erin
die
Untertasse
zu
gießen
und
dann
hörbar
auszuschlürfen
.
Eigentlich
ist
er
sehr
interessant
,
aber
nur
zu
genießen
,
wenn
man
allein
mit
ihm
ist
,
und
dann
bringt
er
einen
um
.
Die
Feier
fing
recht
lebhaft
,
wenn
auch
nicht
gerade
geburtstagsmäßig
an
.
Daran
war
das
Bild
,
das
Benno
mir
geschenkt
hatte
,
schuld
,
und
auf
das
sich
von
vornherein
die
Aufmerksamkeit
konzentrierte
.
Ein
reizendes
Bild
.
Der
Maler
–
einer
der
jüngsten
von
den
Modernsten
.
Rosenrote
Wolken
,
himmelblauer
Himmel
.
Frische
Schöpfungsfreudigkeit
,
ein
Paradieseshauch
darüber
.
Zwei
nackte
Menschen
in
der
Landschaft
,
keusch
und
frisch
wie
der
junge
Morgen
,
so
unschuldsvoll
,
so
selbstverständlich
nackt
,
daß
daneben
bekleidete
Gestalten
einem
unnatürlich
,
widersinnig
vorkamen
.
In
dem
Kunstgespräch
,
das
sich
daran
entwickelte
,
platzten
gleich
die
Geister
aufeinander
.
Man
haranguierte
Benno
,
wie
er
ein
solches
Bild
habe
kaufen
können
.
»
Aber
ich
bin
doch
Kunstmäcen
,
«
verteidigte
er
sich
ganz
naiv
,
»
und
da
dachte
ich
,
ich
müßte
der
neuen
Richtung
ein
bißchen
unter
die
Arme
greifen
.
«
Man
fand
das
Bild
unmöglich
,
lächerlich
,
und
hageldicht
fielen
die
Stich-
und
Schlagworte
von
dem
Mangel
an
Idealität
,
vom
Kultus
des
Häßlichen
,
dem
Verrat
an
Wahrheit
,
Schönheit
u.
s.w
.
Und
die
Rufe
:
Hie
Uhde
,
hie
Liebermann
!
Hie
Rubens
und
Titian
!
schwirrten
leidenschaftlich
durcheinander
.
Auf
meiner
Seite
stand
nur
Gregori
und
natürlich
Raphael
.
Professor
Hennings
meinte
,
es
gäbe
heutzutage
wohl
noch
Maler
und
Bildhauer
,
aber
keine
Kunst
mehr
.
Höchstens
wolle
er
drei
Künstler
gelten
lassen
:
Thoma
,
Böcklin
und
Hildebrandt
.
Und
die
moderne
Landschaft
–
vulgäres
Handwerk
.
Kunst
–
nur
die
Landschaft
auf
den
alten
italienischen
Bidern
von
Perugini
und
seinen
Zeitgenossen
.
Das
fand
Riedling
denn
doch
sehr
einseitig
,
wenn
auch
die
Bestrebungen
der
Genannten
immer
noch
besser
seien
als
die
moderne
Leidenschaft
,
alte
armselige
Weiber
zu
malen
,
mit
oder
ohne
Eimer
,
mit
oder
ohne
Besen
,
mit
welchen
Requisiten
sie
über
dreckige
Dielen
,
über
Felder
oder
am
Meeresstrande
einherzuschlurren
für
ihre
Aufgaben
hielten
.
Jolante
,
die
eigentlich
von
Kunst
nichts
versteht
,
spitzte
die
Ohren
.
Sie
kann
es
nicht
mit
anhören
,
daß
man
irgend
welche
Armen
und
Elenden
,
wenn
sie
auch
nur
auf
Bildern
vorkommen
,
verunglimpft
,
und
sofort
warf
sie
sich
zum
Ritter
der
Armeleutemaler
auf
.
Ob
der
Herr
Professor
nicht
bemerkt
hätte
,
daß
ein
Zug
durch
die
Welt
gehe
,
alles
,
was
man
bisher
mißachtet
,
ans
Licht
zu
bringen
,
ein
Zug
ungeheuren
,
sozialen
Mitleids
!
Sie
halte
das
Herz
für
die
Quelle
aller
echten
Kunst
,
und
darum
,
wenn
diese
armen
alten
Weiber
nicht
etwa
nur
angelerntes
oder
nachgeahmtes
wären
,
sondern
ihnen
direkt
aus
den
Herzen
flössen
(
Jolantes
Worte
)
,
so
wären
die
Armeleutemaler
sicher
echte
,
recht
Künstler
.
Man
lächelte
und
ihre
Apostrophe
wäre
ohne
Antwort
geblieben
,
wenn
nicht
Isoldchen
mit
ihrer
Flötenstimme
Partei
gegen
sie
genommen
hätte
.
Wie
die
Baronesse
nur
Mitleid
und
Kunst
vermengen
könne
!
Schmutz
bleibe
Schmutz
und
Kunst
–
Kunst
!
Es
passierten
jetzt
aber
wirklich
unglaubliche
Dinge
in
der
Kunstwelt
.
In
Wien
z.B.
(
sie
hätten
sich
dort
auf
der
Rückreise
im
Herbst
einige
Tage
aufgehalten
)
da
stände
auf
einem
der
vornehmsten
Plätze
ein
Denkmal
von
einem
sogenannten
berühmten
Bildhauer
.
Am
Sockel
des
Denkmals
zwei
weibliche
Figuren
,
die
Poesie
und
Philosophie
darstellend
.
Und
sie
wisse
es
ganz
authentisch
,
zur
Philosophie
habe
ihm
ein
dem
Trunke
ergebenes
Proletarierweib
,
und
zur
Poesie
eine
Kellnerin
gesessen
.
Unfaßlich
,
wie
man
einem
so
sittenlosen
Schlingel
,
wie
dieser
Apologet
betrunkener
Proletarierweiber
,
und
der
gewiß
auch
nicht
immer
nüchternen
Kellnerin
es
notorisch
sei
,
die
Ausführung
eines
patriotischen
Denkmals
habe
übertragen
können
.
Da
wäre
doch
in
Wien
der
Bildhauer
X.
(
ich
habe
den
Namen
vergessen
)
,
dessen
Moralität
über
allem
Zweifel
erhaben
sei
–
Ja
,
über
allem
Zweifel
,
«
unterbrach
sie
Gregori
trocken
,
»
ebenso
wie
seine
Talentlosigkeit
.
Der
sittenlose
Schlingel
aber
ist
ein
Genie
.
«
»
Ach
,
Sie
Spaßvogel
,
«
zirpte
Isoldchen
und
wandte
sich
dann
an
Timäa
.
»
Nicht
wahr
,
Frau
von
Gregori
,
Sie
sind
meiner
Meinung
?
«
»
Ach
was
,
«
wehrte
Timäa
ab
,
»
ich
bin
in
der
Kunst
für
Feuerzauber
!
«
(
Zwischenrufe
:
»
Aha
,
Wagner.
«
)
Sie
hatte
sich
in
den
Fauteuil
zurückgelehnt
,
und
aus
ihren
halbgeschlossenen
Augen
fuhr
ein
schwefelfeuriger
Blitz
,
der
auf
Riedling
gemünzt
war
und
auch
einzuschlagen
schien
.
Die
gemalte
Serpentindame
,
das
wäre
ihr
Fall
,
durchseeltes
Anilin
.
Sie
sprach
entzückt
von
einem
Bild
auf
der
letzten
Ausstellung
:
»
Der
Maskenball
«
.
Wie
da
aus
Pantalons
,
Lampions
und
allerhand
Fratzen
brechende
Feuerflammen
,
durch
elektrisch
geladene
,
glühende
Lüfte
gerast
seien
!
Und
die
Bilder
der
Schotten
,
die
wie
brennende
Kaleidoskope
wirkten
.
Jawohl
–
die
Apotheose
der
Kleckse
!
schrie
man
durcheinander
.
Solche
Bilder
sollte
man
zum
Reinigen
zu
Spindler
schicken
.
Riedling
rief
,
er
hätte
augenblicklich
ein
prächtiges
Modell
für
diese
Kleckser
und
ihre
grünlich
-
blaue
Schule
.
Sein
Diener
sei
die
Treppe
heruntergefallen
u.
s.w
.
Traute
drohte
ihrem
Mann
:
»
Aber
Georg
!
«
–
»
Die
Schotten
gehen
Dich
ja
nichts
an
,
liebes
Kind
,
«
beschwichtigte
er
,
»
ich
lasse
Dir
ja
Deinen
Gabriel
Max
.
«
Ja
,
das
sei
ihr
Mann
.
Sie
liebe
in
der
Malerei
das
Verklingen
,
Verträumen
,
Verbluten
,
zartgebrochene
Töne
wie
aus
einem
verzauberten
Harmonium
,
oder
mystische
Schatten
,
hinter
denen
ein
Neuland
der
Seele
locke
.
Sie
wandte
sich
zu
Gregori
:
»
Sie
,
Gregori
,
nähern
sich
ja
dem
Geisterreich
,
indem
Sie
wenigstens
das
Irdische
fast
unsichtbar
machen
.
«
Der
arme
Gregori
ist
in
Traute
verliebt
.
»
Möchten
Sie
mir
nur
ein
einziges
Mal
sitzen
,
«
bat
er
,
»
und
ich
würde
das
Überirdische
schon
sichtbar
machen
.
«
Sie
schüttelte
den
Kopf
,
sie
möchte
noch
nicht
ins
Schattenreich
.
Die
Worte
thaten
ihr
aber
gleich
leid
,
als
sie
sah
,
daß
er
zusammenzuckte
,
und
sie
versprach
ihm
eine
Sitzung
,
aber
erst
im
Sommer
,
wenn
er
nach
Berchtesgaden
käme
.
In
der
Nähe
ihrer
Villa
sei
ein
See
,
am
Rand
des
Sees
wolle
sie
für
ihn
,
ganz
Ophelia
,
in
irrer
Schwermut
malerische
Kränze
flechten
.
Eva
Broddin
saß
immer
irgendwo
in
einer
reizenden
Pose
,
und
flüsterte
mit
irgend
jemand
zusammen
.
Von
den
jüngsten
Malerschulen
zu
den
jüngsten
litterarischen
Richtungen
war
nur
ein
Schritt
.
Ewald
de
Born
that
ihn
,
indem
er
verkündete
,
daß
er
auch
schwarz
in
die
Zukunft
der
Dichtkunst
sähe
.
Der
moderne
,
widrige
Geschmack
vergifte
den
reinen
castalischen
Quell
aller
wahren
Poesie
,
und
was
das
ärgste
wäre
,
diese
Giftdünste
lähmten
allmählich
auch
die
Flügel
des
Genies
.
Doch
nur
,
«
warf
Gregori
ein
,
»
wenn
die
Flügel
von
Wachs
und
ihr
Besitzer
Ikarus
ist
.
«
»
Ob
etwa
ihr
Ewald
Flügel
von
Wachs
habe
?
