istosubordinar
o
universo
ao
homem
?
Se
a
vida
tem
um
fim
--
é
viver
.
Viver
,
deixar
que
cumpramos
o
fim
para
que
fomos
nascidos
.
Isto
é
logico
,
inevitavel
,
maior
decerto
do
que
o
que
suppomos
,
mais
bello
,
mas
cêdo
ainda
para
se
entrever
.
O
homem
é
uma
fonte
onde
a
vida
corre
limpida
ou
turva
,
n
'
um
fio
que
a
emoção
torna
d'
oiro
ou
n
'
um
jacto
negro
de
colera
.
Eu
ouço
assim
correr
a
minha
existencia
...
Um
dia
a
fonte
secca-se
.
A
terra
ha-de
sempre
crear
os
seus
typos
,
quer
os
homens
queiram
quer
não
.
O
homem
não
é
senão
a
essencia
do
universo
e
nasce
para
que
tudo
tenha
bocca
.
Podemos
tentar
abafar
isto
,
pôr
diques
,
retardar
a
torrente
,
mas
um
dia
o
largo
rio
da
Vida
e
do
Destino
irrompe
.
Não
,
não
é
justo
que
a
gente
morra
de
subito
sem
protestos
,
sem
palavras
,
sem
gritos
,
com
os
seus
erros
,
as
suas
ambições
,
os
seus
sonhos
...
Abre-se
de
subito
uma
cova
...
Não
se
pensa
mais
,
não
se
vê
,
não
se
ouve
...
E
o
que
custa
não
é
deixar
pessoas
queridas
,
nem
habitos
--
é
não
viver
.
Morrer
quando
a
vida
continua
da
mesma
fórma
harmonica
e
impassivel
--
eis
o
horror
.
Nenhum
outro
homem
no
universo
existe
realmente
para
o
homem
;
nenhuma
outra
vida
senão
a
sua
vida
.
Ao
chegar
dos
trinta
annos
abandonam-se
os
amigos
.
Se
alguns
restam
é
por
habito
ou
por
interesse
:
é
por
calculo
.
Se
queres
continuar
a
amar
os
outros
,
afasta-te
,
torna-te
um
solitario
.
Ou
deixas
de
ser
sincero
e
passas
a
morar
com
a
mentira
.
A
peleja
começou
:
é
preciso
arredar
,
vencer
--
e
cada
um
n
'
essa
edade
é
o
que
é
.
Já
se
não
amolda
:
é
um
ferro
desembainhado
,
sahido
da
forja
;
tem
já
os
seus
habitos
,
vaidade
,
mentiras
.
Tudo
o
que
estava
apenas
esboçado
endureceu
;
é
de
pedra
.
De
fórma
que
se
quizeres
viver
com
os
outros
tens
de
representar
.
Da
tua
edade
ha
centenas
que
vão
comtigo
pelo
mesmo
caminho
e
para
o
mesmo
fim
.
Adiante
de
ti
estão
os
homens
de
quarenta
annos
,
que
é
preciso
arredar
,
conquistar
ou
illudir
.
Cada
um
d'
elles
é
de
aço
.
Para
triumphares
tens
de
os
lisongear
,
tens
de
ser
elles
e
não
tu
...
Os
que
têm
uma
forte
individualidade
arredam-se
porque
nunca
podem
agradar
.
O
triumpho
pertence
não
aos
mais
fortes
,
nem
aos
mais
intelligentes
,
mas
aos
que
,
sem
pessoalidade
,
pódem
ser
todo
o
mundo
...
Ser
parecido
lisongea
:
d'
ahi
tens
d'
afivelar
uma
mascara
egual
á
do
homem
que
precisas
conquistar
.
Sim
a
vida
é
uma
tragedia
esplendida
,
com
todos
os
seus
crimes
,
sonhos
,
odios
.
Falam
em
nós
as
montanhas
,
as
arvores
,
as
nuvens
,
e
fala
até
,
n
'
um
murmurio
,
o
que
é
ainda
desconhecido
.
Que
é
preciso
para
que
cada
um
se
encontre
?
Que
é
preciso
para
que
as
arvores
abaladas
se
carreguem
de
flor
?
A
Primavera
--
a
Dor
.
Tu
és
a
mãe
,
terra
;
tu
a
fecundaste
,
Dôr
,
e
até
nós
veiu
como
o
murmurio
apagado
dos
seus
gritos
.
Amo-te
nos
bichos
,
no
sol
,
na
luz
,
nas
pedras
;
na
terra
onde
mergulho
as
mãos
até
as
ennegrecer
,
na
agua
que
m
'
as
banha
;
no
ar
que
respiro
;
no
sonho
;
na
morte
;
na
desgraça
;
no
que
é
humilde
ou
grande
não
importa
.
ESSA
RAPARIGUINHA
...
Quédo-
me
a
scismar
tão
sósinho
n
'
este
velho
casarão
!
...
De
noite
ouço
vozes
,
logo
suffocadas
,
que
me
querem
falar
e
não
podem
.
Só
os
meus
crimes
d'
outr
'
ora
(
ha
tanto
esquecidos
!
)
se
põem
a
prégar
dentro
em
mim
.
Arqueja
o
lume
no
escuro
e
sinto
em
redor
toda
a
treva
povoada
.
Foi
ha
vinte
annos
e
no
emtanto
hoje
,
como
em
certas
horas
presagas
,
alguma
coisa
remove
e
acorda
dentro
em
mim
.
Oh
não
!
Bem
sei
,
por
demais
conheço
a
fórma
porque
as
ideias
se
ligam
,
até
as
mais
contradictorias
,
e
como
um
nada
recorda
um
velho
crime
abafado
.
Mas
não
é
isto
:
é
do
fundo
do
meu
sêr
que
esta
imagem
irrompe
,
desligada
,
sem
nexo
,
como
um
phantasma
.
Ás
vezes
estou
só
e
esquecido
e
um
estalido
atraz
de
mim
alembra-me
,
outras
acordo
de
subito
,
altas
horas
,
já
a
pensar
n
'
essa
pobre
creaturinha
explorada
.
O
rumor
da
vida
,
outros
crimes
amontoados
,
podem
fazer-me
esquecer
a
sua
imagem
,
mas
um
dia
vem
em
que
grito
:
--
Abandonada
!
abandonada
!
...
E
no
emtanto
o
facto
em
si
é
simples
e
banal
,
vulgar
como
essa
rapariguinha
das
ruas
,
molhada
até
aos
ossos
,
a
quem
nem
mesmo
soube
o
nome
,
porque
nem
sequer
lh'o
perguntei
.
Convenci-a
a
que
me
seguisse
por
vaidade
,
para
ser
como
os
outros
,
ao
encontral-a
uma
tarde
,
sem
pão
,
expulsa
de
casa
,
vagueando
na
tristeza
das
ruas
.
Teria
quinze
annos
?
Teria
.
Disse-me
a
medo
que
sim
.
E
eu
,
levando-a
para
a
casa
de
passe
,
sentia
,
não
orgulho
nem
prazer
,
mas
oppressão
e
vergonha
.
Perguntava-me
já
:
como
me
hei-de
ver
livre
d'
ella
?
Nada
mais
ignorante
,
mais
puro
,
mais
simples
...
Foi
um
crime
.
Deixei-a
rapidamente
,
dando
dinheiro
á
mulher
,
gorda
e
vesga
,
que
sorria
,
e
fugi
como
quem
foge
ao
remorso
.
Mais
nada
.
Porque
é
então
--
e
já
lá
vão
muitos
annos
--
que
a
certas
horas
de
silencio
me
lembra
essa
pobre
creatura
e
as
suas
palavras
ingenuas
,
o
sorriso
da
mulher
vesga
e
o
pobre
corpo
magrinho
e
encharcada
da
chuva
,
todo
dorido
da
vida
?
Vejo-a
aqui
,
aqui
no
escuro
,
descalça
,
molhada
até
aos
ossos
e
a
sorrir-se
para
mim
,
com
um
sorriso
piedoso
,
todo
lagrimas
,
com
um
sorriso
tão
triste
que
me
piza
o
coração
.
Arqueja
o
lume
no
escuro
todo
povoado
de
vozes
,
que
vão
prégar
,
mas
que
logo
se
callam
suffocadas
.
A
ventania
passa
lá
fóra
e
na
escada
soam
os
passos
do
gato
pingado
;
as
mulheres
gargalham
e
eu
fico
sósinho
,
a
scismar
,
n
'
este
velho
casarão
,
com
os
olhos
presos
no
lume
que
esmorece
...
Eil-
o
que
pára
no
patamar
a
tossir
,
com
o
peito
escalavrado
e
roto
!
...
Na
verdade
não
conheço
outro
homem
tão
nullo
,
banal
como
a
propria
banalidade
.
A
sorrir
,
a
amar
,
e
até
com
o
coração
despedaçado
,
esse
homem
fazia
sempre
rir
.
Os
proprios
inimigos
tinham
por
elle
piedade
ou
desprezo
.
Sim
,
piedade
ou
desprezo
,
porque
S.
José
era
incapaz
de
odios
.
Nunca
podera
aprender
a
vingar-se
e
sabiam-n*
'
o
.
A
mim
mesmo
me
fez
algum
bem
que
depois
lhe
retribui
em
esmolas
,
ao
encontral-
o
estatelado
na
rua
.
