desdepequenos
:
Só
há
o
dinheiro
!
O
dinheiro
dá
tudo
consideração
,
poder
e
honra
.
Eu
nasci
para
ser
rico
,
para
dominar
,
para
mandar
,
e
afinal
...
Tu
que
dizes
?
--
Nada
.
--
Ah
!
nada
?
Bem
...
O
mais
que
pode
acontecer
é
despedirem-me
da
companhia
.
E
agora
?
...
Não
dizem
uma
palavra
e
há
dois
dias
que
lá
não
vou
.
Naturalmente
não
deram
pela
falta
.
Imaginam
que
estou
doente
...
Um
inferno
!
um
verdadeiro
inferno
!
...
--
Que
desgraça
!
que
desgraça
!
--
Lamúrias
!
palavras
!
De
que
serve
isso
agora
?
Ela
explui
em
lágrimas
;
ele
ergue-se
e
contempla-a
:
--
Ah
temos
lágrimas
...
Fazes
bem
!
...
Vai
para
a
janela
e
assobia
.
Ela
,
passado
um
momento
:
--
Deixa-me
chorar
.
--
Pois
chora
para
aí
Ã 
tua
vontade
.
Se
isso
te
alivia
,
chora
...
--
Roubar
!
...
--
Roubar
,
não
!
Foi
um
desvio
...
Não
sou
um
ladrão
.
Toda
a
gente
faz
o
mesmo
.
Mas
quando
era
preciso
dinheiro
em
casa
,
quando
tu
querias
dinheiro
para
trapos
,
para
futilidades
,
para
gastar
,
não
me
perguntavas
,
não
me
perguntaste
nunca
,
donde
ele
vinha
.
--
Eu
...
mas
eu
podia
lá
supor
!
...
--
Está
claro
que
não
podias
supor
nada
.
Querias
dinheiro
.
Já
agora
que
nos
pomos
a
falar
em
coisas
tristes
,
escuta
...
Então
tu
,
que
gastavas
cem
mil
réis
por
mês
,
quando
eu
não
ganhava
trinta
,
donde
diabo
imaginavas
que
me
vinha
o
dinheiro
,
hã
?
Que
ingenuidade
a
tua
!
--
Mas
eu
podia
lá
pensar
!
--
Pedias-mo
,
não
era
?
--
Mas
vivêssemos
pobres
...
--
Isso
!
Vivêssemos
pobres
...
Eu
estou
farto
...
Um
idílio
numa
água-furtada
,
O
Trabalho
e
a
Honra
?
...
Na
desgraça
deu-te
para
seres
romântica
!
Não
te
faltava
mais
nada
.
E
tudo
isto
são
palavras
.
De
que
servem
,
não
me
dirás
?
O
pior
é
que
por
causa
duma
miséria
de
duzentos
mil
réis
,
que
tencionava
repor
,
estou
perdido
...
--
Como
há
de
ser
?
--
E
dizer
que
estava
próximo
do
triunfo
...
Um
punhado
de
oiro
e
era
a
salvação
.
Pudesse
eu
impor-me
ao
conselheiro
...
Arranjem-me
uma
mão-cheia
de
oiro
,
que
eu
faço
a
maior
infâmia
deste
mundo
,
até
um
crime
,
se
se
não
souber
.
--
Cala-te
!
Ao
menos
finge
.
--
Tenho
lá
tempo
para
isso
!
A
Candidinha
entra
sorrateira
com
uma
carta
.
Ele
rasga-a
,
lê-a
apressadamente
,
enquanto
a
velha
sai
.
--
Sabes
o
que
é
?
--
Eu
não
.
E
no
seu
olhar
há
ansiedade
.
--
Descansa
,
não
é
ainda
a
policia
.
Ameaça
duma
penhora
.
Parece
que
pressentem
quando
a
gente
cai
.
A
desgraça
clama
em
altos
gritos
pela
desgraça
!
--
Que
importa
!
Já
não
me
importa
!
--
Os
brutos
!
Que
penhorem
.
Tudo
isto
é
falso
.
Que
levem
as
mesas
de
pinho
.
Só
a
minha
ambição
é
que
é
verdadeira
.
Se
não
triunfo
é
por
causa
do
dinheiro
...
E
tu
és
tão
culpada
como
eu
.
--
Mas
eu
nunca
te
pedi
...
--
Nunca
me
pediste
?
...
Mas
tu
que
querias
?
...
Andar
com
um
vestido
roto
,
coser
toda
a
vida
os
teus
trapos
,
ter
no
fim
do
mês
trinta
mil
réis
e
a
fome
?
Já
te
não
lembra
o
que
passámos
durante
dois
anos
?
Era
isso
?
--
Antes
isso
.
--
Palavreado
.
Se
nos
não
fingíssemos
ricos
desprezavam-nos
.
Tudo
são
aparências
:
a
honestidade
,
a
virtude
e
a
honra
.
Tudo
aparências
.
O
que
é
real
e
feroz
é
a
pobreza
.
O
pobre
pode
ser
um
santo
é
calcado
;
pode
ter
génio
é
logo
posto
de
parte
...
Lembra-te
!
lembra-te
!
...
--
Apoiado
!
apoiado
!
exclama
a
Candidinha
.
--
Antes
um
pedaço
de
pão
...
--
E
uma
cabana
,
não
?
...
Se
tu
soubesses
as
aflições
que
tenho
sofrido
,
os
desesperos
,
os
cálculos
por
terra
,
as
noites
sem
sono
a
arquitetar
sobre
o
bico
duma
agulha
...
O
quê
?
Projetos
para
enriquecer
,
para
mandar
...
Tem-me
caldo
tudo
por
terra
,
por
falta
de
base
sólida
,
de
oiro
,
filha
do
oiro
omnipotente
.
--
E
valia
a
pena
ter
todas
essas
aflições
?
--
Sei
lá
se
valia
!
...
Há
um
tempo
para
cá
,
passamos
por
ter
dinheiro
.
Pelo
menos
vivemos
como
quem
o
tem
,
que
é
o
que
o
mundo
quer
.
Em
casa
não
há
um
pataco
,
mas
eu
rio-me
,
tu
ris-te
.
Eu
falo
despreocupado
e
trago
o
inferno
aqui
dentro
.
Letras
a
pagar
,
dividas
,
o
diabo
...
Caminho
sobre
o
fio
duma
navalha
.
Se
dou
um
passo
em
falso
é
uma
queda
mortal
.
Palavra
,
não
sei
como
não
tenho
uma
lesão
no
coração
.
Ainda
se
tu
me
ajudasses
!
...
--
Mas
como
?
Bem
sabes
que
te
amo
,
amei-te
sempre
.
Somente
não
posso
com
esta
vida
.
Eu
era
mais
feliz
se
tu
quisesses
...
--
Ser
pobre
?
Obrigado
.
Não
,
antes
quero
morrer
...
Se
tu
quisesses
,
se
tu
pudesses
...
A
mulher
moderna
precisa
de
ajudar
o
homem
na
conquista
da
vida
,
saber
dissimular
,
saber
sorrir
.
Tem
de
ser
falsa
,
de
fingir
,
de
rir
até
quando
tem
vontade
de
desatar
aos
gritos
.
--
Não
posso
...
Ele
mais
baixo
,
com
uma
voz
diferente
:
--
Vem
aí
logo
o
Meio
...
Se
tu
quisesses
...
--
O
quê
?
--
Arranjavas-mo
...
--
Mas
aonde
,
aonde
?
--
Oh
filha
,
é
preciso
que
compreendas
bem
isto
.
Eu
estou
perdido
se
se
sabe
.
Bati
a
todas
as
portas
.
Ou
entro
até
amanhã
com
o
dinheiro
no
cofre
da
companhia
ou
dão
pela
falta
.
Sou
preso
,
agora
que
ia
ter
diante
de
mim
a
vida
assegurada
.
É
a
desgraça
,
a
humilhação
,
a
fome
.
--
Meu
Deus
!
--
Nada
de
frases
,
não
temos
tempo
para
frases
...
Digamos
as
coisas
como
elas
são
,
impiedosas
e
secas
,
nítidas
.
Os
minutos
são
preciosos
.
Eu
amo-te
.
Provei-to
sempre
.
Ela
soluça
.
Ele
cala-se
um
instante
.
--
Bem
,
tu
exasperas-me
.
como
se
tivéssemos
tempo
para
chorar
!
Passeia
dum
lado
para
o
outro
.
Depois
,
chegando-se
a
ela
,
baixinho
:
--
Eu
posso
ser
deputado
amanhã
se
tu
quiseres
...
Silencio
embaraçado
.
Ela
fita-o
nos
olhos
e
pergunta
com
receio
:
--
O
quê
?
o
quê
,
diz
?
--
Agradar
ao
Meio
.
--
Oh
!
--
É
só
agradar-lhe
,
sorrir-lhe
!
Que
diabo
te
custa
?
Choras
?
Deixemo-nos
de
frases
e
de
lágrimas
.
Não
há
tempo
a
perder
.
E
preciso
ajudares-me
,
filha
...
A
mulher
hoje
é
um
grande
auxiliar
do
marido
.
Um
sorriso
,
e
temos
tudo
na
mão
!
Ele
gosta
de
ti
...
Que
diabo
te
custa
?
Todas
fazem
o
mesmo
...
Mais
lágrimas
?
Com
lágrimas
não
pagamos
nada
a
ninguém
...
Ele
tem-me
nas
mãos
ouves
?
tem-me
nas
mãos
...
Vá
,
não
chores
...
Tu
bem
sabes
que
gosto
muito
de
ti
...
