Gespensteroder
etwas
ganz
Unbekanntes
pocht
und
klopft
an
diesen
zerrissenen
Mauern
.
Zu
hoch
erscheinen
die
Riesenportale
für
gewöhnliche
Sterbliche
.
Hat
der
Erbauer
bei
diesen
Titanenwerken
an
Triumphzüge
gedacht
,
an
Unsterbliche
,
an
Geisterschaaren
,
an
Ewigkeiten
?
Da
aber
,
wo
Licht
und
Himmel
nicht
eindringen
,
erinnern
diese
zerfallenen
,
cyklopischen
Steingebilde
an
ungeheure
Todtenköpfe
,
die
uns
aus
leeren
Augenhöhlen
gespenstisch
und
räthselhaft
anstarren
.
An
einigen
Stellen
scheinen
die
Steine
,
von
einem
Delirium
ergriffen
,
mit
wilden
unheimlichen
Gebärden
durcheinander
zu
rasen
.
Irgendwo
kamen
wir
vorbei
,
da
waren
die
Mauern
roth
besprenkelt
,
wie
von
Blut
.
Es
mochten
Farbenreste
sein
.
Daß
das
schauerlich
Düstere
der
Zerbröcklung
uns
nicht
beklemmt
,
liegt
daran
,
daß
der
Himmel
überall
dabei
ist
,
der
blaue
,
blaue
Himmel
,
die
goldene
goldene
Sonne
und
die
Frühlingsdüfte
und
-Lüste
.
Das
Licht
lugt
durch
Löcher
und
Spalten
,
es
flutet
sein
Blau
durch
die
grandiosen
Bogen
hinein
,
es
überwölbt
die
deckenlosen
Gewölbe
mit
seinem
Azurzelt
.
Und
wohin
der
Blick
fällt
,
sprossen
und
sprießen
,
und
wuchern
Blumen
und
Blüten
und
Gräser
.
Sie
kriechen
und
drängen
sich
aus
allen
Fugen
,
klettern
bis
zu
den
höchsten
Rändern
des
Gesteins
empor
und
nicken
und
winken
von
oben
,
und
sind
es
gelbe
Blumen
,
so
rollen
sie
wie
goldene
Locken
von
den
gigantischen
Stirnen
.
Ja
sogar
kleine
Bäumchen
klemmen
sich
in
die
Spalten
.
Und
überall
schmeichelt
und
schlängelt
sich
üppig
das
feine
Moos
an
,
und
der
grüne
Schimmel
,
der
den
Boden
bedeckt
,
wirkt
wie
zartes
Frühlingsgrün
.
Ein
Ganzes
,
von
einem
malerischen
Zauber
sondergleichen
,
in
der
Zerstörung
noch
von
Urkraft
strotzend
.
Cyklopen
sind
diese
Mauern
,
in
deren
Schoße
Grazien
ruhen
.
Und
sie
sind
nicht
stumm
,
die
Ruinen
.
Sie
halten
Grabreden
,
die
wie
Donner
durch
die
öden
Räume
hallen
,
todte
Weltgeschichten
ruhen
ja
darin
,
und
sie
wispern
und
flüstern
in
dem
leise
rinnenden
Sand
,
und
sie
klingen
und
singen
auch
von
seliger
Lust
–
ich
bin
nur
kein
Sonntagskind
,
sonst
würde
ich
's
hören
.
Als
wir
nun
aber
in
die
Landschaft
voll
hehren
Liebreizes
hinausblickten
,
da
spürte
ich
doch
etwas
von
der
seligen
Lust
.
Lange
saßen
wir
auf
einem
Säulenfragment
.
Aus
dem
dunklen
Grün
der
Pinien
und
Cypressen
tauchten
vor
uns
Kirchen
und
Klöster
auf
,
ein
Weg
zwischen
Mauern
,
weite
gartenähnliche
Gründe
,
ihre
knospenden
Bäume
verschwammen
in
eine
weiche
,
röthliche
Masse
.
Und
darüber
schwebte
und
webte
ein
weihrauchartiger
,
lorbeerdurchhauchter
,
zarter
Dunst
.
Dahinter
die
Berge
.
Ganz
nahegerückt
schienen
sie
an
dem
Tage
.
Die
zunächst
liegenden
von
schwärzlichem
Blau
mit
einem
violetten
Hauch
,
düster
und
prächtig
,
fast
ehern
im
Boden
wurzelnd
.
Schnee
bedeckte
noch
die
fernere
Gebirgskette
.
Ihre
Abhänge
schimmerten
in
heiter
röthlichem
Licht
.
Wir
badeten
Auge
und
Seele
in
dem
Glanz
und
athmeten
Reinheit
und
thaufrische
Jugend
.
Wir
blieben
bis
die
Sonne
hinterm
Horizont
verschwunden
war
.
Jeder
Sonnenuntergang
war
für
uns
eine
Feststunde
.
Und
an
jedem
Abend
ging
sie
anders
unter
.
Bald
zeigte
sich
der
Himmel
bei
Sonnenuntergang
heidnisch
,
als
Venusberg
,
voll
dityrambischer
Wollust
,
lockend
mit
verheißungsvoller
Glut
,
oder
als
Pluto's
Hölle
,
die
all
ihre
Feuerschlünde
öffnete
,
als
Olymp
,
Walhalla
,
als
Götterdämmerung
voll
visionärer
Pracht
.
Noch
öfter
aber
sind
diese
Sonnenuntergänge
urchristlich
,
geläutert
,
heilig
,
von
unaussprechlich
feierlicher
Reinheit
.
So
verschwand
sie
an
dem
Tage
hinter
dem
Janiculus
in
weißer
,
stiller
Frömmigkeit
.
Morgenschön
ging
sie
unter
;
über
den
lichtdurchflossenen
Himmel
,
über
die
Berge
leichte
weiße
Schleier
hinwehend
.
Bisweilen
besuche
ich
die
Leute
,
mit
denen
Julie
mich
bekannt
gemacht
hat
,
weil
ich
es
ihr
versprochen
habe
,
und
jedes
Mal
,
wenn
ich
von
ihnen
gehe
,
athme
ich
befreit
auf
.
Es
sind
gewiß
treffliche
Menschen
,
aber
die
einen
leben
nur
in
Musik
und
könnten
so
gut
in
Berlin
wie
in
Rom
wohnen
,
Andere
haben
sich
ganz
in
eine
Detailkunst
vertieft
,
und
Rom
hat
für
sie
nur
einen
Kunstwerth
.
Noch
Andere
leben
nach
dem
Bädecker
,
immer
auf
der
Jagd
nach
Sehenswürdigkeiten
.
Ein
paar
Malerinnen
sind
darunter
,
die
habe
ich
gern
,
die
besuchte
ich
auch
an
den
Weihnachtstagen
.
Da
hatte
ich
zum
ersten
Mal
Heimweh
nach
Deutsch
land
,
nach
meinem
Knaben
.
Die
Pifferari
in
den
Schafspelzen
,
spitzen
Hüten
und
verschossenen
Sammetjacken
,
die
zu
Weihnachten
von
ihren
Bergen
niedersteigen
,
spielten
vor
meiner
Thür
ihre
schelmisch
wehmüthigen
Weisen
.
Aus
ihren
Dudelsackpfeifen
klingen
Kichern
und
verhaltene
Thränen
.
Es
ist
ein
inbrünstiges
Quieken
,
ein
Schluchzen
in
Fisteltönen
,
ein
schalkhaft
gepfiffenes
Heimweh
.
Das
Alpenhorn
in's
Italienische
übersetzt
.
Gar
hübsch
war's
.
Meine
Gedanken
schweiften
aber
doch
hinüber
zu
den
Currendeschülern
,
wie
sie
im
lichten
Schnee
standen
mit
ihren
dunklen
Mänteln
und
so
feierlich
und
ergreifend
ihre
»
Heilige
Nacht
,
stille
Nacht
«
sangen
.
Als
aber
dann
Abends
auf
meinem
Tisch
ein
wahrhaftiges
Tannenbäumchen
stand
mit
vielen
Lichtern
,
und
daneben
ein
uraltes
Krucifix
,
ganz
mit
Veilchen
umwunden
,
da
war
ich
doch
wieder
heimisch
in
Rom
.
Ich
liebe
die
Krucifixe
.
Ich
liebe
Cristus
.
Besonders
an
diesem
Weihnachtsfest
war
ich
christussehnsüchtig
.
Am
ersten
Feiertag
gingen
wir
in
die
Kirche
,
Ara-Coeli
hinauf
.
Philomela
meinte
,
etwas
schöneres
als
Ara-Coeli
am
ersten
Feiertag
gäbe
es
nicht
.
Schön
?
war
das
schön
?
Auf
der
hohen
,
mächtigen
Treppe
,
die
zur
Kirche
emporführt
,
wälzte
sich
,
wie
ein
schwarzer
,
tausendgliedriger
Lindwurm
eine
tobende
Menge
auf
und
ab
,
und
jede
Stufe
der
Treppe
war
–
zu
Ehren
der
Geburt
Jesu
Christi
,
–
in
ein
Waarenlager
oder
eine
Osteria
(
nur
Bier
und
warme
Würstchen
fehlten
)
verwandelt
.
Alles
war
vertreten
:
Kleiderstoffe
,
Küchengeräth
,
Kämme
,
Spielzeug
,
und
über
all
dem
Gewühl
und
Gekreisch
der
etwas
ranzige
Duft
ölgebackener
Eßwaaren
.
War
das
in
Jerusalem
,
wo
Christus
mit
Geißelhieben
die
Verkäufer
aus
den
Vorhallen
des
Tempels
trieb
?
Oder
in
Rom
?
Die
Waaren
wurden
mit
einer
unglaublichen
Lungenkraft
ausgeschrieen
,
und
nicht
zum
wenigsten
das
bambino
(
Christkindlein
)
selbst
.
Da
war
besonders
ein
unmenschlich
dickes
,
häßliches
Weib
,
das
nicht
müde
wurde
zu
kreischen
:
»
Il
bambino
,
il
bambino
!
Stück
für
Stück
einen
Sold
!
«
Nach
dem
Umzug
mit
dem
bambino
beginnt
auch
innerhalb
der
Kirche
ein
Jahrmarktstreiben
.
Waldteufel
und
Kinderknarren
!
Das
sind
die
Kindlein
,
die
da
predigen
.
Von
einer
hübsch
beleuchteten
Krippe
wird
der
Vorhang
aufgezogen
.
Die
Figuren
sind
von
Pappe
,
und
die
Kinder
–
nicht
von
Pappe
–
lebendige
,
halten
ihre
Predigten
mit
den
Gesten
kleiner
Provinzialschauspieler
.
Sie
verdrehen
die
Aeuglein
zum
Himmel
,
breiten
weit
die
Aermchen
aus
,
krähen
begeistert
und
winseln
rythmisch
.
Jedenfalls
eine
originelle
Auffassung
von
dem
Wort
Jesu
Christi
»
Lasset
die
Kindlein
zu
mir
kommen
.
«
Liebe
kleine
Affen
!
