todosd'
oiro
,
astros
de
crime
,
plagas
d'
uma
areia
fina
e
rubra
e
depois
largos
oceanos
desertos
...
Talvez
o
céu
seja
uma
arvore
sempre
na
primavera
...
Infinitos
mundos
,
colossos
mudos
,
que
passam
,
e
eu
pobre
,
transido
de
frio
,
comprehendo
e
vejo
!
...
Depois
,
se
desço
cá
p
'
ra
baixo
,
nu
,
a
vida
parece-me
triste
e
logo
corro
a
refugiar-me
no
céu
.
--
Mas
a
natureza
...
--
disse
o
Pythagoras
.
--
Eu
sei
,
eu
vejo
do
meu
quarto
:
havendo
sol
é
bello
:
é
tudo
d'
oiro
e
verde
.
Sei
que
ha
arvores
,
o
mar
,
rios
,
mas
nunca
ninguem
os
viu
ao
pé
...
--
Perdão
!
mas
já
muita
gente
...
O
amigo
confunde
!
--
Na
minha
pobre
cabeça
tudo
se
confunde
.
--
Sempre
sonhar
,
sempre
sonhar
!
Eu
por
mim
já
estou
farto
de
nuvens
!
--
E
que
querem
que
faça
,
se
eu
não
sei
mais
nada
?
Nem
me
sei
rir
,
nem
sei
falar
...
Falavam
do
suicidio
,
riam
do
Astronomo
--
um
sonhador
!
--
e
no
fundo
todos
temiam
a
morte
e
quereriam
ser
como
elle
.
Morrer
sem
ter
vivido
!
...
Era
desesperador
.
O
que
haviam
tentado
realisar
,
esse
esforço
para
materializarem
a
propria
alma
,
que
outra
coisa
não
é
crear
,
déra-
lhes
como
resultado
um
bloco
gelido
e
informe
,
talvez
vivo
mas
em
bloco
.
Porquê
?
Porque
a
sua
alma
era
assim
,
sem
harmonia
.
Por
isso
a
morte
os
aterrava
,
a
morte
que
era
o
nada
para
todos
,
até
para
o
Pitta
então
idealista
.
Sabiam
que
iam
morrer
sem
ter
vivido
.
A
existencia
não
era
de
certo
como
elles
a
haviam
comprehendido
:
alguma
coisa
lhes
falhára
.
Tinham
rido
de
tudo
.
Só
a
Morte
ainda
restava
intacta
,
sem
dedadas
na
sua
roupagem
negra
,
com
todo
o
seu
mysterio
e
toda
a
sua
belleza
.
Ella
põe
,
até
no
homem
que
na
terra
representa
a
omnipotencia
,
o
banqueiro
,
arrepios
de
allucinação
e
terror
,
quando
acaso
a
Havas
diz
á
Terra
que
um
Rotschild
acabou
de
uma
fórma
identica
á
d'
um
pobre
diabo
ou
d'
um
poeta
,
ou
d'
um
santo
.
Ella
iguala
,
porque
emfim
é
indifferente
ir
apodrecer
n
'
um
palacio
de
marmore
ou
na
valla
commum
:
ella
mistura
pobres
com
ricos
,
heroes
e
scepticos
,
egoistas
e
santos
,
e
d'
esse
oceano
negro
não
sahem
nem
gritos
,
nem
bençãos
,
nem
palavras
.
É
o
formidavel
,
o
mysterioso
silencio
.
Nem
o
sol
,
nem
a
morte
,
se
podem
olhar
fixamente
,
diz
La
Rochefoucauld
.
Morrer
,
dormir
,
dormir
!
Sonhar
talvez
!
...
--
Ella
impõe-se
ao
homem
,
negra
e
ferrea
:
quasi
sempre
,
porem
,
sob
o
seu
manto
tem
claridades
de
relampago
.
Nada
lhe
escapa
,
e
,
se
para
uns
é
madrastra
,
para
outros
é
noiva
.
Ora
avança
como
uma
furia
,
ora
coberta
de
flores
como
abril
.
As
creaturas
grotescas
,
os
que
nascem
para
soffrer
,
escravos
,
párias
,
esperam-na
como
a
redempção
.
De
tanta
lagrima
,
de
tanta
aspiração
,
alguma
cousa
se
deve
ter
creado
no
infinito
...
Os
humildes
,
que
vêm
ao
mundo
para
gritar
,
aquelles
para
quem
a
vida
é
aziaga
e
que
vão
de
rastros
até
essa
praia
,
onde
o
mar
desconhecido
rola
as
suas
ondas
silenciosas
,
vêm-no
dourado
,
cheio
de
claridade
,
n
'
uma
madrugada
eterna
.
Apenas
cahidos
,
exangues
,
sem
fibra
que
não
tenha
sido
torcida
e
despedaçada
,
sem
bocca
para
gritar
--
elles
sabem-no
--
vão
erguer-se
e
,
transfigurados
,
embarcar
nas
naus
que
os
esperam
para
uma
viagem
de
maravilhoso
sonho
.
Para
os
scepticos
esse
mar
é
negro
,
tumultuario
,
de
horror
,
como
aquelle
oceano
nunca
d'
antes
navegado
,
onde
só
monstros
cresciam
.
Para
elles
a
morte
era
o
fim
da
vida
,
porque
nenhum
tinha
vivido
da
verdadeira
existencia
.
Eil-a
a
cova
,
a
immobilidade
,
o
Nada
.
A
differença
é
simples
:
ella
é
termo
de
miserias
,
ou
o
termo
do
goso
.
Ha
pobres
e
tristes
que
passam
a
vida
a
esperal-a
,
a
sonhal-a
.
Os
humilhados
,
os
offendidos
,
amam-n*
'
a
porque
ella
eguala
,
os
escravos
porque
ella
liberta
,
e
até
os
incompletos
,
aquelles
a
quem
não
é
dado
nem
sonhar
nem
amar
,
porque
n
'
ella
deve
existir
o
Sonho
e
o
Amor
.
Cada
um
encontra
n
'
esse
pelago
o
que
lhe
falta
na
vida
...
--
Este
fim
para
que
nós
caminhamos
,
com
terror
e
angustia
quasi
sempre
,
é
o
termo
da
vida
?
é
o
inicio
da
vida
?
--
perguntava
o
Pitta
.
--
As
philosophias
e
as
religiões
respondem
.
Cada
uma
assegura
a
fala
.
O
mais
certo
,
porem
,
é
seguir
o
conselho
de
Platão
:
escolher
a
melhor
opinião
e
embarcar
n
'
ella
como
n
'
uma
jangada
,
para
atravessar
a
existencia
,
--
dizia
o
Pythagoras
.
Só
o
Astronomo
lhes
explicava
:
--
A
morte
é
a
vida
,
--
cadinho
onde
tudo
se
refaz
e
renova
.
Da
morte
do
que
é
materia
resultam
bellas
fórmas
,
arvores
,
nuvens
,
côres
;
da
transformação
do
que
é
espirito
alguma
cousa
de
radioso
deverá
surgir
...
Ha
muito
que
eu
conheço
duas
figuras
,
que
atravez
das
edades
,
vem
prégando
ao
homem
as
suas
doutrinas
:
ri
uma
,
a
outra
chora
.
Em
certas
horas
de
tristeza
,
em
certas
horas
de
crepusculo
,
as
palavras
d'
uma
,
como
murmuradas
,
empoeiram
de
sonho
a
alma
;
a
outra
préga
,
a
outra
fala
entre
desesperos
e
ruinas
.
Vós
,
meus
amigos
,
conheceil-
as
--
a
figura
do
Sceptico
e
a
figura
do
Idealista
.
Representam
os
dois
grandes
typos
da
humanidade
.
Ás
vezes
confundem-se
,
misturam-se
:
cabeças
de
idealistas
e
corações
de
pedra
.
Acontece
tambem
que
,
quasi
sempre
,
uma
segue
a
outra
,
para
derrubar
ou
para
construir
.
Têm
assim
vindo
pelas
philosophias
,
pelos
systemas
,
ora
nas
palavras
de
Platão
,
ora
nas
palavras
de
Epicuro
.
Creio
bem
que
,
quando
o
immorredoiro
espirito
precisa
de
falar
aos
homens
,
cria
uma
bocca
--
Jesus
;
quando
a
materia
quer
prégar
--
apparece
Falstaff
.
Eu
tenho-as
ouvido
dentro
da
minha
propria
alma
,
tenho
assistido
aos
seus
combates
dentro
do
meu
coração
.
Uma
affirma
,
a
outra
nega
.
São
duas
grandes
vozes
,
que
nasceram
com
o
homem
.
Uma
crê
apenas
na
realidade
,
no
universo
tangivel
,
a
outra
põe
mais
longe
os
seus
olhos
--
no
Sonho
.
O
espectaculo
doloroso
da
miseria
humana
,
desola-a
,
mas
não
a
faz
descrer
:
--
Lá
,
lá
,
tudo
se
realiza
e
os
proprios
gritos
são
necessarios
á
Harmonia
.
Uma
é
feita
de
sacrificio
.
Arde
.
Morre
e
renasce
,
aponta
a
terra
como
lôdo
,
o
infinito
como
fogo
;
a
outra
affirma-te
que
depois
só
o
nada
existe
.
E
assim
é
:
o
nada
para
que
os
que
crêem
no
nada
,
a
belleza
eterna
para
os
que
para
ella
vivem
.
