...Pendões
balouçam-se
,
inclinam-se
como
velas
sacudidas
pelo
temporal
,
a
que
se
agarram
meia
dúzia
de
náufragos
.
Logo
mais
alto
,
se
ouvem
os
clamores
e
a
charanga
ataca
as
primeiras
notas
duma
marcha
de
guerra
.
Abre
o
cortejo
o
presidente
do
município
,
imponente
e
grave
,
com
o
pendão
erguido
;
seguem-no
,
solenes
,
o
Pinheiro
Careca
e
outros
tipos
cerimoniosos
,
de
sobrecasaca
e
chapéu
alto
,
sob
a
chuva
incessante
.
Há
um
vaivém
:
a
mó
de
gente
empurra-se
e
rodopia
,
mas
organiza-se
afinal
o
cortejo
,
depois
de
desordens
e
protestos
;
das
tabernas
irrompem
os
últimos
matulas
de
suíças
;
e
o
céu
todo
lama
desce
,
desaba
,
imenso
,
gelado
e
fétido
,
sobre
a
triste
humanidade
.
Fúnebre
,
lá
consegue
o
Testa
,
de
cara
rapada
e
olho
em
alvo
,
abrir
a
marcha
com
o
pendão
erguido
ao
vento
.
O
Careca
pega
com
sofreguidão
a
uma
borla
,
a
charanga
segue
a
passo
cadenciado
,
e
por
último
os
magotes
anónimos
e
confusos
.
--
S.||_Nicolau
Nicolau|_Nicolau
!
S.||_Nicolau
Nicolau|_Nicolau
!
...
E
tudo
aquilo
,
mar
de
uivos
,
treva
,
archotes
,
homens
e
fêmeas
,
urros
e
clarões
,
jorro
desordenado
e
imenso
,
se
engolfa
nas
ruas
estreitas
,
numa
interminável
e
ensurdecedora
bicha
.
Aqui
e
além
o
fogaréu
dum
archote
:
dum
lado
a
casaria
,
do
outro
a
muralha
antiga
,
compacta
e
bárbara
,
a
que
a
noite
dá
dimensões
monstruosas
.
A
Candidinha
atravessa
a
praça
sem
ver
nem
ouvir
.
Repelem-na
,
e
ela
segue
absorta
o
seu
caminho
.
Fala
sozinha
,
ri
,
as
mãos
contraem-se-lhe
.
Vai
para
o
gozo
,
vai
para
o
ódio
.
Tantos
anos
calada
e
calcada
,
de
boca
espremida
,
atrás
da
côdea
!
...
E
agora
vê
o
seu
sonho
de
pé
também
eu
o
vejo
na
atmosfera
que
a
envolve
...
Se
não
fosse
aquele
sonho
tinha
cortado
a
língua
com
os
dentes
,
se
não
fosse
aquele
sonho
quase
realizado
que
se
lhe
acumula
sobre
a
cabeça
,
esvoaçando
em
farrapos
como
os
farrapos
das
nuvens
.
É
uma
coisa
disforme
que
na
noite
negra
se
entranha
na
caligem
e
a
persegue
projetada
nos
ares
.
Pode
enfim
desabafar
!
Ri
,
corta
a
multidão
,
hirta
,
de
negro
,
a
saia
esgarçada
e
o
xale
ao
vento
.
Não
vê
,
não
ouve
.
Arranca
pela
primeira
vez
a
máscara
,
mostra-se
,
grita
cara
a
cara
o
seu
ódio
.
E
ri
,
corta
a
multidão
e
ri
.
Na
sala
estão
os
dois
,
o
Sr.||_Anacleto
Anacleto|_Anacleto
e
a
velha
frente
a
frente
;
ele
dormita
,
ela
de
pé
,
do
outro
lado
da
mesa
,
espera
e
goza
.
Vai
falar
!
vai
falar
!
diz
lá
por
dentro
.
E
seu
coração
bate
como
um
tambor
Ã 
carga
.
Sobre
as
duas
figuras
,
a
velha
hirsuta
,
formidável
,
impiedosa
,
o
velho
gasto
e
empedrado
,
incide
de
chapa
a
luz
do
candeeiro
.
E
a
mesma
sala
embirrenta
de
sempre
,
os
mesmos
móveis
puídos
;
sobre
o
pano
da
mesa
o
cão
de
vidro
olha
esgazeado
;
a
um
lado
o
canapé
e
Ã 
roda
as
cadeiras
doiradas
de
casquinha
...
Um
minuto
e
só
se
ouve
o
coração
da
velha
aos
baques
.
--
Hã
?
diz
ele
.
--
Hã
?
...
range
a
velha
.
--
A
minha
filha
,
há
?
a
minha
filha
quando
torna
?
Ainda
a
Candidinha
com
esforço
se
contém
.
--
No
melhor
pano
cai
uma
nódoa
...
--
Hã
?
--
Não
se
aflija
.
Tudo
se
repara
com
o
casamento
,
e
você
é
rico
.
Ele
não
compreende
.
--
Eu
estou
pobre
.
--
Pobre
!
--
Estou
pobre
.
Tudo
me
tem
corrido
torto
.
Estou
talvez
em
vésperas
de
falência
.
A
minha
filha
que
volte
.
Vamos
mudar
desta
casa
.
--
Mas
então
você
está
pobre
?
!
Você
está
pobre
?
!
--
Traga-me
a
minha
filha
.
São
tantas
as
palavras
que
lhe
acodem
Ã 
boca
que
a
velha
não
sabe
por
onde
principiar
.
Resfolga
.
E
o
cenário
banal
,
onde
as
velhas
há
anos
jogam
a
bisca
,
assiste
Ã quela
farsa
.
Nas
paredes
impregnadas
de
tédio
enfileiram-se
as
cadeiras
doiradas
por
cima
,
reles
por
baixo
.
A
luz
ilumina
as
figuras
o
Anacleto
estúpido
,
a
Candidinha
enorme
e
trémula
.
Foi
tudo
inútil
?
Torna
a
bater
o
coração
da
velha
,
que
já
se
não
contém
:
--
Hã
?
...
E
respira
sôfrega
como
se
todo
o
ar
da
terra
lhe
não
bastasse
.
A
sua
filha
...
a
sua
filha
...
E
de
súbito
num
ímpeto
:
Estou
até
aqui
,
sabes
?
Estou
farta
de
pedir
côdeas
!
E
tira
o
xale
dos
ombros
,
como
quem
arranca
a
pele
.
Fica
enorme
,
seca
como
a
própria
secura
.
--
Hã
?
...
Ele
não
compreende
:
está
afeito
a
ver
uma
Candidinha
de
comédia
,
pedinchona
e
ridícula
,
que
se
descompõe
e
despede
,
e
a
quem
por
caridade
se
mata
a
fome
.
--
Hã
?
torna
.
E
ela
baixo
,
sôfrega
,
desesperada
,
endireitando-se
,
com
outra
voz
,
rouca
,
raspada
,
furiosa
:
--
Tu
que
imaginas
?
tu
que
imaginas
?
...
Isto
era
só
ter
regalos
,
mandar
,
atirar
a
côdea
aos
cães
?
...
Isto
era
só
calcar
a
estúpida
,
desprezar
a
estúpida
?
...
Estou
farta
,
meu
rico
,
de
ser
uma
escrava
de
pedir
esmola
...
E
prega
:
Estou
farta
!
estou
farta
!
Mas
não
sabe
,
não
pode
exprimir
tudo
.
É
um
montão
de
coisas
imensas
,
desconexas
,
acumuladas
,
um
jato
de
cólera
e
de
infâmias
que
não
pode
romper
para
a
luz
.
E
ele
olha
sem
compreender
ainda
aquela
figura
imensa
.
Então
ela
mais
baixo
exclama
:
--
A
tua
filha
não
é
tua
filha
!
Precisavas
de
o
saber
...
A
tua
mulher
enganou-te
!
A
tua
filha
enganou-te
!
Era
isto
que
eu
te
queria
dizer
.
Vim
aqui
de
propósito
para
to
dizer
.
Podes
ir
buscá-la
quando
quiseres
...
Queria-to
dizer
pelo
que
tenho
sofrido
toda
a
minha
vida
e
sem
poder
abrir
bico
...
Eu
a
fazer
recados
como
um
cão
e
tu
a
dares-me
esmola
,
hein
?
O
meu
filho
desprezado
e
com
fome
e
a
tua
filha
no
quente
,
hein
?
A
tua
mulher
enganou-te
,
tenho
aqui
as
cartas
...
Há
anos
que
as
trago
aqui
no
peito
a
escaldar-me
,
a
remoer
dia
e
noite
sempre
...
Em
redor
assiste
Ã quele
drama
o
cenário
de
sempre
:
as
mesmas
paredes
,
a
mesa
onde
as
velhas
jogam
há
muitos
anos
.
O
Anacleto
não
percebe
ainda
,
mas
ergue-se
num
espanto
.
Nem
a
dor
no
entanto
é
capaz
de
lhe
transformar
a
fisionomia
empedrada
.
--
A
minha
filha
?
!
a
minha
filha
?
!
--
Está
grávida
,
sabes
?
Está
grávida
!
Agora
se
queres
vai
buscá-la
.
Estou
farta
de
comédia
.
Um
ano
,
outro
ano
e
a
besta
a
sofrer
...
Desabafo
!
Pega
as
cartas
,
trago-as
aqui
!
Torna
a
bater
o
coração
da
velha
,
que
repete
numa
sofreguidão
:
--
Estou
farta
!
estou
farta
!
