nãotens
método
,
só
tu
te
fechas
a
sete
chaves
Ã 
tua
vontade
,
livre
,
feliz
e
desprezado
.
No
fundo
invejo-te
.
Aquilo
incha
,
transborda
,
como
um
rio
que
alaga
tudo
.
Pega-se-me
e
molha-me
.
Aturde-me
.
É
só
ele
que
fala
no
mundo
,
cada
vez
mais
obcecado
e
mais
alto
,
com
interjeições
e
gestos
desordenados
pelo
meio
:
--
Estúpido
!
Hei
de
falar
!
quero
falar
!
Hei
de
por
força
falar
!
E
há
aqui
dor
e
ridículo
.
Há
um
esgrouviado
a
dizer
vulgaridades
,
e
uma
coisa
que
vem
da
raiz
da
vida
num
frémito
e
que
me
mete
medo
.
Um
bafo
,
e
logo
mil
vozes
que
aproveitam
o
momento
e
desatam
a
pregar
sem
tom
nem
som
.
--
Toda
a
gente
se
ri
de
ti
...
--
Deixá-lo
.
--
Toda
a
gente
se
ri
!
toda
a
gente
se
ri
!
--
Quero
por
força
tornar
a
viver
!
Hei
de
por
força
tornar
a
viver
!
Debalde
lhe
aconselho
calma
,
o
Gabiru
insiste
:
--
Entrevejo
na
morte
um
sofrimento
atroz
.
O
inferno
não
é
uma
palavra
vá
.
É
um
inferno
de
ânsia
,
um
desespero
sem
consciência
e
sem
gritos
.
A
vida
não
é
senão
uma
trégua
--
um
ah
--
e
logo
um
mergulho
nesse
inferno
de
dor
.
Na
dor
extrema
.
Eis
o
que
é
a
morte
:
a
dor
extrema
,
a
dor
emudecida
.
O
terror
instintivo
da
morte
é
uma
advertência
.
Não
quero
morrer
e
vou
ressuscitá-los
!
...
Viver
sempre
!
amar
sempre
!
sonhar
sempre
!
--
que
esplêndido
sonho
!
A
vida
é
quase
nada
.
Tudo
que
custou
tanto
desespero
,
tudo
sumido
num
buraco
para
sempre
.
Ouves
?
Para
todo
o
sempre
.
De
que
serviram
os
gritos
,
as
lágrimas
,
subir
,
trepar
,
chegar
ao
topo
do
calvário
?
Para
todo
o
sempre
!
Bem
sei
:
aquilo
a
que
me
apego
é
impalpável
:
é
a
mulher
que
passou
,
assomando-lhe
ao
focinho
uma
expressão
de
ternura
,
e
que
nunca
mais
tornarás
a
encontrar
;
é
aquela
manhã
de
chuva
em
que
nos
molhamos
juntos
(
e
ainda
me
sinto
molhado
)
e
que
se
não
repete
,
é
o
minuto
que
nos
escorre
das
mãos
como
um
fio
de
água
,
mas
doura-o
o
sol
,
e
é
esse
mesmo
minuto
translúcido
que
quero
tornar
a
viver
,
sem
a
sombra
da
morte
a
meu
lado
.
É
a
essa
mesma
ninharia
que
é
a
vida
a
que
deito
as
mãos
com
desespero
.
A
vida
é
nada
--
e
esta
cor
,
esta
tinta
,
esta
desgraça
.
É
saudade
e
ternura
.
É
tudo
.
É
os
meus
mortos
e
os
meus
vivos
.
Levo
pena
de
tudo
,
até
da
fealdade
.
Agarro-me
a
tudo
,
tudo
me
prende
,
o
sonho
que
não
existe
,
as
horas
inúteis
,
o
possível
e
o
impossível
.
A
floresta
não
faz
parte
do
meu
ser
,
e
eu
tenho
aqui
a
floresta
,
o
som
e
o
aroma
da
floresta
,
a
vida
da
floresta
;
o
céu
não
faz
parte
do
meu
ser
,
e
eu
sou
o
céu
profundo
,
o
céu
trágico
e
o
céu
esplêndido
.
Dá-me
a
vida
--
dou-te
tudo
em
troca
...
Agarro-me
como
um
náufrago
,
agarro-me
com
uma
saudade
,
que
vem
não
só
de
mim
,
mas
de
muito
mais
longe
,
da
base
mesmo
da
vida
.
Para
sempre
!
para
todo
o
sempre
!
E
,
com
um
suspiro
mais
fundo
,
repete
:
--
Suprimi
a
morte
,
vou
ressuscitá-los
!
A
noite
vem
,
a
noite
avança
.
Sinto
os
mortos
.
Ainda
vivo
,
já
estou
em
seu
poder
:
faço
parte
da
legião
.
Noite
imensa
sem
gritos
.
Pior
que
sofrer
é
não
sofrer
--
para
sempre
.
É
nunca
mais
sentir
.
É
ter
as
órbitas
vazias
voltadas
para
o
céu
e
nelas
não
se
refletir
a
luz
das
estrelas
.
Mais
um
passo
e
é
o
silêncio
absoluto
.
Mais
um
passo
e
tapas-me
para
sempre
a
boca
.
Não
me
importa
ser
feliz
--
não
me
importa
ser
desgraçado
.
O
que
me
importa
é
o
que
há
depois
,
é
o
que
está
por
baixo
da
terra
e
o
que
está
por
cima
da
terra
.
Já
não
luto
.
E
ele
insiste
e
cada
vez
prega
mais
alto
:
--
Eu
não
vivi
.
Que
importa
,
vais
morrer
!
Para
sempre
,
para
todo
o
sempre
,
o
mesmo
buraco
de
onde
não
sai
rumor
.
Escuta
isto
:
de
onde
não
sai
rumor
.
Repete
isto
:
para
todo
o
sempre
.
Nenhuma
explicação
te
é
lícita
,
nenhuma
transação
é
possível
.
A
morte
não
espera
nem
atende
.
É
estúpida
.
Primeiro
é
estúpida
,
depois
é
incompreensível
.
É
tremenda
porque
contém
em
si
mistificação
ou
beleza
.
Absurdo
ou
uma
beleza
com
que
não
posso
arcar
.
O
nada
ou
uma
coisa
que
a
minha
imaginação
não
atinge
.
Se
é
o
mistério
,
e
se
desvenda
de
um
golpe
,
apavora-me
.
Se
é
o
nada
repugna-me
.
Apenas
um
minuto
,
e
lá
em
cima
as
mesmas
estrelas
,
e
outros
vagalhões
de
estrelas
...
Para
ela
tanto
vale
um
segundo
como
um
século
,
carrega
um
ser
inútil
ou
um
ser
delicado
com
a
mesma
indiferença
para
o
túmulo
.
Tens
passado
a
vida
a
esperá-la
.
Que
outra
coisa
fizeste
na
vida
senão
esperar
a
morte
?
É
o
que
nos
preocupa
.
Debalde
a
arredamos
:
a
vida
não
é
senão
uma
constante
absorção
na
morte
.
Então
para
que
nasci
?
Para
ver
isto
e
nunca
mais
ver
isto
?
Para
adivinhar
um
sonho
maior
e
nunca
mais
sonhar
?
Para
pressentir
o
mistério
e
não
desvendar
o
mistério
?
Levo
dias
,
levo
noites
a
habituar-me
a
esta
ideia
e
não
posso
.
Tenho-te
aqui
a
meu
lado
.
Nunca
se
cerra
de
todo
a
porta
do
sepulcro
.
Estou
nas
tuas
mãos
...
Adeus
sol
que
não
te
torno
a
ver
,
e
água
que
te
não
torno
a
ver
.
Arvores
,
adeus
árvores
que
minha
mãe
dispôs
;
adeus
pedra
gasta
pelos
seus
passos
e
que
meus
passos
ajudaram
a
gastar
;
adeus
ternura
para
a
minha
sede
,
fruto
escondido
--
para
sempre
!
para
todo
o
sempre
!
Tenho-te
horror
e
odeio-te
.
Interrompes
os
meus
cálculos
.
És
o
maior
dos
absurdos
.
Ver
para
não
ver
,
ouvir
para
não
ouvir
,
viver
para
morrer
!
E
aqui
te
faço
uma
confissão
:
o
que
mais
me
custa
a
largar
e
,
como
Ã 
cobra
a
pele
,
a
vida
comezinha
.
Não
,
o
fim
lógico
da
vida
não
é
morrer
,
é
viver
sempre
,
é
ascender
sempre
.
Até
onde
?
Até
Deus
.
Vou
ressuscitá-los
.
Vou
ressuscitá-los
!
E
em
eles
se
pondo
a
caminho
vais
ver
dourado
.
A
vida
toma
novo
impulso
.
Desaparecendo
a
morte
é
que
tu
abranges
a
vida
.
Vais
ver
a
cor
que
toma
o
mundo
,
as
tintas
que
o
mundo
escorre
e
as
flores
que
as
árvores
criam
...
Vou
ressuscitá-los
!
Vou
ressuscitá-los
!
...
A
terra
remexe
.
Sinto
um
esforço
e
revive
o
suor
da
desgraça
;
um
arranco
na
profundidade
,
e
todas
as
primaveras
dispersas
não
tardam
,
uma
atrás
de
outra
,
a
reflorir
.
