bekanntenrauschenden
Wasser
entgegen
,
in
die
Enge
des
Tales
zurückdringend
,
um
Heinrich
an
der
grünen
Fichtau
abzusetzen
.
Es
rückten
die
alten
,
wohlbekannten
Berghäupter
immer
finsterer
und
immer
größer
an
dem
Wagen
vorbei
,
und
die
Freunde
kamen
erst
an
der
Häusergruppe
an
,
da
wieder
der
Mond
,
aber
nun
ein
abnehmender
,
über
derselben
stand
und
den
fahlgrauen
Schimmer
auf
die
Dächer
legte
,
da
der
Staubbach
wieder
Diamanten
warf
und
die
Gräser
Perlen
hielten
.
Auch
in
der
Pernitz
rührte
sich
das
zerflossene
Silber
,
und
auf
dem
Waldlaube
stand
der
ruhige
,
feste
Glanz
;
aber
alle
Fenster
des
ganzen
Hauses
waren
schwarz
,
die
Ruhe
der
Bewohner
zeigend
.
Zwei
davon
,
die
allein
in
einem
matten
Glimmer
des
Mondes
schillerten
,
deckten
das
Gemach
,
in
welchem
der
schlummernde
Atem
Annas
ging
.
Heinrich
stieg
ab
und
pochte
leise
mit
dem
hölzernen
Hammer
an
das
Tor
,
Robert
aber
ließ
seinen
Wagen
umwenden
,
um
noch
in
der
Nacht
seine
Heimat
zu
gewinnen
und
die
harrende
Thrine
zu
beruhigen
.
Der
Wagen
war
an
der
Steinwand
des
Julius
verschwunden
;
auch
vernahm
man
sein
fernes
Rollen
nicht
mehr
.
Der
Knecht
der
grünen
Fichtau
,
der
das
leise
Pochen
gehört
und
auf
Befragen
die
Stimme
Heinrichs
erkannt
hatte
,
hatte
ihn
eingelassen
,
–
und
so
war
wieder
alles
,
was
der
heutige
Tag
gesehen
,
die
lustigen
Sonntagsgäste
der
grünen
Fichtau
,
der
närrische
Erasmus
,
die
zwei
Wanderer
,
die
Bewohner
jenes
Berges
,
und
das
in
seiner
Liebe
befangene
Herz
,
in
denselben
weiten
,
lichtdämmernden
,
schlummerbringenden
Mantel
der
Nacht
gehüllt
und
seinen
Träumen
überliefert
.
Wir
aber
lassen
sie
schlummern
und
träumen
,
und
schwingen
uns
indessen
in
die
glänzende
Luft
hinauf
,
um
aus
ihr
auf
das
ganze
Bauwerk
der
Gebirge
niederzuschauen
.
Tot
liegt
es
unten
weit
hinaus
und
zeigt
die
schwarzen
Spitzen
gegen
den
Glanz
hinauf
,
an
denen
sich
nicht
ein
einziges
Atom
rührt
,
nur
daß
an
den
Wänden
glitzernde
Fäden
niederrinnen
und
auf
den
nassen
Bergen
hie
und
da
ein
blitzender
Mondfunke
harrt
.
Der
Orion
ist
schon
tief
geneigt
und
löscht
bereits
seine
ersten
Sterne
an
dem
schwarzen
Gebirgsrande
aus
–
ein
anderer
Stern
,
ehe
er
völlig
untergeht
,
blitzt
noch
so
lebhaft
,
als
sollte
man
in
der
Stille
sein
Knistern
hören
können
–
der
halbe
Mond
aber
steht
noch
hoch
am
Himmel
und
übergießt
ihn
mit
dem
Flore
seines
milchigen
Lichtes
,
jedes
Sternlein
in
seiner
Nähe
vertilgend
.
Alles
,
was
unser
Blick
überschauen
kann
,
von
der
Kette
angefangen
,
die
unter
dem
blitzenden
Sterne
ihren
Schattenriß
gegen
den
Himmel
legt
,
über
alle
Höhen
und
Hügel
herüber
,
auf
denen
jetzt
die
mattfärbigen
Felsen
ragen
oder
die
feuchten
Wälder
stehen
,
alles
dieses
bis
zu
den
schweigenden
Zacken
draußen
,
die
die
letzten
das
Licht
des
Mondes
auffangen
,
alles
,
was
wir
so
übersehen
,
steht
unter
den
Fittigen
jenes
Schlosses
,
das
wir
heute
mit
den
zwei
Freunden
besucht
haben
,
und
alle
Wesen
,
die
jetzt
da
unten
schlummern
und
träumen
,
erwarten
von
ihm
ihr
Wohl
oder
Wehe
.
Wir
aber
wünschen
von
Herzen
,
daß
sie
sämtlich
unter
die
Obhut
des
sanften
,
freundlichen
Mannes
gelangen
mögen
,
der
heute
in
jenem
Mauerwerke
gewesen
und
schon
so
lange
mit
Bewunderung
zwischen
diesen
grünen
Bergen
herumgegangen
ist
.
Er
ist
einfach
und
milde
,
und
wird
eine
leichte
und
hülfreiche
Hand
über
ihre
Häupter
strecken
.
Wir
aber
verlassen
nun
auch
unsere
Höhe
und
lassen
den
Rest
der
Nacht
ungesehen
und
unempfunden
über
die
stummen
Berge
hinweggehen
,
bis
ihr
letzter
Silberschein
weit
draußen
im
Westen
erblasset
und
die
goldene
Flamme
des
Morgens
über
ihre
Häupter
hereinschlägt
,
alle
Stimmen
,
die
jetzt
schweigen
,
zu
neuen
Freudenrufen
erweckend
,
und
alle
Leben
,
die
jetzt
tot
sind
,
zu
neuem
Wogen
und
Wallen
geleitend
.
Als
nun
dieser
Morgen
angebrochen
war
,
finden
wir
Heinrich
in
seinem
Zimmer
bereits
aufgestanden
und
angezogen
.
–
Er
beschäftigte
sich
,
indessen
draußen
die
feurigen
Goldströme
um
alle
Hütten
spielten
,
damit
,
daß
er
Pflanzen
und
Mineralien
in
flache
Kisten
packte
,
und
wie
eine
fertig
war
,
den
Deckel
anschraubte
und
ihn
mit
einer
Aufschrift
versah
.
So
tat
er
fast
den
ganzen
Tag
.
Und
wie
oft
er
indessen
an
das
Fenster
gegangen
,
ja
selbst
den
Garten
durchstreift
hatte
,
so
hatte
er
doch
Anna
nicht
zu
sehen
bekommen
;
es
war
fast
,
als
wiche
ihm
das
Mädchen
aus
.
Nur
gegen
Abend
,
als
man
ihn
über
den
Steg
und
dann
die
Grahnswiese
emporgehen
sah
,
lauschte
ihr
Angesicht
zwischen
den
weißen
Vorhängen
ihres
Fensters
heraus
und
sah
ihm
nach
,
so
lange
er
zu
erblicken
war
.
In
der
Dämmerung
kam
er
wieder
zurück
,
und
der
große
Wirtshund
ging
mit
ihm
,
weil
er
ihn
oben
am
Hage
gefunden
hatte
und
ihm
überhaupt
sehr
zugetan
war
.
Die
Tiere
kennen
gute
Menschen
und
gesellen
sich
zu
denen
,
die
ihnen
wohlwollen
.
So
verging
auch
der
andere
Tag
und
der
nächste
wieder
.
Mittwochs
aber
,
da
er
eben
über
seine
Gassenstiege
herabgegangen
war
,
um
später
sein
Mittagsmahl
zu
nehmen
,
lief
Anna
hochrot
aus
dem
Gassengärtchen
herbei
und
sagte
zu
ihm
:
»
Seit
Morgen
liegt
schon
ein
Brief
an
Euch
in
des
Vaters
Stabe
;
Thrinens
Syndikus
hat
ihn
mit
einem
eigenen
Boten
gesendet
.
«
Heinrich
entfärbte
sich
bei
dieser
Nachricht
,
und
beide
,
ohne
sonst
ein
einzig
Wort
zu
sagen
,
gingen
wieder
auseinander
.
Der
Brief
aber
war
von
Heinrichs
Mutter
.
Zitternd
entfaltete
er
ihn
und
las
,
wie
folgt
:
›
Lieber
Sohn
!
Du
schreibst
ohnedem
so
selten
,
und
dann
wieder
so
kurz
,
daß
wir
nicht
wissen
,
wie
es
Dir
geht
,
oder
was
Dir
fehlt
,
damit
wir
es
Dir
schicken
.
Und
vonwegen
Du
geschrieben
,
so
läßt
Dich
der
Herr
Pfarrer
grüßen
und
Dir
sagen
,
daß
es
wirklich
in
der
Traumartikel
der
Kirche
zu
Grünberg
steht
,
daß
Dein
Urgroßvater
Melchior
im
Jahre
Christi
1719
mit
der
tugendhaften
Jungfrau
Angelika
Scharnast
ehelich
kopuliert
worden
ist
,
welche
die
Tochter
des
Obristen
Julius
Scharnast
gewesen
ist
.
Der
Obrist
aber
war
gar
ein
Graf
gewesen
,
ehe
er
gekommen
ist
,
aber
das
steht
nicht
darinnen
,
sondern
wenn
Du
es
wissen
willst
,
wie
sich
alles
begeben
hat
,
so
meint
der
Herr
Pfarrer
,
dieses
werde
im
Amte
zu
Grünberg
aufgeschrieben
sein
,
und
daß
Du
es
Dir
sollst
aufschlagen
lassen
.
Oder
wenn
es
nicht
aufgeschrieben
ist
,
so
hat
schon
der
vorvorige
Syndikus
zu
Deinem
Vater
gesagt
,
daß
verschlossene
Schriften
von
dem
Obrist
im
Amtsgewölbe
liegen
,
aber
es
ist
wieder
alles
beim
alten
geblieben
.
Wenn
es
zu
Deinem
Fortkommen
dienlich
ist
,
so
komme
lieber
selber
und
sehe
alles
an
.
Deine
Schwester
ist
wieder
sehr
krank
gewesen
,
nun
aber
schon
besser
.
Die
Kiste
mit
den
Kräutern
haben
wir
an
den
Boten
abgegeben
,
aber
es
wäre
uns
lieber
,
wenn
Du
doch
etwas
anderes
tätest
und
Dich
zu
etwas
anderm
wendetest
,
allein
Du
wirst
es
schon
selbst
am
besten
verstehen
.
