),
sempre
encafuada
na
cozinha
da
Torre
,
passava
regularmente
a
"
ajudanta
da
Rosa
"
,
com
soldada
.
Um
dos
rapazes
,
de
doze
anos
,
espigado
e
esperto
,
também
Gonçalo
o
empregava
na
Torre
como
andarilho
,
para
os
recados
,
com
fardeta
de
botões
amarelos
.
O
outro
,
mole
e
ranhoso
,
mas
com
o
jeito
e
o
amor
de
carpinteirar
,
já
Gonçalo
,
sob
o
patrocínio
da
tia||_Louredo
Louredo|_Louredo
,
o
colocara
em
Lisboa
,
na
Oficina
de
S.
José
.
Duma
das
outras
raparigas
se
encarregava
a
mãe
de
Manuel
Duarte
,
amorável
senhora
que
habitava
uma
quinta
formosa
junto
a
Treixedo
,
e
adorava
Gonçalo
,
de
quem
se
considerava
"
vassala
"
.
Mas
para
a
mais
novinha
e
a
mais
fraquinha
,
não
se
arranjava
amparo
sólido
.
A
Rosa
lembrara
então
--
"
que
certamente
a
Sr
a
D.
Maria
da
Graça
recolheria
a
criaturinha
...
"
.
Gonçalo
rosnara
com
secura
:
--
"
Oh
!
por
uma
côdea
mais
de
pão
não
se
necessita
incomodar
a
cidade
--
Oliveira
!
"
Rosa
,
porém
,
enlevada
na
obra
,
desejando
para
pequerrucha
tão
franzina
e
loura
o
agasalho
duma
senhora
,
escrevera
a
Gracinha
,
pela
esmerada
letra
do
Bento
,
uma
verbosa
carta
com
o
pedido
,
e
toda
a
história
lamentosa
da
Crispola
,
e
louvores
devotos
Ã 
caridade
do
Sr.||_Doutor
Doutor|_Doutor
.
E
era
a
resposta
de
Gracinha
,
demorada
mas
enternecida
,
com
a
recomendação
"
de
lhe
mandarem
logo
a
pobre
criança
"
--
que
impacientava
o
Fidalgo
.
Porque
,
desde
a
tarde
abominável
do
mirante
,
estranhamente
se
apoderara
dele
uma
repugnância
quase
pudica
em
comunicar
com
os
Cunhais
!
Era
como
se
esse
mirante
e
a
torpeza
abrigada
dentro
das
suas
paredes
cor-de-rosa
,
empestassem
o
jardim
,
o
palacete
,
o
Largo
de
El-Rei
,
toda
a
cidade
--
Oliveira
,
e
ele
agora
,
por
asseio
moral
,
recuasse
ante
essa
região
empestada
,
onde
o
seu
coração
e
o
seu
orgulho
sufocavam
...
Logo
depois
da
sua
fuga
,
recebera
do
bom
Barrolo
uma
carta
espantada
:
"
Que
telha
foi
essa
?
Porque
não
esperaste
?
Eu
,
quando
voltei
Ã 
noite
da
quinta
do
Marges
,
até
fiquei
com
cuidado
.
E
não
imaginas
como
a
Gracinha
anda
nervosa
!
Soubemos
da
partida
,
por
acaso
,
por
um
cocheiro
do
Maciel
.
Já
hoje
comemos
os
pêssegos
,
mas
não
compreendemos
!
...
"
Gonçalo
respondeu
secamente
num
bilhete
:
--
"
Negócios
"
.
Depois
recordou
que
deixara
na
gaveta
do
seu
quarto
o
manuscrito
da
novela
;
e
mandou
um
moço
da
quinta
,
de
madrugada
,
com
um
recado
quase
secreto
ao
"
Padre||_Soeiro
Soeiro|_Soeiro
,
"
para
que
entregasse
a
pasta
ao
portador
,
bem
embrulhada
,
sem
contar
aos
senhores
...
"
.
Entre
a
Torre
e
os
Cunhais
só
desejava
separação
e
silêncio
.
E
nos
encerrados
dias
que
passou
na
Torre
(
sem
se
arriscar
a
Vila
Clara
,
no
terror
de
que
a
vergonha
do
seu
nome
já
andasse
rosnada
pelo
estanco
do
Simões
ou
pelo
armazém
do
Ramos
)
,
não
cessou
de
vibrar
numa
cólera
espalhada
que
a
todos
varava
...
Cólera
contra
a
irmã
que
,
calcando
pudor
,
altivez
de
raça
,
receio
dos
escárnios
de
Oliveira
,
tão
fácil
e
estouvadamente
como
se
calcam
as
flores
desbotadas
dum
tapete
,
correra
ao
mirante
,
ao
macho
da
bigodeira
,
apenas
ele
lhe
acenara
com
o
lenço
almiscarado
!
Cólera
contra
o
Barrolo
,
o
bochechudo
bacoco
,
que
empregava
os
seus
bacocos
dias
celebrando
o
Cavaleiro
,
arrastando
o
Cavaleiro
para
o
Largo
de
El-Rei
,
escolhendo
na
adega
os
vinhos
mais
finos
para
que
o
Cavaleiro
aquecesse
o
sangue
,
ajeitando
as
almofadas
de
todos
os
canapés
para
que
o
Cavaleiro
saboreasse
estiradamente
o
seu
charuto
e
a
graça
presente
de
Gracinha
!
Enfim
cólera
contra
si
,
que
,
pela
baixa
cobiça
de
uma
cadeira
em
S.
Bento
,
abatera
a
única
muralha
segura
entre
a
irmã
e
o
homem
da
marrafa
luzente
--
que
era
a
sua
inimizade
,
aquela
escarpada
inimizade
,
sempre
,
desde
Coimbra
,
tão
rijamente
reforçada
e
recaiada
!
...
Ah
!
todos
três
horrendamente
culpados
!
Depois
uma
tarde
,
enfastiado
da
solidão
,
ousou
um
passeio
por
Vila
Clara
.
E
reconheceu
que
na
Assembleia
,
no
estanco
do
Simões
,
na
loja
do
Ramos
,
os
amores
de
Gracinha
eram
certamente
tão
ignorados
como
se
se
passassem
nas
profundidades
da
Tartária
.
Imediatamente
a
sua
alma
doce
,
agora
sossegada
,
se
abandonou
Ã 
doçura
de
tecer
desculpas
subtis
para
todos
os
culpados
daquela
queda
triste
...
Gracinha
,
coitada
,
sem
filhos
,
com
tão
molengo
e
ensosso
marido
,
alheia
a
todos
os
interesses
da
inteligência
,
indolente
mesmo
para
uma
costura
ou
bordado
--
cedera
,
que
mulher
não
cederia
?
Ã 
crédula
e
primitiva
paixão
que
lhe
brotara
na
alma
,
nela
se
enraizara
,
lhe
dera
as
suas
únicas
alegrias
do
mundo
e
(
influência
ainda
mais
poderosa
!
)
lhe
arrancara
as
suas
únicas
lágrimas
!
O
Barrolo
,
coitado
,
era
o
Bacoco
--
e
como
o
"
pilriteiro
"
da
cantiga
,
incapaz
de
mais
nobres
frutos
,
só
produzia
os
"
pilritos
"
da
sua
Bacoquice
.
E
ele
,
coitado
dele
,
pobre
,
ignorado
,
irresistivelmente
se
rendera
Ã 
fatal
Lei
de
Acrescentamento
,
que
o
levara
,
como
a
todos
leva
na
ânsia
de
fama
e
fortuna
,
a
furar
precipitadamente
pela
porta
casual
que
se
abre
,
sem
reparar
na
estrumeira
que
atravanca
os
umbrais
...
Ah
,
realmente
,
todos
bem
pouco
culpados
diante
de
Deus
que
nos
criou
tão
variáveis
,
tão
frágeis
,
tão
dependentes
de
forças
por
nós
ainda
menos
governadas
do
que
o
vento
ou
do
que
o
Sol
!
Não
,
irremissivelmente
culpado
--
só
o
outro
,
o
malandro
da
grenha
ondeada
!
Esse
,
em
toda
a
sua
conduta
com
Gracinha
,
desde
estudante
,
mostrara
sempre
um
egoísmo
atrevido
,
só
punível
como
puniam
os
antigos
Ramires
,
com
a
morte
depois
dos
tormentos
,
e
a
carcaça
posta
aos
corvos
.
Enquanto
lhe
agradou
,
na
ociosidade
dos
longos
estios
,
um
namoro
bucólico
sob
os
arvoredos
da
Torre
namorara
.
Quando
considerou
que
uma
mulher
e
filhos
lhe
atravancariam
a
vida
ligeira
--
traíra
.
Logo
que
a
antiga
bem-amada
pertenceu
a
outro
homem
--
recomeçara
o
cerco
lânguido
para
colher
,
sem
os
encargos
da
paternidade
,
as
emoções
do
sentimento
.
E
apenas
esse
marido
lhe
entreabre
a
sua
porta
--
não
se
demora
,
fende
brutalmente
sobre
a
presa
!
Ah
,
como
o
avô||_Tructesindo
Tructesindo|_Tructesindo
trataria
vilão
de
tal
vilania
!
Certamente
o
assava
numa
rugidora
fogueira
diante
das
barbacãs
--
ou
,
nas
masmorras
da
Alcáçova
,
lhe
entupia
as
goelas
falsas
com
bom
chumbo
derretido
...
Pois
ele
,
neto
de
Tructesindo
,
nem
sequer
podia
,
quando
encontrasse
o
Cavaleiro
nas
ruas
de
Oliveira
,
carregar
o
chapéu
sobre
a
testa
e
passar
!
A
menor
diminuição
nessa
intimidade
tão
desastradamente
reatada
--
seria
como
a
revelação
da
torpeza
ainda
abafada
nas
paredes
do
mirante
!
Toda
Oliveira
cochicharia
,
riria
.
