declarté
,
les
blessés
se
lèvent
,
s'
éparpillent
,
cherchent
à
fuir
.
Toute
cette
population
effarée
roule
par
paquets
compacts
,
à
travers
la
galerie
basse
,
comme
dans
la
cale
tanguante
d'
un
grand
bateau
qui
se
brise
.
L'
aviateur
,
dressé
le
plus
qu'
il
peut
,
la
nuque
à
la
voûte
,
agite
ses
bras
,
appelle
Dieu
et
lui
demande
comment
il
s'
appelle
,
quel
est
son
vrai
nom
.
On
voit
se
jeter
sur
les
autres
,
renversé
par
le
vent
,
celui
qui
,
débraillé
,
les
vêtements
ouverts
ainsi
qu'
une
large
plaie
,
montre
son
cœur
comme
le
Christ
.
La
capote
du
crieur
monotone
qui
répète
:
«
Quand
tu
te
désoleras
!
»
,
se
révèle
toute
verte
,
d'
un
vert
vif
,
à
cause
de
l'
acide
picrique
dégagé
,
sans
doute
,
par
l'
explosion
qui
a
ébranlé
son
cerveau
.
D'
autres
–
le
reste
–
impotents
,
estropiés
,
remuent
,
se
coulent
,
rampent
,
se
faufilent
dans
les
coins
,
prenant
des
formes
de
taupes
,
de
pauvres
bêtes
vulnérables
que
pourchasse
la
meute
épouvantable
des
obus
.
Le
bombardement
se
ralentit
,
s'
arrête
,
dans
un
nuage
de
fumée
retentissante
encore
des
fracas
,
dans
un
grisou
palpitant
et
brûlant
.
Je
sors
par
la
brèche
:
j'
arrive
,
tout
enveloppé
,
tout
ligoté
encore
de
rumeur
désespérée
,
sous
le
ciel
libre
,
dans
la
terre
molle
où
sont
noyés
des
madriers
parmi
lesquels
les
jambes
s'
enchevêtrent
.
Je
m'
accroche
à
des
épaves
;
voici
le
talus
du
boyau
.
Au
moment
où
je
plonge
dans
les
boyaux
,
je
les
vois
,
au
loin
,
toujours
mouvants
et
sombres
,
toujours
emplis
par
la
foule
qui
,
débordant
des
tranchées
,
s'
écoule
sans
fin
vers
les
postes
de
secours
.
Pendant
des
jours
,
pendant
des
nuits
,
on
y
verra
rouler
et
confluer
les
longs
ruisseaux
d'
hommes
arrachés
des
champs
de
bataille
,
de
la
plaine
qui
a
des
entrailles
,
et
qui
saigne
et
pourrit
là-bas
,
à
l'
infini
.
CHAPITRE
VINGT-DEUXIEME
La
virée
Ayant
suivi
le
boulevard
de
la
République
puis
l'
avenue
Gambetta
,
nous
débouchons
sur
la
place
du
Commerce
.
Les
clous
de
nos
souliers
cirés
sonnent
sur
les
pavés
de
la
ville
.
Il
fait
beau
.
Le
ciel
ensoleillé
miroite
et
brille
comme
à
travers
les
verrières
d'
une
serre
,
et
fait
étinceler
les
devantures
de
la
place
.
Nos
capotes
bien
brossées
ont
leurs
pans
abaissés
et
,
comme
ils
sont
relevés
d'
habitude
,
on
voit
se
dessiner
,
sur
ces
pans
flottants
,
deux
carrés
,
où
le
drap
est
plus
bleu
.
Notre
bande
flâneuse
s'
arrête
un
instant
,
et
hésite
,
devant
le
café
de
la
Sous-Préfecture
,
appelé
aussi
le
Grand-Café
.
—
On
a
le
droit
d'
entrer
!
dit
Volpatte
.
—
Il
y
a
trop
d'
officiers
là-dedans
,
repartit
Blaire
qui
,
haussant
sa
figure
par-dessus
le
rideau
de
guipure
qui
habille
l'
établissement
,
a
risqué
un
coup
d'
œil
dans
la
glace
,
entre
les
lettres
d'
or
.
—
Et
pis
,
dit
Paradis
,
on
n'
a
pas
encore
assez
vu
.
On
se
remet
en
marche
et
les
simples
soldats
que
nous
sommes
passent
en
revue
les
riches
boutiques
qui
font
cercle
sur
la
place
:
les
magasins
de
nouveautés
,
les
papeteries
,
les
pharmacies
,
et
,
tel
un
uniforme
constellé
de
général
,
la
vitrine
du
bijoutier
.
On
a
sorti
ses
sourires
comme
un
ornement
.
On
est
exempts
de
tout
travail
jusqu'
au
soir
,
on
est
libres
,
on
est
propriétaires
de
son
temps
.
Les
jambes
font
un
pas
doux
et
reposant
;
les
mains
,
vides
,
ballantes
,
se
promènent
,
elles
aussi
,
de
long
en
large
.
—
Y
a
pas
à
dire
,
on
profite
de
ce
repos
-là
,
remarque
Paradis
.
Cette
ville
qui
s'
ouvre
devant
nos
pas
est
largement
impressionnante
.
On
prend
contact
avec
la
vie
,
la
vie
populeuse
,
la
vie
de
l'
arrière
,
la
vie
normale
.
Si
souvent
nous
avons
cru
que
,
de
là-bas
,
nous
n'
arriverions
jamais
jusqu'
ici
!
On
voit
des
messieurs
,
des
dames
,
des
couples
encombrés
d'
enfants
,
des
officiers
anglais
,
des
aviateurs
reconnaissables
de
loin
à
leur
élégance
svelte
et
à
leurs
décorations
,
et
des
soldats
qui
promènent
leurs
habits
grattés
et
leur
peau
frottée
,
l'
unique
bijou
de
leur
plaque
d'
identité
gravée
scintillant
au
soleil
sur
leur
capote
,
et
se
hasardent
,
avec
soin
,
dans
le
beau
décor
nettoyé
de
tout
cauchemar
.
Nous
poussons
des
exclamations
comme
font
ceux
qui
viennent
de
bien
loin
.
—
Tu
parles
d'
une
foule
!
s'
émerveille
Tirette
.
—
Ah
!
c'
est
une
riche
ville
!
dit
Blaire
.
Une
ouvrière
passe
et
nous
regarde
.
Volpatte
me
donne
un
coup
de
coude
,
l'
avale
des
yeux
,
le
cou
tendu
,
puis
me
montre
plus
loin
deux
autres
femmes
qui
s'
approchent
;
et
,
l'
œil
luisant
,
il
constate
que
la
ville
abonde
en
élément
féminin
:
—
Mon
vieux
,
il
y
a
d'
la
fesse
!
Tout
à
l'
heure
,
Paradis
a
dû
vaincre
une
certaine
timidité
pour
s'
approcher
d'
un
groupe
de
gâteaux
luxueusement
logés
,
les
toucher
et
en
manger
;
et
on
est
obligé
à
chaque
instant
de
stationner
au
milieu
du
trottoir
pour
attendre
Blaire
,
attiré
et
retenu
par
les
étalages
où
sont
exposés
des
vareuses
et
des
képis
de
fantaisie
,
des
cravates
de
coutil
bleu
tendre
,
des
brodequins
rouges
et
brillants
comme
de
l'
acajou
.
Blaire
a
atteint
le
point
culminant
de
sa
transformation
.
Lui
qui
détenait
le
record
de
la
négligence
et
de
la
noirceur
,
il
est
certainement
le
plus
soigné
de
nous
tous
,
surtout
depuis
la
complication
de
son
râtelier
cassé
dans
l'
attaque
et
refait
.
Il
affecte
une
allure
dégagée
.
—
Il
a
l'
air
jeune
et
juvénile
,
dit
Marthereau
.
Nous
nous
trouvons
tout
à
coup
face
à
face
avec
une
créature
édentée
qui
sourit
jusqu'
au
fond
de
la
gorge
...
Quelques
cheveux
noirs
se
hérissent
autour
de
son
chapeau
.
Sa
figure
aux
grands
traits
ingrats
,
criblée
de
petite
vérole
,
semble
une
de
ces
faces
mal
peintes
sur
la
toile
à
gros
grains
d'
une
baraque
foraine
.
—
Elle
est
belle
,
dit
Volpatte
.
Marthereau
,
à
qui
elle
a
souri
,
est
muet
de
saisissement
.
Ainsi
devisent
les
poilus
placés
tout
d'
un
coup
dans
l'
enchantement
d'
une
ville
.
Ils
jouissent
de
mieux
en
mieux
du
beau
décor
net
et
invraisemblablement
propre
.
Ils
reprennent
possession
de
la
vie
calme
et
paisible
,
de
l'
idée
du
confort
et
même
du
bonheur
pour
qui
les
maisons
,
en
somme
,
ont
été
faites
.
—
On
s'
habituerait
bien
à
ça
,
tu
sais
,
mon
vieux
,
après
tout
!