Há
sepulcros
até
ao
fundo
do
globo
.
De
mais
longe
vem
um
ímpeto
--
são
outros
mortos
ainda
.
Uma
sombra
desmedida
,
uma
sombra
que
se
despega
da
obscuridade
,
com
todas
as
lágrimas
que
se
choraram
no
mundo
condensadas
,
vai
desabar
sobre
nós
.
As
suas
palavras
criam
.
O
pior
foi
tocar-lhe
!
Neste
debate
entra
agora
o
mundo
todo
.
Entram
as
árvores
e
as
pedras
.
Não
há
dúvida
para
mim
:
quando
sair
disto
tenho
renascido
:
o
mundo
não
é
o
mesmo
mundo
,
o
céu
o
mesmo
céu
,
a
vida
a
mesma
vida
.
O
que
existe
é
outra
coisa
dourada
e
imensa
,
esfarrapada
e
imensa
.
Repara
que
o
céu
aumentou
em
profundidade
.
O
que
existe
são
gritos
,
o
que
existe
é
o
espanto
.
O
pior
foi
tocar-lhe
...
Um
remexer
de
treva
,
que
até
agora
pudemos
recalcar
,
soltou-se
da
escuridão
e
pôs-se
a
caminho
.
Já
não
há
esforços
que
a
contenham
...
Um
borrão
trágico
avança
--
outro
borrão
informe
prepara-se
.
Os
mortos
empurram
os
vivos
...
Passa
no
mundo
a
estranha
ventania
;
é
a
morte
que
custa
a
separar
da
vida
.
O
rasto
que
fica
atrás
,
a
perspetiva
que
fica
adiante
foi
cortada
.
A
morte
está
aqui
de
um
lado
,
está
do
outro
a
vida
.
Tinha
raízes
enormes
:
arrancaram-lhe&lhes+as
de
vez
.
Agora
atrevo-me
a
tudo
.
O
turbilhão
colérico
abala
o
mundo
,
ouro
e
negro
,
esplêndido
e
feroz
.
Desenraíza
tudo
.
As
almas
acordam
num
sobressalto
,
e
não
há
homem
que
se
não
ponha
Ã 
escuta
.
Passa
no
mundo
a
doida
ventania
das
nossas
aspirações
secretas
,
das
nossas
dúvidas
,
dos
nossos
desesperos
.
É
uma
voz
--
são
muitas
vozes
.
É
um
grito
--
são
muitos
gritos
.
--
É
o
grito
contido
há
milhares
de
anos
,
o
grito
dos
mortos
libertos
.
CAPÍTULO
III
A
VILA
E
O
SONHO
Em
lugar
de1
o
uso
de
palavras
fazia
isto
melhor
com
o
emprego
de
dois
tons
--
cinzento
e
ouro
:
uma
nódoa
que
se
entranha
noutra
nódoa
.
O
sonho
turva
a
vila
.
A
primavera
toca
neste
charco
só
lodo
e
azul
:
tinge-o
e
revolve-o
.
Mas
o
hábito
de
tal
forma
se
entranhou
na
vida
,
que
coabitam
com
o
espanto
e
continuam
a
ir
Ã 
repartição
.
Horas
na
torre
.
Mais
silêncio
.
A
morte
roda
aqui
por
perto
,
alguém
fala
:
"
Então
como
passou
?
Passou
bem
?
"
O
hábito
tem
profundidades
de
légua
.
A
princípio
olham-se
desconfiados
,
com
medo
uns
dos
outros
.
Sem
dúvida
gostam
de
viver
mais
um
século
,
mais
dois
séculos
,
mas
não
sabem
ainda
que
emprego
hão
de
dar
Ã 
existência
.
Não
se
lhes
dava
mesmo
de
morrer
contanto
que
continuassem
a
jogar
o
gamão
no
infinito
.
O
que
lhes
custa
mais
a
perder
não
é
a
vida
,
são
os
hábitos
.
Vêem-se
e
não
se
reconhecem
.
Há
almas
embrionárias
,
velhos
lojistas
que
olham
para
si
próprios
com
terror
.
A
maior
parte
da
gente
,
nasce
,
morre
sem
ter
olhado
a
vida
cara
a
cara
.
Não
se
atrevem
ou
ignoram-na
:
a
outra
existência
falsa
acabou
por
os
dominar
.
Não
há
máscara
que
não
custe
a
arrancar
--
há
mentiras
que
têm
raízes
mais
fundas
que
a
verdade
.
Por
isso
,
para
uns
não
morrer
é
continuar
a
jogar
o
gamão
pela
eternidade
,
para
outros
é
juntar
uma
moeda
a
outra
moeda
,
um
dia
a
outro
dia
inútil
.
Sempre
...
Já
na
botica
dois
idiotas
recomeçaram
com
escrúpulo
uma
partida
que
deve
durar
cem
anos
,
e
o
bocal
amarelo
,
as
moscas
mortas
estão
ali
com
outro
ar
.
Fixaram-se
.
Estão
ali
embirrentas
e
sórdidas
para
toda
a
eternidade
.
Pouco
e
pouco
o
sonho
dissolve
,
a
nódoa
de
ouro
alastra
.
Vai
mexer
com
o
subterrâneo
,
acorda
os
mortos
,
desenterra
o
sonho
submerso
há
dois
mil
anos
,
sobressalta
o
instinto
,
bole
com
todas
as
almas
sobrepostas
até
ao
fundo
da
vida
.
Transforma
,
volta
a
existência
do
avesso
,
deita
o
muro
abaixo
.
Por
ora
é
só
uma
ideia
,
mas
sai-nos
de
cima
o
peso
do
mundo
...
Mexe
em
tudo
,
revolve
todas
as
raízes
que
se
apoderaram
da
vila
.
O
sonho
cai
na
regra
,
no
charco
de
interesses
,
na
hipocrisia
que
se
não
atreve
,
nos
dentes
afiados
que
se
transformaram
em
sorrisos
,
na
paciência
de
quem
espera
uma
herança
com
vagares
de
quem
tece
uma
teia
.
Certas
existências
são
formidáveis
,
outras
existências
são
como
alcovas
onde
nunca
entrou
a
luz
(
cheiram
a
relento
)
e
onde
agora
se
agita
e
gesticula
um
ser
desconhecido
.
Certas
existências
são
feitas
de
ódio
minúsculo
,
de
inveja
que
sorri
--
porque
nem
a
inveja
se
atreve
.
Certas
existências
são
crepusculares
.
Em
certas
existências
são
os
mortos
que
ordenam
,
muito
mais
vivos
e
imperiosos
depois
que
estão
no
sepulcro
.
Quase
toda
esta
gente
se
desconhece
.
Nunca
se
atreveram
e
agora
perguntam-se
:
--
Sou
eu
?
sou
eu
?
Aqui
estou
eu
que
finjo
que
sorrio
,
e
acabo
por
fingir
toda
vida
.
A
minha
vontade
era
anular-te
--
e
finjo
,
e
o
sorriso
acaba
por
ganhar
cama
,
a
boca
por
se
habituar
Ã 
mentira
,
a
ponto
de
já
não
saber
discernir
o
meu
ser
,
do
ser
artificial
que
criei
peça
a
peça
.
--
Pois
sim
...
pois
sim
...
Mas
atrás
disto
há
outra
coisa
--
há
fel
.
E
quando
tiro
a
máscara
?
Mas
eu
já
não
posso
tirar
a
máscara
,
mesmo
quando
me
fecho
a
sete
chaves
:
a
mentira
entranhou-se-me
na
carne
.
Este
fantasma
chegou
a
ter
mais
vida
que
a
própria
realidade
.
E
aqui
andam
outros
seres
.
Eu
não
sei
quem
sou
e
até
o
meu
metal
de
voz
estranho
.
Eu
não
sou
quem
falo
.
A
meu
lado
,
atrás
de
mim
,
vem
um
cortejo
de
fantasmas
,
uma
cauda
disforme
que
me
conduz
e
empurra
,
e
adiante
de
mim
há
uma
projeção
de
vida
até
aos
confins
dos
séculos
.
Acaba
a
hipocrisia
.
Acaba
principalmente
a
hipocrisia
para
com+nós
,
mais
difícil
de
largar
que
a
própria
pele
.
Eu
minto
mais
a
mim
mesmo
do
que
minto
aos
outros
,
finges
tanto
com
a
tua
alma
como
com
a
minha
.
Primeiro
é
a
hipocrisia
que
descasca
.
Acabou
!
acabou
!
E
com
espanto
ouço
e
desconheço
a
minha
própria
voz
.
É
que
a
morte
regula
a
vida
.
Está
sempre
ao
nosso
lado
,
exerce
uma
influência
oculta
em
todas
as
nossas
acções
.
Entranha-se
de
tal
maneira
na
existência
,
que
é
metade
do
nosso
ser
.
Incerteza
,
dúvida
,
remorso
...
Nunca
se
cerra
de
todo
a
porta
do
sepulcro
,
sentimos-lhe
sempre
o
frio
.
Agora
não
,
a
vida
pertence-nos
.
A
morte
não
existe
,
desapareceu
a
morte
...
Ali
a
um
canto
um
ser
desata
a
rir
,
a
rir
,
a
rir
como
nunca
ninguém
se
riu
.