Nem
era
admissivel
que
milhares
d'
espiritos
tivessem
soffrido
,
cheios
de
abnegação
,
sem
a
terem
creado
,
á
immortalidade
.
Se
ella
não
existia
formou-se
,
desde
que
os
desgraçados
e
os
simples
o
quizeram
.
Do
nada
nada
se
cria
,
e
da
immortalidade
tem
sahido
forças
e
palavras
,
que
espantaram
homens
e
abalaram
mundos
.
Desde
que
o
primeiro
humilhado
viveu
para
ella
e
n
'
ella
pôz
a
justiça
eterna
e
a
sua
fé
--
o
infinito
creou
a.
Elles
,
porém
,
ouviam
com
temor
estas
palavras
.
Esse
problema
da
morte
,
que
vem
desde
os
tempos
perdidos
,
como
um
largo
rio
,
trazendo
á
tona
idéas
,
explicações
,
theorias
,
apavorava-os
.
As
suas
aguas
acarretavam
idolos
,
religiões
,
mantos
purpuras
de
homens
,
que
se
debatiam
,
a
gesticular
,
querendo
comprehender
,
vêr
.
Ao
pé
d'
essa
figura
negra
e
indecifravel
,
como
no
sôco
d'
uma
estatua
,
havia
sangue
amalgamado
com
theorias
,
brazidos
,
lama
,
desesperos
,
que
não
conseguiam
sequer
pôr
uma
ruga
na
sua
impenetrabilidade
bronzea
.
Ella
enchia
o
céu
,
tragica
e
muda
,
e
da
fila
de
homens
,
que
lentamente
,
inexoravelmente
,
para
lá
caminhava
,
n
'
uma
caravana
infinita
,
se
algum
erguia
os
olhos
,
sceptico
,
desesperado
ou
resignado
,
sentia-se
sempre
desvairado
de
pavor
...
--
Então
a
quem
morre
...
--
perguntou
alguem
.
--
Acabou-se-lhe
o
sonho
.
--
Quem
sabe
?
O
sonho
consome-os
.
Ardem
.
--
Sempre
sonhar
.
E
vem
a
morte
e
leva-os
!
...
Que
vale
tudo
isto
?
Ah
o
oiro
,
sim
,
o
oiro
filhos
,
o
oiro
respeitavel
Corsario
,
o
oiro
Gabiru
!
...
--
O
dinheiro
!
...
--
exclamou
o
Corsario
e
quedou-se
a
meditar
.
--
Podesse
eu
ir
á
terra
arrancar-lhe
as
entranhas
d'
oiro
até
a
fazer
gritar
!
--
exclamou
o
Pitta
.
--
O
oiro
é
a
vida
.
Tivesse-o
eu
!
Gargalharia
do
alto
d'
uma
montanha
d'
oiro
da
humanidade
e
dos
sonhos
que
ella
cria
.
Botam
as
arvores
flor
e
as
creaturas
emoção
...
Tudo
isso
seria
meu
.
Poderia
destruir
,
conquistar
,
mandar
.
Eu
,
Pitta
da
Conceição
,
seria
talvez
nomeado
Imperador
do
Mundo
.
Ó
filhos
lembrae-vos
!
...
O
mal
a
imperar
,
o
mal
a
rir
do
alto
d'
assombrosas
montanhas
d'
oiro
da
dor
,
do
heroismo
,
da
piedade
!
E
o
pequename
a
subir
a
montanha
.
Porque
notem
bem
:
tinha
o
pequename
todo
,
estava-se
todo
a
crear
para
mim
!
...
E
como
o
Pythagoras
fosse
a
sahir
:
--
Espera
.
Para
onde
é
a
ida
,
philosopho
?
--
Prégo
a
revolução
.
Ando
a
prégal
a
...
E
curvou-se
sobre
o
ouvido
do
Pitta
,
que
exclamou
sobresaltado
:
--
Ao
pequename
!
Rica
idêa
!
E
philosophica
!
Um
grande
elemento
.
Pois
é
atiçar-lhe
!
...
E
sahiram
ambos
.
Então
o
Gabiru
ficou
sósinho
com
os
pobres
.
Elles
não
sabiam
explicar
a
vida
:
sentiam-n*
'
a
e
soffriam
.
De
pé
explicou-lhes
:
--
Foi
assim
...
Disseram-me
um
dia
:
--
Eis
aqui
um
thesouro
,
cava
!
E
eu
puz-me
a
cavar
.
D
'
um
lado
e
d'
outro
accumulou-se
a
terra
.
As
minhas
mãos
eram
negras
,
os
meus
vestidos
cheiravam
a
terra
e
eu
cavava
.
A
mina
era
profunda
como
um
poço
.
O
céu
esquecera-o
,
as
arvores
esquecera-as
.
Um
dia
topei
pedras
,
que
me
pareciam
luzir
como
oiro
puro
e
embebido
a
contemplal-as
esqueci-me
do
tempo
,
da
terra
,
do
mundo
...
Subito
,
cá
fóra
,
ouvi
rir
.
Trepei
pela
terra
acima
e
achei-me
com
pedras
negras
nas
mãos
,
cheio
de
terra
,
feio
e
cego
como
os
bichos
que
nunca
viram
o
sol
...
E
tudo
era
bello
!
Tudo
o
que
esquecera
,
tudo
o
que
desprezara
!
...
Attonito
,
com
as
pedras
inuteis
na
mão
,
olhei
...
E
assim
desperdiçára
a
vida
á
procura
d'
um
thesouro
que
tinha
alli
á
mão
!
...
Ninguem
lhe
respondeu
.
Só
o
Corsario
,
curvando-se-lhe
sobre
o
ouvido
:
--
Eu
sei
o
que
tu
tens
,
eu
sei
o
que
tu
tens
...
--
Que
é
?
--
É
pena
.
A
vida
não
se
torna
a
viver
.
Perdeste-a
.
Esqueceste-te
d'
ella
a
sonhar
...
A
sonhar
!
...
Trocaste
,
o
sol
,
o
odio
,
trocaste
a
realidade
por
nuvens
.
E
,
ai
!
a
vida
não
se
torna
a
viver
!
A
vida
para
ti
foi
como
a
agua
que
passa
limpida
pelas
mãos
d'
uma
d'
essas
estatuas
que
tu
vês
nas
fontes
.
Nunca
cessa
,
egual
,
fresca
,
cheia
de
scintillações
,
e
nunca
tambem
estanca
a
seccura
d'
essas
figuras
de
pedra
...
Ai
,
não
se
torna
a
ter
na
bocca
o
sabor
a
sangue
e
a
mocidade
,
nem
agora
as
arvores
são
as
mesmas
arvores
e
o
riso
o
mesmo
riso
.
Queria
ter
fome
e
ser
moça
...
Perdeste-a
!
perdeste-a
!
...
--
E
tu
?
--
Eu
?
Eu
fui
nova
e
todos
dariam
a
vida
por
mim
.
Amaram-me
,
mas
o
que
elles
queriam
era
o
marmore
do
meu
corpo
e
a
minha
bocca
moça
e
viva
.
As
rugas
vieram
,
mirrou-se-me
o
collo
,
secco
e
inutil
,
e
então
arredaram
me
.
E
dentro
do
meu
peito
ardia
ainda
o
mesmo
amor
.
Como
póde
metter-se
uma
nuvem
dentro
d'
uma
pedra
resequida
?
Desci
á
humilhação
,
a
procurar
o
amor
que
se
paga
.
Isto
!
isto
!
...
Só
então
entendi
que
os
homens
nos
aproveitam
e
usam
para
nos
deitarem
fóra
depois
de
servidas
...
Olha
para
mim
...
Envelheci
.
Ha
muito
tempo
que
móro
com
o
odio
.
Deante
do
espelho
,
ao
ver-me
mirrada
,
tornei-me
ainda
mais
secca
.
Escarnecida
,
deitei-me
a
odiar
...
Oh
fazer
gritar
os
homens
que
nos
desfructam
,
para
depois
se
rirem
...
E
sonhei
...
Eu
sou
inutil
,
o
meu
odio
murchará
commigo
,
sem
poder
florir
.
Inutil
,
velha
,
cahida
,
quem
toma
ahi
a
serio
o
meu
odio
?
O
que
eu
tenho
sonhado
!
...
O
que
eu
daria
para
ter
uma
filha
!
...
Tivesse
eu
fome
que
o
pão
iria
arrancal-
o
ás
mãos
dos
pobres
;
seccos
os
meus
peitos
o
leite
iria
roubal-
o
.
Ella
seria
o
meu
odio
vivo
.
E
bella
,
para
que
me
vingasse
.
Era
forçoso
que
fosse
creada
como
um
lyrio
de
sonho
e
que
ao
mesmo
tempo
tivesse
uma
alma
de
pedra
,
peor
que
a
minha
,
mais
má
que
a
minha
.
lhe-hia
tudo
,
lhe-hia
tudo
,
tudo
o
que
sei
,
tudo
o
que
do
mundo
aprendi
.
lhe-o
egoismo
,
a
vaidade
e
que
no
fundo
de
cada
sêr
só
existe
seccura
e
interesse
.
As
mulheres
se
são
honestas
é
por
vaidade
,
e
quantas
ao
pé
do
tumulo
choram
uma
virgindade
inutil
!
...
Ella
seria
minha
filha
!
A
semente
germinaria
,
cahida
n
'
um
coração
mais
duro
que
as
pedras
.