Cependant
le
public
se
masse
autour
d'
une
devanture
où
un
marchand
de
confections
a
réalisé
,
à
l'
aide
de
mannequins
de
bois
et
de
cire
,
un
groupe
ridicule
:
Sur
un
sol
semé
de
petits
cailloux
comme
celui
d'
un
aquarium
,
un
Allemand
à
genoux
dans
un
complet
neuf
dont
les
plis
sont
marqués
,
et
qui
est
même
ponctué
d'
une
croix
de
fer
en
carton
,
tend
ses
deux
mains
de
bois
rose
à
un
officier
français
dont
la
perruque
frisée
sert
de
coussin
à
un
képi
d'
enfant
,
dont
les
joues
se
bombent
,
incarnadines
,
et
dont
l'
œil
de
bébé
incassable
regarde
ailleurs
.
À
côté
des
deux
personnages
gît
un
fusil
emprunté
à
quelque
panoplie
d'
une
boutique
de
jouets
.
Un
écriteau
indique
le
titre
de
la
composition
animée
:
«
Kamarad
!
»
—
Ah
!
ben
zut
,
alors
!
...
Devant
cette
construction
puérile
,
la
seule
chose
rappelant
ici
l'
immense
guerre
qui
sévit
quelque
part
sous
le
ciel
,
nous
haussons
les
épaules
,
nous
commençons
à
rire
jaune
,
offusqués
et
blessés
à
vif
dans
nos
souvenirs
frais
;
Tirette
se
recueille
et
se
prépare
à
lancer
quelque
insultant
sarcasme
;
mais
cette
protestation
tarde
à
éclore
dans
son
esprit
à
cause
de
notre
transplantation
totale
,
et
de
l'
étonnement
d'
être
ailleurs
.
Or
,
une
dame
très
élégante
,
qui
froufroute
,
rayonne
de
soie
violette
et
noire
,
et
est
enveloppée
de
parfums
,
avise
notre
groupe
et
,
avançant
sa
petite
main
gantée
,
elle
touche
la
manche
de
Volpatte
puis
l'
épaule
de
Blaire
.
Ceux
-ci
s'
immobilisent
instantanément
,
médusés
par
le
contact
direct
de
cette
fée
.
—
Dites
-moi
,
vous
,
messieurs
,
qui
êtes
de
vrais
soldats
du
front
,
vous
avez
vu
cela
dans
les
tranchées
,
n'
est
-ce
pas
?
—
Euh
.
.
,
oui
...
oui
.
.
,
répondent
,
énormément
intimidés
,
et
flattés
jusqu'
au
cœur
,
les
deux
pauvres
hommes
.
—
Ah
!
...
tu
vois
!
Et
ils
en
viennent
,
eux
!
murmure-t
-on
dans
la
foule
.
Quand
nous
nous
retrouvons
entre
nous
,
sur
les
dalles
parfaites
du
trottoir
,
Volpatte
et
Blaire
se
regardent
.
Ils
hochent
la
tête
.
—
Après
tout
,
dit
Volpatte
,
c'
est
à
peu
près
ça
,
quoi
.
—
Mais
oui
,
quoi
!
Et
ce
fut
,
ce
jour
-là
,
leur
première
parole
de
reniement
.
On
entre
dans
le
Café
de
l'
Industrie
et
des
Fleurs
.
Un
chemin
en
sparterie
habille
le
milieu
du
parquet
.
On
voit
,
peints
le
long
des
murs
,
le
long
des
montants
carrés
qui
soutiennent
le
plafond
et
sur
le
devant
du
comptoir
,
des
volubilis
violets
,
de
grands
pavots
groseille
et
des
roses
comme
des
choux
rouges
.
—
Y
a
pas
à
dire
,
on
a
du
goût
en
France
,
fait
Tirette
.
—
Il
en
fallu
un
paquet
de
patience
,
pour
faire
ça
,
constate
Blaire
à
la
vue
de
ces
fioritures
versicolores
.
—
Dans
ces
établissements
-là
,
ajoute
Volpatte
,
c'
est
pas
seulement
le
plaisir
de
boire
!
Paradis
nous
apprend
qu'
il
a
l'
habitude
des
cafés
.
Il
a
souvent
,
jadis
,
hanté
,
le
dimanche
,
des
cafés
aussi
beaux
et
même
plus
beaux
que
celui
-là
.
Seulement
,
il
y
a
longtemps
et
il
avait
,
explique-t-il
,
perdu
le
goût
qu'
ils
ont
.
Il
désigne
une
petite
fontaine
en
émail
décoré
de
fleurs
et
pendue
au
mur
.
—
Y
a
d'
quoi
se
laver
les
mains
.
On
se
dirige
,
poliment
,
vers
la
fontaine
.
Volpatte
fait
signe
à
Paradis
d'
ouvrir
le
robinet
:
—
Fais
marcher
l'
système
baveux
.
Puis
,
tous
les
cinq
,
nous
gagnons
la
salle
déjà
garnie
,
dans
son
pourtour
,
de
consommateurs
,
et
nous
nous
installons
à
une
table
.
—
Ce
s'
ra
cinq
vermouth-cassis
,
pas
?
—
On
s'
rhabituerait
bien
,
après
tout
,
répète-t
-on
.
Des
civils
se
déplacent
et
viennent
dans
notre
entourage
.
On
dit
à
demi-voix
:
—
Ils
ont
tous
la
croix
de
guerre
,
Adolphe
,
tu
vois
...
—
Ce
sont
de
vrais
poilus
!
Les
camarades
ont
entendu
.
Ils
ne
conversent
plus
entre
eux
qu'
avec
distraction
,
l'
oreille
ailleurs
,
et
,
inconsciemment
,
se
rengorgent
.
L'
instant
d'
après
,
l'
homme
et
la
femme
qui
émettaient
ces
commentaires
,
penchés
vers
nous
,
les
coudes
sur
le
marbre
blanc
,
nous
interrogent
:
—
La
vie
des
tranchées
,
c'
est
dur
,
n'
est
-ce
pas
?
—
Euh
...
Oui
...
Ah
!
dame
,
c'
est
pas
rigolo
toujours
...
—
Quelle
admirable
résistance
physique
et
morale
vous
avez
!
Vous
arrivez
à
vous
faire
à
cette
vie
,
n'
est
-ce
pas
?
—
Mais
oui
,
dame
,
on
s'
y
fait
,
on
s'
y
fait
très
bien
.
—
C'
est
tout
de
même
une
existence
terrible
et
des
souffrances
,
murmure
la
dame
en
feuilletant
un
journal
illustré
qui
contient
quelques
sinistres
vues
de
terrains
bouleversés
.
On
ne
devrait
pas
publier
ces
choses
-là
,
Adolphe
!
...
Il
y
a
la
saleté
,
les
poux
,
les
corvées
...
Si
braves
que
vous
soyez
,
vous
devez
être
malheureux
?
...
Volpatte
,
à
qui
elle
s'
adresse
,
rougit
.
Il
a
honte
de
la
misère
d'
où
il
sort
et
où
il
va
rentrer
.
Il
baisse
la
tête
et
il
ment
,
sans
peut-être
se
rendre
compte
de
tout
son
mensonge
:
—
Non
,
après
tout
,
on
n'
est
pas
malheureux
...
C'
est
pas
si
terrible
que
ça
,
allez
!
La
dame
est
de
son
avis
:
—
Je
sais
bien
,
dit-elle
,
qu'
il
y
a
des
compensations
!
Ça
doit
être
superbe
,
une
charge
,
hein
?
Toutes
ces
masses
d'
hommes
qui
marchent
comme
à
la
fête
!
Et
le
clairon
qui
sonne
dans
la
campagne
:
«
Y
a
la
goutte
à
boire
là-haut
!
»
;
et
les
petits
soldats
qu'
on
ne
peut
pas
retenir
et
qui
crient
:
«
Vive
la
France
!
»
ou
bien
qui
meurent
en
riant
!
...
Ah
!
nous
autres
,
nous
ne
sommes
pas
à
l'
honneur
comme
vous
:
mon
mari
est
employé
à
la
Préfecture
,
et
,
en
ce
moment
,
il
est
en
congé
pour
soigner
ses
rhumatismes
.
—
J'
aurais
bien
voulu
être
soldat
,
moi
,
dit
le
monsieur
,
mais
je
n'
ai
pas
de
chance
:
mon
chef
de
bureau
ne
peut
pas
se
passer
de
moi
.
Les
gens
vont
et
viennent
,
se
coudoient
,
s'
effacent
l'
un
devant
l'
autre
.
Les
garçons
se
faufilent
avec
leurs
fragiles
et
étincelants
fardeaux
verts
,
rouges
et
jaune
vif
bordé
de
blanc
.
Les
crissements
de
pas
sur
le
parquet
sablé
se
mélangent
aux
interjections
des
habitués
qui
se
retrouvent
,
les
uns
debout
,
les
autres
accoudés
,
aux
bruits
traînés
sur
le
marbre
des
tables
par
les
verres
et
les
dominos
...
Dans
le
fond
,
le
choc
des
billes
d'
ivoire
attire
et
tasse
un
cercle
de
spectateurs
d'
où
s'
exhalent
des
plaisanteries
classiques
.
—
Chacun
son
métier
,
mon
brave
,
dit
dans
la
figure
de
Tirette
,
à
l'
autre
bout
de
la
table
,
un
homme
dont
la
physionomie
est
pavoisée
de
teintes
puissantes
.