E
,
através
da
pedra
destas
fisionomias
,
transparecem
já
outras
fisionomias
:
as
velhas
,
como
uma
roda
de
aranhas
de
penante
na
cabeça
,
apertam
o
círculo
em
volta
da
majestosa
Teodora
.
São
anos
de
paciência
,
de
inveja
e
de
fel
--
são
anos
de
tragédia
.
Sobressaltam-se
as
futilidades
que
estavam
para
durar
séculos
,
mas
ninguém
arrisca
ainda
um
gesto
que
o
comprometa
.
Têm-lhe
obedecido
de
rastros
.
O
tempo
passa
,
e
com
o
tempo
esta
luta
entre
o
inferno
e
o
sonho
reveste-se
de
cimento
e
de
grandeza
.
Obedece
e
sorri
a
Eleutéria
.
Mói
,
tem
moído
a
vida
inteira
.
Mói-se
a
si
e
aos
outros
.
--
E
o
tempo
passa
...
Obedece
e
sorri
a
Adélia
,
que
esperou
,
tem
esperado
a
vida
inteira
.
A
miséria
conserva
:
tem
os
cabelos
pretos
.
Seis
,
doze
vinténs
desequilibram-lhe
o
orçamento
:
perde-os
todas
as
noites
com
um
sorriso
de
angústia
.
Obedece
e
sorri
a
Porfiria
,
que
é
a
pior
de
todas
;
é
feita
de
destroços
e
de
restos
.
A
aquiescência
também
está
presente
com
a
D.
Restituta
,
de
guarda-chuva
na
mão
,
acenando
sempre
que
sim
Ã 
vida
:
--
Pois
sim
...
pois
sim
.
Faz-se
um
pouco
surda
para
só
ouvir
o
que
lhe
convém
.
Nunca
diz
mal
dos
outros
,
nunca
repete
numa
casa
o
que
ouviu
cá
fora
.
As
vezes
,
de
noite
,
vira-se
e
revira-se
na
cama
,
mas
nem
sozinha
se
explica
:
suspira
.
É
na
aparência
um
pouco
trôpega
,
um
pouco
adoentada
e
surda
:
tem
uma
saúde
de
ferro
e
um
filho
escondido
.
E
ao
passo
que
a
D.
Restituta
,
tendo
dito
a
tudo
que
sim
,
tendo
dito
a
tudo
e
a
todos
que
sim
,
já
não
pode
dizer
,
com
o
mesmo
esgar
,
senão
que
sim
:
--
Pois
sim
...
pois
sim
...
--
a
Adélia
é
ríspida
:
um
vestido
,
um
xaile
,
um
chapéu
de
plumas
,
e
o
desejo
exasperado
de
toda
a
sua
vida
(
tem
sessenta
anos
)
de
ter
uma
sala
de
visitas
com
dois
castiçais
de
prata
e
um
álbum
.
O
álbum
lá
está
,
na
sala
que
cheira
a
bafio
,
e
há
vinte
e
dois
anos
que
dois
paninhos
redondos
de
croché
esperam
os
castiçais
de
prata
.
Obedecem
as
figuras
secundárias
,
atentas
e
imóveis
sobre
o
jogo
,
dependentes
umas
das
outras
,
ligadas
pelo
mesmo
interesse
.
O
medo
acabou
,
e
o
escrúpulo
,
a
hipocrisia
da
gente
que
vive
à
roda
de
uma
ideia
sem
atrever
a
encará-la
.
As
velhas
ouviram
passos
apressados
dentro
das
próprias
almas
,
o
sonho
veio
Ã 
tona
,
e
ficam
absortas
com
as
mãos
agarradas
aos
queixos
e
as
bocas
espremidas
a
remoer
em
seco
...
--
É
preciso
matá-la
!
São
anos
e
anos
,
são
séculos
de
inveja
paciente
,
que
sobem
Ã 
superfície
:
até
as
figuras
de
pedra
ressumam
dor
e
desespero
.
Agora
metem-me
medo
.
As
velhas
somem-se
,
e
ficam
gritos
,
fica
o
espanto
,
ficam
fantasmas
.
Toda
a
gente
dá
a
mesma
ferocidade
,
ódio
instinto
.
Espremidos
deitam
as
mesmas
paixões
.
Uns
ignoravam-se
.
Outros
usavam
a
vida
em
manias
.
Outros
gastavam-na
em
grotesco
.
Outros
habituavam-se
.
A
paciência
era
pegajosa
.
A
paciência
tinha
uma
cor
especial
,
verde
desbotado
,
que
mal
feria
a
vista
,
e
um
filho
,
a
cobiça
,
tal
qual
como
a
D.
Restituta
,
que
encrespa
o
pêlo
e
se
põe
de
pé
com
o
guarda-chuva
em
riste
.
Cada
ser
me
perturba
como
se
contivesse
em
si
o
céu
e
o
inferno
.
Bem
sei
que
a
fórmula
não
é
inútil
:
ao
contrário
a
máscara
é
indispensável
e
é
por
ela
que
nos
julgam
.
Mas
,
apesar
de
criarmos
o
mesmo
bolor
e
de
nos
sepultarmos
ao
mesmo
tempo
com
certa
comodidade
sob
alguns
palmos
de
terra
,
há
qualquer
coisa
que
remexe
e
que
faz
parte
integrante
da
vida
.
Até
o
escuro
se
eriça
--
até
a
grande
sombra
se
deforma
.
--
Muita
gente
na
vida
só
conta
com
a
morte
.
A
D.
Desidéria
desata
aos
ais
.
E
é
com
secreta
satisfação
que
vejo
esfarelar-se
este
edifício
tão
bem
construído
sobre
bases
,
que
pareciam
inabaláveis
,
do
interesse
,
da
hipocrisia
e
das
conveniências
...
Impelidos
por
uma
mola
dão
todos
um
passo
em
frente
,
e
há
três
dias
que
os
padres
se
descompõem
na
colegiada
sem
se
chegarem
a
entender
:
--
Lá
vai
o
inferno
!
lá
vai
o
inferno
!
E
,
efetivamente
,
de
um
instante
para
o
outro
,
lá
vai
o
inferno
que
tanto
custou
a
fazer
,
e
outras
sombras
temerosas
reduzidas
a
cisco
.
Lá
vai
o
cenário
admirável
e
monstruoso
,
todas
as
regras
,
todos
os
papéis
pintados
,
que
atravancavam
o
mundo
,
e
eram
pelo
menos
metade
da
nossa
existência
.
O
que
tinha
uma
importância
extrema
passou
a
não
ter
importância
nenhuma
;
o
que
parecia
indispensável
Ã 
vida
,
e
sem
o
que
se
não
dava
um
passo
na
vida
,
reduziu-se
num
minuto
a
zero
.
E
outras
coisas
insignificantes
assumiram
proporções
enormes
...
Os
padres
clamam
num
coro
desesperado
:
--
Acabou
o
inferno
!
acabou
tudo
!
Descompõem-se
na
sala
da
colegiada
que
deita
para
o
passado
--
o
claustro
com
um
pé
de
oliveira
,
e
dois
túmulos
encravados
na
parede
,
cenografia
para
o
Hamlet
--
ser
ou
não
ser
eis
a
questão
...
Cheiram
a
urina
e
a
ranço
.
A
religião
sem
inferno
está
perdida
.
--
Mas
lã
por
o
homem
ter
suprimido
a
morte
,
não
deixa
de
haver
inferno
--
observa
o
estúpido
cónego
Fazenda
.
--
Isso
está
claro
que
não
deixa
,
obrigado
pela
observação
,
mas
é
um
inferno
tão
distante
que
não
mete
medo
a
ninguém
.
--
Protesto
!
--
Lá
vai
o
inferno
!
acabou
o
inferno
!
Lá
vai
também
o
céu
,
mas
o
céu
não
faz
falta
nenhuma
.
Já
não
há
esforços
que
contenham
o
mundo
subterrâneo
que
se
pôs
a
caminho
.
Aos
mortos
cheira-lhes
a
vida
,
a
saque
,
a
infâmia
.
A
poeira
remexe
.
Por
mais
que
queiram
conter
a
vida
dentro
de
certos
limites
,
ela
extravasa
e
vem
Ã 
supuração
;
por
mais
que
a
queiram
comprimir
estala
por
todas
as
costuras
.
É
inútil
.
Além
da
vida
aparente
,
há
outra
vida
de
ódio
,
de
sonho
,
de
interesses
ocultos
.
É
a
vida
,
é
o
que
eu
cismo
de
noite
e
me
sustenta
de
dia
.
É
o
desejo
de
extermínio
,
é
o
sonho
que
arredo
e
que
me
pega
fuligem
:
são
os
restos
de
sonho
de
toda
a
gente
.
Em
todas
as
almas
,
como
em
todas
as
casas
,
além
da
fachada
,
há
um
interior
escondido
.
Saem
dos
antros
entontecidos
e
respiram
,
olham
o
céu
e
respiram
.
Saem
dos
buracos
e
põem-se
a
rir
,
ou
falam
só
,
o
que
é
a
primeira
vez
que
sucede
na
vila
.
Emergem
da
noite
e
vão
deixando
cair
os
farrapos
.