--
"
Olha
o
Fidalgo
da
Torre
!
Mete
o
Cavaleiro
nos
Cunhais
com
a
irmã
,
e
logo
,
passadas
semanas
,
rompe
de
novo
com
o
Cavaleiro
!
Houve
escândalo
,
e
gordo
!
"
--
Que
delícia
para
as
Lousadas
!
Não
,
ao
contrário
!
agora
devia
ostentar
pelo
Cavaleiro
uma
fraternidade
tão
larga
e
tão
ruidosa
--
que
,
pela
sua
largueza
e
o
seu
ruído
,
inteiramente
tapasse
e
abafasse
o
sujo
enredo
que
por
trás
latejava
.
Fingimento
torturante
--
e
imposto
pela
honra
do
nome
!
O
sujo
enredo
bem
guardado
entre
os
mais
densos
arvoredos
do
jardim
,
na
mais
cerrada
penumbra
do
mirante
!
--
e
por
fora
,
ao
sol
,
nas
praças
de
Oliveira
,
ele
sempre
com
o
braço
carinhosamente
enlaçado
no
braço
do
Cavaleiro
!
Os
dias
rolavam
--
e
no
espírito
de
Gonçalo
não
se
estabelecia
serenidade
.
E
sobretudo
o
amargurava
sentir
que
era
forçado
a
essa
intimidade
vistosa
com
o
Cavaleiro
--
tanto
pelo
cuidado
do
seu
nome
,
como
pela
conveniência
da
sua
eleição
.
Toda
a
sua
altivez
por
vezes
se
revoltava
:
--
"
Que
me
importa
a
eleição
!
Que
valor
tem
uma
encardida
cadeira
em
S.
Bento
?
...
"
Mas
logo
a
seca
realidade
o
emudecia
.
A
eleição
era
a
única
fenda
por
onde
ele
lograria
escapar
do
seu
buraco
rural
;
e
,
se
rompesse
com
o
Cavaleiro
,
esse
vilão
,
vezeiro
a
vilanias
,
imediatamente
,
com
o
apoio
da
horda
intrigante
de
Lisboa
,
improvisaria
outro
candidato
por
Vila
Clara
...
Desgraçadamente
ele
era
um
desses
seres
vergados
que
dependem
.
E
a
triste
dependência
de
onde
provinha
?
Da
pobreza
--
dessa
escassa
renda
de
duas
quintas
,
abastança
para
um
simples
,
mas
pobreza
para
ele
,
com
a
sua
educação
,
os
seus
gostos
,
os
seus
deveres
de
fidalguia
,
o
seu
espírito
de
sociabilidade
.
E
estes
pensamentos
lenta
e
capciosamente
o
empurraram
a
outro
pensamento
--
Ã 
D.
Ana
Lucena
,
aos
seus
duzentos
contos
...
Até
que
uma
manhã
encarou
corajosamente
urna
possibilidade
perturbadora
:
casar
com
a
D.
Ana
!
--
Por
que
não
?
Ela
claramente
lhe
mostrara
inclinação
,
quase
consentimento
...
Por
que
não
casaria
com
a
D.
Ana
?
Sim
!
o
pai
carniceiro
,
o
irmão
assassino
...
Mas
também
ele
,
entre
tantos
avós
até
aos
Suevos
ferozes
,
descortinaria
algum
avô
carniceiro
;
e
a
ocupação
dos
Ramires
,
através
dos
séculos
heróicos
,
consistira
realmente
em
assassinar
.
De
resto
o
carniceiro
e
o
assassino
,
ambos
mortos
,
sombras
remotas
,
pertenciam
a
uma
lenda
que
se
apagava
.
D.
Ana
,
pelo
casamento
,
subiria
da
Populaça
para
a
Burguesia
.
Ele
não
a
encontrava
no
talho
do
pai
,
nem
no
valhacouto
do
irmão
--
mas
na
quinta
da
Feitosa
,
já
Rica-Dona
,
com
procurador
,
com
capelão
,
com
lacaios
,
como
uma
antiga
Ramires
.
Ah
!
sinceramente
,
toda
a
hesitação
era
pueril
--
desde
que
esses
duzentos
contos
,
de
dinheiro
muito
limpo
,
de
bom
dinheiro
rural
,
os
trazia
com
o
seu
corpo
,
mulher
tão
formosa
e
séria
.
Com
esse
puro
ouro
,
e
o
seu
nome
,
e
o
seu
talento
,
não
necessitaria
,
para
dominar
na
Política
,
a
refalsada
mão
do
Cavaleiro
...
E
depois
que
vida
nobre
e
completa
!
A
sua
velha
Torre
restituída
ao
esplendor
sóbrio
de
outras
eras
;
uma
lavoura
de
luxo
no
histórico
terrão
de
Treixedo
;
as
viagens
fecundas
Ã s
terras
que
educam
!
...
E
a
mulher
que
fornecia
estes
regalos
não
lhes
amargava
o
gozo
,
como
em
tantos
casamentos
ricos
,
com
a
sua
fealdade
,
os
seus
agudos
ossos
,
ou
a
sua
pele
relentada
...
Não
!
Depois
do
brilho
social
do
dia
não
o
esperava
na
alcova
um
mostrengo
--
mas
Vénus
.
E
assim
,
lentamente
trabalhado
por
estas
tentações
,
mandou
uma
tarde
um
bilhete
Ã 
prima
Maria
,
Ã 
Feitosa
,
pedindo
--
"
para
se
encontrarem
,
sós
,
nalgum
passeio
dos
arredores
,
porque
desejava
ter
com
ela
uma
conversazinha
séria
e
íntima
...
"
.
Mas
três
imensos
dias
se
arrastaram
--
e
não
apareceu
a
almejada
carta
da
Feitosa
.
Gonçalo
concluiu
que
a
prima
Maria
,
tão
esperta
,
farejando
a
natureza
da
conversazinha
e
sem
uma
certeza
para
o
alegrar
,
retardava
,
se
recusava
.
Atravessou
então
uma
desolada
semana
,
remoendo
a
melancolia
duma
vida
que
sentia
oca
e
toda
feita
de
incertezas
.
O
orgulho
,
um
pudor
complicado
,
não
lhe
consentiam
voltar
a
Oliveira
,
ao
quarto
de
onde
implacavelmente
avistaria
,
por
sobre
o
arvoredo
,
a
cúpula
do
mirante
com
o
seu
gordo
Cupido
;
--
e
quase
o
arrepiava
a
ideia
de
beijar
a
irmã
na
face
que
o
outro
babujara
!
Sobre
a
eleição
descera
um
silêncio
de
abóbada
--
e
outra
repugnância
,
mais
acerba
,
lhe
vedava
escrever
ao
Cavaleiro
.
João
Gouveia
gozava
as
suas
férias
na
Costa
,
de
sapatos
brancos
,
apanhando
conchinhas
na
praia
.
E
Vila
Clara
não
se
tolerava
nesse
meado
ardente
de
Setembro
--
com
o
Titó
no
Alentejo
,
onde
o
levara
uma
doença
do
velho
morgado
de
Cidadelhe
,
o
Manuel
Duarte
na
quinta
da
mãe
dirigindo
as
vindimas
,
e
a
Assembleia
,
deserta
e
adormecida
sob
o
inumerável
sussurro
das
moscas
...
Para
se
ocupar
e
atulhar
as
horas
,
mais
que
por
dever
ou
gosto
de
Arte
,
retomou
a
sua
novela
.
Mas
sem
fervor
,
sem
veia
ágil
.
Agora
era
a
sanhuda
arrancada
de
Tructesindo
e
dos
seus
cavaleiros
,
correndo
sobre
o
Bastardo
de
Baião
.
Lance
dificultoso
--
reclamando
fragor
,
um
rebrilhante
colorido
medieval
.
E
ele
tão
mole
e
tão
apagado
!
...
Felizmente
,
no
seu
poemeto
,
o
tio||_Duarte
Duarte|_Duarte
recheara
esse
violento
trecho
de
bem
apinceladas
paisagens
,
de
interessantes
rasgos
de
guerra
.
Logo
na
Ribeira
do
Couce
,
Tructesindo
encontrava
cortada
a
machado
a
decrépita
ponte
,
cujos
rotos
barrotes
e
tabuões
carcomidos
entulhavam
no
fundo
a
corrente
escassa
.
Na
sua
fuga
o
Bastardo
acauteladamente
a
desmantelara
,
para
deter
a
cavalgada
vingadora
.
Então
a
pesada
hoste
de
Santa
Ireneia
avançou
pela
esguia
ourela
,
ladeando
os
renques
de
choupos
em
demanda
do
vau
do
Espigal
...
Mas
que
tardança
!
Quando
as
derradeiras
mulas
de
carga
choutaram
na
terra
de
além-ribeira
,
já
a
tarde
se
adoçava
,
e
nas
poças
de
água
,
entre
as
poldras
,
o
brilho
esmorecia
,
umas
ainda
de
ouro
pálido
,
outras
apenas
rosadas
.
Imediatamente
D.
Garcia
Viegas
,
o
Sabedor
,
aconselhou
que
a
mesnada
se
dividisse
:
--
a
peonagem
e
a
carga
avançando
para
Montemor
,
esgueirada
e
calada
,
para
esquivar
recontros
;
os
senhores
de
lança
e
os
besteiros
de
cavalo
arrancando
em
dura
carreira
para
colher
o
Bastardo
.
