avant,
tu
sais
–
que
j'
voyais
d'
loin
,
sans
pouvoir
jamais
y
toucher
,
comme
des
diamants
.
Elle
courait
,
tout
partout
,
tu
sais
.
Elle
bagotait
dans
les
lignes
.
Un
jour
,
elle
a
du
r'cevoir
une
balle
,
et
rester
là
morte
et
perdue
,
jusqu'
au
hasard
de
c'
te
sape
.
»
Tu
saisis
la
position
.
J'
étais
obligé
de
la
soutenir
d'
un
bras
comme
je
pouvais
,
et
de
travailler
de
l'
autre
.
Elle
essayait
d'
me
tomber
d'
ssus
de
tout
son
poids
.
Mon
vieux
,
elle
voulait
m'
embrasser
,
je
n'
voulais
pas
,
c'
était
affreux
.
Elle
avait
l'
air
de
m'
dire
:
«
Tu
voulais
m'
embrasser
,
eh
bien
,
viens
,
viens
donc
!
»
Elle
avait
sur
le
...
elle
avait
là
,
attaché
,
un
reste
de
bouquet
de
fleurs
,
qu'
était
pourri
aussi
,
et
,
à
mon
nez
,
c'
bouquet
fouettait
comme
le
cadavre
d'
une
petite
bête
.
»
Il
a
fallu
la
prendre
dans
mes
bras
,
et
tous
les
deux
,
tourner
doucement
pour
la
faire
tomber
de
l'
autre
côté
.
C'
était
si
étroit
,
si
pressé
,
qu'
en
tournant
,
à
un
moment
,
j'
l'
ai
serrée
contre
ma
poitrine
sans
le
vouloir
,
de
toute
ma
force
,
mon
vieux
,
comme
je
l'
aurais
serrée
autrefois
,
si
elle
avait
voulu
...
»
J'
ai
été
une
demi-heure
à
me
nettoyer
de
son
toucher
et
de
c'
t'
odeur
qu'
elle
me
soufflait
malgré
moi
et
malgré
elle
.
Ah
!
heureusement
que
j'
suis
esquinté
comme
une
pauv
'
bête
de
somme
.
»
Il
se
retourne
sur
le
ventre
,
ferme
ses
poings
et
s'
endort
,
la
face
enfoncée
dans
la
terre
,
en
son
espèce
de
rêve
d'
amour
et
de
pourriture
.
CHAPITRE
DIX-HUITIÈME
Les
allumettes
Il
est
cinq
heures
du
soir
.
On
les
voit
tous
les
trois
remuer
au
fond
de
la
tranchée
sombre
.
Ils
sont
épouvantables
,
noirs
et
sinistres
,
dans
l'
excavation
terreuse
,
autour
du
foyer
éteint
.
La
pluie
et
la
négligence
ont
fait
mourir
le
feu
,
et
les
quatre
cuisiniers
regardent
les
cadavres
des
tisons
ensevelis
dans
la
cendre
et
ces
restes
du
bûcher
d'
où
la
flamme
s'
est
envolée
,
s'
est
enfuie
,
et
qui
refroidissent
là
.
Volpatte
chancelle
jusqu'
au
groupe
,
et
jette
un
bloc
noir
qu'
il
avait
sur
l'
épaule
.
—
J'
l'
ai
arraché
à
une
guitoune
sans
que
ça
se
voie
trop
.
—
On
a
du
bois
,
dit
Blaire
,
mais
faut
l'
allumer
.
Autrement
,
comment
faire
cuire
c'
te
dure
?
—
C'
est
un
beau
morceau
,
gémît
un
homme
noir
.
D'
la
hampe
.
Pour
moi
,
v'là
le
meilleur
morceau
de
bœuf
:
la
hampe
.
—
Du
feu
!
réclame
Volpatte
.
Y
a
pus
d'
allumettes
,
y
a
pus
rien
.
—
I
'
faut
du
feu
,
grognonne
Poupardin
,
dont
l'
incertitude
roule
et
balance
,
dans
le
fond
de
cette
espèce
de
cage
obscure
,
la
stature
d'
ours
.
—
Y
a
pas
à
tourner
,
l'
en
faut
,
souligne
Pépin
qui
émerge
de
sa
guitoune
,
tel
un
ramoneur
d'
une
cheminée
.
Il
sort
,
apparaît
,
masse
grise
,
comme
de
la
nuit
dans
le
soir
.
—
T'
en
fais
pas
,
j'
en
aurai
,
déclare
Blaire
d'
un
accent
où
se
concentrent
la
fureur
et
la
résolution
.
Il
n'
y
a
pas
longtemps
qu'
il
est
cuisinier
,
et
il
tient
à
se
montrer
à
la
hauteur
des
circonstances
difficiles
dans
l'
exercice
de
ses
fonctions
.
Il
a
parlé
comme
parlait
Martin
César
,
du
temps
qu'
il
existait
.
Il
vit
à
l'
imitation
de
la
grande
figure
légendaire
du
cuisinier
qui
trouvait
toujours
du
feu
,
comme
d'
autres
,
parmi
les
gradés
,
essayent
d'
imiter
Napoléon
.
—
J'
irai
,
s'
il
le
faut
,
déboiser
jusqu'
à
l'
os
la
camigeotte
du
poste
de
commandement
.
J'
irai
réquisitionner
les
allumettes
du
colon
.
J'
irai
...
—
Allons
chercher
du
feu
.
Poupardin
marche
en
tête
.
Sa
figure
est
ténébreuse
,
pareille
à
un
fond
de
casserole
où
,
peu
â
peu
,
le
feu
s'
est
imprimé
en
sale
.
Comme
il
fait
cruellement
froid
,
il
est
enveloppé
de
toutes
parts
.
Il
porte
une
pelisse
moitié
peau
de
bique
et
moitié
peau
de
mouton
:
mi-brune
,
mi-blanchâtre
,
et
cette
double
dépouille
aux
teintes
géométriquement
tranchées
le
fait
ressembler
à
quelque
étrange
animal
cabalistique
.
Pépin
a
un
bonnet
de
coton
si
noirci
et
si
luisant
de
crasse
que
c'
est
le
fameux
bonnet
de
coton
en
soie
noire
.
Volpatte
,
à
l'
intérieur
de
ses
passe-montagnes
et
lainages
,
ressemble
à
un
tronc
d'
arbre
ambulant
:
une
découpure
en
carré
présente
une
face
jaune
,
en
haut
de
l'
épaisse
et
massive
écorce
du
bloc
qu'
il
forme
,
fourchu
de
deux
jambes
.
—
Allons
du
côté
de
la
10
°
Ils
ont
toujours
ce
qu'
il
faut
.
C'
est
sur
la
route
des
Pylônes
,
plus
loin
que
le
Boyau-Neuf
.
Les
quatre
magots
effrayants
se
mettent
en
marche
,
tel
un
nuage
,
dans
la
tranchée
qui
se
déploie
sinueusement
devant
eux
comme
une
ruelle
borgne
,
peu
sûre
,
pas
éclairée
et
pas
pavée
.
Elle
est
d'
ailleurs
inhabitée
en
cet
endroit
,
constituant
un
passage
entre
les
secondes
et
les
premières
lignes
.
Les
cuisiniers
partis
à
la
recherche
du
feu
rencontrent
deux
Marocains
dans
la
poussière
crépusculaire
.
L'
un
a
un
teint
de
botte
noire
,
l'
autre
un
teint
de
soulier
jaune
.
Une
lueur
d'
espoir
brille
au
fond
du
cœur
des
cuisiniers
.
—
Allumettes
,
les
gars
?
—
Macache
!
répond
le
noir
,
et
son
rire
exhibe
ses
longues
dents
de
faïence
dans
la
maroquinerie
havane
de
sa
bouche
.
Le
jaune
s'
avance
et
demande
à
son
tour
:
—
Tabac
?
Un
chouia
de
tabac
?
Et
il
tend
sa
manche
réséda
et
son
battoir
de
chêne
frotté
d'
un
brou
de
noix
qui
s'
est
déposé
dans
les
plis
de
la
paume
–
et
terminé
par
des
ongles
violâtres
.
Pépin
grommelle
,
se
fouille
,
et
tire
de
sa
poche
une
pincée
de
tabac
mêlée
de
poussière
qu'
il
donne
au
tirailleur
.
Un
peu
plus
loin
,
on
rencontre
une
sentinelle
qui
dort
à
moitié
au
milieu
du
soir
,
dans
des
éboulis
de
terre
.
Ce
soldat
à
moitié
éveillé
dit
:
—
C'
est
à
droite
,
puis
encore
à
droite
,
et
alors
tout
droit
.
Ne
vous
gourez
pas
.
Ils
marchent
.
Ils
marchent
longtemps
.
—
On
doit
être
loin
,
dit
Volpatte
au
bout
d'
une
demi-heure
de
pas
inutiles
,
et
de
solitude
encaissée
.
—
Dis
donc
,
ça
descend
bougrement
,
vous
ne
trouvez
pas
?
fait
Blaire
.
—
T'
en
fais
pas
,
vieux
panneau
,
raille
Pépin
.
Mais
si
t'
as
les
grelots
,
tu
peux
nous
laisser
tomber
.