Respiram
com
sofreguidão
,
os
gadanhos
afiam-se-lhes
,
e
o
mesmo
desejo
os
domina
:
a
vida
!
a
vida
!
a
vida
!
Só
esta
velha
parou
de
remexer
nas
cinzas
frias
.
Petrificou-se
mais
,
petrificou-se
mais
ainda
,
e
a
figura
curva
exprime
,
na
imobilidade
trágica
,
sonho
e
desespero
,
dor
e
desespero
,
noite
e
desespero
...
20
de
Dezembro
Que
há
dentro
deste
ser
,
que
não
tem
limites
?
que
há
dentro
deste
ser
de
real
e
verdadeiro
?
Cada
um
assume
proporções
temerosas
.
Caem
lá
dentro
palavras
,
sentimentos
,
sonho
--
é
um
poço
sem
fundo
,
que
vai
até
Ã 
raiz
da
vida
.
Á
superfície
todos
nós
nos
conhecemos
.
Depois
há
outra
camada
,
outra
depois
.
Depois
um
bafo
.
Ninguém
sabe
do
que
é
capaz
,
ninguém
se
conhece
a
si
próprio
quanto
mais
aos
outros
,
e
só
Ã 
superfície
ou
lá
para
muito
fundo
é
que
nos
tocamos
todos
como
as
árvores
de
uma
floresta
--
no
céu
e
no
interior
da
terra
.
De
mais
baixo
ainda
vêm
terrores
,
ânsias
,
desespero
...
A
maior
parte
das
criaturas
não
só
se
ignoram
como
não
passam
nunca
da
camada
superficial
.
É
um
erro
supor
que
o
homem
ocupa
um
espaço
limitado
no
universo
:
cada
homem
vai
até
ao
interior
da
terra
e
até
ao
âmago
do
céu
.
A
parte
de
cima
foi
cortada
,
mas
o
que
resta
da
alma
é
um
poço
sem
fundo
.
Uma
obscuridade
.
Por
vezes
fala
a
lei
e
o
hábito
.
Intrometem-se
coisas
abjetas
a
que
não
sei
o
nome
.
Agora
é
a
vez
de
impulso
--
agora
é
a
vez
do
interesse
.
A
mania
também
tem
os
seus
direitos
.
De
mais
baixo
ascendem
ordens
que
se
não
chegam
a
formular
.
Desço
mais
fundo
no
poço
e
encontro
restos
sórdidos
e
candura
.
Por
baixo
sonho
--
por
baixo
fragmentos
e
gritos
...
As
velhas
,
por
exemplo
,
não
são
más
,
mas
têm
atrás
de
si
séculos
de
ruína
e
de
destroços
.
Há-as
que
acordam
sempre
com
a
boca
amarga
.
Já
tiveram
vinte
anos
,
e
cada
uma
delas
suporta
uma
cauda
de
desespero
,
de
ilusões
desfeitas
,
de
ilusões
intactas
,
de
desejos
irrealizados
,
que
lhes
pesa
como
chumbo
.
Cada
velha
arrasta
consigo
uma
porção
de
cadáveres
...
De
mais
fundo
vem
outro
impulso
...
Começo
a
ouvir
vozes
que
supunha
de
todo
extintas
.
Acordam
e
de
tal
forma
se
impõem
,
que
a
D.
Procópia
desata
a
falar
sem
tom
nem
som
.
Nessa
vaga
,
nesse
lodo
adormecido
,
jaziam
seres
ignorados
que
vêm
Ã 
superfície
:
sente-se
no
silêncio
as
mãos
agarrando-se
Ã s
paredes
.
Um
a
um
todos
deitam
raízes
tremendas
.
E
a
nódoa
imensa
alastra
,
a
nódoa
desordenada
,
que
satura
de
ouro
a
insignificância
e
o
génio
,
a
nuvem
que
envolve
a
D.
Inocência
,
encrespa
os
cabelos
Ã 
D.
Leocádia
,
fez
esquecer
a
dispepsia
ao
D.||_Prior
Prior|_Prior
,
arreganha
os
dentes
a
D.
Restituta
.
Pega-se
.
Torna
uns
mais
ridículos
,
concentra
outros
.
Vai
remexer
no
que
estava
sepultado
há
dois
mil
anos
,
no
bolor
e
no
bafio
,
nas
paredes
compactas
da
Sé
,
nos
santos
imóveis
nos
seus
nichos
,
na
inutilidade
e
no
hábito
.
E
doura
,
doura
,
doura
,
doura
o
Teles
e
o
Reles
,
doura
a
hipocrisia
e
o
medo
,
o
egoísmo
e
o
interesse
.
E
ao
mesmo
tempo
que
os
transforma
,
põe-nos
frente
a
frente
a
uma
coisa
estranha
que
não
admite
subterfúgios
--
Ã 
realidade
.
Desaparecendo
a
convenção
e
as
palavras
,
que
vai
sair
daqui
de
temeroso
e
de
ridículo
?
Transformando
o
mundo
,
com
que
olhos
vamos
ver
o
mundo
?
Tudo
isto
eram
frases
e
só
existem
instintos
?
A
honra
era
uma
frase
,
o
dever
uma
frase
e
a
vida
um
cenário
?
Cada
ser
é
capaz
de
todas
as
perguntas
e
de
todas
as
respostas
.
Escorre
todas
as
tintas
e
possui
todas
as
cores
,
e
só
por
hábito
adquirido
há
séculos
é
que
conseguimos
olharmo-nos
cara
a
cara
,
quanto
mais
alma
a
alma
.
Há
diálogos
na
obscuridade
em
que
se
empregam
palavras
que
nunca
se
usaram
,
e
figuras
que
já
não
são
as
mesmas
figuras
.
Todos
nós
somos
disformes
.
--
Deixem-me
!
deixem-me
!
--
Agora
quando
falam
já
não
é
para
dizer
coisas
convencionais
.
--
Estou
Ã 
espera
,
tenho
estado
aqui
Ã 
espera
toda
a
minha
vida
.
--
Ã
espera
de
quê
?
--
Ã
espera
desta
hora
suprema
,
Ã 
tua
espera
...
Mas
fala
...
--
Não
posso
,
só
com
gritos
é
que
posso
falar
...
A
outra
coisa
temerosa
sacode-os
...
--
Tu
ouves
?
--
Não
te
quero
ouvir
.
Se
consegues
ficar
comigo
sós
a
sós
,
sinto
que
estou
perdido
.
Tudo
que
me
deu
tanto
trabalho
a
construir
,
alui-se
num
único
minuto
.
Teimo
em
me
defender
--
teima
em
se
fazer
escutar
...
--
Tu
ouves
?
tu
ouves
?
...
--
Mas
tu
não
existes
...
Ou
tu
não
existes
ou
só
tu
existes
no
mundo
...
Estremecem
até
Ã 
base
da
vida
,
e
,
neste
cataclismo
,
ainda
se
lhes
pegam
coisas
vulgares
e
coisas
inúteis
--
o
que
se
faz
e
o
que
se
não
faz
,
o
que
se
usa
e
o
que
se
não
usa
,
as
conveniências
e
os
hábitos
rançosos
.
Há
diálogos
formidáveis
na
obscuridade
.
Há
almas
extáticas
,
há-as
reduzidas
ao
espanto
.
--
Ouves
?
tu
ouves
?
--
Não
tenho
a
que
me
apegue
,
mal
ouso
pôr
os
pés
.
Até
agora
sabia
quem
era
,
ou
fingia
sabê-lo
,
agora
pergunto
se
sou
a
D.
Leocádia
,
a
D.
Procópia
e
a
D.
Penarícia
?
Só
posso
viver
ligado
a
certas
palavras
,
a
certos
factos
,
a
certas
bases
que
julgava
indestrutíveis
,
e
um
nada
destruiu
tudo
isto
,
transformou
de
todo
a
vida
.
O
sonho
tem
outra
cor
,
e
a
nódoa
de
ouro
alastra
,
corrói
,
mistura-se
a
nódoas
mais
escuras
e
mais
fundas
,
penetra
,
dissolve
,
produz
logo
manchas
corrosivas
como
úlceras
.
--
Fases
ainda
eles
as
têm
,
mas
o
pior
é
que
cada
um
sente
com
espanto
que
já
não
subverte
a
verdade
.
Pergunto
a
mim
mesmo
se
a
deixo
morrer
,
ou
se
a
deixo
viver
mais
duzentos
,
mais
trezentos
,
mais
quatrocentos
anos
?
Agora
que
a
sua
vida
só
depende
de
mim
,
pergunto
a
mim
mesmo
se
a
deixo
viver
--
contra
os
meus
interesses
?
Eram
tremendas
as
questões
de
dinheiro
que
a
morte
resolvia
.
Quem
as
resolve
agora
?
Debatem-se
em
cada
consciência
problemas
que
só
têm
uma
solução
--
a
morte
.
Escusas
de
desviar
o
olhar
:
só
têm
uma
solução
--
a
morte
.
E
de
mais
fundo
ascendem
outras
vozes
e
falam
cada
vez
com
maior
desespero
.
--
Não
desvies
o
olhar
.
Tu
ouves
?
...
Assim
como
esta
clamam
as
vozes
interiores
,
mais
alto
,
sempre
mais
alto
,
imperiosas
,
as
vozes
da
multidão
que
constituem
a
tua
alma
.