Todos
louvaram
o
ardil
do
Sabedor
;
e
a
cavalgada
,
aligeirada
das
filas
tardas
de
archeiros
e
fundibulários
,
largou
,
soltas
as
rédeas
,
através
de
terras
ermas
,
depois
por
entre
barrocais
,
até
aos
Três
Caminhos
,
desolada
chá
onde
se
ergue
solitariamente
aquele
carvalho
velhíssimo
que
outrora
,
antes
de
exorcizado
por
S.||_Froalengo
Froalengo|_Froalengo
,
abrigava
no
sábado
mais
negro
de
janeiro
,
ao
clarão
de
archotes
enxofrados
,
a
Grande
Ronda
de
todas
as
bruxas
de
Portugal
.
junto
do
carvalho
Tructesindo
sopeou
a
arrancada
;
e
,
alçado
nos
estribos
,
farejava
as
três
sendas
que
se
trifurcam
e
se
encovam
entre
ásperos
,
lôbregos
cerros
de
bravio
e
de
tojo
.
Passara
aí
o
Bastardo
malvado
?
...
Ah
!
por
certo
passara
e
toda
a
sua
maldade
--
porque
no
respaldo
duma
fraga
,
junto
a
três
cabras
magras
retouçando
o
mato
,
jazia
,
com
os
braços
abertos
,
um
pobre
pastorinho
morto
,
varado
por
uma
frecha
!
Para
que
o
triste
cabreiro
não
soprasse
novas
da
gente
de
Baião
--
uma
bruta
seta
lhe
atravessara
o
peito
escarnado
de
fome
,
mal
coberto
de
trapos
.
Mas
por
qual
das
sendas
se
embrenhara
o
malvado
?
Na
terra
solta
,
raspada
pelo
vento
suão
que
rolava
de
entre
montes
,
não
apareciam
pegadas
revoltas
de
tropel
fugindo
.
E
,
em
tal
solidão
,
nem
choça
ou
palhoça
de
onde
vilão
ou
velha
alapada
espreitassem
a
levada
do
bando
...
Então
,
ao
mando
do
alferes
Afonso
Gomes
,
três
almogavres
despediram
pelos
três
caminhos
Ã 
descoberta
enquanto
os
cavaleiros
,
sem
desmontar
,
desafivelavam
os
morriões
para
limpar
nas
faces
barbudas
o
suor
que
os
alagava
,
ou
abeiravam
os
ginetes
dum
sumido
fio
de
água
que
Ã 
orla
da
chá
se
arrastava
entre
raio
caniçal
.
Tructesindo
não
se
arredou
de
sob
a
ramaria
do
carvalho
de
S.||_Froalengo
Froalengo|_Froalengo
,
imóvel
sobre
o
murzelo
imóvel
,
todo
cerrado
no
ferro
da
sua
negra
armadura
,
as
mãos
juntas
sobre
a
sela
e
o
elmo
pesadamente
inclinado
como
em
mágoa
e
oração
.
E
ao
lado
,
com
as
coleiras
eriçadas
de
pregos
,
as
sangrentas
línguas
penduradas
,
arquejavam
,
estirados
,
os
seus
dois
mastins
.
Já
no
entanto
a
espera
se
alongava
,
inquieta
,
enfadonha
--
quando
o
almogavre
que
metera
pela
senda
de
Nascente
,
reapareceu
num
rolo
de
poeira
,
atirando
logo
o
alarde
de
longe
,
corri
a
ascuma
alta
.
A
hora
escassa
de
carreira
avistara
num
cabeço
uma
hoste
acampada
,
em
arraial
seguro
,
rodeado
de
estaca
e
vala
!
...
--
Que
pendão
?
--
As
treze
arruelas
.
--
Deus
louvado
!
--
gritou
Tructesindo
,
que
estremeceu
como
acordando
.
--
E
D.
Pedro
de
Castro
,
o
Castelão
,
que
entrou
com
os
leoneses
e
vem
pelas
senhoras
Infantas
!
Por
esse
caminho
,
pois
,
não
se
atrevera
o
Bastardo
!
...
Mas
já
pela
senda
de
Poente
recolhia
outro
almogavre
contando
que
entre
cerros
,
num
pinhal
,
topara
um
bando
de
bufarinheiros
genoveses
,
retardados
desde
alva
,
porque
um
deles
esmorecera
com
mal
de
febres
.
E
então
?
...
--
Então
,
pela
borda
do
pinheiral
apenas
passara
m
todo
o
dia
(
no
jurar
dos
genoveses
)
uma
companhia
de
truões
,
voltando
da
feira
de
Grajelos
.
Só
restava
pois
o
trilho
do
meio
,
pedregoso
e
esbarrancado
como
o
leito
enxuto
duma
torrente
.
E
por
ele
,
a
um
brado
de
Tructesindo
,
tropeou
a
cavalgada
.
Mas
já
o
crepúsculo
tristíssimo
descia
--
e
sempre
o
caminho
se
estirava
,
agreste
,
soturno
,
infindável
,
entre
os
cerros
de
urze
e
rocha
,
sem
uma
cabana
,
um
muro
,
uma
sebe
,
rasto
de
rês
ou
homem
.
Ao
longe
,
mais
ao
longe
,
enfim
,
enxergaram
a
campina
árida
,
coberta
de
solidão
e
penumbra
,
dilatada
na
sua
mudez
até
a
um
céu
remoto
,
onde
já
se
apagava
uma
derradeira
tira
de
poente
cor
de
cobre
e
cor
de
sangue
.
Então
Tructesindo
deteve
a
abalada
,
rente
de
espinheiros
que
se
torciam
nas
lufadas
mais
rijas
do
suão
:
--
Por
Deus
,
senhores
,
que
.
corremos
em
pressa
vã
e
sem
esperança
!
...
Que
pensais
,
Garcia
Viegas
?
Todo
o
bando
se
apinhara
;
e
uma
fumarada
subia
dos
ginetes
arquejantes
,
sob
as
coberturas
de
malha
.
O
Sabedor
estendeu
o
braço
:
--
Senhores
!
O
Bastardo
,
antes
de
nós
,
galgou
de
escapada
essa
campina
além
,
e
meteu
a
Vale
Murtinho
para
pernoitar
na
Honra
de
Agredel
,
que
é
bem
afortalezada
e
parenta
de
Baião
...
--
E
nós
,
pois
,
D.
Garcia
?
--
Nós
,
senhores
e
amigos
,
só
nos
resta
também
pernoitar
.
Voltemos
aos
Três
Caminhos
.
E
de
lá
,
em
boa
avença
,
ao
arraial
do
Sr.||_D._Pedro_de_Castro
D.|_D._Pedro_de_Castro
Pedro|_D._Pedro_de_Castro
de|_D._Pedro_de_Castro
Castro|_D._Pedro_de_Castro
,
a
pedir
agasalho
...
A
par
de
tamanho
senhor
encontraremos
mais
fartamente
que
nos
nossos
alforges
o
que
todos
,
cristãos
e
brutos
,
vamos
necessitando
,
cevada
,
um
naco
de
vianda
,
e
de
vinhos
três
golpes
rijos
...
Todos
bradaram
com
alvoroço
:
--
"
Bem
traçado
!
bem
traçado
!
...
"
--
E
de
novo
,
pelo
barranco
pedregoso
,
a
cavalgada
trotou
pesadamente
para
os
Três
Caminhos
--
onde
já
dois
corvos
se
encarniçavam
sobre
o
corpo
do
pastorinho
morto
.
Em
breve
,
ao
cabo
do
caminho
do
Nascente
,
no
cabeço
alto
,
alvejaram
as
tendas
do
arraial
,
ao
clarão
das
fogueiras
que
por
todo
ele
fumegavam
.
O
adail
de
Santa
Ireneia
arrancou
da
buzina
três
sons
lentos
anunciando
filho
de
algo
.
Logo
de
dentro
da
estacada
outras
buzinas
soaram
,
claras
e
acolhedoras
.
Então
o
adail
galopou
até
ao
valado
,
a
anunciar
Ã s
atalaias
postadas
nas
barreiras
,
entre
luzentes
fogos
de
almenara
,
a
mesnada
amiga
dos
Ramires
.
Tructesindo
parara
no
córrego
escuro
,
que
o
pinheiral
cerrado
mais
escurecia
,
movendo
e
gemendo
no
vento
.
Dois
cavaleiros
,
de
sobreveste
negra
e
capuz
,
logo
correram
pelo
pendor
do
outeiro
--
bradando
que
o
Sr.||_D._Pedro_de_Castro
D.|_D._Pedro_de_Castro
Pedro|_D._Pedro_de_Castro
de|_D._Pedro_de_Castro
Castro|_D._Pedro_de_Castro
esperava
o
nobre
senhor
--
Santa
Ireneia
e
muito
se
aprazia
para
todo
o
seu
regalo
e
serviço
!
Silenciosamente
,
Tructesindo
desmontou
;
e
com
D.
Garcia
Viegas
,
e
Leonel
de
Samora
e
Mendo
de
Briteiros
e
outros
parentes
do
solar
,
todos
sem
lança
ou
broquel
,
descalçados
os
guantes
,
galgaram
o
cabeço
até
Ã 
estacada
,
cujas
cancelas
se
escancararam
,
mostrando
,
na
claridade
incerta
dos
fogaréus
sombrios
,
magotes
de
peões
onde
,
por
entre
os
bacinetes
de
ferro
,
surdiam
toucas
amarelas
de
mancebas
e
gorros
enguizalhados
de
jograis
.
Apenas
o
velho
assomou
aos
barrotes
,
dois
infanções
,
sacudindo
a
espada
,
bradaram
:
--
Honra
!
honra
!
aos
ricos-homens
de
Portugal
!
As
trompas
misturavam
o
clangor
ríspido
aos
rufos
lassos
dos
tambores
.
E
por
entre
a
turba
,
que
caladamente
recuara
em
alas
lentas
,
avançou
,
precedido
por
quatro
cavaleiros
que
erguiam
archotes
acesos
,
o
velho
D.
Pedro
de
Castro
,
o
Castelão
,
o
homem
das
longas
guerras
e
dos
vastos
senhorios
.
Um
corselete
de
anta
com
lavores
de
prata
cingia
o
seu
peito
já
curvado
,
como
consumido
por
tamanhas
fadigas
de
pelejar
e
tamanhas
cobiças
de
reinar
.