«
fuhr
Isoldchen
auf
.
Gregori
,
der
den
Einwurf
überhörte
oder
überhören
wollte
,
bestand
darauf
,
daß
Sterne
nicht
erlöschen
,
nur
kleine
Lichter
blase
ein
frischer
Windzug
aus
.
Wo
wäre
denn
das
große
Werk
der
bildenden
oder
der
poetischen
Kunst
,
das
die
moderne
Richtung
unterdrückt
,
die
moderne
Kritik
totgeschwiegen
hätte
?
Ein
»
Oho
,
oho
!
«
antwortete
ihm
.
–
»
Namen
nennen
!
«
verlangte
er
.
Sekundenlanges
Schweigen
.
Born
räusperte
sich
:
»
Hm
!
hm
!
«
Er
stammelte
,
er
wollte
sagen
:
»
Und
ich
?
«
und
brachte
es
doch
nicht
über
die
Lippen
.
Riedling
wollte
auch
sagen
:
»
Und
ich
?
«
und
brachte
es
auch
nicht
über
die
Lippen
.
Schlankweg
sprang
wieder
Isoldchen
in
die
Bresche
.
Ob
Gregori
nicht
im
Theater
gewesen
wäre
,
als
man
die
»
Hohenstaufen
«
ihres
Ewald
aufgeführt
?
Und
wie
habe
sich
das
Publikum
und
die
Kritik
diesem
–
sie
könne
nicht
anders
sagen
als
Meisterwerk
gegenüber
verhalten
?
Ablehnend
,
total
ablehnend
,
nach
der
zweiten
Aufführung
beiseite
geschoben
.
Nach
den
Worten
seiner
Gattin
sah
sich
der
Dichter
erwartungsvoll
im
Kreise
um
.
Schweigen
.
Endlich
raffte
Riedling
sich
auf
.
Born
habe
recht
,
tausendmal
recht
.
Es
seien
nicht
die
Götter
,
die
die
Titanen
(
er
meinte
uns
Titanen
)
stürzten
von
oben
,
sondern
der
Kunstpöbel
von
unten
.
Eine
Schmach
,
wie
jetzt
die
ältesten
,
bewährtesten
Maler
sich
in
das
Fahrwasser
der
Moderne
forttreiben
ließen
,
und
plötzlich
anfingen
violette
Kohlköpfe
und
violette
Kinder
zu
malen
.
Ja
,
wer
hätte
früher
gedacht
daß
es
so
viel
Violett
in
der
Natur
gäbe
,
stimmte
Ferlani
zu
.
Born
rief
,
er
würde
nie
violett
dichten
,
er
bliebe
bei
Purpur
.
Inzwischen
hatte
man
sich
zu
Tisch
gesetzt
.
Und
da
die
Streitaxt
immer
noch
geschwungen
wurde
,
bat
ich
,
da
doch
mein
Geburtstag
wäre
,
um
die
Erlaubnis
,
auch
einen
kleinen
Kunstspeech
halten
zu
dürfen
.
Mein
Vorschlag
wurde
mit
Acclamation
aufgenommen
.
Und
also
sprach
Sibilla
Dalmar
:
»
Riedling
,
Ewald
de
Born
und
die
meisten
von
Ihnen
meine
Herren
–
und
Damen
natürlich
auch
–
sind
der
Meinung
,
daß
die
moderne
Richtung
einen
Despotismus
ausübe
,
der
alles
,
was
anders
malt
oder
dichtet
als
er
vorschreibt
,
ecrasieren
will
?
«
Ja
,
ja
!
schallte
es
im
Chor
.
–
»
Nein
,
Nein
!
«
kam
es
von
meinen
Lippen
zurück
.
»
Umgekehrt
wird
ein
Schuh
daraus
.
Die
Parole
,
die
die
neue
Kunstrichtung
ausgiebt
,
heißt
:
Gar
keine
Kunstrichtung
!
Sie
heißt
:
Fort
mit
der
Schulmalerei
!
Fort
mit
den
Kunstdogmen
!
Fort
mit
dem
Zopf
des
Sollens
und
Müssens
!
Freie
Bahn
für
den
Gott
,
der
jedem
Künstler
im
Busen
wohnt
,
und
wäre
es
auch
ein
Götze
,
und
wären
es
auch
nur
ein
paar
lange
symbolische
Striche
.
«
(
Zwischenrufe
:
Aha
,
Trollope
!
)
»
Mir
scheint
dieser
Streit
über
die
modernen
Kunstrichtungen
der
überflüssigste
von
der
Welt
.
Wo
und
was
ist
denn
die
von
Ihnen
bekämpfte
neue
Richtung
?
«
(
Zwischenruf
des
Professor
Hennings
:
»
Quatsch
mit
Sauce
!
«
)
»
Sehen
wir
nicht
die
entgegengesetztesten
Richtungen
mit
gleichem
Erfolg
gekrönt
?
Giebt
es
größere
Gegensätze
als
die
mystisch
schattenhafte
,
mondscheinbleiche
Muse
eines
Mäterling
und
den
schweflig
feurigen
Satanismus
eines
Huysman
?
Größere
Gegensätze
als
die
lodderig
pikante
Grazie
eines
Guy
de
Maupassant
und
den
tiefen
,
wuchtigen
Ernst
eines
Tolstoi
?
Die
grandiose
Frescomalerei
eines
Zola
kommt
ebenso
zur
Geltung
,
wie
die
feine
,
psychologische
Zergliederungskunst
eines
Bourget
oder
Dostojewski
.
Soll
ich
,
weil
ich
die
Odyssee
würdige
,
Heine'sche
Lyrik
verabscheuen
?
Brauche
ich
den
Lorbeerkranz
,
den
ich
Uhde
und
Liebermann
reiche
,
erst
von
der
Stirn
Titians
oder
Rembrands
zu
reißen
?
Nie
hat
man
Böcklin
mehr
bewundert
als
heute
,
und
seine
herrlichsten
Schöpfungen
stammen
aus
einer
Zeit
,
wo
von
Naturalismus
noch
nicht
die
Rede
war
.
Ich
selbst
bin
heute
noch
von
den
Heiligenbildern
eines
Giotto
oder
Ghirlandajo
gerade
so
entzückt
wie
meine
Voreltern
es
waren
,
was
mich
nicht
hindert
mit
Uhde
und
Liebermann
durch
dick
und
dünn
zu
gehen
,
wobei
ich
die
Schweineställe
des
letzteren
ausnehme
,
weil
ich
Schweine
in
keinem
Zustande
,
sei
es
ein
gekochter
,
ein
ungekochter
oder
gemalter
,
leiden
kann
.
«
(
Allgemeines
Zwischengrunzen
.
)
»
Ob
Realismus
und
Verismus
,
ob
Klassicität
,
Romantik
oder
Mystik
,
ob
Schönheit
,
Häßlichkeit
,
Wahrheit
oder
Phantastik
–
was
ich
mir
dafür
kaufe
!
«
(
Pardon
Mutti
,
der
Champagner
,
der
zu
kreisen
anfing
,
öffnete
meinen
Berlinismen
die
Schleusen
,
aber
auch
dem
Pathos
,
das
jetzt
sogleich
folgen
wird
.
)
»
Auf
die
Fahne
,
die
ich
im
reinen
Äther
der
Kunst
kühn
entrolle
,
schreibe
ich
:
Subjektivismus
!
Persönlichkeit
!
Individualismus
!
«
»
Und
Kannibalismus
«
,
ergänzte
Riedling
.
Ich
überhörte
den
Kannibalismus
und
fuhr
unentwegt
fort
:
»
Willkommen
in
der
Kunst
jeder
,
dem
ein
Gott
gab
zu
sagen
,
was
er
fühlt
(
es
kann
auch
natürlich
eine
›
Sie
‹
sein
)
und
nicht
was
andere
fühlen
oder
gefühlt
haben
,
oder
was
er
fühlen
sollte
.
Willkommen
ein
Thoma
mit
seiner
süßverdämmernden
Schwermut
,
seiner
sehnsüchtigen
Landschaft
–
er
hat
sie
mit
der
Seele
geschaut
.
Willkommen
Stuck
mit
der
Fülle
seiner
Gesichter
,
seinen
gespensterhaften
oder
graziösen
Visionen
.
Sie
sind
Manifestationen
seines
Ichs
.
Willkommen
vor
allem
mein
Böcklin
mit
seinen
Götterträumen
,
seinen
blühenden
Idyllen
,
seinen
wildtönenden
Requiems
.
«
»
Alles
,
was
aus
der
Tiefe
einer
Künstlerseele
quillt
,
mag
es
sich
in
Wort
,
Stein
,
Ton
oder
Farbe
verkörpern
,
es
sei
willkommen
,
gleichviel
ob
es
verklingende
Seufzer
sind
oder
wilde
Schreie
,
ob
mystisches
Raunen
,
ob
phantastische
Schatten
der
Nacht
oder
in
jauchzender
Lebensfreude
Erblühendes
.
Ja
selbst
das
Wahnsinnsdelirium
eines
mit
der
Hölle
Liebäugelnden
,
die
excatischen
Hallucinationen
eines
von
satanischer
Brunst
Berauschten
,
die
Totentänze
tollgewordener
Gespenster
,
Seelenagonieen
,
sie
sind
immer
noch
besser
als
gar
keine
Seele
,
besser
als
die
kalten
,
steifen
Phrasen
einer
angelernten
Schulkunst
.
Darum
ein
Hoch
der
Moderne
,
der
Erlösung
von
der
Autorität
,
vom
Dogma
,
von
der
Phrase
!
Es
lebe
Psyche
,
die
Schutzgöttin
der
modernen
Kunst
!
«
Uff
!
das
war
eine
lange
Rede
!
Ich
glaube
,
ich
habe
sie
ein
bißchen
retouchiert
für
Dich
,
Du
eitle
Mutter
.
Leider
trat
die
gehoffte
Wirkung
nicht
ein
.
Man
rief
mir
zu
,
ich
plaidierte
für
Ichsucht
,
für
Größenwahn
,
meine
Theorieen
öffneten
den
Schmierern
Thor
und
Thür
.
Man
hörte
gar
nicht
mehr
,
daß
ich
einige
Schmierer
zugab
,
daß
ich
technisches
Können
als
selbstverständlich
voraussetzte
.
Ferlani
,
der
fürchtete
,
ich
könnte
mich
schließlich
doch
verletzt
fühlen
,
schlug
jetzt
an
sein
Glas
,
indem
er
mir
zuzwinkerte
,
welches
Zwinkern
ich
so
verstand
,
daß
er
Öl
in
die
Wogen
der
wilden
Bewegung
gießen
wolle
.
Das
Öl
war
aber
eine
Mischung
von
Essig
und
Öl
,
in
dem
der
Essig
vorherrschte
,
und
der
Salat
,
den
er
damit
anrichtete
,
mundete
nicht
jedem
.
Mäuschenstille
trat
ein
.
Man
erwartete
,
daß
er
mich
durch
seine
Gegenrede
ecrasieren
würde
.
