prèsde
la
bougie
,
l'
image
d'
un
couple
de
vieillards
qui
nous
regardent
,
l'
air
bien
sage
comme
les
petits
enfants
de
Volpatte
.
—
J'
ai
les
miens
aussi
avec
moi
,
dît
un
autre
.
J'
quitte
jamais
la
photographie
de
la
nichée
.
—
Dame
!
chacun
emporte
son
monde
,
ajoute
un
autre
.
—
C'
est
drôle
,
constate
Barque
,
un
portrait
,
ça
s'
use
à
force
d'
être
regardé
.
Il
ne
faut
pas
le
zyeuter
trop
souvent
et
être
trop
longtemps
dessus
:
à
la
longue
,
j'
sais
pas
c'
qui
s'
passe
,
mais
le
rapprochement
fiche
le
camp
.
—
T'
as
raison
,
dit
Blaire
.
Moi
,
j'
trouve
ça
comme
ça
aussi
,
exactement
.
—
J'
ai
aussi
dans
mes
papelards
une
carte
de
la
région
,
continue
Volpatte
.
Il
la
déplie
devant
la
lumière
.
Elimée
et
transparente
aux
plis
,
elle
a
l'
air
de
ces
stores
faits
de
carrés
cousus
l'
un
à
l'
autre
.
—
J'
ai
encore
du
journal
(
il
déroule
un
article
de
journal
sur
les
poilus
)
,
et
un
livre
(
un
roman
à
vingt-cinq
centimes
«
Deux
fois
Vierge
»
)
...
Tiens
,
un
autre
morceau
de
journal
:
L'
Abeille
d'
Etampes
.
J'
sais
pas
pourquoi
j'
ai
gardé
ça
.
I
'
doit
y
avoir
une
raison
d'
ssous
.
J'
voirai
à
tête
reposée
.
Et
puis
,
mon
jeu
de
cartes
,
et
un
jeu
d'
dames
en
papier
avec
des
pions
en
espèce
de
pain
à
cacheter
.
Barque
,
qui
s'
est
approché
,
regarde
la
scène
,
et
dit
:
—
Moi
,
j'
ai
plus
d'
choses
encore
qu'
ça
dans
mes
profondes
.
Il
s'
adresse
à
Volpatte
:
—
As
-tu
un
soldbuch
boche
,
crâne
de
pou
,
des
ampoules
d'
iode
,
un
browning
?
Moi
,
j'
ai
ça
et
j'
ai
deux
couteaux
.
—
Moi
,
dit
Volpatte
,
j'
ai
pas
d'
revolver
,
ni
de
livret
boche
,
mais
j'
aurais
pu
avoir
deux
couteaux
ou
même
dix
couteaux
;
mais
j'
n'
ai
besoin
que
d'
un
.
—
Ça
dépend
,
dit
Barque
.
Et
as
-tu
des
boutons
mécaniques
,
face
de
dos
?
—
Moi
,
j'
nai
dans
m'
poch
'
,
s'
écrie
Bécuwe
.
—
L'
troufion
,
il
n'
peut
pas
s'
en
passer
,
assure
Lamuse
.
Sans
ça
pour
faire
t'
nir
les
bertelles
au
froc
,
c'
est
pas
vrai
.
—
Moi
,
dit
Blaire
,
j'
ai
toujours
dans
la
poche
,
pour
être
à
portée
de
ma
main
,
ma
trousse
à
bagues
.
Il
la
sort
,
enveloppée
dans
un
sachet
à
masque
,
et
il
la
secoue
.
Le
tiers-point
et
la
lime
sonnent
,
et
on
entend
aussi
le
cliquetis
des
anneaux
bruts
d'
aluminium
.
—
Moi
j'
ai
toujours
de
la
ficelle
,
c'
est
ça
qu'
est
utile
!
dit
Biquet
.
—
Pas
tant
que
des
clous
,
dit
Pépin
,
et
il
en
fait
voir
trois
dans
sa
main
:
un
gros
,
un
petit
et
un
moyen
.
Un
à
un
,
les
autres
viennent
participer
à
la
conversation
,
tout
en
bricolant
.
On
s'
habitue
à
la
demi-obscurité
.
Mais
le
caporal
Salavert
qui
a
la
juste
réputation
de
n'
être
pas
bête
de
ses
mains
,
adapte
une
bougie
dans
la
suspension
qu'
il
a
fabriquée
avec
une
boite
de
camembert
et
du
fil
de
fer
.
On
allume
,
et
autour
de
ce
lustre
chacun
raconte
avec
des
partialités
et
des
préférences
de
mère
ce
qu'
il
a
dans
ses
poches
.
—
D'
abord
,
combien
en
a-t
-on
?
—
D'
poches
?
Dix-huit
,
dit
quelqu'un
,
qui
est
naturellement
Cocon
,
l'
homme-chiffre
.
—
Dix-huit
poches
!
Tu
charries
,
nez
d'
rat
,
fait
le
gros
Lamuse
.
—
Parfaitement
:
dix-huit
,
réplique
Cocon
.
Compte
-les
,
si
t'
es
si
malin
qu'
ça
.
Lamuse
veut
se
faire
une
raison
là-dessus
,
et
,
plaçant
ses
deux
mains
près
du
lumignon
pour
compter
plus
juste
,
il
énumère
sur
ses
gros
doigts
de
brique
poussiéreuse
:
deux
poches
dans
la
capote
derrière
qui
pendent
,
la
poche
à
paquet
à
pansement
qui
sert
pour
le
tabac
,
deux
à
l'
intérieur
de
la
capote
,
devant
;
les
deux
poches
extérieures
de
chaque
côté
avec
patte
.
Trois
dans
le
pantalon
et
même
trois
et
demi
,
parce
qu'
il
y
a
la
pochette
de
devant
.
—
J'
y
mets
une
boussole
,
dit
Farfadet
.
—
Moi
,
mon
rabiot
d'
amadou
.
—
Moi
,
dit
Tirloir
,
un
tit
sifflet
qu'
ma
femme
m'
a
envoyé
en
m'
disant
comme
ça
:
«
Si
t'
es
blessé
dans
la
bataille
,
tu
sifîleras
pour
que
les
camarades
viennent
t'
sauver
la
vie
.
»
On
rit
de
la
phrase
naïve
.
Tulacque
intervient
,
indulgent
,
et
dit
à
Tirloir
:
—
Ça
sait
pas
c'
que
c'
est
qu'
la
guerre
,
à
l'
arrière
.
Si
tu
voulais
parler
de
l'
arrière
,
c'
est
toi
qui
en
dirais
des
conneries
!
—
Ne
la
comptons
pas
,
elle
est
trop
petite
,
dit
Salavert
.
Ça
fait
dix
.
—
Dans
la
veste
,
quatre
.
Ça
ne
fait
toujours
que
quatorze
.
—
Y
a
les
deux
poches
à
cartouches
:
ces
deux
poches
nouvelles
qui
tiennent
avec
des
sangles
.
—
Seize
,
dit
Salavert
.
—
Tiens
,
enfant
de
malheur
,
tête
de
pied
,
rechasse
ma
veste
.
Ces
deux
poches
-là
,
tu
les
as
pas
comptées
!
Eh
bien
alors
,
qu'
est
-ce
qu'
i
'
t'
faut
!
C'
est
pourtant
les
poches
à
la
place
ordinaire
.
C'
est
les
poches
civiles
où
c'
que
tu
fourres
,
dans
l'
civil
,
ton
tire-jus
,
ton
tabac
et
l'
adresse
où
tu
vas
livrer
.
—
Dix-huit
!
fait
Salavert
,
grave
comme
un
fonctionnaire
.
Y
en
a
dix-huit
,
pas
d'
erreur
,
adjugé
.
À
ce
moment
de
la
conversation
,
quelqu'un
fait
sur
les
pavés
du
seuil
une
série
de
faux
pas
sonores
,
tel
un
cheval
qui
piafferait
–
et
blasphémerait
.
Puis
après
un
silence
,
une
voix
bien
timbrée
glapit
avec
autorité
:
—
Eh
,
là-dedans
,
on
s'
prépare
?
Il
faut
que
tout
soye
prêt
à
c'
soîr
,
et
,
vous
savez
,
des
paxons
bien
solides
.
On
va
en
première
ligne
,
cette
fois
,
et
même
,
ça
va
p't'êt
'
chauffer
.
—
Ça
va
,
ça
va
,
mon
adjudant
,
répondent
distraitement
des
voix
.
—
Comment
ça
s'
écrit
,
Arnesse
?
demande
Benech
qui
,
à
quatre
pattes
,
travaille
par
terre
une
enveloppe
avec
un
crayon
.
Tandis
que
Cocon
lui
épelle
«
Ernest
»
et
que
l'
adjudant
,
éclipsé
,
répète
son
boniment
qu'
on
entend
plus
lointain
,
à
la
porte
d'
à
côté
,
Blaire
prend
la
parole
et
dit
:
—
Faut
toujours
,
mes
enfants
–
écoutez
c'
que
j'
vous
dis
–
mett
'
vot
'
quart
dans
vot
'
poche
.
