Das
Turkosgrab
Vier
Thujabäume
lispeln
mürrisch
,
rauschen
à
la
Byron
und
stehen
gelangweilt
tagaus
tagein
auf
der
Ruhestätte
der
in
deutscher
Gefangenschaft
gestorbenen
Turkos
Mohamed
Ben
Abdelkader
und
Achmed
Ben
Hemen
und
kopfgroße
Stücke
grauen
Muschelkalkes
hat
man
zwischen
sie
geworfen
;
ringsum
aber
in
den
Flutmulden
und
auf
den
Rücken
der
weiten
nur
mit
dünnem
Humus
bezogenen
Kiesanhäufung
blühen
Enziane
und
weißstrahlige
Lechfelddisteln
,
um
am
nächsten
Tage
von
den
nägelbeschlagenen
Trampelstiefeln
–
im
Marsch
!
Marsch
!
zertreten
zu
werden
.
Nachdem
die
Hitze
zwölf
Stunden
lang
über
den
Asphaltdächern
und
dem
also
zertretenen
Grase
dieser
weiten
Kiesanhäufung
gestanden
hatte
,
der
Himmel
bläulich
grau
gewesen
war
und
der
aufgewirbelte
Staub
in
den
heißen
Luftsäulen
sich
nicht
hatte
fortbewegen
mögen
,
sondern
braun
und
träge
zwischen
ihnen
stehen
geblieben
war
,
ist
mit
einem
Male
die
Welt
ein
helles
Grün
und
ein
makelloses
Blau
geworden
,
über
das
der
Abend
sein
Farbengewusel
aus
braunen
und
purpurnen
Tuben
zu
werfen
beginnt
.
Und
ich
hänge
zwischen
diesen
Farben
,
ich
bin
losgelöst
von
Allem
,
ich
fliege
,
ich
bin
schwerelos
,
ich
bin
nur
durchglüht
von
farbigem
Licht
und
nur
durchrauscht
von
dem
Gedanken
an
den
gewaltigen
Ball
,
der
da
wundersam
im
Raume
fliegt
.
Ich
fasse
es
nicht
,
es
ist
nicht
zu
fassen
–
aber
es
ist
kein
schmerzliches
Entsagen
verbunden
mit
dem
ganz
hellen
Bewußtsein
dieses
nie
zu
lösenden
Rätsels
–
denn
je
ausgemachter
und
sinnfälliger
eine
»
Tatsache
«
,
um
so
schwindeln
machender
ist
ihr
Rätsel
–
,
es
umkost
und
umschmeichelt
mich
vielmehr
,
es
trägt
mich
,
mein
Leben
kommt
mir
vor
als
ein
unsagbar
wohliges
Schweben
auf
den
ungeheuren
Fittichen
eben
dieses
Rätsels
–
ich
schwebe
,
ich
fliege
,
oh
alle
Welt
:
ich
bin
frei
und
schwerelos
!
Ich
bin
nicht
frei
,
ich
bin
nicht
allein
–
allein
in
ihren
Kobaltarmen
,
ihren
schreckhaft
flatternden
Falterflügeln
!
Aber
daß
ich
mit
Menschen
reden
muß
,
daß
ich
ihre
hohlen
Stimmen
hören
,
ihre
kriechenden
Gedanken
,
ihre
Gedanken
ohne
Klang
!
erdulden
,
ihren
übel
riechenden
Atem
,
ihre
ganze
unsägliche
Erbärmlichkeit
und
unheilbare
Blindheit
über
mich
ergehen
lassen
muß
–
!
Ich
bin
mir
zu
gut
und
liebe
mich
zu
sehr
,
ich
halte
mich
viel
zu
gerne
an
goldenen
Zügeln
,
um
über
euch
meinen
fressenden
Hohn
zu
gießen
,
ich
beschmutze
mich
nicht
,
ich
werde
nicht
rasend
und
dionysisch
rabiat
,
aber
–
:
zwischen
zwei
Propellern
,
länglichen
,
an
ihrem
oberen
Ende
zugespitzten
und
bläulich
durchschimmernden
Faunsohrmuscheln
sitzt
ein
kleines
Gesicht
,
dessen
niedere
Stirne
jäh
hinter
den
Brauen
zurückflieht
,
dessen
Vogelaugen
wasserhell
und
dumm
wie
Wasser
sind
,
dessen
Mund
wie
ein
plumper
Kerb
in
das
braunrote
Fleisch
gehauen
und
dessen
Nase
wie
ein
grober
Klotz
in
die
ganze
Nullität
hineingepflanzt
ist
.
Aufgesetzt
hat
sich
dieses
Ding
,
so
leicht
und
hohl
,
daß
ein
kleiner
Knabe
mit
ihm
Schlagball
spielen
könnte
,
auf
einen
winzigen
Rumpf
;
der
hat
seine
Verwachsenheit
in
Fischbein
und
starken
Stahl
gezwängt
und
wird
von
zwei
Zündhölzern
getragen
,
deren
Mechanismus
sich
in
einer
grotesk
ängstlichen
Agrandezza
darbietet
,
die
Ähnlichkeit
hat
mit
der
eines
automatisch
betriebenen
Kinderspiels
.
Aber
seine
Stimme
brüllt
und
seine
Verdauung
ist
schlecht
und
sein
Geist
weiß
nicht
,
ist
er
Wind
oder
ein
wirklich-unwirkliches
Vakuum
;
es
fließen
ihm
wohl
Bilder
und
Klänge
zu
,
aber
sie
rufen
kein
Echo
wach
und
malen
kein
Bild
und
verlieren
sich
spurlos
in
dem
gähnenden
Raum
.
Doch
ein
Winkel
ist
in
dieser
Höhle
,
der
hat
sich
in
der
gähnenden
Hohlheit
,
Taubheit
seiner
Jahre
ausstaffiert
mit
Paragraph
und
Paragraph
und
hat
eine
Drüse
wachsen
lassen
,
die
ein
Odeur
sekretiert
von
Furcht
und
Stolz
–
von
Stolz
?
Von
Furcht
und
Stolz
.
Und
komprimiert
und
symbolisiert
ist
dieses
,
der
klägliche
Leib
und
sein
ihm
genügender
Geist
,
in
einer
braunen
Warze
,
die
ängstlich
und
eindringlich
unter
dem
linken
Auge
sitzt
,
denn
–
siehst
du
sie
an
,
so
gerät
der
Wurm
in
Wut
.
Aber
er
hat
sich
in
blaurotes
Tuch
verkrochen
und
hat
dank
dessen
die
Narrenerlaubnis
,
seiner
Wut
zu
frönen
,
und
er
frönt
ihr
rückgratlos
und
gern
,
aber
er
nennt
es
strafen
und
erziehen
–
strafen
,
o
heiliger
Aristoteles
,
das
Nichts
setzt
sich
in
Positur
!
–
,
wir
haben
es
ihn
so
gelehrt
,
wie
wir
ihn
daran
gewöhnt
haben
,
in
seiner
Verwachsenheit
die
Krone
zu
sehen
der
Kraft
,
in
seiner
Steifheit
die
Höhe
der
Eleganz
und
in
seiner
granitummauerten
Borniertheit
das
Privilegium
souveräner
Verachtung
der
einfarbig
gekleideten
Intelligenz
.
Er
kommt
daher
ein
buntes
dummes
Tier
,
aber
ein
gefährliches
Tier
,
das
instinktmäßig
die
ihm
gegen
übertretende
Überlegenheit
fühlt
und
sie
dann
ankollert
–
ein
Truthahn
!
Vorsicht
!
ein
Truthahn
!
Und
in
erotischer
Beziehung
ist
er
nicht
intakt
,
er
ist
ohne
Frage
ausgepichter
Onanist
,
denn
er
vermeidet
das
Adjektiv
»
geschlechtlich
«
,
er
übergeht
es
beim
Vorlesen
und
wird
rot
dabei
,
das
vierzigjährige
Kind
mit
den
Propellern
und
Verschönerungsbarteln
.
Er
kriecht
vor
seinen
Vorgesetzten
wie
ein
Pinscher
,
der
alsobald
geprügelt
werden
soll
,
aber
ist
er
mit
seiner
grinsenden
Kompagnie
allein
,
so
sieht
er
ihr
Grinsen
nicht
und
kreuzt
die
Arme
und
schlingt
den
Mantel
um
sich
,
er
stellt
die
Beine
breit
,
der
Zweiseitengewehregroß
,
der
Napoleonknirps
,
die
Unfähigkeit
und
Minderwertigkeit
und
Mannlosigkeit
–
sogar
zum
Studium
war
er
zu
dumm
,
so
wurde
er
Offizier
,
der
Schwarm
der
Frau
,
vielmehr
die
unerschütterliche
Einbildung
des
Schwarms
der
Frau
,
die
Stütze
und
der
Stolz
des
Staats
und
seiner
Untertanen
zielbewußter
Erzieher
,
der
Edelmensch
,
das
Rassetier
,
der
gott-
und
königstreue
Pfau
,
das
wandelnde
Schimpfwort
und
der
stolzierende
Paragraph
,
eines
Hohlraums
Strafgewalt
und
der
nicht
mehr
nur
zum
Lachen
reizende
Bramarbas
,
der
inkarnierte
–
deutsche
Pöbelgeist
!
Daß
ich
nicht
allein
sein
kann
!
Daß
ich
mit
symbolisierenden
Warzen
,
mit
priviligierten
Truthähnen
leben
muß
!
–
Brauner
fließt
das
wuselige
Wolkenöl
aus
den
himmlischen
Tuben
und
es
schauert
und
friert
den
schwindenden
Tag
;
kalt
und
grünlich
schimmert
seine
wasserblaue
Haut
und
knisternd
schließen
sich
die
Lechfelddisteln
–
Timbuktu
!
gesungen
habt
ihr
den
Namen
oft
,
Timbuktu
!
Tombuktu
!
Salz
für
Gold
und
Salz
für
Sklaven
und
Salz
für
Elfenbein
und
ein
stolzer
Strom
von
Süd
nach
Nord
,
von
Nord
nach
Süd
,
Sudan
und
Sahara
tauchten
um
dich
ihre
Klingen
und
Speere
in
Blut
,
im
fernen
Konstantine
und
Mogador
machte
dein
Name
die
Augen
leuchten
–
und
doch
nur
ein
Haufe
gelben
Tons
,
der
sich
um
drei
plumpe
Turmobeliske
legt
,
über
die
der
Wüstenwind
,
der
Wind
aus
der
ewigen
Wüste
,
den
Sand
in
grauen
Wolken
treibt
,
in
denen
die
Sonne
zusammenschrumpft
,
um
dann
wieder
aus
ihnen
hervorzuglühen
wie
das
blutunterlaufene
Auge
eines
zornigen
Elefanten
!
Timbuktu
!
Dschingere-ber
!
Es
singt
der
Sand
und
unter
der
blutunterlaufenen
Sonne
glüht
dein
Turm
wie
eine
reifende
Banane
,
bräunlich-gelb
wie
eine
Banane
aus
Monrovia
,
wie
ein
ins
Ungeheure
gewachsener
Opal
.