Então
?
...
--
Não
,
não
posso
...
A
Candidinha
que
escuta
sempre
Ã s
portas
entra
.
Ela
enxuga
as
lágrimas
.
--
O
Sr.||_Melo
Melo|_Melo
procura-te
,
filho
!
É
o
Sr.||_Melo
Melo|_Melo
!
A
Candidinha
fica
Ã 
porta
,
encostada
Ã 
porta
,
Ã 
escuta
e
Ã 
espera
.
Espera
sempre
.
Essa
figura
trágica
tem-se
sujeitado
a
tudo
Ã 
espera
...
Já
pode
outra
vez
alimentar
o
sonho
nas
noites
de
solidão
e
de
frio
,
arder
e
reentrar
no
seu
esplêndido
domínio
.
Mete
a
boca
para
dentro
.
Ninguém
lhe
ouve
mais
uma
palavra
e
sonha
.
Espera
e
sonha
...
Está
pronta
para
tudo
:
para
ir
aos
pregos
,
para
se
levantar
de
noite
,
para
passar
fome
,
contando
que
a
deixem
sonhar
.
Inventara
até
uma
maneira
de
ganhar
a
vida
.
Não
dormia
!
Ã
noite
aquela
figura
impiedosa
fazia
caixas
de
papelão
para
as
lojas
de
modas
,
com
um
oceano
na
alma
,
cismando
no
futuro
do
filho
,
a
soprar
de
vez
em
quando
as
mãos
geladas
.
Três
tesouradas
no
papelão
uma
morte
...
Dois
pontos
para
fechar
a
caixa
uma
desgraça
...
E
na
noite
imensa
,
na
noite
gelada
,
sozinha
na
água-furtada
do
prédio
,
toda
ela
era
um
brasido
uma
pincelada
de
cola
e
cisma
...
E
o
olhar
perdia-se-lhe
no
vácuo
com
a
caixa
terminada
nos
gadanhos
hirtos
de
frio
.
Durante
meses
,
seus
olhos
irradiam
felicidade
contida
e
a
sua
voz
tem
tremuras
.
Baixinho
diz
constantemente
de
si
para
si
Enfim
!
enfim
!
...
É
que
,
ao
mesmo
tempo
que
vê
a
sua
ambição
prestes
a
realizar-se
,
a
Candidinha
assiste
Ã 
degradação
da
outra
,
que
nunca
deixou
de
odiar
.
A
outra
que
lhe
roubara
o
amor
do
filho
,
de
quem
foi
criada
,
e
que
se
lhe
refastelou
nos
lençóis
.
Não
a
pode
ver
não
a
pode
ver
porque
se
meteu
de
permeio
entre
os
dois
.
O
seu
filho
foi
ela
que
o
sustentou
e
o
criou
,
não
só
de
pão
e
de
bafo
,
mas
das
noites
em
que
repartiram
febre
e
sonho
.
O
filho
é
dela
.
Agora
exulta
:
Não
recuses
nada
ao
Sr.
conselheiro
,
filho
,
mulheres
há
muitas
...
Agarra
a
sorte
pelos
cabelos
...
Deixe-me
!
Mas
ambos
vivem
extáticos
,
Ã 
espera
.
Passaram
tantas
horas
a
ruminar
no
triunfo
e
vêem-no
agora
ali
ao
alcance
!
...
A
vida
fora
uma
luta
cruel
,
um
exaspero
contínuo
.
Para
arranjar
dinheiro
para
o
dia
seguinte
gastavam
tanto
cérebro
como
para
arquitetar
um
poema
.
Isto
não
se
conta
.
São
coisas
sórdidas
e
miúdas
:
uma
batalha
travada
todos
os
dias
com
a
realidade
,
os
credores
,
a
miséria
,
a
vergonha
...
E
tudo
mudara
logo
.
Durante
meses
enchem-se
;
a
Candidinha
compra
um
xale
novo
e
rico
mas
não
o
quer
usar
.
Tem-lhe
medo
.
Mais
tarde
!
mais
tarde
!
que
a
desgraça
pode
tomar
...
Fecha-se
no
quarto
,
abre
a
arca
e
fica
horas
.
a
contemplá-lo
deslumbrada
.
O
Antoninho
pede
dinheiro
ao
conselheiro
.
Mudam
de
casa
...
Mas
o
pior
é
que
aquele
enlevo
dura
apenas
meses
;
de
repente
o
conselheiro
aborrece-se
:
Homem
,
você
não
se
farta
!
Agora
não
tenho
dinheiro
...
E
um
dia
,
inesperadamente
,
diz-lhe
,
quando
ele
menos
o
espera
,
quando
se
sonha
inabalável
,
deputado
em
breve
,
em
breve
rico
:
O
meu
amigo
não
me
torne
a
procurar
...
O
Antoninho
ri-se
.
Você
ri-se
?
...
O
Antoninho
faz-se
branco
:
O
senhor
bem
sabe
o
que
me
deve
.
Bem
sei
,
mas
já
lhe
paguei
.
Paguei-lhe
de
mais
,
despeço-o
declara-lhe
o
outro
friamente
.
O
senhor
tem-se
enchido
Ã 
minha
custa
.
Pode-se
ir
embora
.
O
Antoninho
lívido
,
com
tremuras
de
cólera
na
voz
,
avança
:
Tenha
cuidado
,
eu
tenho
provas
,
tenho
cartas
...
O
outro
ergue-se
e
torna-lhe
sereno
:
O
senhor
é
muito
pior
canalha
do
que
eu
imaginava
.
Provas
?
que
provas
?
Sirva-se
das
provas
da
sua
infâmia
,
se
quiser
.
Se
o
meu
amigo
não
fosse
um
imbecil
mandava-o
meter
na
cadeia
!
E
ri-se
.
Precisei
de
si
,
deitei-lhe
a
mão
:
É-me
inútil
,
boto-o
fora
.
Creia
,
nunca
há
de
fazer
nada
na
vida
,
digo-lhe
eu
.
Nem
ao
menos
soube
aproveitar-se
da
sua
situação
senão
para
me
arrancar
dinheiro
.
E
com
desprezo
termina
:
Pode
retirar-se
...
Vingar-se
?
Sobre
ele
pesa
uma
espessa
camada
impossível
de
furar
.
E
inútil
o
seu
desespero
.
O
outro
está
muito
alto
,
inabalável
como
a
Força
,
omnipotente
como
o
Oiro
.
O
Antoninho
tem
medo
.
A
verdade
irrecusável
e
nítida
é
que
o
desprezara
e
escarnecera
.
Sonha
as
piores
infâmias
,
as
mais
amargas
vinganças
mas
fica-se
só
com
o
sonho
e
o
amargor
das
coisas
irrealizadas
.
Anda
desvairado
pelas
ruas
,
intriga
,
fala
,
escreve-lhe
cartas
com
ameaças
e
com
súplicas
por
fim
.
Tudo
inútil
.
O
silêncio
é
uma
abobada
espessa
entre
ele
e
o
seu
inimigo
.
Depois
caem-lhe
todos
em
cima
.
Desprezam-no
.
Do
passado
resta-lhe
a
Candidinha
,
a
mulher
e
a
sua
abjeção
,
as
dívidas
,
o
escárnio
e
as
piores
humilhações
.
Arredam-se
dele
.
O
Antoninho
fizera
inimigos
só
por
estar
quase
a
vencer
.
Paga
caro
o
seu
insucesso
.
Fingem
que
o
não
veem
.
E
por
último
vem
a
doença
.
Afundam-se
então
todos
três
na
pior
das
misérias
,
na
miséria
amalgamada
em
exaspero
.
Corre
tudo
,
experimenta
tudo
.
Só
a
velha
o
alenta
ainda
:
mas
agora
o
seu
ódio
contra
a
outra
não
tem
limites
e
não
necessita
contê-lo
.
Diante
dela
exclama
:
Casasses
rico
!
Eu
bem
to
preguei
!
E
como
ela
envelhecera
,
ele
abandona-lhe&lhes+a
.
É
enfim
a
nora
.
Pode
Ã 
vontade
maltratá-la
.
Se
não
fosse
ela
,
o
meu
filho
tinha
casado
rico
.
Não
estava
agora
na
penúria
...
Contra
ela
voltam-se
todos
os
rancores
.
A
Candidinha
vinga-se
de
tudo
o
que
lhe
sofrera
,
dos
dias
em
que
se
calara
muda
como
as
pedras
e
das
horas
em
que
trabalhara
como
uma
escrava
.
Pior
:
atribui-lhe
todas
as
desgraças
sucedidas
ao
filho
.
Ela
é
que
fora
o
tropeço
.
Ai
a
tens
agora
!
...
Até
te
enganou
!
...
A
outra
ouve
mergulhada
numa
dor
donde
não
saem
nem
palavras
nem
gritos
.
Tanto
chora
que
pouco
a
pouco
perde
a
luz
dos
olhos
.
Primeiro
são
os
ditos
,
os
chascos
,
as
palavras
más
,
os
repelões
.
Depois
exasperando-se
um
ao
outro
,
num
crescendo
,
na
pela
sua
queda
,
pela
sua
infâmia
,
pelo
dinheiro
do
amante
.
A
Candidinha
transtornada
ameaça-a
e
ela
,
com
cabelos
brancos
e
trémula
,
encolhe-se
.
Não
sai
da
cozinha
.
Sente
um
frio
interior
que
não
lhe
passa
e
acocora-se
a
um
canto
,
com
os
olhos
extáticos
,
banhados
de
lágrimas
...
É
para
o
que
servem
as
mulheres
pobres
...