Moi
,
j'
ai
essayé
de
l'
coller
partout
autrement
,
mais
y
a
qu'
la
poche
que
c'
est
vraiment
pratique
,
crois
-moi
.
Si
t'
es
en
marche
,
équipé
,
ou
bien
si
t'
es
déséquipé
à
naviguer
dans
la
tranchée
,
tu
l'
as
toujours
sous
la
pince
des
fois
qu'
i
'
s'
produit
une
occase
:
un
copain
qu'
a
du
pinard
et
qui
t'
veut
du
bien
et
qui
t'
dit
:
«
Donne
ta
quart
»
,
ou
bien
un
marchand
qui
baguenaude
.
Mes
vieux
cerfs
,
écoutez
c'
que
j'
dis
,
vous
vous
en
trouv'rez
toujours
bath
:
mets
ton
quart
é'd'dans
ta
poche
.
—
Plus
souvent
,
dit
Lamuse
,
qui
tu
m'
voiras
mett
'
mon
quart
dans
m'
poche
.
S'
t'
une
idée
à
la
graisse
d'
hérisson
et
à
la
mords
-moi
le
doigt
,
ni
plus
ni
moins
,
j'
préfère
beaucoup
mieux
l'
amurer
à
ma
bretelle
de
suspension
avec
un
crochet
.
—
Attaché
à
un
bouton
d'
la
capote
,
comme
le
sachet
à
masque
,
c'
est
plus
mieux
.
Pa'ce
que
suppose
que
t'
ôtes
ton
équipement
,
alors
t'
es
vert
si
justement
i
'
passe
du
vin
.
—
Moi
,
j'
ai
un
quart
boche
,
dit
Barque
.
C'
est
plat
,
ça
s'
met
dans
la
poche
de
côté
,
si
on
veut
,
et
ça
entre
très
bien
dans
la
cartouchière
,
un
coup
qu'
t'
as
foutu
tes
cartouches
en
l'
air
,
ou
qu'
tu
les
as
carrées
dans
ta
musette
.
—
Un
quart
boche
,
c'
est
ça
qu'
est
pas
extra
,
dit
Pépin
.
Ça
tient
pas
d'
bout
.
Ça
sert
juste
à
encombrer
.
—
Attends
voir
,
bec
d'
asticot
,
dit
Tirette
qui
ne
manque
pas
de
psychologie
:
cette
fois
-ci
,
si
on
attaque
,
comme
le
juteux
a
eu
l'
air
de
nous
l'
casser
,
tu
en
trouv'ras
p't'êt
'
un
,
d'
quart
boche
,
et
alors
,
c'
est
ça
qui
s'
ra
extra
!
—
L'
juteux
a
dit
ça
,
observe
Eudore
,
mais
i
'
sait
pas
.
—
Ça
contient
plus
qu'
un
quart
,
l'
quart
boche
,
remarque
Cocon
,
vu
qu'
la
contenance
du
quart
juste
,
elle
est
marquée
d'
un
trait
aux
trois
quarts
du
quart
.
Et
t'
es
toujours
avantageux
d'
en
avoir
un
grand
,
parce
que
si
t'
as
un
quart
qui
tient
juste
un
quart
,
pour
qu'
tu
ayes
un
quart
de
jus
,
de
vin
,
ou
d'
eau
bénite
ou
d'
n'
importe
quoi
,
i
'
faut
qu'
on
l'
emplisse
rasibus
et
on
l'
fait
jamais
dans
les
distrib
,
et
,
si
on
l'
fait
,
tu
l'
renverses
.
—
J'
te
crois
qu'
on
l'
fait
plutôt
pas
,
dit
Paradis
,
outré
quand
il
évoquait
ces
procédés
.
L'
fourier
i
'
sert
en
foutant
l'
doigt
dans
l'
quart
,
et
il
a
collé
deux
gnons
sur
l'
cul
du
quart
.
Total
,
t'
es
fabriqué
du
tiers
,
et
tu
t'
accroches
trois
belles
ceintures
l'
une
sur
l'
autre
.
—
Oui
,
dit
Barque
,
c'
est
vrai
.
Mais
faut
pas
non
plus
un
quart
trop
grand
,
parc
'
qu'
alors
celui
qui
t'
sert
,
i
'
s'
méfie
;
i
'
t'
en
fout
une
goutte
avec
la
tremblote
,
et
pour
ne
pas
t'
en
donner
plus
que
la
m'
sure
,
i
'
t'
en
donne
moins
,
et
tu
t'
mets
la
tringle
,
avec
la
soupière
dans
les
pattes
.
Cependant
,
Volpatte
remettait
un
à
un
dans
ses
poches
les
objets
dont
il
avait
composé
un
étalage
.
Arrivé
au
porte-monnaie
,
il
le
considéra
d'
un
air
plein
de
pitié
.
—
Il
est
salement
plat
,
le
frère
.
Il
compta
:
—
Trois
francs
!
Mon
vieux
,
faudrait
voir
à
m'
remplumer
,
sans
ça
,
en
r'descendant
,
j'
suis
verdure
.
—
T'
es
pas
l'
seul
à
avoir
pas
lourd
dans
son
morlingue
.
—
L'
soldat
dépense
plus
qu'
n'
gagne
.
Y
a
pas
d'
erreur
.
Je
m'
demande
c'
que
d'
viendrait
celui
qui
n'
aurait
que
son
prêt
.
Paradis
répondit
avec
une
simplicité
cornélienne
:
—
I
'
crèv'rait
.
—
Et
tenez
,
moi
,
voilà
ce
que
j'
ai
dans
ma
poche
,
qui
ne
me
quitte
pas
.
Et
Pépin
,
l'
œil
émerillonné
,
montra
un
couvert
en
argent
.
–
Il
appartenait
,
dit-il
,
à
la
guenon
où
on
a
logé
à
Grand-Rozoy
.
—
Il
lui
appartient
peut-être
bien
encore
?
Pépin
eut
un
geste
vague
où
l'
orgueil
se
mêlait
à
la
modestie
,
puis
il
s'
enhardit
,
sourit
et
dit
:
—
J'
la
connais
,
la
vieille
fouineuse
.
Sûr
qu'
elle
va
passer
le
restant
de
sa
vie
à
le
chercher
partout
,
dans
chaque
coin
,
son
couvert
d'
argent
.
—
Moi
,
dit
Volpatte
,
je
n'
ai
jamais
pu
faucher
qu'
une
paire
de
ciseaux
.
Y
en
a
qui
ont
la
veine
.
Pas
moi
.
Aussi
,
nature
si
j'
les
garde
précieusement
,
ces
ciseaux
,
et
pourtant
j'
peux
dire
qu'
i
'
s
n'
me
serv'nt
pas
de
rien
.
—
Moi
,
j'
ai
bien
chapardé
quéqu
'
petits
machins
par
-ci
par
-là
,
mais
qu'
est
-ce
que
c'
est
qu'
ça
?
Les
sapeurs
,
i's
m'
ont
toujours
grillé
pour
la
chose
du
fauchage
,
alors
quoi
?
—
On
a
beau
faire
c'
qu'
on
veut
,
on
est
toujours
grillé
par
quelqu'un
,
pas
,
vieux
frère
!
T'
en
fais
pas
.
—
Eh
là-d'dans
,
qui
qui
veut
d'
la
teinturiotte
?
cria
l'
infirmier
Sacron
.
—
Moi
,
j'
garde
les
lettres
de
ma
femme
,
dit
Blaire
.
—
Moi
,
j'
les
lui
renvoie
.
—
Moi
,
j'
les
garde
.
Les
v'là
.
Eudore
exhibe
un
paquet
de
papiers
usés
,
luisants
,
dont
la
pénombre
voile
pudiquement
la
noirceur
.
—
J'
les
garde
.
Quelquefois
,
j'
les
relis
.
Quand
on
a
froid
et
qu'
on
a
mal
,
j'
les
r'lis
.
Ça
vous
réchauffe
pas
,
mais
ça
fait
semblant
.
Cette
drôle
de
phrase
doit
avoir
un
sens
profond
,
car
plusieurs
ont
relevé
la
tête
et
disent
:
«
Oui
,
c'
est
ça
.
»
La
conversation
continue
à
bâtons
rompus
au
sein
de
cette
grange
fantastique
,
traversée
de
grandes
ombres
mouvantes
,
avec
des
entassements
de
nuit
aux
coins
et
les
points
souffreteux
de
quelques
chandelles
disséminées
.
Je
les
vois
aller
et
venir
,
se
profiler
étrangement
,
puis
s'
abaisser
,
s'
affaler
sur
le
sol
,
ces
déménageurs
affairés
et
encombrés
,
qui
soliloquent
ou
s'
interpellent
,
les
pieds
empêtrés
dans
les
choses
.
Ils
se
montrent
l'
un
à
l'
autre
leurs
richesses
.
—
Tiens
,
r'garde
!
—
Tu
parles
!
répond
-on
avec
envie
.
On
voudrait
avoir
tout
ce
qu'
on
n'
a
pas
.
