würdenwir
uns
nicht
vor
dem
ungewohnten
Anblick
solcher
Fütterung
entsetzen
?
Und
ist
es
nicht
ähnlich
in
der
sittlichen
Welt
?
Wüßten
wir
nicht
–
und
wir
wissen
es
doch
,
Mutti
,
–
daß
die
Ehe
etwas
Heiliges
ist
,
würden
wir
uns
vielleicht
auch
–
davor
entsetzen
?
Ich
wage
kaum
,
mir
selbst
zu
gestehen
,
wie
radikal
ich
denke
.
Manchmal
erschrecke
ich
vor
meinen
eigenen
Gedanken
,
wie
man
sich
scheut
,
nackt
zu
Bett
zu
gehen
,
obwohl
einen
niemand
sieht
.
Sie
sind
so
blutig
rot
meine
Gedanken
oder
so
gleißend
weiß
.
Auch
das
geschriebene
Wort
ist
noch
zu
laut
.
Du
verstehst
ja
so
gut
zwischen
den
Zeilen
zu
lesen
,
Mutti
.
Man
ist
so
feige
,
so
feige
.
Ich
kenne
hier
überzeugte
Spiritisten
.
Sie
verschließen
ihre
Überzeugung
im
tiefsten
Herzensschrein
,
damit
man
sie
nicht
etwa
für
geisteskrank
halte
.
Ich
selbst
bin
von
der
Notwendigkeit
einer
neuen
Sittenlehre
,
die
im
Widerspruch
steht
mit
allem
,
was
bisher
für
sittlich
galt
,
felsenfest
überzeugt
.
Aus
Furcht
,
für
unsittlich
gehalten
zu
werden
,
schweige
ich
.
Nur
Dir
und
Jolante
gegenüber
öffne
ich
zuweilen
meine
Lippen
und
sage
–
so
ziemlich
was
ich
denke
.
25.
Januar
.
Sage
mir
,
sage
mir
,
Mutti
,
warum
ich
so
elendiglich
unzufrieden
bin
.
»
Ich
habe
Diamanten
und
Perlen
,
und
alles
,
was
Menschenbegehr
und
habe
–
einem
on
dit
zufolge
–
die
schönsten
Augen
,
sag'
Liebchen
,
was
willst
Du
noch
mehr
?
«
Ich
möchte
eine
Indierin
sein
in
einer
Hängematte
oder
eine
Südamerikanerin
unter
Sykamoren
,
oder
auf
einem
wilden
Pferde
über
Prairien
hin
–
Löwenritte
!
Oder
,
wäre
ich
die
Frau
eines
Botschafters
,
da
säße
ich
an
der
Quelle
der
Weltgeschichte
und
sähe
aus
nächster
Nähe
das
Riesenrad
rollen
,
könnte
vielleicht
ein
bißchen
mitrollen
helfen
.
Immer
nur
reden
–
reden
–
über
Litteratur
und
Kunst
und
Toilette
,
immer
nur
die
Welt
ganz
im
Kleinen
.
Ich
will
sie
im
Großen
,
in
wildwüchsiger
Freiheit
,
oder
auf
den
Höhen
,
den
höchsten
Höhen
!
Lächerlich
,
daß
ich
die
Frau
eines
Banquiers
bin
,
–
nein
–
noch
lächerlicher
,
daß
ich
dies
schreibe
,
als
ob
ein
Banquier
unter
Umständen
nicht
tausendmal
klüger
und
wissender
sein
könnte
,
als
ein
Minister
oder
ein
Botschafter
.
Unter
Umständen
!
Ich
unterliege
einem
grüblerischen
Hang
der
Zeit
:
das
Suchen
nach
sich
selber
.
Nietzsche
mit
seiner
Umwertung
aller
Werte
,
der
Spiritismus
mit
seinem
Ich
jenseits
der
Schwelle
des
Bewußtseins
,
sind
die
großen
Anreger
dieses
tiefen
und
düsteren
Hanges
.
Und
hätte
ich
nun
wirklich
die
Goldader
meines
Ich
's
aus
den
umhüllenden
Schlacken
herausgeschält
,
ich
hätte
doch
nicht
die
Kraft
mich
durchzusetzen
,
um
einen
philosophischen
Ausdruck
zu
gebrauchen
.
Aller
weiblichen
Kreatur
werden
von
früh
an
die
Flügel
gestutzt
.
Und
dann
zuckt
man
die
Achseln
über
die
Flügellahmen
,
die
nur
bis
auf
den
nächsten
Zaun
fliegen
können
,
wie
die
Hühner
und
–
Gänse
.