On
marche
encore
dans
la
nuit
qui
tombe
...
La
tranchée
toujours
déserte
–
un
terrible
désert
en
longueur
–
a
pris
un
aspect
délabré
et
bizarre
.
Les
parapets
sont
en
ruines
;
des
éboulements
font
onduler
le
sol
comme
des
montagnes
russes
.
Une
appréhension
vague
s'
empare
des
quatre
énormes
chasseurs
de
feu
,
à
mesure
qu'
ils
s'
enfoncent
avec
la
nuit
dans
cette
sorte
de
chemin
monstrueux
.
Pépin
,
qui
est
à
présent
en
tête
,
s'
arrête
,
et
tend
la
main
pour
qu'
on
s'
arrête
.
—
Un
bruit
de
pas
...
disent
-ils
à
voix
contenue
,
dans
l'
ombre
.
Alors
,
au
fond
d'
eux
,
ils
ont
peur
.
Ils
ont
eu
tort
de
quitter
tous
leur
abri
depuis
si
longtemps
.
Ils
sont
en
faute
.
Et
on
ne
sait
jamais
.
—
Entrons
là
,
vite
,
dît
Pépin
,
vite
!
Il
désigne
une
fente
rectangulaire
,
à
niveau
du
sol
.
Tâtée
avec
la
main
,
cette
ombre
rectangulaire
s'
avère
pour
être
l'
entrée
d'
un
abri
.
Ils
s'
y
introduisent
l'
un
après
l'
autre
:
le
dernier
,
impatient
,
pousse
les
autres
,
et
ils
se
tapissent
,
à
force
,
dans
l'
ombre
massive
du
trou
.
Un
bruir
de
pas
et
de
voix
se
précise
et
se
rapproche
.
Du
bloc
des
quatre
hommes
qui
bouche
étroitement
le
terrier
,
sortent
et
se
hasardent
des
mains
tâtonnantes
.
Tout
à
coup
,
voici
Pépin
qui
murmure
d'
une
voix
étouffée
:
—
Qu'
est
-ce
que
c'
est
que
ça
?
—
Quoi
?
demandent
les
autres
,
serrés
et
calés
contre
lui
.
—
Des
chargeurs
!
dit
à
voix
basse
Pépin
...
Des
chargeurs
boches
sur
la
planchette
!
Nous
sommes
dans
le
boyau
boche
!
—
Mettons
-les
.
Il
y
a
un
élan
des
trois
hommes
pour
sortir
.
—
Attention
,
bon
Dieu
!
Bougez
pas
!
...
Les
pas
...
On
entend
marcher
.
C'
est
le
pas
assez
rapide
d'
un
homme
seul
.
Ils
ne
bougent
pas
,
retiennent
leur
souffle
.
Leurs
yeux
braqués
à
ras
de
terre
voient
la
nuit
remuer
,
à
droite
,
puis
une
ombre
avec
des
jambes
,
se
détache
,
approche
,
passe
...
Cette
ombre
se
silhouette
.
Elle
est
surmontée
d'
un
casque
recouvert
d'
une
housse
sous
laquelle
on
devine
la
pointe
.
Aucun
autre
bruit
que
celui
de
la
marche
de
ce
passant
.
À
peine
l'
Allemand
est-il
passé
que
les
quatre
cuisiniers
,
d'
un
seul
mouvement
,
sans
s'
être
concertés
,
s'
élancent
,
se
bousculent
,
courent
comme
des
fous
,
et
se
jettent
sur
lui
.
—
Kamerad
,
messieurs
!
dit-il
.
Mais
on
voit
briller
et
disparaître
la
lame
d'
un
couteau
.
L'
homme
s'
affaisse
comme
s'
il
s'
enfonçait
par
terre
.
Pépin
saisit
le
casque
tandis
qu'
il
tombe
et
le
garde
dans
sa
main
.
—
Foutons
le
camp
,
gronde
la
voix
de
Poupardin
.
—
Faut
l'
fouiller
,
quoi
!
On
le
soulève
,
on
le
tourne
,
on
relève
ce
corps
mou
,
humide
et
tiède
.
Tout
à
coup
,
il
tousse
.
—
Il
n'
est
pas
mort
.
—
Si
,
il
est
mort
.
C'
est
l'
air
.
On
le
secoue
par
les
poches
.
On
entend
les
souffles
précipités
des
quatre
hommes
noirs
penchés
sur
leur
besogne
.
—
À
moi
l'
casque
,
dit
Pépin
.
C'
est
moi
qui
l'
ai
saigné
.
J'
veux
l'
casque
.
On
arrache
au
corps
son
portefeuille
avec
des
papiers
encore
chauds
,
ses
jumelles
,
son
porte-monnaie
et
ses
guêtres
.
—
Des
allumettes
!
s'
écrie
Blaire
en
secouant
une
boîte
.
Il
en
a
!
—
Ah
!
la
rosse
!
crie
Volpatte
,
tout
bas
.
—
Maintenant
,
donnons-nous
de
l'
air
en
vitesse
.
Ils
tassent
le
cadavre
dans
un
coin
,
et
s'
élancent
au
galop
,
en
proie
à
une
espèce
de
panique
,
sans
se
préoccuper
du
vacarme
que
fait
leur
course
désordonnée
.
—
C'
est
par
ici
!
...
Par
ici
!
...
Eh
!
les
gars
,
faites
vinaigre
!
On
se
précipite
,
sans
parler
,
à
travers
le
dédale
du
boyau
extraordinairement
vide
,
et
qui
n'
en
finit
plus
.
—
J'
ai
pus
d'
vent
,
dit
Blaire
,
j'
suis
foutu
...
Il
titube
et
s'
arrête
.
—
Allons
!
mets
-en
un
coup
,
vieux
machin
,
grince
Pépin
d'
une
voix
rauque
et
essoufflée
.
Il
le
prend
par
la
manche
et
le
tire
en
avant
,
comme
un
limonier
rétif
.
—
Nous
y
v'là
!
dit
tout
d'
un
coup
Poupardin
.
—
Oui
,
je
r'connais
c'
t'
arbre
.
—
C'
est
la
route
des
Pylônes
!
—
Ah
!
gémit
Blaire
que
sa
respiration
secoue
comme
un
moteur
.
Et
il
se
jette
en
avant
d'
un
dernier
élan
,
et
vient
s'
asseoir
par
terre
.
—
Halte
-là
!
crie
une
sentinelle
.
—
Ben
quoi
!
balbutie
ensuite
cet
homme
en
voyant
les
quatre
poilus
.
D'
où
c'
est-i
'
que
vous
venez
,
par
là
?
Ils
rient
,
sautent
comme
des
pantins
,
ruisselants
de
sueur
et
pleins
de
sang
,
ce
qui
dans
le
soir
les
fait
paraître
encore
plus
noirs
;
le
casque
de
l'
officier
allemand
brille
dans
les
mains
de
Pépin
.
—
Ah
!
merde
alors
!
marmonne
la
sentinelle
,
béante
.
Mais
quoi
?
...
Une
réaction
d'
exubérance
les
agite
et
les
affole
.
Tous
parlent
à
la
fois
.
On
reconstitue
confusément
,
à
la
hâte
,
le
drame
dont
ils
s'
éveillent
sans
bien
savoir
encore
.
En
quittant
la
sentinelle
à
moitié
endormie
,
ils
se
sont
trompés
et
ont
pris
le
Boyau
International
,
dont
une
partie
est
à
nous
et
une
partie
aux
Allemands
.
Entre
le
tronçon
français
et
le
tronçon
allemand
,
pas
de
barricade
,
de
séparation
.
Il
y
a
seulement
une
sorte
de
zone
neutre
aux
deux
extrémités
de
laquelle
veillent
perpétuellement
deux
guetteurs
.
Sans
doute
le
guetteur
allemand
n'
était
pas
à
son
poste
,
ou
bien
il
s'
est
caché
en
voyant
quatre
ombres
,
ou
bien
s'
est
replié
et
n'
a
pas
eu
le
temps
de
ramener
du
renfort
.
Ou
bien
encore
l'
officier
allemand
s'
est
fourvoyé
trop
en
avant
dans
la
zone
neutre
...
Enfin
,
bref
,
on
comprend
ce
qui
s'
est
passé
sans
bien
comprendre
.
—
Le
plus
rigolo
,
dit
Pépin
,
c'
est
qu'
on
savait
tout
ça
et
qu'
on
n'
a
pas
songé
à
s'
en
méfier
quand
on
est
parti
.
—
On
cherchait
du
feu
!
dit
Volpatte
.
—
Et
on
en
a
!
crie
Pépin
.
T'
as
pas
perdu
les
flambantes
,
vieux
manche
?
—
Y
a
pas
d'
pet
!
dit
Blaire
.
Les
allumettes
boches
c'
est
d'
meilleure
qualité
qu'
les
nôtres
.
Et
pis
c'
est
tout
c'
qu'
on
a
pour
allumer
!
Perd
'
ma
boîte
!
Faudrait
un
qui
vienne
m'
en
amputer
!
—
On
est
en
r'tard
.
L'
eau
d'
la
croûte
est
en
train
d'
g'ler
.