Ich
grüße
Dich
mit
meinem
ganzen
Mutterherzen
,
die
Schwester
grüßt
Dich
auch
,
und
so
behüte
Dich
Gott
,
und
ich
bleibe
Deine
treue
Mutter
,
Magdalena
.
‹
Heinrich
legte
den
Brief
wieder
zusammen
,
und
war
er
bei
dessen
Entfaltung
blaß
gewesen
,
so
wurde
er
nun
nach
dessen
Lesung
flammend
rot
.
Es
wären
fast
Tränen
der
Rührung
über
die
guten
,
einfältigen
Worte
der
Mutter
hervorgebrochen
–
aber
er
hatte
jetzt
nicht
Zeit
,
sondern
mit
äußerster
Hast
lief
er
wieder
in
seine
Stube
,
packte
noch
in
Eile
alles
zusammen
,
was
herum
lag
,
und
versah
es
mit
Aufschriften
,
daß
es
der
Boten-Simon
am
künftigen
Montage
mit
sich
fortnehme
;
den
Koffer
mit
seinen
Kleidern
gab
er
einem
Schubkarrenführer
aus
der
Fichtau
,
daß
er
ihn
sogleich
zu
Robert
nach
Priglitz
bringe
,
dann
verzehrte
er
einige
Bissen
von
seinem
Mittagsessen
,
ohne
daß
sie
ihm
sonderlich
schmecken
wollten
.
Da
alles
dieses
geschehen
,
ging
er
zu
Erasmus
,
der
mit
den
Seinigen
am
Gartentische
noch
beim
Mittagsmahle
saß
,
um
seine
Rechnung
zu
berichtigen
und
Abschied
zu
nehmen
.
–
Erasmus
brachte
bald
auf
einem
Täfelchen
die
Rechnung
,
strich
das
erlegte
Geld
ein
und
versprach
,
daß
jede
Kiste
mit
dem
Boten-Simon
pünktlich
und
am
rechten
Orte
eintreffen
solle
.
Heinrich
reichte
dem
Vater
und
der
Mutter
die
Hand
;
zu
Anna
sagte
er
bloß
die
Worte
:
»
Lebt
recht
wohl
,
Jungfrau
!
«
–
sie
sagte
auch
kein
einziges
Wort
als
:
»
Lebt
recht
wohl
!
«
–
dann
wendete
er
sich
um
und
ging
fort
.
»
Es
ist
im
Grunde
doch
ein
recht
kerngutherziger
Mensch
«
,
sagte
Vater
Erasmus
,
und
alle
drei
aßen
sie
fast
traurig
an
ihrem
Mittagsmahle
weiter
.
Am
andern
Tage
kam
durch
einen
Holzknecht
die
Nachricht
von
Priglitz
,
daß
Heinrich
und
Robert
abgereiset
wären
,
man
weiß
nicht
wohin
.
Die
Sache
bestätigte
sich
auch
,
indem
noch
desselben
Tages
Thrine
samt
ihrem
Kinde
zu
ihrem
Vater
,
dem
Schmiede
,
in
die
Fichtau
auf
Besuch
kam
und
über
eine
Woche
blieb
.
Auch
sie
wußte
nichts
über
das
Ziel
der
Reise
.
Endlich
fuhr
sie
wieder
nach
Hause
.
Ein
Tag
um
den
andern
verging
,
ohne
daß
die
Männer
zurückkehrten
,
eine
Woche
nach
der
andern
verging
.
Als
aber
endlich
Robert
allein
zurückkam
,
so
kam
mit
ihm
zugleich
eine
Nachricht
mit
,
die
wie
ein
Lauffeuer
von
Land
zu
Land
lief
,
von
einem
Berge
der
Fichtau
zum
andern
,
und
die
in
Annas
verborgenem
Herzen
einen
ganzen
Sturm
von
Freude
und
einen
fürchterlichen
Schreck
emporjagte
.
3.
Der
rote
Stein
Während
nicht
nur
in
der
Fichtau
,
sondern
im
ganzen
Lande
noch
ein
außerordentliches
Geschrei
über
das
Wunder
war
,
so
sich
begeben
;
während
Arbeitsleute
aller
Art
auf
dem
Rothensteine
beschäftigt
waren
,
so
daß
es
schien
,
als
rühre
sich
nun
der
ganze
Berg
,
der
früher
so
vereinsamt
gewesen
;
während
das
vermauerte
Tor
nun
wieder
gastlich
seine
Wölbung
offen
hielt
und
auf
einem
Gerüste
Steinmetzen
oder
Steinhauer
an
seiner
Verzierung
arbeiteten
;
während
kein
Weg
auf
dem
Berge
war
,
auf
dem
nicht
ein
Karren
quiekte
,
kein
Busch
,
hinter
dem
es
sich
nicht
rührte
,
kein
Dach
,
auf
dem
es
nicht
ging
,
kein
Zimmer
,
in
dem
es
nicht
scheuerte
–
–
während
dieses
alles
geschah
,
ging
Heinrich
langsam
bei
dem
großen
verfallenen
Tore
des
Julianschlosses
hinein
,
in
das
einzige
Bauwerk
,
in
welchem
keine
Hand
sich
regte
;
er
ging
den
betretenen
Pfad
über
den
Schutthügel
;
er
ging
bei
der
ent
gegengesetzten
Öffnung
wieder
hinaus
,
durchwandelte
den
verfallenen
Garten
auch
auf
dem
wohlbetretenen
Pfade
,
und
hielt
vor
dem
hohen
roten
Felsen
stille
,
zu
dem
die
Pfade
führten
.
Hier
zog
er
einen
Schlüssel
aus
seinem
Busen
hervor
,
–
denn
die
Siegel
waren
schon
alle
nicht
mehr
da
–
drehte
ihn
dreimal
in
dem
Schlosse
und
öffnete
sanft
die
hohen
,
glatten
,
eisernen
Torflügel
.
Da
sah
ein
weiter
,
matt
dämmernder
Gang
heraus
;
weit
ge
schweifte
,
flache
,
halbkreisartige
Stufen
von
blutigrotem
Marmor
wiesen
zu
einem
zweiten
Eisentore
von
wunder
schöner
Arbeit
,
die
zwei
Schlüsselmündungen
mit
gediegenem
Golde
umlegt
.
Er
trat
ein
.
Hinter
sich
schloß
er
die
äußern
Tore
und
schritt
über
das
Lichtgezitter
,
das
eine
Spiegelvorrichtung
von
oben
herab
auf
den
Estrich
des
Ganges
warf
und
ihn
schwach
beleuchtete
.
Nachdem
er
die
Stufen
emporgegangen
war
,
nahm
er
die
zwei
kleinen
stählernen
Schlüssel
aus
einem
Samtfache
,
das
er
mit
sich
trug
,
und
öffnete
die
eiserne
,
goldbelegte
Pforte
.
Ein
großer
,
ruhiger
Felsensaal
tat
sich
auseinander
,
auf
seinem
Fußboden
dasselbe
Spiegellichterspiel
zeigend
wie
der
Gang
und
damit
die
im
Sechseck
gestellten
Wände
matt
beleuchtend
,
an
denen
es
wie
von
Metallen
glänzte
.
Heinrich
ging
ebenfalls
hinein
und
schloß
hinter
sich
zu
.
Dann
aber
ging
er
den
Wänden
entlang
,
drückte
an
verschiedenen
Stellen
,
worauf
sich
die
eisernen
Lehnen
von
den
Fenstern
der
Kuppel
zurückschlugen
und
sanfte
Lichtbäche
von
oben
herabfallen
ließen
,
die
alles
klar
machten
,
aber
die
spielenden
Lichtwunder
des
Fußbodens
auslöschten
.
Bevor
nun
Heinrich
irgend
etwas
anderes
tat
,
schritt
er
gegen
eine
Stelle
der
Marmorwand
,
öffnete
dort
ein
kleines
stählernes
Türchen
,
auf
dem
mit
goldenen
Buchstaben
das
Wort
:
›
Henricus
II
‹
stand
,
und
legte
ein
beschriebenes
Heft
,
das
er
aus
seinem
Busen
zog
,
hinein
.
Dann
schloß
er
langsam
das
Wandkästchen
wieder
und
trat
zurück
.
Es
standen
aber
noch
viele
andere
solche
Türchen
herum
,
und
jedes
trug
in
goldenen
Buchstaben
einen
Namen
.
Sonst
war
aber
weder
Geräte
noch
irgend
etwas
im
Saale
,
außer
einem
marmornen
Tische
,
der
vor
einer
Art
Altar
stand
,
und
einem
hochlehnigen
Stuhle
aus
Erz.
Heinrich
ging
an
den
vielen
Türchen
vorüber
;
erst
eines
der
letzten
,
bevor
die
unbeschriebenen
kamen
,
öffnete
er
und
zog
die
Schriften
aus
dem
Eisenschranke
hervor
,
die
drinnen
waren
.
Auf
dem
hohen
Stuhle
sitzend
,
die
Papiere
vor
sich
auf
dem
Tische
,
schlug
er
die
ersten
Blätter
um
,
bis
er
zu
einem
eingelegten
Zeichen
kam
,
dann
sein
Haupt
sachte
vorwärts
neigend
,
las
er
weiter
,
wie
folgt
:
»
Und
darum
kann
ich
euch
keinen
Dank
haben
,
Ubaldus
und
Johannes
,
und
Prokopus
und
Julianus
–
und
wie
ihr
heißet
;
denn
der
Dämon
der
Taten
steht
jederzeit
in
einer
neuen
Gestalt
vor
uns
,
und
wir
erkennen
ihn
nicht
,
daß
er
einer
sei
,
der
auch
schon
euch
erschienen
war
–
und
eure
Schriften
sind
mir
unnütz
.
Jedes
Leben
ist
ein
neues
,
und
was
der
Jüngling
fühlt
und
tut
,
ist
ihm
zum
ersten
Male
auf
der
Welt
:
ein
entzückend
Wunderwerk
,
das
nie
war
und
nie
mehr
sein
wird
–
aber
wenn
es
vorüber
ist
,
legen
es
die
Söhne
zu
dem
andern
Trödel
der
Jahrtausende
,
und
es
ist
eben
nichts
als
Trödel
;
denn
jeder
wirkt
sich
das
Wunder
seines
Lebens
aufs
neue
.