Nunca
lhe
encontrei
interesse
:
a
sua
vida
é
a
vida
de
todas
as
creaturas
que
se
afundam
por
falta
de
tino
pratico
para
a
lucta
:
enlamear
,
mentir
,
triumphar
emfim
.
A
vida
(
oh
todas
as
solidas
philosophias
o
ensinam
)
é
de
quem
possue
a
força
e
aptidão
...
Mas
hoje
estou
n
'
um
dia
enervado
e
sinto-me
sósinho
n
'
este
velho
casarão
.
Parece
que
a
noite
tem
vozes
e
que
os
meus
crimes
d'
outr
'
ora
(
ha
tanto
esquecidos
!
...
)
encontram
emfim
palavras
e
se
põem
a
falar
dentro
em
mim
.
É
talvez
para
fugir
a
esta
obsessão
que
me
deito
a
scismar
na
vida
d'
este
homem
banal
como
a
propria
banalidade
.
Nem
sei
como
conte
,
com
que
palavras
faça
a
narração
d'
uma
existencia
,
que
é
como
um
trapo
que
se
deita
fóra
todo
molhado
de
lagrimas
.
Sim
,
um
doido
.
E
nunca
foi
feliz
.
Veiu
um
dia
a
catastrophe
e
incendiou-lhe
a
casa
:
mais
tarde
enganaram-n*
'
o
,
mentiram-lhe
.
E
não
faltou
a
doença
a
escalavral-
o
brocando-lhe
a
cara
e
a
tisica
a
romper-lhe
o
peito
com
tosse
,
nem
a
miseria
a
deprimil-
o
.
É
por
isso
que
elle
,
ao
saccar
das
casas
o
caixão
dos
mortos
como
quem
o
arranca
do
peito
dos
que
ficam
,
decerto
ri
por
dentro
,
ha-de
rir
consolado
.
Quem
foi
a
tua
mãe
,
ó
S.
José
?
...
apedrejam-n*
'
o
os
garotos
ao
velo
passar
para
os
enterros
,
fogem
d'
elle
os
visinhos
e
só
a
Rata
fala
ao
gato
pingado
.
A
Rata
é
sua
egual
,
tão
maltratada
pelo
destino
como
elle
.
Foi
sempre
assim
:
rachitica
,
triste
e
feia
.
A
vida
para
ella
tem
sido
mourejar
.
Sustentou
primeiro
a
mulher
que
a
tirou
do
asylo
,
depois
o
homem
com
quem
casou
,
e
que
logo
a
deixou
sósinha
.
Com
o
S.
José
conversa
às
vezes
.
Diz
sempre
as
mesmas
coisas
e
com
que
mesquinhas
palavras
!
Mal
sabe
exprimir-se
.
Falam
os
dois
como
podem
communicar
entre
si
as
pedras
,
os
sêres
que
o
acaso
rola
juntos
no
mesmo
vagalhão
da
vida
.
Nem
se
queixam
--
e
de
que
se
hão-de
queixar
?
Deus
os
sustenta
na
sua
mão
de
pae
.
--
A
gente
é
pobre
--
diz
elle
.
--
A
gente
é
pobre
--
torna-lhe
ella
.
--
E
às
vezes
passa
fome
.
--
Passa
.
--
Quando
a
minha
mãesinha
era
viva
,
eu
rapava
fome
.
Era
preciso
dar-lhe
o
sustento
e
eu
mal
o
ganhava
para
mim
.
Até
que
acabou
de
penar
os
seus
trabalhos
.
Tudo
se
acaba
um
dia
.
--
Peor
do
que
isso
é
não
ter
ninguem
.
É
peor
do
que
a
fome
.
--
É
o
peor
de
tudo
.
--
Que
se
ha-de
fazer
?
--
Sabe
vocemecê
?
olhe
que
eu
às
vezes
ponho-me
a
scismar
porque
é
que
a
gente
soffre
...
E
o
vento
ulula
.
No
coração
do
inverno
o
enxurro
leva
as
lagrimas
que
ensoparam
a
terra
e
a
lufada
arrasta
os
gemidos
para
um
destino
ignorado
.
Rola
as
lagrimas
dos
pobres
n
'
alguma
nuvem
perdida
e
gemidos
,
ais
,
palavras
leva-as
o
vento
comsigo
.
Noite
negra
!
noite
negra
!
Arqueja
o
lume
e
o
predio
sob
a
ventania
arqueja
.
Eis-me
a
scismar
absorvido
nas
brazas
,
fascinado
pelo
seu
escarlate
,
ou
com
os
olhos
postos
n
'
esse
outro
lume
,
o
Hospital
,
que
brilha
na
escuridão
como
um
brazido
de
gritos
.
A
pedra
de
que
o
construiram
dil-a-hieis
transida
.
foram-n*
'
o
acrescentando
:
ao
granito
ligaram
o
granito
,
conforme
a
miseria
cresceu
.
arrancaram-n*
'
o
ao
coração
da
terra
.
A
ossada
dos
montes
,
abraçada
pelas
raizes
,
a
fraga
escondida
que
com
a
agua
viveu
e
em
si
a
guardou
,
sentindo-a
bolir
no
seu
seio
,
minar
para
a
luz
,
a
pedra
irmã
da
terra
,
sepultada
na
terra
,
veio
ter
este
destino
--
abrigo
de
miseros
.
Ao
pé
da
pedra
a
Arvore
cresce
.
Prega
o
universo
e
ella
retempera-se
.
As
suas
raizes
vão
sob
a
terra
até
ao
Hospital
e
os
seus
braços
quasi
cobrem
o
predio
.
D
'
um
lado
o
Hospital
,
do
outro
a
Arvore
.
Só
elles
prosperam
.
Deita
a
Arvore
pernadas
e
a
cada
inverno
o
granito
augmenta
,
qual
outra
arvore
de
pedra
.
Num
corre
seiva
,
no
outro
gritos
.
O
Hospital
tem
raizes
em
toda
a
cidade
.
A
Arvore
é
quasi
uma
construcção
.
O
tronco
é
corroido
e
as
pernadas
em
cima
torcem-se
e
esgalham-se
.
Suas
raizes
vão
sugar
no
Hospital
.
Com
os
annos
enlaçaram
o
granito
,
pouco
e
pouco
desconjuntaram-n*
'
o
,
abriram
fendas
para
mergulharem
mais
fundo
na
miseria
humana
.
E
para
lá
?
o
que
ha
para
lá
?
Ao
findar
dos
dias
sinto
um
ar
vivo
que
é
a
respiração
dos
montes
adormecidos
,
batendo
nos
muros
compactos
do
Hospital
e
ruidos
,
claridades
,
mistura
d'
oiro
e
verde
,
gorgolejos
de
minas
,
chuva
de
sol
e
d'
agua
,
tombando
.
Arfa
a
terra
,
incham
os
montes
e
vogam
no
ar
aspirações
de
arvores
,
murmurios
de
fontes
,
o
halito
das
plantas
ignoradas
.
Oh
cahem
noites
encharcadas
de
luar
,
em
que
se
ouvem
as
lagrimas
das
noras
paradas
,
cahindo
uma
e
uma
na
terra
sequiosa
e
se
presentem
dialogos
de
sonho
entre
os
grandes
pinheiros
bravios
...
E
a
Arvore
,
a
este
ruido
,
fica
entontecida
,
abalada
até
ás
suas
raizes
mais
fundas
.
Esperae
!
esperae
!
...
A
ventania
redobra
.
Depois
ha
um
silencio
prostrado
,
um
silencio
peor
do
que
a
lufada
,
em
que
eu
ouço
o
esforço
que
o
mundo
,
que
povoa
a
escuridão
,
faz
para
gritar
.
A
treva
arqueja
e
a
ultima
braza
reluz
ainda
no
lar
,
cujo
escarlate
arqueja
,
arqueja
e
vae
esmorecendo
...
Grito
!
É
sempre
a
mesma
rapariguinha
que
resurge
,
magra
,
pallida
e
triste
,
com
um
pobre
vestido
encharcado
de
chuva
ou
ensopado
de
lagrimas
.
Sorri
para
mim
,
descalça
,
estendendo-me
os
braços
.
Eil-a
!
eil-a
!
...
Só
uma
braza
ainda
vive
no
lume
,
misturando
na
escuridão
uma
poeira
escarlate
.
E
vae
apagar-se
!
extingue-se
...
Toda
a
vida
é
uma
construcção
de
gritos
,
a
cada
passo
para
a
frente
ha
sempre
uma
creatura
espesinhada
...
Que
queres
tu
?
Não
é
odio
que
ella
tem
por
mim
,
porque
o
seu
sorriso
,
que
eu
sinto
molhado
de
lagrimas
,
é
triste
mas
resignado
.
No
emtanto
o
remorso
acorda
,
o
remorso
põe-se
a
rugir
...
Vejo
a
mulher
gorda
e
vesga
dar-lhe
dinheiro
;
vejo-a
depois
partir
atravez
das
ruas
,
encharcada
até
aos
ossos
,
sem
perceber
porque
foi
vilipendiada
,
enganada
e
expulsa
...
Vae
gritar
?
De
que
servem
os
gritos
na
terra
,
não
me
dirão
?
Para
quem
ha-de
ella
apellar
no
mundo
?
E
não
entende
.
Descalça
caminha
pelas
ruas
desertas
á
chuva
;
pela
vida
asperrima
ao
abandono
.