Und
irgendwo
stand
ein
Priester
–
vielleicht
auch
von
Pappe
–
der
murmelte
und
trieb
etwas
,
um
das
sich
niemand
bekümmerte
.
Und
über
dem
Gefeilsche
und
dem
Gekreische
auf
der
Treppe
,
wölbte
sich
der
reinste
,
blaue
Himmel
,
und
wir
sahen
hinüber
in
den
Garten
des
Palastes
Kaffarelli
und
darüber
hinaus
in
die
Berge
,
–
sie
waren
leicht
beschneit
–
und
um
die
Cypressen
,
um
die
Ruinen
und
Kuppeln
der
Kirche
webte
und
schwebte
rosiger
Schein
.
Wir
traten
in
den
Garten
des
Palastes
.
Gewölk
am
Himmel
,
die
Ränder
feurig
umsäumt
,
ballte
sich
zu
einem
düsteren
Krater
zusammen
,
und
aus
diesem
Wolkenkrater
stiegen
Säulen
rosigen
Dampfes
zum
Firmament
empor
,
höher
,
höher
–
–
was
wird
sich
begeben
?
wird
der
Himmel
sich
öffnen
und
das
ächte
bambino
im
Arm
der
Mutter
Gottes
niederschweben
?
Und
die
Glocken
läuteten
Ave
Maria
,
und
Ton
und
Farbe
wuchsen
in
heiliger
Schönheit
ineinander
.
Drinnen
in
der
Kirche
beinah
grotesker
Unsinn
,
draußen
in
der
Natur
eine
stumme
Frommheit
,
ein
lang
nachhallender
Choral
,
eine
ächte
Feier
der
Geburt
Jesu
Christi
.
Wir
waren
in
der
Villa
Albani
.
Wir
wandelten
unter
ihren
Statuen
,
in
ihren
Hainen
;
in
Rom
möchte
ich
immer
hinzusetzen
:
heilige
Haine
;
und
die
der
Villa
Albani
haben
einen
besonders
heiligen
Charakter
.
Ganze
Reihen
herrlicher
Sarkophage
stehen
darin
,
als
wären
sie
mit
den
Pinien
,
Lorbeeren
,
Cypressen
zugleich
aus
dem
Boden
gewachsen
.
Barden
mit
Harfen
und
goldener
Binde
gehören
in
diese
Gärten
,
die
wie
Tempel
sind
.
Und
darüber
der
Himmel
von
einem
lodernden
Blau
,
wie
ich
es
nie
in
Deutschland
gesehen
,
so
tief
,
so
inbrünstig
,
ich
möchte
sagen
ein
purpurnes
Blau
.
Lauterkeit
und
Poesie
,
antike
Klarheit
und
Einfachheit
athmet
dieser
Park
.
Und
die
Luft
,
zugleich
voll
Herbstfrische
und
Maienwonne
,
und
die
träumerisch
weichen
Fernsichten
erfüllen
die
Seele
mit
unaussprechlicher
Süße
.
Wir
stiegen
auf
das
Dach
der
Villa
Albano
,
und
da
hoch
oben
,
hoch
oben
sind
unsere
Herzen
eins
geworden
.
Es
mußte
sein
.
Die
Sonne
war
untergegangen
.
Graue
Dämmerung
breitete
sich
aus
.
Wir
waren
im
Begriff
hinabzusteigen
.
Da
begab
sich
am
Himmel
etwas
Wunderbares
.
Eine
Rosenglut
von
überirdischer
Leuchtkraft
ergoß
sich
plötzlich
über
den
Horizont.
St.
Peter
erglühte
,
das
Colosseum
,
der
Lateran
erglühte
,
Trinita
dé
Monti
,
die
Villa
Medici
erglühten
.
Und
als
allmählich
die
Rosenbrunst
auf
den
Steinen
erlosch
,
da
erglühten
die
Berge
.
Grandioses
,
ergreifendes
Schauspiel
.
Wolken
von
einem
zarten
,
nie
gesehenen
Violet
schwammen
durch
das
rosige
Meer
,
glühende
Orangentöne
spielten
hinein
.
Das
waren
nicht
Wolken
,
das
waren
leuchtende
Schatten
von
Seelen
,
die
dem
Körper
entflohen
,
das
waren
ätherische
Hüllen
von
Cherubinen
und
Seraphinen
,
die
auftauchend
aus
goldenen
Flammen
,
mit
Rosen
bekränzt
ein
Fest
am
Himmel
begingen
!
Ein
Halleluja
in
Farben
.
Meine
Augen
füllten
sich
mit
Thränen
,
Thränen
des
Entzückens
.
Er
sah
meine
Thränen
,
neigte
sich
zu
mir
und
küßte
mich
auf
die
Augen
.
Ich
lehnte
an
seiner
Schulter
,
und
so
standen
wir
lange
Hand
in
Hand
.
Wir
sprachen
kein
Wort
.
Jedes
Wort
wäre
überflüssig
,
ja
widersinnig
gewesen
,
viel
zu
grob
.
Ich
gab
ihm
meine
ganze
Seele
hin
in
lauterster
Zärtlichkeit
.
Die
Seligkeit
,
die
diese
Landschaft
durchströmte
war
in
mir
.
Ich
liebe
Rom
in
ihm
.
Und
unter
den
weißen
Augen
marmorner
Götter
,
unter
dem
Frohlocken
und
dem
frommen
Aufschluchzen
der
Kirchengesänge
,
mit
dem
hochzeitlichen
Duft
der
Orangen
und
Rosen
,
verschmolzen
Schönheit
und
Liebe
,
Kunst
und
Natur
in
eins
.
Ich
liebe
Rom
in
ihm
,
und
in
Rom
ihn
.
Die
zwiefache
Liebe
brannte
in
mir
wie
ein
goldenes
Feuer
.
Ich
war
romberauscht
.
Wenn
seine
Hand
die
meinige
berührte
,
wenn
sein
Auge
sich
in
das
meinige
senkte
,
wenn
er
mit
seiner
sammtnen
Stimme
,
die
wie
eine
Liebkosung
ist
,
flüsterte
»
Marlene
«
,
war
ich
sein
,
sein
.
Ich
habe
mich
immer
so
nach
dem
Süden
gesehnt
,
der
Sonne
wegen
.
Ich
liebe
sie
die
Sonne
,
ich
möchte
ihr
überall
hin
nachlaufen
.
Ich
liebe
wohl
auch
die
helle
,
weiße
Mittagssonne
,
aber
viel
,
viel
mehr
die
Sonne
mit
einem
keuschen
Schimmer
nach
der
Morgenröthe
,
oder
die
Abendsonne
mit
ihrem
heißen
Purpur
,
oder
wenn
sie
ihr
traumhaft
verklingendes
Schwanenlied
singt
.
Und
so
liebe
ich
auch
die
Liebe
,
keusch
mit
einem
Schimmer
noch
thaufrischer
Morgenröthe
,
oder
Zwielicht
,
zart
und
lind
,
verklingender
Harfenton
.
Oder
wie
das
zitternde
Kräuseln
auf
dem
Spiegel
eines
Sees
,
in
dem
der
Mondschein
sich
bricht
.
Diese
zarteste
Wollust
der
Zärlichkeit
kennen
nur
Frauen
.
Weißt
Du
,
Arnold
,
nicht
nur
das
Glück
ist
verschieden
,
je
nach
der
Erdscholle
auf
der
wir
leben
,
auch
Recht
und
Unrecht
.
Würde
ich
mich
in
Berlin
von
einem
Mann
,
den
ich
eben
erst
in
den
Ruinen
–
aber
nein
,
in
Berlin
giebt
's
ja
keine
Ruinen
,
sagen
wir
also
in
den
Museen
kennen
lernte
und
dessen
Namen
ich
nicht
einmal
weiß
,
am
hellen
lichten
Tage
nach
Hause
begleiten
lassen
,
wie
ich
es
hier
that
?
Undenkbar
.
In
Rom
–
das
ist
ganz
etwas
anderes
.
In
Rom
haben
die
Götter
mitzureden
,
die
in
ihrer
nackten
,
stolzen
Natürlichkeit
,
ungebunden
an
Menschensatzungen
,
so
souverän
über
Zeit-und
Ortsitten
hinweglächeln
.
Was
wir
in
unseren
Gärten
mühsam
als
Zierpflanzen
pflegen
,
hier
wuchert
es
in
wild-üppiger
Schönheit
.
Es
Unkraut
nennen
kann
nur
ein
nordischer
Barbar
.
Nordisch
bist
auch
Du
,
aber
kein
Barbar
.
Du
warst
liebevoll
wie
ein
milder
,
sonniger
Herbstmorgen
.
Ich
aber
will
alle
vier
Jahreszeiten
in
meinem
Herzen
durchempfinden
.
Du
gehörst
in
die
deutsche
Landschaft
.
Was
wolltest
Du
hier
in
dem
exotischen
,
schönheitstrunkenen
von
ungeheurer
verklärter
Wollust
durchtränkten
Rom
?
Ich
weiß
es
ja
,
alles
was
ich
für
Dich
empfand
war
reiner
,
höher
,
als
was
mich
zu
Adalbert
zieht
.
Aber
Du
bist
fern
,
ein
Sternbild
,
ein
nordisches
,
und
er
ist
hier
–
in
Rom
.
Ihn
liebe
ich
,
weil
er
in
Rom
ist
,
und
weil
man
in
Rom
jemand
lieben
muß
.
Soll
das
Uebermaß
der
Schönheit
uns
nicht
mit
tödtlicher
Melancholie
erfüllen
,
so
muß
man
zu
zweien
fühlen
.
Nie
,
nie
möcht
ich
,
wenn
ich
alt
geworden
,
nach
Rom
kommen
.
Und
wie
meine
Eindrücke
von
Rom
wechseln
,
so
schillert
meine
Liebe
vom
lichtesten
,
reinsten
Himmelsblau
,
vom
hingehauchten
,
echoleisen
Rosenroth
bis
zum
leuchtenden
Violet
,
zum
flammenden
Purpur
.
Sage
mir
,
sage
mir
,
wie
soll
man
in
Rom
ohne
Liebe
sein
?
Am
liebsten
gingen
wir
nun
in
die
Villengärten
.
Die
ziehen
ihren
Zauber
aus
allen
Elementen
.
Vom
Himmel
–
Licht
,
Luft
,
Maienwonne
,
aus
dem
Wasser
Quellen
,
Fontainen
,
die
singenden
,
springenden
,
die
aus
Maskenköpfen
in
alte
Sarkophage
oder
steinerne
Becken
fließen
,
über
das
zartblättrige
Venushaar
hinweg
,
das
selbst
wie
feinrinnendes
Wasser
ist
.
Aus
der
Erde
die
üppige
Vegetation
.
Und
zwischen
Cypressen
und
Blumenlauben
immer
der
Blick
in's
Gebirge
,
in
diese
wellenartig
sanft
ineinander
fließenden
Albanerberge
,
die
aus
der
Träumerei
erwachen
,
wenn
der
Abend
naht
,
und
vom
heißen
Trunk
der
Sonne
berauscht
,
aufglühen
.
In
der
Villa
Matthäi
standen
wir
vor
einem
Wasserbassin
.