Sem
elmo
,
sem
armas
,
apoiava
a
mão
cabeluda
de
rijas
veias
a
um
bastão
de
marfim
.
E
os
olhos
encovados
faiscavam
,
com
afável
curiosidade
,
na
requeimada
magreza
da
face
,
de
nariz
mais
recurvo
que
o
bico
dum
falcão
,
repuxado
a
um
lado
por
um
fundo
gilvaz
que
se
sumia
na
barba
crespa
,
aguda
e
quase
branca
.
Diante
do
senhor
--
Santa
Ireneia
alargou
vagarosamente
os
braços
.
E
com
um
grave
riso
que
mais
lhe
recurvou
,
sobre
a
barba
espetada
,
o
nariz
de
rapina
:
--
Viva
Deus
!
Grande
é
a
noite
que
vos
traz
,
primo
e
amigo
!
Que
não
a
esperava
eu
de
tanta
honra
,
nem
sequer
de
tanto
gosto
!
...
Ao
rematar
este
duro
capítulo
,
depois
de
três
manhãs
de
trabalho
,
Gonçalo
arrojou
a
pena
com
um
suspiro
de
cansaço
.
Ali
!
já
lhe
entrava
a
fartura
dessa
interminável
novela
,
desenrolada
como
um
novelo
solto
--
sem
que
ele
lhe
pudesse
encurtar
os
fios
,
tão
cerradamente
os
emaranhara
no
seu
denso
poema
o
tio||_Duarte
Duarte|_Duarte
,
que
ele
seguia
gemendo
!
E
depois
,
nem
o
consolava
a
certeza
de
construir
obra
forte
.
Esses
Tructesindos
,
esses
Bastardos
,
esses
Castros
,
esses
Sabedores
,
eram
realmente
varões
Afonsinos
,
de
sólida
substância
histórica
?
...
Talvez
apenas
ocos
títeres
,
mal
engonçados
em
erradas
armaduras
,
povoando
inverídicos
arraiais
e
castelos
,
sem
um
gesto
ou
dizer
que
datassem
das
velhas
idades
!
E
ao
outro
dia
não
reuniu
em
todo
o
seu
ser
coragem
para
retomar
aquela
sôfrega
correria
dos
de
Santa
Ireneia
sobre
o
bando
escapadiço
de
Baião
.
De
resto
já
remetera
três
capítulos
da
novela
--
já
calmara
as
ânsias
do
Castanheiro
.
Mas
a
ociosidade
mais
lhe
pesou
nessa
semana
,
arrastada
pelos
canapés
ou
por
entre
os
buxos
do
jardim
,
fumando
e
tristemente
sentindo
que
a
vida
lhe
fugia
em
fumo
.
Para
o
enervar
acrescia
um
aborrecimento
de
dinheiro
uma
letra
de
seiscentos
mil-réis
,
do
derradeiro
ano
de
Coimbra
,
sempre
reformada
,
sempre
avolumada
,
e
que
,
agora
,
o
emprestador
,
um
certo
Leite
,
de
Oliveira
,
reclamava
com
dureza
.
O
seu
alfaiate
de
Lisboa
também
o
importunava
com
uma
conta
pavorosa
,
atulhando
duas
laudas
.
Mas
sobretudo
o
desolava
a
solidão
da
Torre
.
Todos
os
alegres
amigos
dispersos
pela
beira-mar
ou
nas
quintas
.
A
eleição
encalhada
como
uma
barca
no
lodo
.
A
irmã
decerto
com
o
outro
no
mirante
.
Até
a
prima
Maria
,
desatendendo
ingratamente
o
seu
tímido
pedido
duma
"
conversazinha
"
.
E
ele
no
seu
quente
casarão
,
sem
energia
,
imobilizado
numa
inércia
crescente
,
como
se
cordas
o
travassem
,
cada
dia
mais
apertadas
--
e
de
homem
se
volvesse
em
fardo
.
Uma
tarde
no
seu
quarto
,
vagaroso
e
sombrio
,
sem
mesmo
parolar
com
o
Bento
,
acabava
de
se
vestir
para
montar
a
cavalo
,
espairecer
num
galope
pelos
caminhos
de
Valverde
--
quando
o
pequeno
da
Crispola
(
já
estabelecido
na
Torre
como
pajem
,
de
fardeta
de
botões
amarelos
)
bateu
esbaforidamente
Ã 
porta
.
--
Era
uma
senhora
que
parara
ao
portão
,
dentro
duma
carruagem
,
pedia
ao
Fidalgo
para
descer
...
--
Não
disse
o
nome
?
--
Não
,
senhor
.
É
uma
senhora
magra
,
puxada
a
dois
cavalos
,
com
redes
...
A
prima
Maria
!
Com
que
alvoroço
correu
,
agarrando
no
cabide
do
corredor
um
velho
chapéu
de
palha
!
E
em
baixo
foi
como
se
contemplasse
a
deusa
da
Fortuna
,
na
sua
roda
ligeira
.
--
Oh
prima
Maria
,
que
surpresa
!
...
Que
felicidade
!
Debruçada
da
portinhola
da
carruagem
(
a
caleche
azul
da
Feitosa
)
,
D.
Maria
Mendonça
,
com
um
chapéu
novo
enramalhetado
de
lilases
,
desculpou
atrapalhadamente
e
rindo
o
seu
silêncio
.
Recebera
a
carta
do
primo
muito
atrasada
...
Sempre
o
fatal
carteiro
,
trôpego
e
bêbado
...
Depois
uns
dias
muito
atarefados
em
Oliveira
com
a
Anica
,
que
preparava
para
o
Inverno
a
casa
da
Rua
das
Velas
.
--
E
finalmente
,
como
devia
uma
visita
em
Vila
Clara
Ã 
pobre
Venância
Rios
,
que
tem
estado
doente
,
achei
mais
simples
e
mais
completo
parar
na
Torre
...
E
então
?
Gonçalo
sorria
,
embaraçado
:
--
Então
,
nada
de
grave
,
mas
...
É
que
desejava
conversar
consigo
...
Por
que
não
entra
?
Abrira
a
portinhola
.
Ela
preferia
passear
na
estrada
.
E
ambos
se
encaminharam
para
o
velho
banco
de
pedra
,
que
os
álamos
abrigavam
em
frente
ao
portão
da
Torre
.
Gonçalo
sacudiu
com
o
lenço
a
ponta
do
banco
.
--
Pois
,
prima
Maria
,
eu
desejava
conversar
...
Mas
é
difícil
,
tão
difícil
!
...
Talvez
o
melhor
seja
atacar
a
questão
brutalmente
.
--
Ataque
.
--
Então
lá
vai
!
...
A
prima
acha
que
eu
perco
o
meu
tempo
se
me
dedicar
Ã 
sua
amiga
D.
Ana
?
Pousada
de
leve
Ã 
borda
do
banco
,
enrolando
atentamente
a
seda
preta
do
guarda-
solinho
,
Maria
Mendonça
tardou
,
murmurou
:
--
Não
,
acho
que
o
primo
não
perde
o
seu
tempo
...
--
Ah
!
acha
?
Ela
considerava
Gonçalo
,
gozando
a
sua
perturbação
e
ansiedade
.
--
Jesus
,
prima
!
...
Diga
alguma
coisa
mais
!
--
Masque
quer
que
lhe
diga
mais
lá
lhe
declarei
em
Oliveira
.
Ainda
sou
muito
nova
para
andar
com
recadinhos
de
sentimento
.
Mas
acho
que
a
Anica
é
bonita
,
é
rica
,
é
viúva
...
Gonçalo
arrancou
do
banco
,
erguendo
os
braços
,
em
desolação
.
E
,
como
D.
Maria
também
se
erguera
,
ambos
seguiram
pela
tira
de
relva
que
orla
os
álamos
.
Ele
quase
gemia
desconsolado
:
--
Ora
bonita
,
viúva
,
rica
...
Para
conhecer
esses
grandes
segredos
não
a
incomodava
eu
,
prima
!
...
Que
diabo
!
seja
boa
rapariga
,
seja
franca
.
A
prima
sabe
,
decerto
já
ambas
conversaram
...
Seja
franca
.
Ela
tem
por
mim
alguma
simpatia
?
D.
Maria
parou
,
murmurou
,
riscando
com
a
ponta
do
guarda-
solinho
o
trilho
amarelado
da
relva
:
--
Pois
está
claro
que
tem
...
--
Bravo
!
Então
,
se
daqui
a
um
tempo
,
passados
estes
primeiros
meses
de
luto
,
eu
me
declarasse
,
me
...
Ela
dardejou
a
Gonçalo
os
espertos
olhos
:
--
Santo
Deus
,
como
o
primo
por
aí
vai
,
a
galope
...
Então
é
uma
paixão
?
Gonçalo
tirou
o
seu
velho
chapéu
de
palha
,
passou
lentamente
os
dedos
pelos
cabelos
.
E
num
imenso
e
triste
desabafo
:
--
Olhe
,
prima
!
É
sobretudo
a
necessidade
de
me
acomodar
na
vida
!
Pois
não
lhe
parece
?
--
Tanto
me
parece
que
lhe
indiquei
o
bom
pouso
...
E
agora
adeus
,
passa
das
cinco
horas
.
Não
me
quero
demorar
por
causa
dos
criados
.
Gonçalo
protestou
,
suplicou
:
--
Mais
um
bocadinho
!
...
É
tão
cedo
!
Só
outra
coisa
,
com
franqueza
.
Ela
é
boa
rapariga
?
D.
Maria
voltara
,
ao
cabo
do
renque
de
álamos
,
recolhendo
Ã 
caleche
:
--
Uma
pontinha
de
génio
,
para
animar
a
existência
.
Mas
muito
boa
rapariga
...
E
uma
dona
de
casa
admirável
!