Vem
depois
outro
e
engana-a
,
mente-lhe
.
Para
que
servem
os
gritos
na
terra
?
Tem
de
soffrer
e
de
se
resignar
á
brutalidade
,
ao
escarneo
,
aos
risos
;
tem
de
se
affazer
a
ser
explorada
,
á
mentira
,
á
infamia
...
E
assim
caminha
,
ensopada
de
lagrimas
,
afundada
na
desgraça
pelos
que
passam
e
riem
;
assim
vae
pela
vida
fóra
até
onde
?
...
Até
onde
?
Oh
aquella
braza
que
ainda
reluz
como
uma
poeirinha
d'
oiro
,
aquella
braza
que
vae
morrer
no
lar
quasi
de
todo
apagado
!
...
A
lufada
doida
passa
lá
fóra
aos
gritos
.
Quanta
gente
grita
n
'
este
valle
de
lagrimas
!
A
esta
mesma
hora
quantos
berram
espesinhados
,
sem
mão
que
os
ampare
?
De
que
servem
os
gritos
,
não
me
dirão
?
...
Aquella
restea
de
lume
é
como
o
ultimo
fio
d'
uma
alma
que
vae
findar
!
...
E
ella
ahi
volta
,
ahi
torna
!
Pobre
corpo
murcho
,
nascido
para
o
soffrimento
,
já
dorido
da
vida
,
vestido
d'
uma
sainha
e
d'
um
sorriso
resignado
de
quem
já
presente
o
que
a
espera
--
quantos
gritos
!
quantas
lagrimas
pela
existencia
fóra
!
...
Cerrou-se
de
todo
a
escuridão
.
Suffoco
!
...
O
ESCARNEO
No
ermo
da
noite
o
Gabiru
vae
tecendo
a
sua
teia
:
"
A
materia
tambem
sonha
.
N
'
essa
mistura
de
homens
e
calháos
,
torrente
que
leva
comsigo
gritos
e
forças
embravecidas
,
turbilhão
arrasto
pelo
infinito
fóra
,
não
é
indifferente
ir
ser
pedra
ou
nuvem
,
nascer
em
macieira
de
quintal
escondido
e
humilde
ou
na
agua
fulgindo
d'
uma
fraga
.
Não
é
o
acaso
que
reune
ou
afasta
as
moleculas
,
para
as
fundir
n
'
outras
fórmas
.
Ha
corpos
que
a
chimica
não
consegue
ligar
,
porque
os
separa
o
odio
,
e
outros
que
se
reunem
com
soffreguidão
.
Depois
da
morte
a
materia
entra
n
'
um
mar
.
Rios
acarretam
as
moleculas
,
até
que
se
encontrem
as
que
se
devem
juntar
.
O
meu
coração
unido
ao
teu
ha-de
florir
n
'
um
simples
espinheiro
.
Será
n
'
um
sitio
pobre
,
mas
alguem
que
passe
n
'
esse
abril
,
sentir-se-ha
enternecido
para
sempre
.
O
meu
cerebro
procurará
o
teu
cerebro
para
vogarmos
juntos
na
mansidão
d'
um
rio
.
Ora
em
terra
,
ora
em
pedra
buscar-te
hei
inconscientemente
até
dar
comtigo
e
te
fruir
n
'
esse
oceano
bravio
.
Se
tu
fores
fonte
,
irei
topar-te
e
juntos
apagaremos
a
sede
a
muita
raiz
esquecida
.
Creaturas
simples
vão
ser
arvores
que
de
anainhas
a
gente
se
sente
commovida
ao
vel-
as
;
os
sonhadores
,
desfeitos
em
nuvens
,
andarão
nos
poentes
do
mar
salgado
,
e
as
penedias
,
que
o
sol
abraza
,
as
penedias
eternas
,
serão
construidas
do
coração
dos
máus
.
Eil-
o
o
prodigio
,
o
extraordinario
milagre
,
esta
vida
que
o
Pitta
me
mostrou
,
arvores
,
nuvens
,
mar
,
este
monstruoso
referver
de
vida
,
egual
nos
montes
e
nos
igneos
mundos
.
E
eu
pertenço
a
este
pelago
como
tu
,
passo
os
meus
dias
a
contemplal-
o
!
Fico
horas
a
aparar
nas
mãos
o
jorro
do
sol
,
olhando-o
correr
...
Por
força
existe
uma
razão
superior
senão
o
homem
seria
Deus
,
a
consciencia
do
universo
,
o
que
se
não
comprehende
:
um
deus
reles
,
com
miserias
e
gritos
,
sempre
a
escalar
o
infinito
e
sempre
despedaçado
pelos
tombos
.
Sê
sempre
bom
,
porque
a
bondade
eternisa
o
amor
.
Os
crimes
da
materia
pune-os
a
materia
,
os
crimes
do
espirito
pune-os
o
espirito
.
Já
ouviste
que
as
arvores
,
o
mar
e
as
pedras
,
tivessem
duvidas
ou
tremessem
de
pavor
?
Vêr
o
sol
,
o
universo
,
olhar
,
já
é
um
prodigioso
milagre
.
Mas
tocar
,
comprehender
calháos
,
almas
,
ter
raizes
em
todas
as
estrellas
,
no
céo
e
no
oceano
--
é
o
portentoso
sonho
.
O
homem
arranca
de
si
proprio
universos
de
belleza
.
O
homem
tem
uma
scentelha
de
prodigiosa
alma
que
erra
no
grande
mar
de
sonho
que
vae
espraiar-se
de
estrella
a
estrella
e
tudo
enche
,
doirado
e
enorme
,
e
que
em
si
consubstancia
o
genio
,
a
belleza
,
o
amor
.
Logo
que
a
materia
se
dispersa
,
a
immorredoura
faisca
volta
ao
atlantico
donde
tinha
sahido
.
Creamos
cada
um
de
nós
um
universo
d'
angustia
ou
de
belleza
,
resequido
ou
de
fogo
.
São
felizes
os
bons
portanto
.
Ha
no
emtanto
creaturas
que
vivem
sem
suspeitarem
que
o
universo
existe
.
Ás
vezes
nos
mais
simples
factos
encontra-se
mysterio
,
como
n
'
um
punhado
de
desprezivel
terra
ha
uma
força
escondida
.
Parece
inerte
.
Esperae
,
porém
,
que
março
a
toque
!
...
Assim
esse
pobre
desageitado
,
sempre
timido
e
vestido
de
negro
,
tinha
uma
existencia
feliz
.
Na
trapeira
passava
as
horas
a
scismar
n
'
essa
rapariga
quasi
tisica
,
com
um
ar
de
mascara
que
vae
gritar
d'
afflicção
.
A
Mouca
foi
amada
como
as
princesas
lendarias
,
e
esses
amores
entre
um
philosopho
esfaimado
e
uma
mulher
da
vida
,
tinham
não
sei
que
enternecido
interesse
.
Sobre
os
calhamaços
do
Gabiru
alguem
encontrou
por
vezes
flores
resequidas
e
n
'
essa
primavera
--
caso
unico
--
o
vento
trouxe
por
cima
dos
telhados
duas
borboletas
que
vieram
noivar
no
saguão
.
Elle
era
feliz
.
Que
importa
ter-se
fome
,
se
se
ama
?
O
amor
e
a
fé
não
transformam
o
mundo
até
ás
suas
mais
profundas
raizes
?
Quem
diz
que
se
não
podem
construir
com
aquellas
nuvens
esparsas
marmoreos
palacios
ou
estrophes
de
luar
?
As
suas
theorias
,
as
suas
idéas
ia-as
tecendo
e
olhando
a
Arvore
.
Pelo
tronco
corriam
já
estremeções
:
os
gommos
pareciam
envernizados
.
Debruçado
na
trapeira
,
fascinado
olhava-a
de
galhos
despidos
,
ainda
nua
,
mas
--
como
direi
?
--
vestida
de
emoção
.
--
Aquella
Arvore
...
--
murmurava
elle
scismatico
.
Em
baixo
corria
sempre
a
levada
,
lagrimas
,
gritos
,
gargalhadas
,
lama
espesinhada
que
fala
,
lodo
misturado
de
sonho
,
logo
nascido
,
logo
atirado
a
arena
,
gebos
,
prostitutas
,
monstros
em
cujo
corpo
de
sapo
habita
a
alma
d'
um
deus
.
Porque
?
d'
onde
?
De
que
ruinas
se
constroem
estes
seres
que
o
destino
marcou
com
dedadas
tragicas
?
São
feitos
de
pedaços
d'
estatuas
e
loucura
.
Falam
em
giria
.
Se
riem
são
o
Riso
e
é
como
se
dentro
d'
elles
andasse
um
doloroso
palhaço
aos
saltos
.
Têm
olhares
de
desespero
e
de
odio
.
Eis
um
rio
de
gritos
que
já
brotou
para
soffrer
.
É
a
Noite
que
anda
a
architectar
de
neblinas
os
seres
destinados
a
arena
?
Este
esgoto
que
passa
,
todo
revolvido
,
pela
natureza
indifferente
,
é
porventura
necessario
e
fecundante
?
Todos
os
dias
o
Gabiru
lá
vae
sentar-se
olhando
a
Mouca
entre
os
ladrões
e
os
soldados
,
que
á
noite
surgem
para
se
rirem
das
lagrimas
e
dos
gritos
.