Dein
Gänschen
muß
jetzt
schnell
Toilette
machen
für
das
Odeonskonzert
.
Gute
Nacht
,
Du
Mutter
der
Misanthropin
.
2.
Februar
.
Neulich
habe
ich
die
nähere
Bekanntschaft
des
Deutschrussen
Hely
von
Helmström
gemacht
.
Er
will
hier
deutsches
Leben
und
deutsche
Verhältnisse
kennen
lernen
.
Er
ist
ein
Vetter
von
Eva
Broddin
,
und
diese
Verwandtschaft
mag
wohl
der
Antrieb
gewesen
sein
,
der
ihn
gerade
München
zum
Aufenthalt
wählen
ließ
.
Hier
und
da
hatte
ich
schon
in
Gesellschaft
ein
paar
flüchtige
Worte
mit
ihm
gewechselt
.
Vor
einiger
Zeit
gab
er
Karten
bei
uns
ab
.
Daraufhin
lud
ich
ihn
zu
einem
kleineren
Diner
ein
.
Am
Morgen
des
Dinertages
fühlte
ich
mich
krank
.
Der
Diener
mußte
Absagen
zu
den
Eingeladenen
tragen
.
Abends
erholte
ich
mich
.
Ich
verließ
das
Bett
und
lag
lesend
,
in
meinem
pikanten
Morgenkleid
von
rosaschillerndem
Sammet
auf
der
Chaiselongue
,
als
mir
Herr
von
Helmström
gemeldet
wurde
.
Ich
wunderte
mich
über
diesen
Besuch
,
und
in
der
Meinung
,
daß
er
mir
vielleicht
irgend
eine
Botschaft
von
Timäa
bringe
,
nahm
ich
ihn
an
.
Er
war
im
elegantesten
Gesellschaftsanzug
:
Frack
,
weiße
Binde
,
chapeau
claque
.
Ganz
erstaunt
und
verwirrt
blickte
er
um
sich
.
Es
stellte
sich
heraus
,
daß
er
die
Absage
nicht
erhalten
oder
nicht
gelesen
hatte
.
Spät
nach
Hause
gekommen
,
hatte
er
gerade
nur
noch
Zeit
gehabt
eiligst
Toilette
zu
machen
.
Helmström
ist
eine
vollendet
distinguierte
Erscheinung
.
Schlank
,
ziemlich
groß
,
blond
,
zierliches
Bärtchen
,
Gesichtszüge
von
edelstem
Schnitt
,
kleine
aristokratische
Hände
und
Füße
.
In
Haltung
und
Bewegung
die
Grazie
selbst
.
Er
wollte
gleich
wieder
gehen
,
blieb
aber
dann
auf
meine
Aufforderung
,
und
wir
plauderten
einige
Stunden
sehr
gut
.
Er
liest
und
weiß
alles
.
Hat
ganz
bestimmte
Ansichten
.
Keine
Spur
von
Frivolität
.
Als
das
Gespräch
sich
den
politischen
und
sozialen
Zeitfragen
zuwandte
,
stellte
es
sich
heraus
,
daß
er
konservativ
gesinnt
war
.
Mit
sympathischer
Wärme
sprach
er
von
seinem
Vaterlande
,
mit
Schmerz
und
Abscheu
von
der
schonungslosen
Russificierung
,
die
dort
im
Werke
war
.
Eine
hohe
Stellung
,
die
ihm
die
Regierung
angeboten
,
habe
er
refüsiert
.
Der
Adel
habe
in
den
Ostseeprovinzen
die
heilige
Mission
,
deutsche
Kultur
und
Gesittung
vor
dem
Ansturm
der
Barbaren
zu
schützen
.
Ich
erfuhr
,
daß
der
livländische
Adel
der
echteste
,
wenn
nicht
der
alleinige
Adel
Europas
sei
.
Er
sei
die
Aristokratie
Rußlands
,
Aristokratie
bis
in
die
kleinsten
Einzelheiten
,
bis
in
die
Spitzen
der
Finger
.
(
In
der
That
sind
die
seinigen
spitz
,
rosig
und
durchsichtig
.
)
Kein
Junkertum
,
kein
Agrariertum
,
kein
Abwenden
von
dem
Volk
–
–
»
Und
dem
Zaren
gegenüber
kein
Frondieren
?
«
fragte
ich
.
Nein
.
Der
Adel
beuge
sich
den
Geboten
des
Zaren
und
antworte
auf
die
Unterdrückung
mit
unbeugsamem
Stolz
,
indem
er
heilig
halte
was
unterdrückt
werden
solle
.
