absolutoo
dogma
estéril
e
desconsolador
da
matéria
onipotente
,
os
únicos
que
hão
de
colaborar
na
filosofia
do
futuro
.
--
Ora
há
de
me
dar
licença
que
lhe
pergunte
uma
coisa
...
--
Tem-me
ás
suas
ordens
.
--
Sem
com
isto
querer
fazer
agravo
ao
seu
juízo
!
--
Estimarei
muito
satisfazer
a
sua
curiosidade
,
qualquer
que
seja
a
natureza
dela
.
--
Acredita
em
alguma
das
coisas
em
que
esteve
aí
falando
o
homem
que
veio
ajuda-lo
a
mudar
a
cama
?
Esta
pergunta
era
capciosa
.
Eu
queria
desenganar-me
se
estava
falando
com
um
doido
,
com
um
visionário
,
com
um
monomaníaco
,
ou
simplesmente
com
um
homem
de
espírito
extravagante
,
com
um
excêntrico
.
--
Eu
não
creio
nem
também
descreio
de
coisa
alguma
que
ouço
,
responde-me
ele
.
É
meu
sistema
admitir
tudo
quanto
esteja
para
se
provar
e
duvidar
de
tudo
aquilo
que
me
apresentem
como
coisa
positiva
.
É
o
único
meio
prudente
de
nunca
nos
afastarmos
muito
da
verdade
.
Se
escutou
a
conversa
de
há
pouco
,
tem
uma
parte
da
história
desta
casa
.
Neguei
quanto
me
disse
o
homem
que
esteve
aqui
porque
me
obriguei
com
o
senhorio
do
prédio
a
desvanecer
com
as
minhas
informações
o
anátema
que
pesa
sobre
a
sua
propriedade
.
A
verdade
é
que
tenho
ouvido
distintamente
há
duas
noites
consecutivas
um
rumor
insistente
e
prolongado
semelhante
aos
estalidos
que
produz
ao
atear-se
uma
fogueira
de
carvão
,
e
tenho
aqui
sobre
uma
banca
um
busto
de
Alan
Kardec
que
,
sem
eu
poder
explicar
como
nem
porquê
,
se
move
,
sem
que
ninguém
lhe
toque
,
do
centro
da
mesa
em
que
o
coloquei
para
uma
das
extremidades
dela
.
O
pó
aglomerado
em
volta
da
base
do
busto
,
e
que
eu
tenho
o
mais
escrupuloso
cuidado
em
não
espanar
nunca
,
vai
deixando
sucessivamente
sobre
a
superfície
da
mesa
o
vestígio
desse
movimento
vagaroso
,
lento
,
quase
impercetível
,
mas
progressivo
e
constante
.
Nesta
porta
ao
pé
da
qual
coloquei
hoje
a
cama
,
ouço
em
cada
noite
,
ora
por
duas
,
ora
portrês
vezes
,
uma
argolada
perfeitamente
clara
e
distinta
.
Abro
imediatamente
a
porta
(
mudei
a
cama
para
este
ponto
a
fim
de
poder
faze-lo
do
modo
mais
rápido
)
,
fica
sempre
inexplicável
para
mim
a
razão
porque
se
levanta
a
argola
do
ferrolho
e
bate
de
per
si
mesma
na
porta
!
Todas
estas
coisas
eram
asseveradas
pelo
prussiano
com
a
enfâse
da
sinceridade
e
da
convicção
mais
profunda
!
--
E
desta
casa
de
cá
,
observei-lhe
eu
,
que
tem
ouvido
?
o
que
sabe
?
que
lhe
consta
?
--
Eu
digo-lhe
...
--
Sinceramente
!
--
Por
mim
pessoalmente
nada
tenho
ouvido
.
O
inquilino
que
me
precedeu
conta
que
ouvia
no
silêncio
da
noite
um
rumor
confuso
de
vozes
,
o
estalar
de
risadas
e
o
telintar
de
dinheiro
.
Alguns
vizinhos
têm
visto
entrar
vultos
misteriosos
.
Tudo
isto
porém
se
explica
do
modo
mais
natural
deste
mundo
.
--
Qual
é
então
o
seu
juízo
,
vejamos
?
--
É
evidentemente
...
--
Diga
!
diga
!
--
Presumo
eu
,
pelo
menos
...
--
Vamos
!
sem
rodeios
,
francamente
!
--
Das
duas
uma
:
ou
uma
loja
maçónica
,
ou
uma
casa
de
jogo
.
As
palavras
do
alemão
acabavam
de
lançar
no
meu
espírito
a
luz
súbita
de
uma
revelação
que
me
obrigava
a
meditar
.
O
que
se
passava
por
mim
,
o
mistério
que
me
cercava
,
o
cadáver
que
vira
,
a
presunção
--
ainda
que
vaga
--
da
concorrência
de
um
ou
mais
amigos
meus
envolvidos
neste
acontecimento
,
tudo
isto
era
tão
extraordinário
e
tão
grave
que
eu
não
ousava
referi-lo
ao
homem
desconhecido
que
o
acaso
me
deparava
por
vizinho
.
Era
já
positivo
para
mim
que
me
achava
em
Lisboa
.
Desejava
naturalmente
saber
qual
era
a
rua
e
a
casa
em
que
estava
;
não
me
ocorria
porém
um
pretexto
plausível
para
levar
o
alemão
a
dizer-mo
,
sem
que
eu
o
interrogasse
de
um
modo
ambíguo
,
que
poderia
levantar
sobre
a
situação
em
que
me
acho
suspeitas
talvez
perigosas
para
a
segurança
das
pessoas
comprometidas
neste
negócio
.
Contentei-me
pois
em
alegar
o
incómodo
a
que
me
obrigava
a
posição
em
que
estava
,
e
dei
as
boas
noites
ao
meu
vizinho
.
Ele
despediu-se
batendo
no
muro
três
pancadas
espaçadas
por
pausas
iguais
ás
daquelas
com
que
eu
primeiro
lhe
despertara
a
atenção
.
Lembrou-me
que
poderia
ser
mação
aquele
homem
,
e
que
nas
circunstâncias
em
que
eu
estava
me
serviria
a
proteção
que
lhe
pedisse
em
nome
de
juramentos
recíprocos
e
decompromissos
comuns
.
Dei-lhe
então
uma
letra
,
ele
respondeu-me
com
outra
e
assim
construímos
sucessivamente
a
palavra
da
senha
.
--
Salut
,
mon
frêre
!
exclamou
ele
.
--
Segredo
!
disse-lhe
eu
baixinho
,
respondendo
com
os
nós
dos
dedos
no
muro
ao
sinal
que
me
dera
.
Fechei
em
seguida
o
armário
,
cheguei
a
cama
para
o
lugar
donde
a
tinha
removido
,
e
deitei-me
vestido
.
Não
podia
dormir
.
comecei
a
pensar
e
a
entristecer
.
Nesta
casa
,
debaixo
destes
mesmos
tetos
,
está
morto
um
homem
,
jovem
,
elegante
e
belo
,
que
entrara
aqui
,
cheio
talvez
de
esperanças
,
de
alegrias
,
de
projetos
no
futuro
,
e
que
de
repente
caiu
para
todo
o
sempre
,
envenenado
por
mão
misteriosa
,
ignorado
,
desconhecido
,
só
,
longe
de
uma
mulher
amada
que
o
espera
talvez
a
esta
hora
,
longe
da
família
que
o
acarinhou
em
pequeno
,
longe
dos
lugares
saudosos
que
o
viram
nascer
,
da
mãe
lacrimosa
que
lhe
cerrasse
os
olhos
,
do
pai
angustiado
que
em
nome
da
humanidade
lhe
lançasse
a
derradeira
bênção
.
Desventurado
rapaz
!
quem
sabe
as
torturas
porque
passou
o
teu
espírito
para
se
desprender
violentamente
da
terra
,
deixando
na
sociedade
o
seu
corpo
inerte
,
impassível
,
mudo
como
a
interrogação
de
um
enigma
posto
anonimamente
no
meio
de
uma
página
branca
?
quem
sabe
os
pensamentos
que
a
morte
imobilizou
no
teu
cérebro
?
quem
sabe
os
afetos
que
ela
enregelou
no
teu
coração
,
onde
há
pouco
tempo
ainda
golfava
abundantemente
a
fecunda
seiva
dessa
mocidade
esterilizada
e
extinta
agora
para
sempre
?
Pobre
rapaz
!
tão
digno
de
lástima
como
és
,
merecedor
talvez
de
profundas
saudades
,
aí
estás
adormecido
no
teu
sono
eterno
,
vestido
de
baile
,
coberto
com
uma
manta
de
viagem
,
estirado
num
sofá
,
insensível
para
sempre
ás
alegrias
e
ás
amarguras
desta
vida
miserável
;
e
não
haverá
por
ventura
uma
só
que
comemore
,
na
história
breve
da
tua
passagem
na
terra
,
este
prazo
tão
pungentemente
melancólico
em
que
os
mortos
estão
esperando
dos
vivos
o
derradeiro
e
supremo
favor
que
a
humanidade
pode
dispensar
Ã queles
que
mais
presa
e
que
mais
ama
:
a
doação
da
cova
em
que
reside
o
esquecimento
!
Os
olhos
daqueles
que
te
amam
ainda
não
choram
por
ti
.
Estão
fechados
talvez
pelo
sono
tranquilo
e
doce
,
atravessado
em
sonhos
pela
tua
imagem
querida
;
estão
por
ventura
fitos
no
conhecido
caminho
por
onde
esperam
sentir-te
chegar
,
conhecer-te
o
passo
retardado
,
ouvir-te
a
voz
cantarolando
a
última
valsa
que
o
baile
te
deixou
no
ouvido
,
ver-te
finalmente
aparecer
,
descuidado
,
risonho
e
feliz
.
