.Ah
sim
,
a
ironia
...
Há
de
te
servir
agora
de
muito
a
ironia
!
O
dever
acabou
,
o
estúpido
dever
,
o
dever
que
me
dominava
a
vida
com
um
peso
de
chumbo
,
o
dever
de
fazer
todos
os
dias
as
mesmas
coisas
inúteis
.
Respiro
.
Sim
,
a
amizade
...
Falemos
aqui
baixinho
um
com
o
outro
.
Essa
amizade
era
o
meu
interesse
ou
o
teu
interesse
.
Dominavas-me
ou
dominava-te
.
Passei
anos
sob
esse
jugo
,
e
agora
descubro
com
alegria
que
te
detesto
.
Detestei-te
sempre
.
Odeio-te
porque
vales
mais
do
que
eu
;
odeio-te
porque
podes
mais
do
que
eu
.
Assistir
Ã 
ruína
dos
nossos
amigos
é
talvez
melhor
do
que
assistir
Ã 
ruína
dos
nossos
inimigos
.
Agora
Deus
é
um
deus
amorfo
e
prestável
.
Cada
um
faz
dele
o
que
quer
:
está
por
tudo
.
É
um
deus
cómodo
.
Para
os
pobres
é
necessário
inventar
outro
deus
,
um
deus
que
não
tenha
onde
cair
morto
e
que
lhes
prometa
,
como
compensação
,
o
outro
mundo
:
"
É
mais
fácil
um
camelo
entrar
pelo
fundo
de
uma
agulha
que
um
rico
no
reino
dos
céus
"
,
etc.
Eu
sou
a
única
consciência
nesta
barafunda
cega
e
sôfrega
.
Há
que
tempos
que
eu
sabia
que
tu
não
existias
.
Restava-me
certo
medo
,
não
sei
que
receio
indefinido
e
vago
.
Esse
pudor
desapareceu
.
O
adultério
é
uma
questão
de
teatro
.
Acaba
de
tirar
a
máscara
.
Arranca
de
vez
a
máscara
...
A
mulher
honesta
só
tem
deveres
a
cumprir
;
a
outra
atirou
com
o
fardo
pela
borda
fora
e
afronta-a
.
Põe-nos
Ã 
vontade
.
Com
ela
avançamos
e
regressamos
:
é
a
besta
e
a
mulher
de
luxo
.
Até
agora
a
ideia
religiosa
constrangia
a
mulher
dentro
do
que
chamamos
os
seus
deveres
.
Só
a
mulher
cristã
pode
lutar
com
o
instinto
e
vencê-lo
...
Sê
lógico
e
prático
:
para
maior
comodidade
exige
para
ti
a
liberdade
de
consciência
e
mantém-na
a
ela
dentro
de
ideias
absurdas
.
Temos
de
fabricar
novas
leis
.
As
que
estão
já
não
têm
serventia
:
falta-lhes
consistência
.
Uma
lei
só
tem
ação
interior
enquanto
é
religiosa
.
Já
há
muito
que
ninguém
acredita
nas
leis
,
mantemos-las
como
defesa
da
sociedade
.
Ah
,
mas
então
acabemos
de
vez
com
a
hipocrisia
...
Façamos
leis
para
as
classes
superiores
,
e
leis
para
as
classes
inferiores
--
leis
para
os
pobres
e
leis
para
os
ricos
.
As
leis
modificam-se
com
as
consciências
,
e
as
consciências
modificaram-se
.
Roubar
já
se
não
chama
roubar
.
Este
homem
que
comanda
uma
frota
da
Baía
a
Tunis
,
é
um
financeiro
e
um
poeta
.
Faz
a
fome
e
a
fartura
.
Arruína
um
povo
--
e
enriquece
.
Uma
revolução
,
dois
,
três
navios
vão
pelos
ares
...
Mais
negócio
,
melhor
negócio
.
Este
médico
,
este
advogado
,
este
honrado
comerciante
,
exploram-te
.
Enriquecem
.
Desçamos
na
escala
:
ali
Ã 
esquina
levam-te
a
carteira
com
uma
nota
de
dez
mil
réis
.
A
isto
é
que
se
chama
roubar
.
Não
percas
a
consideração
.
É
o
que
ninguém
te
perdoa
.
Conserva
as
aparências
.
É
o
que
exigem
de
nós
.
Respeita
a
fórmula
.
A
fórmula
é
o
principal
.
Não
hesitemos
em
modificar
a
educação
.
Tudo
o
que
fizermos
noutro
sentido
é
perigoso
.
Pobres
educam-se
como
pobres
,
ricos
educam-se
como
ricos
.
Formemos
classes
--
as
de
cima
e
as
de
baixo
.
O
problema
da
educação
é
um
problema
capital
.
O
corpo
médico
também
evolucionou
.
A
sua
grande
missão
consiste
em
matar
,
em
suprimir
os
sifilíticos
,
os
paranoicos
,
os
tuberculosos
,
todos
os
que
constituem
um
perigo
para
a
humanidade
futura
.
O
futuro
há
de
dividir
a
história
em
três
períodos
:
o
dos
senhores
;
o
da
Igreja
que
manteve
os
desgraçados
na
subordinação
,
prometendo-lhes
o
reino
dos
céus
;
o
dos
escravos
...
O
amor
é
um
único
minuto
.
Um
minuto
esplêndido
.
O
resto
é
hábito
,
palavras
,
hesitações
,
trampolinice
,
livros
de
capa
amarela
...
O
super-homem
refastelou-se
enfim
na
vida
.
É
um
tipo
louro
,
eloquente
e
perspicaz
.
(
As
pessoas
honestas
conhecem-se
logo
pela
falta
de
ironia
e
pelo
coçado
...
)
Tem
diante
de
si
séculos
de
existência
--
e
aborrece-se
.
Tal
horror
ao
nada
que
--
para
viver
ainda
mais
--
alimenta-se
de
côdeas
.
Todo
o
esforço
lhe
parece
vão
,
tudo
lhe
parece
falho
de
nexo
:
só
os
charlatães
têm
ainda
algum
domínio
sobre
ele
.
Imponentes
criados
de
farda
servem-lhe
dois
pedaços
de
pão
na
baixela
armoriada
:
come-os
devagarinho
--
e
,
para
não
pensar
,
para
não
cismar
,
toda
a
noite
lê
romances
de
Gaborieu
,
onde
o
mesmo
polícia
persegue
o
mesmo
gatuno
,
onde
o
mesmo
gatuno
foge
sempre
ao
mesmo
polícia
.
A
vida
modifica-se
noutro
sentido
.
Falta
ternura
ao
mundo
.
Acabou
a
piedade
que
provinha
de
nos
sentirmos
transitórios
e
o
egoísmo
redobra
.
Os
ouvidos
cerraram-se
de
todo
Ã 
desgraça
.
A
base
da
existência
é
um
cálculo
.
As
manias
engrandeceram
.
Acabou
o
amor
,
e
a
mulher
é
um
mero
animal
de
presa
.
O
drama
do
trapo
assume
proporções
de
tragédia
.
Sobre
as
tábuas
e
os
muros
só
se
leem
cartazes
de
unguentos
,
pílulas
,
remédios
secretos
ou
máquinas
de
escrever
.
Todas
as
florestas
se
converteram
enfim
em
papéis
,
jornais
,
Séculos
;
todas
as
aves
do
céu
em
chapéus
de
mulher
.
Muitos
prefeririam
voltar
para
trás
,
para
a
toca
cómoda
da
mentira
e
do
hábito
,
a
que
à
força
de
uso
desgastaram
as
arestas
.
Não
podem
.
Olham
direitos
para
o
sonho
.
Estavam
habituados
a
tirá-lo
de
longe
a
longe
,
a
medo
e
a
furto
,
de
um
fundo
recôndito
,
para
só
viverem
nesse
instante
supremo
.
Agora
expõem-no
ao
sol
.
Outros
tinham
acabado
por
suportar
o
que
se
chama
a
felicidade
conjugal
,
o
hábito
de
se
dizerem
ano
atrás
de
ano
as
mesmas
ninharias
,
no
relento
suspeito
da
mesma
cama
,
e
de
se
adaptarem
tolerando-se
.
Alguns
chegavam
a
julgar-se
felizes
...
Atiram-se
a
infâmia
,
o
deboche
,
o
tédio
e
o
nojo
,
como
farrapos
que
de
si
próprios
arrancassem
,
e
partem
cada
um
para
seu
lado
,
livres
e
fartos
de
mentira
.
Na
pequena
vila
já
havia
,
como
em
todas
as
almas
,
um
Robespierre
,
um
cadafalso
,
um
Shylock
interior
,
ódios
,
ganância
e
uma
serigaita
a
cantar
.
O
quinhão
é
igual
para
todos
--
o
que
pode
é
estar
sepultado
.
A
questão
era
de
proporções
:
os
valores
já
não
estão
na
mesma
escala
.
Desapareceu
o
ridículo
.
Pensem
nisto
:
desapareceu
o
ridículo
.
Tu
lutas
contra
esta
figura
que
dentro
de
ti
te
impele
;
--
tu
queres
fugir
de
ti
próprio
,
queres
separar-te
de
ti
mesmo
,
e
não
podes
.
