eas
faúlhas
atiradas
indiferentemente
para
a
escuridão
,
e
a
Via
Láctea
a
sangrar
.
CAPÍTULO
XI
DEUS
"
Dormi
num
tabuado
,
cingiu-me
uma
cadeia
.
Vesti-me
com
um
saco
.
Todos
os
dias
arranquei
de
mim
próprio
um
farrapo
e
um
grito
.
Arredei
tudo
para
ficar
só
contigo
no
mundo
.
Sacrifiquei-te
tudo
.
Fiquei
nu
e
Deus
,
nu
e
a
vida
eterna
.
Tinha
o
horror
da
lepra
,
vivi
com
os
leprosos
.
Calquei
todas
as
afeições
inúteis
,
e
se
uma
andorinha
me
fizesse
ninho
na
banca
,
como
ao
frade
de
Assis
,
torcia-lhe
o
pescoço
.
Encheste-me
a
vida
toda
.
E
agora
a
morte
não
existe
,
Deus
não
existe
,
a
vida
eterna
não
existe
.
Uma
luzinha
e
depois
a
escuridão
!
Tenho
diante
de
mim
esta
força
cega
,
este
absurdo
a
escorrer
ternura
e
lepra
,
como
uma
primavera
escorre
morte
,
a
irromper
contra
tudo
e
apesar
de
tudo
,
de
uma
profundidade
cada
vez
mais
sôfrega
e
cada
vez
maior
.
Não
quero
ver
e
hei
de
por
força
ver
!
Este
inferno
,
a
que
dei
vida
e
a
melhor
parte
do
meu
ser
,
não
existe
!
Tinha
conseguido
só
te
ver
a
ti
no
mundo
.
Com
uma
palavra
enchi
o
vácuo
.
E
este
Deus
por
quem
sacrifiquei
toda
uma
vida
e
a
melhor
parte
da
vida
,
não
existe
!
Foi
tudo
inútil
.
Dilacerei-me
.
Dei-me
a
mim
próprio
em
espetáculo
.
Assisti
a
esta
tortura
,
e
tu
não
existias
!
Vivi
fora
de
mim
mesmo
e
de
repente
tive
de
me
aceitar
a
mim
mesmo
.
Toda
a
minha
vida
foi
inútil
!
Tudo
o
que
fiz
foi
inútil
!
Foi
grotesco
e
inútil
!
Sacrifiquei
tudo
a
quê
?
Sacrifiquei
o
melhor
da
minha
vida
ao
vácuo
.
Ofereci-lhe
em
espetáculo
a
minha
dor
.
Mas
então
que
existe
?
Qual
a
diretriz
da
minha
vida
?
Qual
a
ilusão
com
que
hei
de
encher
isto
?
E
para
que
hei
de
viver
?
Qual
o
sonho
imenso
capaz
de
substituir
este
sonho
?
Que
é
Deus
agora
?
Deus
é
tudo
e
nada
.
É
uma
força
.
Deus
é
uma
lei
inexorável
.
Mas
então
tu
que
podes
tudo
--
tu
não
podes
nada
.
És
uma
lei
--
e
hás
de
cumprir
essa
lei
.
És
um
destino
e
não
podes
dar
um
passo
fora
desse
destino
.
Não
vês
,
não
ouves
,
não
sentes
.
Eu
sou
uma
insignificância
e
valho
mais
do
que
tu
.
Porque
eu
grito
,
eu
sofro
,
eu
atrevo-me
.
Amanhã
quebro
o
meu
destino
.
Tenho
uma
consciência
.
Sou
ilógico
e
absurdo
.
Debato-me
.
E
tu
,
Deus
,
não
passas
de
uma
força
cega
e
estúpida
.
Não
me
serves
de
nada
.
Preciso
de
um
Deus
que
me
atenda
,
que
me
escute
,
que
saiba
que
sofro
e
que
me
veja
sofrer
.
Preciso
de
um
Deus
que
me
salve
ou
que
me
condene
.
Preciso
de
um
Deus
que
me
ampare
.
Preciso
de
uma
inteligência
superior
Ã 
minha
e
em
comunicação
com
a
minha
.
Um
Deus-força
,
um
Deus
que
não
se
comove
com
os
meus
gritos
nem
com
as
minhas
súplicas
,
não
me
interessa
.
Um
Deus
que
caminha
para
um
fim
que
não
atinjo
,
é
um
Deus
absurdo
.
De
que
me
serve
este
Deus
?
Não
ouve
os
gritos
--
destrói
;
não
sente
a
dor
--
destrói
.
Destrói
e
caminha
.
É
inalterável
.
Ilude-nos
.
Deixa-nos
um
segundo
diante
deste
espetáculo
,
para
nos
mergulhar
no
nada
.
A
nossa
aspiração
não
cabe
aqui
:
entrevemos
,
sonhamos
,
e
,
a
meio
do
caminho
,
talvez
no
início
de
sonho
maior
,
destrói-nos
.
Pior
:
tem
uma
necessidade
de
sofrimento
cada
vez
maior
,
de
sofrimento
inocente
ou
culpado
.
Revê-se
na
dor
.
Deus
é
cego
.
Debalde
grito
--
não
há
quem
me
ouça
.
Debalde
sofro
--
ninguém
o
detém
.
Tanto
faz
viver
como
morrer
.
Deus
,
tu
és
monstruoso
!
Destróis
--
caminhas
.
Destróis
e
não
sentes
.
Vens
do
infinito
,
e
atrás
de
ti
fica
um
infinito
de
dores
,
uma
massa
de
gritos
e
de
seres
espezinhados
.
Segues
e
destróis
.
Constróis
não
sei
o
quê
de
portentoso
com
que
não
posso
arcar
.
Dessa
pata
monstruosa
escorre
sempre
ternura
.
Não
e
indiferente
que
calques
e
recalques
.
Quanto
mais
espezinhas
,
mais
gritos
,
mais
ternura
nas
árvores
,
mais
estrelas
nos
céus
.
Parece
que
a
dor
é
inseparável
da
ternura
,
como
a
morte
é
inseparável
da
vida
.
--
Até
aqui
eu
tinha
uma
tábua
a
que
deitar
a
mão
.
Até
agora
tinha
um
nome
--
agora
não
sei
como
me
chamo
.
Agora
tenho
medo
de
mim
mesmo
,
agora
sinto-me
isolado
neste
caos
infinito
,
neste
repelão
desabalado
,
que
me
leva
sem
sentido
e
sem
fim
.
Eu
e
a
noite
--
eu
e
o
doido
!
Até
agora
supunha-me
tudo
,
eu
e
Deus
,
eu
e
a
mão
enorme
que
me
conduzia
e
amparava
.
--
Sofras
ou
não
sofras
,
vais
para
a
mesma
cova
,
para
o
mesmo
nada
,
para
o
mesmo
silêncio
.
Antes
o
inferno
!
Antes
o
inferno
!
Tu
que
foste
desgraçado
,
ou
tu
que
foste
feliz
,
tu
que
te
descarnaste
até
Ã 
medula
e
tu
que
passaste
indiferente
pela
desgraça
--
vais
para
a
mesma
cova
profunda
,
inútil
,
absurda
e
muda
.
Antes
o
inferno
,
antes
a
dor
pelos
séculos
dos
séculos
a
vir
,
do
que
a
mudez
e
o
horrível
silêncio
atroz
!
--
Tudo
foi
indiferente
,
tudo
foi
indiferente
para
o
monstro
que
passa
e
esmaga
,
que
não
ouve
e
esmaga
,
que
não
vê
e
esmaga
.
Indiferentes
os
teus
gritos
e
as
tuas
súplicas
;
indiferentes
a
tua
renúncia
,
a
tua
dor
,
as
tuas
lágrimas
.
Foi
indiferente
que
fosses
bom
ou
mau
,
que
tentasses
subir
ao
topo
do
calvário
.
Não
existe
na
realidade
nem
vida
nem
morte
--
não
há
na
realidade
senão
quimera
e
dor
--
não
há
na
realidade
senão
este
monstro
que
passa
e
esmaga
,
que
caminha
e
esmaga
.
Deus
é
cego
!
Deus
é
cego
!
Enquanto
te
importaste
comigo
no
mundo
,
foste
o
meu
único
pensamento
e
só
tu
me
importavas
no
mundo
.
Agora
não
posso
,
agora
não
dou
contigo
.
Agora
não
te
encontro
.
Agora
sou
mais
pequeno
e
maior
.
Agora
meto-me
medo
.
Que
voz
pode
ecoar
e
sobressaltar
esta
solidão
infinita
,
este
mundo
infinito
,
onde
os
gritos
se
não
ouvem
a
cem
passos
,
e
tudo
que
chamamos
amargura
,
dor
,
grandeza
,
se
apaga
logo
e
se
reduz
a
zero
?
O
meu
dever
já
não
é
o
mesmo
dever
,
a
minha
consciência
já
não
é
a
mesma
consciência
.
Só
os
meus
instintos
se
conservam
de
pé
.
Acuso-te
de
teres
comprometido
a
minha
situação
no
universo
.
Acuso-te
de
não
me
deixares
ser
infame
.
Acuso-te
de
me
dares
o
remorso
.
Acuso-te
de
me
impedires
o
instinto
.
Acuso-te
de
teres
transformado
a
vida
e
criado
a
consciência
.
Acuso-te
de
me
deixares
sozinho
com
este
peso
em
cima
,
com
a
ideia
da
vida
e
com
a
ideia
da
morte
.