An
dem
dahinter
liegendem
Felsgestein
üppiges
Rosengehänge
.
Der
Rand
des
Bassin's
mit
Schilf
und
Vergißmeinnicht
umsäumt
.
Die
Vergißmeinicht
waren
so
blaß
.
Meine
Augen
füllten
sich
mit
Thränen
.
Adalbert
wollte
wissen
,
was
mich
bewegte
.
Nicht
um
alles
in
der
Welt
hätte
ich
ihm
gesagt
,
daß
ich
an
Traut
dachte
.
Er
weiß
nichts
von
ihr
.
»
Thränen
in
den
Augen
sind
schön
,
«
sagte
er
,
»
aber
weine
sie
nicht
,
es
verhäßlicht
.
«
»
So
liebst
Du
mich
wohl
mehr
im
Profil
als
en
face
?
«
fragte
ich
im
Scherz
.
(
Du
weißt
ja
,
das
Profil
ist
das
beste
an
meinem
Gesicht
.
)
Und
er
antwortete
ernsthaft
:
»
Wenn
ich
Dich
je
vergessen
könnte
,
nach
Deinem
Profil
würde
ich
mich
immer
zurücksehnen
.
«
An
einer
Mauer
des
Parks
entdeckte
ich
,
in
einem
Busch
von
Akanthusblättern
versteckt
,
ein
fast
zerstörtes
Relif
.
Eine
Sphynx
war's
.
Sie
hielt
die
Hand
seitlich
,
nah
dem
Mund
,
Schweigen
symbolisirend
.
Der
Zeigefinger
war
von
Gold
.
Von
der
Mauer
tröpfelte
sacht
und
unaufhörlich
Wasser
nieder
,
über
den
wundersamen
Kopf
hinweg
,
als
ob
sie
weinte
Niemand
sonst
sah
diese
Sphynx
.
In
die
Villa
Dora
Pamphili
gingen
wir
oft
,
die
liebte
Adalbert
am
meisten
.
Wahre
Gefilde
der
Seligen
.
An
Böcklin
muß
man
dabei
denken
,
wie
er
seine
Paradiese
und
seine
Frühlingsidyllen
malt
.
Alles
von
sonnigster
Schönheit
,
von
Anmuth
,
Lieblichkeit
,
Unschuld
und
Frische
.
Das
Wasser
des
See
's
crystallklar
,
ein
Tummelplatz
für
Tritonen
und
schilfbekränzte
Nymphen
.
Schwarze
Schwäne
mit
blutrothem
Schnabel
ziehen
unter
zartgrünen
Weiden
am
Saum
des
See
's
entlang
.
Und
diese
weiten
,
weiten
Wiesen
,
so
smaragdgrün
und
die
Blumen
darauf
,
weiße
und
rothe
Anemonen
,
und
Veilchen
in
solcher
Fülle
!
Flora
selbst
wandelt
über
diese
klassischer
Schönheit
geweihte
Erde
.
Junge
Mädchen
in
lichten
Kleidern
schwärmten
über
die
Wiesen
hin
,
und
man
wunderte
sich
beinah
daß
sie
Hüte
und
nicht
Kränze
trugen
.
Und
Kinder
und
Erwachsene
,
und
ganz
alte
Leute
,
alle
,
alle
pflückten
Blumen
,
und
die
Erwachsenen
und
Alten
bekamen
einen
frohen
kindlichen
Zug
.
Und
das
Schloß
mit
seinem
feenhaften
Garten
,
und
der
Pracht
seiner
Baumgruppen
.
Ein
todter
Baum
stand
unter
all
dem
blühenden
Gezweig
.
Rinde
und
Zweige
waren
weiß
als
läge
Schnee
darauf
.
Und
er
hatte
mit
seinem
ausdrucksvollen
Geäst
etwas
so
weises
,
der
stumme
Baum
,
als
wollte
er
sagen
:
Grünt
und
sproßt
nur
ihr
Grünzeug
in's
Blaue
hinein
.
Ihr
wißt
nicht
,
was
ich
weiß
.
Ich
bin
nicht
todt
,
ich
scheine
nur
so
.
Der
Blitz
,
der
mich
getroffen
,
hat
mir
etwas
verrathen
.
Unter
dem
todten
,
weißen
Baum
stand
ein
junger
Priester
und
blickte
auf
die
Wiese
,
hinüber
zu
einem
jungen
Mädchen
,
augenscheinlich
eine
Amerikanerin
.
Sie
trug
ein
merkwürdiges
buntes
Kleid
mit
grün
und
rothem
eidechsenartigem
Gerank
,
von
weicher
Seide
.
Ein
goldener
Gürtel
hielt
es
zusammen
.
Sie
saß
auf
einem
scharlachrothen
Tuch
und
ordnete
Veilchen
und
Anemonen
zu
einem
Strauß
.
Als
sie
aufgestanden
war
,
kam
der
junge
Priester
herbei
und
setzte
sich
dahin
,
wo
sie
gesessen
hatte
.
Er
nahm
die
Blumen
auf
,
die
ihr
entfallen
waren
,
und
spielte
eine
Weile
damit
.
Plötzlich
,
mit
einem
Ruck
stand
er
auf
,
warf
die
Blumen
weit
fort
,
und
eilig
,
eilig
,
als
würde
er
verfolgt
,
schritt
er
von
dannen
.
Vielleicht
,
als
er
unter
dem
todten
,
weißen
Baum
stand
,
empfand
er
auch
:
ich
bin
nicht
todt
.
Ich
scheine
nur
so
.
Adalbert
und
ich
,
wir
pflückten
auch
Blumen
,
und
ließen
sie
wieder
fallen
,
nur
um
immer
neue
zu
pflücken
.
Er
lächelte
sein
liebstes
Lächeln
und
wir
waren
ganz
goldene
Jugend
auf
diesen
Weiden
Gottes
.
Weit
schweift
an
einigen
Stellen
der
Blick
über
die
Campagna
und
das
Gebirge
.
Unbeschreiblich
schön
sahen
wir
die
Sonne
dort
untergehen
,
als
wäre
das
Himmelsbild
der
Widerschein
von
irgend
etwas
übersinnlich
Herrlichem
,
das
auf
einem
andern
höheren
Stern
geschah
.
Maria
's
Himmelfahrt
vielleicht
.
Man
glaubte
ihren
weithin
wallenden
grünlichen
Mantel
zu
sehen
,
ihr
rothes
Gewand
,
den
Heiligenschein
über
ihrem
Haupt
,
Lilien
in
ihrer
Hand
;
und
die
leuchtend
sich
ineinander
ballenden
Wölkchen
lauter
verschwommene
Engelsköpfchen
.
Der
ganze
Himmel
ein
Tempel
,
heiliger
Wunder
voll
.
Schweigend
,
Hand
in
Hand
,
die
Seele
auch
heiliger
Wunder
voll
,
gingen
wir
heim
.
In
Rom
ohne
Liebe
sein
!
Ach
Arnold
,
das
ist
ja
nicht
möglich
.
Bei
unseren
Wanderungen
durch
Rom
,
konnte
sich
Adalbert
zuweilen
in
die
Kunstwerke
,
die
er
mir
zeigte
,
dergestalt
versenken
,
daß
er
,
obwohl
meine
Hand
in
der
seinen
ruhte
,
gar
nicht
mehr
an
mich
dachte
.
Er
war
mir
entrückt
.
Ich
dagegen
war
jeden
Augenblick
ganz
bei
ihm
,
ganz
durchdrungen
von
ihm
,
und
zu
gleicher
Zeit
von
allem
was
ich
sah
.
Das
eine
tiefe
,
starke
,
entzückte
Gefühl
–
die
Liebe
–
entband
in
mir
alle
anderen
Seelenkräfte
.
Nicht
wahr
Arnold
,
es
muß
doch
Liebe
geben
!
Sollten
denn
Alle
,
Alle
lügen
,
lügen
seit
Jahrtausenden
,
immer
,
immer
lügen
.
Eine
so
zähe
Lüge
ist
doch
nicht
denkbar
.
Sinnliche
Befriedigung
kann
doch
nicht
alles
sein
.
Und
habe
ich
sie
nicht
jetzt
,
die
echte
wahre
Liebe
?
Und
ich
weiß
auch
jetzt
,
ich
weiß
was
die
rechte
Liebe
ist
.
Wenn
man
mit
Inbrunst
ein
Kind
von
dem
Mann
will
,
den
man
liebt
.
Das
ist
Ehe
in
der
Liebe
.
Und
das
Kind
dieser
Liebe
würde
das
rechte
Kind
sein
.
Ich
kann
mir
eine
inbrünstige
Leidenschaft
denken
,
ein
Schöpferverlangen
von
Größe
,
das
mit
niedriger
Wollust
nichts
gemein
hat
,
wobei
die
Seele
trunkner
ist
,
als
es
die
Sinne
sind
,
und
der
Geist
ist
der
dritte
im
Bunde
.
Und
er
–
selbst
wenn
es
nicht
in
seinem
Temperament
gelegen
,
er
wäre
in
der
Liebe
keusch
und
zart
gewesen
–
um
der
Schönheit
willen
.
Ich
bin
in
einer
andauernden
,
ich
möchte
sagen
heiligen
Erregung
,
unberlinisch
bis
in
die
Fingerspitzen
.
Ich
weiß
nie
welches
Datum
wir
haben
.
Zeitlos
ist
mir
alles
.
Ich
träume
nicht
mehr
.
Ich
will
wach
sein
immer
wach
,
mit
allen
Sinnen
das
Leben
in
mich
saugen
.
Ich
will
mein
Leben
noch
einmal
leben
,
aber
anders
,
ganz
anders
.
Die
Stunden
will
ich
wieder
haben
,
wo
ich
Kinderkleidchen
und
Kinderschürzchen
stickte
,
wo
ich
Kochbücher
las
und
studirte
,
wo
ich
weinte
–
weinte
–
weinte
!
Ich
will
in
einem
einzigen
Jahr
zehn
Jahre
leben
.
In
33
Jahren
habe
ich
kaum
33
Tage
gelebt
.
Ich
will
Freude
,
aber
nicht
die
Freude
jener
öden
Gesellschaftstage
in
Berlin
,
nicht
»
Freut
Euch
des
Lebens
,
so
lange
das
Lämpchen
glüht
«
,
nein
,
»
Freude
,
schöner
Götterfunke
,
Tochter
aus
Elysium
«
die
Freude
will
ich
.
Nachholen
!
Das
Wort
läßt
mich
nicht
los
.
Vorläufig
wirbelt
noch
alles
in
mir
durcheinander
:
Glut
und
Melancholie
,
Mondschein
und
Tagesglanz
,
Ruinensentimentalität
und
Ueberdenwolkensein
.
Alles
ist
flüssig
in
mir
,
auf-
und
abfluthend
,
auf
und
ab
.
Es
wird
sich
verdichten
,
verdichten
zu
einer
Weltanschauung
.
Zu
welcher
?
Ich
weiß
es
noch
nicht
.