Et
il
y
a
dans
l'
escouade
des
trésors
légendairement
enviés
par
tous
:
par
exemple
,
le
bidon
de
deux
litres
détenu
par
Barque
et
qu'
un
talentueux
coup
de
fusil
à
blanc
a
dilaté
jusqu'
à
la
contenance
de
deux
litres
et
demi
;
le
célèbre
grand
couteau
à
manche
de
corne
de
Bertrand
.
Dans
le
fourmillement
tumultueux
,
des
regards
de
côté
effleurent
ces
objets
de
musée
,
puis
chacun
se
remet
à
regarder
devant
soi
,
chacun
se
consacre
à
sa
«
camelote
»
et
s'
acharne
à
la
mettre
en
ordre
.
Triste
camelote
,
en
effet
.
Tout
ce
qui
est
fabriqué
pour
le
soldat
est
commun
,
laid
,
et
de
mauvaise
qualité
,
depuis
leurs
souliers
en
carton
découpé
,
aux
pièces
attachées
ensemble
par
des
grillages
de
méchant
fil
,
jusqu'
à
leurs
vêtements
mal
taillés
,
mal
bâtis
,
mal
cousus
,
mal
teints
,
en
drap
cassant
et
transparent
du
papier
buvard
qu'
un
jour
de
soleil
fait
passer
,
qu'
une
heure
de
pluie
transperce
,
jusqu'
à
leurs
cuirs
amincis
à
l'
extrême
,
friables
comme
des
copeaux
et
que
déchirent
les
tenons
,
leur
linge
de
flanelle
plus
maigre
que
du
coton
,
leur
tabac
qui
ressemble
à
de
la
paille
.
Marthereau
est
à
côté
de
moi
.
Il
me
désigne
les
camarades
:
—
R'garde
-les
,
ces
pauv
'
vieux
qui
ar'rgardent
leur
capharnion
.
Tu
croirais
une
flopée
d'
mères
zyeutant
leurs
p'tits
.
Coute
-les
.
I's
appellent
leurs
trucs
.
Tiens
,
çui
-là
,
dès
lors
qu'
i
'
dit
:
«
Mon
couteau
!
»
C'
est
kif
comme
s'
i
'
disait
:
«
Léon
,
ou
Charles
,
ou
Dolphe
.
»
Et
,
tu
sais
,
impossible
pour
eux
de
diminuer
son
chargement
.
C'
est
pas
vrai
.
C'
est
pas
qu'
i
'
veul'tent
pas
–
vu
que
l'
métier
c'
est
pas
ça
qui
vous
renfortifie
,
pas
?
–
C'
est
qu'
i's
peuv'tent
pas
.
Ils
ont
trop
d'
amour
pour
.
Le
chargement
!
Il
est
formidable
,
et
on
sait
bien
,
parbleu
,
que
chaque
objet
le
rend
un
peu
plus
méchant
,
que
chaque
petite
chose
est
une
meurtrissure
de
plus
.
Car
il
n'
y
a
pas
que
ce
qu'
on
fourre
dans
ses
poches
et
dans
ses
musettes
.
Il
y
a
,
pour
compléter
le
barda
,
ce
qu'
on
porte
sur
son
dos
.
Le
sac
,
c'
est
la
malle
et
même
c'
est
l'
armoire
.
Et
le
vieux
soldat
connaît
l'
art
de
l'
agrandir
quasi
miraculeusement
par
le
placement
judicieux
de
ses
objets
et
provisions
de
ménage
.
En
plus
du
bagage
réglementaire
et
obligatoire
–
les
deux
boîtes
de
singe
,
les
douze
biscuits
,
les
deux
tablettes
de
café
et
les
deux
paquets
de
potage
condensé
,
le
sachet
de
sucre
,
le
linge
d'
ordonnance
et
les
brodequins
de
rechange
–
nous
trouvons
bien
moyen
d'
y
mettre
quelques
boîtes
de
conserves
,
du
tabac
,
du
chocolat
,
des
bougies
et
des
espadrilles
,
voire
du
savon
,
une
lampe
à
alcool
,
et
de
l'
alcool
solidifié
et
des
lainages
.
Avec
la
couverture
,
le
couvre-pied
,
la
toile
de
tente
,
l'
outil
portatif
,
la
gamelle
et
l'
ustensile
de
campement
,
il
grossit
,
grandit
et
s'
élargit
,
et
devient
monumental
et
écrasant
.
Et
mon
voisin
dit
vrai
:
chaque
fois
,
quand
il
arrive
à
son
poste
après
des
kilomètres
de
route
et
des
kilomètres
de
boyaux
,
le
poilu
se
jure
bien
que
,
la
prochaine
fois
,
il
se
débarrassera
d'
un
tas
de
choses
et
se
délivrera
un
peu
les
épaules
du
joug
du
sac
.
Mais
,
chaque
fois
qu'
il
se
prépare
à
repartir
,
il
reprend
cette
même
charge
épuisante
et
presque
surhurnaine
;
et
il
ne
la
quitte
jamais
,
bien
qu'
il
l'
injurie
toujours
.
—
Y
a
des
malins
gars
qu'
on
l'
filon
,
dit
Lamuse
,
et
qui
trouv'nt
l'
joint
pour
coller
quéqu'chose
dans
la
voiture
de
compagnie
ou
la
voiture
médicale
.
J'
en
connais
un
qu'
a
deux
liquettes
neuves
et
un
can'çon
dans
la
cantine
d'
un
adjupette
–
mais
,
tu
comprends
,
t'
es
tout
d'
suite
deux
cent
cinquante
bonhommes
à
la
compagnie
,
et
l'
truc
est
connu
et
y
en
pas
besef
qui
peuv'nt
le
profiter
:
surtout
des
gradés
!
tant
plus
i
'
sont
sous-offs
,
tant
pus
i
'
sont
sucrés
pour
carrer
leur
fourbi
.
Sans
compter
que
l'
commandant
,
i
'
visite
les
voitures
,
des
fois
,
sans
t'
avertir
et
l
'
t'
fout
tes
frusques
au
beau
milieu
de
la
route
s'
il
les
trouve
dans
une
bagnole
où
c'
est
pas
vrai
:
allez
partez
!
sans
compter
l'
engueulade
et
la
tôle
.
—
Dans
les
premiers
temps
,
c'
était
franc
,
mon
vieux
.
Y
en
avait
,
j'
l'
ai
vu
,
qui
collaient
leurs
musettes
et
même
leur
armoire
dans
une
voiture
de
gosse
qu'
i's
poussaient
sur
la
route
.
—
Ah
!
tu
parles
!
c'
était
l'
bon
temps
d'
la
guerre
!
Mais
on
a
changé
tout
ça
.
Sourd
à
tous
les
discours
,
Volpatte
,
affublé
de
sa
couverture
comme
d'
un
châle
,
ce
qui
lui
donne
l'
air
d'
une
vieille
sorcière
,
tourne
autour
d'
un
objet
qui
gît
par
terre
.
—
J'
m'
demande
,
dit-il
,
en
ne
s'
adressant
à
personne
,
si
j'
vas
emporter
ce
sale
bouteillon
-là
.
C'
est
l'
seul
de
l'
escouade
et
j'
l'
ai
toujours
porté
.
Oui
,
mais
i
'
fuit
comme
un
panier
à
salade
.
Il
ne
peut
pas
prendre
une
décision
,
et
c'
est
une
vraie
scène
de
séparation
.
Barque
le
considère
de
côté
et
se
moque
de
lui
.
On
l'
entend
qui
dit
:
«
Gaga
,
maladif
.
»
Mais
il
s'
arrête
dans
son
persiflage
:
—
Après
tout
,
on
s'
rait
à
sa
place
,
qu'
on
s'
rait
aussi
con
qu'
lui
.
Volpatte
remet
sa
décision
à
plus
tard
:
—
J'
verrai
ça
demain
au
matin
,
quand
j'
mont'rai
Phîlibert
.
Après
l'
inspection
et
le
remplissage
des
poches
,
c'
est
au
tour
des
musettes
,
puis
des
cartouchières
,
et
Barque
disserte
sur
le
moyen
de
faire
entrer
les
deux
cents
cartouches
réglementaires
dans
les
trois
cartouchières
.
En
paquets
,
c'
est
impossible
.
Il
faut
les
dépaqueter
,
et
les
placer
l'
une
à
côté
de
l'
autre
debout
,
tête-bêche
.
On
arrive
ainsi
à
bonder
chaque
cartouchière
sans
laisser
de
vide
et
à
se
faire
une
ceinture
qui
pèse
dans
les
six
kilos
.
Le
fusil
est
nettoyé
déjà
...
On
vérifie
l'
emmaillotage
de
la
culasse
et
le
bouchage
–
précautions
indispensables
à
cause
de
la
terre
des
tranchées
.
Il
s'
agit
de
reconnaître
facilement
chaque
fusil
.
—
Moi
,
j'
ai
fait
des
entailles
dans
la
bretelle
.
Tu
vois
,
j'
ai
découpé
l'
bord
.
—
Moi
,
j'
y
ai
enroulé
,
en
haut
,
à
la
bretelle
,
un
cordon
de
soulier
et
comme
ça
,
je
l'
reconnais
à
la
main
comme
avec
l'
œil
.