Acuso-te
de
me
levares
para
um
calvário
como
o
teu
,
para
me
tornares
grotesco
,
e
de
me
colocares
em
frente
de
ideias
com
que
não
posso
arcar
.
Acuso-te
de
não
poder
mais
,
e
de
me
instigares
a
mais
ainda
.
De
me
obrigares
a
olhar
cara
a
cara
o
assombro
que
não
existe
;
a
morte
que
não
existe
;
a
consciência
que
não
existe
.
Subverteste
o
mundo
.
Forçaste-me
a
criar
outro
mundo
,
a
olhar
para
cima
e
a
clamar
no
vácuo
.
Acuso-te
de
não
me
deixares
atascar
Ã 
minha
vontade
em
lodo
,
de
não
me
deixares
mentir
,
matar
,
chafurdar
.
Acuso-te
de
me
impelires
para
cima
,
quando
a
minha
vontade
era
ir
para
o
fundo
.
Acuso-te
de
não
me
deixares
ser
bicho
.
Estou
pronto
para
tudo
.
Desde
que
não
há
Deus
tudo
são
palavras
.
Desde
que
não
há
outra
vida
,
só
há
esta
vida
.
Só
há
este
minuto
,
esta
hora
presente
.
Sinto-me
capaz
de
tudo
.
Estive
anos
a
rezar
a
uma
cómoda
,
a
falar
a
uma
cómoda
,
a
sofrer
diante
de
uma
cómoda
.
Fui
grotesco
!
Fui
grotesco
e
tu
não
vias
!
Fui
grotesco
e
tu
não
ouvias
!
Fui
grotesco
e
tu
não
existias
!
"
Resta
um
Santo
só
orgulho
,
um
Santo
só
desespero
.
Orgulho
e
cólera
.
Fica
mais
seco
,
calcinado
,
maior
.
Não
admite
que
o
contrariem
e
quer
ser
obedecido
e
temido
.
Tem
inveja
das
infâmias
dos
outros
,
inveja
dos
que
se
atrevem
,
inveja
amarga
como
fel
.
"
--
Dói-me
tudo
,
dói-me
principalmente
sentir-me
grotesco
!
Sentir
que
perdi
a
vida
e
sou
grotesco
!
Sentir
que
me
deti
e
fiquei
descarnado
,
impotente
e
grotesco
!
Por
uma
palavra
fui
absurdo
.
Por
uma
palavra
tenho
atrás
de
mim
uma
arquitetura
desconforme
e
destroços
que
enchem
o
mundo
--
por
uma
palavra
e
mais
nada
.
Tu
não
existias
!
Resta-me
o
bem
.
Mas
fazer
'
o
bem
para
quê
se
tudo
acaba
ali
,
se
não
há
outra
vida
consciente
,
se
não
tenho
de
responder
perante
ti
pelos
meus
actos
?
E
mesmo
diante
do
escantilhão
sôfrego
,
o
que
é
o
bem
e
o
mal
?
A
que
eu
tenho
de
obedecer
é
ao
instinto
e
mais
nada
.
Se
não
estás
aí
para
me
julgar
e
para
me
ouvir
,
que
importa
fazer
isto
ou
fazer
exatamente
o
contrário
?
Só
uma
coisa
resta
:
iludir
os
desgraçados
,
levá-los
para
uma
mentira
cada
vez
maior
,
para
que
possam
suportar
a
vida
.
Não
se
trata
do
bem
ou
do
mal
,
do
justo
ou
do
injusto
--
trata-se
de
mentir
,
de
mentir
sempre
--
de
mentir
cada
vez
mais
.
"
CAPÍTULO
XII
NOITE
E
DESESPERO
Avante
!
Avante
!
Um
cordão
de
velhas
,
como
um
cordão
de
sentinelas
,
não
desampara
o
quarto
onde
a
majestosa
Teodora
agoniza
.
Chove
.
Entre
estas
paredes
forradas
de
papel
dourado
já
não
se
moem
as
palavras
de
uso
.
Alumia-as
o
candeeiro
a
escorrer
petróleo
,
e
a
luz
fixa
as
arestas
das
figuras
de
cerimónia
,
todas
vestidas
de
preto
,
a
calva
de
um
homem
gordo
,
a
quem
só
se
veem
as
mãos
esponjosas
,
os
bicos
das
velhas
retesas
,
cujas
bocas
remoem
no
escuro
,
a
Adélia
mais
safada
e
mais
sôfrega
,
e
o
padre
no
meio
da
sala
dominando-os
a
todos
.
Onde
vai
o
ridículo
da
D.
Penarícia
,
as
mesuras
da
D.
Andresa
,
o
riso
idiota
da
D.
Idalina
,
a
langonha
da
D.
Hermínia
?
Parecem
forjadas
de
novo
.
Até
as
pregas
dos
vestidos
caem
como
pregas
de
estátua
.
Cada
velha
resolve
que
a
cólica
da
Teodora
seja
a
sua
última
cólica
;
em
cada
velha
cresce
,
aumenta
,
transborda
,
num
tumulto
,
o
inferno
.
Ao
saque
!
Ao
saque
!
--
É
para
mim
.
Eu
é
que
sou
a
prima
mais
chegada
.
--
Eu
é
que
lhe
tenho
aturado
tudo
,
é
a
mim
que
ela
deixa
os
trezentos
contos
,
os
quatrocentos
contos
,
ninguém
sabe
o
que
ela
tem
.
Nenhuma
admite
que
a
majestosa
Teodora
escape
.
Vêm
de
muito
longe
estas
figuras
--
vêm
das
profundas
...
Nos
olhos
da
D.
Penarícia
há
claridades
do
inferno
.
Ganharam
todas
em
fixidez
e
audácia
.
O
sarcasmo
não
me
chega
Ã 
boca
,
passou-me
a
vontade
de
rir
.
Desapareceram
séculos
de
paciência
e
astúcia
,
surgiram
figuras
novas
.
Para
as
compreender
pergunto
a
mim
mesmo
o
que
é
isto
embrulhado
num
xaile
,
e
não
me
atrevo
a
contemplá-lo
.
Ridículo
e
ferocidade
?
Uma
coisa
sem
nome
,
produto
do
acaso
ou
uma
coisa
abjeta
?
Uma
alma
ou
um
resultado
de
fórmulas
?
Está
aqui
a
D.
Penarícia
e
a
D.
Eulália
ou
Deus
e
o
Diabo
?
Um
mundo
novo
e
um
mundo
atroz
?
Estão
aqui
perguntas
vivas
e
respostas
vivas
:
--
Abra
lá
essa
porta
para
trás
!
--
Essa
porta
deita
para
a
parte
proibida
da
vida
.
O
mal
,
suspeitam-no
,
talvez
seja
a
melhor
parte
da
vida
.
--
Abram
lá
essa
porta
para
trás
!
--
Não
lhes
parece
que
esperam
há
anos
,
parece-lhes
que
esperam
há
séculos
,
e
tem
ali
diante
de
si
estateladas
,
as
cortesias
que
fizeram
Ã 
velha
--
o
pois
sim
que
disseram
Ã 
velha
--
os
sorrisos
com
que
sorriram
Ã 
velha
--
as
vontades
que
fizeram
Ã 
velha
.
São
tragédias
.
Vêm
de
muito
longe
,
de
uma
vida
sem
limites
.
Em
atroz
?
Estou
aqui
perguntas
vivas
e
respostas
vivas
:
--
Abra
lá
essa
porta
para
trás
!
--
Essa
porta
deita
para
a
parte
proibida
da
vida
.
O
mal
,
suspeitam-no
,
talvez
seja
a
melhor
parte
da
vida
.
--
Abram
lá
essa
porta
para
trás
!
--
Não
lhes
parece
que
esperam
há
anos
,
parece-lhes
que
esperam
há
séculos
,
e
tem
ali
diante
de
si
estateladas
,
as
cortesias
que
fizeram
Ã 
velha
--
o
pois
sim
que
disseram
Ã 
velha
--
os
sorrisos
com
que
sorriram
Ã 
velha
--
as
vontades
que
fizeram
a
velha
.
São
tragédias
.
Vêm
de
muito
longe
,
de
uma
vida
sem
limites
.
Em
cada
uma
se
representa
um
drama
atroz
,
o
drama
do
interesse
e
do
cálculo
,
o
drama
da
vida
.
Nuas
,
as
velhas
que
estão
na
minha
frente
,
são
infinitas
de
grotesco
e
dor
.
Duram
há
séculos
.
Há
séculos
que
têm
paciência
para
viver
e
para
sofrer
.
A
D.
Penaricia
mente
desde
os
confins
do
mundo
:
representa
gritos
,
mais
gritos
represados
.
É
um
poço
donde
só
saem
ais
e
mais
ais
.
O
difícil
é
a
gente
habituar-se
a
viver
esta
vida
e
a
outra
vida
:
carregar
com
este
peso
desde
o
infinito
e
lidar
e
falar
e
viver
.
--
Oh
morte
que
tão
bem
cheiras
!
...
--
Bem
sei
,
os
séculos
imprimiram-lhes
dedadas
,
os
séculos
deformaram-nas
...
Mas
agora
estão
aqui
desesperos
em
frente
de
desesperos
,
e
desatam
a
berrar
umas
Ã s
outras
:
--
Tem
paciência
,
tem
sempre
paciência
.
Dói-te
?
Tem
paciência
;
amargas
?
Tem
paciência
...
--
Todos
os
dias
da
vida
,
todos
os
dias
da
minha
vida
Ã 
espera
da
morte
.
Estou
farta
!