Vous
êtes
des
héros
.
Nous
,
nous
travaillons
à
la
vie
économique
du
pays
.
C'
est
une
lutte
comme
la
vôtre
.
Je
suis
utile
,
je
ne
dirai
pas
plus
que
vous
,
mais
autant
.
Je
vois
Tirette
–
le
loustic
de
l'
escouade
!
–
qui
fait
des
yeux
ronds
parmi
les
nuages
des
cigares
,
et
je
l'
entends
à
peine
dans
le
brouhaha
,
qui
répond
,
d'
une
voix
humble
et
assommée
:
—
Oui
,
c'
est
vrai
...
Chacun
son
métier
.
Nous
sommes
partis
furtivement
.
Quand
nous
quittons
le
Café
des
Fleurs
,
nous
ne
parlons
guère
.
Il
nous
semble
que
nous
ne
savons
plus
parler
.
Une
sorte
de
mécontentement
crispe
et
enlaidit
mes
compagnons
.
Ils
ont
l'
air
de
s'
apercevoir
que
,
dans
une
circonstance
capitale
,
ils
n'
ont
pas
fait
leur
devoir
.
—
Tout
c'
qu'
i
'
nous
ont
raconté
dans
leur
patois
,
ces
cornards
-là
!
grogne
enfin
Tirette
avec
une
rancune
qui
sort
et
se
renforce
à
mesure
que
nous
nous
retrouvons
entre
nous
.
—
On
aurait
dû
s'
saouler
aujourd'hui
!
...
répond
brutalement
Paradis
.
On
marche
sans
souffler
mot
.
Puis
au
bout
d'
un
temps
:
—
C'
est
des
moules
,
des
sales
moules
,
reprend
Tirette
.
Ils
ont
voulu
nous
en
foutre
plein
la
vue
,
mais
j'
marche
pas
!
Si
j'
les
r'vois
,
s'
irrite-t-il
crescendo
,
j'
saurai
bien
leur
dire
!
—
On
n'
les
reverra
pas
,
fait
Blaire
.
—
Dans
huit
jours
,
on
s'
ra
p't'êt
'
crevés
,
dit
Volpatte
.
Aux
abords
de
la
place
,
nous
heurtons
une
cohue
s'
écoulant
de
l'
Hôtel
de
Ville
et
d'
un
autre
monument
public
qui
présente
un
fronton
et
des
colonnes
de
temple
.
C'
est
la
sortie
des
bureaux
:
des
civils
de
tous
les
genres
et
de
tous
les
âges
,
et
des
militaires
vieux
et
jeunes
qui
,
de
loin
,
sont
habillés
à
peu
près
comme
nous
...
Mais
,
de
près
,
s'
avoue
leur
identité
de
cachés
et
de
déserteurs
de
la
guerre
à
travers
leurs
déguisements
de
soldats
et
leurs
brisques
.
Des
femmes
et
des
enfants
les
attendent
,
groupés
comme
de
jolis
bonheurs
.
Les
commerçants
ferment
leurs
boutiques
avec
amour
,
souriant
à
la
journée
finie
et
au
lendemain
,
exaltés
par
l'
intense
et
perpétuel
frisson
de
leurs
bénéfices
accrus
,
par
le
cliquetis
grandissant
de
la
caisse
.
Et
ils
sont
restés
en
plein
au
cœur
de
leur
foyer
;
ils
n'
ont
qu'
à
se
baisser
pour
embrasser
leurs
enfants
.
On
voit
briller
aux
premières
étoiles
de
la
rue
tous
ces
gens
riches
qui
s'
enrichissent
,
tous
ces
gens
tranquilles
qui
se
tranquillisent
chaque
jour
,
et
qu'
on
sent
pleins
,
malgré
tout
,
d'
une
inavouable
prière
.
Tout
cela
rentre
doucement
,
grâce
au
soir
,
se
case
dans
les
maisons
perfectionnées
et
les
cafés
où
l'
on
vous
sert
.
Des
couples
–
des
jeunes
femmes
et
des
jeunes
hommes
,
civils
,
ou
soldats
,
portant
brodé
sur
leur
col
quelque
insigne
de
préservation
–
se
forment
,
et
se
hâtent
dans
l'
assombrissement
du
reste
du
monde
,
vers
l'
aurore
de
leur
chambre
,
vers
la
nuit
de
repos
et
de
caresse
.
En
passant
tout
près
de
la
fenêtre
entrouverte
d'
un
rez-de-chaussée
,
nous
avons
vu
la
brise
gonfler
le
rideau
de
dentelle
et
lui
donner
la
forme
légère
et
douce
d'
une
chemise
...
L'
avancée
de
la
multitude
nous
refoule
comme
des
étrangers
pauvres
que
nous
sommes
.
Nous
errons
sur
les
pavés
de
la
rue
,
le
long
du
crépuscule
,
qui
commence
à
se
dorer
d'
illuminations
–
dans
les
villes
,
la
nuit
se
pare
de
bijoux
.
Le
spectacle
de
ce
monde
nous
a
enfin
donné
,
sans
que
nous
puissions
nous
en
défendre
,
la
révélation
de
la
grande
réalité
:
une
Différence
qui
se
dessine
entre
les
êtres
,
une
Différence
bien
plus
profonde
et
avec
des
fossés
plus
infranchissables
que
celle
des
races
:
la
division
nette
,
tranchée
–
et
vraiment
irrémissible
,
celle
-là
–
qu'
il
y
a
parmi
la
foule
d'
un
pays
,
entre
ceux
qui
profitent
et
ceux
qui
peinent
...
ceux
à
qui
on
a
demandé
de
tout
sacrifier
,
tout
,
qui
apportent
jusqu'
au
bout
leur
nombre
,
leur
force
,
et
leur
martyre
,
et
sur
lesquels
marchent
,
avancent
,
sourient
et
réussissent
les
autres
.
Quelques
vêtements
de
deuil
font
tache
dans
la
masse
et
communient
avec
nous
,
mais
le
reste
est
en
fête
,
non
en
deuil
.
—
Y
a
pas
un
seul
pays
,
c'
est
pas
vrai
,
dit
tout
à
coup
Volpatte
avec
une
précision
singulière
.
Y
en
a
deux
.
J'
dis
qu'
on
est
séparés
en
deux
pays
étrangers
:
l'
avant
,
tout
là-bas
,
où
il
y
a
trop
de
malheureux
,
et
l'
arrière
,
ici
,
où
il
y
a
trop
d'
heureux
.
—
Que
veux
-tu
!
ça
sert
...
L'
en
faut
...
C'
est
l'
fond
...
Après
...
—
Oui
,
j'
sais
bien
,
mais
tout
d'
même
,
tout
d'
même
,
y
en
a
trop
,
et
pis
i's
sont
trop
heureux
,
et
pis
c'
est
toujours
les
mêmes
,
et
pis
y
a
pas
d'
raison
...
—
Que
veux
-tu
!
dit
Tirette
.
—
Tant
pis
!
ajoute
Blaire
,
plus
simplement
encore
.
—
Dans
huit
jours
on
s'
ra
p't'êt
'
crevés
!
se
contente
de
répéter
Volpatte
,
tandis
qu'
on
s'
en
va
,
tête
basse
.
CHAPITRE
VINGT-TROISIÈME
La
corvée
Le
soir
tombe
sur
la
tranchée
.
Pendant
toute
la
journée
,
il
s'
est
approché
,
invisible
comme
la
fatalité
,
et
maintenant
,
il
envahit
les
talus
des
longs
fossés
comme
les
lèvres
d'
une
plaie
infinie
.
Au
fond
de
la
crevasse
,
depuis
le
matin
,
on
a
parlé
,
on
a
mangé
,
on
a
dormi
,
on
a
écrit
.
À
l'
arrivée
du
soir
,
un
remous
s'
est
propagé
dans
le
trou
sans
bornes
,
secouant
et
unifiant
le
désordre
inerte
et
les
solitudes
des
hommes
éparpillés
.
C'
est
l'
heure
où
l'
on
se
dresse
pour
travailler
.
Volpatte
et
Tirette
s'
approchent
ensemble
.
—
Encore
un
jour
de
passé
,
un
jour
comme
les
autres
,
dit
Volpatte
en
regardant
la
nue
qui
se
fonce
.
—
T'
en
sais
rien
,
not
'
journée
n'
est
pas
finie
,
répond
Tirette
.
Une
longue
expérience
du
malheur
lui
a
appris
qu'
il
ne
faut
pas
,
là
où
nous
sommes
,
préjuger
même
de
l'
humble
avenir
d'
une
soirée
banale
et
déjà
entamée
...
—
Allons
,
rassemblement
!
On
se
réunit
dans
la
lenteur
distraite
de
l'
habitude
.
Chacun
s'
apporte
avec
son
fusil
,
ses
cartouchières
,
son
bidon
,
et
sa
musette
garnie
d'
un
morceau
de
pain
.
Volpatte
mange
encore
,
la
joue
pointue
et
palpitante
.
Paradis
grognonne
et
claque
des
dents
,
le
nez
violâtre
.
Fouillade
traîne
son
fusil
comme
un
balai
.
Marthereau
regarde
puis
remet
dans
sa
poche
un
triste
mouchoir
bouchonné
,
empesé
.