»
Wenn
man
den
Ausdruck
nicht
zu
hart
findet
,
«
begann
er
,
»
möchte
ich
sagen
:
Tant
de
bruit
pour
une
omelette
.
Die
Omelette
ist
die
Kunst
,
der
bruit
der
fanatische
Streit
um
die
Kunstrichtungen
.
Kunst
!
Warum
überhaupt
so
viel
Wesens
von
der
Kunst
machen
!
Kunst
lockt
in
der
sozialen
Welt
keinen
Hund
vom
Ofen
,
höchstens
ein
Damenmöpschen
.
Die
Kunst
hat
die
Welt
noch
nicht
um
einen
Schritt
vorwärts
gebracht
.
An
dem
massiven
Gebäude
der
Kultur
besorgt
sie
nur
die
Ausschmückung
,
die
Ornamente
.
Hätte
es
nie
einen
Titian
,
Rubens
,
Raphael
gegeben
(
die
Anwesenden
sind
ausgeschlossen
,
sonst
würde
ich
sagen
einen
Riedling
,
Born
,
Gregori
)
,
die
Welt
wäre
wie
sie
ist
.
Selbst
als
Freudenspender
und
Sinnenweide
finde
ich
die
Kunst
diskutabel
.
Kann
sie
uns
mehr
bieten
als
die
Natur
,
die
sie
doch
nur
nachstümpert
?
Die
Krone
der
Schöpfung
ist
das
Weib
.
Wer
möchte
es
nicht
lieber
lebendig
besitzen
,
als
gemalt
!
Und
es
ist
sehr
die
Frage
,
ob
es
nicht
lohnender
wäre
,
durch
–
durch
wissenschaftlichen
Calcül
(
bitte
anzuerkennen
,
daß
ich
hier
das
Wort
Zuchtwahl
unterdrücke
)
die
Schönheit
des
Menschen
in
Fleisch
und
Blut
zu
veredeln
,
zu
potenzieren
,
anstatt
sie
in
Stein
und
Farbe
uns
vorzulügen
.
Mit
einem
Wort
:
die
Kunst
ist
nur
das
Schmunzeln
,
das
die
großen
Zeitereignisse
begleitet
.
Nun
denken
Sie
sich
aber
einmal
die
Wissenschaft
aus
der
Welt
fort
und
diejenigen
,
die
ihre
Theorieen
in
Praxis
umsetzen
.
Denken
Sie
sich
die
Erfindungen
und
Entdeckungen
fort
!
Wir
lebten
noch
heute
in
geistiger
Wildnis
,
und
den
grünen
Zweig
,
auf
den
wir
gekommen
wären
,
könnten
wir
höchstens
als
eine
veredelte
Affenart
occupieren
.
Die
Malerei
ist
eine
Illustrationsfrage
.
Erfindet
aber
eine
Maschine
mit
der
Kraft
von
10,000
Pferden
,
die
in
einem
Moment
100,000
Nähnadeln
einfädelt
–
das
ist
grandios
.
Bewässert
die
Wüste
Sahara
,
erfindet
die
Flugmaschinen
und
ich
beuge
die
Kniee
.
Mithin
,
den
großen
Entdeckern
und
Erfindern
die
goldenen
Lorbeerkränze
!
Ein
paar
grüne
Blätter
den
Herren
Künstlern
!
«
Man
war
noch
unentschieden
,
ob
man
lachen
oder
böse
werden
sollte
,
als
Born
unheilverkündend
seine
Backen
blähte
.
Er
wolle
sich
über
die
bildenden
Künste
kein
Urteil
erlauben
,
aber
die
Litteratur
,
die
Dichtkunst
,
die
Presse
–
das
sei
eine
Macht
.
»
Ha
!
«
fiel
ihm
Ferlani
ins
Wort
,
»
die
Presse
!
Die
Künste
seien
wenigstens
unschädlich
und
angenehm
,
die
Presse
aber
sei
ebenso
unangenehm
wie
gemeingefährlich
.
Nicht
bloß
eine
Macht
,
eine
Tyrannei
sei
sie
.
Alles
Unheil
komme
von
der
Erfindung
der
Buchdruckerkunst
,
ohne
sie
gäbe
es
den
gottverdammten
Journalismus
nicht
,
dem
er
damit
seinen
Fluch
nicht
einen
Augenblick
vorenthalten
wolle
.
Wenn
heute
einer
von
ihm
drucken
ließe
,
er
wäre
als
Offizier
wegen
falschen
Spiels
infam
kassiert
worden
,
so
sei
er
ruiniert
.
Er
könne
es
dementieren
,
den
Verleumder
bestrafen
lassen
,
er
sei
doch
ruiniert
.
So
ein
einzelner
Schuft
würde
nur
ihm
schaden
,
verleumdeten
aber
25–30
Schufte
der
Presse
die
staatserhaltenden
Kräfte
,
Minister
u.
s.w.
,
so
machten
sie
Weltgeschichte
,
eine
miserable
Weltgeschichte
von
Reporters
Gnaden
.
«
Darum
rufe
er
,
nicht
wie
vorhin
unsere
anmutige
Wirtin
»
Tod
der
Autorität
,
«
er
rufe
:
»
Eine
Axt
an
den
Giftbaum
des
Journalismus
!
eine
Bartholomäusnacht
für
die
Presse
!
«
Jetzt
lachte
alles
.
Ferlanis
Paradoxe
hatten
die
Kampflust
besiegt
,
seine
Paradoxe
oder
der
Champagner
,
den
Benno
immer
schneller
kreisen
ließ
.
Es
wurde
fabelhaft
lustig
.
Musikalische
Talente
wuchsen
üppig
unter
dem
Champagner
ans
Licht
.
Du
weißt
,
daß
der
»
Mikado
«
jetzt
die
ganze
Gesellschaft
beherrscht
.
Einige
Gäste
benahmen
sich
gegen
Ende
schon
ganz
mikadohaft
,
mit
prickelnden
Tönen
,
watschelndem
Gange
,
gewagten
Gesten
und
sonstigen
Reminiscenzen
aus
dieser
so
reizenden
,
lustigen
Operette
.
Es
wurde
Musik
gemacht
von
Wagner
herunter
bis
zur
Fischerin
und
zum
Schunkelwalzer
,
und
je
vulgärer
es
wurde
,
je
größer
war
der
Beifall
.
Die
beiden
letzten
Nummern
erregten
Enthusiasmus
,
wurden
mit
Gesang
und
Geschunkel
begleitet
und
da
capo
verlangt
.
Jolante
,
die
saß
da
wie
ein
Schatten
der
Freude
,
und
ihre
hellen
Augen
irrten
suchend
und
ängstlich
umher
,
als
wären
sie
im
Dunklen
.
Ich
ärgerte
mich
,
blieb
aber
im
Unklaren
,
ob
über
sie
,
oder
über
mich
;
über
sie
,
weil
sie
so
eine
urwüchsige
Lustigkeit
mißbilligte
,
über
mich
,
weil
mir
doch
schien
,
als
ob
Champagnerlust
und
echter
Frohsinn
zweierlei
seien
.
Isoldchen
ließ
sich
stramm
von
Benno
den
Hof
machen
,
um
mir
ein
Paroli
zu
biegen
.
Wenn
sie
wüßte
,
wie
es
mich
freut
,
wenn
der
gute
Benno
sich
ein
bischen
amüsiert
.
Plötzlich
erlosch
das
elektrische
Licht
,
so
daß
wir
eine
kleine
Weile
im
Dunklen
saßen
,
was
als
Gipfel
des
Bohêmetums
eine
rasende
Heiterkeit
hervorrief
.
Ich
erschauderte
,
als
ich
den
Hauch
eines
Mundes
auf
meinem
Scheitel
fühlte
.
Als
Licht
gebracht
wurde
,
stand
Ferlani
hinter
meinem
Fauteuil
;
unter
dem
Hauch
seiner
Lippen
hatten
meine
Haarspitzen
gezittert
.
Nicht
einmal
mehr
seinen
Nerven
kann
man
trauen
.
Da
schreibe
ich
und
schreibe
ich
,
und
habe
vergessen
,
der
Köchin
zu
sagen
,
daß
wir
heut
eine
halbe
Stunde
später
essen
.
Schrecklich
,
wenn
sie
den
Hammelrücken
zu
früh
aufgesetzt
hat
.
Da
bin
ich
wieder
.
Gott
sei
Dank
,
sie
hat
ihn
noch
nicht
aufgesetzt
.
So
also
endigte
gestern
mein
Geburtstag
.
Ja
Mutti
,
ich
bin
verliebt
.
Ob
mit
wirklicher
Liebe
?
Weißt
Du
etwa
,
was
Liebe
ist
?
Liebe
und
Liebe
kann
so
verschieden
sein
,
wie
Wasser
und
Feuer
,
das
höchste
und
das
gemeinste
,
das
tiefste
und
flachste
,
ein
physischer
Hunger
oder
eine
dithyrambische
Werdelust
,
ein
flüchtiges
Momentbild
oder
der
Inhalt
eines
ganzen
Lebens
,
ein
Tropfen
oder
wie
das
Meer
selber
.
In
den
meisten
Fällen
Selbstsuggestion
,
oft
auch
eine
dürre
Gegend
,
die
Abendsonnenglanz
oder
Mondschein
verklärt
.
Und
die
meine
?
Mondschein
?
Abendsonnenglanz
?
Dürre
Gegend
?
Autosuggestion
?
Wir
werden
ja
sehen
.
Gute
Nacht
,
einzige
Mutter
.
28.
September
.
Guten
Morgen
,
Mutti
.
Schon
wieder
zwei
Maler
und
ein
Schriftsteller
,
die
uns
besucht
haben
.
Und
nun
muß
ich
ihre
Bilder
sehen
,
ihre
Bücher
lesen
.
Freilich
hat
der
Schriftsteller
mir
versichert
,
seine
Bücher
wären
sensationell
,
und
er
hätte
ganz
neue
Krebsschäden
aufgedeckt
.
Ich
hatte
ihn
letzthin
bei
Borns
getroffen
.
Dort
war
auch
Raphael
.
Der
Schlaue
hatte
Isoldchen
so
lange
den
Hof
gemacht
,
bis
glücklich
die
Einladung
vom
Stapel
lief
.
Das
kränkte
Ferlani
sehr
,
der
meinte
,
es
gäbe
nun
bald
kein
Lokal
mehr
,
wo
man
nicht
diesen
zuwideren
Schatten
von
mir
träfe
.
Beinahe
rührend
war
Isoldchens
Ambition
,
es
den
eleganten
Weltdamen
gleich
zu
thun
,
in
Toilette
,
Einrichtung
der
Wohnung
u.
s.w.
Ganz
unvermittelt
sind
an
den
Wänden
ihres
Salons
hier
und
da
bunte
Läppchen
angebracht
,
von
Brokat
oder
Sammet
,
die
etwas
orientalisch-üppig-flottes
vorstellen
sollen
.