Dem
Adel
leiste
das
Volk
Heerfolge
,
nicht
dem
Zaren
.
Ich
wunderte
mich
über
seine
feudalen
Ansichten
.
Er
suchte
sie
mir
historisch
zu
begründen
,
und
er
that
es
mit
Geist
.
Allmählich
wurde
die
Unterhaltung
persönlicher
.
Ich
schloß
aus
einigen
flüchtig
hingeworfenen
Worten
,
daß
die
Neigung
zu
einem
jungen
bürgerlichen
Mädchen
im
Zusammenhange
mit
seinem
Aufenthalt
in
München
stehe
.
Er
bestätigte
es
.
Er
habe
sich
selbst
verbannt
,
um
eine
Neigung
im
Keime
zu
ersticken
,
die
mit
seinen
sozialen
Pflichten
im
Widerspruch
gestanden
.
–
»
Hätten
Sie
ebenso
gehandelt
,
wenn
eine
große
Leidenschaft
im
Spiele
gewesen
wäre
?
«
»
Auch
dann
.
«
»
Wo
wir
sind
ist
Livland
«
,
sei
der
Wappenspruch
seines
Geschlechts
.
Wir
plauderten
noch
eine
Weile
Leichtes
und
Weltliches
,
und
dabei
kam
es
zur
Sprache
,
daß
er
eine
große
Vorliebe
für
den
Tanz
hat
.
Er
versäumt
keine
Ballettaufführung
.
Wie
wenig
das
zu
seinem
sonstigen
Wesen
paßt
!
Merkwürdige
Widersprüche
doch
in
jedem
Menschen
.
Wir
trennten
uns
,
ich
glaube
,
gegenseitig
sehr
zufrieden
mit
einander
.
Als
er
fort
war
,
versank
ich
in
Träumerei
.
Ein
reiner
,
harmonischer
,
ganzer
Mensch
.
Gerade
kein
Charakter
aus
Eisen
oder
Granit
.
Ob
nur
Alabaster
?
Nein
,
mehr
.
Wenn
ich
diesen
Livländer
jetzt
in
Gesellschaft
treffe
–
und
man
trifft
sich
oft
–
unterhalten
wir
uns
stets
auf
das
angeregteste
,
aber
noch
angeregter
streiten
wir
mit
einander
.
Er
hat
die
lebhaftesten
künstlerischen
,
litterarischen
und
wissenschaftlichen
Interessen
,
aber
alle
weisen
ebenso
sehr
nach
rechts
,
wie
die
meinigen
nach
links
.
Natürlich
sagt
er
nicht
Ungebildetheiten
und
Dummheiten
,
wie
man
sie
hier
so
oft
von
ganz
gescheuten
Leuten
hört
,
die
Sozialisten
und
Anarchisten
in
einen
Topf
werfen
,
und
die
einen
wie
die
andern
für
eine
Bande
von
Beutelschneidern
halten
,
die
dem
,
der
was
hat
,
das
Geld
aus
der
Tasche
nehmen
wollen
,
um
es
in
die
eigene
zu
stecken
.
Manchmal
begreife
ich
nicht
,
wie
ich
nur
mit
so
ungebildeten
Leuten
umgehen
mag
.
5.
Februar
.
Als
ich
vor
einigen
Tagen
Traute
besuchte
,
traf
ich
Helmström
bei
ihr
.
Sie
saß
in
einem
kleinen
merkwürdigen
Kabinett
,
das
sie
wohl
eigens
als
Folie
für
ihre
originelle
Schönheit
hat
herrichten
lassen
.
Groteske
chinesische
Vorhänge
allerhand
Skulpturfratzen
.
Um
sie
herum
ein
toller
Wirrwarr
von
Pagoden
,
Fächern
,
chinesischen
und
japanischen
Spielereien
,
alles
so
bunt
wie
möglich
.
Sie
selbst
war
ganz
in
graue
,
schleierartige
Gewänder
gehüllt
und
ruhte
in
einem
Fauteuil
,
unter
der
grinsenden
Büste
eines
mit
Weinlaub
gekränzten
Satyrs
.
Ihr
kleines
Füßchen
hatte
sie
in
den
Rachen
eines
Wolfsfells
,
das
am
Boden
lag
,
gesteckt
.
Reizend
sah
sie
aus
,
wie
ein
aus
dem
Geisterreich
herauf
materalisiertes
Kind
.
Höchst
pikant
in
Traute
das
Gemisch
von
flottester
Weltlichkeit
und
dem
Hang
und
Drang
zur
Mystik
,
zu
spiritistischen
Geheimnissen
.