Il
fait
froid
,
il
bruine
.
Tout
le
monde
grelotte
.
On
entend
psalmodier
,
là-bas
:
—
Deux
pelles
,
une
pioche
,
deux
pelles
,
une
pioche
...
La
file
s'
écoule
,
vers
ce
dépôt
de
matériel
,
stagne
à
l'
entrée
et
en
repart
,
hérissée
d'
outils
.
—
Tout
le
monde
y
est
?
Hue
!
dit
le
caporal
.
On
dévale
,
on
roule
.
On
va
vers
l'
avant
,
on
ne
sait
pas
où
.
On
ne
sait
rien
,
sinon
que
le
ciel
et
la
terre
vont
se
confondre
dans
un
même
abîme
.
On
sort
de
la
tranchée
déjà
noircie
comme
un
volcan
éteint
,
et
on
se
trouve
sur
la
plaine
dans
le
crépuscule
nu
.
De
grands
nuages
gris
,
pleins
d'
eau
,
pendent
du
ciel
.
La
plaine
est
grise
,
pâlement
éclairée
,
avec
de
l'
herbe
bourbeuse
et
des
balafres
d'
eau
.
De
place
à
autre
,
des
arbres
dépouillés
ne
montrent
plus
que
des
espèces
de
membres
et
des
contorsions
.
On
ne
voit
pas
loin
autour
de
soi
,
dans
la
fumée
humide
.
D'
ailleurs
,
on
ne
regarde
que
par
terre
,
la
vase
où
l'
on
glisse
.
—
Mince
de
bouillasse
!
À
travers
champs
,
on
pétrît
et
on
écrase
une
pâte
à
consistance
visqueuse
qui
s'
étale
et
reflue
sans
cesse
devant
les
pas
.
—
D'
la
crème
au
chocolat
...
D'
la
crème
au
moka
!
Sur
les
parties
empierrées
–
les
ex-routes
effacées
,
devenues
stériles
comme
les
champs
–
la
troupe
en
marche
broie
,
à
travers
une
couche
gluante
,
le
silex
qui
se
désagrège
et
crisse
sous
les
semelles
ferrées
.
—
Tu
dirais
que
tu
marches
sur
du
pain
grillé
avec
du
beurre
dessus
!
Parfois
,
sur
la
pente
d'
une
butte
,
c'
est
de
l'
épaisse
boue
noire
,
profondément
crevassée
,
comme
il
s'
en
accumule
à
l'
entour
des
abreuvoirs
dans
les
villages
.
Dans
les
creux
:
des
flaques
,
des
mares
,
des
étangs
,
dont
les
bords
irréguliers
semblent
en
loques
.
Les
quolibets
des
loustics
qui
,
frais
et
neufs
au
départ
,
criaient
«
coin
,
coin
»
quand
il
y
avait
de
l'
eau
,
se
raréfient
,
s'
assombrissent
.
Peu
à
peu
,
les
loustics
s'
éteignent
.
La
pluie
se
met
à
tomber
dru
.
On
l'
entend
.
Le
jour
diminue
,
l'
espace
embrouillé
se
rapetisse
.
Par
terre
,
dans
l'
eau
,
un
reste
de
clarté
jaune
et
livide
se
vautre
.
À
l'
ouest
se
dessine
une
silhouette
embuée
de
moines
sous
la
pluie
.
C'
est
une
compagnie
du
204
,
enveloppée
de
toiles
de
tentes
.
On
voit
,
en
passant
,
leurs
faces
hâves
et
déteintes
,
leurs
nez
noirs
,
à
ces
grands
loups
mouillés
.
Puis
on
ne
les
voit
plus
.
Nous
suivons
la
piste
qui
est
,
au
milieu
des
champs
confusément
herbeux
,
un
champ
glaiseux
rayé
d'
innombrables
ornières
parallèles
,
labouré
dans
le
même
sens
par
les
pieds
et
les
roues
qui
vont
vers
l'
avant
et
qui
vont
vers
l'
arrière
.
On
saute
par-dessus
des
boyaux
béants
.
Ce
n'
est
pas
toujours
facile
:
les
bords
en
deviennent
gluants
,
glissants
,
et
des
éboulements
les
évasent
.
De
plus
,
la
fatigue
commence
à
nous
peser
sur
les
épaules
.
Des
véhicules
nous
croisent
à
grand
bruit
et
à
grand
éclaboussement
.
Les
avant-trains
d'
artillerie
piaffent
et
nous
aspergent
de
gerbes
d'
eau
lourde
.
Les
camions
automobiles
emportent
des
espèces
de
roues
liquides
qui
tournoient
autour
des
roues
et
giclent
dans
le
rayon
de
chaque
tumultueuse
roulotte
.
À
mesure
que
la
nuit
s'
accentue
,
les
attelages
secoués
et
d'
où
se
soulèvent
des
encolures
de
chevaux
et
les
profils
des
cavaliers
avec
leurs
manteaux
flottants
et
leurs
mousquetons
en
bandoulière
,
se
silhouettent
d'
une
façon
plus
fantastique
sur
les
flots
nuageux
du
ciel
.
À
un
moment
,
il
y
a
un
encombrement
de
caissons
d'
artillerie
.
Ils
s'
arrêtent
,
piétinent
,
pendant
qu'
on
passe
.
On
entend
un
brouillement
de
cris
d'
essieux
,
de
voix
,
de
disputes
,
d'
ordres
qui
se
heurtent
,
et
le
grand
bruit
d'
océan
de
la
pluie
.
On
voit
fumer
,
par-dessus
une
mêlée
obscure
,
les
croupes
des
chevaux
et
les
manteaux
des
cavaliers
.
—
Attention
!
Par
terre
,
à
droite
,
quelque
chose
s'
étend
.
C'
est
une
rangée
de
morts
.
Instinctivement
,
en
passant
,
le
pied
l'
évite
et
l'
œil
y
fouille
.
On
perçoit
des
semelles
dressées
,
des
gorges
tendues
,
le
creux
de
vagues
faces
,
des
mains
à
demi
crispées
en
l'
air
,
au-dessus
du
fouillis
noir
.
Et
nous
allons
,
nous
allons
,
sur
ces
champs
encore
blêmes
et
usés
par
les
pas
,
sous
le
ciel
où
des
nuages
se
déploient
,
déchiquetés
comme
des
linges
à
travers
l'
étendue
noircissante
qui
semble
s'
être
salie
,
depuis
tant
de
jours
,
par
le
long
contact
de
tant
de
pauvre
multitude
humaine
.
Puis
on
redescend
dans
les
boyaux
.
Ils
sont
en
contre-bas
.
Pour
les
atteindre
on
fait
un
large
circuit
,
de
sorte
que
ceux
qui
sont
à
l'
arrière-garde
voient
à
une
centaine
de
mètres
l'
ensemble
de
la
compagnie
se
déployer
dans
le
crépuscule
,
petits
bonshommes
obscurs
accrochés
aux
pentes
,
qui
se
suivent
et
s'
égrènent
,
avec
leur
outil
et
leur
fusil
dressés
de
chaque
côté
de
leurs
têtes
,
mince
ligne
insignifiante
de
suppliants
qui
s'
enfoncent
en
levant
les
bras
.
Ces
boyaux
,
qui
sont
encore
en
deuxième
ligne
,
sont
peuplés
.
Au
seuil
de
leurs
abris
où
pend
et
bat
une
peau
de
bête
,
ou
une
toile
grise
,
des
hommes
accroupis
,
hirsutes
,
nous
regardent
passer
d'
un
œil
atone
,
comme
s'
ils
ne
regardaient
rien
.
Hors
d'
autres
toiles
,
tirées
jusqu'
au
bas
,
sortent
des
pieds
et
des
ronflements
.
—
Nom
de
Dieu
!
C'
que
c'
est
long
!
commence-t
-on
à
grogner
parmi
les
marcheurs
.
Un
remous
,
un
refoulement
.
—
Halte
!
Il
faut
s'
arrêter
pour
en
laisser
passer
d'
autres
.
On
s'
amoncelle
en
vitupérant
,
sur
les
côtés
fuyants
de
la
tranchée
.
C'
est
une
compagnie
de
mitrailleurs
avec
ses
étranges
fardeaux
.
Ça
n'
en
finit
plus
.
Ces
longues
pauses
sont
harassantes
.
Les
muscles
commencent
à
tirer
.
Le
piétinement
prolongé
nous
écrase
.
À
peine
s'
est
-on
remis
en
marche
qu'
il
faut
reculer
jusqu'
à
un
boyau
de
dégagement
pour
laisser
passer
la
relève
des
téléphonistes
.
On
recule
,
comme
un
bétail
malaisé
.
On
repart
plus
lourdement
.
—
Attention
au
fil
!
Le
fil
téléphonique
ondoie
au-dessus
de
la
tranchée
qu'
il
traverse
par
places
entre
deux
piquets
.
Quand
il
n'
est
pas
assez
tendu
et
que
sa
courbe
plonge
dans
le
creux
,
il
accroche
les
fusils
des
hommes
qui
passent
,
et
les
hommes
pris
se
débattent
,
et
déblatèrent
contre
les
téléphonistes
qui
ne
savent
jamais
attacher
leurs
ficelles
.
