;ouvem
o
grito
nas
mansardas
as
agonias
de
todas
as
horas
,
e
os
moribundos
põem-se
de
pé
num
rápido
assomo
;
retêm-se
no
último
arranco
as
resignações
que
tanto
jeito
e
cuspo
custaram
,
suspendem-se
no
mesmo
instante
e
convertem-se
em
desespero
e
esperança
,
em
fúria
e
clamor
,
em
berros
e
tropel
,
arrastando
consigo
farrapos
de
lençol
e
muletas
de
paralisia
.
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
--
Estremecem
os
extintos
,
retesos
nas
eças
negro
e
ouro
,
nos
pomposos
catafalcos
alumiados
por
filas
de
círios
;
cuido
que
o
ouvem
ainda
os
cadáveres
selados
e
chumbados
na
última
estância
,
cuido
que
se
abalam
os
jazigos
ao
mesmo
grito
que
trespassa
o
mundo
:
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
é
o
murmúrio
de
água
que
me
ficou
nos
ouvidos
,
e
esta
tinta
,
que
se
me
pegou
nas
mãos
e
me
escorre
das
mãos
,
é
esta
ténue
consciência
do
universo
,
que
dura
um
segundo
e
me
mergulha
atónito
no
nada
.
É
sonho
e
desespero
--
e
não
tem
importância
nenhuma
.
É
uma
volúpia
,
com
todas
as
tintas
,
até
as
do
enxurro
.
Sabe
a
tudo
--
e
não
vale
nada
.
É
inútil
--
e
todas
as
bocas
,
à
uma
,
a
reclamam
:
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
Cada
vez
o
grito
sobe
mais
alto
,
o
clamor
é
mais
intenso
,
o
uivo
mais
desesperado
.
De
cada
vez
ele
ascende
de
profundidades
maiores
e
tem
retumbâncias
mais
largas
.
Esqueceu-se
tudo
:
os
velhos
dogmas
,
as
velhas
Imitações
de
Cristo
,
e
a
voz
que
nos
diz
:
--
Espera
--
quando
a
outra
sustenta
--
É
inevitável
--
Esqueceram-se
as
velhas
elucubrações
,
as
velhas
teorias
que
nos
preparam
para
a
morte
,
e
as
palavras
que
os
padres
pronunciam
ao
ouvido
,
e
que
os
próprios
padres
esqueceram
,
as
resignações
cediças
,
os
pensamentos
subtis
,
as
fórmulas
profundas
que
nos
ajudam
Ã 
sujeição
e
Ã 
mércia
.
Esqueceu-se
o
que
dizem
os
velhos
livros
,
que
enchem
velhas
bibliotecas
,
e
os
grandes
símbolos
de
prestígio
,
a
pragmática
e
a
regra
.
De
alto
a
baixo
desabaram
os
grandes
sistemas
e
as
análises
filosóficas
,
que
só
servem
para
quem
não
tem
dentes
,
e
,
sem
olhar
para
o
lado
,
vociferando
o
mesmo
grito
,
largaram
no
mesmo
arranco
.
Esqueceram-se
os
adeuses
célebres
--
para
piano
--
as
promessas
de
outro
mundo
melhor
e
de
outra
vida
futura
,
as
cerimónias
emolientes
,
a
piedade
,
a
renúncia
,
a
morte
e
o
terror
da
morte
.
E
todo
o
cortejo
deixou
o
tom
compassado
,
que
demanda
orquestra
,
todas
as
seges
,
com
dourados
e
emblemas
,
o
ritmo
,
e
largaram
a
galope
para
o
mesmo
destino
.
Cabido
,
tropa
,
comédia
,
drama
,
e
até
tu
,
até
tu
farsante
--
ah
?
...
--
puseste
o
ouvido
Ã 
escuta
num
curto
estremeção
,
suspendeste
a
discussão
interminável
contigo
mesmo
,
deixaste
em
meio
a
palavra
que
começaras
a
pronunciar
,
e
soltaste
o
mesmo
grito
ansioso
.
Estava
a
roda
de
figuras
de
aparato
,
repetindo
as
suas
cortesias
;
estava
o
padre
ao
meio
do
missal
,
e
a
velha
Frutuoso
no
começo
da
agonia
(
que
tinha
de
ser
celebrada
nos
jornais
)
,
o
testamenteiro
e
os
herdeiros
,
com
o
lenço
preparado
para
as
lágrimas
,
e
no
mesmo
baque
,
com
o
mesmo
desespero
,
correram
para
o
mesmo
fim
.
Eu
já
tinha
chorado
sobre
mim
e
sobre
ti
;
já
tinha
gravado
na
pedra
do
jazigo
a
frase
lapidar
;
já
tinha
feito
as
últimas
despedidas
,
e
,
com
a
mão
trémula
agarrada
Ã 
tua
mão
,
acabava
de
murmurar
enfim
as
últimas
palavras
para
a
história
:
"
--
Mais
luz
!
Que
farsa
!
A
vida
é
sonho
!
Lá
te
espero
!
"
,
etc.
--
quando
tudo
foi
revolvido
e
inutilizado
,
e
ajuntei
o
meu
galope
ao
teu
galope
,
a
minha
voz
Ã s
outras
vozes
:
--
A
vida
!
A
vida
!
--
O
procurador
firmava
,
com
a
saliva
da
lei
,
e
o
selo
da
lei
o
documento
da
lei
--
lamentávamos
os
desmandos
da
mocidade
,
com
o
olho
na
mocidade
--
a
velha
remexia
as
cinzas
frias
do
passado
--
o
janota
inteiriçava
a
perna
,
com
reumático
e
o
antegosto
do
frio
sepulcral
--
e
todo
o
cenário
era
cenário
,
toda
a
regra
,
todas
as
cerimónias
que
nos
ensinam
,
se
conservavam
ainda
de
pé
,
quando
o
mesmo
furacão
revolveu
,
arrastou
tudo
e
levou
tudo
adiante
de
si
.
Tudo
se
varreu
ao
mesmo
instante
,
todos
largámos
a
cena
no
mesmo
instante
esquecendo
o
papel
,
todos
sentimos
o
mesmo
baque
e
abalamos
na
mesma
vertigem
.
Suspenderam-se
os
negócios
,
o
amor
,
o
vício
e
a
cólera
,
e
atrás
de
novos
vícios
,
de
novas
infâmias
,
de
nova
mocidade
e
de
piores
erros
e
maiores
volúpias
,
rugimos
a
mesma
palavra
:
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
O
grito
foi
acordar
toda
a
peste
,
sobressaltar
toda
a
peste
,
todo
o
ferro
velho
,
toda
a
mania
resignada
Ã 
força
,
comprimida
Ã 
força
,
levada
Ã 
força
para
a
velhice
e
para
a
morte
.
Todas
as
velhas
se
ergueram
,
impelidas
pela
mesma
mola
.
Todos
os
janotas
,
que
caminham
para
o
nada
com
uma
flor
na
botoeira
e
um
sorriso
na
boca
murcha
,
perderam
o
aprumo
no
mesmo
instante
.
Todas
as
rainhas
sepultadas
nos
fundos
dos
paços
,
maníacas
,
e
guardadas
por
médicos
maníacos
,
por
cortes
maníacas
,
por
alabardeiros
maníacos
,
tomaram
Ã 
pressa
o
primeiro
comboio
,
esquecendo
para
sempre
o
cerimonial
.
Todos
,
com
velha
baba
a
escorrer
,
com
velhos
tumores
abertos
,
com
velhas
dentaduras
postiças
,
se
puseram
logo
a
caminho
.
Todo
o
mistifório
,
toda
a
obscuridade
,
reclamou
a
mesma
vida
nos
mesmos
gritos
.
Vêm
os
filósofos
e
os
poetas
,
a
ópera
maquinada
,
com
os
seus
personagens
principais
e
os
seus
figurantes
secundários
.
Vem
o
pó
inútil
que
largaste
pelo
caminho
até
chegar
Ã 
velhice
,
a
vida
consciente
e
o
vaga-lume
,
a
velha
Eulália
,
cuja
vida
é
um
subterrâneo
,
a
velha
Eulália
,
que
mal
sabe
falar
,
alma
em
embrião
,
e
o
génio
egoísta
,
calcando
tudo
para
chegar
mais
depressa
.
Todas
as
velhas
santas
já
quase
canonizadas
,
todas
as
velhas
católicas
,
apostólicas
romanas
,
preparadas
para
a
inércia
e
para
o
verme
,
largaram
a
correr
com
o
mesmo
destino
e
para
o
mesmo
assalto
.
Todo
o
velho
lixo
,
os
velhos
restos
fedorentos
,
as
velhas
bocas
amargas
,
as
velhas
reminiscências
,
os
velhos
suspiros
abafados
cada
noite
e
cada
dia
,
se
remiraram
em
novas
bocas
frescas
,
em
nova
carne
e
ansiosa
de
amor
,
em
nova
vida
frenética
de
luxúria
.
Na
velha
burandanga
,
nas
velhas
,
que
passaram
os
últimos
dias
da
vida
moídas
de
saudade
,
e
que
já
não
têm
mais
nada
que
pintar
;
na
carne
podre
que
não
aguenta
verniz
;
na
carne
que
exige
terra
,
o
mesmo
alvoroço
,
o
mesmo
grito
,
o
mesmo
ímpeto
...
Galvanizaram-se
cadáveres
e
mais
outros
restos
ainda
.