Por
dentro
d'
um
corpo
lacteo
,
haveria
uma
velha
mais
offendida
,
mais
rancorosa
que
eu
,
a
prégar-
lhe
o
odio
.
me-a
mim
propria
,
sua
mãe
--
e
havia
de
sustentar
se
de
lagrimas
e
gritos
!
...
Sahiu
.
Só
os
desgraçados
ficaram
encostados
uns
aos
outros
--
e
a
um
canto
os
pobres
,
gastos
,
com
physionomias
de
santos
e
olhos
murchos
de
tantas
lagrimas
choradas
.
Não
sabiam
queixar-se
.
Alguns
puzeram-se
entontecidos
a
narrar
,
n
'
uma
voz
amarga
--
a
voz
da
desgraça
.
Erguiam
os
braços
e
de
cansados
e
sinistros
,
acredital-
os-
hieis
foragidos
do
hospital
e
da
guerra
.
Um
disse
:
--
Eu
gosto
de
vêr
soffrer
!
eu
quero
vêr
soffrer
!
...
Como
elle
anda
a
espreitar
illusões
a
vêr
se
as
calca
!
Onde
nascem
flores
logo
as
esmigalha
,
nada
lhe
sabe
,
nem
o
sol
ás
levadas
.
Calca
tudo
e
ri
,
tudo
o
que
nasce
,
mesmo
a
ponta
verde
da
herva
que
rompe
d'
entre
as
lages
.
Um
velho
gasto
e
de
botas
rotas
queixa-se
.
Quer
viver
e
exclama
:
--
Fui
sempre
como
as
toupeiras
,
como
os
bichos
que
,
no
fundo
da
terra
,
minam
e
minam
e
scismam
sempre
na
claridade
e
nunca
chegam
a
vêr
o
sol
.
--
Ha
desgraças
e
dôres
que
fazem
rir
,
--
diz
alguem
.
Outro
ri
,
ri
sempre
d'
afflicções
,
de
catastrophes
.
Procura
dores
para
se
rir
e
doido
eil-
o
a
rir
e
a
clamar
:
--
Calcamos
terra
,
hein
,
calcamos
dor
...
A
terra
está
farta
de
soffrer
.
Ris-te
,
hein
,
ou
sou
eu
que
me
rio
?
--
Queremos
ter
saude
e
ter
risos
.
Eu
nunca
me
ri
,
eu
nunca
me
pude
rir
,
--
préga
uma
bocca
na
escuridão
.
O
Gabiru
sente-se
agarrado
pelo
homem
do
pacho
.
O
olhar
luz-
lhe
odiento
e
a
sua
voz
,
atravez
do
pacho
,
parece
provir
d'
um
tumulo
.
--
Leve-nos
!
mostre-nos
o
oiro
,
as
arvores
,
os
montes
todos
d'
oiro
...
--
É
impossivel
...
--
Oh
não
saber
nunca
o
que
é
amar
,
viver
como
os
outros
que
se
pódem
rir
--
e
ser
só
,
ser
differente
!
...
Eu
vi
!
eu
vi
!
...
O
Pitta
mostrou-me
e
depois
,
sabes
?
tive
odio
.
Odio
...
Não
eu
não
sou
amigo
do
sol
nem
das
arvores
.
Tenho
a
minar-me
a
alma
uma
ferida
como
esta
...
Os
risos
com
os
outros
se
riem
,
os
seus
risos
--
e
eu
sem
bocca
para
rir
!
...
Esta
ferida
come-me
a
vida
--
e
triste
vida
d'
afflicção
a
minha
!
Fui
sempre
doente
.
Até
em
pequeno
senti
a
piedade
agazalhar-
me
.
Porque
é
que
Deus
faz
nascer
creaturas
com
vida
e
dá
a
outras
um
quinhão
de
negrura
?
Tenho
frio
e
fome
de
sol
,
de
saude
,
de
forças
,
e
vivo
gelado
,
sempre
gelado
,
e
sem
poder
olhar
nada
no
mundo
sem
sentir
rancor
.
Tenho
inveja
até
da
terra
onde
nascem
pedras
e
cardos
,
porque
ella
ao
menos
não
soffre
.
Dêem-me
o
quinhão
de
risos
que
me
pertence
!
...
Se
eu
te
escancarasse
a
minha
alma
,
tu
a
verias
transida
,
negra
,
mirrada
...
Ouvi
dizer
--
é
certo
?
--
que
até
as
arvores
noivam
...
Eu
apenas
sei
que
existe
a
inveja
,
a
dôr
e
a
enfermaria
,
onde
o
proprio
sol
requentado
sabe
a
hospital
.
E
nunca
ninguem
quiz
saber
de
mim
,
nunca
!
Quem
me
dera
beijar
!
ter
bocca
para
beijar
!
Dize-me
:
ha
porventura
pedras
nojentas
?
Arrancou
o
pacho
e
uma
physionomia
de
tumulo
,
onde
os
dentes
surdiam
pela
carne
dilacerada
,
rompeu
dentre
os
trapos
que
a
cobriam
.
--
Olha
!
olha
p
'
ra
mim
!
...
Sahiram
--
e
atraz
de
todos
,
não
tendo
dito
palavra
,
caminharam
os
pobres
,
curvos
,
descalços
,
resignados
.
Havia-os
gastos
pela
dor
;
havia-os
tirando
o
pão
da
bocca
,
para
o
repartirem
;
havia-os
com
uma
vida
de
lagrimas
.
Sahiram
uns
atraz
dos
outros
,
sem
queixas
nem
gritos
.
Afinal
todos
se
tinham
ido
;
só
na
escuridão
ficára
uma
velha
prostituta
.
Era
quasi
uma
coisa
--
a
podridão
.
Não
sabia
falar
,
nem
sabia
queixar-se
.
Tinha
apparecido
para
dizer
o
quê
?
Que
accusação
tremenda
contra
a
vida
?
Chegou-se
a
ella
o
Gabiru
e
poz-se
a
olhal-a
.
Depois
perguntou-lhe
:
--
Tu
que
tens
?
tu
que
queres
?
Vae-te
!
...
Ella
não
respondeu
,
e
elle
esquecido
ficou
muito
tempo
a
scismar
.
O
que
era
a
Vida
afinal
?
...
Pouco
e
pouco
um
clarão
se
fazia
na
sua
alma
...
O
Gabiru
absorto
sonhou
,
até
que
a
seu
lado
uma
voz
rouca
lhe
disse
:
--
Mas
então
p
'
ra
quê
?
p
'
ra
que
criam
a
gente
.
Eu
tenho
amargado
a
vida
e
nem
posso
gritar
...
E
tu
?
--
Eu
tambem
...
Mas
olha
:
eu
gosto
de
soffrer
...
Escuta
:
soffrer
é
afinal
reanimar
uma
labareda
,
um
fogo
que
se
extingue
...
Possuir
um
sonho
e
velo
calcado
!
...
--
Eu
cá
fui
sempre
assim
,
andei
sempre
assim
...
Quem
se
importa
?
Não
me
lembro
de
ter
sido
feliz
...
Não
me
lembro
...
Sempre
se
riram
de
mim
e
toda
a
vida
me
bateram
.
--
Tu
sim
,
pobre
de
ti
...
E
amaste
?
--
Lembro-me
...
muito
longe
...
amei
.
Mas
o
que
elles
se
riram
!
Depois
de
servida
batiam-me
.
Eu
fui
sempre
menos
que
nada
.
Quem
se
importa
d'
uma
desinfeliz
?
Inda
se
a
gente
encontra
o
pão
de
cada
dia
...
Agora
sempre
anda
um
frio
!
...
--
Tu
,
sim
...
Pobre
,
pobre
de
ti
!
Eu
fui
feliz
,
fui
sempre
feliz
afinal
.
E
batiam-te
?
--
Punham-me
o
corpo
negro
...
Mas
era
para
se
rirem
,
não
fazia
mal
...
E
a
ti
?
--
Puzeram-me
a
alma
negra
.
--
E
tu
?
--
Eu
soffria
.
--
Pois
se
a
gente
tem
pão
e
uma
enxerga
ainda
ao
menos
é
feliz
.
Encostados
um
ao
outro
,
para
se
aquecerem
,
scismavam
enregelados
,
quasi
cobertos
pelos
mesmos
trapos
.
Noite
escura
,
mas
no
sitio
onde
elles
encolhidos
sonhavam
,
pareciam
arder
faúlas
,
restos
d'
um
lar
a
apagar-se
.
--
Ouve
,
não
chores
...
Tens
frio
?
--
Estou
gelada
de
frio
.
--
Olha
:
soffrer
não
importa
,
soffrer
na
vida
que
importa
?
Tu
imaginas
que
o
que
se
soffre
se
perde
?
As
lagrimas
e
as
dores
vão
crear
,
para
depois
,
alguma
coisa
d'
extraordinario
.
do
que
se
espesinha
vem
sempre
a
nascer
.
E
se
tu
amaste
e
se
riram
de
ti
alguma
coisa
brotou
,
que
se
não
extingue
e
germina
com
as
tuas
lagrimas
e
os
teus
gritos
.
Amaste
?
--
Amei
.
Muito
longe
...
Mas
tudo
perdi
!
tudo
perdi
!
...
Não
fales
!
oh
não
fales
!
não
me
lembres
!
...
--
Se
tu
amaste
e
soffreste
nada
é
perdido
.