–
Es
schneite
,
als
man
deinen
Freund
begrub
,
und
es
schneite
,
als
du
nach
acht
Wochen
kalter
Einsamkeit
zum
letzten
Mal
aus
deiner
Baracke
tratest
.
In
grauen
Geschwadern
,
in
ewigen
Ketten
trieb
der
Sturm
die
kugelnden
Wolken
über
dich
und
leise
pfeifend
und
klatschend
–
es
singt
der
Sand
!
–
umtanzte
umschlug
umwirbelte
dich
der
Schnee
.
Drei
Schritte
weit
flackerte
dein
Auge
,
dann
ward
Alles
weiße
Unendlichkeit
.
Die
fraß
sich
in
dich
und
biß
sich
in
dich
und
verbrannte
zischend
dein
Herz
–
es
singt
der
Sand
!
–
Und
dann
wird
es
wohl
wieder
geschneit
haben
,
als
man
auch
dich
begrub
und
kopfgroße
Stücke
grauen
Muschelkalks
über
euch
häufte
–
–
bis
an
die
Knöchel
sinken
die
Stiefel
ein
und
die
Stapfen
,
die
sie
nachlassen
,
sind
grau
und
schimmern
von
der
Seite
gesehen
ziegelrot
auf
dem
glitzernden
Tuch
;
einen
Ring
bilden
sie
um
das
schwarz-graue
Viereck
,
das
die
ekelhafte
contradictio
in
adjecto
des
militärischen
Pfaffen
mit
drei
leutseligen
Worten
beschmutzte
,
und
laufen
dann
in
einer
melancholischen
Serpentine
zurück
zu
den
Asphaltdächern
,
hinter
denen
gerade
die
Sonne
herabgefallen
ist
–
–
Timbuktu
!
Tombuktu
!
Gleich
vier
schwarzgrünen
Bronzestatuen
stehen
die
Thujabäume
über
dem
einsamen
Grab
,
düster
à
la
Byron
und
voll
ewiger
Langerweile
,
und
die
grauen
Muschelkalksteine
unter
ihnen
schimmern
bleich
und
weiß
wie
dicke
Dinosaurierknochen
.
–
Nun
habe
ich
wieder
mein
Werk
getan
und
meinen
Himmel
voll
Sterne
genagelt
.
Aber
ich
mag
die
Sterne
nicht
mehr
,
denn
ich
will
die
Erde
lieben
und
nur
in
Farben
leben
!
Doch
die
Erde
verfliegt
und
die
Farben
bleiben
keine
Farben
mehr
–
was
tue
ich
mit
zitternden
und
ihr
Zittern
in
Wellen
forttragenden
Atomen
,
die
wieder
nur
Bilder
und
Klänge
sind
–
verfluchter
Kreis
!
Oder
mache
ich
wieder
den
Desperadosprung
:
»
Die
Welt
bin
ich
und
mein
fliegender
Gedanke
und
außer
mir
ist
nichts
«
?
–
Ich
möchte
nicht
mehr
einsam
sein
und
Spinnefäden
aus
mir
um
mich
spinnen
,
einsam
grausam
boshaft
,
wütend
kannibalisch
wie
die
Spinne
in
ihrem
Netz
;
es
sei
denn
,
daß
ich
,
wie
die
gekäfigten
Spinnen
der
Sage
nach
einem
Jahr
Hungerns
,
zum
Diamanten
würde
;
aber
mir
widersteht
der
Asket
und
ich
bin
zu
wenig
kalt
und
klar
für
solche
glänzenden
Kohlen
und
kalten
Schmuckschaustücke
.
Ich
möchte
sein
wie
ihr
:
ein
unbewußter
Trieb
,
der
sich
bewußt
und
wirklich
glaubt
und
sich
geborgen
fühlt
in
allen
Pöbelgöttern
–
geborgen
,
gefesselt
,
denn
drüben
liegt
der
Wahnsinn
und
lauert
der
süße
–
Sprung
in
den
Himmel
!
Aber
–
daß
ich
mit
Menschen
leben
muß
und
daß
es
eben
–
Menschen
von
heute
sind
!
Ein
Stück
meines
Problems
,
ihr
ironischen
Sterne
.
Ihr
verkriecht
euch
,
ihr
laßt
einen
silbernen
Schleier
unter
euch
fallen
und
eine
Brücke
baut
ihr
unter
euch
,
eine
Hängebrücke
von
weißen
Wolken
,
geradewegs
über
den
Zenit
eine
Wogenwolkenbrücke
,
eine
geschwungene
Silberwolkenleiter
?
Ich
will
auf
ihr
wandern
,
ich
wandere
auf
ihr
,
das
Gewehr
geschultert
,
mit
weitem
hallenden
Schritt
und
in
den
Gliedern
den
schütternden
Frost
.
So
wandere
ich
nun
,
und
wenn
ich
zähle
,
so
zähle
ich
:
es
fehlt
nicht
viel
an
dreißig
Jahren
–
was
bin
ich
nur
?
Ein
Wolkensteiger
mit
dem
ewig
haftenden
Blick
in
die
Tiefe
trotz
der
Erkenntnis
der
nie
zu
überbrückenden
Entfernung
bis
zu
dieser
Tiefe
.
Ich
sehe
Farben
und
seltsame
Klänge
dringen
zu
mir
und
ich
weiß
doch
,
daß
ich
nie
zu
den
Dingen
,
zu
den
spöttischen
Malern
und
Sirenen-Müttern
,
gelange
,
von
denen
jene
zu
mir
kommen
.
Warum
kann
ich
nicht
zu
ihnen
stürzen
,
warum
kann
ich
nicht
auf
meiner
Wolkenleiter
wandern
,
ohne
zu
ihnen
hinabsehen
zu
müssen
voll
kindlich-weiser
,
voll
kindlich-törichter
Sehnsucht
?
Und
warum
wandere
ich
allein
?
Es
gibt
so
viele
Wolkenleitern
,
hohe
und
niedere
und
solche
,
auf
denen
das
Blut
zu
kristallenen
Nadeln
gefriert
;
aber
sie
sind
einander
fremd
und
laufen
alle
nach
verschiedenen
Winden
;
sie
kreuzen
sich
wohl
und
wenn
ihre
Wanderer
sich
begegnen
,
so
sehen
sie
sich
wohl
groß
und
mit
einem
traurigen
Lächeln
an
und
sie
grüßen
sich
,
aber
sie
verstehen
einander
nicht
und
gehen
ihre
Straßen
weiter
,
allein
und
nie
verstanden
.
Und
sollten
sie
sich
und
ihre
Schatten
,
denn
auch
ihre
Schatten
wandern
auf
ihnen
ewig
und
ernst
,
auch
die
Hand
reichen
und
auf
dem
schmalen
Punkte
stehen
bleiben
und
ihre
Glieder
schmerzlich
süß
umeinander
schlingen
–
sie
kennen
sich
nicht
und
erkennen
sich
nicht
,
sie
bleiben
zwei
Welten
(
mit
undurchdringlichen
Grenzmauern
und
reichen
sich
die
Hände
wieder
und
gehen
ihre
Straßen
fort
,
allein
und
nie
verstanden
–
–
Hallo
!
die
Leiter
bricht
und
der
Morgen
braust
!
Eine
Mulde
hat
sich
der
Lech
in
den
Kies
geschnitten
,
der
grimmige
schäumende
Narr
und
Umsonst
,
aber
die
zähere
Zeit
zwängte
ihn
ein
und
hat
Gras
und
Enziane
über
sie
geworfen
:
hier
liegen
wir
,
frierend
,
ewig
wartend
und
flach
auf
dem
Leib
wie
hingemäht
–
wenn
die
Raketen
fauchend
in
ihrem
grünlichen
Lichtschein
über
uns
eilen
und
mit
auffallend
verkürztem
letzten
Schenkel
ihrer
parabolischen
Bahn
zischend
zwischen
uns
niederfahren
oder
die
Scheinwerfer
mit
unheimlichen
Phosphorfingern
über
uns
tasten
und
die
fernen
Baumgruppen
aufflammen
lassen
in
einem
kalten
giftigen
Schweinfurter
Grün
,
so
pressen
wir
unsere
Köpfe
noch
tiefer
in
das
Gras
,
dessen
schwerer
Tau
nun
fast
zu
Reif
geworden
ist
.
Die
Sprossen
der
zerbrochenen
Leiter
–
denn
die
Morgenkälte
knickte
sie
wie
Glas
–
sind
herabgefallen
und
liegen
leuchtend
wie
aufgehäufter
Silberschutt
am
Horizont
.
Aber
die
Nacht
formt
sich
einen
Fächer
daraus
und
hebt
ihn
und
hält
ihn
abwehrend
gegen
die
gelben
und
braunen
Bänke
,
die
langsam
aus
dem
Osten
klettern
.
Dunkler
wird
sie
und
drohend
leuchtender
und
wölbt
sich
noch
einmal
über
mir
in
ihrer
verführerischen
Majestät
:
bleibe
ich
in
dir
,
halte
ich
mich
an
dich
und
flüchte
mit
dir
blindlings
in
rauschende
maestosos
sostenutos
?
Den
letzten
Schleier
ziehst
du
fort
von
den
uralten
Nägeln
,
die
ich
in
dich
geschlagen
,
den
letzten
Wolkenschimmer
streifst
du
fort
von
deinem
Samt
und
deinen
schwarzen
Sammetfransen
und
tiefer
hängst
du
deine
leuchtende
Mondampel
–
aber
stärker
und
sonnenbrauner
wird
der
junge
Tag
,
den
Silberfächer
reißt
er
aus
deiner
steifgefrorenen
Hand
und
wischt
dich
fort
wie
einen
heiligen
Spuk
.
Die
Elfenbeinrippen
seiner
zärtlichen
Waffe
färbt
er
rosenrot
,
Hörner
und
Zungen
und
drohende
Papageienschnäbel
schießen
aus
ihr
hervor
und
stechen
in
die
kopflos
flüchtende
Nacht
,
bis
in
einer
stolzen
Kugel
rötlichen
Goldes
der
Tag
über
die
Nebellachen
rollt
,
die
sich
schwer
und
trag
über
die
Lechauen
gelagert
haben
und
aus
denen
die
Baumwipfel
hervorlugen
wie
Klippen
alten
Basalts
.
Das
Heiligenbild
Ich
hatte
es
meiner
geraden
Figur
und
dem
Teufel
,
der
mich
unter
euch
hat
geboren
werden
lassen
,
zu
verdanken
,
daß
ich
zu
einer
achtwöchentlichen
Übung
eingezogen
war
,
und
ich
war
glücklich
,
wie
man
in
deutscher
Vergewaltigung
glücklich
sein
kann
,
wenn
ich
zwischen
Steinen
und
Wolken
und
Bäumen
,
deren
Zusammenleben
mir
als
Flachländer
neuartig
und
verlockend
war
,
eben
diese
Vergewaltigung
vergaß
.
Denn
ich
bin
kein
Patriot
und
kein
Staatsbürger
privilegierter
Richtung
,
und
bin
Wanderer
und
Klausner
und
nenne
mich
euch
gegenüber
einen
Kosmoaristokraten
und
stehe
bewußt
und
selbstgewollt
außerhalb
jeder
Massenvereinigung
.