Todo
o
pó
morto
acorda
e
sonha
.
Tudo
que
deixámos
pela
vida
fora
,
toda
a
série
de
figuras
que
ficou
para
trás
,
toda
a
série
de
gestos
,
de
esboços
,
toda
a
poeira
impalpável
,
tudo
que
foi
ânsia
,
realidade
ou
irrealidade
,
desejo
,
vaga-lume
ou
dúvida
--
tudo
se
arrasta
e
revolve
no
mesmo
turbilhão
magnético
.
Tudo
o
que
parecia
morto
e
sepultado
,
desejos
e
rancores
,
inutilidades
e
grandezas
de
que
é
feita
a
vida
,
tudo
tornou
Ã 
superfície
.
Velhas
invejas
enferrujadas
e
a
sombra
da
sombra
,
tudo
reapareceu
vivo
como
na
primeira
hora
.
Vem
uma
golfada
de
fel
e
de
despeito
que
reclama
a
vida
--
e
que
é
a
vida
.
Vem
uma
golfada
de
ternura
,
que
nunca
pode
encarar
sem
espanto
e
sem
terror
,
que
nunca
quis
olhar
de
frente
,
inventando
mil
e
um
pretextos
para
a
rodear
--
e
que
é
a
vida
.
Vem
o
temor
,
vêm
as
figuras
cómicas
--
e
não
há
cómico
sem
sonho
,
a
exigir
a
vida
;
as
figuras
trágicas
a
reclamar
a
mesma
vida
inútil
,
a
mesma
vida
frenética
.
Vêm
agora
as
velhas
que
nunca
esqueceram
as
velhas
luxúrias
,
os
velhos
pecados
moídos
e
remoídos
com
desespero
e
saudade
,
as
velhas
tranquibérnias
,
levadas
pelo
mesmo
impulso
,
sobressaltadas
pelo
mesmo
cheiro
que
turva
as
feras
nas
camas
de
folhas
apodrecidas
.
Cheira-lhes
a
vida
,
e
esqueceram
tudo
,
as
controvérsias
,
as
explicações
,
as
transcendências
.
Tudo
,
toda
a
aspiração
,
todo
o
pó
histórico
,
toda
a
desgraça
,
todo
o
pó
sem
nome
,
todo
o
frémito
,
toda
a
lama
exige
a
vida
.
O
grito
irrompe
das
profundas
,
vem
do
pó
,
vem
da
vida
e
da
morte
.
Vem
das
bocas
dispersas
e
dos
gorgomilos
que
já
não
existem
.
E
vem
de
mais
fundo
ainda
...
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
São
as
velhas
sórdidas
agora
.
É
a
vez
da
D.
Hermínia
,
da
D.
Penarícia
,
da
D.
Eulália
.
É
a
inveja
sobre
a
inveja
,
a
paciência
sobre
a
paciência
,
o
ridículo
sobre
o
ridículo
.
É
a
langonha
requentada
.
São
os
anos
atrás
de
anos
de
inutilidade
,
os
antigos
cabelos
postiços
,
os
antigos
dentes
postiços
,
as
antigas
aflições
cediças
.
É
a
dor
minúscula
de
que
toda
a
gente
se
ri
,
é
o
grotesco
que
custa
tantas
lágrimas
como
as
grandes
paixões
,
é
a
verde
melancolia
,
as
horas
inermes
e
monstruosas
--
é
a
vida
que
de
alto
a
baixo
exige
a
vida
.
E
por
trás
ainda
mais
multidões
se
preparam
,
mais
tinta
se
move
na
tinta
,
mais
negrume
revolve
o
negrume
.
É
o
velho
pó
esquecido
,
o
pó
subterrâneo
,
o
pó
de
que
não
resta
memória
.
São
os
mortos
que
se
põem
de
pé
.
Não
só
estes
mortos
--
todos
os
outros
mortos
.
Os
vivos
e
os
mortos
.
Todos
.
A
poeira
da
poeira
que
implora
no
mesmo
grito
:
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
A
cidade
é
odiosa
.
Por
toda
a
parte
hotéis
,
palácios
,
entulho
,
chalés
,
casernas
,
avenidas
novas
.
Por
toda
a
parte
tine
o
ouro
,
jorra
a
luz
dos
refletores
e
declamam
charlatães
como
palhaços
de
feira
.
Nota
curiosa
:
no
outro
dia
foram
encontradas
num
banco
do
jardim
duas
velhas
de
setenta
anos
,
que
declararam
ser
filhas
de
príncipes
na
miséria
,
e
que
ninguém
quis
reconhecer
,
ninguém
quis
atender
...
Por
toda
a
parte
teatros
,
palácios
monumentais
,
avenidas
de
cartão
e
pasta
,
monumentos
de
cimento
e
ripas
,
cenário
,
lixo
e
afronta
.
Um
edifício
esmaga
e
domina
toda
a
casaria
,
o
casino
insolente
,
com
a
obscena
cúpula
de
vidro
.
Todo
o
dia
,
toda
a
noite
,
as
orquestras
tocam
,
e
os
remoçados
se
a
gozar
,
as
mulheres
a
destingir
amarelo
,
as
opulentas
criaturas
soberbas
de
luxo
,
outra
vez
moças
e
sôfregas
de
vida
.
Entre
as
pazadas
de
ouro
,
ressoam
as
marteladas
das
construções
,
que
se
erguem
no
espaço
de
uma
semana
,
novos
hotéis
,
novas
avenidas
,
teatros
novos
.
E
duas
intermináveis
filas
,
a
dos
doentes
e
exaustos
,
a
dos
remoçados
,
não
descontinuam
de
gritar
:
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
--
O
gozo
!
O
gozo
!
O
gozo
!
.
Uma
entra
no
Palácio
,
a
outra
sai
do
Palácio
;
eles
de
negro
vestidos
,
elas
adornadas
para
um
baile
,
de
branco
como
noivas
.
Remoçados
e
uma
secura
de
inferno
,
outra
vez
novos
e
na
boca
um
sabor
a
pó
.
Que
estranho
cortejo
,
brilhante
de
pedrarias
,
com
as
úlceras
transformadas
em
sorriso
!
Eles
sorriem
,
elas
sorriem
.
Incide
sobre
a
bicha
o
jorro
dos
refletores
.
E
nesta
alegria
,
uma
solidão
de
Jazigo
.
Alguma
coisa
morreu
.
Nem
todos
os
fachos
elétricos
,
nem
todos
os
risos
,
espancam
as
sombras
que
os
envolvem
--
nem
todos
os
perfumes
o
cheiro
a
cova
--
nem
todas
as
joias
as
chagas
,
a
luxúria
,
as
almas
de
aço
.
Cada
homem
de
negro
,
cada
mulher
de
branco
,
leva
consigo
um
cadáver
.
30
de
Junho
Noite
luxuriosa
e
infame
.
Misto
que
se
não
exprime
de
absurdo
,
de
irreal
e
de
vida
furiosa
.
O
mesmo
grito
de
dor
--
o
mesmo
grito
de
prazer
:
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
--
O
gozo
!
O
gozo
!
O
gozo
!
--
A
tempestade
elétrica
acumula
no
espaço
grossas
nuvens
violáceas
,
borrões
sobre
borrões
,
que
o
relâmpago
funde
,
destingindo
fosforescências
sobre
a
cidade
.
Outro
trovão
,
outra
faísca
,
e
todo
o
cenário
espectral
irrompe
do
negrume
,
tragado
logo
pelo
negrume
,
que
vomita
sem
cessar
mais
multidões
,
mais
coortes
,
que
juntam
o
seu
desespero
aos
outros
desesperos
,
os
seus
clamores
aos
outros
clamores
.
As
orquestras
não
cessam
de
tocar
no
casino
iluminado
,
e
as
multidões
de
crescer
,
convergindo
de
todos
os
pontos
da
terra
para
o
mesmo
ponto
da
terra
.
Oh
que
prazer
recomeçar
uma
existência
nova
,
poder
dirigi-la
Ã 
vontade
,
regressar
aos
vinte
anos
sem
escrúpulos
!
As
orquestras
redobram
de
fúria
--
e
a
tempestade
redobra
de
fúria
--
revoluteiam
os
pares
,
eles
de
negro
,
elas
de
branco
,
os
remoçados
,
as
velhas
outra
vez
de
cabelos
loiros
,
com
outro
seio
e
outra
pele
doirada
,
e
os
tabéticos
furiosos
da
vida
,
os
milionários
,
as
cocotes
cobertas
de
joias
sobre
o
mármore
novo
de
carne
,
só
mocidade
,
volúpia
e
experiência
da
vida
,
moças
por
fora
e
velhas
por
dentro
;
os
príncipes
secos
como
pedras
--
mandar
e
gozar
!
mandar
e
gozar
!
--
outra
vez
cem
anos
para
mandar
e
gozar
;
os
banqueiros
--
oiro
mais
oiro
para
edificar
e
corromper
--
para
dominar
o
mundo
.
E
o
trovão
ecoa
,
o
relâmpago
ilumina
podridões
fundas
da
cidade
construída
dum
dia
para
o
outro
,
trevas
acasteladas
,
esqueletos
hirtos
de
construções
,
avenidas
de
légua
,
por
onde
avança
o
mesmo
povo
humano
para
o
jogo
,
para
o
oiro
,
para
o
prazer
.