Eu
bem
to
preguei
.
Agora
atura-a
,
até
cheira
mal
!
...
A
outra
geme
.
Geme
...
chora
p
'
ra
aí
o
destes
!
...
E
dia
a
dia
a
velha
vai
lançando
veneno
naquela
ferida
.
--
Uma
mulher
que
te
enganou
...
Já
se
não
recordam
que
foram
eles
que
a
impeliram
para
a
infâmia
.
Ambos
exasperados
,
ambos
trémulos
,
ambos
mergulhados
na
miséria
,
só
a
têm
a
ela
para
se
vingarem
.
E
vendo-a
chorar
ele
grita-lhe
:
Estou
farto
de
lágrimas
!
...
E
a
Candidinha
,
a
passear
de
cá
para
lá
,
barafusta
,
monologa
,
invetiva
:
O
amor
!
Ora
ai
está
o
que
é
o
amor
!
Ó
anjo
!
ó
querida
!
ó
sonho
!
...
Poesias
!
Toma
!
que
eu
bem
o
preguei
,
bem
to
disse
:
Casa
rico
!
casa
rico
!
casa
rico
!
...
E
tu
acreditaste
nela
,
tu
deixaste-te
embair
por
essa
lambisgoia
que
te
falava
de
amor
...
Olha
para
ela
,
olha
agora
para
o
amor
!
Amor
com
uma
velha
rica
que
te
desse
o
futuro
e
a
consideração
.
E
a
velha
conclui
numa
risada
:
O
amor
sabes
o
que
é
?
O
amor
é
uma
pombinha
;
voa
a
pombinha
,
foge
o
amor
...
Por
fim
,
quando
o
Antoninho
começa
a
tossir
,
os
médicos
mandam-no
para
a
terra
.
Ele
também
já
perdera
todas
as
energias
.
Só
na
velha
a
fé
resta
imutável
;
só
ela
não
vacila
nem
mesmo
diante
do
destino
.
Quando
o
vê
doente
,
limita-se
a
dizer
.
Vamos
para
a
aldeia
...
e
lá
veremos
!
Nunca
de
lá
tivéssemos
saído
!
...
Ainda
hás
de
ser
rico
ou
não
há
Deus
!
E
enorme
,
hirta
,
embrulhada
no
xale
esfarrapado
bem
não
quisera
pôr
o
outro
!
sacode
a
poeira
dos
sapatos
ao
deixar
para
sempre
a
cidade
.
--
O
céu
é
de
todos
e
este
mundo
de
quem
mais
apanha
!
Gostava
imenso
de
tomar
rapé
,
mas
habituara-se
a
fungar
às
escondidas
,
depois
que
a
Felícia
lhe
dissera
com
severidade
:
--
Os
pobres
não
podem
ter
vícios
!
--
Quem
me
dera
ter
uma
criada
...
suspirava
.
--
P
'
ra
quê
,
Candidinha
?
--
P
'
ra
quê
?
P
'
ra
isto
:
para
mandar
Ã 
minha
vontade
.
E
não
tinha
contemplações
!
Oh
quem
me
dera
poder
dizer
:
Faça
!
vá
!
ande
!
rua
!
...
Era
muito
gulosa
.
Essa
velha
cheia
de
tragédia
passava
horas
e
horas
a
cismar
em
ninharias
grotescas
,
em
lambarices
,
no
café
que
gostaria
de
tomar
muito
forte
e
muito
doce
...
E
com
a
ponta
da
língua
humedecia
os
cantos
da
boca
encortiçada
.
Tinha
uma
habilidade
singular
para
remendar
farrapos
.
Apontando
a
saia
dizia
desvanecida
--
As
coisas
no
meu
corpo
duram
anos
.
Conversa
surpreendida
entre
a
Candidinha
e
uma
amiga
íntima
:
--
...
Já
não
tenho
forças
.
A
desgraça
pode
mais
que
a
gente
.
--
Goza
a
vida
,
filha
,
enquanto
é
tempo
,
e
nada
de
aflições
...
Quantos
te
hão
de
por
aí
dizer
que
és
bonita
?
--
Oh
isso
não
!
Morrerei
.
As
forças
vão-se-me
nesta
luta
de
todos
os
dias
.
Ele
nem
se
importa
...
--
O
teu
homem
?
...
--
Despreza-me
.
Mas
não
posso
mais
!
Sinto
que
não
posso
mais
...
--
O
que
tu
sofres
já
eu
sofri
,
ou
pior
.
Os
homens
são
todos
o
mesmo
.
Neste
mundo
de
enganos
,
só
há
dor
e
vaidade
,
filha
.
E
ainda
tu
e
aponta-lhe
a
cara
tens
isto
que
nada
paga
...
--
Isto
quê
?
--
Esta
frescura
da
mocidade
.
Mas
deixa-te
ir
para
velha
e
verás
.
É
pior
do
que
trazer
uma
pedra
no
coração
sem
se
poder
arrancar
.
Toda
a
gente
se
ri
de
nós
...
Mas
não
chores
,
filhinha
,
que
as
lágrimas
põem
a
gente
feia
.
É
para
o
que
servem
.
A
mim
já
não
há
desgraça
que
me
arranque
uma
lágrima
--
O
meu
comer
são
lágrimas
.
Choro
noites
a
fio
quando
me
deixam
chorar
.
Por
isso
,
às
vezes
,
cuido
em
me
deitar
ao
rio
...
--
Também
eu
na
tua
idade
pensava
o
mesmo
e
olha
que
tenho
muita
pena
de
não
ter
tido
coragem
.
Acabava-se
tudo
,
tinha
sido
melhor
.
Sabes
lá
o
que
eu
passei
!
...
Pior
do
que
tu
.
Fui
como
tu
espancada
,
batida
,
servida
.
Na
tua
idade
,
flor
,
o
meu
homem
pôs-me
na
rua
como
quem
escorraça
um
cão
.
(
Era
mentira
,
mas
a
Candidinha
começava
a
fazer
drama
,
a
misturá-lo
Ã 
realidade
,
para
se
engrandecer
.
)
E
sem
uma
côdea
p
'
ra
boca
.
Depois
habituei-me
,
mas
olha
que
tenho
pena
de
não
ter
morrido
.
A
água
fez-me
sempre
um
medo
!
...
--
Então
a
gente
só
nasce
para
ser
desgraçada
?
--
Só
.
Quem
é
pobre
é
para
o
que
nasce
.
Depois
vem
a
velhice
e
inda
é
pior
.
A
gente
pede
pão
dão-nos
escárnio
.
Eu
ainda
tenho
experiência
da
vida
,
que
é
o
que
me
vale
.
Olha
,
vou-to
dizer
porque
sou
tua
amiga
...
Eu
tenho-lhes
ódio
,
ouviste
?
Odeio
toda
essa
gente
rica
que
me
faz
bem
e
que
me
dá
de
comer
.
Eles
dão-me
de
jantar
,
mas
é
por
vaidade
,
para
dizerem
lá
consigo
:
"
É
por
caridade
,
é
por
esmola
.
Cá
temos
a
Candidinha
por
esmola
.
"
Eu
abaixo
a
cabeça
e
humilho-me
:
quem
quer
bolota
trepa
...
Mas
se
tu
soubesses
a
inveja
e
o
ódio
que
lhes
tenho
!
A
Candidinha
vai
,
a
Candidinha
vem
,
de
rastos
como
a
cobra
.
Um
vestido
de
seda
,
um
chapéu
,
os
regalos
que
elas
têm
,
as
suas
felicidades
as
maiores
e
mais
somenos
,
tudo
lhes
invejo
,
tudo
!
...
Às
vezes
,
de
tanto
invejar
,
fico
com
uma
dor
aqui
...
Até
me
vem
a
palpitação
.
E
como
eu
me
alegro
,
quando
há
desgraça
numa
casa
...
--
Não
diga
isso
!
--
Digo
,
digo
!
...
Pois
quant
'
é
!
...
Então
tu
pensas
que
posso
ver
alguém
feliz
,
eu
,
que
nunca
tive
senão
desgraças
?
Eu
,
que
nunca
comi
Ã 
minha
vontade
e
que
ando
assim
vestida
de
trapos
,
quando
nasci
para
trazer
vestidos
de
seda
como
as
outras
?
Eu
cá
,
ainda
que
possa
,
não
faço
bem
a
ninguém
.
Com
que
cara
triste
entro
numa
casa
onde
aconteceu
desgraça
!
Se
tu
visses
!
...
Mas
cá
por
dentro
vou
a
dizer
:
É
bem
feito
!
é
bem
feito
!
...
E
a
minha
vontade
era
dizê-lo
cara
a
cara
aos
berros
...
Mas
não
posso
:
a
Candidinha
vai
,
a
Candidinha
vem
,
de
rastos
como
a
cobra
.
Até
fico
doente
quando
as
coisas
lhes
correm
bem
.
Ai
,
minha
rica
,
mas
que
se
há
de
fazer
?
A
gente
precisa
da
côdea
,
senão
rebenta
p
'
ra
aí
como
um
cão
.
Nós
que
nascemos
para
a
desgraça
,
temos
de
nos
sujeitar
...
--
Mais
vale
afinal
morrer
...
--
Pois
mais
vale
,
filha
,
mais
vale
.
Os
homens
!
...
os
homens
o
que
querem
é
fazer-nos
mal
.
Engana
o
teu
,
mente-lhe
e
ri-te
.
O
meu
homem
!
...
Também
eu
dizia
o
mesmo
no
meu
tempo
.
Hás
de
ter
o
pago
que
eu
tive
.