Die
Bürgervorteile
und
kleinen
Faulheiten
,
die
ich
in
dieser
bestbevormundeten
und
schabloniertesten
aller
Pöbelherden
genieße
,
sind
mir
aufgezwungen
und
verhaßt
und
sollten
sogar
in
euren
Augen
kein
Äquivalent
sein
dürfen
für
die
Eingriffe
einer
brutalen
Polizei
,
die
in
jedem
»
Untertanen
«
,
auf
den
sie
ihre
feige
Faust
legt
,
sogleich
den
zukünftigen
oder
verkappten
»
Verbrecher
«
sieht
,
und
eines
Militarismus
,
der
im
Solde
eines
sinnlosen
und
plebejischen
Mammonismus
und
eines
von
ihm
angesteckten
Junkertums
sein
Söldnertum
bombastisch
und
feige
in
eine
gottgewollte
Notwendigkeit
umlügt
und
seine
Paragraphenmacht
zur
Vergewaltigung
friedfertiger
Tölpel
mißbraucht
,
und
dessen
mit
Nimbus
umgebenes
Subalternoffizierkorps
in
seinen
»
Untergebenen
«
das
bequeme
,
weil
wehrlose
,
Objekt
unflätiger
Wutausbrüche
sieht
.
Ich
möchte
mein
Leben
,
wie
ich
es
heute
sehe
und
es
heute
für
lebenswürdig
ansehe
,
lieber
unter
Wegelagerern
leben
als
unter
diesem
Gesindel
seelischer
Kretins
,
deren
Feigheit
und
gewollte
Blindheit
und
faule
Kriecherei
vor
atavistischen
Hohlheiten
zum
Himmel
stinkt
.
Vergleiche
ich
mich
,
meine
nie
wiederkehrende
Einzigartigkeit
,
meinen
Mut
zu
mir
selbst
,
meine
Verachtung
euch
gegenüber
und
meinen
unzerstörbar
darin
begründeten
Wert
mit
euch
,
die
ihr
vor
religiösem
Macht-
und
Geschäftstrug
–
einen
Betrug
,
den
jedes
Kind
durchschaut
–
,
vor
monarchischen
Popanzen
und
gesellschaftlichen
Verranntheiten
,
deren
ungeheure
Lüge
kein
Gegenstück
in
der
Geschichte
findet
,
demütig
und
eurer
Lüge
hell
bewußt
den
Hut
zieht
,
so
würgt
mich
der
Ekel
,
der
Ekel
,
mit
euch
die
gleiche
Luft
zu
atmen
,
derart
–
–
aber
ich
speie
diese
Wut
nicht
aus
und
ich
lache
dieses
Lachen
nicht
,
ich
fliehe
auch
nicht
vor
euch
und
drücke
mich
schmollend
in
eine
Grönlandecke
,
ich
sehe
fort
und
blicke
traurig
in
meine
Welt
–
–
–
Aber
mein
Leben
rennt
mir
fort
,
auf
donnernden
Rädern
rast
es
mit
mir
fort
und
ich
habe
nicht
viel
Zeit
mehr
bis
zum
Grab
.
Oh
mein
goldenes
Leben
,
meine
durstigen
Augen
!
Oh
mein
heller
Blitz
in
der
ewigen
Nacht
!
–
Mein
anständiger
Antipode
,
falls
Dummheit
sanktioniert
,
ist
aber
der
Korpsstudent
,
der
heute
schweißtriefend
neben
mir
marschiert
.
Er
ist
so
dumm
;
ihm
ist
alles
und
gar
er
selbst
so
klar
und
fest
,
so
unzweifelhafte
Wirklichkeit
;
er
hat
sich
so
selbstverständlich
in
sie
eingefügt
,
wie
man
in
einem
Bau
einen
Ziegel
zwischen
andere
fügt
.
Er
sieht
in
unseren
Institutionen
die
natürlichsten
Notwendigkeiten
,
er
sieht
Segnungen
in
ihnen
,
ja
er
kennt
Wahrheiten
,
religiöse
politische
philosophische
,
absolute
Wahrheiten
,
bezahlte
gelehrte
gepredigte
–
gedruckte
Wahrheiten
!
–
Als
ob
nicht
jede
Wahrheit
,
was
wir
so
Wahrheit
nennen
,
in
dem
Augenblick
,
in
dem
sie
in
der
Form
der
von
allen
gebrauchten
Sprache
den
Mund
ihres
Verkünders
verläßt
,
zur
Verzerrung
,
Zwei-
,
Drei-
,
Tausenddeutigkeit
und
Unwahrheit
wird
!
Als
ob
sie
nicht
ein
subjektiv
gedeutet
sein
wollender
,
unverbindlicher
Ausdruck
eines
augenblicklichen
körperlich-seelischen
Zustandes
und
Allgemeingefühles
ist
!
Und
erst
gedruckte
,
Zeitungs-Wahrheiten
!
Die
Zeitung
ist
die
Kloake
einer
Zeit
,
das
Sinnbild
aber
unserer
Zeit
ist
die
–
Zeitung
.
–
Und
auf
alles
,
was
ich
einwende
,
meint
er
ehrlich
überzeugt
und
stereotyp
:
»
Dös
sein
so
Sprüch
.
«
Ist
es
zu
glauben
,
daß
man
so
dumm
,
so
bayrisch
dumm
sein
kann
,
daß
man
eine
solche
Mauer
im
Kopf
tragen
kann
,
daß
man
nicht
mit
allen
Fasern
fühlt
,
daß
man
lebt
!
Ist
es
möglich
,
daß
ihm
die
garnicht
auszudenken
ungeheure
taumelnde
Fragwürdigkeit
des
Lebens
,
sein
ganz
einzigartig
Wunderbares
nicht
zum
Bewußtsein
kommt
!
Aber
er
wird
ein
braver
Bürger
werden
und
sein
Diplomexamen
machen
,
reisen
und
Kinder
zu
Staatsbürgern
erziehen
und
,
wer
weiß
!
er
wird
reich
werden
–
der
Arme
,
der
zu
ewiger
Armut
Verdammte
!
Ich
widerspreche
ihm
nicht
mehr
,
ich
höre
nicht
hin
auf
ihn
–
oh
!
jetzt
beginnt
er
zu
fluchen
,
rastlos
,
ingrimmig
:
Sakrament
!
Sakrament
!
Da
ducke
ich
mich
und
–
suche
mich
von
mir
zu
verlieren
dadurch
,
daß
ich
mich
dem
ledernen
Teufel
auf
meinem
Rücken
zuwende
und
ihn
,
der
eben
ein
quälender
Teufel
ist
,
immer
persönlicher
,
immer
lebendiger
,
immer
gedanklicher
,
immer
unwirklicher
gestalte
–
dadurch
,
daß
ich
ihn
in
meine
Muskeln
,
in
mein
Blut
,
in
meine
Nerven
aufnehme
,
ihn
als
ein
Nichts
,
als
die
immateriellen
Beziehungen
körperlicher
Dinge
zueinander
,
als
einen
nur
in
meinem
Gehirn
flatternden
Gedanken
konzentriere
.
(
Und
hier
freue
ich
mich
wieder
,
den
Punkt
zu
haben
,
um
den
sich
Alles
dreht
:
denn
dieser
Gedanke
ist
das
im
Kontakt
stehen
irgend
welcher
vielleicht
irgend
wie
chemisch
veränderter
Hirnzellen
,
und
diese
Hirnzellen
und
ihr
gegenseitiger
Kontakt
,
vielmehr
das
Gedachtwerden
dieser
Hirnzellen
und
ihres
Kontakts
,
ist
das
im
Kontakt
Stehen
irgend
welcher
vielleicht
irgend
wie
chemisch
veränderter
Hirnzellen
–
–
–
)
Aber
ich
gebe
diesem
nur
durch
mich
und
nur
in
mir
existierenden
Nichts
die
absonderlichsten
Namen
,
immerzu
immerfort
,
bis
ich
seinen
ureigenen
,
seinen
ewig
prädestinierten
gefunden
habe
,
den
,
den
die
Leute
gebrauchen
.
Da
springt
er
aus
mir
und
wandert
neben
mir
zottig
und
braun
,
und
ich
bin
von
ihm
befreit
.
Er
redet
mit
mir
,
stoßweise
,
ein
wenig
atemlos
und
mit
einer
näselnden
Phonographenstimme
:
Daß
du
deinen
alten
Trick
auch
auf
mich
anwendest
!
Du
objektivierst
jedes
Unbehagen
und
jede
Wohligkeit
,
denn
jede
Wohligkeit
wird
zum
Unbehagen
,
und
läßt
uns
neben
dir
trotten
wie
einen
interessanten
Spuk
.
Haschisch
,
mein
Lieber
!
Fürchtest
du
nicht
–
denn
du
bist
dir
selber
zur
Last
,
auch
mit
deinen
Entzückungen
,
lügen
wir
uns
nichts
vor
!
–
,
dich
eines
Tages
ganz
in
einen
Spuk
verwandelt
zu
sehen
,
der
neben
dir
,
der
du
nur
aus
glanzlosen
Augen
und
hochbeinigen
Stelzen
bestehst
,
einhergeht
und
mit
dir
sein
langweiliges
Palaver
hält
?
Denn
ich
langweile
dich
–
–
wir
gehen
ins
Manöver
,
vierzehn
Tage
lang
–
hörst
du
?
Vierzehn
Tage
lang
,
bergauf
bergab
,
in
stillen
Fichtenwäldern
über
großästiges
feuchtes
Moos
,
über
schäumende
Bäche
,
über
vergrämte
Moore
müde
entlang
an
schwarzen
giftigen
Teichen
,
und
den
Blick
auf
die
Berge
,
bei
Tage
bei
Nacht
,
unter
Sonne
unter
Mond
den
Blick
auf
die
Berge
,
und
zu
Füßen
feuchtes
Moos
–
aber
am
Biwakfeuer
liegst
du
abseits
in
Reih
und
Glied
und
frierst
und
frierst
und
schnarchst
dazu
und
ich
,
ich
weiß
nichts
Besseres
zu
tun
,
als
in
die
zuckende
Flamme
zu
blicken
und
in
ihr
,
kitschig
genug
,
das
Abbild
meines
Lebens
zu
sehen
:
eine
zukkende
Flamme
und
rings
,
oben
,
unten
,
kalte
Nacht
.
–
Nach
meinem
Empfinden
ein
Bürgervergnügen
–
ich
bevorzuge
Schneepaläste
,
deren
Wände
die
Nordstürme
und
deren
Decken
Polarlichter
sind
.
Denn
es
wird
mir
die
Welt
zu
organisch
.
Wohin
ich
sehe
,
grinst
mir
Leben
entgegen
,
grünes
,
rotes
,
allerorten
lungerndes
Leben
.
Und
das
tut
,
als
sei
es
die
Quintessenz
und
das
Extrakt
der
Welt
,
das
stellt
sich
an
,
als
ob
es
allein
das
Privileg
des
–
Lebens
hätte
,
das
gibt
sich
,
als
sei
es
da
,
die
Welt
zu
–
fressen
und
zu
–
erlösen
;
wovon
?
von
dem
Fluch
des
Lebens
!
