Eça
de
Queiroz
A
Illustre
Casa
de
Ramires
PORTO
LIVRARIA
CHARDRON
De
Lello
&
Irmão
,
editores
1900
Desde
as
quatro
horas
da
tarde
,
no
calor
e
silêncio
do
domingo
de
junho
,
o
Fidalgo
da
Torre
,
em
chinelos
,
com
uma
quinzena
de
linho
envergada
sobre
a
camisa
de
chita
cor-de-rosa
,
trabalhava
.
Gonçalo
Mendes
Ramires
(
que
naquela
sua
velha
aldeia
--
Santa
Ireneia
,
e
na
vila
vizinha
,
a
asseada
e
vistosa
Vila
Clara
,
e
mesmo
na
cidade
,
em
Oliveira
,
todos
conheciam
pelo
"
Fidalgo
da
Torre
"
)
,
trabalhava
numa
Novela
Histórica
,
A
Torre
de
D.
Ramires
,
destinada
ao
primeiro
número
dos
ANAIS
--
LITERATURA
E
DE
HISTÓRIA
,
revista
nova
,
fundada
por
José
Lúcio
Castanheiro
,
seu
antigo
camarada
de
Coimbra
,
nos
tempos
do
Cenáculo
Patriótico
,
em
casa
das
Severinas
.
A
livraria
,
clara
e
larga
,
escaiolada
de
azul
,
com
pesadas
estantes
de
pau-preto
onde
repousavam
,
no
pó
e
na
gravidade
das
lombadas
de
carneira
,
grossos
fólios
de
convento
e
de
foro
,
respirava
para
o
pomar
por
duas
janelas
,
uma
de
peitoril
e
poiais
de
pedra
almofadados
de
veludo
,
outra
mais
rasgada
,
de
varanda
,
frescamente
perfumada
pela
madressilva
,
que
se
enroscava
nas
grades
.
Diante
dessa
varanda
,
na
claridade
forte
,
pousava
a
mesa
--
mesa
imensa
de
pés
torneados
,
coberta
com
uma
colcha
desbotada
de
damasco
vermelho
,
e
atravancada
nessa
tarde
pelos
rijos
volumes
da
História
Genealógica
,
todo
o
Vocabulário
de
Bluteau
,
tomos
soltos
do
Panorama
,
e
ao
canto
,
em
pilha
,
as
obras
de
Walter
Scott
,
sustentando
um
copo
cheio
de
cravos
amarelos
.
E
dai
,
da
sua
cadeira
de
couro
,
Gonçalo
Mendes
Ramires
,
pensativo
diante
das
tiras
de
papel
almaço
,
roçando
pela
testa
a
rama
da
pena
de
pato
,
avistava
sempre
a
inspiradora
da
sua
Novela
--
a
Torre
,
a
antiquíssima
Torre
,
quadrada
e
negra
sobre
os
limoeiros
do
pomar
que
em
redor
crescera
,
com
uma
pouca
de
hera
no
cunhal
rachado
,
as
fundas
frestas
gradeadas
de
ferro
,
as
ameias
e
a
miradoura
bem
cortadas
no
azul
de
junho
,
robusta
sobrevivência
do
Paço
acastelado
,
da
falada
Honra
de
Santa
Ireneia
,
solar
dos
Mendes
Ramires
desde
os
meados
do
século
X.
Gonçalo
Mendes
Ramires
(
como
confessava
esse
severo
genealogista
,
o
morgado
de
Cidadelhe
)
,
era
certamente
o
mais
genuíno
e
antigo
fidalgo
--
Portugal
.
Raras
famílias
,
mesmo
coevas
,
poderiam
tra
çar
a
sua
ascendência
,
por
linha
varonil
e
sempre
pura
,
até
aos
vagos
Senhores
que
entre
Douro
e
Minho
mantinham
castelo
e
terra
murada
,
quando
os
barões
francos
desceram
,
com
pendão
e
caldeira
,
na
hoste
do
Borguinhão
.
E
os
Ramires
entroncavam
limpidamente
a
sua
casa
,
por
linha
pura
e
sempre
varonil
,
no
filho
do
Conde||_Nuno_Mendes
Nuno|_Nuno_Mendes
Mendes|_Nuno_Mendes
,
aquele
agigantado
Ordonho
Mendes
,
senhor
--
Treixedo
e
de
Santa
Ireneia
,
que
casou
em
967
com
Dona||_Elduara
Elduara|_Elduara
,
Condessa
de
Carrion
,
filha
de
Bermudo
o
Gotoso
,
Rei
de
Leão
.
Mais
antigo
na
Espanha
que
o
Condado
Portucalense
,
rijamente
,
como
ele
,
crescera
e
se
afamara
o
Solar
de
Santa
Ireneia
resistente
como
ele
Ã s
fortunas
e
aos
tempos
.
E
depois
,
em
cada
lance
forte
da
História
de
Portugal
,
sempre
um
Mendes
Ramires
avultou
grandiosamente
pelo
heroísmo
,
pela
lealdade
,
pelos
nobres
espíritos
.
Um
dos
mais
esforçados
da
linhagem
,
Lourenço
,
por
alcunha
o
Cortador
,
colaço
de
Afonso
Henriques
(
com
quem
na
mesma
noite
,
para
receber
a
pranchada
de
cavaleiro
,
velara
as
armas
na
Sé
de
Zamora
)
,
aparece
logo
na
batalha
de
Ourique
,
onde
também
avista
Jesus
Cristo
sobre
finas
nuvens
de
ouro
,
pregado
numa
cruz
de
dez
côvados
.
No
cerco
de
Tavira
,
Martim
Ramires
,
freire
--
Santiago
,
arromba
a
golpes
de
acha
um
postigo
da
Couraça
,
rompe
por
entre
as
cimitarras
que
lhe
decepam
as
duas
mãos
,
e
surde
na
quadrela
da
torre
albarrã
,
com
os
dois
pulsos
a
esguichar
sangue
,
bradando
alegremente
ao
Mestre
:
--
"
D.
Paio
Peres
,
Tavira
é
nossa
!
Real
,
Real
por
Portugal
!
"
O
velho
Egas
Ramires
,
fechado
na
sua
Torre
,
com
a
levadiça
erguida
,
as
barbacãs
eriçadas
de
frecheiros
,
nega
acolhida
a
El-Rei
D.
Fernando
e
Leonor
Teles
que
corriam
o
Norte
em
folgares
e
caçadas
--
para
que
a
presença
da
adúltera
não
macule
a
pureza
estreme
do
seu
solar
!
Em
Aljubarrota
,
Diogo
Ramires
o
Trovador
desbarata
um
troço
de
besteiros
,
mata
o
adiantado-mor
de
Galiza
,
e
por
ele
,
não
por
outro
,
cai
derribado
o
pendão
real
de
Castela
,
em
que
ao
fim
da
lide
seu
irmão
de
armas
,
D.
Antão
de
Almada
,
se
embrulhou
para
o
levar
,
dançando
e
cantando
,
ao
Mestre
de
Avis
.
Sob
os
muros
de
Arzila
combatem
magnificamente
dois
Ramires
,
o
idoso
Soeiro
e
seu
neto
Fernão
,
e
diante
do
cadáver
do
velho
,
trespassado
por
quatro
virotes
,
estirado
no
pátio
da
Alcáçova
ao
lado
do
corpo
do
Conde
de
Marialva
--
Afonso
V
arma
juntamente
cavaleiros
o
Príncipe
seu
filho
e
Fernão
Ramires
,
murmurando
entre
lágrimas
:
"
Deus
vos
queira
tão
bons
como
esses
que
aí
jazem
!
...
"
Mas
eis
que
Portugal
se
faz
aos
mares
!
E
raras
são
então
as
armadas
e
os
combates
do
Oriente
em
que
se
não
esforce
um
Ramires
--
ficando
na
lenda
trágico-marítima
aquele
nobre
capitão
do
Golfo
Pérsico
,
Baltasar
Ramires
,
que
,
no
naufrágio
da
Santa
Bárbara
,
reveste
a
sua
pesada
armadura
,
e
no
castelo
de
proa
,
hirto
,
se
afunda
em
silêncio
com
a
nau
que
se
afunda
,
encostado
Ã 
sua
grande
espada
.
Em
Alcácer
Quibir
,
onde
dois
Ramires
sempre
ao
lado
de
El-Rei
encontram
morte
soberba
,
o
mais
novo
,
Paulo
Ramires
,
pajem
do
Guião
,
nem
leso
nem
ferido
,
mas
não
querendo
mais
vida
pois
que
El-Rei
não
vivia
,
colhe
um
ginete
solto
,
apanha
uma
acha-de-armas
,
e
gritando
:
--
"
Vai-te
,
alma
,
que
já
tardas
,
servir
a
de
teu
senhor
!
"
entra
na
chusma
mourisca
e
para
sempre
desaparece
.
Sob
os
Filipes
,
os
Ramires
,
amuados
,
bebem
e
caçam
nas
suas
terras
.
Reaparecendo
com
os
Braganças
,
um
Ramires
,
Vicente
,
Governador
das
Armas
de
Entre
Douro
e
Minho
por
D.
João
IV
,
mete
a
Castela
,
destroça
os
Espanhóis
do
Conde
de
Venavente
,
e
toma
Fuente
Guinal
,
a
cujo
furioso
saque
preside
da
varanda
dum
Convento
de
Franciscanos
,
em
mangas
de
camisa
,
comendo
talhadas
de
melancia
.
já
,
porém
,
como
a
nação
,
degenera
a
nobre
raça
...
Álvaro
Ramires
,
valido
de
D.
Pedro
II
,
brigão
façanhudo
,
atordoa
Lisboa
com
arruaças
,
furta
a
mulher
dum
vedor
da
Fazenda
que
mandara
matar
a
pauladas
por
pretos
,
incendeia
em
Sevilha
,
depois
de
perder
cem
dobrões
,
uma
casa
de
tavolagem
,
e
termina
por
comandar
uma
urca
de
piratas
na
frota
de
Murad
o
Maltrapilho
.