Puis
,
comme
l'
enchevêtrement
fléchissant
des
fils
précieux
augmente
,
on
suspend
le
fusil
à
l'
épaule
la
crosse
en
l'
air
,
on
porte
les
pelles
tête
basse
,
et
on
avance
en
pliant
les
épaules
.
Un
soudain
ralentissement
s'
impose
à
la
marche
.
On
n'
avance
plus
que
pas
à
pas
,
emboîtés
les
uns
dans
les
autres
.
La
tête
de
la
colonne
doit
être
engagée
dans
une
passe
difficile
.
On
arrive
à
l'
endroit
:
une
déclivité
du
sol
mène
à
une
fissure
qui
bée
.
C'
est
le
Boyau
Couvert
.
Les
autres
ont
disparu
par
cette
espèce
de
porte
basse
.
—
Alors
,
faut
entrer
dans
c'
boudin
?
Chacun
hésite
avant
de
s'
engloutir
dans
la
mince
ténèbre
souterraine
.
C'
est
la
somme
de
ces
hésitations
et
de
ces
lenteurs
qui
se
répercute
dans
les
tronçons
d'
arrière
de
la
colonne
,
en
flottements
,
en
engorgements
avec
parfois
des
freinages
brusques
.
Dès
les
premiers
pas
dans
le
Boyau
Couvert
,
une
lourde
obscurité
nous
tombe
dessus
et
,
un
à
un
,
nous
sépare
.
Une
odeur
de
caveau
moisi
et
de
marécage
nous
pénètre
.
On
distingue
au
plafond
de
ce
couloir
terreux
qui
nous
absorbe
,
quelques
rais
et
trous
de
pâleur
:
les
interstices
et
les
déchirures
des
planches
du
dessus
;
des
filets
d'
eau
en
tombent
par
places
,
abondamment
,
et
,
malgré
les
précautions
tâtonnantes
,
on
trébuche
sur
des
amoncellements
de
bois
;
on
heurte
,
de
flanc
,
la
vague
présence
verticale
des
madriers
d'
étai
.
L'
atmosphère
de
cet
interminable
passage
clos
trépide
sourdement
:
c'
est
la
machine
au
projecteur
qui
y
est
installée
et
devant
laquelle
on
va
passer
.
Au
bout
d'
un
quart
d'
heure
qu'
on
tâtonne
,
noyés
là-dedans
,
quelqu'un
,
excédé
d'
ombre
et
d'
eau
,
et
las
de
se
cogner
à
de
l'
inconnu
,
grogne
:
—
Tant
pis
,
j'
allume
!
Une
lampe
électrique
fait
jaillir
son
point
éblouissant
.
Aussitôt
,
on
entend
hurler
le
sergent
:
—
Vingt
dieux
!
Quel
est
l'
abruti
complètement
qui
allume
!
T'
es
pas
dingo
?
Tu
n'
vois
donc
pas
qu'
ça
s'
voit
,
galeux
,
à
travers
l'
parquet
!
La
lampe
électrique
,
après
avoir
éveillé
,
dans
son
cône
lumineux
,
de
sombres
parois
suintantes
,
rentre
dans
la
nuit
.
—
C'
est
rare
que
ça
s'
voit
,
gouaille
l'
homme
,
on
n'
est
pas
en
première
ligne
,
tout
de
même
!
—
Ah
!
ça
s'
voît
pas
!
...
Et
le
sergent
qui
,
inséré
dans
la
file
,
continue
à
se
porter
en
avant
,
et
,
on
le
devine
,
se
retourne
en
marchant
,
entreprend
une
explication
heurtée
.
—
Espèce
d'
nœud
,
bon
Dieu
d'
acrobate
...
Mais
,
soudain
,
il
brame
à
nouveau
:
—
Encore
un
qui
fume
!
Sacré
bordel
!
Il
veut
s'
arrêter
cette
fois
,
mais
il
a
beau
se
cabrer
et
se
cramponner
en
ahanant
,
il
est
obligé
de
suivre
le
mouvement
,
précipitamment
,
et
il
est
emporté
avec
les
vociférations
rentrées
qui
le
dévorent
,
tandis
que
la
cigarette
,
cause
de
sa
fureur
,
disparaît
en
silence
.
Le
tapement
saccadé
de
la
machine
s'
accentue
,
et
une
chaleur
s'
épaissit
autour
de
nous
.
À
mesure
qu'
on
avance
,
l'
air
tassé
du
boyau
en
vibre
de
plus
en
plus
.
Bientôt
,
la
trépidation
du
moteur
nous
martèle
les
oreilles
et
nous
secoue
tout
entiers
.
La
chaleur
augmente
:
c'
est
comme
un
souffle
de
bête
qui
nous
vient
à
la
face
.
Nous
descendons
vers
l'
agitation
de
quelque
infernale
officine
,
par
la
voie
de
cette
fosse
ensevelie
,
dont
une
rambleur
rouge
sombre
,
où
s'
ébauchent
nos
massives
ombres
,
courbées
,
commence
à
empourprer
les
parois
.
Dans
un
crescendo
diabolique
de
vacarme
,
de
vent
chaud
et
de
lueurs
,
on
roule
vers
la
fournaise
.
On
est
assourdis
.
On
dirait
maintenant
que
c'
est
le
moteur
qui
se
jette
à
travers
la
galerie
,
à
notre
rencontre
,
comme
une
motocyclette
effrénée
,
et
qui
approche
vertigineusement
avec
son
phare
et
son
écrasement
.
On
passe
,
à
demi
aveuglés
,
brûlés
,
devant
le
foyer
rouge
et
le
moteur
noir
,
dont
le
volant
ronfle
comme
l'
ouragan
.
On
a
à
peine
le
temps
de
voir
là
des
remuements
d'
hommes
.
On
ferme
les
yeux
,
on
est
suffoqués
au
contact
de
cette
haleine
incandescente
et
tapageuse
.
Ensuite
,
le
bruit
et
la
chaleur
s'
acharnent
en
arrière
de
nous
et
s'
affaiblissent
...
Et
mon
voisin
ronchonne
dans
sa
barbe
:
—
Et
c'
t'
idiot
-là
qui
disait
qu'
ma
lampe
,
ça
s'
voyait
!
Voici
l'
air
libre
!
Le
ciel
est
bleu
très
foncé
,
de
la
couleur
à
peine
délayée
de
la
terre
.
La
pluie
donne
de
plus
belle
.
On
marche
péniblement
dans
ces
masses
limoneuses
.
Tout
le
soulier
s'
enfonce
et
c'
est
une
meurtrissure
aiguë
de
fatigue
pour
retirer
le
pied
chaque
fois
.
On
n'
y
voit
guère
dans
la
nuit
.
On
voit
cependant
,
à
la
sortie
du
trou
,
un
désordre
de
poutres
qui
se
débattent
dans
la
tranchée
élargie
:
quelque
abri
démoli
.
Un
projecteur
arrête
en
ce
moment
sur
nous
son
grand
bras
articulé
et
féerique
,
qui
se
promenait
dans
l'
infini
–
et
on
découvre
que
l'
emmêlement
de
poutres
déracinées
et
enfoncées
,
et
de
charpentes
cassées
,
est
peuplé
de
soldats
morts
.
Tout
près
de
moi
,
une
tête
a
été
rattachée
à
un
corps
agenouillé
,
avec
un
vague
lien
,
et
lui
pend
sur
le
dos
:
sur
la
joue
une
plaque
noire
dentelée
de
gouttes
caillées
.
Un
autre
corps
entoure
de
ses
bras
un
piquet
et
n'
est
qu'
à
moitié
tombé
.
Un
autre
,
couché
en
cercle
,
déculotté
par
l'
obus
,
montre
son
ventre
et
ses
reins
blafards
.
Un
autre
,
étendu
au
bord
du
tas
,
laisse
traîner
sa
main
sur
le
passage
.
Dans
cet
endroit
où
l'
on
ne
passe
que
la
nuit
car
la
tranchée
,
comblée
là
par
l'
éboulement
,
est
inaccessible
le
jour
–
tout
le
monde
marche
sur
cette
main
.
À
la
lumière
du
projecteur
,
je
l'
ai
bien
vue
,
squelettique
,
usée
vague
nageoire
atrophiée
.
La
pluie
fait
rage
.
Son
bruit
de
ruissellement
domine
tout
.
C'
est
une
désolation
affreuse
.
On
la
sent
sur
la
peau
;
elle
nous
dénude
.
On
s'
engage
dans
le
boyau
découvert
,
tandis
que
la
nuit
et
l'
orage
reprennent
à
eux
seuls
,
et
brassent
cette
mêlée
de
morts
échoués
et
cramponnés
sur
ce
carré
de
terre
comme
sur
un
radeau
.
Le
vent
glace
sur
nos
figures
les
larmes
de
la
sueur
.
Il
est
près
de
minuit
.
Voilà
six
heures
qu'
on
marche
dans
la
pesanteur
grandissante
de
la
boue
.