—
Moi
,
un
bouton
mécanique
.
Pas
d'
erreur
.
Dans
l'
noir
je
l'
sens
tout
de
suite
et
j'
dis
:
«
C'
est
ma
carabine
.
»
Pa'ce
que
,
tu
comprends
,
y
a
des
gars
qui
s'
en
font
pas
,
i's
s'
les
roulent
pendant
que
l'
copain
nettèye
,
pis
i
'
s'
foulent
l'
poignet
en
douce
sur
la
clarinette
de
la
poire
qu'
a
nettéyé
;
pis
même
i's
n'
ont
pas
la
trouille
ed
'
dire
,
après
:
«
Mon
capitaine
,
j'
ai
un
fusil
qu'
est
olrède
.
»
Moi
,
j'
marche
pas
dans
la
combine
.
C'
est
l'
système
D
,
et
l'
système
D
,
mon
vieux
phénomène
,
y
a
des
fois
où
c'
que
j'
en
ai
pus
que
marre
.
Et
les
fusils
,
tout
en
se
ressemblant
,
diffèrent
comme
les
écritures
.
—
C'
est
curieux
et
bizarre
,
me
dit
Marthereau
,
on
monte
demain
aux
tranchées
,
et
il
n'
y
a
pas
encore
de
viande
saoule
ni
d'
futur
bois
,
ce
soir
et
–
coute
!
–
pas
de
disputes
encore
.
Tant
qu'
à
moi
...
»
Ah
!
j'
dis
pas
,
concède-t-il
tout
de
suite
,
que
ces
deux
-là
n'
soient
pas
un
peu
garnis
,
ni
un
peu
vaseux
...
Sans
être
tout
à
fait
mûrs
,
ils
ont
l'
nez
sale
,
quoi
...
»
—
C'
est
Poitron
et
Poilpot
,
de
l'
escouade
à
Broyer
.
Ils
sont
couchés
et
parlent
bas
.
On
distingue
le
nez
rond
de
l'
un
qui
brille
comme
sa
bouche
,
juste
à
côté
d'
une
bougie
,
et
sa
main
qui
fait
,
un
doigt
levé
,
de
petits
gestes
explicatifs
suivis
fidèlement
par
une
ombre
portée
.
—
J'
sais
allumer
le
feu
,
mais
j'
sais
pas
l'
rallumer
quand
il
est
éteint
,
déclare
Poitron
.
—
Ballot
!
dit
Poilpot
,
si
tu
sais
l'
allumer
,
tu
sais
l'
rallumer
,
vu
qu'
si
tu
l'
allumes
,
c'
est
qu'
il
a
été
éteint
,
et
tu
peux
dire
que
tu
l'
rallumes
quand
tu
l'
allumes
.
—
Tout
ça
c'
est
du
bourre-mou
.
J'
sais
pas
calculer
et
je
m'
fous
des
boniments
que
tu
m'
balances
.
J'
te
dis
et
j'
te
répète
que
,
pour
allumer
un
feu
,
j'
suis
là
,
mais
pour
l'
rallumer
quand
i
'
s'
a
éteint
,
ça
n'
a
rien
à
faire
.
J'
peux
pas
mieux
dire
.
Je
n'
entends
pas
l'
insistance
de
Poilpot
.
—
Mais
bougre
de
nom
de
Dieu
d'
entêté
,
râle
Poitron
,
pis
que
j'
te
dis
trente
fois
que
j'
sais
pas
.
Faut-i
'
qu'
i
'
soye
tête
de
cochon
,
tout
de
même
!
—
C'
est
marrant
,
c'
t'
écoutation
-là
,
me
confie
Marthereau
.
En
vérité
,
tout
à
l'
heure
,
il
a
parlé
trop
vite
.
Une
certaine
fièvre
,
provoquée
par
les
libations
des
adieux
,
règne
dans
le
taudis
plein
de
paille
nuageuse
où
la
tribu
–
les
uns
debout
et
hésitants
,
les
autres
à
genoux
et
tapant
comme
des
mineurs
–
répare
,
empile
,
assujettit
ses
provisions
,
ses
hardes
et
ses
outils
.
Un
grondement
de
paroles
,
un
désordre
de
gestes
.
On
voit
saillir
dans
les
lueurs
enfumées
,
des
reliefs
de
trognes
,
et
des
mains
sombres
remuer
au-dessus
de
l'
ombre
,
comme
des
marionnettes
.
De
plus
,
dans
la
grange
attenante
à
la
nôtre
,
et
qui
n'
en
est
séparée
que
par
un
mur
à
hauteur
d'
homme
,
s'
élèvent
des
cris
avinés
.
Deux
hommes
,
là
,
se
prennent
à
partie
avec
une
violence
et
une
rage
désespérées
.
L'
air
vibre
des
plus
grossiers
accents
qui
soient
ici-bas
.
Mais
l'
un
d'
eux
,
un
étranger
d'
une
autre
escouade
,
est
expulsé
par
les
locataires
,
et
le
jet
d'
injures
de
l'
autre
s'
affaiblit
et
s'
éteint
.
—
Tant
qu'
à
nous
,
on
s'
tient
!
remarque
Marthereau
avec
une
certaine
fierté
.
C'
est
vrai
.
Grâce
à
Bertrand
,
obsédé
par
la
haine
de
l'
alcoolisme
,
de
cette
fatalité
empoisonnée
qui
joue
avec
les
multitudes
,
notre
escouade
est
une
de
celles
qui
sont
le
moins
viciées
par
le
vin
et
la
gniole
.
...
Ils
crient
,
ils
chantent
,
ils
extravaguent
tout
autour
.
Et
ils
rient
sans
fin
;
dans
l'
organisme
humain
,
le
rire
fait
un
bruit
de
rouage
et
de
chose
.
On
essaye
d'
approfondir
certaines
physionomies
qui
se
présentent
avec
un
relief
de
touche
émouvant
dans
cette
ménagerie
d'
ombres
,
cette
volière
de
reflets
.
Mais
on
ne
peut
pas
.
On
les
voit
,
mais
on
ne
voit
rien
au
fond
d'
elles
.
—
Déjà
dix
heures
,
les
amis
,
dit
Bertrand
.
On
finira
de
monter
Azor
demain
.
Il
est
temps
de
mettre
la
viande
en
torchon
.
Chacun
,
alors
,
se
couche
,
lentement
.
Le
bavardage
ne
cesse
guère
.
Le
soldat
prend
toutes
ses
aises
chaque
fois
qu'
il
n'
est
pas
absolument
obligé
de
se
dépêcher
.
Chacun
va
,
vient
,
un
objet
à
la
main
et
je
vois
glisser
sur
le
mur
l'
ombre
démesurée
d'
Eudore
qui
passe
devant
une
chandelle
,
en
balançant
au
bout
de
ses
doigts
deux
sachets
de
camphre
.
Lamuse
s'
agite
à
la
recherche
d'
une
position
.
Il
semble
mal
à
l'
aise
:
quelle
que
soit
sa
capacité
,
aujourd'hui
,
manifestement
,
il
a
trop
mangé
.
—
Y
en
a
qui
veulent
dormir
!
Vos
gueules
,
bande
de
vaches
!
crie
Mesnil
Joseph
,
de
sa
couche
.
Cette
exhortation
calme
un
moment
,
mais
n'
arrête
pas
le
brouhaha
des
voix
ni
les
allées
et
venues
.
—
C'
est
vrai
qu'
on
monte
demain
,
dit
Paradis
,
et
que
,
le
soir
,
on
file
en
première
ligne
.
Mais
personne
n'
y
pense
.
On
le
sait
,
voilà
tout
.
Petit
à
petit
chacun
a
rejoint
sa
place
.
Je
me
suis
étendu
sur
la
paille
,
Marthereau
s'
emmaillote
à
côté
de
moi
.
Une
masse
colossale
entre
en
prenant
des
précautions
pour
ne
point
faire
de
bruit
.
C'
est
le
sergent
infirmier
,
un
frère
mariste
,
énorme
bonhomme
à
barbe
et
à
lunettes
,
qu'
on
sent
,
lorsqu'
il
a
ôté
sa
capote
et
qu'
il
est
en
veste
,
gêné
de
montrer
ses
jambes
.
On
voit
se
hâter
discrètement
cette
silhouette
d'
hippopotame
barbu
.
Il
souffle
,
soupire
,
marmotte
.
Marthereau
me
le
désigne
de
la
tête
,
et
me
dit
tout
bas
:
—
Regarde-le
.
C'
gens
-là
,
il
faut
toujours
qu'
i's
disent
des
blagues
.
Quand
on
lui
d'
mande
ce
qu'
i
'
fait
dans
l'
civil
,
i
'
n'
dit
pas
:
«
J'
suis
frère
des
écoles
»
;
i
'
dit
,
en
vous
r'luquant
par
en
dessous
ses
lunettes
avec
la
moitié
d'
ses
yeux
:
«
J'
suis
professeur
.