No
reinado
do
Sr.||_D._João_V
D.|_D._João_V
João|_D._João_V
V|_D._João_V
,
Nuno
Ramires
brilha
na
Corte
,
ferra
as
suas
mulas
de
prata
,
e
arruína
a
casa
celebrando
sumptuosas
festas
de
Igreja
,
em
que
canta
no
coro
vestido
com
o
hábito
de
Irmão
Terceiro
de
S.||_Francisco
Francisco|_Francisco
.
Outro
Ramires
,
Cristóvão
,
Presidente
da
Mesa
de
Consciência
e
Ordem
,
alcovita
os
amores
de
El-Rei
D.
José
I
com
a
filha
do
prior
de
Sacavém
.
Pedro
Ramires
,
provedor
e
feitor-mor
das
Alfândegas
,
ganha
fama
em
todo
o
Reino
pela
sua
obesidade
,
a
sua
chalaça
,
as
suas
proezas
de
glutão
no
Paço
da
Bemposta
com
o
arcebispo
de
Tessalónica
.
Inácio
Ramires
acompanha
D.
João
VI
ao
Brasil
como
reposteiro-mor
,
negoceia
em
negros
,
volta
com
um
baú
carregado
de
peças
de
ouro
que
lhe
rouba
um
administrador
,
antigo
frade
capuchinho
,
e
morre
no
seu
solar
da
cornada
de
um
boi
.
O
avô
de
Gonçalo
,
Damião
,
doutor
liberal
dado
Ã s
Musas
,
desembarca
com
D.
Pedro
no
Mindelo
,
compõe
as
empoladas
proclamações
do
Partido
,
funda
um
jornal
,
o
Antifrade
,
e
depois
das
Guerras
Civis
arrasta
uma
existência
reumática
em
Santa
Ireneia
,
embrulhado
no
seu
capotão
de
briche
,
traduzindo
para
vernáculo
,
com
um
léxico
e
um
pacote
de
simonte
,
as
obras
de
Valerius
Flaccus
.
O
pai
de
Gonçalo
,
ora
Regenerador
,
ora
Histórico
,
vivia
em
Lisboa
no
Hotel
Universal
,
gastando
as
solas
pelas
escadarias
do
Banco
Hipotecário
e
pelo
lajedo
da
Arcada
,
até
que
um
Ministro
do
Reino
,
cuja
concubina
,
corista
de
S.
Carlos
,
ele
fascinara
,
o
nomeou
(
para
o
afastar
da
Capital
)
,
Governador
Civil
de
Oliveira
.
Gonçalo
,
esse
,
era
bacharel
formado
com
um
R
no
terceiro
ano
.
E
nesse
ano
justamente
se
estreou
nas
Letras
Gonçalo
Mendes
Ramires
.
Um
seu
companheiro
de
casa
,
José
Lúcio
Castanheiro
,
algarvio
muito
magro
,
muito
macilento
,
de
enormes
óculos
azuis
,
a
quem
Simão
Craveiro
chamava
o
"
Castanheiro
Patriotinheiro
"
,
fundara
um
semanário
,
a
Pátria
--
"
com
o
alevantado
intento
(
afirmava
sonoramente
o
Prospecto
)
de
despertar
,
não
só
na
mocidade
académica
,
mas
em
todo
o
País
,
do
cabo
Sileiro
ao
cabo
de
Santa
Maria
,
o
amor
tão
arrefecido
das
belezas
,
das
grandezas
e
das
glórias
de
Portugal
!
"
Devorado
por
essa
ideia
,
"
a
sua
Ideia
"
,
sentindo
nela
uma
carreira
,
quase
uma
missão
,
Castanheiro
incessantemente
,
com
ardor
teimoso
de
apóstolo
,
clamava
pelos
botequins
da
Sofia
,
pelos
claustros
da
Universidade
,
pelos
quartos
dos
amigos
entre
a
fumaça
dos
cigarros
,
--
"
a
necessidade
,
caramba
,
de
reatar
a
tradição
!
de
desatulhar
,
caramba
,
Portugal
da
aluvião
do
estrangeirismo
!
,
--
Como
o
semanário
apareceu
regularmente
durante
três
domingos
,
e
publicou
realmente
estudos
recheados
de
grifos
e
citações
sobre
as
Capelas
da
Batalha
,
a
Tomada
de
Ormuz
,
a
Embaixada
de
Tristão
da
Cunha
,
começou
logo
a
ser
considerado
uma
aurora
,
ainda
pálida
mas
segura
,
de
Renascimento
Nacional
.
E
alguns
bons
espíritos
da
Academia
,
sobretudo
os
companheiros
de
casa
do
Castanheiro
,
os
três
que
se
ocupavam
das
coisas
do
saber
e
da
inteligência
(
porque
dos
três
restantes
um
era
homem
de
cacete
e
forças
,
o
outro
guitarrista
,
e
o
outro
"
premiado
"
)
,
passaram
,
aquecidos
por
aquela
chama
patriótica
,
a
esquadrinhar
na
biblioteca
,
nos
grossos
tomos
nunca
dantes
visitados
de
Fernão
Lopes
,
de
Rui
de
Pina
,
de
Azurara
,
proezas
e
lendas
--
"
só
portuguesas
,
só
nossas
(
como
suplicava
o
Castanheiro
)
,
que
refizessem
Ã 
nação
abatida
uma
consciencia
da
sua
heroicidade
!
"
Assim
crescia
o
Cenáculo
Patriótico
da
casa
das
Severinas
.
E
foi
então
que
Gonçalo
Mendes
Ramires
,
moço
muito
afável
,
esbelto
e
louro
,
duma
brancura
sã
de
porcelana
,
com
uns
finos
e
risonhos
olhos
que
facilmente
se
enterneciam
,
sempre
elegante
e
apurado
na
batina
e
no
verniz
dos
sapatos
--
apresentou
ao
Castanheiro
,
num
domingo
depois
do
almoço
,
onze
tiras
de
papel
intituladas
D.
Guiomar
.
Nelas
se
contava
a
velhíssima
história
da
castelã
,
que
,
enquanto
longe
nas
guerras
do
Ultramar
o
castelão
barbudo
e
cingido
de
ferro
atira
a
acha-de-armas
Ã s
portas
de
Jerusalém
,
recebe
ela
na
sua
câmara
,
com
os
braços
nus
,
por
noite
de
Maio
e
de
Lua
,
o
pajem
de
anelados
cabelos
...
Depois
ruge
o
Inverno
,
o
castelão
volta
,
mais
barbudo
,
com
um
bordão
de
romeiro
.
Pelo
vílico
do
castelo
,
homem
espreitador
e
de
amargos
sorrisos
,
conhece
a
traição
,
a
mácula
no
seu
nome
tão
puro
,
honrado
em
todas
as
Espanhas
!
E
ai
do
pajem
!
ai
da
dama
!
Logo
os
sinos
tangem
a
finados
.
Já
no
patim
da
Alcáçova
,
o
verdugo
,
de
capuz
escarlate
,
espera
,
encostado
ao
machado
,
entre
dois
cepos
cobertos
de
panos
de
dó
...
E
no
final
choroso
da
D.
Guiomar
,
como
em
todas
essas
histórias
do
Romanceiro
de
Amor
,
também
brotavam
rente
Ã s
duas
sepulturas
,
escavadas
no
ermo
,
duas
roseiras
brancas
a
que
o
vento
enlaçava
os
aromas
e
as
rosas
.
De
sorte
que
(
como
notou
José
Lúcio
Castanheiro
,
coçando
pensativamente
o
queixo
)
,
não
ressaltava
nesta
D.
Guiomar
nada
que
fosse
"
só
português
,
só
nosso
,
abrolhando
do
solo
e
da
raça
!
"
Mas
esses
amores
lamentosos
passavam
num
solar
de
Ribacoa
:
os
nomes
dos
cavaleiros
,
Remarigues
,
Ordonho
,
Froylas
,
Gutierres
,
tinham
delicioso
sabor
godo
:
em
cada
tira
ressoavam
brandamente
os
genuínos
:
"
Bofé
...
Mentes
pela
gorja
!
...
Pajem
,
o
meu
morzelo
!
...
"
;
e
através
de
toda
esta
vernaculidade
circulava
uma
suficiente
turba
de
cavalariços
com
saios
alvadios
,
beguinos
sumidos
na
sombra
das
cogulas
,
ovençais
sopesando
fartas
bolsas
de
couro
,
uchões
espostejando
nédios
lombos
de
cerdo
...
A
novela
,
portanto
,
marcava
um
salutar
retrocesso
ao
sentimento
nacional
.
--
E
depois
(
acrescentava
o
Castanheiro
)
este
velhaco
do
Gonçalinho
surde
com
um
estilo
terso
,
másculo
,
de
boa
cor
arcaica
...
De
óptima
cor
arcaica
!
Lembra
até
O
Bobo
,
O
Monge
de
Cister
!
...
A
Guiomar
,
realmente
,
é
uma
castelã
vaga
,
da
Bretanha
ou
da
Aquitânia
.
Mas
no
vílico
,
mesmo
no
castelão
,
já
transparecem
portugueses
,
bons
portugueses
de
fibra
e
de
alma
,
de
Entre
Douro
e
Cávado
...
Sim
senhor
!
Quando
o
Gonçalinho
se
enfronhar
dentro
do
nosso
passado
,
das
nossas
crónicas
,
temos
enfim
nas
letras
um
homem
que
sente
bem
o
torrão
,
sente
bem
a
raça
!
D.
Guiomar
encheu
três
páginas
da
Pátria
.
Nesse
domingo
,
para
celebrar
a
sua
entrada
na
literatura
,
Gonçalo
Mendes
Ramires
pagou
aos
camaradas
do
Cenáculo
e
a
outros
amigos
uma
ceia
onde
foi
aclamado
,
logo
depois
do
frango
com
ervilhas
,
quando
os
moços
do
Camolino
,
esbaforidos
,
renovavam
as
garrafas
de
Colares
,
como
"
o
nosso
Walter
Scott
!