Atira
com
os
papéis
amarrotados
para
cima
da
mesa
e
sai
,
trágica
e
solene
como
o
destino
,
com
o
xale
a
rasto
.
Vai-se
e
a
porta
em
baixo
bate
com
estrondo
fazendo
estremecer
todos
os
caixões
da
loja
.
Traga-a
a
escuridão
,
some-a
a
lufada
...
Para
o
fundo
um
uivo
mais
alto
e
um
clarão
de
incêndio
.
O
velho
tomba
esvaído
,
e
tal
é
a
dor
que
chega
a
sentir-se
o
embate
do
desespero
sob
a
capa
inteiriça
de
pedra
.
Há
uma
sufocação
naquela
alma
:
a
princípio
é
o
nada
como
uma
árvore
a
que
cortassem
de
golpe
todas
as
suas
raízes
.
Um
negrume
pior
que
a
aflição
,
pior
que
a
dor
.
A
morte
.
Não
fala
porque
se
lhe
estrangulam
na
garganta
todas
as
palavras
;
não
grita
porque
não
se
lembra
de
gritar
.
Aquilo
passa
como
uma
impetuosa
rajada
revolvendo
tudo
,
desordenando
tudo
,
e
há
tal
contraste
entre
as
feições
paradas
e
os
olhos
onde
se
lhe
concentra
o
espanto
,
que
a
sua
figura
surrada
atormenta
e
transe
.
O
Sr.||_Anacleto
Anacleto|_Anacleto
,
que
passou
a
vida
a
vender
caixões
para
mortos
,
dá
de
súbito
de
cara
com
a
realidade
:
a
mulher
atraiçoou-o
,
a
filha
está
desonrada
e
perdida
!
Cai-lhe
o
queixo
,
agita
os
braços
e
rompe
pela
porta
fora
sem
destino
,
com
a
cabeça
descoberta
,
a
gesticular
.
Não
vê
,
não
ouve
,
não
sente
.
Fora
a
noite
,
na
sua
alma
a
voragem
.
Molha-o
a
chuva
,
o
frio
traspassa-o
.
Como
é
que
se
grita
?
Vêm-lhe
Ã 
ideia
palavras
sem
nexo
,
a
loja
e
o
negócio
,
e
no
entanto
o
coração
estala-lhe
.
Para
que
é
que
se
grita
?
E
ainda
não
entende
.
Veja
este
caixão
,
obra
asseada
...
isto
não
é
fancaria
...
ora
repare
...
é
o
último
preço
...
E
a
dor
revolve-o
.
O
Sr.||_Anacleto
Anacleto|_Anacleto
nunca
reparou
nas
lágrimas
alheias
:
a
morte
fizera-se
para
vender
caixões
de
1a
qualidade
,
de
cedro
e
mogno
;
2a
qualidade
,
de
pinho
e
casquinha
,
e
últimos
preços
,
caixotes
vendidos
por
atacado
,
para
os
mendigos
e
pobres
do
hospital
,
grande
abatimento
...
A
minha
filha
!
E
lá
segue
aos
encontrões
pelas
ruas
.
Atasca-se
na
lama
sórdida
,
perde
o
zézinho
em
que
se
embrulhou
durante
tantos
anos
.
A
má
mulher
!
a
má
mulher
!
...
A
canalha
toma-o
de
repelão
,
traga-o
entre
as
muralhas
estreitas
,
esmagado
naquele
oceano
de
cabeças
.
A
chuva
despega-se
do
céu
,
enlameia-o
,
pegajosa
e
fétida
.
A
turba
ulula
aos
arrancos
.
Noite
,
lama
,
um
inferno
que
apanha
e
leva
também
outro
fantasma
imenso
,
a
velha
que
atravessa
a
vila
sem
ver
nem
ouvir
,
perseguida
por
um
cortejo
de
ideias
,
de
sonho
,
de
exaspero
que
a
envolve
e
a
funde
na
caligem
.
O
burgo
medievo
com
o
castelo
no
alto
e
as
muralhas
desdentadas
abrangendo
as
ruelas
fétidas
.
De
vez
em
quando
um
buraco
,
um
postigo
,
um
pano
intacto
,
que
na
sombra
redobra
de
espessura
,
alumiado
pelos
clarões
dos
archotes
.
Granito
,
granito
sólido
,
boeiros
de
treva
,
mais
treva
acastelada
e
a
multidão
que
corre
para
um
saque
,
desvairada
,
aos
gritos
,
com
os
archotes
em
punho
e
as
bocas
escancaradas
...
Escuridões
longínquas
remexem
.
A
névoa
envolve
e
traspassa
,
a
chuva
cai
sobre
a
pedra
e
as
ruas
envolvendo
tudo
de
fumaceira
e
mistério
.
E
à
medida
que
vão
passando
aos
urros
,
o
quadro
desfila
a
negro
e
vermelho
,
os
prédios
,
os
becos
,
uma
praça
esganada
entre
muralhas
que
se
perdem
no
céu
,
boeiros
que
esguicham
mais
gente
e
que
se
afundam
na
treva
,
coisas
disformes
que
pertencem
Ã 
noite
e
farrapos
engrandecidos
e
misturados
de
névoa
que
transformam
a
vila
num
burgo
de
pesadelo
,
quase
alucinatório
:
são
escadinhas
que
sobem
até
ao
céu
;
é
a
quina
duma
torre
toda
ensanguentada
à
luz
dos
fogaréus
,
que
bamboleia
e
recua
para
a
treva
;
é
um
novelo
de
casaria
que
estremece
e
avança
,
avivando-se
pormenores
que
logo
se
perdem
;
é
outra
fiada
de
casebres
que
surgem
como
palácios
monstruosos
e
lá
no
fundo
uma
calçada
a
rever
água
que
vai
acabar
num
poço
subterrâneo
;
são
nuvens
esgarçadas
que
flutuam
sobre
o
clarão
dos
archotes
,
tomadas
duma
vida
estranha
.
O
burgo
parece
enorme
,
o
milhar
de
pessoas
que
se
agita
uma
enorme
multidão
desorientada
e
as
nuvens
crepes
a
rasto
para
o
luto
duma
catástrofe
universal
.
Por
fim
um
jorro
humano
estaca
diante
dum
prédio
emudecido
e
escuro
,
os
clamores
e
a
música
cessam
e
a
bicha
,
depois
de
ondular
,
atende
ansiosa
.
Novelos
sobre
novelos
as
nuvens
continuam
lá
em
cima
a
sua
desordenada
e
eterna
correria
sem
fito
.
O
pendão
camarário
oscila
,
há
um
baque
,
e
,
grave
como
quem
cumpre
um
rito
,
o
Testa
destaca-se
do
grupo
e
avança
limpando
da
careca
o
suor
das
grandes
solenidades
.
Diante
do
prédio
,
no
silêncio
e
na
noite
,
três
vezes
chama
:
--
Cucusio
!
cucusio
!
cucusio
!
...
Nada
.
Ninguém
responde
,
e
um
frémito
percorre
a
turba
que
espera
sempre
,
milhares
de
cabeças
erguidas
no
ar
,
as
bocas
abertas
como
peixes
diante
da
casa
negra
e
cerrada
.
Para
o
fundo
no
negrume
outros
,
e
mais
outros
envoltos
na
escuridão
,
atendem
também
como
quem
espera
um
milagre
.
E
ouve-se
no
silêncio
a
chuva
cair
,
miúda
,
pegajosa
,
eterna
.
Pela
fresta
duma
janela
lá
se
escoa
por
fim
uma
ténue
claridade
e
ao
fundo
estremece
,
silenciosa
e
compacta
,
a
canalha
comovida
e
atenta
,
até
que
,
avançando
com
imponência
mais
dois
passos
,
o
Testa
,
como
quem
invoca
,
implora
e
ordena
,
torna
:
--
Cucusio
!
...
Sente-se
abrir
o
postigo
do
prédio
e
uma
voz
comovida
responde
afinal
ao
apelo
:
--
Pronto
,
meus
senhores
,
cá
está
o
Cucusio
!
...
E
logo
assoma
ao
peitoril
do
primeiro
andar
,
alumiado
pela
chama
vacilante
da
vela
,
um
monstruoso
traseiro
como
,
desde
tempos
imemoriais
,
é
obrigação
daquela
família
,
na
véspera
do
santo
,
transmitida
religiosamente
de
pais
para
filhos
,
mostrá-lo
Ã 
vila
.
A
charanga
ataca
o
hino
,
os
tambores
ao
mesmo
tempo
rufam
,
os
urros
estrugem
,
o
pendão
oscila
levado
pelo
Testa
,
no
alto
daquela
onda
,
e
o
Sr.||_Anacleto
Anacleto|_Anacleto
corre
sem
ver
nem
ouvir
,
desorientado
.
Anda
e
por
fim
,
lá
longe
,
a
uma
esquina
,
topa
na
escuridão
com
uma
figura
que
mal
se
destaca
da
treva
,
como
um
farrapo
arrancado
Ã 
própria
noite
.
Come
a
ferrugem
o
aço
,
corrói
a
desgraça
as
criaturas
.
Olha-o
surpreso
,
como
se
pela
primeira
vez
na
vida
se
lhe
deparasse
um
ser
humano
.
E
pára
atónito
.
Sem
saber
porquê
,
sem
razão
plausível
,
o
velho
estaca
...
É
uma
rapariga
,
envelhecida
pelos
tratos
:
adivinha-se-lhe
a
palidez
,
a
fome
e
as
lágrimas
.