O
primo
não
imagina
como
anda
a
Feitosa
.
A
ordem
,
o
asseio
,
a
regularidade
,
a
disciplina
...
Ela
olha
por
tudo
,
até
pela
adega
,
até
pela
cocheira
!
Gonçalo
esfregou
radiantemente
as
mãos
:
--
Pois
se
daqui
a
um
ano
se
realizar
o
grande
acontecimento
,
hei-de
gritar
por
toda
a
parte
que
foi
a
prima
Maria
que
salvou
a
casa
dos
Ramires
!
--
Por
isso
eu
trabalho
,
para
servir
o
brasão
e
o
nome
!
exclamou
ela
,
saltando
ligeiramente
para
a
caleche
,
como
se
fugisse
,
arremessada
aquela
clara
confissão
.
O
trintanário
trepara
Ã 
almofada
.
E
enquanto
os
cavalos
folgados
largavam
,
aos
corcovos
,
D.
Maria
ainda
gritou
:
--
Sabe
quem
encontrei
em
Vila
Clara
?
O
Titó
!
--
O
Titó
?
...
--
Chegou
do
Alentejo
,
vem
jantar
consigo
.
Eu
não
o
trouxe
na
carruagem
por
decência
,
para
o
não
comprometer
...
E
a
caleche
rolou
--
entre
os
risos
e
os
doces
acenos
com
que
ambos
se
afagavam
,
naquela
nova
concordância
mais
calorosa
duma
conspiração
sentimental
.
Gonçalo
largou
logo
alegremente
para
Vila
Clara
,
ao
encontro
do
Titó
.
E
já
o
alvoroçava
a
ideia
de
colher
do
Titó
,
íntimo
da
Feitosa
,
informações
sobre
a
D.
Ana
,
o
seu
génio
,
os
seus
modos
.
A
prima
Maria
,
por
amor
dos
Ramires
(
sobretudo
,
coitada
,
para
proveito
dos
Mendonças
!
)
idealizava
a
noiva
.
Mas
o
Titó
,
o
homem
mais
verídico
do
Reino
,
amando
a
verdade
com
a
antiga
devoção
de
Epaminondas
,
apresentaria
D.
Ana
sem
um
enfeite
nem
um
desenfeite
.
E
o
Titó
...
Ali
,
sob
o
seu
vozeirão
troante
,
a
sua
indolência
bovina
,
o
Titó
possuía
um
espírito
muito
atento
,
muito
penetrante
.
Logo
Ã 
Portela
os
dois
amigos
se
encontraram
.
E
,
apesar
de
separação
tão
curta
,
o
abraço
foi
estrondoso
.
--
Oh
sô||_Gonçalão
Gonçalão|_Gonçalão
!
...
--
Oh
Titózinho
querido
!
tens
feito
cá
uma
falta
enorme
!
...
E
teu
irmão
?
.
O
mano
melhor
,
mas
arrasado
.
Muito
cartapácio
e
muita
fêmea
para
velho
de
sessenta
anos
.
E
ele
lá
o
avisara
:
--
"
Mano
João
,
mano
João
!
olhe
que
assim
sempre
agarrado
aos
papéis
velhos
e
Ã s
cachopas
novas
,
o
mano
rebenta
!
"
--
E
por
cá
?
Essa
eleição
?
--
A
eleição
agora
para
Outubro
,
nos
começos
de
Outubro
...
De
resto
,
sensaboria
universal
.
Gouveia
na
Costa
,
Manuel
Duarte
na
vindima
...
Eu
secadote
,
murchote
,
sem
veia
,
até
sem
apetite
.
--
Olha
que
eu
venho
jantar
e
convidei
o
Videirinha
.
--
Bem
sei
,
já
medisse
a
prima
Maria
,
que
parou
um
bocado
na
Torre
...
Ela
está
na
Feitosa
com
a
D.
Ana
.
Durante
um
momento
repisou
sobre
a
intimidade
da
prima
Maria
na
Feitosa
,
com
a
tentação
de
desabafar
,
logo
ali
na
estrada
,
sobre
o
inesperado
romance
que
desabrochara
.
Mas
não
ousou
!
Era
um
angustiado
acanhamento
,
como
a
vergonha
de
cobiçar
assim
todos
os
restos
do
pobre
Lucena
--
o
circulo
e
a
viúva
.
Então
,
conversando
do
Alentejo
e
do
mano
João
(
que
contara
muitas
antigualhas
maçadoras
sobre
a
genealogia
dos
Ramires
)
,
desceram
da
Portela
Ã 
Torre
,
com
tenção
de
estirar
o
passeio
até
aos
Bravais
.
Mas
,
na
Torre
,
Gonçalo
desejou
avisar
a
Rosa
dos
dois
convivas
inesperados
,
senhores
de
tão
poderoso
garfo
.
Entraram
pela
porta
do
pomar
,
onde
um
fio
lento
de
água
se
atardava
nos
regueiros
.
Aos
brados
galhofeiros
do
Fidalgo
a
Rosa
acudiu
,
limpando
as
mãos
ao
avental
.
O
quê
!
dois
convidados
!
Mesmo
quatro
,
e
mais
valentes
,
que
graças
a
Deus
Nosso
Senhor
o
jantarinho
sobrava
!
Ainda
de
tarde
comprara
a
uma
mulher
da
Costa
um
cesto
de
sardinhas
,
graúdas
e
gordas
que
regalavam
!
...
O
Titó
reclamou
logo
uma
fritada
tremenda
de
sardinha
e
ovos
.
E
os
dois
amigos
atravessavam
o
pátio
--
quando
Gonçalo
reparou
no
Bento
,
escarranchado
no
banco
da
latada
,
diante
duma
tigela
,
e
areando
com
entusiasmo
um
castão
de
prata
lavrada
,
que
emergia
de
dentro
duma
toalha
enrolada
,
como
duma
bainha
.
--
Que
castão
é
esse
,
Bento
?
assim
embrulhado
?
O
Bento
lentamente
sacou
da
toalha
torcida
um
chicote
,
escuro
e
comprido
,
com
três
arestas
afiadas
como
as
dum
florete
.
--
Nem
o
Sr.||_Doutor
Doutor|_Doutor
sabia
!
Estava
no
sótão
.
Agora
de
tarde
andava
lá
a
escarafunchar
por
causa
de
uma
ninhada
de
gatos
,
e
detrás
dum
baú
dou
com
umas
esporas
de
prateleira
e
com
este
arrocho
...
Gonçalo
estudou
o
maciço
castão
de
prata
,
sacudiu
a
fina
vara
que
zinia
:
--
Esplêndido
chicote
...
Oh
Titó
,
hem
?
...
Afiado
como
um
cutelo
.
E
antigo
,
muito
antigo
,
como
as
minhas
armas
...
De
que
diabo
é
feito
?
baleia
?
--
De
cavalo-marinho
...
Uma
arma
terrível
.
Mata
um
homem
...
O
mano
João
tem
um
,
mas
com
castão
de
metal
...
Mata
um
homem
!
--
Bem
--
rematou
Gonçalo
.
--
Limpa
e
põe
no
meu
quarto
Bento
!
Passa
a
ser
o
meu
chicote
de
guerra
!
Ã
porta
do
pomar
ainda
encontraram
o
Pereira
da
Riosa
,
de
quinzena
de
cotim
deitada
aos
ombros
.
Em
breve
,
no
dia
de
S.
Miguel
,
o
Pereira
tomava
enfim
a
lavra
da
Torre
.
E
Gonçalo
gracejou
,
mostrando
ao
Titó
o
lavrador
famoso
.
Eis
o
homem
!
eis
o
grande
homem
que
se
preparava
a
tornar
a
Torre
uma
falada
maravilha
de
seara
,
vinha
e
horta
!
O
Pereira
coçava
a
barba
rala
:
--
E
também
a
enterrar
bom
dinheiro
!
Enfim
um
gosto
sempre
valeu
mais
que
um
vintém
!
E
o
Fidalgo
,
como
patrão
,
merece
terra
em
que
os
olhos
se
esqueçam
de
regalados
!
...
--
Oh
,
Sr.||_Pereira
Pereira|_Pereira
!
--
ribombou
o
Titó
.
--
Então
não
se
esqueça
de
cuidar
dos
melões
.
É
uma
vergonha
!
Nunca
na
Torre
se
comeu
um
bom
melão
!
--
Pois
para
o
ano
,
assim
Deus
nos
conserve
,
já
V.
Exª
comerá
na
Torre
um
bom
melão
!
Gonçalo
abraçou
ainda
o
esperto
lavrador
--
e
apressou
para
a
estrada
,
decidido
a
desenrolar
toda
a
confidência
ao
Titó
,
na
solidão
favorável
do
arvoredo
dos
Bravais
.
Mas
,
apenas
recomeçaram
a
caminhada
,
o
mesmo
enleio
o
travou
--
quase
temendo
agora
as
informações
do
Titó
,
homem
tão
severo
,
de
moral
tão
escarpada
.
E
todo
o
demorado
giro
pelos
Bravais
o
findaram
,
sem
que
Gonçalo
desafogasse
.
O
crepúsculo
descera
,
mole
e
quente
,
quando
recolheram
--
conversando
sobre
a
pesca
do
sável
no
Guadiana
.
Defronte
do
portão
da
Torre
,
Videirinha
esperava
,
dedilhando
o
violão
na
penumbra
dos
álamos
.
Como
a
noite
se
conservava
abafada
,
sem
uma
aragem
,
jantaram
na
varanda
,
com
dois
candeeiros
acesos
.
Logo
ao
desdobrar
o
guardanapo
,
o
Titó
,
vermelho
e
espraiado
sobre
a
cadeira
,
declarou
"
que
graças
ao
Senhor||_da|_Saúde
da||_da|_Saúde
Saúde|_da|_Saúde
,
a
sede
era
boa
!
"
Ele
e
Gonçalo
praticaram
as
usadas
façanhas
de
garfo
e
de
copo
.