Mettons
-en
un
coup
jusque
-là
.
Après
,
on
ira
raconter
c'
te
bonne
blague
qu'
on
a
faite
aux
Boches
dans
l'
égout
où
sont
les
copains
.
CHAPITRE
DIX-NEUVIÈME
Bombardement
En
rase
campagne
,
dans
l'
immensité
de
la
brume
.
Il
fait
bleu
foncé
.
Un
peu
de
neige
tombe
à
la
fin
de
cette
nuit
;
elle
poudre
les
épaules
et
les
plis
des
manches
.
Nous
marchons
par
quatre
,
encapuchonnés
.
Nous
avons
l'
air
,
dans
la
pénombre
opaque
,
de
vagues
populations
décimées
qui
émigrent
d'
un
pays
du
Nord
vers
un
autre
pays
du
Nord
.
On
a
suivi
une
route
,
traversé
Ablain-Saint-Nazaire
en
ruines
.
On
a
entrevu
confusément
les
tas
blanchâtres
des
maisons
et
les
obscures
toiles
d'
araignées
des
toitures
suspendues
.
Ce
village
est
si
long
qu'
engouffrés
dedans
en
pleine
nuit
on
en
a
vu
les
dernières
bâtisses
qui
commençaient
à
blêmir
du
gel
de
l'
aube
.
On
a
discerné
,
dans
un
caveau
,
à
travers
une
grille
,
au
bord
des
flots
de
cet
océan
pétrifié
,
le
feu
entretenu
par
les
gardiens
de
la
ville
morte
.
On
a
pataugé
dans
des
champs
marécageux
;
on
s'
est
perdus
dans
des
zones
silencieuses
où
la
vase
nous
saisissait
par
les
pieds
;
puis
on
s'
est
remis
vaguement
en
équilibre
sur
une
autre
route
,
celle
qui
mène
de
Carency
à
Souchez
.
Les
grands
peupliers
de
bordure
sont
fracassés
,
les
troncs
déchiquetés
;
à
un
endroit
,
c'
est
une
colonnade
énorme
d'
arbres
cassés
.
Puis
,
nous
accompagnant
,
de
chaque
côté
,
dans
l'
ombre
,
on
aperçoit
des
fantômes
nabots
d'
arbres
,
fendus
en
palmiers
ou
tout
bousillés
en
charpie
de
bois
,
en
ficelle
,
repliés
sur
eux
-mêmes
et
comme
agenouillés
.
De
temps
en
temps
,
des
fondrières
bouleversent
et
font
cahoter
la
marche
.
La
route
devient
une
mare
qu'
on
franchit
sur
les
talons
,
en
faisant
avec
les
pieds
un
bruit
de
rames
.
Des
madriers
ont
été
disposés
,
là-dedans
,
de
place
en
place
.
On
glisse
dessus
quand
,
envasés
,
ils
se
présentent
de
travers
.
Parfois
,
il
y
a
assez
d'
eau
pour
qu'
ils
flottent
;
alors
,
sous
le
poids
de
l'
homme
,
ils
font
:
flac
!
et
s'
enfoncent
,
et
l'
homme
tombe
ou
trébuche
en
jurant
frénétiquement
.
Il
doit
être
cinq
heures
du
matin
.
La
neige
a
cessé
,
le
décor
nu
et
épouvanté
se
débrouille
aux
yeux
,
mais
on
est
encore
entouré
d'
un
grand
cercle
fantastique
de
brume
et
de
noir
.
On
va
,
on
va
toujours
.
On
parvient
à
un
endroit
où
se
discerne
un
monticule
sombre
au
pied
duquel
semble
grouiller
une
agitation
humaine
.
—
Avancez
par
deux
,
dit
le
chef
du
détachement
.
Que
chaque
équipe
de
deux
prenne
,
alternativement
,
un
madrier
et
une
claie
.
Le
chargement
s'
opère
.
Un
des
deux
hommes
prend
avec
le
sien
le
fusil
de
son
coéquipier
.
Celui
-ci
remue
et
dégage
,
non
sans
peine
,
du
tas
,
un
long
madrier
boueux
et
glissant
qui
pèse
bien
quarante
kilos
,
ou
bien
une
claie
de
branchages
feuillus
,
grande
comme
une
porte
et
qu'
on
peut
tout
juste
maintenir
sur
son
dos
,
les
mains
en
l'
air
et
cramponnées
sur
les
bords
,
en
se
pliant
.
On
se
remet
en
marche
,
parsemés
sur
la
route
maintenant
grisâtre
,
très
lentement
,
très
pesamment
,
avec
des
geignements
et
de
sourdes
malédictions
que
l'
effort
étrangle
dans
les
gorges
.
Au
bout
de
cent
mètres
,
les
deux
hommes
formant
équipe
changent
leurs
fardeaux
,
de
sorte
qu'
au
bout
de
deux
cents
mètres
,
malgré
la
bise
aigre
et
blanchissante
du
petit
matin
,
tout
le
monde
,
sauf
les
gradés
,
ruisselle
de
sueur
.
Tout
à
coup
une
étoile
intense
s'
épanouit
là-bas
,
vers
les
lieux
vagues
où
nous
allons
:
une
fusée
.
Elle
éclaire
toute
une
portion
du
firmament
de
son
halo
laiteux
,
en
effaçant
les
constellations
,
et
elle
descend
gracieusement
avec
des
airs
de
fée
.
Une
rapide
lumière
en
face
de
nous
,
là-bas
;
un
éclair
,
une
détonation
.
C'
est
un
obus
.
Au
reflet
horizontal
que
l'
explosion
a
instantanément
répandu
dans
le
bas
du
ciel
,
on
voit
nettement
que
,
devant
nous
,
à
un
kilomètre
peut-être
,
se
profile
,
de
l'
est
à
l'
ouest
,
une
crête
.
Cette
crête
est
à
nous
dans
toute
la
partie
visible
d'
ici
,
jusqu'
au
sommet
,
que
nos
troupes
occupent
.
Sur
l'
autre
versant
,
à
cent
mètres
de
notre
première
ligne
,
est
la
première
ligne
allemande
.
L'
obus
est
tombé
sur
le
sommet
,
dans
nos
lignes
.
Ce
sont
eux
qui
tirent
.
Un
autre
obus
.
Un
autre
,
un
autre
,
plantent
,
vers
le
haut
de
la
colline
,
des
arbres
de
lumière
violacée
dont
chacun
illumine
sourdement
tout
l'
horizon
.
Et
bientôt
,
il
y
a
un
scintillement
d'
étoiles
éclatantes
et
une
forêt
subite
de
panaches
phosphorescents
sur
la
colline
:
un
mirage
de
féerie
bleu
et
blanc
se
suspend
légèrement
à
nos
yeux
dans
le
gouffre
entier
de
la
nuit
.
Ceux
d'
entre
nous
qui
consacrent
toutes
les
forces
arc-boutées
de
leurs
bras
et
de
leurs
jambes
à
empêcher
leurs
vaseux
fardeaux
trop
lourds
de
leur
glisser
du
dos
et
à
s'
empêcher
eux
-mêmes
de
glisser
par
terre
,
ne
voient
rien
et
ne
disent
rien
.
Les
autres
,
tout
en
frissonnant
de
froid
,
en
grelottant
,
en
reniflant
,
en
s'
épongeant
le
nez
avec
des
mouchoirs
mouillés
qui
pendent
de
l'
aile
,
en
maudissant
les
obstacles
de
la
route
en
lambeaux
,
regardent
et
commentent
.
—
C'
est
comme
si
tu
vois
un
feu
d'
artifice
,
disent
-ils
.
Complétant
l'
illusion
de
grand
décor
d'
opéra
féerique
et
sinistre
devant
lequel
rampe
,
grouille
et
clapote
notre
troupe
basse
,
toute
noire
,
voici
une
étoile
rouge
,
une
verte
;
une
gerbe
rouge
,
beaucoup
plus
lente
.
On
ne
peut
s'
empêcher
,
dans
nos
rangs
,
de
murmurer
avec
un
confus
accent
d'
admiration
populaire
,
pendant
que
la
moitié
disponible
des
paires
d'
yeux
regardent
:
—
Oh
!
une
rouge
!
...
Oh
!
une
verte
!
...
Ce
sont
les
Allemands
qui
font
des
signaux
,
et
aussi
les
nôtres
qui
demandent
de
l'
artillerie
.
La
route
tourne
et
remonte
.
Le
jour
s'
est
enfin
décidé
à
poindre
.
On
voit
les
choses
en
sale
.
Autour
de
la
route
couverte
d'
une
couche
de
peinture
gris
perle
avec
des
empâtements
blancs
,
le
monde
réel
fait
tristement
son
apparition
.
On
laisse
derrière
soi
Souchez
détruit
dont
les
maisons
ne
sont
que
des
plates-formes
pilées
de
matériaux
,
et
les
arbres
des
espèces
de
ronces
déchiquetées
bossuant
la
terre
.
On
s'
enfonce
,
sur
la
gauche
,
dans
un
trou
qui
est
là
.
C'
est
l'
entrée
du
boyau
.