Coitados
!
...
Os
passos
daquele
que
ainda
hoje
talvez
se
despediu
da
vós
contando
voltar
a
encontrar-vos
poucas
horas
depois
,
não
tornarão
a
medir
o
caminho
da
casa
em
que
o
esperam
;
a
sua
voz
não
responderá
mais
á
voz
que
o
chame
;
os
seus
olhos
nunca
mais
se
embeberão
nos
olhos
que
o
fitavam
;
os
seus
lábios
não
voltarão
outra
vez
a
aproximar-se
dos
lábios
que
se
colavam
nos
dele
!
Eu
não
choro
a
tua
memória
,
porque
não
te
conheço
,
porque
nunca
nos
encontrámos
,
porque
não
sei
quem
és
.
Mas
não
quero
insultar
a
dor
que
adeja
sobre
a
tua
morte
,
deixando-me
dormir
na
mesma
casa
em
que
jazes
insepulto
,
em
quanto
alguém
te
espera
vivo
no
mundo
.
Foi
impelido
por
estes
sentimentos
,
meu
querido
amigo
,
que
eu
me
levantei
da
cama
em
que
me
estendera
e
vim
para
a
mesa
em
que
ceei
,
passar
a
noite
escrevendo-te
estas
longas
páginas
,
que
decerto
estimaremos
ler
um
dia
,
em
disposição
de
espírito
bem
diferente
daquela
em
que
ambos
nos
achamos
hoje
.
Tinha
em
pouco
mais
de
meio
a
narração
que
te
estou
fazendo
,
quando
o
silêncio
que
me
envolvia
,
cortado
apenas
pelo
frémito
da
minha
pena
no
papel
,
foi
interrompido
pelas
vozes
dos
mascarados
falando
baixo
no
aposento
que
atravessei
antes
de
entrar
naquele
em
que
estou
.
Tinha
terminado
o
parágrafo
anterior
a
este
quando
o
mesmo
rumor
se
repetiu
,
e
tive
então
curiosidade
de
escutar
o
que
se
dizia
.
Aproximei-me
da
porta
e
colei
o
ouvido
ao
buraco
da
fechadura
,
pelo
qual
nada
via
.
Não
sendo
natural
que
os
nossos
aprisionadores
estejam
ás
escuras
,
é
provável
que
haja
um
corredor
,
uma
passagem
ou
um
pequeno
quarto
entre
aquele
em
que
eu
me
acho
e
o
quarto
próximo
em
que
eles
falam
.
Não
podia
perceber
o
que
diziam
.
Apenas
de
vez
em
quando
alguma
palavra
solta
e
destacada
me
chegava
ao
ouvido
.
Dispunha-me
a
vir
continuar
a
escrever
ou
a
terminar
esta
carta
,
quando
um
levantou
mais
a
voz
e
eu
ouvi
distintamente
estas
palavras
:
--
Mas
as
notas
de
banco
,
2:300
libras
em
notas
!
Não
as
trazia
ele
?
--
Sei
que
as
trazia
,
dizia
outra
voz
.
--
É
atroz
então
!
Estas
palavras
,
únicas
que
ouvi
,
fizeram-me
a
impressão
que
podes
calcular
!
É
provado
para
mim
que
a
casa
a
que
fomos
trazidos
não
é
um
simples
ninho
consagrado
a
entrevistas
de
amor
,
como
eu
primeiro
supus
.
Das
hipóteses
do
prussiano
é
absolutamente
necessário
aceitar
uma
:
isto
ou
é
uma
casa
de
jogo
ou
uma
loja
maçónica
.
Assim
o
provam
convincentemente
os
ruídos
que
se
ouviam
na
morada
contígua
.
Num
retiro
de
paixões
ternas
não
se
escancaram
risadas
a
horas
mortas
ao
som
do
dinheiro
que
telinta
nas
mesas
.
A
referência
dos
vultos
misteriosos
feita
pela
vizinhança
permite
a
suspeita
de
reuniões
secretas
.
O
tinir
do
ouro
,
as
risadas
,
o
mesmo
aspeto
do
boudoir
em
que
estivemos
não
consentem
duvidar-se
que
esta
casa
é
uma
caverna
de
jogo
e
de
orgia
.
As
palavras
que
há
pouco
ouvi
sugerem-me
sobre
estas
suposições
a
mais
tenebrosa
suspeita
.
O
desgraçado
que
jaz
aí
dentro
podia
ter
sido
vítima
de
um
homicídio
,
premeditado
com
o
intuito
de
roubar-lhe
a
quantia
que
ele
trazia
consigo
.
Ocorre
uma
contradição
:
na
sugerida
hipótese
para
que
foram
buscar
um
médico
?
Explicam-no
as
palavras
que
ouvi
.
Os
criminosos
,
que
tinham
propinado
ópio
á
sua
vítima
com
o
intuito
de
a
roubarem
,
encontram
iludido
este
projeto
com
o
desaparecimento
das
notas
que
lhe
supunham
na
algibeira
.
Nesta
conjetura
sobrevêm-lhes
um
recurso
extremo
:
procurar
um
médico
que
não
possa
denunciar
o
crime
,
mostrar-lhe
o
ópio
,
e
quererem
por
esta
prova
de
zelo
,
de
solicitude
,
de
confiança
na
sua
inocência
,
afastar
de
si
a
presunção
do
crime
,
e
criar
as
dificuldades
de
um
mistério
!
É
possível
que
eu
não
atinja
exatamente
a
verdade
do
que
se
passou
.
O
indubitável
porém
é
que
o
desaparecimento
já
constatado
da
soma
que
o
assassinado
trazia
consigo
não
pode
adunar-se
dentro
desta
casa
com
a
probidade
e
com
a
honra
.
Depois
disto
é
quase
escusado
dizer-te
qual
é
a
determinação
que
vou
tomar
.
O
meu
vizinho
prussiano
é
um
homem
um
tanto
fantástico
,
mas
parece-me
sincero
e
honrado
.
Vou
fechar
esta
carta
,
subscrita-la
e
pedir-lhe
que
a
lance
no
correio
.
Acharei
facilmente
meio
de
a
passar
para
o
quarto
dele
.
Se
conseguir
arrombar
completamente
,
sem
que
me
pressintam
,
o
tapamento
que
serve
de
fundo
ao
armário
,
passarei
eu
em
vez
de
expedir
a
carta
.
No
caso
contrario
,
apenas
se
abrir
aquela
porta
,
precipito-me
sobre
a
pessoa
ou
pessoas
que
me
embargarem
o
passo
,
e
abrirei
o
meu
caminho
como
todo
o
homem
de
bem
que
na
sua
consciência
delibera
passar
por
cima
de
meia
dúzia
de
miseráveis
.
Se
te
achas
aqui
,
encarcerado
como
eu
,
por
Deus
juro-te
que
nos
veremos
amanhã
.
Se
estás
solto
,
se
receberes
esta
carta
,
e
vinte
e
quatro
horas
depois
não
souberes
de
mim
,
escreve
a
Frederico
Friedlan
,
posta
restante
,
Lisboa
.
Ele
te
procurará
no
lugar
que
indicares
e
te
dirá
onde
estou
.
--
Adeus
.
--
F
*
*
*
Nota
.
--
Juntamente
com
a
carta
publicada
achavam-se
as
seguintes
folhas
de
papel
escritas
pela
mesma
letra
das
cartas
do
médico
,
anteriormente
publicadas
nesta
folha
:
F
...
não
apareceu
.
No
mesmo
dia
,
dois
dias
e
três
dias
depois
de
haver
recebido
a
extensa
carta
que
ele
me
dirigiu
e
de
que
enviei
logo
a
primeira
parte
,
depois
as
seguintes
,
a
essa
redação
,
procurei
por
todos
os
meios
ter
notícias
dele
.
Foram
inúteis
todos
os
esforços
que
empreguei
.
Escrevi
a
Frederico
Friedlan
.
Não
houve
resposta
.
Mandei
ao
correio
e
soube
que
ainda
ali
se
achava
a
carta
que
lhe
dirigi
e
na
qual
lhe
aprazava
uma
entrevista
.
Estou
vivamente
inquieto
,
sobressaltado
,
cuidadoso
.
F
...
é
um
homem
arrebatado
,
irascível
,
pundonoroso
até
o
delírio
.
Receio
do
seu
carater
e
da
violência
das
suas
determinações
uma
explosão
que
teria
podido
talvez
ser-lhe
fatal
.
Apresso-me
porém
a
declarar-lhe
,
senhor
redator
,
que
discordo
completamente
da
opinião
dele
enquanto
á
qualidade
moral
das
pessoas
com
quem
estivemos
reunidos
na
casa
onde
encontrámos
o
cadáver
.
O
mascarado
alto
,
com
quem
tive
ocasião
de
falar
por
mais
tempo
,
não
pode
ser
um
assassino
cobarde
.
F
...
demorou-se
pouco
tempo
com+nós
,
não
pôde
atentar
nos
indivíduos
que
o
rodeavam
.
Ouviu
apenas
uma
frase
,
que
para
mim
próprio
é
ainda
inexplicável
e
terrível
,
e
baseou
nela
a
sua
indignação
e
o
seu
odio
.
Eu
tratei
apenas
com
um
desses
homens
--
o
mais
alto
--
mas
com
este
falei
incessantemente
durante
todo
o
espaço
de
uma
noite
.