Só
consegues
,
à
custa
de
esforços
desesperados
,
manteres-te
dentro
da
fórmula
ou
da
máscara
que
escolheste
,
e
arredar
o
crime
e
a
loucura
,
e
fingir
e
sorrir
;
tu
pudeste
iludir
o
fantasma
,
seguindo
pelo
caminho
trilhado
.
Iludiste
os
outros
e
a
ti
próprio
te
iludiste
.
Agora
não
.
Agora
sentes-te
capaz
de
tudo
.
As
grandes
sombras
que
se
entravaram
a
vida
,
las
reduzidas
a
dois
punhados
de
cinza
.
Valia
a
pena
a
luta
?
O
homem
é
sempre
a
mesma
lama
,
os
mesmos
despeitos
e
os
mesmos
rancores
,
com
resquícios
de
oiro
Ã 
mistura
.
O
que
pode
fazer
é
dominá-los
.
Mas
sai
sempre
da
luta
esfarrapado
e
perguntando
a
si
mesmo
baixinho
:
--
Valeu
a
pena
?
Valeu
a
pena
?
Depois
que
se
venceu
que
lhe
resta
?
Ele
e
o
vácuo
,
ele
e
a
saudade
da
lama
que
fazia
parte
integrante
do
seu
ser
.
Ficou
diminuído
.
A
escuma
também
tem
os
seus
direitos
.
Tudo
se
lhe
afigura
agora
sob
novo
aspeto
,
e
surpreende-se
a
rir
de
si
mesmo
.
Bem
vês
a
insignificância
tem
de
durar
mil
anos
,
a
vulgaridade
e
a
ternura
têm
séculos
diante
de
si
,
de
forma
que
tanto
vale
a
ternura
como
a
vulgaridade
,
tanto
me
pesa
uma
como
a
outra
.
Abafo
.
Tenho
de
durar
mil
anos
,
tenho
de
durar
dois
mil
anos
,
tenho
estas
coisas
diante
de
mim
hoje
,
amanhã
,
sempre
.
É
escusado
lutar
.
Enquanto
era
a
razão
que
me
guiava
,
andava
às
apalpadelas
:
agora
é
o
inconsciente
e
cessaram
de
todo
as
dúvidas
.
23
de
Junho
.
Todos
nós
pelo
pensamento
somos
capazes
de
hecatombes
.
Detinha-nos
a
vida
artificial
,
uma
arquitetura
mais
temerosa
que
todas
as
catedrais
do
globo
postas
umas
em
cima
das
outras
.
Se
me
esqueço
o
meu
pensamento
disforme
deita-se
logo
a
caminho
...
Vejo-o
caminhar
e
não
o
posso
deter
.
Por
mais
esforços
que
faça
não
o
posso
deter
.
É
como
se
eu
criasse
figuras
,
que
se
pusessem
logo
a
caminho
.
Todos
os
fantasmas
se
dissolviam
à
luz
da
madrugada
.
Agora
estas
figuras
têm
de
cumprir
um
destino
.
E
pergunto
a
mim
mesmo
baixinho
se
na
verdade
eu
não
desejo
que
avancem
um
passo
--
e
outro
passo
ainda
...
Tinha
medo
de
aparecer
no
outro
mundo
deformado
e
grotesco
,
e
agora
tanto
faz
entrar
na
morte
repulsivo
,
como
transfigurado
e
só
dor
.
Olhava
este
momento
que
ia
desaparecer
,
com
saudade
--
porque
nunca
mais
se
repetiria
no
mundo
.
Nunca
mais
outro
segundo
igual
nem
na
luz
,
nem
vibração
,
nem
na
ternura
...
O
momento
em
que
me
sorriste
,
baloiçado
entre
o
nada
e
o
nada
,
nunca
mais
se
tornaria
a
repetir
,
idêntico
e
completo
,
em
todos
os
séculos
a
vir
!
Estava
ali
a
morte
--
está
aqui
a
vida
.
Agora
pergunto
a
mim
mesmo
se
te
deixo
morrer
;
e
a
pergunta
obsidia-me
e
exige
resposta
imediata
.
Sei
tudo
,
tudo
o
que
me
podes
dizer
--
já
eu
o
disse
a
mim
próprio
.
Até
hoje
falava
a
alguma
coisa
que
me
ouvia
,
hoje
só
interrogo
a
mudez
,
só
a
mim
mesmo
me
interrogo
.
Há
entre
as
figuras
que
compõem
o
meu
ser
,
duas
encarniçadas
uma
contra
a
outra
.
Há
uma
que
crê
,
outra
que
não
crê
.
Há
uma
capaz
de
todas
as
cobardias
,
outra
capaz
de
todas
as
audácias
.
Há
uma
pronta
para
todos
os
rasgos
e
outra
que
a
observa
e
comenta
.
Mas
há
entre
as
figuras
que
compõem
o
meu
ser
,
uma
que
está
calada
.
É
a
pior
.
Olha
para
mim
e
basta
olhar
para
mim
para
que
eu
estremeça
.
--
Por
muito
que
me
acuses
,
já
eu
me
tenho
acusado
muito
mais
!
Olhas-me
e
eu
estremeço
.
A
sofreguidão
dos
teus
olhos
,
a
sofreguidão
verde
dos
teus
olhos
,
que
me
reclamam
como
um
abismo
de
dor
e
de
espanto
onde
encontro
enfim
a
vida
!
Se
te
quisesse
descrever
,
não
te
podia
descrever
.
Sei
que
me
pertences
e
que
te
pertenço
.
Talvez
as
almas
fossem
mal
conduzidas
,
talvez
já
adivinhássemos
o
universo
e
depois
o
esquecêssemos
.
Creio
que
se
não
complicássemos
a
vida
e
a
dirigíssemos
noutro
sentido
,
pressentiríamos
tudo
e
resolveríamos
tudo
.
Há
em
todas
as
existências
alguns
segundos
em
que
sentimos
o
contacto
do
mistério
--
de
que
nos
separam
logo
léguas
de
impenetrabilidade
.
Alguma
coisa
porém
se
interessa
pela
minha
dor
.
Todas
as
noites
grito
,
todas
as
noites
sufoco
os
gritos
.
Todas
as
noites
me
debato
com
o
mesmo
problema
e
a
mesma
angústia
.
E
há
uma
coisa
que
assiste
a
este
espetáculo
e
se
interessa
,
que
cada
vez
me
mergulha
mais
fundo
para
que
eu
me
despedace
--
e
se
interessa
...
CAPÍTULO
XIV
CÉU
E
INFERNO
Como
as
velhas
engrandecem
,
novas
por
fora
,
secas
por
dentro
!
Estão
aqui
todas
,
estão
aqui
todas
,
no
céu
e
no
inferno
.
Aqui
está
a
D.
Pavoa
diante
desta
ideia
:
--
Não
há
Deus
nenhum
!
Aqui
está
a
D.
Pavoa
,
da
Ação
Católica
,
que
exclama
estupefacta
:
--
Mas
este
Deus
criei-o
eu
da
melhor
e
da
pior
parte
do
meu
ser
!
E
detém-se
diante
de
si
mesma
,
para
arremeter
,
primeiro
com
espanto
,
depois
com
cólera
,
aos
pontapés
Ã s
teias
de
aranha
,
aos
trapos
,
ao
absurdo
,
que
foram
a
razão
da
sua
existência
.
Aqui
estão
todos
como
feras
.
Respira-se
.
Aqui
está
o
homem
que
atirou
com
o
fardo
pela
borda
fora
,
aqui
estão
as
frases
,
aqui
estão
os
honrados
comerciantes
,
os
impolutos
magistrados
,
aqui
estão
as
forças
nuas
,
de
dentes
arreganhados
.
Aqui
está
o
juiz
,
que
dormia
com
a
mulher
e
a
criada
,
frente
a
frente
com
os
ladrões
que
condenou
no
tribunal
.
Aqui
está
a
D.
Soberba
e
a
D.
Pelintrice
.
Aqui
está
o
honrado
Elias
de
Melo
,
sem
a
camada
de
respeitabilidade
de
que
se
revestiam
certos
bichos
.
Eis
aqui
o
escrúpulo
,
a
firma
,
a
honra
,
o
crédito
,
o
respeitável
Elias
de
Melo
,
que
a
si
próprio
se
venera
e
usa
a
cabeça
como
quem
traz
um
resplendor
,
a
máxima
regra
,
o
máximo
asseio
,
a
pontualidade
,
a
risca
ao
lado
,
a
escrituração
por
partidas
dobradas
.
Olhem
que
isto
de
a
gente
se
preparar
toda
a
vida
para
um
altar
e
perceber
que
não
vale
um
pataco
,
não
é
brincadeira
nenhuma
!
Aqui
está
este
homem
vestido
em
frente
deste
homem
nu
,
a
fama
,
o
crédito
,
a
praça
,
ao
pé
desta
coisa
desordenada
que
se
encarniça
e
não
nos
larga
,
ó
Elias
,
ó
Melias
,
ó
Melambes
!
A
consideração
não
existe
!
A
praça
não
existe
!
Aqui
estamos
todos
bichos
em
frente
de
bichos
,
os
que
pagam
as
letras
e
os
que
têm
as
letras
protestadas
,
nós
e
nós
,
nós
e
os
ladrões
das
estradas
,
nós
vestidos
e
grotescos
,
nós
nus
e
trágicos
--
nós
e
o
universo
monstruoso
!