»
Quand
i
'
s'
lève
très
tôt
pour
aller
à
la
messe
,
et
qu'
il
voit
qu'
il
vous
réveille
,
il
n'
dit
pas
:
«
J'
vais
à
la
messe
»
,
i
'
dit
:
«
J'
ai
mal
au
ventre
.
Faut
que
j'
aille
faire
un
tour
aux
feuillées
,
y
a
pas
d'
erreur
.
»
Un
peu
plus
loin
,
le
père
Ramure
parle
du
pays
.
—
Chez
nous
,
c'
est
un
petit
patelin
qu'
est
pas
grand
.
Tout
l'
jour
il
y
a
mon
vieux
qui
culotte
des
pipes
;
qu'
i
'
travaille
ou
qu'
i
'
s'
r'pose
,
i
'
pousse
sa
fumée
dans
l'
grand
air
ou
dans
la
fumée
d'
la
marmite
...
J'
écoute
cette
évocation
champêtre
,
qui
prend
soudain
un
caractère
spécialisé
et
technique
:
—
Pour
ça
,
i
'
prépare
un
paillon
.
Tu
sais
c'
que
c'
est
qu'
un
paillon
?
Tu
prends
la
tige
du
blé
vert
,
t'
ôtes
la
peau
.
Tu
fends
en
deux
,
pis
encore
en
deux
,
et
tu
as
des
grandeurs
différentes
,
comme
qui
dirait
des
numéros
différents
.
Pis
avec
un
fil
et
les
quatre
brins
de
paille
,
il
entoure
la
verge
de
la
pipe
.
Cette
leçon
s'
interrompt
,
aucun
auditeur
ne
s'
étant
manifesté
.
Il
n'
y
a
plus
que
deux
bougies
allumées
.
Une
grande
aile
d'
ombre
couvre
l'
amas
gisant
des
hommes
.
Des
conversations
particulières
voltigent
encore
dans
le
primitif
dortoir
.
Il
m'
en
arrive
des
bribes
aux
oreilles
.
Le
père
Ramure
,
à
présent
,
déblatère
contre
le
commandant
:
—
L'
commandant
,
mon
vieux
,
avec
ses
quat
'
ficelles
,
j'
ai
remarqué
qu'
i
n'
savait
pas
fumer
.
I
'
tire
à
tour
de
bras
sur
ses
pipes
,
et
il
les
brûle
.
C'
est
pas
une
bouche
qu'
il
a
dans
la
tête
,
c'
est
une
gueule
.
Le
bois
se
fend
,
se
grille
et
,
au
lieu
d'
être
du
bois
,
c'
est
du
charbon
.
Les
pipes
en
terre
,
elles
résistent
mieux
,
mais
tout
de
même
,
il
les
rissole
.
Tu
parles
d'
une
gueule
.
Aussi
,
mon
vieux
,
écoute
-moi
bien
c'
que
j'
te
dis
:
il
arrivera
ce
qui
n'
est
souvent
arrivé
jamais
:
à
force
d'
être
poussée
à
blanc
et
cuite
jusqu'
aux
moelles
,
sa
pipe
lui
pétera
dans
le
bec
,
devant
tout
l'
monde
.
Tu
voiras
.
Peu
à
peu
,
le
calme
,
le
silence
et
l'
obscurité
s'
établissent
dans
la
grange
et
ensevelissent
les
soucis
et
les
espoirs
de
ses
habitants
.
L'
alignement
de
paquets
pareils
que
forment
ces
êtres
enroulés
côte
à
côte
dans
leurs
couvertures
semble
une
espèce
d'
orgue
gigantesque
d'
où
s'
élèvent
des
ronflements
divers
.
Déjà
le
nez
dans
la
couverture
,
j'
entends
Marthereau
qui
me
parle
de
lui
-même
.
—
J'
suis
marchand
de
chiffons
,
tu
sais
,
dit-il
,
chiffonnier
,
pour
mieux
dire
,
mais
tant
qu'
à
moi
,
je
l'
suis
en
gros
;
j'
achète
aux
petits
chiffonniers
d'
la
rue
,
et
j'
ai
un
magasin
,
un
grenier
,
quoi
!
qui
m'
sert
de
dépôt
.
J'
fais
tout
l'
chiffon
,
à
dater
du
linge
jusqu'
à
la
boîte
de
conserves
,
mais
principalement
le
manche
de
brosse
,
le
sac
et
la
savate
;
et
,
naturellement
,
j'
ai
la
spécialité
des
peaux
d'
lapin
.
Et
,
je
l'
entends
,
encore
,
un
peu
plus
tard
,
qui
me
dit
:
—
Tant
qu'
à
moi
,
tout
petit
et
mal
foutu
que
je
suis
,
je
porte
encore
un
curond
de
cent
kilos
au
grenier
,
à
l'
échelle
,
et
avec
des
sabots
aux
pieds
...
Une
fois
,
j'
ai
eu
affaire
à
une
espèce
d'
individu
interloque
,
vu
qu'
i
s'
occupait
,
qu'
on
disait
,
à
traire
les
blanches
,
eh
bien
...
—
Milédi
,
c'
que
j'
peux
pas
blairer
,
hé
,
s'
écrie
tout
d'
un
coup
Fouillade
,
c'
est
c'
t'
exercice
et
ces
marches
qu'
on
nous
esquinte
pendant
le
repos
,
j'
en
ai
l'
rein
hachuré
,
et
j'
peux
pas
roupiller
,
courbaturé
comme
je
le
suis
.
Bruit
de
ferraille
du
côté
de
Volpatte
.
Il
s'
est
décidé
à
monter
son
bouteillon
,
tout
en
le
gourmandant
d'
avoir
ce
funeste
défaut
d'
être
troué
.
—
Oh
là
là
,
quand
ce
s'
ra-t-i
'
fini
,
toute
c'
te
guerre
!
gémit
un
demi-dormeur
.
Un
cri
de
révolte
entêté
et
incompréhensif
jaillit
:
—
I's
veul'nt
not
'
peau
!
Puis
c'
est
un
:
«
T'
en
fais
pas
!
»
aussi
obscur
que
le
cri
de
révolte
.
...
Je
me
réveille
longtemps
après
,
tandis
que
deux
heures
sonnent
et
je
vois
dans
une
blafarde
clarté
,
sans
doute
lunaire
,
la
silhouette
agitée
de
Pinégal
.
Un
coq
,
au
loin
,
a
chanté
.
Pinégal
se
soulève
à
moitié
sur
son
séant
.
J'
entends
sa
voix
éraillée
:
—
Ben
quoi
,
c'
est
la
pleine
nuit
,
et
v'là
un
coq
qui
pousse
son
gueulement
.
Il
est
mûr
,
c'
coq
.
Et
il
rit
,
en
répétant
:
«
Il
est
mûr
,
c'
coq
»
,
et
il
se
rentortille
dans
la
laine
et
se
rendort
avec
un
gargouillis
où
le
rire
se
mêle
de
ronflements
.
Cocon
a
été
réveillé
par
Pinégal
.
Alors
,
l'
homme-chiffre
pense
tout
haut
et
dit
:
—
L'
escouade
avait
dix-sept
hommes
quand
elle
est
partie
pour
la
guerre
.
Elle
en
a
,
à
présent
,
dix-sept
aussi
,
avec
les
bouchages
de
trous
.
Chaque
homme
a
déjà
usé
quatre
capotes
,
une
du
premier
bleu
,
trois
bleu
fumée
de
cigare
,
deux
pantalons
,
six
paires
de
brodequins
.
Il
faut
compter
par
bonhomme
deux
fusils
:
mais
on
ne
peut
pas
compter
les
salopettes
.
On
a
renouvelé
vingt-trois
fois
nos
vivres
de
réserve
.
À
nous
dix-sept
,
nous
avons
eu
quatorze
citations
,
dont
deux
à
la
brigade
,
quatre
à
la
division
et
une
à
l'
armée
.
On
est
resté
une
fois
seize
jours
dans
les
tranchées
sans
arrêt
.
On
a
été
cantonné
et
logé
dans
quarante-sept
villages
différents
jusqu'
ici
.
Depuis
le
commencement
de
la
campagne
,
douze
mille
hommes
sont
passés
par
le
régiment
,
qui
en
a
deux
mille
.
Un
étrange
zézaiement
l'
interrompt
.
C'
est
Blaire
que
son
râtelier
neuf
empêche
de
parler
,
comme
il
l'
empêche
aussi
de
manger
.
Mais
il
le
met
chaque
soir
,
et
il
le
garde
toute
la
nuit
avec
un
courage
acharné
,
car
on
lui
a
promis
qu'
il
finirait
par
s'
habituer
à
cet
objet
qu'
on
lui
a
inséré
dans
la
tête
.
Je
me
soulève
à
demi
comme
sur
un
champ
de
bataille
.
Je
contemple
encore
une
fois
ces
créatures
qui
ont
roulé
ici
l'
une
sur
l'
autre
parmi
les
régions
et
les
événements
.
Je
les
regarde
tous
,
enfoncés
dans
le
gouffre
d'
inertie
et
d'
oubli
,
au
bord
duquel
quelques-uns
semblent
se
cramponner
encore
,
avec
leurs
préoccupations
pitoyables
,
avec
leurs
instincts
d'
enfants
et
leur
ignorance
d'
esclaves
.