Was
ich
hier
schreibe
,
bin
nicht
ich
–
mich
kann
ich
nicht
schreiben
,
sondern
nur
,
was
es
durch
mich
tat
.
Ich
habe
die
Erde
und
die
Sterne
verlangt
,
die
Liebe
aller
Menschen
,
auch
der
vergangenen
und
der
künftigen
,
die
Liebe
Gottes
und
aller
Engel
–
ich
war
der
Schlußstein
des
millionenjährig
bisher
Geschehenen
und
der
Mittelpunkt
des
All
,
wie
es
auch
du
einst
sein
wirst
;
–
–
aber
da
rollt
alles
fort
–
wohin
?
das
wissen
wir
nicht
.
–
Millionenmal
Millionen
haben
mitgearbeitet
,
daß
es
rolle
,
aber
sie
wurden
weggelöscht
und
ausgetilgt
,
und
neue
Millionen
werden
mitarbeiten
,
und
ausgelöscht
werden
.
Es
muß
auch
so
sein
:
was
Bilder
,
was
Denkmale
,
was
Geschichte
,
was
Kleid
und
Wohnung
des
Geschiedenen
–
wenn
das
Ich
dahin
ist
,
das
süße
,
schöne
Wunder
,
das
nicht
wieder
kommt
!
Helft
das
Gräschen
tilgen
,
das
sein
Fuß
betrat
,
die
Sandspur
verwehen
,
auf
der
er
ging
,
und
die
Schwelle
umwandeln
,
auf
der
er
saß
,
daß
die
Welt
wieder
jungfräulich
sei
,
und
nicht
getrabt
von
dem
nachziehenden
Afterleben
eines
Gestorbenen
.
Sein
Herz
konntet
ihr
nicht
retten
,
und
was
er
übrig
gelassen
,
wird
durch
die
Gleichgültigkeit
der
Kommenden
geschändet
.
Gebt
es
lieber
dem
reinen
,
dem
goldnen
,
verzehrenden
Feuer
,
daß
nichts
bleibe
,
als
die
blaue
Luft
,
die
er
geatmet
,
die
wir
atmen
,
die
Billionen
vor
uns
geatmet
,
und
die
noch
so
unverwundet
und
glänzend
über
dir
steht
,
als
wäre
sie
eben
gemacht
und
du
tätest
den
ersten
,
frischen
,
erquickenden
Zug
daraus
.
Wenn
du
seinen
Schein
vernichtet
,
dann
schlage
die
Hände
vor
die
Augen
,
weine
bitterlich
um
hn
,
soviel
du
willst-
aber
dann
springe
auf
,
und
greife
wieder
zu
an
der
Speiche
,
und
hilf
,
daß
es
rolle
–
bis
auch
du
nicht
mehr
bist
,
andere
dich
vergaßen
,
und
wieder
andere
und
wieder
andere
an
der
Speiche
sind
.
Wundere
dich
nicht
über
diesen
meinen
Schmerz
,
da
doch
alles
,
was
ich
in
den
vielen
Blättern
oben
geschrieben
habe
,
so
heiter
und
so
freundlich
war
,
wundere
dich
nicht
;
denn
ich
gehe
dem
Engel
meiner
schwersten
Tat
entgegen
,
und
aus
den
Pergamenten
des
roten
Felsensaales
kam
dieser
Engel
zu
mir
.
Dort
liegen
die
Schläfer
,
von
ihrem
Ahnherrn
verurteilt
,
daß
sie
nicht
sterben
können
;
eine
schauderhaft
durcheinanderredende
Gesellschaft
liegt
dort
,
vor
jedem
Ankömmling
müssen
sie
ihre
Taten
wieder
neu
tun
,
sie
seien
groß
oder
klein
;
–
diese
Taten
,
genug
,
sie
waren
ihr
Leben
und
verzehrten
dieses
Leben
.
Wenn
es
dein
Gewissen
zuläßt
,
später
Enkel
,
so
verbrenne
die
Rollen
und
sprenge
den
Saal
in
die
Luft
.
Ich
täte
es
selber
,
aber
mir
schaudert
vor
meinem
Eide
.
Kannst
es
aber
auch
du
nicht
tun
,
so
vergiß
doch
augenblicklich
das
Gelesene
,
daß
sich
die
Gespenster
all
ihres
Tuns
nicht
in
dein
Leben
mischen
und
es
trüben
,
sondern
daß
du
es
lieber
rein
und
anfangsfähig
aus
der
Hand
deines
Schöpfers
trinkest
.
Ich
fahre
fort
.
Als
ich
aus
Frankreich
zurückkehrte
,
und
das
Bild
des
treuen
Alfred
doch
schon
zu
erblassen
begann
–
als
ich
fast
alle
Welt
durchreiste
–
als
ich
jeden
Brief
der
Marquise
unerbrochen
zurücksandte
,
bis
keiner
mehr
kam
da
fiel
es
mir
ein
–
–
–
lese
nun
das
Folgende
,
weil
du
es
zu
lesen
geschworen
,
so
wie
ich
es
schrieb
,
weil
ich
es
zu
schreiben
geschworen
–
;
aber
wenn
du
das
Eisentor
des
Gewölbes
zuschlägst
,
so
lasse
alles
hinter
dir
zurück
und
streue
die
Erinnerung
in
die
Winde
,
damit
du
keinen
Hauch
davon
,
kein
trübes
Atom
zu
den
Deinen
nach
Hause
trägst
,
zu
deinen
armen
Kindern
,
zu
deinem
schönen
,
unschuldigen
Weibe
.
Das
Land
Indien
war
es
,
wo
mir
der
Engel
meinerschwersten
Tat
erschien
;
–
unter
dunklem
Schatten
fremder
Bäume
war
es
,
an
einem
Flusse
,
der
so
klar
floß
,
als
walle
nur
dichtere
Luft
längs
der
glänzenden
Kiesel
–
das
Schlechteste
und
Verachtetste
,
was
die
Menschheit
hat
,
war
dieser
Engel
,
die
Tochter
eines
Paria
;
aber
schön
war
sie
,
schön
über
jeden
Ausdruck
,
den
eine
Sprache
ersinnen
mag
,
und
über
jedes
Bild
,
das
in
Jahrtausenden
einmal
in
eine
wallende
Phantasie
kommt
.
–
In
den
Pergamentrollen
hatte
ich
gelernt
,
wie
alles
nichtig
und
eitel
sei
,
worauf
Menschen
ihr
Glück
setzen
;
denn
es
war
Torheit
,
was
alle
meine
Vorfahren
taten
.
Ich
wollte
Neues
tun
.
Den
Kriegsruhm
hatte
ich
schon
genossen
,
dies
ekle
,
blutige
Getränke
;
die
Kunst
hatte
ich
gefragt
,
aber
sie
sagt
nichts
,
wenn
das
Herz
nichts
sagt
;
die
Wissenschaften
waren
Rechenpfennige
,
und
die
Liebe
Sinnlichkeit
,
und
die
Freundschaft
Eigennutz
.
–
–
Da
fiel
mir
ein
,
wie
ich
oben
sagte
,
ich
wolle
nach
dem
Himalaja
gehen
.
Ich
wollte
die
riesenhaften
und
unschuldigen
Pflanzen
Gottes
sehen
,
und
eher
noch
wollte
ich
das
große
,
einfache
Meer
versuchen
.
Ich
kam
nach
dem
Himalaja
.
Dort
lernte
ich
die
Hindusprache
,
dort
sah
ich
das
Bramanenleben
,
ein
anderes
als
unseres
,
das
heißt
anders
töricht
–
und
dort
ging
auch
die
Paria
zwischen
Riesenpalmen
nach
dem
Flusse
,
um
Wasser
für
den
Vater
zu
schöpfen
.
Sie
hat
,
seit
sie
lebte
,
sonst
nichts
getan
,
als
daß
sie
durch
die
Palmen
ging
,
um
Wasser
zu
holen
und
für
den
Vater
Datteln
zu
lesen
und
Kräuter
zu
pflücken
.
›
Rühre
mich
nicht
an
und
rede
nicht
mit
mir
‹
,
hatte
sie
zu
dem
fremden
Manne
gesagt
,
›
daß
du
nicht
unrein
werdest
‹
,
–
und
dann
stellte
sie
den
Wasserkrug
auf
ihre
Schulter
neben
den
glänzenden
,
unsäglich
reinen
Nacken
,
und
ging
zwischen
den
schlanken
Stämmen
davon
.
Und
so
ging
sie
Tage
und
Monden
–
kein
Mensch
war
in
dem
Walde
als
ich
;
denn
sie
würden
unheilig
durch
Rede
und
Berührung
mit
ihr
geworden
sein
.
Der
Vater
saß
unter
Feigenbäumen
und
sah
blöde
und
leer
gegen
die
Welt
–
und
als
er
eines
Tages
tot
war
und
sie
nicht
zu
dem
Flusse
kam
,
so
ging
ich
zu
ihr
und
berührte
sie
doch
;
denn
ich
nahm
ihre
Hand
,
um
sie
zu
trösten
–
ich
redete
mit
ihr
,
daß
sie
erschrak
und
zitterte
und
mich
ansah
wie
ein
Reh
.
›
Du
mußt
dich
nun
waschen
‹
,
sagte
sie
,
›
daß
du
wieder
rein
seiest
.
‹
›
Ich
werde
mich
nicht
waschen
‹
,
sagte
ich
;
›
ich
will
ein
Paria
sein
wie
du
.
Ich
werde
zu
dir
kommen
,
ich
werde
dir
Früchte
und
Speise
bringen
,
und
du
reichest
mir
den
Krug
mit
Wasser
.
‹
Und
ich
kam
auch
,
und
kam
wieder
und
oft
.
Ich
redete
mit
ihr
,
ich
erzählte
ihr
von
unserm
Brama
,
wie
er
sanft
und
gut
sei
gegen
die
Kinder
seines
Volkes
,
und
wie
er
nicht
den
Tod
des
Weibes
begehre
,
wenn
der
Mann
starb
,
sondern
daß
sie
lebe
und
sich
des
Lichtes
wieder
freue
.
›
Wenn
sie
aber
freiwillig
geht
,
so
nimmt
er
sie
doch
mit
Wohlgefallen
auf
?
‹
fragte
sie
und
heftete
die
Augen
der
Gazelle
auf
mich
.