Range
a
D.
Inocência
,
uiva
a
D.
Engrácia
,
e
todos
fitam
com
olhos
de
saudade
e
desespero
a
pele
que
largaram
.
Estão
ali
estateladas
as
mil
e
unia
mentiras
,
as
mil
e
uma
hipocrisias
,
todas
as
falsidades
de
que
é
feita
a
vida
,
as
fisionomias
de
que
te
compões
,
as
palavras
que
forjaste
e
que
forjei
.
Soou
a
hora
absurda
em
que
descobres
e
eu
descubro
que
atrás
disto
só
existe
o
interesse
;
a
hora
sentimental
em
que
a
velha
pintada
e
repintada
rasga
o
testamento
na
cara
dos
herdeiros
;
a
hora
sobretudo
poética
,
em
que
,
depois
de
nos
vermos
uns
aos
outros
,
mostramos
os
dentes
uns
aos
outros
como
feras
;
a
hora
trágica
em
que
procuramos
ainda
arrepanhar
alguns
restos
de
frases
,
e
as
frases
já
não
nos
servem
de
nada
;
a
hora
quimérica
em
que
a
vila
toda
dá
com
a
vila
toda
em
pêlo
.
Eis
aqui
as
forças
,
a
comédia
e
a
tragédia
desmascaradas
.
Reconhecemo-nos
todos
--
vemo-nos
todos
.
E
a
esta
luz
pavorosa
,
a
esta
luz
crua
,
a
esta
luz
que
nos
bate
de
chapa
,
compreendemos
que
criamos
tudo
à
custa
de
dor
.
Cem
bocas
falam
ao
mesmo
tempo
no
céu
e
no
inferno
...
--
Chegamos
todos
ao
fundo
de
nós
mesmos
.
(
Eu
já
não
saio
daqui
sem
saber
também
quem
sou
...
)
Chegamos
todos
ao
ponto
em
que
não
podemos
discernir
o
bem
do
mal
,
o
céu
do
inferno
...
Mais
um
passo
e
não
separo
a
tragédia
do
grotesco
.
As
velhas
encarniçadas
são
outras
,
são
velhas
em
sonho
vivo
.
--
Mata
!
Mata
!
Mata
!
--
Aqui
de
rastos
,
ano
atrás
de
ano
,
para
ser
comida
!
--
Aqui
a
levar
pontapés
neste
sítio
,
aqui
a
criar
rugas
e
fel
!
--
Pois
eu
não
fui
eu
,
e
agora
estou
diante
disto
,
deste
assombro
e
deste
desespero
!
Gritam
porque
se
não
podem
ver
.
Gritam
porque
a
realidade
e
o
sonho
tomaram
proporções
que
lhes
não
cabem
nas
almas
.
Gritam
porque
não
lhes
entreveem
o
fundo
.
A
D.
Penarícia
tirou
a
cuia
postiça
e
atirou
com
a
cuia
ao
chão
.
Depois
fitou
os
olhos
na
cuia
enrodilhada
,
e
absorveu-se
na
cuia
de
retrós
,
como
se
tivesse
ali
em
frente
o
símbolo
do
universo
:
--
Não
posso
desfazer-me
disto
!
Não
posso
desfazer-me
disto
!
Toma
!
Eu
não
sou
isto
,
e
hei
de
estar
aqui
sufocada
a
aturar-te
para
não
morrer
Ã 
fome
.
Hei
de
ver-me
e
ver-te
e
hei
de
dizer
:
--
Jogo
!
Hei
de
fazer-te
as
vontades
e
ver-me
tal
qual
sou
,
tal
qual
era
e
tal
qual
hei
de
ser
?
--
Ã
espera
de
quê
,
se
nem
a
morte
podemos
esperar
?
--
Então
este
esforço
para
ter
uma
alma
não
se
conta
?
Este
esforço
para
não
andar
de
rastos
como
a
cobra
?
Para
viver
com
isto
?
Com
esta
amargura
,
o
fel
,
o
que
é
mesquinho
e
com
Deus
?
Eu
não
posso
com
o
que
não
compreendo
,
com
o
que
está
por
trás
de
mim
,
com
o
que
está
a
meu
lado
e
com
o
que
tenho
de
fazer
todos
os
dias
...
--
Falo
!
--
Falo
eu
agora
!
A
tragédia
é
que
eu
iludia-me
,
mentia
a
mim
mesmo
e
agora
não
posso
mentir
.
Não
há
gritos
que
te
valham
e
a
ninharia
desapareceu
do
universo
.
A
insignificância
acabou
.
--
O
pior
drama
--
exclama
outra
--
é
que
eu
vejo
o
que
fiz
de
mim
própria
.
E
a
Teodora
exclama
:
--
Tenho
saudades
do
inferno
!
Tenho
saudades
do
inferno
!
...
Aí
está
por
que
elas
gritam
e
eu
grito
com
elas
.
É
o
momento
decisivo
,
quando
,
de
pé
,
em
roda
da
mesa
onde
foram
insignificantes
pacientes
e
grotescas
,
se
veem
umas
as
outras
.
E
pior
momento
é
ainda
quando
a
si
próprias
se
veem
;
quando
se
chocam
como
ferros
,
quando
os
seus
olhos
adquirem
tal
fixidez
,
que
já
não
são
só
elas
que
olham
;
quando
ao
espanto
se
junta
ferocidade
,
e
não
são
só
elas
que
falam
,
mas
todas
as
vozes
,
nem
só
as
suas
figuras
que
gesticulam
,
mas
todas
as
figuras
.
A
mesa
do
jogo
é
a
mesma
,
o
candeeiro
escorre
o
mesmo
petróleo
,
e
sobre
elas
a
figura
imensa
,
as
outras
figuras
invisíveis
e
todas
as
figuras
invisíveis
,
arfam
de
desespero
.
Tudo
isto
caminhava
para
um
fim
,
tudo
foi
desviado
ao
mesmo
tempo
desse
fim
;
tudo
isto
se
alimentava
de
certas
regras
,
tudo
avança
desesperado
,
aos
gritos
,
ansioso
e
doloroso
:
--
Pois
és
tu
!
És
tu
!
E
o
interesse
és
tu
!
E
o
amor
és
tu
!
O
desespero
aumenta
,
os
gritos
redobram
.
As
criaturas
com
que
deparo
são
temerosas
.
Uns
desatam
a
rir
com
rancor
e
sarcasmos
sobre
sarcasmos
.
Há-os
que
se
reduzem
a
baba
e
a
pó
.
--
O
quê
,
tudo
isto
era
tão
pequeno
!
Pois
passei
metade
da
existência
,
anos
atrás
de
anos
,
ao
lado
desta
coisa
feroz
e
esplêndida
,
absorto
em
ninharia
!
E
nunca
dei
pelo
assombro
,
pela
vertigem
!
Atrevo-me
a
matar
,
atrevo-me
a
odiar
,
atrevo-me
a
escarnecer-te
...
--
Mas
então
--
pergunto
--
eu
fui
o
homem
escrupuloso
,
eu
fui
o
homem
honesto
que
lutei
toda
a
vida
com
os
maus
instintos
,
num
combate
perpétuo
--
para
isto
?
Pergunto
--
para
isto
?
Ali
aquela
desata
aos
berros
e
seres
caminham
transfigurados
;
seres
que
nunca
sonharam
,
matéria
impenetrável
,
deparam
pela
primeira
vez
com
o
sonho
,
o
que
os
deixa
atónitos
.
A
D.
Úrsula
,
que
passou
a
vida
a
esfregar
,
a
polir
,
a
limpar
os
móveis
reluzentes
,
deita-os
todos
a
esmo
do
terceiro
andar
Ã 
rua
.
--
Adoro-a
mas
não
posso
separar
o
interesse
do
amor
--
não
posso
separá-los
.
Está
dito
e
redito
.
No
fundo
do
meu
pensamento
,
bem
no
fundo
de
meu
horrível
pensamento
,
uma
outra
ideia
luta
,
avança
e
não
a
posso
arredar
.
Estraga-me
a
vida
toda
.
O
mundo
moral
está
com
escritos
e
reduz-se
a
uma
loja
escura
,
com
teias
de
aranha
no
teto
.
Não
posso
anotar
o
desenlace
de
todos
os
dramas
ocultos
,
dos
dramas
da
inveja
,
do
drama
que
se
esconde
debaixo
dos
telhados
e
no
fundo
secreto
de
cada
alma
,
do
drama
que
a
ficção
continha
e
que
nenhuma
força
contém
agora
.
Falta-me
o
homem
defronte
do
homem
e
vê-lo
ganir
de
terror
,
depois
que
,
suprimindo
a
morte
,
suprimiu
a
ilusão
.
Faltam-me
todos
os
desenlaces
,
mas
só
tu
compreendes
do
que
tu
és
capaz
.
Só
tu
,
que
nalguma
hora
,
nalgum
minuto
,
pudeste
olhar-te
cara
a
cara
,
desviando
logo
o
olhar
.
O
minuto
agora
é
a
eternidade
.
Falta-me
estatelar
diante
de
ti
a
tua
alma
e
a
minha
alma
,
todo
o
mundo
subterrâneo
,
apontar
os
gritos
e
os
instintos
,
e
descrever
o
que
se
não
pode
descrever
,
porque
não
há
palavras
para
o
bafo
que
vem
dos
confins
dos
séculos
,
nem
cores
para
a
lama
que
sobe
e
alastra
.