As
tuas
mãos
estão
geladas
,
mas
as
minhas
ardem
.
--
Eu
já
não
sinto
o
frio
...
Só
me
sinto
de
rastros
,
pequenina
e
perdida
...
Oh
doe-me
e
tenho
pena
de
mim
.
Tu
para
que
falas
?
De
que
serve
a
gente
lembrar-se
?
Para
chorar
?
É
melhor
dormir
,
dormir
sempre
...
--
Soffre
.
Nada
é
perdido
.
Olha
:
vae-se
creando
com
as
nossas
afflicções
e
os
nossos
gritos
,
uma
outra
terra
!
...
--
Aonde
?
--
Uma
terra
toda
alma
,
cria-se
,
para
depois
,
quando
á
ultima
dor
,
aos
ultimos
gritos
,
se
esbrazear
...
--
Conta
!
conta-me
!
--
Escuta
:
quando
se
traz
um
sonho
...
Sabes
um
sonho
?
--
Um
sonho
?
!
--
Um
sonho
é
como
se
tivessemos
na
alma
um
mundo
maior
que
este
.
Todo
em
fogo
...
Quando
se
traz
um
sonho
e
se
soffre
mais
elle
cresce
.
Tanto
mais
puida
é
a
materia
,
mais
elle
arde
!
...
Isto
não
se
perde
...
Constroe-se
das
nossas
lagrimas
...
É
um
palacio
.
As
pedras
de
que
é
feito
são
os
gritos
...
Sabes
?
--
Assim
quando
eu
amei
e
se
riram
,
maior
se
tornou
o
meu
amor
...
Consummiu-me
.
--
Assim
...
--
Um
sonho
!
...
--
Tudo
se
illumina
dentro
em
nós
.
E
a
cada
humilhação
elle
se
torna
maior
.
Depois
que
soffri
,
é
que
comecei
a
vêr
o
que
nunca
tinha
presentido
.
Tudo
.
Sabes
as
arvores
,
as
nuvens
,
as
estrellas
?
Vejo-as
agora
transformadas
,
de
fogo
.
Arde
...
Nunca
é
noite
.
E
tanto
mais
soffro
,
mais
se
ateia
o
meu
sonho
.
Ambos
se
perdiam
,
unidos
,
gelados
,
na
escuridão
.
Por
fim
só
a
voz
d'
elle
corria
:
ella
escutava-o
suffocada
,
unida
contra
a
terra
.
HISTORIA
DE+O
GEBO
Para
nada
me
importa
a
historia
banal
que
esse
homem
gasto
conta
,
abalado
pela
dor
,
a
suar
de
afflicção
...
Morta
a
mulher
,
o
lar
ficou
gelado
.
Por
onde
a
Morte
passa
deixa
muito
tempo
um
frio
de
tumulo
que
transe
os
corações
.
A
filha
cahira
a
um
canto
sem
palavra
,
e
o
Gebo
poz-se
a
engordar
e
a
chorar
.
Se
tudo
acabasse
!
...
Mas
não
,
era
preciso
tornar
á
mesma
vida
de
desespero
,
pizar
sempre
o
mesmo
chão
,
atraz
de
esmolas
para
a
sustentar
.
Nos
dias
,
agora
amiudados
,
de
fome
,
já
ninguem
o
esperava
n
'
uma
ancia
como
outrora
:
--
E
então
?
então
?
Arranjaste
?
Sofia
,
essa
pobre
rapariga
que
da
vida
só
conhecia
afflicções
,
não
tinha
para
o
Gebo
nem
más
palavras
,
nem
queixas
.
Amava-o
.
Aquelle
velho
todo
branco
,
gordo
e
chorão
,
era
o
seu
pae
.
Escondia
as
lagrimas
para
não
o
affligir
.
--
Não
se
consumma
!
não
se
consumma
!
--
Que
ha-de
ser
de
ti
se
eu
te
falto
,
filha
?
--
Sempre
havemos
de
viver
.
Ha
gente
mais
pobre
.
--
Acho
que
não
!
acho
que
não
!
...
Depois
da
morte
da
mãe
,
ella
o
cuidava
como
quem
cuida
um
filho
.
E
o
Gebo
d'
olhos
postos
em
Sofia
,
embevecido
,
só
sabia
dizer
,
n
'
uma
voz
molhada
de
lagrimas
:
--
A
minha
filha
!
a
minha
pobre
filha
!
...
Fazia
falta
a
mulher
,
que
o
atirava
para
a
vida
,
e
muitos
dias
,
sem
um
exaspero
,
sem
um
grito
,
embrulhado
nos
farrapos
,
quieto
na
enxerga
,
elle
era
como
uma
bola
de
gordura
,
d'
onde
corria
um
ruido
de
choro
resignado
e
triste
.
Se
sahia
chegava
se
a
todos
,
pedindo
pão
,
com
os
cabellos
em
pé
e
um
ar
desorientado
,
de
doido
,
que
fazia
rir
.
Perdera
a
timidez
.
Arrastava-se
pelos
amigos
,
que
o
achavam
pittoresco
,
sempre
a
carpir
desgraças
,
afflicto
,
cambado
,
exhausto
,
e
cada
vez
mais
pedinchão
e
mais
gordo
.
Divertiam-se
.
Tinham-lhe
posto
essa
alcunha
--
o
Gebo
,
e
perguntavam-lhe
coisas
obscenas
para
se
rirem
:
--
Hein
,
dize
lá
,
ó
Gebo
,
então
tu
não
tens
uma
filha
?
E
elle
logo
com
um
riso
no
olhar
:
--
Tenho
,
sim
,
uma
filha
,
a
minha
filha
...
--
E
que
tal
,
hein
,
boas
pernas
,
dize
,
boas
pernas
?
Humilde
,
cossado
,
á
espera
da
esmola
,
sem
forças
para
protestar
,
respondia
com
um
sorriso
e
lagrimas
á
mistura
:
--
Boas
pernas
...
boas
pernas
...
Vida
negra
,
de
cão
,
a
que
nem
sequer
resistir
podia
.
Lá
ia
levado
,
enlameado
e
de
rastros
,
a
chorar
.
Illusões
?
já
as
não
tinha
,
se
illusões
não
servem
senão
para
se
soffrer
.
Quando
viva
,
a
mulher
,
era
quem
ainda
arcava
com
a
desgraça
.
Esbracejava
.
E
juntos
aquecia-os
no
mesmo
lar
,
com
pedaços
de
sonho
,
como
quem
,
depois
de
repartir
os
ultimos
farrapos
,
agazalha
com
a
propria
alma
.
Um
sonho
cahe
por
terra
?
Estreia-se
outro
sonho
.
Embrulhados
no
mesmo
cobertor
,
ella
,
secca
e
nervosa
,
prégava-
lhes
que
ainda
podiam
ser
felizes
,
acalentava-os
,
e
,
juntos
,
todos
tres
illudidos
ficavam
n
'
aquella
negrura
e
desespero
,
todos
tres
a
scismar
.
Mas
agora
nem
isso
...
Enregelados
não
apellavam
para
a
illusão
.
Elle
chorava
e
Sofia
,
alheada
e
triste
,
cuidava
,
ambos
sem
palavras
que
dissessem
.
Oh
seria
tão
bom
morrer
,
descançar
,
dormir
por
uma
vez
sem
mais
acordar
!
...
Mas
,
aguilhoado
e
ridiculo
,
aquelle
homem
picaro
,
apegava-se
como
um
desesperado
á
vida
.
Ainda
por
cima
o
Gebo
era
cobarde
:
tinha
um
grande
medo
á
morte
.
Assim
comiam
o
pão
negro
,
ajuntando-lhe
as
lagrimas
que
choravam
.
Sob
este
solo
que
calcamos
atraz
,
das
nossas
ambições
,
anda
um
humilde
rio
de
lagrimas
,
um
rio
subterraneo
de
dor
,
de
gritos
,
que
se
alastra
e
corre
sem
ruido
...
Já
não
sahia
a
pedir
todas
as
madrugadas
.
Agora
cansava
,
mal
podia
andar
;
embrulhado
e
tiritando
de
frio
,
não
se
erguia
da
enxerga
.
Quereis
crêr
que
estava
mais
gordo
e
mais
picaro
?
E
como
elle
dormia
!
com
fome
,
afflicto
,
tombava
n
'
um
somno
de
sepulchro
,
espapaçado
,
os
cabellos
todos
brancos
e
a
physionomia
cansada
e
amargurada
.
Nunca
se
queixava
;
apenas
repetia
a
miudo
:
--
Tenho
pena
de
ter
sido
honrado
...
Porque
é
que
a
desgraça
se
não
cansava
de
o
perseguir
?
Este
aguilhão
cravado
no
peito
não
lhe
deixava
um
minuto
de
descanço
:
a
sorte
da
filha
.
Nada
lhe
custava
mais
do
que
deixal-
a
no
mundo
ao
desamparo
.
--
Tenho
pena
de
ter
sido
honrado
.
Para
que
serve
ser
bom
?
Os
máos
que
conhecera
,
estavam
ricos
e
escarneciam-no
,
os
bons
espesinhados
.
Creaturas
a
quem
o
Gebo
salvára
acolhiam-no
com
risos
e
só
fizera
ingratos
.
O
Gebo
não
entendia
a
vida
.
--
Ó
Gebo
!
ó
Gebo
!
--
gritavam-lhe
.
E
elle
meio
tonto
:
--
Anh
?
anh
?