Entre
a
turba
sinistra
vem
sempre
o
Velho
,
callado
e
feroz
,
que
só
ri
com
uma
bocca
disforme
,
e
o
Morto
,
que
fala
com
desprezo
do
soffrimento
,
das
mulheres
,
da
morte
.
O
Gabiru
,
encolhido
e
triste
,
põe-se
ao
seu
lado
a
olhar
para
a
Mouca
e
vae
tecendo
o
seu
sonho
.
Toda
a
noite
é
uma
mistura
de
gritos
,
de
lagrimas
e
risos
.
Espancam
as
mulheres
e
quando
ellas
choram
,
cahidas
,
tornadas
em
escarneo
,
infimas
como
a
terra
,
todos
elles
riem
,
com
um
anh
!
de
satisfação
por
as
fazerem
soffrer
.
Mas
um
d'
elles
d'
essa
noite
repara
no
Gabiru
,
perdido
a
um
canto
sem
vêr
nem
ouvir
,
ridiculo
,
esguio
,
alheado
.
Aponta-o
e
logo
a
turba
emmudece
,
tragica
.
O
Morto
,
pondo-lhe
a
larga
mão
no
peito
:
--
Ó
tu
!
--
Anh
?
--
Tu
que
andas
aqui
a
fazer
,
ó
Gabiru
?
Logo
o
Velho
escancara
as
fauces
e
todos
os
outros
de
repellão
se
erguem
.
--
Esperem
...
Tu
não
ouves
?
--
Anh
?
--
diz
elle
,
acordando
estonteado
.
--
Anh
?
Então
o
Morto
,
que
aperta
sempre
uma
contra
a
outra
as
mãos
geladas
,
como
se
tivesse
vontade
de
maltratar
,
clama
:
--
Acho
que
é
poeta
!
Dizem
que
é
poeta
!
...
E
em
torno
pega-se
o
riso
feroz
como
um
mar
que
sobe
.
As
mulheres
,
que
foram
sempre
maltratadas
,
chegam-se
rôtas
,
tisicas
,
razas
como
o
chão
:
--
É
o
poeta
!
Ha
olhares
vesgos
,
de
odio
,
lume
que
gela
e
arde
.
A
maldade
resurge
.
Vão-se
rir
,
vão
espesinhar
.
Logo
o
côro
de
gargalhadas
e
de
gritos
esturge
.
--
Olhae
p
'
ra
elle
...
Sabeis
como
lhe
chamam
?
chamam-lhe
o
Gabiru
.
--
É
o
enguiço
,
--
diz
a
Mouca
.
--
Olha
lá
--
avança
outro
--
onde
mettes
tu
essas
pernas
?
--
Anh
?
--
pergunta
o
Gabiru
sem
entender
ainda
,
tonto
de
sonho
.
E
fita
os
ladrões
e
as
mulheres
que
formam
roda
.
Esguio
e
transido
de
frio
,
dentro
da
sobrecasaca
d'
alpaca
,
pela
primeira
vez
descobre
,
á
luz
do
candieiro
fumarento
,
a
triste
realidade
,
as
mulheres
da
vida
,
os
seres
de
descalabro
,
as
caras
dos
ladrões
.
Ha
physionomias
de
pavor
e
em
semi-circulo
,
chegam-se
para
elle
,
de
boccas
escancaradas
,
só
boccas
.
Ninguem
se
ri
da
dor
physica
como
os
pobres
,
que
só
admiram
a
força
.
--
Tu
que
andas
aqui
a
fazer
,
ó
Gabiru
?
Elle
espantado
accorda
:
--
Anh
?
Olha-os
tonto
,
magro
,
esfaimado
.
Atravez
da
nevoa
do
sonho
vê
a
realidade
,
e
entre
o
circulo
dos
ladrões
e
das
mulheres
acha-se
transido
,
timido
e
torto
.
Em
redor
os
outros
sentem
que
vão
fazer
mal
.
Vão-se
rir
do
que
é
pobre
e
desageitado
;
vão-se
rir
do
que
não
comprehendem
--
do
sonho
.
--
Acho
que
é
poeta
!
...
E
os
ladroes
ululam
.
O
riso
é
odio
,
o
riso
ignaro
é
odio
da
materia
contra
o
espirito
.
Tem
este
nome
--
o
escarneo
.
Ajuntam-se
os
ladrões
e
as
mulheres
para
gargalharem
d'
aquelle
sêr
encolhido
e
tôrto
.
Tem
passado
fome
,
tem
vivido
só
com
pão
e
scisma
,
preso
a
nuvens
e
de
subito
dá
de
cara
com
o
escarneo
.
Ha
quem
se
ria
da
dor
,
dos
gritos
,
da
tragedia
.
O
mal
faz
rir
?
Faz
.
A
dor
faz
rir
?
Faz
.
E
a
desgraça
?
Tambem
.
Os
ladrões
e
as
mulheres
têm
vontade
de
espesinhar
porque
odeiam
e
não
comprehendem
o
sonho
.
Arrastem
para
um
tablado
as
peores
ruinas
e
as
mais
amargas
catastrophes
que
a
multidão
gargalha
.
Ponham
a
Fome
a
ulular
que
a
materia
ri
.
Ri
de
tudo
o
que
é
triste
,
pobre
e
torto
--
e
do
que
é
bello
como
os
astros
.
Resuma
raiva
o
escarneo
.
N
'
este
riso
ha
sempre
gritos
.
Toca
a
gargalhar
da
Desgraça
e
da
Dor
;
transformem
em
farça
toda
a
tragedia
humana
.
--
Diz
que
estás
apaixonado
?
O
Gabiru
calla-se
.
--
Tu
não
falas
?
...
Ah
tu
não
falas
,
enguiço
?
...
É
d'
esta
que
tu
gostas
?
--
É
de
mim
?
pergunta
a
tisica
e
tosse
,
rindo-se
.
É
de
mim
?
--
Está
ao
pé
da
cova
e
espesinha
,
ri
com
odio
,
pelo
que
soffreu
na
vida
.
Cessam
n
'
um
momento
os
risos
.
O
que
sentem
todos
é
vontade
de
calcar
,
de
o
tornar
razo
como
elles
...
--
É
por
esta
?
Não
?
Então
tu
imaginas
que
ha
alguem
que
goste
de
ti
,
meu
desengonçado
?
Tu
!
...
Vocês
vêem-no
?
Nem
sei
que
parece
!
Ahi
vae
o
poeta
!
...
Dá-lhe
um
encontrão
,
atira-o
e
,
entre
risos
e
chufas
,
vae
de
mão
em
mão
como
um
trapo
.
Todos
têm
vontade
de
o
amachucar
,
de
o
tornarem
mais
reles
,
mais
triste
,
mais
pobre
e
transido
,
por
não
lhe
poderem
tirar
o
pão
da
sua
vida
--
o
sonho
.
--
Ahi
vae
o
poeta
!
...
Até
que
o
largam
.
De
pé
no
meio
da
sala
,
com
a
sobrecasaca
rôta
,
amolgado
,
exclama
,
não
comprehendendo
:
--
Mas
eu
que
fiz
?
eu
que
fiz
?
...
--
Vae
rir
?
vae
chorar
?
As
gargalhadas
redobram
ao
verem-no
espantado
e
picaro
.
As
boccas
más
clamam
,
cheias
do
gritos
.
O
seu
olhar
afflicto
procura
a
Mouca
e
vê-a
rir-se
tambem
.
Nos
olhos
reflecte-se-lhe
o
abysmo
que
descobre
,
a
seccura
dos
outros
,
o
sonho
calcado
e
por
terra
,
lagrimas
e
enternecido
espanto
.
--
Foste
tu
!
foste
tu
!
Tu
riste-te
de
mim
!
...
--
diz
,
apontando
a
Mouca
.
Os
ladroes
gargalham
e
só
ella
se
calla
,
a
Mouca
que
tem
rido
sempre
de
tudo
,
da
vida
,
da
morte
e
até
da
propria
desgraça
.
--
Ó
Mouca
!
ó
Mouca
!
olha
o
poeta
!
--
gritam
todos
á
uma
.
--
Que
é
?
Deixem-me
!
...
E
scisma
.
Altas
horas
da
noite
...
Saio
,
érro
...
A
pensar
em
quê
?
Em
coisas
desligadas
,
sem
nexo
:
na
ambição
,
no
odio
,
no
exaspero
.
As
ruas
seguem
monotonas
,
negras
,
enlameadas
;
d'
um
lado
e
d'
outro
as
casas
parecem
construidas
de
tinta
e
de
lama
o
ceo
que
se
desfaz
e
gotteja
.
Que
mundo
este
!
...
Na
minha
frente
,
reparo
,
caminha
um
velho
...
Não
o
distingo
bem
:
é
a
sua
sombra
que
eu
vejo
,
comica
e
desengonçada
e
,
ao
passar
pelo
lampeão
ia
jurar
que
lhe
notei
cabellos
brancos
.
Aquella
sombra
agita-se
.
Mexe
os
braços
,
com
o
chapeu
na
mão
,
fala
sósinho
,
discute
...
Ás
vezes
tropeça
,
ergue-se
e
lá
parte
a
prégar
por
entre
a
casaria
e
o
ruido
,
debaixo
da
chuva
miuda
,
lama
negra
que
gotteja
do
céo
.