L'
ivresse
du
sommeil
me
gagne
.
Mais
je
me
rappelle
ce
qu'
ils
ont
fait
et
ce
qu'
ils
feront
.
Et
devant
cette
profonde
vision
de
pauvre
nuit
humaine
qui
remplit
cette
caverne
sous
son
linceul
de
ténèbres
,
je
rêve
à
je
ne
sais
quelle
grande
lumière
.
CHAPITRE
QUINZIÈME
L'
œuf
On
était
désemparés
.
On
avait
faim
,
on
avait
soif
et
dans
ce
malheureux
cantonnement
,
rien
!
Le
ravitaillement
,
d'
ordinaire
régulier
,
avait
fait
défaut
,
alors
,
la
privation
arrivait
à
l'
état
aigu
.
Un
groupe
hâve
grinçait
des
dents
,
et
la
maigre
place
faisait
cercle
tout
autour
,
avec
ses
poternes
décharnées
,
avec
ses
ossements
de
maisons
,
et
ses
poteaux
télégraphiques
chauves
.
Le
groupe
constatait
l'
absence
de
tout
:
—
L'
caoutchouc
a
fait
l'
mur
,
nib
de
bidoche
,
et
on
s'
met
la
ceinture
d'
électrique
.
—
Quant
au
fromgi
macache
,
et
pas
pu
d'
confiture
que
d'
beurre
en
broche
.
—
On
n'
a
rien
,
sans
fifrer
,
on
n'
a
rien
,
et
toute
la
rouscaillure
n'
y
f'ra
pas
rien
.
—
Aussi
,
tu
parles
d'
un
cantonnement
à
la
manque
!
trois
canfouines
avec
rien
d'
dans
,
que
des
courants
d'
air
et
d'
la
flotte
!
—
Ça
n'
sert
à
rien
d'
être
aux
as
,
ta
blanche
,
c'
est
comme
si
t'
avais
peau
d'
balle
dans
ton
morlingue
,
pisqu'y
a
pas
d'
marchands
.
—
Tu
s'
rais
Rotschild
ou
bien
un
tailleur
militaire
,
ta
fortune
servirait
à
quoi
?
—
Hier
,
y
avait
un
p'tit
macaou
qui
ronronnait
du
côté
de
la
7e
.
J'
suis
sûr
qu'
ils
ont
croûté
c'
macaou
.
—
Oui
,
j'
sais
,
et
encore
,
on
lui
voyait
les
côtes
comme
au
bord
de
la
mer
.
—
Y
a
pas
à
s'
démieller
,
c'
est
comme
ça
.
—
Y
en
a
,
dit
Blaire
,
qui
ont
fait
vite
en
arrivant
,
et
i's
s'
sont
vus
trouver
à
acheter
qué'qu
'
bidons
d'
pinard
chez
l'
quénaupier
qu'
est
au
coinsteau
d'
la
rue
.
—
Ah
!
les
vaches
!
I's
sont
vernis
,
ceux
-là
d'
pouvoir
s'
glisser
ça
le
long
du
cou
!
—
Faut
dire
que
c'
était
d'
la
saloperie
:
du
vin
à
culotter
les
quarts
comme
des
pipes
.
—
Y
en
a
même
,
qu'
on
dit
,
qui
ont
voracé
un
piquenterre
!
—
Hildepute
!
dit
Fouillade
.
—
Moi
,
j'
m'
ai
presque
pas
cogné
la
tête
:
i
'
m'
restait
une
sardine
,
et
,
dans
l'
fond
d'
un
sachet
,
du
thé
qu'
j'
ai
mâché
avec
du
sucre
.
—
L'
fait
est
qu'
pour
prendre
une
muflée
,
c'
est
pas
vrai
.
—
C'
est
pas
assez
,
tout
ça
,
même
si
tu
mange
pas
beaucoup
,
et
qu'
t'
as
l'
boyau
plat
.
—
D'
puis
deux
jours
,
une
soupe
:
un
trucmuche
jaune
,
brillant
comme
de
l'
or
.
Pas
du
bouillon
,
d'
la
friture
!
Tout
est
resté
.
—
On
l'
a
coulé
en
chandelles
,
faut
croire
.
—
L'
pus
pire
,
c'
est
qu'
on
n'
peut
pas
allumer
sa
pipe
.
—
C'
est
vrai
,
c'
est
la
misère
!
J'
ai
pus
d'
mèche
!
J'
en
avais
quéqu'bouts
,
mais
,
allez
,
partez
!
J'
ai
beau
fouiller
toutes
les
poches
de
mon
étui
à
puces
,
rien
.
Et
pour
en
acheter
,
comme
tu
dis
,
c'
est
midi
.
—
Moi
,
j'
ai
un
tout
p'tit
bout
d'
mèche
que
j'
garde
.
Ça
,
c'
est
dur
,
en
effet
,
et
il
est
pitoyable
de
voir
les
poilus
qui
ne
peuvent
pas
allumer
leur
pipe
ou
leur
cigarette
,
et
qui
,
résignés
,
les
mettent
dans
la
poche
et
se
promènent
.
Par
bonheur
,
Tirloir
a
son
briquet
à
essence
avec
encore
un
peu
d'
essence
dedans
.
Ceux
qui
le
savent
s'
accumulent
autour
de
lui
,
porteurs
de
leur
pipe
bourrée
et
froide
.
Et
même
pas
de
papier
qu'
on
allumerait
à
la
flamme
du
briquet
:
il
faut
se
servir
de
la
flamme
même
de
la
mèche
et
user
le
liquide
qui
reste
dans
son
maigre
ventre
d'
insecte
.
...
Moi
,
j'
ai
eu
de
la
chance
...
Je
vois
Paradis
qui
erre
,
sa
bonne
face
au
vent
,
en
ronchonnant
et
en
mâchant
un
bout
de
bois
.
—
Tiens
,
lui
dis
-je
,
prends
ça
!
—
Une
boîte
d'
allumettes
!
s'
exclame-t-il
,
émerveillé
,
en
regardant
l'
objet
comme
on
regarde
un
bijou
.
Ah
,
zut
!
c'
est
chic
,
ça
!
Des
allumettes
!
Un
instant
après
,
on
le
voit
qui
allume
sa
pipe
,
sa
figure
en
cocarde
magnifiquement
empourprée
par
le
reflet
de
la
flamme
,
et
tout
le
monde
se
récrie
et
dit
:
—
Paradis
qu'
a
des
allumettes
!
Vers
le
soir
,
je
rencontre
Paradis
près
des
restes
triangulaires
d'
une
façade
,
à
l'
angle
des
deux
rues
de
ce
village
misérable
entre
les
villages
.
Il
me
fait
signe
:
—
Psst
!
...
Il
a
un
drôle
d'
air
,
un
peu
gêné
.
—
Dis
donc
,
tout
à
l'
heure
,
me
dit-il
d'
une
voix
attendrie
,
en
regardant
ses
pieds
,
tu
m'
as
balancé
une
boite
de
flambantes
.
Eh
ben
,
tu
s'
ras
récompensé
d'
ça
.
Tiens
!
Et
il
me
met
quelque
chose
dans
la
main
.
—
Attention
!
me
souffle-t-il
.
C'
est
fragile
!
Ébloui
de
la
splendeur
et
de
la
blancheur
de
son
présent
,
osant
à
peine
le
croire
,
je
reconnais
...
un
œuf
!
CHAPITRE
SEIZIÈME
Idylle
—
De
vrai
,
me
dit
Paradis
qui
était
mon
voisin
de
marche
,
tu
m'
croiras
si
tu
voudras
,
mais
j'
suis
éreinté
,
j'
suis
surmonté
...
J'
ai
jamais
eu
marre
d'
une
marche
comme
j'
ai
de
celle
-là
.
Il
tirait
le
pied
et
penchait
dans
le
soir
son
buste
carré
embarrassé
d'
un
sac
dont
le
profil
élargi
et
compliqué
et
la
hauteur
paraissaient
fantastiques
.
À
deux
reprises
,
il
buta
et
trébucha
.
Paradis
est
dur
.
Mais
il
avait
toute
la
nuit
couru
dans
la
tranchée
en
qualité
d'
homme
de
liaison
pendant
que
les
autres
dormaient
,
et
il
avait
des
raisons
d'
être
rendu
.
Aussi
grognait-il
:
—
Quoi
?
Ils
sont
en
caoutchouc
,
ces
kilomètres
,
pas
possible
autrement
.
Et
il
rehaussait
brusquement
son
sac
tous
les
trois
pas
,
d'
un
coup
de
reins
,
et
ça
tirait
et
il
soufflait
,
et
tout
l'
ensemble
qu'
il
formait
avec
ses
paquets
ballottait
et
geignait
comme
une
vieille
patache
surchargée
.
—
On
arrive
,
dit
un
gradé
.
Les
gradés
disent
toujours
cela
,
à
tout
propos
.