Neben
einem
vulgären
Mahagonischreibtisch
ein
Schränkchen
italienischer
Renaissance
.
An
einer
der
Figuren
fehlt
der
Kopf
.
Sie
ist
ganz
stolz
auf
den
Kopf
,
der
nicht
da
ist
,
in
der
Meinung
,
Antiquitäten
müßten
kaput
sein
.
Das
heißt
»
kaput
«
sagt
sie
nicht
.
Als
poetische
Dichtersgattin
drückt
sie
sich
immer
nobel
aus
,
und
der
kopflose
Rumpf
ist
natürlich
ein
Fragment
.
Eigenhändig
hat
sie
ein
Stückchen
Fensterglas
bemalt
,
das
mystisch
,
weihräucherlich
wirken
soll
.
Ein
Blumentopf
mit
einer
feurigen
roten
Blume
(
künstliche
)
mitten
auf
dem
Tisch
ist
für
das
Poetische
.
Und
Isoldchen
selbst
!
Ganz
à
la
Troubadours
Gemahl
kostümiert
:
hochrotes
Kleid
,
kurze
,
rote
Tüllärmel
und
goldene
Schuhe
.
Komisches
Abendbrot
bei
Borns
.
Makkaroni
mit
Leberchen
,
und
dann
Reis
mit
wieder
etwas
darin
,
vielleicht
waren
es
noch
einmal
Leberchen
oder
etwas
Ähnliches
.
Und
dann
etwas
Merkwürdiges
in
aspic
,
keinesfalls
Leberchen
.
Ich
saß
zwischen
einem
berühmten
Schriftsteller
und
einem
berühmten
Maler
,
was
entschieden
noch
schöner
klingt
,
als
es
in
Wirklichkeit
war
.
Der
Dichter
hatte
überhaupt
einen
so
sonderbaren
gelblichen
Klecks
auf
seiner
bedeutenden
Nase
,
von
dem
ich
nicht
wußte
ob
er
Natur
oder
Butter
sei
,
und
der
mich
ungemein
beschäftigte
.
Da
er
schließlich
verschwand
,
wird
es
wohl
Butter
gewesen
sein
.
Nach
dem
Souper
setzte
man
sich
im
Salon
um
einen
runden
Tisch
zu
einem
Glase
–
ich
glaube
es
war
Rosinen-
oder
Stachelbeerwein
,
und
Isoldchen
bat
den
berühmten
Dichter
,
doch
einige
seiner
Gedichte
vorzutragen
.
Ein
Musenalmanach
,
in
dem
sie
standen
,
wurde
gebracht
(
ganz
Goethe-
und
Schillerzeit
,
nicht
?
)
und
nun
las
er
im
Singsangton
eine
Anzahl
Gedichte
vor
,
so
daß
man
keinen
Sinn
,
sondern
nur
ein
allgemeines
Geklingle
auffaßte
.
So
viel
aber
hörte
ich
heraus
,
daß
die
Verse
dem
behäbigsten
Optimismus
huldigten
.
Es
scheint
,
der
Dichter
mit
dem
gelben
Klecks
auf
der
bedeutenden
Nase
schwankt
noch
zwischen
alt
und
neu
.
Ich
taxiere
ihn
auf
Opportunitätspoesie
.
Er
wird
je
nachdem
dichten
,
aber
immer
so
,
daß
er
auf
einen
grünen
Zweig
kommt
,
wenn
es
auch
kein
Lorbeerzweig
ist
.
Darauf
fragte
Isoldchen
schüchtern
,
ob
es
vielleicht
interessiere
,
wenn
Ewald
seinen
neuesten
Einakter
vorläse
.
Natürlich
interessierte
es
enorm
.
Und
nun
las
Ewald
von
dem
Dornröschen
Poesie
,
das
in
tiefem
Schlaf
verzaubert
lag
,
bis
endlich
,
wie
in
dem
Märchen
,
der
Prinz
(
Ewald
Born
)
mit
dem
Kuß
die
Muse
weckte
.
In
einer
kleinen
Pause
,
die
Ewald
machte
,
um
einen
Schluck
Wasser
zu
nehmen
,
fragte
mich
Isoldchen
flüsternd
,
wo
ich
mein
Kleid
hätte
machen
lassen
.
Sie
pflegt
,
wenn
ich
ihr
die
Adresse
meiner
Schneiderin
gegeben
,
hinzugehen
und
sich
ein
gleiches
zu
bestellen
,
nur
um
einen
Stich
mehr
ins
Jugendliche
.
Gott
sei
Dank
,
nachdem
Born
geendet
,
lieh
sie
sofort
ihrem
Entzücken
Worte
,
so
daß
wir
andern
uns
inzwischen
zum
Loben
sammeln
konnten
.
Es
waren
auch
wirklich
schöne
schwungvolle
Verse
.
Das
rollte
und
rauschte
wie
Wogenschwall
und
Donnerbraus
,
allerdings
mehr
Theaterdonner
und
Kolophoniumblitze
.
Ich
drückte
ihm
stumm
die
Hand
,
als
beraubte
mich
die
Erschütterung
der
Sprache
.
Er
küßte
mir
mit
der
ihm
eigenen
feisten
Inbrunst
die
Hände
.
»
O
,
Sibilla
!
Sibilla
!
«
flüsterte
er
,
und
ich
las
aus
seinem
Feuerblick
das
Bekenntnis
:
»
O
ich
Esel
–
damals
.
«
Du
siehst
,
Mutti
:
Rinaldo
in
den
alten
Banden
.
Isolde
warf
einen
langen
Blick
herüber
und
trat
dann
rasch
auf
uns
zu
.
In
diesem
Augenblick
schämte
er
sich
der
goldenen
Schuhe
und
der
feuerroten
Kurzärmlichkeit
seines
Gemahls
,
das
wirklich
etwas
nach
Ballet
aussah
.
Ich
stellte
mich
neben
sie
in
meinem
elfenbeinfarbenen
Atlaskleid
mit
dem
breiten
,
im
Muster
venetianischer
Spitzen
ausgeschnittenen
schwarzen
Sammetgürtel
,
damit
der
Kontrast
ihn
frappieren
sollte
.
Und
er
frappierte
ihn
.
So
bin
ich
,
Mutti
.
Ein
häßliches
Spiel
,
das
ich
da
spiele
.
Um
Rache
an
meinem
Extroubadour
zu
nehmen
?
Gott
!
in
den
heiligen
Hallen
meiner
Seele
kennt
man
die
Rache
nicht
.
Warum
also
?
ach
darum
.
Müßiggang
ist
aller
Laster
Anfang
.
Um
so
häßlicher
mein
Spiel
,
da
er
doch
ein
guter
,
reiner
,
vollblütiger
Dichter
ist
,
wirklich
ein
Dichter
,
nur
dichtet
er
mit
den
Nerven
,
mit
dem
Gemüt
–
ohne
Kopf
.
Und
er
hat
auch
sicher
sein
Isoldchen
nicht
wegen
schnöden
Mammons
geheiratet
,
ich
habe
das
früher
nur
aus
Bosheit
gesagt
.
Daß
sie
ihn
so
sehr
liebte
,
und
daß
alle
es
so
sehr
wünschten
,
und
weil
ich
so
kokett
war
,
darum
geschah
es
.
Ich
glaube
,
im
Grunde
gefällt
ihm
seine
Goldblonde
recht
gut
,
und
er
kann
Gott
danken
,
daß
er
mich
im
Stich
gelassen
hat
.
Wäre
ich
so
Feuer
und
Flamme
für
jedes
seiner
Werke
gewesen
wie
sie
?
Hätte
ich
wie
sie
Gift
und
Galle
gespieen
gegen
jede
böse
Kritik
derselben
?
Er
schämt
sich
seines
Ehegemahls
augenscheinlich
nur
vor
mir
.
Allmählich
wird
er
auch
an
ihre
Jugend
,
Schönheit
und
Eleganz
glauben
,
wie
eigentlich
auch
alle
andern
es
thun
.
Natürlich
hoffte
höflich
ein
jeder
von
uns
,
daß
Borns
Einakter
auf
der
Bühne
noch
stärker
wirken
würde
als
bei
der
Lektüre
.
Riedling
und
Professor
Krusen
traten
ein
.
Sie
kamen
aus
einer
Première
im
Theater
.
Ihre
Kunde
von
dem
großen
Erfolg
des
Stückes
,
das
man
gegeben
,
war
Wasser
auf
Borns
Mühle
.
Das
Stück
heißt
»
Glück
«
.
Ich
hatte
es
gelesen
:
ein
banales
Machwerk
.
Spießbürger
-
Weltanschauung
unter
der
Devise
:
»
Freut
Euch
des
Lebens
,
weil
noch
das
Lämpchen
glüht
.
«
Das
Stück
hatte
Enthusiasmus
erregt
,
nicht
nur
des
Philisters
,
nein
,
auch
ganz
gescheuter
Leute
.
»
Ihr
Ibsen
,
«
rief
mir
der
so
kluge
Professor
Krusen
zu
,
»
könnte
froh
sein
,
wenn
er
je
so
etwas
geschrieben
hätte
.
«
Gott
steh'
mir
bei
!
Da
man
aber
gerade
am
Werk
war
,
geriet
man
in
eine
Max
Nordau-Stimmung
und
that
sich
gütlich
im
Verhöhnen
aller
modernen
künstlerischen
Bestrebungen
mit
dem
bekannten
Hohnlächeln
:
eine
nette
Gesellschaft
da
beisammen
.
Mir
giebt
's
immer
einen
Ruck
,
wenn
ich
dergleichen
höre
.
Vor
den
Klingerschen
Bildern
und
Radierungen
habe
ich
Leute
stehen
sehen
,
die
sich
den
Bauch
vor
Lachen
hielten
.
Andere
grinsten
wenigstens
über
»
das
verrückte
Zeug
«
,
»
den
Blödsinn
«
.
Und
bis
zu
Friedrich
Nietzsche
,
dem
einsamen
Adler
,
der
,
über
Bergwipfel
kreisend
,
seine
Schwingen
in
Morgen-
und
Abendröten
taucht
,
blaffen
sie
hinauf
.
Sarcey
,
der
erste
Kritiker
Frankreichs
,
nennt
seinen
Hund
Ibsen
,
um
dem
Dichter
die
ganze
Tiefe
seiner
Verachtung
auszudrücken
.
Der
berühmte
Chirurg
Billroth
traktiert
Nietzsche
sogar
als
Kerl
und
Schuft
.
Aber
Billroth
war
ein
ehrenwerter
Mann
,
und
Nietzsche
sitzt
im
Irrenhaus
.
O
Mutti
,
wenn
ich
dergleichen
höre
,
bäumt
sich
ein
dämonischer
Stolz
in
mir
auf
.
Ich
empfinde
eine
Art
Shakespearesches
Schimpfbedürfnis
,
etwas
vom
Nietzscheschen
Herrenrecht
,
meinen
Fuß
auf
den
Nacken
von
Sklaven
zu
setzen
(
mit
meinen
netten
,
kleinen
Schuhen
würde
es
den
Sklaven
nicht
gar
zu
wehe
thun
)
.