C'
est
l'
heure
où
,
dans
les
théâtres
de
Paris
,
constellés
de
lustres
et
fleuris
de
lampes
,
emplis
de
fièvre
luxueuse
,
de
frémissements
de
toilettes
,
de
la
chaleur
des
fêtes
,
une
multitude
encensée
,
rayonnante
,
parle
,
rit
,
sourit
,
applaudit
,
s'
épanouit
,
se
sent
doucement
remuée
par
les
émotions
ingénieusement
graduées
que
lui
a
présentées
la
comédie
,
ou
s'
étale
,
satisfaite
de
la
splendeur
et
de
la
richesse
des
apothéoses
militaires
qui
bondent
la
scène
du
music-hall
.
—
Arrivera-t
-on
?
Nom
de
Dieu
,
arrivera-t
-on
jamais
?
Un
geignement
s'
exhale
de
la
longue
théorie
qui
cahote
dans
les
fentes
de
la
terre
,
portant
le
fusil
,
portant
la
pelle
ou
la
pioche
sous
l'
averse
sans
fin
.
On
marche
;
on
marche
.
La
fatigue
nous
enivre
et
nous
jette
d'
un
côté
,
puis
d'
un
autre
:
alourdis
et
détrempés
,
nous
frappons
de
l'
épaule
la
terre
mouillée
comme
nous
.
—
Halte
!
—
On
est
arrivés
?
—
Ah
ben
ouiche
,
arrivés
!
Pour
le
moment
,
une
forte
reculade
se
dessine
et
nous
entraîne
,
parmi
laquelle
une
rumeur
court
:
—
On
s'
est
perdus
.
La
vérité
se
fait
jour
dans
la
confusion
de
la
horde
errante
:
on
a
fait
fausse
route
à
quelque
embranchement
,
et
maintenant
,
c'
est
le
diable
pour
retrouver
la
bonne
voie
.
Bien
plus
,
le
bruit
arrive
,
de
bouche
en
bouche
,
que
derrière
nous
est
une
compagnie
en
armes
qui
monte
aux
lignes
.
Le
chemin
que
nous
avons
pris
est
bouché
d'
hommes
.
C'
est
l'
embouteillage
.
Il
faut
,
coûte
que
coûte
,
essayer
de
regagner
la
tranchée
qu'
on
a
perdue
et
qui
,
paraît-il
,
est
à
notre
gauche
,
en
y
filtrant
par
une
sape
quelconque
.
L'
énervement
des
hommes
à
bout
de
forces
éclate
en
gesticulations
et
en
violentes
récriminations
.
Ils
se
traînent
,
puis
jettent
leur
outil
et
restent
là
.
Par
places
,
il
en
est
des
grappes
compactes
–
on
les
entrevoit
à
la
blancheur
des
fusées
–
qui
se
laissent
tomber
par
terre
.
La
troupe
attend
,
éparpillée
en
longueur
du
sud
au
nord
,
sous
la
pluie
impitoyable
.
Le
lieutenant
qui
conduit
la
marche
et
qui
nous
a
perdus
arrive
à
se
frayer
un
passage
le
long
des
hommes
,
cherchant
une
issue
latérale
.
Un
petit
boyau
s'
ouvre
,
bas
et
étroit
.
—
C'
est
par
là
qu'
il
faut
prendre
,
y
a
pas
d'
erreur
,
s'
empresse
de
dire
l'
officier
.
Allons
,
en
avant
,
les
amis
!
Chacun
reprend
en
rechignant
son
fardeau
...
Mais
un
concert
de
malédictions
et
de
jurons
s'
élève
du
groupe
qui
s'
est
engagé
dans
la
petite
sape
.
—
C'
est
des
feuillées
!
Une
odeur
nauséabonde
se
dégage
du
boyau
,
en
décelant
indiscutablement
la
nature
.
Ceux
qui
étaient
entrés
là
s'
arrêtent
,
se
butent
,
refusent
d'
avancer
.
On
se
tasse
les
uns
sur
les
autres
,
bloqués
au
seuil
de
ces
latrines
.
—
J'
aime
mieux
aller
par
la
plaine
!
crie
un
homme
.
Mais
des
éclairs
déchirent
la
nue
au-dessus
des
talus
,
de
tous
les
côtés
,
et
le
décor
est
si
empoignant
à
voir
,
de
ce
trou
garni
d'
ombre
grouillante
,
avec
ces
gerbes
de
flammes
retentissantes
qui
le
surplombent
dans
les
hauteurs
du
ciel
,
que
personne
ne
répond
à
la
parole
du
fou
.
Bon
gré
,
mal
gré
,
il
faut
passer
par
là
puisqu'on
ne
peut
pas
revenir
en
arrière
.
—
En
avant
dans
la
merde
!
crie
le
premier
de
la
bande
.
On
s'
y
lance
,
étreints
par
le
dégoût
.
La
puanteur
y
devient
intolérable
.
On
marche
dans
l'
ordure
dont
on
sent
,
parmi
la
bourbe
terreuse
,
les
fléchissements
mous
.
Des
balles
sifflent
.
—
Baissez
la
tête
!
Comme
le
boyau
est
peu
profond
,
on
est
obligé
de
se
courber
très
bas
pour
n'
être
pas
tué
et
d'
aller
,
en
se
pliant
,
vers
le
fouillis
d'
excréments
taché
de
papiers
épars
qu'
on
piétine
.
Enfin
,
on
retombe
dans
le
boyau
qu'
on
a
quitté
par
erreur
.
On
recommence
à
marcher
.
On
marche
toujours
,
on
n'
arrive
jamais
.
Le
ruisseau
qui
coule
à
présent
au
fond
de
la
tranchée
lave
la
fétidité
et
l'
infâme
encrassement
de
nos
pieds
,
tandis
que
nous
errons
,
muets
,
la
tête
vide
,
dans
l'
abrutissement
et
le
vertige
de
la
fatigue
.
Les
grondements
de
l'
artillerie
se
succèdent
de
plus
en
plus
fréquents
et
finissent
par
ne
former
qu'
un
seul
grondement
de
la
terre
entière
.
De
tous
les
côtés
,
les
coups
de
départ
ou
les
éclatements
jettent
leur
rapide
rayon
qui
tache
de
bandes
confuses
le
ciel
noir
au-dessus
de
nos
têtes
.
Puis
le
bombardement
devient
si
dense
que
l'
éclairement
ne
cesse
pas
.
Au
milieu
de
la
chaîne
continue
de
tonnerres
on
s'
aperçoit
directement
les
uns
les
autres
,
casques
ruisselants
comme
le
corps
d'
un
poisson
,
cuirs
mouillés
,
fers
de
pelle
noirs
et
luisants
,
et
jusqu'
aux
gouttes
blanchâtres
de
la
pluie
éternelle
.
Je
n'
ai
jamais
encore
assisté
à
un
tel
spectacle
:
c'
est
,
en
vérité
,
comme
un
clair
de
lune
fabriqué
à
coups
de
canon
.
En
même
temps
une
profusion
de
fusées
partent
de
nos
lignes
et
des
lignes
ennemies
,
elles
s'
unissent
et
se
mêlent
en
groupes
étoilés
;
il
y
a
eu
,
un
moment
,
une
Grande
Ourse
de
fusées
dans
la
vallée
du
ciel
qu'
on
aperçoit
entre
les
parapets
–
pour
éclairer
notre
effrayant
voyage
.
On
s'
est
de
nouveau
perdus
.
Cette
fois
,
on
doit
être
bien
près
des
premières
lignes
;
mais
une
dépression
de
terrain
dessine
dans
cette
partie
de
la
plaine
une
vague
cuvette
parcourue
par
des
ombres
.
On
a
longé
une
sape
dans
un
sens
,
puis
dans
l'
autre
.
Dans
la
vibration
phosphorescente
du
canon
,
saccadée
comme
au
cinématographe
,
on
aperçoit
au-dessus
du
parapet
deux
brancardiers
essayant
de
franchir
la
tranchée
avec
leur
brancard
chargé
.
Le
lieutenant
,
qui
connaît
tout
au
moins
le
lieu
où
il
doit
conduire
l'
équipe
des
travailleurs
,
les
interpelle
:
—
Où
est-il
,
le
Boyau
Neuf
?
—
J'
sais
pas
.
On
leur
pose
,
des
rangs
,
une
autre
question
:
«
À
quelle
distance
est
-on
des
Boches
?
»
ils
ne
répondent
pas
.
Ils
se
parlent
.
—
J'
m'
arrête
,
dit
celui
de
l'
avant
.
J'
suis
trop
fatigué
.
—
Allons
!
avance
,
nom
de
Dieu
!
fait
l'
autre
d'
un
ton
bourru
en
pataugeant
pesamment
,
les
bras
tirés
par
le
brancard
.
On
va
pas
tester
à
moisir
ici
.
Ils
posent
le
brancard
à
terre
sur
le
parapet
,
l'
extrémité
surplombant
la
tranchée
.
On
voit
,
en
passant
par-dessous
,
les
pieds
de
l'
homme
étendu
;
et
la
pluie
qui
tombe
sur
le
brancard
en
dégoutte
noircie
.
—
C'
est
un
blessé
?
demande-t
-on
d'
en
bas
.
—
Non
,
un
macchab
,
grogne
cette
fois
le
brancardier
,
et
i
'
pèse
au
moins
quatre-vingts
kilos
.