"
Ele
,
de
resto
,
anunciara
já
com
simplicidade
um
romance
em
dois
volumes
,
fundado
nos
anais
da
sua
Casa
,
num
rude
feito
de
sublime
orgulho
de
Tructesindo
Mendes
Ramires
,
o
amigo
e
alferes-mor
de
D.
Sancho
I.
Por
temperamento
,
por
aquele
saber
especial
de
trajes
e
alfaias
que
revelara
na
D.
Guiomar
,
até
pela
antiguidade
da
sua
linhagem
,
Gonçalinho
parecia
gloriosamente
votado
a
restaurar
em
Portugal
o
romance
histórico
.
Possula
uma
missão
--
e
começou
logo
a
passear
pela
Calçada
,
pensativo
,
com
o
gorro
sobre
os
olhos
,
como
quem
anda
reconstruindo
um
mundo
.
No
acto
desse
ano
levou
o
R.
Quando
regressou
das
férias
para
o
Quarto
Ano
,
já
não
refervia
na
Rua
da
Matemática
o
cenáculo
ardente
dos
patriotas
.
O
Castanheiro
,
formado
,
vegetava
em
Vila
Real
de
Santo
António
:
com
ele
desaparecera
a
Pátria
:
e
os
moços
zelosos
,
que
na
Biblioteca
esquadrinhavam
as
Crónicas
de
Fernão
Lopes
e
de
Azurara
,
desamparados
por
aquele
apóstolo
que
os
levantava
,
recaíram
nos
romances
de
Georges
Ohnet
e
retomaram
Ã 
noite
o
taco
nos
bilhares
da
Sofia
.
Gonçalo
voltava
também
mudado
,
de
luto
pelo
pai
que
morrera
em
Agosto
,
com
a
barba
crescida
,
sempre
afável
e
suave
,
porém
mais
grave
,
averso
a
ceias
e
a
noites
errantes
.
Tomou
um
quarto
no
Hotel
Mondego
,
onde
o
servia
,
de
gravata
branca
,
um
velho
criado
de
Santa
Ireneia
,
o
Bento
;
--
e
os
seus
companheiros
preferidos
foram
três
ou
quatro
rapazes
que
se
preparavam
para
a
Política
,
folheavam
atentamente
o
Diário
das
Câmaras
,
conheciam
alguns
enredos
da
Corte
,
proclamavam
a
necessidade
duma
"
orientação
positiva
"
e
dum
"
largo
fomento
rural
"
,
consideravam
como
leviandade
reles
e
jacobina
a
irreverência
da
Academia
pelos
Dogmas
,
e
,
mesmo
passeando
ao
luar
no
Choupal
ou
no
Penedo
da
Saudade
,
discorriam
com
ardor
sobre
os
dois
Chefes
--
Partido
--
o
Brás
Vitorino
,
o
homem
novo
dos
Regeneradores
,
e
o
velho
Barão||_de|_S.|_Fulgêncio
de||_de|_S.|_Fulgêncio
S.||_de|_S.|_Fulgêncio
Fulgêncio|_de|_S.|_Fulgêncio
,
chefe
clássico
dos
Históricos
.
Inclinado
para
os
Regeneradores
,
porque
a
Regeneração
lhe
representava
tradicionalmente
ideias
de
conservantismo
,
de
elegância
culta
e
de
generosidade
,
Gonçalo
frequentou
então
o
Centro
Regenerador
da
Couraça
,
onde
aconselhava
Ã 
noite
,
tomando
chá
preto
,
"
O
fortalecimento
da
autoridade
da
Coroa
"
,
e
"
uma
forte
expansão
colonial
!
"
Depois
,
logo
na
Primavera
,
desmanchou
alegremente
esta
gravidade
política
;
e
ainda
tresnoitou
,
na
taberna
do
Camolino
,
em
bacalhoadas
festivas
,
entre
o
estridor
das
guitarras
.
Mas
não
aludiu
mais
ao
seu
grande
romance
em
dois
volumes
;
e
ou
recuara
ou
se
esquecera
da
sua
missão
de
Arte
Histórica
.
Realmente
só
na
Páscoa
do
Quinto
Ano
retomou
a
pena
--
para
lançar
,
na
Gazeta
do
Porto
,
contra
uni
seu
patrício
,
o
Dr.
André
Cavaleiro
,
que
o
Ministério
do
S.
Fulgêncio
nomeara
Governador
Civil
de
Oliveira
,
duas
correspondências
muito
acerbas
,
dum
rancor
intenso
e
pessoal
(
a
ponto
de
chasquear
"
a
feroz
bigodeira
negra
de
S.||_Ex
Ex|_Ex
ª
)
.
Assinara
JUVENAL
,
Como
outrora
o
pai
,
quando
publicava
comunicados
políticos
de
Oliveira
nessa
mesma
Gazeta
do
Porto
,
jornal
amigo
,
onde
um
Vilar
Mendes
,
seu
remoto
parente
,
redigia
a
Revista
Estrangeira
.
Mas
lera
aos
amigos
no
Centro
--
"
os
dois
botes
decisivos
que
atirariam
o
Sr.||_Cavaleiro
Cavaleiro|_Cavaleiro
abaixo
do
seu
Cavalo
!
"
E
um
desses
moços
sérios
,
sobrinho
do
Bispo
de
Oliveira
,
não
disfarçou
o
seu
assombro
:
--
Oh
Gonçalo
,
eu
sempre
pensei
que
você
e
o
Cavaleiro
eram
íntimos
!
Se
bem
me
lembro
,
quando
você
chegou
a
Coimbra
,
para
os
Preparatórios
,
viveu
na
casa
do
Cavaleiro
,
na
Rua
de
S.
João
...
Pois
não
há
uma
amizade
tradicional
,
quase
histórica
,
entre
Ramires
e
Cavaleiros
?
...
Eu
pouco
conheço
Oliveira
,
nunca
andei
para
os
vossos
sítios
;
mas
até
creio
que
Corinde
,
a
quinta
do
Cavaleiro
,
pega
com
Santa
Ireneia
!
E
Gonçalo
enrugou
a
face
,
a
sua
risonha
e
lisa
face
,
para
declarar
secamente
que
Corinde
não
pegava
com
Santa
Ireneia
:
que
entre
as
duas
terras
corria
muito
justificadamente
a
ribeira
do
Coice
:
e
que
o
Sr.||_André_Cavaleiro
André|_André_Cavaleiro
Cavaleiro|_André_Cavaleiro
,
e
sobretudo
Cavalo
,
era
um
animal
detestável
que
pastava
na
outra
margem
!
--
O
sobrinho
do
Bispo
saudou
e
exclamou
:
--
Sim
senhor
,
boa
piada
!
Um
ano
depois
da
formatura
,
Gonçalo
foi
a
Lisboa
por
causa
da
hipoteca
da
sua
quinta
de
Praga
,
junto
a
Lamego
,
que
certo
foro
anual
de
dez-réis
e
meia
galinha
,
devido
ao
abade
de
Praga
,
andava
empecendo
terrivelmente
nos
Conselhos
do
Banco
Hipotecário
,
e
também
para
conhecer
mais
estreitamente
o
seu
chefe
,
o
Brás
Vitorino
,
mostrar
lealdade
e
submissão
partidária
,
colher
algum
fino
conselho
de
conduta
política
.
Ora
uma
noite
,
voltando
de
jantar
em
casa
da
velha
Marquesa
de
Louredo
,
a
"
tia||_Louredo
Louredo|_Louredo
"
,
que
morava
a
Santa
Clara
,
esbarrou
no
Rossio
com
José
Lúcio
Castanheiro
,
então
empregado
no
Ministério
da
Fazenda
,
na
repartição
dos
Próprios
Nacionais
.
Mais
defecado
,
mais
macilento
,
com
uns
óculos
mais
largos
e
mais
tenebrosos
,
o
Castanheiro
ardia
todo
,
como
em
Coimbra
,
na
chama
da
sua
Ideia
--
"
a
ressurreição
do
sentimento
português
!
"
E
agora
,
alargando
a
proporções
condignas
da
Capital
o
plano
da
Pátria
,
labutava
devoradoramente
na
criação
duma
revista
quinzenal
,
de
setenta
páginas
,
com
capa
azul
,
os
ANAIS
--
LITERATURA
E
DE
HISTÓRIA
.
Era
uma
noite
de
Maio
,
macia
e
quente
.
E
,
passeando
ambos
em
torno
das
fontes
secas
do
Rossio
,
Castanheiro
,
que
sobraçava
um
rolo
de
papel
e
um
gordo
fólio
encadernado
em
bezerro
,
depois
de
recordar
as
cavaqueiras
geniais
da
Rua
da
Misericórdia
,
de
maldizer
a
falta
de
intelectualidade
de
Vila
Real
de
Santo
António
voltou
sofregamente
Ã 
sua
Ideia
,
e
suplicou
a
Gonçalo
Mendes
Ramires
que
lhe
cedesse
para
os
ANAIS
esse
romance
que
ele
anunciara
em
Coimbra
,
sobre
o
seu
avoengo
Tructesindo
Ramires
,
alferes-mor
de
Sancho
I.
Gonçalo
,
rindo
,
confessou
que
ainda
não
começara
essa
grande
obra
!
--
Ah
!
--
murmurou
o
Castanheiro
,
estacando
,
com
os
negros
óculos
sobre
ele
,
duros
e
desconsolados
.
--
Então
você
não
persistiu
?
...
Não
permaneceu
fiel
Ã 
Ideia
?
...
Encolheu
os
ombros
,
resignadamente
,
já
acostumado
,
através
da
sua
missão
,
a
estes
desfalecimentos
do
patriotismo
.
Nem
consentiu
que
Gonçalo
,
humilhado
perante
aquela
fé
que
se
mantivera
tão
pura
e
servidora
--
aludisse
,
como
desculpa
,
ao
inventário
laborioso
da
Casa
,
depois
da
morte
do
papá
...
--
Bem
,
bem
!
Acabou
!