Das
hängt
einem
ja
zum
Halse
heraus
!
Ich
denke
,
ihr
werdet
euch
eures
Lebens
nicht
mehr
bewußt
,
ich
muß
annehmen
,
ihr
habt
es
nicht
,
ihr
wiegt
es
nicht
auf
der
Hand
,
wo
ihr
vor
lauter
Leben
nicht
mehr
den
Kontrast
und
den
Stein
seht
;
ich
postuliere
,
daß
es
für
euch
schon
eine
Erlösung
sein
muß
,
Brücken
zu
sehen
,
Maschinen
,
geschmeidiges
wuchtendes
hohnlachendes
Eisen
(
statt
dessen
aber
kriecht
ihr
vor
eurem
Eisen
und
euren
Maschinen
und
macht
,
wie
immer
,
eure
Schöpfung
zum
Gott
,
der
euch
erdrückt
und
zermalmt
)
.
Ich
,
ich
bevorzuge
Schneepaläste
und
mag
mich
nicht
belästigen
lassen
von
dem
Kannibalismus
des
Organischen
.
Es
soll
rein
und
frei
um
mich
sein
und
immer
kühl
.
Das
Leben
aber
ist
eine
warme
Brühe
,
es
ist
eine
der
groteskesten
Verirrungen
der
Welt
,
eines
ihrer
kindischsten
und
unreinsten
Fratzenspiele
,
das
Leben
ist
das
Plebejertum
der
Welt
!
–
Und
nur
in
der
Vereinzelung
ist
es
erträglich
,
vom
Standpunkt
der
Ironie
;
denn
ich
empfinde
einen
angenehmen
Kontrasteffekt
in
dem
verlorenen
Klumpen
rotgefrorenen
,
voll
magisterweiser
Deutungen
und
zwergischer
Weltverachtung
vollgepfropften
Lebens
,
das
sich
wiederfindet
auf
unendlichen
Öden
,
deren
Dekken
Polarlichter
sind
.
Wir
sehen
die
Welt
so
falsch
,
wir
verpesten
mit
unserer
Geilheit
und
Fruchtbarkeit
und
rücksichtslosen
Gefräßigkeit
und
Pariaruhlosigkeit
und
unserem
Dreikäsestolz
ihren
eisigen
Hohn
und
ihre
steinerne
Ruhe
und
ihre
vernichtende
Gleichgültigkeit
.
Wir
begehen
die
Ungeheuerlichkeit
und
machen
die
gesamte
Welt
restlos
zu
einer
Erscheinung
in
uns
,
zu
einem
organischen
,
der
Verdauung
analogen
Prozeß
.
Aber
im
Schneekristall
und
in
einer
Zwillingsstreifung
des
Plagioklas
steckt
ihre
ganze
Vornehmheit
,
ihr
ganzes
ironisches
Was
geht
's
mich
an
!
gegenüber
der
Form
und
ihr
souveränes
Festhalten
an
der
einmal
für
immer
erwählten
;
in
der
Amöbe
,
dem
schleimgrauen
Ich
weiß
nicht
,
was
?
ihr
Plebejertum
,
ihre
unreine
hungrige
,
durch
nichts
als
eben
diesen
Hunger
motivierte
Angst
–
das
Leben
ist
die
leibgewordene
Angst
–
,
ihr
albernes
verbohrtes
zwecklos
gewordenes
Kleben
an
der
Form
und
ihr
peinlicher
Wechsel
,
ihre
haltlose
Nachgibigkeit
gegenüber
der
Form
.
Dieses
Leben
,
um
zu
fressen
,
dieser
sich
selbst
verdauende
Darm
,
diese
ewige
Diarrhöe
!
Dieses
heimliche
Stehlen
der
Wurzelfaser
am
Stein
,
diese
Pygmäendiebssaugnäpfe
des
autokannibalistischen
Größenwahnwurms
!
Aber
das
Organische
ist
ein
schnell
verschwindender
verschwindend
kleiner
Einzelfall
,
eine
kleine
Verirrung
,
ein
dunkler
Punkt
,
der
Stein
ist
die
Welt
und
erst
im
Stein
liegt
ihr
Abgrund
und
ihre
furchtbare
Tiefe
.
Oh
,
wenn
ihr
einen
Begriff
hättet
von
der
Vornehmheit
,
der
sarkastischen
Aristokratie
des
Gesteins
!
Er
hatte
sich
außer
Atem
geredet
und
merkte
es
und
ward
mürrisch
darob
und
schwieg
,
und
stapfte
neben
mir
mit
seinem
ledernen
verkniffenen
Gesicht
,
seiner
breitbeinigen
staubbedeckten
Landstraßenfigur
.
–
Ja
,
ich
habe
Heimweh
nach
Schnee
,
nach
Tod
und
Nordlichtfransen
.
Als
ob
es
Farben
und
Formen
,
unabhängige
Dinge
in
Raum
und
Zeit
gäbe
!
Als
ob
dieses
nicht
alles
nur
ein
Bild
im
Organismus
wäre
,
der
als
solcher
wieder
nur
Bild
und
Gedanke
und
Traum
ist
.
Das
Organische
,
wenn
ich
dir
denn
nachgeben
will
,
ist
der
geheimnisvolle
Schacht
,
in
dem
der
Gedanke
niedersteigt
zu
dem
ebenso
geheimnisvollen
Stoff
–
aber
nein
!
was
kennen
wir
denn
anderes
von
der
Welt
als
eben
nur
ihre
gedankliche
Seite
!
Wenn
es
überhaupt
andere
Seiten
an
ihr
gibt
.
Hoho
!
Zum
Purzelbaumschlagen
!
Zum
Einsperren
!
Da
haben
wir
ihn
,
den
Einschachtelungsclown
,
den
Zirkelnarren
!
Der
Idealist
!
Da
trottet
er
hin
im
Gleichschritt
,
im
muffigen
Massenschritt
–
der
Transzendentalist
!
Als
ob
erst
das
Suchen
hinter
dem
»
Schein
«
der
Dinge
rechte
Tiefe
wäre
!
Als
ob
es
nicht
die
Tiefe
eines
Schattens
wäre
,
die
man
hinter
der
Tiefe
der
ganzen
vollen
lichten
Welt
noch
sucht
!
Ich
will
es
ja
einräumen
,
(
daß
die
»
Dinge
«
vielleicht
nicht
nur
so
sind
,
wie
sie
uns
erscheinen
;
aber
ganz
gewiß
sind
sie
auch
so
,
und
nur
dieses
Auch
so
geht
uns
an
,
das
andere
ist
Spuk
und
ein
Locken
zum
Irrsinn
;
was
wir
in
Urteilen
,
deren
Richtigkeit
sich
bewährt
hat
,
erkennen
,
das
sind
die
uns
zugänglichen
Seiten
eines
wirklichen
Seins
und
Geschehens
.
Aber
du
–
–
soll
ich
es
dir
verraten
?
Es
ist
der
Neid
des
Organischen
,
die
Rache
am
Stein
,
am
Schnee
,
am
Tod
und
an
den
Polarlichtfransen
!
Die
Sklavenrache
!
Der
Sklavenneid
!
Das
Parasitenressentiment
!
Du
redest
mir
zu
laut
,
du
redest
wie
die
heutigen
Rezensenten
,
du
redest
mir
zu
viel
in
Worten
um
der
eigenen
tönenden
Worte
willen
.
Du
größenwahnsinniger
Schwätzer
,
du
Igel
,
du
Hohltopf-Hohlkopf
und
Positivist
und
billiger
Wortejongleur
!
Du
–
Mensch
von
heute
!
Du
–
Tornister
!!
Laß
uns
nachdenklich
sein
.
Das
gleiche
Atom
,
das
in
der
Schneeflocke
niederfällt
oder
im
Dolomit
des
Marmolata
schläft
,
kreist
in
der
Buche
,
die
dort
zwischen
den
Fichten
schon
gelb
werden
will
,
und
in
mir
,
dessen
Auge
ungewollt
auf
ihr
haften
bleibt
;
derselbe
Zauber
,
der
die
Nordlichter
an
den
Himmel
wirft
,
begleitet
jeden
Gedanken
in
mir
und
jeden
Schmerz
–
–
Still
!
Ihr
könnt
keine
Gegensätze
sehen
;
ihr
versteift
euch
immer
auf
Übergänge
und
Anklänge
und
Ähnlichkeiten
und
behauptet
sogar
,
Gleichartigkeiten
sehen
zu
können
–
faule
Kompromisten
.
Dann
schwieg
er
und
kniff
den
Mund
zusammen
wie
eine
Ledernaht
.
–
Ich
weiß
ja
,
daß
ihr
Narren
es
fertig
gebracht
habt
,
euch
als
den
Sinn
der
Erde
–
als
den
der
Welt
,
wagt
ihr
nicht
mehr
–
hinzustellen
;
ich
weiß
ja
,
daß
der
femininische
Idiotismus
:
Die
Größe
aller
wahren
Kunst
und
Religion
liegt
darin
,
uns
unser
Menschenschicksal
als
Teil
des
Weltgeschicks
erkennen
und
empfinden
zu
lassen
,
bei
euch
tausend
Jünger
und
Ohren
,
lange
andächtige
Ohren
gewonnen
hat
–
als
ob
ihr
euren
weichen
Krimskrams
identifizieren
dürftet
mit
dem
ehernen
Gang
der
Gestirne
!
Ich
weiß
ja
,
ach
!
was
weiß
ich
nicht
–
–
Und
hier
begann
er
zu
stolpern
und
unwohl
zu
werden
und
lief
an
den
Wegrand
,
wo
er
sich
erbrach
.
–
Dann
marschierte
er
wieder
neben
mir
und
kniff
den
Mund
zusammen
ingrimmig
wie
eine
Ledernaht
.
–
–
Du
,
es
ist
etwas
Furchtbares
über
uns
,
in
uns
,
unter
uns
–
die
Welt
,
das
Leben
,
der
Stein
,
der
Gedanke
,
das
sind
–
Schutzwälle
,
bebend
gegen
das
Furchtbare
vorgehaltene
Schilde
.
Wenn
das
an
einem
Morgen
die
Schilde
fortrisse
und
wir
ihm
gegenüberständen
–
es
ist
etwas
Ungeheures
über
uns
,
unter
uns
!
Wenn
nur
die
Welt
aus
dem
bestände
,
was
wir
in
Worten
nennen
–
komm
,
daß
ich
es
leise
sage
:
sie
hätte
nicht
das
Recht
zu
sein
.
Das
mag
ich
eher
hören
und
gelten
lassen
–
etwas
Furchtbares
in
uns
,
unter
uns
,
aber
nichts
Heiliges
,
Mystisches
,
Metaphysisch-Muckerisches
hinter
den
Dingen
!
Aber
was
nützt
solches
Wissen
,
dero
Bücherbinsenweisheit
und
Abseitergegrübel
?
Denn
ihr
könnt
es
nicht
stündlich
in
euch
tragen
,
es
würde
euch
eilends
den
Boden
unter
den
Füßen
rauben
,
daß
ihr
kopfüber
in
die
Schwerelosigkeit
und
den
Wahnsinn
purzeltet
.