Estou
farta
de
despejar
bacios
,
de
dizer
que
sim
,
de
dizer
a
tudo
que
sim
,
de
ser
a
sombra
de
mim
mesma
.
Agora
está
aqui
a
vida
.
Esta
vida
e
todas
as
vidas
.
É
preciso
que
ela
morra
,
e
se
não
morre
é
preciso
matá-la
.
Ouve
senhor||_padre|_Ananias
padre||_padre|_Ananias
Ananias|_padre|_Ananias
,
senhor
padre
unguento
,
senhor
padre
e
as
suas
comidelas
,
senhor
padre
e
o
seu
inferno
?
...
Mentira
!
Mentira
!
Eu
própria
era
uma
mentira
.
E
só
me
aterra
a
ideia
de
acordar
tarde
,
de
acordar
da
morte
,
com
a
certeza
de
que
era
tudo
mentira
e
só
mentira
...
Abrem
as
bocas
desmedidas
,
fecham
logo
as
bocas
desmedidas
.
--
Bem
vê
que
não
posso
mais
.
Eu
que
mentia
não
posso
mais
mentir
.
Como
hei
de
viver
?
Cada
boca
se
abre
no
escuro
como
se
fosse
o
abismo
;
as
bocas
falam
por
muitas
bocas
que
não
têm
nada
de
humanas
e
que
moem
e
remoem
com
escárnio
e
baba
;
por
bocas
franzidas
só
pele
e
espuma
;
por
bocas
sem
dentes
;
por
bocas
ascorosas
que
tentam
ser
bocas
e
que
escorrem
veneno
;
por
bocas
que
se
desesperam
de
ser
bocas
,
para
se
fazerem
ouvir
.
--
Tem
paciência
,
tem
mais
paciência
,
tem
paciência
por
todos
os
séculos
a
vir
...
Estão
ali
dispostas
a
morrer
e
a
matar
.
Está
ali
um
cordão
de
velhas
como
um
cordão
de
sentinelas
Ã 
porta
do
quarto
da
majestosa
Teodora
.
Duas
,
ambas
de
quico
,
ambas
de
mitenes
,
ambas
impenetráveis
,
trazem
na
algibeira
o
lenço
com
que
hão
de
amarrar-lhe
os
queixos
.
Todas
esperam
que
ela
se
decida
a
expedir
.
Nenhuma
abre
o
bico
,
mas
apalpam
os
vestidos
como
se
trouxessem
um
punhal
escondido
.
De
um
lado
as
gulas
exasperadas
,
a
hora
extrema
--
chamem
o
tabelião
!
Chamem
o
tabelião
!
--
O
testamento
,
a
sorte
grande
--
enfim
!
Enfim
!
--
os
chapéus
de
plumas
,
o
ouro
mexido
e
remexido
,
as
gavetas
arrombadas
,
as
salas
de
tapete
,
o
vício
e
o
gozo
--
do
outro
a
vida
nova
,
e
todas
as
abjeções
inutilizadas
.
Ó
morte
que
tão
bem
cheiras
,
aqui
me
tens
para
te
servir
.
Como
esta
casa
cheira
bem
!
Como
cheira
bem
aqui
dentro
!
--
Ó
morte
que
tão
bem
cheiras
,
tu
diluis
o
travor
de
fel
e
acalmas
a
acidez
da
inveja
.
Resolves
tudo
,
realizas
tudo
,
os
mais
ignóbeis
pensamentos
,
as
mais
secretas
aspirações
,
que
nem
a
Deus
se
confiam
,
ó
morte
que
tão
bem
cheiras
!
--
E
calcando
a
alma
que
se
atreve
,
dizem
compungidas
,
por
hábito
secular
:
--
Coitadinha
já
tem
panela
!
...
Agora
aguenta-te
,
majestosa
Teodora
!
Nalguns
minutos
esse
crânio
obtuso
com
uma
cuia
em
cima
,
tem
de
lutar
com
o
crer
ou
não
crer
,
com
a
vida
antiga
e
a
vida
que
antevê
;
tem
de
desfazer
a
unhadas
um
edifício
mais
vasto
que
o
Coliseu
e
de
deitar
abaixo
pedra
a
pedra
todas
as
pedras
que
cimentou
durante
a
existência
;
tem
de
se
entregar
ao
sonho
sem
capacidade
para
o
sonho
;
e
tem
,
ainda
por
cima
,
de
esquecer
as
inscrições
e
as
décimas
.
Para
escapar
com
vida
,
arrosta
com
a
vida
passada
e
com
a
vida
futura
.
Tudo
nele
era
imperativo
.
Decidia
por
uma
vez
:
um
passo
,
e
é
o
inferno
pela
eternidade
,
o
inferno
com
o
sítio
imóvel
,
com
o
tormento
da
vista
,
com
o
tormento
dos
ouvidos
.
Escapar
Ã 
morte
é
fugir
à
lei
de
Deus
.
--
E
de
um
lado
puxa
por
ela
a
vida
,
do
outro
puxa
por
ela
c
inferno
--
e
as
velhas
lá
fora
esperam
e
desesperam
.
Sente
as
labaredas
do
sítio
imóvel
por
a
eternidade
das
eternidades
;
envolve-a
,
toca-a
,
engrandece-a
também
o
sonho
,
e
o
inferno
não
cessa
de
reclamá-la
,
o
inferno
que
foi
o
único
deus
que
temeu
neste
vale
de
lágrimas
.
E
esse
debate
esplêndido
numa
alma
estúpida
,
deixa
vestígios
profundos
:
aquelas
raízes
não
se
arrancam
sem
cavarem
buracos
.
E
as
velhas
lá
fora
esperam
,
enquanto
a
majestosa
Teodora
desata
aos
gritos
,
baloiçada
--
e
com
a
cuia
a
desfazer-se-lhe
--
entre
a
realidade
e
o
sonho
,
entre
o
inferno
e
a
vida
nova
que
começa
.
Mas
como
a
estúpida
vida
de
caldo
e
pão
que
levou
antes
de
enriquecer
,
lhe
deu
fibra
e
carácter
e
não
sei
que
de
sólido
e
amargo
,
a
velha
pode
salvar-se
,
com
um
resto
de
xaile
e
a
cuia
amolgada
.
A
velha
resiste
,
e
ao
abrir
a
porta
exclama
para
o
cordão
das
outras
estupefactas
:
--
Atravessei
viva
o
inferno
.
Agora
nem
do
diabo
tenho
medo
!
Estão
aqui
as
outras
velhas
,
as
outras
velhas
todas
,
e
tem-nas
ali
amarradas
por
quinhentos
anos
Ã 
mesma
mesa
de
jogo
,
Tem
ali
a
inveja
,
e
a
inveja
esverdeada
torce-se
diante
do
olhar
severo
da
majestosa
Teodora
,
que
lhe
mata
a
fome
.
Está
ali
a
paciência
,
e
a
paciência
sorri
diante
da
majestosa
Teodora
que
lhe
atira
uma
côdea
.
Está
aqui
a
mesa
de
jogo
projetada
no
infinito
,
com
seres
que
se
não
podem
ver
e
que
têm
de
coabitar
acorrentados
trezentos
anos
,
quinhentos
anos
,
com
o
coração
cheio
de
morte
.
Há
ocasiões
em
que
vomitam
as
piores
injúrias
;
às
vezes
torcem-se
como
quem
não
pode
mais
;
às
vezes
soltam
ais
sobre
ais
represos
.
--
Jogo
!
--
E
a
bisca
segue
pela
eternidade
fora
.
--
Corto
!
--
Também
eu
atravessei
o
inferno
!
O
inferno
é
isto
!
--
E
a
majestosa
Teodora
parece
calcinada
pelo
fogo
do
inferno
.
--
Bisca
!
--
A
inveja
que
eu
te
tenho
!
A
inveja
que
eu
te
tive
sempre
!
E
tenho
que
sorrir
para
ti
,
de
dizer
a
tudo
que
sim
!
--
Jogue
!
--
Então
eu
passei
a
minha
vida
a
ter
paciência
,
Ã 
espera
,
passeia-a
a
mentir
e
obedecer
,
e
tu
a
mandares
,
e
agora
hei
de
continuar
a
ser
abjeta
quinhentos
anos
,
seiscentos
anos
?
--
E
eu
!
O
pão
que
me
deste
amarguei-o
sempre
.
Cada
dia
que
passava
mais
me
sabia
a
zinabre
.
Não
te
matei
porque
não
pude
!
--
Corte
!
--
Tu
não
és
mais
do
que
eu
!
--
Ai
!
Também
eu
,
também
eu
tenho
a
dizer
uma
coisa
.
É
que
eu
sabia
bem
tudo
isto
,
há
que
tempos
que
o
sabia
!
...
Mas
não
sei
que
era
que
me
obrigava
a
fingir
.
Corto
!
Salta
laré
,
perirone
,
perirote
!
Começas
enfim
a
compreender
que
tanto
faz
!
Começas
enfim
a
compreender
que
as
tuas
explicações
,
as
tuas
eternas
explicações
,
as
tuas
teorias
,
e
até
a
tua
dor
--
tudo
é
grotesco
e
inútil
?
De
nada
te
servem
já
as
palavras
,
os
subterfúgios
,
as
fórmulas
,
ó
meticuloso
Elias
,
ó
impoluto
Melias
--
a
outra
coisa
não
nos
dá
tréguas
.
Vira-nos
e
revira-nos**
.
Mete-se
como
piolho
em
costura
.