Wenn
zu
einem
Tempel
oder
Palast
das
Baumaterial
daliegt
,
Quadern
und
Säulen
und
plastische
Ornamente
,
es
fehlt
aber
die
Arbeitskraft
,
es
fehlen
Mörtel
und
Kalk
,
so
nutzt
das
Material
nichts
.
Und
Ruine
wird
,
was
nie
Tempel
oder
Pallast
,
nicht
einmal
Wohnhaus
gewesen
ist
.
Bin
ich
so
eine
Ruine
?
Ist
es
zum
Aufbauen
zu
spät
?
Eine
wahnsinnige
Begierde
überkam
mich
,
die
ungeheure
Leere
in
mir
zu
füllen
,
zu
wachsen
,
schlank
hinauf
.
Mir
war
,
als
hätte
ich
bis
jetzt
immer
geduckt
gehen
müssen
,
wie
unter
einer
zu
niedrigen
Decke
.
Nun
stehe
und
recke
ich
mich
in
einem
unendlichen
Raum
.
O
,
Arnold
,
sei
nicht
böse
,
Du
hast
zu
wenig
für
mich
gethan
,
zu
wenig
.
Ein
schlichter
Wegweiser
warst
Du
,
hin
zu
einem
umfriedeten
Häuschen
in
Braunschweig
mit
schneeweißen
Vorhängen
an
den
Fenstern
und
einem
Gärtchen
,
in
dem
viel
Lilien
und
Veilchen
blühen
.
Weiß
und
weise
alles
.
Ich
aber
warte
auf
Flammenzeichen
,
auf
Blitze
mir
den
Weg
zu
zeigen
–
–
wohin
?
wenn
ich's
nur
so
recht
wüßte
.
Du
bist
so
menschlich
gut
,
so
fein
,
so
still
.
Aber
die
Götter
selbst
,
in
ihrem
weißen
Marmorglanz
,
sie
sind
nicht
fein
,
nicht
still
.
Auch
sie
sind
Flammenzeichen
,
auch
die
Natur
ein
Flammenzeichen
.
Was
für
ungeheure
Gegensätze
giebt
es
.
Meine
Jugend
im
Elternhause
mit
der
großen
und
der
kleinen
Wäsche
und
der
guten
Stube
,
und
–
Rom
!
Diese
zeitlose
,
erhabene
Welt
,
dieses
Meer
von
Schönheit
!
Rom
,
wo
die
Natur
wie
ein
erhabenes
Kunstwerk
,
die
Kunst
wie
titanisch
durchseelte
Natur
wirkt
.
Brauche
ich
in
Rom
Wissen
,
Kenntnisse
?
Der
Himmel
hier
,
die
Ruinen
,
die
Natur
lösen
in
ihrer
glühenden
Beredsamkeit
Welträthsel
.
Die
Steine
predigen
,
ich
höre
Psalmen
und
das
hohe
Lied
der
Liebe
,
der
Schönheit
;
beides
ist
eins
.
Offenbarung
ist
die
Pracht
des
Südens
.
Die
Tempel
springen
auf
.
Ich
trete
in
ein
Allerheiliges
.
Das
Mal
auf
meiner
Stirn
,
es
ist
kein
Kreuz
,
es
ist
ein
Stern
.
Lieber
,
lieber
Arnold
,
bitte
sage
nicht
,
daß
,
was
ich
da
schreibe
,
geschraubt
ist
,
unnatürlich
.
Man
kann
nicht
schlicht
und
verständig
bleiben
,
wenn
über
uns
der
Himmel
mit
seinem
singenden
,
siegenden
Blau
alles
verseligt
,
wenn
der
Duft
des
Lorbeers
,
der
Limonen-
und
Orangenblüthen
uns
hochzeitlich
umweht
.
Ach
,
laß
mich
in
Bildern
reden
.
Alles
ist
ja
hier
Bild
,
Symbol
,
magischer
Zauber
.
Und
meine
Seele
jauchzt
,
und
singendes
,
siegendes
Blau
ist
auch
in
ihr
.
Frei
werden
will
ich
von
den
Menschen
,
die
mich
grausam
verletzten
,
frei
von
dem
Land
,
wo
ich
innerlich
immer
fror
,
wo
ich
mutterlos
war
.
Rom
ist
meine
Heimath
.
Rom
ist
in
mir
,
um
mich
,
über
mir
.
Ich
durchdringe
mich
mit
Rom
.
Jetzt
,
da
ich
beinah
alt
bin
–
ach
,
ich
lüge
schon
wieder
,
ich
bin
nicht
alt
,
ich
bin
jung
,
ich
bin
noch
nie
so
jung
gewesen
,
blutjung
bin
ich
.
Ich
suche
wieder
Vergißmeinnicht
am
Schafgraben
,
ich
suche
die
goldenen
Eier
des
Vogels
Wunderhold
,
und
–
vielleicht
finde
ich
sie
.
Adalbert
meinte
,
ich
wäre
zu
draufgängerisch
mit
meinem
Gemüth
;
er
müsse
dämpfen
.
Und
als
Seelendiät
verordnete
er
mir
etwas
italienisches
Volksleben
.
Und
das
gefällt
mir
auch
.
Liebe
Kinder
,
diese
Römer
.
Sie
jubeln
über
ein
Kasperletheater
an
der
Straßenecke
,
über
Seiltänzer
,
die
auf
offener
Straße
,
auf
einem
Stück
zerissenen
Teppich's
Feuer
fressen
,
über
eine
Drehorgel
mit
einem
Sänger
,
der
sich
die
Seele
in
den
höchsten
Tönen
melodramatisch
ausschreit
.
Aber
Lärm
muß
dabei
sein
,
am
liebsten
Höllenlärm
.
Den
Superlativ
davon
erlebten
wir
zum
Epifaniasfest
auf
der
piazza
di
Navona
,
wo
ein
Orkan
von
Tönen
,
»
Stein
erweichen
,
Menschen
rasend
machen
«
konnte
.
Alle
,
alle
,
Kinder
,
Männer
,
Greise
blasen
auf
Trompeten
,
die
in
ihren
Formen
von
der
Kindertrompete
bis
zur
Posaune
wechseln
.
Nur
möchten
diese
Posaunen
die
Todten
nicht
lebendig
machen
,
sondern
selig
in
der
Vorstellung
,
diese
Blechfanfaren
des
Blödsinns
,
diese
Steinigung
mit
Tönen
verschlafen
zu
dürfen
.
Und
der
Vollmond
schien
und
spiegelte
sich
in
den
Wasserstrahlen
der
Berninischen
Fontaine
,
und
erglänzte
auf
den
Säulen
der
dunklen
massiven
Kirche
,
der
stille
Mond
,
und
er
machte
nicht
einmal
ein
schiefes
Gesicht
,
weil
er
keine
Ohren
hat
,
der
glückliche
Mond
.
Es
ist
ja
richtig
,
Faustnaturen
sind
die
Römer
nicht
.
Wie
ein
buntes
,
unterhaltsames
Bilderbuch
für
Erwachsene
ist
das
römische
Volksleben
.
Das
ist
so
amüsant
,
daß
ihr
ganzes
Leben
sich
auf
der
Straße
abspielt
.
Und
ganz
ohne
Rohheit
sind
die
Leute
.
Sie
kennen
den
Schnaps
nicht
.
Ich
habe
kaum
je
einen
Betrunkenen
gesehen
.
Abends
ging
ich
zuweilen
an
Adalbert's
Arm
,
an
ihn
geschmiegt
durch
die
Straßen
.
Ab
und
zu
blieb
er
stehen
,
vor
einem
alten
Gemäuer
,
einer
dunklen
Treppe
,
einem
unheimlichen
Winkel
,
wo
etwas
schreckliches
sich
zu
regen
schien
,
und
immer
sah
ich
Interessantes
,
Malerisches
.
Wir
kamen
durch
enge
,
abgelegene
Gassen
.
Mattbrennende
Laternen
hingen
quer
über
der
Straße
.
Halb
vermummte
Gestalten
in
den
weiten
,
malerisch
um
die
Schulter
geschlagenen
Mänteln
,
glitten
an
uns
vorüber
,
oder
verschwanden
in
einer
Trattoria
.
Beim
Oeffnen
der
Thür
der
Gastwirthschaft
blickten
wir
in
einen
verqualmten
Raum
,
in
dem
Tonnen
aufgestapelt
lagen
,
die
Tische
von
Trinkenden
besetzt
.
Das
leidenschaftliche
Rufen
der
Morraspieler
gellte
uns
in
's
Ohr
,
oder
ein
Ciociarenmädchen
tanzte
die
Tarantella
,
während
eine
Frau
mit
großen
glitzernden
Ohrgehängen
das
Tamburin
dazu
schlug
.
Zuweilen
hörten
wir
aus
schwarzen
,
offenen
Gewölben
heraus
den
Klang
von
Guitarren
oder
Mandolinen
.
Und
wenige
Schritt
weiter
,
standen
wir
am
Tiber
und
blickten
hinab
in
den
schwermüthigen
Strom
,
der
so
träge
,
so
dumpf
,
so
lehmig
dahinfloß
,
als
wäre
er
müde
von
all
den
Jahrhunderten
und
melancholisch
von
allem
was
er
gesehen
.
Und
nicht
nur
,
was
er
gesehen
,
was
er
noch
sieht
,
täglich
,
stündlich
.
Die
Hinterhäuser
des
Ghetto
gehen
auf
den
Fluß
hinaus
.
Ich
kann
nicht
ohne
Schaudern
an
das
Ghetto
denken
.
Man
sagt
,
es
soll
niedergerissen
werden
.
Noch
steht
es
,
ein
schauerliches
Denkmal
menschlicher
Unmenschlichkeit
.
Seit
so
vielen
Jahrhunderten
hat
man
menschliche
Geschöpfe
in
diese
Käfige
eingesperrt
,
unbekümmert
ob
die
Pestluft
sie
moralisch
und
leiblich
verderbe
.
Eine
Schicksalstragödie
,
die
sich
hier
abspielt
.
Sie
ist
in
Stein
gehauen
,
sie
ist
unauslöschlich
in
die
Gesichter
geprägt
.
Der
ekle
Bodensatz
allzu
thierischer
Menschlichkeiten
wurde
von
denen
außerhalb
des
Ghetto's
in's
Ghetto
abgelagert
.
Draußen
zogen
die
Scham
und
die
Gesetze
der
nackten
Barbarei
Grenzen
.
Aberglauben
,
Herrschsucht
,
Neid
,
Grausamkeit
,
Rassenhaß
schufen
das
Ghetto
und
machten
es
zu
einer
Cloake
der
Weltgeschichte
.
Und
aus
dieser
Cloake
würde
der
brodelnde
,
gährende
Unrath
zum
Himmel
stinken
,
wenn
der
Himmel
überhaupt
in
diese
grausen
Winkel
hineinschiene
.
Paria
's
sind
immer
Opfer
der
bête
humaine
.
Wir
kamen
durch
lange
,
schmale
Gassen
,
wo
der
Abhub
von
Monaten
angehäuft
lag
,
Berge
von
Gemüseabfällen
,
Stofffetzen
,
schreckliche
Rinnsale
Schmutz
,
Gestank
.