Gritos
,
mais
gritos
,
mais
sarcasmos
e
insultos
.
--
Como
eu
te
reconheço
!
E
a
ti
!
E
a
ti
!
--
E
a
ti
que
és
a
figura
silenciosa
que
há
tanto
tempo
me
persegues
,
calada
e
triste
,
e
que
eras
a
pior
.
Tu
que
curvas
a
cabeça
,
sem
nunca
te
pronunciares
,
tu
que
sofres
quando
eu
sofro
,
que
te
envolves
em
silêncio
quando
persisto
neste
caminho
doloroso
--
como
te
reconheço
!
--
Dá
gritos
!
Podes
gritar
Ã 
tua
vontade
!
Agora
é
pior
,
agora
tanto
faz
resistir
um
dia
como
um
século
.
Agora
é
pior
:
não
nos
podemos
ver
.
Como
dois
amigos
que
se
encontram
passados
muitos
anos
,
perdemos
todos
os
pontos
de
contacto
.
Estamos
aqui
a
representar
:
a
verdade
é
que
não
nos
podemos
ver
.
Eis-nos
bichos
em
frente
de
bichos
.
Acabou
tudo
,
acabaram
as
transigências
,
as
dúvidas
e
os
escrúpulos
.
O
sonho
pertence-me
,
a
vida
pertence-me
.
É
este
.
É
este
tal
qual.
Era
isto
que
eu
não
queria
ver
,
este
grotesco
,
esta
crueldade
,
estas
ideias
,
de
saque
,
de
astúcia
e
de
dor
.
Era
isto
enfim
.
Que
trabalhão
de
fórmulas
,
de
leis
civis
e
de
leis
religiosas
,
para
que
a
D.
Insolência
e
a
D.
Ninharia
não
fossem
direitas
aos
seus
apetites
e
se
contivessem
dentro
do
pudor
,
da
ordem
e
da
regra
!
Acabaram-se-lhes
os
escrúpulos
e
a
luta
constante
com
os
instintos
,
a
análise
de
todos
os
dias
,
que
nos
deixava
ensanguentados
e
esfarrapados
.
Vamos
entrar
noutra
vida
,
noutra
vida
enfim
,
sem
Deus
,
sem
fé
,
sem
regras
que
o
instinto
nos
impõe
,
ó
D.
Teles
das
Reles
de
Meireles
,
e
talvez
seja
esta
a
tranquibernia
por
que
suspiramos
sempre
.
Eis-nos
na
suprema
beatitude
,
homens
e
bichos
ao
mesmo
tempo
,
sem
hesitações
nem
dúvidas
,
e
podendo
realizar
todo
o
mal
de
que
somos
capazes
.
Falta
um
passo
para
sermos
grotescos
e
horríveis
,
para
ascendermos
enfim
,
depois
de
uma
agonia
de
séculos
e
séculos
,
ao
céu
e
ao
inferno
.
Agora
estou
nu
e
toda
a
mentira
me
é
impossível
;
agora
estou
nu
e
todas
as
palavras
são
inúteis
;
agora
estou
nu
diante
da
imensidade
e
não
posso
ao
mesmo
tempo
com
o
céu
e
o
inferno
.
Este
momento
trágico
,
esta
pausa
,
este
horror
em
que
cada
um
se
vê
na
sua
essência
,
em
que
cada
ser
se
encontra
sós
a
sós
com
a
sua
própria
alma
,
reduzido
sem
artifícios
Ã 
sua
própria
alma
,
só
tem
outro
a
que
se
compare
,
aquele
em
que
cada
um
vê
a
alma
dos
outros
.
Porque
,
por
melhor
ou
pior
que
tenhamos
julgado
os
outros
,
vimos-los
sempre
através
de
nós
mesmos
.
Toda
a
vila
,
a
vila
toda
,
a
que
a
luz
artificial
dava
relevo
,
desata
a
gritar
como
se
lhe
arrancassem
a
pele
,
desata
a
gritar
diante
de
si
própria
,
diante
da
verdade
.
Gritam
as
velhas
,
grita
o
Santo
em
frente
da
sombra
imensa
que
se
introduziu
na
vida
.
Grita
a
paciência
e
a
mentira
,
grita
a
hipocrisia
.
Desapareceram
as
figuras
e
só
ficam
gritos
na
noite
.
Outro
passo
--
outro
grito
.
É
a
custo
que
me
separo
deste
ser
com
quem
coabitei
sempre
.
O
escárnio
está
aqui
;
está
aqui
o
escárnio
e
o
rancor
.
Gritam
no
mundo
subvertido
.
Mais
gritos
.
Que
dever
?
O
dever
de
te
matar
?
O
dever
de
te
cuspir
?
Matá-la
,
mas
matá-la
é
até
um
caso
de
consciência
,
para
que
a
minha
vida
seja
a
minha
vida
.
E
os
gritos
aumentam
--
gritos
de
dor
,
gritos
de
espanto
,
gritos
sufocados
de
cólera
,
mais
gritos
de
seres
que
se
não
querem
separar
da
antiga
carcaça
.
--
Eu
mesmo
reconheço
que
sou
outra
casta
de
intrujão
.
Tenho
outros
preconceitos
,
falo
outra
língua
e
julgo-me
superior
.
Na
realidade
sou
outra
casta
de
intrujão
.
O
que
me
falta
é
desplante
.
Prendo-me
a
inutilidades
,
e
para
me
engrandecer
admiro
os
meus
escrúpulos
e
dou
importância
Ã s
minhas
teias
de
aranha
.
A
minha
vida
é
uma
série
de
transigências
secretas
--
e
por
cima
medo
...
--
Fala
mais
alto
!
Fala
mais
alto
!
A
minha
vida
tão
bem
construída
é
uma
aparência
,
a
minha
serenidade
,
aparência
.
Talvez
um
pouco
de
lógica
,
um
pouco
de
acaso
e
mais
nada
.
No
fundo
de
mim
mesmo
tudo
isto
me
parece
um
sonho
monstruoso
e
sem
nexo
,
e
às
vezes
surpreendo-me
a
pensar
:
--
Sou
um
doido
?
Sou
um
doido
?
--
É
que
me
vem
não
sei
de
onde
,
não
sei
de
que
confins
ou
de
que
recanto
de
alma
,
que
tenho
medo
de
explorar
,
um
bafo
que
me
entontece
.
Serei
eu
doido
?
Ninguém
pode
com
isto
,
ninguém
pode
encarar-se
a
si
próprio
e
ver-se
até
ao
fundo
.
A
tua
meticulosidade
é
de
ferro
,
a
tua
meticulosidade
está
de
tal
maneira
entranhada
no
teu
ser
que
sem
ela
não
existes
.
Pois
até
a
tua
meticulosidade
se
há
de
dissolver
!
E
tu
sem
o
hábito
não
existes
,
nem
tu
sem
o
dever
,
nem
tu
sem
a
consciência
.
Sem
estas
palavras
a
vida
não
existe
para
ti
,
e
sem
escrúpulos
que
te
resta
?
O
que
aí
está
é
temeroso
,
seres
estranhos
,
seres
que
,
se
dão
mais
um
passo
,
nem
eu
nem
tu
podemos
encarar
com
eles
.
Andam
aqui
interesses
--
e
outra
coisa
.
Com
mil
palavras
diversas
e
ignóbeis
,
mil
bocas
que
te
empurram
para
a
infâmia
--
outra
coisa
.
Tens
de
confessá-lo
.
Não
é
a
consciência
--
não
é
o
remorso
--
não
é
o
medo
.
É
uma
coisainexplicável
e
imensa
,
profunda
e
imensa
,
que
assiste
a
este
espetáculo
sem
dizer
palavra
--
e
espera
...
És
imundo
,
és
a
vida
.
Não
te
sei
definir
,
não
te
compreendo
.
Se
te
levo
até
ao
último
extremo
perco
o
pé
...
Não
sei
até
onde
vai
o
meu
horrível
pensamento
.
Até
aqui
tinha
limites
,
agora
nem
o
meu
pensamento
nem
o
teu
encontram
limites
.
Matar
ou
deixar
de
matar
é
tudo
a
mesma
coisa
.
É
tudo
inútil
.
Agora
não
!
Agora
não
me
quero
ver
nem
te
quero
ver
!
Estamos
no
céu
e
no
inferno
,
D.
Idalina
e
a
langonha
.
Estamos
no
céu
e
no
inferno
,
Anacleto
,
e
tu
ainda
te
enroscas
na
tua
inalterável
correção
.
Não
te
desmanches
!
Estamos
enfim
todos
no
céu
e
no
inferno
,
e
todos
à
uma
percebemos
que
a
vida
foi
inútil
.
É
com
gritos
que
a
D.
Leocádia
reconhece
que
o
escrúpulo
não
existe
;
é
com
espanto
que
ela
percebe
que
o
bem
que
fez
foi
inútil
;
é
com
horror
que
a
D.
Leocádia
compreende
que
só
lhe
resta
o
vácuo
.
A
inteiriça
D.
Leocádia
berra
no
infinito
,
depois
de
se
desfazer
de
todos
os
sentimentos
faltos
:
--
Mas
eu
cumpri
sempre
o
meu
dever
!
--
Há
de
te
servir
de
muito
!