No
fundo
as
casernas
redobram
de
tamanho
e
de
negrume
;
no
fundo
adivinham-se
torres
babilónicas
,
que
os
olhos
não
sabem
distinguir
se
pertencem
Ã 
realidade
,
se
Ã 
noite
,
aos
carvões
do
temporal
ou
Ã s
escorrências
do
relâmpago
;
no
fundo
braços
de
guindastes
,
num
trabalho
metódico
,
parecem
apanhar
farrapos
da
multidão
,
colhê-los
em
silêncio
,
cumprir
sem
ruído
uma
ordem
misteriosa
...
Retine
o
ouro
,
redobra
o
vacarme
das
orquestras
,
enlaçam-se
os
pares
,
elas
esplêndidas
de
luxúria
,
eles
ação
,
força
e
ímpeto
.
A
tempestade
aproxima-se
.
Num
redemoinho
sorve
as
grossas
nuvens
negras
e
esgarça-as
pelo
céu
...
A
esplanada
do
casino
debruça-se
sobre
a
cidade
tumultuária
,
onde
a
vida
noturna
intensificada
atinge
o
auge
.
Crescem
os
clamores
e
os
redemoinhos
desordenados
,
avançando
sempre
para
o
mesmo
fim
.
Quatro
avenidas
abertas
em
leque
partem
da
rotunda
monumental
;
ali
se
erguem
,
dum
lado
o
Palácio
da
Saúde
,
do
outro
o
casino
insolente
,
que
concentra
a
vida
de
luxo
,
gozo
e
de
prazer
.
Os
rasgões
iluminados
das
avenidas
prolongam-se
até
ao
infinito
negrume
,
que
gera
sempre
as
mesmas
multidões
sôfregas
,
atraídas
pelos
teatros
,
iluminados
com
uma
luz
mais
clara
que
a
do
sol
,
pelas
casas
de
jogo
,
cujos
refletores
incidem
sobre
a
bicha
interminável
,
pelas
casas
de
prazer
escancaradas
.
Nas
salas
branco
e
oiro
do
casino
joga-se
sempre
.
Incide
o
jorro
elétrico
e
ilumina
e
deforma
as
fisionomias
:
mostra-as
sob
aspetos
caricaturais
e
ásperos
--
dolorosos
--
de
bichos
quiméricos
.
Só
dureza
agora
--
só
ventres
obscenos
--
só
infâmia
.
As
mãos
transformaram-se
em
garras
,
as
mulheres
gordas
,
nutridas
a
vício
no
fundo
das
alcovas
,
com
joias
claras
sobre
a
pele
coberta
de
suor
frio
,
parecem
deformadas
;
aos
velhos
diplomatas
caiu-lhes
o
verniz
,
e
,
secos
,
lê-se-lhes
nos
olhos
secura
até
ao
âmago
.
Entre
as
manchas
de
veludo
e
o
oiro
que
retine
,
as
risadas
sobem
mais
alto
,
nas
bocas
ásperas
e
nos
focinhos
trágicos
.
Basta
olhar
para
eles
para
saber
que
não
há
a
esperar
piedade
.
Até
nos
risos
das
mulheres
mais
belas
se
adivinha
uma
certeza
feroz
.
Todos
assentaram
a
pata
.
A
boca
desta
criatura
loura
,
com
urna
carnação
de
mármore
(
era
aquela
velha
arqui
duquesa
caquética
...
)
ressuma
uma
sensualidade
de
fera
.
As
mãos
deste
homem
,
de
dedos
afiados
,
fazem
tremer
e
cismar
:
são
mãos
que
esganam
no
silêncio
com
requintes
de
vagar
e
crueldade
--
com
medo
também
...
Todos
os
que
se
dobram
sobre
o
pano
verde
têm
não
sei
que
de
bichos
monstruosos
,
criados
ou
por
criar
,
com
focinhos
de
paca
,
carapaças
de
clamidóforos
,
pêlos
de
otária
,
beiços
salientes
de
dugong
.
Há
faces
que
pertencem
a
dois
bichos
,
há
faces
impassíveis
,
que
,
apesar
da
regularidade
,
são
de
animais
estranhos
,
impiedosos
e
gelados
.
No
olhar
azul
desta
mulher
soberana
,
perpassa
o
olhar
de
um
animal
já
perdido
nos
tempos
--
e
neste
ser
glabro
,
encostado
Ã 
ombreira
de
uma
porta
,
o
mistério
do
sapo
e
a
obscenidade
do
gorila
.
Os
risos
têm
outro
som
;
os
dentes
novos
,
que
uma
saliva
nova
faz
rebrilhar
de
saúde
,
substituíram
os
dentes
podres
.
Este
ser
astral
e
louro
,
fino
e
louro
,
que
se
torce
como
uma
cobra
,
misturando
sempre
candura
ao
sorriso
infame
,
foi
a
D.
Teles
das
Reles
,
engelhada
e
seca
,
somítica
e
áspera
.
Reparem
no
pudor
da
D.
Eulália
que
consegue
ainda
--
é
a
sua
especialidade
--
chamar
Ã 
face
onde
há
tintas
inimitáveis
e
verdadeiras
,
um
rubor
de
virgem
assustada
e
submissa
,
perante
as
repetidas
infâmias
galantes
que
lhe
diz
ao
ouvido
,
apertando-a
docemente
nos
braços
,
este
diplomata
com
focinho
de
cão
,
que
ainda
a
semana
passada
gozava
numa
cadeira
de
rodas
as
delícias
da
idiotia
,
e
agora
rodopia
frenético
a
sua
décima
valsa
.
Estão
aqui
outras
vidas
,
outros
sonhos
,
outra
ferocidade
.
E
está
aqui
também
presente
a
floresta
apodrecida
...
As
árvores
não
se
veem
,
mas
estão
também
aqui
...
Está
aqui
a
floresta
apodrecida
,
e
com
ela
as
formas
de
sonho
e
as
formas
de
dor
mutilada
que
vagueiam
na
profundidade
das
profundidades
,
os
contactos
viscosos
,
as
mãos
geladas
ainda
em
esboço
,
os
seres
cegos
e
com
gritos
,
porque
não
sabem
ainda
viver
,
as
formas
hesitantes
do
pesadelo
...
Nas
salas
de
jogo
todos
remexem
no
ouro
com
um
prazer
que
se
adivinha
,
fazem
correr
o
ouro
entre
os
dedos
e
tilintar
o
ouro
sobre
o
pano
da
mesa
.
E
um
homem
,
correto
e
de
negro
,
rapa
o
ouro
,
espalha
o
ouro
,
distribui
o
ouro
,
enquanto
nos
salões
,
elas
de
branco
e
langorosas
,
eles
,
de
novo
românticos
e
por
dentro
secura
e
lascívia
--
velhos
remoçados
,
velhas
remoçadas
--
se
preparam
para
novas
valsas
que
não
conseguem
fatiga-las
,
fingindo
novos
ais
,
novos
pudores
,
novos
arrebatamentos
,
outra
expressão
,
outra
luz
que
nenhum
dinheiro
paga
,
outros
sorrisos
postiços
que
valem
mortes
e
impérios
.
Arfam
globos
brancos
e
elásticos
,
cheios
de
promessas
,
que
se
fingem
esconder
num
farrapo
de
renda
--
onde
só
existiam
seios
murchos
--
rebrilham
carnações
esplêndidas
,
que
substituíram
a
pele
repugnante
,
pressentem-se
e
sonham-se
noites
de
amor
--
com
um
bocado
de
lua
--
em
vez
de
fístulas
,
amargores
,
suspiros
e
reumático
.
O
jeito
rítmico
em
que
se
abana
a
D.
Possidónia
,
vale
todos
os
poemas
de
amor
e
noites
infinitas
de
gritos
na
floresta
apodrecida
...
Tudo
,
nelas
e
neles
,
é
sedução
e
secura
,
promessas
ingénuas
e
lascívia
de
bichos
em
recantos
ignorados
do
deserto
,
denguices
executadas
com
mestria
e
arrebatamentos
ingénuos
com
setenta
anos
de
exercício
.
Há
ali
velhos
do
tempo
passado
,
com
a
espinha
fundida
de
novo
e
a
prática
de
universo
;
velhas
múmias
remoçadas
,
que
gastaram
os
últimos
anos
a
arrepender-se
e
a
suspirar
,
a
arrepender-se
e
a
desejar
,
a
afastar
a
luxúria
e
a
pensar
no
inferno
,
a
cismar
nas
torturas
do
inferno
e
a
sonhar
em
novas
luxúrias
.
Há
ali
decotes
em
que
o
seio
suspira
pelo
passado
e
pelo
futuro
,
e
donas
sentimentais
,
cujo
olho
de
miosótis
possui
todo
o
magnetismo
da
mocidade
e
cem
anos
de
repetidas
experiências
.
Pelas
avenidas
sem
fim
convergem
ainda
mais
multidões
e
no
céu
tempestuoso
fuzilam
mais
relâmpagos
...
O
clarão
ilumina
a
cidade
tétrica
,
que
logo
a
noite
absorve
--
e
logo
os
dois
braços
monstruosos
começam
a
cumprir
a
sua
tarefa
metódica
.
A
tempestade
aproxima-se
.