Se
eu
não
tivesse
sido
honrado
...
Ella
era
uma
creaturinha
triste
,
resignada
e
pallida
.
Falava
pouco
.
Scismava
.
Da
vida
tudo
ignorava
,
a
não
ser
a
historia
dos
seus
:
o
lar
apagado
,
a
afflicção
da
mãe
,
o
choro
do
pae
ao
voltar
para
casa
sem
pão
.
A
velha
dizia
às
vezes
más
palavras
ao
Gebo
,
quando
lhe
perguntava
anciosa
:
--
Arranjaste
?
E
elle
a
bufar
,
exclamava
succumbido
:
--
Valha-me
Deus
,
mulher
!
N
'
esses
dias
aziagos
ella
dizia
improperios
á
vida
e
ao
Gebo
,
que
nem
sequer
tinha
forças
para
as
sustentar
a
ambas
.
--
Olha
os
outros
!
olha
os
outros
!
E
elle
atrapalhado
:
--
Mas
que
hei-de
eu
fazer
,
mulher
?
--
Vae
roubal-
o
!
vae
roubal-
o
!
...
Aquillo
terminava
por
lagrimas
e
por
o
velho
perguntar
,
perdido
de
fome
,
todo
o
dia
na
negra
faina
:
--
E
agora
como
ha-de
ser
?
A
mãe
tinha
escondidos
alguns
vintens
tirados
á
bocca
e
em
torno
do
pão
,
esquecidos
,
lá
se
deitavam
a
falar
da
sua
miseria
.
Ella
dizia
que
não
havia
honra
nem
Deus
--
tudo
no
mundo
era
questão
de
dinheiro
--
oiro
!
Mas
quantas
vezes
a
velha
repartia
com
os
pobres
o
pão
que
lhes
fazia
falta
!
...
O
que
a
tornava
amarga
era
a
lucta
exasperada
com
a
má
sorte
.
De
fórma
que
Sofia
nada
sabia
da
vida
,
e
assim
fôra
crescendo
sem
queixas
,
resignada
e
pura
.
A
Deus
resava
todas
as
noites
pela
vida
do
velho
,
pela
saude
d'
aquelle
sêr
offegante
e
grotesco
,
que
passava
horas
e
horas
a
chorar
.
--
...
O
pão
nosso
de
cada
dia
nos
dae
hoje
...
--
Filha
que
ha-de
ser
de
ti
!
Engordára
,
não
se
podia
mexer
.
Faltavam-lhe
de
todo
as
forças
.
Extendia
a
mão
na
rua
como
os
mendigos
.
Um
dia
foi
preso
,
e
expulsavam-n*
'
o
das
lojas
.
A
idêa
da
filha
abandonada
e
com
fome
,
allucinava-o
:
--
Eu
já
não
posso
mais
!
eu
já
não
posso
mais
!
...
Os
dias
passaram-se
desesperados
,
identicos
,
ferozes
.
Todos
os
dias
se
pareciam
,
como
a
desgraça
se
assemelha
á
desgraça
.
Até
que
cahiu
por
terra
e
durante
a
noite
inteira
correu
na
mansarda
aquelle
ruido
de
lagrimas
baixinho
e
monotono
;
toda
a
noite
infinita
o
Gebo
chorou
prostrado
.
Quiz
tentar
,
quiz
ainda
erguer-se
,
mas
a
desgraça
havia-o
emfim
aniquilado
:
engordára-
o
,
exhaurira-o
e
pregára-
o
para
sempre
a
chorar
n
'
um
colxão
de
trapos
.
Então
Sofia
,
que
um
dia
e
uma
noite
o
viu
chorar
sem
tregoas
,
d'
olhos
postos
n
'
ella
;
que
outro
dia
e
outra
noite
,
sem
gritos
nem
phrases
,
o
viu
todo
branco
e
com
fome
,
d'
olhos
aguados
,
no
mesmo
choro
d'
afflicção
--
alheada
,
mais
alta
,
desceu
as
escadas
e
entrou
em
casa
das
prostitutas
.
Todas
as
tardes
descia
e
tornava
altas
horas
,
com
pão
para
o
Gebo
,
que
só
lagrimejava
prostrado
,
gordo
e
ridiculo
,
como
uma
bola
de
sebo
--
e
de
cabellos
brancos
estacados
.
Oh
este
cantar
das
mulheres
,
esta
toada
em
farrapos
,
é
a
voz
dos
desgraçados
,
dos
pobres
,
dos
que
não
têm
pão
,
nem
felicidade
,
nem
arrimo
na
terra
!
...
O
GABIRU
TRESLÊ
Noite
de
luar
.
A
Arvore
mergulha
os
braços
n
'
um
oceano
de
luar
translucido
,
biliões
de
atomos
luminosos
errando
.
É
um
collosso
de
verdura
e
de
bondade
,
uma
construcção
cheia
de
frescura
e
rumores
.
Cruzam-se
as
pernadas
solidas
,
torcidas
,
esgalhadas
,
d'
onde
partem
ramos
,
folhas
que
se
agitam
e
vivem
uma
vida
mysteriosa
e
grande
.
E
o
luar
é
tanto
que
faz
afflicção
.
Sente-se
a
satisfação
gigantea
da
Arvore
,
por
mergulhar
as
raizes
no
seio
da
terra
e
por
ser
forte
,
simples
e
bondosa
.
Por
pouco
ouvil-a
hieis
falar
...
Escutae-a
na
noite
callada
,
branca
e
cheia
de
tanto
luar
que
faz
afflicção
.
Por
entre
os
raminhos
tremuleiam
fios
de
luar
esquecidos
,
coados
por
entre
as
folhas
sobrepostas
.
No
chão
a
sombra
faz
mancha
e
os
fios
de
luar
dão-lhe
vida
.
Dirieis
que
alli
anda
folego
vivo
.
Fóra
da
Sombra
é
tanto
o
luar
que
só
se
vê
uma
brancura
.
O
Gabiru
scisma
.
Os
olhos
abertos
,
todo
elle
dolorido
,
deita-se
ainda
a
scismar
.
Vivera
sempre
tão
transido
e
pobre
,
tão
sosinho
--
que
lhe
não
fugisse
o
seu
sonho
--
e
nada
lhe
ficara
entre
as
mãos
.
Só
escarneo
!
só
escarneo
!
...
Bate
o
luar
em
cheio
n
'
aquella
figura
exotica
e
transforma-a
.
Não
é
ridiculo
.
Corre-lhe
o
luar
nos
olhos
,
nas
mãos
estendidas
,
e
cheio
de
luar
sorri
extasiado
...
Hein
,
que
queres
tu
?
Nasce
uma
creatura
para
a
desgraça
.
Em
pequena
anda
rôta
,
quasi
nusinha
,
e
o
pão
da
vida
dão-lh
'
o
os
ladrões
e
soldados
.
maltratam-n*
'
a
,
irmã
da
terra
,
raza
como
a
terra
.
Nada
sabe
do
sonho
--
e
que
culpa
tem
ella
de
não
sonhar
?
violam-n*
'
a
,
tornam-n*
'
a
egual
das
pedras
,
secca
como
as
pedras
,
mesquinha
,
e
arrancam-lhe
todas
as
aspirações
,
cospem-lhe
em
todos
os
sonhos
.
Só
soffre
.
Vêm
uns
,
vêm
outros
para
a
fazerem
gritar
,
e
ella
um
dia
põe
se
a
rir
e
ri-se
até
da
desgraça
.
Julgarieis
que
na
sombra
,
sob
a
arvore
,
o
luar
constroe
e
tece
,
á
medida
que
o
Gabiru
vae
tecendo
.
É
não
sei
o
quê
de
incerto
que
mexe
--
fio
de
luar
ou
vento
que
passa
e
vae
transir
a
sombra
mysteriosa
.
O
Gabiru
olha
extasiado
.
Da
terra
dilacerada
surgem
fórmas
de
prodigio
.
Quanto
mais
revolvida
a
materia
,
mais
bella
é
a
eclosão
do
sonho
.
Da
vida
da
Mouca
que
começou
a
soffrer
em
pequenina
,
logo
a
principio
se
creou
algo
de
radioso
.
Ella
ri
,
a
Mouca
,
escarnecida
e
calcada
,
sem
ter
tido
quem
a
ampare
senão
prostitutas
e
ladrões
.
Nasceu
para
gritar
--
e
ri
.
Mas
nada
se
perde
na
vida
.
Ella
que
tudo
ignora
,
rolada
como
as
pedras
no
enxurro
,
conhecerá
o
extraordinario
sonho
.
D
'
aquella
materia
espesinhada
vae
nascendo
uma
maravilhosa
forma
de
luar
.
O
philosopho
sorri
extasiado
para
a
Sombra
.
Eil-a
!
Uma
physionomia
pallida
,
onde
os
olhos
cegos
se
perdem
,
tenue
,
construida
de
luar
ou
construida
de
sonho
.
Dirieis
que
essa
figura
esguia
,
sustentada
a
luar
,
de
negros
cabellos
de
sombra
,
desapparece
no
escuro
,
torna
a
surgir
nos
fios
de
luar
...
--
Fui
eu
que
te
criei
,
és
minha
!
--
diz
elle
absorto
,
erguendo-se
.
Caminhas
para
mim
alheada
,
não
me
querendo
olhar
e
não
me
podendo
fugir
,
pallida
e
tremendo
.
Vens
sob
o
tecido
do
luar
.