É
na
verdade
um
farrapo
de
sonho
todo
transido
de
dor
.
O
Sr.||_Anacleto
Anacleto|_Anacleto
detém-se
atordoado
diante
da
mão
que
rompe
do
escuro
e
implora
.
--
Que
é
?
que
queres
?
--
A
desgraça
.
--
A
desgraça
,
hã
?
...
Que
desgraça
!
?
...
Remexe
nos
bolsos
,
fixa
um
momento
a
pobre
que
nem
sequer
responde
.
Cala-se
.
Já
,
de
atascada
na
dor
,
não
tem
forças
para
gritar
.
Parece
posta
ali
de
propósito
para
ele
compreender
a
vida
,
parece
que
a
criou
a
noite
e
lhe&lhes+a
mete
pelos
olhos
dentro
.
E
um
farrapo
que
se
põe
a
gemer
baixinho
,
um
farrapo
criado
pela
dor
e
que
já
não
pode
com
a
dor
,
e
que
anda
de
mão
em
mão
,
como
se
a
vida
fosse
para
ser
desprezada
e
calcada
.
O
Sr.||_Anacleto
Anacleto|_Anacleto
,
que
passou
seus
dias
a
vender
caixões
para
mortos
,
pela
primeira
vez
tem
a
compreensão
da
desgraça
.
Quer
dizer
não
sei
o
quê
e
não
pode
.
Não
sabe
.
A
outra
espera
molhada
até
aos
ossos
.
Nem
talvez
esta
figura
exista
.
Criou-a
ele
na
imaginação
e
nela
vê
refletido
o
futuro
da
filha
.
A
desgraça
?
que
é
a
desgraça
que
reduz
os
seres
a
esta
expressão
atormentada
,
que
os
reduz
a
gritos
e
a
sonho
,
dando-lhes
ao
olhar
não
sei
o
quê
que
nos
enche
de
remorsos
?
Talvez
nem
esta
figura
exista
...
--
Que
desgraça
?
de
que
desgraça
é
que
me
vens
falar
nesta
noite
de
lama
e
uivos
,
que
eu
não
compreendo
bem
,
com
figuras
que
me
parecem
fantasmas
?
...
--
Pior
que
a
fome
...
--
Mas
fala
!
fala
!
diz-me
tudo
...
Eu
agora
posso
ouvir
tudo
...
As
piores
coisas
.
Mas
a
outra
só
geme
baixinho
,
como
se
o
gemido
viesse
de
muito
longe
ou
de
dentro
do
coração
do
Sr.||_Anacleto
Anacleto|_Anacleto
,
que
passou
a
vida
a
vender
caixões
para
mortos
...
--
Dinheiro
,
hã
?
Dá-lhe
Ã 
pressa
todo
o
dinheiro
que
traz
consigo
mas
a
outra
não
diz
nada
...
Não
é
dinheiro
que
ela
quer
.
Agora
entende
tudo
...
Volta
atrás
,
aperta-a
com
desespero
nos
braços
,
beija-a
na
testa
e
foge
a
chorar
como
um
doido
.
Só
agora
compreende
,
porque
sofre
,
e
toda
a
extensão
da
desgraça
...
Lá
vai
no
escuro
,
com
os
braços
erguidos
,
a
clamar
:
--
Filha
!
minha
filha
!
...
Entra
assim
na
escuridão
cerrada
,
sob
o
aguaceiro
que
desaba
do
céu
.
Tropeça
,
cai
de
borco
com
os
braços
para
diante
e
estatela-se
na
lama
,
que
lhe
bebe
as
últimas
lágrimas
.
A
Candidinha
fora
criada
ao
bafo
da
desgraça
.
O
ódio
mirra-a
.
Morar
toda
a
vida
com
a
desgraça
,
seca
:
por
isso
a
velha
é
de
pedra
e
ódio
.
Com
cinquenta
anos
de
fome
e
de
catástrofe
tem
os
cabelos
negros
e
o
coração
de
ferro
.
Para
dar
têmpera
ao
aço
mergulha-se
na
água
:
a
sua
alma
endurece-a
com
inveja
e
lágrimas
.
Já
em
pequena
a
irmã
era
o
miminho
e
ela
o
tresogo
.
Nunca
a
pudera
ver
.
Mais
tarde
escarnecia-a
:
--
O
teu
pão
dão-to
os
mortos
!
Sonhara
em
ser
rica
como
a
outra
e
perdera-se
:
tinham-na
abandonado
com
um
filho
e
era
ela
que
lhe
dava
as
sopas
,
às
escondidas
do
Anacleto
.
E
assim
,
vira
todos
os
seus
sonhos
convertidos
um
a
um
em
amargura
e
farrapos
.
Começou
a
andar
pelas
casas
de
fora
com
o
eterno
xale
esverdeado
e
o
Antoninho
pela
mão
,
atrás
de
esmolas
,
vivendo
uma
prodigiosa
vida
interior
,
assistindo
na
sua
alma
a
um
espetáculo
sem
par
.
As
palavras
de
sarcasmo
que
lhe
vinham
do
coração
,
transformava-as
logo
em
baba
.
A
irmã
era
feliz
,
e
a
Candidinha
não
tinha
pão
que
desse
ao
filho
eis
a
realidade
quando
Ã 
filha
da
outra
não
faltavam
mimos
.
--
Tudo
se
transforme
em
veneno
no
teu
corpo
!
Sente
ódio
pelo
mundo
;
ódio
por
ser
pobre
,
pelas
côdeas
que
outros
comem
,
pelos
risos
,
pelas
felicidades
alheias
mais
somenos
!
Curva-se
de
rastos
,
aduladora
e
má
como
as
cobras
,
e
de
tanto
odiar
dói-lhe
às
vezes
o
coração
:
acocora-se
a
um
canto
,
com
os
joelhos
Ã 
boca
,
sonhando
em
minas
e
desastres
.
--
Vive
de
mortos
!
vive
de
mortos
!
...
exaspera-se
.
Um
dia
,
tanto
espia
a
desgraça
que
a
desgraça
desaba
.
A
irmã
,
depois
duma
paixão
,
tomba
no
sepulcro
,
que
o
remorso
abrira
para
a
adúltera
.
O
Sr.||_Anacleto
Anacleto|_Anacleto
ignora
o
drama
e
com
a
filha
unida
de
encontro
ao
peito
,
arranca-se-lhe
dos
braços
,
lavado
em
lágrimas
.
A
Candidinha
,
inteiriça
,
não
a
larga
até
o
último
estertor
.
Regala-se
de
remorsos
!
sustenta-se
de
dor
!
E
de
si
para
si
repete
:
--
O
estúpido
!
Se
eu
me
pusesse
a
falar
!
se
eu
quisesse
falar
!
...
E
ri-se
sozinha
.
Falem-lhe
de
ilusões
que
logo
a
velha
,
com
a
mão
afiada
surgindo
de
entre
o
xale
rebate
:
--
Poesias
!
Neste
mundo
de
enganos
só
há
ser
rico
ou
ser
pobre
!
E
mal
dos
pobres
!
...
Redobram
OS
maus
tratos
,
atiram-lhe
as
esmolas
,
e
ela
curva-se
e
anda
com
o
xale
rapado
,
a
saia
esgarçada
e
o
filho
pela
mão
,
de
porta
em
porta
.
Despedem-na
e
lá
torna
,
sonhando
catástrofes
e
infâmias
.
--
Oh
a
desgraça
não
me
servir
!
não
estar
a
desgraça
na
minha
mão
!
...
Se
fosse
sozinha
,
sem
o
filho
,
morreria
de
fome
,
atirada
para
um
canto
,
com
a
boca
bem
cerrada
para
não
pedir
,
depois
de
dizer
bem
alto
o
ódio
que
a
mina
.
Há
quantos
anos
contém
aquela
torrente
esbraseada
,
que
lhe
sobe
aos
ímpetos
até
a
boca
,
incha
,
trasborda
e
que
logo
reprime
!
...
Ah
,
se
fosse
sozinha
preferia
engolir
a
língua
a
pedir
esmola
!
--
Pudesse
eu
!
pudesse
eu
!
E
lisonjeia-os
,
aflita
e
abjeta
.
Em
dias
certos
vêem-na
aparecer
,
de
negro
,
dizendo
a
todos
os
que
odeia
,
a
todos
os
que
quer
ver
bem
atascados
na
dor
:
--
Vivam
!
vivam
!
...
O
seu
riso
soa
a
ódio
,
os
seus
beijos
deixam
baba
,
OS
seus
modos
são
refalsados
e
hipócritas
.
Quem
lhe
dera
morder
as
mãos
que
se
lhe
estendem
!
...
E
diz
a
Sofia
:
--
O
que
nos
vale
são
os
benfeitores
.
Tu
,
sim
,
filhinha
,
que
estás
uma
flor
!
E
de
si
para
si
:
--
Ainda
sejas
mais
desgraçada
que
as
mulheres
da
vida
!
Aquele
salafrário
,
de
orelhas
despegadas
do
crânio
,
teve
sempre
junto
de
si
a
velha
a
pregar-lhe
:
--
Neste
mundo
só
o
dinheiro
pode
tudo
,
ouviste
?
Já
em
pequenino
no
colégio
o
desprezavam
e
batiam-lhe
por
ser
pobre
.
As
calças
que
trazia
davam-lhe&lhes+as
por
caridade
;
os
mestres
ensinavam-no
por
caridade
;
a
velha
que
o
ia
buscar
vivia
de
esmolas
.