Procrastinare
lusitanum
est
.
Trabalha
agora
no
Verão
...
Para
Portugueses
,
menino
,
o
Verão
é
o
tempo
das
belas
fortunas
e
dos
rijos
feitos
.
No
Verão
nasce
Nuno
Álvares
no
Bonjardim
!
No
Verão
se
vence
em
Aljubarrota
!
No
Verão
chega
o
Gama
Ã 
índia
!
...
E
no
Verão
vai
o
nosso
Gonçalo
escrever
uma
novelazinha
sublime
!
...
De
resto
os
ANAIS
só
aparecem
em
Dezembro
,
caracteristicamente
no
Primeiro
de
Dezembro
.
E
você
em
três
meses
ressuscita
um
mundo
.
Sério
,
Gonçalo
Mendes
!
...
É
um
dever
,
um
santo
dever
,
sobretudo
para
os
novos
,
colaborar
nos
ANAIS
.
Portugal
,
menino
,
morre
por
falta
de
sentimento
nacional
!
Nós
estamos
imundamente
morrendo
do
mal
de
não
ser
Portugueses
!
Parou
--
ondeou
o
braço
magro
,
como
a
correia
dum
látego
,
num
gesto
que
açoitava
o
Rossio
,
a
Cidade
,
toda
a
Nação
.
Sabia
o
amigo
Gonçalinho
o
segredo
desta
borracheira
sinistra
?
E
que
,
dos
Portugueses
,
os
piores
desprezavam
a
Pátria
--
e
os
melhores
ignoravam
a
Pátria
.
O
remédio
?
...
Revelar
Portugal
,
vulgarizar
Portugal
.
Sim
,
amiguinho
!
Organizar
,
com
estrondo
,
o
reclamo
de
Portugal
,
de
modo
que
todos
o
conheçam
--
ao
menos
como
se
conhece
o
Xarope
Peitoral
de
James
,
hem
?
E
que
todos
o
adoptem
--
ao
menos
como
se
adoptou
o
sabão
do
Congo
,
hem
?
E
conhecido
,
adoptado
,
que
todos
o
amem
enfim
,
nos
seus
heróis
,
nos
seus
feitos
,
mesmo
nos
seus
defeitos
,
em
todos
os
seus
padrões
,
e
até
nas
veras
pedrinhas
das
suas
calçadas
!
Para
esse
fim
,
o
maior
a
empreender
neste
apagado
século
da
nossa
História
,
fundava
ele
os
ANAIS
.
Para
berrar
!
Para
atroar
Portugal
,
aos
bramidos
sobre
os
telhados
,
com
a
notícia
inesperada
da
sua
grandeza
!
E
aos
descendentes
dos
que
outrora
fizeram
o
Reino
incumbia
,
mais
que
aos
outros
,
o
cuidado
piedoso
de
o
refazer
...
Como
?
Reatando
a
tradição
,
caramba
!
--
Assim
,
vocês
!
Por
essa
história
de
Portugal
fora
,
vocês
são
uma
enfiada
de
Ramires
de
toda
a
beleza
.
Mesmo
o
desembargador
,
o
que
comeu
numa
ceia
de
Natal
dois
leitões
!
...
É
apenas
uma
barriga
.
Mas
que
barriga
!
Há
nela
uma
pujança
heróica
que
prova
raça
,
a
raça
mais
forte
do
que
promete
a
força
humana
,
como
diz
Camões
.
Dois
leitões
,
caramba
!
Até
enternece
!
...
E
os
outros
Ramires
,
o
de
Silves
,
o
de
Aljubarrota
,
os
de
Arzila
,
os
da
índia
!
E
os
cinco
valentes
,
de
quem
você
talvez
nem
saiba
,
que
morreram
no
Salado
!
Pois
bem
,
ressuscitar
estes
varões
,
e
mostrar
neles
a
alma
façanhuda
,
o
querer
sublime
que
nada
verga
,
é
uma
soberba
lição
aos
novos
...
Tonifica
,
caramba
!
Pela
consciência
que
renova
de
termos
sido
tão
grandes
,
sacode
este
chocho
consentimento
nosso
em
permanecermos
pequenos
!
É
o
que
eu
chamo
reatar
a
tradição
...
E
depois
feito
por
você
próprio
,
Ramires
,
que
chique
!
Caramba
,
que
chique
!
É
um
fidalgo
,
o
maior
fidalgo
--
Portugal
,
que
,
para
mostrar
a
heroicidade
da
Pátria
,
abre
simplesmente
,
sem
sair
do
seu
solar
,
os
arquivos
da
sua
Casa
,
velha
de
mais
de
mil
anos
.
É
de
rachar
!
...
E
você
não
precisa
fazer
um
grosso
romance
...
Nem
um
romance
muito
desenvolvido
está
na
índole
militante
da
revista
.
Basta
um
conto
,
de
vinte
ou
trinta
páginas
...
Está
claro
,
os
ANAIS
por
ora
não
podem
pagar
.
Também
,
você
não
precisa
!
E
que
diabo
!
não
se
trata
de
pecúnia
,
mas
duma
grande
renovação
social
...
E
depois
,
menino
,
a
literatura
leva
a
tudo
em
Portugal
.
Eu
sei
que
o
Gonçalo
em
Coimbra
,
ultimamente
,
frequentava
o
Centro
Regenerador
.
Pois
,
amigo
,
de
folhetim
em
folhetim
,
se
chega
a
S.
Bento
!
A
pena
agora
,
como
a
espada
outrora
,
edifica
reinos
...
Pense
você
nisto
!
E
adeus
!
que
ainda
hoje
tenho
de
copiar
,
para
letra
cristã
,
este
estudo
do
Henriques
sobre
Ceilão
...
Você
não
conhece
o
Henriques
?
...
Não
conhece
.
Ninguém
conhece
.
Pois
quando
na
Europa
,
nessas
grandes
Academias
da
Europa
,
há
uma
dúvida
sobre
a
História
ou
a
Literatura
cingalesa
,
gritam
para
cá
,
para
o
Henriques
!
Abalou
,
agarrado
ao
seu
rolo
e
ao
seu
tomo
--
e
Gonçalo
ainda
o
avistou
,
na
porta
e
claridade
da
tabacaria
Nunes
,
agitando
o
braço
esguio
de
Apóstolo
diante
dum
sujeito
obeso
,
de
vasto
colete
branco
,
que
recuava
,
com
espanto
,
assim
perturbado
no
quieto
gozo
do
seu
grosso
charuto
e
da
doce
noite
de
Maio
.
O
Fidalgo
da
Torre
recolheu
para
o
Bragança
,
impressionado
,
ruminando
a
ideia
do
Patriota
.
Tudo
nela
o
seduzia
--
e
lhe
convinha
:
a
sua
colaboração
numa
revista
considerável
,
de
setenta
páginas
,
em
companhia
de
escritores
doutos
,
lentes
das
Escolas
,
antigos
ministros
,
até
conselheiros
de
Estado
;
a
antiguidade
da
sua
raça
,
mais
antiga
que
o
Reino
,
popularizada
por
uma
história
de
heróica
beleza
,
em
que
,
com
tanto
fulgor
,
ressaltavam
a
bravura
e
a
soberba
de
alma
dos
Ramires
;
e
enfim
a
seriedade
académica
do
seu
espírito
,
o
seu
nobre
gosto
pelas
investigações
eruditas
,
aparecendo
no
momento
em
que
tentava
a
carreira
do
Parlamento
e
da
Política
!
...
E
o
trabalho
,
a
composição
moral
dos
vetustos
Ramires
,
a
ressurreição
arqueológica
do
viver
Afonsino
,
as
cem
tiras
de
almaço
a
atulhar
de
prosa
forte
--
não
o
assustavam
...
Não
!
porque
felizmente
já
possuía
a
"
sua
obra
"
--
e
cortada
em
bom
pano
,
alinhavada
com
linha
hábil
.
Seu
tio||_Duarte
Duarte|_Duarte
,
irmão
de
sua
mãe
(
uma
senhora
--
Guimarães
,
da
casa
das
Balsas
)
,
nos
seus
anos
de
ociosidade
e
imaginação
,
de
1845
a
1850
,
entre
a
sua
carta
de
Bacharel
e
o
seu
Alvará
de
Delegado
,
fora
poeta
-e
publicara
no
ar
o
,
semanário
de
Guimarães
,
um
poemeto
em
verso
solto
,
o
Castelo
de
Santa
Ireneia
,
que
assinara
com
duas
iniciais
D.
B.
Esse
castelo
era
o
seu
,
o
Paço
antiquíssimo
,
de
que
restava
a
negra
torre
entre
os
limoeiros
da
horta
.
E
o
poemeto
cantava
,
com
romântico
garbo
,
um
lance
de
altivez
feudal
em
que
se
sublimara
Tructesindo
Ramires
,
alferes-mor
de
Sancho
I
,
durante
as
contendas
de
Afonso
II
e
das
senhoras
Infantas
.
Esse
volume
do
Bardo
,
encadernado
em
marroquim
,
com
o
brasão
dos
Ramires
,
o
açor
negro
em
campo
escarlate
,
ficara
no
arquivo
da
Casa
como
um
trecho
da
crónica
heróica
dos
Ramires
.
E
muitas
vezes
em
pequeno
Gonçalo
recitara
,
ensinados
pela
mamã
,
os
primeiros
versos
do
poema
,
de
tão
harmoniosa
melancolia
:
Na
palidez
da
tarde
,
entre
a
folhagem
Que
o
Outono
amarelece
...
Era
com
esse
sombrio
feito
do
seu
vago
avoengo
,
que
Gonçalo
Mendes
Ramires
decidira
em
Coimbra
,
quando
os
camaradas
da
Pátria
e
das
ceias
o
aclamavam
"
o
nosso
Walter
Scott
"
,
compor
um
romance
moderno
,
dum
realismo
épico
,
em
dois
robustos
volumes
,
formando
um
estudo
ricamente
colorido
da
Meia
Idade
Portuguesa
...