Agora
as
ruellas
apertam-se
e
já
reparei
,
elle
dobra
,
volta
para
traz
,
ha
meia
hora
que
gira
no
mesmo
sitio
,
absorto
.
A
chuva
enlamea-
lhe
os
cabellos
e
o
seu
braço
gesticula
n
'
um
redemoinho
.
Das
alfurjas
vae
sahindo
um
ou
outro
noctivago
,
que
o
olha
e
passa
indifferente
,
murmurando
os
seus
exasperos
ou
as
suas
afflicções
.
A
cidade
dil-a-hieis
farta
de
tedio
,
afundando-se
em
lama
.
As
nuvens
baixas
e
disformes
esfarrapam-se
,
collam-se
aos
predios
.
Os
casarões
alongam-se
pesados
e
enormes
,
e
onde
a
onde
irrompe
um
golfão
de
luz
.
A
sombra
caminha
,
toma
por
ruellas
funereas
.
Vae
sósinha
com
o
seu
sonho
ou
a
sua
desgraça
.
Trez
horas
n
'
uma
torre
.
Ha
um
silencio
cavo
.
Chove
sempre
a
mesma
chuva
tenaz
,
com
um
ceo
nublado
e
afflictivo
.
A
cidade
morta
,
sob
o
aguaceiro
,
espapaça-se
na
lama
.
Debaixo
de
cada
um
d'
estes
tectos
escondem-se
as
mesmas
miserias
e
os
mesmos
sonhos
.
Esta
pedra
abriga
odios
,
crimes
,
escarneo
.
A
sombra
perde-se
no
escuro
,
torna
,
pára
indecisa
...
Que
me
importa
o
que
os
outros
soffrem
?
Uma
desgraça
?
O
mundo
está
cheio
de
desgraçados
.
Um
sonhador
que
se
afunda
?
O
mundo
está
farto
de
sonho
.
Este
mesmo
céo
pesado
,
esfarrapado
e
tragico
,
tem
abrigado
sempre
gritos
e
catastrophes
.
Que
me
importa
o
que
elle
soffre
?
Cada
um
por
si
,
cada
um
com
as
suas
lagrimas
e
os
seus
odios
...
O
homem
por
vezes
tropeça
,
cahe
;
depois
lá
se
arrasta
tropego
.
Alvorece
e
,
áquella
primeira
luz
,
a
cidade
parece
desenterrada
.
A
casaria
resurge
,
immerge
da
treva
,
leprosa
,
cambada
,
gasta
pelo
odio
,
pelas
ambições
,
pelos
rancores
...
Eil-
o
que
se
senta
na
terra
,
arrazado
.
Está
enlameado
,
exhausto
...
Ao
romper
da
manhã
começa
de
novo
a
chover
e
elle
chora
.
Tanta
lagrima
!
Um
dia
a
desgraça
,
no
outro
a
desgraça
...
Aquella
sombra
é
a
minha
!
aquelle
homem
sou
eu
!
...
FALA
Falo
.
De
subito
a
minha
vida
surgiu-me
como
um
d'
esses
dias
d'
inverno
,
pardos
e
monotonos
,
em
que
até
o
resquicio
de
sonho
,
que
acaso
coube
em
sorte
ás
pedras
,
se
concentra
adormecido
.
Seccou-me
na
bocca
o
riso
que
ia
rir
,
e
accudiram-me
idéas
em
que
nunca
tinha
reflectido
...
Alguem
abala
uma
arvore
até
ás
suas
ultimas
raizes
.
Arranca-a
.
O
grito
que
a
terra
revolvida
dá
foi
o
meu
grito
.
Dêm-
me
a
vida
que
devem
viver
os
sêres
e
as
coisas
,
a
quem
ninguem
ensina
a
vida
:
que
bebem
a
largos
sorvos
a
existencia
:
em
quem
a
vida
corre
desordenada
e
esplendida
.
Quero
emfim
isto
:
sêr
:
não
fingir
,
mas
sêr
,
não
viver
da
tua
vida
,
mas
da
minha
propria
vida
.
O
momento
em
que
tu
deparas
,
a
sós
,
com
a
tua
alma
,
que
até
ahi
não
tinhas
encontrado
,
toca
a
loucura
--
mas
depois
ouves
falar
dentro
em
ti
tudo
que
estava
para
sempre
adormecido
...
o
que
é
isto
--
o
escarneo
?
D
'
onde
vem
isto
ao
mundo
?
Riem
por
ventura
as
arvores
?
E
os
montes
e
os
rios
tambem
riem
?
O
escarneo
torce
o
coração
.
Riram-se
de
mim
!
riram-se
de
mim
!
Surraram-me
,
seccaram-me
.
O
que
eu
sei
é
aprendido
,
vão
,
construido
de
palavras
que
não
são
minhas
.
Nada
conheço
da
vida
.
O
homem
só
é
feliz
quando
é
elle
.
Os
outros
é
que
o
empurram
para
a
desgraça
.
O
homem
precisa
de
se
encontrar
.
Entras
na
vida
e
modelam-te
:
mestres
,
amigos
,
livros
,
te
e
modelam-te
.
Para
quê
?
Para
te
fazerem
feliz
--
dizem
.
Deixem-me
ser
desgraçado
á
minha
vontade
!
...
Qualquer
arvore
incha
,
cresce
e
por
tal
fórma
se
liga
á
terra
,
pelas
suas
raizes
,
que
a
esfuranca
como
nem
o
ferro
do
arado
a
lavra
.
Só
na
minha
vida
não
ha
raizes
.
Amigos
não
os
tenho
nem
os
quero
,
e
tudo
me
parece
pardo
e
inutil
.
Ainda
a
natureza
me
prende
:
fico
horas
a
ver
um
charco
e
nunca
me
commovi
como
deante
da
arvore
mais
humilde
.
A
desgraça
que
eu
tenho
encontrado
não
é
a
desgraça
,
nem
isto
é
a
felicidade
:
quero
tragar
a
vida
amarga
,
mysteriosa
,
profunda
,
toda
a
vida
;
quero
o
meu
quinhão
tal
como
o
têm
os
miserrimos
bichos
,
os
montes
ignorados
e
os
pobres
...
Ou
vou
morrer
sem
ter
vivido
.
Só
em
pequeno
é
que
eu
senti
correr
em
mim
a
vida
.
Guardo
ainda
o
cheiro
á
essencia
dos
pinheiros
mansos
,
que
eu
vi
ha
muitos
annos
,
o
cheiro
a
bravio
que
o
matto
orvalhado
tinha
de
manhã
,
e
que
me
fazia
scismar
na
vida
feliz
dos
lobos
e
dos
bichos
,
que
respiram
o
ar
livre
e
são
;
que
dormem
sem
cuidados
nas
tocas
ou
nas
sombras
fôfas
;
que
matam
sem
remorsos
.
O
nosso
quintal
!
No
alto
ha
um
muro
branco
,
uma
cancella
,
uma
mouta
de
pinheiros
sempre
verdes
e
em
dialogo
com
o
mar
.
Antes
d'
entrar
,
voltae-vos
...
Que
immensa
serenidade
sahe
d'
esta
paizagem
!
...
Mar
azul
e
céo
azul
confundem-se
:
tudo
é
poeira
azul
.
A
luz
palpita
.
Um
risco
d'
areal
:
ao
largo
talvez
um
barco
e
longe
montes
sem
habitações
,
cobertos
de
pinheiros
,
esburacados
de
sombras
,
solitarios
,
fazendo
pensar
n
'
uma
vida
selvagem
,
livre
,
n
'
um
paiz
sem
leis
.
Eis
o
quintal
:
uma
horta
com
arvores
.
A
principio
lembra
um
labyrintho
,
uma
labareda
verde
.
As
couves
são
do
tamanho
d'
arvores
e
a
agua
sussurra
,
mina
por
toda
a
parte
,
em
carreirinhos
,
imbebe
á
farta
a
terra
negra
e
gorda
.
Bordam
os
canteiros
renques
d'
alfazema
,
cravos
,
roseiras
de
flor
singela
,
e
ao
fundo
ha
uma
figueira
grande
,
de
folhas
espalmadas
e
carnudas
que
dá
uma
sombra
subterranea
.
Todo
o
quintal
esfurancado
pela
agua
resôa
como
um
cortiço
.
Scintillações
,
rumores
por
toda
a
parte
,
por
toda
a
parte
a
solidão
.
Alli
as
arvores
eram
minhas
amigas
,
as
coisas
conheciam-me
e
eu
vivia
d'
uma
vida
convencida
,
forte
,
bravia
...
Vieram
depois
as
palavras
,
os
mestres
,
os
amigos
,
e
eu
nunca
mais
achei
sabor
á
vida
,
até
que
acordei
agora
com
este
grito
:
Nunca
vivi
!
...
Ponho-me
a
pensar
:
quantas
vezes
a
felicidade
e
a
desgraça
não
são
verdadeiras
,
nem
sentidas
?
Mascaras
,
só
mascaras
que
afivelamos
em
determinadas
occasiões
,
porque
os
auctores
,
os
amigos
,
todo
o
trama
complicado
em
que
nos
enredam
,
nos
ensina
:
--
Em
tal
situação
tu
serás
feliz
...
E
nós
realmente
,
por
habito
confessamos
:
--
Sou
feliz
...
Mas
examina-te
...
No
fundo
qualquer
coisa
de
amargo
remexe
...
Fugi
.
Isolei-me
.