Fizera-se
mau
e
hipócrita
.
Beijava
agradecido
as
mãos
dos
ricos
que
o
escarneciam
e
tinha
vergonha
da
mãe
.
--
Ó
mãe
...
--
Hã
,
filho
?
--
Não
me
venha
buscar
ao
colégio
.
--
Porquê
,
filho
?
--
Porque
aqueles
meninos
riem-se
de
vossemecê
.
A
velha
quer-lhe
como
Ã 
vida
,
como
ao
ódio
.
Talvez
o
seu
filho
pudesse
um
dia
vingá-la
,
calcar
aos
pés
todos
os
benfeitores
.
Para
.
isso
o
cria
.
Esse
ser
gelatinoso
,
alimentado
de
côdeas
,
e
representando
desde
que
se
conhece
a
comédia
da
esmola
agradecida
,
é
mais
que
um
filho
,
é
a
alma
da
Candidinha
.
Encharcou-o
de
rancores
.
Insuflou-lhe
o
ódio
.
Podem
calcá-la
Ã 
vontade
:
serve-lhe
de
pedestal
.
Está
pronta
a
dar
por
ele
o
corpo
Ã 
terra
e
a
alma
ao
Diabo
.
Construiu-o
de
restos
e
dum
amor
extraordinário
,
dum
amor
que
gerou
nas
noites
de
mudez
e
de
sonho
.
--
Se
eu
pudesse
esganava
um
!
Não
faças
caso
...
Deixa
estar
que
inda
hás
de
ser
rico
e
ríres-
te
deles
.
Hão
de
ter
o
pago
!
...
Contar
o
quê
?
Esta
vida
de
exasperos
e
contrariedades
mesquinhas
,
que
desgasta
lento
e
lento
como
a
água
Ã s
fragas
?
A
raiva
de
estorcegar
,
quando
tinha
de
babujar
,
desprezada
e
escarnecida
,
e
o
sonho
inútil
,
que
a
deixa
tonta
e
de
olhar
esgazeado
?
...
Quem
tivesse
génio
para
narrar
o
drama
entre
a
mãe
e
o
filho
!
Ela
conta-lhe
as
aflições
,
a
fome
,
os
maus
tratos
a
comédia
e
a
tragédia
;
as
horas
amargas
atrás
da
côdea
,
a
humilhação
,
a
máscara
da
estupidez
encobrindo
a
infâmia
.
Seca-o
;
dentro
desse
pequeno
,
de
orelhas
despegadas
do
crânio
,
amarelo
e
hirto
,
há
já
uma
velha
,
de
xale
rapado
,
a
pregar
catástrofes
,
farta
de
hipocrisia
e
de
esmolas
.
Ao
deitá-lo
,
a
Candidinha
senta-se
ao
seu
lado
no
catre
.
Às
vezes
tem-lhe
dado
o
único
pedaço
de
pão
que
há
em
casa
;
pega-lhe
nas
mãos
para
lhe&lhes+as
aquecer
e
conversam
.
O
pequeno
interroga-a
,
a
Candidinha
responde
,
traçando
gestos
no
escuro
.
Diálogo
amargo
entre
o
filho
já
crescidinho
e
a
mãe
gasta
e
desesperada
:
--
Olha
o
padrinho
...
É
um
canalha
.
Matou
a
mulher
.
--
E
não
foi
preso
?
--
Se
ele
é
rico
!
Os
ricos
podem
tudo
,
filho
.
Neste
mundo
tudo
é
mentira
,
só
o
dinheiro
é
que
é
verdade
.
--
E
a
gente
é
pobre
,
não
é
?
--
É
,
filho
,
é
...
O
que
eu
passo
para
te
sustentar
!
Estou
farta
.
Dão-nos
os
restos
,
os
sobejos
...
Deus
os
faça
desgraçados
.
--
Mas
,
ó
mãe
,
eles
que
são
mais
do
que
nós
?
--
São
ricos
.
--
Mas
são
nossos
parentes
,
não
são
?
--
Isso
são
.
--
E
como
o
ganharam
?
--
Sei
lá
!
Roubaram-no
!
E
tratam-nos
pior
que
cães
.
Que
ganas
eu
tenho
,
quando
me
dão
a
côdea
,
de
os
ver
por
baixo
como
a
gente
!
...
Se
eu
pudesse
dar
esmolas
,
não
dava
esmolas
a
ninguém
.
Havia
de
me
rir
das
aflições
dos
outros
.
--
Os
meninos
ricos
do
colégio
também
me
batem
.
--
Morde-lhes
,
filho
.
--
E
os
ricos
não
repartem
?
--
Os
ricos
dão
esmola
,
mas
é
para
rebaixar
a
gente
.
--
Os
ricos
são
maus
?
--
Como
as
pedras
.
Ninguém
neste
mundo
se
importa
com
as
desgraças
dos
outros
,
senão
para
se
consolar
.
Cada
um
por
si
.
E
quem
tem
dinheiro
tem
tudo
.
Este
mundo
é
de
quem
mais
apanha
e
o
céu
é
de
todos
.
Às
vezes
também
diz
:
Este
mundo
é
uma
bola
,
partido
ao
meio
dá
duas
gamelas
.
Às
vezes
também
ri
e
o
seu
riso
mete
medo
.
Ele
cisma
encolhido
e
transido
.
E
a
mãe
ao
lado
clama
horas
e
horas
:
esvazia
a
cólera
todo
o
dia
represa
.
Sozinha
Ã 
noite
com
o
filho
conta-lhe
o
que
surpreendeu
em
casa
dos
parentes
amargura
e
lágrimas
.
Eles
também
choram
,
que
é
o
que
vale
!
Eles
têm
dinheiro
e
o
dinheiro
consola
de
tudo
.
E
não
cessa
de
lhe
lembrar
:
--
Sustentei-te
dos
restos
,
criei-te
com
aflições
e
esmolas
.
Recorda-te
disso
toda
a
vida
.
--
Mas
os
outros
são
mais
do
que
nós
,
mãe
?
--
Agora
!
Tu
és
melhor
que
os
filhos
dos
outros
.
Tu
és
muito
inteligente
.
Mas
és
pobre
e
mal
dos
pobres
!
Chorei
noites
e
noites
a
fio
,
por
não
te
poder
dar
o
que
tinham
os
outros
...
O
Anacleto
,
sabes
?
...
é
rico
.
--
Como
o
ganhou
?
--
Como
o
ganham
todos
,
tirando-o
Ã 
boca
dos
pobres
.
--
E
o
Belisário
?
--
Esse
casou
com
uma
velha
rica
e
matou-a
com
desgostos
.
Foi
bem
feito
.
P
'
ra
ela
aprender
,
a
estúpida
!
Não
fosse
tola
!
Nunca
te
cases
pobre
,
ouviste
?
É
tudo
o
que
há
de
pior
.
Mulheres
não
faltam
.
Arranja
uma
muito
rica
.
--
E
o
pai
não
era
rico
?
--
O
teu
paizinho
morreu
sem
te
perfilhar
e
os
parentes
deitaram
logo
a
mão
ao
dinheiro
.
Roubaram-nos
.
--
Mas
então
rouba-se
assim
?
--
Quem
tem
dinheiro
pode
tudo
.
As
justiças
estão
sempre
do
lado
de
quem
tem
dinheiro
,
e
contra
os
desgraçados
.
E
ainda
por
cima
fazem
escárnio
da
gente
.
Deixaram-nos
a
pedir
.
Mas
hão
de
amargá-las
,
hão
de
ser
mais
desgraçados
do
que
nós
!
O
filho
da
tua
tia
morreu
no
hospital
.
Tem
chorado
lágrimas
de
sangue
.
Finge
que
és
amigo
dela
mas
não
perdoes
,
ouviste
?
Se
a
gente
se
mostra
como
é
,
põem-nos
logo
na
rua
.
Cabeça
baixa
e
andar
p
'
ra
diante
,
senão
não
se
apanha
nada
.
Faz-lhe
muitas
festas
,
mas
se
um
dia
lhe
puderes
fazer
mal
,
não
lhe
perdoes
...
--
Mas
eles
dão-nos
de
comer
,
pois
dão
?
--
Dão
,
mas
é
côdeas
;
dão
por
vaidade
,
por
esmola
,
filho
.
Matam-nos
Ã 
fome
,
para
sermos
agradecidos
,
para
nos
poderem
dizer
tudo
,
para
que
a
gente
seja
humilde
.
--
E
a
gente
não
lhes
pode
fazer
mal
?
--
Por
ora
não
.
Mas
quem
sabe
?
A
roda
da
fortuna
às
vezes
desanda
e
talvez
um
dia
tu
lhes
possas
matar
a
fome
aos
filhos
.
Tem-se
visto
muito
.
Tu
hás
de
vir
a
ser
rico
.
--
Como
,
mãe
?
--
Em
sendo
grande
.
Dorme
...
Neste
mundo
o
que
vale
é
o
dinheiro
.
Com
dinheiro
a
gente
ri-se
de
tudo
,
faz
tudo
quanto
quer
...
Dorme
.
--
A
gente
hoje
não
jantou
...
--
Janta
amanhã
,
cala-te
.
Dorme
,
que
são
horas
.
--
Não
posso
.
--
Tens
fome
?
--
Tenho
,
mãe
.
--
Esta
fome
que
a
gente
passa
,
este
frio
que
a
gente
rapa
,
hás
de
fazê-lo
um
dia
amargar
aos
filhos
dos
outros
,
quando
fores
rico
.