›
Er
nimmt
sie
auf
‹
,
sagte
ich
,
›
weil
sie
es
gut
gemeint
hat
;
aber
er
bedauert
sie
,
daß
sie
sich
ihr
schönes
Erdenleben
geraubt
hat
,
und
nicht
lieber
gewartet
,
bis
der
Tod
selber
komme
und
sie
zu
ihrem
Manne
führe
,
der
auch
schon
ihrer
harrte
.
‹
›
Siehst
du
,
wie
du
selber
sagst
,
daß
er
schon
harrte
‹
,
antwortete
sie
rasch
.
›
Du
bist
also
im
Irrtume
,
und
man
muß
ja
zu
ihm
kommen
.
‹
›
Wenn
du
wieder
in
dein
Land
gehst
‹
,
setzte
sie
langsamer
hinzu
,
›
in
deine
Heimat
,
die
etwa
gar
jenseits
dieser
hohen
,
weißen
Berge
ist
,
so
werde
ich
traurig
sein
und
auch
meinen
,
daß
ich
dir
folgen
solle
.
‹
›
Und
willst
du
mein
Weib
werden
?
‹
setzte
ich
plötzlich
hinzu
.
Und
hier
war
es
,
wo
ich
zum
ersten
Male
gegen
sie
schlecht
war
.
Ihr
Wort
hatte
mich
entzückt
,
ich
beredete
sie
,
mein
zu
werden
und
mir
zu
folgen
.
Sie
kannte
kein
anderes
Glück
,
als
im
Walde
zu
leben
,
Früchte
zu
genießen
,
Blumen
zu
pflücken
und
die
Pflanzenspeisen
zu
bereiten
,
die
ihr
sanfter
,
reinlicher
Glaube
vorschrieb
;
ich
aber
kannte
ein
anderes
Glück
,
unser
europäisches
,
und
hielt
es
damals
für
eins
.
–
Das
weiche
Blumenblatt
nahm
ich
mit
mir
fort
,
unter
einen
fremden
Himmel
,
unter
eine
fremde
Sonne
.
Sie
folgte
mir
willig
und
gerne
–
nur
sehr
blaß
war
sie
,
als
wir
über
das
breite
,
endlose
Salzwasser
fuhren
,
und
es
machte
ihr
Kummer
,
wenn
sie
sich
mit
dem
schmutzigen
Schiffwasser
waschen
oder
es
trinken
mußte
.
Ihre
Seele
war
in
mir
,
und
sie
wußte
es
nicht
,
darum
liebte
ich
sie
mehr
,
als
eine
Zunge
sagen
kann
.
Ich
tat
ihrer
Meinung
und
ihrem
Willen
nie
Gewalt
an
,
sondern
ließ
sie
vor
mir
spielen
und
sah
zu
,
wie
sie
mein
Herz
und
ihr
Herz
,
meinen
Unterricht
und
ihren
Hinduglauben
kindisch
durcheinandermischte
und
in
Betörung
lächelte
.
Als
sie
nach
den
Gesetzen
unsres
Landes
mein
Weib
geworden
war
,
führte
ich
sie
auf
meinen
Berg
.
Ich
hatte
schon
vor
meiner
Abreise
ein
Gebäude
nach
griechischer
Art
angefangen
,
und
dieses
stand
nun
,
als
wir
ankamen
,
bereits
fertig
da
.
Ich
taufte
es
›
Parthenon
‹
und
richtete
es
zu
unserer
Wohnung
ein
.
Es
war
sehr
schön
,
und
sein
Inneres
mußte
von
jeder
Pracht
und
Herrlichkeit
strotzen
,
damit
ich
ihr
ihr
Vaterland
vergessen
machen
könne
.
Auch
einen
Garten
legte
ich
rund
herum
an
,
und
hundert
Hände
mußten
täglich
arbeiten
,
daß
er
bald
fertig
würde
.
Ich
zog
schwarze
Mauern
und
Terrassen
,
um
die
Sonnenhitze
zu
sammeln
;
ich
warf
Wälle
auf
,
um
den
Winden
zu
wehren
;
ich
baute
ganze
Gassen
von
gläsernen
Häusern
,
um
darin
Pflanzen
zu
hegen
,
dann
ließ
ich
kommen
,
was
ihr
teuer
und
vertraut
war
:
die
schönsten
Blumen
ihres
Vaterlandes
,
die
weichsten
Gesträuche
,
die
lieblichsten
Vögel
und
Tiere
–
aber
ach
,
den
dunkelblauen
Himmel
und
die
weißen
Häupter
des
Himalaja
konnte
ich
nicht
kommen
lassen
,
und
der
Glanz
meiner
Wohnung
war
nicht
der
Glanz
ihrer
indischen
Sonne
.
So
lebte
sie
nun
fort
.
Sie
aß
kein
Fleisch
;
an
mir
duldete
sie
bloß
,
daß
ich
es
tue
und
mich
mit
dem
Blute
der
armen
Tiere
beflecke
.
Aber
höher
hätte
sie
mich
gewiß
geachtet
,
wenn
ich
es
ebenfalls
vermocht
hätte
,
nur
ihre
Pflanzengerichte
,
ihre
Früchte
und
ihr
Obst
zu
genießen
.
Oft
in
jenen
Tagen
,
die
in
den
ersten
Jahren
so
gleichförmig
dahin
flossen
–
oft
,
wenn
ihr
Mund
an
meinem
hing
,
wenn
ihre
weichen
,
kleinen
Arme
mich
umschlangen
,
und
wenn
ich
in
ihr
großes
,
fremdes
Auge
blickte
und
darinnen
ein
langsam
Schmachten
sah
–
sie
wußte
selbst
nicht
,
an
welcher
tiefen
,
schweren
Krankheit
sie
leide
oft
sagte
mir
eine
Stimme
ganz
deutlich
in
das
Ohr
:
›
Gehe
wieder
mit
ihr
nach
Indien
,
sie
stirbt
vor
Heimweh
‹
;
–
aber
mein
hartes
Herz
war
in
seinem
Europa
befangen
,
und
ahnete
nicht
,
daß
es
anders
sein
sollte
,
daß
ich
,
der
Stärkere
,
hätte
opfern
sollen
und
können
,
was
sie
,
die
Schwächere
,
wirklich
opferte
,
aber
nicht
konnte
.
Ich
hörte
die
Stimme
nicht
,
bis
es
zu
spät
war
,
und
eine
Tat
geschah
,
die
alles
,
alles
endete
.
–
–
Siehst
du
,
damals
rollte
auch
der
Wagen
des
Geschickes
,
nur
daß
er
über
zarte
Glieder
ging
und
sie
zerquetschte
.
Ich
hatte
einen
Bruder
,
Sixtus
mit
Namen
–
einen
schöneren
Jüngling
kann
man
sich
kaum
denken
–
und
dabei
war
er
gut
und
herrlich
,
und
ich
liebte
ihn
wie
ein
Teil
meines
eigenen
Herzens
.
Dieser
Bruder
kam
von
seinen
weiten
Reisen
zurück
und
wollte
einige
Monate
bei
uns
wohnen
.
Das
sah
ich
gleich
,
daß
er
vor
der
Schönheit
meines
Weibes
erschrak
und
zurückfuhr
,
und
daß
in
sein
armes
Herz
das
Fieber
der
Leidenschaft
gleichsam
wie
geflogen
kam
;
aber
ich
kannte
ihn
als
gut
und
mißtraute
nicht
,
ja
er
dauerte
mich
,
und
ich
sagte
ihr
,
daß
sie
ihm
gut
sein
möge
,
wie
man
einen
Bruder
liebt
.
–
Ich
kam
seinem
Herzen
zu
Hülfe
,
ich
war
noch
freundlicher
,
noch
liebreicher
als
je
,
daß
es
ihn
erschüttere
und
er
sich
leichter
besiege
.
Ich
mißtraute
nicht
–
und
dennoch
schwirrte
es
oft
mit
dunkeln
Fittigen
um
mein
Haupt
,
als
laure
irgendwo
ein
Ungeheuer
,
welches
zum
Entsetzen
hereinbrechen
würde
.
Ich
wußte
bisher
nicht
,
ob
sie
damals
von
dem
eine
Ahnung
hatte
,
was
wir
Treubruch
in
der
Ehe
nennen
;
denn
ich
war
nicht
darauf
verfallen
,
ihr
dies
zu
erklären
:
jetzt
erzählte
ich
ihr
davon
,
sie
aber
sah
mich
mit
nichtssagenden
Augen
an
,
als
verstände
sie
das
Ding
nicht
,
oder
hielte
es
eben
für
unmöglich
.
Noch
war
nichts
geschehen
.
Er
schwärmte
wild
in
den
Bergen
herum
,
oder
saß
halbe
Nächte
an
der
Äolsharfe
des
Prokopus
.
Seine
Abreise
näherte
sich
immer
mehr
.
Ich
aber
war
gedrückt
,
wie
ein
Tropenwald
,
auf
dem
schon
die
Wucht
unsichtbarer
Gewittermaterie
liegt
,
wenn
die
Regenzeit
kommen
soll
und
die
Sonne
doch
noch
in
dem
heitern
,
aber
dicken
Blau
des
Himmels
steht
.
So
war
es
,
als
ich
einmal
in
der
Nacht
von
einer
Reise
zurück
,
die
ich
in
einem
Streite
wegen
schnöden
Mammons
tun
mußte
,
gegen
den
Rothenstein
angeritten
kam
.
Es
war
eine
heiße
Julinacht
;
um
den
ganzen
Berg
hing
ein
düsteres
,
elektrisches
Geheimnis
,
und
seine
Zinnen
trennten
sich
an
manchen
Stellen
gar
nicht
von
den
schwarzen
Wolken
.
Die
weißen
tröstlichen
Säulen
des
Parthenon
konnte
ich
gar
nicht
sehen
,
aber
um
den
dunklen
Hügelkamm
,
der
sie
mir
deckte
,
ging
zuweilen
ein
sanftes
,
blauliches
Leuchten
der
Gewitter
.
Mir
war
,
wenn
ich
nur
einmal
dort
wäre
,
dann
wäre
alles
gut
,
–
aber
je
mehr
ich
ritt
,
desto
mehr
war
es
,
als
würde
der
ganze
Berg
von
den
Wolken
eingetrunken
,
und
ich
konnte
ihn
nicht
erreichen
,
ach
ich
konnte
ihn
nicht
erreichen
!
Auch
mein
Rappe
,
schien
es
,
teile
meine
Angst
;
denn
er
war
nicht
wie
gewöhnlich
,
wenn
er
die
Heimat
witterte
,
freudig
und
ungestüm
,
sondern
er
stöhnte
leise
,
und
sein
Nacken
war
feucht
.