Estamos
todos
a
contas
com
questões
insolúveis
,
com
a
questão
das
questões
,
com
a
questão
suprema
.
Tudo
o
que
estava
num
plano
principal
passou
para
um
plano
secundário
.
O
meu
direito
prima
sobre
o
teu
direito
...
Oh
agora
não
!
Agora
não
servem
de
nada
os
relatórios
,
as
razões
dispostas
como
fórmulas
algébricas
.
O
problema
está
aqui
hirsuto
,
desalinhado
e
feroz
.
Salta
laré
,
perirone
,
perirote
!
Se
ela
vive
mais
quinhentos
anos
lá
se
vai
o
dinheiro
por
água
baixo
.
Pior
:
se
ela
remoça
lá
se
vai
o
nosso
crédito
na
praça
.
Mas
--
pergunto
--
posso
porventura
deixá-la
morrer
quando
está
nas
minhas
mãos
salvá-la
?
Não
sou
eu
por
acaso
um
homem
de
bem
?
Tu
és
um
homem
de
bem
,
eu
sou
um
homem
de
bem
,
nós
somos
todos
homens
de
bem
--
depende
das
circunstâncias
.
O
problema
impõe-nos
uma
solução
imediata
...
Salvá-la
sim
,
mas
por
quinhentos
anos
!
?
Está
claro
que
o
Elias
de
Melo
é
a
honra
personificada
(
basta
repara-lhe
na
risca
ao
meio
,
tão
nítida
,
sinal
visível
da
inflexibilidade
de
toda
aquela
existência
metódica
)
;
está
claro
também
que
o
Melias
de
Meio
não
pode
deixar
ir
a
sua
casa
por
água
abaixo
.
Os
pais
são
pais
,
mas
deixam
de
ser
pais
se
nos
dão
cabo
de
tudo
--
e
da
firma
.
Por
outro
lado
há
a
contar
com
o
crédito
.
Pensem
nisto
,
no
crédito
.
O
crédito
pode
perder-se
de
um
dia
para
o
outro
,
e
sem
crédito
um
homem
não
vale
nada
na
praça
.
Meditem
e
atendam
.
Acima
de
tudo
está
o
crédito
.
Está
talvez
acima
de
Deus
,
ainda
que
a
minha
consciência
seja
religiosa
.
Sem
Deus
ainda
posso
viver
,
sem
crédito
não
dou
um
passo
na
vida
.
--
Além
da
firma
que
nos
resta
na
vida
?
Fora
da
praça
não
existimos
.
Pense
que
logo
,
amanhã
,
hoje
mesmo
,
a
nossa
mãe
remoçada
deixa
de
ser
a
nossa
mãe
.
Que
quer
o
mano
fazer
?
Que
pode
o
mano
fazer
?
Destruir
por
suas
próprias
mãos
o
nosso
crédito
na
praça
?
Um
defronte
do
outro
abanam
as
respeitáveis
cabeças
,
com
calva
e
risca
,
com
risca
e
calva
,
aquela
distinção
de
porte
e
de
vinco
,
aquela
ponderação
de
estilo
,
aquela
correção
de
maneiras
,
aquela
seriedade
das
seriedades
,
que
a
praça
honra
,
que
as
firmas
honram
,
que
a
Igreja
honra
,
e
de
que
até
o
próprio
Deus
do
céu
já
está
Ã 
espera
com
o
pálio
meio
aberto
.
A
firma
Elias
&
Melias
tão
correta
,
com
livros
,
ripolin
nos
caixilhos
e
nas
almas
,
vê-se
descascada
até
Ã 
medula
e
treme
nos
seus
fundamentos
.
Está
encalacrada
.
E
o
pior
é
que
não
são
só
eles
que
estão
encalacrados
,
estamos
todos
encalacrados
.
Na
verdade
o
que
importa
não
é
o
que
tu
me
dizes
:
é
o
que
eu
digo
a
mim
mesmo
...
Pela
primeira
vez
se
exteriorizam
no
mundo
não
só
as
palavras
que
pronunciamos
,
mas
as
outras
que
estão
por
trás
dessas
palavras
.
Isto
,
é
terrível
:
é
gaguez
e
espanto
.
Um
deles
ainda
tenta
:
--
Nossa
venerável
mãe
,
nosso
guia
,
nosso
amparo
e
farol
...
Mas
acrescenta
logo
:
--
Deixemo-nos
de
palavreado
!
--
O
que
tem
de
dizer
um
ao
outro
é
temeroso
.
Não
se
atrevem
.
Ó
Rinhe
como
tu
rinhes
com
dor
,
com
desespero
,
numa
forma
pastosa
,
a
que
se
misturam
já
palavras
vivas
,
em
lugar
das
frases
dos
relatórios
e
dos
bancos
!
Decerto
te
sentes
bem
no
pegajoso
,
mas
por
trás
não
te
dá
tréguas
o
impulso
.
Nenhum
ainda
avança
:
--
Temos
de
a
deixar
morrer
...
--
Mas
já
eles
,
e
nós
também
sabemos
que
temos
de
a
deixar
morrer
,
por
todos
os
princípios
e
mais
um
.
Veneramos-la
,
é
certo
,
dentro
de
determinadas
bases
--
com
risca
e
vinco
,
com
vinco
e
risca
--
dentro
da
lógica
,
dentro
do
interesse
:
venero-te
,
mas
não
me
dês
cabo
da
firma
.
E
esta
luta
entre
a
langonha
e
o
impulso
é
dolorosa
e
grotesca
.
--
Enfim
,
digamos
tudo
,
nós
somos
homens
...
Se
lhe
damos
o
remédio
é
uma
rapariga
de
vinte
anos
,
com
todos
os
apetites
e
todos
os
perigos
,
é
uma
pessoa
estranha
que
nos
pode
comer
tudo
.
Nossa
mãe
morreu
.
--
Infelizmente
morreu
.
--
É
uma
pessoa
estranha
,
é
uma
pessoa
que
pode
dar
cabo
da
nossa
casa
,
é
uma
pessoa
que
pode
até
contrair
segundo
matrimónio
.
E
num
grito
:
--
Se
quer
deixe-a
viver
!
Deixe-a
viver
!
...
--
É
o
diabo
,
mas
nem
eu
nem
o
mano
devemos
sobrecarregar
as
nossas
consciências
.
--
Por
isso
mandei
chamar
o
Félix
procurador
,
que
nos
pode
mostrar
o
caminho
direito
e
reto
.
É
nosso
amigo
e
muito
temente
a
Deus
.
Aí
o
tem
...
E
a
outra
em
baixo
berra
:
--
Chamem
os
meus
filhos
!
Acudam
!
Agora
não
,
D.||_Biblioteca_das_Bibliotecas
Biblioteca|_Biblioteca_das_Bibliotecas
das|_Biblioteca_das_Bibliotecas
Bibliotecas|_Biblioteca_das_Bibliotecas
,
já
preparada
com
todos
os
requisitos
e
unguentos
para
o
horror
do
nada
!
Agora
não
!
Já
tentaram
desligar-te
da
vida
com
as
palavras
untuosas
do
rito
e
promessas
de
outra
vida
melhor
.
Que
te
resta
?
A
vida
eterna
.
Poço
para
a
vida
eterna
!
O
que
tu
queres
é
esta
vida
,
esta
insignificância
e
estes
restos
--
e
está
aqui
a
morte
inexorável
.
Tanta
saudade
!
Tanto
apego
!
Tudo
te
dói
e
do
fundo
dessa
miséria
e
dessa
pele
engelhada
vem
um
gemido
baixinho
diante
da
figura
tremenda
que
não
sai
de
ao
pé
de
ti
...
O
carne
putrefacta
,
como
tu
te
apegas
a
um
resquício
de
esperança
,
a
um
só
que
seja
!
O
que
te
custa
a
largar
o
brasão
na
fralda
da
camisa
,
o
postiço
de
toda
a
tua
existência
inútil
,
o
alto
da
lista
de
subscritores
--
três
tostões
,
seis
tostões
,
um
quartinho
!
Gastas-te
,
desgastas-te
o
que
em
ti
havia
de
ímpeto
e
de
vida
.
Recalcaste
.
Esqueceste
.
Por
fora
a
gente
envelhece
depressa
.
Por
dentro
custa
muito
desespero
.
Vem
as
horas
de
melancolia
estúpida
em
que
sentimos
fugir
a
vida
.
Por
força
.
Para
a
velhice
,
para
a
cova
.
E
vem
depois
as
lágrimas
e
as
lágrimas
cavam-nos
mais
fundo
.
E
quando
tudo
enfim
se
preparava
,
quando
tudo
amolecia
,
surge-te
a
visão
de
uma
nova
existência
!
Acordam
as
ilusões
já
mortas
,
o
pó
põe-se
de
pé
e
cheira-lhe
outra
vez
a
vida
--
ó
carne
fedorenta
,
ó
carne
já
preparada
para
o
mausoléu
,
com
a
gaveta
aberta
,
latim
e
água
benta
,
dois
invólucros
,
um
de
mogno
,
outro
de
chumbo
,
e
o
picheleiro
Ã 
espera
!
E
é
nesta
hora
tremenda
em
que
dás
de
cara
com
a
vida
postiça
,
em
que
reconheces
que
toda
a
tua
vida
foi
um
simulacro
,
com
brasão
na
fralda
da
camisa
--
que
não
te
deixam
recomeçar
nova
vida
.
Tens
de
teu
uma
hora
,
meia
hora
,
para
olhares
com
outros
olhos
as
coisas
extraordinárias
que
te
pareceram
insignificantes
,
as
coisas
insignificantes
que
te
pareceram
consideráveis
.