A
esta
hora
estão
os
meninos
no
quente
,
com
a
barriga
cheia
,
e
tu
,
meu
filho
,
tens
fome
e
frio
!
...
--
E
a
gente
torna
amanhã
a
casa
deles
,
pois
torna
?
e
finge
que
lhes
quer
bem
?
...
--
Para
um
dia
os
poder
morder
.
E
a
velha
tira
dos
ombros
o
xale
rapado
e
embrulha-lhe
os
pés
.
Toda
a
noite
fica
a
seu
lado
,
inteiriçada
pelo
frio
e
sonhando
catástrofes
...
As
vezes
destrói
a
vila
inteira
.
E
foi
assim
sempre
desgraçada
e
calcada
a
inveja
e
o
ódio
nunca
lhe
deixaram
uma
hora
de
paz
.
Deu-se
a
um
homem
para
ser
rica
como
as
outras
e
ele
ludibriou-a
,
deixando-a
mais
escarnecida
e
com
um
filho
para
criar
.
Morreu
sem
o
reconhecer
e
a
irmã
,
a
Felícia
,
que
herdou
,
atira
de
vez
em
quando
,
uma
esmola
ao
filho
bastardo
.
Os
outros
parentes
nem
o
querem
ver
.
Durante
anos
e
anos
anda
pelos
tribunais
a
disputar
a
herança
de
seu
filho
,
cheia
de
requerimentos
e
papéis
,
desesperada
e
incansável
.
Lembra
um
palhaço
com
o
chapéu
sem
penas
e
a
saia
emendada
,
em
perpétuas
correrias
,
do
tribunal
para
casa
,
contando
a
quem
a
quer
ouvir
a
eterna
história
da
herança
e
o
eterno
sonho
de
riqueza
.
Os
ratos
do
tribunal
já
a
veem
surgir
com
pavor
.
Conhecem-na
pela
Velha
.
--
Aí
vem
a
Velha
!
A
este
grito
de
alarme
os
cartórios
tremem
,
as
portas
cerram-se
de
pavor
,
os
escrivães
abalam
,
fecha-se
a
sete
chaves
O
juiz
.
Porque
ela
é
implacável
e
duma
energia
que
nem
diante
dos
sarcasmos
recua
.
Sonha
com
a
herança
,
só
pensa
na
herança
,
no
oiro
do
seu
filho
.
Toda
a
gente
na
vila
ouviu
a
habitual
lamúria
que
ela
narra
a
propósito
de
tudo
,
sem
tom
nem
som
,
nas
lojas
e
nas
ruas
,
agarrando-se
a
quem
passa
,
procurando
interessar
os
indiferentes
,
com
o
filho
pela
mão
e
a
pena
esfarpada
ao
vento
.
E
não
desanima
.
Espera
horas
,
dias
,
semanas
;
esperaria
séculos
com
a
mesma
fé
heroica
.
Mete
empenhos
,
cansa
os
procuradores
,
promete-lhes
metade
da
fortuna
.
--
Porque
eu
tenho
por
mim
a
justiça
!
eu
tenho
do
meu
lado
a
lei
!
...
brada
.
--
Aí
vem
a
praga
!
E
como
ela
não
tem
dinheiro
pregam-lhe
partidas
.
O
seu
xale
verde
é
célebre
,
a
sua
figura
exótica
conhecida
de
todos
os
juízes
:
até
os
contínuos
sabem
a
sua
história
desconexa
.
--
Tenho
por
mim
a
justiça
!
Enquanto
possui
algum
dinheiro
,
tirado
á
boca
,
pedinchado
,
arrancado
a
uns
e
a
outros
Deus
sabe
à
custa
de
que
humilhações
,
atendem-na
,
fingem
servi-la
,
dão-lhe
conselhos
inúteis
.
Pedem-lhe&lhes+o
adiantado
:
"
sem
preparos
não
se
consegue
nada
"
.
A
irmã
e
o
Sr.||_Anacleto
Anacleto|_Anacleto
amparam-na
,
mas
como
aquilo
é
um
saco
sem
fundo
,
um
vasto
sumidouro
,
um
dia
ele
,
depois
de
se
informar
,
opõe-se
com
energia
:
--
Nem
mais
um
pataco
!
Isto
da
herança
é
uma
santa
história
!
A
Candidinha
imagina
logo
uma
perseguição
.
É
para
a
perderem
.
Querem-na
pobre
e
ao
filho
,
por
inveja
,
para
a
terem
ali
presa
,
miserável
e
calcada
,
sempre
dependente
.
E
repelem-na
no
momento
tinha-lhe&lhes+o
dito
um
contínuo
do
tribunal
em
que
o
processo
estava
ganho
e
a
questão
vencida
.
Via
já
o
oiro
ali
presente
,
a
fortuna
nas
mãos
.
Era
de
propósito
para
a
esmagarem
.
Nem
assim
desanima
.
Rompe
pelos
cartórios
,
esgalgada
,
persistente
,
feroz
ora
com
risos
aduladores
,
ora
numa
lamúria
sórdida
,
ora
desorientada
pelas
insónias
.
Corre
todos
os
advogados
,
todos
os
juízes
,
todos
os
homens
de
lei
.
O
seu
ódio
transfigura
tudo
:
as
coisas
afinal
para
ela
já
não
existem
dúvidas
sucederam
como
as
imagina
.
Confunde
a
realidade
e
o
sonho
.
A
irmã
quere-a
pobre
,
desgraçada
,
sujeita
Ã s
sopas
alheias
que
sabem
a
zinavre
.
Certifica-se
de
que
a
roubaram
,
de
que
lhe
tiraram
o
dinheiro
do
filho
e
o
pão
da
boca
.
Durante
anos
e
anos
persiste
,
espera
,
anda
pelos
tribunais
,
com
o
filho
pela
mão
;
passa
dias
nos
pátios
húmidos
.
Quebra
as
relações
com
a
irmã
e
a
Felícia
:
Roubaram-me
!
Não
dorme
.
Gasta
os
últimos
patacos
,
passa
pela
pior
das
misérias
.
Um
dia
afinal
convence-se
de
que
a
luta
é
impossível
estão
todos
contra
ela
!
e
abraçada
ao
filho
pequeno
,
exclama
vencida
:
--
Roubaram-te
,
filho
!
roubaram-te
!
...
Sucumbe
e
fica
dias
e
dias
sem
sair
da
trapeira
,
a
cismar
;
depois
,
abaixa-se
,
curva-se
,
finge-se
idiota
;
seu
riso
soa
mais
falso
e
volta
a
casa
da
irmã
e
das
velhas
,
pedinchando
a
côdea
.
Esconde
o
ódio
;
vive
fechada
com
o
seu
sonho
enorme
,
por
fora
uma
velha
pelintra
,
por
dentro
um
horror
sem
limites
.
--
Vamos
,
filho
,
não
há
remédio
,
estás
pobre
!
Os
teus
parentes
roubaram-te
!
Está
pobre
e
os
outros
ricos
.
Tem
de
se
sustentar
,
a
si
e
ao
filho
,
da
caridade
.
Aquela
alma
de
ferro
encontra-se
diante
dum
mundo
atroz
e
suporta-o
;
diante
da
injustiça
e
aguenta-se
.
Pior
:
a
Candidinha
tem
de
ser
submissa
,
senão
matam-na
Ã 
fome
.
Há
de
obedecer
Ã s
velhas
ricas
que
lhe
dão
os
penantes
fora
de
uso
e
a
côdea
de
obedecer
e
de
sorrir
senão
matam-na
Ã 
fome
a
ela
e
ao
filho
.
É
forçada
a
ver
os
outros
meninos
vestidos
de
macacos
e
o
dela
esfarrapado
,
e
a
fazer-lhes
festas
ainda
por
cima
quando
a
sua
vontade
é
estorcegá-los
.
Peça
já
obediência
!
intimam-na
e
ela
sorri
e
curva
a
cabeça
como
um
cão
espancado
a
quem
se
faz
uma
festa
.
--
Estou
até
aqui
...
E
aponta
a
garganta
.
Até
aqui
,
ouviste
?
Tu
,
tu
que
estás
a
olhar
p
'
ra
mim
?
Nunca
me
viste
?
Eu
sou
a
Candidinha
!
Quem
manda
agora
sou
eu
.
Ah
!
a
Candidinha
é
uma
escrava
,
a
negra
?
Diante
da
Candidinha
pode
dizer-se
tudo
,
tudo
!
É
uma
estúpida
...
A
Candidinha
é
pobre
,
pior
que
uma
criada
,
pior
que
um
cão
,
não
é
,
Candidinha
!
...
Ri
,
com
a
saia
enfunada
,
o
xale
caído
,
e
o
seu
riso
faz
medo
.
--
Enche-se-lhe
às
vezes
a
barriga
,
mata-se-lhe
a
fome
e
ao
filho
,
porque
é
uma
estúpida
.
A
Candidinha
faz
rir
a
gente
...
E
eu
eu
!
e
pára
,
endireita-se
,
seus
olhos
chispam
ia
e
vinha
com
frio
e
fome
,
a
fingir-me
esquecida
e
parva
,
para
que
todos
se
rissem
de
mim
e
nos
atirassem
a
côdea
.
Tu
tinhas
pena
?
não
tinhas
flor
!
da
Candidinha
,
que
te
beijava
as
mãos
por
não
tas
poder
morder
?
Pára
diante
de
Sofia
,
com
um
riso
que
é
a
babugem
de
tudo
o
que
cismou
,
de
tudo
o
que
sonhou
...