E
agora
lhe
servia
,
e
com
deliciosa
facilidade
,
para
essa
novela
curta
e
sóbria
,
de
trinta
páginas
,
que
convinha
aos
ANAIS
.
No
seu
quarto
do
Bragança
abriu
a
varanda
.
E
debruçado
,
acabando
o
charuto
,
na
dormente
suavidade
da
noite
de
Maio
,
ante
a
majestade
silenciosa
do
rio
e
da
Lua
,
pensava
regaladamente
que
nem
teria
a
canseira
de
esmiuçar
as
crónicas
e
os
fólios
maçudos
...
Com
efeito
!
toda
a
reconstrução
histórica
a
realizara
,
e
solidamente
,
com
um
saber
destro
,
o
tio||_Duarte
Duarte|_Duarte
.
O
Paço
acastelado
de
Santa
Ireneia
,
com
as
fundas
carcovas
,
a
torre
albarrã
,
a
alcáçova
,
a
masmorra
,
o
farol
e
o
balsão
;
o
velho
Tructesindo
,
enorme
,
e
os
seus
flocos
de
cabelos
e
barbas
ancestrais
,
derramados
sobre
a
loriga
de
malha
;
os
servos
mouriscos
,
de
surrões
de
couro
,
cavando
os
regueiros
da
horta
;
os
oblatos
resmungando
Ã 
lareira
as
Vidas
dos
Santos
:
os
pajens
jogando
no
campo
do
tavolado
--
tudo
ressurgia
,
com
verídico
realce
,
no
poemeto
do
tio||_Duarte
Duarte|_Duarte
!
Ainda
recordava
mesmo
certos
lances
;
o
truão
açoitado
;
o
festim
e
os
uchões
que
arrombavam
as
cubas
de
cerveja
;
a
jornada
de
Violante
Ramires
para
o
Mosteiro
de
Lorvão
...
Junto
Ã 
fonte
mourisca
,
entre
os
ulmeiros
,
A
cavalgada
pára
...
O
enredo
todo
com
a
sua
paixão
de
grandeza
bárbara
,
os
recontros
bravios
em
que
se
saciam
a
punhal
os
rancores
de
raça
,
o
heróico
falar
despedido
de
lábios
de
ferro
--
lá
estavam
nos
versos
do
titi
,
sonoros
e
bem
balançados
...
Monge
,
escuta
!
O
solar
de
D.
Ramires
Por
si
,
e
pedra
a
pedra
se
aluíra
,
Se
jamais
um
bastardo
lhe
pisasse
,
Com
sapato
aviltado
,
as
lajes
puras
!
Na
realidade
só
lhe
restava
transpor
as
fórmulas
fluidas
do
Romantismo
de
1846
,
para
a
sua
prosa
tersa
e
máscula
(
como
confessava
o
Castanheiro
)
,
de
óptima
cor
arcaica
,
lembrando
o
Bobo
.
E
era
um
plágio
?
Não
!
A
quem
,
com
mais
seguro
direito
do
que
a
ele
,
Ramires
pertencia
a
memória
dos
Ramires
históricos
?
A
ressurreição
do
velho
Portugal
,
tão
bela
no
Castelo
de
Santa
Ireneia
,
não
era
obra
individual
do
tio||_Duarte
Duarte|_Duarte
mas
dos
Herculanos
,
dos
Rebelos
,
das
Academias
,
da
erudição
esparsa
.
E
,
de
resto
,
quem
conhecia
hoje
esse
poemeto
,
e
mesmo
o
Bardo
,
delgado
semanário
que
perpassara
,
durante
cinco
meses
,
há
cinquenta
anos
,
numa
vila
de
província
?
...
Não
hesitou
mais
,
seduzido
.
E
enquanto
se
despia
,
depois
de
beber
aos
goles
um
copo
de
água
com
bicarbonato
de
soda
,
já
martelava
a
primeira
linha
do
conto
,
Ã 
maneira
lapidária
da
Salambô
:
--
"
Era
nos
Paços
de
Santa
Ireneia
,
por
uma
noite
de
Inverno
,
na
sala
alta
da
alcáçova
...
"
.
Ao
outro
dia
,
procurou
José
Lúcio
Castanheiro
na
repartição
dos
Próprios
Nacionais
,
Ã 
pressa
--
porque
,
depois
duma
conferência
no
Banco
Hipotecário
,
ainda
prometera
acompanhar
as
primas
Chelas
a
uma
Exposição
de
Bordados
na
livraria
Gomes
.
E
anunciou
ao
Patriota
que
,
positivamente
,
lhe
assegurava
para
o
primeiro
número
dos
ANAIS
a
novela
,
a
que
já
decidira
o
título
--
a
Torre
de
D.
Ramires
.
--
Que
lhe
parece
?
Deslumbrado
,
José
Castanheiro
atirou
os
magríssimos
braços
,
resguardados
pelas
mangas
de
alpaca
,
até
Ã 
abóbada
do
esguio
corredor
em
que
o
recebera
:
--
Sublime
!
...
A
Torre
de
D.
Ramires
!
...
O
grande
feito
de
Tructesindo
Mendes
Ramires
,
contado
por
Gonçalo
Mendes
Ramires
!
...
E
tudo
na
mesma
Torre
!
Na
Torre
o
velho
Tructesindo
pratica
o
feito
;
e
setecentos
anos
depois
,
na
mesma
Torre
,
o
nosso
Gonçalo
conta
o
feito
!
Caramba
,
menino
,
carambíssima
!
isso
é
que
é
reatar
a
tradição
!
Duas
semanas
depois
,
de
volta
a
Santa
Ireneia
,
Gonçalo
mandou
um
criado
da
quinta
,
com
uma
carroça
,
a
Oliveira
,
a
casa
de
seu
cunhado
José
Barrolo
,
casado
com
Gracinda
Ramires
,
para
lhe
trazer
da
rica
livraria
clássica
que
o
Barrolo
herdara
do
tio||_Deão_da_Sé
Deão|_Deão_da_Sé
da|_Deão_da_Sé
Sé|_Deão_da_Sé
,
todos
os
volumes
da
"
História
Genealógica
"
--
"
e
"
(
acrescentava
numa
carta
)
"
todos
os
cartapácios
que
por
lá
encontrares
com
o
título
de
Crónicas
do
Rei
Fulano
...
"
Depois
,
do
pó
das
suas
estantes
,
desenterrou
as
obras
de
Walter
Scott
,
volumes
desirmanados
do
Panorama
,
a
História
de
Herculano
,
O
Bobo
,
O
Monge
de
Cister
.
E
assim
abastecido
,
com
uma
farta
resma
de
tiras
de
almaço
sobre
a
banca
,
começou
a
repassar
o
poemeto
do
tio||_Duarte
Duarte|_Duarte
,
inclinado
ainda
a
transpor
para
a
aspereza
duma
manhã
de
Dezembro
,
como
mais
congénere
com
a
rudeza
feudal
dos
seus
avós
,
aquela
luzida
cavalgada
de
donas
,
monges
e
homens
de
armas
que
o
tio||_Duarte
Duarte|_Duarte
estendera
através
duma
suave
melancolia
outonal
,
pelas
veigas
do
Mondego
...
Na
palidez
da
tarde
,
entre
a
folhagem
Que
o
Outono
amarelece
...
Mas
,
como
era
então
junho
e
a
Lua
crescia
,
Gonçalo
determinou
por
fim
aproveitar
as
sensações
de
calor
,
luar
e
arvoredos
,
que
lhe
fornecia
a
aldeia
--
para
levantar
,
logo
Ã 
entrada
da
sua
novela
,
o
negro
e
imenso
Paço
de
Santa
Ireneia
,
no
silêncio
duma
noite
de
Agosto
,
sob
o
resplendor
da
lua
cheia
.
E
já
enchera
desembaraçadamente
,
ajudado
pelo
Bardo
,
duas
tiras
,
quando
uma
desavença
com
o
seu
caseiro
,
o
Manuel
Relho
,
que
amanhava
a
quinta
por
oitocentos
mil-réis
de
renda
,
veio
perturbar
,
na
fresca
e
noviça
inspiração
do
seu
trabalho
,
o
Fidalgo
da
Torre
.
Desde
o
Natal
o
Relho
,
que
durante
anos
de
compostura
e
ordem
se
emborrachava
sempre
aos
domingos
com
alegria
e
com
pachorra
,
começara
a
tomar
,
três
e
quatro
vezes
por
semana
,
bebedeiras
desabridas
,
escandalosas
,
em
que
espancava
a
mulher
,
atroava
a
quinta
de
berros
,
e
saltava
para
a
estrada
,
esguedelhado
,
de
varapau
,
desafiando
a
quieta
aldeia
.
Por
fim
,
uma
noite
em
que
Gonçalo
,
Ã 
banca
,
depois
do
chá
,
laboriosamente
escavava
os
fossos
do
Paço
de
Santa
Ireneia
--
de
repente
a
Rosa
cozinheira
rompeu
a
gritar
:
"
Aqui
d'
El-Rei
contra
o
Relho
!
"
E
,
através
dos
seus
brados
e
dos
latidos
dos
cães
,
uma
pedra
,
depois
outra
,
bateram
na
varanda
venerável
da
livraria
!
Enfiado
,
Gonçalo
Mendes
Ramires
pensou
no
revólver
...
Mas
justamente
nessa
tarde
o
criado
,
o
Bento
,
descera
aquela
sua
velha
e
única
arma
Ã 
cozinha
para
a
desenferrujar
e
arear
!
Então
,
atarantado
,
correu
ao
quarto
,
que
fechou
Ã 
chave
,
empurrando
contra
Ã 
porta
a
cómoda
com
tão
desesperada
ansiedade
,
que
frascos
de
cristal
,
um
cofre
de
tartaruga
,
até
um
crucifixo
,
tombaram
e
se
partiram
.