On
laisse
tomber
le
matériel
dans
une
enceinte
circulaire
qui
est
faite
pour
ça
,
et
,
échauffés
à
la
fois
et
glacés
,
les
mains
mouillées
,
crispées
de
crampes
et
écorchées
,
on
s'
installe
dans
le
boyau
,
on
attend
.
Enfouis
dans
nos
trous
jusqu'
au
menton
,
appuyés
de
la
poitrine
sur
la
terre
dont
l'
énormité
nous
protège
,
on
regarde
se
développer
le
drame
éblouissant
et
profond
.
Le
bombardement
redouble
.
Sur
la
crête
,
les
arbres
lumineux
sont
devenus
,
dans
les
blêmeurs
de
l'
aube
,
des
espèces
de
parachutes
vaporeux
,
des
méduses
pâles
avec
un
point
de
feu
:
puis
,
plus
précisément
dessinés
à
mesure
que
le
jour
se
diffuse
,
des
panaches
de
plumes
de
fumée
:
des
plumes
d'
autruche
blanches
et
grises
qui
naissent
soudain
sur
le
sol
brouillé
et
lugubre
de
la
cote
119
,
à
cinq
ou
six
cents
mètres
devant
nous
,
puis
,
lentement
,
s'
évanouissent
.
C'
est
vraiment
la
colonne
de
feu
et
la
colonne
de
nuée
qui
tourbillonnent
ensemble
et
tonnent
à
la
fois
.
À
ce
moment
,
on
voit
,
sur
le
flanc
de
la
colline
,
un
groupe
d'
hommes
qui
courent
se
terrer
.
Ils
s'
effacent
un
à
un
,
absorbés
par
les
trous
de
fourmis
semés
là
.
On
discerne
mieux
maintenant
la
forme
des
«
arrivées
»
:
à
chaque
coup
,
un
flocon
blanc
soufré
,
souligné
de
noir
,
se
forme
,
en
l'
air
,
à
une
soixantaine
de
mètres
de
hauteur
,
se
dédouble
,
se
pommelle
,
et
,
dans
l'
éclatement
,
l'
oreille
perçoit
le
sifflement
du
paquet
de
balles
que
le
flocon
jaune
envoie
furieusement
sur
le
sol
.
Cela
explose
par
rafales
de
six
,
en
file
:
pan
,
pan
,
pan
,
pan
,
pan
,
pan
.
C'
est
du
77.
On
les
méprise
,
les
shrapnells
de
77
–
ce
qui
n'
empêche
pas
que
Blesbois
ait
justement
été
tué
,
il
y
a
trois
jours
,
par
l'
un
d'
eux
.
Ils
éclatent
presque
toujours
trop
haut
.
Barque
nous
l'
explique
,
bien
que
nous
le
sachions
:
—
Le
pot
de
chambre
te
protège
suffisamment
l'
caberlot
contre
les
billes
de
plomb
.
Alors
,
ça
t'
démolit
l'
épaule
et
ça
t'
fout
par
terre
,
mais
ça
t'
bousille
pas
.
Naturellement
,
faut
t'
coqter
tout
d'
même
.
Avise
-toi
pas
de
l'
ver
la
trompe
en
l'
air
pendant
l'
moment
que
dure
la
chose
,
ou
de
tendre
la
main
pour
voir
s'
il
pleut
.
Tandis
que
le
75
à
nous
!
...
—
Y
a
pas
qu'
des
77
,
interrompit
Mesnil
André
.
Y
en
a
de
tout
poil
.
Allume
-moi
ça
...
Des
sifflements
aigus
,
tremblotants
ou
grinçants
,
des
cinglements
.
Et
sur
les
pentes
dont
l'
immensité
transparaît
là-bas
,
et
où
les
nôtres
sont
au
fond
des
abris
,
des
nuages
de
toutes
les
formes
s'
amoncellent
.
Aux
colossales
plumes
incendiées
et
nébuleuses
,
se
mêlent
des
houppes
immenses
de
vapeur
,
des
aigrettes
qui
jettent
des
filaments
droits
,
des
plumeaux
de
fumée
s'
élargissant
en
retombant
–
le
tout
blanc
ou
gris-vert
,
charbonné
ou
cuivré
,
à
reflets
dorés
,
ou
comme
taché
d'
encre
.
Les
deux
dernières
explosions
étaient
toutes
proches
;
elles
forment
,
au-dessus
du
terrain
battu
,
des
énormes
boules
de
poussière
noires
et
fauves
qui
,
lorsqu'
elles
se
déplient
et
s'
en
vont
sans
hâte
,
au
gré
du
vent
,
leur
besogne
faite
,
ont
des
silhouettes
de
dragons
fabuleux
.
Notre
file
de
faces
à
ras
du
sol
se
tourne
de
ce
côté
et
les
suit
des
yeux
,
du
fond
de
la
fosse
,
au
milieu
de
ce
pays
peuplé
d'
apparitions
lumineuses
et
féroces
,
de
ces
campagnes
écrasées
par
le
ciel
.
—
Ça
,
c'
est
des
150
fusants
.
—
C'
est
même
des
210
,
bec
de
veau
.
—
Y
a
des
percutants
aussi
.
Les
vaches
!
Vise
un
peu
ç'ui
-là
!
On
a
vu
un
obus
éclater
sur
le
sol
et
soulever
,
dans
un
éventail
de
nuée
sombre
,
de
la
terre
et
des
débris
.
On
dirait
,
à
travers
la
glèbe
fendue
,
le
crachement
effroyable
d'
un
volcan
qui
s'
amassait
dans
les
entrailles
du
monde
.
Un
bruit
diabolique
nous
entoure
.
On
a
l'
impression
inouïe
d'
un
accroissement
continu
,
d'
une
multiplication
incessante
de
la
fureur
universelle
.
Une
tempête
de
battements
rauques
et
sourds
,
de
clameurs
furibondes
,
de
cris
perçants
de
bêtes
s'
acharne
sur
la
terre
toute
couverte
de
loques
de
fumée
,
et
où
nous
sommes
enterrés
jusqu'
au
cou
,
et
que
le
vent
des
obus
semble
pousser
et
faire
tanguer
.
—
Dis
donc
,
braille
Barque
,
je
m'
suis
laissé
dire
qu'
i's
n'
ont
plus
de
munitions
!
—
Oh
là
là
!
on
la
connaît
,
celle
-là
!
Ça
et
les
aut
'
bobards
qu'
les
journaux
nous
balancent
par
s'
ringuées
.
Un
tic-tac
mat
s'
impose
au
milieu
de
cette
mêlée
de
bruits
.
Ce
son
de
crécelle
lente
est
de
tous
les
bruits
de
la
guerre
celui
qui
vous
point
le
plus
le
cœur
.
—
Le
moulin
à
café
!
Un
des
nôtres
,
écoute
voir
:
les
coups
sont
réguliers
tandis
que
ceux
boches
n'
ont
pas
le
même
temps
entre
les
coups
;
ils
font
:
tac
...
tac-tac-tac
...
tac-tac
...
tac
...
—
Tu
t'
goures
,
fil
à
trous
!
C'
est
pas
la
machine
à
découdre
:
c'
est
une
motocyclette
qui
radine
sur
le
chemin
de
l'
Abri
31
,
tout
là-bas
.
—
Moi
,
j'
crois
plutôt
que
ce
soit
,
tout
là-haut
,
un
client
qui
s'
paye
le
coup
d'
œil
sur
son
manche
à
balai
,
ricane
Pépin
qui
,
levant
le
nez
,
inspecte
l'
espace
en
quête
d'
un
aéro
.
Une
discussion
s'
établit
.
On
ne
peut
savoir
!
C'
est
comme
ça
.
Au
milieu
de
tous
ces
fracas
divers
,
on
a
beau
être
habitué
,
on
se
perd
.
Il
est
bien
advenu
à
toute
une
section
,
l'
autre
jour
,
dans
le
bois
,
de
prendre
,
un
instant
,
pour
le
bruissement
rauque
d'
une
arrivée
les
premiers
accents
de
la
voix
d'
un
mulet
qui
,
non
loin
,
se
mettait
à
pousser
son
braiment-hennissement
.
—
Dis
donc
,
y
a
quelque
chose
en
fait
d'
saucisses
en'air
,
c'
matin
,
remarque
Lamuse
.
Les
yeux
levés
,
on
les
compte
.
—
Y
a
huit
saucisses
chez
nous
et
huit
chez
les
Boches
,
dit
Cocon
,
qui
avait
déjà
compté
.
En
effet
,
au-dessus
de
l'
horizon
,
à
intervalles
réguliers
,
en
face
du
groupe
des
ballons
captifs
ennemis
,
plus
petits
dans
la
distance
,
planent
les
huit
longs
yeux
légers
et
sensibles
de
l'
armée
,
reliés
aux
centres
de
commandement
par
des
filaments
vivants
.
—
I's
nous
voient
comme
on
les
voit
.
Comment
veux
-tu
leur
z'y
échapper
à
ces
espèces
de
grands
bons
dieux
-là
?
—
Voilà
not
'
réponse
!
En
effet
,
tout
d'
un
coup
,
derrière
notre
dos
,
éclate
le
fracas
net
,
strident
,
assourdissant
du
75.
Ça
crépite
sans
arrêt
.