Sie
sprach
gerade
,
als
ich
eintrat
,
von
der
Süße
des
Todes
an
Chloral
oder
Morphium
.
Herr
von
Helmström
war
offenbar
bewegt
.
Ich
kam
mir
ihr
gegenüber
reizlos
vor
,
und
als
dürfe
man
nur
klein
und
mystisch
sein
,
um
zu
gefallen
,
wenigstens
um
diesen
Livländer
zu
gefallen
.
Ob
Traute
ein
Auge
auf
ihn
geworfen
hat
?
Timäa
hat's
sicher
gethan
.
Ihr
Herz
steht
seit
einiger
Zeit
–
wegen
Verheiratung
des
letzten
Freundes
–
verwaist
.
Sie
hat
Umschau
im
Heerlager
liebedürftiger
Männer
gehalten
,
und
ihre
Wahl
,
um
die
Lücke
–
eine
klaffende
Lücke
–
auszufüllen
,
ist
auf
Helmström
gefallen
.
Bin
ich
prädestiniert
,
die
Dritte
in
diesem
Bunde
zu
sein
?
Er
gäbe
mir
ja
doch
den
Apfel
nicht
.
Timäa
,
die
ist
in
Gesellschaft
viel
dekolletierter
als
ich
,
und
Traute
ist
pikanter
und
origineller
.
Ich
habe
allerdings
mehr
Geist
,
daraus
machen
sich
aber
die
bösen
Männer
meist
weniger
.
Gegen
den
unlauteren
Wettbewerb
auf
dem
Gebiet
der
Liebe
giebt
es
leider
noch
keine
Umsturzparagraphen
.
Eva
Broddin
betrachtet
ihren
interessanten
russischen
Vetter
gar
nicht
.
Es
hat
fast
den
Anschein
,
als
ob
sie
ihn
absichtlich
ignoriere
.
Diese
Eva
–
ein
reizendes
Gemisch
von
Schlange
,
Sphinx
und
Gazelle
,
verbindet
Pfiffigkeit
mit
Engelsallüren
.
Letztere
nur
obenauf
;
in
der
Tiefe
gährt's
bei
ihr
.
Zuweilen
gäbe
ein
kleiner
geflügelter
Dämon
,
der
beinah
wie
ein
Genius
aussähe
,
seine
Visitenkarte
bei
ihr
ab
,
meinte
Ferlani
.
Ob
Helmström
sie
schon
hat
tanzen
sehen
?
Sie
tanzt
wundervoll
.
Traute
übrigens
auch
.
Ich
nur
so
so
.
Raphael
war
viel
schöner
,
wirkte
viel
sensationeller
als
dieser
Livländer
.
Der
aber
hat
etwas
zart
Lockendes
,
still
Gefährliches
.
Als
ich
von
Traute
heim
kam
,
nahm
ich
vor
dem
Spiegel
ein
Examen
mit
mir
vor
.
Ist
der
Mensch
in
seinem
Wahn
wirklich
das
Schrecklichste
der
Schrecken
?
Es
kommt
doch
auf
den
Wahn
an
.
Meist
scheint
er
mir
recht
beglückend
.
Hätte
ich
nur
einen
Gran
von
dem
Wahn
der
Bürgens
,
Isoldens
und
vieler
anderer
,
flugs
bildete
ich
mir
ein
,
ich
würde
alle
Tage
schöner
,
wie
viele
meiner
Bekannten
,
wenn
sie
mich
einige
Zeit
nicht
gesehen
haben
,
so
höflich
behaupteten
.
Ich
habe
diesen
Gran
nicht
,
und
ich
sehe
haarscharf
,
wie
es
mit
meiner
Schönheit
langsam
,
langsam
bergab
geht
.
Ich
bemerke
das
leise
Entstehen
kleiner
Fältchen
um
die
Augen
,
ich
verfolge
ihre
Fortschritte
,
wie
sie
länger
,
breiter
werden
,
sich
vertiefen
.
Ich
kenne
häßlich
und
alt
Gewordene
,
den
naiven
Glauben
aber
an
ihre
Schönheit
haben
sie
konserviert
,
und
sie
genießen
ihre
vermeintlichen
Reize
wie
früher
ihre
wirklichen
.
Und
merkwürdig
–
habe
Du
den
starken
,
festen
Glauben
an
Deine
Schönheit
oder
Deinen
Geist
,
Du
suggerierst
ihn
den
anderen
.
Das
erklärt
den
Erfolg
,
den
z.B.
Isoldchen
mit
ihren
süffisant
und
naiv
vorgebrachten
Niaiserien
hat
.