Qualquer
dia
põe-te
na
rua
como
o
outro
me
fez
.
--
Acabou-se
!
acabou-se
!
...
Quando
não
tiver
mais
forças
,
morrerei
...
--
Fazes
bem
.
E
com
esta
,
adeus
.
Tenho
de
ir
ainda
a
casa
da
Patrícia
,
das
Teles
,
das
Fonsecas
.
Que
sejam
todas
tão
desgraçadas
como
eu
fui
.
Adeus
,
filha
,
este
mundo
é
um
mundo
de
enganos
.
Adeus
.
E
segue
os
meus
conselhos
:
quando
ele
te
ameaçar
,
bate-lhe
o
pé
.
Não
te
deixes
calcar
,
que
é
pior
...
A
esmola
não
ta
agradeço
.
Se
pudesse
mordia
a
mão
que
ma
dá
.
Dás-me
os
teus
restos
,
o
que
te
não
serve
,
o
que
tu
desprezas
,
o
pão
duro
que
não
comes
,
o
cobre
que
consideras
inútil
para
o
teu
gozo
.
A
esmola
dás-ma
porque
te
alimenta
a
vaidade
.
O
teu
orgulho
aumenta
.
Engrandeces-te
.
Dás-me
metade
do
teu
pão
e
metade
da
tua
alma
ao
menos
?
Não
sobejos
.
Em
paga
,
odeio-te
.
Humilho-me
,
mas
odeio-te
.
Se
eu
pudesse
dava-te
esmola
a
ti
,
para
me
vingar
.
Sentas-me
Ã 
tua
mesa
,
expões
as
tuas
pratas
,
a
tua
abundância
,
o
teu
ventre
repleto
.
Matas-me
a
fome
e
inchas
o
teu
orgulho
.
Fartas-me
e
fartas-te
.
Ao
mesmo
tempo
humilhas-me
outro
gozo
.
Era
isto
que
a
Candidinha
sentia
.
Ao
começar
a
falar
,
saía-lhe
da
garganta
um
som
raspado
rr.
.
.
rr.
...
Antes
do
filho
,
a
Candidinha
só
tivera
uma
ambição
:
ser
rica
,
ter
vestidos
de
seda
,
lambarices
,
consideração
,
deslumbrar
as
outras
mulheres
da
vila
provinciana
.
A
sua
vaidade
era
desprezível
e
imensa
e
fora
a
vaidade
que
a
perdera
.
Abandonara-se
ao
primeiro
homem
rico
que
lhe
aparecera
para
ser
mais
que
as
outras
.
Entregara-se
não
por
desvario
,
mas
por
vaidade
.
--
Ninguém
se
há
de
rir
de
mim
!
E
toda
a
gente
se
ria
da
Candidinha
.
Um
dia
,
ao
ver
um
saco
de
dinheiro
nas
mãos
da
Felícia
,
a
Candidinha
não
se
conteve
que
não
exclamasse
:
--
O
que
aqui
está
dentro
!
E
pesa
!
...
Não
sei
que
impressão
faz
ter
a
gente
tanto
dinheiro
ao
pé
de
si
!
...
O
que
aqui
está
dentro
!
Vestidos
--
seda
,
riquezas
,
lambarices
,
coisas
boas
...
Aí
,
deve
ser
um
regalo
ter
dinheiro
!
Até
parece
que
dá
calor
!
Ter
dinheiro
para
mandar
os
outros
...
E
dizer
que
está
aqui
dentro
eu
sei
lá
!
...
tudo
!
...
Regalos
,
considerações
,
o
mundo
todo
...
E
pousando
o
saco
,
tornou
a
suspirar
:
--
Ai
,
deve
ser
muito
bom
ter
dinheiro
!
...
A
Candidinha
não
dava
pela
sua
abjeção
.
Vivia
em
tal
atmosfera
de
ódio
e
de
sonho
,
que
a
realidade
não
existia
para
ela
senão
como
um
motivo
para
se
exasperar
.
Escarneciam-na
e
maltratavam-na*
.
Disso
se
sustentava
era
o
seu
amparo
.
Tinha
uma
doença
a
que
ela
chamava
a
palpitação
.
Quando
lhe
vinha
quedava-se
horas
e
horas
com
os
joelhos
Ã 
boca
,
com
esta
única
ideia
fixa
:
--
Que
Deus
não
me
leve
sem
os
ver
a
todos
desgraçados
!
Notem
:
a
Candidinha
não
dava
pela
sua
grandeza
.
Mataria
toda
a
gente
para
ver
o
filho
rico
.
Mas
o
seu
ódio
era
ao
mesmo
tempo
disforme
e
mesquinho
,
a
sua
felicidade
suprema
seria
parecer-se
com
a
Felícia
;
ter
a
corte
das
outras
velhas
,
andar
com
um
vestido
de
seda
lustrosa
.
Havia
sobretudo
uma
saia
de
vidrilhos
e
franjas
,
que
rugia
ao
arrastar
no
chão
,
que
lhe
dera
noites
e
noites
inteiras
de
cobiça
.
A
Candidinha
era
,
afinal
,
uma
mulher
ávida
de
consideração
.
Além
da
vida
material
,
há
uma
outra
que
todos
nós
construímos
,
maior
e
mais
verdadeira
,
apesar
da
sua
irrealidade
.
É
a
que
nos
custa
deixar
.
Por
ela
tudo
sacrificamos
.
É
um
mundo
ilusório
,
ao
qual
todos
nós
subordinamos
a
existência
prática
.
Essa
vida
era
enorme
na
Candidinha
.
Não
imaginem
,
porém
,
que
a
Candidinha
calçava
sempre
o
coturno
trágico
...
Sentia
uma
grande
consideração
e
respeito
pelos
imbecis
.
Os
homens
gordos
e
palavrosos
impunham-se-lhe
.
Essa
velha
que
alimentava
um
oceano
de
ódio
,
perdia-se
,
por
exemplo
,
de
admiração
por
um
criado
importante
e
estúpido
que
enriquecera
a
emprestar
dinheiro
a
juros
.
Nas
casas
de
fora
,
onde
o
Sr.||_Caetano
Caetano|_Caetano
ia
servir
conversava
muito
com
ele
.
Os
dois
estão
sozinhos
no
bufete
.
Fora
ouve-se
o
piano
e
o
sapatear
da
dança
.
Eles
dispõem
a
ceia
na
mesa
.
--
Vamos
lá
nós
ao
nosso
trabalhinho
,
Sr.||_Caetano
Caetano|_Caetano
.
Os
ricos
gozam
,
é
isto
que
se
vê
...
Música
e
deleites
...
Os
pobres
são
escravos
...
--
A
chacun
...
a
sua
obrigação
,
como
se
diz
no
estrangeiro
.
--
O
que
me
vale
é
ter
ficado
com
uma
pessoa
com
quem
gosto
muito
de
conversar
.
--
Favores
!
...
Ela
,
oferecendo-lhe
doces
numa
bandeja
:
--
Vai
um
docinho
?
--
Por
ora
não
.
O
meu
estômago
não
comporta
especiarias
antes
das
duas
da
madrugada
.
--
Ao
que
isto
chegou
!
Quem
vê
estes
lagalhés
e
quem
os
viu
como
eu
...
Ele
está
rico
como
um
porco
...
acho
que
se
tem
governado
...
--
Rico
,
não
;
mas
remediado
.
Lá
chegará
.
Um
rapaz
de
cabeça
e
meteu-se
na
política
...
Ela
rancorosa
:
--
Ó
Sr.||_Caetano
Caetano|_Caetano
,
aqui
para
nós
,
a
mulher
é
que
o
tem
ajudado
muito
...
Quem
os
conheceu
como
eu
...
O
sogro
até
quebrou
há
três
anos
.
E
com
um
risinho
de
satisfação
e
maldade
:
--
Ela
é
que
o
tem
ajudado
muito
...
--
E
então
?
--
Uma
imoralidade
!
...
O
Sr.||_Caetano
Caetano|_Caetano
,
severo
:
--
A
senhora
não
sabe
nada
do
mundo
.
Olhe
que
eu
aqui
onde
me
vê
,
antes
de
chegar
a
esta
posição
,
corri
muita
casa
.
Passei-as
amargas
.
Isto
hoje
é
uma
luta
e
a
mulher
tem
obrigação
de
ajudar
o
marido
a
trepar
.
Está
tudo
muito
mudado
depois
que
veio
a
liberdade
.
Então
a
senhora
que
imagina
?
Há
outros
princípios
.
É
o
que
nós
chamamos
o
positivismo
.
--
O
quê
?
--
O
...
Depois
dum
momento
de
hesitação
,
pensando
que
a
Candidinha
é
muito
obtusa
,
explica
:
Veio
a
liberdade
,
e
as
falcatruas
com
que
engrolavam
a
gente
foram
todas
a
terra
.
Então
a
senhora
que
pensa
?
Agora
já
não
há
Deus
nem
há
nada
.
--
Chi
!
...
--
Agora
é
cada
um
por
si
.
São
outras
bases
.
O
mundo
marcha
,
senhora||_Candidinha
Candidinha|_Candidinha
.
Essas
coisas
antigas
eram
endróminas
que
os
frades
metiam
na
cabeça
da
gente
,
para
só
eles
gozarem
a
vida
.
Até
tinham
túneis
por
baixo
da
terra
para
irem
ter
com
as
freiras
.
--
Chi
!
...
Mas
como
É
que
o
Sr.||_Caetano
Caetano|_Caetano
sabe
tudo
isso
?
--
Tenho
estudado
muito
...
Está
tudo
mudado
.