Einen
Durst
nach
Rache
spüre
ich
und
einen
Hunger
nach
Manna
,
Götterspeise
.
Manchmal
kommen
mir
diese
geschmähten
Denker
und
Dichter
wie
edle
Gladiatoren
vor
,
die
wilden
Bestien
(
wobei
ich
natürlich
weder
an
Sarcey
noch
an
Billroth
denke
)
vorgeworfen
werden
,
wenn
letztere
auch
meist
ganz
zahme
Philister
sind
.
Man
mag
weder
Ibsen
noch
Nietzsche
oder
Klinger
verstehen
und
würdigen
,
aber
nicht
den
Instinkt
zu
haben
,
daß
ein
Dichter
oder
ein
Denker
zu
uns
spricht
,
das
verzeihe
ich
nicht
.
Es
giebt
einen
Grad
von
seelischer
Dickfelligkeit
,
der
einen
tief
melancholisch
macht
,
aus
dem
der
Ekel
an
Leben
und
Menschen
erwächst
.
Ach
,
Mutti
,
es
scheint
,
wir
beide
sind
einsame
Menschen
.
Übrigens
habe
ich
mich
bei
Borns
,
trotz
der
altmodischen
Allüren
der
Gesellschaft
,
sehr
gut
unterhalten
.
In
frohsinnigster
Stimmung
war
ich
und
hatte
doch
kaum
zehn
Worte
mit
Raphael
gewechselt
.
Aber
wie
in
seinen
Ätherwellen
drang
sein
ganzes
Wesen
zu
mir
und
vermählte
sich
dem
meinen
.
Ein
Nervenrapport
fast
spiritistischer
Art
.
1.
Oktober
.
Ich
stehe
oft
vor
der
Sünde
von
Stuck
und
bewundere
das
künstlerische
Raffinement
des
Bildes
:
wie
der
weiße
Leib
aus
dem
dunklen
Grunde
leuchtet
,
das
Gesicht
mit
den
stillen
,
feinen
Zügen
ganz
im
Schatten
bleibt
.
Unheimlich
diese
kleinen
Augen
,
die
zugleich
kalt
und
heiß
sind
,
trocken
,
lauernd
,
die
Augen
eines
verzauberten
Raubtieres
,
spähend
und
doch
siegessicher
.
Sie
wissen
von
dem
weißen
,
leuchtenden
Leib
,
um
den
die
feiste
,
riesige
,
schillernde
Schlange
sich
windet
.
Es
scheint
,
daß
ein
wunderschöner
weißer
Leib
schon
an
und
für
sich
Sünde
ist
und
die
wunderschöne
rote
Liebe
auch
.
Gott
sei
Dank
,
daß
man
wenigstens
seine
Mutter
noch
unbeanstandet
lieben
darf
.
Aber
wer
weiß
,
vielleicht
wird
auch
diese
Liebe
noch
einmal
widerrufen
.
Bis
dahin
sei
zärtlich
umarmt
von
Deiner
Sibilla
.
5.
Oktober
.
Liebe
Mutti
!
Von
eigentlicher
Gesellschafts-Saison
ist
natürlich
noch
nicht
die
Rede
.
Man
behilft
sich
wohl
oder
übel
mit
Thees
und
jours
.
Da
aber
Frau
von
Gehrts
Geburtstag
,
gerade
wie
der
meine
,
in
den
Herbst
fällt
,
und
sie
gern
jede
Gelegenheit
zu
etwas
Lustigem
bei
der
Stirnlocke
ergreift
,
so
ließ
sie
eine
Abendgesellschaft
los
,
mit
der
hoffnungsvoll
romantischen
Aussicht
,
nach
dem
Souper
im
mondbeschienenen
Gärtchen
zu
lustwandeln
.
Du
erinnerst
Dich
doch
der
Gehrt
?
Du
hieltest
sie
für
eine
so
zärtliche
Mutter
,
weil
man
sie
immer
Hand
in
Hand
mit
ihrem
fünfjährigen
Töchterchen
auf
der
Straße
trifft
.
Timäa
behauptet
,
das
geschehe
nur
wegen
des
hübschen
,
malerischen
Effekts
,
den
sie
dadurch
erzielt
,
daß
sie
und
das
Kind
immer
gleiche
Blumen
auf
dem
Hut
und
am
Kleide
tragen
.
Es
war
eine
sehr
elegante
,
attachéenreiche
,
mit
zahlreichen
Baronen
und
Grafen
verschnörkelte
Gesellschaft
.
Da
ich
unter
all
den
Baroninnen
und
Excellenzen
in
absteigender
Linie
noch
eine
der
jüngsten
war
,
hatte
man
mich
bei
Tische
zwischen
zwei
sehr
junge
Herrchen
placiert
,
von
denen
der
eine
natürlich
Baron
,
der
andere
Graf
ist
.
Das
Barönchen
,
ein
guter
Badenser
,
der
längere
Zeit
in
Paris
gelebt
hat
,
wollte
mir
durchaus
nicht
glauben
,
daß
die
Bälle
hier
,
nicht
wie
in
Paris
,
um
elf
oder
halb
zwölf
,
sondern
um
acht
oder
halb
neun
anfingen
.
Fatzke
!
Und
das
Gräflein
–
als
ich
beiläufig
erwähnte
,
ich
wäre
in
den
letzten
Tagen
nicht
ausgegangen
,
weil
sich
mir
der
schauderhafte
Nebel
immer
so
auf
die
Brust
lege
,
meinte
er
,
das
könne
er
dem
Nebel
gar
nicht
verdenken
,
denn
–
–
u.
s.w
.
Daß
mir
Hautbois
trotz
der
anwesenden
Traute
,
die
seine
Coeurdame
ist
,
den
Hof
machte
,
war
ganz
ehrenvoll
,
daß
er
aber
,
als
er
die
Ärmellosigkeit
meines
Kleides
lobte
,
hinzufügte
,
er
fände
es
eine
Gemeinheit
,
daß
ich
meine
Schultern
verhülle
,
ist
wohl
mehr
auf
sein
mangelhaftes
Deutsch
als
auf
seinen
schlechten
Charakter
zu
schieben
.
Überhaupt
,
Mutti
,
Du
hast
keinen
Begriff
von
der
unglaublichen
Redefreiheit
,
die
in
diesen
Kreisen
herrscht
.
Sie
sagen
Dinge
,
Dinge
,
die
echt
bürgerliches
Blut
in
echt
bürgerlichen
Adern
erstarren
machen
.
Und
was
sie
blicken
!
Der
mir
gegenübersitzende
Gesandte
,
Graf
Göll
,
erhob
einmal
sein
Glas
und
toastete
mir
zu
als
der
reizendsten
aller
Damen
,
worauf
der
Jüngling
zu
meiner
Linken
,
der
von
Paris
gekommene
,
zustimmte
:
»
Ja
,
charmante
,
bien
ronde
,
bien
potelée
.
«
Und
der
Jüngling
zu
meiner
Rechten
machte
mich
auf
eine
Gruppe
von
Herren
an
einem
Nebentisch
aufmerksam
.
Da
säße
ein
ganzer
Hirschpark
beisammen
.
Ich
verstand
nicht
.
Da
explizierte
er
:
die
Herren
da
trügen
sämtlich
Geweihe
.
Und
als
von
einer
häßlichen
Dame
–
sie
saß
in
unserer
Nähe
–
und
ihren
vielen
Eroberungen
die
Rede
war
,
und
ich
mich
über
die
letztere
Thatsache
wunderte
,
sagte
er
ganz
brutal
ungeniert
:
»
Sie
haben
sie
halt
immer
nur
angezogen
gesehen
,
«
und
war
ganz
erstaunt
,
als
ich
mir
in
hochfahrendstem
Ton
solche
Konfidenzen
verbat
.
Und
das
sind
die
Kreise
,
aus
denen
die
Hauptkämpfer
für
Sitte
,
Ordnung
und
Religion
hervorgehen
.
Unter
den
Gästen
fiel
Hilde
Engelhart
besonders
auf
.
Denke
,
sie
hat
auf
einmal
rote
Haare
bekommen
,
die
ihr
reizend
stehen
,
behauptet
,
infolge
eines
ganz
unschuldigen
,
ihr
vom
Arzt
empfohlenen
Wassers
.
Sie
wäre
wütend
auf
den
Arzt
.
Gut
gelogen
,
rote
Hilde
.
Nur
immer
den
Leuten
die
Hucke
voll
lügen
.
(
Pardon
,
Mutti
,
wegen
der
Hucke
.
)
Hilde
Engelharts
Gatte
geht
nicht
mehr
in
Gesellschaft
.
Er
ist
über
siebzig
Jahr
alt
und
langweilt
sich
in
Gesellschaften
,
weil
er
sich
absolut
nicht
daran
gewöhnen
kann
,
ältere
Damen
zu
Tischnachbarinnen
zu
bekommen
.
Und
die
Männer
machen
sich
damit
nicht
einmal
lächerlich
.
Schreiende
Ungerechtigkeit
.
Die
Krone
des
Abends
waren
zwei
morganatische
Gattinnen
,
Witwen
irgend
welcher
Prinzen
.
Die
eine
,
ehemalige
Sängerin
,
der
Gipfel
grotesker
Geschmacklosigkeit
,
beweglich
,
munter
,
bohémienne
,
ganz
mit
Schmuck
behängt
,
kann
ihre
Theatertriumphe
nicht
vergessen
,
hört
nicht
auf
am
Klavier
zu
meckern
.
Die
andere
,
eine
einstige
beauté
,
von
seriöser
Vornehmheit
,
mit
einer
gräflichen
Gesellschafterin
,
ist
hier
,
um
ein
paar
Jucker
zu
kaufen
.
Hat
sicher
in
ihrem
Residenzschloß
gallonierte
Lakais
und
Speiseservice
mit
fürstlichem
Wappen
.
Schrecklich
dumm
und
langweilig
.
Erwähnenswert
auch
die
ganz
neue
Erscheinung
einer
eben
aus
Paris
nach
München
verschlagenen
Süddeutschen
,
einer
Frau
Charling
,
nicht
einmal
»
von
«
.
Ihre
Allüren
aber
,
ihr
Auftreten
,
ganz
Gräfin
,
nein
,
ganz
Madame
la
comtesse
vom
Scheitel
bis
zur
Sohle
.
Soll
eine
kolossale
Vergangenheit
haben
,
bedeutende
Empfehlungen
u.
s.w
.
Nach
dem
Souper
saß
ich
erst
lange
Zeit
auf
einem
kleinen
Ecksofa
mit
Raphael
,
und
er
vertraute
mir
an
,
was
für
eine
Schlange
ich
eigentlich
mit
Ferlani
an
meinem
Busen
nähre
.