E
logo
torna
:
--
Ah
,
minha
rica
,
acabou-se
!
acabou-se
tudo
.
Sufoco
!
Posso
berrar
,
posso
gritar
tudo
isto
,
tudo
o
que
trago
ca
dentro
há
tantos
anos
a
remoer
...
Só
tinha
pena
de
ir
para
a
cova
com
este
segredo
atravessado
aqui
.
Não
!
eu
não
podia
morrer
sem
desabafar
.
Nem
a
Morte
se
atrevia
comigo
!
Não
posso
dizer
de
repente
tudo
isto
,
tudo
o
que
trago
cá
dentro
.
Mas
temos
tempo
,
sossega
...
Eu
dizia
baixinho
comigo
:
Um
dia
virá
!
a
desgraça
há
de
chegar
!
Fartei-me
de
chamar
a
desgraça
um
ano
,
outro
ano
e
a
desgraça
a
fazer
ouvidos
de
mercador
.
Todos
felizes
!
só
eu
andava
com
este
xale
,
a
rir-me
pelas
casas
de
fora
,
com
a
barriga
a
dar
horas
.
Ó
estúpida
!
Que
é
!
Ó
Candidinha
!
Que
é
?
O
estafermo
!
Que
é
?
Eu
era
tudo
porque
precisava
de
matar
a
fome
e
de
a
matar
a
meu
filho
!
...
Quant
'
é
!
Se
fosse
sozinha
no
mundo
envenenava-me
.
Mas
tinha
o
meu
filho
!
...
Até
que
a
desgraça
chegou
!
...
Tanto
esperei
,
tanto
berrei
que
a
desgraça
ouviu-me
,
a
desgraça
está
nas
minhas
mãos
.
Posso
berrar
!
posso
falar
!
A
Candidinha
aqui
está
!
Sou
eu
!
...
Toda
de
negro
,
com
uma
crosta
de
lama
no
vestido
,
cresce
,
batendo
no
peito
com
a
mão
óssea
.
E
outra
é
imensa
como
o
ódio
.
--
Todos
se
regalaram
de
fazer
bem
Ã 
Candidinha
.
Até
tua
mãe
,
até
teu
pai
,
que
vivia
de
mortos
,
me
matou
a
fome
...
Ah
!
esquecia-me
de
te
dizer
que
o
velho
te
deu
ao
desprezo
.
Tu
não
és
filha
dele
!
De
mais
a
mais
não
tens
vintém
.
Até
esse
me
enganou
!
Também
estás
pobre
e
o
seu
riso
soa
mais
alto
.
Pobre
,
ouviste
?
ouviste
?
...
Eu
a
comer-te
por
rica
e
tu
sem
vintém
!
...
Despe-se
enfim
da
comédia
que
representava
há
tantos
anos
e
fica
ódio
estreme
.
Descera
Ã s
últimas
humilhações
,
embrulhada
naquele
trapo
esverdeado
,
e
agora
clama
injúrias
e
pragas
.
Vinga-se
.
Era
desmemoriada
e
estúpida
e
não
há
pormenor
da
sua
vida
abjeta
que
tenha
esquecido
.
Sai
da
humilhação
e
rompe
do
desprezo
,
encardida
de
ódio
,
amarga
corno
o
fel
,
rota
,
pobre
,
com
o
filho
querido
ao
lado
,
o
eterno
xale
aos
ombros
,
mas
podendo
gritar
e
fazer
chorar
os
outros
.
Secou
:
as
mãos
parecem
lâminas
,
a
voz
soa-lhe
como
um
glácido
que
se
choca
.
Domina
.
E
prega
,
cospe
,
clama
o
dia
inteiro
;
mistura
de
gritos
,
de
sarcasmos
,
de
infâmias
,
de
trapos
e
pormenores
que
só
ela
recorda
;
arrancos
que
despertam
risos
e
medo
e
palavras
que
são
pedaços
da
própria
alma
.
--
A
tua
mãe
!
...
Há
,
flor
,
a
tua
mãe
?
São
todas
o
mesmo
,
minha
rica
!
...
Eu
tive
uma
falta
,
o
meu
filho
,
mas
a
tua
mãe
foi
culpada
!
Sentia-a
ao
pé
de
mim
morrer
de
dor
.
Nunca
a
pude
ver
!
desde
pequenina
que
a
não
podia
ver
!
A
morte
levou-a
esvaziada
de
gritos
...
Foi
dar
de
esmola
seu
corpo
aos
bichos
.
A
velha
é
ódio
alimentado
hora
a
hora
durante
anos
.
Nunca
a
desgraça
a
dobrou
;
inteiriçou-se
.
Nenhuma
desventura
,
nem
a
fome
nem
o
escárnio
lhe
embotaram
o
fio
ao
rancor
;
pelo
contrário
,
afiaram-lhe&lhes+o
.
--
O
meu
S.
Miguel
há
de
chegar
!
Às
vezes
voltava
para
casa
sem
um
pedaço
de
pão
.
Tinham-lhe
dado
com
as
portas
na
cara
.
Ela
vingava-se
sonhando
.
--
A
minha
vez
há
de
chegar
!
Tens
fome
,
velha
?
tens
frio
?
Hás
de
regalar-te
de
gritos
e
de
lágrimas
.
Deus
deve-mo
pelo
que
tenho
sofrido
.
Mas
o
pior
é
que
a
Candidinha
,
o
trapo
,
não
podia
fazer
mal
a
ninguém
.
Bem
arquitetava
catástrofes
:
a
realidade
varria-lhe&lhes+as
dum
sopro
.
Todas
as
infâmias
que
sonhava
se
desmoronavam
logo
.
Tinha
de
representar
a
eterna
comédia
,
cheia
de
fome
e
de
sonho
.
--
A
esmola
!
Se
eu
um
dia
estiver
nos
casos
de
fazer
bem
aos
outros
,
não
lhes
faço
senão
mal
.
Ódio
inútil
gasta
.
Sonhar
uma
hora
e
outra
,
sem
o
mínimo
clarão
,
esgota
,
afunda
,
amolece
.
A
velha
não
.
E
de
pedra
e
ódio
.
Ajunta
minúcias
ao
seu
sonho
de
ruínas
,
completa-o
,
e
caída
de
pobreza
em
pobreza
,
de
abjeção
em
abjeção
,
repete
,
cheia
de
fé
:
--
O
meu
S.
Miguel
há
de
chegar
!
É
inteiriça
.
Não
larga
o
xale
nem
o
quico
,
para
cair
como
uma
nódoa
na
felicidade
dos
ricos
.
Quer
ir
para
a
cova
com
o
chapéu
desasado
e
a
saia
esgarçada
com
aquele
vestido
,
com
que
sofreu
tantos
anos
,
dizendo
aos
outros
Vivam
!
vivam
!
quando
tinha
a
boca
cheia
de
pragas
.
--
Deus
deve-mo
!
Deus
deve-mo
!
Mas
os
anos
passaram
e
o
seu
ódio
era
inútil
.
A
desgraça
ensurdecera
:
os
outros
continuavam
felizes
,
ricos
,
repletos
.
Apelara
para
o
sonho
,
encharcara-se
do
sonho
.
Oh
!
essas
esplêndidas
noites
de
pavor
e
de
gritos
quem
as
pudesse
fixar
!
As
horas
de
ódio
em
que
todos
nós
,
em
imaginação
,
mergulhamos
,
sentindo
os
nossos
inimigos
,
calcados
aos
pés
,
gemer
enfim
esta
palavra
:
Perdão
!
...
A
Candidinha
enchera-se
.
Quem
na
via
passar
,
de
xale
a
rasto
e
olhos
perdidos
,
seca
e
enorme
,
talvez
pensasse
:
--
Pobre
velha
!
...
E
com
ela
seguia
no
entanto
um
sonho
de
pavores
em
um
brasido
.
A
Candidinha
via
os
que
lhe
davam
esmola
morrer
na
infâmia
:
eram
farrapos
,
gritos
,
monólogos
toda
a
noite
,
toda
a
vida
...
Toca
a
rir
da
velha
e
a
velha
sonhava
as
piores
catástrofes
.
Sustentava-se
de
miséria
,
alimentava-se
de
dor
.
Era
o
seu
pão
férreo
e
amargo
,
mas
dum
sabor
estranho
.
E
seca
,
desconforme
,
a
boca
trémula
,
as
mãos
afiadas
,
o
xale
achegado
ao
peito
,
viam-na
entrar
,
cheia
de
desgraça
e
de
ódio
,
dizendo
num
sorriso
estampado
:
--
Viva
!
viva
quem
é
uma
flor
!
...
Quando
do
alto
daquele
sonho
de
gritos
régio
dom
que
a
natureza
,
Deus
ou
o
Diabo
,
repartem
pelos
desgraçados
para
os
sustentar
na
vida
a
Candidinha
topava
de
súbito
na
realidade
e
lhe
notavam
nas
mãos
frialdade
,
e
apesar
do
chapéu
depenado
e
do
vestido
roto
,
alguém
lhe
lia
tragédia
no
desvario
do
olhar
,
logo
a
velha
acudia
com
risos
:
--
Filhas
!
filhas
!
...
E
todos
concordavam
entre
gargalhadas
que
a
Candidinha
era
na
verdade
uma
estúpida
.
E
ela
lá
partia
de
novo
para
o
sonho
,
com
o
filho
pela
mão
,
revolvendo
a
mesma
chaga
.
Aí
a
têm
agora
patente
.