Ce
tonnerre
nous
soulève
,
nous
enivre
.
Nous
crions
en
même
temps
que
les
pièces
et
nous
nous
regardons
sans
nous
entendre
–
sauf
la
voix
extraordinairement
perçante
de
cette
«
grande
gueule
»
de
Barque
–
au
milieu
de
ce
roulement
de
tambour
fantastique
dont
chaque
coup
est
un
coup
de
canon
.
Puis
nous
tournons
les
yeux
en
avant
,
le
cou
tendu
,
et
nous
voyons
,
en
haut
de
la
colline
,
la
silhouette
supérieure
d'
une
rangée
noire
d'
arbres
d'
enfer
dont
les
racines
terribles
s'
implantent
dans
le
versant
invisible
où
se
tapit
l'
ennemi
,
—
Qu'
est
-ce
que
c'
est
qu'
ça
?
Pendant
que
la
batterie
de
75
qui
est
à
cent
mètres
derrière
nous
continue
ses
glapissements
–
coups
nets
d'
un
marteau
démesuré
sur
une
enclume
,
suivis
d'
un
cri
,
vertigineux
de
force
et
de
furie
–
un
gargouillement
prodigieux
domine
le
concert
.
Ça
vient
aussi
de
chez
nous
.
—
Il
est
pépère
,
celui
-là
!
L'
obus
fend
l'
air
à
mille
mètres
peut-être
au-dessus
de
nos
têtes
.
Son
bruit
couvre
tout
comme
d'
un
dôme
sonore
.
Son
souffle
est
lent
;
on
sent
un
projectile
plus
bedonnant
,
plus
énorme
que
les
autres
.
On
l'
entend
passer
,
descendre
en
avant
avec
une
vibration
pesante
et
grandissante
de
métro
entrant
en
gare
;
ensuite
son
lourd
sifflement
s'
éloigne
.
On
observe
,
en
face
,
la
colline
.
Au
bout
de
quelques
secondes
,
elle
se
couvre
d'
un
nuage
couleur
saumon
que
le
vent
développe
sur
toute
une
moitié
de
l'
horizon
.
—
C'
est
un
220
de
la
batterie
du
point
gamma
.
—
On
les
voit
,
ces
t'
obus
,
affirme
Volpatte
,
quand
c'
est
qu'
ils
sortent
du
canon
.
Et
si
t'
es
bien
dans
la
direction
du
tir
,
tu
les
vois
d'
l'
œil
,
même
loin
de
la
pièce
.
Un
autre
succède
.
—
Là
!
Tiens
!
Tiens
!
T'
l'
as
vu
,
c'
ti
-là
?
T'
as
pas
r'gardé
assez
vite
,
la
commande
est
loupée
.
Faut
s'
manier
la
fraise
.
Tiens
,
un
autre
!
Tu
l'
as
vu
?
—
J'
l'
ai
pas
vu
.
—
Paquet
!
Faut-i
'
qu'
t'
en
tiennes
une
couche
!
Ton
père
,
il
était
peintre
!
Tiens
,
vite
,
ç'ui
-là
,
là
!
Tu
l'
vois
bien
,
guignol
,
raclure
?
—
J'
l'
ai
vu
.
C'
est
tout
ça
?
Quelques-uns
ont
aperçu
une
petite
masse
noire
,
fine
et
pointue
comme
un
merle
aux
ailes
repliées
qui
,
du
zénith
,
pique
le
bec
en
avant
,
en
décrivant
une
courbe
.
—
Ça
pèse
cent
dix-huit
kilos
,
ça
,
ma
vieille
punaise
,
dit
fièrement
Volpatte
,
et
,
quand
ça
tombe
sur
une
guitoune
,
ça
tue
tout
le
monde
qu'
y
a
dedans
.
Ceux
qui
ne
sont
pas
arrachés
par
les
éclats
sont
assommés
par
le
vent
du
machin
,
ou
clabottent
asphyxiés
sans
avoir
le
temps
de
souffler
ouf
.
—
On
voit
aussi
très
bien
l'
obus
de
270
–
tu
parles
d'
un
bout
de
fer
–
quand
le
mortier
le
fait
sauter
en
l'
air
:
allez
,
partez
!
—
Et
aussi
le
155
Rimailho
,
mais
celui
-là
,
on
le
perd
de
vue
parce
qu'
il
file
droit
et
trop
loin
:
tant
plus
tu
le
r'gardes
,
tant
plus
i
'
s'
fond
devant
tes
lotos
.
Dans
une
odeur
de
soufre
,
de
poudre
noire
,
d'
étoffes
brûlées
,
de
terre
calcinée
,
qui
rôde
en
nappes
sur
la
campagne
,
toute
la
ménagerie
donne
,
déchaînée
.
Meuglements
,
rugissements
,
grondements
farouches
et
étranges
,
miaulements
de
chat
qui
vous
déchirent
férocement
les
oreilles
et
vous
touillent
le
ventre
,
ou
bien
le
long
hululement
pénétrant
qu'
exhale
la
sirène
d'
un
bateau
en
détresse
sur
la
mer
.
Parfois
même
des
espèces
d'
exclamations
se
croisent
dans
les
airs
,
auxquelles
des
changements
bizarres
de
ton
communiquent
comme
un
accent
humain
.
La
campagne
,
par
places
,
se
lève
et
retombe
;
elle
figure
devant
nous
,
d'
un
bout
de
l'
horizon
à
l'
autre
,
une
extraordinaire
tempête
de
choses
.
Et
les
très
grosses
pièces
,
au
loin
,
au
loin
,
propagent
des
grondements
très
effacés
et
étouffés
,
mais
dont
on
sent
la
force
au
déplacement
de
l'
air
qu'
ils
vous
tapent
dans
l'
oreille
.
...
Voici
fuser
et
se
balancer
sur
la
zone
bombardée
un
lourd
paquet
d'
ouate
verte
qui
se
délaie
en
tous
sens
.
Cette
touche
de
couleur
nettement
disparate
dans
le
tableau
attire
l'
attention
,
et
toutes
nos
faces
de
prisonniers
encagés
se
tournent
vers
le
hideux
éclatement
.
—
C'
est
des
gaz
asphyxiants
,
probable
.
Préparons
nos
sacs
à
figure
!
—
Les
cochons
!
—
Ça
,
c'
est
vraiment
des
moyens
déloyaux
,
dit
Farfadet
.
—
Des
quoi
?
dit
Barque
,
goguenard
.
—
Ben
oui
,
des
moyens
pas
propres
,
quoi
,
des
gaz
...
—
Tu
m'
fais
marrer
,
riposte
Barque
,
avec
tes
moyens
déloyaux
et
tes
moyens
loyaux
...
Quand
on
a
vu
des
hommes
défoncés
,
sciés
en
deux
,
ou
séparés
du
haut
en
bas
,
fendus
en
gerbes
,
par
l'
obus
ordinaire
,
des
ventres
sortis
jusqu'
au
fond
et
éparpillés
comme
à
la
fourche
,
des
crânes
rentrés
tout
entiers
dans
l'
poumon
comme
a
coup
de
masse
,
ou
,
à
la
place
de
la
tête
,
un
p'tit
cou
d'
où
une
confiture
de
groseille
de
cervelle
tombe
,
tout
autour
,
sur
la
poitrine
et
le
dos
.
Quand
on
l'
a
vu
et
qu'
on
vient
dire
:
«
Ça
,
c'
est
des
moyens
propres
,
parlez
-moi
d'
ça
!
»
—
N'
empêche
que
l'
obus
,
c'
est
permis
,
c'
est
accepté
...
—
Ah
là
là
!
Veux
-tu
que
j'
te
dise
?
Eh
bien
,
tu
m'
f'ras
jamais
tant
pleurer
que
tu
m'
fais
rire
!
Et
il
tourne
le
dos
.
—
Hé
!
gare
,
les
enfants
!
On
tend
l'
oreille
:
l'
un
de
nous
s'
est
jeté
à
plat
ventre
;
d'
autres
regardent
instinctivement
,
en
sourcillant
,
du
côté
de
l'
abri
qu'
ils
n'
ont
pas
le
temps
d'
atteindre
;
pendant
ces
deux
secondes
,
chacun
plie
le
cou
.
C'
est
un
crissement
de
cisailles
gigantesques
qui
approche
de
nous
,
qui
approche
,
et
qui
,
enfin
,
aboutit
à
un
tonitruant
fracas
de
déballage
de
tôles
.
Il
n'
est
pas
tombé
loin
de
nous
,
celui
-là
;
à
deux
cents
mètres
peut-être
.
Nous
nous
baissons
dans
le
fond
de
la
tranchée
et
restons
accroupis
jusqu'
à
ce
que
l'
endroit
où
nous
sommes
soit
cinglé
par
l'
ondée
des
petits
éclats
.
—
Faudrait
pas
encore
recevoir
ça
dans
l'
vasistas
,
même
à
cette
distance
,
dit
Paradis
,
en
extrayant
de
la
paroi
de
terre
de
la
tranchée
un
fragment
qui
vient
de
s'
y
ficher
et
qui
semble
un
petit
morceau
de
coke
hérissé
d'
arêtes
coupantes
et
de
pointes
,
et
il
le
fait
sauter
dans
sa
main
pour
ne
pas
se
brûler
.
