Mário
de
Sá-Carneiro
A
Confissão
de
Lúcio
A
primeira
obra
portuguesa
sobre
romance
homossexual
A
António
Ponce
de
Leão
Cumpridos
dez
anos
de
prisão
por
um
crime
que
não
pratiquei
e
do
qual
,
entanto
,
nunca
me
defendi
,
morto
para
a
vida
e
para
os
sonhos
...
nada
podendo
já
esperar
e
coisa
alguma
desejando
--
eu
venho
fazer
enfim
a
minha
confissão
:
isto
é
,
demonstrar
a
minha
inocência
.
Talvez
não
me
acreditem
.
Decerto
que
não
me
acreditam
.
Mas
pouco
importa
.
O
meu
interesse
hoje
em
gritar
que
não
assassinei
Ricardo
de
Loureiro
é
nulo
.
Não
tenho
família
;
não
preciso
que
me
reabilitem
.
Mesmo
,
quem
esteve
dez
anos
preso
,
nunca
se
reabilita
.
A
verdade
simples
é
esta
.
E
aqueles
que
,
lendo
o
que
fica
exposto
,
me
perguntarem
:
--
"
Mas
por
que
não
fez
a
sua
confissão
quando
era
tempo
?
Por
que
não
demonstrou
a
sua
inocência
ao
tribunal
?
"
--
a
esses
responderei
:
--
A
minha
defesa
era
impossível
.
Ninguém
me
acreditaria
.
E
fora
inútil
fazer-me
passar
por
um
embusteiro
ou
por
um
doido
...
Ademais
,
devo
confessar
,
após
os
acontecimentos
em
que
me
vira
envolvido
nessa
época
,
ficara
tão
despedaçado
que
a
prisão
se
me
afigurava
uma
coisa
sorridente
.
Era
o
esquecimento
,
a
tranquilidade
,
o
sono
.
Era
um
fim
como
qualquer
outro
--
um
termo
para
a
minha
vida
devastada
.
Toda
a
minha
ânsia
foi
pois
de
ver
o
processo
terminado
e
começar
cumprindo
a
minha
sentença
.
De
resto
,
o
meu
processo
foi
rápido
.
Oh
!
o
caso
parecia
bem
claro
...
Eu
nem
negava
nem
confessava
.
Mas
quem
cala
consente
...
E
todas
as
simpatias
estavam
do
meu
lado
.
O
crime
era
,
como
devem
ter
dito
os
jornais
do
tempo
,
um
"
crime
passional
"
.
Cherchez
la
femme
.
Depois
,
a
vítima
um
poeta
--
um
artista
.
A
mulher
romantizara-se
desaparecendo
.
Eu
era
um
herói
,
no
fim
de
contas
.
E
um
herói
com
seus
laivos
de
mistério
,
o
que
mais
me
aureolava
.
Por
tudo
isso
,
independentemente
do
belo
discurso
de
defesa
,
o
júri
concedeu-me
circunstâncias
atenuantes
.
E
a
minha
pena
foi
curta
.
Ah
!
foi
bem
curta
--
sobretudo
para
mim
...
Esses
dez
anos
esvoaram-se-me
como
dez
meses
.
É
que
,
em
realidade
,
as
horas
não
podem
mais
ter
ação
sobre
aqueles
que
viveram
um
instante
que
focou
toda
a
sua
vida
.
Atingido
o
sofrimento
máximo
,
nada
já
nos
faz
sofrer
.
Vibradas
as
sensações
máximas
,
nada
já
nos
fará
oscilar
.
Simplesmente
,
este
momento
culminante
raras
são
as
criaturas
que
o
vivem
.
As
que
o
viveram
ou
são
,
como
eu
,
os
mortos-vivos
,
ou
--
apenas
--
os
desencantados
que
,
muita
vez
,
acabam
no
suicídio
.
Contudo
,
ignoro
se
é
felicidade
maior
não
se
existir
tamanho
instante
.
Os
que
o
não
vivem
,
têm
a
paz
--
pode
ser
.
Entretanto
,
não
sei
.
E
a
verdade
é
que
todos
esperam
esse
momento
luminoso
.
Logo
,
todos
são
infelizes
.
Eis
pelo
que
,
apesar
de
tudo
,
eu
me
orgulho
de
o
ter
vivido
.
Mas
ponhamos
termos
aos
devaneios
.
Não
estou
escrevendo
uma
novela
.
Apenas
desejo
fazer
uma
exposição
clara
de
factos
.
E
,
para
a
clareza
,
vou-me
lançando
em
mau
caminho
--
parece-me
.
Aliás
,
por
muito
lúcido
que
queira
ser
,
a
minha
confissão
resultará
--
estou
certo
--
a
mais
incoerente
,
a
mais
perturbadora
,
a
menos
lúcida
.
Uma
coisa
garanto
porém
:
durante
ela
não
deixarei
escapar
um
pormenor
,
por
mínimo
que
seja
,
ou
aparentemente
incaracterístico
.
Em
casos
como
o
que
tento
explanar
,
a
luz
só
pode
nascer
de
uma
grande
soma
de
factos
.
E
são
apenas
factos
que
eu
relatarei
.
Desses
factos
,
quem
quiser
,
tire
as
conclusões
.
Por
mim
,
declaro
que
nunca
experimentei
.
Endoideceria
,
seguramente
.
Mas
o
que
ainda
uma
vez
,
sob
minha
palavra
de
honra
,
afirmo
é
que
só
digo
a
verdade
.
Não
importa
que
me
acreditem
,
mas
só
digo
a
verdade
--
mesmo
quando
ela
é
inverosímil
.
A
minha
confissão
é
um
mero
documento
.
Por
1895
,
não
sei
bem
como
,
achei-me
estudando
Direito
na
Faculdade
de
Paris
,
ou
melhor
,
não
estudando
.
Vagabundo
da
minha
mocidade
,
após
ter
tentado
vários
fins
para
a
minha
vida
e
de
todos
igualmente
desistido
--
sedento
de
Europa
,
resolvera
transportar-me
Ã 
grande
capital
.
Logo
me
embrenhei
por
meios
mais
ou
menos
artísticos
,
e
Gervásio
Vila-Nova
,
que
eu
mal
conhecia
de
Lisboa
,
volveu-se-me
o
companheiro
de
todas
as
horas
.
Curiosa
personalidade
essa
de
grande
artista
falido
,
ou
antes
,
predestinado
para
a
falência
.
Perturbava
o
seu
aspeto
físico
,
macerado
e
esguio
,
e
o
seu
corpo
de
unhas
quebradas
tinha
estilizações
inquietantes
de
feminilismo
histérico
e
opiado
,
umas
vezes
--
outras
,
contrariamente
,
de
ascetismo
amarelo
.
Os
cabelos
compridos
,
se
lhe
descobriam
a
testa
ampla
e
dura
,
terrível
,
evocavam
cilícios
,
abstenções
roxas
;
se
lhes
escondiam
a
fronte
,
ondeadamente
,
eram
só
ternura
,
perturbadora
ternura
de
espasmos
dourados
e
beijos
subtis
.
Trajava
sempre
de
preto
,
fatos
largos
,
onde
havia
o
seu
quê
de
sacerdotal
--
nota
mais
frisantemente
dada
pelo
colarinho
direito
,
baixo
,
fechado
.
Não
era
enigmático
o
seu
rosto
--
muito
pelo
contrário
--
se
lhe
cobriam
a
testa
os
cabelos
ou
o
chapéu
.
Entanto
,
coisa
bizarra
,
no
seu
corpo
havia
mistério
--
corpo
de
esfinge
,
talvez
,
em
noites
de
luar
.
Aquela
criatura
não
se
nos
gravava
namemória
pelos
seus
traços
fisionómicos
,
mas
sim
pelo
seu
estranho
perfil
.
Em
todas
as
multidões
ele
se
destacava
,
era
olhado
,
comentado
--
embora
,
em
realidade
,
a
sua
silhueta
à
primeira
vista
parecesse
não
se
dever
salientar
notavelmente
:
pois
o
fato
era
negro
--
apenas
de
um
talhe
um
pouco
exagerado
--
,
os
cabelos
não
escandalosos
,
ainda
que
longos
;
e
o
chapéu
,
um
bonet
de
fazenda
--
esquisito
,
era
certo
--
,
mas
que
em
todo
o
caso
muitos
artistas
usavam
,
quase
idêntico
.
Porém
,
a
verdade
é
que
em
redor
da
sua
figura
havia
uma
auréola
.
Gervásio
Vila-Nova
era
aquele
que
nós
olhamos
na
rua
,
dizendo
:
ali
,
deve
ir
alguém
.
Todo
ele
encantava
as
mulheres
.
Tanta
rapariguinha
que
o
seguia
de
olhos
fascinados
quando
o
artista
,
sobranceiro
e
esguio
,
investigava
os
cafés
...
Mas
esse
olhar
,
no
fundo
,
era
mais
o
que
as
mulheres
lançam
a
uma
criatura
do
seu
sexo
,
formosíssima
e
luxuosa
,
cheia
de
pedrarias
...
--
Sabe
,
meu
caro
Lúcio
--
dissera-me
o
escultor
,
muita
vez
--
,
não
sou
eu
nunca
que
possuo
as
minhas
amantes
;
elas
é
que
me
possuem
...
Ao
falar-nos
,
brilhava
ainda
mais
a
sua
chama
.
Era
um
conversador
admirável
,
adorável
nos
seus
erros
,
nas
suas
ignorâncias
,
que
sabia
defender
intensamente
,
sempre
vitorioso
;
nas
suas
opiniões
revoltantes
e
belíssimas
,
nos
seus
paradoxos
,
nas
suas
blagues
.
Uma
criatura
superior
--
ah
!
sem
dúvida
.