In
allen
Thorwegen
saßen
Menschen
,
fremdartig
seltsame
,
die
wisperten
und
zischelten
und
lachten
,
und
ihre
Gebärden
hatten
etwas
so
entlegenes
,
hastig
wildes
.
Alle
Gewölbe
waren
mit
Lumpen
angefüllt
.
Sie
lagen
in
Bündeln
zusammengebunden
,
oder
bedeckten
den
Fußboden
.
Und
diese
Gewölbe
und
Thorwege
,
die
Luft
und
Licht
nur
durch
die
offenen
Thüren
empfangen
,
sind
zugleich
die
Wohn-
und
Geschäftsräume
der
Familien
.
Der
ganze
Abhub
Rom
's
scheint
hier
aufgespeichert
.
Lumpen
bilden
den
Erwerbszweig
der
Ghettobewohner
,
Lumpen
oder
Reste
von
irgend
etwas
:
von
altem
Eisen
,
von
Holz
,
Federn
,
Betten
,
Kleidern
,
Häuten
.
In
einem
dumpfen
Gewölbe
,
–
ein
Lager
alter
Schuhsohlen
–
saßen
fünf
Weiber
,
alle
damit
beschäftigt
altes
Schuhwerk
auseinander
zu
trennen
.
Als
sie
uns
sahen
winkten
sie
uns
,
alle
fünf
mit
derselben
stereotypen
Handbewegung
,
eine
Handbewegung
,
die
bei
uns
bedeuten
würde
:
geh
!
in
Italien
aber
bedeutet
:
komm
!
Dieses
stumme
,
gleichzeitige
Winken
war
unheimlich
.
In
einem
anderen
Gewölbe
,
vor
einem
leeren
Tisch
saß
ein
alter
Mann
,
ein
Greis
,
mit
langem
,
weißem
Bart
,
edlen
Zügen
und
wunderbaren
Augen
,
Augen
,
die
blind
für
die
Nähe
,
Gedankenfernen
zu
durchmessen
schienen
.
Er
sah
mich
an
,
das
heißt
,
eigentlich
sah
er
mich
nicht
,
es
war
als
sähe
er
unmittelbar
in
mein
Innerstes
hinein
,
und
als
hätte
er
mir
etwas
zu
sagen
,
etwas
sehr
Wichtiges
.
Ich
wollte
mit
ihm
sprechen
,
Adalbert
hielt
mich
davon
zurück
.
Wir
gingen
schneller
.
Der
Gestank
war
wie
etwas
,
das
uns
anfiel
,
verfolgte
.
Und
die
Gassen
wurden
immer
dunkler
,
immer
enger
,
kein
Himmel
mehr
,
keine
Luft
,
nur
etwas
modrig
,
wüst
wirbelndes
,
gräßliches
.
Und
doch
stehen
in
einer
dieser
Gassen
noch
die
Reste
eines
alten
Palastes
.
Er
ist
geborsten
,
verwittert
,
fensterlos
;
jede
Stufe
der
zerbröckelten
Marmortreppe
mit
Stroh
,
Lumpen
,
Unrath
bedeckt
,
in
dem
sich
bleiche
,
halbnackte
Kinder
umherwälzen
.
Auf
einen
kleinen
Platz
öffnet
sich
ein
breiter
,
gewölbter
,
höhlenartiger
Durchgang
.
Pechfackeln
brennen
.
Bei
offenem
Feuer
werden
Fischchen
gebraten
.
Der
Qualm
der
Fackeln
wirbelt
empor
.
Ihr
Schein
und
ein
düster
rothes
Glimmen
von
der
andern
Seite
her
,
fielen
auf
die
steinernen
Wände
der
Höhle
und
gaben
ihr
etwas
dämonisch
unterweltliches
.
Die
knisternden
Flämmchen
,
das
kreischende
Toben
der
Menge
,
der
Dampf
der
Fackeln
–
eine
Hexenküche
,
wo
das
Schauerlich-Grandiose
mit
dem
seltsam
Possenhaften
,
das
Tiefsinnige
mit
dem
Närrisch-Lustigen
zusammengeht
.
Spukhaft
,
unwirklich
war
das
alles
,
als
wären
das
verstorbene
Geschlechter
,
die
in
der
Nacht
zu
wahnsinnigem
Leben
erwacht
,
sich
nun
hasteten
und
eilten
,
um
bei
dem
ersten
Hahnenschrei
wieder
zu
verschwinden
.
Da
waren
alte
Frauen
,
die
sahen
aus
als
hätten
sie
vor
Tausenden
von
Jahren
schon
gelebt
,
und
als
wüßten
sie
uralte
Runensprüche
.
Und
die
ältesten
Frauen
und
Männer
hatten
nichts
Greisenhaftes
.
In
ruheloser
,
lebenssüchtiger
Geschäftigkeit
trieben
sie
umher
,
Menschen
,
die
nicht
sterben
können
,
an
denen
etwas
vom
Fluch
des
Ewigen
Juden
haftet
.
Das
war
das
Volk
,
das
unversöhnt
,
voll
zehrender
Inbrunst
,
voll
rastloser
Sehnsucht
noch
auf
den
Messias
wartet
.
Der
Greis
vor
dem
leeren
Tisch
wußte
etwas
von
dem
Messias
.
»
Nun
–
ist
das
malerisch
?
«
fragte
Adalbert
.
Es
war
unsinnig
malerisch
,
dieses
Ghetto
.
Malerisch
ist
auch
der
Kopf
der
Medusa
,
und
wirkt
doch
Grauen
,
vor
dem
die
Seele
erstarrt
.
Ich
wurde
traurig
.
»
Tröste
Dich
Marlene
,
sagte
er
,
morgen
zeige
ich
Dir
einen
Juden
im
Purpur
kaiserlicher
Majestät
.
«
Und
er
ging
mit
mir
am
andern
Tag
in
die
Kirche
St.
Pietro
in
Vincoli
.
Die
Kirche
ist
einfach
,
eine
stille
Halle
mit
altrömischen
Säulen
;
durch
die
kleinen
mattgeschliffenen
Fenster
dringt
leichter
,
goldiger
Schein
.
Sie
wirkt
wie
ein
ernster
Choral
.
Aus
diesem
Choral
aber
erhebt
sich
ein
Riesensolo
:
der
Moses
des
Michel
Angelo
.
Er
steht
im
Schatten
,
aber
er
strahlt
im
eigenen
Licht
.
Der
Marmor
wirkt
wie
Erz
,
so
streng
,
gewaltig
,
dräuend
ist
diese
Gestalt
.
Moses
sitzt
da
wie
das
Symbol
des
altjüdischen
Gesetzes
selber
,
voll
hehrer
,
düstrer
Kraft
,
in
jeder
Muskel
die
Energie
eines
Titanen
.
Das
ist
Moses
,
der
zugleich
Priester
ist
und
König
,
der
Jehovah
geschaut
hat
von
Angesicht
zu
Angesicht
.
Um
die
Augenbrauen
,
um
die
leicht
aufgeworfenen
und
doch
zusammengepreßten
Lippen
zuckt
erhabener
Zorn
und
verächtliches
Staunen
über
das
Gesindel
Mensch
,
das
da
unten
tanzt
,
um
das
goldene
Kalb
tanzt
.
Ein
Wehruf
oder
ein
Fluch
wird
sich
von
diesen
Lippen
ringen
,
wenn
er
sie
öffnet
,
wenn
er
die
Gesetzestafeln
die
er
im
mächtigen
Arm
hält
,
zerschmettert
.
Der
weite
Platz
vor
der
Kirche
ist
still
und
todt
.
Das
bunte
Leben
Rom
's
dringt
nicht
hierher
.
Eine
einsame
Palme
auf
der
Höhe
ragt
in
den
Himmel
.
Zwei
schwarze
Mönchsgestalten
kommen
langsam
die
Stufen
des
Klosters
herab
.
Ich
war
in
dieser
Zeit
religiös
gestimmt
.
Immer
zog
es
mich
in
die
Kirchen
.
Jede
Kirche
,
in
die
man
hier
tritt
,
ist
an
und
für
sich
ein
Erlebniß
.
Es
funkelt
darin
von
Gold
und
Silber
,
die
Bronce
glüht
,
der
Marmor
erglänzt
.
Die
Kerzen
flimmern
wie
ein
Geflüster
in
die
prunkende
Pracht
;
die
kleinen
rothen
Lämpchen
,
die
still
in
sich
hineinglimmen
–
ein
Sinnbild
armer
fromm
versunkener
Seelen
.
Und
überall
,
in
Oel
,
Marmor
oder
Bronce
,
Darstellungen
von
Himmelfahrt
und
Auferstehung
,
von
Verzückung
und
Martyrium
.
Jubelnde
Verkündigungen
und
grabestiefe
Resignationen
,
himmlische
Gesichte
und
teuflische
Hallucinationen
,
Krone
und
Kreuz
,
Halleluja
und
Miserere
.
Und
in
irgend
einer
Kuppel
,
in
goldenem
Strahlengeflimmer
,
die
weiße
Taube
,
die
den
heiligen
Geist
in
den
Tempel
herabruft
.
Und
zwischen
aller
Pracht
und
allem
Gefunkel
die
vielen
,
vielen
welken
Blumensträuße
.
Trotz
dieser
Gemeinsamkeit
bietet
jede
Kirche
ein
anderes
Bild
.
Da
sind
Kirchen
,
die
an
ein
Museum
,
oder
ein
Antiquitätengeschäft
erinnern
,
wie
die
Kirche
der
heiligen
Prassetes
,
mit
ihren
altehrwürdigen
Mosaiken
aus
den
ersten
Jahrhunderten
,
wo
Reihen
von
Männern
von
unzweifelhaftester
,
wenn
auch
hölzernsteifer
Glückseligkeit
über
Goldgrund
wandeln
,
und
die
Schäfchen
die
sich
ihnen
anschmiegen
,
blöcken
naivste
Heiligkeit
und
rührende
Unschuld
,
die
Grundseele
des
Christenthum's
blickt
uns
aus
ihren
Augen
an
.
Leider
knieet
unten
die
Holzfigur
der
heiligen
Prassetes
,
brandroth
und
blitzblau
angemalt
,
und
blutig
,
ach
so
blutig
!
Das
geht
ganz
natürlich
zu
.
Sie
ist
ja
eben
dabei
,
aus
einem
Schwamm
das
Blut
der
Märtyrer
in
eine
Vase
zu
drücken
.
Und
diese
Kirche
besitzt
eine
Kapelle
,
über
der
eine
lateinische
Inschrift
angebracht
ist
,
welche
besagt
,
daß
Frauen
unter
Strafe
der
Exkommunikation
diesen
Ort
nicht
betreten
dürfen
.
»
Warum
nicht
?
«
fragte
ich
den
Mönch
,
der
uns
führte
.
Weil
eine
heilige
Reliquie
,
die
Martersäule
Christi
,
in
dieser
Kapelle
aufbewahrt
würde
.
Sie
Frauen
sehen
zu
lassen
,
wäre
Entweihung
.
Er
sagte
das
so
einfach
,
als
wäre
es
das
Natürlichste
von
der
Welt
.