Il
courbe
brusquement
la
tête
;
nous
aussi
.
Bsss
,
bss
...
—
La
fusée
!
...
Elle
est
passée
.
La
fusée
du
shrapnell
monte
,
puis
retombe
verticalement
;
celle
du
percutant
,
après
l'
explosion
,
se
détache
de
l'
ensemble
disloqué
et
reste
ordinairement
enterrée
au
point
d'
arrivée
;
mais
,
d'
autres
fois
,
elle
s'
en
va
où
elle
veut
,
comme
un
gros
caillou
incandescent
.
Il
faut
s'
en
méfier
.
Elle
peut
se
jeter
sur
vous
très
longtemps
après
le
coup
,
et
par
des
chemins
invraisemblables
,
passant
par-dessus
les
talus
et
plongeant
dans
les
trous
.
—
Rien
de
vache
comme
une
fusée
.
Ainsi
il
m'
est
arrivé
à
moi
...
—
Y
a
pire
que
tout
ça
,
interrompit
Bags
,
de
la
onzième
;
les
obus
autrichiens
:
le
130
et
le
74.
Ceux
-là
i
'
m'
font
peur
.
I
'
sont
nickelés
,
qu'
on
dit
,
mais
c'
que
j'
sais
,
vu
qu'
j'
y
étais
,
c'
est
qu'
i
'
font
si
vite
qu'
y
a
jamais
rien
d'
fait
pour
se
garer
d'
eux
;
sitôt
qu'
tu
l'
entends
ronfler
,
sitôt
i
'
t'
éclate
dedans
.
—
Le
105
allemand
non
plus
,
tu
n'
as
pas
guère
l'
temps
d'
t'
écraser
et
d'
planquer
tes
côtelettes
.
C'
est
c'
que
j'
me
suis
laissé
expliquer
une
fois
par
des
artiflots
.
—
J'
vas
te
dire
:
les
obus
des
canons
d'
marine
,
t'
as
pas
l'
temps
d'
les
entendre
,
faut
qu'
tu
les
encaisses
avant
.
—
Et
y
a
aussi
ce
salaud
d'
obus
nouveau
qui
pète
après
avoir
ricoché
dans
la
terre
et
en
être
sorti
et
rentré
une
fois
ou
deux
,
sur
des
six
mètres
...
Quand
j'
sais
qu'
y
en
a
en
face
,
j'
ai
les
colombins
.
Je
m'
souviens
qu'
eune
fois
...
—
C'
est
rien
d'
tout
ça
,
mes
fieux
,
dit
le
nouveau
sergent
,
qui
passait
et
s'
arrêta
.
I
'
fallait
voir
c'
qui
nous
ont
balancé
à
Verdun
,
là
d'
où
je
deviens
justement
.
Et
rien
que
des
maous
:
des
380
,
des
420
,
des
deux
44.
C'
est
quand
on
a
été
sonné
là-bas
qu'
on
peut
dire
:
«
J'
sais
c'
que
c'
est
d'
êt
'
sonné
!
»
Les
bois
fauchés
comme
du
blé
,
tous
les
abris
repérés
et
crevés
même
avec
trois
épaisseurs
de
rondins
,
tous
les
croisements
de
route
arrosés
,
les
chemins
fichus
en
l'
air
et
changés
en
des
espèces
de
longues
bosses
de
convois
cassés
,
de
pièces
amochées
,
de
cadavres
tortillés
l'
un
dans
l'
autre
comme
entassés
à
la
pelle
.
Tu
voyais
des
trente
types
rester
sur
le
carreau
,
d'
un
coup
,
aux
carrefours
;
tu
voyais
des
bonshommes
monter
en
tourniquant
,
toujours
bien
à
des
quinze
mètres
dans
l'
air
du
temps
,
et
des
morceaux
de
pantalon
rester
accrochés
tout
en
haut
des
arbres
qu'
il
y
avait
encore
.
Tu
voyais
de
ces
380
-là
entrer
dans
une
cambuse
,
à
Verdun
,
par
le
toit
,
trouer
deux
ou
trois
étages
,
éclater
en
bas
,
et
toute
la
grande
niche
être
forcée
de
sauter
;
et
,
dans
les
campagnes
,
des
bataillons
entiers
se
disperser
et
s'
planquer
sous
la
rafale
comme
un
pauv
'
petit
gibier
dans
défense
.
T'
avais
par
terre
,
à
chaque
pas
,
dans
les
champs
,
des
éclats
épais
comme
le
bras
,
et
larges
comme
ça
,
et
i
'
fallait
quatre
poilus
pour
soulever
ce
bout
de
fer
.
Les
champs
,
t'
aurais
dit
des
terrains
pleins
d'
rochers
!
...
Et
,
pendant
des
mois
,
ça
n'
a
pas
décessé
.
Ah
!
tu
parles
!
tu
parles
!
répéta
le
sergent
en
s'
éloignant
pour
aller
sans
doute
recommencer
ailleurs
ce
résumé
de
ses
souvenirs
.
—
Tiens
,
r'gard
'
donc
,
caporal
,
ces
gars
,
là-bas
,
i
'
sont
mabouls
?
On
voyait
,
sur
la
position
canonnée
,
des
petitesses
humaines
se
déplacer
en
hâte
,
et
se
presser
vers
les
explosions
.
—
Ce
sont
des
artiflots
,
dit
Bertrand
,
qui
,
aussitôt
qu'
une
marmite
a
éclaté
,
courent
fouiner
pour
chercher
la
fusée
dans
le
trou
,
parce
que
la
position
de
la
fusée
,
de
la
manière
qu'
elle
est
enfoncée
,
donne
la
direction
de
la
batterie
,
tu
comprends
;
et
la
distance
,
on
n'
a
qu'
à
la
lire
:
elle
se
marque
sur
les
divisions
gravées
autour
de
la
fusée
au
moment
qu'
on
débouche
l'
obus
.
—
Ça
n'
fait
rien
,
i's
sont
culottés
,
ces
zigues
-là
,
d'
sortir
par
un
marmitage
pareil
.
—
Les
artieurs
,
mon
vieux
vient
nous
dire
un
bonhomme
d'
une
autre
compagnie
qui
se
promenait
dans
la
tranchée
,
les
artieurs
,
c'
est
tout
bon
ou
tout
mauvais
.
Ou
c'
est
des
as
,
ou
c'
est
de
la
roustissure
.
Ainsi
,
moi
,
qui
t'
parle
...
—
C'
est
vrai
de
tous
les
troufions
,
ça
qu'
tu
dis
.
—
Possible
.
Mais
j'
te
cause
pas
d'
tous
les
troufions
.
J'
te
cause
des
artieurs
,
et
j'
te
dis
aussi
que
...
—
Eh
!
les
enfants
,
est
-ce
qu'
on
cherche
une
calebasse
pour
planquer
ses
os
?
On
pourrait
peut-être
bien
finir
par
attraper
un
éclat
en
poire
.
Le
promeneur
étranger
remporta
son
histoire
,
et
Cocon
,
qui
avait
l'
esprit
de
contradiction
,
déclara
:
—
On
s'
y
fera
des
cheveux
,
dans
ta
cagna
,
puisque
déjà
,
dehors
,
on
s'
amuse
pas
besef
.
—
Tenez
,
là-bas
,
i's
envoient
des
torpilles
!
dit
Paradis
en
désignant
nos
positions
dominant
sur
la
droite
.
Les
torpilles
montent
tout
droit
,
ou
presque
,
comme
des
alouettes
,
en
se
trémoussant
et
froufroutant
,
puis
s'
arrêtent
,
hésitent
et
retombent
droit
en
annonçant
aux
dernières
secondes
leur
chute
par
un
«
cri
d'
enfant
»
qu'
on
reconnaît
bien
.
D'
ici
,
les
gens
de
la
crête
ont
l'
air
d'
invisibles
joueurs
alignés
qui
jouent
à
la
balle
.
—
Dans
l'
Argonne
,
dît
Lamuse
,
mon
frère
m'
a
écrit
qu'
i's
r'çoivent
des
tourterelles
,
qu'
i's
disent
.
C'
est
des
grandes
machines
lourdes
,
lancées
de
près
.
Ça
arrive
,
en
roucoulant
,
de
vrai
,
qu'
i
m'
dit
,
et
quand
ça
pète
,
tu
parles
d'
un
barouf
,
qu'
i
'
m'
dit
.
—
Y
a
pas
pire
que
l'
crapouillot
,
qui
a
l'
air
de
courir
après
vous
et
de
vous
sauter
dessus
,
et
qui
éclate
dans
la
tranchée
même
,
rasoche
du
talus
.
—
Tiens
,
tiens
,
t'
as
entendu
?
Un
sifflement
arrivait
vers
nous
,
puis
brusquement
il
s'
est
éteint
.
L'
engin
n'
a
pas
éclaté
.
—
C'
est
un
obus
qui
dit
merde
,
constate
Paradis
.
Et
on
prête
l'
oreille
pour
avoir
la
satisfaction
d'
en
entendre
–
ou
de
ne
pas
en
entendre
–
d'
autres
.