Isto
coincide
com
o
grotesco
dos
homens
de
calva
e
ventre
gorduroso
,
meios
nus
em
plena
praça
,
sem
se
atreverem
a
vestir-se
ou
a
largar
de
vez
os
trapos
convencionais
;
isto
coincide
com
uma
primavera
antecipada
,
em
que
as
árvores
,
sentindo
talvez
que
vão
ser
a
nossos
olhos
apenas
coisas
utilitárias
,
se
apressam
a
dar
flor
,
em
que
os
céus
noturnos
e
sem
mácula
parecem
ter
gelado
em
azul
com
fundos
de
ouro
revolvido
...
Alguns
põem-se
a
caminho
e
marcham
com
olhos
inquietos
.
Passa
essa
sombra
trágica
,
a
mulher
do
Anacleto
.
Estes
dois
que
foram
sempre
pessoas
consideradas
,
com
assento
na
existência
,
e
que
usam
a
cabeça
como
quem
usa
um
resplendor
,
o
Elias
de
Melo
e
o
Melias
de
Melo
,
sentem
um
baque
que
os
amolga
.
--
A
nossa
mãe
morre
...
--
E
não
tiram
o
lenço
dos
olhos
.
Uivos
,
gritos
,
exasperos
.
É
a
transformação
do
grotesco
em
ferocidade
,
é
a
camada
de
hipocrisia
que
custa
a
romper
.
Imaginem
isto
:
imaginem
o
lojista
em
debate
com
a
vida
subterrânea
,
o
lojista
deparando
pela
primeira
vez
com
uma
alma
esplêndida
,
e
a
D.
Adélia
,
de
chinó
postiço
,
fechada
numa
gaiola
com
a
verdade
,
e
aos
saltos
uma
Ã 
outra
.
Foi
grotesco
,
começou
por
ser
grotesco
.
Mas
escuta-te
:
é
um
mundo
que
lá
tens
dentro
,
é
uma
multidão
que
se
prepara
para
o
assalto
.
Estava
adormecida
,
acordou
.
Mete
medo
.
E
pregam
,
açulam-se
,
avançam
direitos
aos
seus
apetites
,
ao
saque
,
Ã 
guerra
,
Ã 
luxúria
.
Continham-na
arames
enferrujados
,
o
medo
da
morte
,
o
hábito
de
crer
em
Deus
(
sabendo
bem
que
Deus
já
não
existia
)
fantasmas
,
cacos
de
armadura
que
derruíram
de
um
dia
para
o
outro
.
Descobrir
que
não
há
Deus
que
alegria
!
Põe
a
gente
Ã 
vontade
.
Respira-se
de
outra
maneira
.
Descobrir
que
a
morte
não
é
inevitável
endurece
.
O
mundo
muda
de
aspeto
.
Agora
é
que
eu
contemplo
a
vida
--
e
me
perco
na
vida
.
Começo
a
ter
medo
de
mim
mesmo
e
não
me
posso
olhar
sem
terror
.
Que
é
isto
,
este
sonho
,
esta
dor
,
esta
insignificância
entre
forças
desabaladas
?
Onde
hei
de
pôr
os
pés
?
Eu
sou
a
árvore
e
o
céu
,
faço
parte
do
espanto
,
vivo
e
morro
ligado
a
isto
.
Sou
temeroso
e
ridículo
.
Não
me
desligo
do
turbilhão
azul
,
sem
nome
,
que
me
leva
arrastado
,
estonteado
,
iludido
,
e
ao
mesmo
tempo
discuto
,
nego
e
afirmo
.
Sou
ridículo
e
construí
o
mundo
.
Sonho
e
acabo
reduzido
a
pó
.
Sou
capaz
de
tudo
e
um
nada
me
abate
.
Sou
sórdido
e
fútil
e
não
tenho
limites
--
vou
de
mundo
a
mundo
e
de
espírito
a
espírito
.
Dei
alma
Ã s
coisas
inertes
,
significação
ao
universo
,
vida
ao
que
não
existe
,
luz
Ã s
estrelas
--
e
no
fim
acabo
grotesco
.
Sou
nada
entre
o
pélago
e
sem
mim
tudo
se
afunda
no
pélago
.
O
que
olhava
com
indiferença
mete-me
agora
medo
.
Não
posso
com
o
mundo
transformado
,
com
outros
seres
,
e
onde
não
me
desligo
de
uma
força
cada
vez
maior
e
mais
desabalada
.
Preciso
de
olhar
para
mim
,
sou
forçado
a
olhar
para
dentro
de
mim
mesmo
,
a
encarar
comigo
mesmo
,
e
ou
desato
a
rir
ou
fujo
transido
de
pavor
.
Não
me
posso
compreender
no
universo
,
não
entendo
esta
luz
insignificante
no
negrume
gelado
,
nem
esta
discussão
interminável
no
silêncio
absoluto
,
nem
este
ridículo
,
nem
esta
figura
mesquinha
que
representa
o
mundo
.
Com
que
destino
rio
ou
choro
entre
o
enxurro
de
ouro
e
os
impulsos
tremendos
que
vêm
não
sei
donde
e
caminham
desabaladamente
para
um
fim
que
não
distingo
.
Tenho
medo
de
mim
mesmo
!
tenho
medo
de
mim
mesmo
!
Nunca
o
acaso
pariu
nada
tão
monstruoso
e
tão
grotesco
como
isto
a
que
se
chama
a
vida
.
Tenho
medo
de
mim
mesmo
!
Cada
vez
me
sinto
mais
abjeto
e
mais
transido
--
cada
vez
me
sinto
maior
e
mais
capaz
de
tudo
.
Não
me
posso
olhar
nos
olhos
,
com
medo
de
ver
o
que
nunca
vi
,
em
todo
o
seu
horror
e
em
toda
a
sua
nudez
.
Grito
.
Gritos
--
gritos
--
gritos
ainda
sufocados
.
Ouço-os
na
noite
imperturbável
,
na
harmonia
esplêndida
,
na
árvore
e
na
pedra
.
Mais
gritos
no
turbilhão
dos
mundos
,
e
atrás
desse
turbilhão
outro
maior
--
e
mais
gritos
ainda
.
A
ternura
sou
eu
que
a
presto
ao
absurdo
e
Ã 
dor
.
O
que
fica
na
realidade
são
gritos
.
A
harmonia
parece
imensa
porque
as
coisas
não
têm
boca
para
pregar
--
ou
não
as
sabemos
ouvir
.
Tudo
isto
se
reduz
a
dor
muda
,
a
dor
intolerável
num
escantilhão
de
desespero
--
de
desespero
sem
significação
--
de
desespero
cada
vez
maior
.
E
sempre
outras
bocas
pregam
mais
alto
na
noite
que
não
tem
limites
,
outras
bocas
que
nem
sequer
existem
.
Levanta-se
a
poeira
trágica
,
a
poeira
que
anda
espalhada
há
milhares
de
anos
,
a
poeira
dos
mortos
e
a
poeira
dos
vivos
.
Mais
poeira
ainda
,
que
vem
dos
confins
,
toda
a
poeira
dispersa
,
que
já
foi
ternura
e
desgraça
,
poeira
desaparecida
que
foi
sonho
,
poeira
inútil
que
foi
dor
.
Os
maiores
dramas
se
porém
no
silêncio
.
23
de
Dezembro
"
Se
ela
morresse
...
"
Esta
ideia
ao
menor
obstáculo
,
esta
ideia
a
que
eu
fujo
e
a
que
tu
foges
,
e
que
ambos
arredamos
,
mas
que
se
obstina
até
a
propósito
dos
que
mais
amamos
--
esta
ideia
transforma-se
logo
em
ação
:
--
Vou
matá-lo
.
Desapareceu
a
morte
e
eis-me
aqui
preso
a
esta
criatura
de
olhos
tristes
fitos
em
mim
.
Para
sempre
!
Até
as
coisas
mais
belas
se
transformam
em
absurdo
e
me
pesam
como
chumbo
.
Pesa-me
a
tua
amizade
,
pesa-me
o
teu
amor
--
para
sempre
.
A
pobreza
e
a
humildade
não
se
toleram
para
sempre
.
A
ninharia
a
poder
de
anos
e
de
persistência
impõe-me
respeito
.
A
ninharia
um
século
,
outro
século
,
transforma-se
em
grandeza
.
Quanto
menos
sinto
a
morte
necessária
para
mim
,
mais
a
julgo
necessária
para
os
outros
.
É
um
muro
que
é
forçoso
deitar
abaixo
.
Para
respirar
é
preciso
deitá-lo
abaixo
.
Muitas
vozes
,
a
deste
,
a
daquele
,
a
de
tantos
mortos
,
a
imporem-me
a
sua
lei
...
Agora
só
eu
falo
e
com
a
minha
própria
voz
.
Agora
só
eu
mando
.
A
vida
vou
julgá-la
com
os
meus
próprios
olhos
.
Vou
tomar
fôlego
,
vou
tomar
peso
Ã 
vida
.
Sei-a
de
cor
e
salteado
.
Sei
o
que
valem
os
preconceitos
,
as
ilusões
e
as
palavras
--
sei
o
que
vale
o
dinheiro
.