Ein
Spieler
sei
er
und
wegen
Schulden
oder
weil
er
fahrlässig
mit
den
Karten
umgegangen
,
habe
er
seinen
Abschied
als
Offizier
neh
men
müssen
,
und
trinken
thäte
er
auch
,
und
seine
politische
Überzeugung
verkaufe
er
an
den
Meistbietenden
.
Und
nachher
saß
ich
längere
Zeit
mit
Ferlani
auf
einem
anderen
Ecksofa
,
und
von
ihm
erfuhr
ich
,
was
Raphael
für
ein
Mensch
sei
:
ein
Gigerl
,
ein
Schwindler
,
und
krumme
Beine
habe
er
,
und
ehe
er
mir
den
Hof
gemacht
,
habe
ihn
Eva
Broddin
gründlich
abfallen
lassen
.
Na
ja
–
eben
–
o
jemine
!
Ganz
amüsant
,
diese
Erdichtungen
der
Eifersucht
,
nicht
?
Als
die
meisten
gegangen
waren
,
blieb
noch
ein
kleiner
Kreis
Intimer
zusammen
und
es
entspann
sich
eine
jener
Kauserieen
,
wie
sie
sich
au
coin
du
feu
abzuspinnen
pflegen
,
wo
alles
sich
um
Persönlichkeiten
dreht
.
Pikanter
,
frecher
,
witziger
Klatsch
.
Unter
anderem
stritt
man
,
ob
es
statthaft
wäre
,
Frau
Charling
zu
empfangen
,
die
ihre
Liebhaber
wie
ihre
Handschuhe
wechsele
.
Man
war
geneigt
,
die
Frage
zu
verneinen
,
als
Frau
von
Gehrt
die
Diskussion
mit
den
Worten
abschnitt
:
»
Kinder
,
habt
Euch
nicht
so
!
Das
ist
ja
alles
nur
korporel
bei
der
Charling
.
«
Alle
lachten
.
Ein
brutal-cynisches
Wort
.
Ein
Körnchen
Wahrheit
ist
darin
.
Merkwürdiger
Kontrast
unserer
Zeit
.
Auf
der
einen
Seite
zügellose
Frivolität
bis
zur
frechsten
Unmoral
in
den
höheren
und
höchsten
Ständen
,
und
auf
der
anderen
Seite
die
unaufhaltsam
vorwärts
drängende
Wissenschaft
,
Männer
mit
dem
apostolischen
Zug
,
wie
Tolstoi
,
Egidy
,
politische
Schwärmer
,
und
der
zu
voller
Lebensintegrität
heranreifende
vierte
Stand
.
Und
ich
stehe
dazwischen
,
und
halb
zieht
es
mich
dahin
,
halb
sinke
ich
dorthin
,
und
da
wird
's
denn
wohl
um
mich
geschehen
sein
.
Meine
Situation
ist
ungefähr
die
eines
Wanderers
,
der
in
kalter
Nacht
ein
Feuer
im
Freien
anmacht
.
Aber
die
Kälte
aus
der
Peripherie
dringt
doch
zu
ihm
,
und
im
Mittelpunkt
des
Feuers
kann
er
nicht
leben
.
So
pendelt
er
zwischen
Frost
und
Hitze
.
Auf
der
einen
Seite
gebraten
zu
werden
und
auf
der
andern
zu
frieren
,
das
ist
unsere
Situation
.
»
Und
so
soll
ich
die
Brahmane
,
–
Mit
dem
Haupt
im
Himmel
weilend
,
–
Fühlen
Paria
dieser
Erde
–
Niederziehende
Gewalt
.
«
(
Ein
indischer
Spruch
,
den
ich
irgendwo
gelesen
habe
.
)
8.
Oktober
.
Gestern
war
ich
müde
und
abgespannt
,
ließ
mich
aber
doch
von
Benno
überreden
,
mit
in
die
Oper
zu
fahren
:
Tristan
und
Isolde
.
In
meiner
Müdigkeit
hörte
ich
nur
klingende
Schreie
,
abgerissene
Töne
,
schmetternde
hohe
A's
und
dazwischen
ein
Gemurmel
,
das
sich
ins
Orchester
hinein
verlief
.
Trotzdem
war
ich
hingerissen
mit
dem
allgemeinen
Gefühl
,
daß
ich
mich
in
Poesie
badete
und
daß
die
geistreichste
Kauserie
daneben
–
Pardon
–
Schund
ist
.
Raphael
ist
nicht
geistreich
–
o
nein
–
aber
seine
Erscheinung
ist
wie
aus
einem
Roman
geschnitten
,
von
Poesie
förmlich
umflossen
.
Was
er
blickt
,
ist
abwechselnd
glutvolle
Innigkeit
und
Melancholie
,
letztere
wegen
einer
verstorbenen
Braut
.
Er
erweckt
den
Eindruck
,
als
ob
er
nächstens
–
auf
Grund
dieser
toten
Braut
–
im
Reigen
der
gespenstischen
Willis
mittanzen
würde
,
um
andern
Tags
unter
einem
Rosenstrauch
als
Leiche
aufgefunden
zu
werden
,
von
mir
natürlich
.
Daß
seine
Braut
,
wie
man
behauptet
,
eine
Geldpartie
war
,
glaube
ich
einfach
nicht
.
Und
Du
mußt
nicht
etwa
denken
,
daß
er
dumm
ist
.
Er
spricht
wenig
,
aber
alles
,
was
er
sagt
,
ist
durchaus
comme
il
faut
.
Und
seine
Stimme
,
sein
Blick
und
ach
,
sein
Händedruck
(
von
seinem
Kuß
weiß
ich
nichts
)
,
alles
so
–
so
liebeheischend
,
so
diskret
,
geheimnisvoll
sich
einem
ins
Herz
hineinschmeichelnd
.
Mit
einem
Wort
:
er
ist
ein
Charmeur
.
Man
meint
immer
,
daß
ein
bedeutendes
Schicksal
hinter
ihm
liege
und
eine
Tiefe
in
ihm
gähne
.
Ich
glaube
an
diese
Tiefe
,
ja
,
ich
glaube
daran
.
Und
selbst
wenn
sie
nicht
gähnte
–
schwebt
uns
Deutschen
nicht
Goethes
Gretchen
als
eine
Idealgestalt
vor
?
Und
sie
liebte
doch
ihren
Faust
auch
mehr
aus
unbekannten
Gründen
als
wegen
seiner
philosophischen
Tiefe
.
O
Gott
,
was
ich
möchte
,
einzigste
Mutti
,
etwas
Schreckliches
,
unsagbar
Entsetzliches
!
Nimm
die
Brille
ab
,
damit
Du
es
nicht
lesen
kannst
–
Du
kriegst
eine
Gänsehaut
.
Ich
möchte
einmal
,
nur
einmal
an
die
Brust
des
Mannes
sinken
,
in
den
ich
verliebt
bin
,
unsinnig
verliebt
.
Niemals
die
Geliebte
des
geliebten
Mannes
sein
–
wie
triste
!
Hast
Du
mich
auch
lieb
,
Einzige
?
Deine
Sibilla
.
10.
Oktober
.
Ich
habe
Dich
mit
meinem
letzten
Briefe
in
den
Harnisch
gejagt
,
arme
Mutter
.
Komme
nur
wieder
heraus
aus
dem
Harnisch
;
ich
übe
noch
immer
Treu
und
Redlichkeit
und
weiche
keinen
–
wenigstens
kaum
einen
Fingerbreit
von
Gottes
Wegen
ab
.
Rein
–
keusch
–
ich
!
lächerlich
!
Und
ich
habe
Kinder
von
Benno
gehabt
.
Ach
,
Mutti
,
unsere
ethischen
Anschauungen
stecken
noch
in
den
Kinderschuhen
.
Die
tödlich
widrige
Empfindung
der
Unkeuschheit
,
der
bittern
Scham
haben
wir
doch
nur
bei
der
Hingabe
an
den
Mann
,
den
wir
nicht
lieben
,
mag
er
noch
so
legitim
sein
.
Je
mehr
wir
lieben
,
desto
natürlicher
,
ja
desto
idealischer
angehaucht
ist
unsere
Hingabe
.
Erst
die
Reflexion
,
daß
wir
ein
Sittengesetz
gebrochen
haben
,
befleckt
unser
Empfinden
–
hinterher
.
Du
schreibst
,
daß
,
ganz
abgesehen
von
sittlichen
Gründen
,
schon
aus
Rücksicht
auf
die
Welt
und
meinen
Ruf
,
ich
nicht
dürfte
was
ich
möchte
.
Ja
,
selbst
den
Schein
eines
Unrechts
müsse
ich
vermeiden
.
Den
Schein
vermeiden
?
Fällt
mir
gar
nicht
ein
,
und
wäre
es
auch
nur
aus
Hochmut
gegen
das
Urteil
der
blöden
Menge
,
»
das
Rabenlied
des
Pöbels
,
das
ich
ganz
verachte
«
.
Es
ist
mir
so
gleichgültig
,
was
Frau
X.
oder
Frau
Y.
von
mir
denken
.
Und
überhaupt
ist
's
so
ungeheuer
gleichgültig
,
wie
und
was
ich
bin
.
Ob
ich
einen
Liebhaber
habe
oder
ob
ich
keinen
habe
,
im
Weltall
kräht
kein
Hahn
darnach
.
Und
in
fünfzig
Jahren
sind
wir
ja
alle
,
alle
tot
.
Rücksicht
auf
die
Welt
?
Welcher
Welt
?
Der
,
in
der
ich
lebe
und
in
der
die
Haut-goût-Damen
dominieren
.
Die
thun
mir
nichts
,
Mutti
,
sie
sind
ja
froh
,
wenn
man
ihnen
nichts
thut
.
So
lange
sie
Vorteile
von
mir
erhoffen
oder
Nachteile
fürchten
,
kann
ich
getrost
über
die
Stränge
schlagen
.
Unter
gewissen
Umständen
freilich
kann
man
durch
einen
oder
mehrere
Liebhaber
seinen
Ruf
verlieren
.
Diese
gewissen
Umstände
aber
sind
seltener
als
Du
denkst
.
Wüßte
alle
Welt
von
einer
illegalen
Liaison
zwischen
mir
und
Raphael
,
würde
man
meine
Dinereinladungen
refüsieren
?
Gewiß
nicht
,
wenn
Frau
X.
wüßte
,
daß
sie
Herrn
Y.
bei
mir
träfe
,
und
die
kulinarische
Perfektion
meiner
Köchin
unter
meiner
moralischen
Imperfektion
nicht
litte
,
und
wenn
Benno
,
der
gute
,
nicht
etwa
Lärm
schlüge
.
Wenn
aber
mein
Ruf
intakt
bliebe
und
ich
verlöre
nur
all
mein
Geld
,
mit
dem
damit
verknüpften
Zauber
,
und
ich
ladete
meine
jetzigen
Gäste
zu
mir
in
die
vierte
Etage
,
in
ein
nettes
Stübchen
,
zu
einem
falschen
Hasen
und
einem
Gläschen
Moselblümchen
,
ob
sie
kommen
würden
?