Es
scheint
wirklich
,
als
bestimmte
die
Meinung
,
die
wir
von
uns
selbst
haben
,
unser
Schicksal
.
Ich
könnte
mir
z.B.
einbilden
,
daß
ich
das
Zeug
hätte
,
einen
Salon
à
la
Rambouillet
mit
seinem
politischen
und
litterarischen
Zeiteinfluß
in
Scene
zu
setzen
.
Vielleicht
reüssierte
ich
mit
einem
solchen
Salon
und
käme
dann
später
als
berühmte
Zeitgenossin
in
die
Geschichtsbücher
.
Ich
aber
im
Gegentheil
,
ich
habe
ein
so
feines
leises
Mißtrauen
,
ich
fühle
schon
im
voraus
das
leiseste
Abwenden
von
mir
,
oft
noch
ehe
der
Betreffende
selbst
davon
weiß
.
Ferlani
ist
abgekühlt
.
Er
kommt
fast
so
oft
wie
früher
,
aber
ich
begegne
ihm
nicht
mehr
auf
der
Straße
.
Wie
viel
bequemer
und
angenehmer
ist
das
jetzt
–
und
doch
–
–
Bin
ich
reizlos
geworden
?
Der
Spiegel
ist
vorläufig
dieser
Meinung
nicht
.
Aber
–
ich
habe
entschieden
auf
Hely
Helmström
keinen
sonderlichen
Eindruck
gemacht
.
10.
Februar
.
Gestern
ein
Wohlthätigkeitskonzert
.
Wegen
der
Wohlthätigkeit
zeigte
sich
Frau
Bürgens
seit
der
Trauer
zum
ersten
Mal
wieder
dem
Publikum
,
das
heißt
,
nur
zum
Teil
.
Ein
dichter
,
dichter
,
langer
langer
,
schwarzer
schwarzer
Kreppschleier
über
dem
sicher
gramzerstörten
Antlitz
,
entzog
dieses
Antlitz
profanen
Blicken
.
Die
betrübte
Wittwe
hatte
wenigstens
den
Trauertriumph
,
daß
die
Kleider
einiger
vor
ihr
sitzenden
Prinzessinnen
miserabel
saßen
,
während
das
ihrige
–
first
rate
–
war
.
Hely
Helmström
war
auch
da
.
Er
hat
nur
Augen
für
Traute
Riedling
.
12.
Februar
.
Ich
bin
eine
müde
Seele
,
wie
Arne
Garborg
einen
seiner
Romane
tituliert
.
Ich
greife
nach
allem
,
was
wie
ein
Heilmittel
meiner
Müdigkeit
aussieht
.
Ich
lese
jetzt
Herzkas
Buch
.
Bald
tragen
mich
hochgehende
Wogen
in
weite
,
herrliche
Fernen
.
Dann
Windstille
.
Alles
trübe
,
stagnierend
,
fast
ekel
,
ohne
Willen
aus
dem
Sumpf
herauszukommen
.
Da
–
ein
Buch
,
ein
Gespräch
,
ein
Gewitter
.
Ich
bin
frisch
.
Ich
raffe
mich
auf
.
Zum
Hause
hinaus
.
Wohin
?
Zur
Schneiderin
.
Reizend
das
neue
Kleid
.
Heute
Abend
,
bei
Riedlings
wird
es
Furore
machen
.
Kindische
Weiber
.
Ich
mittenmang
.
13.
Februar
.
Ja
,
Mutti
,
zuweilen
habe
ich
schon
den
Wunsch
,
mitzukämpfen
in
den
Geisterschlachten
,
die
jetzt
geschlagen
werden
.
Du
liebe
Verblendete
führst
mir
ja
immer
zu
Gemüt
,
da
ich
doch
nun
einmal
das
schöne
Talent
hätte
,
sollte
ich
es
auch
verwerten
,
alldieweilen
man
mir
doch
schon
in
der
Schule
den
»
Blaustrumpf
«
angehängt
hätte
.
Mir
sagte
einmal
ein
Weltkluger
:
»
Thue
nie
selber
,
was
andere
für
Dich
thun
können
.
«
Ich
veredle
diese
egoistische
Äußerung
und
sage
:
»
Thue
nie
etwas
,
was
andere
besser
machen
können
,
als
Du
.
«
Bücher
schreiben
!
ich
!
Wird
noch
nicht
genug
gedruckt
gelogen
?
Ich
würde
ja
doch
nie
wagen
zu
sagen
,
was
ich
denke
.