Oh
que
palavras
te
hei-de
dizer
,
ajoelhado
,
que
singulares
monologos
feitos
de
nada
e
enormes
,
arrancados
á
via
lactea
,
com
palavras
que
nunca
aprendi
,
nem
soube
dizer
,
mas
que
me
brotam
da
alma
como
nascentes
!
Quem
me
déra
ser
a
noite
,
a
arvore
,
o
luar
,
que
me
enche
d'
afflicção
!
Juro-o
,
as
arvores
falam
com
o
luar
,
as
montanhas
namoram-se
ao
luar
.
Brilham
perdidas
tantas
estrellas
pelo
céu
,
meu
amor
!
...
Os
sapos
,
confundidos
deante
da
gigantea
natura
,
cantam
n
'
esses
pios
que
,
ao
longe
,
na
solidão
,
magoam
como
ais
d'
alguem
a
quem
aconteceu
desgraça
...
Olha
:
eu
sento-me
distante
de
ti
,
para
que
não
fujas
desfeita
em
luar
.
Gostava
tanto
de
sentir
a
tua
mão
pousada
na
minha
cabeça
,
tanto
!
Olha
!
...
Sob
a
Arvore
--
realidade
ou
illusão
?
--
uma
figura
se
constroe
de
luar
,
na
sombra
opaca
uma
tremulina
toma
forma
.
Juntam-se
os
fios
de
luar
,
amontoam-se
nevoas
e
alguma
coisa
treme
,
prestes
a
fugir
--
mas
viva
!
viva
!
...
Dirieis
que
é
só
um
sorriso
,
um
olhar
muito
triste
...
O
Gabirú
corre
e
tudo
se
esvae
...
Só
a
Sombra
resta
e
um
ruido
de
gotas
de
luar
tombando
sobre
folhas
.
Elle
sorri
e
diz
:
--
Eis
como
se
cria
uma
alma
!
Todas
as
noites
,
muito
tarde
,
volta
para
ao
pé
da
Arvore
.
--
Uma
é
terra
,
outra
é
luar
,
--
murmura
.
Quanto
mais
a
Mouca
soffre
,
mais
esta
se
cria
.
Oh
,
não
me
fujas
!
Vens
com
a
noite
,
melancholica
e
pallida
como
as
mortas
arrancadas
ao
sepulchro
.
Criei-te
de
lagrimas
.
Os
teus
cabellos
esparsos
perdem-se
na
sombra
.
Nunca
vi
na
escuridão
os
teus
olhos
,
mas
sinto
a
irradiação
da
tua
alma
!
...
O
Gabiru
,
na
noite
branca
e
callada
,
sente-a
approximar-se
e
olhal-
o
muito
tempo
.
--
Minha
alma
!
Nem
um
murmurio
.
Noite
a
noite
era
mais
o
luar
.
Absorvia
tudo
.
A
sua
claridade
mysteriosa
diluia
a
terra
e
as
coisas
.
A
Arvore
,
esmaecida
,
toda
se
desfazia
em
pó
claro
.
E
noite
a
noite
tambem
a
Sombra
opaca
se
tornava
mais
espessa
e
funda
.
A
certas
horas
o
silencio
estremecia
,
n
'
um
ai
baixinho
e
triste
.
Era
a
creação
!
A
alma
da
Sombra
acordava
.
Eil-a
!
eil-a
!
...
--
Minha
vida
!
Via-a
perfeitamente
.
O
oval
do
rosto
pallido
,
os
negros
cabellos
compridos
,
inteiramente
feita
de
sonho
e
de
lagrimas
.
Só
os
olhos
se
perdiam
em
duas
sombras
,
cega
talvez
de
tanto
ter
chorado
--
por
a
outra
rir
.
--
Não
fujas
!
Correu
um
dia
para
a
Sombra
.
Lua
cheia
,
lua
alta
.
O
mundo
,
todo
imbebido
em
luar
,
era
como
um
grande
sonho
de
belleza
.
Logo
a
imagem
se
esvaiu
e
na
sombra
funda
,
na
sombra
opaca
,
restavam
apenas
manchas
vagas
e
dispersas
,
luar
desfeito
...
Apalpou
a
terra
.
Havia
um
ruido
ainda
--
pelo
chão
corria
um
fio
de
agua
ou
um
fio
de
choro
...
--
Meu
amor
!
meu
amor
!
A
MOUCA
Noite
de
chuva
,
d'
esta
chuva
miuda
que
enlameia
e
entristece
como
uma
angustia
.
Na
rua
Sofia
passa
com
o
chale
de
rastro
.
Ha
um
clarão
de
tochas
á
porta
.
Vae
sahir
um
enterro
.
Morreu
o
pequeno
do
gato
pingado
.
Trouxe-a
para
casa
uma
noite
,
a
essa
creança
que
encontrou
cahida
na
rua
.
Um
rapaz
de
dez
annos
,
abandonado
e
com
uma
pneumonia
...
Que
lhe
quer
o
gato
pingado
fazer
,
não
me
dirão
?
...
Estava
a
chorar
.
Deu-lhe
para
chorar
sobre
o
caixão
d'
um
garoto
,
que
não
lhe
é
nada
.
Elle
que
não
tem
onde
cahir
morto
,
chora
o
pão
que
tiraria
á
propria
bocca
para
o
dar
a
outro
.
Morreu-lhe
hontem
.
É
decerto
um
gato
pingado
a
menos
.
Primeiros
farrapos
da
noite
a
esvoaçar
,
d'
essa
noite
de
primavera
negra
,
em
que
todos
se
põem
a
contar
baixinho
os
seus
sonhos
á
escuridão
.
--
Deitam
flôr
á
noite
...
--
diz
o
Sabio
.
A
treva
entupe
os
buracos
das
ruellas
.
As
tochas
tem
debaixo
da
chuva
sinistros
clarões
d'
incendio
.
Vae
uma
balburdia
na
rua
e
o
redemoinho
da
noite
traga
o
bairro
acastellado
.
Eis
o
enterro
.
Vão
mulheres
perdidas
e
a
Rata
,
a
tossir
,
vae
o
Astronomo
,
e
na
frente
d'
um
caixão
de
passarito
,
comboiando
a
turba
,
lá
marcha
o
gato
pingado
,
de
brandão
em
punho
,
chapeo
alto
e
casaca
a
esvoaçar
...
A
que
irão
elles
deitar
fogo
na
noite
tragica
,
de
lama
e
chuva
?
Mulheres
perdidas
,
ralé
,
o
velho
tisico
...
Na
volta
vêm
decerto
a
cahir
de
bebados
.
Todos
os
dias
desapparece
alguma
das
mulheres
levada
para
o
Hospital
.
Mas
cantam
,
cantam
sempre
.
Sofia
sorri
resignada
.
Na
vida
que
lhe
resta
?
O
Gebo
a
sustentar
.
Todas
as
manhãs
sobe
á
mansarda
onde
o
velho
dorme
,
levando-lhe
pão
,
que
elle
mastiga
com
um
nó
na
garganta
.
Olha-a
com
lagrimas
e
só
diz
:
--
Filha
!
A
existencia
é
como
um
circo
.
Não
ha
piedade
.
Dizem-me
:
a
que
recanto
espantoso
vae
a
natureza
buscar
esta
ignea
bondade
?
A
que
esconderijo
,
a
que
veio
occulto
?
De
que
força
é
que
se
constroe
,
de
que
chimica
é
que
se
forma
a
bondade
profunda
,
inabalavel
,
inextinguivel
,
que
sustenta
e
ampára
os
pobres
?
...
As
prostitutas
que
dantes
odiavam
Sofia
,
chamam-lhe
agora
menina
,
depois
que
a
vem
sua
egual
.
Repartem
com
ella
o
pão
que
ganham
,
e
ao
vela
tombada
,
chorando
,
ficam
afflictas
,
pois
não
sabem
consolal-a
.
--
Mais
lhe
valia
deitar-se
a
afogar
,
--
diz
uma
.
--
Isto
aqui
é
uma
vida
de
cão
.
--
Olhae
que
ter
fome
!
...
Sempre
a
fome
é
negra
,
--
conclue
outra
.
Só
a
Mouca
a
odeia
.
Ella
que
foi
sempre
a
mais
maltratada
,
maltrata
agora
.
Se
podesse
,
pizal-a-hia
aos
pés
.
Ella
,
de
quem
todos
se
riram
com
escarneo
,
cuspida
pelos
soldados
,
queria
emfim
fazer
soffrer
.
Não
havia
ser
mais
degradado
,
não
porque
fosse
má
,
mas
porque
era
como
todas
as
creaturas
filhas
da
terra
,
que
o
homem
cria
para
o
gozo
.
A
principio
todas
faziam
soffrer
Sofia
.
Tinham
vontade
de
a
rebaixar
,
de
a
verem
chorar
lagrimas
d'
afflicção
,
para
a
igualarem
.
--
Cá
temos
a
menina
!
--
Quem
no
diria
?
Não
falava
a
ninguem
a
mosquinha
morta
!
É
para
aprender
!
--
Deixae-a
!
--
Deixae-a
o
que
?
Ella
é
como
as
outras
.
--
Deixae
a
pobre
,
que
não
faz
senão
chorar
.
Vocês
não
tem
coração
.
--
Tambem
a
gente
soffre
.