Foste
postiça
e
os
outros
pagam-te
na
mesma
moeda
.
Até
os
teus
filhos
te
pagam
postiço
com
postiço
,
caridade
com
caridade
.
O
carne
fedorenta
,
ó
carne
já
preparada
e
ensacada
para
a
cova
,
ó
ascorosa
carne
putrefacta
como
estremeces
até
aos
mais
recônditos
fundamentos
!
Vem-te
um
cheiro
aos
narizes
e
um
sabor
Ã 
boca
...
Sobressalta-se
a
carne
acalmada
Ã 
força
,
com
muitos
ais
,
muita
resignação
,
tanto
de
despeito
,
tanto
de
lágrimas
e
todos
os
requisitos
indispensáveis
,
quando
já
não
aguenta
ripolin
nem
as
tintas
dão
resultado
...
Hein
filha
,
hein
?
Nova
vida
,
novos
dentes
,
nova
carne
,
novo
engodo
!
...
E
ai
os
tens
sem
piedade
na
tua
frente
,
inexoráveis
como
o
destino
.
Agora
não
Elias
&
Melias
,
agora
não
D.||_Biblioteca_das_Bibliotecas
Biblioteca|_Biblioteca_das_Bibliotecas
das|_Biblioteca_das_Bibliotecas
Bibliotecas|_Biblioteca_das_Bibliotecas
,
aqui
estais
frente
a
frente
com
a
realidade
e
a
morte
.
Salta
laré
,
perirone
,
perirote
!
--
Não
quero
morrer
!
Não
me
deixem
morrer
!
Chamem
os
meus
filhos
,
chamem
toda
a
gente
.
Não
me
deixem
morrer
!
Todos
os
apetites
,
todas
as
sensações
que
pareciam
extintas
,
assobiam
como
víboras
.
Horas
antes
de
morrer
ainda
essa
mulher
está
tão
intacta
por
dentro
como
aos
vinte
anos
.
Ninguém
a
pode
conter
.
Quer
saltar
pela
cama
fora
.
--
Chamem
os
meus
filhos
!
Chamem
os
meus
filhos
!
Os
filhos
tentam
dissuadi-la
.
Aquilo
não
passa
de
uma
estúpida
invenção
.
Resultado
--
zero
.
--
Deixem-me
ao
menos
experimentar
.
--
Chamem
o
D.||_Prior
Prior|_Prior
,
chamem
o
D.||_Prior
Prior|_Prior
que
lhe
traga
os
Santíssimos
Óleos
.
--
Os
meus
filhos
!
Os
meus
filhos
!
Enquanto
o
D.||_Prior
Prior|_Prior
não
chega
,
os
filhos
discutem
,
o
respeitável
Elias
de
Melo
,
o
escrupuloso
Melias
de
Melo
.
E
em
baixo
sempre
o
mesmo
grito
:
--
Os
meus
filhos
!
Os
meus
filhos
!
Um
deles
lívido
exclama
:
--
Isto
é
um
escândalo
.
Pode
ouvir-se
lá
fora
.
E
o
outro
repete
:
--
Já
mandei
chamar
o
Félix
procurador
para
nos
aconselhar
.
Reclamam-no
,
porque
já
sabem
que
o
conselho
que
lhes
vai
dar
é
conforme
aos
seus
interesses
.
Ambos
precisam
de
alguém
com
quem
dividir
as
responsabilidades
.
O
grito
em
baixo
não
cessa
:
--
Dêem-me
o
remédio
!
Dêem-me
o
remédio
!
Acudam-me
!
--
Sim
--
mastiga
um
deles
que
tem
palavreado
até
Ã 
medula
--
se
o
mano
quer
dá-se-lhe
o
remédio
.
Mas
,
já
sabe
,
é
contra
os
nossos
princípios
,
é
contra
a
lei
de
Deus
em
que
fomos
criados
.
A
nossa
casa
é
uma
casa
respeitável
.
E
depois
mano
,
que
escândalo
!
Nenhum
de
nós
quer
que
a
nossa
mãe
morra
...
Esta
manhã
!
O
que
o
Félix
procurador
com
setenta
anos
,
tem
ouvido
,
sempre
indiferente
,
sempre
calado
,
sempre
respeitoso
--
V.
Exa.
,
Exmo.||_Senhor
Senhor|_Senhor
...
Os
segredos
de
todas
as
casas
ricas
,
os
interesses
,
os
testamentos
,
as
mortes
,
os
cercos
ao
dinheiro
alheio
,
tudo
consta
do
papel
armazenado
por
datas
no
escritório
,
cheio
de
escarros
e
de
pó
,
com
uma
pintura
alegórica
de
Marte
no
teto
.
Fala
pouco
,
sorri
.
É
calado
como
um
túmulo
.
Está
rico
--
está
aqui
está
morto
.
E
todas
as
infâmias
têm
passado
por
ele
,
entranhando-lhe
até
Ã 
alma
a
mesma
poeira
que
alastra
sobre
a
papelada
escrupulosa
,
com
selos
de
Estado
,
do
seu
escritório
.
Olha-os
e
sabe
logo
o
que
há
de
dizer
:
--
Os
Exmos
Senhores
sabem
a
minha
opinião
.
Uma
casa
respeitável
não
pode
estar
à
mercê
de
um
charlatão
.
Vou
falar
Ã 
Exma
.
Senhora
.
E
mandem
já
chamar
os
socorros
da
nossa
santa
religião
.
Mas
a
Ex
ma
Senhora
nem
o
quer
ouvir
.
O
que
ela
exprime
por
palavras
,
pelo
olhar
,
pelos
gestos
,
é
a
ânsia
de
viver
.
--
Não
,
não
.
Tirem-me
para
lá
esse
homem
,
o
que
eu
quero
é
viver
.
Vê
no
último
desespero
aquela
face
estúpida
dizer-lhe
coisas
grotescas
:
--
O
minha
senhora
cheguemo-nos
Ã 
razão
.
Seja
razoável
.
--
Quero
viver
.
--
Temos
em
primeiro
lugar
a
Igreja
.
Apelo
para
os
seus
sentimentos
religiosos
,
que
os
teve
sempre
,
e
diante
dos
quais
me
curvo
respeitosamente
.
Apelo
...
--
Quero
viver
!
--
Segundo
lembro
a
V.
Exa.
que
tem
sido
até
agora
mãe
extremosa
dos
seus
filhos
.
Se
volta
aos
vinte
anos
,
pergunto
respeitosamente
a
V.
Exa.
,
Exma
.
Senhora
,
que
É
que
V.
Exa.
é
aos
seus
filhos
?
--
Quero
viver
!
--
Perdão
minha
senhora
!
Esta
fortuna
tão
bem
administrada
pelo
casal
de
que
tenho
sido
bastante
procurador
a
que
mãos
irá
enfim
parar
?
Peço-lhe
que
reflita
.
Peço-lhe
que
se
submeta
.
Lembro-lhe
que
estão
ali
fora
seus
respeitáveis
filhos
subjugados
pela
dor
,
lembro-lhe
a
sociedade
,
e
atrevo-me
a
lembrar-lhe
que
não
tarda
aí
o
D.||_Prior
Prior|_Prior
.
Um
fio
,
falta
só
um
fio
,
e
ainda
aquela
figura
grotesca
se
debruça
para
lhe
dizer
:
--
V.
Exa.
...
--
O
minha
senhora
,
uma
pessoa
tão
religiosa
,
uma
pessoa
que
sempre
se
conduziu
segundo
os
ditames
da
Santa
Madre||_Igreja
Igreja|_Igreja
...
Não
tarda
aí
o
D.||_Prior
Prior|_Prior
.
--
Acudam-me
!
Acudam-me
!
Quero
viver
e
vocês
querem-me
matar
.
Dou-lhes
tudo
e
deixem-me
viver
.
O
que
eu
quero
é
viver
!
--
Fechem
as
portas
.
--
E
eu
grito
que
me
querem
matar
.
Os
meus
filhos
é
que
me
querem
matar
.
E
súplicas
,
gemidos
:
--
E
a
vida
é
tão
linda
!
--
Eu
não
posso
ouvir
isto
!
--
diz
o
severo
,
o
honrado
Melias
de
Melo
,
com
a
calva
arrepiada
.
O
que
ele
não
pode
na
realidade
ouvir
são
os
gritos
que
chegam
Ã 
rua
.
Só
esses
.
--
Fechem
as
portas
!
Fechem
as
janelas
!
Fechem
tudo
!
Tem
forças
para
saltar
da
cama
,
para
se
arrastar
ate
a
porta
,
e
toda
a
noite
no
casarão
ecoam
gritos
.
--
Não
quero
morrer
!
Não
quero
morrer
!
Os
dois
sucumbem
e
tapam
os
ouvidos
,
fechados
no
sótão
,
com
o
procurador
ao
lado
dizendo
frases
,
mais
frases
--
que
têm
o
selo
do
Estado
,
o
cunho
da
regra
,
e
vêm
no
Diário
do
Governo
.
Pouco
e
pouco
,
a
medida
que
os
gritos
decrescem
,
vão-se
aproximando
da
porta
,
atraídos
,
arrastados
,
até
que
cessam
de
todo
.
Morreu
--
custou-lhe
.
--
Está
no
céu
--
conclui
com
decisão
o
procurador
.
--
E
metem-na
na
cama
.
Foi
um
dos
últimos
enterros
da
vila
e
dos
mais
concorridos
pelas
pessoas
de
bem
.