Uma
destas
criaturas
que
se
enclavinham
na
memória
--
e
nos
perturbam
,
nos
obcecam
.
Todo
fogo
!
todo
fogo
!
Entretanto
,
se
o
examinávamos
com
a
nossa
inteligência
,
e
não
apenas
com
a
nossa
vibratilidade
,
logo
víamos
que
,
infelizmente
,
tudo
se
cifrava
nessa
auréola
,
que
o
seu
génio
--
talvez
por
demasiado
luminoso
--
se
consumiria
a
si
próprio
,
incapaz
de
se
condensar
numa
obra
--
disperso
,
quebrado
,
ardido
.
E
assim
aconteceu
,
com
efeito
.
Não
foi
um
falhado
porque
teve
a
coragem
de
se
despedaçar
.
A
uma
criatura
como
aquela
não
se
podia
ter
afeto
,
embora
no
fundo
ele
fosse
um
excelente
rapaz
:
mas
ainda
hoje
evoco
com
saudade
as
nossas
palestras
,
as
nossas
noites
de
café
--
e
chego
a
convencer-me
que
,
sim
,
realmente
,
o
destino
de
Gervásio
Vila-Nova
foi
o
mais
belo
:
e
ele
um
grande
,
um
genial
artista
.
Tinha
muitas
relações
no
meio
artístico
o
meu
amigo
.
Literatos
,
pintores
,
músicos
,
de
todos
os
países
.
Uma
manhã
,
entrando
no
meu
quarto
,
desfechou-me
:
--
Sabe
,
meu
caro
Lúcio
,
apresentaram-me
ontem
uma
americana
muito
interessante
.
Calcule
,
é
uma
mulher
riquíssima
que
vive
num
palácio
que
propositadamente
fez
construir
no
local
onde
existiam
dois
grandes
prédiosque
ela
mandou
deitar
abaixo
--
isto
,
imagine
você
,
em
plena
Avenida
do
Bosque
de
Bolonha
!
Uma
mulher
linda
.
Nem
calcula
.
Quem
me
apresentou
foi
aquele
pintor
americano
dos
Óculos
azuis
.
Recorda-se
?
Eu
não
sei
como
ele
se
chama
...
Podemos-la
encontrar
todas
as
tardes
no
Pavilhão
de
Armenonville
.
Costuma
ir
lá
tomar
chá
.
Quero
que
você
a
conheça
.
Vai
ver
.
Interessantíssima
!
No
dia
seguinte
--
uma
esplêndida
tarde
de
inverno
,
tépida
,
cheia
de
sol
e
céu
azul
--
,
tomando
um
fiacre
,
lá
nos
dirigimos
ao
grande
restaurante
.
Sentamo-nos
;
mandou-se
vir
chá
...
Dez
minutos
não
tinham
decorrido
,
quando
Gervásio
me
tocava
no
braço
.
Um
grupo
de
oito
pessoas
entrava
no
salão
--
três
mulheres
,
cinco
homens
.
Das
mulheres
,
duas
eram
loiras
,
pequeninas
,
de
pele
de
rosas
e
leite
;
de
corpos
harmoniosos
,
sensuais
--
idênticas
a
tantas
inglesas
adoráveis
.
Mas
a
outra
,
em
verdade
,
era
qualquer
coisa
de
sonhadamente
,
de
misteriosamente
belo
.
Uma
criatura
alta
,
magra
,
de
um
rosto
esguio
de
pele
dourada
--
e
uns
cabelos
fantásticos
,
de
um
ruivo
incendiado
,
alucinante
.
A
sua
formosura
era
uma
destas
belezas
que
inspiram
receio
.
Com
efeito
,
mal
a
vi
,
a
minha
impressão
foi
de
medo
--
de
um
medo
semelhante
ao
que
experimentamos
em
face
do
rosto
de
alguém
que
praticou
uma
ação
enorme
e
monstruosa
.
Ela
sentou-se
sem
ruído
;
mas
logo
,
vendo-nos
,
correu
estendendo
as
mãos
para
o
escultor
:
--
Meu
caro
,
muito
prazer
em
o
encontrar
...
Falaram-me
ontem
muito
bem
de
si
...
Um
seu
compatriota
...
um
poeta
...
M.
de
Loureiro
,
julgo
...
Foi
difícil
adivinhar
o
apelido
português
entre
a
pronúncia
mesclada
.
--
Ah
...
Não
o
sabia
em
Paris
--
murmurou
Gervásio
.
E
para
mim
,
depois
de
me
haver
apresentado
Ã 
estrangeira
:
--
Você
conhece
?
Ricardo
de
Loureiro
,
o
poeta
das
Brasas
...
Que
nunca
lhe
falara
,
que
apenas
o
conhecia
de
vista
e
,
sobretudo
,
que
admirava
intensamente
a
sua
obra
.
--
Sim
...
não
discuto
isso
...
você
bem
vê
,
para
mim
já
essa
arte
passou
.
Não
me
pode
interessar
...
Leia-me
os
selvagens
,
homem
,
que
diacho
!
...
Era
uma
das
scies
de
Gervásio
Vila-Nova
:
elogiar
uma
pseudo-escola
literária
da
última
hora
--
o
Selvagismo
,
cuja
novidade
residia
em
os
seus
livros
serem
impressos
sobre
diversos
papéis
e
com
tintas
de
várias
cores
,
numa
estrambótica
disposição
tipográfica
.
Também
--
e
eis
o
que
mais
entusiasmava
o
meu
amigo
--
os
poetas
e
prosadores
selvagens
,
abolindo
a
ideia
,
"
esse
escarro
"
,
traduziam
as
suas
emoções
unicamente
em
jogo
silábico
,
por
onomatopeias
rasgadas
,
bizarras
:
criando
mesmo
novas
palavras
que
coisa
alguma
significavam
e
cuja
beleza
,
segundo
eles
,
residia
justamente
em
não
significarem
coisa
alguma
...
De
resto
,
até
aí
,
parece
que
apenas
se
publicara
um
livro
dessa
escola
.
Certo
poeta
russo
de
nome
arrevesado
.
Livro
queGervásio
seguramente
não
lera
,
mas
que
todavia
se
não
cansava
de
exalçar
,
gritando-o
assombroso
,
genial
...
A
mulher
estranha
chamou-nos
para
a
sua
mesa
,
e
apresentou-nos**
os
seus
companheiros
,
que
ainda
não
conhecíamos
:
o
jornalista
Jean
Lamy
,
do
Fígaro
,
o
pintor
holandês
Van
Derk
e
o
escultor
inglês
Tomás
Westwood
.
Os
dois
outros
eram
o
pintor
americano
dos
Óculos
azuis
e
o
inquietante
viscondezinho
de
Naudières
,
louro
,
diáfano
,
maquilhado
.
Quanto
Ã s
duas
raparigas
,
limitou-se
apontando-nos
:
--
Jenny
e
Dora
.
A
conversa
logo
se
entabulou
ultracivilizada
e
banal
.
Falou-se
de
modas
,
discutiu-se
teatro
e
music-hall
,
com
muita
arte
Ã 
mistura
.
E
quem
mais
se
distinguiu
,
quem
em
verdade
até
exclusivamente
falou
,
foi
Gervásio
.
Nós
limitávamo-nos
--
como
acontecia
com
todos
,
perante
ele
,
perante
a
sua
intensidade
--
a
ouvir
,
ou
,
quando
muito
,
a
protestar
.
Isto
é
:
a
dar
ensejo
para
que
ele
brilhasse
...
--
Sabe
,
meu
querido
Lúcio
--
uma
vez
contara-me
o
escultor
--
,
o
Fonseca
diz
que
é
um
ofício
acompanhar-me
.
E
uma
arte
difícil
,
fatigante
.
É
que
eu
falo
sempre
;
não
deixo
o
meu
interlocutor
repousar
.
Obrigo-o
a
ser
intenso
,
a
responder-me
...
Sim
,
concordo
que
a
minha
companhia
seja
fatigante
.
Vocês
têm
razão
.
Vocês
--
note-se
em
parêntese
--
era
todo
o
mundo
,
menos
Gervásio
...
E
o
Fonseca
,
de
resto
,
um
pobre
pintorzinho
da
Madeira
,
"
pensionista
do
Estado
"
,
de
barbichas
,
lavallière
,
cachimbo
--
sempre
calado
e
oco
,
olhando
nostalgicamente
o
espaço
,
Ã 
procura
talvez
da
sua
ilha
perdida
...
Um
santo
rapaz
!
Depois
de
muito
se
conversar
sobre
teatro
e
de
Gervásio
ter
proclamado
que
os
atores
--
ainda
os
maiores
,
como
a
Sara
,
o
Novelli
--
não
passavam
de
meros
cabotinos
,
de
meros
intelectuais
que
aprendiam
os
seus
papéis
,
e
de
garantir
--
"
creiam
os
meus
amigos
que
é
assim
"
--
que
a
verdadeira
arte
apenas
existia
entre
os
saltimbancos
;
esses
saltimbancos
que
eram
um
dos
seus
estribilhos
e
sobre
os
quais
,
na
noite
em
que
nos
encontráramos
em
Paris
,
logo
me
narrara
,
em
confidência
,
uma
história
tétrica
:o
seu
rapto
por
uma
companhia
de
pelotiqueiros
,
quando
tinha
dois
anos
e
os
pais
o
haviam
mandado
,
barbaramente
,
para
uma
ama
da
serra
da
Estrela
,
mulher
de
um
oleiro
,
do
qual
,
sem
dúvida
,
ele
herdara
a
sua
tendência
para
a
escultura
e
de
quem
,
na
verdade
,
devido
a
uma
troca
de
berços
,
era
até
muito
possível
que
fosse
filho
--
a
conversa
deslizou
,
não
sei
como
,
para
a
voluptuosidade
na
arte
.