Não
quiz
amigos
,
quiz
isto
:
ser
só
.
Para
que
me
chamam
o
Gabiru
?
Mettido
no
ultimo
andar
do
Predio
,
ponho-me
a
escutar
tudo
que
dentro
em
mim
fala
.
Esqueci
a
realidade
,
para
conhecer
a
realidade
.
Deitei
fóra
o
que
aprendêra
,
combati
commigo
mesmo
...
Agora
vejo
a
desgraça
!
agora
encontro
a
desgraça
!
...
HISTORIA
DE+O
GEBO
Assim
a
miseria
foi
crescendo
nas
mansardas
destelhados
do
Predio
,
para
onde
a
sorte
os
atirára
n
'
esse
inverno
.
Muitos
dias
lhes
faltava
o
pão
e
o
frio
era
tanto
que
não
sahiam
da
enxerga
.
Viviam
mais
pobres
que
os
pobres
e
não
pediam
esmola
.
Elle
sahia
logo
de
manhã
escovado
,
limpo
,
com
a
roupa
no
fio
e
as
botas
rotas
sem
sola
.
Cheia
de
tristeza
dizia
lhe
ainda
a
mulher
:
--
Homem
,
vê
se
te
dão
um
emprego
...
--
Anh
?
Eu
vejo
!
eu
vejo
!
...
Não
te
afflijas
,
mulher
.
Um
emprego
!
quem
dá
ahi
pão
ao
Gebo
,
amachucado
e
ridiculo
,
envelhecido
e
tropego
,
e
que
já
mal
sabe
escrever
,
de
cego
e
tonto
?
Aguilhoado
,
todos
os
dias
se
levantava
para
a
humilhação
e
para
a
correria
atraz
d'
uns
miseros
cobres
.
Era
quasi
esmola
que
elle
pedia
,
a
chorar
--
de
cabellos
brancos
estacados
.
Um
dia
andára
,
rondára
,
a
tresuar
d'
afflicção
.
Todos
o
repelliam
.
Era
em
certa
terça
feira
aziaga
d'
esse
inverno
enregelado
e
torvo
.
Nem
andar
podia
de
amargura
e
cansaço
,
e
via
chegar
a
noite
,
horas
de
voltar
para
o
casebre
,
onde
a
mulher
decerto
o
esperava
anciosa
:
--
Então
?
então
?
Arranjaste
?
Oh
se
o
Senhor
lhe
valesse
!
se
o
Senhor
que
tudo
vê
lhe
acudisse
na
sua
miseria
profunda
!
Nada
.
Todas
as
portas
fechadas
,
todas
as
almas
fechadas
a
sete
chaves
.
Então
,
a
chorar
,
aquelle
velho
ridiculo
e
gordo
,
estendeu
a
mão
a
um
desconhecido
que
passava
,
dizendo
palavras
desconnexas
.
Tinham
fome
em
casa
...
E
pediu
a
um
a
outro
,
encolhido
,
escondido
,
bebendo
as
lagrimas
,
para
que
lh'as
não
vissem
,
n
'
uma
afflicção
de
rachar
pedras
.
Na
mansarda
as
duas
esperavam
esse
triste
e
amargurado
pão
,
e
elle
nem
dava
pelas
ruas
por
onde
caminhava
com
passos
incertos
,
de
bebado
.
Supplicava
n
'
um
choro
humilde
,
e
n
'
essa
noite
--
terça
aziaga
--
se
o
Gebo
ainda
tinha
vaidade
ficou-lhe
aos
farrapos
na
lama
.
--
Então
?
arranjaste
?
--
Valha-me
Deus
!
cá
está
,
mulher
!
cá
está
!
...
Apezar
dos
ralhos
,
todos
tres
se
queriam
d'
um
profundo
,
d'
um
admiravel
amor
.
A
desgraça
anniquilava-os
juntando-os
.
Deixava
um
de
comer
,
fingindo-se
farto
,
para
que
o
outro
tivesse
mais
pão
;
se
qualquer
adoecia
,
os
outros
nem
dormir
podiam
,
e
um
dia
a
mulher
emfim
tombada
,
inutil
,
sem
poder
erguer-se
,
chamou
Sofia
para
lhe
dizer
baixinho
:
--
Olha
se
cuidas
de
teu
pae
.
Nunca
o
abandones
.
Foi
sempre
um
santo
.
Desde
então
ninguem
mais
lhe
arrancou
palavra
.
Com
os
olhos
aguados
,
seguia-os
pela
casa
,
até
que
ficou
morta
.
Acabou
gasta
de
luctar
um
dia
e
outro
com
a
desgraça
sempre
,
depois
d'
uma
vida
de
desespero
.
Ella
era
o
arrimo
,
a
energia
,
a
força
que
os
sustentava
a
ambos
e
impellia
para
a
vida
;
era
ella
quem
disputava
--
em
vão
!
--
braço
a
braço
com
o
destino
ferreo
tentando
amparal-os
,
e
arrancando-lhe
os
ultimos
trapos
e
restos
de
felicidade
.
Em
dias
de
fome
ella
a
primeira
a
fingir-se
farta
.
Ordenava
,
mandava
,
batalhava
.
Matou-a
a
hora
em
que
teve
de
despedir-se
das
arvores
do
seu
quintal
,
que
vira
crescer
,
da
agua
da
bica
que
correra
sempre
inexgotavel
como
as
suas
lagrimas
.
Morta
deram
pela
falta
que
lhes
fazia
,
como
só
se
medem
os
troncos
depois
de
tombados
.
Vestida
com
o
seu
ultimo
vestido
,
pelas
mãos
do
Gebo
e
da
filha
,
ficára
branca
,
mirrada
,
embebida
de
serenidade
,
mais
feliz
de
que
os
que
ficavam
.
O
velho
cahira
exhausto
,
a
chorar
,
a
um
canto
,
e
no
casebre
toda
a
noite
se
ouviu
aquelle
ruido
monotono
,
triste
,
infantil
.
Chorava
e
scismava
:
--
Amanhã
lá
tenho
de
ir
á
procura
de
pão
...
--
Sempre
a
mesma
vida
,
sem
tregoas
,
agora
sós
os
dois
e
a
Desgraça
.
Quando
a
mulher
era
viva
,
apezar
de
tranzidos
,
ainda
cuidavam
:
--
Para
o
anno
,
talvez
para
o
anno
a
má
sorte
se
canse
de
nos
perseguir
...
--
E
assim
se
gastára
a
a
ultima
energia
e
os
trapos
que
,
de
usados
,
nem
sequer
aqueciam
.
Toda
a
esperança
murchára
.
O
velho
ouvia
risadas
na
noite
profunda
e
boccas
a
clamarem
:
--
Ó
Gebo
!
ó
Gebo
!
...
--
Anh
?
ahi
vou
!
ahi
vou
!
...
levaram-n*
'
a
para
a
valla
commum
n
'
um
caixão
de
pinho
e
elle
ficou
abraçado
á
filha
,
soluçando
.
--
Se
Deus
nos
levasse
!
...
Tropego
,
velho
,
cansado
,
só
sabia
chorar
,
e
a
filha
tinha
de
o
levar
pela
mão
como
quem
guia
uma
creança
.
O
QUE
É
A
VIDA
?
O
Gabiru
não
entende
a
existencia
.
A
sua
alma
é
como
uma
penha
ferida
,
que
se
desfaz
em
agua
.
Acha-se
de
repente
n
'
um
pelago
refervendo
oiro
.
Descobre
torrentes
impetuosas
de
odio
,
torrentes
d'
escarneo
,
a
Arvore
,
as
estrellas
,
um
eterno
redemoinho
,
gritos
,
levadas
de
sonho
.
Para
onde
?
para
onde
corre
tudo
isto
?
A
Morte
ao
lado
d'
uma
arvore
cheia
de
flor
.
Um
cahos
.
Treva
e
sol
,
oiro
em
borbotões
,
e
o
homem
indifferente
...
Ao
dar
de
cara
com
a
existencia
,
transido
,
ao
vêr-se
escarnecido
entre
a
Vida
,
o
Gabiru
gritou
.
Pois
passa
o
inverno
e
a
tempestade
,
vem
a
primavera
e
o
sol
,
e
o
homem
nem
sequer
os
olhos
ergue
?
Sob
os
seus
pés
a
terra
move-se
,
n
'
um
borborinho
,
toda
ella
viva
;
sobre
a
sua
cabeça
a
abobada
do
céu
arqueja
,
carregadinha
d'
estrellas
--
e
o
homem
queda-se
inconsciente
?
Ha
o
escarneo
,
pedras
,
constellações
e
o
mar
profundo
e
o
homem
continúa
impassivel
.
o
que
é
isto
?
o
que
é
a
Vida
?
o
que
é
este
mysterio
onde
o
homem
entra
como
a
salamandra
no
fogo
?
Pode
o
homem
de
repente
dar
em
uma
arvore
cobrindo-se
de
flor
,
sem
ficar
espavorido
?
No
mais
desprezivel
charco
se
espelha
o
sol
e
tumultua
a
materia
em
combinações
infinitas
--
e
o
homem
segue
o
seu
trilho
inconsciente
!
...
o
que
é
a
Vida
?
o
que
é
a
Vida
?
Uma
alma
,
um
sonho
?
A
vida
tem
realidade
?
o
que
pratico
sobre
a
terra
é
indifferente
ou
vae
repercutir-se
algures
?