Não
podia
estudar-lhe
os
movimentos
da
fisionomia
,
mas
via-lhe
os
olhos
grandes
,
luminosos
,
cintilantes
.
Ouvia-lhe
a
voz
metálica
,
pura
,
clara
,
vibrante
,
obedecendo
naturalmente
,
na
modulação
das
inflexões
,
ao
fluxo
e
ao
refluxo
dos
sentimentos
.
Nas
discussões
que
tivemos
,
na
conversa
que
travámos
,
nos
diversos
incidentes
que
acompanharam
o
inquérito
de
A.
M.
C.
,
escutei-lhe
sempre
com
interesse
,
com
simpatia
,
algumas
vezes
com
admiração
,
a
palavra
sincera
,
fácil
,
despresumida
,
espontânea
,
original
,
pitoresca
sem
literatismo
,
eloquente
sem
propósitos
oratórios
,
--
límpido
espelho
de
uma
alma
enérgica
,
integra
,
perspicaz
e
sensível
.
Tinha
arrebatamentos
entusiásticos
,
indignações
convictas
,
concentrações
melancólicas
,
que
se
via
provirem
desse
fundo
desde
que
todas
as
naturezas
privilegiadamente
boas
e
honestas
têm
no
íntimo
da
sua
essência
.
Pareceu-me
finalmente
um
coração
leal
e
honrado
,
e
não
é
fácil
enganar-se
por
este
modo
,
depois
de
uma
provação
suprema
e
definitiva
como
aquela
em
que
nos
achámos
,
um
homem
com
a
minha
experiencia
do
mundo
e
a
minha
pratica
dos
fingimentos
humanos
.
Estas
são
,
senhor
redator
,
as
principais
considerações
que
do
princípio
logo
me
impediram
de
tornar
público
o
nome
do
meu
amigo
violentamente
retido
em
carcere
privado
.
F
...
é
um
homem
conhecido
,
é
quase
um
homem
célebre
;
em
Lisboa
ninguém
há
que
não
conheça
o
seu
nome
entre
os
escritores
mais
aplaudidos
,
ninguém
que
não
distinga
a
sua
figura
altiva
,
esmerada
,
picante
,
entre
os
vultos
extremamente
uniformes
dos
passeios
,
das
salas
e
dos
teatros
.
Se
eu
comunicasse
á
polícia
o
desaparecimento
do
meu
amigo
,
é
quase
seguro
que
ela
encontraria
meio
de
o
descobrir
.
Mas
não
equivaleria
isto
a
denunciar
simultaneamente
como
criminosos
o
mascarado
alto
e
os
seus
companheiros
que
eu
todavia
considero
inocentes
?
A
carta
de
F
...
,
apesar
da
revelação
que
encerra
sobre
o
desaparecimento
das
2:300
libras
,
confirma
por
outro
lado
a
convicção
em
que
eu
me
acho
.
Na
carta
de
F
...
encontra-se
o
seguinte
período
:
*
*
*
*
"
Ocorreu-me
que
teria
um
meio
de
desenganar-me
se
era
efetivamente
ou
se
não
era
um
amigo
íntimo
que
eu
tinha
ao
meu
lado
:
arrancar-lhe
o
relógio
:
apalpa-lo
,
ainda
vendado
como
eu
estava
,
para
reconhecer
o
dono
.
A
ser
o
individuo
que
eu
supunha
,
a
caixa
do
relógio
teria
a
lisura
do
esmalte
e
no
centro
a
saliência
de
um
brasão
.
"
Ora
o
relógio
a
que
nestas
linhas
se
alude
,
se
bem
lembrado
está
,
é
exatamente
o
mesmo
que
descrevi
na
segunda
carta
que
enviei
a
esse
periódico
,
o
mesmo
que
usava
o
mascarado
que
ia
sentado
em
frente
de
mim
na
carruagem
,
e
que
eu
lhe
vi
por
algum
tempo
fora
da
algibeira
do
colete
,
suspenso
na
corrente
.
Logo
,
o
mascarado
que
conduziu
F
...
ao
quarto
em
que
ele
se
acha
preso
,
é
efetivamente
um
amigo
dele
,
íntimo
e
particular
.
Posso
eu
,
sem
semear
remorsos
que
mais
tarde
entenebrecerão
talvez
a
minha
vida
com
uma
sombra
eterna
,
denunciar
á
polícia
uma
particularidade
,
um
nome
,
uma
circunstância
positiva
,
que
a
ponha
no
encalço
deste
crime
e
no
descobrimento
das
pessoas
,
inocentes
ou
culpadas
,
que
circulam
fatalmente
em
torno
dele
?
As
mesmas
noticias
que
lhe
tenho
dado
,
as
cartas
que
precipitadamente
comecei
a
escrever-lhe
,
e
que
hoje
,
posto
que
acobertado
pelo
anonimo
,
me
vejo
na
obrigação
moral
de
concluir
e
desenlaçar
,
não
serão
já
perante
a
severidade
incorruptível
,
despreocupada
e
fria
dos
homens
de
bem
,
uma
traição
aos
imprescritíveis
deveres
da
amizade
,
um
agravo
á
inviolabilidade
do
sigilo
,
uma
ofensa
a
esse
culto
íntimo
que
se
baseia
na
delicadeza
,
no
melindre
,
no
primor
,
--
culto
que
para
as
almas
honradas
constitui
uma
parte
dos
princípios
supremos
da
primeira
das
religiões
--
a
religião
do
carater
?
Mas
podia
também
calar-me
?
ficar
mudo
,
impassível
,
inerte
,
neutro
,
diante
deste
sucesso
obscuro
mas
tremendo
?
Podia
acaso
aceitar
na
impassibilidade
e
no
silêncio
a
responsabilidade
terrível
de
um
homicídio
tenebroso
,
do
qual
sou
eu
a
única
testemunha
com
iniciativa
,
com
liberdade
,
com
faculdade
de
ação
?
...
Decidam-no
as
pessoas
que
por
um
momento
quiserem
imaginar-se
nas
circunstâncias
excecionais
e
únicas
em
que
eu
estou
.
Na
onda
de
conjeturas
,
de
planos
,
de
determinações
,
de
obstáculos
em
que
me
achei
envolvido
,
assoberbado
,
só
,
escondido
,
inquieto
,
nervoso
,
sem
um
único
momento
que
perder
,
uma
só
coisa
me
ocorreu
,
possível
,
clara
,
solvente
:
publicar
anonimamente
o
que
me
sucedera
,
entregar
por
este
modo
á
sociedade
a
história
da
minha
situação
e
esperar
dos
outros
,
do
público
,
a
solução
do
problema
que
eu
não
sabia
resolver
por
mim
.
Nem
uma
palavra
de
conselho
,
de
análise
,
de
crítica
!
Estou
profundamente
triste
,
abatido
,
doente
.
Preciso
de
liberdade
.
Não
posso
ficar
eternamente
imóvel
,
como
um
condenado
,
com
o
pesado
fuzil
de
um
segredo
soldado
a
um
pé
.
Dois
dias
depois
de
receber
esta
minha
carta
,
senhor
redator
,
terei
partido
para
fora
do
país
.
As
ambulâncias
do
exército
francês
precisam
de
cirurgiões
.
Vou
alistar-me
como
facultativo
.
O
meu
país
dispensa-me
,
e
eu
,
como
todo
o
homem
na
presença
dos
infortúnios
irremediáveis
,
sinto
a
doce
necessidade
de
ser
útil
.
Fica
sabendo
o
meu
destino
.
Um
dia
saberá
o
meu
nome
.
Despedindo-me
--
seguramente
para
sempre
--
dos
seus
leitores
,
cuja
atenção
tenho
largamente
prendido
com
a
narrativa
deste
caso
lúgubre
,
seja-me
permitido
acrescentar
uma
derradeira
palavra
:
A.
M.
C.
,
cujo
nome
não
ouso
delatar
escrevendo-o
por
extenso
nesta
página
,
A.
M.
C.
,
que
eu
não
incriminei
nem
denunciei
,
apesar
de
tudo
quanto
em
contrário
quis
alegar
o
amigo
dele
que
sob
a
letra
Z.
veio
defende-lo
neste
mesmo
lugar
,
A.
M.
C.
,
quaisquer
que
sejam
as
causas
que
o
levaram
a
intervir
nas
circunstâncias
que
rodeiam
o
crime
,
conhece-o
interiormente
,
tem
o
fio
do
trama
que
eu
debalde
procurei
achar
.
Se
estas
linhas
chegarem
aos
olhos
desse
rapaz
,
uma
coisa
lhe
peço
em
nome
da
sua
honra
e
da
sua
dignidade
,
em
nome
da
honra
e
da
dignidade
das
pessoas
envolvidas
em
tão
estranho
sucesso
.
Procure
no
correio
uma
carta
que
lhe
dirijo
nesta
mesma
data
.
Nessa
carta
verá
quem
eu
sou
,
onde
poderá
enviar
as
suas
cartas
ou
ver-me
e
falar-me
pessoalmente
.
Se
a
sua
idade
,
se
as
condições
da
sua
posição
na
sociedade
,
se
os
interesses
da
sua
carreira
,
a
tranquilidade
da
sua
família
,
a
incompetência
da
sua
autoridade
,
ou
outra
qualquer
razão
o
impedirem
de
acompanhar
este
acontecimento
até
á
última
das
suas
consequências
,
arrancando
a
um
tal
mistério
a
secreta
verdade
que
ele
envolve
,
dirija-se
a
mim
,
colaboraremos
juntos
nessa
obra
,
que
tenho
por
meritória
e
honrada
.