Ja
früher
,
als
die
»
Moderne
«
noch
nicht
aufgekommen
war
,
da
legte
man
seine
kühnen
oder
frechen
oder
radikalen
,
die
Welt
aus
den
Fugen
reißenwollenden
Gedanken
alten
Römern
,
Griechen
,
Persern
,
Abderiten
oder
sonstigen
entlegenen
Kulturmenschen
in
den
Mund
,
und
die
Schauplätze
waren
Babylon
,
China
,
der
Olymp
,
die
Hölle
u.
s.w
.
An
dem
Zwischendenzeilenlesen
findet
man
heute
keinen
Geschmack
mehr
.
Man
soll
Farbe
bekennen
,
und
entsetzt
sich
dann
,
wenn
die
Farbe
blutrot
ist
.
Wenn
ich
für
den
Druck
schreiben
wollte
das
käme
mir
vor
,
als
wollte
mein
mittelmäßiger
Maler
einen
genialen
Dichter
porträtieren
.
Er
würde
nie
ein
gutes
Bild
von
ihm
liefern
.
Meine
Ideen
wollen
fliegen
,
hoch
bis
zur
Sonne
oder
wenigstens
bis
zu
den
Gipfeln
der
Schneeberge
;
mit
meiner
Feder
,
als
Bergstock
,
könnte
ich
nur
Hügelchen
erkriechen
.
Darin
hast
Du
recht
,
Mutti
,
ehrgeizig
bin
ich
nicht
,
nein
,
gar
nicht
.
Würde
ich
wirklich
auf
ein
paar
Monate
oder
ein
paar
Jahrzehnte
berühmt
,
ich
wäre
dabei
nicht
einmal
in
guter
Gesellschaft
.
Kreti
und
Pleti
ist
ja
berühmt
.
Und
dann
–
auch
Ruhm
ist
Lärm
,
und
ich
hasse
Lärm
in
jeder
Gestalt
.
Der
echte
,
wahre
Ruhm
,
der
kommt
auch
fast
immer
erst
nach
dem
Tode
,
und
ich
bin
nicht
Spiritistin
genug
,
um
mir
daraus
etwas
zu
machen
.
Gott
,
und
wie
lästig
muß
Berühmtheit
sein
,
sie
verpflichtet
zu
so
viel
Grimassen
und
Posen
,
es
wäre
gewiß
beinahe
so
arg
,
wie
Prinzessin
sein
.
Es
ist
auch
dafür
gesorgt
,
daß
eine
Frau
nicht
so
leicht
auf
einen
Lorbeerzweig
kommt
.
Uns
fehlen
die
Arbeitsmittel
,
die
dem
Manne
zu
Gebote
stehen
:
Wissen
,
Kenntnisse
,
hauptsächlich
die
Kenntnisse
irgend
welcher
realen
Lebensgebiete
.
Ich
z.B.
weiß
ungefähr
,
wie
es
in
der
eleganten
Gesellschaft
zugeht
,
was
man
da
spricht
,
ißt
,
trinkt
und
denkt
.
Von
den
weiten
Gebieten
der
Politik
,
des
wirtschaftlichen
Lebens
,
der
sozialen
Zustände
,
von
Arbeiter
und
Künstlertum
habe
ich
keinen
Schimmer
.
Sollen
wir
wie
die
Seidenraupen
alles
immer
aus
uns
selber
spinnen
?
Ach
,
dabei
spännen
wir
keine
Seide
,
höchstens
Kattun
oder
ein
plundriges
Ballkleid
.
Und
spänne
ich
selbst
auf
dem
Gebiete
des
reinen
Denkens
köstliche
Seidenfäden
,
Ideen
werden
diskreditiert
,
wenn
Frauen
sie
aussprechen
,
ihr
Blütenstaub
wird
zur
Befruchtung
nicht
weiter
getragen
Man
schweigt
sie
tot
,
weil
man
gar
nicht
an
ihre
Echtheit
glaubt
.
Aber
die
Frauen
würden
daran
glauben
?
Ach
,
Mutti
,
die
denken
auch
heimlich
,
der
Mann
macht
's
besser
.
Talent
!
Daraus
mache
ich
mir
nichts
.
Entweder
man
verschwindet
so
in
dem
großen
Strom
von
Mittelmäßigkeiten
für
ein
billiges
Honorar
,
welches
letztere
ich
ja
nicht
brauche
,
oder
man
ist
ein
Genie
und
geht
dann
–
nach
Lombroso
–
meist
im
Irrenhause
oder
sonst
wie
unter
,
was
entschieden
für
den
Hörer
oder
Leser
interessanter
klingt
,
als
es
für
den
Insassen
der
gepolsterten
Zelle
ist
.