E
fora
essa
a
sua
verdadeira
existência
,
porque
o
sonho
é
tudo
é
todo
o
indivíduo
muito
melhor
que
a
matéria
,
os
gestos
,
as
palavras
.
O
sonho
é
a
única
realidade
.
Essa
construção
que
vive
oculta
,
obscura
ou
grandiosa
,
esse
perpétuo
desfilar
de
exasperos
,
de
raivas
,
de
meditações
,
esse
teatro
só
para
nós
mesmos
,
onde
não
há
máscaras
,
e
que
criamos
à
custa
de
sangue
,
de
nervos
,
dum
perpétuo
e
obscuro
labor
deslumbrante
ou
cómico
é
na
verdade
a
nossa
alma
.
És
tu
.
Ali
vive
,
ali
está
,
disforme
ou
harmónico
,
admirável
ou
vil
,
bem
patente
,
o
teu
verdadeiro
ser
.
Espicaça-te
a
vida
por
fora
,
crias
logo
por
dentro
.
Assim
essa
arquitetura
feita
de
invejas
,
de
ódios
,
de
pequeninos
nadas
,
era
a
Candidinha
;
a
outra
não
passava
duma
máscara
...
Viera
a
velhice
,
podia
seguir-se
a
morte
embora
que
lhe
restava
o
filho
,
a
quem
dera
o
ódio
em
vez
de
leite
.
Criara-o
mais
do
que
com
amor
,
com
frenesi
,
para
a
vingança
.
E
com
os
anos
,
mais
alto
,
mais
rijo
clamava
pela
desgraça
...
O
seu
S.
Miguel
havia
de
chegar
.
Toda
a
gente
se
tinha
rido
dela
,
e
se
ela
num
ímpeto
desvendasse
a
alma
,
todos
gargalhariam
ainda
.
Diante
do
ódio
da
velha
haveria
risota
;
aquele
oceano
tumultuário
só
despertaria
troça
,
porque
era
pobre
e
não
se
podia
vingar
.
Parecia
muitas
vezes
tonta
quando
caía
de
súbito
de
tão
alto
.
Riam-se
em
volta
,
quando
exclamava
sem
tom
nem
som
:
--
Ai
,
filhinha
,
que
estás
uma
flor
!
Agora
cruza
os
braços
,
e
é
ela
que
ri
,
o
xale
sem
pêlo
tombado
no
chão
.
Ri
,
resfolga
.
Parece
que
se
lhe
vê
,
que
irrompe
e
a
circunda
,
o
sonho
represado
.
Não
pode
mais
;
e
aquilo
ressalta
em
babugem
,
em
espuma
,
em
palavras
,
em
fel
,
em
chufas
até
que
num
grito
supremo
,
livre
enfim
,
num
grito
de
ampla
satisfação
,
repete
e
conclui
:
--
A
Candidinha
sou
eu
!
eu
é
que
sou
a
Candidinha
!
E
com
a
bocarra
aberta
,
chega
a
cara
junto
Ã 
de
Sofia
,
que
se
ergue
num
pavor
.
--
Ouviste
?
ouviste
?
ouviste
?
Outro
grito
e
Sofia
,
por
entre
lágrimas
,
vê
de
súbito
erguer-se
dum
canto
uma
criatura
amachucada
,
em
quem
não
fizera
reparo
e
que
,
de
braços
estendidos
e
com
o
olhar
extático
,
intercede
num
arranco
:
--
Jesus
!
Jesus
!
Jesus
!
Meia
dúzia
de
casebres
,
a
Misericórdia
,
a
Igreja
,
a
Cadeia
,
o
Hospital
,
e
alguns
preconceitos
mais
inabaláveis
que
os
edifícios
denegridos
de
granito
.
Isto
à
primeira
vista
é
vulgar
,
mas
o
mundo
interior
que
produziu
esta
floração
de
pedra
infunde
medo
e
respeito
.
Para
a
Candidinha
o
suportar
e
não
morrer
Ã 
fome
passou
transes
,
como
se
tivesse
diante
de
si
uma
camada
de
aço
a
furar
.
Não
sabe
nada
e
tem
de
comer
;
não
pode
atirar
fora
o
quico
e
ir
servir
,
porque
desce
da
sua
dignidade
e
o
seu
orgulho
é
feroz
.
Há
regras
indispensáveis
a
que
a
Candidinha
se
adapta
:
não
pode
ser
criada
porque
enquanto
mantém
certa
aparência
embora
viva
de
esmolas
,
embora
se
sustente
de
sobejos
a
Candidinha
pertence
Ã 
sociedade
como
as
outras
:
não
é
uma
pessoa
ordinária
.
Adapta-se
para
que
o
filho
seja
como
os
mais
e
esconde
lá
para
o
fundo
o
seu
sonho
.
Vive
pela
abjeção
e
pela
humildade
,
faz
o
milagre
de
viver
pela
astúcia
,
submetendo-se
e
sorrindo
.
Ela
sabe
que
os
ricos
a
podem
matar
Ã 
fome
se
quiserem
e
que
a
vida
pesa
toneladas
.
Não
esgana
os
meninos
felizes
e
sorri-lhes
;
entra
numa
casa
e
descobre
logo
pela
atitude
e
pelo
olhar
duro
que
a
vontade
do
dono
é
pô-la
na
rua
e
pouco
e
pouco
com
a
alma
em
sangue
,
consegue
atenuar
aquela
camada
de
desprezo
e
ganhar
a
côdea
.
Mas
ser
palhaço
com
uma
alma
de
ferro
é
difícil
.
O
destino
das
almas
de
ferro
se
são
pobres
é
acabar
na
cadeia
e
o
das
outras
morrer
no
asilo
.
Pois
a
Candidinha
,
apesar
de
tudo
,
come
,
educa
o
filho
e
alimenta
o
sonho
do
ódio
,
cada
vez
maior
,
o
sonho
que
lhe
enche
a
vida
inteira
.
Anda
de
casa
em
casa
;
tem
dias
certos
de
representar
numa
a
submissão
,
noutra
a
fé
,
noutra
a
humildade
.
Nesta
passa
noites
Ã 
cabeceira
da
velha
caquética
a
limpar-lhe
a
baba
;
naquela
não
diz
mal
de
ninguém
é
um
poço
sem
fundo
;
e
noutra
diz
mal
de
toda
a
gente
;
conforme
as
personalidades
,
os
caracteres
e
as
ocasiões
.
Estudou
tudo
e
sabe
tudo
.
Conhece
a
vila
por
dentro
e
por
fora
,
e
até
lisonjeia
as
criadas
para
não
morrer
a
fome
.
Chega
a
ser
agradável
.
Só
as
crianças
a
não
toleram
.
Por
mais
festas
que
lhes
faça
,
desatam
a
chorar
logo
que
a
veem
.
Talvez
ela
as
belisque
às
escondidas
ou
talvez
adivinhem
a
figura
trágica
sob
a
figura
pelintra
.
A
Candidinha
é
útil
.
Quando
a
gente
sabe
que
a
velha
tem
fome
,
faz
melhor
a
digestão
;
quando
passa
ao
vento
,
com
o
filho
a
rasto
,
sentimos
mais
quente
o
agasalho
dos
nossos
filhos
;
e
a
sua
humildade
,
o
seu
ridículo
dão
certa
grandeza
Ã 
nossa
vida
.
Quem
tem
muito
come
muito
,
quem
tem
pouco
remedeia
diz-lhe
às
vezes
a
Patrícia
com
a
barriga
repleta
.
Não
só
a
Candidinha
chega
a
ser
útil
e
necessária
como
todos
os
pobres
mas
chega
a
ser
indispensável
.
Se
não
houvesse
pobres
que
havia
de
ser
do
mundo
?
A
vida
não
era
um
gozo
e
perdia
pelo
menos
metade
do
valor
.
Que
satisfação
,
quando
chove
,
a
gente
a
coberto
saber
que
a
água
só
cai
no
pobre
...
Chove
chove
mas
é
no
pobre
.
E
é
bem
que
chova
,
primeiro
pela
satisfação
que
a
gente
sente
em
não
a
apanhar
;
segundo
para
que
haja
diferença
entre
as
classes
da
sociedade
.
Há
pobres
que
não
dão
por
isto
,
mas
a
Candidinha
,
que
converte
tudo
em
sonho
,
quando
atravessa
a
praça
sob
o
aguaceiro
até
fumega
...
Chega
o
dia
em
que
o
Antoninho
se
faz
homem
e
a
vila
repele-os
.
Toda
a
gente
os
conhece
,
toda
a
gente
lhes
deu
farrapos
,
toda
a
gente
lhes
matou
a
fome
e
os
despreza
.
Anos
antes
a
velha
e
o
filho
tinham
partido
para
a
cidade
Ã 
busca
de
fortuna
.
Na
terra
diziam
dele
:
É
o
filho
da
Candidinha
.
Falavam-lhe
com
ares
protetores
e
todos
sabiam
como
fora
criado
.
Não
andara
em
vão
,
em
pequeno
,
de
casa
em
casa
a
recitar
versos
para
os
outros
se
rirem
...
Imaginem
a
vida
da
mãe
e
do
filho
perdidos
num
grande
centro
:
a
energia
despendida
em
insignificâncias
,
e
o
vácuo
à
roda
destas
ambições
contrariadas
entre
a
teia
de
mil
tragédias
e
rancores
.
Cada
um
faz
por
afastar
de
si
os
outros
.
Cada
qual
cala
o
seu
sonho
,
a
sua
quimera
,
o
seu
exaspero
.