E
então
a
americana
bizarra
logo
protestou
:
--
Acho
que
não
devem
discutir
o
papel
da
voluptuosidade
na
arte
porque
,
meus
amigos
,
a
voluptuosidade
é
uma
arte
--
e
,
talvez
,
a
mais
bela
detodas
.
Porém
,
até
hoje
,
raros
a
cultivaram
nesse
espírito
.
Venham
cá
,
digam-me
:
fremir
em
espasmos
de
aurora
,
em
êxtases
de
chama
,
ruivos
de
ânsia
--
não
será
um
prazer
bem
mais
arrepiado
,
bem
mais
intenso
do
que
o
vago
calafrio
de
beleza
que
nos
pode
proporcionar
uma
tela
genial
,
um
poema
de
bronze
?
Sem
dúvida
,
acreditem-me
.
Entretanto
o
que
é
necessário
é
saber
vibrar
esses
espasmos
,
saber
provocá-los
.
E
eis
o
que
ninguém
sabe
;
eis
no
que
ninguém
pensa
.
Assim
,
para
todos
,
os
prazeres
dos
sentidos
são
a
luxúria
,
e
se
resumem
em
amplexos
brutais
,
em
beijos
húmidos
,
em
carícias
repugnantes
,
viscosas
.
Ah
!
mas
aquele
que
fosse
um
grande
artista
e
que
,
para
matéria-prima
,
tomasse
a
voluptuosidade
,
que
obras
irreais
de
admiráveis
não
altearia
!
...
Tinha
o
fogo
,
a
luz
,
o
ar
,
a
água
,
e
os
sons
,
as
cores
,
os
aromas
,
os
narcóticos
e
as
sedas
--
tantos
sensualismos
novos
ainda
não
explorados
...
Como
eu
me
orgulharia
de
ser
esse
artista
!
...
E
sonho
uma
grande
festa
no
meu
palácio
encantado
,
em
que
os
maravilhasse
de
volúpia
...
em
que
fizesse
descer
sobre
vós
os
arrepios
misteriosos
das
luzes
,
dos
fogos
multicolores
--
e
que
a
vossa
carne
,
então
,
sentisse
enfim
o
fogo
e
a
luz
,
os
perfumes
e
os
sons
,
penetrando-a
a
dimaná-los
,
a
esvai-los
,
a
matá-los
!
...
Pois
nunca
atentaram
na
estranha
voluptuosidade
do
fogo
,
na
perversidade
da
água
,
nos
requintes
viciosos
da
luz
?
...
Eu
confesso-lhes
que
sinto
uma
verdadeira
excitação
sexual
--
mas
de
desejos
espiritualizados
de
beleza
--
ao
mergulhar
as
minhas
pernas
todas
nuas
na
água
de
um
regato
,
ao
contemplar
um
braseiro
incandescente
,
ao
deixar
o
meu
corpo
iluminar-se
de
torrentes
elétricas
,
luminosas
...
Meus
amigos
,
creiam-me
,
não
passam
de
uns
bárbaros
,
por
mais
requintados
,
por
mais
complicados
e
artistas
que
presumam
aparentar
!
Gervásio
insurgiu-se
:
"
Não
;
a
voluptuosidade
não
era
uma
arte
.
Falassem-lhe
do
ascetismo
,
da
renúncia
.
Isso
sim
!
...
A
voluptuosidade
ser
uma
arte
?
Banalidade
...
Toda
a
gente
o
dizia
ou
,
no
fundo
,
mais
ou
menos
o
pensava
...
E
por
aqui
fora
,
adoravelmente
dando
a
conhecer
que
só
por
se
lhe
afigurar
essa
a
opinião
mais
geral
,
ele
a
combatia
.
Durante
toda
a
conversa
,
apenas
quem
nunca
arriscara
uma
palavra
tinham
sido
as
duas
inglesinhas
,
Jenny
e
Dora
--
sem
também
despregarem
ainda
de
Gervásio
,
um
só
instante
,
os
olhos
azuis
e
louros
.
Entretanto
as
cadeiras
haviam-se
deslocado
e
,
agora
,
o
escultor
sentava-se
junto
da
americana
.
Que
belo
grupo
!
Como
os
seus
dois
perfis
se
casavam
bem
na
mesma
sombra
esbatidos
--
duas
feras
de
amor
,
singulares
,
perturbadoras
,
evocando
mordoradamente
perfumes
esfíngicos
,
luas
amarelas
,
crepúsculos
de
roxidão
.
Beleza
,
perversidade
,
vício
e
doença
...
Mas
a
noite
descera
.
Um
par
de
amorosos
do
grande
mundo
entrava
a
refugiar-se
no
célebre
estabelecimento
,
quase
deserto
pelo
inverno
.
A
americana
excêntrica
deu
o
sinal
de
partida
;
e
quando
ela
se
ergueu
eu
notei
,
duvidosamente
notei
,
que
calçava
umas
estranhas
sandálias
,
nos
pés
nus
...
nos
pés
nus
de
unhas
douradas
...
Na
Porta
Maillot
,
tomamos
o
tramway
para
Montparnasse
,
começando
Gervásio
:
--
Então
,
Lúcio
,
que
lhe
pareceu
a
minha
americana
?
--
Muito
interessante
.
--
Sim
?
Mas
você
não
deve
gostar
daquela
gente
.
Eu
compreendo
bem
.
Você
é
uma
natureza
simples
,
e
por
isso
...
--
Ao
contrário
--
protestava
eu
em
idiotice
--
,
admiro
muito
essa
gente
.
Acho-os
interessantíssimos
.
E
quanto
Ã 
minha
simplicidade
...
--
Ah
,
pelo
meu
lado
,
confesso
que
os
adoro
...
Sou
todo
ternura
por
eles
.
Sinto
tantas
afinidades
com
essas
criaturas
...
como
também
as
sinto
com
os
pederastas
...
com
as
prostitutas
...
Oh
!
é
terrível
,
meu
amigo
,
terrível
...
Eu
sorria
apenas
.
Estava
já
acostumado
.
Sabia
bem
o
que
significava
tudo
aquilo
.
Isto
só
:
Arte
.
Pois
Gervásio
partia
do
princípio
de
que
o
artista
não
se
revelava
pelas
suas
obras
,
mas
sim
,
unicamente
,
pela
sua
personalidade
.
Queria
dizer
:
ao
escultor
,
no
fundo
,
pouco
importava
a
obra
de
um
artista
.
Exigia-lhe
porém
que
fosseinteressante
,
genial
,
no
seu
aspeto
físico
,
na
sua
maneira
de
ser
--
no
seu
modo
exterior
,
numa
palavra
:
--
Porque
isto
,
meu
amigo
,
de
se
chamar
artista
,
de
se
chamar
homem
de
génio
,
a
um
patusco
obeso
como
o
Balzac
,
corcovado
,
aborrecido
,
e
que
é
vulgar
na
sua
conversa
,
nas
suas
opiniões
--
não
está
certo
;
não
é
justo
nem
admissível
.
--
Ora
...
--
protestava
eu
,
citando
verdadeiros
grandes
artistas
,
bem
inferiores
no
seu
aspeto
físico
.
E
então
Gervásio
Vila-Nova
tinha
respostas
impagáveis
.
Se
por
exemplo
--
o
que
raro
acontecia
--
o
nome
citado
era
o
de
um
artista
que
ele
já
alguma
vez
me
elogiara
pelas
suas
obras
,
volvia-me
:
--
O
meu
amigo
desculpe-me
,
mas
é
muito
pouco
lúcido
.
Esse
de
quem
me
fala
,
embora
aparentemente
medíocre
,
era
todo
chama
.
Pois
não
sabe
quando
ele
...
E
inventava
qualquer
anedota
interessante
,
bela
,
intensa
,
que
atribuía
ao
seu
homem
...
E
eu
calava-me
...
De
resto
,
era
outro
traço
característico
em
Gervásio
:
construir
as
individualidades
como
lhe
agradava
que
fossem
,
e
não
as
ver
como
realmente
eram
.
Se
lhe
apresentavam
uma
criatura
com
a
qual
,
por
qualquer
motivo
,
simpatizava
--
logo
lhe
atribuía
opiniões
,
modos
de
ser
do
seu
agrado
;
embora
,
em
verdade
,
a
personagem
fosse
a
antítese
disso
tudo
.
É
claro
que
um
dia
chegava
a
desilusão
.
Entretanto
,
longo
tempo
ele
tinha
a
força
de
sustentar
o
encanto
...
Pelo
caminho
,
não
pude
deixar
de
lhe
observar
:
--
Você
Reparou
que
ela
trazia
os
pés
descalços
,
em
sandálias
,
e
as
unhas
douradas
?
--
Você
crê
?
...
Não
...
A
desconhecida
estranha
impressionara-me
vivamente
e
,
antes
de
adormecer
,
largo
tempo
a
relembrei
e
Ã 
roda
que
a
acompanhava
.
Ah
!
como
Gervásio
tinha
razão
,
como
eu
no
fundo
abominava
essa
gente
--
os
artistas
.
Isto
é
,
os
falsos
artistas
cuja
obra
se
encerra
nas
suas
atitudes
;
que
falam
petulantemente
,
que
se
mostram
complicados
de
sentidos
e
apetites
,
artificiais
,
irritantes
,
intoleráveis
.
Enfim
,
que
são
os
exploradores
da
arte
apenas
no
que
ela
tem
de
falso
e
de
exterior
.
Mas
,
na
minha
incoerência
de
espírito
,
logo
me
vinha
outra
ideia
:
--
Ora
,
se
os
odiava
,
era
só
afinal
por
os
invejar
e
não
poder
nem
saber
ser
como
eles
...