Custou
a
arrancar
os
filhos
de
cima
do
caixão
.
Acompanhamos-los
na
sua
dor
.
Alguns
suicídios
,
dois
ou
três
envenenamentos
.
E
a
estas
,
a
outras
cenas
,
juntem
a
voz
do
Santo
,
que
ecoa
do
alto
dos
montes
como
a
voz
de
um
profeta
.
A
vila
bate
o
queixo
de
terror
.
O
Santo
saiu
para
a
rua
e
prega
Ã 
canalha
.
Era
um
tipo
orgulhoso
da
sua
humildade
.
--
Talvez
ser
santo
seja
ter
orgulho
às
avessas
.
Cheirou
as
velhas
,
sacudiu
as
velhas
e
atirou
com
as
velhas
para
a
rua
.
Desprezou
tudo
--
inveja
tudo
.
Sente
uma
inveja
sórdida
.
Perdeu
a
vida
em
simulacros
--
agarra-se
com
desespero
Ã 
vida
.
Suponham
que
este
homem
ainda
pela
manhã
saiu
de
casa
com
as
fórmulas
bem
escovadas
;
suponham
que
,
depois
de
dar
cara
a
cara
com
todas
as
interrogações
e
todas
as
dúvidas
ao
mesmo
tempo
e
Ã 
mesma
hora
,
se
vê
bicho
em
frente
de
bichos
,
que
crer
e
deixar
de
crer
tudo
se
realizou
no
mesmo
instante
,
e
que
a
sua
figura
é
rodeada
até
ao
infinito
da
sua
própria
figura
,
olhando-o
no
fundo
dos
olhos
e
até
ao
fundo
da
alma
.
Tudo
o
que
desprezou
,
tudo
o
que
calcou
,
tudo
o
que
arredou
,
é
que
era
a
vida
;
tudo
para
que
viveu
,
tudo
para
o
que
gritou
,
tudo
para
o
que
sofreu
,
não
existe
.
Mais
rancor
e
inveja
...
A
esse
homem
quezilento
passou-lhe
a
necessidade
de
ter
uma
corte
de
idiotas
.
Organiza
a
espionagem
.
Sabe
pelas
criadas
tudo
o
que
se
passa
nas
casas
.
Cata
todas
as
consciências
.
Uma
enxerga
basta-lhe
,
chega-lhe
um
pedaço
de
pão
,
contanto
que
o
temam
e
domine
.
Não
se
dá
um
passo
na
vila
que
não
lhe
chegue
aos
ouvidos
:
os
vícios
,
os
grotescos
,
as
infâmias
,
sabe
tudo
.
É
um
ouvido
Ã 
escuta
.
E
essa
inquisição
,
essa
espionagem
,
alvoroça
a
vila
que
não
dorme
.
Até
agora
sabia-se
tudo
--
calava-se
tudo
.
Por
um
acordo
tácito
uma
parte
da
nossa
vida
era
reservada
.
e
secreta
.
Quando
muito
contava-se
de
ouvido
para
ouvido
.
Agora
os
segredos
das
alcovas
,
os
escândalos
,
as
torpezas
,
os
adultérios
,
são
clamados
de
noite
,
do
alto
dos
montes
,
sobre
os
telhados
da
vila
.
O
som
cavo
,
transmitido
por
buzinas
,
ecoa
e
prolonga-se
como
a
voz
da
catástrofe
.
--
Fulano
dorme
com
Fulana
.
Escândalo
.
--
Sicrano
roubou
os
tutelados
.
Infâmia
.
--
Tem
cuidado
com
a
tua
mulher
...
Grotesco
.
A
vila
não
dorme
,
a
vila
agacha-se
passada
de
terror
,
cada
um
Ã 
espera
da
sua
vez
.
Debalde
tapa
os
ouvidos
.
As
Tinocas
já
reduziram
três
quintas
a
numerário
,
há
três
dias
que
as
Peixotos
têm
a
prata
enterrada
na
adega
com
medo
a
um
saque
.
13
de
Maio
Lá
vai
a
Teles
,
e
a
D.
Restituta
--
lá
vai
a
mulher
da
esfrega
empurrando
o
farrapo
monstruoso
que
se
agita
na
noite
...
A
sombra
e
a
mulher
da
esfrega
,
o
espanto
e
a
mulher
da
esfrega
,
o
sonho
dourado
de
grandes
asas
esfarrapadas
no
negrume
e
as
mãos
encortiçadas
de
lavar
a
loiça
,
a
vida
frenética
e
a
vida
humilde
.
Uma
boca
enorme
de
um
lado
,
a
voz
da
Joana
do
outro
,
sentimentos
caóticos
impossíveis
de
traduzir
em
palavras
,
o
que
exprime
a
natureza
impulsiva
,
o
que
responde
uma
criatura
agarrada
Ã 
ideia
do
sacrifício
.
--
Anda
para
diante
.
Estúpida
!
Estúpida
!
A
bondade
entranhou-se-lhe
até
ao
âmago
.
Caminha
ao
lado
da
D.
Restituta
,
que
atravessou
a
vida
com
o
guarda-chuva
incólume
e
que
faz
gestos
desordenados
no
escuro
:
--
Acuso
!
Acuso
!
Acuso
!
--
Senhora||_D._Restituta
D.|_D._Restituta
Restituta|_D._Restituta
...
A
senhora||_D._Restituta
D.|_D._Restituta
Restituta|_D._Restituta
está
cheia
de
lama
.
Tem
a
pena
do
quico
partida
:
é
uma
figura
feita
com
três
traços
de
tinta
e
algumas
manchas
de
desespero
.
O
sonho
doura-a
,
esfarrapa-a
também
.
A
pena
em
frangalhos
agita-se
como
um
pendão
de
revolta
,
esgarçado
e
chamuscado
.
Todas
as
vontades
a
compeliram
e
a
esmagaram
--
quer
retomar
a
forma
primitiva
.
Dir-se-ia-que
cresce
na
noite
,
e
que
a
sua
boca
é
uma
bocarra
cada
vez
maior
,
para
pregar
,
para
açular
,
para
vomitar
injúrias
.
Somente
não
emite
outro
som
senão
este
:
--
Acuso
!
--
a
velha
gasta
,
a
velha
inútil
,
a
D.
Restituta
da
Piedade
Sardinha
.
--
Senhora||_D._Restituta
D.|_D._Restituta
Restituta|_D._Restituta
...
A
outra
não
vê
,
não
ouve
,
não
mexe
.
--
Minha
senhora
...
--
Acuso
!
--
...
para
o
que
se
vive
neste
mundo
não
paga
a
pena
ruindades
.
Debalde
a
Joana
lhe
fala
.
Resta
diante
do
sonho
com
a
mandíbula
despegada
e
o
velho
guarda-chuva
que
conserva
intacto
desde
a
sua
primeira
virgindade
--
teve
duas
--
metido
debaixo
do
braço
.
Nem
uma
nem
outra
entendem
aquilo
.
Uma
empurra
,
afasta
de
si
o
sonho
com
as
mãos
de
lavar
a
loiça
,
a
outra
com
as
mãos
pacientes
,
as
mãos
diáfanas
da
mentira
.
Tem
feito
sempre
todas
as
vontades
,
e
se
a
figura
um
momento
se
engrandece
,
amarfanha-se
logo
,
como
um
trapo
suspenso
que
se
deixa
cair
ao
chão
.
--
Acuso
!
Acuso
!
Acuso
!
Um
repelão
--
mete
para
dentro
!
Uma
vergonha
mete
pro
saco
!
Desprezo
,
escrúpulo
,
fome
--
mete
tudo
pro
saco
!
Para
um
saco
sem
fundo
.
Passei
tudo
,
passei
mortes
para
o
poder
criar
e
nunca
pude
dizer
que
tinha
um
filho
.
Para
o
criar
,
para
o
poder
criar
nunca
pude
ver
o
meu
filho
.
Meti
tudo
pro
saco
,
sem
poder
abrir
bico
,
senão
matavam-me
Ã 
fome
...
E
nunca
pude
ver
o
meu
filho
,
senão
matavam-me
Ã 
fome
.
Criei-o
longe
para
o
poder
criar
,
criei-o
como
pude
,
de
vergonha
,
de
restos
de
côdeas
,
de
dizer
a
tudo
que
sim
.
E
este
filho
!
Este
filho
que
nunca
pude
ver
,
vi-o
agora
!
Este
filho
que
criei
de
mentira
,
este
filho
que
criei
de
abjeção
,
sem
nunca
o
poder
ver
,
vi-o
agora
!
Este
filho
que
tinha
sonhado
às
escondidas
,
com
a
boca
tapada
para
não
gritar
:
Tenho
um
filho
,
também
tenho
um
filho
!
--
Vi-o
!
Vi-o
!
Vi-o
!
Meti
tudo
pro
saco
!
Meti
o
diabo
no
saco
!
Só
a
noite
me
ficava
livre
para
sonhar
com
ele
,
para
o
ver
rico
,
para
o
ver
como
os
filhos
das
outras
...
Aqui
está
a
Restituta
que
é
idiota
,
aqui
está
a
Restituta
que
é
um
poço
sem
fundo
.
Diante
dela
pode
dizer-se
tudo
,
a
Restituta
serve
para
tudo
,
a
Restituta
mete
tudo
para
o
saco
.
Cala-se
que
é
o
que
lhe
vale
--
mete
a
viola
no
saco
.