Eu
aceitarei
clara
e
abertamente
para
todas
as
consequências
e
para
todos
os
efeitos
a
responsabilidade
que
daí
provenha
,
e
terei
meio
de
salvar
o
seu
nome
,
a
sua
pessoa
e
a
sua
honra
de
qualquer
suspeita
que
o
ensombre
ou
o
macule
.
Enquanto
a
ti
,
meu
querido
e
o
meu
honrado
F
...
,
não
creio
que
sejas
vítima
de
uma
emboscada
traiçoeira
e
indigna
!
O
teu
único
perigo
está
,
a
meu
ver
,
no
teu
impaciente
melindre
,
nos
teus
delicados
escrúpulos
,
no
teu
valor
,
finalmente
,
e
no
teu
brio
.
Que
te
matassem
cobardemente
no
carcere
clandestino
que
há
pouco
tempo
ainda
tu
iluminavas
com
a
tua
pachorra
e
a
tua
alegria
,
não
pode
ser
.
Que
a
esta
hora
tenhas
sido
obrigado
a
jogar
a
tua
vida
trocando
em
desagravo
de
honra
uma
estocada
ou
um
tiro
com
algum
dos
teus
misteriosos
comensais
,
isso
acho
logico
,
e
é
possível
.
Punge-me
não
sei
que
vago
e
triste
pressentimento
...
Meu
pobre
F
...
!
Se
estará
destinado
que
não
nos
tornemos
a
ver
!
Se
o
dia
fatal
em
que
regressámos
ambos
de
Sintra
,
descuidados
,
contentes
,
suspirando
com
as
nossas
alegrias
,
sorrindo
com
os
nossos
infortúnios
,
terá
acaso
de
ser
o
último
dessa
doce
convivência
que
por
tanto
tempo
nos
juntou
!
...
E
são
as
amarguras
alheias
,
são
as
desgraças
dos
outros
que
nos
arrastam
envolvidos
no
turbilhão
implacável
e
terrível
da
crua
solidariedade
humana
!
Que
remedio
?
!
Se
a
vida
é
isto
,
aceitemos-la
corajosamente
como
ela
é
,
e
avante
!
aprenda-se
a
ser
desgraçado
,
visto
que
é
essa
a
mais
segura
maneira
de
se
ser
feliz
!
+
Segunda
carta
de
Z
+
Senhor
redator
.
--
Acabo
de
ver
publicada
na
sua
folha
de
hoje
uma
carta
em
que
o
doutor
...
,
com
uma
insistência
malévola
,
torna
a
inculcar
,
como
cúmplice
no
atentado
de
que
ele
se
fez
o
historiador
voluntario
,
o
meu
pobre
amigo
A.
M.
C.
Disse-lhe
na
minha
primeira
carta
,
senhor
redator
,
que
eu
ia
com
o
auxílio
único
da
minha
coragem
e
da
minha
astucia
,
pôr-me
ao
serviço
da
curiosidade
de
todos
,
procurando
penetrar
e
desfiar
a
tenebrosa
história
que
há
mais
de
uma
semana
,
vem
todos
os
dias
sucessivamente
,
no
folhetim
do
seu
jornal
,
apresentar
diante
de
um
publico
atónito
um
quadro
misterioso
e
lúgubre
.
Não
pude
,
porém
,
descobrir
nada
:
indagações
,
interrogatórios
,
visitas
aos
lugares
,
tudo
foi
inútil
.
A
história
perde-se
cada
vez
mais
numa
nevoa
que
a
afoga
:
e
o
meu
pobre
M.
C.
lá
está
ainda
--
não
sei
se
num
retiro
voluntario
,
se
numa
sequestração
forçada
.
Na
impossibilidade
de
descobrir
,
fisicamente
,
por
essas
ruas
,
a
verdade
,
resolvi
ir
busca-la
ás
mesmas
cartas
do
doutor
.
Analisei-as
,
decompus-las
palavra
por
palavra
.
E
sem
contar
os
processos
,
apresento
os
resultados
.
O
Mistério
da
estrada
de
Sintra
é
uma
invenção
:
não
uma
invenção
literária
,
como
ao
princípio
supus
,
mas
uma
invenção
criminosa
,
com
um
fim
determinado
.
Eis
aqui
o
que
pude
deduzir
sobre
os
motivos
desta
invenção
:
Há
um
crime
;
é
indubitável
;
é
claro
.
Um
dos
cúmplices
deste
crime
é
o
doutor
.
Ele
está
envolvido
no
anonimo
:
não
tenho
por
isso
dúvida
em
apresentar
esta
acusação
formal
.
Se
o
seu
nome
fosse
conhecido
,
se
as
suas
cartas
estivessem
assignadas
,
eu
,
só
com
provas
judiciárias
,
me
atreveria
a
escrever
esta
grave
afirmativa
.
Sim
,
o
doutor
é
o
cúmplice
de
um
crime
:
o
meu
pobre
amigo
M.
C.
é
um
desgraçado
incauto
,
sobre
quem
se
querem
fazer
recair
as
suspeitas
que
se
possam
ter
já
,
e
as
provas
que
mais
tarde
venham
a
juntar-se
.
Este
crime
,
que
existe
,
aparece-nos
envolvido
nas
roupas
literárias
de
um
mistério
de
teatro
.
As
cartas
do
doutor
são
um
romance
pueril
.
Vejamos
.
É
possível
que
numa
cidade
pequena
como
Lisboa
,
em
que
todos
são
vizinhos
,
amigos
,
e
parentes
,
o
doutor
que
parece
ser
um
homem
notado
na
sociedade
,
vivendo
nela
,
frequentando
as
suas
salas
e
os
seus
teatros
,
não
conhecesse
nenhum
destes
quatro
mascarados
,
que
pelas
suas
indicações
pertencem
a
essa
mesma
sociedade
,
se
sentam
nos
mesmos
sofás
,
escutam
a
mesma
música
nos
mesmos
salões
e
nos
mesmos
teatros
?
Uma
mascara
de
veludo
preto
não
basta
para
disfarçar
um
conhecido
.
O
seu
cabelo
,
o
seu
andar
,
a
sua
estatura
,
a
sua
figura
,
a
sua
voz
,
as
suas
mãos
,
a
sua
toilete
,
são
bastantes
para
revelar
,
trair
o
individuo
.
O
doutor
pois
nunca
os
tinha
visto
?
O
quê
?
Pois
eram
tão
galantes
,
tão
distintos
,
governam
tão
bem
as
suas
parelhas
,
falam
tão
bem
as
suas
línguas
,
pareciam
tão
ricos
,
e
o
doutor
um
médico
,
um
homem
relacionado
,
um
velho
diletante
de
S.
Carlos
,
nunca
os
viu
,
nunca
os
percebeu
,
nesta
terra
,
em
que
toda
a
vida
se
concentra
nos
doze
palmos
de
lama
do
Chiado
!
E
F
...
tem
um
amigo
íntimo
entre
os
mascarados
,
diante
de
si
,
na
carruagem
,
joelho
com
joelho
,
e
não
o
reconhece
,
pelas
mãos
,
pelos
olhos
,
pelo
corpo
,
pelo
silêncio
até
!
Comedia
!
E
o
menos
conhecido
,
o
menos
célebre
dos
rapazes
de
Lisboa
,
mascara-se
no
carnaval
de
Turco
,
enche-se
de
barbas
,
cobre-se
de
plumas
,
veste-se
de
Mefistófeles
,
de
Cidevant
,
ou
de
Melão
,
e
não
há
ninguém
que
no
salão
de
S.
Carlos
,
não
diga
ao
passar
por
ele
:
lá
vai
fulano
!
E
é
de
noite
,
ás
luzes
,
e
as
mulheres
olham-nos
,
e
estamos
distraídos
,
e
não
estamos
numa
estrada
,
de
dia
,
surpreendidos
e
violentados
!
Tanto
nos
conhecemos
todos
!
Comedia
!
Comedia
!
E
aqueles
mascarados
,
são
tão
inocentes
,
tão
ingénuos
,
que
vão
procurar
,
num
momento
tão
perigoso
,
o
homem
que
pelas
suas
relações
,
pela
sua
posição
,
pela
sua
inteligente
penetração
,
mais
facilmente
os
poderia
reconhecer
.
Se
lhes
era
repugnante
serem
descobertos
,
para
que
procuraram
aquele
homem
?
Se
lhes
era
indiferente
,
para
que
se
mascararam
?
E
depois
,
para
que
era
um
médico
?
Era
para
verificar
a
morte
?
Para
acudir
?
Para
salvar
?
Nesse
caso
então
que
homens
são
esses
,
que
em
lugar
dirá
botica
mais
próxima
,
a
casa
do
primeiro
médico
rapidamente
,
logo
,
logo
,
--
vão
em
sossego
mascarar-se
nos
seus
quartos
,
para
irem
ao
crepúsculo
,
para
uma
charneca
,
a
duas
léguas
de
distância
,
representar
os
velhos
episódios
de
floresta
dos
dramas
de
Soulié
?
Supunham
por
ventura
que
ele
estava
morto
?
Para
que
era
então
um
médico
,
uma
testemunha
?
E
se
não
receavam
as
testemunhas
para
que
punham
nos
seus
rostos
uma
mascara
,
e
nos
olhos
dos
surpreendidos
um
lenço
de
cambraia
?
Comedia
!
Comedia
sempre
!
Veja-se
o
doutor
diante
do
cadáver
:
não
há
ali
uma
palavra
que
seja
científica
:
desde
a
serenidade
das
feições
até
á
dilatação
das
pupilas
,
tudo
é
falso
naquela
descrição
sintomática
.