É
o
momento
em
que
a
descarga
mais
próxima
desaba
sobre
o
casino
e
espedaça
o
lustre
monumental
,
como
se
estilhaçasse
ao
mesmo
tempo
todos
os
vidros
da
cidade
;
é
o
momento
em
que
os
pares
,
sob
o
prazer
e
sob
o
choque
,
com
medo
Ã 
morte
,
se
agarram
como
ventosas
,
mordendo-se
na
boca
,
elas
outra
vez
moças
,
com
gritos
em
que
o
terror
se
mistura
Ã 
volúpia
,
eles
como
conquistadores
que
violam
e
saqueiam
uma
cidade
.
Parou
a
orquestra
;
nem
uma
luz
na
escuridão
:
só
ao
grito
de
terror
e
de
bestialidade
se
mistura
outro
,
sempre
mais
alto
,
sempre
mais
intenso
,
das
multidões
sôfregas
,
que
avançam
e
exigem
no
mesmo
rugido
,
no
mesmo
uivo
,
no
mesmo
clamor
:
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
CAPÍTULO
XVI
A
ÁRVORE
Preciso
aqui
de
uma
árvore
...
É
filha
de
cavadores
e
neta
de
pedreiros
:
obstina-se
e
por
fim
afaz-se
.
A
dor
afeiçoa-a
.
Aceita
tudo
:
a
vida
e
a
morte
com
a
mesma
resignação
.
E
depois
desta
vida
aceita
ainda
outra
com
o
purgatório
e
o
inferno
.
Pouco
e
pouco
a
ternura
torna
Ã 
supuração
.
A
filha
fugiu-lhe
.
Sabe
que
a
D.
Hermengarda
,
pobre
e
caquética
,
pára
num
hospício
,
e
vai
lá
buscá-la
.
Caso
extraordinário
:
vê
mais
naturalmente
a
desgraça
da
filha
do
que
a
pobreza
da
D.
Hermengarda
.
É
a
sua
senhora
.
Limpa-lhe
a
baba
e
cata-lhe
o
piolho
;
besunta-a
de
pomada
,
e
nos
seus
olhos
de
cão
há
uma
inexprimível
serenidade
.
A
D.
Hermengarda
ainda
tem
exigências
.
Manda
e
a
Joana
obedece
.
Melhor
:
trabalha
para
lhe
dar
de
comer
.
Está
afeita
.
De
dia
carrega
baús
--
seis
vinténs
.
.
,
doze
vinténs
...
--
Ã 
noite
o
quadro
é
este
:
a
venerável||_D._Hermengarda
D.|_D._Hermengarda
Hermengarda|_D._Hermengarda
numa
cadeira
de
rodas
,
com
um
resto
de
quico
na
cabeça
,
e
a
Joana
extática
a
satisfazer-lhe
as
impertinências
.
Não
ouve
,
creio
mesmo
que
não
pensa
.
Os
seus
gestos
são
conduzidos
por
outras
mãos
,
atrás
dela
há
outras
figuras
até
a
raiz
da
vida
,
que
embalaram
berços
,
choraram
sobre
a
desgraça
e
tomaram
para
si
o
quinhão
mais
pesado
.
Até
já
nem
é
Joana
que
fala
,
mesmo
para
contar
a
sua
história
.
Ou
só
,
ou
quando
encontra
alguém
,
a
Joana
divaga
:
--
E
vai
eu
disse-lhe
...
Fui
ter
com
a
filha
e
vai
eu
disse-lhe
:
--
Deita-me
aí
pão
quente
numa
malga
com
meio
quartilho
de
vinho
.
--
E
vai
ela
disse-me
:
--
Tenho
aí
pão
velho
,
não
enxerto
o
outro
.
--
E
vai
eu
disse-lhe
:
--
As
bagadas
que
tenho
chorado
caiam
sobre
ti
.
Não
sabe
mais
que
dizer
.
Aquela
fastidiosa
perlenga
ouviu-a
a
outras
velhas
e
vem
do
princípio
do
mundo
:
aplica-a
para
exprimir
a
sua
dor
.
O
trabalho
da
vida
é
persistente
e
oculto
.
Gasta
,
desgasta
,
como
uma
pedra
sobre
outra
pedra
.
Não
é
só
por
fora
que
criamos
rugas
:
por
dentro
a
usura
é
imensa
.
Só
a
Joana
conserva
a
ternura
intacta
.
O
que
havia
a
dizer
era
como
se
formou
esta
alma
e
eu
não
sei
dizê-lo
.
Por
fora
farrapos
,
por
dentro
vida
.
O
tojo
mais
bravio
deita
mais
flor
.
Um
fio
de
água
que
reluz
prende-me
horas
e
transforma
as
pedras
.
A
ternura
da
Joana
modifica-lhe
a
fealdade
,
pega-se-lhe
Ã s
mãos
e
aos
trapos
que
a
vestem
.
O
que
eu
não
dou
é
a
expressão
,
o
que
eu
não
dou
é
a
luz
.
Afundo-a
,
amolgo-a
.
E
no
entanto
a
figura
impõe-se-me
pela
expressão
máxima
da
dor
.
A
Joana
debruça-se
sobre
uma
grandeza
com
que
não
posso
arcar
.
Resiste
,
luta
e
atreve-se
.
Aumenta
.
E
também
só
ela
ao
mundo
não
se
importa
de
morrer
.
Talvez
a
morte
seja
para
ela
a
vida
.
Esta
luzinha
viaja
há
muitos
milhares
de
anos
.
É
como
a
faúlha
de
uma
estrela
,
perdida
na
imensidão
,
que
lhe
custa
a
chegar
Ã 
terra
.
E
caminha
sempre
,
humilde
e
obstinada
,
através
do
infinito
--
sempre
.
Por
isso
ela
teimava
:
--
O
menino
está
vivo
!
...
--
Por
vezes
parece
que
se
apaga
.
Reaparece
através
da
obscuridade
espessa
acumulada
há
séculos
.
Talvez
toda
a
grandeza
desta
mulher
esteja
nisto
:
é
que
ela
é
conduzida
por
uma
mão
enorme
.
A
sua
ternura
é
instintiva
,
a
sua
humildade
é
instintiva
...
Pare
.
Pare
a
desgraça
.
Cria
.
É
a
velha
que
tira
a
côdea
Ã 
boca
para
a
dar
aos
netos
.
É
a
velha
que
encontraste
há
bocado
no
caminho
,
de
olhos
aguados
.
Cada
vez
é
maior
.
Traz
este
carreto
Ã 
cabeça
desde
o
princípio
do
mundo
e
ainda
o
não
pode
pousar
.
Embala
os
berços
.
Pega
nas
crianças
ao
colo
.
Desde
o
princípio
do
mundo
que
estas
mãos
ásperas
amparam
as
crianças
.
Não
é
uma
figura
--
é
uma
série
de
figuras
...
16
de
Setembro
O
desabar
da
chuva
lá
fora
diríeis-lo
não
exterior
,
mas
ligado
ao
teu
próprio
ser
:
são
lágrimas
que
tenho
ainda
para
chorar
.
Da
escuridão
opaca
ressurgem
e
rodeiam-me
os
mortos
:
o
montante
que
rachou
a
alvenaria
e
os
cavadores
que
lavraram
a
mesma
terra
e
curtiram
a
mesma
dor
.
Este
cheiro
a
pobre
,
estes
traços
corroídos
pelas
lágrimas
,
estes
tipos
amolgados
pela
desgraça
,
povoam-me
a
noite
toda
e
dizem
bem
com
o
desabar
ininterrupto
de
lágrimas
lá
fora
.
Outra
coisa
exprimem
as
figuras
denegridas
que
vão
aparecendo
por
trás
da
figura
da
Joana
...
Some-se
a
mulher
da
esfrega
e
primeiro
vem
um
velho
que
mói
e
remói
obstinado
uma
côdea
de
pão
.
O
pai
de
Joana
tinha
oitenta
anos
quando
morreu
.
Deram
com
ele
caído
sobre
o
lar
,
levaram-no
em
braços
para
a
enxerga
.
Quatro
paredes
,
duas
caixas
de
castanho
,
e
junto
ao
catre
,
junto
ao
peito
,
a
pedra
seca
,
o
granito
.
Uma
mulher
desata
aos
gritos
debruçada
sobre
o
catre
:
--
Vossemecê
conhece-me
?
Vossemecê
conhece-me
?
Os
olhos
não
se
lhe
despegam
da
arca
.
Ao
fim
da
vida
tem
de
seu
o
alvião
,
a
enxada
e
a
manta
no
fio
.
A
cabeça
branca
mirrou
,
a
pele
é
como
a
crosta
que
calcamos
.
Tem
não
sei
quê
de
raiz
,
tem
não
sei
quê
de
tronco
,
afora
os
cabelos
brancos
que
o
tornam
humano
,
e
o
tempo
revestiu-o
da
mesma
cor
dos
montes
.
Desabituou-se
de
falar
,
e
pela
grandeza
e
pelo
silêncio
só
o
comparo
Ã 
pedra
.
Tudo
isto
foi
pedra
.
Ele
e
os
seus
,
a
poder
de
anos
,
moeram-na
.
Criou-a
.
Sua
vida
está
ligada
Ã 
vida
da
terra
.
Ã
terra
só
falta
comê-lo
.
Terra
,
terra
negra
e
ingrata
,
terra
de
detritos
de
rocha
e
mortos
,
poeira
de
árvores
,
suor
de
pobres
,
terra
que
tudo
gastas
e
consomes
,
há
muito
que
o
fizeste
teu
igual
.