Isto
é
lodo
ou
fogo
,
apparencia
ou
temerosa
realidade
?
E
o
escarneo
e
a
agua
a
nascer
fulgindo
d'
entre
a
terra
,
o
amor
,
a
nuvem
que
passa
,
o
vento
?
Tudo
isto
é
um
turbilhão
d'
almas
e
de
pedras
,
d'
arvores
e
de
sonho
,
sem
fito
,
ou
esta
levada
esplendida
caminha
para
um
fim
de
belleza
?
Ideio
n
'
uma
cova
,
n
'
um
sepulchro
fechado
,
ou
vivo
da
verdadeira
existencia
?
E
os
pobres
?
porque
é
que
os
pobres
soffrem
sem
gritos
,
revolvidos
como
a
terra
por
este
arado
ferreo
--
a
dôr
?
Só
se
vem
a
este
mundo
para
gritar
?
O
Gabirù
via-os
cheios
de
resignação
seguirem
o
caminho
da
vida
,
cada
um
com
sua
cruz
,
feridos
nas
pedras
asperrimas
,
sem
pão
,
escarnecidos
,
tombando
sem
gritos
?
Porquê
tudo
isto
?
Para
que
soffrer
?
E
toda
a
sua
philosophia
tombára
por
terra
...
Reuniu
os
desgraçados
para
saber
;
foi
perguntal-
o
ao
Pitta
,
ao
Sabio
,
ao
Astronomo
,
aos
outros
,
aos
pobres
,
e
n
'
essa
noite
veiu
gente
de
todas
as
bandas
da
tristeza
e
do
sonho
,
para
lhe
explicarem
a
Vida
.
Partindo
,
para
essa
reunião
,
o
Pitta
e
o
Sabio
falavam
:
--
Só
sabem
sonhar
e
depois
...
--
São
homens
extraordinarios
,
affiançou
o
Pythagoras
.
--
Veja
você
...
Querem
que
se
lhes
explique
,
o
quê
?
A
Vida
!
Já
o
outro
é
assim
.
--
O
homem
do
pacho
?
--
Sim
,
esse
...
--
e
a
voz
do
Pitta
transiu-se
--
Na
verdade
existem
terras
prodigiosas
,
chãos
que
só
dão
sonho
.
Ha
sêres
inteiramente
edificados
de
nevoa
,
creaturas
cuja
alma
subterranea
se
creou
na
humidade
e
no
silencio
,
onde
nem
sequer
tomba
uma
miserrima
gotta
de
luz
.
A
alma
assim
cresce
á
solta
,
branca
de
certo
e
com
uma
forma
inexplicavel
...
São
sapos
de
sonho
.
--
São
sapos
imbebidos
de
sonho
.
o
que
pode
fazer
com
que
uma
creatura
se
arrede
e
fuja
,
não
do
homem
,
que
não
importa
,
mas
d'
isto
,
do
convivio
com
isto
,
--
a
luz
fulgindo
sobre
as
coisas
,
a
vida
tumultuaria
como
um
oceano
?
Não
a
vêr
,
não
a
ouvir
,
não
a
sentir
correr
continuamente
,
toda
d'
oiro
e
de
verde
,
com
mil
formas
,
mil
sons
differentes
...
Você
comprehende
?
--
Comprehendo
.
--
A
mais
mesquinha
terra
géra
mysterio
.
É
tão
admiravel
e
sempre
tão
diversa
,
como
isso
a
que
você
chama
o
infinito
.
--
O
quê
?
--
O
infinito
.
É
ainda
mais
maravilhoso
que
o
proprio
maravilhoso
,
porque
a
realidade
é
sempre
maior
que
a
phantasia
.
--
Muito
bem
...
Elle
,
porem
,
quer
fugir
.
Eu
bem
lhe
explico
e
vou
já
na
trigessima
licção
...
Esse
homem
nasceu
com
uma
alma
destinada
a
uma
estatua
e
coube-lhe
em
sorte
um
corpo
de
mendigo
.
Eu
só
o
vejo
nas
trevas
...
--
É
horrivel
?
--
É
.
Por
isso
se
fechou
e
se
deitou
a
sonhar
.
Eu
te
conto
!
eu
te
conto
!
O
sabiou
parou
,
olhando-o
com
admiração
:
--
Você
,
Pitta
,
afinal
é
um
experimentador
.
O
Pitta
sorriu
,
todo
babado
para
a
lua
,
e
depois
disse
com
modestia
:
--
Sim
sou
alguma
coisa
experimentador
...
Eu
te
conto
.
Fechou-se
para
não
sentir
a
piedade
dos
outros
.
Na
treva
não
se
vêm
olhares
de
piedade
ou
risos
.
Cada
um
pode
esquecer
a
sua
miseria
,
á
forca
de
a
esbrazear
.
O
seu
sonho
é
subterraneo
,
sabes
?
--
Sei
.
É
como
o
das
plantas
cortadas
,
só
raiz
,
e
que
ficam
vivas
debaixo
da
terra
,
com
a
vida
sufficiente
para
sonharem
em
crescer
e
botar
flor
.
No
tumulo
scismam
no
ar
azul
--
e
nunca
deitam
haste
.
--
Assim
é
o
seu
sonho
.
Depois
de
que
vida
desesperada
se
fechou
para
sempre
?
Talvez
outrora
perdido
buscasse
á
noite
alguem
como
elle
,
para
se
amarem
...
Rondou
com
os
sapos
,
que
só
apparecem
a
noite
,
porque
são
grotescos
...
--
Mas
os
sapos
encontram
sapos
com
quem
se
põem
a
falar
d'
alguma
estrella
e
elle
...
--
Elle
foi
feito
para
viver
na
solidão
.
E
que
fome
!
e
que
sede
!
Agua
,
se
ha
agua
no
universo
,
o
que
elle
mal
presente
,
quer
vela
jorrar
inexgotavel
entre
as
suas
mãos
,
cheia
de
scintillações
e
murmurios
;
montes
,
se
ha
montes
,
quel-
os
subir
e
calcar
sob
os
pés
;
e
as
arvores
,
e
o
ceo
,
e
as
mulheres
com
toda
a
sua
immaterialidade
de
flor
.
O
pequename
vê
lá
!
...
Da
terra
não
conhecia
nada
,
quando
eu
surgi
.
Mal
entreviu
o
universo
para
logo
se
emparedar
.
Só
sabe
o
que
é
o
sonho
.
Refugiou-se
em
soffreguidão
no
sonho
--
e
sonha
tudo
.
Calafetou-se
e
ainda
hontem
,
imagina
tu
,
como
um
fio
d'
oiro
,
entrasse
por
uma
fresta
,
como
um
cabello
de
maio
,
elle
teve
um
sobresalto
e
disso
:
--
Eis
talvez
ao
que
chamam
o
amor
.
--
Mas
aquillo
fel-
o
pensar
na
sua
miseria
e
tentou
em
vão
quebrar
esse
fiosinho
tenue
e
resistente
.
Por
fim
chorou
...
Tenho-lhe
explicado
tudo
,
a
natureza
,
a
vida
,
mas
elle
só
quer
sonhar
.
--
É
que
o
sonho
é
o
pão
dos
desgraçados
.
Todas
as
creaturas
que
soffrem
refugiam-se
no
sonho
.
Roubar-lhe&lhes+o
seria
peor
do
que
tirar-lhes
a
ultima
codea
.
Essa
gente
vem
da
vida
espesinhada
e
sonha
;
calcam-nos
,
toca
a
sonhar
...
Meditaram
.
Depois
o
Pitta
com
tristeza
affiançou
:
--
Amigo
,
só
nós
é
que
já
não
podemos
sonhar
...
--
Nós
não
,
nunca
mais
podemos
sonhar
!
...
Eil-
os
reunidos
aos
desgraçados
e
todos
se
põem
a
falar
ao
mesmo
tempo
.
Nenhum
quer
ser
o
que
é
,
e
cada
um
para
seu
lado
accusa
a
vida
.
Ha-
os
que
têm
inveja
dos
poentes
,
das
pedras
,
das
aguas
.
--
Para
quê
ser
homem
?
--
Ninguem
sabe
.
--
Quem
déra
não
sentir
,
andar
como
anda
a
essencia
do
tição
ardido
,
perdida
no
redemoinho
eterno
,
ora
na
nuvem
,
ora
na
mãe
de
agua
ou
no
fundo
do
mar
.
--
o
que
é
a
Vida
?
--
Sei
lá
!
Talvez
uma
aspiração
,
talvez
um
sonho
.
Olhae
o
universo
,
que
amalgama
!
Tudo
se
mistura
e
se
enleia
...
Na
raiz
do
teu
sêr
que
sentes
deante
do
temeroso
universo
?
--
Tudo
é
chimica
,
--
disse
o
sabio
profundo
.
--
Eis
um
sonho
,
--
affiançou
gravemente
o
Pitta
.
Só
os
mais
pobres
,
arredados
a
um
canto
não
diziam
palavra
,
porque
tambem
só
os
pobres
na
vida
sabem
soffrer
.
--
Mas
então
mais
vale
a
morte
.
--
Pois
mais
vale
.
Põe-se
a
discutir
e
os
pobres
,
sem
palavra
,
ouvem
arredados
.
Ha
feições
consumidas
,
olhos
fartos
de
chorar
,
cabeças
simples
e
grandes
de
martyres
e
de
santos
.