Em
todo
o
caso
,
mesmo
abominando-os
realmente
,
o
certo
é
que
me
atraíam
como
um
vício
pernicioso
.
Durante
uma
semana
--
o
que
raro
acontecia
--
estive
sem
ver
Gervásio
.
Ao
fim
dela
,
apareceu-me
e
contou-me
:
--
Sabe
,
tenho
estreitado
relações
com
a
nossa
americana
.
É
na
verdade
uma
criatura
interessantíssima
.
E
muito
artista
...
Aquelas
duas
pequenas
são
amantes
dela
.
É
uma
grande
sáfica
.
--
Não
...
--
Asseguro-lhe
.
E
não
falamos
mais
da
estrangeira
.
*
*
Passou-se
um
mês
.
Eu
já
me
esquecera
da
mulher
fulva
,
quando
uma
noite
o
escultor
me
participou
de
súbito
:
--
É
verdade
:
aquela
americana
que
eu
lhe
apresentei
outro
dia
dá
amanhã
uma
grande
soirée
.
Você
está
convidado
.
--
Eu
!
?
...
--
Sim
.
Ela
disse-me
que
levasse
alguns
amigos
.
E
falou-me
de
si
.
Aprecia-o
muito
...
Aquilo
deve
ser
curioso
.
Há
uma
representação
no
fim
--
umasapoteoses
,
uns
bailados
ou
o
quer
que
é
.
Entanto
se
é
maçador
para
você
,
não
venha
.
Eu
creio
que
estas
coisas
o
aborrecem
...
Protestei
,
idiotamente
ainda
,
como
era
meu
hábito
;
afirmei
que
,
pelo
contrário
,
tinha
até
um
grande
empenho
em
o
acompanhar
,
e
marcamos
rendez-vous
para
a
noite
seguinte
,
na
Closerie
,
Ã s
dez
horas
.
No
dia
da
festa
,
arrependi-me
de
haver
aceitado
.
Eu
era
tão
avesso
Ã 
vida
mundana
...
E
depois
,
ter
que
envergar
um
smoking
,
perder
uma
noite
...
Enfim
...
enfim
...
Quando
cheguei
ao
café
--
caso
estranho
!
--
já
o
meu
amigo
chegara
.
E
disse-me
:
Ah
...
sabe
?
Temos
que
esperar
ainda
pelo
Ricardo
de
Loureiro
.
Também
está
convidado
.
E
ficou
de
se
encontrar
aqui
comigo
.
Olhe
,
aí
vem
ele
...
E
apresentou-nos
:
--
O
escritor
Lúcio
Vaz
.
--
O
poeta
Ricardo
de
Loureiro
.
E
nós
,
um
ao
outro
:
--
Muito
gosto
em
o
conhecer
pessoalmente
.
*
*
Pelo
caminho
a
conversa
foi-se
entabulando
e
,
ao
primeiro
contato
,
logo
experimentei
uma
viva
simpatia
por
Ricardo
de
Loureiro
.
Adivinhava-se
naquele
rosto
árabe
de
traços
decisivos
,
bem
vincados
,
uma
natureza
franca
,
aberta
--
luminosa
por
uns
olhos
geniais
,
intensamente
negros
.
Falei-lhe
da
sua
obra
,
que
admirava
,
e
ele
contou-me
que
lera
o
meu
volume
de
novelas
e
que
,
sobretudo
,
lhe
interessara
o
conto
chamado
João
Tortura
.
Esta
opinião
não
só
me
lisonjeou
,
como
mais
me
fez
simpatizar
com
o
poeta
,
adivinhando
nele
uma
natureza
que
compreenderia
um
pouco
a
minha
alma
.
Efetivamente
,
essa
novela
era
a
que
eu
preferia
,
que
de
muito
longe
eu
preferia
,
e
entretanto
a
única
que
nenhum
crítico
destacara
--
que
os
meus
amigos
mesmo
,
sem
mo
dizerem
,
reputavam
a
mais
inferior
.
Brilhantíssima
aliás
a
conversa
do
artista
,
além
de
insinuante
,
e
pela
vez
primeira
eu
vi
Gervásio
calar-se
--
ouvir
,
ele
que
em
todos
os
grupos
era
o
dominador
.
Por
fim
o
nosso
coupé
estacou
em
face
de
um
magnífico
palácio
da
Avenida
do
Bosque
,
todo
iluminado
através
de
cortinas
vermelhas
,
de
seda
,
fantasticamente
.
Carruagens
,
muitas
,
Ã 
porta
--
contudo
uma
mescla
de
fiacres
mais
ou
menos
avariados
,
e
algumas
soberbas
equipagens
particulares
.
Descemos
.
Ã
entrada
,
como
no
teatro
,
um
lacaio
recebeu
os
nossos
cartões
de
convite
,
e
outro
imediatamente
nos
empurrou
para
um
ascensor
que
,
rápido
,
nos
ascendeu
ao
primeiro
andar
.
Então
,
deparou-se-nos
um
espetáculo
assombroso
:
Uma
grande
sala
elíptica
,
cujo
teto
era
uma
elevadíssima
cúpula
rutilante
,
sustentada
por
colunas
multicolores
em
mágicas
volutas
.
Ao
fundo
,
um
estranho
palco
erguido
sobre
esfinges
bronzeadas
,
do
qual
--
por
degraus
de
mármore
rosa
--
se
descia
a
uma
larga
piscina
semicircular
,
cheia
de
água
translúcida
.
Três
ordens
de
galerias
--
de
forma
que
todo
o
aspeto
da
grande
sala
era
o
de
um
opulento
,
fantástico
teatro
.
Em
qualquer
parte
,
ocultamente
,
uma
orquestra
moía
valsas
.
Ã
nossa
entrada
--
foi
sabido
--
todos
os
olhares
se
fixaram
em
Gervásio
Vila-Nova
,
hierático
,
belíssimo
,
na
sua
casaca
negra
,
bem
cintada
.
E
logo
a
estrangeira
se
nos
precipitou
a
perguntar
a
nossa
opinião
sobre
a
sala
.
Com
efeito
,
os
arquitetos
apenas
há
duas
semanas
a
tinham
dado
por
concluída
.
Aquela
festa
sumptuosa
era
a
sua
inauguração
.
Gritamos
o
nosso
pasmo
em
face
Ã 
maravilha
,
e
ela
,
a
encantadora
,
teve
um
sorriso
de
mistério
:
--
Logo
,
é
que
eu
desejo
conhecer
o
vosso
juízo
...
E
,
sobretudo
,
o
que
pensam
das
luzes
...
Um
deslumbramento
,
o
trajo
da
americana
.
Envolvia-a
uma
túnica
de
um
tecido
muito
singular
,
impossível
de
descrever
.
Era
como
que
uma
estreita
malha
de
fios
metálicos
--
mas
dos
metais
mais
diversos
--
a
fundirem-se
numa
cintilação
esbraseada
,
onde
todas
as
cores
ora
se
enclavinhavam
ululantes
,
ora
se
dimanavam
,
silvando
tumultos
astrais
de
reflexos
.
Todas
as
cores
enlouqueciam
na
sua
túnica
.
Por
entre
as
malhas
do
tecido
,
olhando
bem
,
divisava-se
a
pele
nua
;
e
o
bico
de
um
seio
despontava
numa
agudeza
áurea
.
Os
cabelos
fulvos
tinha-os
enrolado
desordenadamente
e
entretecido
de
pedrarias
que
constelavam
aquelas
labaredas
em
raios
de
luz
ultrapassada
.
Mordiam-se-lhe
nos
braços
serpentes
de
esmeraldas
.
Nem
uma
joia
sobre
o
decote
profundo
...
A
estátua
inquietadora
do
desejo
contorcido
,
do
vício
platinado
...
E
de
toda
a
sua
carne
,
em
penumbra
azul
,
emanava
um
aroma
denso
a
crime
.
Rápida
,
após
momentos
,
ela
se
afastou
de
nós
a
receber
outros
convidados
.
A
sala
enchera-se
entretanto
de
uma
multidão
bizarrada
e
esquisita
.
Eram
estranhas
mulheres
quase
nuas
nos
seus
trajos
audaciosos
de
baile
,
e
rostos
suspeitos
sobre
as
uníssonas
e
negras
vestes
masculinas
de
cerimónia
.
Havia
russos
hirsutos
e
fulvos
,
escandinavos
suavemente
louros
,
meridionais
densos
,
crespos
--
e
um
chinês
,
um
índio
.
Enfim
,
condensava-se
ali
bem
o
Paris
cosmopolita
--
rastaquouère
e
genial
.
Até
Ã 
meia-noite
,
dançou-se
e
conversou-se
.
Nas
galerias
jogava-se
infernalmente
.
Mas
a
essa
hora
foi
anunciada
a
ceia
;
e
todos
passamos
ao
salão
de
jantar
--
outra
maravilha
.
Pouco
antes
chegara-se
a
nós
a
americana
e
,
confidencialmente
,
nos
dissera
:
--
Depois
da
ceia
,
é
o
espetáculo
--
o
meu
Triunfo
!
Quis
condensar
nele
as
minhas
ideias
sobre
a
voluptuosidade-arte
.
Luzes
,
corpos
,
aromas
,
o
fogo
e
a
água
--
tudo
se
reunirá
numa
orgia
de
carne
espiritualizada
em
outro
!
Ao
entrarmos
novamente
na
grande
sala
--
por
mim
,
confesso
,
tive
medo
...
recuei
...
Todo
o
cenário
mudara
--
era
como
se
fosse
outro
o
salão
.
Inundava-o
um
perfume
denso
,
arrepiante
de
êxtases
,
silvava-o
uma
brisa
misteriosa
,
uma
brisa
cinzenta
com
laivos
amarelos
--
não
sei
por
que
,
pareceu-me
assim
,
bizarramente
--
,
aragem
que
nos
fustigava
a
carne
em
novos
arrepios
.