Porque
não
sei
se
a
senhora
sabe
que
o
princípio
note
bem
o
princípio
da
felicidade
dos
povos
é
a
imoralidade
.
--
Sempre
este
homem
fala
muito
bem
!
--
Entende
?
Imagine
que
a
senhora
era
nova
e
bonita
...
Andava
com
esse
vestido
?
--
Isso
não
,
não
andava
!
--
Então
aí
tem
.
Se
não
houvesse
imoralidade
era
uma
desgraça
para
as
lojas
de
comércio
e
o
comércio
Sra.||_Candidinha
Candidinha|_Candidinha
é
o
sangue
duma
nação
.
--
Muito
catita
!
Olhe
que
não
é
por
estar
presente
,
mas
o
senhor
fala
melhor
que
muitos
ministros
--
Estado
.
--
Falo
o
meu
bocado
,
falo
o
meu
bocado
.
Gosto
de
conversar
com
pessoas
de
reconhecida
inteligência
.
A
Candidinha
,
deslumbrada
,
faz-lhe
uma
mesura
.
Este
homem
teve
uma
larga
e
nefasta
influência
na
vida
da
Candidinha
.
Tudo
quanto
nela
se
prendia
a
este
sentimento
,
o
ódio
,
era
na
verdade
enorme
;
no
resto
daquela
alma
só
havia
banalidade
,
estupidez
e
velhacaria
.
Relembrava
e
logo
dos
arcanos
mais
recônditos
da
alma
saía-lhe
uma
baforada
que
a
transtornava
,
pondo-lhe
chispas
de
ódio
nos
olhos
.
Endireitava-se
,
formidável
,
como
o
seu
sonho
de
desastres
.
O
ridículo
desaparecia
.
E
ela
não
procurava
esquecer
.
Pelo
contrário
,
revolvia
a
chaga
.
Repetia
incessantemente
:
Fizeram-me
isto
!
Mataram-me
a
fome
!
Deram-me
esmola
!
para
ter
o
gozo
de
se
sentir
traspassada
de
ódio
e
para
que
o
seu
sonho
lhe
surgisse
inteiriço
.
Imaginava
torturas
para
os
outros
:
levava
dias
a
escolher
pormenores
,
com
uma
regalada
minúcia
.
Eram
essas
as
melhores
horas
da
sua
vida
.
Inventava
as
piores
catástrofes
,
as
maiores
ruínas
.
E
via
os
outros
,
sacudida
de
riso
e
com
os
braços
cruzados
,
gritar
num
clamor
:
Perdão
!
perdão
!
...
E
no
entanto
a
Candidinha
gostava
que
lhe
dessem
.
Andava
dias
de
olhos
espetados
num
trapo
,
numa
renda
,
numa
banalidade
.
Não
podia
dormir
até
alcançar
o
que
desejava
.
A
Candidinha
tinha
já
entranhado
o
hábito
da
esmola
.
Só
depois
se
enfurecia
,
só
mais
tarde
se
enraivava
...
NOTAS
DE+UM
AMBICIOSO
Este
homem
vê
o
mundo
em
verde
.
É
ambicioso
e
capaz
de
tudo
para
conseguir
os
seus
fins
mas
só
em
imaginação
.
Todo
ele
é
labareda
,
mas
não
queima
.
Arde
sem
alumiar
.
Não
tem
nem
a
grandeza
,
nem
a
energia
da
mãe
.
Procede
por
ímpetos
:
num
momento
de
exaspero
é
capaz
de
tudo
,
depois
tomba
num
aniquilamento
.
Tudo
nele
se
faz
por
saltos
bruscos
e
como
passara
pela
pior
pobreza
e
pela
humilhação
sempre
ávido
,
sempre
friorento
,
sempre
mesquinho
fica
com
uma
timidez
enorme
,
que
lhe
provém
dum
insensato
orgulho
.
Os
dentes
afiam-se
Ã 
espera
do
gozo
;
as
mãos
contraem-se-lhe
quando
passa
uma
soberba
mulher
,
ou
entrevendo
de
relance
uma
mesa
triunfal
e
branca
como
um
altar
...
Tem
o
mesmo
sonho
da
mãe
mais
escasso
mas
o
sonho
não
lhe
basta
:
o
seu
apetite
é
devorador
.
Perante
as
humilhações
exalta-se
em
raiva
inútil
mas
não
é
por
comédia
,
por
se
exasperar
,
que
se
rebaixa
,
é
por
necessidade
e
por
adulação
.
Tem
na
verdade
uma
alma
de
escravo
.
A
mãe
,
se
deitasse
as
mãos
ao
oiro
,
setriunfasse
,
passaria
como
uma
devastação
:
era
capaz
de
tudo
:
possui
grandeza
no
sonho
e
no
mal
.
Ele
não
é
insignificante
:
treme
diante
dos
ricos
,
respeita-os
,
bajula-os
e
admira-os
com
servilismo
.
Numa
,
na
mulher
,
a
capa
de
matéria
cobre
uma
quimera
desmedida
;
no
outro
infâmias
,
exasperos
,
restos
...
Para
o
arrancar
Ã s
quedas
,
aos
desfalecimentos
de
todos
os
dias
é
necessário
a
energia
inquebrantável
da
velha
,
que
lhe
insufla
alma
e
vida
.
Dentro
desse
homem
esguio
,
calvo
e
verde
,
a
quem
a
roupa
cai
mal
sempre
com
joelheiras
e
um
eterno
sorriso
na
boca
,
existe
outra
Candidinha
mais
reles
:
uma
imitação
apoucada
:
figura
que
dá
vontade
de
a
correr
a
pontapés
.
"
Falo
pouco
,
é
certo
,
mas
dentro
em
mim
referve
o
desespero
.
Esta
capa
de
frialdade
encobre
uma
figura
estranha
,
de
histrião
,
uma
ambição
desmedida
,
uma
sede
insaciável
de
mando
.
Isto
não
é
pautado
nem
medido
:
não
é
um
método
,
é
um
desespero
.
Vencer
!
Ã 
custa
seja
do
que
for
de
hipocrisia
e
de
infâmias
!
Talvez
eu
antes
quisesse
ser
uma
figura
que
impressionasse
e
afligisse
os
outros
,
uma
grande
figura
.
De
pé
gritaria
ao
mundo
a
minha
ânsia
,
o
meu
desespero
,
estatelaria
diante
dos
homens
atónitos
todo
este
sonho
.
lo
na
sua
aspereza
,
na
sua
hediondez
,
em
toda
a
sua
grandeza
.
É
meu
,
gerei-o
!
Talvez
eu
preferisse
dizer
isto
e
morrer
Ã 
fome
...
Mas
não
posso
.
Curvo-me
,
sou
desajeitado
,
submisso
,
incapaz
dum
arranco
.
É
talvez
a
diferença
que
existe
entre
o
meu
ser
exterior
de
pulha
,
e
a
minha
alma
onde
o
desespero
se
agita
,
que
faz
de
mim
um
tímido
.
Sorrio
,
com
a
mãos
enormes
pousadas
sobre
as
joelheiras
das
calças
:
sinto-me
frio
,
tolhe-me
o
frio
desde
pequeno
.
Nunca
me
passou
.
Tive
sempre
as
mãos
geladas
.
O
frio
entranhou-se-me
decerto
com
a
pobreza
.
E
os
olhares
intimidam-me
:
desvio
logo
os
olhos
.
Ouço
toda
a
gente
dizer
lá
consigo
:
É
o
filho
da
Candidinha
.
Os
desgraçados
deviam
ser
sozinhos
no
mundo
.
Para
mãe
basta-lhes
Desgraça
.
O
quê
?
A
Vida
?
...
A
Vida
reduz-se
a
isto
:
ser
rico
ou
pobre
.
Mais
nada
.
A
ter
oiro
para
todas
as
saciedades
.
O
que
custa
romper
,
sair
da
pobreza
!
Toda
a
gente
nos
empurra
.
É
uma
luta
sem
tréguas
.
E
no
entanto
há
homens
que
logo
triunfam
.
A
beleza
,
por
exemplo
,
possui
o
quer
que
é
de
misterioso
rodeia-se
duma
atmosfera
de
simpatia
,
que
ajuda
a
vencer
.
Certos
homens
estão
sempre
Ã 
vontade
.
Aparecem
e
dominam
.
Mas
há
uma
classe
de
pobres
que
trazem
frio
consigo
.
Gelam
os
outros
.
Esses
é
que
são
verdadeiramente
filhos
da
Desgraça
.
Podem
ter
génio
embora
,
nunca
triunfam
.
Toda
a
gente
os
desdenha
,
toda
a
gente
os
acotovela
,
toda
a
gente
lhes
foge
.
São
marcados
para
a
pior
das
indiferenças
,
para
a
pobreza
perpétua
.
Podem
lutar
com
ânsia
,
usar
embora
da
hipocrisia
,
da
infâmia
,
do
talento
ficam
sempre
acorrentados
Ã 
Desgraça
.
E
é
tão
fácil
triunfar
pela
lisonja
!
Toda
a
gente
tem
vaidade
,
toda
a
gente
se
leva
pelo
orgulho
.
Pois
a
mim
até
essa
arma
simples
se
me
quebra
nas
mãos
inábeis
.
Digo
uma
frase
e
sai-me
gelada
,
tortuosa
e
parecida
comigo
.
Oh
e
que
noites
!
que
espetáculo
o
da
minha
alma
.
Pudesse
eu
narrá-lo
!
...
Um
orgulho
exagerado
e
imenso
,
ruínas
,
a
raiva
do
triunfo
e
tudo
por
terra
!