Não
torno
a
ser
iludido
.
A
vida
é
um
combate
,
que
só
se
vence
pela
bajulação
,
pela
manha
ou
pela
audácia
--
todos
os
meios
são
bons
.
Os
escrúpulos
não
servem
para
nada
,
a
convenção
tolhe-nos
os
braços
.
Meia
dúzia
de
regras
afiadas
bastam
.
Honestidade
a
precisa
para
que
confiem
em
nós
--
piedade
a
bastante
para
que
não
nos
assaltem
os
cofres
.
Fora
disto
logro
.
Se
tenho
forças
uso-as
.
A
vida
nestas
bases
é
talvez
monstruosa
,
mas
não
posso
modificá-las
.
Aproveito-as
.
Tiro
da
vida
o
que
ela
me
pode
dar
.
Com
ilusões
podia-se
ser
pobre
--
sem
ilusões
só
se
pode
ser
rico
.
25
de
Dezembro
O
pior
é
que
se
passa
no
silêncio
.
É
a
outra
coisa
que
acorda
,
é
a
outra
coisa
desconhecida
que
começa
a
empurrar
o
tabique
.
Deitamos-lhe
todos
as
mãos
para
o
segurar
,
mas
,
no
escuro
e
no
silêncio
,
a
pressão
redobra
...
Está
outra
coisa
por
trás
do
tabique
,
outra
coisa
que
eu
não
quis
ver
,
e
que
o
sacode
com
desespero
.
Bem
sei
,
bem
sei
que
existes
!
Bem
sei
que
estiveste
sempre
ao
pé
de
mim
.
Nunca
te
deixei
discutir
comigo
.
Senti
sempre
que
estava
perdido
se
te
deixasse
abrir
a
boca
.
Há
tragédias
de
que
desviava
o
olhar
,
fingindo
não
as
ver
.
Agora
hei
de
vê-las
por
força
.
Há
mistérios
que
não
queria
debater
e
agora
se
me
impõem
.
Há
vozes
que
não
queria
escutar
e
que
falam
mais
alto
que
a
minha
voz
.
Há
seres
que
não
queria
conhecer
e
que
discutem
agora
tu
cá
,
tu
lá
comigo
.
Tenho
de
os
aceitar
.
Romperam
pelos
sepulcros
fora
--
despedaçaram
todas
as
tampas
.
E
esta
intrusão
na
vida
modificou
de
todo
a
vida
.
Cada
um
vê
dourado
.
Tem
de
pôr
o
problema
ali
na
frente
e
de
o
resolver
.
Tem
de
ir
até
ao
mais
profundo
do
inferno
e
até
Ã 
vacuidade
do
céu
.
Cada
um
tem
de
se
olhar
a
si
mesmo
,
nu
é
ridículo
,
nu
é
esplêndido
.
Cada
um
vê
por
uma
fresta
a
força
desabalada
,
e
põe-se
a
cismar
como
Dante
com
a
mão
ferrada
no
queixo
.
Temos
todos
de
resolver
o
problema
.
Debalde
amontoamos
inutilidades
ou
palavras
,
aí
está
na
nossa
frente
o
mundo
real
,
o
mundo
da
verdade
,
o
mundo
sem
subterfúgios
.
Traz
flores
como
uma
primavera
,
traz
enxurro
.
Arrastou-se
pelas
folhas
apodrecidas
e
pela
lama
.
É
dourado
--
é
feroz
.
Tem
todas
as
tintas
e
todas
as
cores
,
e
sobre
isto
frenesi
.
É
humilde
,
leva
consigo
no
mesmo
ímpeto
ternura
,
dor
e
desespero
.
Está
dorido
e
vai
tão
fundo
como
a
própria
desgraça
.
Impele-nos
.
É
a
vida
e
o
sonho
,
é
a
tragédia
--
não
existe
.
Não
tem
nome
.
Chama-se
a
vida
e
a
morte
.
É
uma
coisa
absurda
.
Mete-me
medo
e
extasia-me
.
As
velhas
já
não
dizem
:
--
Jogo
!
Houve
uma
coisa
que
se
meteu
de
permeio
.
Os
passos
aproximam-se
e
o
esforço
aumenta
.
Sinto-lhe
o
bafo
monstruoso
,
sinto-o
mais
perto
de
mim
e
encostado
ao
meu
ser
.
o
que
se
passa
em
cada
casa
,
dentro
de
cada
ser
,
no
fundo
de
cada
poço
?
Ouve-se
as
almas
,
como
se
fossem
facas
,
afiarem
no
escuro
.
Estão
prontas
.
Bem
sei
,
falam
ainda
entaramelado
,
hão
dizem
o
que
sentem
,
mas
já
caminham
segundo
o
interesse
,
o
ódio
e
o
sonho
.
As
resmas
de
papelada
são
inúteis
,
a
lei
todos
os
dias
se
reduz
a
zero
.
A
nódoa
alastra
.
E
agora
é
que
se
vê
bem
o
que
cada
um
trazia
dentro
de
si
.
Nesta
primavera
há
duas
primaveras
.
Agora
é
que
eu
compreendo
que
as
palavras
que
se
pronunciavam
eram
rituais
,
que
os
gestos
,
com
séculos
de
existência
,
eram
necessários
e
significativos
.
As
frases
rançosas
das
velhas
nos
dias
de
enterro
,
as
frases
banais
,
eram
as
únicas
capazes
de
amortecer
a
dor
;
este
hábito
ridículo
de
jogar
o
gamão
um
ópio
,
como
esta
história
que
a
Bacelar
conta
a
si
mesmo
,
com
um
ar
idiota
,
um
princípio
de
sonho
.
Tanto
vale
uma
tragédia
.
É
preciso
fugir
Ã 
realidade
.
Compreendo
tudo
.
O
que
elas
odeiam
no
Gabiru
é
a
sua
imensa
capacidade
de
sonho
;
o
que
a
vila
escarnece
é
o
que
a
vila
inveja
.
Bem
se
importa
esta
roda
de
velhas
,
em
volta
de
uma
mesa
de
jogo
e
o
candeeiro
ao
centro
,
com
a
bisca
lambida
:
durante
algumas
horas
esqueceram
a
mediocridade
da
vida
--
esqueceram
também
a
morte
.
O
xaile
velho
a
que
a
D.
Leocádia
se
achega
todas
as
tardes
,
mesmo
no
pino
do
verão
,
pego
nele
e
,
quanto
mais
no
fio
,
mais
peso
tem
:
está
encharcado
de
sonho
.
CAPÍTULO
IV
PAPÉIS
DE+O
GABIRU
O
que
me
impede
de
ver
a
tragédia
da
vida
,
é
a
ninharia
da
vida
.
A
alegria
é
a
luz
.
A
luz
suprema
é
Deus
.
Se
Ele
não
existe
--
nós
criamos-lo
.
Cheguei
a
um
ponto
da
vida
em
que
nem
os
outros
me
interessam
,
nem
eu
interesso
os
outros
.
Não
falamos
a
mesma
língua
.
Só
entendo
alguns
desgraçados
.
Tudo
na
natureza
são
formas
da
minha
alma
.
Minha
alma
passa
como
uma
luz
em
frente
da
escuridão
.
Extinta
só
resta
a
treva
.
Se
não
fosse
o
hábito
uma
árvore
matava-me
.
Não
posso
olhar
o
céu
sem
terror
,
e
tenho
de
fechar
todas
as
portas
para
voltar
Ã 
vida
comezinha
.
Para
o
outro
mundo
é
preciso
uma
iniciação
.
Sinto
que
cada
passo
que
dou
é
irremediável
.
Se
me
perguntassem
o
que
queria
ser
--
queria
ser
isto
mesmo
.
Assim
na
eternidade
te
queria
,
minha
alma
,
com
o
mesmo
sonho
,
a
mesma
vida
e
os
mesmos
erros
.
Não
te
troco
por
outra
alma
.
Não
há
beleza
completa
sem
uma
pontinha
de
saudade
.
A
pobreza
,
a
desgraça
e
a
dor
metem-me
medo
.
Mas
que
prestígio
!
Ser
alimentado
pela
desgraça
dá
outra
fibra
,
que
só
Ã 
desgraça
pertence
.
Faz-se
parte
de
uma
legião
esplêndida
.
Há
uma
porção
melhor
do
nosso
ser
,
não
há
negá-lo
.
Luz
entre
resíduos
,
gritos
e
instintos
.
Se
não
existe
outra
vida
,
pergunto
para
quê
?
Se
fosse
possível
suprimir
a
ilusão
--
morríamos
todos
à
uma
.
Vivo
entre
quatro
paredes
,
e
entre
quatro
paredes
analiso
e
comento
e
construo
o
universo
.
Fora
desse
casulo
nada
existe
para
mim
.
Sucede
,
porém
,
que
da
parte
de
fora
é
que
está
o
resto
...
Se
me
perguntam
o
que
é
a
vida
--
não
sei
o
que
é
a
vida
.
Sei
que
me
devora
--
sei
que
tenho
ao
pé
de
mim
a
morte
.
Que
faz
de
nós
a
vida
?
A
vida
gasta-nos
,
reduz-nos**
a
linhas
essenciais
.
Habitua-nos
a
viver
,
e
,
quando
estamos
habituados
a
viver
,
suprime-nos**
.