Entanto
,
o
mais
grandioso
,
o
mais
alucinador
,
era
a
iluminação
.
Declaro-meimpotente
para
a
descrever
.
Apenas
,
num
esforço
,
poderei
esboçar
onde
residia
a
sua
singularidade
,
o
seu
quebranto
:
Essa
luz
--
evidentemente
elétrica
--
provinha
de
uma
infinidade
de
globos
,
de
estranhos
globos
de
várias
cores
,
vários
desenhos
,
de
transparências
várias
--
mas
,
sobretudo
,
de
ondas
que
projetores
ocultos
nas
galerias
golfavam
em
esplendor
.
Ora
essas
torrentes
luminosas
,
todas
orientadas
para
o
mesmo
ponto
quimérico
do
espaço
,
convergiam
nele
num
turbilhão
--
e
,
desse
turbilhão
meteórico
,
é
que
elas
realmente
,
em
ricochete
enclavinhado
,
se
projetavam
sobre
paredes
e
colunas
,
se
espalhavam
no
ambiente
da
sala
,
apoteotizando-a
.
De
forma
que
a
luz
total
era
uma
projeção
da
própria
luz
--
em
outra
luz
,
seguramente
,
mas
a
verdade
é
que
a
maravilha
que
nos
iluminava
nos
não
parecia
luz
.
Afigurava-se-nos
qualquer
outra
coisa
--
um
fluido
novo
.
Não
divago
;
descrevo
apenas
uma
sensação
real
:
essa
luz
,
nós
sentíamos-la
mais
do
que
a
víamos
,
E
não
receio
avançar
muito
afirmando
que
ela
não
impressionava
a
nossa
vista
,
mas
sim
o
nosso
tato
.
Se
de
súbito
nos
arrancassem
os
olhos
,
nem
por
isso
nós
deixaríamos
de
ver
.
E
depois
--
eis
o
mais
bizarro
,
o
mais
esplêndido
--
nós
respirávamos
o
estranho
fluido
.
Era
certo
,
juntamente
com
o
ar
,
com
o
perfume
roxo
do
ar
,
sorvíamos
essa
luz
que
,
num
êxtase
iriado
,
numa
vertigem
de
ascensão
--
se
nos
engolfava
pelos
pulmões
,
nos
invadia
o
sangue
,
nos
volvia
todo
o
corpo
sonoro
.
Sim
,
essa
luz
mágica
ressoava
em
nós
,
ampliando-nos
os
sentidos
,
alastrando-nos**
emvibratilidade
,
dimanando-nos**
,
aturdindo-nos**
...
Debaixo
dela
,
toda
a
nossa
carne
era
sensível
aos
espasmos
,
aos
aromas
,
Ã s
melodias
!
...
E
não
foi
só
a
nós
,
requintados
de
ultracivilização
e
arte
,
que
o
mistério
rutilante
fustigou
.
Pois
em
breve
todos
os
espectadores
evidenciavam
,
em
rostos
confundidos
e
gestos
ansiosos
,
que
um
ruivo
sortilégio
os
varara
sob
essa
luz
de
além-Inferno
,
sob
essa
luz
sexualizada
.
Mas
de
súbito
toda
a
iluminação
se
transformou
divergindo
num
resvalamento
arqueado
:
e
outro
frémito
mais
brando
nos
diluiu
então
,
como
beijos
de
esmeraldas
sucedendo
a
mordeduras
.
Uma
música
penetrante
tilintava
nessa
nova
aurora
,
em
ritmos
desconhecidos
--
esguia
melopeia
em
que
soçobravam
gomos
de
cristal
entrechocando-se
,
onde
palmas
de
espadas
refrescavam
o
ar
esbatidamente
,
onde
listas
húmidas
de
sons
se
vaporizavam
subtis
...
Enfim
:
prestes
a
esvairmo-nos
num
espasmo
derradeiro
da
alma
--
tinham-nos
sustido
para
nos
alastrarem
o
prazer
.
E
,
ao
fundo
,
o
pano
do
teatro
descerrou-se
sobre
um
cenário
aureolal
...
Extinguiu-se
a
luz
perturbadora
,
e
jorros
de
eletricidade
branca
nos
iluminaram
apenas
.
No
palco
surgiram
três
dançarinas
.
Vinham
de
tranças
soltas
--
blusas
vermelhas
lhes
encerravam
os
troncos
,
deixando-lhes
os
seios
livres
,
oscilantes
.
Ténues
gazes
rasgadas
lhes
pendiam
das
cinturas
.
Nos
ventres
,
entre
as
blusas
e
as
gazes
,
havia
um
intervalo
--
um
cinto
de
carne
nua
onde
se
desenhavam
flores
simbólicas
.
As
bailadeiras
começaram
as
suas
danças
.
Tinham
as
pernas
nuas
.
Volteavam
,
saltavam
,
reuniam-se
num
grupo
,
embaralhavam
os
seus
membros
,
mordiam-se
nas
bocas
...
Os
cabelos
da
primeira
eram
pretos
,
e
a
sua
carne
esplêndida
de
sol
.
As
pernas
,
talhadas
em
aurora
loura
,
esgueiravam-se-lhe
em
luz
radiosa
a
nimbar
se
,
junto
do
sexo
,
numa
carne
mordorada
que
apetecia
trincar
.
Mas
o
que
as
fazia
mais
excitantes
era
a
saudade
límpida
que
lembravam
de
um
grande
lago
azul
de
água
cristalina
onde
,
uma
noite
de
luar
,
elas
se
mergulhassem
descalças
e
amorosas
.
A
segunda
bailadeira
tinha
o
tipo
característico
da
adolescente
pervertida
.
Magra
--
porém
de
seios
bem
visíveis
--
,
cabelos
de
um
louro
sujo
,
cara
provocante
,
nariz
arrebitado
.
As
suas
pernas
despertavam
desejos
brutais
de
as
morder
,
escalavradas
de
músculos
,
de
durezas
--
masculinamente
.
Enfim
,
a
terceira
,
a
mais
perturbadora
,
era
uma
rapariga
frígida
,
muito
branca
e
macerada
,
esguia
,
evocando
misticismos
,
doença
,
nas
suas
pernas
de
morte
--
devastadas
.
Entanto
o
baile
prosseguia
.
Pouco
a
pouco
os
seus
movimentos
se
tornavam
mais
rápidos
até
que
por
último
,
num
espasmo
,
as
suas
bocas
se
uniram
e
,
rasgados
todos
os
véus
--
seios
,
ventres
e
sexosdescobertos
--
,
os
corpos
se
lhes
emaranharam
,
agonizando
num
arqueamento
de
vício
.
E
o
pano
cerrou-se
na
mesma
placidez
luminosa
...
Houve
depois
outros
quadros
admiráveis
:
dançarinas
nuas
perseguindo-se
na
piscina
,
a
mimarem
a
atração
sexual
da
água
,
estranhas
bailadeiras
que
esparziam
aromas
que
mais
entenebreciam
,
em
quebranto
,
a
atmosfera
fantástica
da
sala
,
apoteoses
de
corpos
nus
,
amontoados
--
visões
luxuriosas
de
cores
intensas
,
rodopiantes
de
espasmos
,
sinfonias
de
sedas
e
veludos
que
sobre
corpos
nus
volteavam
...
Mas
todas
estas
maravilhas
--
incríveis
de
perversidade
,
era
certo
--
nos
não
excitavam
fisicamente
em
desejos
lúbricos
e
bestiais
:
antes
numa
ânsia
de
alma
,
esbraseada
e
,
ao
mesmo
tempo
,
suave
:
extraordinária
,
deliciosa
.
Escoava-se
por
nós
uma
impressão
de
excesso
.
Entanto
os
delírios
que
as
almas
nos
fremiam
,
não
os
provocavam
unicamente
as
visões
lascivas
.
De
maneira
alguma
.
O
que
oscilávamos
,
provinha-nos
de
uma
sensação
total
idêntica
Ã 
que
experimentamos
ouvindo
uma
partitura
sublime
executada
por
uma
orquestra
de
mestres
.
E
os
quadros
sensuais
valiam
apenas
como
um
instrumento
dessa
orquestra
.
Os
outros
:
as
luzes
,
os
perfumes
,
as
cores
...
Sim
,
todos
esses
elementos
se
fundiam
num
conjunto
admirável
que
,
ampliando-a
,
nos
penetrava
a
alma
,
e
que
só
nossaalma
sentia
em
febre
de
longe
,
em
vibração
de
abismos
.
Éramos
todos
alma
.
Desciam-nos
só
da
alma
os
nossos
desejos
carnais
.
Porém
nada
valeu
em
face
da
última
visão
:
Raiaram
mais
densas
as
luzes
,
mais
agudas
e
penetrantes
,
caindo
agora
,
em
jorros
,
do
alto
da
cúpula
--
e
o
pano
rasgou-se
sobre
um
vago
tempo
asiático
...
Ao
som
de
uma
música
pesada
,
rouca
,
longínqua
--
ela
surgiu
,
a
mulher
fulva
...
E
começou
dançando
...
Envolvia-a
uma
túnica
branca
,
listada
de
amarelo
.
Cabelos
soltos
,
loucamente
.
Joias
fantásticas
nas
mãos
;
e
os
pés
descalços
,
constelados
...
Ai
,
como
exprimir
os
seus
passos
silenciosos
,
húmidos
,
frios
de
cristal
;
o
marulhar
da
sua
carne
ondeando
;
o
álcool
dos
seus
lábios
que
,
num
requinte
,
ela
dourara
--
toda
a
harmonia
esvaecida
nos
seus
gestos
;
todo
o
horizonte
difuso
que
o
seu
rodopiar
suscitava
,
nevoadamente
...