Es
genügt
und
ich
bin
es
zufrieden
,
wenn
ihr
einmal
im
Jahre
fühlt
,
daß
ihr
über
einer
Gähnung
wandelt
,
unbewußt
,
blind
,
wie
die
Kinder
–
oh
ihr
Kinder
!
Und
wenn
euch
nur
einmal
im
Leben
der
Gedanke
durchhaut
,
daß
die
Brücke
,
auf
der
ihr
steht
und
Jahrmarkt
spielt
,
dünn
ist
wie
Glas
–
–
Du
–
da
du
doch
nach
Art
alter
Positivisten
und
Journalisten
mit
mir
einen
Seitensprung
ins
Transzendente
tust
–
und
es
ist
noch
etwas
anderes
Furchtbares
–
:
ich
fühle
das
dünne
Glas
ewig
unter
mir
und
mir
wird
es
hohl
und
schwerelos
–
ich
werde
eines
Tages
wahnsinnig
sein
.
Da
kniff
er
wiederum
den
Mund
zusammen
und
zog
ihn
schief
und
nach
einer
Weile
kicherte
er
:
Dann
wird
ein
Anderer
neben
dir
trotten
,
im
Gleichschritt
,
im
Massenschritt
und
auch
im
Bette
vielleicht
liegt
er
neben
dir
und
grinst
dich
an
und
die
Welt
des
Wahnsinnigen
ist
so
wirklich
wie
deine
von
heute
und
so
wahr
wie
deine
von
gestern
:
du
schaffst
sie
ja
so
gut
wie
jene
,
nicht
wahr
,
mein
Freund
?
Aber
warum
denn
gleich
wahnsinnig
werden
?
Sieh
,
da
haben
sie
ein
Haus
gebaut
,
einen
weißen
Turm
daneben
gestellt
und
auf
den
ein
schwarzes
Schieferzwiebeldach
gesetzt
;
rings
um
das
Haus
begraben
sie
ihre
Toten
und
um
Haus
und
Turm
und
bunte
Gräber
haben
sie
eine
Mauer
gezogen
so
,
daß
im
Sommer
,
wenn
es
stark
geregnet
hat
und
das
Barometer
noch
mehr
fällt
,
das
braune
Leichenwasser
aus
den
Fugen
quillt
.
Und
wer
hier
wirkt
und
Seelen
tötet
und
Stunde
um
Stunde
intellektuelle
Purzelbäume
schlägt
in
diesem
zweimal
,
dreimal
Leichen-Gotteshaus
–
da
steht
er
und
ist
schwarz
und
rot
,
schwammig
und
fett
,
seine
Köchin
neben
ihm
und
die
ehrerbietigen
Honoratioren
–
die
,
deren
Seelen
er
schon
totgeschlagen
.
Sie
sehen
auf
uns
herab
,
erhaben
,
ein
wenig
mitleidig
,
auf
unseren
Staub
und
Schweiß
–
sieh
,
wie
ihre
Weiber
die
Nüstern
blähen
!
Und
die
Alten
blicken
unsere
Spaten
an
und
schauen
nachdenklich
zu
,
wie
ihr
allzusamt
dahertrottet
krumm
und
gebeugt
,
gleicherweis
ein
Fragezeichen
,
als
ließen
euch
die
Staubhieroglyphen
auf
den
Stiefeln
eures
Vordermanns
keine
Ruh
,
aber
alle
sehr
bei
der
Sache
,
beinahe
ein
wenig
bang
und
begeistert
,
als
wollten
sie
gleich
Hurra
!
schreien
,
wenn
sie
in
die
schwarzen
Mündungslöcher
unserer
Gewehre
äugen
.
Und
wenn
der
feiste
Töter
und
Taschenspieler
da
oben
eine
Bemerkung
macht
–
denn
ein
Pfaff
ist
für
alles
kompetent
–
,
sind
ihre
Gesichter
gespannt
und
sie
lächeln
verständnisvoll
und
ehrerbietig
stupid
–
wenn
der
nicht
wahnsinnig
werden
sollte
!
Wenn
dieser
zweifache
,
dreifache
Verwesungspriester
nicht
Grund
hat
,
wahnsinnig
zu
werden
!
–
Aber
sein
Gewissen
ist
schwarz
wie
sein
Kleid
und
tot
wie
seine
Herde
,
seine
Fühlhörner
sind
kürzer
als
wir
ahnen
,
aber
sie
reichen
dazu
aus
,
um
ihn
wissen
zu
lassen
,
daß
er
in
stündlicher
Lüge
lebt
,
in
stündlichem
Selbstbetrug
;
sein
Ernst
ist
eben
gegenüber
dem
unseren
wie
eine
Seifenblase
,
die
an
einer
Mauer
zerschellt
.
Unser
lustiger
Ernst
und
unsere
schmerzliche
Lustigkeit
,
unser
–
ungeheurer
Ernst
,
der
–
bringt
dich
um
!
Weiter
weiter
,
wir
gehen
ins
Manöver
,
mein
Freund
.
Auf
staubigen
Straßen
,
über
Stoppelfelder
,
über
vergrämte
Moore
entlang
an
schwarzen
giftigen
Teichen
–
hoppla
!
stolperst
du
,
mein
Kamerad
?
*
*
*
Wir
liegen
im
Quartier
und
ich
und
der
arme
Korpsstudent
sind
einquartiert
bei
einem
Krämer
,
dessen
Haus
am
Markt
ist
bunt
bemalt
und
voller
Blumen
so
,
daß
die
kopfhängerischen
Fuchsien
und
knalligen
Geranien
die
niedrigen
Fenster
noch
niedriger
scheinen
lassen
.
Er
empfängt
uns
draußen
vor
der
Tür
,
den
Bleistift
hinterm
Ohr
und
freut
sich
unserer
Freude
über
das
saubere
Quartier
.
–
Es
ist
Zapfenstreich
geblasen
und
der
Tornister
liegt
auf
dem
Flur
und
schnarcht
,
leise
,
rhythmisch
,
es
liegt
ihm
noch
der
Marsch
im
Blute
;
aber
mein
Bett
ist
weich
und
ich
versinke
in
ihm
,
als
falle
ich
in
warme
Brunnen
oder
richtiger
in
vierzehn
Mädchenarme
,
und
breitgestreckt
,
die
Arme
lässig
hinter
dem
Kopf
verschränkt
,
auf
weichen
Mädchenleibern
durchdenke
ich
den
verflossenen
Tag
.
In
der
Nacht
,
windig
und
kalt
,
in
welcher
der
Wind
die
Wolken
aufschlitzte
und
mit
den
hervorbrechenden
Regenschauern
wie
mit
Birkenbesen
über
die
Stoppeln
fegte
,
hatte
ich
Posten
gestanden
,
auf
einer
Höhe
,
neben
einer
überflüssigen
Fichte
.
Es
war
still
in
mir
,
niemand
sprach
mit
mir
,
ich
empfand
weder
Regen
noch
Kälte
und
ward
mir
wie
nur
im
Traum
bewußt
,
daß
zuweilen
der
blanke
Mond
eilends
wieder
hinter
die
Wolken
flüchtete
.
Bei
einem
Gestorbenen
,
der
mit
aufgerissenen
Augen
in
den
Himmel
starrt
und
auf
dessen
Retina
der
Nachthimmel
sich
gelb
und
grau
und
blau
wie
im
Leben
malt
,
muß
es
nicht
ganz
anders
sein
.
Nur
daß
ich
eben
mir
meines
Sehens
alle
Stunden
drei
Male
und
dann
wie
im
Traum
bewußt
ward
;
in
der
Zwischenzeit
war
ich
gestorben
,
empfindungslos
,
ein
Gras
,
ein
Baum
wie
die
anderen
Menschen
.
Oder
auch
:
meine
Haut
hatte
sich
gedehnt
,
riesenweit
,
und
war
durchsichtig
geworden
und
auf
ihr
malten
sich
wie
auf
öldurchtränktem
Papier
der
Mond
und
die
Wolken
,
meine
dösende
Silhouette
und
die
überflüssige
Fichte
;
auf
einer
ungeheuren
Kugel
und
aufgeblasenen
Schweinsblase
,
mit
der
man
dir
Faschings
um
die
langen
Ohren
schlägt
,
waren
sie
impressionistisch
mit
Strichen
und
dicken
Klecksen
aufgemalt
;
und
alle
Stunden
drei
Male
tippte
ein
Finger
an
diesen
im
Raume
aufgehängten
Pergamentenball
,
daß
er
zuckte
und
leise
vibrierte
:
dann
eben
ward
ich
mir
meines
Sehens
bewußt
.
–
–
Als
aber
der
Morgen
zwischen
Tag
und
Nacht
seinen
orangefarbenen
Gedankenstrich
am
Osthimmel
zog
und
die
Kälte
mit
einem
Male
wie
durch
einen
Riß
ungehindert
vom
Himmel
fiel
,
sah
ich
wieder
die
Welt
und
erkannte
mein
Ich
wieder
,
mein
nie
zu
fassendes
,
ruhlos
gespensterndes
,
ich
erkannte
beide
,
die
immer
eins
und
ewig
zwei
sind
,
wieder
im
Anschaun
meiner
Welt
und
konnte
wieder
zu
mir
reden
.
Denn
über
Nacht
hatte
es
in
den
Bergen
geschneit
und
der
von
allen
Winden
reingefegte
Himmel
überzog
sich
bräunlich
rot
und
hing
wie
die
von
einem
unglaubwürdigen
Irgendwo
spöttisch
hergeflatterte
Seligkeit
über
dem
Schnee
und
der
grummetgrünen
Ebene
,
ihren
weißen
Türmen
und
schwarzen
Fichtengruppen
und
ihren
zwanzig
nebelkochenden
Schluchten
,
leuchtend
über
den
Vorbergen
,
die
Kopf
an
Kopf
wie
wüste
schwarze
Berberlöwen
das
selige
Gebirge
schirmten
.
Das
sickerte
und
drang
und
wuchs
,
wuchs
immer
eindringlicher
und
stürmte
mit
immer
süßerer
Leidenschaft
in
mich
,
das
zog
mich
immer
höher
,
immer
näher
mitten
hinein
in
seine
braune
Morgentrunkenheit
,
bis
ich
plötzlich
meiner
harten
Einsamkeit
wieder
gewahr
wurde
und
zu
taumeln
begann
und
mich
gegen
das
Furchtbare
wehren
mußte
und
nach
den
–
Namen
der
Bergspitzen
fragte
und
traurig
wurde
bis
zum
Tod
.
Denn
ich
stehe
noch
auf
der
Brücke
und
noch
manche
Gott-
und
Muckernachklänge
brummen
verführerisch
in
mir
fort
:
ich
tauche
noch
zu
gerne
mystisch
unter
in
das
All
und
verliere
noch
immer
zu
gerne
mein
Ich
.
Aber
kein
noch
so
intensives
Welt-
und
Allgefühl
sollte
in
mir
den
Wert
des
Bewußtseins
meiner
umschlossenen
Einzigartigkeit
und
meines
Alleinseins
mehr
aufwiegen
dürfen
.