Riam-se
,
empurravam-n*
'
a
para
os
peores
tratos
,
mas
pouco
e
pouco
,
deante
d'
aquella
dôr
silenciosa
e
profunda
,
callaram-se
e
pozeram-se
a
amal-a
.
tratavam-n*
'
a
por
menina
.
Uma
queria
penteal-a
,
outra
ajudal-a
.
Só
a
Mouca
lhe
tinha
o
mesmo
odio
.
--
Olha
lá
,
ó
parida
!
--
É
commigo
que
fala
?
--
Faz-te
tola
!
Acaba
lá
com
esses
ares
de
senhora
.
Já
estou
farta
.
Tu
aqui
és
tanto
como
eu
,
sabes
?
--
Sei
--
diz
Sofia
.
--
Tu
conheces-me
?
Olha
se
me
conheces
,
senão
ensino-te
quem
sou
.
Acabou-se
!
embirro
com
isso
.
Pareces
uma
sonsinha
...
Tu
falas
?
Sofia
olha-a
silenciosa
.
--
Ah
,
tu
não
falas
?
Olhas
p
'
ra
mim
com
cara
d'
escarneo
?
Não
quero
que
olhes
p
'
ra
mim
,
não
quero
,
ouviste
?
Ai
,
não
falas
?
Toma
!
E
deu-lhe
uma
bofetada
.
--
E
agora
?
agora
?
Quizeste
,
ahi
tens
.
Toma
.
Tu
aqui
és
uma
desgraçada
como
eu
.
Aqui
não
ha
meninas
.
E
agora
?
agora
?
pensas
que
és
mais
do
que
as
outras
?
--
Sou
mais
desgraçada
.
E
poz-se
a
soluçar
.
Mas
de
subito
a
Mouca
clamou
:
--
Perdão
!
perdoe-me
,
menina
!
Eu
era
por
inveja
.
Saiba
:
não
a
podia
ver
por
inveja
.
Fui
sempre
assim
.
Não
me
fique
com
raiva
.
Eu
dizia
cá
commigo
:
Então
os
outros
tem
mãe
e
eu
nunca
a
tive
?
Os
outros
são
infelizes
um
dia
,
mas
eu
fui
infeliz
desde
que
nasci
.
Sou
filha
da
terra
.
Crearam
me
os
ladrões
,
já
deve
ter
ouvido
.
Tenho
sido
muito
má
p
'
ra
a
menina
,
peço-lhe
que
me
perdoe
.
Era
por
inveja
.
Peço-lhe
que
se
ria
p
'
ra
mim
,
para
me
mostrar
que
não
está
zangada
commigo
.
É
bôa
!
eu
dizia
cá
por
dentro
:
Hei-de
pôl-
a
tão
raza
como
eu
.
Que
é
ella
mais
do
que
eu
?
Sabe
porque
lhe
tinha
esta
osga
?
Por
vêr
que
a
menina
era
infeliz
e
bôa
p
'
ra
todos
.
Eu
sou
assim
,
sou
como
um
cão
.
Peço-lhe
uma
coisa
...
Bata-me
para
eu
acreditar
que
é
minha
amiga
.
AHI
TÉM
OS
SENHORES
A
NATUREZA
!
N
'
essa
madrugada
o
Pitta
arrastou
o
Gabiru
por
um
esgoto
que
do
predio
ia
desaguar
ao
outro
lado
do
Hospital
e
de
que
só
elle
sabia
a
existencia
.
As
paredes
arrombára-
as
d'
onde
a
onde
a
raiz
torcida
da
Arvore
.
--
Anda
!
anda
!
Estas
raizes
são
mais
duras
que
a
pedra
.
Nada
lhes
resiste
,
nem
o
granito
.
A
Arvore
ha-de
acabar
por
nos
tragar
a
todos
.
Tinha
chovido
na
vespera
e
era
ainda
noite
quando
sahiram
do
esgoto
.
Abala-os
logo
uma
lufada
de
ar
vivo
,
d'
este
ar
que
é
como
a
agua
da
rocha
,
que
appetece
sempre
beber
e
que
traz
comsigo
existencias
d'
arvores
,
cheiinho
de
emoção
.
Param
.
Uma
brancura
,
nebulosa
na
cova
onde
se
criam
mundos
,
ainda
erra
esparsa
.
No
céu
brilham
estrellas
e
sente-se
sobre
as
terras
lavradias
o
nevoeiro
espesso
,
que
das
arvores
tomba
em
gotas
grossas
como
chuva
de
verão
.
Os
troncos
além
são
espectros
e
outros
,
mais
longe
,
de
todo
desapparecem
.
Ao
norte
luz
uma
estrella
enorme
.
Sobre
o
monte
abre-se
um
rasgão
de
claridade
...
Eis
o
sol
fraco
,
escorrendo
por
entre
troncos
,
misturado
de
branco
e
sem
calor
,
tal
qual
luar
.
Nos
regos
do
arado
correm
rolos
de
nevoa
e
a
verdura
da
herva
,
na
manhãsinha
,
é
immaterial
,
como
se
fosse
a
respiração
da
terra
.
As
aves
,
nas
moutas
,
começam
o
seu
dia
cantando
.
--
Que
sentes
?
--
pergunta
o
Pitta
ao
Gabiru
.
--
Espera
!
espera
!
--
diz
o
outro
entontecido
.
--
Ouço
gritos
e
só
vejo
uma
brancura
e
gestos
...
Mas
o
que
eu
ouço
!
que
sem
numero
de
vozes
,
de
palavras
precipitadas
!
--
Vês
arvores
?
--
Só
vejo
um
clarão
.
É
como
um
relampago
,
offusca-
me
!
Mas
o
que
eu
ouço
!
quantos
gritos
,
que
amalgama
de
gritos
!
Sei
agora
que
existem
arvores
porque
ouço
o
seu
ruido
e
a
sua
voz
...
--
Procedamos
com
methodo
.
Eis
ahi
a
terra
,
ahi
a
tens
a
teus
pés
.
Ahi
tens
um
charco
.
Tudo
já
estava
cheio
de
sol
.
--
Isto
negro
e
isto
de
oiro
?
pergunta
o
Gabiru
.
--
Sim
.
Revolve
isso
negro
,
inerte
e
no
emtanto
vivo
.
Afunda
as
mãos
.
Ahi
nas
tuas
mãos
,
n
'
esse
pedaço
de
lama
,
tens
tudo
,
particulas
d'
arvores
e
de
sonho
,
realidade
e
emoção
...
--
Isto
é
então
...
--
Um
turbilhão
,
--
affiança
gravemente
o
Pitta
.
--
Isto
é
vida
?
--
É
vida
.
Esse
pedaço
de
terra
é
humus
.
Incha
com
a
primavera
,
fala
.
Está
morna
e
escuta
,
põe-n*
'
a
ao
ouvido
...
Ouves
?
--
Ruido
,
vozes
,
gritos
d'
embryões
,
um
borborinho
...
--
Ora
repara
.
É
sempre
a
mesma
coisa
.
Maquinações
philosophicas
...
Isto
é
um
mundo
e
isto
--
e
aponta
um
charco
--
é
um
mundo
.
N
'
esse
charco
adeante
,
ahi
,
vês
?
...
--
É
oiro
.
--
Não
,
é
agua
onde
o
sol
se
espelha
,
apenas
agua
...
O
Gabiru
curvado
mergulha
as
mãos
afiladas
e
negras
na
poça
.
Tira-as
depois
para
fóra
fascinado
.
As
gottas
d'
aquella
agua
turva
cahem
qual
oiro
liquido
,
trespassadas
pelo
sol
,
n
'
um
chuveiro
de
faiscas
.
--
Eis
estrellas
!
exclama
commovido
.
--
Perdão
,
é
apenas
como
te
disse
,
um
charco
,
um
desprezivel
charco
.
Habitua-te
primeiro
a
vêr
.
--
Quero
vêr
mais
!
--
Habitua-te
primeiro
a
vêr
...
O
sol
que
tomba
a
flux
corre
,
afoga
,
doira
,
penetra
os
sêres
e
as
coisas
.
No
dia
humido
ouve-se
o
resurgir
da
vida
:
a
lama
mexe-se
,
os
troncos
engrossam
,
a
agua
nasce
inchada
,
n
'
essa
manhã
de
primavera
,
em
que
tudo
se
transforma
sob
a
esteira
do
sol
.
Tinha
chovido
na
vespera
e
até
nas
mais
pequenas
coisas
,
na
pegada
dos
bois
onde
a
chuva
encharcára
,
irrompe
uma
vida
exuberante
,
apressada
,
de
sêres
que
em
minutos
de
existencia
têm
uma
prodigiosa
tarefa
a
cumprir
:
amar
,
crear
,
morrer
...
--
Eis
uma
arvore
--
aponta
o
Pitta
.
--
Como
ella
gesticula
para
nós
!
--
Pois
ahi
tens
uma
arvore
.
--
Que
coisa
enorme
e
bella
que
é
uma
arvore
!
É
differente
da
outra
...
E
é
uma
arvore
?
Uma
arvore
dá
agua
,
ouço
a
agua
a
cahir
.
--
E
o
ruido
das
suas
folhas
.
--
Uma
arvore
é
viva
.
Fala
?
É
o
ser
mais
bello
que
eu
conheço
.
É
verde
,
mexe-se
...
--
E
alli
,
longe
,
um
monte
.
--
Aquillo
pequeno
?
Um
torrão
como
este
que
os
meus
pés
desfazem
.
Só
é
violeta
.