--
E
aqui
te
encontras
diante
desta
coisa
que
não
foi
feita
para
ti
,
aqui
estás
tu
atirada
de
repente
para
uma
ação
sem
limites
,
com
os
cabelos
em
pé
--
tu
D.
Leocádia
e
o
infinito
;
tu
D.
Leocádia
que
moravas
entre
quatro
paredes
a
rever
salitre
,
e
agora
tens
de
morar
no
céu
e
no
inferno
.
O
drama
é
tu
,
D.
Leocádia
,
não
te
poderes
desfazer
da
outra
D.
Leocádia
;
o
drama
supremo
é
tu
seres
ao
mesmo
tempo
,
D.
Leocádia
29-2°-
D.
e
a
D.
Leocádia
Infinito
.
--
Reduzi-me
a
isto
e
reduzi-a
a
isto
!
Cheguei
ao
ponto
!
Cheguei
ao
ponto
!
Cheguei
ao
ponto
em
que
te
vejo
cara
a
cara
e
percebo
que
tudo
é
absurdo
e
inútil
!
Talvez
o
meu
dever
fosse
fazer
o
mal
.
Atrás
de
mim
,
atrás
de
ti
,
andavam
duas
figuras
que
por
mais
esforços
que
fizessem
nunca
se
chegaram
a
entender
!
--
Mas
então
--
pergunta
outra
voz
colérica
--
todo
o
esforço
é
inútil
?
Todo
o
sacrifício
é
inútil
?
Criaste
estas
ideias
falsas
de
dor
,
de
renúncia
--
e
não
existes
!
Um
santo
viveu
sobre
uma
coluna
:
"
Desde
que
se
punha
o
sol
até
que
amanhecia
o
dia
seguinte
,
estava
de
pé
na
coluna
com
as
mãos
levantadas
ao
céu
.
"
Oitenta
anos
de
grotesco
.
Outro
amaldiçoou-te
:
"
Ai
de
ti
cidade
sensual
onde
os
demónios
fizeram
sua
habitação
!
"
--
Grotesco
!
Grotesco
!
Grotesco
!
Tu
não
existias
!
Que
se
levantem
todos
do
sepulcro
,
uns
atrás
dos
outros
,
que
se
erga
o
pó
e
te
grite
:
--
Tu
não
existias
!
Chamaram-te
.
Imploraram-te
.
Carregaram
com
a
tua
cruz
.
Andaram
de
rastos
,
reduziram-se
a
osso
e
a
lepra
.
Foram
indiferentes
ao
sofrimento
e
ao
sarcasmo
.
Renunciaram
Ã 
vida
,
deram-te
o
espetáculo
da
sua
dor
,
a
ti
que
não
existias
!
Das
profundas
do
mundo
vem
sempre
a
mesma
ânsia
,
das
profundas
da
dor
ergue-se
sempre
o
mesmo
grito
.
Isto
tem
alicerces
como
nunca
se
cavaram
alicerces
.
Cimentaram-nos
os
vivos
e
os
mortos
.
E
por
mais
esforços
que
empregue
--
tu
na
realidade
não
existes
.
Há
outra
coisa
pior
que
está
viva
,
outra
coisa
monstruosa
que
avança
dentro
de
nós
e
direita
a
nós
e
que
ninguém
pode
deter
.
Tu
não
existes
e
eu
tenho
de
caminhar
por
força
,
não
sei
para
que
estúpido
destino
.
Tu
não
existes
e
obrigas-me
a
avançar
para
um
fim
grotesco
--
desmedido
e
grotesco
--
que
não
compreendo
nem
abranjo
.
Tu
não
existes
--
e
estou
nas
tuas
mãos
.
Tu
não
existes
e
neste
mundo
absurdo
,
onde
não
encontro
quem
me
condene
e
quem
me
salve
,
há
ainda
quem
me
empurre
,
quem
me
arraste
e
me
faça
sofrer
,
uma
força
cega
que
trago
comigo
,
que
me
rodeia
e
me
não
larga
!
--
Tens
de
existir
por
força
.
Tens
de
existir
pelo
que
sofremos
e
pelo
que
criamos
.
És
a
única
luz
nesta
escuridão
cerrada
,
a
única
razão
como
verdade
ou
como
mentira
.
Existe
aquilo
que
eu
quero
que
exista
,
é
verdade
aquilo
que
eu
quero
que
seja
verdade
,
aquilo
que
eu
e
os
meus
mortos
transformamos
em
verdade
.
A
fé
é
maior
que
todas
as
forças
desabaladas
,
mais
viva
que
todas
as
vidas
.
Compreendo
a
inutilidade
de
todos
os
esforços
e
faço
pela
mentira
,
o
esforço
que
fazia
pela
verdade
.
Tenho
de
te
manter
à
custa
de
desespero
.
Se
não
existes
é
forçoso
que
exista
um
ditador
moral
,
que
extirpe
sem
piedade
o
pecado
da
terra
.
Que
não
ouça
os
gritos
e
condene
,
que
realize
o
pensamento
de
Saint-Just
e
obrigue
os
ricos
a
trabalhar
nas
estradas
,
e
cujo
poder
ignorado
e
oculto
submeta
a
humanidade
a
uma
lei
de
ferro
,
e
a
salve
pela
mentira
,
já
que
a
não
pôde
salvar
pela
verdade
.
Cinja-me
a
mesma
cadeia
,
durma
no
mesmo
tabuado
e
empregue
o
mesmo
esforço
,
por
um
sentimento
de
desespero
contra
ti
que
me
iludiste
.
Por
mim
próprio
,
para
fugir
de
mim
e
de
ti
que
não
existes
!
Resisto
,
teimo
.
Só
vejo
treva
e
teimo
.
Levo-me
todos
os
dias
ao
mesmo
espetáculo
.
Rasgo-me
com
gritos
.
O
desgraçado
,
aquilo
em
que
tu
crês
é
mais
negro
que
o
negrume
!
A
mesma
força
cega
nos
impele
.
Queira
ou
não
queira
sou
levado
para
um
fim
que
não
compreendo
...
Cai
nas
suas
mãos
!
Outra
coisa
me
envolve
a
que
não
sei
o
nome
,
outra
coisa
que
espera
de
mim
uma
ação
que
ignoro
,
outra
coisa
a
quem
eu
me
quero
manifestar
e
que
talvez
se
queira
manifestar
,
sem
nos
chegarmos
a
entender
.
Rodeia-me
.
Sinto-a
.
Há
ocasiões
em
que
me
toca
.
Ouço-lhe
os
passos
.
Debato-me
.
Constrange-me
.
Há
momentos
em
que
me
iludo
,
para
fingir
que
estou
sozinho
.
Há
momentos
em
que
me
escarnece
.
Sufoca-me
:
vou
ouvir-lhe
os
gritos
--
tenho
medo
que
me
fale
!
Só
ela
vive
no
mundo
,
só
ela
anda
à
toa
no
mundo
!
Debalde
apelo
para
mil
manhas
,
debalde
tento
mil
explicações
.
Estou
nas
suas
mãos
!
Estou
nas
suas
mãos
!
Outra
coisa
inexplicável
e
imensa
,
temerosa
e
imensa
,
anda
por
trás
de
mim
,
dentro
de
mim
,
outro
abismo
maior
,
outra
coisa
que
sua
e
me
escalda
até
Ã 
medula
.
Procuro
esquecer-me
--
ela
aqui
está
ao
pé
de
mim
.
Na
vida
e
na
morte
estou
nas
suas
mãos
monstruosas
.
Sou
a
consciência
--
tu
és
o
impulso
.
Sou
a
razão
--
e
não
sou
nada
.
Luto
até
Ã 
morte
,
finjo
até
Ã 
morte
,
vou
até
ao
fim
dilacerado
,
escarnecido
e
iludido
.
Estou
nas
tuas
mãos
!
Estou
nas
tuas
mãos
!
--
Também
eu
D.
Leocádia
!
Lé
com
cré
.
Também
eu
,
se
me
liberto
disto
que
não
tem
significação
,
não
encontro
nada
que
tenha
significação
.
Chegamos
ambos
ao
ponto
e
estamos
ambos
estarrecidos
.
Moeste-te
e
moeste-me
por
uma
palavra
apenas
...
Olha
bem
para
ti
!
Olha
bem
para
dentro
de
ti
!
Moras
na
rua
da
Bitesga
,
entre
duas
ou
três
curiosidades
seculares
.
Usas
um
vestido
de
lemistre
,
luvas
de
algodão
no
fio
e
um
broche
pendurado
ao
pescoço
.
Não
sei
por
que
bambúrrio
se
te
encasquetou
no
toutiço
a
ideia
de
Deus
e
do
dever
,
e
de
que
o
infinito
tem
de
dar
importância
ao
teu
problema
,
aos
teus
flatos
e
ao
teu
broche
,
onde
um
retrato
de
suíças
não
tira
de
mim
os
olhos
de
peixe
...
Não
mastigues
.
Bem
sei
que
só
nós
,
tu
e
eu
,
eu
e
tu
,
com
o
teu
vestido
de
lemistre
,
é
que
somos
capazes
de
contrair
noções
,
talvez
erróneas
mas
profundas
,
do
bem
e
do
mal
.
Os
outros
bichos
têm
mais
que
fazer
.
Mas
é
por
isso
mesmo
D.