Des
blessés
,
j'
dis
pas
–
d'
puis
deux
jours
et
deux
nuits
,
on
n'
en
déporte
pas
–
mais
c'
est
malheureux
d'
s'
esquinter
à
trimbaler
des
morts
.
Et
le
brancardier
,
debout
sur
le
bord
du
talus
,
jette
un
pied
sur
la
base
du
talus
qui
fait
face
,
par-dessus
le
trou
,
et
,
les
jambes
écartées
à
fond
,
péniblement
équilibré
,
empoigne
le
brancard
et
se
met
en
devoir
de
le
traîner
de
l'
autre
côté
;
et
il
appelle
son
camarade
à
son
secours
.
Un
peu
plus
loin
,
on
voit
se
pencher
la
forme
d'
un
officier
encapuchonné
.
Il
a
porté
la
main
à
sa
figure
et
deux
lignes
dorées
ont
apparu
à
sa
manche
.
Il
va
nous
indiquer
le
chemin
,
lui
...
Mais
il
parle
:
il
demande
si
on
n'
a
pas
vu
sa
batterie
,
qu'
il
cherche
.
On
n'
arrivera
jamais
.
On
arrive
pourtant
.
On
aboutit
à
un
champ
charbonneux
,
hérissé
de
quelques
maigres
piquets
;
et
sur
lequel
on
grimpe
et
on
se
répand
en
silence
.
C'
est
là
.
Pour
se
mettre
en
place
,
c'
est
une
affaire
.
À
quatre
reprises
différentes
,
il
faut
avancer
,
puis
rétrograder
pour
que
la
compagnie
s'
échelonne
régulièrement
sur
la
longueur
du
boyau
à
creuser
et
que
le
même
intervalle
subsiste
entre
chaque
équipe
d'
un
piocheur
et
de
deux
pelleteurs
.
—
Appuyez
encore
de
trois
pas
...
C'
est
trop
.
Un
pas
en
arrière
.
Allons
,
un
pas
en
arrière
,
êtes
-vous
sourds
?
...
Halte
!
...
Là
!
...
Cette
mise
au
point
est
conduite
par
le
lieutenant
et
un
gradé
du
génie
surgi
de
terre
.
Ensemble
ou
séparément
,
ils
se
démènent
,
courent
le
long
de
la
file
,
crient
leurs
commandements
à
voix
basse
dans
la
figure
des
hommes
qu'
ils
prennent
par
le
bras
,
parfois
,
pour
les
guider
.
L'
opération
,
commencée
avec
ordre
,
dégénère
,
en
raison
de
la
mauvaise
humeur
des
hommes
épuisés
qui
ont
continuellement
à
se
déraciner
du
point
où
ils
sont
affalés
,
en
houleuse
cohue
.
—
On
est
en
avant
des
premières
lignes
,
dit
-on
tout
bas
autour
de
moi
.
—
Non
,
murmurent
d'
autres
voix
,
on
est
juste
derrière
.
On
ne
sait
pas
.
La
pluie
tombe
toujours
,
moins
fort
cependant
qu'
à
certains
moments
de
la
marche
.
Mais
qu'
importe
la
pluie
!
On
s'
est
étalés
par
terre
.
On
est
si
bien
,
les
reins
et
les
membres
posés
sur
la
boue
moelleuse
,
qu'
on
reste
indifférents
à
l'
eau
qui
nous
pique
la
figure
,
nous
passe
sur
la
peau
,
et
au
lit
spongieux
qui
nous
tient
.
Mais
c'
est
à
peine
si
on
a
le
temps
de
souffler
.
On
ne
nous
laisse
pas
imprudemment
nous
ensevelir
dans
le
repos
.
Il
faut
se
mettre
au
travail
d'
arrache-pied
.
Il
est
deux
heures
du
matin
:
dans
quatre
heures
il
fera
trop
clair
pour
qu'
on
puisse
rester
ici
.
Il
n'
y
a
pas
une
minute
à
perdre
.
—
Chaque
homme
,
nous
dit
-on
,
a
à
creuser
1
m
.
50
de
longueur
sur
0
m
.
70
de
largeur
et
80
cm
.
de
profondeur
.
Chaque
équipe
a
donc
ses
4
m
.
50.
Et
mettez
-en
un
coup
,
je
vous
le
conseille
:
plus
tôt
ce
sera
fini
,
plus
tôt
vous
vous
en
irez
.
On
connaît
le
boniment
.
Il
n'
y
a
pas
d'
exemple
dans
les
annales
du
régiment
qu'
une
corvée
de
terrassement
soit
partie
avant
l'
heure
où
il
fallait
nécessairement
qu'
elle
vidât
les
lieux
pour
ne
pas
être
aperçue
,
repérée
et
détruite
avec
son
ouvrage
.
On
murmure
:
—
Oui
,
oui
,
ça
va
...
C'
est
pas
la
peine
de
nous
la
faire
.
Économise
.
Mais
–
sauf
quelques
dormeurs
invincibles
qui
tout
à
l'
heure
seront
obligés
de
travailler
surhumainement
–
tout
le
monde
se
met
à
l'
œuvre
avec
courage
.
On
attaque
la
première
couche
de
la
ligne
nouvelle
:
des
mottes
de
terre
filandreuses
d'
herbe
.
La
facilité
et
la
rapidité
avec
lesquelles
s'
entame
le
travail
–
comme
tous
les
travaux
de
terrassement
en
pleine
terre
–
donnent
l'
illusion
qu'
il
sera
vite
terminé
,
qu'
on
pourra
dormir
dans
son
trou
,
et
cela
ravive
une
certaine
ardeur
.
Mais
soit
à
cause
du
bruit
des
pelles
,
soit
parce
que
quelques-uns
,
malgré
les
objurgations
,
bavardent
presque
haut
,
notre
agitation
éveille
une
fusée
,
qui
grince
verticalement
sur
notre
droite
avec
sa
ligne
enflammée
.
—
Couchez
-vous
!
Tout
le
monde
s'
abat
,
et
la
fusée
balance
et
promène
son
immense
pâleur
sur
une
sorte
de
champ
de
morts
.
Lorsqu'
elle
est
éteinte
,
on
entend
,
çà
et
là
,
puis
partout
,
les
hommes
se
dégager
de
l'
immobilité
qui
les
cachait
,
se
relever
,
et
se
remettre
au
travail
avec
plus
de
sagesse
.
Bientôt
,
une
autre
fusée
lance
sa
longue
tige
dorée
,
couche
et
immobilise
encore
lumineusement
la
ligne
obscure
des
faiseurs
de
tranchées
.
Puis
une
autre
,
puis
une
autre
.
Des
balles
déchirent
l'
air
autour
de
nous
.
On
entend
crier
:
—
Un
blessé
!
Il
passe
soutenu
par
des
camarades
;
il
semble
même
qu'
il
y
a
plusieurs
blessés
.
On
entrevoit
ce
paquet
d'
hommes
qui
se
traînent
l'
un
l'
autre
,
et
s'
en
vont
.
L'
endroit
devient
mauvais
.
On
se
baisse
,
on
s'
accroupit
.
Quelques-uns
grattent
la
terre
à
genoux
.
D'
autres
travaillent
allongés
,
peinent
et
se
tournent
et
retournent
,
comme
ceux
qui
ont
des
cauchemars
.
La
terre
,
dont
la
première
couche
nous
fut
légère
à
enlever
,
devient
glaiseuse
et
collante
,
est
dure
à
manier
et
adhère
à
l'
outil
comme
du
mastic
.
Il
faut
,
à
chaque
pelletée
,
racler
le
fer
de
la
bêche
.
Déjà
serpente
une
maigre
bosselure
de
déblais
,
et
chacun
se
donne
l'
impression
de
renforcer
cet
embryon
de
talus
avec
sa
musette
et
sa
capote
roulée
,
et
se
pelotonne
derrière
ce
mince
tas
d'
ombre
lorsqu'
une
rafale
arrive
...
On
transpire
quand
on
travaille
;
dès
qu'
on
s'
arrête
,
on
est
transpercé
de
froid
.
Aussi
est
-on
obligé
de
vaincre
la
douleur
de
la
fatigue
et
de
reprendre
la
tâche
.
Non
,
on
n'
aura
pas
fini
...
La
terre
devient
de
plus
en
plus
lourde
.
Un
enchantement
semble
s'
acharner
contre
nous
et
nous
paralyser
les
bras
.
Les
fusées
nous
harcèlent
,
nous
font
la
chasse
,
ne
nous
laissent
pas
remuer
longtemps
;
et
,
après
que
chacune
d'
elles
nous
a
pétrifiés
dans
sa
lumière
,
nous
avons
à
lutter
contre
une
besogne
plus
rétive
.
C'
est
avec
une
lenteur
désespérante
,
à
coup
de
souffrances
,
que
le
trou
descend
vers
les
profondeurs
.
Le
sol
s'
amollit
,
chaque
pelletée
s'
égoutte
et
coule
,
et
se
répand
de
la
pelle
avec
un
bruit
flasque
.
Quelqu'un
,
enfin
,
crie
:
—
Y
a
d'
la
flotte
!
Ce
cri
se
répercute
et
court
tout
le
long
de
la
rangée
de
terrassiers
.
—
Y
a
d'
la
flotte
.
Rien
à
faire
!