Noch
taumele
ich
oft
zwischen
der
Wortwelt
der
Menschen
und
einer
abstrusen
atavistischen
unio
mystica
.
Es
soll
klar
um
mich
sein
und
rein
:
Ich
und
die
Wirklichkeit
,
die
ich
raubend
in
mich
ziehe
und
forme
und
genieße
.
–
Aber
nun
–
konnte
ich
wieder
zu
mir
reden
.
Mit
einem
Male
fangen
die
Schluchten
an
überzukochen
,
sprudelnd
wie
siedende
Milch
und
gelöschte
Kalke
,
die
Berberlöwen
beginnen
zu
fauchen
und
ihre
Nüstern
zu
blähen
und
über
dem
Karwendel
kriecht
eine
lange
Wolke
wie
eine
Riesenwegschnecke
;
da
wirft
der
Tag
die
Sonne
wuchtig
wie
einen
Ball
ins
Land
,
ein
Zittern
geht
durch
die
Luft
und
die
Wolkenkephalophore
färbt
sich
rot
wie
mit
dem
Safte
der
Purpurschnecken
von
Es
Sur
und
kriecht
träge
,
unendlich
träge
über
die
Berge
und
bedeckt
sie
mit
bläulichem
Schleim
.
Und
nun
währt
es
nicht
lange
und
der
Rauch
der
Schluchten
und
der
Atem
der
fauchenden
Berberlöwen
flattert
grau
und
zerrissen
über
die
Ebene
,
bleibt
hier
an
einem
Kirchturm
hängen
und
verfängt
sich
dort
in
einer
Fichtenhöhe
,
und
als
die
Sonne
den
ruhlosen
nutzlosen
endlich
aufgetrunken
hat
,
stehen
die
Berge
da
fern
und
fremd
wie
blaue
Schatten
–
es
ist
heißer
Tag
und
wir
sind
schon
lange
wieder
auf
staubigen
Straßen
,
die
sich
wie
weiße
Schlangen
in
bösen
Krümmungen
von
Hügel
zu
Hügel
winden
.
Als
wir
einige
Stunden
marschiert
waren
,
mißmutig
und
in
verbissenem
Schweigen
,
begann
mich
das
Bild
eines
schwangeren
Bauernmädchens
,
das
mich
am
Morgen
zwischen
ihren
patzigen
Stockmalven
und
Dahlien
angelacht
hatte
,
zu
belästigen
.
Meine
Gedanken
hafteten
wie
Kletten
brünstig
an
der
prallen
Rundung
ihres
Leibes
und
betasteten
derb
und
hungrig
ihre
schweren
Brüste
und
die
ganze
groteske
Gestalt
;
und
nun
wandelte
sie
neben
mir
,
schwerfällig
und
hinhaltend
,
als
warte
sie
auf
die
Stunde
,
mich
in
den
Graben
zu
ziehen
.
Ich
konnte
nicht
mit
ihr
reden
und
meinen
Spott
mit
ihr
treiben
,
obwohl
sie
schon
aus
mir
gesprungen
war
und
neben
mir
ging
,
ich
sah
fort
von
ihr
und
ward
wütend
auf
mich
und
begann
aus
blöder
Verzweiflung
mit
dem
Korpsstudenten
zu
plaudern
,
aber
nach
zwei
Minuten
hatten
unsere
Gespräche
und
seine
Gedanken
ihre
Brettermauer
erreicht
,
sie
liefen
noch
ihren
Weg
zurück
und
fielen
dann
um
faul
und
tot
.
Da
wandelte
sie
wieder
neben
mir
und
trug
ihren
Leib
,
und
das
Gras
im
Graben
ist
hoch
und
heiß
und
die
Luft
steht
still
und
brennend
über
den
Stoppeln
und
baut
schwüle
Grotten
und
lüsterne
Lauben
–
bis
der
Tornister
von
mir
springt
,
stolpert
und
im
Stolpern
die
Hure
in
den
Graben
wirft
,
wo
sie
nichts
mehr
ist
als
eben
eine
Hure
und
ein
ungewaschenes
Weib
.
Dann
stapfte
er
weiter
neben
mir
.
Sieh
!
von
der
habe
ich
dich
nun
befreit
;
ein
Teufel
schlägt
den
anderen
tot
.
Aber
–
–
he
!
bist
du
vielleicht
verliebt
?
Weißt
du
,
wie
die
Schwätzer
,
die
veilchenblauen
Träumer
und
samtenen
Gefühlsjongleure
?
Das
ist
mir
eine
gar
köstliche
Sache
!
Man
heißt
es
das
reine
Glück
,
den
Hauch
der
Seligkeit
,
das
tiefe
Untertauchen
in
den
Rausch
der
Dinge
und
das
Ahnen
einer
Unsterblichkeit
,
und
es
ist
doch
das
pure
Plebejertum
und
die
Schamlosigkeit
katexochen
.
Und
merke
,
weniger
die
Liebe
,
aber
das
Dulden
,
geliebt
zu
werden
.
Nicht
die
Liebe
,
die
springt
aus
dem
Fleisch
,
das
ich
soeben
in
den
Graben
warf
;
eine
angenehme
tierische
Sache
,
die
sich
feige
umlügt
in
die
stupide
Adoration
eines
Ideals
,
seines
Ideals
,
im
Grunde
seiner
Selbst
;
man
kann
sie
als
zwiefache
Belästigung
definieren
.
Ich
habe
im
Grunde
nichts
wider
sie
,
nur
lüge
man
sich
nichts
vor
und
wolle
nur
das
pralle
Fleisch
.
Aber
das
Dulden
,
geliebt
zu
werden
!
He
!
wirst
du
vielleicht
geliebt
?
Ich
meine
,
nimmst
du
die
Liebe
eines
Anderen
entgegen
,
ohne
daß
dich
ihre
Komik
zum
Lachen
und
ihre
Anmaßung
zur
Empörung
bringt
?
Denn
in
Käuze
deiner
Art
verliebt
sich
mancherlei
–
eine
tiefe
Melancholie
,
eine
blanke
Ironie
und
ein
weich-kluges
Gesicht
,
ein
dichtes
Haar
,
in
dem
man
zausen
kann
und
ein
robuster
Leib
!
Aber
kannst
du
es
vor
dir
verteidigen
,
geliebt
zu
werden
?
Bist
du
–
klein
genug
,
geliebt
zu
sein
?
Willst
du
wirklich
in
den
Staub
gezogen
werden
?
Mit
blutigen
fleischigen
Tatzen
heraus
aus
deiner
stolzen
Einsamkeit
?
Denn
–
Wasser
auf
deine
Muckermühle
–
die
Liebe
ist
der
größte
in
den
Staub
Zieher
,
weil
sie
der
gröbste
Verwirklicher
ist
.
Deine
Gestalt
,
dein
Haar
,
dein
helles
Auge
,
deine
Stimme
–
oh
deine
Stimme
!
–
das
ist
und
ist
in
ihren
Augen
unbestreitbare
unbezweifelbare
Wirklichkeit
.
Aber
du
willst
nicht
wirklich
sein
,
du
willst
nicht
nur
aus
Knochen
und
Nerven
und
feiner
Haut
und
einer
lieben
,
ach
!
wie
guten
Seele
bestehen
,
du
magst
nicht
nur
eine
angenehme
Umhüllung
deines
Geschlechtsapparates
sein
;
denn
du
willst
deine
zu
siebentausend
Deutungen
lockende
Undefinierbarkeit
heilig
halten
,
heilig
wie
deine
Einsamkeit
!
Einsam
und
rein
!
Und
tapfer
deine
Fragwürdigkeit
hochgehalten
!
Nicht
in
den
Staub
und
die
Wahrheit
,
in
das
schwüle
Fleisch
,
in
den
üblen
Geruch
der
Masse
,
nicht
wirklich
und
plump
wesenhaft
,
Frage
und
Fragwürdigkeit
–
meinthalb
kokette
–
mußt
du
sein
und
leuchtender
Abgrund
–
es
muß
dich
empören
,
geliebt
zu
werden
!
–
–
Es
erübrigt
sich
,
daran
zu
erinnern
,
daß
die
Frau
nicht
uns
liebt
,
sondern
ihr
irgendwie
verlogenes
,
überliefertes
,
irgendwie
aufgezwungenes
Ideal
des
sie
vollendenden
anderen
Geschlechts
,
dieses
Ideal
,
in
das
sie
das
Wenige
,
das
sie
von
uns
weiß
,
d.
i.
das
Nichts
,
das
sie
von
uns
weiß
,
notdürftig
hinein
preßt
und
lügt
.
Und
wenn
du
ferner
in
Erwägung
ziehst
,
daß
die
Frau
,
wie
unnötig
zu
beweisen
,
in
intellektueller
Beziehung
inferioris
generis
ist
,
sie
ist
ausgesottenster
Philister
und
Spießbürgerin
trotz
ihres
exaltierten
Getues
,
trotz
ihrer
feinen
Wildheit
,
trotz
ihrer
Unbezähmbarkeit
,
–
ihre
Liebe
berührt
dich
nicht
und
du
steigst
von
dir
herab
,
um
dich
deinem
Zerrbild
anzunähern
,
um
in
eine
Pfütze
zu
platzen
;
es
muß
dich
empören
,
geliebt
zu
werden
!
–
–
Als
ich
gewahr
wurde
,
daß
der
Geschwätzige
schwieg
,
sah
ich
,
daß
er
neben
mir
auf
einem
Hügel
lagerte
,
auf
einer
Hügelweide
,
deren
Klee-
und
Thymianbewuchs
würziger
duftete
als
vor
einem
Jahr
auf
den
Heiderücken
Holsteins
.
Und
je
länger
wir
hier
lagen
,
desto
weiter
rückte
ich
von
der
schnarchenden
Masse
fort
,
bis
ich
allein
und
abseits
mich
auf
die
braunen
Zottelglieder
meines
Weggefährten
bettete
.
In
wirrem
Durcheinander
sind
die
Hügel
und
fichtendunklen
Täler
rings
zur
Ruhe
gekommen
,
ein
grüner
Garten
ungeheurer
Maulwurfshaufen
,
zwischen
denen
die
Sonne
an
blauen
Seilen
wie
ein
riesiges
Kohlenbecken
hängt
–
Licht
in
der
ewigen
Nacht
.
Aber
ich
bin
dieses
Lichtes
,
dieses
Harz-
und
Klee-
und
schweren
Thymianduftes
müde
und
sehne
mich
in
eine
andere
Welt
.
Die
Welt
hat
tausend
Seiten
und
sieben
hundert
Möglichkeiten
anderer
Perspektiven
,
ich
möchte
eine
andere
leben
als
die
,
in
der
ich
Fremdling
und
einsamer
Wanderer
und
ein
irrender
Abenteurer
des
Stolzes
genug
gewesen
bin
–
wie
bin
ich
müde
!
–
Still
!
und
knurre
nicht
!
Habe
ich
gesagt
,
daß
ich
den
Dingen
in
Herz
und
Nieren
sitzend
eins
mit
ihnen
mich
fühlen
möchte
?