Ja
,
ja
,
richtig
,
Es
fiel
mir
jenes
Concil
,
ich
glaube
im
dritten
Jahrhundert
,
ein
,
auf
dem
ernsthaft
die
Frage
erörtert
wurde
,
ob
Weiber
zum
eigentlichen
Menschengeschlecht
zu
zählen
seien
.
Es
war
mir
unangenehm
,
daß
Adalbert
das
mitanhörte
.
Ich
fragte
ihn
,
ob
er
nicht
diese
verächtliche
Hintenansetzung
der
Frau
widersinnig
fände
?
Er
lächelte
,
so
sehr
liebenswürdig
lächelte
er
,
und
er
neigte
sich
flüsternd
zu
mir
nieder
:
»
Du
hast
die
schönsten
Augen
–
–
«
Meine
schönsten
Augen
aber
ärgerten
mich
in
diesem
Augenblick
.
Eine
Schaar
junger
Priester
zog
an
uns
vorüber
.
-
Sieh
,
sagte
ich
zu
ihm
,
glaubst
Du
daß
all
die
Priester
,
alte
und
junge
,
die
massenhaft
auf
den
flachen
Dächern
der
Häuser
,
in
den
Villengärten
,
auf
dem
Monte
Pincio
stundenlang
auf
und
abwandeln
,
auf
und
ab
,
immer
mit
denselben
Büchern
in
den
Händen
,
immer
betend
,
murmelnd
,
auswendig
lernend
,
glaubst
Du
,
daß
alle
diese
Männer
klüger
und
intelligenter
sind
als
ich
?
Sie
werden
ja
nicht
wahnsinnig
bei
dieser
Beschäftigung
,
ich
aber
würde
es
.
Sage
–
bin
ich
klüger
?
ja
oder
nein
?
Nun
lachte
er
.
Und
er
blickte
mich
so
schalkhaft
und
zärtlich
unter
seinen
langen
Wimpern
hervor
an
,
und
sein
Arm
umschlang
mich
,
und
er
machte
Huhu
,
und
ob
ich
wohl
glaube
,
daß
er
einen
Blaustrumpf
,
oder
ein
,
auf
irgend
eine
Art
schiefgewachsenes
Weib
so
recht
von
Herzen
lieb
haben
könne
?
Und
er
küßte
mich
so
recht
von
Herzen
,
und
ich
sah
nicht
mehr
die
zahllosen
Priester
,
die
da
auf
und
ab
wandelten
,
immer
betend
,
murmelnd
,
auswendiglernend
.
Wir
gingen
weiter
.
Wir
kamen
in
Kirchen
,
die
Putzstuben
glichen
.
Diese
Kirchen
gefielen
mir
nicht
besonders
.
Sind
die
künstlichen
Blumensträuße
neu
,
unverstaubt
,
die
Bilder
frisch
gemalt
,
die
Wände
sauber
getüncht
,
so
ist's
reizlos
.
Der
Nimbus
des
Zeitlosen
,
der
Ewigkeit
fehlt
,
der
den
alten
Basiliken
ihren
weihevoll
feierlichen
Charakter
giebt
.
In
der
Kirche
San
Eusebio
sind
lauter
Sonnenstrahlen
und
gemächliche
Ruhe
,
so
recht
zu
einem
dolce
far
niente
einladend
,
die
Kirche
träumt
,
und
die
Menschen
darin
auch
.
Nur
Einer
träumte
nicht
.
Am
Eingang
dieser
Kirche
,
dicht
an
der
Thür
stand
ein
blasser
,
junger
Priester
,
unbeweglich
wie
eine
Bildsäule
.
Ich
erkannte
ihn
gleich
;
es
war
der
Priester
aus
dem
Dora-Pamphili-Park
.
Als
wir
die
Kirche
verließen
stand
er
noch
immer
da
,
in
derselben
Unbeweglichkeit
.
Er
stand
am
Kirchenpranger
,
zur
Buße
.
Gewiß
,
es
war
wegen
der
Amerikanerin
mit
dem
bunten
Zauberkleid
.
Es
giebt
auch
kleine
dürftige
Kirchlein
,
die
mit
ihren
verwitterten
Blumensträußen
,
ihren
paar
hölzernen
abgenutzten
und
verküßten
Heiligen
,
und
ihren
pauvren
Lithographien
an
den
vergrauten
Wänden
,
so
recht
Kirchen
für
arme
,
alte
Weiblein
sind
,
die
im
stillen
Winkeln
ihren
Gott
für
sich
allein
haben
wollen
.
Andere
sind
wie
dumpfe
Grabgewölbe
.
Und
doch
war
's
in
einer
solchen
Kirche
einmal
wunderschön
.
Von
einer
Kuppel
hoch
oben
floß
eine
Lichtsäule
von
Sonnenstaub
nieder
in
den
düsteren
Raum
.
Von
fern
her
(
wohl
aus
der
Sakristei
)
klangen
die
Töne
eines
Harmoniums
,
und
es
war
als
bewegten
sich
die
schimmernden
Stäubchen
leise
im
Rythmus
der
säuselnd
süßen
frommen
Töne
,
und
die
Lichtsäule
wurde
zu
einer
Himmelsleiter
,
und
man
wartete
der
Engel
,
die
da
auf-
und
niederschweben
sollten
.
Engel
sahen
wir
zwar
nicht
,
aber
wieder
einen
Büßenden
.
Der
lag
platt
am
Boden
,
mit
der
Stirn
den
Steinboden
schlagend
.
Als
er
aufstand
,
gewahrten
wir
,
daß
es
ein
alter
,
seingekleideter
Herr
war
.
Er
keuchte
schwer
,
und
trocknete
sich
mit
einem
parfümirten
Taschentuch
den
Schweiß
vom
Gesicht
.
Die
Stirn
aber
erhob
er
stolz
:
ihm
war
vergeben
.
Im
katholischen
Ritus
,
in
seiner
Hypnose
des
Weihrauchs
,
ist
leidenschaftliches
Gemüth
.
Es
fällt
wie
Thau
auf
brennenden
Schmerz
.
Das
blecherne
oder
silberne
Herz
,
das
der
Leidende
der
Madonna
darbringt
,
thut
Wunder
an
seinem
eigenen
.
Maria
heilt
sein
krankes
Herz
.
O
wunderthätige
Glaubenskraft
!
Oeffnen
sich
dem
Mühseligen
und
Beladenen
die
Pforten
der
Kirche
–
und
sie
stehen
immer
offen
–
so
fallen
die
Thüren
der
häßlichen
Welt
hinter
ihm
zu
.
Mit
ihrem
Aroma
der
Ewigkeit
entbindet
sie
,
was
in
ihm
selbst
unsterblich
ist
.
Und
voll
Barmherzigkeit
ist
sie
–
die
Kirche
,
die
die
Absolution
ersann
.
In
der
Kapuzinerkirche
wurde
einem
Heiligen
zu
Ehren
ein
Fest
gefeiert
.
Die
dem
Heiligen
geweihte
Seitenkapelle
war
mit
bescheidenen
Kerzen
,
Blumensträußchen
und
Blumentöpfchen
geschmückt
.
In
der
Sakristei
Gesang
.
Ein
eintöniger
Männerchor
von
tiefem
Ernst
und
Adel
.
In
dem
durch
ein
Gitter
abgeschlossenem
Raum
vor
dem
Hochaltar
saß
ein
alter
Kapuziner
mit
eisgrauem
Bart
,
und
las
in
einem
großen
Folianten
.
Er
las
unter
einem
Kandelaber
auf
dem
12
Kerzen
brannten
.
Die
Leute
alle
hatten
sich
zu
der
erleuchteten
Kapelle
gedrängt
.
Ich
stand
vor
dem
Gitter
und
hörte
dem
Gesang
zu
.
Der
alte
Kapuziner
sah
mich
an
,
als
erwartete
er
,
daß
ich
ihn
etwas
frage
.
Er
hielt
den
Zeigefinger
auf
einer
Seite
des
Folianten
,
als
stände
da
etwas
besonderes
.
Ich
wollte
ihn
ja
auch
fragen
,
was
da
geschrieben
stände
.
Ich
zögerte
aber
zu
lange
.
Langsam
löschte
er
eine
Kerze
nach
der
andern
aus
.
Als
die
letzte
erlosch
,
war
der
Gesang
zu
Ende
.
Die
Mönche
traten
aus
der
Sakristei
heraus
an
den
Altar
.
Ach
Arnold
,
nie
verstand
ich
zu
fragen
,
wo
eine
Weisheit
oder
ein
Geheimniß
sich
mir
hätte
erschließen
können
.
Der
Kapuziner
sah
dem
alten
Juden
ähnlich
.
Und
bei
dem
Kapuziner
und
dem
Juden
,
mußte
ich
an
den
weißen
todten
Baum
in
der
Villa
Dora
Phamphili
denken
.
An
einem
Nachmittag
kam
Adalbert
nicht
wie
sonst
mich
abzuholen
.
Ich
wartete
lange
,
dann
ging
ich
in
die
Peterskirche
.
Wie
immer
war
da
alles
voll
Leben
.
Im
Vordergrund
wurden
in
einer
Kapelle
Kinder
getauft
,
und
alle
durch
die
Bank
schrieen
.
Nach
der
Mitte
der
Kirche
zu
,
in
einer
der
größten
Kapellen
,
sangen
eine
Anzahl
Priester
die
Vigilia
.
Ein
Seitenschiff
wurde
vom
Kirchendiener
mit
Schrubber
und
Besen
gereinigt
.
Vom
Hintergrund
aus
hörte
man
Sägen
und
Hämmern
,
zu
einem
Kirchenfest
wurden
Gerüste
aufgebaut
.
So
unermeßlich
groß
aber
ist
St.
Peter
,
daß
keine
einzige
dieser
Funktionen
die
andere
störte
.
Und
dazwischen
die
Hunderte
von
Fremden
mit
den
rothen
Büchern
.
Ich
war
zum
ersten
Mal
allein
in
St.
Peter
.
Die
Riesenmaße
überwältigten
mich
.
Und
Marmor
und
Gold
ohne
Ende
.
Eine
bunte
und
doch
grandiose
Pracht
.
Die
ganze
Basilika
–
eine
ungeheure
himmlische
Posaune
,
die
die
gesammte
katholische
Welt
zusammenruft
.
Selbst
die
Gebärden
und
Stellungen
der
Heiligen
,
in
ihren
wilden
Verzückungen
,
ihrer
Andacht
über
Lebensgröße
,
ihrer
Märtyrerbrunst
–
Posaunenklänge
.
Diese
Statuen
,
fast
alle
in
Berninischer
Manier
,
nehmen
einem
Ruhe
und
Frommheit
.
Das
sind
Gestalten
,
die
nicht
warten
können
,
bis
man
sich
still
in
sie
versenkt
,
sie
drängen
uns
ihren
Entsagungsschmerz
,
ihre
verzückte
Gläubigkeit
auf
.
Sie
sind
Tragöden
auf
der
Bühne
der
Kirche
,
die
Zuschauer
brauchen
,
sie
sind
fromm
–
auf
Applaus
.