Leocádia
que
te
caíram
os
dentes
postiços
e
que
começas
,
nesta
nova
situação
do
céu
e
do
inferno
,
a
compreender
que
o
bem
e
o
mal
é
tudo
a
mesma
coisa
.
Talvez
a
gente
não
possa
fazer
o
bem
senão
a
si
mesmo
...
--
Mas
então
--
e
crispa
a
mão
sobre
o
broche
--
talvez
o
bem
seja
uma
monstruosidade
,
talvez
todos
tenhamos
de
destruir
.
O
mal
é
que
eu
sinto
.
Para
o
mal
é
que
eu
fui
criada
!
--
E
sua
de
aflição
toda
a
tinta
que
lá
tem
dentro
,
quando
outra
D.
Leocádia
irrompe
da
carcaça
da
D.
Leocádia
.
--
Pergunto-te
se
o
que
tu
não
consegues
é
prolongar
o
mal
.
Pergunto-te
se
esse
orgulho
humano
,
se
esse
orgulho
sobre-humano
,
não
é
um
mal
maior
,
e
essa
piedade
que
sentes
não
é
por
ti
que
a
sentes
.
--
E
eu
,
e
eu
pergunto-te
se
a
minha
verdade
falsa
não
te
serviu
melhor
que
a
tua
verdade
amarga
.
--
Pergunto-te
a
ti
--
e
sacode-a
--
se
não
é
isto
que
eu
sinto
cá
dentro
,
do
fundo
dos
fundos
.
Pergunto-te
de
que
te
serve
a
mentira
com
que
coabitavas
.
Nunca
conseguiste
bem
nenhum
,
nunca
cumpriste
o
teu
dever
.
Logo
que
te
pus
a
ti
e
a
ela
na
mesma
situação
de
igualdade
já
não
pudeste
cumprir
o
teu
dever
.
--
Vontade
tinha
eu
de
fazer
o
mal
,
o
que
não
me
atrevia
era
a
fazê-lo
...
--
Oh
D.
Leocádia
mais
um
passo
,
dá
outro
passo
ainda
,
e
mergulhas
na
beatitude
como
quem
cumpre
um
destino
...
Todos
gritam
de
desespero
no
céu
e
no
inferno
.
Confundem-se
mil
bocas
,
as
coisas
mais
altas
e
as
coisas
mais
reles
.
Aqui
está
a
vila
toda
,
virada
do
avesso
,
os
ridículos
sem
vergonha
do
ridículo
e
os
infames
lambendo
a
infâmia
.
Aqui
está
a
ilusão
--
e
aqui
está
em
pêlo
a
D.
Possidónia
,
que
ainda
conserva
na
cabeça
o
chapéu
de
plumas
.
Aqui
está
a
ordem
e
aqui
está
a
desordem
,
as
palavras
inúteis
e
a
inútil
burandanga
,
toda
a
fórmula
,
todo
o
calvário
da
vida
para
subir
até
a
morte
--
e
aqui
nos
vemos
uns
aos
outros
tal
qual
somos
,
admiráveis
,
obscenos
,
reles
,
todos
da
mesma
lama
e
com
as
mesmas
chagas
.
--
Eras
tu
força
estúpida
e
cega
que
me
enchias
de
ilusão
para
poder
suportar
a
vida
?
Eras
tu
o
interesse
,
eras
tu
o
amor
?
...
Aqui
estão
de
uma
banda
as
fórmulas
(
e
só
agora
compreendo
a
sua
necessidade
)
aqui
está
do
outro
lado
a
vida
;
aqui
está
o
que
se
chamava
a
honra
,
e
o
que
se
chamava
o
dever
.
O
amigos
eis
aqui
todo
o
nosso
grotesco
,
todas
as
nossas
ambições
,
todas
as
nossas
vaidades
--
e
com
elas
o
absurdo
e
a
lógica
.
E
eis
aqui
o
meu
drama
e
o
teu
drama
.
Os
grandes
desmoronamentos
,
a
cólera
de
uns
e
o
terror
dos
outros
.
Eis
aqui
o
céu
e
o
inferno
,
o
máximo
de
ilusões
e
a
ausência
completa
de
ilusões
.
Aqui
as
vaias
,
o
sarcasmo
,
os
apupos
,
os
grandes
insultos
e
a
suprema
mixórdia
.
Desmoronou-se
tudo
,
todas
as
fachadas
e
todos
os
artifícios
.
Aqui
escorre
tinta
,
aqui
um
bafo
húmido
entontece
,
aqui
a
primavera
é
ridícula
,
aqui
a
flor
assume
aspetos
estranhos
e
o
pólen
vivo
escorre
,
aqui
a
vida
parece
uma
tela
onde
as
figuras
se
apagam
,
aqui
a
nuvem
acarreta
volúpia
,
esboços
de
seres
que
logo
se
dissolvem
,
aqui
a
nuvem
é
feita
de
gritos
e
avança
,
envolve
,
penetra
.
E
resulta
uma
mistura
de
sonho
e
caos
.
Agora
é
que
eu
sou
feliz
!
Agora
que
parti
todos
os
laços
que
me
prendiam
Ã 
convenção
e
Ã 
regra
!
E
ponho-me
a
chorar
diante
das
figuras
que
aí
vêm
com
as
garras
no
ar
e
as
bocas
abertas
,
direitas
a
mim
.
Avançam
como
avança
a
vida
,
furiosas
,
e
dementes
,
sem
escrúpulos
,
arrancando
de
si
próprias
farrapos
sórdidos
e
farrapos
de
carne
.
--
Estou
nas
tuas
mãos
...
Esta
noite
límpida
como
um
diamante
polido
não
existe
.
O
que
existe
é
atroz
...
Nem
a
primavera
existe
,
e
tudo
se
entreabre
em
entontecimento
azul
.
Nem
esta
harmonia
dos
mundos
,
que
eu
criei
,
existe
.
O
que
existe
é
atroz
.
Nem
este
sonho
em
que
ando
envolvido
e
iludido
.
Só
tu
existes
no
mundo
e
me
trazes
estonteado
no
mundo
.
Fecho-me
para
te
não
ver
e
estou
nas
tuas
mãos
.
Se
eu
pudesse
ouvir-te
,
ouvia
todos
os
gritos
que
se
soltaram
no
mundo
,
se
eu
pudesse
encarar-te
em
toda
a
tua
plenitude
--
via
o
negrume
monstruoso
e
caótico
avançando
para
mim
,
o
repelão
dourado
levando
tudo
diante
de
si
,
no
desespero
,
na
vida
e
na
morte
,
esmagando
sempre
e
renovando
sempre
,
para
criar
mais
dor
.
Não
te
fartas
.
Isto
é
desconhecido
,
é
absurdo
,
é
eterno
--
mas
a
beleza
trágica
da
vida
efémera
consiste
em
te
resistir
,
todo
o
nosso
afã
em
criar
uma
mentira
para
opor
Ã 
tua
verdade
--
de
que
resulte
dor
.
Tu
podes
tudo
como
verdade
.
Estou
nas
tuas
mãos
.
Eu
posso
tudo
como
mentira
,
e
só
assim
saio
das
tuas
mãos
.
A
verdade
é
a
dissolução
e
a
morte
,
és
tu
;
a
mentira
é
a
vida
.
Resisto-te
para
poder
viver
;
para
poder
viver
crio
a
mentira
trágica
.
Se
cedo
ao
teu
impulso
,
se
escuto
as
tuas
vozes
,
levas-me
para
uma
vida
inferior
;
se
te
oponho
a
mentira
,
caminho
por
uma
via
dolorosa
:
engrandeço-me
.
Estou
nas
tuas
mãos
--
e
nego-te
.
E
o
homem
é
tanto
maior
quanto
mais
alto
afirma
que
não
existes
.
Crispa-se-lhe
a
boca
,
dilacera-se
até
Ã s
últimas
fibras
,
luta
,
grita
e
sai
em
farrapos
das
tuas
mãos
.
Todos
os
heróis
são
mártires
,
todos
os
santos
foram
iludidos
até
Ã 
morte
.
--
A
tua
vida
,
a
minha
vida
,
foi
um
perpétuo
inferno
.
Tiveste
um
filho
e
apegaste-te
mais
ao
teu
dever
que
ao
teu
filho
.
Dedicaste-lhe
as
tuas
economias
.
Pelo
dever
esqueceste
interesses
e
paixões
,
e
na
tua
alma
solitária
só
coube
o
exaspero
e
o
dever
.
Mais
nada
.
E
à
medida
que
a
vida
te
inutilizou
as
ambições
e
te
gastou
os
sonhos
,
mais
te
apegaste
a
essa
palavra
,
que
foi
a
única
razão
da
tua
existência
.
Também
eu
!
Também
eu
!
Fechaste-te
com
ela
no
silêncio
gélido
da
vila
,
onde
,
nas
noites
sem
fim
,
se
chegava
a
ouvir
o
contacto
das
aranhas
devorando-se
com
volúpia
no
fundo
dos
saguões
.
Todos
os
dias
pesaste
o
pão
que
lhe
deste
,
mas
deste-lhe&lhes+o
.
E
,
tendo
perdido
tudo
,
só
o
dever
te
restou
no
mundo
--
e
a
órfã
,
a
quem
já
não
consegues
reconhecer
as
feições
.