—
L'
équipe
où
est
Mélusson
a
creusé
plus
profond
,
et
c'
est
de
l'
eau
.
On
arrive
à
une
mare
.
—
Rien
à
faire
.
On
s'
arrête
,
dans
le
désarroi
.
On
entend
,
au
sein
de
la
nuit
,
le
bruît
des
pelles
et
des
pioches
qu'
on
jette
comme
des
armes
vides
.
Les
sous-officiers
cherchent
à
tâtons
l'
officier
pour
réclamer
des
instructions
.
Et
,
par
places
,
sans
en
demander
davantage
,
des
hommes
s'
endorment
délicieusement
sous
la
caresse
de
la
pluie
et
sous
les
fusées
radieuses
...
C'
est
à
peu
près
à
ce
moment
autant
qu'
il
me
souvient
–
que
le
bombardement
a
commencé
.
Le
premier
obus
est
arrivé
dans
un
craquement
terrible
de
l'
air
,
qui
a
paru
se
déchirer
en
deux
,
et
d'
autres
sifflements
convergeaient
déjà
sur
nous
lorsque
son
explosion
souleva
le
sol
vers
la
tête
du
détachement
au
sein
de
la
grandeur
de
la
nuit
et
de
la
pluie
,
montrant
des
gesticulations
sur
un
brusque
écran
rouge
.
Sans
doute
,
à
force
de
fusées
,
ils
nous
avaient
vus
et
avaient
réglé
leur
tir
sur
nous
...
Les
hommes
se
précipitèrent
,
se
roulèrent
vers
le
petit
fossé
inondé
qu'
ils
avaient
creusé
.
On
s'
y
inséra
,
on
s'
y
baigna
,
on
s'
y
enfonça
,
en
disposant
les
fers
des
pelles
au-dessus
des
têtes
.
À
droite
,
à
gauche
,
en
avant
,
en
arrière
,
des
obus
éclatèrent
,
si
proches
,
que
chacun
nous
bousculait
et
nous
secouait
dans
notre
couche
de
terre
glaise
.
Ce
fut
bientôt
un
seul
tremblement
continu
qui
agitait
la
chair
de
ce
morne
caniveau
bondé
d'
hommes
et
écaillé
de
pelles
,
sous
des
couches
de
fumée
et
des
chutes
de
clarté
.
Les
éclats
et
les
débris
se
croisaient
dans
tous
les
sens
avec
leur
réseau
de
clameurs
,
sur
le
champ
ébloui
.
Il
ne
s'
est
pas
passé
une
seconde
que
tous
n'
aient
pensé
ce
que
quelques-uns
balbutiaient
la
face
par
terre
:
—
On
est
foutu
,
c'
coup
-ci
.
Une
forme
,
un
peu
en
avant
de
l'
endroit
où
je
suis
,
s'
est
soulevée
et
a
crié
:
—
Allons-nous
-en
!
Des
corps
qui
gisaient
s'
érigèrent
à
moitié
hors
du
linceul
de
boue
qui
,
de
leurs
membres
,
coulaient
en
pans
,
en
lambeaux
liquides
,
et
ces
spectres
macabres
crièrent
:
—
Allons-nous
-en
!
On
était
à
genoux
,
à
quatre
pattes
;
on
se
poussait
du
côté
de
la
retraite
.
—
Avancez
!
Allons
,
avancez
!
Mais
la
longue
file
resta
inerte
.
Les
plaintes
frénétiques
des
crieurs
ne
la
déplaçaient
pas
.
Ceux
qui
étaient
,
là-bas
,
au
bout
,
ne
bougeaient
pas
et
leur
immobilité
bloquait
la
masse
.
Des
blessés
passèrent
par-dessus
les
autres
,
rampant
sur
eux
comme
sur
des
débris
,
et
ces
blessés
ont
arrosé
toute
la
compagnie
de
leur
sang
.
On
apprit
enfin
la
cause
de
l'
affolante
immobilité
de
la
queue
du
détachement
:
—
Y
a
un
barrage
au
bout
.
Une
étrange
panique
emprisonnée
,
aux
cris
inarticulés
,
aux
gestes
murés
,
s'
empara
des
hommes
qui
étaient
là
.
Ils
se
débattaient
sur
place
et
clamaient
.
Mais
,
si
petit
que
fût
l'
abri
du
fossé
ébauché
,
personne
n'
osait
sortir
de
ce
creux
qui
nous
empêchait
de
dépasser
le
niveau
du
sol
,
pour
fuir
la
mort
vers
la
tranchée
transversale
qui
devait
être
là-bas
...
Les
blessés
auxquels
il
était
permis
de
ramper
par-dessus
les
vivants
risquaient
singulièrement
en
le
faisant
et
à
tout
instant
étaient
frappés
et
retombaient
au
fond
.
C'
était
vraiment
une
pluie
de
feu
qui
s'
abattait
partout
,
mêlée
à
la
pluie
.
De
la
nuque
aux
talons
on
vibrait
,
mêlés
profondément
aux
vacarmes
surnaturels
.
La
plus
hideuse
des
morts
descendait
et
sautait
et
plongeait
tout
autour
de
nous
dans
des
flots
de
lumière
.
Son
éclat
soulevait
et
arrachait
l'
attention
dans
tous
les
sens
.
La
chair
s'
apprêtait
au
monstrueux
sacrifice
!
...
L'
émotion
qui
nous
annihilait
était
si
forte
qu'
en
ce
moment
seulement
on
s'
est
souvenu
qu'
on
avait
déjà
parfois
éprouvé
cela
,
subi
ce
déversement
de
mitraille
avec
sa
brûlure
hurlante
et
sa
puanteur
.
Ce
n'
est
que
pendant
un
bombardement
qu'
on
se
rappelle
vraiment
ceux
qu'
on
a
supportés
déjà
.
Et
,
sans
arrêt
,
rampaient
de
nouveaux
blessés
fuyant
quand
même
,
qui
faisaient
peur
et
au
contact
desquels
on
gémissait
parce
qu'
on
se
répétait
:
—
On
ne
sortira
pas
de
là
,
personne
ne
sortira
de
là
.
Soudain
,
un
vide
se
produisit
dans
l'
agglomération
humaine
;
la
masse
s'
aspirait
vers
l'
arrière
;
on
dégageait
.
On
a
commencé
par
ramper
,
puis
on
a
couru
,
courbés
dans
la
boue
et
l'
eau
miroitante
d'
éclairs
ou
de
reflets
pourprés
,
en
trébuchant
et
en
tombant
à
cause
des
inégalités
du
fond
cachées
par
l'
eau
,
semblables
nous
-mêmes
à
de
lourds
projectiles
éclabousseurs
qui
se
ruaient
,
bousculés
par
la
foudre
à
ras
de
terre
.
On
arriva
au
début
du
boyau
qu'
on
avait
commencé
à
creuser
.
—
Y
a
pas
d'
tranchée
.
Y
a
rien
.
En
effet
,
dans
la
plaine
où
s'
était
amorcé
notre
travail
de
terrassement
,
l'
œil
ne
découvrait
pas
l'
abri
.
On
ne
voyait
que
la
plaine
,
un
énorme
désert
furieux
,
même
au
coup
d'
aile
tempétueux
des
fusées
.
La
tranchée
ne
devait
pas
être
loin
puisque
nous
étions
arrivés
en
la
suivant
.
Mais
de
quel
côté
se
diriger
pour
la
trouver
?
La
pluie
redoubla
.
On
resta
là
un
instant
,
balancés
dans
un
lugubre
désappointement
,
accumulés
au
bord
de
l'
inconnu
foudroyé
,
puis
ce
fut
une
débandade
.
Les
uns
se
portèrent
à
gauche
,
les
autres
à
droite
,
les
autres
droit
devant
eux
,
tous
minuscules
et
ne
durant
qu'
un
instant
au
sein
de
la
pluie
tonitruante
,
séparés
par
des
rideaux
de
fumée
enflammée
et
des
avalanches
noires
.
Le
bombardement
diminua
sur
nos
têtes
.
C'
était
surtout
vers
l'
emplacement
où
nous
nous
étions
trouvés
qu'
il
se
multipliait
.
Mais
d'
une
seconde
à
l'
autre
,
il
pouvait
venir
tout
barrer
et
tout
faire
disparaître
.
La
pluie
devenait
de
plus
en
plus
torrentielle
.
C'
était
le
déluge
dans
la
nuit
.
Les
ténèbres
étaient
si
épaisses
que
les
fusées
n'
en
éclairaient
que
des
tranches
nuageuses
,
rayées
d'
eau
,
au
fond
desquelles
allaient
,
venaient
,
couraient
en
rond
des
fantômes
désemparés
.
Il
m'
est
impossible
de
dire
pendant
combien
de
temps
j'
ai
erré
avec
le
groupe
auquel
j'
étais
resté
attaché
.
Nous
sommes
allés
dans
les
fondrières
.
Nos
regards
tendus
essayaient
,
en
avant
de
nous
,
de
tâtonner
vers
le
talus
et
le
fossé
sauveurs
,
vers
la
tranchée
qui
était
quelque
part
,
dans
le
gouffre
,
comme
un
port
.
Un
cri
de
réconfort
s'
est
enfin
fait
entendre
à
travers
le
fracas