Sei
que
tudo
são
aparências
,
com
uma
única
realidade
,
a
morte
.
Para
morrer
não
valia
a
pena
viver
,
para
me
encher
de
saudade
não
valia
a
pena
viver
.
Só
para
ser
mistificado
não
valia
a
pena
viver
.
A
melhor
parte
da
vida
--
é
a
saudade
da
vida
.
A
que
se
reduz
afinal
a
tua
vida
?
Algumas
ideias
mesquinhas
--
e
a
uma
coisa
que
não
cabe
cá
dentro
.
Sim
a
vida
tem
minutos
belos
,
quando
a
gente
a
esquece
.
E
acima
de
tudo
o
sonho
.
O
sonho
vale
a
vida
.
É
nada
e
menos
que
nada
.
Impulso
,
desconcerto
e
lógica
,
e
no
fundo
do
teu
ser
uma
ânsia
superior
a
tudo
,
que
é
a
melhor
parte
do
teu
ser
.
Melhor
,
que
te
faz
desgraçado
.
Melhor
que
teima
em
querer
um
universo
a
seu
modo
,
e
que
pouco
e
pouco
,
apesar
de
tudo
,
contra
tudo
,
tem
construído
o
mundo
a
seu
modo
.
Foi
ela
que
fez
Jesus
.
É
ela
que
te
impele
para
cima
,
cada
vez
mais
para
cima
.
Ouço-me
viver
com
terror
--
e
caminho
nas
pontas
dos
pés
para
a
morte
.
Se
a
vida
futura
é
um
absurdo
,
esta
vida
é
um
absurdo
maior
.
É
tudo
uma
questão
de
hábito
.
Tanto
sonhei
contigo
que
te
construi
.
Sou
aqui
tão
necessário
como
as
estrelas
do
céu
.
Aqui
estou
,
criatura
mesquinha
,
com
a
dor
a
meu
lado
,
com
sonho
a
meu
lado
.
Hei
de
acabar
por
te
dominar
.
Não
há
morte
que
te
valha
!
Isto
é
abjeto
,
às
vezes
é
grotesco
--
mas
se
isto
desaparecesse
,
desaparecia
Deus
,
e
,
com
o
maior
dos
sonhos
,
todos
os
outros
sonhos
.
30
de
Dezembro
A
vida
é
tecida
como
o
linho
:
um
fio
de
dor
,
um
fio
de
ternura
.
Eu
intrometo-lhe
sempre
um
fio
de
sonho
.
Foi
o
que
me
perdeu
.
Só
dei
por
ela
depois
de
morta
.
As
horas
mais
belas
perdi-as
a
sonhar
,
quando
a
vida
estava
a
meu
lado
.
Eu
não
vivi
!
Eu
não
vivi
!
Agora
é
que
me
lembro
dela
,
como
de
uma
tarde
que
viesse
devagarinho
na
ponta
dos
pés
,
e
se
fixasse
num
minuto
,
no
silêncio
,
nas
coisas
suspensas
na
luz
--
nos
botões
quase
a
abrir
.
Estraguei
tudo
,
estraguei
a
minha
vida
e
a
sua
vida
.
O
dia
de
hoje
não
existe
para
mim
:
só
penso
com
sofreguidão
no
dia
de
amanhã
.
Ora
amanhã
é
a
morte
.
E
sucede
também
que
só
dou
pelas
coisas
belas
da
vida
,
depois
que
passaram
por
mim
,
e
que
as
não
posso
ressuscitar
.
Há
na
vida
um
único
momento
.
Um
momento
que
sorri
.
Que
concentra
em
si
todos
os
momentos
.
Troquei-o
pelo
absurdo
.
Troquei
a
vida
pela
morte
.
Só
agora
seus
olhos
verdes
de
espanto
me
chamam
,
seus
olhos
que
exprimem
o
irreal
e
o
mundo
todo
,
seus
olhos
cheios
de
dor
represa
e
de
sonho
coado
por
lágrimas
...
Agora
é
que
ela
está
viva
!
Agora
é
que
ela
está
viva
!
E
tão
viva
que
a
confundo
com
a
morte
.
CAPÍTULO
V
ATRÁS
DE+O
Muro
O
Tabique
caiu
e
contemplo
a
vida
.
Mas
entre
mim
e
mim
interpõe-se
um
muro
.
O
drama
não
tem
personagens
nem
gestos
,
nem
regras
,
nem
leis
.
Não
tem
ação
.
Passa-se
no
silêncio
,
despercebido
,
entre
mim
e
mim
.
É
um
debate
perpétuo
.
Que
dúvidas
?
Pois
se
a
minha
vida
é
esta
e
não
há
outra
vida
;
se
o
minuto
é
este
e
não
há
outro
minuto
,
que
força
me
pode
deter
para
que
eu
não
realize
o
meu
destino
contra
ti
e
contra
todos
?
Há
um
ser
que
ocupa
o
meu
ser
e
me
domina
quer
eu
queira
ou
não
queira
.
Quem
há
aí
capaz
de
dizer
que
a
mesma
ideia
o
não
persegue
?
Arreda-a
.
Também
eu
.
Mas
saio
disto
aos
gritos
.
Esfacelado
.
Tenho
por
força
de
o
admitir
na
minha
companhia
.
Subjuga-me
.
Pior
:
faz-me
falta
quando
o
não
tenho
ao
pé
de
mim
.
Sentiste-o
avançar
,
pouco
e
pouco
,
no
silêncio
?
Sentiste
o
teu
pensamento
disforme
avançar
mais
um
passo
no
silêncio
?
É
porventura
possível
que
o
que
se
passa
no
mais
recôndito
do
teu
ser
,
alguém
o
pressinta
e
o
ouça
avançar
no
silêncio
?
Há
em
mim
várias
figuras
.
Quando
uma
fala
a
outra
está
calada
.
Era
suportável
.
Mas
agora
não
;
agora
põem-se
a
falar
ao
mesmo
tempo
.
Talvez
eu
seja
um
ser
complexo
,
talvez
os
outros
sejam
tão
complexos
como
eu
.
Tudo
me
faz
sofrer
--
mas
metade
do
meu
sofrimento
é
representado
.
Tenho
é
certo
dúvidas
--
mas
metade
das
minhas
dúvidas
são
postiças
.
Hei
de
acabar
por
não
crer
em
mim
como
não
creio
nos
outros
.
Perpétuo
combate
a
que
bem
quero
pôr
termo
e
que
só
tem
um
termo
--
a
cova
.
Eu
e
o
outro
--
eu
e
o
outro
...
E
o
outro
arrasta-me
,
leva-me
,
aturde-me
.
Perpetuo
debate
a
que
não
consigo
fugir
,
e
de
que
saímos
ambos
esfarrapados
,
Ã 
espera
que
recomece
--
agora
,
logo
,
daqui
a
bocado
--
porque
só
essa
luta
me
interessa
até
ao
âmago
...
Estou
pronto
!
Eterna
contradição
de
todo
o
teu
ser
.
Não
sabes
o
que
queres
nem
como
o
queres
.
Não
sabes
no
que
crês
nem
no
que
não
crês
.
És
um
impulso
.
Vais
até
Ã 
cova
levado
por
todos
os
ventos
,
sempre
a
barafustar
sem
sentido
.
Explicas
tudo
,
ignoras
tudo
,
adivinhas
tudo
.
És
um
mar
de
inverno
num
dia
de
verão
.
Está
tudo
decidido
--
dizes
--
está
tudo
pronto
.
Só
uma
coisa
me
falta
:
pôr
isto
em
ação
.
E
essa
coisa
,
que
é
um
nada
,
tem
o
infinito
de
comprido
.
Desde
que
este
fantasma
se
pôs
a
caminho
nunca
mais
consegui
detê-lo
.
Começa
por
uma
ideia
que
afugento
.
Começa
por
um
pensamento
ténue
,
por
uma
simples
palavra
que
afasto
.
Insiste
.
Há
ainda
dias
em
que
discuto
.
E
por
fim
domina-me
,
tem
mais
vida
que
a
minha
vida
,
tem
mais
realidade
,
mais
sonho
e
dor
,
do
que
eu
.
Assisto
Ã 
sua
ação
e
não
o
posso
conter
.
Acaba
por
acampar
entre
os
destroços
do
meu
ser
como
um
dominador
.
Mas
eu
não
o
criei
!
não
fui
eu
que
o
criei
!
Não
só
o
não
tolero
como
lhe
tenho
horror
.
Mas
para
ser
sincero
devo
dizer
que
há
ocasiões
em
que
me
submeto
com
alegria
.
Para
ser
sincero
até
ao
âmago
,
devo
dizer
que
nesta
dor
,
neste
desespero
,
é
que
me
sinto
inteiramente
viver
.
Com
ele
é
que
eu
grito
.
Decerto
eu
não
sou
isto
--
não
quero
ser
isto
.
Tenho-te
medo
e
pertenço-te
.
És
a
melhor
e
a
pior
parte
do
meu
ser
.
Felizmente
não
vemos
senão
detalhes
.
Se
alguém
pudesse
encarar
uma
alma
até
Ã s
maiores
profundidades
,
e
ver
ao
mesmo
tempo
de
que
ternura
,
de
que
ânsia
,
de
que
desespero
e
de
que
tempestades
essa
alma
é
capaz
,
nunca
mais
podia
desviar
os
olhos
desse
espetáculo
.