Recalca-o
e
cisma
:
esconde-o
para
que
o
não
despedacem
.
E
necessário
também
não
perder
tempo
;
o
triunfo
depende
duma
luta
sem
tréguas
,
dum
pensamento
obstinado
e
de
futilidades
que
contêm
infinitos
desesperos
.
Durante
esse
tempo
,
a
Candidinha
vira
o
filho
casar
pobre
por
esta
coisa
estúpida
--
o
amor
!
Uma
mulher
prendera-lhe&lhes+o
,
apesar
dos
seus
protestos
e
dos
seus
conselhos
.
Levara-lhe&lhes+o
!
...
E
a
velha
calou-se
metendo
para
dentro
o
rancor
,
passou
a
ser
escrava
da
outra
,
voltando
a
sujeitar-se
a
uma
vida
atormentada
por
mil
nadas
ridículos
e
ferozes
o
frio
,
a
fome
,
as
roupas
que
se
usam
,
a
desgraça
surrada
,
o
abraço
impalpável
dessa
figura
magra
e
enorme
,
sem
aspeto
trágico
,
e
no
entanto
horrível
,
que
começa
por
infiltrar
um
frio
mortal
nos
que
lhe
caem
nas
mãos
.
A
Candidinha
quase
não
comia
,
para
que
nada
faltasse
a
seu
filho
e
Ã 
nora
.
Ele
lutava
,
aos
ímpetos
,
com
quedas
de
desânimo
.
Intrigava
,
mentia
,
sorria
e
as
suas
humilhações
eram
quase
sempre
desnecessárias
,
os
seus
sorrisos
de
aquiescência
inúteis
.
Tudo
no
Antoninho
vinha
fora
de
tempo
até
a
hipocrisia
.
Diante
daquela
figura
triste
,
de
mãos
sempre
frias
e
húmidas
,
todos
se
fechavam
como
se
por
detrás
dela
irrompesse
outra
maior
,
de
xale
esgarçado
ao
vento
e
sorriso
fixo
na
boca
:
Filhas
!
ó
filhas
!
...
Havia
nele
um
remoto
mundo
de
fome
e
de
inveja
que
se
pressentia
logo
.
Soava
falso
.
Nunca
se
fartara
.
Os
dentes
tinham-se-lhe
aguçado
.
No
íntimo
a
mãe
pesava-lhe
;
a
Candidinha
aguava-lhe
a
existência
.
Na
cidade
proibira-lhe
aparecer
,
com
o
velho
xale
e
a
saia
negra
desbotada
,
a
quem
o
procurasse
.
E
ela
compreendera-o
,
e
sumia-se
.
Dava
tudo
,
dava
a
vida
,
a
velha
,
para
o
ver
subir
como
os
outros
.
Era
a
criada
.
Servia-os
sem
palavras
de
desalento
ou
de
cólera
,
só
para
não
se
separar
do
filho
.
Fazia
os
serviços
repugnantes
,
humilhava-se
diante
da
nora
,
sorria-lhe
para
ser
agradável
!
...
Ele
fizera
a
asneira
de
se
casar
!
E
tantas
vezes
a
mãe
lhe
dissera
:
--
Não
te
cases
...
Mulheres
não
faltam
,
são
todas
o
mesmo
...
Olha
que
te
arrependes
...
Arranja
uma
rica
.
Com
dinheiro
,
filho
,
tens
depois
todas
as
que
quiseres
todas
!
...
Em
vão
!
a
outra
arrancara-lhe&lhes+o
,
e
ela
sem
uma
palavra
de
exprobração
lutava
pelos
dois
.
Só
ela
se
mantinha
de
pé
ante
todas
as
catástrofes
.
.
--
Sustentei-te
de
côdeas
!
...
costumava
pregar
.
E
ele
dizia-lhe
logo
:
Cale-se
p
'
ra
aí
!
...
E
a
Candidinha
calada
!
E
a
Candidinha
a
esfregar
a
esfregar
e
a
sonhar
!
para
que
a
outra
não
estrague
as
mãos
e
a
Candidinha
a
sorrir-lhe
mostrando-lhe
os
dentes
descarnados
e
a
Candidinha
a
encostar-se
Ã s
paredes
para
que
ela
passe
e
se
não
suje
ao
seu
contacto
de
esfregão
e
a
Candidinha
Ã 
espera
!
...
Porque
espera
enquanto
o
filho
gosta
da
lambisgoia
.
Atrás
de
tempo
,
tempo
vem
...
E
leva-lhe
de
manhã
o
leite
á
cama
,
dizendo
lá
por
dentro
:
Repoltreia-te
!
repoltreia-te
nos
meus
lençóis
!
O
Antoninho
mete-se
na
política
.
De
botas
rotas
,
calvo
,
sem
preconceitos
,
capaz
de
tudo
,
deita-se
a
adular
o
conselheiro
,
a
fazer
recados
ao
conselheiro
,
a
rir-se
com
baixeza
diante
do
conselheiro
.
Mas
o
Antoninho
é
reles
de
mais
:
chega
a
meter
nojo
ao
próprio
conselheiro
,
com
quem
travara
relações
num
teatro
de
terceira
ordem
,
onde
fazia
Ã s
noites
a
escrituração
comercial
.
O
conselheiro
ia
por
lá
ver
as
coristas
...
Representava-se
ao
tempo
uma
grande
revista
do
ano
o
Pistautira
com
música
,
versos
,
piadas
chulas
,
fogos
de
bengala
e
rabos
ao
vento
.
No
corredor
,
que
fedia
a
urina
,
passavam
mulheres
correndo
;
a
orquestra
atacava
com
gana
uma
música
de
batuque
e
o
coro
de
fêmeas
caiadas
de
branco
avançava
,
com
trejeitos
canalhas
e
os
ventres
içados
:
--
"
Ó
ricocó
,
ó
ricocó
,
vamos
todos
Ã 
procura
do
badalo
!
"
A
multidão
aplaudia
.
O
suor
escorria
da
calva
do
maestro
,
um
velho
alheado
,
que
tinha
a
filha
tísica
á
morte
.
Subia
um
pano
:
era
o
quadro
final
,
quando
a
grande
atriz
na
apoteose
mostrava
tudo
,
entre
aplausos
frenéticos
do
público
.
O
conselheiro
entrara
no
escritório
mascando
um
grosso
charuto
e
uma
chalaça
.
Com
as
pálpebras
cerradas
,
chupava
na
folha
de
couve
retorcida
,
perguntando
:
E
o
pequename
?
como
vamos
de
pequename
?
Ia
justamente
fazer-se
uma
remonta
de
coristas
a
que
o
Antoninho
presidia
.
Datara
dessa
época
a
proteção
do
grande
homem
,
que
o
fez
entrar
como
escriturário
para
um
jornal
.
A
Candidinha
agarrou-se
ao
filho
:
Adula-o
!
E
em
casa
só
se
falava
nele
baixinho
como
num
deus
.
A
velha
não
o
conhecia
,
mas
tinha
pelo
conselheiro
uma
adoração
sem
limites
.
O
conselheiro
começa
a
empregá-lo
em
diversos
serviços
,
e
o
Antoninho
espera
a
ocasião
decisiva
.
Cambado
e
gasto
vê
passar
na
sua
frente
uma
singular
caravana
de
figuras
abjetas
;
uma
galeria
de
ambiciosos
célebres
,
Ã 
sombra
da
qual
triunfam
os
medíocres
.
Alguns
deles
conhecem
todas
as
linhas
com
que
se
maneja
o
homem
e
todos
são
corretos
,
gelados
e
céticos
.
O
conselheiro
,
gasto
por
todos
os
gozos
,
lembra
um
cadáver
,
dentro
da
magnífica
sobrecasaca
debruada
de
seda
.
Restam-lhe
poucos
pêlos
na
cabeça
;
a
fisionomia
parada
não
tem
expressão
,
nem
brilho
o
olhar
indiferente
.
É
um
homem
que
se
sente
desprezado
.
O
bigode
caído
,
a
pálpebra
cerrada
,
a
cor
esverdeada
,
o
charuto
enorme
nos
lábios
grossos
dizem
a
sua
sensualidade
,
as
suas
infâmias
secretas
.
Não
recua
nunca
;
um
dia
descobre
a
mulher
do
Antoninho
e
cobiça-a
...
Começa
a
protegê-lo
mais
eficazmente
,
poisando-lhe
a
mão
protetora
sobre
o
lombo
...
O
Antoninho
aproveita
.
Depois
vem
um
negócio
político
,
uns
papéis
de
que
ele
precisa
absolutamente
,
da
companhia
africana
onde
empregou
o
Antoninho
.
la
enfim
!
a
ocasião
,
a
sorte
grande
esperada
com
ânsia
.
O
Antoninho
tem
medo
e
hesita
.
A
Candidinha
diz-lhe
:
--
Agora
ou
nunca
!
Faz-lhe
tudo
o
que
ele
te
pedir
,
mas
joga
pela
certa
,
filho
!
Estamos
ricos
!
...
E
a
velha
trágica
esboça
um
passo
de
dança
.
Num
terceiro
andar
da
Baixa
.
O
Antoninho
escreve
.
Ao
lado
,
na
mesa
,
está
poisada
uma
ponta
de
charuto
apagada
.
A
mulher
cisma
ou
chora
,
com
a
cara
escondida
entre
as
mãos
.
Ele
,
remexendo
uns
papéis
,
diz
:
--
Nem
um
pataco
!
Enchem
a
gente
de
ilusões
p
'
ra
quê
!
Deviam
pregar-nos