Maior
é
uma
arvore
!
maior
!
...
E
esta
poeira
luminosa
que
nos
envolve
,
que
é
?
Alma
?
--
Maquinações
philosophicas
...
Caminha
agora
,
vê
...
Eu
vou-me
deitar
á
sombra
...
Podes
vêr
...
O
Pitta
tirou
as
botas
e
estendeu-se
ao
pé
d'
um
sobro
.
Da
algibeira
saccou
o
caderno
de
notas
e
poz-se
a
escrever
:
Deve
á
D.
Antonia
,
tres
mezes
em
atrazo
--
30:500
rs.
;
a
Haver
das
explicações
da
natureza
aos
domicilios
--
25$000
...
Differença
...
O
Gabiru
vae
andando
ao
acaso
.
Pica-se
nos
espinhos
,
esmaga
entre
as
mãos
flores
e
rebentos
,
magoa-se
nas
pedras
.
Encontra
sebes
orvalhadas
,
arvores
brancas
todas
flor
,
abrunheiros
em
flor
,
e
uma
hora
fica
absorvido
defronte
d'
um
velho
muro
,
encostado
ao
qual
uma
macieira
treme
,
carregadinba
de
flor
.
Ha
galhos
que
lhe
parecem
emoção
.
Os
pés
calcam
hervas
espesinhadas
,
que
tambem
deitam
cá
fóra
o
seu
sonho
;
esquece-se
ao
pé
das
fontes
vendo-as
jorrar
e
põe-se
a
respirar
fundo
,
querendo
imbeber-se
d'
aquelle
ar
carregado
de
vida
.
De
repente
cahe
um
d'
estes
chuveiros
de
primavera
,
precipitados
e
rapidos
.
A
chuva
que
tomba
é
morna
.
As
plantas
bebem-n*
'
a
,
as
flores
abrem-se
tontas
e
escondem
gotas
nas
corollas
;
vêm-se
crescer
as
pequeninas
folhas
verdes
como
se
inchassem
e
os
gommos
tingidos
de
resina
estalam
,
abrem
,
com
um
ruido
suffocado
--
ah
!
...
Tudo
fica
baço
a
principio
,
a
terra
molhada
é
d'
um
negro
gordo
;
um
fremito
corre
nas
folhas
tenras
...
Depois
,
como
um
veo
que
se
rompe
,
o
sol
começa
de
novo
a
correr
.
As
fontes
deitam
oiro
,
as
plantas
têm
fios
d'
oiro
e
no
chão
ha
toalhas
e
caminhos
d'
oiro
e
sombras
.
--
Senhor||_Pitta
Pitta|_Pitta
,
eu
quero
ser
isto
...
--
Isto
quê
?
resmunga
o
outro
concentrado
.
--
Quero
ser
isto
!
...
Mas
o
Pitta
,
enfronhado
nos
calculos
resmoneia
:
--
Maquinações
philosophicas
.
Deixa-me
...
Eis
a
differença
--
22$000
réis
...
Eis
!
...
O
Gabiru
caminha
.
Depois
cahe
entre
a
herva
tenra
e
nascida
e
deita-se
a
vêr
os
rabiscos
do
sol
e
um
galho
tão
em
flor
,
que
parece
uma
teia
de
luar
esquecido
.
Primeiro
o
tronco
incha
:
ha
como
ponto
negro
que
estoura
,
para
ser
botão
e
depois
flor
...
Medita
.
Está
um
dia
morno
e
humido
.
Sahiram
das
tocas
os
bichos
internados
todo
o
inverno
.
Vespas
passeiam
a
sua
roupa
d'
oiro
no
marmore
das
flores
e
toda
a
terra
remexe
.
Acredital-a
hieis
viva
.
Em
que
se
põe
a
pensar
?
O
seu
ouvido
de
enclausurado
,
affeito
ao
silencio
,
ouve
até
ao
fundo
da
terra
o
rumor
dos
bichos
,
tanto
tempo
empedernidos
,
que
esfuracam
para
o
sol
;
das
sementes
que
rebentam
e
sobem
para
a
luz
,
o
glu
glu
das
raizes
gordas
e
felizes
ao
mergulharem
no
humus
.
É
um
barulho
de
maré
longinqua
que
cresce
,
galga
,
augmenta
,
trasborda
...
Espavorido
deita
a
correr
...
Por
toda
a
parte
as
sebes
,
as
hervas
escondidas
,
os
tojos
bravios
,
para
quem
ninguem
repara
,
crescem
.
Ha-
os
nas
pedras
;
ha-
os
no
ventre
resequido
dos
calháos
.
Anda
,
anda
,
e
dá
com
aguas
grossas
,
felizes
,
apressadas
;
com
quintalorios
onde
a
verdura
cresce
aos
borbotões
;
pinheiros
,
depois
silvas
,
bravios
--
e
até
nos
sitios
mais
estereis
encontra
a
mesma
vida
e
o
mesmo
amor
.
Que
força
é
esta
que
faz
mexer
a
terra
e
a
abala
?
É
uma
torrente
,
um
rio
subterraneo
branco
e
verde
,
que
vem
á
suppuração
?
Um
riacho
de
tintas
,
brotando
á
superficie
do
solo
em
labaredas
verdes
,
todas
roxas
,
inteiramente
brancas
?
Ha
verdura
tão
tenue
que
dil-a-hieis
uma
nevoa
verde
;
folhinhas
que
parecem
feitas
d'
um
halito
que
se
pegou
aos
troncos
.
A
sombra
das
arvores
enche-o
de
refrigerio
,
envolve-o
na
atmosphera
de
sympathia
e
frescura
que
ellas
exhalam
.
Por
fim
o
Pitta
vae
encontral-
o
tolhido
,
d'
olhos
estasiados
entre
flores
esmagadas
,
Nas
mãos
flores
,
aos
seus
pés
flores
esmigalhadas
.
PHILOSOPHIA
DE+O
GABIRU
Oh
descubro
agora
a
torrente
esplendida
que
é
a
vida
!
É
a
emoção
.
Ella
é
o
veio
limpido
onde
todas
as
sedes
se
estancam
.
Liga
os
homens
,
prende-os
--
e
o
egoismo
afasta-os
.
Todos
os
rios
,
como
todas
as
vidas
,
vão
desaguar
ao
grande
atlantico
de
belleza
.
As
creaturas
humildes
e
simples
tem
uma
existencia
como
um
fio
corrente
--
agua
ou
lagrimas
,
mas
sempre
claro
.
A
colera
,
a
ambição
,
os
interesses
turvam
a
vida
,
como
a
terra
revolvida
turva
a
agua
.
Amar
os
outros
,
soffrer
pelos
outros
,
viver
para
os
outros
,
é
tornar
a
existencia
simples
,
monotona
e
grande
;
é
fazel-
a
parecida
com
as
mantas
grossas
,
d'
uma
unica
côr
neutra
,
que
agasalham
os
pobres
.
O
homem
que
tem
emoção
e
que
ama
é
sempre
feliz
:
as
coisas
conhecem-n*
'
o
,
as
arvores
são
suas
amigas
.
Sente-se
enternecido
deante
do
mais
resequido
calháo
.
O
que
odeia
,
o
ambicioso
e
o
máu
,
passaram
pela
natureza
como
o
homem
na
guerra
:
não
viram
nem
ouviram
.
As
coisas
emmudecem
para
elles
.
Nada
lhe
dizem
,
porque
não
sabem
ouvir
.
Tu
,
que
enternecido
paraste
deante
d'
um
sitio
recolhido
e
simples
,
deante
das
desgraças
alheias
,
tu
,
pobre
,
que
tombaste
na
cóva
desprezado
,
rôto
,
e
a
quem
a
terra
recebe
como
a
um
amigo
,
tu
que
adormeceste
no
derradeiro
somno
quasi
consoladoramente
,
como
morre
tudo
o
que
é
simples
,
tu
viveste
...
Communicaste
pela
piedade
e
pela
emoção
,
com
a
natureza
inteira
e
o
teu
amor
repartiste
o
pelos
mundos
que
rolam
no
infinito
,
por
Deus
,
pelo
homem
,
pela
pedra
.
Tu
soubeste
e
presentiste
tudo
.
O
que
é
grande
é
sempre
simples
.
Desperta
em
ti
a
emoção
para
que
possas
dizer
:
--
Vivi
!
Todo
o
homem
que
nasce
deve
ter
um
quinhão
de
terra
--
seu
sustento
e
sua
cóva
.
O
pão
de
cada
dia
deve
grangeal-
o
com
o
suor
do
seu
rosto
.
É
singular
a
inconsciencia
com
que
o
homem
trata
as
coisas
mais
profundas
da
vida
--
e
a
gravidade
com
que
discute
as
que
são
apenas
apparencias
vans
.
A
desgraça
é
sempre
boa
--
porque
approxima
o
homem
dos
desgraçados
.
Tudo
na
vida
se
simplifica
sendo
a
gente
simples
.
É
como
a
folha
que
se
deixa
vogar
na
mansidão
de
um
rio
até
que
o
oceano
a
traga
.
Nada
na
existencia
nos
prende
como
os
grandes
espectaculos
da
natureza
:
o
monte
,
a
arvore
,
o
fio
de
lagrimas
que
as
fragas
choram
,
o
homem
de
coração
e
vida
simples
,
pacifica
e
grande
.
Para
se
ser
feliz
na
vida
é
preciso
ser-se