E
que
homens
são
,
o
doutor
e
o
seu
amigo
F
...
que
na
rua
de
uma
cidade
,
dentro
de
uma
casa
,
com
os
braços
livres
,
não
deitam
a
mão
Ã queles
mascaras
?
Como
é
que
,
sendo
generosos
e
altivos
suportam
certas
violências
humilhantes
?
Como
é
que
,
sendo
honestos
e
dignos
,
aceitam
pela
sua
atitude
condescendente
uma
parte
da
cumplicidade
?
E
A.
M.
C.
!
Como
o
representam
ali
,
pueril
,
nervoso
,
tímido
,
imbecil
e
coato
!
Ele
de
uma
tão
grande
força
de
temperamento
!
de
uma
tão
enérgica
coragem
!
de
um
tão
altivo
sangue
frio
!
Como
se
pode
acreditar
naquela
astucia
infantil
,
com
que
o
doutor
o
envolve
?
--
O
que
admira
é
que
não
deixasse
vestígios
o
arsénico
!
--
Mas
foi
o
ópio
!
responde
M.
C.
,
segundo
conta
o
doutor
.
Qual
é
a
imbecil
ingenuidade
do
homem
que
possa
descer
a
esta
simplicidade
lôrpa
?
E
enfim
,
que
mulher
é
aquela
,
que
aí
se
entrevê
?
Porque
a
quer
o
mascarado
salvar
?
Que
roubo
é
aquele
de
2:300
libras
?
Sejamos
lógicos
:
dado
o
tipo
do
mascarado
,
cavalheiroso
e
nobre
,
como
é
que
ele
,
vendo
que
o
crime
teve
por
origem
o
roubo
,
procura
salvar
e
tem
considerações
por
uma
mulher
que
mata
para
roubar
?
Se
ele
suspeita
que
o
crime
cometido
por
essa
mulher
teve
por
móbil
a
paixão
,
como
explica
o
roubo
?
Demais
,
se
desconfiava
que
ela
estivesse
envolvida
naquele
fato
,
se
estava
tão
ligado
com
ela
que
a
queria
salvar
,
porque
a
não
procurou
logo
,
porque
a
não
interrogou
,
em
lugar
de
ir
surpreender
gente
para
as
estradas
,
e
vir
fazer
tableau
em
volta
de
um
cadáver
?
Ah
!
como
toda
esta
história
é
artificial
,
postiça
,
pobremente
inventada
!
aquelas
carruagens
como
galopam
misteriosamente
pelas
ruas
de
Lisboa
!
aqueles
mascarados
,
fumando
num
caminho
,
ao
crepúsculo
,
aquelas
estradas
de
romance
,
onde
as
carruagens
passam
sem
parar
nas
barreiras
,
e
onde
galopam
,
ao
escurecer
,
cavaleiros
com
capas
alvadias
!
Parece
um
romance
do
tempo
do
ministério
Vilele
.
Não
falo
nas
cartas
de
F
...
que
não
explicam
nada
,
nada
revelam
,
nada
significam
--
a
não
ser
a
necessidade
que
tem
um
assassino
e
um
ladrão
de
espalmar
a
sua
prosa
oca
,
nas
colunas
de
um
jornal
honesto
.
Dedução
:
o
doutor
foi
cúmplice
de
um
crime
;
sabe
que
há
alguém
que
possui
esse
segredo
,
presente
que
tudo
se
vai
espalhar
,
receia
a
polícia
,
houve
alguma
indiscrição
;
por
isso
quer
fazer
poeira
,
desviar
as
pesquisas
,
transviar
as
indagações
,
confundir
,
obscurecer
,
rebuçar
,
enlear
,
e
em
quanto
lança
a
perturbação
no
público
,
faz
as
suas
malas
,
vai
ser
cobarde
para
França
,
depois
de
ter
sido
assassino
aqui
!
O
que
faz
no
meio
de
tudo
isto
o
meu
amigo
M.
C.
ignoro-o
.
Senhor
redator
,
peço-lhe
,
varra
depressa
do
folhetim
do
seu
jornal
essas
inverosímeis
invenções
.
--
Z.
QUARTA
PARTE
NARRATIVA
DE+O
MASCARADO
ALTO
CAPÍTULO
I
Senhor
redator
.
--
A
pessoa
que
lhe
escreve
esta
carta
é
a
mesma
que
nessa
aventura
da
estrada
de
Sintra
,
popularizada
pela
carta
do
doutor
,
guiou
a
carruagem
para
Lisboa
.
Sou
já
conhecido
,
com
a
minha
mascara
de
cetim
preto
e
a
minha
estatura
,
por
todas
as
pessoas
que
tenham
seguido
com
interesse
a
sucessiva
aparição
destes
segredos
singulares
;
eu
era
nas
cartas
do
doutor
designado
pelo
--
mascarado
mais
alto
.
--
Sou
eu
.
Nunca
supus
que
me
veria
na
necessidade
lamentável
de
vir
ao
seu
jornal
trazer
também
a
minha
parte
de
revelações
!
Mas
desde
que
vi
as
acusações
improvisadas
,
sem
análise
e
sem
logica
,
contra
o
doutor
e
contra
mim
,
eu
devia
ao
respeito
da
minha
personalidade
e
á
consideração
que
me
merece
a
impecável
probidade
do
doutor
o
vir
afastar
todas
as
contradições
hipotéticas
e
todas
as
improvisações
gratuitas
,
e
mostrar
a
verdade
real
,
implacável
,
indiscutível
.
Detinha-me
o
mais
forte
escrúpulo
que
pode
dominar
um
carater
altivo
:
era
necessário
falar
numa
mulher
,
e
arrastar
pelas
páginas
de
um
jornal
,
o
que
há
no
ser
feminino
de
mais
verdadeiro
e
de
mais
profundo
:
a
história
do
coração
.
Hoje
não
me
retêm
essas
considerações
;
tenho
aqui
,
diante
da
página
branca
em
que
escrevo
,
sobre
a
minha
mesa
,
este
bilhete
simples
e
nobre
:
--
"
Vi
as
acusações
contra
si
e
os
seus
amigos
,
e
contra
aquele
dedicado
doutor
.
Escreva
a
verdade
,
imprima-a
nos
jornais
.
Esconda
o
meu
nome
com
uma
inicial
falsa
apenas
.
Eu
já
não
pertenço
ao
mundo
,
nem
ás
suas
análises
,
nem
aos
seus
juízos
.
Se
não
fizer
isto
,
denuncio-me
á
polícia
.
"
Apesar
porém
destas
grandes
e
sinceras
palavras
,
eu
resolvi
nada
revelar
do
crime
,
e
contar
apenas
os
fatos
anteriores
que
me
tinham
ligado
com
aquele
infeliz
rapaz
,
tão
fatalmente
morto
,
motivado
a
sua
presença
em
Lisboa
,
e
determinado
esse
desenlace
passado
numa
alcova
solitária
,
numa
casa
casual
,
ao
desmaiado
clarão
de
uma
vela
,
ao
pé
de
um
ramo
de
flores
murchas
.
Outros
,
os
que
o
sabem
,
que
contem
os
transes
dessa
noite
.
Eu
não
.
Não
quero
ouvir
apregoar
pelos
vendedores
de
periódicos
a
história
das
dores
mais
profundas
de
um
coração
que
estimo
.
Senhor
redator
,
há
três
anos
a
casa
onde
eu
mais
vivia
em
Lisboa
,
aquela
em
que
tinha
sempre
o
meu
talher
,
e
a
minha
carta
de
whist
,
onde
ria
as
minhas
alegrias
,
e
fazia
confidências
das
minhas
tristezas
,
era
a
casa
do
conde
de
W.
A
condessa
era
minha
prima
.
Era
uma
mulher
singularmente
atraente
:
não
era
linda
,
era
pior
:
tinha
a
graça
.
Eram
admiráveis
os
seus
cabelos
loiros
e
espessos
;
quando
estavam
entrelaçados
e
enrolados
,
com
reflexos
de
uma
infinita
doçura
de
ouro
,
parecia
serem
um
ninho
de
luz
.
Um
só
cabelo
que
se
tomasse
,
que
se
estendesse
,
como
a
corda
num
instrumento
,
de
encontro
á
claridade
,
reluzia
com
uma
vida
tão
vibrante
que
parecia
ter-se
nas
mãos
uma
fibra
tirada
ao
coração
do
sol
.
Os
seus
olhos
eram
de
um
azul
profundo
como
o
da
água
do
Mediterrâneo
.
Havia
neles
bastante
império
para
poder
domar
o
peito
mais
rebelde
;
e
havia
bastante
meiguice
e
mistério
,
para
que
a
alma
fizesse
o
estranho
sonho
de
se
afogar
naqueles
olhos
.
Era
alta
bastante
para
ser
altiva
;
não
tão
alta
que
não
pudesse
encostar
a
cabeça
sobre
o
coração
que
a
amasse
.
Os
seus
movimentos
tinham
aquela
ondulação
musical
,
que
se
imagina
do
nadar
das
sereias
.
De
resto
,
simples
e
espirituosa
.
Dizer-lhe
que
os
meus
olhos
nunca
se
demoraram
amorosamente
na
pureza
infinita
da
sua
testa
,
e
na
curva
do
seu
seio
seria
de
um
estranho
orgulho
.
Tive
sim
,
nos
primeiros
tempos
em
que
fui
Ã quela
casa
,
um
amor
indefinido
,
uma
fantasia
delicada
,
um
desejo
transcendente
por
aquela
doce
criatura
.
Disse-lhe&lhes+o
até
;
ela
riu
,
eu
ri
também
;
apertámo-nos
gravemente
a
mão
;
jogámos
nessa
noite
o
écarté
;
e
ela
terminou
por
fazer
numa
folha
de
papel
a
minha
caricatura
.