Fosse
ela
a
minha
alma
ou
a
tua
alma
.
Era
o
mundo
todo
,
era
o
universo
.
Era
Deus
.
Que
posso
eu
contra
a
vida
?
E
se
me
recuso
,
se
luto
,
que
me
espera
?
A
renúncia
?
A
estúpida
renúncia
,
e
cada
minuto
que
passa
me
aproxima
do
nada
,
me
leva
,
queira
ou
não
queira
,
para
o
nada
?
Na
cova
,
na
podridão
,
desfeito
em
pó
,
arrastado
por
todos
os
ventos
,
daqui
a
um
século
,
daqui
a
milhares
de
séculos
,
ainda
todas
as
partículas
do
teu
ser
,
que
não
soubeste
impregnar
de
vida
e
alimentaste
de
simulacros
,
te
hão
de
pregar
:
--
Estúpido
!
Estúpido
!
Remorsos
?
Eu
não
tenho
remorsos
.
Duvidas
?
Eu
não
tenho
dúvidas
.
Desde
que
te
vi
--
vi
o
universo
.
Compreendi
tudo
.
Compreendi
que
não
tinha
vivido
,
e
que
toda
a
minha
existência
tinha
sido
fictícia
--
que
mais
valia
um
minuto
na
vida
,
que
cem
anos
de
vida
.
Que
só
há
uma
hora
na
existência
e
que
é
preciso
aproveitá-la
.
Que
tudo
é
simulacro
e
só
tu
és
a
verdade
.
E
apercebi
o
universo
como
força
e
destino
a
tal
profundidade
,
que
nesse
rápido
segundo
passou
por
mim
numa
rajada
todo
o
turbilhão
da
vida
,
com
as
suas
vozes
,
os
seus
mistérios
e
toda
a
sua
grandeza
feroz
.
Vi
tudo
.
Senti
tudo
.
Bastou
ver-te
.
Portanto
não
tenho
dúvidas
nem
remorsos
.
Ao
contrário
estou
calmo
,
ao
contrário
estou
decidido
.
Mas
há
uma
coisa
temerosa
,
uma
coisa
inexplicável
e
imensa
--
um
fio
que
não
posso
cortar
.
Tenho
a
sensação
de
que
,
cortando-o
,
aniquilaria
a
vida
.
Não
a
minha
vida
,
que
não
importa
--
mas
o
que
há
de
mais
extraordinário
e
de
mais
ténue
na
vida
.
Se
houvesse
Deus
,
diria
que
aniquilaria
Deus
.
Há
uma
atmosfera
de
mentira
que
ninguém
deve
ultrapassar
--
há
uma
atmosfera
viva
que
todos
nós
respeitamos
.
Mergulho
.
Mergulho
mais
fundo
ainda
e
não
encontro
nada
.
E
no
entanto
tu
existes
.
És
muda
e
existes
.
Quando
me
imagino
livre
de
ti
,
é
que
tu
tens
mais
força
.
Procuro
explicar-te
por
palavras
,
por
convenções
,
por
regras
aprendidas
,
por
habilidades
...
És
muito
maior
do
que
eu
.
Ponho
o
ouvido
Ã 
escuta
de
encontro
ao
mundo
,
ouço-me
para
dentro
,
para
surpreender
as
coisas
fundamentais
que
ele
me
ordena
e
são
duas
ou
três
simples
,
de
instinto
e
ferocidade
.
E
além
disso
outra
coisa
imensa
--
que
não
existe
.
Como
te
chamas
tu
?
E
tu
,
dor
,
como
te
chamas
?
11
de
Janeiro
Ponho-me
a
olhar
para
ti
consciência
,
e
exijo
que
me
fites
nos
olhos
e
que
me
fales
claro
.
Não
entarameles
a
língua
.
Em
primeiro
lugar
diz-me
o
que
és
e
o
que
significas
:
medo
,
receio
,
uma
voz
que
se
cala
se
a
miséria
aperta
ou
a
luxúria
levanta
a
cabeça
.
Um
nada
,
uma
voz
tão
tímida
e
tão
pronta
a
sumir-se
...
Incomodas-me
é
certo
,
mas
não
impedes
nada
.
Falas
quando
devias
estar
calada
,
não
sabes
o
teu
papel
e
nunca
entras
a
tempo
.
Herdei-te
:
és
convenção
e
egoísmo
alheio
entranhado
no
meu
egoísmo
,
sintetizado
em
duas
ou
três
regras
para
comodidade
dos
outros
.
Fazes
de
mim
uma
presa
fácil
para
quem
a
não
tem
.
E
escrúpulo
,
e
o
escrúpulo
é
pelo
menos
inútil
.
Estás
em
perpétua
contradição
.
Inutilizas-me
metade
da
vida
e
nunca
me
pude
desfazer
de
ti
.
Nesta
luta
de
todos
os
dias
,
quando
me
julgo
livre
,
é
quando
te
sinto
todo
o
peso
.
Isto
é
decerto
a
vida
.
Mas
a
vida
é
também
o
instinto
que
me
diz
:
Aproveita
,
não
deixes
fugir
o
único
minuto
.
Se
a
vida
é
um
momento
entre
o
nada
e
o
nada
,
o
que
vale
a
pena
é
aproveitá-lo
.
A
questão
suprema
é
esta
e
só
esta
:
Deus
existe
ou
Deus
não
existe
.
Se
não
há
Deus
,
a
vida
,
produto
do
acaso
,
é
uma
mistificação
.
Aproveitemos-la
para
satisfazer
instintos
e
paixões
.
Se
Deus
não
existe
,
não
há
força
que
me
detenha
.
Não
há
palavras
,
nem
regras
,
nem
leis
.
Tudo
é
permitido
.
Questão
lógica
:
pois
eu
hei
de
ir
para
a
cova
,
para
todo
o
sempre
,
para
toda
a
eternidade
,
sem
ter
extraído
da
vida
tudo
que
ela
me
possa
dar
,
preso
a
palavras
ou
a
meras
questões
de
forma
?
Oh
!
ponhamos
a
questão
,
consciência
:
se
Deus
não
existe
tu
não
és
senão
um
estorvo
,
meia
dúzia
de
regras
aprendidas
ou
herdadas
.
Ponhamos
enfim
a
questão
com
toda
a
clareza
,
porque
este
é
o
único
problema
que
me
importa
e
que
te
importa
resolver
.
Escusas
de
encher
a
boca
com
o
dever
.
O
dever
não
me
interessa
nada
.
A
questão
fundamental
,
a
questão
que
eu
debato
com
todo
o
meu
ser
,
e
de
que
me
não
consigo
desligar
,
é
a
da
morte
eterna
e
a
da
vida
eterna
.
Se
Deus
existe
eu
sou
um
homem
--
se
Deus
não
existe
eu
sou
outro
homem
completamente
diferente
.
Não
existindo
tu
consciência
,
o
que
tu
te
intrometes
na
minha
vida
!
E
tanto
faz
analisar-te
,
discutir-te
,
negar-te
,
incomodas-me
sempre
.
Estás
morta
--
estás
viva
.
Na
cova
hei
de
chorar
inutilmente
por
te
ter
obedecido
.
Hei
de
revolver-me
com
desespero
,
por
teres
conseguido
amolgar-me
e
amesquinhar-me
.
Por
mais
que
queira
desfazer-me
de
ti
,
tu
impões-te
me
.
Quando
te
julgo
aniquilada
,
aí
começas
a
falar
outra
vez
.
Vens
de
muito
fundo
!
Às
vezes
protesto
e
imponho-me
.
Decido
passar
sem
ti
:
humilhas-te
.
Humilhas-te
para
logo
levantares
a
cabeça
e
revolveres
o
punhal
na
ferida
.
Pesas-me
como
chumbo
.
És
de
ferro
.
Bem
tento
explicar-te
:
são
os
escrúpulos
que
me
não
deixam
trair
,
mentir
,
subir
.
O
que
é
eficaz
não
é
ter
escrúpulos
,
é
fingir
tê-los
.
É
tudo
o
que
os
outros
nos
pedem
.
--
Mas
tu
não
transiges
.
Se
te
abaixas
,
é
para
te
ergueres
de
novo
,
para
de
novo
me
atormentares
.
Não
me
largas
.
Acompanhas-me
por
toda
a
parte
.
Se
me
livrasse
de
ti
!
Se
me
livrasse
de
ti
!
18
de
JaneiroO
que
eu
tinha
era
medo
.
Medo
da
morte
,
medo
da
sombra
.
Só
isto
existia
?
Quando
tudo
em
mim
me
pregava
que
aproveitasse
este
momento
,
que
deste
único
momento
extraísse
tudo
que
ela
me
podia
dar
--
alguma
coisa
me
detinha
.
Eras
tu
consciência
.
E
tu
não
existias
!
Fale
a
lógica
,
fale
a
razão
,
fale
também
o
instinto
.
.
,
a
consciência
é
sempre
religiosa
.
Mal
posso
dar
um
passo
no
mundo
sem
tremer
.
O
mundo
é
Deus
,
Deus
rodeia-me
.
Tudo
para
mim