Quando
o
Bento
serviu
o
café
,
uma
imensa
e
lustrosa
lua
nova
surgia
,
ao
fundo
da
quinta
escura
,
por
trás
dos
outeiros
de
Valverde
.
Gonçalo
,
enterrado
numa
cadeira
de
vime
,
acendeu
o
charuto
com
beatitude
.
Todos
os
tédios
e
incertezas
dessas
semanas
se
despegavam
da
sua
alma
como
cinza
apagada
,
brevemente
varrida
.
E
foi
sentindo
menos
a
doçura
da
noite
,
que
um
sabor
melhor
Ã 
vida
desanuviada
,
que
exclamou
:
--
Pois
,
senhores
,
agora
,
está
uma
delícia
!
...
Videirinha
,
depois
dum
curto
cigarro
,
retomara
o
violão
.
Através
da
quinta
,
pedaços
de
muros
caiados
,
algum
trilho
de
rua
mais
descoberto
,
a
água
do
Tanque
Grande
,
rebrilhavam
ao
luar
que
resvalava
dos
cerros
;
e
a
quietação
do
arvoredo
,
da
claridade
,
da
noite
,
penetravam
na
alma
com
adormecedora
carícia
.
Titó
e
Gonçalo
soboreavam
o
famoso
conhaque
de
Moscatel
,
preciosa
antigualha
da
Torre
,
silenciosamente
enlevados
no
Videirinha
--
que
recuara
para
o
fundo
da
varanda
,
se
envolvera
em
sombra
.
Nunca
o
bom
cantador
ferira
as
cordas
com
inspiração
mais
enternecida
.
Até
os
campos
,
o
céu
inclinado
,
a
lua
cheia
sobre
as
colinas
,
escutavam
os
queixumes
do
fado
da
Areosa
.
E
no
escuro
,
sob
a
varanda
,
o
pigarro
da
Rosa
,
os
passos
abafados
dos
criados
,
algum
sumido
riso
de
rapariga
,
o
bater
das
orelhas
dum
perdigueiro
--
eram
como
a
presença
dum
povo
suavemente
atraído
pelo
descante
formoso
.
Assim
a
noite
se
alongou
,
a
Lua
subiu
com
solitário
fulgor
.
Titó
,
pesado
do
bródio
,
adormecera
.
E
como
sempre
,
para
findar
,
Videirinha
atacou
ardentemente
o
Fado
dos
Ramires
:
Quem
te
verá
sem
que
estremeça
,
Torre
de
Santa
Ireneia
,
Assim
tão
negra
e
calada
,
Por
noites
de
lua
cheia
...
E
lançou
então
uma
quadra
nova
,
que
trabalhara
nessa
semana
com
amor
,
sobre
uma
erudita
nota
do
bom
Padre||_Soeiro
Soeiro|_Soeiro
.
Era
a
glória
magnífica
de
Paio
Ramires
,
Mestre
do
Templo
--
a
quem
o
Papa||_Inocêncio
Inocêncio|_Inocêncio
,
e
a
Rainha
Branca
de
Castela
,
e
todos
os
Príncipes
da
Cristandade
suplicam
que
se
arme
,
e
corra
em
dura
pressa
,
e
liberte
S.||_Luís_Rei_de_França
Luís|_Luís_Rei_de_França
Rei|_Luís_Rei_de_França
de|_Luís_Rei_de_França
França|_Luís_Rei_de_França
,
cativo
nas
terras
do
Egipto
...
Que
só
em
Paio
Ramires
Põe
agora
o
mundo
a
esperança
...
Que
junte
os
seus
cavaleiros
E
que
salve
o
Rei
de
França
!
E
por
este
avô
e
tal
façanha
até
Gonçalo
se
interessou
acompanhando
o
canto
,
num
trémulo
esganiçado
,
de
braço
erguido
:
Ai
,
que
junte
os
seus
cavaleiros
E
que
salve
o
Rei
de
França
!
...
Ao
rolar
mais
forte
do
coro
,
Titó
descerrou
as
pálpebras
,
arrancou
do
canapé
o
corpanzil
imenso
--
e
declarou
que
marchava
para
Vila
Clara
:
--
Estou
derreado
!
Sempre
em
jornada
e
sem
dormir
,
desde
ontem
Ã s
quatro
da
manhã
que
larguei
de
Cidadelhe
...
Caramba
,
dava
agora
,
como
aquele
rei
grego
,
um
cruzado
por
um
burro
!
Então
Gonçalo
,
animado
pelo
conhaque
,
também
se
ergueu
com
uma
resolução
quase
alegre
:
--
Oh
Titó
,
antes
de
saíres
,
anda
,
cá
dentro
que
quero
falar
contigo
a
respeito
dum
caso
!
Agarrara
um
dos
candeeiros
,
penetrou
na
sala
de
jantar
,
onde
errava
o
cheiro
de
magnólias
morrendo
num
vaso
.
E
aí
,
sem
preparação
,
com
os
olhos
bem
decididos
,
bem
cravados
no
Titó
--
que
o
seguira
arrastadamente
,
ainda
se
espreguiçava
:
--
Oh
.
Titó
,
ouve
lá
e
sê
franco
.
Tu
ias
muito
Ã 
Feitosa
...
Que
te
parece
aquela
D.
Ana
?
Titó
,
que
despertara
como
ao
rebentar
dum
morteiro
,
considerou
Gonçalo
com
assombro
:
--
Ora
essa
!
Mas
a
que
propósito
?
...
Gonçalo
atalhou
,
na
pressa
de
colher
rapidamente
uma
certeza
:
--
Olha
!
Eu
para
ti
não
tenho
segredos
.
Nestas
últimas
semanas
houveram
aí
umas
conversas
,
uns
encontros
...
Enfim
,
para
resumir
,
se
daqui
a
tempos
eu
pensasse
em
casar
com
a
D.
Ana
,
creio
que
ela
,
por
seu
lado
,
não
recusava
.
Tu
ias
Ã 
Feitosa
.
Tu
sabes
...
Que
tal
rapariga
é
ela
?
Titó
cruzara
os
braços
violentamente
:
--
Pois
tu
vais
casar
com
a
D.
Ana
?
--
Homem
,
não
vou
casar
.
Não
sigo
esta
noite
para
a
Igreja
.
Por
ora
quero
só
informações
...
E
de
quem
as
posso
ter
,
mais
Francas
e
mais
seguras
,
do
que
de
ti
,
que
és
meu
amigo
e
que
a
conheces
?
Titó
não
descruzara
os
braços
--
levantando
para
o
Fidalgo
da
Torre
a
face
honesta
e
severa
:
--
Pois
tu
pensas
em
casar
com
a
D.
Ana
,
tu
,
Gonçalo
Mendes
Ramires
?
...
Gonçalo
atirou
um
gesto
de
impaciência
e
fartura
:
--
Oh
!
se
me
vens
com
a
fidalguia
e
com
o
Paio
Ramires
...
O
Titó
quase
berrou
,
na
sua
indignação
:
--
Qual
fidalguia
!
É
que
um
homem
de
bem
,
como
tu
,
não
pensa
em
casar
com
uma
criatura
como
ela
!
...
Fidalguia
?
...
Sim
!
Mas
fidalguia
de
alma
e
de
coração
!
Gonçalo
emudeceu
,
trespassado
.
Depois
,
com
uma
serenidade
a
que
se
forçara
,
argumentou
,
deduziu
:
--
Bem
!
tu
então
sabes
outras
coisas
...
Eu
por
mim
sei
que
ela
é
bonita
e
rica
;
sei
também
que
é
séria
,
porque
nunca
sobre
ela
se
rosnou
nem
aqui
nem
em
Lisboa
;
são
qualidades
para
se
casar
com
uma
mulher
...
Tu
agora
afianças
que
se
não
pode
casar
com
ela
.
Portanto
sabes
outras
coisas
...
Diz
.
Foi
então
o
Titó
que
emudeceu
,
imóvel
diante
do
Fidalgo
,
como
se
o
laço
duma
corda
o
colhesse
e
o
travasse
.
Por
fim
,
soprando
,
com
um
esforço
enorme
:
--
Tu
não
me
chamaste
para
eu
depor
como
testemunha
...
Em
princípio
,
sem
explicações
,
perguntas
se
podes
casar
com
essa
mulher
.
E
eu
,
sem
explicações
,
em
princípio
,
declaro
que
não
...
Que
diabo
queres
mais
?
Gonçalo
exclamou
,
revoltado
:
--
Que
quero
?
Pelo
amor
de
Deus
,
Titó
!
...
Supõe
tu
que
estou
doidamente
apaixonado
pela
D.
Ana
,
ou
que
tenho
um
interesse
imenso
em
casar
com
ela
...
Que
não
estou
,
nem
tenho
:
mas
supõe
!
Nesse
caso
não
se
desvia
um
amigo
dum
acto
em
que
ele
está
tão
fundamente
empenhado
,
sem
lhe
apresentar
uma
razão
,
uma
prova
...
Assim
apertado
,
Titó
baixou
a
cabeça
,
que
coçou
com
desespero
.
Depois
acobardadamente
,
para
escapar
,
adiou
a
contenda
:
--
Olha
,
Gonçalo
,
eu
estou
muito
estafado
.
Tu
não
vais
a
esta
hora
para
a
Igreja
;
e
ela
menos
,
que
o
outro
marido
ainda
não
arrefeceu
na
cova
.
Então
amanhã
conversamos
.
Atirou
duas
passadas
enormes
,
empurrou
a
porta
da
varanda
,
berrando
pelo
Videirinha
:
--
São
que
horas
,
Videira
!
Toca
a
abalar
,
que
não
dormi
desde
Cidadelhe
.
Videirinha
,
que
preparava
com
esmero
um
grogue
frio
,
esvaziou
atabalhoadamente
o
copo
,
recolheu
o
violão
precioso
.