Entretanto
,
ao
fundo
,
numa
ara
misteriosa
,
o
fogo
ateara-se
...
Vício
a
vício
a
túnica
lhe
ia
resvalando
,
até
que
,
num
êxtase
abafado
,
soçobrou
a
seus
pés
...
Ah
!
nesse
momento
,
em
face
Ã 
maravilha
que
nos
varou
,
ninguém
pôde
conter
um
grito
de
assombro
...
Quimérico
e
nu
,
o
seu
corpo
sutilizado
,
erguia-se
litúrgico
entre
mil
cintilações
irreais
.
Como
os
lábios
,
os
bicos
dos
seios
e
o
sexo
estavam
dourados
--
numouro
pálido
,
doentio
.
E
toda
ela
serpenteava
em
misticismo
escarlate
a
querer-se
dar
ao
fogo
...
Mas
o
fogo
repelia-a
...
Então
,
numa
última
perversidade
,
de
novo
tomou
os
véus
e
se
ocultou
,
deixando
apenas
nu
o
sexo
áureo
--
terrível
flor
de
carne
a
estrebuchar
agonias
magentas
...
Vencedora
,
tudo
foi
lume
sobre
ela
...
E
,
outra
vez
desvendada
--
esbraseada
e
feroz
,
saltava
agora
por
entre
labaredas
,
rasgando-as
:
emaranhando
,
possuindo
,
todo
o
fogo
bêbado
que
a
cingia
.
Mas
finalmente
,
saciada
após
estranhas
epilepsias
,
num
salto
prodigioso
,
como
um
meteoro
--
ruivo
meteoro
--
ela
veio
tombar
no
lago
que
mil
lâmpadas
ocultas
esbatiam
de
azul
cendrado
.
Então
foi
apoteose
:
Toda
a
água
azul
,
ao
recebê-la
,
se
volveu
vermelha
de
brasas
,
encapelada
,
ardida
pela
sua
carne
que
o
fogo
penetrara
...
E
numa
ânsia
de
se
extinguir
,
possessa
,
a
fera
nua
mergulhou
...
Mas
quanto
mais
se
abismava
,
mais
era
lume
ao
seu
redor
...
...
Até
que
por
fim
,
num
mistério
,
o
fogo
se
apagou
em
ouro
e
,
morto
,
o
seu
corpo
flutuou
heráldico
sobre
as
águas
douradas
--
tranquilas
,
mortas
também
.
A
luz
normal
regressara
.
Era
tempo
.
Mulheres
debatiam-se
em
ataques
de
histerismo
;
homens
,
de
rostos
congestionados
,
tinham
gestos
incoerentes
...
As
portas
abriram-se
e
nós
mesmos
,
perdidos
,
sem
chapéus
--
encontramo-nos
na
rua
,
afogueados
,
perplexos
...
O
ar
fresco
da
noite
,
vergastando-nos
,
fez-nos**
despertar
,
e
como
se
chegássemos
de
um
sonho
que
os
três
houvéssemos
sonhado
--
olhamo-nos**
inquietos
,
num
espanto
mudo
.
Sim
,
a
impressão
fora
tão
forte
,
a
maravilha
tão
alucinadora
,
que
não
tivemos
ânimo
para
dizer
uma
palavra
.
Esmagados
,
aturdidos
,
cada
um
de
nós
voltou
para
sua
casa
...
Na
tarde
seguinte
--
ao
acordar
de
um
sono
de
onze
horas
--
eu
não
acreditava
já
na
estranha
orgia
:
A
Orgia
do
Fogo
,
como
Ricardo
lhe
chamou
depois
.
Saí
.
Jantei
.
Quando
entrava
no
Café
Riche
,
alguém
me
bateu
no
ombro
:
--
Então
como
passa
o
meu
amigo
?
Vamos
,
as
suas
impressões
?
Era
Ricardo
de
Loureiro
.
Falamos
largamente
acerca
das
extraordinárias
coisas
que
presenciáramos
.
E
o
poeta
concluiu
que
tudo
aquilo
mais
lhe
parecia
hoje
uma
visão
de
onanista
genial
do
que
a
simples
realidade
.
Quanto
Ã 
americana
fulva
,
não
a
tornei
a
ver
.
O
próprio
Gervásio
deixou
de
falar
nela
.
E
,
como
se
se
tratasse
de
um
mistério
de
Além
a
que
valesse
melhor
não
aludir
--
nunca
mais
nos
referimos
Ã 
noite
admirável
.
Se
a
sua
lembrança
me
ficou
para
sempre
gravada
,
não
foi
por
a
ter
vivido
--
mas
sim
porque
,
dessa
noite
,
se
originava
a
minha
amizade
com
Ricardo
de
Loureiro
.
Assim
sucede
com
efeito
.
Referimos
certos
acontecimentos
da
nossa
vida
a
outros
mais
fundamentais
--
e
muitas
vezes
,
em
torno
de
um
beijo
,
circula
todo
um
mundo
,
toda
uma
humanidade
.
De
resto
,
no
caso
presente
,
que
podia
valer
a
noite
fantástica
em
face
do
nosso
encontro
--
desse
encontro
que
marcou
o
princípio
da
minha
vida
?
Ah
!
sem
dúvida
amizade
predestinada
aquela
que
começava
num
cenário
tão
estranho
,
tão
perturbador
,
tão
dourado
...
Decorrido
um
mês
,
eu
e
Ricardo
éramos
não
só
dois
companheiros
inseparáveis
,
como
também
dois
amigos
íntimos
,
sinceros
,
entre
os
quais
não
havia
mal-entendidos
,
nem
quase
já
segredos
.
O
meu
convívio
com
Gervásio
Vila-Nova
cessara
por
completo
.
Mesmo
,
passado
pouco
,
ele
regressou
a
Portugal
.
Ah
!
como
era
bem
diferente
,
bem
mais
espontânea
,
mais
cariciosa
,
a
intimidade
com
o
meu
novo
amigo
!
E
como
estávamos
longe
do
Gervásio
Vila-Nova
que
,
a
propósito
de
coisa
alguma
,
fazia
declarações
como
esta
:
--
Sabe
você
,
Lúcio
,
não
imagina
a
pena
que
eu
tenho
de
que
não
gostem
das
minhas
obras
.
(
As
suas
obras
eram
esculturas
sem
pés
nem
cabeça
,
pois
ele
só
esculpia
torsos
contorcidos
,
enclavinhados
,
monstruosos
,
onde
,
porém
,
de
quando
em
quando
,
por
alguns
detalhes
,
se
adivinhava
um
cinzel
admirável
.
)
Mas
não
pense
que
é
por
mim
.
Eu
estou
certo
do
que
elas
valem
.
É
por
eles
,
coitados
,
que
não
podem
sentir
a
sua
beleza
.
Ou
então
:
--
Creia
,
meu
querido
amigo
,
você
faz
muito
mal
em
colaborar
nessas
revistecas
lá
de
baixo
...
em
se
apressar
tanto
a
imprimir
os
seus
volumes
.
O
verdadeiro
artista
deve
guardar
quanto
mais
possível
o
seu
inédito
.
Veja
se
eujá
expus
alguma
vez
...
Só
compreendo
que
se
publique
um
livro
numa
tiragem
reduzida
;
e
a
100
francos
o
exemplar
,
como
fez
o
...
(
e
citava
o
nome
do
russo
chefe
dos
selvagens
)
.
Ah
!
eu
abomino
a
publicidade
!
...
As
minhas
conversas
com
Ricardo
--
pormenor
interessante
--
foram
logo
,
desde
o
início
,
bem
mais
conversas
de
alma
,
do
que
simples
conversas
de
intelectuais
.
Pela
primeira
vez
eu
encontrara
efetivamente
alguém
que
sabia
descer
um
pouco
aos
recantos
ignorados
do
meu
espírito
--
os
mais
sensíveis
,
os
mais
dolorosos
para
mim
.
E
com
ele
o
mesmo
acontecera
--
havia
de
mo
contar
mais
tarde
.
Não
éramos
felizes
--
oh
!
não
As
nossas
vidas
passavam
torturadas
de
ânsias
,
e
incompreensões
,
de
agonias
de
sombra
...
Subíramos
mais
alto
:
delirávamos
sobre
a
vida
.
Podíamo-nos
embriagar
de
orgulho
,
se
quiséssemos
--
mas
sofríamos
tanto
...
tanto
...
O
nosso
único
refúgio
era
nas
nossas
obras
.
Pintando-me
a
sua
angústia
,
Ricardo
de
Loureiro
fazia
perturbadoras
confidências
,
tinha
imagens
estranhas
.
--
Ah
!
meu
caro
Lúcio
,
acredite
me
!
Nada
me
encanta
já
;
tudo
me
aborrece
,
me
nauseia
.
Os
meus
próprios
raros
entusiasmos
,
se
me
lembro
deles
,
logo
se
me
esvaem
--
pois
,
ao
medi-los
,
encontro
os
tão
mesquinhos
,
tão
de
pacotilha
...
Quer
saber
?
Outrora
,
Ã 
noite
,
no
meu
leito
,
antes
de
dormir
,
eu
punha-me
a
divagar
.
E
era
feliz
por
momentos
,
entressonhando
a
glória
,
o
amor
,
os
êxtases
...
Mas
hoje
já
não
sei
com
que
sonhos
me
robustecer
.
Acastelei
os
maiores
...
eles
próprios
me
fartaram
:
são
sempre
os
mesmos
--
e
é
impossível
achar
outros
...
Depois
,
não
me
saciam
apenas
as
coisas
que
possuo
--
aborrecem-me
também
as
que
não
tenho
,
porque
,
na
vida
como
nos
sonhos
,
são
sempre
as
mesmas
.