Einmal
war
mirs
,
als
höre
ich
auch
meinen
Diener
nicht
mehr
hinter
mir
reiten
,
aber
wie
ich
anhielt
und
umblickte
,
so
stand
doch
seine
dunkle
Gestalt
dicht
hinter
mir
.
Nicht
Eifersucht
war
es
,
die
mich
trieb
–
nein
,
nicht
Eifersucht
–
–
aber
es
war
mir
immer
,
Chelion
würde
in
dieser
Nacht
ermordet
,
wenn
ich
nicht
zeitig
genug
käme
.
Endlich
,
da
wieder
ein
stummer
Blitz
durch
den
Himmel
zog
,
stand
ganz
deutlich
der
Prokopusturm
darinnen
,
und
mein
Weg
führte
mich
auch
schon
bergan
.
Die
Fichtenallee
nahm
mich
auf
,
und
stand
regungslos
,
wie
eine
schwarze
Doppelmauer
.
Ruprecht
,
der
junge
Sohn
meines
unlängst
verstorbenen
Kastellans
,
öffnete
das
Tor
der
Ringmauer
,
ohne
daß
ich
ein
Zeichen
zu
geben
brauchte
;
es
war
,
als
hätte
er
schon
meiner
geharrt
.
›
Nichts
Neues
?
‹
fragte
ich
ihn
.
›
Nichts
‹
,
sagte
er
.
Ich
ritt
den
weiteren
Berg
hinan
.
Kein
einziger
Gegenstand
desselben
rührte
sich
,
als
wäre
alles
in
Finsternis
eingemauert
.
Hinter
den
Trümmern
des
Julianhauses
waren
die
Stallungen
;
ich
warf
meinem
Knechte
die
Zügel
des
Rappens
zu
,
empfahl
ihm
das
treue
Tier
und
ging
durch
die
Eichen
gegen
das
Parthenon
,
aber
da
ich
an
dem
Flügel
des
alten
Sixtusbaues
vorbeikam
,
in
dem
mein
Bruder
wohnte
,
und
da
ich
Licht
sah
,
ging
ich
hinein
,
um
ihn
zu
grüßen
.
Das
Tor
des
Gebäudes
stand
offen
,
die
Tür
zu
seinen
Gemächern
war
nicht
gesperrt
,
sein
Diener
schlief
auf
einem
Stuhle
im
Vorsaale
,
aber
Sixtus
war
nicht
zu
Hause
.
Ich
ging
wieder
weiter
–
durch
die
schönen
Gesträuche
Chelions
ging
ich
.
–
–
An
den
weißen
,
langen
Säulen
meines
Hauses
leckten
die
immer
häufiger
werdenden
Blitze
hinan
–
da
wars
,
als
gleite
eine
Gestalt
schattenhaft
längs
dem
Korridor
:
›
Sixtus
‹
,
schrie
ich
,
aber
das
Wesen
sprang
mit
einem
furchtbaren
Satze
herab
und
seitwärts
ins
Gebüsche
.
–
Mir
war
,
als
klapperten
mir
die
Zähne
,
und
ich
eilte
weiter
.
Die
Lawine
hing
nun
–
der
feinste
Hauch
konnte
sie
stürzen
machen
–
und
er
blieb
auch
nicht
aus
,
dieser
Hauch
:
von
der
allzeit
fertigen
Zunge
eines
Weibes
kam
er
;
Bertha
war
es
,
die
Braut
Ruprechts
,
die
Dienerin
meiner
Gattin
.
Sie
stand
unbegreiflicher
Weise
in
tiefer
Nacht
vor
dem
Tore
des
Parthenon
,
und
da
sie
meiner
ansichtig
wurde
,
stieß
sie
im
Todesschreck
heraus
,
was
sie
wahrscheinlich
um
den
Preis
ihres
Lebens
gerne
verschwiegen
hätte
:
›
Graf
Sixtus
ist
bei
Eurem
Weibe
.
‹
Ich
ergriff
das
Gespenst
bei
dem
Arme
,
um
zu
sehen
,
ob
es
Leben
habe
.
›
Es
ist
nicht
wahr
,
Satan
,
‹
schrie
ich
und
schleuderte
das
unselige
Geschöpf
mit
meiner
Hand
rücklings
in
das
Gesträuch
,
daß
sie
kreischte
;
ich
aber
ging
durch
das
bloß
eingeklinkte
Tor
hinein
und
schloß
es
hinter
mir
ab
.
Das
Tor
aber
sollte
nach
meinem
Befehle
jedesmal
bei
Einbruch
der
Nacht
geschlossen
sein
–
heute
war
es
offen
gestanden
.
Sachte
,
daß
kein
Fußtritt
schalle
,
ging
ich
durch
den
Gang
längs
der
Gemächer
meiner
Diener
zu
dem
zweiten
Tore
des
Gebäudes
,
um
mich
zu
versichern
,
ob
es
gesperrt
sei
,
–
es
war
zu
.
Ich
zog
den
innen
steckenden
Schlüssel
ab
und
ging
dann
eben
so
leise
auf
mein
Zimmer
.
Dort
stand
ich
mitten
auf
der
Diele
des
Bodens
–
und
stand
eine
Weile
.
Dann
tat
ich
leere
Gänge
im
Zimmer
und
unnütze
Dinge
.
–
–
Es
lebte
ein
alter
,
weiser
Mann
,
bei
dem
ich
einmal
gelernt
hatte
,
als
ich
noch
mein
Heil
im
Wissen
suchte
;
er
war
in
der
Scheidekunst
weiter
als
alle
seine
Genossen
.
–
Möge
nie
wieder
erfunden
werden
,
was
er
erfand
und
geheim
hielt
:
ein
klares
,
schönes
,
helles
Wasser
ist
es
.
Er
erhielt
es
aus
dem
Blute
der
Tiere
–
aber
nur
ein
Zehnteil
eines
Tropfens
auf
die
Zunge
eines
lebenden
Wesens
gebracht
,
ja
nur
sanft
damit
die
Lippen
befeuchtet
,
macht
,
daß
augenblicklicher
,
süßer
,
seliger
Tod
die
Sinne
umnebelt
und
das
Wesen
rettungslos
verloren
ist
.
Wir
hatten
es
einmal
an
einem
Kaninchen
versucht
–
ich
erinnerte
mich
,
wie
es
damals
,
als
sein
Zünglein
damit
befeuchtet
ward
,
das
Haupt
mit
allen
Zeichen
des
Wohlbehagens
seitwärts
lehnte
und
verschied
.
In
einem
silbernen
Schreine
hatte
ich
ein
Teil
.
Ich
nahm
das
Kristallfläschchen
hervor
–
und
hell
und
klar
,
wie
von
einem
Bergquelle
,
und
prächtig
,
wie
hundert
Diamanten
,
funkelte
das
Naß
im
Lichte
meiner
Lampe
.
Um
den
innerlichen
Frost
zu
vertreiben
,
ging
ich
einige
Male
in
der
Stube
auf
und
ab
.
Dann
trat
ich
zu
der
stummen
,
mit
Tuch
überzogenen
Tür
meiner
Seitenwand
,
öffnete
sie
und
ging
in
den
Gang
,
der
zu
Chelions
Zimmern
führte
.
Aus
dem
letzten
Gemache
,
worin
sie
schlief
,
floß
mir
ein
sanftes
Lampenlicht
entgegen
–
alle
Türen
standen
offen
,
und
durch
die
hohen
Glaswände
,
die
den
Gang
von
dem
indischen
Garten
trennten
,
schimmerten
zeitweise
die
lautlosen
Blitze
des
Himmels
.
Schläft
sie
?
Ich
ging
weiter
–
durch
alle
Zimmer
ging
ich
,
bis
in
das
letzte
.
Ich
trat
näher
–
ein
schwaches
Rauschen
schreckte
mich
–
es
war
aber
nur
einer
ihrer
Goldfasane
,
der
sich
entweder
bei
ihr
verspätet
hatte
und
entschlummerte
,
oder
der
bei
der
ein
wenig
offenen
Gartentüre
hereingekommen
war
.
–
Warum
blieb
sie
offen
?
warum
gerade
heute
?
–
Fast
ein
Mitleid
wollte
mich
beschleichen
:
Also
so
unerfahren
seid
ihr
beide
im
Verbrechen
,
daß
euch
nicht
beikam
,
selbst
die
geringste
Spur
desselben
zu
vertilgen
?!
Der
Fasan
scheute
mich
und
schlüpfte
sachte
bei
der
Spalte
hinaus
,
–
–
Und
da
er
fort
war
,
wünschte
ich
ihn
wieder
zurück
,
das
schöne
,
heimliche
,
goldglänzende
Tier
;
denn
ich
fürchtete
mich
allein
im
Zimmer
,
weil
so
viele
Schatten
waren
.
Ich
drehte
ein
wenig
den
Schirm
,
daß
das
Licht
gegen
das
Bett
fiel
–
sie
schlief
wirklich
;
mit
sanftem
Schimmer
lag
das
Lampenlicht
auf
ihrer
Gestalt
–
wie
ein
furchtsam
Kind
in
die
Kissen
gedrückt
,
schlief
sie
.
Ihre
Hand
,
wie
ein
Blatt
der
Lotosblume
,
lag
auf
der
reinen
Decke
ihres
Lagers
.
Der
Mund
war
leicht
geschlossen
–
ich
sah
lange
die
rosenfarbenen
Lippen
an
und
dachte
sie
mir
bereits
feucht
–
–
–
also
darum
hast
du
das
unwissende
Geschöpf
nach
Europa
gebracht
,
darum
mußtest
du
so
nach
Hause
eilen
,
daß
du
selber
–
–
–
ich
erschrak
bei
dem
Gedanken
,
als
hätte
ihn
ein
Fremder
gesagt
;
in
der
Tat
sah
ich
auch
um
,
aber
es
war
nichts
da
als
die
gezogenen
Schatten
,
und
wie
ich
wieder
gegen
sie
sah
,
so
flirrte
ihr
weißes
,
scharf
beleuchtetes
Bettzeug
worin
sie
lag
–
–
–
nein
,
dachte
ich
,
du
schönes
,
du
armes
,
du
teures
,
teures
Weib
!
–
Ich
stand
vor
ihr
,
und
ein
Tröpflein
Mitleid
träufelte
sich
so
milde
in
mein
Herz
und
dann
wieder
eines
,
und
auch
der
süße
Zweifel
,
ob
sie
schuldig
sei
.