Ich
wollte
nichts
als
nur
für
eine
arme
Stunde
andere
Augen
und
andere
Sinne
und
einen
anderen
Raum
und
eine
andere
Zeit
.
–
Aber
nach
einer
Weile
lief
mein
Weggenosse
wieder
neben
mir
und
verspottete
mich
meiner
Feigheit
wegen
,
die
in
meiner
Verlassenheit
zwischen
der
brennenden
Sonne
und
den
heißen
Hügeln
über
mich
gekommen
war
.
Er
hat
wohl
recht
–
mich
herzugeben
für
ein
verbautes
und
wurmstichig
erbärmliches
Holzgestell
,
das
ein
Weib
mit
den
Bändchen
und
Fähnchen
ihres
Ideals
verbrämen
wird
,
um
es
brünstig
als
ihren
Popanz
anzubeten
!
Und
das
nennt
man
nun
–
so
ist
eben
alles
vermiesquemt
und
verdreht
.
Soll
man
sich
aber
dessen
stündlich
bewußt
sein
und
mit
Pose
seinen
Fuß
auf
die
Rücken
von
hundert
erschlagenen
Lügen
stellen
?
Siehst
du
!
Aber
man
könnte
auch
auf
diesen
schillernden
Lügen
,
wie
auf
seinen
Trieben
,
reiten
und
auf
ihnen
mitten
hinein
ins
Epikuraikum
voltigieren
.
Aber
dazu
bist
du
zu
dick
und
zu
dumm
,
wer
weiß
?
dazu
bist
du
zu
deutsch
–
das
hilft
dir
nichts
.
Einsam
,
hart
und
stolz
:
du
kannst
nicht
umhin
und
mußt
den
Stein
protegieren
;
schreibe
ein
Sonett
auf
ihn
,
es
lohnt
sich
schon
,
und
darnach
dadurch
gondelst
du
langsam
über
ihn
ins
Nichts
.
–
Wie
der
Dampf
aus
den
Nüstern
eines
Drachen
quillt
der
Staub
an
der
Spitze
unseres
Zuges
hoch
und
bleibt
hinter
uns
in
einer
gelben
Wolke
unbeweglich
auf
der
Straße
stehen
,
nachdem
er
dicke
Krusten
auf
unsere
Lippen
gelegt
und
mit
zähen
körnigen
Pflastern
unsere
Augen
und
Nasen
verklebt
hat
–
ei
warum
?
ei
darum
!
ei
bloß
wegen
dem
Tschingterassa
bumbterassa
–
–
Und
dann
waren
wir
ins
Quartier
gekommen
.
–
Nun
wird
sich
draußen
der
Himmel
über
mir
wölben
,
kalt
und
stolz
,
und
ich
habe
nichts
,
womit
ich
mich
gegen
ihn
wehren
könnte
,
als
das
,
das
ich
in
mir
trage
und
dessen
Namen
ich
nicht
kenne
und
von
dem
ich
nichts
Anderes
weiß
,
als
daß
es
etwas
unvergleichlich
Tieferes
und
Stolzeres
ist
als
alle
Sonnen
und
Nachthimmel
.
Einen
Brunnen
höre
ich
rauschen
,
wehmütig
und
in
seiner
glucksenden
Wehmut
sich
genug
,
und
die
Straßen
sind
winkelig
und
eng
,
ihre
Häuser
weiß
und
bunt
bemalt
und
von
ihren
Galerien
und
Erkern
hängen
blaue
und
rote
Blumen
zwischen
dickem
dunklen
Grün
.
Wie
winkelig
diese
Straßen
sind
und
wie
der
Mondschein
in
ihnen
Zickzack
geht
und
von
toten
Tagen
träumt
!
Spuk
und
Traum
.
Wenn
der
Furchtbare
unter
uns
wollte
,
daß
dieses
Alles
,
Gassen
und
Blumen
und
Himmel
und
Monde
,
verschwände
,
so
würde
er
es
fortwischen
,
wie
wir
unsere
melancholischen
Gedanken
verscheuchen
.
Aber
er
will
es
noch
nicht
,
er
spielt
noch
ein
wenig
mit
seinen
Bildern
und
Winkelstraßen
,
lustig
traurig
–
ein
weißer
Bajazzo
.
Wie
unnötig
das
ist
,
wie
unnötig
deine
Lustigkeit
,
deine
Traurigkeit
und
du
selber
,
wie
über
die
Maßen
unnötig
!
Es
liegt
keine
Nötigung
vor
,
zu
sein
;
denn
sonst
wärst
du
nicht
der
Eine
stolze
Bajazzo
.
–
Wie
doch
das
Ding
an
Sich
und
die
Eindeutigkeit
und
Einheit
der
Welt
in
einen
Narrenwitz
ausläuft
!
Ein
Ding
kann
nur
immer
dadurch
bestehen
,
daß
es
durch
ein
anderes
bedingt
wird
;
denn
»
es
hat
seinen
Grund
in
sich
«
heißt
soviel
wie
:
der
Schnee
ist
weiß
weil
er
weiß
ist
.
Du
mußt
immer
erst
zwei
sich
bedingende
,
sich
gegenseitig
schaffende
Welten
setzen
.
Es
sei
denn
,
daß
eine
transzendente
Kausalität
anthropomorpher
Unsinn
ist
,
es
sei
denn
,
die
Welt
wäre
zum
Vergnügen
da
und
zum
Spaß
,
zur
Freude
wäre
sie
da
und
zum
lachenden
Wohlgefallen
und
zur
Lust
an
sich
.
–
Und
daß
du
nicht
schläfst
!
Daß
du
dein
starres
Auge
immer
weit
aufgerissen
hältst
!
Trägst
du
ein
Leid
und
magst
die
Träume
nicht
und
willst
dich
im
ironischen
Spiel
,
zu
dem
wir
dir
gerade
gut
genug
sind
,
vergessen
,
dich
–
erlösen
,
armer
Bajazzo
?
Aber
stückweise
,
als
nähme
eine
Riesenhand
gelassen
Häuser
und
Straßen
fort
,
verschwand
der
Mond
und
Spuk
,
und
es
war
,
als
senkte
mich
wer
an
starken
Tauen
tief
in
den
Brunnen
des
Nichts
.
–
–
Nach
einigen
Stunden
,
nach
einigen
Sekunden
,
denn
das
Nichts
und
der
Schlaf
auf
Mädchengliedern
ist
ohne
Zeit
,
fand
ich
mich
wieder
auf
einer
steinigen
Öde
,
auf
der
gruben
abenteuerliche
Wesen
ein
Grab
.
Sie
knieten
und
gruben
mit
kurzen
Spaten
,
und
wenn
sie
sich
erhoben
,
um
den
Schweiß
von
ihrer
Stirn
zu
wischen
,
so
waren
ihre
Gesichter
alt
und
grau
und
voller
Falten
,
voller
Falten
,
die
die
Enttäuschung
tagaus
tagein
und
die
endliche
Hoffnungslosigkeit
in
sie
geschnitten
hatte
.
Und
ihr
Leib
bestand
aus
nichts
denn
aus
einem
grünlich
schillernden
Magen
mit
verdoppelten
oder
verdreifachten
Gliedmaßen
und
dem
ins
Groteske
angeschwollenen
Zeugungsapparat
.
Als
sie
aber
das
Grab
so
tief
gegraben
hatten
,
daß
ein
Kind
sich
in
ihm
hätte
verbergen
können
,
legten
sie
ihre
Spaten
beiseite
und
hinkten
und
humpelten
schwerfällig
fort
und
kehrten
mit
einem
offenen
Sarge
zurück
,
in
dem
die
Leiche
eines
riesigen
Wurmes
lag
.
Megascolides
australis
!
murmelten
sie
und
senkten
ihn
hinab
und
baten
mich
,
die
Grabrede
zu
sprechen
.
Und
ich
hielt
damals
jene
Rede
über
den
Regenwurm
.
»
Nein
,
ich
meine
nicht
jenen
speckweißen
Darm
,
jenen
mit
tausend
Mäulern
,
mit
seiner
ganzen
Haut
fressenden
blinden
tauben
Schlauch
,
der
in
den
eitergelben
Hautgeschwüren
des
Rindes
oder
eines
Rehbocks
schmarotzt
,
um
sich
von
dort
aus
schillernd
wie
angelaufener
Stahl
und
leuchtend
wie
der
unwirkliche
Spuk
des
zerteilten
Lichts
zu
Tänzen
und
Nektartränken
und
Liebesspielen
in
die
Luft
zu
werfen
,
–
das
ist
mir
viel
zu
dumm
–
–
das
ist
mir
viel
zu
dumm
,
meine
arme
Seele
!
Jedoch
der
Regenwurm
,
der
erdefressende
Wurm
–
!
Oder
dieser
australische
Riesenwurm
?
fettig
und
speckig
und
meterlang
?
Ja
?
Ja
,
meine
arme
Seele
,
mein
flügellahmer
flügelgebrochener
Flug
?
Dann
laß
dir
sagen
:
du
bist
durchaus
nicht
die
speckweiße
Made
,
die
ihre
Hülle
abstreift
und
ihr
Eiterlager
verläßt
und
sich
als
schimmernde
Imago
,
als
blauer
seliger
Sommerspuk
in
den
Äther
schwingt
und
Nektar
trinkt
und
Lieder
singt
und
Liebe
pflegt
,
–
du
gleichst
vielmehr
dem
Wurm
,
dem
erdefressenden
,
und
wenn
dein
Leib
verfault
,
so
frißt
man
deinen
Leib
und
wirft
dich
wieder
zurück
in
die
Erde
als
Kot
,
du
mühselig
Erdefressender
und
ewig
Gefressener
.
Alle
deine
brennenden
Abendröten
und
brausenden
Sonnenaufgänge
sind
ein
Erdefressen
und
ein
schmerzliches
Dich-hindurch-Wühlen
durch
widerstrebenden
Staub
;
alle
deine
Fliegerstunden
in
den
purpurnen
Strudeln
des
Glücks
und
deine
Nachtstunden
zwischen
den
Sargbrettern
deiner
Einsamkeit
sind
ein
Erdefressen
und
ein
sehnsüchtiges
Dich-empordrängen-
Wollen
an
eine
Oberfläche
,
die
dir
versagt
ist
,
denn
die
Sonne
würde
dich
verbrennen
,
und
ein
Untertauchen-
Wollen
in
eine
schweigende
Tiefe
,
die
dir
versperrt
ist
,
denn
die
diamantene
Härte
und
heulende
Einsamkeit
des
Steins
würde
deinen
Leib
zerdrücken
;
alle
deine
heroischen
Überwindungen
und
knirschenden
Entsagungen
sind
ein
Erdefressen
und
eine
an
widerspenstigen
Erdklumpen
sich
offenbarende
Dyspepsis
;
und
alle
deine
Paroxismen
einer
tiefgründigen
Erkenntnis
,
alle
deine
Gott-
und
Unsterblichkeitshalluzinationen
und
alle
deine
kindischen
Convulsionen
vor
den
Toren
des
ewigen
Rätsels
sind
ein
Erdefressen
und
ein
widerwillig
überdrüssiges
Betasten
und
Wiederkäuen
des
ewig
Gefressenen
und
Ausgeschiedenen
und
wieder
Gefressenen
;
Erde
bist
du
,
Erde
frißt
du
,
Erde
wirst
du
bleiben
ewiglich
;
und
der
Kot
der
gefressenen
Erde
,
den
du
an
die
Oberfläche
trägst
und
den
deine
Brüder
im
Wurme
weiter
fressen
,
das
sind
deine
Bücher
,
deine
klugen
Bücher
–
–
Hoppla
,
stelle
dich
auf
den
Kopf
und
–
tanze
,
meine
liebe
Seele
!