De
resto
,
se
às
vezes
posso
sofrer
por
não
possuir
certas
coisas
que
ainda
não
conheço
inteiramente
,
a
verdade
é
que
,
descendo-me
melhor
,
logo
averiguo
isto
:
Meu
Deus
,
se
as
tivera
,
ainda
maior
seria
a
minha
dor
,
o
meu
tédio
.
De
forma
que
gastar
tempo
é
hoje
o
único
fim
da
minha
existência
deserta
.
Se
viajo
,
se
escrevo
--
se
vivo
,
numa
palavra
,
creia-me
:
é
só
para
consumir
instantes
.
Mas
dentro
em
pouco
--
já
o
pressinto
--
isto
mesmo
me
saciará
.
E
que
fazer
então
?
Não
sei
...
não
sei
...
Ah
!
que
amargura
infinita
...
Eu
punha-me
a
animá-lo
;
a
dizer-lhe
inferiormente
que
urgia
pôr
de
parte
essas
ideias
abatidas
.
Um
belo
futuro
se
alastrava
em
sua
face
.
Era
preciso
ter
coragem
!
--
Um
belo
futuro
?
...
Olhe
,
meu
amigo
,
até
hoje
ainda
me
não
vi
no
meu
futuro
.
E
as
coisas
em
que
me
não
vejo
,
nunca
me
sucederam
.
Perante
tal
resposta
,
esbocei
uma
interrogação
muda
,
a
que
o
poeta
volveu
:
--
Ah
!
sim
,
talvez
não
compreendesse
...
Ainda
lhe
não
expliquei
.
Ouça
:
Desde
criança
que
,
pensando
em
certas
situações
possíveis
numa
existência
,
eu
,
antecipadamente
,
me
vejo
ou
não
vejo
nelas
.
Por
exemplo
:
uma
coisa
onde
nunca
me
vi
,
foi
na
vida
--
e
diga-me
se
na
realidade
nos
encontramos
nela
?
Mas
descendo
a
pequenos
detalhes
:
"
A
minha
imaginação
infantil
sonhava
,
romanescamente
construía
mil
aventuras
amorosas
,
que
aliás
todos
vivem
.
Pois
bem
:
nunca
me
vi
ao
fantasiá-
las
,
como
existindo-as
mais
tarde
.
E
até
hoje
eu
sou
aquele
que
em
nenhum
desses
episódios
gentis
se
encontrou
.
Não
porque
lhes
fugisse
...
Nunca
fugi
de
coisa
alguma
.
"
Entretanto
,
na
minha
vida
,
houve
certa
situação
esquisita
,
mesmo
um
pouco
torpe
.
Ora
eu
lembrava-me
muita
vez
de
que
essa
triste
aventura
havia
de
ter
um
fim
.
E
sabia
de
um
muito
natural
.
Nesse
,
contudo
,
nunca
eu
me
figurava
.
Mas
noutro
qualquer
.
Outro
qualquer
,
porém
,
só
podia
dar-se
por
meu
intermédio
.
E
por
meu
intermédio
--
era
bem
claro
--
não
se
podia
,
não
se
devia
dar
.
Passou-se
tempo
...
Escuso
de
lhe
dizer
que
foi
justamente
a
"
impossibilidade
"
que
se
realizou
...
"
Era
um
estudante
distinto
,
e
nunca
me
antevisionava
com
o
meu
curso
concluído
.
Efetivamente
um
belo
dia
,
de
súbito
,
sem
razão
,
deixei
a
universidade
.
Fugi
para
Paris
...
"
Dentro
da
vida
prática
também
nunca
me
figurei
.
Até
hoje
,
aos
vinte
e
sete
anos
,
não
consegui
ainda
ganhar
dinheiro
pelo
meu
trabalho
.
Felizmente
não
preciso
...
E
nem
mesmo
cheguei
a
entrar
nunca
na
vida
,
na
simples
Vida
com
V
grande
--
na
vida
social
,
se
prefere
.
É
curioso
:
sou
um
isolado
que
conhece
meio
mundo
,
um
desclassificado
que
não
tem
uma
dúvida
,
uma
nódoa
--
que
todos
consideram
,
e
que
entretanto
em
parte
alguma
é
admitido
...
Está
certo
.
Com
efeito
,
nunca
me
vi
"
admitido
"
em
parte
alguma
.
Nos
próprios
meios
onde
me
tenho
embrenhado
,
não
sei
por
que
senti
me
sempre
um
estranho
...
"
E
é
terrível
:
martiriza-me
por
vezes
este
meu
condão
.
Assim
,
se
eu
não
vejo
erguida
certa
obra
cujo
plano
me
entusiasma
,
é
seguro
que
a
não
consigo
lançar
,
e
que
depressa
me
desencanto
da
sua
ideia
--
embora
,
no
fundo
.
a
considere
admirável
.
"
Enfim
,
para
me
entender
melhor
:
esta
sensação
é
semelhante
,
ainda
que
de
sentido
contrário
,
a
uma
outra
em
que
provavelmente
ouviu
falar
--
que
talvez
mesmo
conheça
--
,
a
do
já
visto
.
Nunca
lhe
sucedeu
ter
visitado
pela
primeira
vez
uma
terra
,
um
cenário
,
e
--
numa
reminiscência
longínqua
,
vaga
,
perturbante
--
chegar-lhe
a
lembrança
de
que
,
não
sabe
quando
nem
onde
,
já
esteve
naquela
terra
,
já
contemplou
aquele
cenário
?
...
"
É
possível
que
o
meu
amigo
não
atinja
o
que
há
de
comum
entre
estas
duas
ideias
.
Não
lhe
sei
explicar
--
contudo
pressinto
,
tenho
a
certeza
,
que
essa
relação
existe
.
Respondi
divagando
,
e
o
poeta
acrescentou
:
--
Mas
ainda
lhe
não
disse
o
mais
estranho
.
Sabe
?
É
que
de
maneira
alguma
me
concebo
na
minha
velhice
,
bem
como
de
nenhuma
forma
me
vejo
doente
,
agonizante
.
Nem
sequer
suicidado
--
segundo
às
vezes
me
procuro
iludir
.
E
creia
,
é
tão
grande
a
minha
confiança
nesta
superstição
que
--
juro-lhe
--
se
não
fosse
haver
a
certeza
absoluta
de
que
todos
morremos
,
eu
,
não
me
"
vendo
"
morto
,
não
acreditaria
na
minha
morte
...
Sorri
da
vontade
.
Vagos
conhecidos
entravam
no
café
onde
tínhamos
abancado
.
Sentaram-se
junto
de
nós
e
,
banal
e
fácil
,
a
conversa
deslizou
noutro
plano
.
Outras
vezes
também
,
Ricardo
surgia-me
com
revelações
estrambóticas
que
lembravam
um
pouco
os
esnobismos
de
Vila-Nova
.
Porém
,
nele
,
eu
sabia
que
tudo
isso
era
verdadeiro
,
sentido
.
Quando
muito
,
sentido
já
como
literatura
.
Efetivamente
o
poeta
explicara-me
,
Uma
noite
:
--
Garanto-lhe
,
meu
amigo
,
todas
as
ideias
que
lhe
surjam
nas
minhas
obras
,
por
mais
bizarras
,
mais
impossíveis
--
são
,
pelo
menos
em
parte
,
sinceras
.
Isto
é
:
traduzem
emoções
que
na
realidade
senti
;
pensamentos
quena
realidade
me
ocorreram
sobre
quaisquer
detalhes
da
minha
psicologia
.
Apenas
o
que
pode
suceder
é
que
,
quando
elas
nascem
,
já
venham
literalizadas
...
Mas
voltando
Ã s
suas
revelações
estrambóticas
:
Como
gostássemos
,
em
muitas
horas
,
de
nos
embrenhar
pela
vida
normal
e
nos
esquecer
a
nós
próprios
--
frequentávamos
bastante
os
teatros
e
os
music-halls
,
numa
ânsia
também
de
sermos
agitados
por
esses
meios
intensamente
contemporâneos
,
europeus
e
luxuosos
.
Assim
uma
vez
,
no
Olímpia
,
assistíamos
a
umas
danças
de
girls
inglesas
misturadas
numa
revista
,
quando
Ricardo
me
perguntou
:
--
Diga-me
,
Lúcio
,
você
não
é
sujeito
a
certos
medos
inexplicáveis
,
destrambelhados
?
Que
não
,
só
se
muito
vagamente
--
volvi
.
--
Pois
comigo
--
tornou
o
artista
--
não
acontece
o
mesmo
.
Enfim
,
quer
saber
?
Tenho
medo
destas
dançarinas
.
Soltei
uma
gargalhada
.
Ricardo
prosseguiu
:
--
É
que
,
não
sei
se
reparou
,
em
todos
os
music-halls
tornaram-se
agora
moda
estes
bailados
por
ranchos
de
raparigas
inglesas
.
Ora
essas
criaturinhassão
todas
iguais
,
sempre
--
vestidas
dos
mesmos
fatos
,
com
as
mesmas
pernas
nuas
,
as
mesmas
feições
ténues
,
o
mesmo
ar
gentil
.
De
maneira
que
eu
em
vão
me
esforço
por
considerar
cada
uma
delas
como
uma
individualidade
.
Não
lhes
sei
atribuir
uma
vida
--
um
amante
,
um
passado
;
certos
hábitos
,
certas
maneiras
de
ser
.
Não
as
posso
destrinçar
do
seu
conjunto
daí
,
o
meu
pavor
.
Não
estou
pousando
,
meu
amigo
,
asseguro-lhe
.
"
Mas
não
são
estes
só
os
meus
medos
Tenho
muitos
outros
.