Nem
sei
distinguir-vos
,
mãos
como
pedras
,
pele
como
a
tua
pele
.
A
terra
come
e
desgasta
.
A
terra
apega-se
e
encarde
.
Deforma-o
.
De
revolver
a
terra
criou
cascão
e
um
olhar
profundo
.
Só
o
comparo
a
Cristo
,
a
um
Cristo
que
tivesse
vindo
até
Ã 
velhice
,
de
desilusão
em
desilusão
e
de
desamparo
em
desamparo
.
Na
noite
negra
desfilam
outras
figuras
.
Um
chega
e
diz
:
--
O
corpo
pede-me
terra
.
--
A
pobre
,
com
um
saco
de
estopa
às
costas
,
espera
a
esmola
e
reza
.
Agora
este
...
Este
ressequiu
como
os
morros
de
pedra
,
como
a
laje
compacta
.
A
pedra
pega
pedra
.
As
mãos
têm
terra
nas
rugas
desde
que
lidaram
com
terra
.
Curtiu
anos
de
fome
e
de
terra
entranhada
na
pele
,
entranhada
na
alma
.
O
casebre
é
de
pedra
,
é
de
pedra
o
lar
,
e
arrima-se
de
um
lado
ao
coração
do
monte
.
Por
teto
uma
trave
e
colmo
,
por
chão
terra
batida
.
A
casa
também
entra
aqui
.
Pedras
,
ternura
,
aflição
,
tudo
no
mundo
deita
as
mesmas
raízes
.
Uma
casa
não
é
só
alvenaria
:
é
dor
,
vida
e
morte
.
A
árvore
também
aqui
entra
:
a
árvore
é
uma
construção
viva
.
A
mãe
ficou
prenhe
.
Eram
tão
pobres
que
,
para
o
que
havia
de
nascer
,
só
amanharam
um
paninho
,
duas
camisas
e
um
lenço
.
Vieram
as
dores
e
nasceram
dois
gémeos
.
Repartiu
as
camisas
,
rasgou
o
lenço
e
o
pano
ao
meio
,
e
,
no
casebre
perdido
,
entre
a
natureza
bruta
,
a
mulher
pôs-se
a
chorar
dando
um
seio
a
cada
um
.
Mais
outras
figuras
se
destacam
ainda
da
noite
.
São
de
terra
e
pedra
,
são
figuras
desumanas
.
Remoem
o
pão
devagar
e
o
fumo
sobe
pela
parede
e
enegrece-a
,
camada
atrás
de
camada
.
Aquecem-se
ao
lar
.
A
pedra
é
um
calhau
arrumado
Ã 
parede
,
uma
lasca
negra
e
ressequida
.
E
agora
,
noite
funda
,
todos
os
mortos
estão
ali
presentes
e
atendem
...
A
pedra
tosca
do
lar
,
a
pedra
salitrosa
à
volta
da
qual
se
juntam
,
é
muito
mais
que
um
calhau
.
A
pedra
é
sagrada
.
Estão
ali
o
avô
,
os
avós
,
os
jornaleiros
.
A
um
,
tão
entranhado
de
terra
,
mal
o
descortino
.
E
atrás
destes
,
ainda
outros
,
mudos
e
disformes
--
outros
como
terra
--
outros
como
árvores
decepadas
--
outros
como
fome
e
que
mal
sabem
exprimir-se
--
outros
a
quem
só
se
veem
as
mãos
nodosas
--
e
a
série
sumida
de
mulheres
,
bronco
e
dor
,
que
a
vida
consumiu
,
e
que
procuram
debruçar-se
para
ouvir
...
Está
ali
o
montante
que
acometeu
a
pedra
do
monte
dura
como
aço
,
e
dias
após
dias
curvou-se
sobre
a
praga
e
meteu-lhe
o
ferro
até
Ã 
raiz
.
Um
deles
cavou
e
escavou
o
sobrado
e
dorme
com
a
cabeça
encostada
ao
granito
.
A
terra
desgasta-o
,
a
terra
imprime-lhe
relevo
e
carácter
.
Cerra-se-lhe
a
boca
,
greta-se-lhe
a
pele
.
Ele
e
o
monte
suportam
a
mesma
dor
,
que
não
sabem
exprimir
.
A
cor
é
a
cor
da
fome
,
o
frio
o
da
pobreza
.
Gasta-os
e
desgasta-os
o
uso
da
vida
e
terra
entranhada
.
É
o
cavador
...
Tudo
que
era
exterior
puiu-o
no
cavador
a
terra
,
na
mulher
as
lágrimas
.
Ficou
só
a
expressão
descarnada
,
como
nos
montes
,
como
na
própria
casa
onde
as
coisas
são
simples
e
eternas
.
Pariu-lhe
ali
a
mulher
,
entrou-lhe
lá
dentro
a
morte
.
E
as
palavras
reduziram-se
também
a
esqueleto
e
têm
o
mesmo
emprego
sóbrio
:
nem
o
cavador
nem
a
fêmea
têm
que
dizer
um
ao
outro
.
Só
o
morro
consegue
deitar
um
fio
de
água
,
que
lima
alguns
palmos
de
erva
.
Concentrou-se
em
muda
aflição
para
produzir
essas
gotas
geladas
e
um
lameiro
verde
.
O
escuro
gera
uma
série
infinita
de
mulheres
...
Há
em
todas
um
momento
de
ternura
antes
da
terra
se
lhes
entranhar
.
Aos
trinta
anos
a
fêmea
encardida
está
velha
.
Está
velha
de
fome
.
Está
velha
de
trabalho
.
Ela
carrega
.
Ela
levanta-se
de
noite
para
coser
a
fornada
ou
para
ir
Ã 
vila
.
Ela
quando
tem
um
dia
de
folga
vai
ganhar
seis
vinténs
de
jornal
.
Ela
pesa
o
pão
e
reparte-o
,
ficando
com
o
quinhão
mais
pequeno
.
Com
isto
gasta-se
.
Nasceu
com
a
pobreza
,
dormiu
com
a
desgraça
,
e
com
os
anos
uma
figura
se
foi
sobrepondo
a
outra
figura
.
Apagam-se
linhas
,
salientam-se
traços
,
e
a
mesma
cor
humilde
reveste
a
mulher
e
a
alvenaria
.
Ela
e
a
pobreza
,
ela
e
o
dia
de
hoje
,
o
dia
de
ontem
e
o
dia
de
amanhã
;
ela
e
os
filhos
para
criar
,
os
carretos
para
fazer
;
ela
e
a
vida
,
todos
os
dias
se
vão
amalgamando
,
lutando
,
empurrando
com
desespero
,
até
se
criar
esta
figura
e
se
apagar
a
outra
,
gasta
pelo
uso
da
dor
e
pelo
uso
das
lágrimas
.
Sozinhas
lutam
,
sorriem
,
amparam
.
Velhas
e
exaustas
espalham
ainda
ternura
.
Curvam-se
sobre
o
berços
,
vão
pedir
pelos
homens
.
E
sobre
isto
ignoram-se
.
--
Mãe
--
pergunta
a
filha
mais
moça
--
mãe
que
coisa
é
casar
?
E
ela
responde
como
sua
mãe
lhe
respondera
:
--
Filha
,
é
fiar
,
parir
e
chorar
.
A
vida
é
uma
coisa
séria
e
por
isso
emudecem
.
Guardam
para
si
o
bocado
mais
amargo
,
a
tarefa
pior
de
fazer
.
Se
choram
,
choram
baixinho
para
que
as
não
ouçam
chorar
,
ali
nas
quatro
paredes
de
alvenaria
,
ali
onde
as
trouxeram
pela
mão
,
entre
as
coisas
familiares
,
o
forno
,
o
lar
,
os
potes
,
a
enxerga
...
Na
enxerga
onde
morreu
a
mãe
,
nasceram
também
os
filhos
.
Há
séculos
que
a
mesma
série
de
figuras
repete
os
mesmos
gestos
.
Há
séculos
que
a
mesma
mulher
esfarrapada
pare
e
o
mesmo
cavador
revolve
a
terra
.
Há
séculos
que
comem
o
mesmo
pão
e
a
mesma
usura
os
leva
até
Ã 
cova
.
Há
séculos
que
se
choram
as
mesmas
lágrimas
e
o
monte
deita
a
mesma
água
.
As
mulheres
trazem
os
pequenos
ao
colo
e
falam-lhes
como
lhes
falaram
a
elas
.
O
que
se
gasta
,
o
que
a
dor
e
a
vida
consomem
,
é
a
parte
externa
:
as
lágrimas
renovam-se
sempre
.
As
leiras
dão
sempre
o
mesmo
pão
escasso
,
no
monte
não
se
estanca
o
fio
de
água
,
que
,
como
o
fio
de
ternura
reproduz
a
vida
,
remoça
sempre
quatro
palmos
de
erva
.
A
mulher
,
esta
ou
outra
,
chora
debruçada
sobre
a
masseira
,
pare
com
dor
no
mesmo
catre
,
morre
com
dor
na
mesma
enxerga
.
E
no
fim
de
todas
,
apagada
e
sumida
,
surge
outra
,
a
serva
.
Do
escuro
saem
gemidos
.
A
casa
desapareceu
:
só
correm
lágrimas
.
Sinto
uma
mão
que
procura
a
minha
mão
,
e
uma
voz
que
me
diz
ao
ouvido
:
--
Escuta
!
Escuta
!