Desde
então
fomos
amigos
;
nunca
mais
reparei
que
ela
fosse
linda
;
achava-a
um
digno
rapaz
,
e
estava
contente
.
Contava-lhe
os
meus
amores
,
as
minhas
dívidas
,
as
minhas
tristezas
:
ela
sabia
ouvir
tudo
,
tinha
sempre
a
palavra
precisa
e
definitiva
,
o
encanto
consolador
.
Depois
,
também
,
ela
contava-me
os
seus
estados
de
espírito
nervosos
,
ou
melancólicos
.
--
Estou
hoje
com
os
meus
blue
decils
,
dizia
ela
.
Fazíamos
então
chá
,
falávamos
baixo
ao
fogão
.
Ela
não
era
feliz
com
o
marido
.
Era
um
homem
frio
,
trivial
e
libertino
;
o
seu
pensamento
era
estreito
,
a
sua
coragem
preguiçosa
,
a
sua
dignidade
desabotoada
.
Tinha
amantes
vulgares
e
grosseiras
,
fumava
impiedosamente
cachimbo
,
cuspia
o
seu
tanto
no
chão
,
tinha
pouca
ortografia
.
Mas
os
seus
defeitos
não
eram
excecionais
,
nem
destacavam
.
Lord
Grenlei
dizia
dele
admirado
:
--
Que
homem
!
não
tem
espírito
,
não
tem
mão
de
rédea
,
não
tem
ar
,
não
tem
gramatica
,
não
tem
toilete
,
e
todavia
não
é
desagradável
.
Mas
a
natureza
fina
,
aristocrática
,
da
condessa
,
tinha
ocultas
repugnâncias
,
com
a
presença
desta
pessoa
trivial
e
monótona
.
Ele
no
entanto
estimava-a
,
dava-lhe
joias
,
trazia-lhe
às
vezes
um
ramo
de
flores
,
mas
tudo
isso
fazia
indiferentemente
,
como
guiava
o
seu
dog-cart.
O
conde
tinha
por
mim
um
entusiasmo
singular
:
achava-me
o
mais
simpático
,
o
mais
inteligente
,
o
mais
bravo
;
pendurava-se
orgulhosamente
do
meu
braço
,
citava-me
,
contava
as
minhas
audácias
,
imitava
as
minhas
gravatas
.
Em
tempo
a
condessa
começou
a
descorar
e
a
emagrecer
.
Os
médicos
aconselhavam
uma
viagem
a
Nice
,
a
Cadix
,
a
Nápoles
,
a
uma
cidade
do
Mediterrâneo
.
Um
amigo
da
casa
que
voltava
da
India
,
onde
tinha
sido
secretário
geral
,
falou
com
grande
admiração
de
Malta
.
O
paquete
da
India
havia
sofrido
um
transtorno
;
ele
tinha
estado
retido
cinco
dias
em
Malta
,
e
adorava
as
suas
ruas
,
a
beleza
da
pequena
enseada
,
o
aspeto
heroico
dos
palácios
,
e
a
animação
petulante
das
maltesas
de
grandes
olhos
árabes
...
--
Queres
tu
ir
a
Malta
?
disse
uma
noite
o
conde
a
sua
mulher
.
--
Vou
a
toda
a
parte
;
mas
,
não
sei
porquê
,
simpatizo
com
Malta
.
Vamos
a
Malta
.
Venha
também
,
primo
.
--
Está
claro
que
vem
!
gritou
o
conde
.
E
declarou
que
não
fazia
a
viagem
sem
mim
,
que
eu
era
a
sua
alegria
,
o
seu
parceiro
de
Xadrez
e
o
inventor
das
suas
gravatas
,
que
me
roubava
num
navio
,
e
que
me
deixava
seu
herdeiro
.
Cedi
.
A
condessa
estava
encantada
com
a
viagem
;
queria
ter
uma
tempestade
,
queria
ir
depois
a
Alexandria
,
á
Grécia
,
e
beber
água
do
Nilo
;
tínhamos
de
caçar
os
chacais
,
ir
a
Meca
disfarçados
--
mil
planos
incoerentes
que
nos
faziam
rir
...
Partimos
num
vapor
francês
para
Gibraltar
,
onde
devíamos
tomar
o
paquete
da
India
.
Passámos
no
cabo
de
S.
Vicente
com
um
luar
admirável
,
que
se
erguia
por
traz
do
cabo
,
dava
uma
dureza
saliente
e
negra
aos
ásperos
ângulos
daquela
ponta
de
terra
e
vinha
estender-se
sobre
a
vasta
água
como
uma
malha
de
rede
luminosa
.
O
mar
ali
é
sempre
mais
agitado
.
A
condessa
estava
na
tolda
,
sentada
numa
cadeira
de
braços
,
de
vime
,
a
cabeça
adormecida
,
os
olhos
descansados
,
as
mãos
imoveis
,
uma
sensação
tão
feliz
na
atitude
e
no
rosto
.
--
Sabe
,
disse-me
ela
de
repente
,
baixo
,
com
a
voz
lenta
;
--
estou
com
uma
sensação
tão
feliz
de
plenitude
,
de
desejos
satisfeitos
...
E
mais
baixo
:
--
...
e
de
vago
amor
...
Sabe
explicar-me
isto
?
Estávamos
sós
,
no
alto
mar
,
sob
um
luar
calmo
,
o
conde
dormia
;
a
longa
ondulação
da
água
arfava
como
um
seio
,
sob
a
luz
;
sentia-se
já
o
magnético
calor
de
África
.
Eu
tomei-lhe
as
mãos
e
disse-lhe
num
segredo
:
--
Sabe
que
está
linda
!
--
Oh
!
primo
!
interrompeu
ela
rindo
.
Mas
nós
somos
amigos
velhos
!
Está
doido
!
O
que
é
falar
de
noite
,
sós
,
ao
luar
,
em
amor
!
Ah
!
meu
amigo
,
creia
que
o
que
senti
,
inexplicável
como
é
,
não
foi
por
si
,
graças
a
Deus
,
foi
por
alguém
que
eu
não
conheço
,
que
vou
encontrar
talvez
,
que
não
vi
ainda
.
Sabe
?
Foi
um
pressentimento
...
aí
está
!
Como
o
luar
é
traiçoeiro
,
meu
Deus
!
E
eu
que
estou
velha
!
Eu
ia
responder
,
rir
.
Uma
luz
brilhou
a
distância
na
bruma
noturna
:
o
capitão
aproximou-se
:
--
Conhecem
aquela
luz
?
--
Nunca
viajei
neste
mar
,
capitão
--
respondi
.
--
São
portugueses
,
não
?
...
Aquela
luz
é
o
farol
de
Ceuta
.
Era
uma
luz
melancólica
,
e
humilde
.
Nenhum
de
nós
se
importava
com
Ceuta
.
Daí
a
momentos
descemos
á
camara
.
Eu
estava
surpreendido
,
nunca
tinha
ouvido
á
condessa
palavras
que
caracterizassem
tanto
o
estado
do
seu
coração
.
Achava-se
naquele
período
em
que
um
amor
pode
apoderar-se
para
sempre
de
uma
existência
.
Que
sucederia
se
lhe
aparecesse
um
homem
belo
,
nobre
,
forte
,
que
lhe
dissesse
de
joelhos
,
uma
noite
,
sob
o
luar
como
há
pouco
,
as
coisas
infinitas
da
paixão
?
Na
manhã
seguinte
avistámos
o
monte
de
Gibraltar
.
Desembarcámos
.
Numa
praça
,
á
entrada
,
um
regimento
inglês
,
de
uniformes
vermelhos
,
manobrava
ao
som
da
canção
do
general
Boum
.
--
Detesto
os
ingleses
,
disse
a
condessa
.
--
O
quê
?
!
gritou
o
conde
com
uma
voz
indignada
.
Os
ingleses
!
Detestas
os
ingleses
?
E
voltando-se
para
mim
,
com
uma
atitude
profundamente
pasmada
e
abatida
:
--
Detesta
os
ingleses
,
menino
!
Sr.||_Redator
Redator|_Redator
.
--
Em
Gibraltar
fomos
para
Club
House-Hotel
.
Os
quartos
abriam
sobre
a
muralha
do
mar
;
víamos
em
frente
,
afogada
numa
luz
admirável
,
uma
linha
de
montanhas
,
e
mais
longe
,
do
lado
do
estreito
,
nas
brumas
esbatidas
,
a
terra
de
Africa
.
Fomos
passear
logo
num
daqueles
carros
de
Gibraltar
que
são
dois
bancos
paralelos
,
costas
com
costas
,
assentes
sobre
duas
rodas
enormes
,
puxados
por
um
cavalo
inglês
robusto
,
rápido
,
e
tendo
já
adquirido
nas
convivências
espanholas
um
espirito
teimoso
.
O
belo
passeio
de
Gibraltar
é
uma
estrada
,
que
,
a
meia
vertente
por
cima
da
cidade
,
contorna
a
montanha
,
e
é
orlada
de
cottages
,
de
jardins
,
de
pomares
,
cheios
já
das
estranhas
e
poderosas
vegetações
do
Oriente
,
aloés
,
nopais
,
catos
e
palmeiras
;
e
vê-se
sempre
,
através
da
folhagem
,
lá
no
fundo
,
a
azul
imobilidade
luminosa
do
Mediterrâneo
.