Só
a
Restituta
sabe
o
que
se
passa
,
o
que
esta
no
prego
e
o
que
estáno
fundo
das
almas
.
Calei
tudo
,
disse
a
tudo
que
sim
para
o
poder
criar
.
Mete
pro
saco
!
Mete
tudo
pro
saco
!
Mete
a
viola
no
saco
!
E
num
crescendo
de
desespero
:
--
Acuso
!
Acuso
!
Acuso
!
Debate-se
numa
cogitação
a
que
não
suporta
o
peso
.
É
como
se
pela
primeira
vez
desse
com
a
vida
e
quisesse
atalhar
a
vida
.
Tudo
para
a
Joana
muda
também
de
expressão
:
a
desgraça
muda
de
expressão
,
a
filha
muda
de
expressão
.
E
o
sonho
envolve-a
,
deforma-a
,
besunta-a
.
Sente-se-lhe
o
ranger
dos
gorgomilos
.
A
dor
descarna-a
e
redu-la
Ã s
linhas
principais
,
à
seca
realidade
.
Um
ulular
de
tempestade
,
e
tudo
quieto
.
Nunca
o
côncavo
se
concentrou
em
maior
serenidade
.
Gritos
,
um
desabar
monstruoso
,
e
este
ser
abjeto
,
que
,
como
uma
coisa
que
andou
a
rasto
por
todos
os
sítios
suspeitos
,
não
tem
forma
nem
cor
:
tem
cheiro
,
e
dois
olhos
de
tanto
pasmo
que
fazem
aflição
.
Desapareceu
tudo
:
ficou
a
velha
,
ficou
a
desgraça
aos
tropeções
pela
vida
fora
.
É
como
se
tivessem
metido
a
dor
dentro
de
um
saco
e
dessem
com
ele
pelas
paredes
.
Aqui
estão
a
mulher
da
esfrega
e
a
desgraça
que
tem
os
seus
direitos
e
não
os
perde
nem
transige
.
Não
a
larga
também
o
sonho
.
Agora
é
que
ela
destinge
todo
o
dourado
e
toda
a
água
de
lavar
a
loiça
.
Agora
é
que
ela
ouve
uma
boca
enorme
falar
no
escuro
,
e
queda-se
atónita
e
confusa
feita
trapo
e
horror
.
--
Para
que
é
que
vossemecê
me
criou
?
Um
soluço
,
um
ranger
de
árvore
que
se
deita
abaixo
,
um
estalido
de
cruz
que
não
suporta
o
peso
.
--
Antes
vossemecê
me
tivesse
esganado
ao
parir
.
O
que
eu
tenho
chorado
!
--
Anh
!
...
--
Olhe
para
mim
!
Olhe
para
mim
!
É
um
ser
diferente
,
um
ser
Ã 
parte
,
que
a
Joana
vê
pela
primeira
vez
.
Como
pôde
criá-lo
aos
seus
peitos
?
Criar
vida
é
criar
um
grito
que
não
se
extingue
?
Que
nunca
mais
se
cala
?
Sempre
o
mesmo
grito
:
--
Para
o
que
tu
me
criaste
!
Para
o
que
tu
me
criaste
!
Juntem
a
isto
o
escárnio
e
todas
as
vozes
que
lhe
pregam
:
--
Estúpida
!
Estúpida
!
Toda
a
gente
se
ri
de
ti
!
--
Andou
nas
mãos
dos
ladrões
.
--
Rouba
!
Rouba
!
...
E
aperta
nas
mãos
uma
chave
,
um
pedaço
de
ferro
gasto
e
polido
como
o
aço
,
que
entranha
na
pele
,
para
que
lhe&lhes+a
não
tirem
.
Um
gemido
luta
com
uma
risada
e
tenta
subir
mais
alto
,
cada
vez
mais
alto
...
Juntem
a
isto
que
a
Joana
quer
ser
má
e
não
pode
,
e
misturem
a
isto
humildade
.
Aqueceu
a
vida
a
bafo
.
Incutiram-lhe
para
sempre
a
subordinação
,
só
lá
tem
dentro
ternura
.
Faz
o
gesto
de
quem
tenta
abrir
uma
porta
;
quer
levantar
a
cabeça
,
mas
tanto
tem
obedecido
que
curva
logo
a
cabeça
.
Ridículo
sobre
ridículo
.
Agora
vejo
a
figura
,
vejo-a
agora
completa
.
Pouco
e
pouco
tomou
relevo
,
tornou-se
humana
.
Sumiu-se
a
velha
tonta
,
caldeou-a
a
desgraça
.
À
força
de
gritos
represados
obsidia-me
.
Engrandece-a
a
mentira
e
a
dor
.
E
aquilo
persegue-a
,
encarniça-se
sobre
a
velha
trôpega
,
num
espetáculo
ao
mesmo
tempo
desmedido
e
reles
.
A
velha
de
um
lado
,
do
outro
a
grande
sombra
trágica
que
subverteu
o
mundo
;
o
escantilhão
sôfrego
,
e
o
gesto
que
a
mulher
da
esfrega
faz
para
o
afastar
de
si
.
Ao
mesmo
tempo
a
alma
dorida
,
a
ternura
que
a
não
larga
,
e
o
contacto
feroz
que
não
explica
e
a
que
sente
o
peso
.
Atormenta-a
,
sufoca-a
,
e
como
não
pode
mais
,
como
não
compreende
--
não
consegue
--
e
como
aquilo
se
encarniça
,
a
Joana
mostra-lhe
as
mãos
enormes
,
as
mãos
roídas
,
as
mãos
só
dor
...
Tem
as
mãos
como
cepos
.
31
de
Maio
Donde
emerge
esta
figura
encharcada
de
lama
,
menos
a
sombrinha
,
que
,
apesar
da
dor
,
conseguiu
atravessar
incólume
todos
os
solavancos
?
A
que
se
atreve
depois
de
ver
o
filho
?
Cheguei
a
ter
a
visão
nítida
da
montanha
de
pó
acumulada
sobre
ela
,
e
do
desespero
imenso
para
a
romper
.
Sabe
tudo
,
vai
dizer
tudo
.
Tem
ali
as
cautelas
do
prego
e
a
malinha
de
mão
onde
levava
escondidos
,
a
enterrar
,
os
fetos
da
D.||_Engrácia
Engrácia|_Engrácia
;
só
ela
pode
desvendar
os
vícios
ocultos
e
o
sítio
onde
a
D.||_Biblioteca
Biblioteca|_Biblioteca
tinha
a
sua
fístula
.
Conhece
as
misérias
e
os
segredos
das
famílias
corretas
.
Vai
enfim
dizer
tudo
,
quando
lhe
surge
o
filho
que
não
via
há
anos
.
lo
criado
de
orgulho
e
de
côdeas
.
Submete-se
logo
,
mais
coçada
e
mais
gasta
,
diante
daquela
obra-prima
real
e
tangível
.
--
Pois
sim
,
pois
sim
...
--
Aí
tens
tu
o
teu
sonho
alimentado
de
côdeas
e
transformado
em
realidade
.
Aí
está
patente
o
sonho
que
sonhaste
com
inveja
,
o
sonho
que
sonhaste
com
fel
,
aos
ais
,
com
a
boca
tapada
,
o
sonho
feito
de
farrapos
,
que
ocultaste
de
toda
a
gente
para
poder
viver
.
Aí
está
patente
,
à
luz
do
sol
,
como
os
sonhos
dos
outros
,
de
ambição
e
de
império
,
o
sonho
que
ninguém
viu
sonhar
,
e
que
sustentaste
à
custa
da
tua
própria
alma
--
ó
Restituta
da
Piedade
Sardinha
!
...
--
Sejamos
lógicos
mãe
--
diz
ele
--
na
vida
é
preciso
ser
lógico
.
A
mãe
criou-me
escondido
,
eu
,
por
meu
lado
,
disse
sempre
que
não
tinha
mãe
.
Não
hei
de
agora
que
vou
casar
apresentá-la
:
--
"
Aqui
está
a
minha
mãe
que
me
criou
de
esmolas
,
que
me
criou
escondido
"
.
--
Tens
razão
,
filho
.
--
É
que
eu
sou
lógico
.
Eu
agora
não
hei
de
dizer
que
sou
seu
filho
.
Estrago
tudo
,
deito
tudo
a
perder
,
se
apareço
com
uma
mãe
que
nunca
foi
minha
mãe
.
--
Tens
razão
.
--
O
que
é
preciso
é
que
a
mãe
desapareça
.
O
que
é
preciso
é
que
a
mãe
,
que
tem
sido
lógica
deixando-me
fazer
carreira
,
não
estrague
agora
tudo
.
Sem
mãe
caso
rico
.
Caso
com
a
filha
do
conselheiro
Barata
.
Até
agora
podia
escondê-la
,
minha
mãe
,
agora
é
impossível
.
Quem
soube
sacrificar-se
para
me
engrandecer
,
deve
continuar
a
sacrificar-se
.
Não
lhe
peço
mais
nada
:
desapareça
.
--
Desapareço
.
--
Oh
minha
mãe
,
entendamos
.
Eu
não
a
repilo
.
Respeito-a
até
.
Quem
me
dera
andar
a
passear
consigo
,
mostrá-la
a
toda
a
gente
,
ir
consigo
ao
Paço
!
Mas
se
não
caso
,
fico
pobre
toda
a
minha
vida
e
ninguém
faz
caso
de
mim
.
Desprezam-me
.
Não
entro
na
política
.
Se
me
queria
pobre
a
seu
lado
,
tivesse-me
sempre
a
seu
lado
.