Ihren
Atem
konnte
ich
nicht
hören
,
aber
ich
sah
ihn
gehen
–
und
lange
sah
ich
hin
,
wie
er
ging
.
Da
knisterte
es
wiederholt
ganz
leise
hinter
mir
,
wie
wenn
Brosamen
fielen
–
ich
blickte
um
–
der
Fasan
war
es
,
der
durch
die
Stille
im
Zimmer
getäuscht
wieder
herein
gekommen
war
und
nickenden
Hauptes
vorwärts
schritt
.
Ich
trat
nun
näher
an
das
Bett
und
berührte
sanft
ihre
Hand
–
sie
regte
sich
,
öffnete
die
Augenlider
und
sah
mich
mit
den
schönen
,
heimatlosen
Augen
an
,
aber
es
war
kein
Bewußtsein
darinnen
,
und
sie
ließ
die
Wimpern
gleich
wieder
schlaftrunken
darüber
sinken
.
›
Chelion
‹
,
sagte
ich
sanft
.
Der
Ton
ist
dem
Herzen
näher
als
das
Bild
–
sie
fahr
empor
:
›
Jodok
,
bist
dus
?
‹
›
Ich
bins
,
Chelion
‹
,
sagte
ich
;
sie
aber
wandte
sich
ab
und
vergrub
ihr
Haupt
in
die
Kissen
.
›
Mein
Weib
,
mein
Kind
‹
,
sagte
ich
noch
einmal
sanft
;
sie
aber
kehrte
sich
gegen
mich
,
sah
mich
verzagt
an
und
sagte
:
›
Jodok
,
du
willst
mich
töten
.
‹
›
Ich
dich
töten
,
Chelion
?
‹
›
Ja
,
du
bist
so
furchtbar
.
‹
›
Nein
,
nein
,
ich
will
nicht
furchtbar
sein
‹
,
rief
ich
–
›
siehe
,
sage
mir
nur
du
,
Chelion
,
daß
du
unschuldig
bist
–
ich
will
dir
glauben
und
wieder
glücklich
sein
;
denn
du
hast
ja
nie
gelogen
,
–
–
du
schweigst
?
–
–
Chelion
,
so
sag
es
doch
.
‹
›
Nein
,
Jodok
,
ich
bin
nicht
unschuldig
,
‹
sagte
sie
furchtsam
;
›
wie
du
es
meinst
,
bin
ich
nicht
unschuldig
–
–
aber
ich
liebe
doch
nur
dich
,
nur
dich
allein
–
–
–
ach
,
ihr
Götter
in
den
Wolken
meines
Landes
,
ich
liebe
ja
nur
ihn
allein
!
‹
Und
sie
brach
in
ein
Schluchzen
aus
,
als
wollte
sie
ihre
ganze
Seele
herausweinen
.
Dann
aber
,
als
sich
dieses
milderte
,
sagte
sie
:
›
Siehe
,
er
ist
spät
abends
herein
gekommen
,
ich
weiß
nicht
wie
–
er
war
nie
hier
,
aber
ich
hielt
es
nicht
für
Sünde
,
und
da
sagte
er
,
er
wolle
Abschied
nehmen
,
er
werde
mich
nun
nie
mehr
sehen
,
und
dich
auch
nicht
mehr
–
und
er
liebe
uns
beide
doch
so
unaussprechlich
–
–
und
sein
Angesicht
war
so
unglücklich
,
daß
es
mich
im
Herzen
dauerte
und
ich
ihn
recht
heiß
liebte
;
denn
er
ist
ja
dein
armer
,
vertriebener
Bruder
.
Ich
streichelte
ihm
die
Locken
aus
der
Stirne
–
er
weinte
wie
ein
Kind
,
wollte
aufstehen
–
denn
er
war
bisher
auf
dem
Teppiche
gekniet
–
er
wollte
gehen
–
–
er
weinte
nicht
mehr
,
aber
seine
Lippen
zitterten
noch
vor
Schmerz
–
er
kam
mir
vor
Augen
,
als
wäre
er
noch
ein
Knabe
,
der
keine
Mutter
habe
–
ich
hielt
noch
einmal
meine
Hand
auf
seine
Locken
,
wie
er
sich
gegen
mich
neigte
und
seinen
Mund
reichte
,
küßte
ich
ihn
–
er
hielt
meine
Hand
und
wir
küßten
uns
wieder
.
–
–
Ach
,
Jodok
,
dann
küßte
ich
ihn
–
nicht
mehr
wie
deinen
Bruder
–
es
wehte
so
heiß
im
Zimmer
,
das
Fühlen
seines
Mundes
war
süß
,
das
Drücken
seines
Armes
süß
wie
deines
–
–
mir
war
,
als
seiest
du
's
–
–
ach
,
deine
arme
,
arme
Chelion
!
–
Und
dann
war
er
fort
.
Die
Lampe
brannte
im
Zimmer
,
draußen
blitzte
es
,
und
mein
Fasan
saß
auf
dem
Teppiche
und
blickte
mich
mit
den
schwarzen
Äuglein
an
–
–
und
wie
ich
schlief
,
träumte
ich
,
du
ständest
vor
mir
,
und
es
sei
schwere
Sünde
,
was
ich
getan
–
–
und
es
ist
auch
Sünde
;
denn
siehe
,
dein
Auge
,
dein
gutes
Auge
ist
so
krank
,
es
ist
so
krank
.
–
Du
wirst
mich
töten
,
Jodok
;
ich
bitte
dich
aber
,
töte
mich
sanft
,
daß
ich
nicht
leide
und
dir
etwa
zürne
.
‹
Da
fiel
mir
ein
,
es
ist
ja
süßer
,
seliger
Tod
,
und
ein
furchtbarer
Schauer
lief
durch
meine
Nerven
,
aber
ich
sagte
gebrochenen
Herzens
zu
ihr
:
›
Chelion
,
stehe
auf
und
folge
mir
nur
hinweg
aus
diesem
schwülen
Zimmer
–
ich
tue
dir
kein
Leid
.
‹
›
Nein
,
du
mußt
mir
eins
tun
‹
,
antwortete
sie
,
›
ich
werde
nicht
aus
diesem
Bette
gehen
,
sondern
auf
den
weißen
Kissen
liegen
bleiben
,
bis
das
rote
Blut
darüber
wegfließt
und
sie
purpurrot
färbt
;
dann
werden
sie
rot
sein
,
und
ich
weiß
–
aber
ich
werde
dann
ruhig
sein
,
nicht
gequält
,
nicht
fehlend
,
sondern
ich
werde
sein
wie
einer
der
weißen
,
marmornen
Engel
in
deiner
Kirche
.
‹
Dabei
suchte
ihr
Auge
furchtsam
im
Zimmer
,
wie
nach
einem
Schwerte
;
das
Fläschchen
,
das
ich
auf
den
Tisch
gestellt
,
beachtete
sie
nicht
.
›
Nicht
wahr
,
Jodok
‹
,
fuhr
sie
fort
,
›
du
lässest
mich
noch
ein
wenig
diese
Luft
atmen
–
das
Atmen
ist
so
gut
;
mir
deucht
es
ängstlich
,
nicht
mehr
zu
atmen
.
‹
›
Atme
,
atme
‹
,
rief
ich
,
›
atme
bis
an
das
Ende
aller
Tage
.
‹
Und
in
Hast
griff
ich
das
Fläschchen
von
dem
Tische
und
eilte
zur
Tür
hinaus
in
die
Glashäuser
ihres
indischen
Gartens
.
Sie
waren
größtenteils
offen
,
und
eine
heißere
Luft
,
als
sonst
immer
in
ihnen
war
,
strömte
heute
von
außen
herein
.
Die
Pflanzen
ihres
Vaterlandes
standen
in
schwarzen
Klumpen
und
sahen
mich
vorwurfsvoll
an
.
Ich
gewann
das
Freie
.
Im
Sixtushause
standen
alle
Fenster
schwarz
und
stumm
,
auf
dem
Berge
war
Todesschweigen
,
nur
unten
schien
es
,
als
würden
Tore
zugeschlagen
,
und
als
tönte
es
von
davonjagenden
Hufen
–
–
ich
betete
inbrünstig
,
daß
er
möchte
geflohen
sein
;
denn
mein
Herz
knirschte
gegen
ihn
.
Ich
stieg
aus
dem
Tale
des
Parthenon
empor
,
und
ein
zerrissener
Himmel
starrte
um
mich
.
Es
waren
schwarze
Fahnen
droben
,
aus
denen
feurige
Zungen
griffen
.
Ich
eilte
gegen
den
Turm
des
Prokopus
.
Dort
stand
ich
einen
Augenblick
,
daß
die
heiße
Sommerluft
in
meinem
Mantel
stockte
,
den
ich
abzulegen
vergessen
.
Dann
aber
stieg
ich
noch
höher
und
hastig
fort
,
bis
die
äußerste
Zinne
erreicht
war
.
Dort
hob
ich
meinen
Arm
,
als
müßte
ich
Lasten
brechen
,
und
schleuderte
das
Fläschchen
in
den
Abgrund
–
–
es
ist
dort
unsäglich
tief
,
wo
die
Bergzunge
gegen
die
Fichtau
auslauft
–
und
wie
ich
nachhorchte
,
kam
ein
zarter
Klang
herauf
,
da
es
an
den
hervorragenden
Steinen
zerbrach
–
–
und
nun
erst
war
mir
leichter
.
Ich
blieb
noch
auf
dem
Gipfel
stehen
und
atmete
aus
dem
Meere
von
Luft
,
das
um
mich
stand
und
finster
war
.
In
diesem
Augenblicke
schien
es
auch
,
als
höbe
sich
ein
Lüftchen
und
rausche
freundlich
in
den
Sträuchen
.
Und
es
war
auch
so
.
Der
harte
Himmel
lösete
sich
und
floß
in
weiche
Schleier
ineinander
,
und
einzelne
Tropfen
schlugen
gegen
die
Baumblätter
.