E
Gonçalo
não
os
deteve
,
esfregando
silenciosamente
as
mãos
,
amuado
com
aquela
recusa
do
Titó
tão
desamiga
e
teimosa
.
Como
sombras
atravessaram
uma
sala
onde
dormia
,
esquecida
desde
os
Ramires
do
século
XVIII
,
uma
espineta
de
charão
.
No
patamar
da
escada
que
conduzia
Ã 
portinha
verde
,
Gonçalo
,
para
os
alumiar
,
erguera
um
castiçal
.
Titó
acendeu
um
cigarro
Ã 
vela
.
A
sua
mão
cabeluda
tremia
.
--
Então
,
entendido
...
Apareço
amanhã
,
Gonçalo
.
--
Quando
quiseres
,
Titó
.
E
no
seco
assentimento
do
Fidalgo
transparecia
tanto
despeito
--
que
Titó
hesitou
nos
estreitos
degraus
que
atulhava
.
Por
fim
desceu
pesadamente
.
Videirinha
,
já
na
estrada
,
considerava
o
céu
,
a
luminosa
serenidade
:
--
Que
linda
noite
,
Sr.||_Doutor
Doutor|_Doutor
!
--
Linda
,
Videirinha
...
E
obrigado
.
Você
hoje
tocou
divinalmente
.
Gonçalo
entrara
na
sala
dos
retratos
,
ousara
apenas
o
castiçal
--
quando
,
por
baixo
da
varanda
aberta
,
o
vozeirão
do
Titó
retumbou
:
--
Oh
Gonçalo
,
desce
cá
abaixo
.
O
Fidalgo
rolou
pelos
degraus
com
sofreguidão
.
Para
além
dos
álamos
,
no
luar
da
estrada
,
Videirinha
afinava
o
violão
.
E
apenas
a
face
do
Fidalgo
surdiu
na
claridade
da
porta
,
o
Titó
,
que
esperava
com
o
chapéu
para
a
nuca
,
desabafou
:
--
Oh
Gonçalo
,
tu
ficaste
amuado
...
É
tolice
!
E
entre
nós
não
quero
sombras
.
Então
lá
vai
!
Tu
não
podes
casar
com
essa
mulher
,
porque
ela
teve
um
amante
.
Não
sei
se
antes
ou
depois
desse
teve
outro
.
Não
há
criatura
mais
manhosa
,
nem
mais
disfarçada
.
Não
me
venhas
agora
com
perguntas
.
Mas
fica
certo
que
ela
teve
um
amante
.
Sou
eu
que
to
afirmo
;
e
tu
sabes
que
eu
nunca
minto
!
Bruscamente
meteu
Ã 
estrada
,
com
os
possantes
ombros
vergados
.
Gonçalo
não
se
movera
de
sobre
os
degraus
de
pedra
,
diante
mudos
álamos
,
como
ele
imóveis
.
Uma
palavra
passara
,
irreparável
,
no
macio
silêncio
da
noite
e
da
Lua
--
e
eis
o
alto
sonho
que
construíra
sobre
a
D.
Ana
e
a
sua
beleza
e
os
seus
duzentos
contos
despenhado
no
lodo
!
Lentamente
subiu
,
repenetrou
na
sala
.
Por
cima
da
chama
alta
da
vela
,
num
painel
fusco
,
uma
face
acordara
,
uma
seca
,
amarelada
face
,
de
altivos
bigodes
negros
,
que
inclinava
atenta
como
reparando
.
E
longe
,
Videirinha
espalhava
,
pelos
campos
adormecidos
,
os
ingénuos
versos
celebrando
a
tamanha
da
Casa
ilustre
:
Que
só
em
Paio
Ramires
Põe
agora
o
mundo
esperança
...
Que
junte
os
seus
cavaleiros
E
que
salve
o
Rei
de
França
!
...
Até
noite
alta
Gonçalo
,
passeando
pelo
quarto
,
remoeu
a
amarga
certeza
de
que
sempre
,
através
de
toda
a
sua
vida
(
quase
desde
o
colégio
de
S.||_Fiel
Fiel|_Fiel
!
)
,
não
cessara
de
padecer
humilhações
.
E
todas
lhe
resultavam
de
intentos
muito
simples
,
tão
seguros
para
qualquer
homem
como
o
voo
para
qualquer
ave
--
só
para
ele
constantemente
rematados
por
dor
,
vergonha
ou
perda
!
A
entrada
da
vida
escolhe
com
entusiasmo
um
confidente
,
um
irmão
,
que
traz
para
a
quieta
intimidade
da
Torre
--
e
logo
esse
homem
se
apodera
ligeiramente
do
coração
de
Gracinha
e
ultrajosamente
a
abandona
!
Depois
concebe
o
desejo
tão
corrente
de
penetrar
na
vida
política
e
logo
o
acaso
o
força
a
que
se
renda
e
se
acolha
Ã 
influência
desse
mesmo
homem
,
agora
autoridade
poderosa
,
por
ele
durante
todos
esses
anos
de
despeito
tão
detestada
e
chasqueada
!
Depois
abre
ao
amigo
,
agora
restabelecido
na
sua
convivência
,
a
porta
dos
Cunhais
,
confiado
na
seriedade
,
no
rígido
orgulho
da
irmã
--
e
logo
a
irmã
se
abandona
ao
antigo
enganador
,
sem
luta
,
na
primeira
tarde
em
que
se
encontra
com
ele
na
sombra
favorável
dum
caramanchão
!
Agora
pensa
em
casar
com
uma
mulher
que
lhe
oferecia
com
uma
grande
beleza
uma
grande
fortuna
--
e
imediatamente
um
companheiro
de
Vila
Clara
passa
e
segreda
:
--
"
A
mulher
que
escolheste
,
Gonçalinho
,
é
uma
marafona
cheia
de
amantes
!
"
Decerto
essa
mulher
não
a
amava
com
um
amor
nobre
e
forte
!
Mas
decidira
acomodar
nos
formosos
braços
dela
,
muito
confortavelmente
,
a
sua
sorte
insegura
--
e
eis
que
logo
desaba
,
com
esmagadora
pontualidade
,
a
humilhação
costumada
.
Realmente
o
Destino
malhava
sobre
ele
com
rancor
desmedido
!
--
E
porquê
?
--
murmurava
Gonçalo
,
despindo
melancolicamente
o
casaco
.
--
Em
vida
tão
curta
,
tanta
decepção
...
Porquê
?
Pobre
de
mim
!
Caiu
no
vasto
leito
como
numa
sepultura
--
enterrou
a
face
no
travesseiro
com
um
suspiro
,
um
enternecido
suspiro
de
piedade
por
aquela
sua
sorte
tão
contrariada
,
tão
sem
socorro
.
E
recordava
o
presunçoso
verso
do
Videirinha
,
ainda
nessa
noite
proclamado
ao
violão
:
Velha
casa
de
Ramires
Honra
e
flor
de
Portugal
!
Como
a
flor
murchara
!
Que
mesquinha
honra
!
E
que
contraste
o
do
derradeiro
Gonçalo
,
encolhido
no
seu
buraco
de
Santa
Ireneia
,
com
esses
grandes
avós
Ramires
cantados
pelo
Videirinha
--
todos
eles
,
se
a
História
e
Lenda
não
mentiam
,
de
vidas
tão
triunfais
e
sonoras
!
Não
!
nem
sequer
deles
herdara
a
qualidade
por
todos
herdada
através
dos
tempos
--
a
valentia
fácil
.
Seu
pai
ainda
fora
o
bom
Ramires
destemido
que
na
falada
desordem
da
romaria
da
Riosa
avançava
com
um
guarda-sol
contra
três
clavinas
engatilhadas
.
Mas
ele
...
Ali
,
no
segredo
do
quarto
apagado
,
bem
o
podia
livremente
gemer
--
ele
nascera
com
a
falha
,
a
falha
de
pior
desdouro
,
essa
irremediável
fraqueza
da
carne
,
que
,
irremediavelmente
,
diante
de
um
perigo
,
uma
ameaça
,
uma
sombra
,
o
forçava
a
recuar
,
a
fugir
...
A
fugir
dum
Casco
,
A
fugir
dum
malandro
de
suiças
loiras
que
,
numa
estrada
e
depois
numa
venda
o
insulta
sem
motivo
,
para
meramente
ostentar
pimponice
e
arreganho
.
Ah
,
vergonhosa
carne
,
tão
espantadiça
!
E
a
alma
...
Nessa
calada
treva
do
quarto
bem
o
podia
reconhecer
também
,
gemendo
.
A
mesma
fraqueza
lhe
tolhia
a
alma
!
Era
essa
fraqueza
que
o
abandonava
a
qualquer
influência
,
logo
por
ela
levado
como
folha
seca
por
qualquer
sopro
.
Porque
a
prima
Maria
uma
tarde
adoça
os
espertos
olhos
e
lhe
aconselha
,
por
trás
do
leque
,
que
se
interesse
pela
D.
Ana
--
logo
ele
,
fumegando
de
esperança
,
ergue
sobre
o
dinheiro
e
a
beleza
de
D.
Ana
uma
presunçosa
torre
de
ventura
e
luxo
.
E
a
eleição
?
essa
desgraçada
eleição
?
Quem
o
empurrara
para
a
eleição
,
e
para
a
reconciliação
indecente
com
o
e
para
os
desgostos
daí
emanados
?
O
Gouveia
,
só
com
argúcias
,
murmuradas
por
cima
do
cachené
,
desde
a
loja
do
Íamos
até
Ã 
esquina
do
Correio
!
Mas
quê
!
mesmo
dentro
da
sua
Torre
era
governado
pelo
Bento
,
que
superiormente
lhe
impunha
gostos
,
dietas
,
passeios
,
e
opiniões
e
gravatas
!