Und
ein
Gewimmel
von
Engeln
!
natürlich
auch
Posaunenengel
,
die
ungeheure
Posaunen
blasen
.
Engel
für
Alles
.
Sie
weinen
und
senken
Fackeln
bei
Begräbnissen
,
sie
halten
jubelnd
die
Bildnisse
frommer
Päpste
empor
,
sie
winken
die
Gläubigen
zu
den
Weihrauchbecken
heran
,
sie
dienen
den
großen
Monumenten
als
Putten
.
In
St.
Peter
scheint
der
Herr
Revue
abzuhalten
über
alle
Heiligen
,
Märtyrer
,
Päpste
,
Sybillen
,
Cardinäle
,
gewissermaßen
ein
Universaltag
seiner
Heerschaaren
.
Und
wenn
der
Katholik
die
Häupter
seiner
Heiligen
zählt
,
kaum
wird
ein
theures
Haupt
ihm
fehlen
.
St.
Peter
ist
die
unfrommste
aller
Kirchen
.
Zu
groß
,
zu
klar
,
zu
viel
Gold
,
zu
viel
Sonne
,
zu
viel
diesseitige
Luft
,
zu
viel
Leben
von
da
draußen
.
Gedämpfte
Farben
,
gebrochene
Töne
,
Weihrauch
fehlen
,
sie
hypnotisirt
nicht
.
Es
fehlt
ihr
an
intimer
Poesie
.
Kein
Staub
,
keine
verwelkten
Blumensträuße
,
keine
mystischen
Dämmerungen
.
Am
meisten
in
der
Riesenbasilika
zog
mich
die
Pieta
von
Michel
Angelo
an
,
Maria
,
die
den
todten
Sohn
im
Arm
hält
.
Ich
vertiefte
mich
in
den
Ausdruck
schmerzlich
süßer
in
sich
geschlossener
Frömmigkeit
,
in
die
keusche
stillheilige
Trauer
dieses
Kopfes
,
eine
Trauer
,
für
die
Thränen
zu
profan
sind
.
Wie
wild
bäumte
ich
mich
auf
,
als
Traut
starb
.
Maria
,
ja
,
die
trauert
um
Gottes
Sohn
und
Engel
halten
über
ihrem
Haupt
die
Himmelskrone
.
Ich
hörte
Schritte
hinter
mir
.
Und
ich
lauschte
,
lauschte
auf
die
sammtne
Stimme
,
die
leise
meinen
Namen
rufen
würde
.
Eine
rauhe
Stimme
war's
,
die
mich
erschreckte
.
»
Non
si
entra
in
questa
capella
«
.
Ich
that
einen
Schritt
zurück
,
und
gleich
darauf
,
ja
,
jetzt
war
es
seine
Stimme
,
aber
sie
rief
mich
nicht
.
Er
sprach
mit
jemand
anderem
.
Ich
wandte
mich
um
.
Eben
ging
er
an
mir
vorüber
,
mit
einer
Dame
.
Ein
Seitenblick
unter
seinen
langen
Wimpern
traf
mich
,
oder
traf
mich
wenigstens
beinah
,
einer
jener
Blicke
mit
dem
unverkennbaren
Ausdruck
des
Nichtsehenwollens
,
ein
Blick
der
ein
böses
Gewissen
hat
.
Es
war
die
Dame
vom
Monte
Pincio
,
die
ihn
so
sonderbar
aus
dem
Wagen
heraus
gegrüßt
hatte
.
Eine
Traurigkeit
kam
über
mich
.
Ich
verließ
St.
Peter
.
Von
einem
Seitenhof
der
Basilika
gelangt
man
in
den
kleinen
deutsch-katholischen
Kirchhof
.
Eine
der
grandiosen
und
malerischen
Seitenfacaden
von
St.
Peter
bildet
die
vornehme
Einrahmung
des
Friedhofes
.
Die
Todten
ruhen
hier
so
recht
im
Schoß
von
St.
Peter
.
Ein
stilles
,
beinah
ärmliches
Fleckchen
Erde
,
nicht
düster
,
nicht
heiter
,
nur
ganz
klein
und
ganz
grün
.
Hier
und
da
ein
Strauß
gelber
Blumen
,
die
zuthunlich
freundlich
aus
dem
Grün
gucken
.
Ein
Zweig
zarter
,
weißer
Rosen
um
ein
weißes
Kreuz
.
Die
Pracht
des
Rahmens
erdrückt
das
Bild
.
Der
Tod
erscheint
hier
belanglos
.
Was
liegt
an
dem
kleinen
Erdenrest
.
Erhaben
und
feierlich
wölbt
sich
darüber
die
Kuppel
von
St.
Peter
,
und
Petrus
hält
in
seiner
Hand
den
Schlüssel
,
der
vom
Leib
befreiten
Seele
öffnet
er
die
Himmelspforte
.
Ich
stand
vor
einem
halb
verwitterten
Kindergrab
.
Zwischen
wildsprießenden
Gräsern
ein
hölzernes
Kreuz
mit
einer
halb
verlöschten
Inschrift
.
Das
Kindchen
war
nur
fünf
Jahr
geworden
.
Der
Name
war
unleserlich
.
Nur
wenige
Buchstaben
.
Es
hätte
Traut
heißen
können
.
Und
plötzlich
begann
eine
Glocke
in
St.
Peter
zu
läuten
,
nicht
wie
sonst
Glocken
läuten
.
Kein
Hin-
und
Herschwingen
,
kein
Auf
und
Ab
,
keine
Modulation
der
Töne
,
–
ein
einziger
Ton
nur
,
immer
derselbe
,
derselbe
,
ein
mächtiger
,
dumpf
weithinhallender
Klang
,
wie
heiser
von
ungeheurem
Weh
,
von
der
Verkündigung
von
etwas
Furchtbarem
.
So
müssen
die
Glocken
geläutet
haben
zur
Bartholomäusnacht
.
Das
Geläut
füllte
das
Ohr
,
das
Hirn
,
die
Seele
.
Wer
rief
mich
?
Wird
sich
das
Kindergrab
da
öffnen
?
Wird
–
–
–
Fremde
mit
dem
Bädeker
erschienen
.
Da
ging
ich
.
Trübe
sinnend
schlenderte
ich
durch
die
engen
Gassen
nach
Hause
.
War
das
nicht
unmännlich
,
daß
er
that
,
als
sähe
er
mich
nicht
?
Es
wurde
mir
klar
,
nicht
in
der
Männlichkeit
lag
seine
Stärke
.
Eher
ist
er
weiblicher
Artung
.
Die
Delikatesse
im
Ausdruck
seiner
Gedanken
,
die
Grazie
seiner
Gebärden
,
seine
diskrete
Feinheit
und
daß
er
ohne
Stachel
ist
und
glatt
,
alles
muthet
fast
weiblich
an
.
Nie
schöpft
er
aus
dem
Vollen
.
Er
lebt
in
geistiger
Sparsamkeit
.
Auch
in
seinen
Studien
beschränkt
er
sich
peinlich
auf
die
italienische
Renaissance
.
(
Die
deutsche
Renaissance
interessirt
ihn
kaum
.
)
Auf
diesem
Gebiet
aber
ist
ihm
das
winzigste
Detail
von
immenser
Wichtigkeit
.
Er
kann
sich
auf's
liebevollste
in
jede
einzelne
Linie
eines
schönen
Renaissance-Kopfes
vertiefen
,
und
sich
darnach
in
den
Kopf
verlieben
.
Er
hat
immer
behauptet
,
was
ihn
zuerst
bei
mir
angezogen
,
wäre
meine
Aehnlichkeit
mit
einem
Kopf
von
Sodoma
gewesen
.
Ich
hatte
ihn
einmal
gefragt
,
ob
ich
ihn
nicht
bei
seinem
Buch
helfen
könne
,
etwa
Auszüge
für
ihn
machen
.
Er
verneinte
.
Das
sei
schwere
und
tiefe
Mannesarbeit
.
Und
sein
Blick
wurde
weit
und
schmerzlich
.
Ich
habe
einen
Instinkt
für
das
,
was
Menschen
denken
.
Und
ich
wußte
,
er
barg
im
Grund
seiner
Seele
ein
geheimes
Mißtrauen
gegen
sein
Können
,
seine
Schaffenskraft
.
Er
hatte
Stunden
,
wo
das
Bewußtsein
seiner
Unzulänglichkeit
,
und
die
unruhige
Sorge
,
daß
Andere
davon
etwas
merken
könnten
,
ihn
quälte
.
Er
arbeitete
trocken
und
mühsam
.
Keine
Inspiration
,
kein
kühner
Gedankenflug
kam
ihm
zu
Hülfe
.
Die
Vorstellung
,
sein
Werk
der
Kritik
aussetzen
zu
müssen
,
erschreckt
ihn
.
Er
ahnt
eine
Ablehnung
,
und
würde
sich
doch
nicht
dagegen
zur
Wehr
setzen
.
Dazu
ist
er
zu
vornehm
,
zu
graublau
.
Er
wird
das
Buch
nicht
vollenden
.
Er
wäre
selbst
gern
ein
blühender
Renaissancemensch
gewesen
.
Daß
er
es
nicht
war
,
nagte
an
ihm
.
Er
ist
leicht
müde
und
abgespannt
.
Ich
habe
mehr
errathen
,
als
daß
er
es
mir
verrathen
hätte
:
er
lebt
in
Rom
,
weil
seine
Lungen
schwach
sind
.
Auch
etwas
altmodisch
didaktisch
lehrhaftes
ist
in
ihm
.
Ich
kann
mir
ihn
gut
als
Mustererzieher
eines
Prinzen
denken
.
Uebrigens
weiß
ich
nun
längst
seinen
Namen
,
einer
der
häufigsten
,
einfachsten
,
banalsten
Namen
.
Abens
kam
er
.
Ob
ich
sein
Billet
erhalten
,
in
dem
er
mir
für
den
Nachmittag
abgesagt
?
Ich
hatte
es
nicht
erhalten
.
Ich
blickte
ihn
fest
an
,
als
ich
sagte
,
daß
ich
ihn
von
fern
in
St.
Peter
gesehen
.
Er
zuckte
nicht
mit
der
Wimper
.
So
hatte
er
mich
wohl
doch
nicht
bemerkt
.
»
War
das
nicht
dieselbe
Dame
,
die
Dich
einmal
auf
dem
Monte
Pincio
gegrüßt
?
«
Er
verstand
was
ich
wissen
wollte
,
und
nannte
den
Namen
einer
italienischen
Fürstin
.
Er
habe
aus
mancherlei
Gründen
ihr
Ersuchen
,
ihr
bei
der
Besteigung
der
Peterskuppel
behülflich
zu
sein
,
nicht
ablehnen
dürfen
.
Indem
er
den
Namen
der
Fürstin
nannte
,
beging
er
zum
ersten
Mal
eine
Indiscretion
.
Sie
lag
in
dem
halb
schmerzlich
schmachtenden
,
halb
schwärmerisch
verzückten
Ausdruck
seiner
Augen
.