Ich
lief
nun
wieder
hinab
,
ging
in
ihr
Zimmer
,
trat
zu
dem
Bette
–
sie
lag
noch
immer
darinnen
und
richtete
die
trockenen
,
brennenden
Augen
harrend
gegen
mich
ich
aber
nahm
sie
in
die
Arme
,
küßte
sie
auf
den
heißen
Mund
und
sagte
:
›
Schlafe
nun
ruhig
und
schlafe
süß
;
ich
krümme
dir
kein
Haar
;
ich
werde
dich
auch
lieben
fort
und
fort
,
wie
mein
Weib
,
wie
mein
eignes
einzig
Kind
–
ich
will
dich
noch
zarter
pflegen
als
sonst
,
daß
du
diese
Nacht
vergessen
mögest
.
Gute
Nacht
,
liebe
Chelion
,
gute
Nacht
.
‹
Sie
hatte
dies
alles
geduldet
,
aber
nicht
erwidert
.
Ich
mochte
sie
nicht
weiter
quälen
,
sondern
ging
zum
Zimmer
hinaus
,
und
hörte
noch
,
wie
mir
ein
leises
,
auflösendes
Schluchzen
nachfloß
.
Des
andern
Tages
kam
ein
kühler
,
heiterer
Morgen
.
Ich
erfuhr
,
daß
Graf
Sixtus
in
der
Nacht
abgereiset
war
.
–
Ruprecht
,
sein
junger
Freund
,
sein
Jagd-
und
Abenteuergenosse
,
hatte
ihn
befördert
;
ich
wußte
es
wohl
,
denn
sie
hatten
sich
immer
sehr
geliebt
–
aber
ich
sagte
nichts
,
obleich
mich
Ruprecht
mit
der
Angst
des
bösen
Gewissens
anblickte
–
mir
war
es
wohl
,
daß
er
fort
war
,
mir
war
es
sehr
wohl
,
daß
er
geflohen
.
Als
ich
zu
Chelion
kam
,
kauerte
sie
eben
auf
dem
Boden
und
drückte
eine
Taube
an
ihr
Herz
.
Ich
tat
mir
noch
einmal
den
Schwur
,
ihr
die
Qual
dieser
Nacht
durch
lebenslange
Liebe
vergessen
zu
machen
,
wenn
ja
das
Schrecknis
auszutilgen
ist
aus
dem
weißen
,
unbeschmutzten
Blatte
ihres
Herzens
.
–
Aber
es
war
nicht
mehr
auszutilgen
.
Sie
hatte
mich
einmal
mit
dem
Mörderauge
an
dem
Bette
stehen
gesehen
,
und
dies
war
nicht
mehr
aus
ihrer
Seele
zu
nehmen
.
Einst
war
ich
ihr
die
sichtbare
Gottheit
auf
Erden
gewesen
,
nun
zitterte
sie
vor
mir
.
–
Wie
kann
es
auch
anders
sein
?
Wer
einmal
den
Arm
erhob
zum
Totschlage
eines
seiner
Mitgeschöpfe
,
wenn
er
ihn
auch
wieder
zurückzog
,
dem
kann
man
nicht
mehr
trauen
;
er
steht
jenseits
des
Gesetzes
,
dem
wir
Unverletzlichkeit
zutrauen
,
und
er
kann
das
frevle
Spiel
jeden
Augenblick
wiederholen
.
Ich
habe
jahrelang
das
Übermenschliche
versucht
,
daß
alles
wieder
sei
wie
früher
,
allein
es
war
vergebens
:
das
Einfältige
ist
am
leichtesten
zerstört
,
und
bleibt
aber
am
festesten
zerstört
.
Sie
war
hinfüro
bloß
die
Demut
mehr
,
die
Ergebung
und
Aufopferung
bis
zum
Herzblute
,
aber
nur
das
eine
nicht
mehr
,
was
statt
allem
gewesen
wäre
,
nicht
die
Zuversicht
.
Sie
klagte
nie
;
aber
sie
hing
in
meinen
Armen
wie
die
Taube
in
denen
des
Geiers
,
gefaßt
auf
alles
–
–
die
kalte
Sonne
des
Nordens
schien
auf
sie
wie
mein
Auge
,
beides
kein
Leben
mehr
spendend
.
Nie
mehr
seit
jener
Nacht
ist
die
Röte
der
Gesundheit
wieder
in
ihr
Angesicht
gekommen
–
und
so
starb
sie
auch
an
einem
Nachmittage
;
die
brechenden
Augen
noch
auf
mich
gerichtet
,
wie
das
arme
Tier
den
Mörder
anschaut
,
der
ihm
die
Kugel
in
das
furchtsame
Herz
gejagt
hatte
.
Ich
wurde
vor
Schmerz
wahnsinnig
,
wie
sie
als
kalte
Leiche
lag
,
und
wie
sie
begraben
war
.
Ich
wußte
nicht
,
sollte
ich
Bertha
morden
,
die
Beschützerin
,
oder
Ruprecht
,
ihren
Mann
,
oder
soll
ich
Sixtus
suchen
und
ihm
Faser
für
Faser
aus
dem
Leibe
reißen
–
–
aber
ich
tat
endlich
alles
nicht
,
weil
ich
die
Macht
gewann
,
nicht
den
Frevel
durch
einen
neuen
sühnen
zu
wollen
.
Er
,
da
er
ihren
Tod
vernommen
,
hatte
sich
mit
einer
Kugel
das
Gehirn
zerschmettert
–
in
das
Haus
der
andern
kam
Wut
und
Unfriede
;
Ruprecht
warf
seinem
Weibe
den
Tod
des
Sixtus
vor
;
sie
war
düster
gegen
ihren
Mann
,
und
starb
auch
bald
an
innerem
Siechtum
.
Ich
aber
schloß
das
Parthenon
mit
Schlössern
zu
,
bis
auf
ein
Gemach
,
in
dem
ich
wohnte
–
die
Diener
dankte
ich
ab
–
die
Pflanzen
ließ
ich
verkommen
–
die
Tiere
nährte
ich
,
bis
sie
eines
nach
dem
andern
starben
,
und
dann
begrub
ich
sie
jedes
einzeln
.
–
Was
von
Chelion
übrig
war
,
jedes
Stückchen
Kleid
,
ihr
Spielzeug
,
den
Fußboden
und
den
Teppich
,
auf
dem
sie
wandelte
,
das
Tischchen
,
an
dem
sie
saß
,
das
Bett
,
in
welchem
sie
in
jener
Nacht
gelegen
–
–
alles
hütete
ich
,
daß
es
blieb
,
wie
es
an
dem
Tage
ihres
Todes
war
.
Auf
Erden
hatte
ich
keinen
Menschen
mehr
;
–
mein
Sohn
Christoph
,
das
Ebenbild
Chelions
–
hatte
er
nun
erkannt
oder
geahnt
,
was
ich
seiner
Mutter
getan
–
war
fort
und
nicht
wieder
gekommen
–
–
und
als
ich
alt
geworden
war
,
erbarmte
es
mich
der
Überreste
in
dem
Parthenon
;
ich
nahm
viel
Geld
,
das
ich
zusammengespart
,
hinterlegte
es
als
Ersatz
für
meine
Erben
,
und
zündete
das
Parthenon
an
,
daß
alles
und
alles
durch
das
Feuer
verzehret
würde
,
was
übrig
wäre
von
ihr
und
mir
.
–
Es
war
eine
schöne
,
schmerzensvolle
Lohe
!
–
Ich
hatte
nie
den
Berg
verlassen
,
habe
keine
Taten
mehr
verrichtet
keine
guten
und
keine
bösen
.
Jetzt
wohne
ich
in
dem
steinernen
Häuschen
,
das
ich
am
Fuße
des
Berges
erbaut
,
nicht
weil
ich
ein
Einsiedler
bin
und
in
Schmerzen
lebe
nein
,
weil
es
lieblich
ist
,
daß
ein
Mensch
nicht
mehr
brauche
,
als
was
einem
not
tut
.
–
In
den
Büschen
neben
mir
sind
die
Vögel
,
die
es
auch
so
halten
,
und
weiterhin
die
Strohdächer
,
die
es
so
halten
müssen
,
es
aber
töricht
für
ein
Unglück
wähnen
–
der
Berg
steht
hinter
mir
mit
seinen
Denkmalen
und
widersinnigen
Vorkehrungen
,
daß
die
Besitzer
sich
zerstören
müssen
–
–
in
meinem
Testamente
,
Artikel
13
,
steht
geschrieben
:
›
Ein
blauseiden
Vorhang
über
Chelions
Bild
,
der
sich
selber
rolle
;
dann
ein
weiß
einfach
Würfel
aus
Marmel
über
unser
gemeinschaftlich
Grab
im
indischen
Garten
,
mit
nichts
als
den
zwei
Namen
‹
–
–
befolget
mir
nur
genau
den
Artikel
,
damit
es
ja
so
geschieht
.
Ich
habe
jetzt
schon
einen
Stoß
Papiere
wie
ein
Tisch
hoch
gesammelt
,
und
werde
die
Geschichte
beginnen
von
den
Verkehrtheiten
des
menschlichen
Geschlechtes
,
und
die
von
den
Großtaten
desselben
–
es
ist
aber
seltsam
:
oft
weiß
ich
nicht
,
ob
eins
in
diese
Geschichte
gehöre
,
oder
in
jene
–
–
ich
muß
wohl
noch
älter
werden
–
–
ach
,
ich
sehne
mich
nach
meinem
Sohne
.....
«
Bei
diesen
Worten
brach
das
Manuskript
ab
,
und
keine
Zeile
stand
weiter
auf
dem
Pergamente
.
Nur
unten
am
Rande
des
letzten
Blattes
stand
von
fremder
Hand
:
›
?
[
gestorben
]
einundzwanzig
Tage
nach
dem
Worte
:
Sohne
.
‹
Ach
–
und
so
muß
ja
jede
dieser
Rollen
enden
,
die
in
den
eisernen
Kästen
noch
liegen
mögen
.
Wenn
der
Mann
dachte
:
morgen
oder
übermorgen
schreibe
ich
wieder
,
-
so
war
er
morgen
oder
übermorgen
krank
,
und
die
andern
Tage
darauf
tot
!
Heinrich
stand
auf
und
wischte
sich
mit
der
Hand
über
Stirne
.
Eine
Schrift
hatte
er
nun
gelesen
.
Er
sah
deutlich
nun
auch
schon
das
Kreuz
von
fremder
Hand
auf
seinem
letzten
Blatte
stehen
und
dabei
:
›
gestorben
nach
dem
Worte
....
‹
–
welches
Wort
mag
es
wohl
sein
?
etwa
Gattin
?
oder
ein
anderes
,
oder
eins
im
Wörterbuche
,
auf
das
man
jetzt
gar
nicht
denkt
?!