Depois
gritos
e
latidos
findaram
no
pátio
--
mas
Gonçalo
não
se
arredou
nessa
noite
daquele
refúgio
bem
defendido
,
fumando
cigarros
,
ruminando
um
furor
sentimental
contra
o
Relho
,
a
quem
tanto
perdoara
,
sempre
tão
afavelmente
tratara
,
e
que
apedrejava
as
vidraças
da
Torre
!
Cedo
,
de
manhã
,
convocou
o
Regedor
;
a
Rosa
,
ainda
trémula
,
mostrou
no
braço
as
marcas
roxas
dos
dedos
do
Relho
;
e
o
homem
,
cujo
arrendamento
findava
em
Outubro
,
foi
despedido
da
quinta
com
a
mulher
,
a
arca
e
o
catre
.
Imediatamente
apareceu
um
lavrador
dos
Bravais
,
o
José
Casco
,
respeitado
em
toda
a
freguesia
pela
sua
seriedade
e
força
espantosa
,
propondo
ao
fidalgo
arrendar
a
Torre
.
Gonçalo
Mendes
Ramires
,
porém
,
já
desde
a
morte
do
pai
,
decidira
elevar
a
renda
a
novecentos
e
cinquenta
mil-réis
;
--
e
o
Casco
desceu
as
escadas
,
de
cabeça
descaída
.
Voltou
logo
ao
outro
dia
,
repercorreu
miudamente
toda
a
quinta
,
esfarelou
a
terra
entre
os
dedos
,
esquadrinhou
o
curral
e
a
adega
,
contou
as
oliveiras
e
as
cepas
;
e
num
esforço
,
em
que
lhe
arfaram
todas
as
costelas
,
ofereceu
novecentos
e
dez
mil-réis
!
Gonçalo
não
cedia
,
certo
da
sua
equidade
.
O
José
Casco
voltou
ainda
com
a
mulher
;
depois
,
num
domingo
,
com
a
mulher
e
um
compadre
--
e
era
um
coçar
lento
do
queixo
rapado
,
umas
voltas
desconfiadas
em
torno
da
eira
e
da
horta
,
umas
demoras
sumidas
dentro
da
tulha
,
que
tornavam
aquela
manhã
de
junho
intoleravelmente
longa
ao
Fidalgo
,
sentado
num
banco
de
pedra
do
jardim
,
debaixo
duma
mimosa
,
com
a
Gazeta
do
Porto
.
Quando
o
Casco
,
pálido
,
lhe
veio
oferecer
novecentos
e
trinta
mil-réis
--
Gonçalo
Mendes
Ramires
arremessou
o
jornal
,
declarou
que
ia
ele
,
por
sua
conta
,
amanhar
a
propriedade
,
mostrar
o
que
era
um
terrão
rico
,
tratado
pelo
saber
moderno
,
com
fosfatos
,
com
máquinas
!
O
homem
de
Bravais
,
então
,
arrancou
um
fundo
suspiro
,
aceitou
os
novecentos
e
cinquenta
mil-réis
.
Ã
maneira
antiga
o
Fidalgo
apertou
a
mão
ao
lavrador
--
que
entrou
na
cozinha
a
enxugar
um
largo
copo
de
vinho
,
esponjando
na
testa
,
nas
cordoveias
rijas
do
pescoço
,
o
suor
ansiado
que
o
alagava
.
Mas
,
como
entulhada
por
estes
cuidados
,
a
veia
abundante
de
Gonçalo
estancou
--
não
foi
mais
que
um
fio
arrastado
e
turvo
.
Quando
nessa
tarde
se
acomodou
Ã 
banca
,
para
contar
a
sala
de
armas
do
Paço
de
Santa
Ireneia
por
uma
noite
de
Lua
--
só
conseguiu
converter
servilmente
numa
prosa
aguada
os
versos
lisos
do
tio||_Duarte
Duarte|_Duarte
,
sem
relevo
que
os
modernizasse
,
desse
majestade
senhorial
ou
beleza
saudosa
Ã queles
maciços
muros
onde
o
luar
,
deslizando
através
das
rechãs
,
salpicava
centelhas
pelas
pontas
das
lanças
altas
,
e
pela
cimeira
dos
morriões
...
E
desde
as
quatro
horas
,
no
calor
e
silêncio
de
domingo
de
junho
,
labutava
,
empurrando
a
pena
como
lento
arado
em
chão
pedregoso
,
riscando
logo
rancorosamente
a
linha
que
sentia
deselegante
e
mole
,
ora
num
rebuliço
,
a
sacudir
e
reenfiar
sob
a
mesa
os
chinelos
de
marroquim
,
ora
imóvel
e
abandonado
Ã 
esterilidade
que
o
travava
,
com
os
olhos
esquecidos
na
Torre
,
na
sua
dificílima
Torre
,
negra
entre
os
limoeiros
e
o
azul
,
toda
envolta
no
piar
e
esvoaçar
das
andorinhas
.
Por
fim
,
descoroçoado
,
arrojou
a
pena
que
tão
desastrosamente
emperrara
.
E
fechando
na
gaveta
,
com
uma
pancada
,
o
volume
precioso
do
Bardo
:
--
Irra
!
Estou
perfeitamente
entupido
!
É
este
calor
!
E
depois
aquele
animal
do
Casco
,
toda
a
manhã
!
...
Ainda
releu
,
coçando
sombriamente
a
nuca
,
a
derradeira
linha
rabiscada
e
suja
:
--
"
...
Na
sala
altaneira
e
larga
,
onde
os
largos
e
pálidos
raios
da
Lua
...
"
Larga
,
largos
!
...
E
os
pálidos
raios
,
os
eternos
pálidos
raios
!
...
Também
este
maldito
castelo
,
tão
complicado
!
...
E
este
D.
Tructesindo
,
que
eu
não
apanho
,
tão
antigo
!
Enfim
,
um
horror
!
Atirou
,
num
repelão
,
a
cadeira
de
couro
;
cravou
,
com
furor
,
um
charuto
nos
dentes
;
--
e
abalou
da
livraria
,
batendo
desesperadamente
a
porta
,
num
tédio
imenso
da
sua
obra
,
daqueles
confusos
e
enredados
Paços
de
Santa
Ireneia
,
e
dos
seus
avós
,
enormes
,
ressoantes
,
chapeados
de
ferro
,
e
mais
vagos
que
fumos
.
Bocejando
,
apertando
os
cordões
das
largas
pantalonas
de
seda
que
lhe
escorregavam
da
cinta
,
Gonçalo
,
que
durante
todo
o
dia
preguiçara
,
estirado
no
divã
de
damasco
azul
,
com
uma
vaga
dor
nos
rins
,
atravessou
languidamente
o
quarto
para
espreitar
,
no
corredor
,
o
antigo
relógio
de
charão
.
Cinco
horas
e
meia
!
...
Para
desanuviar
,
pensou
numa
caminhada
pela
fresca
estrada
dos
Bravais
.
Depois
numa
visita
(
devida
já
desde
a
Páscoa
!
)
ao
velho
Sanches
Lucena
,
eleito
novamente
deputado
,
nas
eleições
gerais
de
Abril
,
pelo
circulo
de
Vila
Clara
.
Mas
a
jornada
Ã 
Feitosa
,
Ã 
quinta
do
Sanches
Lucena
,
demandava
uma
hora
a
cavalo
,
desagradável
com
aquela
teimosa
dor
nos
rins
que
o
filara
na
véspera
Ã 
noite
,
depois
do
chá
,
na
Assembleia
da
vila
.
E
,
indeciso
,
arrastava
os
passos
no
corredor
,
para
gritar
ao
Bento
ou
Ã 
Rosa
que
lhe
subissem
uma
limonada
,
quando
,
através
das
varandas
abertas
,
ressoou
um
vozeirão
de
grosso
metal
,
que
gracejando
mais
se
engrossava
,
rolava
pelo
pátio
,
numa
cadência
cava
de
malho
malhando
:
--
Oh
só
Gonçalo
!
Oh
sô||_Gonçalão
Gonçalão|_Gonçalão
!
Oh
sô||_Gonçalíssimo_Mendes_Ramires
Gonçalíssimo|_Gonçalíssimo_Mendes_Ramires
Mendes|_Gonçalíssimo_Mendes_Ramires
Ramires|_Gonçalíssimo_Mendes_Ramires
!
Reconheceu
logo
o
Titó
,
o
António
Vilalobos
,
seu
vago
parente
,
e
seu
companheiro
de
Vila
Clara
,
onde
aquele
homenzarrão
excelente
,
de
velha
raça
alentejana
,
se
estabelecera
sem
motivo
,
só
por
afeição
bucólica
Ã 
vila
.
E
havia
onze
anos
que
a
atulhava
com
os
seus
possantes
membros
,
o
lento
ribombo
do
seu
vozeirão
,
e
a
sua
ociosidade
espalhada
pelos
bancos
,
pelas
esquinas
,
pelas
ombreiras
das
lojas
,
pelos
balcões
das
tabernas
,
pelas
sacristias
a
caturrar
com
os
padres
,
até
pelo
cemitério
a
filosofar
com
o
coveiro
.
Era
um
irmão
do
velho
morgado
de
Cidadelhe
(
o
genealogista
)
,
que
lhe
estabelecera
uma
mesada
de
oito
moedas
para
o
conservar
longe
de
Cidadelhe
--
e
do
seu
sujo
serralho
de
moças
do
campo
,
e
da
obra
tenebrosa
a
que
,
agora
,
se
atrelara
,
a
Verídica
Inquirição
,
uma
inquirição
sobre
as
bastardias
,
crimes
e
títulos
ilegítimos
das
famílias
fidalgas
de
Portugal
.
E
Gonçalo
,
desde
estudante
,
amara
sempre
aquele
Hércules
bonacheirão
,
que
o
seduzia
pela
prodigiosa
força
,
a
incomparável
potência
em
beber
todo
um
pipo
e
em
comer
todo
um
anho
,
e
sobretudo
pela
independência
,
uma
suprema
independência
,
que
,
apoiada
ao
bengalão
terrífico
e
com
as
suas
oito
moedas
dentro
da
algibeira
,
nada
temia
e
nada
desejava
nem
da
Terra
nem
do
Céu
.