Ímpetos
de
desespero
e
tudo
por
terra
!
Tenho
envelhecido
Ã 
espera
...
Parto
desaustinado
,
cheio
de
cólera
,
mas
hasta
que
alguém
me
fale
de
alto
,
com
superioridade
,
para
que
eu
sinta
um
medo
ignóbil
,
um
medo
de
escravo
.
Tive
sempre
medo
.
Medo
dos
outros
e
medo
da
vida
.
E
toda
a
cólera
se
volta
então
contra
mim
como
uma
espada
nas
mãos
duma
criança
.
Metesse
eu
os
braços
até
os
cotovelos
no
oiro
,
pudesse
eu
mandar
até
ao
domínio
,
que
talvez
me
transformasse
.
Passava-me
a
gaguez
,
a
fealdade
,
o
ridículo
.
Seria
outro
.
O
ser
curvo
,
mole
e
trôpego
que
eu
sou
deixaria
de
existir
,
como
um
vestido
velho
que
se
deita
fora
.
Ensinam-nos
tanta
coisa
inútil
,
enchem-nos
de
ilusões
,
para
quê
?
Pois
não
era
melhor
dizer-nos
logo
em
pequenos
:
Só
o
oiro
dá
a
felicidade
,
o
resto
são
tropeços
?
Não
era
melhor
secarem-nos
o
coração
,
torcê-lo
,
deixá-lo
como
uma
pedra
e
encherem-nos
a
alma
de
coisas
práticas
?
Dizer
ao
pobre
:
Adula
,
não
percas
um
minuto
,
triunfa
,
apesar
de
tudo
.
Só
o
oiro
omnipotente
existe
.
Apressa-te
a
gozar
,
senão
arriscas-te
a
topares
com
a
cova
,
desesperado
e
iludido
.
Quando
acordares
do
teu
sonho
,
é
tarde
:
foste
ludibriado
!
Tenho
rido
tanto
sem
vontade
de
me
rir
,
que
já
me
surpreendo
a
sorrir
sozinho
,
por
aquiescência
comigo
mesmo
.
Deus
é
uma
mentira
que
muitas
vezes
nos
faz
recuar
;
o
amor
e
outra
;
a
outra
é
a
honra
.
Estas
coisas
nos
grandes
homens
são
as
máscaras
e
disfarces
para
enganar
os
medíocres
,
ou
palavras
para
que
a
turba
lhes
não
roube
aquilo
de
que
se
apoderaram
pela
manha
ou
pelo
combate
.
A
lisonja
,
que
arma
!
Ninguém
lhe
resiste
,
lembra-te
bem
.
Os
mais
endurecidos
gostam
de
ser
lisonjeados
.
Há
criaturas
das
quais
emana
um
eflúvio
que
não
está
ainda
estudado
.
Conquistam
homens
,
dobram-se
perante
elas
as
coisas
,
não
lhes
resistem
as
dificuldades
.
É
talvez
a
esse
eflúvio
magnético
que
se
chama
Sorte
.
Há
homens
,
como
disse
,
que
triunfam
à
primeira
vista
.
Os
outros
sentem
logo
ao
vê-los
que
estão
diante
duma
força
.
Não
se
deve
lisonjear
sempre
,
nem
sorrir
sempre
como
eu
sorrio
.
Os
outros
,
diante
de
mim
,
retraem-se
.
O
meu
riso
soa
falso
.
Nenhuma
roupa
me
cai
bem
e
naturalmente
sobre
o
corpo
.
Tudo
em
mim
parece
emprestado
.
E
,
no
entanto
,
do
que
eu
seria
capaz
!
De
tudo
!
Que
força
eu
sou
para
ser
empregada
por
um
homem
de
génio
,
para
completar
outro
homem
.
Sinto
em
mim
o
génio
da
intriga
.
Nunca
recuo
,
não
tenho
preconceitos
...
Quem
me
quer
comprar
?
"
Morto
o
Anacleto
a
Joana
andou
de
casa
em
casa
chorosa
,
falando
sempre
da
sua
menina
.
Por
fim
lá
deu
com
ela
,
mas
expulsaram-na
.
Queixou-se
.
Ninguém
fez
caso
e
voltou
para
a
serra
.
O
mundo
indiferente
continuou
a
mourejar
:
a
mesma
banalidade
,
as
mesmas
dores
,
risos
,
hábitos
e
o
eterno
burburinho
sem
fito
sobre
a
cabeça
dos
que
dormem
para
sempre
no
seio
da
terra
.
Em
frente
da
vila
cresce
em
degraus
a
serra
,
grande
,
severa
,
descarnada
e
pobre
.
São
montes
sobre
montes
erguidos
com
majestade
até
o
céu
,
em
sucessivos
recortes
:
primeiro
atropelados
e
ásperos
,
com
fragas
acasteladas
nos
picos
,
cariadas
e
negras
;
depois
violetas
e
diáfanos
.
É
um
prodigioso
cenário
,
uma
convulsão
momentaneamente
petrificada
que
nos
aproxima
de
Deus
:
gargantas
aspérrimas
e
vales
pacíficos
:
o
caos
e
a
mansidão
:
o
infinito
,
o
silêncio
e
uma
humildade
que
penetra
e
comove
.
Por
cima
da
pedra
o
côncavo
imutável
do
céu
.
Os
montes
vêm
do
alto
esfarrapados
e
nus
,
com
calhaus
incrustados
na
pele
rugosa
.
Mas
a
certa
altura
a
água
borbulha
e
tudo
se
transmuda
:
é
a
vida
:
é
a
emoção
que
brota
fio
a
fio
dos
peitos
rígidos
da
montanha
.
E
logo
a
doçura
se
alia
Ã 
grandeza
.
Nos
fundos
enxergam-se
retalhos
de
milho
,
cabanas
colmadas
e
escuras
,
póvoas
isoladas
no
ermo
.
Ali
em
qualquer
dessas
casinhas
do
monte
se
criou
a
Joana
:
tem
a
pele
gretada
e
áspera
como
a
crosta
da
terra
e
a
alma
divina
.
Participa
da
serra
pela
bruteza
e
pelo
sentimento
.
É
resignada
,
humilde
,
e
faz-se
sempre
pequenina
.
Aquela
gente
habitua-se
a
aceitar
tudo
,
até
a
desgraça
,
das
mãos
de
Deus
,
com
uma
fé
enorme
:
acodem-lhe
Ã 
boca
sempre
as
mesmas
palavras
:
O
Senhor
lá
sabe
!
Sobretudo
as
mulheres
são
heroicas
.
Seguem
pela
vida
fora
,
sem
desesperos
nem
gritos
.
Vem
a
maternidade
,
as
aflições
;
falta-lhes
o
pão
é
necessário
arrancá-lo
Ã 
terra
ingrata
,
disputá-lo
aos
invernos
bravios
.
Em
volta
a
serrania
convulsa
,
os
vagalhões
de
pedra
;
no
alto
o
céu
infinito
e
recurvo
.
Tudo
ali
comunica
com
o
eterno
:
os
seres
,
a
pedra
e
a
árvore
que
pelas
raízes
toca
o
coração
da
terra
,
pelos
ramos
o
céu
,
pela
alma
o
infinito
só
as
criaturas
parecem
submersas
e
perdidas
num
mar
bravo
de
fráguas
.
Ninguém
lhes
conhece
a
história
e
elas
próprias
ignoram
a
sua
grandeza
.
Sofrem
,
sacrificam-se
,
anulam-se
,
desaparecem
.
Ninguém
dá
pela
existência
dos
que
choram
e
cumprem
o
seu
destino
sem
frases
.
Não
importa
.
Não
é
coisa
que
se
conte
a
vida
duma
árvore
e
uma
árvore
frutifica
,
dá
sombra
e
lume
,
sustento
e
amparo
:
é
o
nosso
teto
:
é
nossa
amiga
.
O
que
é
grande
,
simples
e
profundo
passa
despercebido
.
E
essas
mulheres
são
como
as
árvores
esplêndidas
,
que
,
vivas
ou
mortas
,
nos
acompanham
até
o
túmulo
.
Melhor
que
as
grandes
figuras
sabem
realizar
na
terra
a
missão
que
a
natureza
lhes
impõe
.
Lá
se
amparam
umas
Ã s
outras
.
Ai
dos
pobres
se
não
fosse
o
coração
dos
pobres
!
...
Toda
a
sua
vida
é
simples
emoção
e
a
emoção
não
se
narra
:
pega-se
.
Esta
frase
diz
tudo
:
a
Joana
nasceu
para
os
outros
.
Aos
dez
anos
era
uma
mulherzinha
,
de
olhos
límpidos
e
muito
tristes
!
E
tão
feia
!
...
Magra
e
sobre
a
pele
curtida
um
cascão
de
terra
,
da
terra
nossa
mãe
.
Deu-se
como
a
água
,
a
água
nascida
no
coração
dos
montes
,
que
todos
aproveitam
e
desdenham
:
a
Joana
criou
os
irmãos
mais
pequenos
,
repartiu
a
sua
afeição
pela
família
no
casebre
meio
aberto
na
fraga
,
onde
havia
um
cavador
e
seus
filhos
.
Foi
mãe
desde
pequena
;
e
era
do
tamanho
do
irmão
que
trazia
ao
colo
.
Donde
lhe
veio
aquela
tristeza
e
o
olhar
sério
e
profundos
já
com
raízes
na
dor
,
estranho
nessa
rapariguinha
de
dez
anos
?