In
jedem
Fall
kämen
sie
widerwillig
,
und
sie
würden
mir
den
liebevollen
Nachruf
widmen
:
sie
soll
sich
Geheimsekretäre
und
Postbeamte
und
alte
Jungfern
zu
ihrem
falschen
Hasen
und
dem
sauren
Wein
einladen
.
Ich
habe
Dir
von
Frau
Charling
und
ihrem
miserablen
Ruf
geschrieben
.
Als
sie
nach
München
kam
,
feierte
der
Klatsch
förmlich
Orgien
über
ihre
Vergangenheit
.
Man
beschloß
,
sie
zu
boykottieren
.
Da
eröffnet
sie
ihre
Salons
,
nachdem
sie
vorher
durch
die
Heirat
einer
Schwester
einen
gräflichen
Schwager
und
außerdem
eine
ausgezeichnete
Köchin
und
einen
französischen
Diener
acquiriert
hat
.
Man
macht
Front
gegen
die
Verleumdungen
und
drängt
sich
dazu
,
eingeladen
zu
werden
.
So
ist
die
Welt
,
wenigstens
die
monde
,
aber
Geld
gehört
dazu
,
viel
Geld
.
Und
wenn
ich
nun
wirklich
in
den
Besitz
eines
so
schlechten
Rufes
gelangte
,
daß
die
elegante
Gesellschaft
sich
von
mir
zurückzöge
,
würde
ich
denn
unter
diesem
Ruf
sehr
leiden
?
Ein
paar
Dutzend
Menschen
,
aus
denen
ich
mir
nichts
mache
,
würden
mich
nicht
mehr
grüßen
.
Das
Malheur
!
Der
schlechte
Ruf
würde
mir
sogar
einige
Vorteile
bringen
.
Ich
brauchte
nach
der
Welt
nicht
mehr
zu
fragen
.
Ich
hätte
sie
gewissermaßen
überwunden
.
Frei
wäre
ich
wie
der
Vogel
in
der
Luft
,
und
anstatt
mit
Hunderten
zu
verkehren
,
die
mich
langweilen
,
würde
ich
der
Wenigen
schon
habhaft
werden
,
die
mich
amüsieren
und
interessieren
.
Und
mein
blieben
noch
alle
guten
und
besten
Bücher
und
die
ganze
holde
Natur
.
Und
der
Roman
der
Liebe
,
der
doch
das
Buch
der
Bücher
bleibt
,
wenigstens
für
uns
,
einige
Jahrzehnte
zu
früh
geborene
Frauen
,
die
wir
im
Vorfrühling
der
großen
Frauenbewegung
leben
.
Diesen
Roman
könnte
ich
auslesen
bis
zur
letzten
Seite
.
Diese
letzte
Seite
,
die
würde
tragisch
sein
?
Gott
ja
.
Aber
ist
das
Ende
nicht
immer
tragisch
?
Das
Ende
von
allem
?
Na
Mutti
,
lege
nur
kein
großes
Gewicht
auf
das
,
was
ich
so
herschwatze
.
Es
ist
nur
Niedergeschriebenes
.
In
Wirklichkeit
–
nein
,
ich
will
keinen
schlechten
Ruf
,
er
wirkt
häßlich
,
stände
mir
nicht
zu
Gesicht
.
Ein
schlechter
Ruf
wirkt
wie
ein
Fleck
,
malpropre
,
unästhetisch
,
oder
wie
ein
Gewicht
,
das
mich
vielleicht
tiefer
und
tiefer
herabziehen
würde
,
bis
zuletzt
–
Ella
Ried
!
Und
Timäa
und
Frau
Bürgens
,
die
würden
mir
ein
abgelegtes
Kleid
schenken
–
–
quel
horreur
!
Wie
ich
das
so
dachte
,
fiel
mir
eine
Vase
in
die
Augen
,
auf
der
ein
nacktes
,
reizend
freches
Liebes
paar
abgebildet
ist
.
Malen
darf
man
das
,
ja
malen
!
Ich
schlug
in
zorniger
Aufwallung
gegen
die
Vase
,
nicht
gerade
,
damit
sie
fallen
sollte
.
Sie
fiel
aber
doch
und
zerbrach
.
Eine
so
kostbare
Vase
!
Hätte
ich
wenigstens
die
gegenüberstehende
getroffen
,
auf
der
ein
völlig
bekleideter
Engel
–
er
schien
einen
Choral
zu
singen
–
abgebildet
war
,
–
die
war
nicht
halb
so
kostbar
.
Immer
aufs
neue
staune
ich
über
die
Widersprüche
,
die
uns
allerorten
in
der
ethischen
Welt
begegnen
.
In
Dramen
,
auf
der
Bühne
,
mit
Kunstwerken
und
Büchern
dürfen
wir
für
eine
Sittlichkeit
Propaganda
machen
,
der
die
Umwertung
aller
Werte
zu
Grunde
liegt
.
Im
Drama
:
Ein
hochedler
Pole
zettelt
aus
glühendem
Patriotismus
eine
Verschwörung
an
:
»
Bravo
!
bravo
!
«
im
Zuschauerraum
.
Jeder
Busen
schmilzt
in
Sympathie
für
ihn
.
In
Wirklichkeit
wird
er
gehängt
,
der
edle
Pole
.
Die
Frau
verläßt
(
auf
der
Bühne
)
den
ihr
zwar
angetrauten
,
aber
nichtsdestoweniger
schuftigen
Gatten
,
und
folgt
dem
großherzigen
,
aber
nichtsdestoweniger
illegitimen
Manne
ihres
Herzens
.
»
Bravo
!
bravo
!
«
In
Wirklichkeit
wird
die
,
wenn
auch
aus
edelsten
Motiven
durchgegangene
Frau
aus
der
Gesellschaft
abgeschoben
.
Eigentlich
merkwürdig
,
daß
eine
Frau
sich
nur
durch
Liebschaften
einen
schlechten
Ruf
zuzieht
.
Im
übrigen
kann
sie
von
Schlechtigkeit
triefen
,
ihr
Ruf
bleibt
rein
;
sie
ist
ja
tugendhaft
.
Mein
Ruf
blieb
auch
intakt
,
als
ich
Benno
heiratete
,
und
ich
wußte
doch
,
was
ich
that
.
Was
mich
auch
ärgert
,
ist
,
daß
kein
Mensch
mir
meine
Tugend
als
Verdienst
anrechnen
wird
.
Die
Damen
sind
ja
einig
darüber
,
Sibilla
Raphalo
ist
kühl
bis
ans
Herz
hinan
.
Die
hat
es
leicht
,
nicht
über
die
Stränge
zu
schlagen
.
Wir
Feuerbrände
dagegen
,
wenn
uns
einmal
das
Herz
zu
Kopfe
steigt
–
wer
wirft
den
ersten
Stein
auf
uns
?
Auf
Dein
sanftes
Herz
aber
würde
ich
einen
Stein
werfen
,
wenn
–
–
darum
kein
»
wenn
«
.
Ich
will
keine
Schlange
sein
,
die
Dir
am
Herzen
frißt
.
Ich
küsse
Dich
.
Deine
Sibilla
.
13.
Oktober
.
Aber
Mutti
,
nun
schließt
Du
gar
noch
den
»
armen
Raphael
«
in
Dein
sorgendes
Herz
.
Ich
schwöre
Dir
,
es
wird
alles
ganz
ungefährlich
für
ihn
verlaufen
.
Wenn
ich
's
nicht
wüßte
,
nicht
ganz
genau
wüßte
!
Das
Herz
meines
Adonis
ist
robust
,
nicht
den
kleinsten
Sprung
wird
es
davontragen
.
Erhöre
ich
ihn
nicht
bald
–
ich
taxiere
innerhalb
der
nächsten
vier
Wochen
–
so
sinkt
er
in
die
Arme
–
die
weitgeöffneten
–
der
Dame
Gehrt
,
welche
Circe
auch
eigentlich
viel
besser
für
ihn
paßt
als
ich
.
Du
kennst
sie
ja
nicht
,
diese
liebedurstigen
Heißsporne
.
Lies
nur
die
Romane
unserer
jungen
und
jüngsten
Naturalisten
–
besser
Naturalüstlinge
–
in
denen
diese
vollsaftigen
,
wie
frischer
Most
gährenden
Jünglingsherzen
uns
sonder
Scham
und
Scheu
ihre
Liebesfrühlinge
singen
,
nein
,
nicht
singen
–
kreischen
.
Aus
ihnen
habe
ich
meine
Menschenkenntnis
geschöpft
,
was
gewisse
männliche
Gefühlsregister
betrifft
.
Raphael
ist
auch
so
ein
Naturalist
in
der
Liebe
.
Und
einen
solchen
Mann
liebe
ich
?
Ach
ja
,
Mutti
,
leider
.
Wie
Emilia
Galotti
schon
sagte
:
»
Auch
ich
habe
Blut
.
«
Und
all
diese
üppigen
Gelage
,
diese
ganze
dekolletierte
Atmosphäre
,
in
der
ich
lebe
,
und
in
der
sich
alles
auf
Liebe
und
Triebe
reimt
,
sind
Gift
für
mich
.
Es
scheint
aber
,
dieses
Gift
ist
mein
Lebenselixier
.
Ich
werde
mir
öfter
Jolante
als
Gegengift
einladen
.
Warum
eigentlich
ein
Gegengift
?
Diese
starke
,
intensive
Sehnsucht
–
–
des
Gemüts
?
und
wäre
es
auch
nur
eine
pathologische
Sehnsucht
des
Blutes
,
der
Nerven
,
warum
–
–
Die
Schneiderin
ist
da
,
die
darf
ich
nicht
antichambrieren
lassen
,
sonst
fabriziert
sie
mir
einen
künstlichen
Buckel
.
27.
Oktober
.
Guten
Morgen
,
liebe
Mutter
!
Zuerst
die
neueste
Neuigkeit
:
ich
bin
mit
Ferlani
erzürnt
.
Eigentlich
ist
unser
Diener
,
der
Otto
,
mit
seiner
Bildung
daran
schuld
.
Ich
fürchte
,
ich
muß
ihn
abschaffen
.
Er
spricht
französisch
,
sieht
aus
wie
ein
Provinzialschauspieler
,
dichtet
,
läßt
seine
Gedichte
zufällig
umherliegen
,
oder
steckt
sie
beim
Decken
unter
die
Teller
.
Haar
natürlich
gekräuselt
.
Gestern
,
im
Beisein
von
Benno
,
Ferlani
und
Frau
von
Gehrt
zündet
er
die
Theemaschine
an
,
wobei
eine
förmliche
Feuersbrunst
entsteht
.
Heldenmütig
erstickt
er
die
Flamme
mit
der
Hand
,
und
dem
Zaun
seiner
Zähne
entflieht
das
klassische
Wort
:
»
Da
wäre
ich
beinahe
zu
einem
Mucius
Scävola
geworden
.
«
Wer
ist
Mucius
Scävola
?
fragt
Benno
.
Ferlani
lächelt
unangenehm
,
und
als
ich
später
mit
ihm
allein
blieb
,
erlaubte
er
sich
einige
leichte
Spöttereien
über
Mucius
Scävola
.
Ich
ersuchte
ihn
,
sich
gefälligst
meines
guten
Benno
nicht
als
Hanswurst
zu
bedienen
.
Der
hätte
ein
Herz
von
Gold
,
einen
Humor
von
Gottes
Gnaden
,
und
seine
Erzählungen
wären
ganz
reizende
kleine
Kulturbilder
,
mit
einem
Wort
,
er
sei
ein
Unikum
.
Ich
sah
,
wie
tief
ich
seine
Eitelkeit
verletzte
;
was
mir
aber
geradezu
possierlich
vorkam
,
er
wurde
eifersüchtig
,
eifersüchtig
auf
Benno
!
Er
nahm
seinen
Hut
.
»
So
,
dann
wäre
es
ja
gut
,
und
es
würde
wohl
das
beste
sein
....
«
»
Ja
wohl
,
es
wird
das
beste
sein
,
«
sagte
ich
kalt
.
Er
grüßte
kurz
und
steif
und
ging
.
Und
seitdem
sind
vierzehn
Tage
vergangen
,
und
er
ist
noch
nicht
wiedergekommen
.
Wird
schon
.
Raphael
triumphiert
über
den
Nebenbuhler
,
der
auf
der
Strecke
liegt
.
Er
malt
mich
jetzt
,
vorläufig
mit
den
Augen
und
der
Seele
.
Ehe
er
der
Hand
die
delikate
Arbeit
anvertraue
,
müsse
er
meine
Züge
studieren
.
Und
da
studiert
er
nun
,
bald
mit
,
bald
ohne
Zeichenstift
;
bald
zieht
er
die
Fenstervorhänge
so
weit
zu
,
daß
nur
ein
einziger
Sonnenstreifen
über
mein
Haar
hüpft
und
mich
–
seine
Worte
–
in
Glorie
taucht
,
bald
tritt
er
dicht
zu
mir
heran
,
eine
Locke
aus
dem
leicht
aufgesteckten
Haar
zupfend
,
die
sich
zärtlich
von
meinem
Schwanenhals
–
seine
Worte
–
abheben
soll
.
Einmal
stand
er
neben
meinem
Fauteuil
und
bog
mit
leisem
Händedruck
meinen
Kopf
hintenüber
,
so
daß
unsere
Augen
ineinander
tauchten
,
tief
,
sehnsüchtig
.
Daß
dieser
Augenblick
ohne
–
weiteres
vorüberging
–
mein
Verdienst
,
Mutti
,
meines
ganz
allein
.
Er
streicht
und
ordnet
–
im
Interesse
des
Bildes
–
die
Falten
meines
Kleides
,
er
wickelt
mich
in
Pelz
und
gräbt
mich
wieder
aus
den
Pelzen
heraus
,
und
überhaupt
–
–
–
lauter
verliebte
Spielereien
und
voll
gefährlichen
Charms
sind
sie
.
Immer
fühle
ich
seine
warmen
,
feinen
,
zitternden
Finger
,
ich
fühle
seine
glänzenden
,
zehrenden
Blicke
,
ich
fühle
den
Pulsschlag
seines
schnell
strömenden
Blutes
und
meistens
,
ach
,
Mutti
,
sei
nicht
böse
,
strömt
das
meine
in
demselben
Tempo
und
in
derselben
Richtung
.
Zuweilen
,
wenn
die
Stimmung
zu
schwül
wird
,
schlage
ich
einen
Spaziergang
im
englischen
Garten
vor
.
So
auch
gestern
.
Die
Natur
will
in
diesem
Jahre
nicht
sterben
.
Ende
Oktober
noch
eine
unwahrscheinliche
Farbenpracht
im
Park
.
Raphael
liebt
vor
allem
die
breite
Allee
hochstämmiger
Bäume
in
der
Nähe
des
kleinen
Tempels
.
Dahin
gingen
wir
zuerst
.
Ein
himmlischer
Tag
.
In
ihrer
rotbraunen
Pracht
schimmerten
die
Bäume
wie
eitel
Gold
.
»
Eine
Allee
für
Liebesgötter
«
flüsterte
Raphael
,
und
er
nahm
meinen
Arm
.
Und
wir
schmiegten
uns
aneinander
.
und
die
roten
Blätter
rieselten
auf
uns
nieder
,
und
der
Herbstwind
koste
mit
unserm
Haar
.
Ab
und
zu
kamen
Menschen
.
Dann
ließ
er
meinen
Arm
los
,
und
wir
gingen
ernsthaft
nebeneinander
her
,
als
wäre
gar
nichts
los
.
Entschwanden
die
Leute
unseren
Blicken
,
so
kehrten
wir
zu
einander
zurück
mit
leise
schauernder
Wonne
.
Was
wir
redeten
?
Nichtiges
.
Er
:
»
Ist's
nicht
schön
hier
?
«
Ich
:
»
Nicht
wahr
?
«
Er
:
»
Sind
Sie
glücklich
,
Sibilla
?
«
Ich
:
»
Ja
,
Raphael
.
«
Aber
seine
Stimme
klang
so
weich
,
so
weich
,
und
die
meine
wahrscheinlich
auch
.
Es
war
alles
so
kinderhaft
lieb
und
traut
und
heimlich
und
süß
.
Als
wir
ans
Ende
der
Allee
kamen
,
betrat
ich
schnell
das
Brücklein
,
das
zu
meinem
Lieblingsweg
führt
.
Den
Opheliagang
habe
ich
ihn
getauft
,
den
schmalen
Weg
zwischen
grünen
,
grünen
Wiesen
,
am
strömenden
Bach
entlang
,
an
dem
die
Weidenbäume
stehen
.
Ein
Schimmer
der
untergehenden
Sonne
fiel
zärtlich
auf
das
transparente
,
zartduftige
Laub
.
In
so
lautloser
Hast
schießt
der
Strom
dahin
,
eilig
,
eilig
,
als
ob
man
ihn
irgendwohin
riefe
.
Und
unwillkürlich
gingen
wir
auch
lautlos
schnell
und
immer
schneller
,
und
hastig
strömten
unsere
Gedanken
,
und
wir
wußten
,
wohin
sie
uns
riefen
.
Daß
ich
Dir
das
alles
schreibe
,
Mutti
,
gräßlich
!
nicht
?
Aber
,
tu
l'as
voulu
,
Dandin
.
Ach
,
Mutti
,
ich
möchte
sie
auch
einmal
kennen
kernen
,
die
große
schrankenlose
Liebe
,
die
wie
die
Posaunen
Jerichos
die
dicksten
Mauern
der
dicksten
Vorurteile
stürzt
.
Gebiete
Deinen
Thränen
,
teures
Weib
,
ich
thu
's
ja
nicht
.
Wie
werde
ich
denn
!
so
etwas
Schlechtes
!
Böses
!
Das
heißt
eigentlich
,
Mutti
,
wäre
es
so
ganz
unvernünftig
?
Und
Benno
?
Ach
Benno
,
der
würde
ja
durch
eine
wirkliche
Liebe
meinerseits
in
die
größte
Verlegenheit
geraten
.
Daß
ich
schön
bin
,
daß
ich
gut
empfange
,
daß
ein
Prinz
mit
mir
getanzt
hat
,
daß
man
meine
Toiletten
nachahmt
,
das
ist
,
was
er
von
mir
verlangt
.
»
Meine
Frau
soll
einen
Nimbus
haben
,
sagt
er
.
Übrigens
erst
vor
einigen
Tagen
fand
ich
in
seinem
Zimmer
eine
Rechnung
für
ein
Brillantkämmchen
,
das
nie
meine
Augen
gesehen
.
Nicht
von
Belang
,
nicht
wahr
?
So
ist
nun
einmal
die
Natur
des
Mannes
.
Und
die
unsere
?
–
–
–
Aber
nein
,
Mutti
,
ich
bleibe
bei
der
Stange
der
Tugend
,
vielleicht
,
wenn
ich
mich
recht
prüfe
,
mehr
aus
Ästhetik
als
aus
Ethik
.
Die
Reue
,
die
ich
möglicherweise
nach
der
Untreue
empfinden
würde
,
die
fürchte
ich
weniger
,
aber
–
vorher
!
Ich
anticipiere
alle
Schrecknisse
,
die
ein
Amant
,
ein
Rendezvous
mit
sich
bringen
,
all
den
häßlichen
Apparat
,
die
vulgären
Heimlichkeiten
.
Ich
ziehe
mir
ein
so
einfaches
Kleid
an
,
wie
man
es
gar
nicht
hat
;
ich
kann
es
mir
ja
von
der
Jungfer
borgen
,
die
es
wahrscheinlich
auch
nicht
hat
.
Der
komisch
dichte
Schleier
,
den
ich
mir
erst
extra
besorgen
muß
,
die
Droschke
,
und
der
Kutscher
–
wenn
ich
aussteige
,
gewiß
,
der
wird
grinsen
.
Und
der
Geliebte
selbst
–
das
Wort
»
Geliebter
«
degoutiert
mich
schon
.
Wie
er
schon
an
der
Thür
lauernd
stehen
wird
,
so
erregt
und
verlegen
,
und
wie
er
mich
dann
mit
übertriebenem
Zartgefühl
und
gespielter
Passion
ins
Zimmer
ziehen
wird
,
das
er
zweckentsprechend
parfümiert
hat
.
Und
auf
dem
Tische
werden
Blumen
stehen
–
natürlich
Rosen
–
und
eine
rosaverhängte
Lampe
.
Ob
auch
Früchte
und
Champagner
,
wie
es
in
den
Romanen
von
Bourget
und
Maupassant
zu
lesen
ist
?
Dieser
imaginäre
Champagner
erkältet
mich
bis
ins
Mark
.
Und
die
Freuden
der
Untreue
?
Ach
,
es
würde
auch
wieder
nichts
sein
.
Und
darnach
würde
er
in
meinem
Salon
,
mir
gegenüber
,
eine
familiäre
Haltung
einnehmen
,
er
würde
rauchen
und
vielleicht
sogar
–
gähnen
.
Er
würde
gähnen
,
der
Elende
!
Ich
hasse
ihn
dafür
im
voraus
.
Und
o
Gott
,
wie
soll
ich
ihn
später
wieder
los
werden
!
Ich
stelle
mir
das
alles
so
sehr
lebhaft
vor
,
weil
ich
so
sehr
in
ihn
verliebt
bin
.
Du
siehst
,
geliebte
Mutti
,
Du
kannst
ruhig
sein
,
ganz
ruhig
.
Gute
Nacht
,
Einzige
.
28.
Oktober
.
Raphael
ist
jetzt
einig
mit
sich
,
wie
er
mich
malen
wird
:
dekolletiert
,
in
dem
pfirsichfarbenen
Sammetkleid
.
Vor
der
ersten
Sitzung
will
er
mich