--
Logo
debruçado
na
varanda
,
gritou
:
--
Oh
Titó
,
sobe
!
...
Sobe
enquanto
eu
me
visto
.
Tomas
um
cálice
de
genebra
...
Vamos
depois
passear
até
aos
Bravais
...
Sentado
no
rebordo
do
tanque
redondo
e
sem
água
que
ornava
o
pátio
,
erguendo
para
o
casarão
a
sua
franca
e
larga
face
requeimada
,
cheia
de
barba
ruiva
,
o
Titá
movia
lentamente
,
como
um
leque
,
um
velho
chapéu
de
palha
:
--
Não
posso
...
Ouve
lá
!
Tu
queres
hoje
à
noite
cear
no
Gago
,
comigo
e
com
o
João
Gouveia
?
Vai
também
o
Videirinha
e
o
violão
.
Temos
uma
tainha
assada
,
uma
famosa
.
E
enorme
,
que
eu
comprei
esta
manhã
a
uma
mulher
da
Costa
por
cinco
tostões
.
Assada
pelo
Gago
!
...
Entendido
,
hem
?
O
Gago
abre
pipa
nova
de
vinho
,
do
abade
de
Chandim
.
Eu
conheço
o
vinho
.
E
daqui
,
da
ponta
fina
.
E
Titó
,
com
dois
dedos
,
delicadamente
,
sacudiu
a
ponta
mole
da
orelha
.
Mas
Gonçalo
,
repuxando
as
pantalonas
,
hesitava
:
--
Homem
,
eu
ando
com
o
estômago
arrasado
...
E
desde
ontem
Ã 
noite
uma
dor
nos
rins
,
ou
no
fígado
,
ou
no
baço
,
não
sei
bem
,
numa
dessas
entranhas
!
...
Até
hoje
,
para
o
jantar
,
só
caldo
de
galinha
e
galinha
cozida
...
Enfim
!
vá
!
Mas
,
Ã 
cautela
,
recomenda
ao
Gago
que
me
prepare
para
mim
um
franguinho
assado
...
Onde
nos
encontramos
?
Na
Assembleia
?
O
Titó
despegara
logo
do
tanque
,
pousando
na
nuca
o
chapéu
de
palha
:
--
Hoje
não
me
gasto
pela
Assembleia
.
Tenho
senhora
.
Das
dez
para
as
dez
e
meia
,
no
Chafariz
...
Vai
também
o
Videirinha
com
a
viola
.
Viva
!
...
Das
dez
para
as
dez
e
meia
!
Entendido
...
E
franguinho
assado
para
S.||_Exª
Exª|_Exª
,
que
se
queixa
do
rim
!
E
atravessou
o
pátio
,
com
lentidão
bovina
,
parando
a
colher
numa
roseira
,
junto
ao
portão
,
uma
rosa
com
que
floriu
a
quinzena
de
veludilho
cor
de
azeitona
.
Imediatamente
Gonçalo
decidira
não
jantar
,
certo
dos
benefícios
daquele
jejum
até
Ã s
dez
horas
,
depois
de
um
passeio
pelos
Bravais
e
pelo
vale
da
Riosa
.
E
,
antes
de
entrar
no
quarto
para
se
vestir
,
empurrou
a
porta
envidraçada
sobre
a
escura
escada
da
cozinha
,
gritou
pela
Rosa
cozinheira
.
Mas
nem
a
boa
velha
,
nem
o
Bento
por
quem
também
berrou
furiosamente
,
responderam
,
no
pesado
silêncio
em
que
jaziam
,
como
abandonados
,
esses
sombrios
fundos
de
grande
laje
e
de
grande
abóbada
que
restavam
do
antigo
palácio
,
restaurado
por
Vicente
Ramires
depois
da
sua
campanha
em
Castela
,
incendiado
no
tempo
de
El-Rei
D.
José
I.
Então
Gonçalo
desceu
dois
degraus
da
gasta
escadaria
de
pedra
e
atirou
outro
dos
longos
brados
com
que
atroava
a
Torre
desde
que
as
campainhas
andavam
desmanchadas
.
E
descia
ainda
para
invadir
a
cozinha
,
quando
a
Rosa
acudiu
.
Saíra
para
o
pátio
da
horta
com
a
filha
da
Crispola
!
não
sentira
o
Sr.||_Doutor
Doutor|_Doutor
!
...
--
Pois
estou
a
berrar
há
uma
hora
!
E
nem
você
nem
Bento
!
...
É
porque
não
janto
.
Vou
cear
a
Vila
Clara
com
os
amigos
.
A
Rosa
,
do
sonoro
fundo
do
corredor
,
protestou
,
desolada
.
Pois
o
Sr.||_Doutor
Doutor|_Doutor
ficava
assim
em
jejum
até
horas
da
noite
?
--
Filha
dum
antigo
hortelão
da
Torre
,
crescida
na
Torre
,
já
cozinheira
da
Torre
quando
Gonçalo
nascera
,
sempre
o
tratara
por
"
menino
"
,
e
mesmo
por
"
seu
riquinho
"
,
até
que
ele
partiu
para
Coimbra
e
começou
a
ser
,
para
ela
e
para
o
Bento
,
o
"
Sr.
Doutor
"
.
--
E
o
Sr.||_Doutor
Doutor|_Doutor
,
ao
menos
,
devia
tomar
o
caldinho
de
galinha
,
que
apurara
desde
o
meio-dia
,
cheirava
que
nem
feito
no
Céu
!
Gonçalo
,
que
nunca
discordava
da
Rosa
ou
do
Bento
,
consentiu
--
e
já
subia
,
quando
reclamou
ainda
a
Rosa
para
se
informar
da
Crispola
,
uma
desgraçada
viúva
que
,
com
um
rancho
faminto
de
crianças
,
adoecera
pela
Páscoa
de
febres
perniciosas
.
--
A
Crispola
vai
melhor
,
Sr.||_Doutor
Doutor|_Doutor
.
já
se
levanta
.
Diz
a
pequena
que
já
se
levanta
...
Mas
muito
derreadinha
...
Gonçalo
desceu
logo
outro
degrau
,
debruçado
na
escada
,
para
mergulhar
mais
confidencialmente
naquelas
tristezas
:
--
Olhe
,
oh
Rosa
,
então
se
a
pequena
ai
está
,
coitada
,
que
leve
para
casa
Ã 
mãe
a
galinha
que
eu
tinha
para
jantar
.
E
o
caldo
...
Que
leve
a
panela
!
Eu
tomo
uma
chávena
de
chá
com
biscoitos
.
E
olhe
!
Mande
também
dez
tostões
Ã 
Crispola
...
Mande
dois
mil-réis
.
Escute
!
Mas
não
lhe
mande
a
galinha
e
o
dinheiro
assim
secamente
...
Diga
que
estimo
as
melhoras
,
e
que
lá
passarei
por
casa
para
saber
.
E
esse
animal
do
Bento
que
me
suba
água
quente
!
No
quarto
,
em
mangas
de
camisa
,
diante
do
espelho
,
um
imenso
espelho
rolando
entre
colunas
douradas
,
estudou
a
língua
que
lhe
parecia
saburrosa
,
depois
o
branco
dos
olhos
,
receando
a
amarelidão
de
bílis
solta
.
E
terminou
por
se
contemplar
na
sua
feição
nova
,
agora
que
rapara
a
barba
em
Lisboa
,
conservando
o
bigodinho
castanho
frisado
e
leve
,
e
uma
mosca
um
pouco
longa
,
que
lhe
alongava
mais
a
face
aquilina
e
fina
,
sempre
duma
brancura
de
nata
.
O
seu
desconsolo
era
o
cabelo
,
bem
ondeado
,
mas
ténue
e
fraco
,
e
,
apesar
de
todas
as
águas
e
pomadas
,
necessitando
já
risca
mais
elevada
,
quase
ao
meio
da
testa
clara
.
--
É
infernal
!
Aos
trinta
anos
estou
calvo
...
E
todavia
não
se
despegava
do
espelho
,
numa
contemplação
agradada
,
recordando
mesmo
a
recomendação
da
tia
Louredo
,
em
Lisboa
:
--
Oh
sobrinho
!
o
menino
,
assim
galante
e
esperto
,
não
se
enterre
na
província
!
Lisboa
está
sem
rapazes
.
Precisamos
cá
um
bom
Ramires
!
"
--
Não
!
não
se
enterraria
na
província
,
imóvel
sob
a
hera
e
a
poeira
melancólica
das
coisas
imóveis
,
como
a
sua
Torre
!
...
Mas
vida
elegante
em
Lisboa
,
entre
a
sua
parentela
histórica
,
como
a
aguentaria
com
o
conto
e
oitocentos
mil-réis
de
renda
que
lhe
restava
,
pagas
as
dívidas
do
papá
?
E
depois
realmente
vida
em
Lisboa
só
a
desejava
com
uma
posição
política
--
cadeira
em
S.
Bento
,
influência
intelectual
no
seu
Partido
,
lentas
e
seguras
avançadas
para
o
Poder
.
E
essa
,
tão
docemente
sonhada
em
Coimbra
,
nas
fáceis
cavaqueiras
do
Hotel
Mondego
--
muito
remota
a
entrevia
!
Quase
inconquistável
,
para
além
de
um
muro
alto
e
áspero
,
sem
porta
e
sem
fenda
!
...
Deputado
--
como
?
Agora
,
com
o
horrendo
S.||_Fulgêncio
Fulgêncio|_Fulgêncio
e
os
Históricos
no
Ministério
durante
três
gordos
anos
,
não
voltariam
Eleições
Gerais
.
E
mesmo
nalguma
Eleição
Suplementar
que
possibilidade
lograria
ele
,
que
,
desde
Coimbra
,
bem
levianamente
,
arrastado
por
uma
elegância
de
tradições
,
se
manifestara
sempre
Regenerador
,
no
"
Centro
"
da
Couraça
,
nas
correspondências
para
a
Gazeta
do
Porto
,
nas
verrinas
ardentes
contra
o
chefe
do
Distrito
,
o
Cavaleiro
detestável
?