Lamuse
dit
:
—
Tous
les
champs
,
les
routes
,
les
villages
,
ici
,
c'
est
couvert
d'
obus
non
éclatés
,
de
tous
calibres
;
des
nôtres
aussi
,
faut
l'
dire
.
Il
doit
y
en
avoir
plein
la
terre
,
qu'
on
n'
voit
pas
.
Je
m'
demande
comment
on
fera
,
plus
tard
,
quand
viendra
le
moment
qu'
on
dira
:
«
C'
est
pas
tout
ça
,
mais
faut
s'
remettre
à
labourer
.
»
Et
toujours
,
dans
sa
monotonie
forcenée
,
la
rafale
de
feu
et
de
fer
continue
:
les
shrapnells
avec
leur
détonation
sifflante
,
bondée
d'
une
âme
métallique
et
furibonde
,
et
les
gros
percutants
,
avec
leur
tonnerre
de
locomotive
lancée
,
qui
se
fracasse
subitement
contre
un
mur
,
et
de
chargements
de
rails
ou
de
charpentes
d'
acier
qui
dégringolent
une
pente
.
L'
atmosphère
finit
par
être
opaque
et
encombrée
,
traversée
de
souffles
pesants
;
et
,
tout
autour
,
le
massacre
de
la
terre
continue
,
de
plus
en
plus
profond
,
de
plus
en
plus
complet
.
Et
même
d'
autres
canons
se
mettent
de
la
partie
.
Ce
sont
des
nôtres
.
Ils
ont
une
détonation
semblable
à
celle
du
75
,
mais
plus
forte
,
et
avec
un
écho
prolongé
et
retentissant
comme
de
la
foudre
qui
se
répercute
en
montagne
.
—
C'
est
les
120
longs
.
Ils
sont
sur
la
lisière
du
bois
,
à
un
kilomètre
.
Des
baths
canons
,
mon
vieux
,
qui
ressemblent
à
des
lévriers
gris
.
C'
est
mince
et
fin
du
bec
,
ces
pièces
-là
.
T'
as
envie
de
leur
dire
«
madame
»
.
C'
est
pas
comme
le
220
qui
n'
est
qu'
une
gueule
,
un
seau
à
charbon
,
qui
crache
son
obus
de
bas
en
haut
.
Ça
fait
du
boulot
,
mais
ça
ressemble
,
dans
les
convois
d'
artillerie
,
à
des
culs-de-jatte
sur
leur
petite
voiture
.
La
conversation
languit
.
On
bâille
,
par
-ci
,
par
-là
.
La
grandeur
et
la
largeur
de
ce
déchaînement
d'
artillerie
lassent
l'
esprit
.
Les
voix
s'
y
débattent
,
noyées
.
—
J'
en
ai
jamais
vu
comme
ça
,
d'
bombardement
,
crie
Barque
.
—
On
dit
toujours
ça
,
remarque
Paradis
.
—
Tout
d'
même
,
braille
Volpatte
.
On
a
parlé
d'
attaque
ces
jours
-ci
.
J'
te
dis
,
moi
,
qu'
c'
est
l'
commencement
de
quelque
chose
.
—
Ah
!
font
simplement
les
autres
.
Volpatte
manifeste
l'
intention
de
«
piquer
un
roupillon
»
et
il
s'
installe
par
terre
,
adossé
à
une
paroi
,
les
semelles
butées
contre
l'
autre
paroi
.
On
s'
entretient
de
choses
diverses
.
Biquet
raconte
l'
histoire
d'
un
rat
qu'
il
a
vu
.
—
Il
était
pépère
et
comaco
,
tu
sais
...
J'
avais
ôté
mes
croquenots
,
et
c'
rat
,
i
'
parlait-i
'
pas
de
mettre
tout
l'
bord
de
la
tige
en
dentelles
!
Faut
dire
que
j'
les
avais
graissés
.
Volpatte
,
qui
s'
immobilisait
,
se
remue
et
dit
:
—
Vous
m'
empêchez
de
dormir
,
les
jaspineurs
!
—
Tu
vas
pas
m'
faire
croire
,
vieille
doublure
,
qu'
tu
s'
rais
fichu
d'
dormir
et
d'
faire
schloff
avec
un
bruit
et
un
papafard
pareils
comme
celui
qu'
y
a
tout
partout
là
ici
,
dit
Marthereau
.
—
Crôô
,
répondit
Volpatte
,
qui
ronflait
.
—
Rassemblement
.
Marche
!
On
change
de
place
.
Où
nous
mène-t
-on
?
On
n'
en
sait
rien
.
Tout
au
plus
sait
-on
qu'
on
est
en
réserve
et
qu'
on
nous
fait
circuler
pour
consolider
successivement
certains
points
ou
pour
dégager
les
boyaux
–
où
le
règlement
des
passages
de
troupes
est
aussi
complexe
,
si
l'
on
veut
éviter
les
embouteillages
et
les
collisions
,
que
l'
organisation
du
passage
des
trains
dans
les
gares
actives
.
Il
est
impossible
de
démêler
le
sens
de
l'
immense
manœuvre
où
notre
régiment
roule
comme
un
petit
rouage
,
ni
ce
qui
se
dessine
dans
l'
énorme
ensemble
du
secteur
.
Mais
,
perdus
dans
le
lacis
de
bas-fonds
où
l'
on
va
et
vient
interminablement
,
fourbus
,
brisés
et
démembrés
par
des
stationnements
prolongés
,
abrutis
par
l'
attente
et
le
bruit
,
empoisonnés
par
la
fumée
–
on
comprend
que
notre
artillerie
s'
engage
de
plus
en
plus
et
que
l'
offensive
semble
avoir
changé
de
côté
.
—
Halte
!
Une
fusillade
intensive
,
furieuse
,
inouïe
,
battait
les
parapets
de
la
tranchée
où
on
nous
fit
arrêter
en
ce
moment
-là
.
—
Fritz
en
met
.
I
'
craint
une
attaque
;
i
'
s'
affole
.
Ah
!
c'
qu'
il
en
met
!
C'
était
une
grêle
dense
qui
fondait
sur
nous
,
hachait
terriblement
l'
espace
,
raclait
et
effleurait
toute
la
plaine
.
Je
regardai
à
un
créneau
.
J'
eus
une
rapide
et
étrange
vision
:
Il
y
avait
,
en
avant
de
nous
,
à
une
dizaine
de
mètres
au
plus
,
des
formes
allongées
,
inertes
,
les
unes
à
côté
des
autres
–
un
rang
de
soldats
fauchés
–
et
arrivant
en
nuée
,
de
toutes
parts
,
les
projectiles
criblaient
cet
alignement
de
morts
!
Les
balles
qui
écorchaient
la
terre
par
raies
droites
en
soulevant
de
minces
nuages
linéaires
,
trouaient
,
labouraient
les
corps
rigidement
collés
au
sol
,
cassaient
les
membres
raides
,
s'
enfonçaient
dans
des
faces
blafardes
et
vidées
,
crevaient
,
avec
des
éclaboussements
,
des
yeux
liquéfiés
et
on
voyait
sous
la
rafale
se
remuer
un
peu
et
se
déranger
par
endroits
la
file
des
morts
.
On
entendait
le
bruit
sec
produit
par
les
vertigineuses
pointes
de
cuivre
en
pénétrant
les
étoffes
et
les
chairs
:
le
bruit
d'
un
coup
de
couteau
forcené
,
d'
un
coup
strident
de
bâton
appliqué
sur
les
vêtements
.
Au-dessus
de
nous
se
ruait
une
gerbe
de
sifflements
aigus
,
avec
le
chant
descendant
,
de
plus
en
plus
grave
,
des
ricochets
.
Et
on
baissait
la
tête
sous
ce
passage
extraordinaire
de
cris
et
de
voix
.
—
Faut
dégager
la
tranchée
.
Hue
!
On
quitte
ce
fragment
infime
du
champ
de
bataille
où
la
fusillade
déchire
,
blesse
et
tue
à
nouveau
des
cadavres
.
On
se
dirige
vers
la
droite
et
vers
l'
arrière
.
Le
boyau
de
communication
monte
.
En
haut
du
ravin
,
on
passe
devant
un
poste
téléphonique
et
un
groupe
d'
officiers
d'
artillerie
et
d'
artilleurs
.
Là
,
nouvelle
pause
.
On
piétine
et
on
écoute
l'
observateur
d'
artillerie
crier
des
ordres
que
recueille
et
répète
le
téléphoniste
enterré
à
côté
:
—
Première
pièce
,
même
hausse
.
Deux
dixièmes
à
gauche
.
Trois
explosifs
à
une
minute
!
Quelques-uns
de
nous
ont
risqué
la
tête
au-dessus
du
rebord
du
talus
et
ont
pu
embrasser
de
l'
œil
,
le
temps
d'
un
éclair
,
tout
le
champ
de
bataille
autour
duquel
notre
compagnie
tourne
vaguement
depuis
ce
matin
.
J'
ai
aperçu
une
plaine
grise
,
démesurée
,
où
le
vent
semble
pousser
,
en
largeur
,
de
confuses
et
légères
ondulations
de
poussière
piquées
par
endroits
d'
un
flot
de
fumée
plus
pointu
.