Und
doch
–
gieb
mir
einen
Hauch
von
Wahnsinn
,
Mutter
,
etwas
brausend
Wildes
,
das
Thaten
zeugt
.
Ich
will
Visionen
,
Hallucinationen
,
Hellsehen
,
Fernsehen
.
Ich
möchte
furchtbar
gern
ein
bißchen
genial
und
ein
bißchen
wahnwitzig
sein
,
und
ich
bin
doch
nur
gescheut
und
kritisch
und
empfange
meine
Gäste
–
wie
man
sagt
–
reizend
.
Ob
dieser
Wahnsinn
,
der
mir
fehlt
,
vielleicht
nur
das
Nichtglaubenkönnen
an
meine
geistige
Erlauchtigkeit
ist
?
15.
Februar
.
Siehst
Du
,
Mutti
,
mitunter
neige
ich
zu
dem
alten
Kinder-
oder
Köhlerglauben
,
daß
unsere
Seele
etwas
für
sich
sei
,
ein
Flämmchen
,
ein
Fluidum
,
für
das
unser
Körper
nur
die
Wohnung
abgiebt
,
und
die
Bedingung
des
Glücklichseins
wäre
,
daß
Körper
und
Seele
schön
harmonisch
ineinander
gewachsen
sind
.
Wenn
aber
ein
Riese
in
einer
niedrigen
Lehmhütte
wohnte
und
er
schritte
darin
auf
und
ab
,
würde
nicht
die
Hütte
in
ein
bedrohliches
Wackeln
geraten
?
Ein
ungemütlicher
Zustand
?
nicht
?
Lachst
Du
über
meine
Riesenseele
?
Nein
,
an
und
für
sich
ist
sie
nichts
weniger
als
groß
,
sie
ist
es
nur
im
Verhältnis
zu
meinem
armen
Blut
und
meinen
morschen
Nerven
.
Und
sie
–
die
Seele
–
drängt
und
drängt
gegen
die
dünnen
Wände
,
daß
alles
Blut
ins
Gehirn
steigt
und
daher
–
–
ja
,
ich
habe
Fieber
.
Zuweilen
höre
ich
förmlich
das
Rufen
der
Seele
,
angstvolles
oder
frohlockendes
,
ich
höre
es
wie
den
Ruf
eines
unter
der
Erde
Verschütteten
,
der
über
sich
das
Arbeiten
der
Befreier
hört
.
Unsinn
das
–
Mutti
!
Geschwollener
Unsinn
!
Das
sind
so
Gedanken
,
die
gar
keine
Gedanken
sind
,
anempfundener
geistiger
Firlefanz
.
An
diesen
ärmlichen
Grübeleien
ermesse
ich
die
Distanze
zwischen
mir
und
einer
wirklichen
geistigen
Capacität
.
Kein
Genie
sein
,
dürfte
heute
beinahe
ein
Vorzug
sein
,
wenigstens
entgeht
man
dadurch
dem
Verdacht
,
ein
Dekadent
,
Neurastheniker
,
Tollhäusler
zu
sein
,
mit
welchen
Kosenamen
Max
Nordau
alle
,
die
auf
Parnassen
wohnen
oder
auf
Pegasussen
reiten
,
heimsucht
.
Nach
diesem
geharnischten
Ritter
der
Kritik
wäre
ich
ein
Prachtexemplar
der
Menschheit
–
immer
auf
der
breiten
Heerstraße
,
vernünftig
–
vernünftig
–
vernünftig
.
Schaff'
mir
die
Vernunft
vom
Halse
,
Mutter
!
20.
Februar
.
Das
ist
ein
Merkmal
unserer
Zeit
,
der
Widerwille
gegen
uns
selbst
.
Woher
kommt
der
?
Vielleicht
von
dem
Kontrast
zwischen
dem
,
was
wir
wissen
und
erkennen
,
und
was
wir
–
verschweigen
.
Das
Lügenmüssen
,
der
gedemütigte
Stolz
,
das
böse
Gewissen
,
und
daß
wir
uns
bücken
müssen
,
wenn
wir
durch
das
niedrige
Thor
wollen
,
das
dahin
führt
,
wo
die
Lebensfreuden
winken
.
Nimm
irgend
ein
Buch
der
jungen
und
jüngeren
Schriftsteller
zur
Hand
,
auf
jeder
zehnten
Seite
findest
Du
das
Wort
Ekel
,
oft
affektiert
,
oft
aber
auch
aus
überzeugtem
Herzen
kommend
.