--
Homem
de
tal
natureza
,
por
mais
bem
dotado
na
inteligência
,
é
massa
inerte
a
que
o
Mundo
constantemente
imprime
formas
várias
e
contrárias
.
O
João
Gouveia
fizera
dele
um
candidato
servil
.
O
Manuel
Duarte
poderia
fazer
dele
um
beberrão
imundo
.
O
Bento
facilmente
o
levaria
a
atar
ao
pescoço
,
em
vez
duma
gravata
de
seda
,
uma
coleira
de
couro
!
Que
miséria
!
E
todavia
o
Homem
só
vale
pela
Vontade
só
no
exercício
da
Vontade
reside
o
gozo
da
Vida
.
Porque
se
a
Vontade
bem
exercida
encontra
em
torno
submissão
--
então
é
a
delícia
do
domínio
sereno
;
se
encontra
em
torno
resistência
então
é
a
delícia
maior
da
luta
interessante
.
Só
não
sai
gozo
forte
e
viril
da
inércia
que
se
deixa
arrastar
mudamente
,
num
silêncio
e
macieza
de
cera
...
Mas
ele
,
ele
,
descendendo
de
tantos
varões
famosos
pelo
Querer
--
não
conservaria
,
escondida
algures
no
seu
Ser
,
dormente
e
quente
como
uma
brasa
sob
cinza
,
uma
parcela
dessa
energia
hereditária
?
...
Talvez
!
nunca
,
porém
,
nesse
peco
e
encafuado
viver
de
Santa
Ireneia
,
a
fagulha
despertaria
,
ressaltaria
em
chama
intensa
e
útil
.
Não
!
pobre
dele
!
Mesmo
nos
movimentos
da
Alma
onde
todo
o
homem
realiza
a
liberdade
pura
--
ele
sofreria
sempre
a
opressão
da
Sorte
inimiga
!
Com
outro
suspiro
mais
se
enterrou
,
se
escondeu
sob
a
roupa
.
Não
adormecia
,
a
noite
findava
--
já
o
relógio
de
charão
,
no
corredor
,
batera
cavamente
as
quatro
horas
.
E
então
,
através
das
pálpebras
cerradas
,
no
confuso
cansaço
de
tantas
tristezas
revolvidas
,
Gonçalo
percebeu
,
através
da
treva
do
quarto
,
destacando
palidamente
da
treva
,
faces
lentas
que
passavam
...
Eram
faces
muito
antigas
,
com
desusadas
barbas
ancestrais
,
com
cicatrizes
de
ferozes
ferros
,
umas
ainda
flamejando
como
no
fragor
de
uma
batalha
,
outras
sorrindo
majestosamente
como
na
pompa
duma
gala
--
todas
dilatadas
pelo
uso
soberbo
de
mandar
e
vencer
.
E
Gonçalo
,
espreitando
por
sobre
a
borda
do
lençol
,
reconhecia
nessas
faces
as
verídicas
feições
de
velhos
Ramires
,
ou
já
assim
contempladas
em
denegridos
retratos
,
ou
por
ele
assim
concebidas
,
como
concebera
as
de
Tructesindo
,
em
concordância
com
a
rijeza
e
esplendor
dos
seus
feitos
.
Vagarosas
,
mais
vivas
,
elas
cresciam
de
entre
a
sombra
que
latejava
espessa
e
como
povoada
.
E
agora
os
corpos
emergiam
também
,
robustíssimos
corpos
cobertos
de
saios
de
malha
ferrugenta
apertados
por
arneses
de
aço
lampejante
,
embuçados
em
fuscos
mantos
de
revoltas
pregas
,
cingidos
por
faustosos
gibões
de
brocado
,
onde
cintilavam
as
pedrarias
de
colares
e
cintos
;
--
e
armados
todos
,
com
as
armas
todas
da
História
,
desde
a
clava
goda
de
raiz
de
roble
eriçada
de
puas
,
até
ao
espadim
de
sarau
enlaçarotado
de
seda
e
ouro
.
Sem
temor
,
erguido
sobre
o
travesseiro
,
Gonçalo
não
duvidava
da
realidade
maravilhosa
!
Sim
!
eram
os
seus
avós
Ramires
,
os
seus
formidáveis
avós
históricos
,
que
,
das
suas
tumbas
dispersas
corriam
,
se
juntavam
na
velha
casa
de
Santa
Ireneia
nove
vezes
secular
e
formavam
em
torno
do
seu
leito
,
do
leito
em
que
ele
nascera
,
como
a
Assembleia
majestosa
da
sua
raça
ressurgida
.
E
até
mesmo
reconhecia
alguns
dos
mais
esforçados
que
,
agora
,
com
o
repassar
constante
do
poemeto
do
tio||_Duarte
Duarte|_Duarte
e
o
Videirinha
gemendo
fielmente
o
seu
"
fado
"
,
lhe
andavam
sempre
na
imaginação
...
Aquele
além
,
com
o
brial
branco
a
que
a
cruz
vermelha
enchia
o
peitoral
,
era
certamente
Gutierres
Ramires
,
o
de
Ultramar
,
como
quando
corria
da
sua
tenda
para
a
escalada
de
Jerusalém
.
No
outro
,
tão
velho
e
formoso
,
que
estendia
o
braço
,
ele
adivinhava
Egas
Ramires
,
negando
acolhida
no
seu
puro
solar
a
El-Rei
D.
Fernando
e
Ã 
adúltera
Leonor
!
Esse
,
de
crespa
barba
ruiva
,
que
cantava
sacudindo
o
pendão
real
de
Castela
,
quem
,
senão
Diogo
Ramires
,
o
Trovador
,
ainda
na
alegria
da
,
radiosa
manhã
de
Aljubarrota
?
Diante
da
incerta
claridade
do
espelho
tremiam
as
fofas
plumas
escarlates
do
morrião
de
Paio
Ramires
,
que
se
armava
para
salvar
S.||_Luís
Luís|_Luís
,
Rei
de
França
.
Levemente
balançado
,
como
pelas
ondas
humildes
dum
mar
vencido
,
Rui
Ramires
sorria
Ã s
naus
inglesas
que
,
ante
a
proa
da
sua
capitânia
,
submissamente
amainavam
por
Portugal
.
E
,
encostado
ao
poste
do
leito
,
Paulo
Ramires
,
pajem
do
guião
de
El-Rei
nos
campos
fatais
de
Alcácer
,
sem
elmo
,
rota
a
clinava
para
ele
a
sua
face
de
donzel
,
com
a
doçura
grave
couraça
,
in
dum
avô
enternecido
...
Então
,
por
aquela
ternura
atenta
do
mais
poético
dos
Ramires
,
Gonçalo
sentiu
que
a
sua
ascendência
toda
o
amava
--
e
da
escuridão
das
tumbas
dispersas
acudira
para
o
velar
e
socorrer
na
sua
fraqueza
.
Com
um
longo
gemido
,
arrojando
a
roupa
,
desafogou
,
dolorosamente
contou
aos
seus
avós
ressurgidos
a
arrenegada
Sorte
que
o
combatia
e
que
,
sobre
a
sua
vida
,
sem
descanso
,
amontoava
tristeza
,
vergonha
e
perda
!
E
eis
que
subitamente
um
ferro
faiscou
na
treva
,
com
um
abafado
brado
:
--
"
Neto
,
doce
neto
,
toma
a
minha
lança
nunca
partida
!
...
"
E
logo
o
punho
duma
clara
espada
lhe
roçou
o
peito
,
com
outra
grave
voz
que
o
animava
:
--
"
Neto
,
doce
neto
,
toma
a
espada
pura
que
lidou
em
Ourique
!
...
"
E
depois
,
uma
acha
de
coriscante
gume
bateu
no
travesseiro
,
ofertada
com
altiva
certeza
:
--
"
Que
não
derribará
essa
acha
,
que
derribou
as
portas
de
Arzila
!
...
"
Como
sombras
levadas
num
vento
transcendente
,
todos
os
avós
formidáveis
perpassavam
--
e
arrebatadamente
lhe
estendiam
as
suas
armas
,
rijas
e
provadas
armas
,
todas
,
através
de
toda
a
História
,
enobrecidas
nas
arrancadas
contra
a
moirama
,
nos
trabalhados
cercos
de
castelos
e
vilas
,
nas
batalhas
formosas
com
o
Castelhano
soberbo
...
Era
,
em
torno
do
leito
,
um
heróico
reluzir
e
retinir
de
ferros
.
E
todos
soberbamente
gritavam
:
--
"
Oh
neto
,
toma
as
nossas
armas
e
vence
a
Sorte
inimiga
!
...
"
Mas
Gonçalo
,
espalhando
os
olhos
tristes
pelas
sombras
ondeantes
,
volveu
:
--
"
Oh
avós
,
de
que
me
servem
as
vossas
armas
--
se
me
falta
a
vossa
alma
?
...
"
Acordou
,
muito
cedo
,
com
a
enredada
lembrança
dum
pesadelo
em
que
falara
a
mortos
:
--
e
,
sem
a
preguiça
,
que
sempre
o
amolecia
nos
colchões
,
enfiou
um
roupão
,
escancarou
as
vidraças
.
Que
formosa
manhã
!
uma
manhã
dos
fins
de
Setembro
,
macia
,
lustrosa
e
fina
;
nem
uma
nuvem
lhe
desmanchava
o
vasto
,
o
imaculado
azul
;
e
o
sol
já
pousava
nos
arvoredos
,
nos
outeiros
distantes
,
com
uma
doçura
outonal
.
Mas
,
apesar
de
lhe
respirar
lentamente
o
brilho
e
a
pureza
,
Gonçalo
permaneceu
toldado
de
sombras
,
das
sombras
da
véspera
,
retardadas
no
seu
espírito
oprimido
,
como
névoas
em
vale
muito
fundo
.
E
foi
ainda
com
um
suspiro
,
arrastando
tristonhamente
as
chinelas
,
que
puxou
o
cordão
da