A
condessa
estava
encantada
:
aquela
luz
ampla
e
magnífica
,
a
água
pesada
pelo
sol
,
o
silêncio
religioso
do
espaço
azul
,
as
brumas
vaporosas
e
roxas
das
montanhas
,
a
vigorosa
força
das
vegetações
,
tudo
dava
Ã quela
pobre
alma
contraída
uma
expressão
inesperada
.
Ria
,
queria
correr
,
tinha
verve
,
e
uma
luz
bailava-lhe
nos
olhos
.
Fomos
sentar-nos
no
jardim
de
Gibraltar
.
Os
senhores
ingleses
artilharam-no
talvez
um
pouco
de
mais
.
Não
há
fontes
,
mas
há
estátuas
de
generais
;
as
pirâmides
de
balas
estão
encobertas
pelas
moitas
de
rosas
,
e
a
estupida
impassibilidade
dos
canhões
assenta
sob
arbustos
de
magnólias
.
Mas
que
serenidade
!
Que
silencio
abstrato
e
divino
!
Que
ar
imortal
!
Parece
que
as
coisas
,
os
seres
vegetais
,
a
terra
,
a
luz
,
tudo
está
parado
,
absorto
numa
contemplação
,
suspenso
,
escutando
,
respirando
sem
rumor
!
Em
baixo
está
o
Mediterrâneo
,
liso
como
um
cetim
,
delicado
,
coberto
de
luz
.
Mais
longe
vaporizadas
,
docemente
esbatidas
nas
nevoas
azuis
,
as
duras
formas
do
monte
Atlas
.
Nada
se
move
:
apenas
às
vezes
uma
pomba
passa
,
voando
com
uma
serenidade
inefável
.
Um
momento
veio-nos
de
baixo
,
onde
passava
um
regimento
de
Highlanders
,
o
som
das
cornemuses
que
tocavam
as
arias
melancólicas
das
montanhas
da
Escócia
.
E
os
sons
chegavam-nos
doces
,
etéreos
,
como
se
fossem
habitantes
sonoros
do
ar
.
A
condessa
tinha
ficado
sentada
,
e
imóvel
,
calada
,
penetrada
daquela
admirável
serenidade
das
coisas
,
da
beleza
da
luz
,
do
sono
da
água
,
dos
vivos
aromas
.
--
Não
é
verdade
,
disse
,
que
dá
vontade
de
morrer
aqui
,
brandamente
,
só
...
--
Só
?
perguntei
eu
.
Ela
sorriu
,
com
os
olhos
perdidos
na
bela
decoração
do
horizonte
luminoso
.
--
Só
...
disse
ela
,
não
!
--
Ah
!
minha
rica
prima
,
cuidado
!
cuidado
!
observei
eu
.
Começa-se
cismando
assim
vagamente
,
vem
um
pequeno
sonho
bem
inocente
,
acampa
no
nosso
coração
,
começa
,
a
cava-lo
,
e
depois
,
querida
prima
,
e
depois
...
--
E
depois
vai-se
jantar
,
disse
o
conde
que
tinha
chegado
ao
pé
de
nós
,
radiante
por
ter
apertado
a
mão
de
um
coronel
inglês
,
e
colhido
um
cato
vermelho
.
Descemos
ao
hotel
.
Á
noite
passeávamos
no
Martilo
.
Era
a
hora
de
recolher
;
uma
fanfarra
inglesa
tocava
uma
melopeia
melancólica
.
Ouviu-se
no
mar
um
tiro
de
peça
.
--
Chegou
o
paquete
da
India
,
disse
o
nosso
guia
.
E
no
alto
do
morro
um
canhão
respondeu
com
um
eco
cheio
e
poderoso
.
--
Desembarcam
,
no
dia
em
que
chegam
,
os
passageiros
?
perguntei
.
--
Os
militares
quase
sempre
,
senhor
.
Vão
desembarcar
lá
em
baixo
,
com
licença
do
governador
.
Quando
pelas
10
horas
entrámos
,
depois
de
termos
passeado
ao
luar
nas
esplanadas
,
sentimos
na
sala
de
Club-House
,
ruido
,
vozes
alegres
,
estalar
de
rolhas
,
toda
a
feição
de
uma
ceia
de
homens
.
A
condessa
subiu
para
o
seu
quarto
.
Eu
entrei
na
sala
,
com
o
conde
.
Oficiais
ingleses
que
vinham
de
Southampton
,
e
que
iam
para
a
estação
de
Malta
,
tinham
desembarcado
,
e
ceavam
.
Nós
tínhamo-nos
sentado
,
bebendo
cerveja
,
quando
tive
ocasião
de
aproximar
de
um
dos
oficiais
ingleses
que
estava
próximo
de
mim
o
frasco
de
mostarda
.
O
frasco
caiu
,
sujou-me
,
ele
sorriu
com
polidez
,
eu
ri
alegremente
,
conversámos
,
e
ao
fim
da
noite
passeávamos
ambos
pelo
braço
,
na
esplanada
que
ficava
defronte
das
janelas
do
hotel
e
que
está
sobre
o
mar
.
Havia
um
amplo
e
calado
luar
que
espiritualizava
a
decoração
admirável
das
montanhas
,
a
vasta
água
imóvel
.
Eu
tinha
simpatizado
com
aquele
oficial
,
já
pelo
seu
perfil
altivo
e
delicado
,
já
pela
feição
original
do
seu
pensamento
,
já
por
uma
gravidade
triste
que
havia
na
sua
atitude
.
Era
novo
,
capitão
de
artilheria
,
e
batera-se
na
India
.
Era
loiro
e
branco
;
mas
o
sol
do
Indostão
tinha
amadurecido
aquela
carnação
fresca
e
clara
,
aprofundado
a
luz
dos
olhos
,
e
dado
aos
cabelos
uma
côr
fulva
e
ardente
.
Passeávamos
,
conversando
na
esplanada
,
quando
,
repentinamente
,
abriu-se
uma
janela
,
e
uma
mulher
com
um
penteador
branco
,
apoiou-se
levemente
na
varanda
,
e
ficou
olhando
o
horizonte
luminoso
,
a
melancolia
da
água
.
Era
a
condessa
.
O
luar
envolvia-a
,
empalidecia-lhe
o
rosto
,
adelgaçava-lhe
o
corpo
,
dava
á
sua
forma
toda
a
espiritualização
de
uma
figura
de
antiga
legenda
:
o
seu
penteador
caia
largamente
ao
redor
dela
,
em
grandes
pregas
quebradas
.
--
Que
linda
!
disse
o
oficial
parando
,
com
um
olhar
admirado
,
e
profundo
.
Quem
será
?
--
Somos
um
pouco
primos
,
disse
eu
rindo
.
É
casada
.
É
a
condessa
de
W.
Parte
para
Malta
amanhã
no
paquete
.
A
bordo
lhe-o
meu
amigo
para
a
entreter
contando-lhe
histórias
da
India
.
Adora
o
romanesco
aquela
pobre
condessa
!
Em
Portugal
,
nem
nos
romances
o
há
.
Caçou
o
tigre
,
capitão
?
--
Um
pouco
.
Fala
o
inglês
sua
prima
?
--
Como
uma
portuguesa
,
mal
;
mas
ouve
com
os
olhos
,
e
adivinha
sempre
.
Separámo-nos
.
--
Arranjei-lhe
um
romance
,
um
lindo
romance
,
prima
--
disse
eu
entrando
na
sala
,
onde
o
conde
escrevia
cartas
,
cachimbando
;
--
um
romance
onde
se
caçam
tigres
com
rajahs
,
onde
há
baiaderas
,
florestas
de
palmeiras
,
guerras
inglesas
,
e
elefantes
...
--
Ah
!
como
se
chama
?
--
Chama-se
Catain
Ritmel
,
oficial
de
artilheria
,
28
anos
,
em
viagem
para
Malta
,
bigode
loiro
,
um
pouco
da
India
nos
olhos
,
muito
da
Inglaterra
na
excentricidade
,
um
perfeito
gentleman
.
--
Um
bebedor
de
cerveja
!
disse
ela
,
desfolhando
a
flor
de
catos
.
--
Um
bebedor
de
cerveja
!
gritou
o
conde
erguendo
a
cabeça
com
uma
indignação
cómica
.
A
minha
querida
,
diante
de
mim
,
pelo
menos
,
não
digas
isso
se
não
queres
fazer-me
cabelos
brancos
!
Estimo
os
ingleses
e
respeito
a
cerveja
.
Um
bebedor
de
cerveja
!
Um
rapaz
daquela
perfeição
!
...
murmurava
ele
,
fazendo
ranger
a
pena
.
Ao
outro
dia
subíamos
para
bordo
do
paquete
da
India
,
o
Ceilão
.
Eram
7
horas
da
manhã
.
O
morro
--
Gibraltar
mal
acordada
tinha
ainda
o
seu
barrete
de
dormir
feito
de
nevoeiro
.
Havia
já
viajantes
e
oficiais
sobre
a
tolda
.
O
chão
estava
húmido
,
havia
uma
confusão
violenta
de
bagagens
,
de
cestos
de
fruta
,
de
gaiolas
de
aves
;
a
escada
de
serviço
via-se
cheia
de
vendedores
de
Gibraltar
.
A
condessa
recolheu-se
á
cabine
,
para
dormir
um
pouco
.
Ás
9
horas
quase
todos
os
passageiros
que
tinham
entrado
de
Gibraltar
e
os
que
vinham
de
Southampton
estavam
em
cima
;
o
vapor
fumegava
,
os
escaleres
afastavam-se
,
o
nevoeiro
estava
desfeito
,
o
sol
dava
uma
côr
rosada
ás
casa
brancas
de
Algesiras
e
de
S.||_Roque
Roque|_Roque
,
e
ouvia-se
em
terra
o
rufar
dos
tambores
.