É
a
criada
que
serve
o
cavador
desde
pequena
,
a
pobre
que
só
tem
de
seu
a
saia
que
traz
vestida
,
que
mistura
lágrimas
Ã s
minhas
lágrimas
.
--
Escuta
!
Escuta
!
E
aquece-me
as
mãos
com
bafo
.
E
se
remexo
o
braseiro
--
vejo
outras
figuras
,
outras
ainda
,
até
ao
início
da
vida
.
Tão
longe
!
Tão
longe
!
...
Mal
descortino
já
a
luz
tão
pequenina
e
humilde
,
mal
distingo
a
vida
na
treva
condensada
--
uma
luzinha
de
candeia
,
que
há
séculos
vem
de
mão
de
mulher
em
mão
de
mulher
...
Tudo
volta
Ã 
cinza
.
Diante
de
mim
está
sozinha
a
Joana
,
que
me
mostra
as
mãos
roídas
,
as
mãos
enormes
,
as
mãos
só
dor
...
O
mundo
é
feito
de
dor
--
a
vida
é
feita
de
ternura
.
28
de
Setembro
Diante
do
universo
é
menos
que
um
caco
,
é
um
pobre
coração
usado
pela
dor
.
O
último
gesto
que
a
Joana
faz
,
é
o
seu
primeiro
gesto
,
mas
esboçado
apenas
,
como
quem
segue
um
fio
já
muito
ténue
de
sonho
,
que
não
tem
força
para
levar
até
ao
fim
,
o
de
aconchegar
uma
criança
ao
peito
--
gesto
que
vem
de
séculos
em
séculos
,
desde
o
inicio
do
mundo
,
repetido
pelas
sucessivas
imagens
de
mulheres
já
desfeitas
em
pó
,
repetido
no
futuro
por
milhares
de
seres
incriados
.
Não
soube
nada
na
vida
,
não
foi
nada
na
vida
,
não
percebeu
nada
da
vida
.
Oh
vida
denegrida
,
monótona
e
sem
sabor
,
de
loiça
para
lavar
,
de
carretos
para
fazer
,
afundaste-a
,
esfarrapaste-a
,
amarfanhaste-a
,
engrandeceste-a
!
Preciso
aqui
de
uma
árvore
.
Uma
árvore
que
dê
sombra
e
ternura
--
uma
velha
árvore
carcomida
.
Nunca
pude
passar
sem
essa
sombra
inocente
.
Meio
morto
de
cansaço
e
de
mentira
deito-me
ao
pé
dela
e
renasço
.
Todos
a
aproveitam
--
para
o
lume
--
para
traves
--
para
o
caixão
.
CAPÍTULO
XVII
PAPÉIS
DE+O
GABIRU
Chove
um
dia
,
outro
dia
,
sempre
.
Amanhece
um
dia
nublado
,
outro
dia
alvorece
áspero
e
negro
.
O
vento
abala
a
pedra
sobre
que
é
construído
o
casebre
.
O
inverno
tem
a
sua
voz
própria
,
a
sua
cor
,
o
seu
vestido
em
farrapos
com
que
agasalha
os
montes
deixando-lhe
os
ossos
de
fora
.
Mas
o
inverno
é
sonho
.
Só
agora
o
compreendo
.
É
sonho
concentrado
:
sob
esta
casca
ressequida
está
uma
primavera
intacta
.
Esta
voz
clamorosa
é
a
voz
dos
mortos
.
Uma
pausa
,
a
prostração
da
tempestade
,
e
depois
redobra
o
clamor
...
Andam
aqui
as
suas
lágrimas
...
Na
sufocação
reconheço
esta
voz
que
me
chama
.
E
depois
a
tempestade
,
novos
gritos
,
a
escuridão
profunda
...
Lá
andaremos
todos
não
tarda
!
Lá
andaremos
todos
não
tarda
!
"
Que
frio
o
outro
mundo
!
Que
impassibilidade
a
do
outro
mundo
!
Saudade
,
saudade
de
tudo
,
até
do
fel
,
saudade
de
te
não
sentir
ao
pé
de
mim
.
Tenho
saudade
da
vida
.
Só
poder
aquecer-me
ao
lume
,
só
sentir
o
lume
neste
inverno
sem
limites
,
neste
frio
de
morte
--
sem
outra
primavera
!
O
que
a
vulgaridade
sabe
bem
!
O
que
a
matéria
sabe
bem
!
Não
vejo
.
Ceguei
.
Disperso-me
,
e
por
mais
esforços
que
faça
,
sinto-me
desagregar
:
perco
pouco
e
pouco
a
consciência
de
mim
mesma
.
Sou
ainda
ternura
e
pouco
mais
.
Já
não
tenho
lágrimas
.
Quem
me
dera
a
desgraça
!
E
unia
pena
da
vida
!
Uma
saudade
da
vida
!
Uma
tristeza
de
não
poder
misturar-me
Ã 
vida
!
A
vida
--
e
um
cantinho
do
lume
,
a
vida
banal
,
a
vida
comezinha
...
Tenho
saudades
do
muro
a
que
costumava
queixar-me
.
Vive
devagarinho
.
Aquece-te
Ã 
réstia
do
sol
como
quem
nunca
mais
tornará
a
aquecer-se
;
perde
todas
as
horas
a
trespassar-te
da
vida
.
Deixa
que
sobre
ti
caia
o
pó
de
ouro
.
Vive-a
.
Tu
és
a
nuvem
,
tu
és
a
árvore
.
Enche
a
consciência
de
todas
estas
coisas
,
porque
não
tardarás
a
perdê-la
.
Vive-não
tornas
a
viver
.
Põe
de
acordo
a
tua
alma
com
a
pedra
,
extrai
encanto
do
céu
e
da
miséria
.
Pudesse
eu
gritar
!
Pudesse
eu
ter
fome
!
Só
agora
dou
pelo
sabor
das
lágrimas
.
Sorri
,
esquece
,
dorme
,
sonha
...
"
Não
me
compreendo
nem
compreendo
os
outros
.
Não
sei
quem
sou
e
vou
morrer
.
Tudo
me
parece
inútil
e
agarro-me
com
desespero
a
um
fio
de
vida
,
como
um
náufrago
a
um
pedaço
de
tábua
.
Nem
Sei
o
que
é
a
vida
.
Chamo
vida
ao
espanto
.
Chamo
vida
a
esta
saudade
,
a
esta
dor
;
chamo
vida
e
morte
a
este
cataclismo
.
É
a
imensidade
e
um
nada
que
me
absorve
;
é
uma
queda
imensa
e
infinita
,
onde
disponho
de
um
único
momento
.
Talvez
o
mundo
não
exista
,
talvez
tudo
no
mundo
sejam
expressões
da
minha
própria
alma
.
Faço
parte
de
uma
coisa
dolorosa
,
que
totalmente
desconheço
,
e
que
tem
nervos
ligados
aos
meus
nervos
,
dor
ligada
Ã 
minha
dor
,
consciência
ligada
Ã 
minha
consciência
.
Estou
até
convencido
que
nenhum
destes
seres
existe
.
Este
fel
é
o
meu
fel
,
este
sonho
grotesco
o
meu
sonho
.
Estou
convencido
que
tudo
isto
são
apenas
expressões
de
dor
--
e
mais
nada
.
Nós
não
vemos
a
vida
--
vemos
um
instante
da
vida
.
Atrás
de
nós
a
vida
é
infinita
,
adiante
de
nós
a
vida
é
infinita
.
A
primavera
está
aqui
,
mas
atrás
deste
ramo
em
flor
houve
camadas
de
primaveras
de
ouro
,
imensas
primaveras
extasiadas
,
e
flores
desmedidas
por
trás
desta
flor
minúscula
.
O
tempo
não
existe
.
O
que
eu
chamo
a
vida
é
um
elo
,
e
o
que
aí
vem
um
tropel
,
um
sonho
desmedido
que
há
de
realizar-se
.
E
nenhum
grito
é
inútil
,
para
que
o
sonho
vivo
ande
pelo
seu
pé
.
A
alma
que
vai
desesperada
Ã 
procura
de
Deus
,
que
erra
no
universo
,
ensanguentada
e
dorida
,
a
cada
grito
se
aproxima
de
Deus
.
Lá
vamos
todos
a
Deus
,
os
vivos
e
os
mortos
.
O
mundo
é
um
grito
.
Onde
encontrar
a
harmonia
e
a
calma
neste
turbilhão
infinito
e
perpétuo
,
neste
movimento
atroz
?
O
mundo
é
um
sonho
sem
um
segundo
de
paz
.
A
dor
gera
dor
num
desespero
sem
limites
.
Eu
não
sou
nada
.
Sou
o
minuto
e
a
eternidade
.
Sou
os
mortos
.
Não
me
desligo
disto
--
nem
do
crime
,
nem
da
pedra
,
nem
da
voragem
.
Sou
o
espanto
aos
gritos
.
O
sonho
completo
é
o
universo
realizado
.
Cada
vez
fujo
mais
de
olhar
para
dentro
de
mim
mesmo
.
Sinto-me
nas
mãos
de
uma
coisa
desconforme
.
Sinto-me
nas
mãos
de
uma
coisa
imensa
e
cega
--
de
uma
tempestade
viva
.
Não
só
a
sensibilidade
é
universal
--
a
inteligência
é
exterior
e
universal
.
O
universo
é
uma
vibração
.
A
vida
é
uma
vibração
na
vibração
.