Fealdade
?
fealdade
e
alma
,
como
certas
plantas
desprezíveis
e
hirsutas
,
que
se
cobrem
de
milhares
de
florinhas
miúdas
e
tantas
!
talvez
para
que
lhes
perdoem
a
sua
fealdade
e
secura
.
Lidou
,
cavou
:
a
pele
enrugou-se-lhe
,
as
mãos
puseram-se-lhe
nodosas
;
e
sempre
os
mesmos
olhos
límpidos
e
tristes
numa
carinha
inocente
.
Cresceu
,
chegou
aos
dezoito
anos
e
amou
.
Casaram-na
...
Olhou
extasiada
o
homem
e
fez-se
ainda
mais
pequenina
.
Toda
a
sua
imensa
fealdade
nesse
momento
sorri
:
lembra
uma
fraga
que
,
à
força
de
mistério
,
se
desentranha
em
flor
.
Negra
e
encardida
como
a
terra
pedregosa
,
revolvendo-a
continuou
seus
dias
.
Do
empalidecer
das
estrelas
até
Ã 
noite
fechada
,
remexia
na
terra
numa
labuta
eterna
.
O
homem
batia-lhe
,
bebia
,
tratava-a
com
desprezo
.
E
a
Joana
,
mesquinha
,
sem
uma
queixa
,
mais
denegrida
,
e
,
se
é
possível
,
mais
feia
.
Quando
via
uma
criança
,
sorria
num
enlevo
:
todo
o
seu
ser
se
revolvia
:
bulia-lhe
no
seio
a
maternidade
.
Nascera
para
ser
mãe
e
não
tinha
filhos
!
As
vezes
pensava
:
Quem
me
dera
ter
um
filho
!
ainda
que
andasse
tudo
sujo
,
farrapo
para
aqui
,
farrapo
para
acolá
,
não
me
importava
limpava
tudo
.
Um
dia
o
homem
desapareceu
para
sempre
;
e
a
Joana
ficou
outra
vez
sozinha
no
casebre
,
com
os
irmãos
já
crescidos
e
a
serra
formidável
e
austera
,
murada
entre
aquelas
paredes
impenetráveis
,
onde
crescem
os
calhaus
e
o
piorno
.
A
existência
ali
é
tão
dura
como
a
própria
serra
.
Essa
gente
é
pobre
entre
os
pobres
.
Às
vezes
,
no
inverno
,
falta
o
pão
,
e
a
tempestade
desaba
num
perpétuo
clamor
.
Num
inverno
assim
um
pastor
,
rotinho
e
magro
,
desses
pequenos
sem
ninguém
que
guardam
as
ovelhas
na
solidão
da
serra
e
que
a
serra
bruta
cria
,
desceu
até
o
povoado
e
parou
Ã 
porta
do
casebre
a
olhá-la
.
Não
disse
nada
,
que
a
sua
figura
e
os
seus
olhos
estarrecidos
tudo
exprimiam
.
--
Pão
também
não
tenho
respondeu
a
Joana
depois
de
se
contemplarem
em
silêncio
.
E
assim
se
quedaram
,
ele
encostado
Ã 
porta
,
ela
dentro
,
no
escuro
,
com
os
olhos
cheios
de
lágrimas
.
Foi
ao
forno
juntar
umas
migalhas
,
deitou-lhes
um
fio
de
azeite
da
almotolia
.
O
pequeno
esperava
.
Era
ao
crepúsculo
.
Deu-lhe
as
migas
e
ele
comeu-as
com
sofreguidão
;
depois
juntando
as
mãos
magrinhas
,
olhou
para
ela
que
pensava
:
--
Se
fosse
meu
filho
!
...
Só
isto
.
Não
se
tornaram
a
ver
.
De
outra
vez
recolheu
na
cabana
uma
rapariga
,
que
o
pai
,
ao
vê-la
grávida
,
expulsara
de
casa
.
Dormia
no
monte
,
dada
ao
desprezo
,
encostada
Ã s
ovelhas
,
para
se
resguardar
do
frio
,
e
chegou
a
andar
tão
rota
que
a
sua
figura
fazia
aflição
.
Recolheu-a
,
agasalhou-a
,
e
como
estivesse
gelada
como
as
pedras
,
dormiu
com
ela
para
a
aquecer
sob
a
mesma
manta
no
fio
.
A
Joana
nunca
amamentara
filhos
mas
a
piedade
é
leite
que
não
seca
.
Naquela
alma
espessa
de
trevas
a
humildade
e
a
ternura
nasciam
como
a
água
nasce
nas
rochas
.
Por
isso
a
comparo
com
a
serra
e
nem
dela
posso
separar
esta
imagem
:
a
mesma
aspereza
,
a
mesma
emoção
que
bole
no
coração
dos
fraguedos
escuros
.
Grandeza
e
fealdade
:
monótona
,
esfarrapada
e
denegrida
como
os
montes
,
humilde
e
imensa
.
Como
aquelas
linhas
negras
e
sucessivas
ela
inspirava
comoção
,
assim
feia
,
calada
e
rústica
,
vestida
de
estamenha
escura
,
os
braços
cascosos
,
as
mãos
grosseiras
de
cavar
e
os
olhos
duma
tristeza
quase
desumana
!
Dentro
dessa
fealdade
havia
uma
ternura
inesgotável
.
Mas
a
bondade
'
era
nela
tão
natural
como
os
frutos
nas
árvores
.
Imaginava
a
existência
assim
de
sacrifício
e
piedade
.
Peito
raso
,
olhos
pequeninos
na
pele
rugosa
,
e
dentro
,
uma
perpétua
primavera
,
que
é
a
primeira
a
vir
Ã 
superfície
nas
plantas
bravas
tal
era
a
Joana
.
Mesmo
diante
da
desgraça
habituara-se
a
dizer
com
admiração
estas
palavras
resignadas
e
simples
:
--
Sempre
o
Senhor
é
muito
nosso
amigo
!
Era
feliz
.
Bastava-lhe
a
sua
fealdade
e
a
serra
,
a
choupana
de
pedras
toscas
e
colmo
e
os
irmãos
.
Enche-se
Ã 
noite
o
céu
de
estrelas
,
que
brilham
no
alto
como
vidro
moído
entre
as
compactas
muralhas
de
granito
,
tão
formidáveis
e
espessas
que
amedrontam
.
Ela
olhava-as
e
reviam-lhe
lágrimas
os
olhos
pequeninos
.
Naquela
solidão
as
estrelas
têm
outro
brilho
:
são
diferentes
destas
que
vemos
:
parecem
espreitar-nos
também
na
ânsia
de
comunicar
com+nós
.
E
falavam-lhe
,
sem
que
as
compreendesse
,
Ã 
piedade
que
trasbordava
da
sua
alma
.
Só
elas
sentiam
talvez
a
sua
história
de
tristeza
e
sacrifícios
.
E
a
serra
também
.
O
colosso
de
terra
,
de
penedia
descarnada
e
abrupta
,
não
dá
só
piorno
bravio
mas
imensa
e
prodigiosa
vida
.
De
inverno
rasgam-na
as
águas
,
desaba
a
tempestade
e
o
tumulto
,
dilacera-a
o
raio
,
mas
depois
desse
diálogo
travado
entre
a
montanha
e
o
inverno
,
a
vida
ressurge
,
a
serra
acorda
.
Anda
ternura
no
ar
,
desponta
a
primeira
flor
na
raiz
duma
fraga
.
Cheira
a
neve
perfumada
e
ao
hálito
inocente
dos
montes
.
Foi
com
lágrimas
que
se
arrancou
Ã 
serra
para
ir
servir
na
vila
:
o
pão
no
casebre
não
chegava
para
todos
.
Ia
ganhá-lo
para
os
irmãos
mais
pequenos
.
Até
a
serra
a
enjeitava
!
Anos
depois
a
Joana
volta
,
bem
apalpada
pela
desgraça
.
Está
mais
velha
,
seca
e
feia
.
Tem
os
cabelos
todos
brancos
e
o
mesmo
coração
.
Caminha
todo
o
dia
e
só
ao
crepúsculo
chega
diante
da
cabana
de
seus
pais
.
Ã
volta
as
lombas
escuras
parecem
mais
crescidas
;
imensas
as
solitárias
montanhas
de
granito
...
A
casa
é
da
cor
do
monte
plúmbeo
e
quase
se
confunde
com
ele
.
Foram
Ã 
pedra
viva
e
escavaram-na
:
roeram-lhe
as
entranhas
.
No
alto
uma
trave
e
colmo
,
Ã 
volta
paredes
toscas
.
O
casebre
tem
dois
compartimentos
:
a
cozinha
térrea
e
a
barra
,
para
onde
se
sobe
por
dois
degraus
.
Basta
um
tronco
de
castanho
arrumado
Ã 
fraga
polida
e
escura
e
meia
dúzia
de
pedras
soltas
para
abrigar
aqueles
seres
.
Dentro
arde
o
lume
:
a
lenha
chia
,
os
canhotos
estilam
água
,
choram
.
Um
velho
,
uma
figura
óssea
e
enorme
,
curva-se
sobre
o
lar
tendo
a
seu
lado
uma
criança
,
um
pastorinho
.
Há
horas
que
assim
estão
imóveis
,
sem
trocarem
palavra
,
o
velho
e
o
pequeno
.
É
noite
de
Inverno
noite
de
tanta
tristeza
...
--
És
tu
,
irmã
?
Abraçam-se
os
velhos
,
olham-se
num
espanto
mudo
ao
clarão
da
fogueira
.
A
vida
amolgou-os
,
a
desgraça
ressequiu-os
.