A
mesma
coisa
nos
dilacerou
a
ambos
,
a
mesma
coisa
dolorosa
nos
encheu
de
cólera
,
à
medida
que
caminhávamos
para
a
velhice
e
para
a
morte
.
E
aqui
chegaste
,
aqui
cheguei
,
ambos
ridículos
e
amargos
,
saindo
de
uma
luta
desesperada
com
outra
coisa
que
nunca
quisemos
ver
.
Ambos
grotescos
e
de
pé
,
tu
e
eu
,
eu
e
tu
,
com
o
teu
broche
,
onde
o
mesmo
sujeito
de
suíças
--
lembrança
do
primeiro
matrimónio
!
--
não
tira
de
mim
os
olhos
aguados
de
peixe
.
Ambos
tendo
atravessado
numa
tábua
o
mais
trágico
de
todos
os
mares
,
e
no
fundo
a
mesma
dor
,
no
fundo
o
mesmo
fel
,
no
fundo
o
mesmo
esforço
para
sustentarmos
sobre
a
cabeça
esta
abóbada
que
não
existe
.
No
fundo
o
que
não
queríamos
ver
era
a
noite
...
--
Cessou
o
debate
.
--
Não
fales
mais
,
D.
Leocádia
.
Está
tudo
dito
...
A
figura
que
aí
vem
mastiga
em
seco
,
com
uma
camada
de
verde
e
outra
camada
de
sonho
.
A
figura
que
aí
vem
,
de
um
egoísmo
concentrado
,
e
a
que
aderem
ainda
os
mil
e
um
nadas
da
sua
existência
anterior
de
molusco
,
avança
hirta
para
mim
,
inteiriça
como
uma
barra
de
ferro
.
Ainda
cheira
a
mofo
,
mas
os
olhos
entranham-se-lhe
num
vasto
panorama
inexplorado
.
Vê
para
dentro
,
cada
vez
mais
sôfrega
e
o
seu
sonho
não
tem
limites
.
O
mal
não
tem
limites
.
Tem
diante
de
si
mil
anos
e
um
dia
para
essa
absorção
dolorosa
e
trágica
.
Abarca
o
mundo
.
O
mal
sim
!
O
mal
sim
,
porque
o
mal
não
é
um
acto
individual
,
o
crime
é
sempre
a
ação
impulsiva
ou
premeditada
dos
mortos
.
Para
praticar
um
crime
é
preciso
revolver
camadas
de
fantasmas
.
Desperta
ecos
adormecidos
até
não
sei
que
profundidade
.
Põe
em
debate
este
mundo
e
o
outro
mundo
.
Ó
D.
Leocádia
agora
é
que
tu
chegaste
ao
âmago
!
É
um
conflito
entre
ti
e
os
outros
mortos
,
uma
luta
num
tablado
que
abrange
o
universo
.
Daí
o
seu
prestígio
--
dai
o
imenso
cenário
que
se
desdobra
diante
da
D.
Leocádia
,
absorta
nesse
panorama
sem
limites
...
Só
há
no
céu
e
no
inferno
outra
figura
pior
.
É
este
ser
sem
nome
,
pedra
e
desespero
,
noite
e
desespero
,
que
se
imobiliza
na
inutilidade
de
todos
os
esforços
.
29
de
Junho
.
E
tenho
de
dar
mais
um
passo
!
Tenho
de
dar
outro
passo
ainda
!
Chega
o
momento
em
que
a
dor
se
não
separa
do
grotesco
.
Quer
queiram
quer
não
queiram
aí
estão
na
minha
frente
,
ridículos
,
maníacos
,
pueris
,
nesta
marcha
desordenada
para
o
sonho
;
tenho-os
na
minha
frente
,
e
com
eles
a
hipocrisia
,
as
explicações
confusas
,
as
leis
,
as
regras
,
os
hábitos
fétidos
,
e
tudo
o
que
lhes
serve
para
encobrir
as
duas
ou
três
realidades
de
que
se
não
podem
libertar
,
com
a
sua
filosofia
,
os
seus
livros
,
as
suas
teorias
--
e
no
fundo
instinto
!
Instinto
!
Instinto
!
;
tenho-os
aqui
só
bichos
em
frente
da
necessidade
fatal
,
da
verdade
iniludível
,
com
olhos
abertos
de
espanto
,
com
bocas
murchas
de
mentir
,
a
suar
grotesco
e
a
gritar
de
desespero
.
Tenho-os
aqui
ridículos
,
só
ridículos
,
só
enfim
ridículos
,
mas
já
prontos
para
todas
as
infâmias
.
A
vida
espalmou-os
,
secou-os
,
deformou-os
a
todos
.
Andou
por
aqui
a
mão
da
desgraça
,
a
mão
do
vício
,
a
grande
mãozada
de
ferro
que
deprime
e
esmaga
.
Um
alimentou-se
de
lascívia
,
outro
de
sonho
,
outro
de
avareza
,
outro
de
fel
.
Todos
diante
da
nova
visão
do
universo
se
sentem
grotescos
e
inúteis
de
corpo
e
alma
,
com
lepras
que
nunca
mais
se
limpam
,
com
nódoas
que
nunca
mais
se
lavam
,
com
ideias
e
palavras
entranhadas
,
com
ímpetos
de
gozo
e
monstruosos
apetites
.
Os
anos
passaram
,
os
anos
marcaram-nos
.
E
los
nus
,
uns
em
frente
dos
outros
,
nus
e
reles
,
nus
e
grotescos
,
com
o
esplendor
cada
vez
maior
,
cada
vez
mais
dourado
,
cada
vez
mais
sôfrego
diante
de
si
.
Nus
e
obscenos
,
nus
,
com
doenças
e
infâmias
secretas
.
Aqui
está
a
embófia
e
o
orgulho
,
aqui
está
o
que
come
e
digere
,
mas
,
no
fundo
deste
estômago
que
esmói
,
há
ainda
um
resto
de
sonho
;
aqui
está
a
velha
que
envelheceu
ridícula
,
mas
este
ridículo
é
atroz
.
Tudo
isto
contém
ânsia
,
ressuma
dor
até
nas
plumas
,
até
nos
trapos
.
Todos
os
sonhos
absurdos
,
os
sonhos
que
ninguém
se
atrevia
a
declarar
,
os
produtos
fétidos
de
noites
sobre
noites
de
relento
e
insónia
,
os
ridículos
sonhos
de
almas
embrionárias
,
transformam-se
em
realidade
e
resolvem-se
em
gritos
,
em
dor
e
em
grotesco
.
A
puerilidade
que
constitui
o
fundo
do
nosso
ser
,
as
pequenas
misérias
que
formam
montanha
,
e
as
grandes
tragédias
desgrenhadas
afundam-se
em
grotesco
.
A
todo
o
drama
se
mistura
grotesco
,
a
toda
a
dor
ritos
,
e
toda
a
convulsão
emerge
a
escorrer
grotesco
.
Ó
dor
o
que
tu
és
!
Aqui
está
a
dor
da
D.
Penarícia
,
a
dor
da
D.
Andresa
--
que
toda
a
sua
vida
foram
abjetas
--
e
temos
de
confessar
que
são
grotescas
.
Temos
de
confessar
que
a
dor
é
grotesca
diante
desta
mudez
impenetrável
.
A
vila
conhece
a
vacuidade
de
todos
os
esforços
,
o
grotesco
e
o
atroz
.
O
grotesco
na
dor
,
o
grotesco
aos
gritos
,
o
grotesco
mesmo
quando
avançam
para
o
assombro
,
com
restos
de
xailes
,
com
restos
de
penantes
,
com
restos
de
misérias
.
Tudo
isto
dá
grotesco
desmedido
,
mas
grotesco
.
Grotesco
com
sonho
,
grotesco
com
ouro
,
com
todo
o
ouro
do
céu
,
com
todas
as
estrelas
do
céu
,
mas
grotesco
afinal
.
A
grande
sombra
que
desaba
também
aos
gritos
,
a
grande
sombra
é
grotesca
de
dor
--
imensa
e
grotesca
--
esfarrapada
e
grotesca
.
A
D.
Adélia
é
grotesca
,
com
as
suas
manias
,
e
há
nela
Deus
e
o
Diabo
;
as
velhas
caquéticas
,
o
cortejo
funambulesco
de
rancores
,
tem
não
sei
o
quê
de
divino
.
Miscelânea
trágica
de
matéria
e
de
alma
,
que
se
resolve
em
dor
e
em
grotesco
,
caminhando
com
as
suas
dores
ridículas
,
com
as
suas
paixões
ridículas
,
com
as
suas
ambições
ridículas
--
caminhando
sempre
.
Lamentáveis
,
sórdidos
,
grotescos
,
escorrendo
viscosidades
,
e
só
eles
no
mundo
capazes
de
compreender
e
de
sofrer
.
Tudo
neles
é
grotesco
e
divino
.
Tudo
neles
é
angústia
,
desespero
e
vida
.
Tudo
neles
é
reles
e
só
neles
é
reles
.
Tudo
neles
,
até
o
ridículo
,
se
traduz
em
sofrimento
,
em
não
sei
quê
de
superior
,
que
lhes
dá
o
ar
,
apesar
dos
penantes
,
das
dedadas
,
dos
vícios
,
de
deuses
decaídos
,
de
deuses
em
luta
com
forças
supremas
,
que
,
pretendendo
torná-los
mais
grotescos
ainda
e
reduzi-los
a
zero
,
os
elevam
pelo
ridículo
e
pela
dor
.