Toda
a
teoria
mecânica
do
universo
é
absurda
.
Daqui
a
alguns
anos
todos
os
sistemas
serão
ridículos
--
até
o
sistema
planetário
.
23
de
Novembro
Há
dias
em
que
me
sinto
envolvido
pela
morte
e
nas
mãos
da
morte
.
Há
dias
em
que
não
distingo
a
vida
da
morte
,
e
agarro-me
como
um
náufrago
a
este
sonho
...
Cheguei
ao
ponto
,
Morte
.
Cheguei
onde
queria
.
Tu
és
o
meu
sonho
frenético
.
Não
há
outro
maior
.
Cheguei
ao
ponto
em
que
te
não
distingo
da
vida
.
Tu
és
a
vida
maior
.
Por
vezes
vejo
o
grande
mar
,
onde
a
lua
deixa
o
seu
rasto
,
caminhar
direito
a
mim
.
Vagueia
a
floresta
adormecida
e
avança
desenraizada
para
mim
...
Cheguei
ao
ponto
,
Morte
,
em
que
não
me
metes
medo
.
Aceito-te
.
De
ti
me
vem
a
vida
.
Absorve-me
.
Só
tu
agora
me
prendes
os
olhos
e
de
ti
não
posso
arrancá-los
.
És
o
único
mistério
que
me
interessa
.
Confio
em
ti
.
Cheguei
ao
ponto
,
Morte
,
eu
que
só
de
ti
espero
.
Só
tu
resolves
e
explicas
.
Só
tu
acalmas
.
Aceito-te
mas
intimo-te
.
Toma
a
forma
que
quiseres
,
mais
negra
,
mais
trágica
,
mais
torpe
--
bem
funda
é
a
noite
e
está
cheia
de
luzeiros
:
--
recebo-te
,
mas
como
um
passo
a
mais
para
outra
iniciação
,
para
outro
assombro
,
e
até
para
outra
dor
se
quiseres
,
porque
da
dor
extraio
mais
beleza
,
mais
vida
e
mais
sonho
.
E
contudo
esta
resignação
é
fictícia
...
Não
,
nunca
acordei
sem
espanto
nem
me
deitei
sem
terror
.
Ainda
bem
que
o
digo
!
Siga
a
vida
seu
curso
esplêndido
.
Sabe
a
sonho
e
a
ferro
.
E
ternura
,
desgraça
e
desespero
.
Leva-nos
,
arrasta-nos**
,
impele-nos**
,
enche-nos**
de
ilusão
,
dispersa-nos
pelos
quatro
cantos
do
globo
.
Amolga-nos
.
Levanta-nos
.
Aturde-nos
.
Ampara-nos
.
Encharca-nos
no
mesmo
turbilhão
do
lodo
.
Mata-nos
.
Mas
um
momento
só
que
seja
obriga-nos
a
olhar
para
o
alto
e
até
ao
fim
ficamos
com
os
olhos
estonteados
.
Eu
creio
em
Deus
.
CAPÍTULO
XVIII
A
OUTRA
COISA
Há
no
mundo
uma
falha
.
Os
poentes
são
labaredas
roxas
:
resquícios
de
escarlate
,
dois
,
três
grandes
jatos
violetas
que
se
estendem
pelo
céu
--
uma
maravilha
quimérica
.
A
primavera
prolonga-se
:
superabundância
de
flores
nas
árvores
,
espiritualidade
na
matéria
,
como
se
as
árvores
fossem
morrer
.
Mais
flores
,
mais
poentes
onde
o
ouro
e
o
roxo
predominam
,
mais
gritos
no
mundo
,
mais
vulcões
de
cores
,
que
pressagiam
catástrofes
,
e
um
ruído
apagado
,
esquisito
,
insuportável
dentro
de
nós
próprios
,
que
só
comparo
ao
som
de
uma
borboleta
esvoaçando
contra
as
paredes
de
um
vaso
.
É
a
morte
que
faz
falta
Ã 
vida
.
Paira
sobre
o
mundo
uma
alma
monstruosa
,
um
fluido
magnético
,
onde
se
mesclam
todas
as
cóleras
,
todos
os
interesses
e
todas
as
paixões
,
e
essa
alma
envolve
,
penetra
e
reclama
dor
.
Formam-se
tempestades
e
terrores
elétricos
.
Anda
ávida
,
desencadeia
catástrofes
,
desaba
desgrenhada
,
com
uivos
noturnos
de
desespero
.
Cala-se
--
é
pior
:
ninguém
lhe
suporta
o
peso
.
Produz
jatos
de
ouro
,
auroras
boreais
,
grandes
incêndios
no
céu
como
se
o
globo
ardesse
.
Despenha-se
em
montanhas
de
cor
,
em
abismos
roxos
,
paira
em
campos
etéreos
de
uma
serenidade
elísia
.
São
talvez
os
mortos
que
reclamam
mortos
.
É
talvez
a
vida
universal
perturbada
.
São
outras
gerações
esquecidas
,
camadas
informes
de
que
ninguém
suspeita
o
nome
,
legiões
sobre
legiões
incógnitas
--
é
a
vida
embrionária
que
reclama
a
sua
entrada
na
vida
.
E
,
no
fundo
,
sob
este
subterrâneo
,
há
outro
subterrâneo
:
ouço
passos
e
as
vozes
de
mais
outros
ainda
que
sobem
para
a
superfície
.
Todos
os
mortos
se
misturam
aos
vivos
.
Arrombaram
de
vez
os
sepulcros
.
Tu
que
não
viveste
queres
agora
por
força
viver
;
tu
que
não
mataste
queres
agora
por
força
matar
.
Mais
mortos
desde
o
início
--
maior
mixórdia
.
Todo
o
esforço
era
para
virem
Ã 
supuração
.
Atrás
de
uma
camada
havia
outra
camada
.
Há
séculos
que
carregamos
nas
tampas
dos
sepulcros
para
os
não
deixarmos
sair
.
Na
realidade
nunca
se
jogou
o
gamão
nem
se
disseram
palavras
vulgares
.
Atrás
dessa
aparência
estava
intacta
uma
coisa
desconforme
,
e
às
vezes
por
uma
fresta
irrompia
a
claridade
do
inferno
...
Agora
a
terra
desfaz-se
em
mortos
,
como
uma
acha
se
desfaz
em
fumo
.
O
que
era
vida
irreal
,
é
agora
realidade
,
o
que
era
vergonha
,
ninharia
e
ridículo
,
é
a
vida
agora
.
O
que
toma
pé
são
os
sonhos
,
o
que
se
agita
são
as
paixões
desregradas
.
Não
há
limites
nem
peias
.
Vêem-nos
como
eu
te
vejo
a
ti
.
Tenho
diante
de
mim
este
espetáculo
,
como
se
fosse
possível
aos
homens
desdobrarem-se
e
tomarem
corpo
,
ideias
e
paixões
.
Eles
são
aquilo
que
ocultamente
desejavam
ser
,
são
o
que
não
se
atreviam
a
ser
.
Sob
um
mundo
de
verdade
há
outro
mundo
de
verdade
.
É
esse
mundo
invisível
e
profundo
que
passa
a
ser
o
mundo
visível
.
É
esse
.
Todo
o
homem
é
uma
série
de
fantasmas
e
passa
a
vida
a
arredá-los
.
Chegou
a
vez
dos
fantasmas
.
As
nossas
ideias
e
paixões
é
que
formam
as
figuras
que
atuam
na
vida
.
Segunda
noite
de
luar
.
O
perfume
estonteia
.
Segunda
noite
de
luar
branco
,
indiferente
,
coalhado
,
segunda
noite
de
espanto
.
Redemoinhos
de
figuras
e
de
ação
até
aos
confins
dos
séculos
.
Outrora
,
numa
vida
monótona
e
incerta
,
só
se
realizavam
duas
ou
três
horas
de
exaltação
.
A
vida
agora
é
uma
exaltação
perpétua
.
Tudo
mudou
:
a
árvore
não
existe
como
a
pedra
não
existe
.
O
único
mundo
real
é
o
mundo
irreal
.
Todos
nós
andamos
a
criar
um
mundo
que
é
o
único
verdadeiro
--
os
vivos
e
os
mortos
.
Todos
trabalhamos
com
o
mesmo
afã
para
o
mesmo
fim
.
Já
a
matéria
se
adelgaçava
...
O
mundo
ideal
é
o
mundo
da
dor
,
do
sonho
,
é
o
universo
reconstruído
.
A
vida
quotidiana
é
o
maior
dos
dramas
--
com
a
vida
oculta
ao
lado
--
e
cada
dia
tem
o
peso
de
um
século
.
Ri-te
agora
.
se
podes
da
D.
Leocádia
,
que
rumina
como
Lady
Macbeth
as
piores
ruínas
.
Esta
vida
é
feita
de
todos
os
nossos
esforços
e
dos
esforços
do
fundo
.
Somos
apenas
um
reflexo
dos
mortos
,
e
agora
que
tu
queres
falar
com
a
tua
voz
,
é
que
as
ordens
são
mais
categóricas
e
o
conflito
monstruoso
.
Segunda
noite
de
luar
,
branco
,
estranho
,
inefável
.
Toda
a
noite
o
rouxinol
cantou
.
Duas
,
três
horas
,
e
canta
ainda
apaixonado
e
frenético
...
Debalde
quero
libertar-me
dos
fantasmas
,
debalde
quero
viver
da
minha
própria
vida
!