Cet
espace
immense
où
le
soleil
et
les
nuages
traînent
des
plaques
de
noir
et
de
blanc
,
étincelle
sourdement
de
place
en
place
–
ce
sont
nos
batteries
qui
tirent
–
et
je
l'
ai
vu
à
un
moment
,
tout
entier
pailleté
d'
éclats
brefs
.
À
un
autre
moment
,
une
partie
des
campagnes
s'
est
estompée
sous
une
taie
vaporeuse
et
blanchâtre
:
une
sorte
de
tourmente
de
neige
.
Au
loin
,
sur
les
sinistres
champs
interminables
,
à
demi
effacés
et
couleur
de
haillons
,
et
troués
autant
que
des
nécropoles
,
on
remarque
,
comme
un
morceau
de
papier
déchiré
,
le
fin
squelette
d'
une
église
et
,
d'
un
bord
à
l'
autre
du
tableau
,
de
vagues
rangées
de
traits
verticaux
rapprochés
et
soulignés
,
comme
les
bâtons
des
pages
d'
écriture
:
des
routes
avec
leurs
arbres
.
De
minces
sinuosités
rayent
la
plaine
en
long
et
en
large
,
la
quadrillent
,
et
ces
sinuosités
sont
pointillées
d'
hommes
.
On
discerne
des
fragments
de
lignes
formées
de
ces
points
humains
qui
,
sorties
des
raies
creuses
,
bougent
sur
la
plaine
à
la
face
de
l'
horrible
ciel
déchaîné
.
On
a
peine
à
croire
que
chacune
de
ces
taches
minuscules
est
un
être
de
chair
frissonnante
et
fragile
,
infiniment
désarmé
dans
l'
espace
,
et
qui
est
plein
d'
une
pensée
profonde
,
plein
de
longs
souvenirs
et
plein
d'
une
foule
d'
images
;
on
est
ébloui
par
ce
poudroiement
d'
hommes
aussi
petits
que
les
étoiles
du
ciel
.
Pauvres
semblables
,
pauvres
inconnus
,
c'
est
votre
tour
de
donner
!
Une
autre
fois
,
ce
sera
le
nôtre
.
À
nous
demain
,
peut-être
,
de
sentir
les
cieux
éclater
sur
nos
têtes
ou
la
terre
s'
ouvrir
sous
nos
pieds
,
d'
être
assaillis
par
l'
armée
prodigieuse
des
projectiles
,
et
d'
être
balayés
par
des
souffles
d'
ouragan
cent
mille
fois
plus
forts
que
l'
ouragan
.
On
nous
pousse
dans
les
abris
d'
arrière
.
À
nos
yeux
,
le
champ
de
la
mort
s'
éteint
.
À
nos
oreilles
,
le
tonnerre
s'
assourdit
sur
l'
enclume
formidable
des
nuages
.
Le
bruit
d'
universelle
destruction
fait
silence
.
L'
escouade
s'
enveloppe
égoïstement
des
bruits
familiers
de
la
vie
,
s'
enfonce
dans
la
petitesse
caressante
des
abris
.
CHAPITRE
VINGTIÈME
Le
feu
Réveillé
brusquement
,
j'
ouvre
les
yeux
dans
le
noir
.
—
Quoi
?
Qu'
est
-ce
qu'
il
il
y
a
?
—
C'
est
ton
tour
de
garde
.
Il
est
deux
heures
du
matin
,
me
dit
le
caporal
Bertrand
que
j'
entends
,
sans
le
voir
,
à
l'
orifice
du
trou
au
fond
duquel
je
suis
étendu
.
Je
grogne
que
je
viens
,
je
me
secoue
,
bâille
dans
l'
étroit
abri
sépulcral
;
j'
étends
les
bras
et
mes
mains
touchent
la
glaise
molle
et
froide
.
Puis
je
rampe
au
milieu
de
l'
ombre
lourde
qui
obstrue
l'
abri
,
en
fendant
l'
odeur
épaisse
,
entre
les
corps
intensément
affalés
des
dormeurs
.
Après
quelques
accrochages
et
faux
pas
sur
des
équipements
,
des
sacs
,
et
des
membres
étirés
dans
tous
les
sens
,
je
mets
la
main
sur
mon
fusil
et
je
me
trouve
debout
à
l'
air
libre
,
mal
réveillé
et
mal
équilibré
,
assailli
par
la
bise
aiguë
et
noire
.
Je
suis
,
en
grelottant
,
le
caporal
qui
s'
enfonce
entre
de
hauts
entassements
sombres
dont
le
bas
se
resserre
étrangement
sur
notre
marche
.
Il
s'
arrête
.
C'
est
là
.
Je
perçois
une
grosse
masse
se
détacher
à
mi-hauteur
de
la
muraille
spectrale
,
et
descendre
.
Cette
masse
hennit
un
bâillement
.
Je
me
hisse
dans
la
niche
qu'
elle
occupait
.
La
lune
est
cachée
dans
la
brume
,
mais
il
y
a
,
répandue
sur
les
choses
,
une
très
confuse
lueur
à
laquelle
l'
œil
s'
habitue
à
tâtons
.
Cet
éclairement
s'
éteint
à
cause
d'
un
large
lambeau
de
ténèbres
qui
plane
et
glisse
là-haut
.
Je
distingue
à
peine
,
après
l'
avoir
touché
,
l'
encadrement
et
le
trou
du
créneau
devant
ma
figure
,
et
ma
main
avertie
rencontre
,
dans
un
enfoncement
aménagé
,
un
fouillis
de
manches
de
grenades
.
—
Ouvre
l'
œil
,
hein
,
mon
vieux
,
me
dit
Bertrand
à
voix
basse
.
N'
oublie
pas
qu'
il
y
a
notre
poste
d'
écoute
,
là
en
avant
,
sur
la
gauche
.
Allons
,
à
tout
à
l'
heure
.
Son
pas
s'
éloigne
,
suivi
du
pas
ensommeillé
du
veilleur
que
je
relève
.
Les
coups
de
fusil
crépitent
de
tous
côtés
.
Tout
à
coup
,
une
balle
claque
net
dans
la
terre
du
talus
où
je
m'
appuie
.
Je
mets
la
face
au
créneau
.
Notre
ligne
serpente
dans
le
haut
du
ravin
:
le
terrain
est
en
contre-bas
devant
moi
,
et
on
ne
voit
rien
dans
cet
abîme
de
ténèbres
où
il
plonge
.
Toutefois
,
les
yeux
finissent
par
discerner
la
file
régulière
des
piquets
de
notre
réseau
plantés
au
seuil
des
flots
d'
ombre
,
et
,
çà
et
là
,
les
plaies
rondes
d'
entonnoirs
d'
obus
,
petits
,
moyens
ou
énormes
;
quelques-uns
,
tout
près
,
peuplés
d'
encombrements
mystérieux
.
La
bise
me
souffle
dans
la
figure
.
Rien
ne
bouge
,
que
le
vent
qui
passe
et
que
l'
immense
humidité
qui
s'
égoutte
.
Il
fait
froid
à
frissonner
sans
fin
.
Je
lève
les
yeux
:
je
regarde
ici
,
là
.
Un
deuil
épouvantable
écrase
tout
.
J'
ai
l'
impression
d'
être
tout
seul
,
naufragé
,
au
milieu
d'
un
monde
bouleversé
par
un
cataclysme
.
Rapide
illumination
de
l'
air
:
une
fusée
.
Le
décor
où
je
suis
perdu
s'
ébauche
et
pointe
autour
de
moi
.
On
voit
se
découper
la
crête
,
déchirée
,
échevelée
,
de
notre
tranchée
,
et
j'
aperçois
,
collés
sur
la
paroi
d'
avant
,
tous
les
cinq
pas
,
comme
des
larves
verticales
,
les
ombres
des
veilleurs
.
Leur
fusil
s'
indique
,
à
côté
d'
eux
,
par
quelques
gouttes
de
lumière
.
La
tranchée
est
étayée
de
sacs
de
terre
;
elle
est
élargie
de
partout
et
,
en
maints
endroits
,
éventrée
par
des
éboulements
.
Les
sacs
de
terre
,
aplatis
les
uns
sur
les
autres
et
disjoints
,
ont
l'
air
,
à
la
lueur
astrale
de
la
fusée
,
de
ces
vastes
dalles
démantelées
d'
antiques
monuments
en
ruines
.
Je
regarde
au
créneau
.
Je
distingue
,
dans
la
vaporeuse
atmosphère
blafarde
qu'
a
épandue
le
météore
,
les
piquets
rangés
et
même
les
lignes
ténues
des
fils
de
fer
barbelés
qui
s'
entrecroisent
d'
un
piquet
à
l'
autre
.
C'
est
,
devant
ma
vue
,
comme
des
traits
à
la
plume
qui
gribouillent
et
raturent
le
champ
blême
et
troué
.
Plus
bas
,
dans
l'
océan
nocturne
qui
remplit
le
ravin
,
le
silence
et
l'
immobilité
s'
accumulent
.
Je
descends
de
mon
observatoire
et
me
dirige
au
jugé
vers
mon
voisin
de
veille