Por
exemplo
o
horror
dos
arcos
--
de
alguns
arcos
triunfais
e
,
sobretudo
,
de
alguns
velhos
arcos
de
ruas
.
Não
propriamente
dos
arcos
--
antes
do
espaço
aéreo
que
eles
enquadram
.
E
lembro-me
de
haver
experimentado
uma
sensação
misteriosa
de
pavor
,
ao
descobrir
no
fim
de
uma
rua
solitária
de
não
sei
que
capital
um
pequeno
arco
ou
,
melhor
,
uma
porta
aberta
sobre
o
infinito
Digo
bem
--
sobre
o
infinito
.
Com
efeito
a
rua
subia
e
para
lá
do
monumento
começava
,
sem
dúvida
,
a
descer
De
modo
que
,
de
longe
,
só
se
via
horizonte
através
desse
arco
.
Confesso-lhe
que
me
detive
alguns
minutos
olhando
o
fascinado
Assaltou
me
um
forte
desejo
de
subir
a
rua
até
ao
fim
e
averiguar
para
onde
ele
deitava
.
Mas
a
coragem
faltou-me
.
Fugi
apavorado
.
E
veja
,
a
sensação
foi
tão
violenta
,
que
nem
sei
já
em
que
triste
cidade
a
oscilei
...
"
Quando
era
pequeno
--
ora
,
ainda
hoje
!
--
apavoravam-me
as
ogivas
das
catedrais
,
as
abóbadas
,
as
sombras
de
altas
colunas
,
os
obeliscos
.
as
grandes
escadarias
de
mármore
...
De
resto
,
toda
a
minha
vida
psicológica
tem
sido
atéagora
a
projeção
dos
meus
pensamentos
infantis
--
ampliados
,
modificados
;
mas
sempre
no
mesmo
sentido
,
na
mesma
ordem
:
apenas
em
outros
planos
.
"
E
por
último
,
ainda
a
respeito
de
medos
:
Assim
como
me
assustam
alguns
espaços
vazios
emoldurados
por
arcos
--
também
me
inquieta
o
céu
das
ruas
,
estreitas
e
de
prédios
altos
,
que
de
súbito
se
partem
em
curvas
apertadas
.
O
seu
espírito
estava
seguramente
predisposto
para
a
bizarria
,
essa
noite
,
pois
ainda
me
fez
estas
esquisitas
declarações
Ã 
saída
do
teatro
:
--
Meu
caro
Lúcio
,
vai
ficar
muito
admirado
,
mas
garanto-lhe
que
não
foi
tempo
perdido
o
que
passei
ouvindo
essa
revista
chocha
.
Achei
a
razão
fundamental
do
meu
sofrimento
.
Você
recorda-se
de
uma
capoeira
de
galinhas
que
apareceu
em
cena
?
As
pobres
aves
queriam
dormir
.
Metiam
os
bicos
debaixo
das
asas
,
mas
logo
acordavam
assustadas
pelos
jorros
dos
projetores
que
iluminavam
as
"
estrelas
"
,
pelos
saltos
do
compadre
...
Pois
como
esses
pobres
bichos
,
também
a
minha
alma
anda
estremunhada
--
descobri
em
frente
deles
.
Sim
,
a
minha
alma
quer
dormir
e
,
minuto
a
minuto
,
a
vêm
despertar
jorros
de
luz
,
estrepitosas
vozearias
:
grandes
ânsias
,
ideias
abrasadas
,
tumultos
de
aspirações
--
áureos
sonhos
,
cinzentas
realidades
...
Sofreria
menos
se
ela
nunca
pudesse
adormecer
.
Com
efeito
,
o
que
mais
me
exacerba
esta
tortura
infernal
é
que
,
em
verdade
,
a
minha
alma
chega
muitas
vezes
a
pegar
no
sono
,
a
fechar
os
olhos
--
perdoe
a
frase
estrambótica
.
Mal
os
cerra
,
porém
,
logo
a
zurzem
--
e
de
novo
acorda
perdida
numa
agoniaestonteada
...
Mais
tarde
,
relembrando-me
esta
constatação
,
ajuntara
:
--
O
meu
sofrimento
mora
,
ainda
que
sem
razões
,
tem
aumentado
tanto
,
tanto
,
estes
últimos
dias
,
que
eu
hoje
sinto
a
minha
alma
fisicamente
.
Ah
!
é
horrível
!
A
minha
alma
não
se
angustia
apenas
,
a
minha
alma
sangra
.
As
dores
morais
transformam-se-me
em
verdadeiras
dores
físicas
,
em
dores
horríveis
,
que
eu
sinto
materialmente
não
no
meu
corpo
,
mas
no
meu
espírito
.
É
muito
difícil
,
concordo
,
fazer
compreender
isto
a
alguém
.
Entretanto
,
acredite-me
;
juro
lhe
que
é
assim
.
Eis
pelo
que
eu
lhe
dizia
a
outra
noite
que
tinha
a
minha
alma
estremunhada
.
Sim
,
a
minha
pobre
alma
anda
morta
de
sono
,
e
não
a
deixam
dormir
--
tem
frio
,
e
não
sei
aquecer
!
Endureceu-me
toda
,
toda
!
secou
,
ancilosou-se-me
;
de
forma
que
movê-la
--
isto
é
pensar
--
me
faz
hoje
sofrer
terríveis
dores
.
E
quanto
mais
a
alma
me
endurece
,
mais
eu
tenho
ânsia
de
pensar
!
Um
turbilhão
de
ideias
--
loucas
ideias
!
--
me
silva
a
desconjuntá-
la
,
a
arrepanhá-la
,
a
rasgá-la
,
num
martírio
alucinante
!
Até
que
um
dia
--
oh
!
é
fatal
--
ela
se
me
partirá
--
voará
em
estilhaços
.
A
minha
pobre
alma
!
a
minha
pobre
alma
!
...
Em
tais
ocasiões
os
olhos
de
Ricardo
cobriam-se
de
um
véu
de
luz
.
Não
brilhavam
:
cobriam-se
de
um
véu
de
luz
.
Era
muito
estranho
,
mas
era
assim
.
Divagando
ainda
sobre
as
dores
físicas
do
seu
espírito
;
num
tom
de
blague
que
raramente
tomava
,
o
poeta
desfechou-me
uma
tarde
,
de
súbito
:
--
Tenho
às
vezes
tanta
inveja
das
minhas
pernas
...
Porque
uma
perna
não
sofre
.
Não
tem
alma
,
meu
amigo
,
não
tem
alma
!
Largas
horas
,
solitário
,
eu
meditava
nas
singularidades
do
artista
,
a
querer
concluir
alguma
coisa
.
Mas
o
certo
é
que
nunca
soube
descer
uma
psicologia
,
de
maneira
que
chegava
só
a
esta
conclusão
:
ele
era
uma
criatura
superior
--
genial
,
perturbante
.
Hoje
mesmo
,
volvidos
longos
anos
,
é
essa
a
minha
única
certeza
,
e
eis
pelo
que
eu
me
limito
a
contar
,
sem
ordem
--
à
medida
que
me
vão
recordando
--
os
detalhes
mais
característicos
da
sua
psicologia
,
como
meros
documentos
na
minha
justificação
.
Factos
,
apenas
factos
--
avisei
logo
de
princípio
.
*
*
Compreendiam-se
perfeitamente
as
nossas
almas
--
tanto
quanto
duas
almas
se
podem
compreender
.
E
,
todavia
,
éramos
duas
criaturas
muito
diversas
.
Raros
traços
comuns
entre
os
nossos
caracteres
.
Mesmo
,
a
bem
dizer
,
só
numa
coisa
iguais
:
no
nosso
amor
por
Paris
.
--
Paris
!
Paris
!
--
exclamava
o
poeta
--
Por
que
o
amo
eu
tanto
?
Não
sei
...
Basta
lembrar-me
que
existo
na
capital
latina
,
para
uma
onda
de
orgulho
,
de
júbilo
e
ascensão
se
encapelar
dentro
de
mim
.
É
o
único
ópio
louro
para
a
minha
dor
--
Paris
!
"
Como
eu
amo
as
suas
ruas
,
as
suas
praças
,
as
suas
avenidas
!
Ao
recordá-las
longe
delas
--
em
miragem
nimbada
,
todas
me
surgem
num
resvalamento
arqueado
que
me
traspassa
em
luz
.
E
o
meu
próprio
corpo
,
que
elas
vararam
,
as
acompanha
no
seu
rodopio
.
"
De
Paris
,
amo
tudo
com
igual
amor
:
os
seus
monumentos
,
os
seus
teatros
,
os
seus
bulevares
,
os
seus
jardins
,
as
suas
árvores
...
Tudo
nele
me
é
heráldico
,
me
é
litúrgico
.
"
Ah
,
o
que
eu
sofri
um
ano
que
passei
longe
da
minha
Cidade
,
sem
esperanças
de
me
tornar
a
envolver
nela
tão
cedo
...
E
a
minha
saudade
foi
então
a
mesma
que
se
tem
pelo
corpo
de
uma
amante
perdida
...
"
As
ruas
tristonhas
da
Lisboa
do
sul
,
descia-as
Ã s
tardes
magoadas
rezando
o
seu
nome
:
O
meu
Paris
...
o
meu
Paris
...
"
E
Ã 
noite
,
num
grande
leito
deserto
,
antes
de
adormecer
,
eu
recordava-o
--
sim
,
recordava-o
--
como
se
recorda
a
carne
nua
de
uma
amante
dourada
!
"
Quando
depois
regressei
Ã 
capital
assombrosa
,
a
minha
ânsia
foi
logo
de
a
percorrer
em
todas
as
avenidas
,
em
todos
os
bairros
,
para
melhor
a
entrelaçar
comigo
,
para
melhor
a
delirar
...
O
meu
Paris
!