Or
–
nonobstant
cette
affirmation
du
gradé
–
on
arrivait
,
en
effet
,
dans
le
village
vespéral
où
les
maisons
semblaient
dessinées
à
la
craie
et
à
gros
traits
d'
encre
sur
le
papier
bleuté
du
ciel
,
et
où
la
silhouette
noire
de
l'
église
–
au
clocher
pointu
,
flanqué
de
deux
tourelles
plus
fines
et
plus
pointues
–
était
celle
d'
un
grand
cyprès
.
Mais
,
quand
il
fait
son
entrée
dans
le
village
où
il
doit
cantonner
,
le
troupier
n'
est
pas
au
bout
de
ses
peines
.
Il
est
rare
que
l'
escouade
ou
la
section
arrivent
à
se
loger
dans
le
local
qui
leur
a
été
assigné
:
malentendus
et
doubles
emplois
,
qui
s'
embrouillent
et
se
débrouillent
sur
place
,
et
ce
n'
est
qu'
au
bout
de
plusieurs
quarts
d'
heure
de
tribulations
que
chacun
est
mené
à
son
définitif
gîte
provisoire
.
Nous
fûmes
donc
,
après
les
errements
habituels
,
admis
à
notre
cantonnement
de
nuit
:
un
hangar
soutenu
par
quatre
madriers
et
ayant
pour
murs
les
quatre
points
cardinaux
.
Mais
ce
hangar
était
bien
couvert
:
avantage
appréciable
.
Il
était
occupé
déjà
par
une
carriole
et
une
charrue
,
à
côté
desquelles
on
se
casa
.
Paradis
,
qui
n'
avait
cessé
de
maugréer
et
de
geindre
pendant
l'
heure
des
piétinements
et
allées
et
venues
,
jeta
son
sac
,
puis
se
jeta
lui
-même
à
terre
,
et
resta
là
un
bout
de
temps
,
assommé
,
se
plaignant
qu'
il
avait
les
membres
sans
connaissance
et
que
la
semelle
de
ses
pieds
lui
faisait
mal
;
et
toutes
ses
coutures
aussi
,
du
reste
.
Mais
voici
que
la
maison
dont
dépendait
le
hangar
,
et
qui
s'
élevait
juste
devant
nos
yeux
,
s'
éclaira
.
Rien
n'
attire
le
soldat
comme
,
dans
le
gris
monotone
du
soir
,
une
fenêtre
derrière
laquelle
il
y
a
l'
étoile
d'
une
lampe
.
—
Si
on
faisait
une
virée
!
proposa
Volpatte
.
—
Tout
de
même
,
dit
Paradis
.
Il
se
soulève
,
se
lève
.
Boitant
de
fatigue
,
il
se
dirige
vers
la
fenêtre
dorée
qui
a
fait
son
apparition
dans
l'
ombre
;
puis
vers
la
porte
.
Volpatte
le
suit
et
moi
je
viens
après
.
On
entre
,
et
on
demande
au
vieux
bonhomme
qui
nous
a
ouvert
et
qui
présente
une
tête
clignotante
,
aussi
usée
qu'
un
vieux
chapeau
,
s'
il
a
du
vin
à
vendre
.
—
Non
,
répond
le
vieux
en
secouant
son
crâne
où
un
peu
d'
ouate
blanche
pousse
par
places
.
—
Pas
de
bière
,
de
café
?
quelque
chose
,
quoi
...
—
Non
,
mes
amis
rien
de
rien
.
On
n'
est
pas
d'
ici
,
on
est
des
réfugiés
,
vous
savez
...
—
Alors
,
pisqu'il
n'
y
a
rien
,
mettons
-les
.
On
fait
demi-tour
.
On
a
tout
de
même
,
pendant
un
moment
,
profité
de
la
chaleur
qui
règne
dans
la
pièce
,
et
de
la
vue
de
la
lampe
...
Déjà
,
Volpatte
a
gagné
le
seuil
et
son
dos
disparaît
dans
les
ténèbres
.
Cependant
,
j'
avise
une
vieille
,
affaissée
au
fond
d'
une
chaise
,
dans
l'
autre
coin
de
la
cuisine
et
qui
a
l'
air
très
occupée
à
un
travail
.
Je
pince
le
bras
de
Paradis
:
—
Voilà
la
belle
du
logis
.
Va
lui
faire
la
cour
!
Paradis
a
un
geste
superbe
d'
indifférence
.
Il
se
fiche
pas
mal
des
femmes
,
depuis
un
an
et
demi
que
toutes
celles
qu'
il
voit
ne
sont
pas
pour
lui
.
Du
reste
,
quand
bien
même
elles
seraient
pour
lui
,
il
s'
en
fiche
aussi
.
—
Jeune
ou
vieille
,
peuh
!
me
dit-il
en
commençant
de
bâiller
.
Par
désœuvrement
,
par
paresse
de
partir
,
il
va
à
la
bonne
femme
.
—
Bonsoir
,
grand-mère
,
marmonne-t-il
en
finissant
de
bâiller
.
—
Bonsoir
,
mes
enfants
,
chevrote
la
vieille
.
De
près
,
on
la
voit
en
détail
.
Elle
est
ratatinée
,
pliée
et
repliée
dans
ses
vieux
os
,
et
elle
a
la
figure
toute
blanche
d'
un
cadran
d'
horloge
.
Et
que
fait-elle
?
Calée
entre
sa
chaise
et
le
bord
de
la
table
,
elle
s'
escrime
à
nettoyer
des
chaussures
.
C'
est
une
grosse
besogne
pour
ses
mains
d'
enfant
:
ses
gestes
ne
sont
pas
sûrs
et
elle
lance
parfois
un
coup
de
brosse
à
côté
;
de
plus
,
les
chaussures
sont
fort
sales
.
Voyant
qu'
on
la
considère
,
elle
nous
chuchote
qu'
il
lui
faut
bien
cirer
,
ce
soir
même
,
les
bottines
de
sa
petite-fille
,
qui
est
modiste
à
la
ville
,
et
s'
y
rend
dès
le
matin
.
Paradis
s'
est
penché
pour
regarder
mieux
les
bottines
,
et
,
tout
à
coup
,
il
tend
la
main
vers
elles
.
—
Laissez
ça
,
grand-mère
,
j'
vas
vous
les
astiquer
en
trois
temps
,
les
p'rits
croqu'nots
de
vot
'
jeune
fille
.
La
vieille
fait
signe
que
non
,
en
secouant
sa
tête
et
ses
épaules
.
Mais
mon
Paradis
prend
d'
autorité
les
chaussures
,
tandis
que
la
grand-mère
,
paralysée
par
sa
faiblesse
,
se
débat
,
et
nous
montre
un
fantôme
de
protestation
.
Il
a
saisi
une
bottine
dans
chaque
main
,
il
les
tient
doucement
et
les
contemple
un
instant
,
et
même
on
dirait
qu'
il
les
serre
un
peu
.
—
Sont
-elles
petites
!
fait-il
avec
une
voix
qui
n'
est
pas
la
voix
ordinaire
qu'
il
a
avec
nous
.
Il
s'
est
emparé
aussi
des
brosses
,
et
se
met
à
frotter
avec
ardeur
et
avec
précaution
,
et
je
vois
que
,
les
yeux
fixés
sur
son
travail
,
il
sourit
.
Puis
,
quand
la
boue
est
enlevée
des
bottines
,
il
prend
du
cirage
à
l'
extrémité
de
la
brosse
double
pointue
,
et
il
les
caresse
avec
,
très
attentif
.
Les
chaussures
sont
fines
.
Ce
sont
bien
des
chaussures
de
jeune
fille
coquette
:
une
rangée
de
petits
boutons
y
brille
.
—
Il
n'
en
manque
pas
un
,
de
bouton
,
me
souffle-t-il
,
et
il
y
a
de
la
fierté
dans
son
accent
.
Il
n'
a
plus
sommeil
,
il
ne
bâille
plus
.
Au
contraire
,
ses
lèvres
sont
serrées
;
un
rayon
jeune
et
printanier
éclaire
sa
physionomie
et
,
lui
qui
allait
s'
endormir
,
on
dirait
qu'
il
vient
de
s'
éveiller
.
Et
il
promène
ses
doigts
,
où
le
cirage
a
mis
du
beau
noir
,
sur
la
tige
qui
,
s'
évasant
largement
du
haut
,
décèle
un
tout
petit
peu
la
forme
du
bas
de
la
jambe
.
Ses
doigts
,
si
adroits
pour
cirer
,
ont
tout
de
même
quelque
chose
de
maladroit
,
tandis
qu'
il
tourne
et
retourne
les
souliers
,
et
qu'
il
leur
sourit
,
et
qu'
il
pense
–
au
fond
,
au
loin
–
et
que
la
vieille
lève
les
bras
en
l'
air
et
me
prend
à
témoin
.
—
Voilà
un
soldat
bien
obligeant
!
C'
est
fini
.
Les
bottines
sont
cirées
,
et
fignolées
.
Elles
miroitent
.
Plus
rien
à
faire
...