Só
elles
sentem
o
mysterio
da
vida
;
só
elles
gastos
,
mudos
e
contemplativos
,
mergulham
na
vida
raizes
profundas
.
Os
outros
dizem
palavras
,
constroem
com
nuvens
.
Elles
edeficam
.
--
A
vida
,
concluiu
o
Astronomo
,
só
vale
passando-a
a
sonhar
,
embevecido
n
'
uma
obra
.
--
A
sonhar
não
!
--
Eu
queria
ser
poeta
...
--
torna
um
.
--
Se
eu
fosse
poeta
quereria
isto
:
não
fazer
um
livro
,
mas
crear
uma
nuvem
...
E
encadernal-a
.
Oh
o
leitor
,
o
leitor
teria
um
pasmo
.
Imagine
que
tintas
e
que
sonho
!
...
Uma
nuvem
,
pensem
n
'
isto
...
--
disse
o
Pitta
.
Soára
a
hora
da
vida
,
em
que
,
todas
as
illusões
cahidas
,
se
scisma
ou
na
morte
ou
n
'
um
crime
:
a
theoria
em
que
consumimos
annos
vividos
de
existencia
,
parece-nos
,
n
'
essa
hora
,
negra
e
ardida
;
o
livro
revolvido
de
paixão
e
de
gritos
,
mirrado
;
o
sonho
exhausto
:
cada
um
d'
esses
homens
assassinaria
para
possuir
o
que
haviam
sempre
desdenhado
,
o
oiro
e
o
poder
.
Só
o
Pitta
,
outr'ora
tão
materialista
,
protestava
em
nome
do
ideal
.
Voltando-se
para
uma
tremenda
mulher
,
toda
caiada
de
branco
como
um
palhaço
,
a
quem
chamavam
o
Corsario
,
o
Sabio
começou
:
--
Só
a
chimica
existe
,
creia
,
madama
.
No
fundo
de
todas
as
acções
e
de
todos
os
phenomenos
,
só
encontramos
a
chimica
...
Na
primavera
e
no
odio
.
Vocês
nunca
viram
lá
fóra
onde
existem
arvores
?
...
Sim
ha
arvores
e
aguas
...
Ahi
n
'
estes
dias
de
chuva
a
terra
é
como
um
laboratorio
immenso
.
Tudo
se
envolve
em
agua
,
arvores
,
matto
,
campos
ensopados
:
nos
montes
corre
um
oceano
:
as
nuvens
liquifazem-se
...
Billiões
de
gottas
.
E
de
toda
esta
lama
,
das
folhas
seccas
arrasto
,
da
terra
inerte
se
obram
prodigios
:
reacções
,
transformações
,
a
vida
emfim
.
Vocês
nunca
viram
uma
grande
nuvem
verde
pousada
sobre
os
campos
?
...
É
herva
nascendo
...
Pois
é
feita
de
chuva
e
terra
...
Das
arvores
--
sabem
?
--
cahem
gottas
mais
grossas
e
o
cheiro
a
terra
molhada
e
a
pinheiro
enebria
.
Imbebem-se
os
troncos
,
o
humus
,
as
raizes
,
as
pedras
,
para
se
desentranharem
depois
ao
sol
,
n
'
uma
vida
furiosa
.
--
Pois
a
chimicasinha
,
disse
o
Pitta
,
tem
sua
importancia
...
Mas
não
é
tudo
:
o
infinito
existe
...
--
Onde
?
--
Onde
?
Onde
não
sei
,
mas
é
lá
que
vive
a
alma
d'
aquella
pobre
senhora
que
eu
outr'ora
amei
desesperadamente
...
Os
pobres
do
seu
canto
escutam
em
silencio
,
attentos
aquellas
creaturas
nascidas
entre
pedras
e
que
passam
a
vida
agarradas
ao
sonho
.
A
cidade
,
a
desgraça
e
o
proprio
sonho
,
constróem
os
seus
typos
.
Marcam-nos
.
Triste
é
chegar
aos
quarenta
annos
imbebido
n
'
uma
chimera
,
todo
em
brazido
,
e
subito
haver
uma
hora
em
que
a
verdade
irrompe
como
um
punhal
.
A
multidão
ri
,
escancara-se
deante
do
teu
poema
,
do
lume
que
comtigo
trouxeste
,
da
tua
vida
inteira
.
Quer
dizer
:
se
a
mulher
te
appareceu
como
um
fructo
,
arredaste-a
,
para
só
pertenceres
á
tua
obra
:
o
riso
desprezaval-
o
:
annos
,
pendurado
n
'
um
telhado
,
viveste
absorto
:
queimaste
o
que
em
ti
havia
de
melhor
:
déste-lhe
os
nervos
e
o
cerebro
,
e
quando
surgiste
emfim
,
exhaurido
,
e
prégaste
á
multidão
--
eil-
o
o
poema
!
--
tudo
se
riu
em
torno
,
e
tu
mesmo
,
o
que
é
peor
,
viste
que
o
brazido
da
tua
obra
era
apenas
terra
inutil
--
pedras
.
N
'
essa
hora
amarga
,
a
tua
alma
desmoronada
e
a
tua
physionomia
adquiriram
um
endurecimento
e
uma
tristeza
inexprimiveis
:
dir-se-hia
que
ficaste
com
uma
physionomia
dilacerada
.
Começas
a
fugir
de
ti
mesmo
.
Nenhum
outro
sonho
te
é
possivel
:
só
o
alcool
te
dá
ainda
illusões
,
e
as
conversas
desesperadas
,
monologos
,
gritos
,
como
os
teus
eguaes
,
todos
os
que
tombaram
do
sonho
para
a
terra
,
agarrados
a
farrapos
d'
esse
passado
radioso
,
que
ainda
os
illumina
,
como
a
mendigos
que
envolvessem
a
sua
nudez
em
pedaços
arrancados
ao
poente
.
Para
o
Corsario
chegára
a
velhice
:
desdenhavam-n*
'
a
e
ella
mergulhava
no
odio
;
ao
Sabio
cahira
a
sua
theoria
;
o
Pitta
empobrecera
;
só
o
Astronomo
vivia
alheado
.
Se
haviam
pensado
no
suicidio
?
...
Quantas
vezes
todos
juntos
tinham
discutido
a
morte
!
...
--
A
nossa
desgraça
,
rompeu
o
Pitta
,
é
a
falta
de
dinheiro
.
Com
oiro
triumphariamos
ainda
.
--
Com
oiro
!
berrou
o
Corsario
.
--
É
que
,
respeitavel
madama
,
hoje
elle
é
o
unico
poder
,
a
grande
força
.
Permitta-me
que
lhe
affiance
:
é
Deus
.
O
oiro
é
tudo
!
Cada
um
ruminava
as
suas
idêas
sem
se
importar
com
o
Gabiru
.
Do
saguão
vinha
um
rumor
de
papeis
velhos
:
folhas
d'
arvore
,
coisas
apodrecidas
á
sombra
,
queriam
entrar
na
alluvião
eterna
.
--
Sem
oiro
mais
vale
a
gente
enforcar-se
.
--
Enforcado
não
.
Lembra
um
palhaço
.
É
a
morte
a
deitar
a
lingua
de
fóra
aos
vivos
,
um
trapo
pendurado
...
É
afflictivo
e
dá
vontade
de
rir
.
--
Já
tenho
pensado
n
'
isso
.
Eu
,
por
mim
,
escolheria
a
agua
.
--
Um
horror
,
a
agua
!
...
O
corpo
arrolado
,
a
lama
das
marés
...
--
Perdão
,
no
mar
largo
...
--
Uma
bala
,
uma
bala
seria
mais
prompto
.
É
até
elegante
.
Repare
que
é
a
morte
dos
namorados
.
--
E
o
veneno
?
--
Sempre
escolhido
pelos
principes
aborrecidos
da
existencia
,
pelos
banqueiros
fallidos
,
por
todos
os
que
se
querem
ir
embora
sem
rumor
,
o
veneno
a
mim
atterra-me
.
Ficavam
um
pedaço
a
scismar
.
o
que
os
prendia
afinal
á
vida
?
em
que
criam
?
N
'
esse
fim
da
tarde
,
chovia
e
aquillo
era
lugubre
:
como
que
as
coisas
os
empurravam
para
a
morte
.
Na
vida
tudo
lhes
falhára
e
aos
quarenta
annos
já
se
não
constróem
nuvens
.
Só
o
Astronomo
todo
se
consummia
em
sonho
:
os
outros
,
sentindo-o
ainda
feliz
,
puxavam-n*
'
o
para
o
fundo
,
como
os
afogados
aos
que
se
querem
salvar
.
--
Sonhar
!
sonhar
!
--
prégava
.
--
Sonhar
,
deixe-se
d'
isso
!
...
Na
vida
só
o
oiro
vale
.
--
Que
querem
se
eu
nasci
para
isto
?
Eu
só
vivo
na
solidão
,
e
a
vida
para
mim
é
sonhar
.
Como
hei-de
eu
,
que
vivo
lá
em
cima
,
pobre
,
com
este
casaco
que
de
gasto
nem
sequer
me
aquece
,
comprehender
a
existencia
?
D
'
um
lado
estou
eu
,
miserrimo
,
do
outro
um
turbilhão
d'
astros
...
Quantas
riquezas
!
Astros