Er
legte
das
Pergamentheft
wieder
in
seinen
Kasten
und
schloß
ihn
zu
.
Dann
ließ
er
alle
Fensterlehnen
niederfallen
,
daß
wieder
nichts
als
das
geheimnisvolle
Spiegellicht
auf
dem
Estrich
wankte
,
–
dann
ging
er
ins
Freie
,
beide
Tore
hinter
sich
auf
die
Art
und
Weise
schließend
,
wie
es
vorgeschrieben
ist
.
›
Das
ist
keine
gute
Einrichtung
unserer
Vorfahren
‹
,
dachte
er
,
als
er
den
von
so
vielen
Lesern
und
Schreibern
betretenen
Pfad
durch
den
alten
Garten
zurückging
und
im
Schutte
die
Fußstapfen
drückte
,
die
so
viele
vor
ihm
drückt
.
Er
konnte
dem
Rate
des
Jodok
nicht
folgen
und
das
Gelesene
in
die
Winde
streuen
,
sondern
mit
beschwertem
Herzen
überall
die
Gestalt
des
Jodokus
sehend
,
er
vor
kurzem
hier
gewandelt
,
dachte
er
:
›
Wie
viele
Gestalten
mögen
sich
noch
hinzugesellen
,
bis
der
Garten
voll
Gespenster
ist
?
–
Und
wenn
alle
ähnlich
diesem
Jodok
sind
,
wie
wenig
verdient
ihr
Haus
den
Namen
,
den
ihm
die
Leute
draußen
geben
–
ihre
Narrheit
ist
ihr
Unglück
,
und
ihr
Herz
.
–
–
Wie
fürchte
ich
schon
die
Geschichte
jenes
Prokopus
mit
dem
düsteren
,
funkelnd
dürstenden
Auge
,
das
vielleicht
zuletzt
aus
Verzweiflung
nach
den
Sternen
geschaut
–
–
oder
was
wird
in
der
von
Julianus
stehen
–
oder
von
dem
ersten
Sixtus
–
oder
von
dem
verwahrlosten
Christoph
mit
Narcissa
und
Pia
?
–
–
Was
wird
von
mir
selber
noch
stehen
müssen
?
‹
Unter
diesen
und
ähnlichen
Gedanken
gelangte
er
durch
den
dunklen
Eichenhag
gegen
die
freieren
Teile
des
Berges
,
und
hier
war
alles
heiterer
.
Der
verständige
Baumeister
trat
ihm
mit
einer
Zeichnung
entgegen
und
bemerkte
,
welche
Veränderungen
er
für
gut
hielte
,
nachdem
er
die
Plätze
noch
einmal
untersucht
und
vermessen
habe
.
Die
Werkleute
blieben
ehrbar
stehen
und
lüfteten
die
Mützen
,
als
die
Männer
vorbeikamen
.
Die
Grundfesten
der
alten
Glashäuser
des
Jodokus
waren
bei
Wegräumungen
wieder
entdeckt
worden
,
und
man
hatte
darauf
weiter
gebaut
.
Da
sie
zur
Besichtigung
an
den
Platz
gelangten
,
standen
schon
die
luftigen
Gerüste
da
,
nur
das
Glas
mangelte
und
der
Maueranwurf
.
Oben
blickte
der
grüne
Fichtenwipfel
und
die
lustigen
Bänder
.
Nicht
weit
davon
,
im
Parthenon
,
gingen
die
Schubkarren
,
um
den
Schutt
und
die
Ziegel
wegzuführen
,
und
die
gereinigten
Säulen
blickten
wieder
weiß
und
ruhig
gegen
die
grüne
Wiege
ihres
Tales
.
Im
Christophhause
hing
der
Schieferdecker
auf
dem
Dache
und
pfiff
ein
Liedlein
,
indes
er
Lücke
nach
Lücke
verstopfte
und
verstrich
.
Die
Leitern
an
der
Vordermauer
ließ
man
eben
niedersinken
,
da
die
Mauer
bereits
nachgebessert
und
herausgeputzt
war
.
Die
Fenster
standen
nun
spiegelnd
daran
;
alle
grünen
Seidenvorhänge
waren
aufgezogen
,
und
wo
die
Flügel
offen
standen
,
wehte
die
Sommerluft
freundlich
und
allgegenwärtig
aus
und
ein
.
Der
Werkmeister
des
Innern
kam
,
als
Heinrich
und
der
Baumeister
eintraten
,
ihnen
aus
dem
hintersten
Zimmer
entgegen
und
zeigte
,
was
er
in
der
letzten
Zeit
gefördert
.
In
manchen
Zimmern
wurde
noch
gehämmert
und
genagelt
,
und
die
Gesellen
mußten
inne
halten
,
während
er
mit
den
Herren
sprach
;
andere
waren
schon
ganz
fertig
;
der
Werkmeister
schloß
sie
auf
,
indem
er
sich
vorher
sorgfältig
die
Schuhe
abwischte
,
führte
sie
hinein
und
zeigte
,
wie
alles
spiegele
und
schimmere
und
nichts
mehr
fehle
als
die
kostbaren
Kleiderstoffe
,
die
auf
den
Tischen
herum
liegen
,
und
die
Diamanten
,
die
in
ihren
geöffneten
Fächern
wie
Lichttropfen
blicken
sollen
.
Heinrich
ging
wieder
heraus
und
besuchte
noch
den
großen
Saal
,
der
verziert
wurde
.
Den
Berghang
hinab
gegen
das
große
Tor
zu
scharrte
die
Schaufel
,
daß
die
Wege
ausgebessert
wurden
,
und
klang
die
Axt
,
daß
die
dürren
Stämme
und
Äste
niederfielen
.
Alles
sollte
vorerst
schön
sein
und
sich
sittig
erweisen
,
wenn
etwa
in
Bälde
Augen
kämen
,
es
zu
sehen
;
das
Nützliche
und
Nachhaltende
war
schon
vielfach
besprochen
und
entworfen
,
mußte
aber
seiner
Zeit
harren
,
daß
es
sich
allmählich
und
dauernd
entwickle
.
Indessen
wurde
auch
in
einem
andern
,
viel
kleineren
Hause
unten
an
der
Pernitz
gearbeitet
,
daß
ganze
Schneeberge
von
Linnen
da
lagen
und
sich
überall
Kleider
und
Stoffe
bauschten
–
das
andere
,
der
Schmuck
,
der
da
glänzen
und
funkeln
sollte
,
lag
schon
als
Kränzlein
von
leuchtenden
Steinen
oben
in
einem
reinen
,
dämmernden
Stübchen
,
dessen
Fenster
marmorrote
Simse
hatten
und
von
schneeweißen
Vorhängen
verhüllt
waren
.
Im
Lande
aber
draußen
dauerte
noch
das
Geschrei
fort
über
Heinrich
und
sein
Glück
.
Man
neidete
es
ihm
,
und
gönnte
es
ihm
.
Man
sagte
,
er
eile
jetzt
und
könne
keine
Zeit
abwarten
,
sondern
überwühle
bereits
den
ganzen
Berg
,
um
seine
Macht
nur
recht
zu
genießen
.
Man
wählte
ihm
Heiraten
aus
den
Familien
des
Landes
,
zankte
darüber
und
stellte
Vermutungen
an
,
welche
ihn
nehmen
,
und
welche
ihn
ausschlagen
würde
.
Ja
es
wurde
sogar
gemunkelt
,
er
werde
,
ganz
nach
Art
seiner
Väter
,
niemand
mehr
,
und
niemand
minder
,
als
eben
nur
eine
Wirtstochter
heiraten
.
Aber
die
Zeit
ging
fort
und
fort
und
klärte
nichts
auf
.
Heinrich
,
gerade
der
Meinung
entgegen
,
die
man
von
ihm
hatte
,
war
schamhaft
in
allem
seinem
Tun
,
und
übereilte
nichts
,
bis
es
war
,
wie
er
es
wollte
,
und
wie
es
seinem
Herzen
wohl
tat
–
dann
aber
kam
auch
der
Augenblick
,
der
es
allen
offen
darlegen
sollte
,
wie
es
sei
.
In
der
Kirche
zu
Priglitz
war
es
Sonntags
verkündet
worden
,
nach
der
Art
,
wie
es
alle
Pfarrkinder
halten
,
Hohe
und
Geringe
:
»
Der
ehr-
und
tugendsame
Junggeselle
:
Heinrich
,
unser
erlauchter
Herr
und
Graf
zu
Rothenstein
,
und
die
ehr-
und
tugendsame
Jungfrau
Anna
,
eheleibliche
Tochter
Erasmus
'
und
Margarethas
,
Besitzerin
der
Wirtschaft
Nr.
21
,
zur
grünen
Fichtau
....
«
Erasmus
hatte
an
allen
Gliedern
gezittert
und
im
Angesichte
geglänzt
,
–
und
draußen
vor
der
Kirche
prahlte
er
unverhohlen
von
seinem
Kinde
und
dessen
Glücke
,
als
sich
die
Männer
um
ihn
scharten
und
ihn
mit
Fragen
bestürmten
.
Er
erlebte
die
Freude
,
die
er
einst
im
Übermute
vorausgesagt
,
daß
die
ganze
Fichtau
die
Hände
zusammenschlug
über
dieses
Ereignis
.
Er
allein
von
den
Seinen
war
in
die
Kirche
hinausgefahren
,
um
es
recht
in
seine
Ohren
hinein
zu
genießen
,
wenn
es
gelesen
würde
.
Den
Boten-Simon
,
der
mit
verwirrten
Sinnen
da
stand
,
lud
er
zu
sich
auf
den
Wagen
und
sagte
beim
Einsteigen
:
»
Gelt
?
Gelt
?
«
»
Aber
wir
müssen
es
in
Demut
aufnehmen
,
Vater
Erasmus
,
und
ohne
Hoffart
genießen
!
«
sagte
der
andere
.
»
Ich
nehme
es
ja
in
Demut
auf
«
,
entgegnete
Erasmus
,
»
aber
daß
ich
voll
Freude
bin
,
ist
ja
meine
väterliche
Schuldigkeit
,
damit
es
Gott
nicht
verdrießt
,
der
es
so
gemacht
hat
.
«
Von
dem
Tage
der
Verkündigung
an
bis
zu
dem
der
Hochzeit
war
ein
groß
Gerede
,
wie
sie
sich
nun
überheben
werde
,
wie
sie
hochmütig
fahren
,
und
wie