Il
les
pose
sur
le
bord
de
la
table
,
en
faisant
bien
attention
,
comme
si
c'
étaient
des
reliques
;
puis
,
enfin
,
il
en
sépare
ses
mains
.
Il
ne
les
quitte
pas
tout
de
suite
des
yeux
,
il
les
regarde
,
puis
,
baissant
le
nez
,
regarde
ses
brodequins
,
à
lui
.
Je
me
souviens
qu'
en
faisant
ce
rapprochement
,
ce
gros
garçon
à
destinée
de
héros
,
de
bohémien
et
de
moine
,
sourit
encore
une
fois
de
tout
son
cœur
.
...
La
vieille
s'
agita
dans
le
fond
de
sa
chaise
.
Elle
avait
une
idée
.
—
J'
vais
lui
dire
!
Elle
vous
remerciera
,
monsieur
.
Eh
!
Joséphine
!
cria-t-elle
en
se
retournant
dans
la
direction
d'
une
porte
qui
était
là
.
Mais
Paradis
l'
arrêta
d'
un
large
geste
que
je
trouvai
magnifique
.
—
Non
.
C'
est
pas
la
peine
,
l'
ancienne
,
laissez
-la
où
elle
est
.
On
s'
en
va
,
nous
autres
.
C'
est
pas
la
peine
,
allez
!
Il
pensait
si
fort
ce
qu'
il
disait
que
son
accent
avait
de
l'
autorité
,
et
la
vieille
,
obéissante
,
s'
immobilisa
et
se
tut
.
Nous
nous
en
allâmes
nous
coucher
dans
le
hangar
,
entre
les
bras
de
la
charrue
qui
nous
attendait
.
Et
Paradis
se
remit
alors
à
bâiller
,
mais
,
à
la
lueur
de
la
chandelle
,
dans
la
crèche
,
un
bon
moment
après
,
on
voyait
qu'
il
lui
restait
encore
du
sourire
heureux
sur
la
face
.
CHAPITRE
DIX-SEPTIÈME
La
sape
Dans
le
fouillis
d'
une
distribution
de
lettres
dont
les
hommes
reviennent
,
qui
avec
la
joie
d'
une
lettre
,
qui
avec
la
demi-joie
d'
une
carte
postale
,
qui
avec
un
nouveau
fardeau
,
vite
reconstitué
,
d'
attente
et
d'
espoir
,
un
camarade
,
brandissant
un
papier
,
nous
apprend
une
extraordinaire
histoire
:
—
Tu
sais
,
l'
père
la
Fouine
,
de
Gauchin
?
—
C'
vieux
ticket
qui
cherchait
un
trésor
?
—
Eh
bien
,
il
l'
a
trouvé
!
—
Non
!
Tu
charries
...
—
Pisque
j'
te
l'
dis
,
espèce
de
gros
morceau
.
Qu'
est
-ce
que
tu
veux
que
j'
te
dise
?
La
messe
?
J'
la
sais
pas
...
La
cour
de
sa
piaule
a
été
marmitée
,
et
près
du
mur
,
une
caisse
pleine
de
monnaie
en
a
été
déterréé
:
il
a
reçu
son
trésor
en
plein
sur
le
râble
.
Même
que
l'
curé
s'
est
aboulé
en
douce
et
parlait
d'
prendre
c'
miracle
à
leur
compte
.
On
reste
bouche
bée
.
—
Un
trésor
...
Ah
!
vrai
...
Ah
!
tout
d'
même
,
c'
vieux
manche
à
poils
!
Cette
révélation
inattendue
nous
plonge
dans
un
abîme
de
réflexions
.
—
Comme
quoi
on
n'
sait
jamais
!
—
S'
est
-on
jamais
assez
foutu
de
c'
vieux
pétard
,
quand
il
en
f'sait
un
saladier
à
propos
de
son
trésor
,
et
qu'
i
'
nous
t'
nait
la
jambe
et
nous
cassait
l'
bonnet
avec
ça
!
—
On
l'
disait
bien
,
là-bas
,
on
n'
sait
jamais
,
tu
t'
rappelles
!
On
n'
se
doutait
pas
comme
on
avait
raison
,
tu
t'
rappelles
?
—
Tout
de
même
,
y
a
des
choses
dont
on
est
sûr
,
dit
Farfadet
,
qui
,
depuis
qu'
on
parlait
de
Gauchin
,
restait
songeur
,
l'
air
absent
,
comme
si
une
figure
adorable
lui
souriait
.
—
Mais
ça
,
ajouta-t-il
,
je
l'
aurais
pas
cru
non
plus
,
moi
!
...
Ce
que
je
vais
le
trouver
fier
,
le
vieux
,
quand
je
retournerai
là-bas
,
après
la
guerre
!
—
On
demande
un
homme
de
bonne
volonté
pour
aider
les
sapeurs
à
faire
un
travail
,
dit
le
grand
adjudant
.
—
Plus
souvent
!
grognent
les
hommes
sans
bouger
.
—
C'
est
utile
pour
dégager
les
camarades
,
reprend
l'
adjudant
.
Alors
,
on
cesse
de
grogner
,
quelques
têtes
se
lèvent
.
—
Présent
!
dit
Lamuse
.
—
Harnache
-toi
,
mon
gros
,
et
viens
avec
moi
.
Lamuse
boucle
son
sac
,
roule
sa
couverture
,
assujettit
ses
musettes
.
Il
est
devenu
,
depuis
le
temps
que
sa
crise
d'
amour
malheureux
s'
est
calmée
,
plus
sombre
qu'
autrefois
,
et
bien
qu'
il
continue
à
engraisser
par
une
sorte
de
fatalité
,
il
s'
absorbe
,
s'
isole
et
ne
parle
plus
guère
.
Le
soir
,
quelque
chose
approche
,
dans
la
tranchée
,
montant
et
descendant
selon
les
bosses
et
les
trous
du
fond
:
une
forme
qui
semble
nager
dans
l'
ombre
,
et
tendre
à
certains
moments
les
bras
,
comme
un
appel
au
secours
.
C'
est
Lamuse
.
Il
nous
rejoint
.
Il
est
plein
de
terreau
et
de
boue
.
Frémissant
,
ruisselant
de
sueur
,
il
a
l'
air
d'
avoir
peur
.
Ses
lèvres
remuent
et
il
marmotte
:
«
Meuh
...
Meuh
...
»
avant
de
pouvoir
dire
une
parole
qui
ait
une
forme
.
—
Eh
ben
quoi
?
lui
demande-t
-on
vainement
.
Il
s'
affale
dans
un
coin
,
entre
nous
,
et
s'
étend
.
On
lui
offre
du
vin
.
Il
refuse
d'
un
signe
.
Puis
il
se
tourne
vers
moi
,
un
geste
de
sa
tête
m'
appelle
.
Quand
je
suis
près
de
lui
,
il
me
souffle
,
tout
bas
,
comme
dans
une
église
:
—
J'
ai
revu
Eudoxie
.
Il
cherche
sa
respiration
;
sa
poitrine
siffle
et
il
reprend
,
les
prunelles
fixées
sur
un
cauchemar
:
—
Elle
était
pourrie
.
—
C'
était
l'
endroit
qu'
on
avait
perdu
,
poursuit
Lamuse
,
et
que
les
coloniaux
ont
r'pris
à
la
fourchette
y
a
dix
jours
.
»
On
a
d'
abord
creusé
le
trou
pour
la
sape
.
J'
en
mettais
.
Comme
j'
foutais
plus
d'
ouvrage
que
les
autres
,
j'
m'
ai
vu
en
avant
.
Les
autres
élargissaient
et
consolidaient
derrière
.
Mais
voilà
que
j'
trouve
des
fouillis
d'
poutres
:
j'
avais
tombé
dans
une
ancienne
tranchée
comblée
,
videmment
.
À
d'
mi
comblée
:
y
avait
du
vide
et
d'
la
place
.
Au
milieu
des
bouts
de
bois
tout
enchevêtrés
et
qu'
j'
ôtais
un
à
un
de
d'
vant
moi
,
y
avait
quéqu
'
chose
comme
un
grand
sac
de
terre
en
hauteur
,
tout
droit
,
avec
quéqu
'
chose
dessus
qui
pendait
.
»
Voilà
une
poutrelle
qui
cède
,
et
c'
drôle
de
sac
qui
m'
tombe
et
me
pèse
dessus
.
J'
étais
coincé
et
une
odeur
de
macchabée
qui
m'
entre
dans
la
gorge
...
En
haut
de
c'
paquet
,
il
y
avait
une
tête
et
c'
étaient
les
cheveux
que
j'
avais
vus
qui
pendaient
.
»
Tu
comprends
,
on
n'
y
voyait
pas
beaucoup
clair
.
Mais
j'
ai
r'connu
les
cheveux
qu'
y
en
a
pas
d'
autres
comme
ça
sur
la
terre
,
puis
le
reste
de
figure
,
toute
crevée
et
moisie
,
le
cou
en
pâte
,
le
tout
mort
depuis
un
mois
,
p't'être
.
C'
était
Eudoxie
,
j'
te
dis
.
»
Oui
,
c'
était
c'
te
femme
que
j'
ai
jamais
su
approcher