--
Tens
razão
.
--
É
o
último
sacrifício
que
lhe
peço
.
Quem
se
tem
sacrificado
tanto
,
tem
obrigação
de
se
sacrificar
mais
uma
vez
.
Criou-me
,
não
lhe
exijo
mais
nada
.
--
Tens
razão
,
filho
.
Ela
própria
tem
por
aquela
obra
monumental
de
egoísmo
,
o
respeito
que
teve
sempre
por
as
pessoas
consideráveis
.
Está
ali
na
sua
frente
de
chapéu
lustroso
e
luvas
esticadas
.
Acrescentem
a
isto
amor
.
Levou
anos
a
criá-lo
escondido
,
e
revê-se
embevecida
nos
cartões
em
que
ele
assina
Monfalcão
dos
Monfalcões
(
Sardinha
)
.
De
resto
não
lhe
custa
nada
desaparecer
.
Não
lhe
custa
mesmo
nada
.
É
mais
uma
ordem
a
cumprir
.
Obedece
.
Obedece
,
como
obedeceu
sempre
Ã 
D.
Hermengarda
,
Ã 
D.
Teodora
,
Ã 
D.
Hermínia
,
como
obedeceu
a
todas
as
pessoas
ricas
e
de
consideração
,
como
obedeceu
Ã 
vida
que
fez
dela
um
trapo
.
Apenas
um
minuto
e
esse
minuto
chega
.
Um
minuto
e
mais
nada
.
Nesse
minuto
a
figura
contraída
reconhece
a
figura
de
trapos
e
de
restos
.
Nesse
único
minuto
de
dúvida
a
D.
Restituta
vive
mil
anos
e
um
dia
e
concentra-se
em
horror
e
desespero
.
É
o
minuto
supremo
em
que
a
velha
Pois
Sim
se
sente
arrastada
ao
céu
e
ao
inferno
,
ouve
vozes
que
falam
ao
mesmo
tempo
,
e
ela
mesmo
pronuncia
palavras
que
nunca
ousou
pronunciar
,
nem
mesmo
no
recanto
mais
obscuro
da
sua
alma
.
--
Vi-o
!
Vi-o
!
Vi-o
!
--
Salta
laré
,
perirone
perirote
!
...
A
sacudidela
de
revolta
extingue-se
,
sai
da
luta
exausta
,
com
todo
o
peso
da
montanha
em
cima
,
diminuída
,
reduzida
outra
vez
a
pois
sim
...
Esses
minutos
que
passou
só
e
contemplando
a
ruína
de
toda
a
sua
vida
foram
amargos
como
fel
.
--
Mete
o
diabo
no
saco
!
--
Tão
cansada
e
tão
gasta
que
nem
as
feições
lhe
reconheço
;
tão
amarga
e
tão
ridícula
,
tão
pois
sim
,
que
da
D.
Restituta
só
resta
uma
expressão
de
dor
,
de
dor
mutilada
a
dizer
que
sim
,
sempre
que
sim
--
a
dizer
a
tudo
que
sim
.
Depõe
a
sombrinha
imaculada
no
sítio
do
costume
,
aberta
para
a
poupar
,
e
,
depois
de
lhe
limpar
com
extremos
de
cuidado
uma
nódoa
na
ponteira
,
senta-se
Ã 
mesa
e
escreve
:
"
Últimos
conselhos
de
uma
mãe
a
seu
filho
.
--
Filho
,
fui
eu
que
te
criei
.
Sustentei-te
de
restos
,
de
pobreza
,
de
humildade
.
Só
pensei
em
ti
:
tens
,
portanto
,
obrigação
de
ouvir
os
últimos
conselhos
que
te
dou
.
Olha
que
és
o
meu
filho
,
o
filho
que
criei
de
dia
,
de
noite
,
de
fome
,
de
obediência
e
de
sonho
amargo
.
Criei-te
para
que
pudesses
um
dia
pertencer
Ã s
classes
elevadas
.
Por
isso
sofri
,
para
isso
sonhei
,
para
isso
desapareço
,
agora
que
cumpri
o
meu
destino
.
Filho
:
mente
.
Ãs
pessoas
ricas
é
preciso
mentir
sempre
e
dizer
sempre
que
sim
.
Deve-se-lhes
consideração
,
deve-se-lhes
obediência
.
Nunca
te
ligues
com
os
pobres
.
Para
pobres
bastamos
nós
.
A
pobreza
pega-se
,
não
há
nada
no
mundo
pior
que
a
pobreza
.
Tem
cuidado
com
a
língua
.
Pela
boca
morre
o
peixe
.
Nunca
digas
o
que
sentes
:
o
que
a
gente
sente
é
sempre
urna
inconveniência
.
Há
pessoas
que
dizem
:
--
Eu
gosto
que
me
contradigam
.
--
Foge
delas
como
o
Diabo
da
cruz
.
O
que
toda
a
gente
quer
é
que
os
outros
sejam
da
sua
opinião
.
Só
os
ricos
têm
direito
de
contradizer
os
pobres
.
Um
pobre
não
deve
ter
opinião
.
Guarda
as
conveniências
,
acima
de
tudo
guarda
as
conveniências
.
O
mundo
antigo
tinha
muito
de
bom
;
sabendo-se
ser
agradável
arranjava-se
lá
um
cantinho
.
A
morte
é
indispensável
para
as
pessoas
herdarem
,
e
para
nos
dias
de
luto
se
desanojarem
os
ricos
.
Foge
do
pecado
.
Sê
religioso
e
temente
a
Deus
.
Nunca
digas
mal
de
ninguém
.
E
habitua-te
filho
,
habitua-te
que
é
o
grande
segredo
da
vida
.
Habitua-te
a
cumprir
os
teus
deveres
para
com
a
sociedade
.
O
dever
acima
de
tudo
,
o
dever
de
te
subordinares
para
que
te
não
queiram
mal
.
Não
te
esqueças
também
dos
pequenos
deveres
de
cortesia
.
Não
te
esqueças
de
que
no
dia
21
de
Julho
faz
anos
o
teu
padrinho
,
nem
de
deixares
cartões
de
visita
Ã s
pessoas
respeitáveis
.
Há-as
que
fingem
que
não
reparam
nessas
coisas
.
São
as
piores
,
são
as
que
reparam
mais
.
Respeita
.
Respeita
a
lei
,
os
superiores
,
a
Igreja
,
os
ricos
.
Num
caso
grave
da
tua
vida
chega-te
ao
pé
do
conselheiro
Pimenta
e
diz-lhe
com
humildade
:
--
Eu
sou
filho
da
Restituta
que
era
prima
de
V.
Exa.
--
E
mais
nada
.
Não
sejas
causa
de
desordem
nem
de
escândalo
.
Fala
baixinho
,
e
mente
,
filho
,
mentir
não
custa
nada
.
Nunca
digas
a
verdade
porque
pode
vir
a
saber-se
.
Deus
nos
livre
da
verdade
.
Mente
para
seres
agradável
aos
outros
e
a
ti
mesmo
.
E
sobretudo
,
repito-te
,
diz
sempre
que
sim
.
Não
custa
nada
dizer
que
sim
,
dizer
a
tudo
que
sim
,
dizer
sempre
que
sim
.
Tua
mãe
,
Restituta
da
Piedade
Sardinha
.
"
Baloiça
ao
vento
,
a
uma
réstia
de
luar
,
pendurado
numa
corda
,
o
cadáver
da
D.
Restituta
,
que
parece
dizer
pela
última
vez
que
sim
--
para
que
o
filho
possa
casar
com
a
filha
do
conselheiro
Barata
.
Baloiça
ao
vento
num
sexto
andar
--
esquerdo
.
Morre
ignorada
e
desconhecida
quem
toda
a
vida
viveu
de
côdeas
,
para
lhe
assegurar
o
futuro
e
a
assinatura
com
brasão
e
elmo
,
Monfalcão
dos
Monfalcões
(
Sardinha
)
.
Da
mão
crispada
ninguém
lhe
arranca
a
fotografia
de
quando
ele
era
pequeno
,
com
o
fardamento
da
Escola
Académica
,
como
um
guarda-portão
em
miniatura
.
A
sombrinha
lá
está
aberta
ao
lado
da
cama
,
por
causa
da
humidade
,
e
pela
janela
,
aberta
sobre
o
luar
,
vêem-se
os
montes
onde
o
Santo
colérico
não
cessa
de
latir
injúrias
sobre
a
vila
agachada
de
terror
.
CAPÍTULO
XIII
NOVAS
MÁXIMAS
Se
Deus
não
existe
e
a
outra
vida
não
existe
--
se
disponho
só
desta
vida
,
os
deveres
que
tenho
a
cumprir
são
apenas
os
do
instinto
.
Só
tenho
deveres
enquanto
não
me
pesam
.
Não
te
deixes
iludir
.
Era
sempre
com
secreta
irritação
que
eu
fazia
o
bem
.
O
bem
contraria
.
Fugi
sempre
a
este
problema
...
Era
sempre
num
impulso
de
paixão
--
e
com
todo
o
meu
ser
,
que
eu
fazia
o
mal
.
O
sacrifício
,
a
piedade
,
a
bondade
só
têm
lugar
no
mundo
como
culturas
artificiais
.
Repete
isto
:
a
bondade
é
um
sentimento
falso
e
o
mais
artificial
de
todos
os
sentimentos
.
O
mal
é
uma
prova
de
saúde
.
Até
o
povo
diz
que
os
bons
são
os
que
Deus
leva
primeiro