...
É
que
a
vida
não
és
tu
nem
eu
,
a
vida
é
uma
massa
confusa
e
heterogénea
,
um
pesadelo
,
uma
nuvem
negra
ou
uma
nuvem
de
ouro
,
uma
tempestade
elétrica
,
com
bocas
abertas
para
risos
e
bocas
abertas
para
gritos
.
Não
é
um
detalhe
--
é
um
panorama
.
É
um
imenso
farrapo
dorido
.
Anda
aqui
a
alma
de
Joana
e
a
secura
das
velhas
mesquinhas
.
É
tão
necessária
a
este
fluido
a
dor
muda
do
cavador
como
o
sonho
desconexo
do
Gabiru
.
Anda
aqui
a
primavera
,
as
lágrimas
que
tenho
chorado
e
as
que
tenho
ainda
para
chorar
.
Anda
aqui
a
tragédia
,
a
pedra
,
a
árvore
,
a
tua
inocência
e
a
minha
desventura
.
Tudo
isto
se
congrega
,
e
esta
alma
não
vive
sem
a
tua
alma
,
este
grotesco
sem
o
teu
génio
,
esta
vida
sem
a
tua
morte
.
Andam
aqui
os
mortos
e
os
vivos
,
a
árvore
que
há
de
ser
árvore
e
o
tronco
que
se
desfez
em
luz
.
É
um
ser
imenso
a
que
não
vejo
senão
partes
.
Anda
aqui
a
luz
e
a
sombra
,
e
a
luz
não
se
distingue
da
sombra
nem
a
vida
da
morte
.
A
vida
está
tão
feita
adiante
de
nós
como
atrás
de
nós
.
Está
tão
feita
no
passado
como
no
futuro
.
Se
o
futuro
ainda
não
existe
,
o
passado
já
não
existe
.
E
tudo
isto
se
congrega
.
A
vida
absorve-me
e
ponho-a
em
ação
.
Impregna-me
e
faço-a
caminhar
.
Pertence-me
e
pertenço-lhe
.
É
o
passado
e
o
futuro
--
Jesus
Cristo
vivo
,
Jesus
Cristo
morto
,
e
Jesus
Cristo
ressuscitado
.
26
de
Novembro
Estamos
Ã 
superfície
desse
oceano
embravecido
,
e
o
impulso
vem
das
camadas
mais
profundas
,
das
camadas
informes
.
São
todos
.
São
até
os
que
nunca
tiveram
olhos
para
ver
,
os
seres
esboçados
,
com
mãos
rudimentares
,
aparências
de
árvores
e
de
figuras
mutiladas
.
É
a
terra
viva
.
É
só
sonho
,
é
sonho
estreme
e
dor
estreme
.
Cada
um
assiste
Ã 
projeção
da
sua
própria
figura
monstruosa
no
passado
e
no
futuro
,
cada
figura
tem
enfim
as
dimensões
de
dor
,
que
as
palavras
,
as
regras
e
os
hábitos
lhe
não
deixavam
ter
.
Cada
alma
é
desmedida
e
trágica
e
vem
desde
os
confins
da
vida
até
ao
infinito
da
vida
.
Cada
um
na
floresta
entontecida
representa
o
máximo
de
sonho
e
o
máximo
de
ternura
.
Cada
ser
é
enfim
um
ser
completo
e
dourado
,
atinge
a
beleza
e
Deus
.
As
florestas
já
mortas
,
a
luz
das
estrelas
desaparecidas
no
caos
--
tudo
aqui
está
presente
.
O
esforço
dos
mortos
,
o
sonho
dos
mortos
,
o
desespero
dos
mortos
sobre
mortos
,
o
reflexo
de
ternura
,
a
mão
que
amparou
,
a
boca
que
sorriu
,
levadas
pelo
vento
que
soprou
há
dez
mil
anos
,
aqui
estão
vivos
.
Aqui
está
vivo
o
sonho
que
sonhamos
todos
,
o
primitivo
sonho
humilde
e
o
sonho
repercutido
de
século
em
século
,
assim
como
a
tua
voz
compadecida
.
O
sonho
sepultado
nas
profundidades
da
terra
,
o
primeiro
resquício
,
o
nada
e
o
sonho
frenético
,
tudo
aqui
está
na
floresta
embravecida
.
E
,
com
ou
sem
boca
,
com
ou
sem
consciência
,
nunca
mais
deixarei
de
andar
nisto
,
disperso
,
amalgamado
,
confundido
,
de
fazer
parte
deste
drama
,
queira
ou
não
queira
,
proteste
ou
não
proteste
.
Tudo
é
inútil
,
todo
o
esforço
inútil
,
todas
as
palavras
inúteis
.
Reconheço-o
.
Mas
não
me
canso
de
pregar
,
não
posso
deixar
de
pregar
,
até
cair
vencido
e
exausto
dominado
e
deslumbrado
.
Na
floresta
embravecida
,
em
que
todos
participam
do
mesmo
ser
,
até
a
mulher
da
esfrega
encontra
enfim
Jesus
:
--
Será
vossemecê
o
José
do
Telhado
que
o
tira
aos
pobres
para
o
dar
aos
ricos
?
--
Sou
um
pobre
de
pedir
.
--
Será
vossemecê
Nosso
Senhor||_Jesus_Cristo
Jesus|_Jesus_Cristo
Cristo|_Jesus_Cristo
que
veio
ao
mundo
para
nos
salvar
?
30
de
Novembro
Chega
o
momento
em
que
me
perco
,
em
que
tenho
medo
de
mim
mesmo
,
em
que
me
atemoriza
o
som
da
minha
própria
voz
.
Quem
sou
eu
?
Os
outros
?
Sou
os
outros
?
São
eles
que
falam
,
que
ordenam
,
que
me
impelem
?
Eu
sou
os
mortos
!
Eu
sou
os
mortos
!
Eu
sou
uma
série
de
fantasmas
,
que
se
açulam
entre
mim
e
mim
.
Reconheço-os
.
O
gesto
esboçado
há
milhares
de
anos
,
e
perdido
,
consumido
,
consegue
hoje
realizar-se
,
o
gesto
que
a
morte
calou
numa
boca
ignorada
,
faz
eco
no
mundo
.
Todos
os
sonhos
são
realidades
,
os
mais
altos
,
os
mais
humildes
,
os
mais
belos
e
os
mais
grotescos
.
Só
os
sonhos
são
realidade
nesta
noite
quieta
e
caiada
,
com
uma
mancha
vermelha
de
polo
a
polo
.
Aqui
está
agora
isto
a
que
se
chama
noite
de
luar
,
branca
,
inerte
,
passiva
,
com
a
lua
espargindo
luz
sobre
o
dourado
.
Aqui
está
a
árvore
,
e
era
a
isto
que
se
chamava
a
árvore
!
Aqui
está
a
pedra
e
era
a
isto
que
se
chamava
a
pedra
!
Aqui
está
o
céu
e
era
a
isto
que
se
chamava
o
céu
!
Reconheço-vos
.
A
morte
encontra-se
só
--
cortaram
a
árvore
pelo
meio
.
Anda
pelo
céu
como
um
cometa
que
desatasse
aos
tombos
e
aos
gritos
--
de
desvario
em
desvario
.
A
cada
grito
empalidece
,
esbraseia
,
muda
de
cor
,
abre
a
cauda
de
ouro
,
de
trambolhão
em
trambolhão
...
A
morte
faz
estremecer
o
mundo
até
Ã 
raiz
.
A
morte
já
não
tem
a
mesma
significação
.
A
morte
é
agora
inútil
e
anda
Ã 
solta
no
infinito
,
desgrenhada
,
dorida
e
dourada
.
Desespera-se
.
Tenho
medo
de
lhe
tocar
.
O
drama
que
se
passa
em
cima
é
maior
que
o
que
se
passa
em
baixo
.
É
pior
este
tumulto
de
inferno
,
este
clamor
de
que
me
não
chegam
as
vozes
,
esta
força
incoerente
de
pé
--
todas
as
forças
de
pé
--
posta
a
caminho
para
o
desconhecido
.
É
pior
.
E
a
cada
grito
em
baixo
corresponde
um
grito
em
cima
.
Reconheço
o
grito
que
sai
da
noite
.
São
os
vivos
e
os
mortos
...
Mas
então
que
significação
tem
isto
no
universo
,
a
dizer
palavras
inúteis
no
meio
desta
balbúrdia
,
desta
escuridão
cerrada
,
deste
dourado
feroz
,
deste
redemoinho
sem
nome
?
Para
que
é
que
eu
existo
e
tu
existes
?
Para
que
é
que
eu
grito
e
tu
gritas
?
Isto
não
és
tu
!
Isto
não
sou
eu
!
Isto
é
a
vida
temerosa
,
de
que
não
representas
senão
uma
insignificante
partícula
.
Tu
não
és
nada
,
a
vida
é
tudo
.
O
combate
é
incessante
entre
os
vivos
e
os
mortos
,
entre
os
mortos
e
os
vivos
.
Todos
gritam
ao
mesmo
tempo
,
todos
caminham
ao
mesmo
tempo
para
o
mesmo
fim
esplêndido
.
--
Oh
eu
quero
crer
!
--
Por
que
é
que
gritas
?
--
Fecha
os
olhos
!
Fecha
os
olhos
!
--
Agora
sou
eu
quem
falo
!
Agora
são
eles
que
falam
!