A
condessa
,
sentada
numa
cadeira
indiana
,
olhava
para
as
pequenas
povoações
espanholas
que
assentam
na
baía
.
O
oficial
inglês
,
Catain
Ritmel
,
conversava
a
distância
com
o
conde
,
que
adorava
já
a
sua
figura
cativante
e
altiva
,
as
suas
aventuras
da
India
,
e
a
excêntrica
forma
do
seu
chapéu
,
que
ele
trazia
com
uma
graça
distinta
e
audaz
.
O
capitão
tinha
na
mão
um
álbum
e
um
lápis
.
--
Catain
,
disse-lhe
eu
tomando-lhe
o
braço
,
vou
leva-lo
a
minha
prima
,
a
senhora
condessa
.
Esconda
os
seus
desenhos
,
ela
é
implacável
e
faz
caricaturas
.
A
condessa
estendeu
ao
inglês
uma
pequena
mão
,
magra
,
nervosa
,
macia
,
com
umas
unhas
polidas
como
o
marfim
de
Diepe
.
--
Meu
primo
disse-me
,
Catain
Ritmel
,
que
tinha
mil
histórias
da
India
para
me
contar
.
Já
lhe
digo
que
lhe
não
perdoo
nem
um
tigre
,
nem
uma
paisagem
.
Quero
tudo
!
adoro
a
India
,
a
dos
Índios
,
já
se
vê
,
não
a
dos
senhores
ingleses
.
Já
esteve
em
Malta
?
é
bonita
?
--
Malta
,
condessa
,
é
um
pouco
de
Itália
e
um
pouco
de
Oriente
.
Surpreende
por
isso
.
Tem
um
encanto
estranho
,
singular
.
De
resto
é
um
rochedo
.
--
Demora-se
em
Malta
?
perguntou
a
condessa
.
--
Uma
semana
.
A
condessa
estava
torcendo
a
sua
luva
;
ergueu
os
olhos
,
pousou-os
no
oficial
,
tossiu
brandamente
,
e
com
um
movimento
rápido
:
--
Ah
!
vai
deixar-me
ver
o
seu
álbum
.
--
Mas
,
condessa
,
está
branco
,
quase
branco
;
tem
apenas
desenhos
lineares
,
apontamentos
topográficos
.
--
Não
creio
;
deve
ter
paisagens
da
India
,
há
de
haver
aí
um
tigre
,
pelo
menos
,
a
não
ser
que
haja
uma
baiadera
!
E
com
um
gesto
de
graça
vitoriosa
,
tomou
o
álbum
da
mão
do
oficial
.
O
capitão
fez-se
todo
vermelho
.
Ela
folheou
o
livro
e
de
repente
deu
um
pequeno
grito
,
corou
,
e
ficou
com
o
álbum
aberto
,
os
olhos
húmidos
,
risonhos
,
os
lábios
entreabertos
.
Olhei
:
na
página
estava
desenhada
uma
mulher
com
um
penteador
branco
,
debruçada
a
uma
janela
,
tendo
em
frente
um
horizonte
com
montanhas
e
o
mar
.
Era
o
retrato
perfeito
da
condessa
.
Ele
tinha-a
visto
assim
na
véspera
,
ao
luar
,
á
janela
do
Club-House
.
O
conde
tinha-se
aproximado
.
--
Como
!
como
!
És
tu
,
Luiza
!
Mas
que
talento
!
É
um
homem
adorável
,
capitão
.
Que
desenho
!
Que
verdade
!
--
Oh
!
não
!
não
!
disse
o
capitão
.
Ontem
estava
no
meu
quarto
,
em
Club-House
;
instintivamente
tinha
o
álbum
aberto
,
e
o
lápis
,
sem
eu
querer
,
sem
intenção
minha
,
espontaneamente
,
fez
este
retrato
.
É
um
lápis
que
deve
ser
castigado
.
--
O
quê
!
gritou
o
conde
,
é
um
lápis
encantado
.
Capitão
,
está
decidido
que
vai
jantar
comigo
,
logo
que
cheguemos
a
Malta
.
Já
o
não
largo
,
meu
caro
!
há
de
ser
o
nosso
cicerone
em
Malta
.
Mas
que
talento
!
Que
verdade
!
E
falando
em
português
para
a
condessa
:
--
E
um
bebedor
de
cerveja
,
hein
?
Nesse
momento
uma
sineta
tocou
:
era
o
almoço
.
Talvez
estranhe
,
senhor
redator
,
a
escrupulosa
minuciosidade
com
que
eu
conto
estes
fatos
,
conservando-lhes
a
paisagem
,
o
diálogo
,
o
gesto
,
toda
a
vida
palpável
do
momento
.
Não
se
admire
.
Nem
tenho
uma
memória
excecional
,
nem
faço
uma
invenção
fantasista
.
Tenho
por
costume
todas
as
noites
,
quando
fico
só
,
apontar
num
livro
branco
os
fatos
,
as
ideias
,
as
imaginações
,
os
diálogos
,
tudo
aquilo
que
no
dia
o
meu
cérebro
cria
ou
a
minha
vida
encontra
.
São
essas
notas
que
eu
copio
aqui
.
Á
mesa
do
almoço
estavam
já
sentados
os
passageiros
.
O
nosso
lugar
era
ao
pé
do
capitão
.
O
comandante
do
Ceilão
era
um
homem
magro
,
esguio
,
com
uma
pele
muito
vermelha
,
donde
saíam
com
a
hostil
aspereza
com
que
as
urzes
saem
da
terra
,
duas
duras
suíças
brancas
.
Ao
seu
lado
sentavam-se
duas
excêntricas
personalidades
de
bordo
:
o
Purser
,
que
é
o
comissario
que
vela
pela
instalação
dos
viajantes
e
pelos
regulamentos
de
serviço
,
e
Mr.
Colnei
,
empregado
do
correio
de
Londres
.
O
Purser
era
tão
gordo
que
fazia
lembrar
um
grupo
de
homens
robustos
metidos
e
apertados
numa
farda
de
marinha
mercante
.
Mr.
Colnei
era
alto
e
seco
,
com
um
imenso
nariz
agudo
e
enristado
,
em
cuja
ponta
repousava
pedagogicamente
o
aro
de
ouro
dos
seus
óculos
burocráticos
.
O
Purser
tinha
uma
fraqueza
que
o
dominava
--
era
o
desejo
de
falar
bem
brasileiro
.
Tinha
viajado
no
Brasil
,
admirava
o
Maranhão
,
o
Pará
,
os
grandes
recursos
do
império
.
A
todo
o
momento
se
aproximava
de
mim
para
me
perguntar
certas
subtilezas
de
pronúncia
brasileira
.
Mister
Colnei
,
esse
,
era
gago
e
tinha
a
mania
de
cantar
cançonetas
cómicas
.
Os
outros
passageiros
eram
oficiais
,
que
iam
tomar
serviço
na
India
,
algumas
misses
alegres
e
loiras
,
um
clergyman
com
doze
filhos
,
e
duas
velhas
filantrópicas
,
pertencentes
á
Sociedade
educadora
dos
pequenos
patagónios
.
Logo
que
Catain
Ritmel
entrou
na
sala
,
seguindo
a
condessa
,
um
homem
que
se
debatia
gulosamente
no
prato
com
a
anatomia
de
uma
ave
fria
,
encarou-o
,
ergueu-se
,
e
com
uma
alegria
ruidosa
gritou
:
--
Viva
Dios
!
É
Catain
Ritmel
!
Eh
!
querido
!
mil
abraços
!
Está
gordo
,
hombre
,
está
mais
gordo
!
Envolvia-o
nos
braços
robustos
,
olhava-o
ternamente
com
dois
grandes
olhos
negros
.
Catain
Ritmel
depois
do
primeiro
instante
de
surpresa
,
em
que
se
fez
pálido
,
apressou-se
a
ir
apertar
a
mão
a
uma
senhora
,
extremamente
bela
,
que
estava
sentada
ao
pé
daquele
homem
guloso
e
expansivo
,
o
qual
era
um
espanhol
,
negociante
de
sedas
,
e
se
chamava
D.
Nicazio
Puebla
.
A
senhora
,
que
se
chamava
Carmen
,
era
cubana
,
e
segunda
mulher
de
D.
Nicazio
;
era
alta
,
de
formas
magníficas
,
com
uma
carnação
que
fazia
lembrar
um
mármore
pálido
,
uns
olhos
pretos
que
pareciam
cetim
negro
coberto
de
água
,
e
cabelos
anelados
,
abundantes
,
desses
a
que
Beaudelaire
chamava
tenebrosos
.
Vestia
de
seda
preta
e
com
mantilha
.
--
Estavam
em
Gibraltar
?
perguntou
Catain
Ritmel
.
--
Em
Cadix
,
meu
caro
,
disse
D.
Nicazio
.
Viemos
ontem
.
Vamos
a
Malta
.
Volta
para
a
India
?
Ah
!
Catain
Ritmel
,
que
saudade
de
Calcutá
!
Lembra-se
hein
?
--
Catain
Ritmel
--
disse
sorrindo
friamente
Carmen
--
esquece
depressa
,
e
bem
!
No
entanto
nós
olhámos
curiosamente
para
Carmen
Puebla
.
O
conde
achava-a
sublime
.
Eu
admirado
também
,
disse
á
condessa
:
--
Que
formosa
criatura
!
--
Sim
!
Tem
ares
de
uma
estátua
malcriada
,
respondeu
ela
secamente
.
Olhei
para
a
condessa
,
ri
:
