begannenmich
zu
»
lieben
«
,
und
ich
ließ
es
eine
faule
lange
Weile
mir
wohl
unter
ihnen
sein
;
ich
belog
mich
wohl
und
nannte
sie
einen
schönen
schweren
Rausch
,
in
dem
ich
die
Fragwürdigkeit
meiner
Welt
–
denn
eure
Welt
ist
fest
!
–
,
die
ich
nicht
glaubte
ertragen
zu
können
,
vergäße
.
Nebenbei
liebte
ich
sie
als
das
unverhüllteste
Tier
gegenüber
unserer
erbärmlichen
Manns-Kultur-Verkleidung
und
krüppelhaften
Feigheit
.
Denn
ich
habe
nie
das
Leben
an
sich
verneint
,
dazu
verlange
ich
zu
wenig
von
ihm
,
dazu
kenne
ich
zu
wenig
eine
Hinterwelt
und
ein
künftiges
Leben
,
dazu
bin
ich
zu
wenig
Pfaff
und
schmollendes
Kind
,
dazu
wissen
wir
zu
wenig
von
ihm
,
dazu
–
bin
ich
zu
gesund
.
Aber
am
Ende
wurde
mir
dieser
Rausch
,
wie
es
die
Art
der
Räusche
ist
,
zuwider
und
ich
glaubte
,
einen
feineren
und
tieferen
in
der
Kunst
gefunden
zu
haben
.
Und
ich
berauschte
mich
an
ihr
und
ich
verrannte
mich
mit
ihr
und
verlor
mich
wollüstig
in
dem
Selbstgenuß
und
Wahn
,
totem
Stein
und
toten
Worten
Leben
und
,
wie
ich
glaubte
,
tiefen
Sinn
und
über
die
Erfahrung
hinausreichende
Bedeutung
geben
zu
können
,
bis
ich
erkannte
,
daß
meine
Stanzen
und
Berberlöwen
an
sich
wertlose
,
durchaus
nicht
in
das
»
Wesen
der
Dinge
«
,
dessen
erstrebenswerte
Findbarkeit
trotz
seiner
Entlarvung
als
Spuk
immer
noch
in
mir
fortspukte
,
hineindringende
,
durchaus
nicht
die
Sinnenerfahrung
und
deren
logische
Verarbeitung
überfliegende
Übermenschlichkeiten
,
sondern
ganz
individuelle
Erzeugnisse
einer
ebenso
individuellen
seelischen
Erkrankung
seien
.
Ich
sah
ein
,
daß
ich
die
Fähigkeit
,
die
mich
bestürmenden
Eindrücke
mir
restlos
zu
assimilieren
,
verloren
,
vielleicht
auch
nie
besessen
hatte
,
so
daß
sie
als
Fremdkörper
in
mir
liegen
blieben
,
bis
ich
die
mir
wesensfremden
und
mich
quälenden
»
künstlerisch
«
ausgeschieden
hatte
–
Sekretionen
einer
dyspeptischen
Seele
,
Notwendigkeiten
und
Selbstoperationen
eines
erkrankten
Organismus
.
Der
Sturz
schmerzte
und
hier
zum
ersten
Male
schämte
ich
mich
,
und
ich
zerschlug
meine
Berberlöwenköpfe
und
grinsenden
Sphinxe
und
zerriß
meine
Stanzen
und
Prometheusverse
–
–
»
Was
blieb
mir
noch
zurück
?
Ein
Herz
müde
und
frech
;
ein
unsteter
Wille
;
Flatter-Flügel
;
ein
zerbrochenes
Rückgrat
–
–
oh
ewiges
–
Umsonst
!
«
Aber
ich
bin
nun
für
alle
Zeit
jedes
Wahnes
und
jedes
Rausches
müde
,
ich
will
endlich
frei
und
rein
und
ganz
gewollt
einsam
sein
und
dem
Furchtbaren
,
denn
das
Leben
ist
etwas
über
alle
Maßen
Furchtbares
,
furchtlos
in
die
Augen
sehen
und
es
immer
mehr
umhämmern
zu
einem
willfährigen
Objekt
meiner
Lust
–
nicht
eines
»
uninteressierten
«
Erkennens
,
nicht
einer
größenwahnsinnigen
Kunst
.
Aber
deswegen
muß
ich
zurück
in
die
Stadt
,
in
ihre
tausend
Verführungen
zum
Rausch
,
ihre
alles
übertosen
wollenden
brausenden
Massenwiegenlieder
,
ihre
tausend
stürmenden
Liebeslokkungen
;
denn
die
Einsamkeit
zwischen
Mondspuk
und
Schnee
ist
ein
wohlfeiler
Stolz
und
ein
leichtes
Genießen
,
sie
kann
sich
ihrer
selber
noch
nicht
ganz
sicher
sein
–
wir
wollen
uns
beide
erst
auf
die
Probe
stellen
,
ich
und
meine
tapfere
Einsamkeit
,
und
mitten
hinein
in
die
Versuchung
springen
,
unseren
Weg
unbekümmert
gehen
,
geradewegs
ins
Furchtbare
hinein
,
zwischen
Not
und
Seligkeit
und
Wahnsinn
mitten
durch
.
Mein
kleines
Lieb
–
ich
warnte
dich
und
deine
Freunde
warnten
dich
,
aber
du
wolltest
mich
trotzdem
lieben
,
du
liebtest
mich
wohl
gerade
meiner
Warnung
wegen
.
Deine
kleine
Seele
ward
voll
von
mir
,
ich
rauschte
in
deinem
Blut
und
wie
klug
du
warst
,
als
du
batest
,
nur
in
dir
das
Tier
zu
sehen
,
das
–
so
–
hungrig
!
sei
.
Aber
du
sollst
von
nun
an
genug
geküßt
haben
,
du
sollst
von
nun
an
genug
in
meinem
Arm
wie
ein
verbranntes
Blatt
schauernd
zusammengebrochen
sein
–
genug
!
mein
Kobold
.
Der
Wagen
braust
,
ein
Knirschen
,
ein
kleiner
weher
Schrei
–
jetzt
braust
er
in
brennende
Sonnen
und
eisige
Unsterblichkeiten
.
–
Still
!
still
!
–
die
Nacht
ist
kühl
und
das
Feuer
erlosch
und
der
Tornister
in
Reih
und
Glied
friert
und
friert
.
Die
Sterne
mögen
nicht
scheinen
und
der
Mond
fiel
schon
lange
irgendwo
hinten
zwischen
die
Berge
–
aus
den
Tälern
aber
ist
der
Nebel
hochgekrochen
und
liegt
schwer
auf
uns
mit
seinem
feuchten
Leib
–
es
ist
kalt
,
grimmig
kalt
.
Und
nach
acht
Stunden
–
denn
soeben
krähte
schon
irgendwo
ein
Hahn
–
wird
die
Sonne
durch
den
blauen
Himmel
wie
durch
ein
Brennglas
auf
uns
glühen
.
Still
!
still
–
die
Nacht
ist
still
–
–
–
Intermezzo
Ich
gleite
über
einer
Tiefe
,
die
so
klar
und
zärtlich
grün
ist
,
daß
das
Verlangen
,
in
sie
hinab
zu
stürzen
,
zu
einer
schmerzlichen
Qual
wird
,
und
deren
Oberfläche
so
blaßblau
opalisiert
wie
leidende
Kampanulazeen
und
so
rotviolett
wie
kleine
sehnsüchtige
Enziane
und
so
grünlich
gelb
wie
der
Himmel
über
den
Winterabendröten
zu
der
Stunde
,
wenn
der
traurige
Abendstern
zu
scheinen
beginnt
;
die
Höhen
aber
auf
den
Ufern
dieses
Sees
,
in
dem
ein
König
ertrank
,
des
Namens
eines
Königs
wert
,
leuchten
unter
der
müden
Herbstsonne
in
gelbem
und
rotem
Laub
und
strecken
sich
in
schwarzem
Fichtensamt
und
braunen
Eichenblättern
,
sie
haben
sich
Leopardenfelle
übergezogen
,
zwischen
denen
der
See
wie
eine
Perlmutterschale
ruht
.
Der
Wind
der
Höhe
bläst
um
mich
unruhig
und
stolz
und
über
mir
kleben
die
Legföhren
an
den
weißgrauen
Klippen
des
Wendelsteins
wie
Samt
und
dunkles
Moos
,
aber
in
weißer
blendender
Unwirklichkeit
,
ein
erstarrtes
seliges
Meer
von
Eis
–
oh
ich
sehe
den
Menschen
,
der
der
gottlose
Gott
der
Erde
geworden
ist
,
dort
unten
aus
der
Ebene
,
aus
deren
Rauch
und
bunten
Städtemosaiken
auch
ich
heraufstieg
,
auf
brausenden
Flügeln
Steine
und
köstliches
Bauwerk
auf
euch
tragen
,
um
auf
euch
seine
Horste
aufzuschlagen
,
von
denen
er
des
Morgens
aufsteigt
und
zu
denen
er
des
Abends
zurückkehrt
beuteschwer
an
Lämmerfleisch
und
Wein
und
blonden
Frauen
.
Aber
der
müde
Rausch
der
Schönheit
und
der
stolze
der
Macht
sind
nur
Vorberge
und
kleine
Versuchungen
und
niedere
Ruhestiegen
zu
der
rauschlosen
Reinheit
,
zu
der
mein
Wagen
weiter
donnert
.
Die
Stadt
und
der
Wahnsinn
Lebewohl
!
mein
zottiger
Weggenosse
!
Vierzehn
Tage
hocktest
du
auf
meinem
Rücken
und
sprangst
,
wenn
wir
unser
beider
Last
und
Langerweile
müde
waren
,
fröhlich
herunter
,
um
neben
mir
deine
Sprüchlein
zu
machen
wie
ein
näselnder
Phonograph
.
Durch
stille
Schluchten
und
über
feuchtes
Moos
,
über
Moore
entlang
an
giftigen
Teichen
,
auf
weißen
Staubstraßenschlangen
und
unter
glühenden
Sonnenkohlenbecken
,
unter
klatschenden
Regenwolkeneimern
und
unter
schweigsamen
Mondspukspiegeln
marschiertest
du
tapfer
neben
mir
–
das
Manöver
ist
aus
und
die
Kette
der
Vergewaltigung
tat
einen
Riß
und
du
wirst
wieder
,
nachdem
der
Geist
dich
trug
,
auf
fleischernen
Rücken
hocken
,
bleiern
und
faul
und
ewig
gelangweilt
und
zu
deiner
ledernen
Realität
verdammt
.
Lebewohl
,
du
zottiger
Phonograph
,
du
schwätzendes
Nichts
und
unwirkliche
Beziehung
zwischen
malträtierten
Muskeln
und
einem
Rinderlederranzen
!
Lebewohl
–
–
–
Auf
den
Schotterflächen
,
den
Kiesen
,
die
die
Schmelzwasser
der
Gletscher
liegen
ließen
,
hat
sich
der
steinerne
Krake
hingelegt
und
läßt
seine
Augen
hungrig
in
den
Himmel
glühen
und
seinen
zornigen
Atem
brausen
,
seine
rauchenden
Nüstern
schwärzen
die
Nacht
,
seine
Arme
aber
hat
er
breit
über
Land
gelegt
und
sie
mit
blitzenden
Lichtern
und
ewig
gefräßigen
Mäulern
gespickt
,
seine
eisernen
Fühlhörner
laufen
über
die
Gebirge
und
kriechen
unter
die
Meere
,
er
frißt
das
Land
und
sein
Unrat
verpestet
die
Flüsse
,
aber
sein
Magen
ist
nie
gefüllt
und
seine
Lungen
sind
krank
und
eng
und
vergilben
im
frühen
Sommer
schon
,
Asphalt
und
Stein
ist
sein
Fleisch
und
seine
Knochen
gehämmertes
Eisen
,
träge
und
glühend
in
der
Sonne
und
schwarz
und
schmutzig
und
voll
grimmiger
Melancholie
im
Regen
,
ewig
fressend
,
ewig
hungrig
,
er
kaut
sich
ewig
wieder
,
er
lebt
im
ewigen
Inzest
,
er
gebärt
stündlich
und
empfängt
in
jeder
Stunde
neu
und
seine
Seele
ist
die
des
Tiers
,
eines
hungrigen
brünstigen
Wolfes
,
eines
abertausendköpfigen
,
eines
abertausend
verlangenden
,
sich
wütend
widerstrebenden
,
sich
brutal
zerfleischenden
wolfstollen
Wolfs
,
ein
brausender
brodelnder
Kessel
voll
von
brüllenden
,
sich
ruhlos
zerreißenden
und
auseinanderfahrenden
,
sich
ruhlos
wieder
vereinigenden
in
ungeheuren
Blasen
aufplatzenden
und
überschäumenden
Begierden
–
Wollust
und
Brot
!
Er
schreit
es
am
Morgen
und
Abend
und
Mittags
und
Mitternachts
und
schreit
es
allerorts
in
jedem
Eisennerv
und
jeder
Asphaltzelle
,
und
wenn
er
sich
im
Ekel
vor
ihrer
Gier
und
Allgegenwart
am
Morgen
erbricht
und
vor
ihrem
Fluch
Betäubung
und
Rettung
sucht
in
blutigen
Wahnbildern
und
roten
Träumen
–
ach
!
diese
drohenden
Wahnbilder
und
gaukelnden
Träume
sind
keine
sorglos
fürsorglichen
Götter
und
hehre
Unbekümmerte
,
sie
sind
von
ihm
selber
aufgebaut
,
um
ihn
selber
weiter
zu
hetzen
nach
Brot
und
Brunst
!
–
so
tut
er
es
nur
,
um
am
Mittag
wieder
von
neuem
rasend
aufzubrüllen
,
und
wenn
er
sich
des
Abends
schlafen
legt
,
so
tut
er
es
nur
,
um
Kraft
zu
sammeln
zu
neuen
Hunger-
und
Begattungsschreien
–
ah
!
diese
zusammengepreßt
gierige
,
sich
vor
sich
selber
ekelnde
,
von
sich
selber
ruhlos
besinnungslos
durch
die
Tage
gepeitschte
Masse
!
Mit
dem
Stein
,
den
sie
in
ihre
Adern
stampft
,
mit
dem
Eisenstück
,
durch
das
sie
ihre
Knochen
stützt
,
dient
sie
letzten
Grundes
ihren
zwei
Teufeln
,
die
ihre
Seele
umbrausen
und
ihr
langsam
den
Wahnsinn
einblasen
,
sie
zu
stillen
,
sie
zu
befriedigen
und
hinzuhalten
,
sie
zu
verkleiden
und
zu
verschönern
,
es
ist
kein
Ding
in
ihr
,
kein
Stein
,
kein
Ziegel
,
kein
Wagen
,
kein
Pferd
,
kein
Altar
und
klingendes
Instrument
,
kein
Hund
,
keine
Blume
und
plärrender
Papagei
,
kein
Teppich
,
kein
Sessel
und
Stuhl
,
kein
Wort
wird
gesprochen
,
kein
Fluch
gebrüllt
,
kein
Messer
geschwungen
und
kein
Gift
gemischt
,
keine
Wahrheit
zerstampft
und
keine
Lüge
strahlend
ausposaunt
,
keine
Litanei
wird
gelesen
und
keine
Zote
gespien
,
kein
Mikroskop
präzisiert
und
keine
Säge
gefeilt
,
kein
Dom
gebaut
und
kein
Museum
gegründet
,
kein
Glas
geschliffen
und
kein
Skalpell
geführt
,
kein
Bild
gemalt
,
kein
Hammer
geschwungen
,
keine
Nadel
geführt
,
keine
Uhr
schlägt
die
Stunde
,
keine
Peitsche
knallt
,
keine
Trambahn
lärmt
,
kein
Schlagball
fliegt
,
keine
Geige
klingt
,
keine
Flöte
klagt
,
kein
Flugzeug
durchbraust
die
Luft
und
stürzt
zerkracht
aufs
Land
,
kein
Dampfer
durchfurcht
den
Ozean
und
fährt
brennend
in
Grund
,
der
nicht
letzten
Grundes
dem
Hunger
diente
,
der
Liebe
frönte
,
und
keine
Feder
wird
geführt
und
keine
Tinte
vergossen
–
trolle
dich
,
purzele
dich
,
stelle
dich
auf
den
Kopf
,
denn
die
Komödie
der
Komödien
beginnt
!
Auf
den
Schotterflächen
,
den
Kiesen
,
die
die
Schmelzwasser
der
Gletscher
liegen
ließen
,
hat
sich
der
steinerne
Krake
hingelegt
und
läßt
seinen
zornigen
Atem
brausen
,
seine
Arme
aber
hat
er
breit
über
Land
gelegt
und
seine
Fühlhörner
laufen
über
die
Gebirge
und
kriechen
unter
die
Meere
–
schlaftrunken
kommt
der
Wind
dahergetaumelt
,
aber
entsetzt
fährt
er
hoch
und
flieht
und
flüchtet
und
beginnt
selber
singend
zu
brausen
,
der
Himmelshund
,
und
trägt
den
Schrei
des
Riesen
drohend
in
das
Land
.
Seine
Arme
aber
hat
er
breit
über
Land
gelegt
und
sie
mit
blitzenden
Lichtern
und
ewig
gefräßigen
Mäulern
gespickt
,
fauchend
verschluckt
er
mich
,
polternd
rasselnd
dröhnend
reißt
er
mich
in
sich
mit
Gestampf
und
speit
mich
unter
Qualm
und
Licht
und
Lärm
in
seinen
Eisenmagen
wieder
aus
–
–
und
auf
dem
Bahnhof
empfing
mich
meine
Geliebte-
wild
,
fiebernd
,
ein
schönes
Tier
.
Und
heute
,
nach
sieben
Tagen
,
da
draußen
der
rote
Nebel
glüht
und
brüllt
,
sitze
ich
still
auf
meinem
Zimmer
,
mitten
im
Herz
des
Kraken
schreibe
ich
an
diesem
Buch
;
groß
und
steil
,
neunundfünfzig
Bogen
schrieb
ich
voll
,
ich
werde
anfangen
müssen
,
kleiner
zu
schreiben
,
ganz
klein
–
wie
die
Schlote
und
Kirchtürme
vom
Berge
aus
gesehen
;
und
der
Tabakrauch
,
den
ich
in
zitternden
Ringschleiern
über
sie
blase
,
sind
Wolken
,
die
aus
den
Schluchten
der
Berge
kommen
,
und
meine
Stirne
der
Berg
im
Vorland
,
um
den
sie
sich
scharen
;
so
stehe
ich
auf
mir
und
schaue
ins
Land
,
auf
den
Monolog
eines
langsam
–
mente
captus
!
Mein
enges
Zimmer
ist
voll
von
Rauch
und
voll
brütender
Melancholie
,
auf
Schränken
und
Bänken
und
wurmstichigen
Regalen
verschlafen
meine
Bücher
die
Zeit
,
meine
klugen
Bücher
die
ewig
strömende
Zeit
–
noch
kommt
mit
der
Unsterblichkeit
gepaart
die
Zukunft
ewig
strömend
zu
mir
her
und
schafft
auf
ihrem
unbewegten
Meer
in
mir
den
Wellenschaum
der
Gegenwart
:
sie
prallt
in
unergründlich
schneller
Fahrt
aufgischtend
an
an
meiner
Seele
Wehr
und
bricht
durch
mich
in
einem
Sturze
,
der
schon
als
Vergangenheit
sich
offenbart
.
Bis
eines
Tages
sich
der
Schaum
zerstreut
und
meiner
Seele
Balkenwerk
zerfällt
–
und
Strom
ist
nicht
mehr
Strom
,
still
steht
die
Zeit
:
fort
strömt
die
Zeit
und
trägt
die
tote
Welt
auf
ungeteilter
Flut
zur
Ewigkeit
,
wo
sie
mit
ihrer
Last
als
Wort
zerschellt
.
Das
strömende
Nichts
!
Ich
könnte
ihm
und
meinen
klug
verschlafenen
Büchern
eine
Nase
drehen
und
als
Don
Juan
endigen
,
wie
's
sich
gehört
.
Es
ist
nicht
weit
,
sie
schläft
mit
mir
Wand
an
Wand
;
nachdem
sie
den
Tag
über
einem
abgenutzten
Gelehrten
Romane
hat
vorlesen
müssen
,
Pariser
,
Münchener
Kitsch
,
hat
sie
ihr
Haar
geöffnet
und
reckt
und
dehnt
ihre
nackten
Glieder
und
öffnet
die
Schenkel
und
schleudert
mit
einem
Male
wie
besessen
die
Kissen
herab
und
–
wie
kühl
die
Luft
ist
!
Aber
sie
ist
nicht
immer
so
;
es
ist
dunstig
heute
und
still
und
der
Krake
hat
seinen
Tag
,
an
dem
es
nebelt
und
der
Ekel
vom
Himmel
fällt
;
dann
hat
sie
ihre
Stunde
,
in
der
sie
die
Haare
in
Zöpfen
flicht
,
im
weißen
Nachtkleid
unter
hohen
Plumeaus
liegt
und
Thee
mit
spitzen
Lippen
trinkt
und
dazu
Niels
Lyhne
liest
.
Sie
hört
,
wie
durch
den
dicken
Nebel
hinten
im
Wald
die
Blätter
fallen
,
und
wenn
sie
das
denkt
,
durch
den
die
letzten
Blätter
taumeln
,
schmiegt
sie
sich
in
die
Kissen
und
sieht
aus
klugen
Augen
nach
der
Tür
,
die
sich
doch
gleich
öffnen
muß
.
Wie
derart
ein
zur
Kunst
und
Liebeskunst
destillierter
Massentrieb
ein
Leben
,
das
sich
sonst
längst
fortgeworfen
hätte
,
schwebend
tragen
kann
!
Und
nun
muß
er
ganz
ausbrennen
in
ihr
und
sich
nicht
um
den
Leib
kümmern
,
auch
wenn
er
schon
morsch
und
häßlich
geworden
ist
:
sie
zwingt
ihn
durch
und
will
ihn
lieben
und
geliebt
.
Und
erlischt
ihre
Liebe
endlich
,
so
bricht
ihr
Leib
und
Leben
wie
ein
des
Gerüstes
beraubter
Bau
kopfüber
zusammen
.
Was
liebt
sie
nur
?
Sie
las
ein
Buch
von
mir
,
das
fraß
sich
in
sie
und
wie
ein
roter
Strom
überschwemmte
und
zerbrach
ihre
Liebe
zu
sich
und
ihr
Mut
zu
sich
die
zeternde
Moral
und
so
kam
sie
zu
mir
geflogen
und
liebt
den
mürrischen
Skribifax
einer
Erkenntnis-
und
Liebesgeschichte
,
einen
Dichter
,
wie
der
Pöbel
sagt
,
in
Wahrheit
einen
,
der
sich
gegen
den
Dichter
und
metaphysischen
Sonder-Größenwahn
mit
allen
Sophismen
und
hohnvollen
Enthüllungen
sträubt
und
mit
allem
Ekel
,
dessen
der
Einsame
gegenüber
dem
Geruch
der
affeneitlen
und
lohnarbeitenden
Masse
fähig
ist
,
und
der
nun
bald
–
mente
captus
!
Aber
die
Tür
öffnet
sich
nicht
mehr
und
mit
dem
Don
Juan
soll
es
nun
aus
sein
;
denn
ich
habe
in
mir
seine
Vorstufe
und
seine
Bedingung
,
den
Faust
mit
seiner
Dann
mußt
du
dich
berauschen
!
Tendenz
totschlagen
müssen
–
es
schickt
sich
nicht
mehr
,
es
gehört
sich
nicht
mehr
,
nach
den
imaginären
Brüsten
der
Natur
und
,
da
man
sie
nicht
zu
finden
weiß
,
nach
den
derberen
der
Wirklichkeit
zu
angeln
;
wir
wollen
doch
keinen
Abschluß
sehen
und
eine
Lösung
,
eine
Lösung
ist
uns
viel
zu
dumm
und
mit
ihr
müßte
der
Faust
zum
Pfaffen
werden
.
Oh
da
liegt
sie
draußen
,
die
Welt
und
bunte
Schale
,
wie
wir
sie
nennen
und
lügen
,
um
einmal
vor
ewiger
Langerweile
zu
hujahnen
,
und
zum
andern
vor
Hunger
und
brünstiger
Not
zu
brüllen
,
aber
Tag
um
Tag
,
einmal
an
jedem
Tage
zündet
sie
ihre
verfluchte
Schönheit
an
und
wird
dünn
und
durchsichtig
und
unwirklich
wie
Glas
,
daß
man
ihre
Abgründe
und
die
Quellen
ihrer
Abgründe
rauschen
zu
hören
glaubt
–
ich
will
nicht
mehr
in
sie
hinaus
,
sie
macht
mich
taumeln
und
ganz
verrückt
!
Aber
wenn
du
auch
über
den
Dächern
flatterst
und
aus
grasgrünen
Augen
auf
die
goldne
Stunde
lauerst
,
in
der
du
dich
mit
dem
Furchtbaren
vereinigst
,
das
in
mir
wie
ein
Kolben
bis
an
die
Hirnschale
hochstoßen
und
sie
durchbrechen
und
aus
mir
als
ein
Riesenschirm
wachsen
möchte
,
unter
dessen
Schatten
die
Welt
mit
einem
Ruck
ihr
Inneres
nach
Außen
stülpt
und
kreischend
die
Logik
und
Vernunft
der
Oberflächen
mit
Schellenstöcken
aus
dem
Lande
jagt
,
um
an
ihre
Stelle
die
Willkür
und
das
Grauen
zu
setzen
,
ich
presse
dich
immer
wieder
zurück
und
blase
deine
feuchten
Flügel
ewig
wieder
fort
!
Das
einzige
Symptom
ist
aber
meine
Gedächtnisschwäche
,
zumal
die
Dinge
von
gestern
haben
sich
nicht
eingraben
mögen
und
wollen
sich
nicht
wieder
einfangen
lassen
–
ich
bin
wohl
überanstrengt
und
durch
zuviele
Gefühle
getaumelt
und
beobachte
mein
Taumeln
zuviel
;
es
wird
eine
fixe
Idee
sein
,
ein
Leserückbleibsel
,
eine
zu
kraß
geratene
Vorstellung
,
die
sich
mit
ihren
Widerhaken
an
meiner
Gedächtnisschwäche
verfangen
hat
,
wer
weiß
?
nur
eine
abstruse
Eitelkeit
–
ich
werde
sie
mir
vom
Leibe
schreiben
und
im
Frühjahr
will
ich
ins
Gebirge
fahren
.
Und
sollte
das
Schauerliche
doch
kommen
,
so
will
ich
es
als
eine
Laune
des
Glücks
bezeichnen
,
die
Welt
auch
von
der
Seite
hemmungsloser
,
alltagsvernunftbefreiter
Willkür
erleben
zu
dürfen
–
oh
!
ich
habe
Mut
und
mag
auf
dieses
Meer
endloser
Haschisch-
und
Opiumräusche
schon
meine
weißen
Segel
hissen
,
auch
wenn
es
endlos
ist
,
auch
wenn
seine
Winde
und
Ströme
einem
ungeheuren
Strudel
angehören
,
dessen
brüllender
Trichter
mich
schließlich
verschluckt
.
Klingende
Morgenröten
,
brennende
Sonnenuntergänge
,
stahlblaue
Mittagshimmelsglocken
mit
allem
blutroten
Spuk
müssen
über
diesem
Meere
wandeln
–
ich
habe
von
der
strahlenden
Euphorie
,
dem
jubelnden
Optimismus
der
Paralytiker
gehört
.
Aber
die
endliche
Gewißheit
muß
mich
doch
durchschlagen
,
daß
ich
in
einem
Blick
alle
Wollüste
und
Schrecken
des
Wahnsinns
durchjagen
und
mich
gegen
ihn
bäumen
werde
,
daß
ich
über
ihn
springe
,
hussa
!
über
ihn
setze
und
mit
einem
Satz
wieder
Mensch
unter
Menschen
bin
.
Wohl
weiß
ich
,
daß
der
Leib
des
Paralytikers
verfällt
und
verfault
,
wohl
kenne
ich
das
»
langsame
aber
stetige
Schwinden
des
Intellekts
«
,
aber
ich
lasse
nicht
von
meinem
Geist
,
ich
halte
ihn
fest
,
ich
reite
auf
ihm
und
zwinge
ihn
und
seinen
Knecht
durch
!
Trotzdem
,
trotzalledem
,
ich
will
mich
auf
die
Stunde
rüsten
und
mich
wohl
wappnen
;
ich
will
hart
an
mich
halten
und
meine
blauen
Flügel
schon
stutzen
;
ich
will
nur
von
Tatsachen
schreiben
und
solchen
Tatsachen
,
wie
ihr
sie
seht
,
klein
,
wahr
,
eng
,
ohne
Mund
und
ohne
Augen
und
ohne
winkende
Finger
in
die
Unendlichkeit
und
in
das
Nichts
,
ich
will
ihr
süßes
Klettentum
und
ihre
tapfere
Unwahrheit
und
ihr
spöttisches
:
Ja
,
was
willst
du
nur
?
nicht
sehen
,
ach
!
ich
möchte
schreiben
können
wie
ihr
,
trocken
und
ewig
ledern
und
ohne
Klang
und
ohne
Jagd
und
ohne
Zittern
und
ohne
Sprung
!
aber
in
dem
bedachtsamen
Zeitmaße
eures
Schneckenganges
und
in
der
klanglosen
Langenweile
eurer
engbrüstigen
Perioden
.
Und
wenn
ich
mich
selbst
betrachte
und
von
dem
schreibe
,
was
ich
in
mir
vorgehen
sehe
,
oder
zu
sehen
glaube
,
so
soll
es
sein
,
als
ob
einer
eurer
medizinischen
Automaten
schriebe
;
ich
lebe
von
Früchten
,
ich
trinke
Wasser
und
verschmähe
Wein
und
Weib
,
ich
hoffe
nichts
,
um
nicht
die
zerrüttenden
Stürze
der
Enttäuschung
zu
tun
,
ich
halte
in
Allem
an
mich
kühl
und
kalt
,
wir
wollen
schon
durchlaufen
durch
diesen
Nebel
und
im
Frühjahr
,
im
Frühling
auf
unser
Haupt
Schnee
und
Sonne
streuen
.
–
Ich
wohne
in
Schwabing
an
einer
asphaltierten
Straße
im
vierten
Stock
,
ich
habe
den
Blick
über
die
Stadt
und
sehe
alleinsamabendlich
,
wie
sich
aus
braunem
Dunst
die
Doppelturmbrüste
der
Frauenkirche
in
den
grünen
Himmel
blähen
,
und
ahne
hinter
ihm
das
Brennen
und
Gleißen
des
Gebirgs
,
und
der
Mann
,
dessen
Frau
mir
dieses
Zimmer
vermietet
hat
,
nennt
sich
Journalist
.
Und
ein
Journalist
–
–
–
.
Und
daß
es
ihnen
insgesamt
nur
darauf
ankommt
,
zu
schreiben
und
Worte
zu
vomieren
nach
einem
allgemeinen
Wir
halten
fest
und
feig
zusammen
!
Innungsrülpskomment
,
ersehen
wir
daraus
,
daß
sie
sich
wie
die
Gassenköter
gegen
einen
raren
Windhund
unisono
gegen
den
verschwören
,
der
schreibt
,
weil
er
etwas
hat
,
über
das
er
in
eigener
Sprache
schreiben
kann
.
Zumeist
sind
sie
verfluchte
Juden
,
aufgeblähte
Nullitäten
allzusamt
und
nennen
sich
gerne
das
geistige
Deutschland
und
die
Vertreter
der
führenden
Presse
;
ein
rechter
Mann
muß
sie
verachten
und
darf
nur
über
sie
reden
,
als
wenn
sie
Buben
wären
und
er
den
Bakel
führte
.
Nachzutragen
habe
ich
,
daß
sie
eine
kleine
Blender-Glanzzeit
haben
,
aber
schnell
ist
ihr
einer
Gedanke
,
vielmehr
die
eigenartige
Färbung
und
einseitige
Betonung
,
die
der
gestohlene
und
kastrierte
in
ihnen
annahm
,
zu
Tode
gehetzt
und
–
und
ein
solcher
Kläffer
,
der
sich
selbst
zu
Tode
kläffte
,
war
der
Mann
,
der
faul
und
mürrischen
Gesichts
seinen
Spitzbauch
durch
die
Zimmer
trug
.
Schon
verbohrt
genug
in
den
blanken
Blödsinn
des
Wahren
,
Guten
und
reinen
Schönen
war
er
in
den
Schoß
einer
alma
mater
,
als
in
die
eigentliche
Brutstätte
solchen
Dunstes
,
gekrochen
,
hatte
sich
da
und
dort
strebend
bemüht
umgetrieben
und
auch
sein
kurzes
Senkblei
in
die
bekannten
Abgründe
rollen
lassen
und
wirklich
schmerzlich
staunend
gefühlt
,
daß
hier
Abgründe
vorhanden
waren
.
Aber
über
dem
Staunen
am
Rand
dieser
heulenden
Grundlosigkeiten
hatte
er
die
Zeit
versäumt
,
in
der
ein
Kopf
seines
Gelichters
entschlossen
die
Augen
zumachen
und
die
Ohren
mit
hartem
Werg
verstopfen
muß
;
so
konnte
er
sich
nicht
mehr
sammeln
und
er
war
zu
ehrlich
und
auch
zu
indifferent
,
sich
zu
einem
äußerlichen
Oberlehrerabschluß
aufzureißen
.
Dann
las
er
Nietzsche
und
der
verdarb
ihn
ganz
.
Denn
er
hatte
nicht
so
viel
Einsicht
,
um
seine
nach
dieser
Lektüre
heftig
aufschießende
Schreibeseligkeit
als
ein
Schaffen
nur
aus
Oppositionsdrang
eines
,
wenn
auch
nicht
ganz
unselbständigen
,
so
doch
ganz
inferioren
Geistes
zu
erkennen
.
Er
sah
nicht
ein
,
daß
sein
Schreiben
nur
ein
Akt
der
Selbstverteidigung
gegenüber
einer
erdrückend
blendenden
Gewalt
war
,
sondern
hielt
es
für
ein
Zeugnis
eigener
eigenartiger
und
ausreichender
Begabung
,
die
–
wie
man
so
schwätzt
–
in
sich
neue
Werte
fühlt
und
aus
sich
neue
Werte
schafft
.
Ihn
reizte
,
wie
die
meisten
und
allermeisten
,
die
Form
und
bunte
Geistreichigkeit
,
während
er
taub
und
blind
blieb
gegenüber
der
Leidenschaft
und
dem
erlösenden
Ziel
,
während
er
ohne
Bedürfnis
war
nach
einem
erlösenden
Ziel
;
er
blieb
Litterat
und
gehört
somit
zu
dem
Gesindel
,
das
ich
nach
dem
Malergesindel
am
radikalsten
verachte
.
So
schrieb
er
einige
Essays
über
allerhand
,
gute
Freunde
–
sintemalen
er
ein
angenehmer
Freund
am
Biertisch
war
–
lanzierten
sie
und
so
erwarb
er
sich
als
geist-
und
hoffnungsreicher
Schriftsteller
die
Liebe
einer
klugen
Frau
,
die
reich
war
.
Aber
diese
Essays
über
allerhand
blieben
eben
einige
,
denn
bald
hatte
er
seinen
einen
Gedanken
,
den
des
übertriebenen
und
hemmenden
Historizismus
,
der
der
Grund
und
der
fortschrittlich
affektvolle
Ausklang
seiner
blendenden
Kritiken
war
,
zu
Tode
geschrieben
.
Es
war
sein
Pech
,
daß
er
klug
genug
war
,
dieses
armselige
zu
Tode
Treiben
als
solches
zu
erkennen
,
und
so
warf
er
nach
einem
Jahr
seine
kritische
Feuilletonfeder
in
die
Ecke
und
lebte
von
dem
Gelde
seiner
Frau
.
Und
als
das
Geld
auf
Reisen
und
so
weiter
ausgehen
wollte
,
kaufte
seine
Frau
ein
Haus
,
in
dem
sie
möblierte
Zimmer
vermietete
,
an
Studenten
und
Litteratenvolk
vermietete
sie
und
erzog
ihre
Kinder
.
Und
er
sah
zu
;
und
kam
sich
so
überflüssig
vor
bei
dem
Vermieten
,
der
Erziehung
,
den
Haushaltungssorgen
und
dem
täglichen
Rechnen
–
und
die
Zeitung
,
das
Essen
,
das
Leben
,
der
Tag
,
das
hängt
einem
ja
zum
Halse
heraus
!
Und
ein
Dienstmädchen
,
das
er
aus
Verzweiflung
attackierte
und
in
Faulheit
beschlief
,
kam
glücklich
in
Wochen
.
Da
begann
er
seine
Frau
zu
hassen
und
stöhnte
:
wie
glücklich
wär
ich
,
wenn
ich
allein
lebte
und
könnte
die
Straßen
fegen
!
–
Geh
!
–
Aber
da
zerdrückte
er
eine
Träne
und
sprach
von
seiner
Vaterliebe
.
Aber
am
ersten
Juli
werde
ich
gehen
.
–
Und
am
ersten
Juli
verschwand
er
für
einen
Tag
und
kam
am
nächsten
wieder
.
Hier
,
kauf
dir
eine
neue
Krawatte
;
wie
siehst
du
aus
!
So
ließ
sie
ihn
stehen
und
weiter
muffen
und
betrog
ihn
gesund
und
mit
gutem
Gewissen
und
erzog
ihre
Kinder
.
Und
dann
kam
eines
Tages
jenes
Mädchen
zu
ihr
geflogen
,
meine
Geliebte
,
die
am
Tage
einem
abgenutzten
Gelehrten
Romane
vorliest
,
Pariser
,
Berliner
Kitsch
,
und
des
Nachts
ihre
nackten
Glieder
dehnt
und
reckt
und
mit
einem
Male
wie
besessen
die
Kissen
von
sich
wirft
–
.
Aber
sie
ist
nicht
immer
so
;
wenn
der
Nebel
draußen
liegt
und
es
still
ist
–
es
ist
furchtbar
still
,
so
still
wie
nur
einer
stille
sein
kann
,
der
vor
dem
Fenster
steht
und
lauert
!
In
dieser
Stille
aber
hängt
der
Nebel
wie
eine
glühende
Kugel
und
brüllt
–
aus
vollem
Halse
,
tausendstimmig
:
mente
captus
!
mente
captus
!
hei
is
verrückt
!
–
Nachdem
ich
für
eine
Weile
hinunter
in
die
Stille
flatternd
mit
Arm
und
Bein
gestürzt
war
,
habe
ich
über
den
Tod
gedacht
und
überlegt
,
ob
ich
mich
nicht
bald
töten
müßte
.
Denn
in
drei
Tagen
hebt
mein
neunundzwanzigstes
Jahr
an
–
dreißig
Jahre
!
–
–
darum
muß
man
an
den
Selbstmord
denken
,
ob
es
nicht
bald
Zeit
wird
.
Denn
ich
will
ganz
Herr
über
mich
sein
und
meinen
Faden
abschneiden
wann
ich
will
und
nicht
,
wann
es
jenem
Lehmkloß
beliebt
,
der
mich
aufwarf
wie
das
Wasser
aus
seiner
morastigen
Tiefe
Blasen
wirft
.
Aber
ich
war
mehr
bei
meinen
Freunden
,
bei
den
Menschen
,
die
mich
kennen
,
–
wie
sie
sich
wohl
geben
und
was
sie
wohl
sagen
würden
,
wenn
ich
nicht
mehr
da
wäre
.
Die
Eitelkeit
fliegt
über
den
Tod
,
sie
ist
unsterblich
und
sieht
aus
wie
ich
,
denn
ich
bin
der
eitelste
Mensch
,
einer
der
am
bewußtesten
schreibt
und
am
affektiertesten
seine
Sätze
baut
,
einer
der
immer
sich
selber
zuhört
und
nicht
müde
werden
mag
,
nach
dem
Klang
seiner
Worte
die
Ohren
zu
spitzen
,
einer
der
mit
jeder
Silbe
kokettiert
,
weil
er
nichts
anderes
hat
,
mit
dem
er
liebäugeln
könnte
,
und
der
furchtsamste
,
denn
die
Stille
,
die
Stille
–
wie
ein
Tiger
,
der
gleich
aufspringen
will
,
schaut
sie
der
heulenden
Nebelkugel
zu
–
wenn
er
doch
zuspringen
wollte
,
wenn
er
doch
mitheulen
wollte
,
wenn
er
doch
sich
um
sich
selber
kugelnd
sich
in
den
Schwanz
bisse
:
hei
is
verrückt
!
–
–
Eins
,
zwei
,
drei
–
–
nun
schlägt
es
zwölf
!
Und
mein
Zimmer
sinkt
,
sinkt
durch
die
Stockwerke
,
die
Schottermassen
–
auf
den
Schotterflächen
,
den
Kiesen
,
die
die
Schmelzwasser
der
Gletscher
liegen
ließen
,
hat
sich
der
steinerne
Krake
hingelegt
und
läßt
seinen
zornigen
Atem
brausen
–
und
sinkt
durch
die
Schottermassen
und
fällt
wuchtend
hinab
in
das
Gestein
der
Erde
.
Durch
einen
Schacht
,
durch
den
zehn
Stürme
auf
und
nieder
brausen
,
wuchtet
es
hinab
,
bis
es
den
Mittelpunkt
erreicht
hat
und
still
steht
;
und
um
mich
,
hoch
über
mir
tief
unter
mir
,
dreht
sich
die
Welt
–
ruhelos
.
Ich
sehe
sie
nie
wieder
,
ich
muß
auf
ewig
hier
begraben
bleiben
,
denn
wie
käme
der
Mittelpunkt
zur
Peripherie
?
Es
müßte
denn
die
Kugel
zerbrechen
und
das
Gold
des
Chaos
niederfluten
.
Geradewegs
aus
dem
Herz
des
Kraken
fiel
ich
ja
herab
in
diese
Tiefe
.
Woher
kam
ich
noch
?
Von
den
Moosen
und
Bachtälern
und
den
weißen
Staubstraßenschlangen
,
von
den
Sonnenkohlenbecken
an
blauen
Seilen
über
mir
fiel
ich
mitten
durch
das
Herz
des
Kraken
hinab
in
diese
Tiefe
.
Wahrlich
,
ein
ungeheurer
Schacht
,
durch
den
ich
fiel
!
Aber
ich
kann
noch
das
schlagende
Herz
sehn
,
um
das
sich
der
Nebel
legt
wie
eine
dünne
glühende
Haut
–
die
brüllende
Stadt
!
Aber
ich
schiebe
einen
Deckel
davor
,
wie
man
in
ein
Ofenrohr
einen
Deckel
schiebt
,
und
so
bin
ich
allein
.
Der
Stein
liegt
tief
im
Schlaf
,
oben
,
unten
,
und
auch
die
Stille
schreit
nicht
mehr
.
Der
Tabakrauch
aber
spielt
zaghaft
kapriziös
über
den
feuchten
schwarzen
Strichen
,
die
irgend
ein
Etwas
mich
malen
heißt
,
bedachtsam
und
steif
;
es
ist
gewiß
der
Stein
,
der
seine
Träume
endlos
spinnt
und
mich
sie
ewig
krummen
Rückens
malen
heißt
;
von
allen
Seiten
,
oben
,
unten
,
durch
alle
Poren
,
Augen
,
Ohren
dringen
sie
in
mich
und
führen
meine
müde
willenlose
Hand
–
ich
bin
überhaupt
Stein
,
ich
bin
das
Gehirn
des
Steins
,
und
was
die
Leute
oben
Welt
und
Leben
nennen
,
das
sind
nur
meine
Träume
,
meine
Träume
,
deren
Leib
der
Stein
der
Erde
ist
–
ich
bin
gewiß
der
Sinn
und
sicherlich
das
Herz
der
Welt
.
Wie
simpel
doch
die
Lösung
ist
,
die
einst
unmöglich
schien
–
:
der
Traum
des
Steins
,
und
der
Stein
des
Traums
;
das
Signum
der
Welt
ist
die
umgefallene
8
und
die
Unendlichkeit
.
Nun
muß
ich
wach
bleiben
,
damit
der
Stein
schlafen
und
träumen
kann
,
denn
das
Gehirn
schläft
nie
,
es
malt
ewig
die
8
und
schläft
nicht
.
Bleibe
wach
,
mein
Herz
,
bis
der
Stein
erwacht
und
sich
zu
regen
beginnt
und
seine
Träume
zu
Wirklichkeiten
werden
und
er
nicht
mehr
nur
die
8
träumt
.
Lange
schlief
er
schon
und
es
ist
ein
heiliges
Jahr
–
wer
weiß
,
er
erwacht
!
Dann
wird
er
seine
Glieder
recken
und
die
Welt
wird
sich
öffnen
,
wie
man
eine
Feige
öffnet
–
oh
bleibe
wach
,
mein
Herz
!
Wie
sie
morgen
dein
Zimmer
suchen
werden
,
deine
Wirtin
und
ihr
Journalist
!
Aber
ein
heller
Raum
wird
sein
und
ein
lustiges
Nichts
,
wo
dein
zärtlich
Klausnerstüblein
war
und
du
am
Schreibtische
deine
langen
Tage
hocktest
,
Tabakwolken
über
Schlot
und
Kirchturm
blasend
,
müde
,
kapriziöse
Wolken
–
wie
liebe
ich
euch
!
Ach
,
vom
Flur
aus
werden
sie
gleich
mitten
ins
Leere
treten
und
schwindelnd
auf
die
Straße
schauen
,
wo
die
Jungen
Kreisel
schlagen
und
wo
die
Alten
mit
Fingern
nach
oben
zeigen
.
Wie
sollten
sie
auch
denken
können
,
daß
ich
hier
mitten
in
der
Erde
säße
und
meinen
Beruf
hier
hätte
!
Der
Druck
–
er
dröhnt
mir
im
Ohr
!
Aber
wie
könnte
er
dazu
kommen
,
mich
eines
Tages
zu
zerdrücken
,
wie
man
eine
Mücke
zerquetscht
oder
ein
Rosenblatt
zerreibt
,
wie
sollte
er
wohl
!
Wo
er
nur
Traum
ist
und
auch
die
tausendtausend
Tonnen
Steins
nur
Traum
sind
und
wo
der
Tag
kommen
wird
,
an
dem
die
Welt
sich
auftut
wie
man
eine
Feige
öffnet
!
Darf
ich
denn
daran
denken
,
daß
ich
eingekerkert
und
hier
mitten
in
der
Erde
gefangen
bin
und
daß
so
viele
Erden
wie
Menschen
sind
und
in
jeder
dieser
Steinzellen
sitzt
ein
einzel-einsamer
Mensch
und
spinnt
am
wurmstichigen
Rocken
seine
flächsernen
Tage
.
Aber
brüllte
ich
auch
auf
wie
ein
Stier
,
es
hörte
mich
keiner
,
es
hört
uns
keiner
.
Glaubt
nur
nicht
,
daß
ich
toll
bin
,
wähnt
ja
nicht
,
daß
ich
lebendig
begraben
bin
,
oh
!
Traumaufzeichner
ist
mein
Titel
und
die
Träume
des
Steins
hören
zu
können
,
ist
mein
Beruf
;
ich
träume
sie
und
ich
träume
mich
selber
zunichte
.
Ich
habe
nichts
anderes
,
womit
ich
mich
zunichte
richten
könnte
,
wo
ich
mich
doch
einmal
zunichte
richten
muß
!
–
Nun
ist
es
oben
Herbst
geworden
und
über
die
weißen
Staubstraßenschlangen
bläst
ein
harter
Wind
;
über
das
Haar
eines
Eichenbusches
kommt
er
klirrend
gesprungen
und
fällt
klagend
und
blätterraschelnd
über
den
Hügel
hinab
,
auf
dessen
Stoppeln
und
frostgebrochenem
Gras
ich
stehe
.
Die
Sonne
aber
ist
hinter
graue
Teppichwolken
gegangen
und
zwei
Herbstzeitlosen
lassen
in
einer
kleinen
Senke
die
Köpfe
hangen
,
während
die
dritte
lang
am
Boden
liegt
eine
arme
Leiche
.
Wie
ist
die
Welt
wüst
,
sie
rauft
sich
klagend
ihr
Haar
,
aber
es
wird
nimmer
anders
;
an
den
Drähten
pfeift
der
Sturm
und
in
öden
Wald
taumelt
die
Nacht
und
hängt
sich
schlotternd
um
die
schwarzen
Zweige
.
Wie
oft
ging
ich
schwer
und
bang
durch
diesen
Wald
,
aber
es
gibt
keine
andere
Welt
,
oh
!
es
gibt
keine
andere
Welt
und
diese
wird
wohl
kaum
sich
auftun
wie
man
eine
goldene
Feige
öffnet
.
Sieh
,
auf
dem
anderen
Hügel
liegt
der
Wald
,
wenn
ich
von
diesem
in
das
Tal
steige
und
dann
gen
Westen
wieder
hügelan
gehe
.
Dieser
arme
Wald
,
wie
er
friert
und
zitternd
seine
kalten
Zweige
aneinander
reibt
!
Nun
steigt
der
Nebel
hoch
,
nun
schleicht
er
tückisch
heimlich
durch
ihn
eine
tödliche
Patrouillenschar
und
frißt
sein
letztes
Laub
.
Daran
denkt
sie
,
an
den
Nebel
,
durch
den
die
letzten
Blätter
taumeln
,
und
schmiegt
sich
in
die
Kissen
und
macht
kluge
Augen
–
aber
er
kommt
nie
wieder
,
mitten
in
der
Erde
sitzt
er
und
spinnt
seine
farblosen
Tage
.
–
–
Vor
drei
,
vier
Jahren
fing
es
an
,
mit
Gold
und
purpurnen
Schönheiten
und
ihrem
immanenten
Zynismus
,
durch
den
sie
nur
noch
trauriger
und
schöner
werden
,
mit
Gold
und
Schönheit
und
traurigem
Zynismus
,
mit
denen
alles
Verfluchte
sich
einschmeichelt
,
fing
es
an
:
Lange
Wochen
hatte
oben
an
der
Küste
die
Hitze
gelegen
,
die
Luft
war
rein
gewesen
und
das
Barometer
stand
hoch
und
die
Winde
,
die
auf
der
See
hinein
in
die
Luftaufwirbelung
wehten
,
kamen
vorwiegend
aus
Osten
und
waren
frisch
und
bewegt
;
Tag
für
Tag
war
die
Sonne
als
rote
Feuerkugel
in
das
Meer
gesunken
und
von
keiner
glummenden
Nebelbank
hinabgetragen
und
keiner
kitschigen
Waberlohe
zu
Grabe
gebracht
,
rein
und
einsam
fiel
sie
zu
Tode
und
machte
die
Menschen
seltsam
sehnsüchtig
und
fiebernd
erregt
.
Aber
wenn
sie
sich
schon
anschickte
,
senkrecht
durch
den
ehern
hellen
Himmel
zu
fallen
,
tauchte
unter
dem
Horizont
ein
glatter
Streifen
auf
,
glänzend
silbergrau
;
manche
Tage
war
er
erschienen
,
dieser
glatte
Silberstreifen
,
auf
den
man
immer
wieder
mit
Fingern
zeigte
und
von
dem
die
Fischer
erzählen
mußten
,
er
sei
zu
sehen
,
wenn
nach
langen
Ostwinden
die
Hitze
auf
dem
Meere
liege
.
Der
Horizont
selber
aber
oberhalb
dieses
Streifens
war
durch
ihn
hinausgetragen
und
aufgehöht
und
war
wie
eine
dünne
dunkle
Wellenlinie
.
Auf
diesem
Streifen
waren
allabendlich
die
vorüberfahrenden
Schiffe
mit
ihren
Spiegelbildern
zu
sehen
,
mit
ihren
Spiegelbildern
,
die
dunkelgrau
wie
gesättigte
Lichtbilder
kopfüber
über
ihnen
schwebten
;
sie
hingen
aber
nicht
hoch
in
der
Luft
wie
sonst
die
Spiegelbilder
am
Meer
und
in
der
Wüste
und
die
Bildungen
der
Fata
Morgana
,
sondern
waren
unterhalb
der
dünnen
dunklen
und
leise
wogenden
Horizontlinie
.
Dann
verschmolzen
und
kreuzten
und
verhaspelten
sich
zuweilen
die
Masten
und
Raen
der
Schiffe
mit
denen
ihres
Gegenbildes
,
oder
die
Rauchsäulen
der
Dampfer
vereinigten
sich
zu
einem
wunderlichen
Gebilde
,
ja
es
erschienen
in
dem
glatten
Streifen
überraschend
und
aufregend
wie
aus
dem
Nichts
zuerst
nur
derart
rätselhafte
Rauchfiguren
,
graue
Wimpel
und
melancholische
Kinderfähnchen
,
und
erst
später
tauchten
erlösend
die
zugehörigen
Schiffe
auf
.
Und
nochmals
,
alle
diese
Fahrzeuge
schienen
auf
dem
unteren
Rande
des
glatten
Silberstreifens
hinzugleiten
,
während
ihre
Spiegelbilder
von
der
dünnen
dunklen
Horizontlinie
über
ihnen
herabbaumelten
und
kopfüber
weiter
schwammen
.
Und
solche
Spiegelungen
sind
,
wie
der
dicke
Bademeister
immer
wieder
sagen
mußte
,
häufig
,
wenn
nach
anhaltenden
Ostwinden
die
Hitze
auf
dem
Meere
liegt
.
An
dem
Tage
aber
,
der
mit
weit
durch
die
Jahre
reichenden
Beilen
mich
hierhin
mitten
in
die
Erde
geschlagen
hat
,
war
der
Himmel
wieder
unbewölkt
,
fünf
weiße
Wolkenfäden
und
eine
dumme
Gänsefeder
taumeln
verloren
über
ihn
,
sonst
ist
er
unbewölkt
und
so
strahlend
einsam
,
daß
man
weinen
möchte
,
und
wird
nun
,
so
rein
ist
seine
Atmosphäre
,
über
dem
blauen
Meer
rosenrot
.
Und
die
Sonne
in
ihm
ist
feurig
ernst
und
drohend
groß
,
und
je
tiefer
sie
fällt
und
je
ovaler
sie
wird
,
desto
eindringlicher
wird
die
dunkle
Wellenlinie
des
Horizonts
,
und
wie
sie
die
leise
wogende
endlich
berührt
hat
,
ist
sie
eine
saffrangelbe
Ellipse
geworden
.
Nun
sinkt
sie
schnell
,
jetzt
nur
noch
ein
schmales
langgestrecktes
Segment
,
dann
verschwindet
auch
dieses
und
hinterläßt
nichts
denn
eine
lange
leuchtend
goldne
Linie
–
das
sind
die
noch
erleuchteten
Wogen
des
fernen
Meeres
.
Noch
ist
der
Silberstreifen
glatt
und
vornehm
silbergrau
,
wie
er
war
,
da
die
vorüberfahrenden
Schiffe
mit
ihren
luftigen
Konterfeien
Raen
und
Rauchwolken
verhedderten
,
oder
da
die
Sonne
noch
wie
ein
zusammengepreßter
Ball
leuchtend
süßer
Saffranfransen
über
ihm
hing
;
auch
das
Meer
vor
ihm
wogt
unbekümmert
fort
,
tiefblau
und
traurig
.
Da
steigt
an
seinem
unteren
Rande
eine
zweite
Sonne
hoch
,
es
ist
,
als
ginge
die
müde
wieder
auf
:
ein
rötlich
gelbes
ängstliches
Segment
,
ein
strahlender
Halbkreis
,
eine
goldene
–
aufbrechende
Scheibe
,
aus
der
mit
einem
Male
züngelnde
Flammen
gegen
die
leuchtend
goldne
Linie
des
Horizontes
schlagen
.
In
immer
strahlenderem
Glanze
greifen
und
lecken
sie
hoch
,
ein
melancholischer
Teufel
heizt
wütend
ihren
Kessel
,
daß
sie
sich
schnell
mit
der
goldnen
Linie
zu
einem
feuerroten
–
Pilz
vereinigen
,
einem
Steinpilz
mit
zusehends
sich
verdickendem
Stiel
.
In
den
pustet
der
abstruse
Sonnenpilzheizer
bitter
schmerzlichen
Gesichts
,
bis
es
eine
Terrine
wird
,
eine
feurigrote
Punschterrine
,
eine
saffrangelbe
Teebüchse
mit
goldenem
Deckel
,
an
den
er
–
plötzlich
mißbilligend
schief
gezogenen
Munds
zwei
Lotschnüre
hängt
.
Nun
preßt
er
seine
saffrangelbe
Büchse
mit
beiden
Händen
,
bis
sie
ein
wundergoldnes
Viereck
wird
,
eine
rechteckige
Sonne
aus
purem
Golde
in
einem
silbergrauen
Streifen
zwischen
matt
rötlich
gelbem
Himmel
und
tiefblauem
Meer
.
Nachdem
der
Sonnenmodler
dieses
Viereck
sechzig
schwere
Sekunden
hat
leuchten
lassen
,
knüpft
er
seine
Schnüre
zusammen
und
windet
sie
geschäftig
um
seinen
Riesengoldwürfel
;
ächzend
zieht
er
sie
zusammen
,
schweigend
buchten
die
Schmalseiten
sich
ein
und
formen
zitternd
und
dann
in
gelassener
Herrlichkeit
aus
dem
Würfel
einen
Becher
,
einen
Sonnenbecher
,
dessen
gold
dunkler
Haute
Sauterner
in
der
Horizontlinie
wallend
überschäumt
–
–
–
Aber
der
Becher
zerbricht
und
zerfließt
wie
ein
schöner
Rausch
;
der
Stiel
zwischen
Fuß
und
Schale
wird
dünn
und
schmal
,
ein
dünner
Stiel
,
der
rasch
zerreißt
,
so
daß
nun
bald
nur
ein
Riesengoldtropfen
von
der
wallend
glänzenden
Linie
des
Horizontes
gegen
ein
immer
schmaler
werdendes
Segment
aus
purem
Golde
hängt
,
das
sich
von
dem
unteren
Rande
des
silbergrauen
Streifens
ihm
entgegen
hebt
.
Immer
vollkommener
wird
der
Strom
des
Silberstreifens
,
Segment
und
Tropfen
spült
er
fort
,
auch
die
wogend
goldne
Linie
des
Horizonts
ist
mit
einem
Male
verschwunden
–
lachend
springt
der
Teufel
ins
Meer
.
Im
Osten
ist
eine
rosige
Gegendämmerung
verbrannt
,
der
Silberstreifen
zerfließt
und
das
Meer
wird
schiefergrau
und
wüst
.
–
Gott
,
kommen
Sie
!
Die
Sonne
kann
auch
mal
ausschaun
wie
eine
Suppenterrine
oder
eine
Berliner
Weiße
mit
Schuß
.
Darüber
exaltieren
Sie
sich
!
Nicht
wahr
,
es
ist
ein
optisches
Phänomen
,
Strahlenbrechung
,
verschiedene
Erwärmung
und
verschiedener
Wassergehalt
der
Luft
,
etcetera
–
soll
ich
Ihnen
sagen
,
was
es
ist
?
Kitsch
ist
es
,
Kitsch
,
Kitsch
,
Kitsch
!
Aber
nachher
,
wenn
es
dunkel
wird
und
schiefergrau
und
wüst
,
wüst
,
oh
!
wie
wüst
–
ach
!
kommen
Sie
,
Sie
fade
Punschterrine
.
An
diesem
Abend
gefiel
sie
mir
und
am
nächsten
infizierte
sie
mich
mit
Syphilis
.
Das
war
am
23.
Juli
gewesen
;
am
24.
,
in
der
Nacht
,
in
der
sie
mich
zwischen
ihre
sehnigen
Schenkel
nahm
,
gewitterte
es
und
dann
fiel
über
Strand
und
See
ein
ungewöhnlich
dicker
Nebel
;
in
diesem
Nebel
rannte
am
26.
Juli
mittags
zwischen
zwölf
und
eins
,
drei
Meilen
vom
Strand
die
»
Stettin
«
und
die
»
Reval
«
zusammen
,
dort
wo
die
Tage
vorher
auf
jenem
spiegelnden
Silberstreifen
die
melancholischen
Kinderfähnchen
geflattert
hatten
.
Unter
den
Ertrunkenen
der
Stettin
war
Marion
,
von
der
ich
,
gleichzeitig
mit
der
Nachricht
ihres
Todes
,
diesen
Brief
erhielt
:
Mein
Freund
,
ich
nannte
Sie
eine
fade
Punschterrine
und
nenne
Sie
heute
mein
brennendes
Herz
.
Sie
kennen
die
Gartenblume
,
der
man
diesen
Namen
gibt
;
ein
abscheuliches
Karmoisinrot
,
dazu
läßt
sie
diese
ihre
karmoisinroten
Blütenköpfe
melancholisch
hängen
und
riecht
ein
wenig
nach
toten
Fröschen
oder
Ähnlichem
–
denken
Sie
nicht
an
sie
.
Doch
bitte
,
denken
Sie
an
sie
.
Denn
diese
melancholischen
Blumenköpfe
,
oh
liebster
Freund
,
diese
melancholischen
Köpfe
–
ich
habe
Ihnen
die
Syphilis
gegeben
.
Kennst
du
sie
,
Geliebter
?
Ich
hab
mir
sagen
lassen
,
es
ist
so
ein
kleines
Viech
,
so
ein
kleines
Korkenzieherviech
.
Sei
nicht
böse
,
Liebster
,
–
so
ein
kleines
Viech
!
Sehen
Sie
,
die
Sonne
ist
auch
zuweilen
nur
eine
Punschterrine
.
Wissen
Sie
noch
–
ach
Liebster
!
Liebster
!
Aber
mein
Freund
,
nun
schenken
Sie
mir
–
nicht
wahr
,
so
sagen
sie
?
–
eine
arme
Stunde
lang
Gehör
,
eine
Viertelstunde
für
diesen
süßlichsten
aller
Briefe
.
Ich
hatte
die
schönsten
Ponnys
und
die
gewitzigsten
Bonnen
und
als
man
mich
von
Genf
nach
Hause
brachte
,
war
ich
die
entzückendste
Puppe
geworden
und
wußte
Alles
,
und
begann
dann
bald
mit
meinem
eigenen
Leib
auf
diesem
Gebiete
zu
experimentieren
.
Es
hatte
mit
Liebe
nichts
gemein
,
es
war
mir
nur
um
das
süße
Prickeln
zu
tun
,
wenn
ich
die
ergötzlich
echauffierten
Gesichter
meiner
Kavaliere
sah
,
die
sie
in
dem
fraglichen
Augenblick
schnitten
.
Was
für
Gesichter
!
Was
für
viehische
schwitzende
stöhnende
viehisch
dumme
Gesichter
!
Was
für
Kartoffeln
!
Was
für
groteske
Tomaten
!
Und
nun
so
über
diese
Lust
der
Lüste
,
über
diesen
Abgrund
aller
Abgründe
Herr
zu
sein
und
immer
mehr
zu
wissen
und
immer
wieder
das
schon
Gewußte
bestätigt
zu
sehen
:
es
ist
eine
schmutzige
Geschichte
;
der
Instinkt
hat
sie
überwältigt
und
die
Sinnlichkeit
wirft
die
heißen
Tölpel
über
mich
–
was
für
eine
Kolportagengeschichte
!
Nicht
wahr
,
die
Kolportagengeschichte
,
richtig
gelesen
,
ist
doch
der
Clou
und
die
Quintessenz
aller
Litteratur
?
Es
ist
so
wunderbar
traurig
,
mein
Freund
,
eine
Messalina
zu
sein
nur
um
des
Lachens
willen
und
des
unglaublich
süßen
»
Triumphes
auf
Trümmern
.
«
Du
wirst
verstehen
,
Geliebter
,
es
war
eine
entzückend
süße
Geschichte
.
Denn
nichts
kitzelt
so
sehr
unsere
Eitelkeit
,
als
welche
die
Wurzel
aller
Wurzeln
unserer
weiblichen
Wohlgefühle
ist
,
als
eine
zerbrochene
Illusion
und
das
süße
Gefühl
,
Illusionen
zerbrechen
zu
können
;
während
der
plumpe
blinde
Genuß
–
der
blinde
Genuß
ist
uns
viel
zu
plump
und
riecht
uns
zuviel
nach
Bauernmädchen
und
Volk
.
Darum
durfte
ich
meine
Liebhaber
nicht
»
lieben
«
,
ich
hütete
mich
wohl
und
wechelte
die
Narren
Tag
um
Tag
,
denn
hätte
ich
sie
geliebt
,
blauäugig
gänseweiß
und
mit
einem
kleinen
Geruch
nach
Butterbrot
,
so
wäre
ich
von
meiner
süßen
Höhe
hinab
in
die
blinde
Brunst
,
oh
Gott
!
in
den
Schrei
nach
dem
Kinde
getaumelt
;
ich
liebe
eben
nur
mich
und
meine
helläugige
Verachtung
.
Und
gerade
,
sieh
Liebster
,
wie
gut
mein
süßer
Heiliger
es
mit
mir
meint
,
als
diese
Lust
ihre
zarte
Hand
verlieren
und
alt
und
schwerblütig
werden
wollte
,
wurde
ich
in
einer
roten
Nacht
–
du
weißt
.
Und
nun
träufelte
die
Grausamkeit
ihren
jungen
Saft
in
meine
alternde
Lust
.
Mit
unergründlich
süßen
Augen
gab
ich
ewig
lächelnd
Lust
und
Tod
,
ich
war
wie
das
Leben
selbst
,
das
in
alle
Lust
den
Keim
des
Todes
legt
,
der
uns
immer
wie
eine
Strafe
anmutet
,
wie
die
Bedingung
,
auf
die
hin
wir
das
Glück
genießen
–
oh
!
Liebster
!
hätte
dieser
unheilige
Heilige
ein
halbes
Jahrhundert
später
gelebt
,
von
mir
hätte
er
sein
Gift
bekommen
,
auf
mich
hätte
er
sein
entzückendes
»
Über
die
Weiber
«
schreiben
müssen
!
Wie
ich
ihn
unter
mir
gehabt
hätte
,
wie
er
meinen
Leib
hätte
küssen
müssen
,
da
und
dort
und
überall
–
dieser
grimmige
Flucher
und
schwerblütige
,
dickblütige
Askesenadorant
!
Da
verschwand
das
süße
Prickeln
gemach
,
zu
dem
mich
die
armen
Echauffierten
reizten
,
und
an
seine
Stelle
trat
der
nervenpeitschende
Genuß
einer
wilden
Verachtung
und
eines
zehrenden
Mitleids
,
eine
berauschende
Rache
am
Leben
selbst
–
ein
unerhörter
,
immer
durstiger
machender
,
zuckersüßer
Trank
.
–
Mein
Freund
,
ich
war
das
Leben
selbst
,
ich
glaubte
,
das
Leben
selbst
zu
sein
,
vielleicht
das
,
das
erst
das
Leben
schafft
,
das
hinter
ihm
steckt
und
mitleidig
verächtlich
mit
seinem
schlechtgeratenen
Spielzeug
spielt
.
Und
dann
kamst
du
–
–
Wirst
du
mich
verstehen
?
Du
hattest
viel
geliebt
und
wir
waren
beide
sehr
erfahren
.
Aber
während
du
dein
hohnvolles
Wissen
über
das
Leben
von
außen
her
–
wie
man
so
sagt
–
oh
Liebster
,
von
oben
her
sammeltest
,
steckte
ich
mitten
in
ihm
und
sog
erst
mit
seinen
Lüsten
und
Giften
die
Erkenntnis
seines
grandiosen
Nichts
.
Und
so
kam
es
,
du
Einziger
,
daß
du
dich
noch
über
die
bunten
Bilder
der
Welt
wie
über
ein
gutgeratenes
Kunstwerk
freuen
,
ja
vielleicht
,
daß
du
diese
ganze
Welt
als
ein
angenehm
zu
knackendes
Rätsel
für
deinen
–
o
wei
!
o
wei
!
–
starkkiefrigen
Intellekt
ansehen
und
dich
an
der
Kraft
deiner
Kinnbakken
ergötzen
konntest
und
an
den
siebenhundert
Schalen
,
die
den
süßen
Kern
beschützen
und
von
denen
die
eine
immer
anders
und
überraschender
duftet
und
raschelt
und
knistert
und
gestickt
und
gefärbt
ist
als
die
vorige
,
während
ich
nicht
mehr
aus
mir
und
aus
dem
Leben
herauskonnte
;
ich
vermochte
nicht
mehr
–
objektiv
zu
werden
,
wie
Sie
,
mein
weiser
Freund
und
teurer
Weiser
.
So
war
das
erste
,
was
ich
Ihnen
gegenüber
empfand
,
Neid
und
Haß
,
ich
war
ein
Ressentimenttierchen
par
excellence
gegenüber
Ihrer
aristokratischen
Ironie
und
ironischen
Objektivität
und
,
wie
es
so
geht
,
verliebte
ich
mich
in
Ihre
Vollkommenheit
,
während
ich
sie
Ihnen
gleichzeitig
neidete
und
Sie
haßte
,
weil
ich
Sie
beneidete
,
und
Sie
tausendmal
haßte
,
weil
ich
Sie
liebte
.
Darum
mußte
ich
dich
herab
in
meine
Leiden
und
Gifte
ziehen
,
du
Weisheitsbold
und
fade
Punschterrine
.
Und
nun
–
sieh
,
Liebster
!
ich
saß
einmal
in
einer
kleinen
Weinbudike
,
spät
zwischen
zwölf
und
eins
,
mit
irgend
einem
milchbärtigen
Kavalier
.
Es
war
um
die
Adventszeit
und
draußen
lag
der
Mond
auf
dem
Schnee
,
in
einer
Ecke
aber
klimperten
zwei
Jünglinge
auf
einer
Guitarre
alle
ihre
Weihnachtslieder
–
mein
Liebster
!
wenn
man
mitten
im
Leben
sitzt
wie
ich
und
nicht
mit
ihm
,
wenn
auch
traurig
genug
,
spielt
wie
du
,
muß
man
blind
sein
und
darf
nicht
sehen
,
daß
seine
Gifte
Gifte
sind
;
so
habe
ich
das
Süßeste
verpaßt
und
schließe
mit
der
Banalität
:
zu
spät
.
Marion
Nun
ertrank
sie
,
jämmerlich
in
einem
ungewöhnlich
dicken
Nebel
,
aber
ihr
Gift
blieb
in
mir
leben
,
ich
kurierte
jahrelang
an
mir
,
ihr
Gift
blieb
in
mir
leben
–
es
wird
mich
fressen
und
dann
den
angenagten
,
angefaulten
Klumpen
Fleisches
durchtränken
mit
dem
entsetzlichsten
Wahn
.
Aber
das
ist
nicht
wahr
,
daß
der
Erdball
aus
einer
unelastischen
Stein-
und
Eisenkruste
und
einer
kompakten
Kugel
Magmas
besteht
,
es
ist
nicht
wahr
,
daß
sich
im
Erdball
alle
nur
denkbaren
–
alle
nur
denkbaren
?
–
Aggregatzustände
der
Materie
vorfinden
,
es
ist
nicht
wahr
,
daß
eine
Zentralsphäre
einatomiger
Gase
,
daß
ein
massiver
Stahlkern
–
warum
nicht
Goldkern
?
–
existiert
;
er
ist
ein
massenmächtiger
Stein
,
in
dessen
innerster
winzigster
Zelle
ich
sitze
und
Träume
spinne
.
Granit
!
Über
mir
,
unter
mir
,
allerorts
Granit
!
Der
schwitzt
an
den
Fenstern
,
der
Decke
,
den
Wänden
,
dem
Fußboden
das
Steinwasser
in
dicken
Tropfen
aus
und
macht
die
Luft
schwül
,
schwüle
Luft
,
schwül
,
drückend
schwül
–
der
Schacht
ist
zu
!
Wie
eine
Faust
sich
schließt
,
schloß
sich
der
Stein
und
fauchend
entflog
die
Luft
–
–
–
langsam
tückisch
kriechend
von
den
Bergen
schwillt
sie
zu
trockenem
klingendem
Sturm
und
bricht
wie
ein
Räuber
pfeilgerade
als
Mistral
in
das
Meer
.
Nun
wird
sich
der
Stein
weiter
ineinander
schließen
,
wie
eine
Faust
grimmig
sich
schließt
,
er
wird
mich
zerdrücken
wie
man
ein
Rosenblatt
zerreibt
;
und
meine
arme
Seele
–
gleich
dem
Duft
,
der
jenem
roten
Saft
entsteigt
,
wird
sie
hoch
und
schwerelos
durch
die
Poren
des
Steines
dringen
und
ein
Ich
weiß
nicht
,
was
?
flattern
in
ein
Ich
weiß
nicht
,
wohin
?
,
eine
Magelhansche
Wolke
,
ein
schimmernder
Sternennebel
en
miniature
–
ein
flimmernder
Quark
,
ein
okkulter
Mist
.
Aber
ist
ein
unabhängiger
Körper
im
Mittelpunkte
hohl
und
hängen
die
Randteile
seiner
Höhlung
gleich
weit
von
seinem
unrealen
Mittelpunkt
–
ein
Ring
und
eine
Hohlkugel
darf
aus
sich
nicht
ineinander
stürzen
.
Darum
keine
Angst
,
du
Narr
,
dein
Zimmer
wird
schon
bleiben
,
Tisch
und
Tintenfaß
und
graue
Wand
,
und
sein
pfeiferauchender
Klausner
wird
weiter
seine
Wolken
blasen
,
klausnerisch
kapriziös
,
seine
feinen
Wolken
,
von
denen
die
Leute
oben
sagen
,
die
Polnadeln
zuckten
geheimnisvoll
nervös
,
wenn
die
Nordlichter
ihre
orientbunten
Teppiche
flattern
lassen
,
die
Wolken
,
von
denen
die
Leute
sagen
,
die
Chamsine
brausten
heiß
und
staubgefüllt
über
den
Nil
und
der
Mistral
fiele
wie
ein
Räuber
singend
über
das
träge
Meer
.
Aber
auch
als
Oleanderblüten
und
steile
Mädchenbrüste
werden
sie
ihnen
vorkommen
,
auch
abgründige
Weisheiten
,
brunnentiefe
Verse
und
steinschalige
Rätselnüsse
werden
sie
ihnen
scheinen
–
den
glücklichen
Toren
und
ewig
Blinden
!
Hart
,
so
wollte
ich
,
sollte
der
Stein
sein
und
souverän
?
Einsam
und
rein
?
Es
ist
eine
kleine
warme
Traurigkeit
in
ihm
,
eine
mikrokosmische
feuchte
Wehmut
und
ein
weicher
Traum
,
seine
Seele
ist
ein
nicht
ganz
reiner
Sehnsuchtstropfen
.
Eine
warme
Traurigkeit
?
Ein
glummendes
Feuer
,
ein
schlafender
Funke
,
der
auf
die
Stunde
hofft
,
da
er
Fackel
wird
und
Flamme
–
ich
bin
ein
schwälender
Funke
im
Stein
und
werde
einmal
Flamme
,
Flamme
sein
!
Doch
noch
glummt
er
klein
und
schwälend
bang
und
versteckt
sich
in
melancholische
Ringe
und
graue
Wolken
,
in
meilendicken
steinigen
Schalen
wälzt
er
sich
durch
die
Welt
,
in
Planetenhüllen
rollt
er
um
die
Sonne
Jahr
um
Jahr
und
er
weint
seiner
eingekerkerten
Verborgenheit
und
der
langen
Zeit
bis
dahin
,
wann
er
Flamme
wird
und
heller
Wahn
:
ich
bin
gewiß
krank
und
warte
nur
darauf
,
ganz
krank
zu
sein
.
Glaubt
nicht
,
daß
ich
ängstlich
bin
,
wähnt
ja
nicht
,
daß
ich
ein
Zittern
mit
harten
Zähnen
zerbeiße
,
ich
halte
meinen
Geist
schon
fest
,
ich
zwinge
ihn
schon
durch
,
auch
wenn
ich
im
Nebel
versunken
bin
,
auch
wenn
ich
im
Stein
vergraben
bin
,
auch
wenn
ich
aus
dem
Herz
des
Kraken
herabfiel
in
diese
Tiefe
,
denn
–
im
Frühjahr
,
im
Frühling
werde
ich
auf
mein
Haupt
Schnee
und
Sonne
streuen
.
–
Es
ist
der
siebente
Tag
nach
dem
heiligen
des
vorigen
Monds
,
an
dem
die
Erde
sich
auftat
und
mich
verschluckte
.
Nun
werden
sie
sich
oben
,
die
Tiere
und
glückhaften
Narren
,
an
das
gähnende
Nichts
,
in
das
sie
vom
Flur
aus
treten
und
durch
das
sie
leise
schwindelnd
auf
die
Straße
hinabsehen
,
haben
gewöhnen
müssen
,
wer
weiß
!
sie
haben
einen
Verschlag
gebaut
und
haben
für
den
größten
Teil
des
Tages
alles
vergessen
.
Nur
die
armen
Male
,
wenn
die
Sorge
müde
wird
und
eine
kleine
Weile
schlafen
will
,
werden
sie
bang
und
betroffen
vor
den
Brettern
stehen
bleiben
,
meine
Wirtin
und
mein
Mädchen
,
das
zu
ihr
geflogen
–
nun
schläft
sie
Wand
an
Wand
mit
dem
Nichts
;
ob
sie
wohl
ihre
nackten
Glieder
noch
dehnt
und
reckt
und
mit
einem
wilden
Male
wie
besessen
die
Kissen
von
sich
wirft
?
Mir
ist
,
als
träten
zuweilen
ihre
Schatten
in
mein
Zimmer
und
sähen
mich
scheu
und
traurig
an
–
geht
!
geht
!
Ich
schreibe
an
diesem
Buch
und
muß
weiterschreiben
,
hohe
Berge
weißer
Bogen
voll
,
ich
werde
anfangen
müssen
,
kleiner
zu
schreiben
,
ganz
klein
–
–
–
Der
Journalist
!
Da
!
Da
!
mufft
immer
fort
,
murrt
ewig
hin
–
horch
!
horch
!
durch
den
Stein
,
dicht
nebenan
durch
den
feuchten
harten
Stein
,
trippelt
,
trappelt
,
stapft
er
auf
und
ab
,
der
an
seiner
unzulänglichen
Unfähigkeit
,
an
seinem
armen
Halb
und
Halb
Gescheiterte
.
Was
stapft
er
hier
und
wandelt
im
Kreise
um
?
Taktmäßig
,
Ticketack
Ticketack
wie
der
Pendelschlag
der
Uhr
?
Jetzt
unter
mir
,
jetzt
über
mir
–
der
Hund
!
Ob
er
ein
Astloch
sucht
?
Er
will
kolportieren
,
der
Reporterhund
!
Aber
ich
werde
ihm
eine
Falle
legen
,
ich
werde
ihm
eine
Alltäglichkeit
schreiben
,
eine
Banalität
,
die
er
kapiert
–
die
du
bei
deiner
Kurzdarmigkeit
eilends
reportieren
wirst
!
Es
ist
der
siebente
Tag
und
ich
habe
folgendes
an
mir
konstatiert
.
Oh
!
springe
auf
dich
und
reite
auf
dir
!
Oh
Liebster
,
halte
an
dich
!
Es
ist
,
als
seien
an
meiner
Schädeldecke
elf
Bindfäden
befestigt
–
halte
sie
fest
,
lüfte
nicht
für
eine
Sekunde
die
Hand
!
Denn
wenn
du
losläßt
–
–
!
Noch
nicht
,
es
ist
noch
nicht
an
der
Zeit
,
der
Funke
ist
noch
nicht
zur
Flamme
geworden
,
der
Stein
der
Erde
ward
noch
nicht
brüchig
genug
und
morsch
,
ich
halte
die
zuckenden
zitternden
lüstern
zerrenden
Fäden
noch
fest
–
noch
nicht
!
Ich
habe
folgendes
an
mir
konstatiert
.
Die
Zeit
,
in
der
mein
Geist
,
verbohrt
genug
,
noch
Sturm
lief
gegen
das
Seiende
und
sich
im
heroischen
Pathos
an
ihm
töricht
zerschmetternd
gefiel
,
die
Zeit
,
in
der
noch
Schwung
in
mir
war
und
ich
mir
noch
nicht
allstündlich
die
Sporen
in
die
Flanken
treiben
mußte
,
jene
Zeit
,
da
ich
in
den
Schatten
Gottes
tobte
und
in
das
Ding
der
Dinge
dringen
wollte
mit
Stanzen
und
zürnenden
Apollos
,
jene
Zeit
,
da
ich
mit
harten
Flügelschlägen
eben
diese
Schatten
vertrieb
und
mit
grimmigem
Hohn
dann
eben
diese
Flügel
zerhieb
,
kehrte
nach
jener
Infektion
noch
einmal
wieder
und
raste
sich
in
einem
lodernden
Liebesparoxysmus
aus
,
dann
fiel
sie
ab
von
mir
und
ließ
mich
zurück
für
immer
nackt
und
bloß
.
Aber
in
meiner
Blöße
bewahrte
ich
das
Bewußtsein
und
den
Stolz
,
einmal
fliegend
Sturm
geritten
zu
haben
,
und
hütete
klar
meine
wuchtig
mir
eingetriebene
Weisheit
von
der
grandiosen
Lächerlichkeit
aller
unserer
Wahrheiten
,
es
war
hart
in
meine
Mneme
gemeißelt
:
Des
Daseins
Proteusmaske
scheint
und
klingt
und
mag
dem
Kind
als
Wirklichkeit
genügen
,
es
wird
zu
Lust
und
Tränen
,
blind
sich
fügen
je
wie
der
Popanz
ihm
entgegen
springt
.
Du
möchtest
ihn
enthüllen
–
ach
!
es
dringt
kein
Blick
durch
diese
schillernd
bunten
Lügen
zu
dem
,
der
mit
geheimnisvollen
Pflügen
das
Chaos
in
die
Kosmosmaske
zwingt
.
Nenn
ihn
das
Furchtbare
und
deine
Welt
sein
Maskenkleid
und
bleibe
dir
bewußt
,
daß
jede
Maske
käuflich
ist
für
Geld
–
und
diesen
Glauben
,
hörst
du
Glauben
,
mußt
als
Sprungbrett
du
betrachten
,
das
dich
schnellt
zu
aller
Deutung
grenzenloser
Lust
.
Aber
das
Sprungbrett
schnellte
nicht
mehr
und
über
diese
»
Weisheit
«
und
ihren
kleinen
Stolz
kam
ich
nicht
hinaus
und
–
wurde
müd
und
taub
und
blind
.
Wohl
kannte
ich
meinen
in
eine
neue
Zeit
sehnsüchtig
winkenden
Raritätenwert
und
betonte
ihn
um
so
mehr
,
je
mehr
ich
fühlte
,
daß
er
mein
Einziges
und
Letztes
war
,
aber
mein
impetus
verfaulte
und
ich
wurde
traurig
steril
.
Da
begann
ich
zu
trinken
und
abermalen
die
Weiber
zu
lieben
um
ihrer
Brüste
und
nackten
Bäuche
willen
und
modelte
mir
eine
feine
Rauschtheorie
:
das
Ungeheure
ist
nur
zu
ertragen
im
Rausch
und
alle
unsere
Handlungen
sind
narcotica
.
Aber
als
diese
narcotica
auch
anfingen
,
mir
zuwider
zu
werden
und
ich
erkannte
,
daß
die
Flucht
zu
ihnen
auch
nur
eben
eine
Flucht
und
Feigheit
war
,
blieb
mir
nichts
als
der
resignierende
Satz
:
einsam
und
rein
!
und
das
traurige
Symbolum
des
Steins
,
hart
und
taub
und
kalt
wie
er
und
ganz
steril
.
Auf
meinem
Schreibtisch
,
plump
und
stumm
und
wund
von
Gletscherschliffen
,
aus
der
Heide
brachte
ich
ihn
heim
,
ein
alter
Heidenstein
und
dummer
Reim
:
So
bist
du
mir
das
Symbolum
der
Welt
in
deiner
eisigen
Unnahbarkeit
und
deiner
schweigenden
Gleichgültigkeit
;
gefährlich
nahe
schon
dem
Nichts
gesellt
hast
du
dich
auf
den
höchsten
Stolz
gestellt
und
hebst
dich
herrisch
aus
dem
Strom
der
Zeit
und
über
des
Geschehns
Formlosigkeit
bleibst
du
der
einzige
,
der
Form
behält
.
Oh
kalten
Gleichmuts
lautberedter
Hohn
,
des
Unbegreifbarn
greifbare
Erscheinung
hast
du
gepreßt
in
einen
Klumpen
Ton
und
nur
ein
Ding
,
ein
Nichts
in
unserer
Meinung
verharrst
du
stumm
auf
deinem
kühlen
Thron
als
dieser
Welt
sarkastischste
Verneinung
.
Und
meine
Sprache
ward
glatt
und
kokett
und
anstatt
Handwerkszeug
und
Meißel
zu
sein
,
ward
sie
autokratisch
und
tat
nichts
als
nur
mit
Worten
spielen
,
mit
Worten
spielen
nur
des
Spielens
und
müden
Spielens
und
des
koketten
Klingens
wegen
.
Ich
bin
gewiß
so
weit
,
wie
ich
wollte
,
hart
und
taub
und
kalt
und
ganz
steril
,
schimmernd
in
toten
Farben
,
klingend
in
toten
Klängen
.
Und
ich
pflege
eine
müde
böse
Lust