Eine
ganze
Geschichte
lag
in
diesem
Blick
,
die
Geschichte
eines
Glückes
,
das
einst
genossen
,
und
nicht
mehr
war
,
und
dem
doch
die
Seele
noch
nachhängt
.
Ich
fragte
ihn
nach
der
St.
Peter-Glocke
,
und
was
ihr
dröhnendes
Schlagen
bedeute
?
Er
lächelte
.
So
läute
sie
ja
jeden
Nachmittag
zur
Vesper
.
Wahrscheinlich
pflanzten
sich
die
Schallwellen
in
der
Richtung
des
kleinen
Friedhofs
mit
besonderer
Stärke
fort
.
Er
fand
übrigens
,
daß
die
vielen
Kirchenbesuche
mich
katholisirten
.
Ich
gab
zu
,
daß
der
Katholicismus
mich
lockte
,
weil
er
schön
war
.
Ich
sollte
auch
die
Kehrseite
des
Kultus
–
eine
ziemlich
heitere
Seite
kennen
lernen
.
Er
führte
mich
in
eine
entlegene
Straße
.
Wir
traten
in
eine
Werkstatt
,
wo
bei
offenen
Thüren
Heilige
fabricirt
wurden
.
Diese
Figuren
in
all
ihren
verschiedenen
Entwicklungsstadien
,
vom
zartestem
Embryo
bis
zum
vollendeten
Gott
oder
Heiligen
vor
sich
zu
sehen
,
war
ein
recht
kurioses
Schauspiel
;
nicht
gerade
weihevoll
anzusehen
,
wie
die
Gesellen
in
schmutzigem
Arbeitskittel
die
Heiligen
erbarmungslos
mit
Beil
und
Hammer
bearbeiteten
,
ihnen
mit
Messerchen
Wunden
in
die
heiligen
Leiber
schnitten
,
und
so
recht
con
amore
mit
Zinnober
das
Blut
anpinselten
.
Die
Italiener
leiden
nicht
an
Schamhaftigkeit
.
Diese
öffentlichen
Geburtsstätten
der
Heiligen
sind
doch
aber
gar
zu
indiscret
;
wenn
auch
nicht
ganz
so
indiscret
wie
eine
Madonna-Pfingstprocession
bei
der
die
Naivetät
des
italienischen
Volks
eine
wahre
Orgie
feiert
.
In
feierlicher
Procession
wird
Madonna
durch
die
Straßen
getragen
.
Plötzlich
werden
ihr
die
Kleider
wie
ein
Vorhang
in
die
Höhe
gezogen
,
und
eine
Schaar
weißer
Tauben
flattert
heraus
.
Ein
Raufen
um
die
Tauben
entsteht
.
Und
wer
eine
oder
mehrere
abfängt
,
geht
vergnügt
nach
Hause
,
um
diese
Symbole
der
Ausgießung
des
Heiligen
Geistes
zu
–
braten
.
Ich
habe
mit
Adalbert
einem
großen
Kirchenfest
in
St.
Peter
beigewohnt
,
eine
Prachtentfaltung
sondergleichen
.
Ein
Feenmärchen
dieses
Kirchenfest
.
Märchenpferde
,
Märchenwagen
,
Märchen-Cardinäle
,
märchenhaft
die
Tamboure
mit
den
ungeheuren
Pelzmützen
,
märchenhaft
die
Nobelgarde
in
den
strahlenden
antik
römischen
Helmen
mit
den
weißen
wallenden
Federn
,
den
rothen
,
reich
mit
Gold
verzierten
Waffenröcken
,
über
der
Brust
ein
breites
goldenes
Band
.
Und
märchentraumhaft
der
Gesang
der
Knaben
der
päpstlichen
Kapelle
.
Das
sind
Zaubertränke
,
von
Erzengeln
kredenzt
,
das
sind
Titanengebete
,
die
,
im
Heißhunger
nach
Gott
,
sieghaft
,
stürmisch
,
an
den
Himmel
klopfen
.
Er
thut
sich
auf
,
und
in
weicher
Wollust
vergehen
sie
am
Herzen
Jesu
.
Nichts
entspricht
mehr
den
Verzückungen
die
der
Katholicismus
fordert
,
als
die
Musik
.
Ich
fühlte
den
heftigsten
Drang
,
sofort
in
ein
Kloster
zu
gehen
.
Adalbert
aber
meinte
lächelnd
,
wir
wollten
vorher
noch
in
einem
Restaurant
etwas
essen
.
Er
war
immer
darauf
aus
,
Contraste
,
in
denen
er
den
größten
Reiz
fand
,
für
mich
auszuspüren
.
Nach
dem
Mittagsessen
fuhren
wir
auf
den
Coelio
,
zur
Basilika
San
Sabina
.
Eine
wohlerhaltene
schöne
Kirche
mit
einem
berühmten
,
aber
verhängtem
Gemälde
.
Noch
mehr
als
die
Basilika
gefiel
mir
das
kleine
Gärtchen
,
das
zum
Kloster
gehört
.
Es
war
nur
ein
winziges
,
rings
von
Mauern
umschlossenes
Gemüsegärtchen
,
das
schon
seit
dem
15.
Jahrhundert
seinen
Zweck
,
sich
von
dem
alten
Klostergebäude
abzuheben
,
nachkommt
.
Die
Orangenbäume
zwischen
dem
Kohl
und
der
Petersilie
waren
wohl
nicht
so
alt
,
sie
hoben
sich
aber
auch
malerisch
ab
.
Einer
aber
stand
von
einem
Gitter
umschlossen
auf
einem
Hügelchen
.
Den
hatte
der
heilige
Dominikus
selbst
gepflanzt
.
Das
sah
man
den
Früchten
an
,
so
groß
,
so
herrlich
blutroth
waren
sie
.
So
ein
ächter
,
rechter
Gottesfrieden
ruhte
über
der
Petersilie
,
den
Kohlköpfen
und
den
wilden
Rosen
,
und
die
Luft
war
mild
und
lau
wie
im
Juni
–
auch
Himmelsluft
.
Ein
alter
Dominikaner
stieg
zu
uns
nieder
.
Ein
stilles
,
frommes
,
liebes
Gesicht
hatte
er
,
und
so
lieb
und
fromm
sprach
er
auch
,
so
himmelsluftig
und
mailich
warm
.
»
Gott
ist
es
,
sagte
er
,
der
alles
wachsen
ließ
,
den
Kohl
und
die
Orangenbäume
.
Er
ist
jeden
Augenblick
um
uns
,
über
uns
,
er
ist
überall
und
wer
ihn
so
recht
liebt
,
der
lebt
in
Frieden
mit
sich
und
der
Welt
,
und
er
hat
ein
Glück
,
das
immer
währt
.
«
Die
Rede
war
wohl
auch
,
wie
der
Orangenbaum
,
aus
dem
15.
Jahrhundert
,
aber
die
Gesinnung
,
der
sie
entsprang
,
ob
sie
im
15.
oder
im
19.
Jahrhundert
ausgesprochen
wird
,
ist
immer
ehrfurchtgebietend
,
und
–
ach
–
so
beneidenswerth
.
»
Selig
sind
die
Geistig-Armen
.
«
Ich
weiß
zwar
nicht
ganz
,
was
Jesus
damit
meinte
,
das
aber
weiß
ich
,
es
hätte
mich
keine
Ueberwindung
gekostet
,
in
den
Frieden
dieses
stillen
Dominikaner-Klosters
einzugehen
.
Wenn
ich
nur
Gott
so
recht
lieben
könnte
!
Wenn
ich
nur
wüßte
–
–
Adalbert
weiß
es
eher
.
Der
ist
kein
Zweifler
.
Aber
er
spricht
nicht
gern
davon
.
Von
San
Sabina
bis
zur
Villa
Medici
ist
zwar
mehr
als
ein
Schritt
,
wir
thaten
aber
die
Tausende
von
Schritte
,
weil
Adalbert
mich
durch
einen
neuen
Contrast
entzücken
wollte
.
In
den
dunklen
Hain
der
Villa
Medici
fallen
die
Sonnenstrahlen
nur
gedämpft
,
wie
Altarkerzen
in
eine
Kirche
.
Ein
Tempel
ist
dieser
Hain
voll
Schauer
heidnischer
Mystik
.
In
einem
solchen
Hain
muß
Pythia
ihre
Orakel
abgegeben
haben
,
muß
Daphne's
Verwandlung
in
einen
Baum
vor
sich
gegangen
sein
.
Man
glaubt
in
den
gewaltsamen
,
wundersamen
Verrenkungen
dieser
Bäume
noch
die
schauerliche
Tragik
ihrer
Gebärden
,
ihr
wildes
Sträuben
zu
überraschen
.
Diese
Gebärdensprache
ist
eine
Eigenthümlichkeit
der
Immergrünen-Eichen
,
die
ich
bei
keiner
anderen
Baumart
bemerkt
habe
.
Und
fast
alle
diese
Bäume
zeigen
furchtbare
Verwundungen
,
tiefe
,
schwarze
,
klaffende
Löcher
,
oft
sind
die
ganzen
Stämme
aufgerissen
,
das
Innere
schwarz
,
als
wäre
es
mit
Feuer
ausgebrannt
.
Auf
einer
hohen
,
schmalen
,
mit
Schimmel
bedeckten
Treppe
,
die
oberen
Stufen
mit
Lorbeer
überwölbt
,
steigt
man
zu
dem
Tempelchen
auf
,
und
ist
man
oben
–
plötzlich
eine
Lichtflut
.
Ueber
allen
Wipfeln
Licht
!
Licht
!
Wir
stehen
in
Licht
gebadet
,
ein
Eindruck
,
der
noch
verstärkt
wird
,
wenn
wir
herabblicken
von
der
Treppe
in
das
schwermüthige
Dunkel
da
unten
.
Das
starre
Laub
des
Buchsbaums
und
des
Lorbeer's
,
das
den
Hügel
des
Tempelchens
ganz
bedeckt
,
regt
sich
nicht
.
Es
ist
um
uns
wie
ein
stilles
,
grünes
Meer
.
Kein
bunter
Ton
in
der
Landschaft
,
ausnahmsweise
nicht
einmal
Orangen
.
Lyrische
Weichheit
und
zugleich
Kraft
,
Reinheit
,
Seele
ruhte
auf
dieser
Landschaft
,
die
in
ihrer
klassischen
Vornehmheit
an
den
Kopf
der
Juno
Ludovisi
,
an
Verse
Homers
erinnert
.
Und
wie
sanft
sich
die
Berge
an-
und
ineinander
schmiegten
,
und
ebenso
mild
und
sanft
flossen
die
graublauen
Farbentöne
ineinander
,
sich
immer
verwandelnd
,
wie
Musik
,
wie
Musik
.
Und
vom
Monte
Pincio
klang
das
Requiem
von
Verdi
herüber
und
verschmolz
mit
der
göttertraumhaften
Schönheit
dieser
Landschaft
.
Ich
bin
in
Rom
oft
geneigt
tiefes
Graublau
für
die
poetischste
aller
Farben
zu
halten
.
Die
Sonne
ging
unter
.
Ein
dunkles
Gewölk
am
Himmel
verdichtete
sich
zu
einer