...
Agora
só
lhe
restava
esperar
.
Esperar
,
trabalhando
;
ganhando
em
consistência
social
;
edificando
com
sagacidade
,
sobre
a
base
do
seu
imenso
nome
histórico
,
uma
pequenina
nomeada
política
;
tecendo
e
estendendo
a
malha
preciosa
das
amizades
partidárias
,
desde
Santa
Ireneia
até
ao
Terreiro
do
Paço
...
Sim
!
eis
a
teoria
esplêndida
:
--
mas
consistência
,
nomeada
,
afeições
políticas
,
como
se
conquistam
?
"
Advogue
,
escreva
nos
Jornais
!
"
fora
o
conselho
distraído
e
risonho
do
seu
chefe
,
o
Brás
Vitorino
.
Advogar
em
Oliveira
,
mesmo
em
Lisboa
?
Não
podia
,
com
aquele
seu
horror
ingénito
,
quase
fisiológico
,
a
autos
e
papelada
forense
.
Fundar
um
jornal
em
Lisboa
como
o
Ernesto
Rangel
,
seu
companheiro
de
Coimbra
no
Hotel
Mondego
?
Era
façanha
fácil
para
o
neto
adorado
da
Srª
D.
Joaquina
Rangel
,
que
armazenava
dez
mil
pipas
de
vinho
nos
barracões
de
Gaia
.
Batalhar
num
jornal
de
Lisboa
?
Nessas
semanas
de
Capital
,
sempre
pelo
Banco
Hipotecário
,
sempre
com
as
"
primas
"
,
nem
formara
relações
duráveis
e
úteis
nos
dois
grandes
Diários
Regeneradores
,
a
Manhã
e
a
Verdade
...
De
sorte
que
,
realmente
,
nesse
muro
que
o
separava
da
fortuna
só
descobria
um
buraquinho
,
bem
apertado
m
as
serviçal
--
os
ANAIS
--
LITERATURA
E
DE
HISTÓRIA
,
com
a
sua
colaboração
de
Professores
,
de
Políticos
,
até
dum
Ministro
,
até
de
um
Almirante
,
o
Guerreiro
Araújo
,
esse
tonante
maçador
.
Aparecia
pois
nos
ANAIS
com
a
sua
Torre
,
revelando
imaginação
e
um
saber
rico
.
Depois
,
trepando
da
Invenção
para
o
terreno
mais
respeitável
da
Erudição
,
daria
um
estudo
(
que
até
lhe
lembrara
no
comboio
,
ao
voltar
de
Lisboa
!
)
sobre
as
"
Origens
Visigóticas
do
Direito
Público
em
Portugal
...
"
.
Oh
,
nada
conhecia
,
é
certo
,
dessas
Origens
,
desses
Visigodos
.
Mas
,
com
a
bela
História
da
Administração
Pública
em
Portugal
que
lhe
emprestara
o
Castanheiro
,
comporia
corrediamente
um
resumo
elegante
...
Depois
,
saltando
da
Erudição
Ã s
Ciências
Sociais
e
Pedagógicas
--
por
que
não
amassaria
uma
boa
"
Reforma
do
Ensino
jurídico
em
Portugal
"
em
dois
artigos
maçudos
,
de
Homem
de
Estado
?
...
Assim
avançava
,
bem
chegado
aos
Regeneradores
,
construindo
e
cinzelando
o
seu
pedes
tal
literário
,
até
que
os
Regeneradores
voltassem
ao
Ministério
,
e
no
muro
se
escancarasse
a
desejada
porta
triunfal
.
--
E
no
meio
do
quarto
,
em
ceroulas
,
com
as
mãos
nas
ilhargas
,
Gonçalo
Mendes
Ramires
concluiu
pela
necessidade
de
apressar
a
sua
novela
.
--
Mas
,
quando
acabarei
eu
essa
Torre
?
assim
emperrado
,
sem
veia
,
com
o
fígado
combalido
?
...
O
Bento
,
velho
de
face
rapada
e
morena
,
com
um
lindo
cabelo
branco
todo
encarapinhado
,
muito
limpo
,
muito
fresco
na
sua
jaqueta
de
ganga
,
entrara
vagarosamente
,
segurando
a
infusa
de
água
quente
.
--
Oh
Bento
,
ouve
lá
!
Tu
não
encontraste
na
mala
que
eu
trouxe
de
Lisboa
,
ou
no
caixote
,
um
frasco
de
vidro
com
um
pó
branco
?
É
um
remédio
inglês
que
me
deu
o
Sr.||_Dr._Matos
Dr.|_Dr._Matos
Matos|_Dr._Matos
...
Tem
um
rótulo
em
inglês
,
com
um
nome
inglês
,
não
sei
quê
,
fruit
salt
...
Quer
dizer
sal
de
frutas
...
O
Bento
cravou
no
soalho
os
olhos
,
que
depois
cerrou
,
meditando
.
Sim
,
no
quarto
de
lavar
,
em
cima
do
baú
vermelho
,
ficara
um
frasco
com
pó
,
embrulhado
num
pergaminho
antigo
como
os
do
Arquivo
.
--
É
esse
!
--
declarou
Gonçalo
.
--
Eu
precisava
em
Lisboa
uns
documentos
por
causa
daquele
malvado
foro
de
Praga
.
E
por
engano
,
na
balbúrdia
,
levo
do
Arquivo
um
pergaminho
perfeitamente
inútil
!
Vai
buscar
o
rolo
...
Mas
tem
cuidado
com
o
frasco
!
O
Bento
,
cuidadoso
,
sempre
lento
,
ainda
enfiou
os
botões
de
ágata
nos
punhos
da
camisa
do
Sr.||_Doutor
Doutor|_Doutor
,
e
desdobrou
sobre
a
cama
,
para
ele
vestir
,
a
quinzena
,
as
calças
bem
vincadas
,
de
cheviote
leve
.
E
Gonçalo
,
retomado
pela
ideia
de
artigos
para
os
ANAIS
,
folheava
,
rente
Ã 
janela
,
a
História
da
Administração
Pública
em
Portugal
,
quando
Bento
voltou
com
um
rolo
de
pergaminho
,
de
onde
pendia
,
por
fitas
roídas
,
um
selo
de
chumbo
.
--
Esse
mesmo
!
--
exclamou
o
Fidalgo
atirando
o
volume
para
o
poial
da
janela
.
--
É
esse
mesmo
que
eu
enrolei
no
pergaminho
para
se
não
quebrar
.
Desembrulha
,
deixa
em
cima
da
cómoda
...
o
Sr.||_Dr._Matos
Dr.|_Dr._Matos
Matos|_Dr._Matos
aconselhou
que
o
tomasse
com
água
tépida
,
em
jejum
.
Parece
que
ferve
.
E
limpa
o
sangue
,
desanuvia
a
cabeça
...
Pois
eu
muito
necessitado
ando
de
desanuviar
a
cabeça
!
...
Toma
tu
também
,
Bento
.
E
diz
Ã 
Rosa
que
tome
.
Todos
tomam
agora
,
até
o
Papa
!
Com
cuidado
,
o
Bento
desenrolara
o
frasco
,
estendendo
sobre
o
mármore
da
cómoda
o
pergaminho
duro
,
onde
a
letra
do
século
XVI
se
encarquilhava
amarela
e
morta
.
E
Gonçalo
,
abotoando
o
colarinho
:
--
Ora
ai
está
o
que
eu
levo
preciosamente
,
para
deslindar
o
foro
de
Praga
!
Um
pergaminho
do
tempo
de
D.
Sebastião
...
E
só
percebo
mesmo
a
data
,
mil
quatrocentos
...
Não
,
mil
quinhentos
e
setenta
e
sete
.
Nas
vésperas
da
jornada
de
África
...
Enfim
!
serviu
para
embrulhar
o
frasco
.
O
Bento
,
que
escolhera
no
gavetão
um
colete
branco
,
relanceou
de
lado
o
pergaminho
venerável
:
--
Naturalmente
foi
carta
que
El-Rei
D.
Sebastião
escreveu
a
algum
avozinho
do
Sr.||_Doutor
Doutor|_Doutor
...
--
Naturalmente
--
murmurava
o
Fidalgo
,
diante
do
espelho
.
--
E
para
lhe
dar
alguma
coisa
boa
,
alguma
coisa
gorda
...
Antigamente
ter
rei
era
ter
renda
.
Agora
...
Não
apertes
tanto
essa
fivela
,
homem
!
Trago
há
dias
o
estômago
inchado
...
Agora
,
com
efeito
,
esta
instituição
de
Rei
anda
muito
safada
,
Bento
!
--
Parece
que
anda
--
observou
gravemente
o
Bento
.
--
Também
,
o
Século
afiança
que
os
Reis
estão
a
acabar
,
e
por
dias
.
Ainda
ontem
afiançava
.
E
o
Século
é
jornal
bem
informado
...
No
de
hoje
,
não
sei
se
o
Sr.||_Doutor
Doutor|_Doutor
leu
,
lá
vem
a
grande
festa
dos
anos
do
Sr.||_Sanches_Lucena
Sanches|_Sanches_Lucena
Lucena|_Sanches_Lucena
,
e
o
fogo-
de-vista
,
e
o
bródio
que
deram
na
Feitosa
...
Enterrado
no
divã
de
damasco
,
Gonçalo
estendera
os
pés
ao
Bento
,
que
lhe
laçava
as
botas
brancas
:
--
Esse
Sanches
Lucena
é
um
idiota
!
Ora
que
arranjo
fará
a
esse
homem
,
aos
sessenta
anos
,
ser
deputado
,
passar
meses
em
Lisboa
no
Francfort
,
abandonar
as
propriedades
,
deixar
aquela
linda
quinta
...
E
para
quê
?
Para
rosnar
de
vez
em
quando
"
apoiado
"
!
Antes
ele
me
cedesse
a
cadeira
,
a
mim
,
que
sou
mais
esperto
,
não
possuo
grandes