–
«
Hoppla
,
stelle
dich
auf
den
Kopf
und
tanze
,
meine
liebe
Seele
!
murmelten
sie
und
schaufelten
die
Erde
in
das
Grab
und
machten
dann
zusamt
einen
Sprung
,
daß
sie
alle
auf
den
Kopf
zu
stehen
kamen
.
Und
so
begannen
sie
mit
ihrem
Kopf
die
aufgeschüttete
Erde
festzustampfen
.
Dabei
wurden
ihre
Sprünge
höher
und
höher
und
es
sah
am
Ende
wohl
aus
,
als
tanze
über
dem
Grabhügel
ein
Schwarm
abenteuerlicher
Riesenmücken
–
wie
man
an
Sommerabenden
,
wenn
nach
einem
Regen
die
Sonne
noch
einmal
scheinen
will
,
die
Mückenschwärme
an
den
Wegrändern
tanzen
sieht
.
Dann
fiel
ich
zurück
ins
Nichts
.
–
Als
ich
des
Morgens
aufwachte
,
sah
ich
,
daß
ich
unter
einem
Heiligenbild
geschlafen
hatte
,
einer
Mutter
Gottes
und
unter
ihrem
brennenden
Herzen
.
Da
schüttelte
ich
eilends
Traum
und
Spuk
von
mir
und
trank
mit
vollen
Lungen
die
Morgenluft
,
die
herb
und
klar
unter
dem
golddunstigen
Himmel
lag
.
Berberitzen
Der
Tag
war
hell
und
heiß
gewesen
,
jetzt
lag
ich
in
einem
Bach
nackt
und
kühl
und
ließ
seine
Wellen
über
mich
springen
.
Forellen
lebten
in
ihm
und
neben
ihm
standen
die
Erlenstämme
vornehmgrau
und
rotbeerige
Berberitzengebüsche
;
vom
hohen
Ufer
aber
breitete
eine
Eschenreihe
hoch
und
weitausgreifend
ihre
Zweige
über
uns
.
Die
Sonne
hängt
noch
hoch
und
tastet
zwischen
den
Blätterlücken
hindurch
mit
zitternden
Händen
über
mich
und
die
springenden
Wellen
und
die
eisenbraunen
Kiesel
–
eisenbraun
:
es
werden
Sphagnummoose
oben
zwischen
den
Bergen
wachsen
–
die
hundert
Berberitzentrauben
aber
streichelt
sie
,
daß
sie
durchscheinend
werden
wie
rotes
Glas
oder
längliche
Tropfen
ganz
hellen
Blutes
–
diese
säuerlich
kühlenden
Blutstropfen
!
diese
feine
Vogelspeise
!
Ich
bin
allein
und
die
Leute
sind
fort
,
auch
der
Tornister
liegt
oben
und
macht
ein
verdrießliches
Gesicht
,
ich
bin
allein
zwischen
Blättern
und
Früchten
und
Kieselsteinen
und
kalten
Wellen
,
die
da
hinten
aus
einem
Moos
zwischen
den
Bergen
kommen
.
Oben
auf
der
Höhe
aber
mitten
in
der
Sonne
sind
die
Feldküchen
angelangt
und
rauchen
und
lassen
von
einem
verspäteten
Vormittagswind
ihren
schweren
Speisegeruch
in
mein
zärtliches
Tal
tragen
,
für
einen
Augenblick
nur
,
dann
stirbt
der
Wind
–
Bierfässer
werden
angefahren
und
mit
hohlen
Hammerschlägen
angezapft
,
auf
einem
anderen
Biwakhügel
aber
spielen
sie
Märsche
und
Operettengefühle
–
daß
sie
nicht
in
dir
allein
sein
können
und
dich
kostend
genießen
!
daß
sie
immer
schnell
–
als
hätten
sie
Angst
,
als
hätten
sie
Furcht
vor
deiner
smaragdenen
Zärtlichkeit
–
eine
Mauer
um
sich
bauen
!
eine
Mauer
von
Wurst
und
Bier
und
Tschingteramusik
!
Als
die
Sonne
hinter
die
hohen
Eschen
hinabgeglitten
war
,
begann
über
den
Bach
hin
zwischen
den
grauen
Erlenstämmen
und
gelbrindigen
Berberitzen
der
schlanke
Stock
eines
Weidenröschens
zu
leuchten
,
still
,
rot
,
eine
kluge
Flamme
.
Es
ist
ganz
still
–
eine
Forelle
schießt
über
mich
und
schnellt
sich
von
meiner
Brust
so
ungestüm
hoch
,
daß
die
Luft
und
die
Erlen
,
wir
alle
jäh
erschrecken
.
–
Und
als
der
Schrecken
verstummt
und
in
sich
wieder
versunken
war
und
es
abermals
begann
,
zwischen
uns
still
und
heimlich
zu
werden
und
sich
aus
großen
,
zärtlichen
Augen
anzusehen
,
flüchtete
ich
und
habe
mich
angekleidet
und
bin
den
Hang
hinaufgeklettert
,
bin
vorsichtig
und
fremd
zwischen
den
schlafenden
Leuten
hindurch
gegangen
und
habe
mich
abseits
unter
einer
Fichte
hingelegt
,
deren
Nadeln
und
strähnige
Flechten
Winters
und
Sommers
nach
den
Bergen
sehn
.
Ihr
seid
anders
als
das
Meer
und
ich
vermag
euch
nicht
zu
lieben
.
Ich
mag
euch
wohl
nicht
lieben
,
weil
ich
nicht
wie
ihr
werden
kann
,
hart
,
fern
und
kühl
ihr
meine
leibgewordenen
Sehnsüchte
!
Wie
ihr
euch
hinter
den
sonnennachmittagsmüden
Berberlöwen
aufbaut
,
ihr
blauen
Steinleiber
und
weißen
Schneegreisenköpfe
–
aber
das
Meer
ist
immer
jung
und
wogt
ruhelos
,
ewig
verlangend
,
ewig
geschlagen
,
voll
von
Schaumstandarten
und
brausendem
Zorn
–
und
wenn
die
Sonne
auf
dir
liegt
und
die
Winde
sich
brausend
verlaufen
haben
,
voll
glatter
tückischer
Träume
,
das
schäumend
schöne
Weib
,
ohne
Seele
und
voll
seliger
Sehnsüchte
–
ihr
seid
anders
als
das
Meer
und
ich
hasse
euch
,
weil
ich
noch
nicht
ganz
bin
wie
ihr
.
Nun
aber
spielt
die
rote
Sonne
auf
eurem
Schnee
,
es
wird
Abend
auch
für
euch
und
ihr
fangt
an
,
eures
harten
Stolzes
müde
zu
werden
–
wie
ihr
träumt
und
Wünsche
werdet
!
verlangende
,
in
alle
Fernen
weisende
,
wieder
junge
immer
junge
Wünsche
!
Nun
liebe
ich
euch
.
Aber
der
Abend
geht
und
läßt
euch
stehen
wie
blaue
Schatten
und
gläserne
Unwirklichkeiten
.
Jetzt
hüllt
ihr
euch
frierend
in
eure
Wolkenwatte
und
die
Nacht
,
der
Mond
und
der
Spuk
ist
wieder
Herr
geworden
.
Nun
liegt
der
Tornister
in
Reih
und
Glied
und
friert
und
friert
und
schauert
unter
dem
Tau
,
den
die
müde
Luft
vor
lauter
Müdigkeit
und
Überdruß
weinen
zu
müssen
glaubt
,
während
die
vier
Feuer
immer
wieder
dicke
rote
Kleckse
auf
die
Flechten
und
Fichten
und
Zelte
werfen
.
Der
Mond
aber
flieht
vor
dem
Qualm
und
Rauch
,
den
sie
hastig
in
grauen
Kugeln
und
weißen
wulstigen
Miniaturkumuluswolken
aufzuwerfen
nicht
müde
werden
,
und
spielt
mit
sauertöpfischer
Melancholie
in
den
Nebellagern
,
die
sich
unten
auf
der
Ebene
aufgestapelt
haben
,
zieht
lange
Bänder
und
Spiralen
aus
ihnen
,
baut
himmelhohe
hagere
Klageweiber
und
kopfwackelnde
Greise
aus
ihnen
,
hält
sie
eine
Weile
hoch
und
grinst
dazu
und
läßt
sie
gedankenlos
fallen
,
um
bald
das
nutzlose
Spiel
wieder
zu
beginnen
.
Ach
!
du
holder
Spuk
und
grinsende
über
dich
selber
witzelnde
Sinnlosigkeit
,
ach
!
du
unnötiger
wahnsinniger
weißer
Gedankenjongleur
und
Planetenspinner
!
Wenn
du
mich
einmal
deine
ganze
säuerliche
Süße
und
Vogelfeinheit
hast
kosten
lassen
,
so
mußt
du
mich
ja
schnell
wieder
zurückziehen
in
Qualm
und
Spuk
und
Nebelfeuchtigkeit
.
Nun
möchte
ich
mich
auch
in
Wolkenwatte
hüllen
und
eine
Zeit
lang
ferne
sein
können
–
den
Tag
über
Stolz
und
am
Abend
ein
wenig
Müdigkeit
–
–
ich
will
mich
auch
in
mich
senken
und
nur
auf
meinem
Mantel
soll
der
Mond
und
die
Flamme
und
die
feuchte
Kälte
spielen
.
–
–
und
als
ich
sah
,
daß
Gott
wahrhaftig
tot
sei
und
der
Stoff
und
das
Ding
an
sich
und
das
Ureine
und
die
definitiven
Wahrheiten
,
und
wie
alle
die
Verwesungsdünste
und
Schatten
des
toten
Gottes
heißen
mögen
,
eben
nur
Schatten
und
Verwesungsdünste
seien
,
und
daß
das
Einzige
,
was
wir
können
,
nur
das
ist
:
uns
des
ewig
Relativen
und
Sprachbedingten
unserer
Erkenntnis
bewußt
zu
bleiben
und
diese
Erkenntnis
von
allem
,
so
kurz
und
weit
es
geht
,
zu
reinigen
,
was
wir
als
fälschende
,
anthropomorphisierende
,
Zutat
früherer
Zeitalter
erkannt
haben
,
fiel
ich
heraus
aus
eurer
Welt
und
wies
traurig
zynisch
auf
eure
Mäntelchen
und
Mätzchen
,
auf
unsere
lustig
windbeutelnden
Weisheiten
hin
.
Da
fingen
die
Weiber
an
,
mir
nachzulaufen
–
weiß
Gott
,
warum
?
–
und
die
Frauen