Têm
rugas
,
cabelos
brancos
,
pele
áspera
,
mãos
toscas
:
são
dois
trapos
.
Há
muitos
anos
que
se
não
veem
e
nada
dizem
um
ao
outro
.
Mal
se
reconhecem
.
A
criança
ergue-se
,
olha
.
A
noite
cerra-se
de
todo
.
los
perdidos
no
vasto
universo
,
entre
os
vagalhões
de
pedra
,
na
serra
submersa
pela
noite
.
Ninguém
sabe
que
choram
naquele
buraco
escavado
na
frágua
.
Na
realidade
só
a
noite
imensa
,
que
os
traga
,
existe
.
A
Joana
vai
direita
ao
escabelo
onde
se
sentava
em
pequena
.
Pesa
um
silêncio
enorme
.
Fora
começa
a
cair
o
nevão
...
Os
pobres
têm
muito
que
dizer
mas
não
o
exprimem
com
palavras
.
Têm
a
alma
cheia
e
não
sabem
falar
.
Nem
precisam
.
Não
é
com
palavras
que
comunicamos
o
que
em
nós
há
de
melhor
.
Sentam-se
um
junto
de
outro
.
Tudo
aquilo
é
esfumado
,
escuro
,
sem
relevo
,
o
homem
,
a
pedra
,
a
velha
,
o
casebre
mas
uma
grande
ternura
liga
os
seres
e
as
coisas
.
Parece
que
desaba
sem
ruído
sobre
a
fraga
compacta
que
dum
lado
fecha
o
casebre
um
dilúvio
de
lágrimas
.
O
pastorinho
de
pé
,
magro
e
triste
,
escuta
...
E
entretanto
os
dois
olham-se
e
calam-se
.
Ele
põe
as
mãos
nos
joelhos
e
curva-se
derreado
,
como
se
sentisse
o
peso
de
toda
a
sua
vida
de
cavador
;
ela
limpa
as
lágrimas
ao
canhão
do
casaco
;
e
a
criança
olha-os
sem
mostrar
surpresa
.
--
A
minha
menina
!
a
minha
menina
,
para
que
sorte
foi
criada
!
exclama
por
fim
a
velha
.
Migado
o
pão
repartem
a
ceia
.
A
tempestade
abala
o
teto
,
mas
a
rocha
firme
sustenta-o
.
Serve-lhe
de
raiz
e
amparo
e
livra-os
dos
desabrigos
do
inverno
.
E
repartida
a
ceia
,
começam
a
partir
a
piedade
pelas
desgraças
alheias
não
se
lembrando
da
própria
desventura
.
--
A
minha
menina
,
que
desgraçada
sorte
a
sua
!
É
ridícula
com
os
cabelos
brancos
e
a
boca
entreaberta
.
Conserva
intacto
o
pão
que
lhe
coube
e
as
lágrimas
em
fio
caem
dentro
da
tigela
que
segura
nas
mãos
trémulas
.
--
Todos
no
mundo
têm
a
sua
cruz
diz
o
Fortunato
.
--
Aquela
menina
que
eu
criei
!
O
que
ela
tem
chorado
!
...
Um
ror
de
lágrimas
!
Os
soberbos
!
...
Oh
lembro-me
quando
ela
era
pequenina
e
se
deitava
no
meu
colo
e
não
posso
!
não
posso
!
...
Sufoca
.
O
Fortunato
ergue-se
,
deita
um
fio
de
azeite
nas
migas
.
--
É
a
nossa
ceia
.
Mas
a
Joana
não
atende
:
--
Já
não
tem
ninguém
no
mundo
!
...
O
vento
lá
fora
embate
sobre
a
fraga
u-u-
u
temeroso
como
um
oceano
revolto
.
Os
canhotos
ardem
;
o
velho
volta
e
senta-se
mais
curvo
e
minguado
.
É
uma
figura
óssea
e
tisnada
:
a
terra
entranhou-se-lhe
nas
mãos
,
o
sol
gretou-lhe
a
pele
:
sem
dizer
palavra
,
espera
que
a
Joana
narre
a
história
.
O
pastorinho
abre
os
olhos
,
sumido
no
escuro
.
Passos
ecoam
no
lajedo
lá
fora
,
o
rafeiro
ladra
.
Aquela
hora
não
anda
ninguém
pelo
mundo
senão
os
desamparados
.
O
nevão
arrastado
pela
tempestade
engolfa-se
nas
gargantas
aspérrimas
,
vai
levado
pelos
ares
,
some-se
nos
abismos
álgidos
de
treva
.
Batem
.
--
Entre
quem
é
...
A
porta
abre-se
e
uma
figura
de
mendigo
surge
barbas
brancas
,
em
farrapos
,
órbitas
cavadas
e
olhos
tão
fartos
de
chorar
,
que
já
não
têm
expressão
.
--
Santas
noites
diz
.
--
Deus
lhe&lhes+as
dê
,
irmão
.
Chegue-se
para
o
lume
.
Poisa
a
sacola
e
o
pau
,
arranja
os
farrapos
e
espera
.
Ninguém
se
lembra
de
ter
visto
aquele
pobre
tão
velhinho
.
Dão-lhe
caldo
e
pão
.
--
Sempre
há
gente
muito
má
por
esse
mundo
continuou
a
Joana
.
--
Neste
dia
,
tudo
se
deve
esquecer
.
--
Tudo
afirma
o
pobre
.
--
Entre
palhinhas
nasceu
o
Menino
numa
estrebaria
...
--
Jesus
!
meu
rico
Menino
!
--
...
para
nos
salvar
!
As
lágrimas
cobrem-na
e
ela
diz
a
sua
dor
em
palavras
desconexas
,
aos
arrancos
...
--
Levaram-na
e
eu
fartei-me
de
chorar
!
A
tosse
cavernosa
do
pobre
interrompe-a
,
as
lágrimas
sufocam-na
.
--
Um
dia
teve
as
dores
e
a
velha
levou-lhe
o
filho
debaixo
do
xale
.
O
meu
menino
!
o
meu
menino
!
gritou
a
pobrezinha
.
--
Nasceu
morto
respondeu
o
soberbo
.
--
Tinham-no
matado
?
pergunta
o
Fortunato
.
A
Joana
nem
sequer
responde
.
Diante
de
seus
olhos
embaciados
surge
uma
figura
ressequida
pela
dor
,
com
o
vestido
roto
e
colado
ao
corpo
,
e
exprimindo
tal
desgraça
,
olhos
de
tanto
espanto
--
que
parece
arrancada
a
um
rio
de
brados
,
toda
encharcada
de
lágrimas
.
--
Levaram-na
!
levaram-na
!
...
Vi-a
sofrer
...
e
não
se
me
partiu
o
coração
.
Vi-a
chorar
horas
e
horas
a
fio
,
naquele
desamparo
e
tive
coração
para
tanto
!
...
Porque
fui
eu
que
a
criei
...
Um
silêncio
profundo
:
fora
uma
calma
na
tempestade
,
no
tropel
de
rolos
negros
que
a
ventania
amalgama
e
dispersa
no
ar
.
A
lenha
chia
e
o
fumo
sobe
direitinho
para
o
telhado
:
parece
que
sabe
o
caminho
.
As
barbas
do
pobre
em
farrapos
,
suas
órbitas
fundas
uma
cabeça
de
santo
as
mãos
de
Joana
,
a
figura
tisnada
do
homem
,
a
criança
adormecida
ao
pé
da
lapa
disforme
e
fora
a
noite
quieta
e
concentrada
.
Depois
a
ventania
desaba
u-u-
u
e
abala
a
pedra
até
Ã 
raiz
.
O
pobre
ergue-se
.
Deram-lhe
pão
comeu-o
,
e
agora
fita-os
com
uns
olhos
onde
há
luz
através
de
lágrimas
,
claridade
coada
por
amargura
.
Estão
ali
à
volta
dum
tronco
em
brasa
,
bem
palpados
pelo
infortúnio
,
três
velhos
um
cavador
,
uma
mulher
,
um
pedinte
das
estradas
:
está
ali
também
junto
ao
coração
da
serra
,
abrigada
pela
pedra
e
o
colmo
inesgotável
piedade
.
Todos
em
volta
do
lume
comem
o
pão
negro
.
Chegam-se
mais
uns
para
os
outros
:
é
que
vão
chorar
.
E
o
pobre
diz
:
--
Todos
no
mundo
têm
a
sua
cruz
...
Tem
os
olhos
cheios
de
lágrimas
e
talvez
se
lembre
duma
filha
morta
.
Chegam-se
mais
para
o
lume
.
A
reunião
dos
seres
á
volta
do
lar
,
quando
tudo
se
esquece
e
sentimos
Deus
presente
,
era
quase
impossível
sem
o
fogo
:
um
pedaço
de
raiz
basta
para
que
as
almas
se
entendam
.
A
brasa
apaga-se
,
a
escuridão
come
as
figuras
,
e
um
grilo
pardo
como
um
flocozinho
de
cinza
põe-se
a
cantar
num
buraco
da
parede
.
Na
realidade
só
a
noite
imensa
existe
...
Um
momento
único
e
mais
perto
se
sentem
umas
das
outras
almas
,
que
melhor
comunicam
no
negrume
.
As
nuvens
rolam
em
desalinho
pelo
céu
,
o
vento
ulula
,
as
árvores
bracejam
no
escuro
,
o
aguaceiro
desaba
e
o
enxurro
rasga
a
pele
áspera
e
pedregosa
dos
montes
.
A
noite
de
tempestade
pesa
,
esmaga
e
afunda
na
treva
compacta
casebre
perdido
no
mundo
,