São
lamentáveis
--
são
trágicos
.
Só
eles
lutam
,
e
tudo
neles
é
ânsia
e
desespero
,
para
entreverem
a
razão
oculta
que
os
escarnece
e
os
engrandece
.
Estarrecidos
e
grotescos
.
Bichos
e
grotescos
.
Divinos
e
grotescos
.
Há
neste
trapo
que
criaste
,
nesta
coroa
de
lata
que
foi
o
teu
sonho
e
a
tua
vida
,
não
sei
quê
de
imortal
.
Vê
que
tudo
ressuma
dor
,
que
o
fizeste
para
subir
,
mais
alto
sempre
,
para
esquecer
todas
as
bocas
que
te
reclamavam
do
fundo
dos
fundos
,
do
mais
trágico
dos
fundos
.
Na
tua
meticulosidade
Anacleto
,
na
tua
dúvida
ridícula
oh
D.
Leocádia
,
no
vislumbre
que
foi
a
tua
vida
,
no
teu
minuto
de
sonho
,
no
relâmpago
,
antes
de
te
curvares
definitivamente
sobre
a
meia
que
já
tem
vinte
metros
de
comprido
,
ó
prima
Angélica
,
ó
figura
tremenda
de
inépcia
,
que
também
achaste
sabor
Ã 
vida
e
logo
te
fechaste
com
ele
na
escuridão
cerrada
da
idiotia
--
na
maneira
como
apertaste
para
sempre
a
mandíbula
--
e
até
na
risca
que
deixou
de
ser
risca
e
no
vinco
que
perdeu
a
linha
e
o
assento
,
ó
Elias
&
Melias
,
em
tudo
e
em
todos
,
há
outra
coisa
tremenda
que
,
apesar
de
grotesca
,
nos
deixou
de
pé
,
e
não
sei
que
mistério
que
não
fala
,
que
não
quer
ou
não
pode
falar
,
mas
que
sentimos
vivo
,
real
,
imenso
ao
nosso
lado
e
na
nossa
companhia
.
Agora
é
que
ele
anda
Ã 
solta
!
agora
é
que
ele
anda
Ã 
solta
!
CAPÍTULO
XV
AVIDA
!
Avida
!
A
VIDA
!
A
pedra
também
sonha
:
a
vila
é
Lourdes
,
feira
e
hospital
onde
corre
o
ouro
Ã s
pazadas
.
A
multidão
converge
de
toda
a
terra
para
um
só
ponto
da
terra
:
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
Todas
as
agonias
em
marcha
dos
quatro
cantos
do
globo
.
Clamores
,
ânsias
,
gritos
.
Ao
mesmo
tempo
insolência
,
ao
mesmo
tempo
orgulho
.
Imponentes
criados
de
farda
amparam
velhos
arquimilionários
;
velhas
com
os
dentes
obturados
a
ouro
,
sorriem
para
um
e
para
o
outro
lado
,
como
bonecas
,
pintadas
,
repintadas
,
horríveis
.
Acarretam
em
padiolas
homens
de
grandes
ventres
gordurosos
,
fartos
de
moer
e
remoer
.
Seguem
mulheres
pálidas
,
de
olhos
de
sofreguidão
e
de
espanto
,
embrulhadas
em
peliças
raras
,
e
,
sob
as
peliças
,
a
mão
ferra-se-lhes
no
cancro
que
as
rói
.
E
homens
de
génio
indiferentes
,
alheados
,
sepultados
,
que
nenhum
espetáculo
arranca
ao
torpor
,
usados
pela
mentira
e
pelas
frases
.
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
Vem
o
rei
,
o
roque
,
a
rainha
e
as
velhas
meretrizes
,
a
Lavradeira
e
o
visconde
de
a
Flor
da
Murta
,
os
cónegos
que
herdaram
das
beatas
e
as
beatas
que
herdaram
dos
cónegos
.
Vem
as
velhas
cantoras
sem
voz
,
os
príncipes
destronados
,
os
banqueiros
,
a
finança
,
a
política
,
a
diplomacia
,
a
vasta
intriga
que
rói
o
mundo
,
e
os
que
anteveem
numa
sofreguidão
outra
vida
para
gozar
,
e
que
rebuscam
no
fundo
dos
baús
,
velhos
papéis
de
crédito
e
moedas
fora
de
usa
.
E
os
bichos
que
tomam
a
sério
as
suas
frases
,
as
suas
fardas
,
a
sua
vaidade
;
a
vida
artificial
,
as
princesas
desdentadas
e
cheias
de
espírito
,
com
velhas
cortes
bolorentas
e
os
seus
lacaios
e
as
suas
múmias
;
os
morfinomaníacos
;
o
bispo
untuoso
e
cínico
,
de
grandes
barbas
louras
cuidadas
,
apegado
a
um
báculo
dourado
e
um
capachinho
na
cabeça
,
com
uma
corte
de
mulheres
,
entre
uma
nuvem
de
pó-de-arroz
;
o
velho
general
,
o
velho
diplomata
,
e
uma
figura
com
um
resto
de
colar
que
lhe
ficou
de
todo
o
seu
império
,
uma
mulher
magra
com
rendas
do
passado
,
embrulhada
num
véu
que
lhe
esconde
a
velhice
,
de
luvas
brancas
para
que
lhe
não
vejam
o
pergaminho
das
mãos
,
e
um
grito
furioso
em
que
mostra
as
gengivas
brancas
:
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
Só
se
não
descortina
um
pobre
.
Como
conseguiu
aquela
mulher
,
com
o
filho
embrulhado
no
xaile
,
meter-se
no
cortejo
que
caminha
Ã 
pressa
para
o
Palácio
da
Saúde
?
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
O
ilustre
doutor
Arrobas
,
o
ilustre
doutor||_Coutinho
Coutinho|_Coutinho
,
o
ilustre
doutor||_Pimenta
Pimenta|_Pimenta
,
apoderaram-se
do
soro
,
e
pelo
embirrento
Palácio
,
reluzente
de
metais
,
branco
e
cínico
,
onde
se
recebe
o
ouro
num
cofre
como
um
saguão
,
desfila
gente
,
mais
gente
ansiosa
,
mais
gente
que
se
atropela
.
--
Ao
Gabiru
restam-lhe
três
árvores
no
quintal
e
o
sonho
que
para
os
outros
se
converteu
em
realidade
...
Os
ajudantes
de
avental
branco
todo
o
dia
circulam
e
atendem
a
fila
de
paralíticos
,
de
agónicos
,
de
tabéticos
,
os
milionários
,
os
príncipes
gastos
e
vesânicos
,
as
mulheres
de
luxo
,
com
embrulhos
de
notas
,
que
se
puseram
a
caminho
dos
quatro
cantos
do
globo
.
Os
comboios
não
cessam
de
despejar
aventureiros
e
mulheres
de
cabelos
tingidos
e
bocas
pintadas
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
--
e
um
cheiro
a
morte
que
tresanda
;
mais
gente
que
rapou
o
fundo
dos
cofres
e
corre
num
desesperado
arranco
;
tropéis
,
coortes
,
multidões
,
que
apertam
o
ouro
de
encontro
ao
peito
ou
que
o
premem
nas
algibeiras
,
com
as
mãos
de
encontro
Ã 
pele
,
entranhado
na
pele
,
entranhado
na
alma
.
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
Velhas
cocotes
de
Paris
,
maníacos
,
Wagners
,
com
música
,
lagos
,
cisnes
,
castelos
e
luar
,
e
algumas
múmias
do
tempo
do
império
,
com
escarros
do
tempo
do
império
e
joias
do
tempo
do
império
,
reluzentes
como
ídolos
.
E
com
elas
a
infâmia
,
tão
bela
e
tão
polida
,
e
aquele
além
,
que
tira
o
chapéu
num
gesto
mecânico
,
quando
o
criado
lhe&lhes+o
ordena
,
e
que
é
o
rei
do
cobre
ou
o
rei
do
petróleo
ou
o
rei
do
estanho
.
E
por
fim
,
num
burburinho
confuso
,
o
cortejo
de
padiolas
,
com
restos
que
se
não
têm
em
pé
,
embebidos
em
perfumes
e
atufados
em
rendas
,
antigas
dançarinas
da
Ópera
,
antigos
imperadores
fora
de
uso
,
paralíticos-gerais
--
e
cadeirinhas
,
seges
,
padiolas
,
correndo
,
despejando
todas
as
velhices
,
todas
as
impotências
,
todas
as
inutilidades
,
no
mesmo
grito
ansioso
,
furioso
,
clamoroso
:
--
A
vida
!
A
vida
!
A
vida
!
Sua
majestade
imperial
,
que
vivia
num
mundo
de
impassibilidade
,
e
a
D.
Perpétua
de
Meireles
,
perdem
ambos
a
linha
.
Ouvem
o
grito
os
moribundos
nos
sumptuosos
leitos
de
parada
,
já
ungidos
e
tingidos
,
já
com
a
última
camisa
preparada
,
já
com
os
últimos
sapatos
de
baile
preparados
e
o
mestre
escama
preparado
para
a
última
escanhoadela
nos
queixos
cor
de
cera