Der
Ekel
liegt
in
der
Zeitatmosphäre
vorzugsweise
in
der
Frauenatmosphäre
.
Wir
sind
der
ewigen
Liebeleien
müde
,
auch
der
Heuchelei
,
als
ob
Kindererziehung
und
Gattinnenpflicht
unser
Dasein
ausfüllen
.
Wir
verschmachten
nach
vollem
,
ernstem
Dasein
;
nach
allen
Richtungen
hin
wollen
wir
auswachsen
,
ins
Große
,
Weite
.
Was
ich
habe
und
haben
kann
,
hat
mich
nicht
.
Mein
Beruf
wäre
gewesen
zu
denken
,
nichts
weiter
.
Als
männliches
Geschöpf
geboren
wäre
ich
vielleicht
Spencer
oder
Stuart
Mill
oder
Nietzsche
geworden
.
(
Sokrates
oder
Plato
keinesfalls
.
)
Und
wäre
ich
vor
2000
Jahren
als
etwas
Weibliches
zur
Welt
gekommen
,
ich
hätte
mich
vielleicht
zu
einer
Pythia
oder
Aspasia
ausgewachsen
.
Phryne
ist
wohl
zu
hart
?
Aber
wer
weiß
!
Ich
traue
mir
alles
zu
,
nur
nicht
Dich
bis
auf
den
Tod
zu
kränken
.
Sei
zärtlich
umarmt
von
Deiner
Sibilla
.
25.
Februar
.
Mutter
,
liebe
Mutter
,
der
Zeitgeist
hat
mich
beim
Wickel
.
Sein
Gift
gährt
in
mir
.
Du
kennst
ja
die
Stichworte
:
Erschöpfung
,
Neurasthenie
,
Decadence
–
oder
Vererbung
?
Ja
,
Du
Knospenhaft-nie-erblühte
,
Du
hast
keinen
Charakter
,
o
Mutti
,
und
der
Vater
...
was
für
drängend
sehnsüchtige
,
üppig
wilde
Lieder
hat
er
komponiert
,
und
einige
so
dithyrambisch
hinreißende
.
Sind
das
die
Gewalten
,
die
mit
mir
ihr
Wesen
treiben
?
Du
der
Zügel
,
der
mich
zurück
hält
,
der
Vater
die
Peitsche
,
die
mich
antreibt
.
Und
da
werde
ich
zugleich
gezügelt
und
gepeitscht
,
und
ich
stehe
schäumend
,
zitternd
,
ich
kann
nicht
rück-
nicht
vorwärts
–
schauderhaft
!
höchst
schauderhaft
!
Aber
ich
glaube
ja
gar
nicht
in
diesem
Sinne
an
Vererbung
.
An
Erziehung
glaube
ich
.
Hätte
ich
eine
Erziehung
gehabt
,
wie
ich
sie
brauchte
,
eine
spartanische
oder
Rousseausche
:
Natur
,
Kraft
,
Turnen
,
Schwimmen
,
Jagen
(
pfui
,
nein
Jagen
nicht
)
,
aber
Bergsteigen
,
Wandern
,
Wandern
das
soll
ja
eine
Lust
sein
,
über
Berg
und
Thal
,
zu
Schiff
,
zu
Roß
!
und
kaltes
Wasser
!
Kneip
,
und
last
not
least
:
Arbeit
!
Arbeit
!
Und
statt
dessen
von
früh
an
–
Toilette
,
Flirt
,
Klatsch
,
ein
bißchen
Lektüre
und
Klavierklimpern
und
andere
Klimper-
und
Stümpereien
,
und
das
in
einem
Lebensalter
,
in
dem
jeder
begabte
Jüngling
ein
Titanide
ist
,
der
mit
Göttern
oder
Götzen
kämpft
.
Ach
ja
,
wir
armen
,
um
ein
paar
Jahrzehnt
zu
früh
geborenen
Mädchen
.
Hineingeboren
bin
ich
zwischen
Morgengrauen
und
Tag
.
Ich
bin
doch
schuldlos
daran
,
daß
ich
zwischen
zwei
Kulturen
geklemmt
bin
,
daß
ich
nicht
rückwärts
kann
zu
den
spinnenden
,
strickenden
Hausfrauen
,
nicht
vorwärts
zu
den
freien
Geschlechtern
,
die
nach
mir
kommen
werden
.
In
dem
rauhen
Vorfrühling
der
Frauenfreiheit
gehen
wir
armen
Schneeglöckchen
zugrunde
.
»
Es
fällt
ein
Reif
in
der
Frühlingsnacht
.
«
Wir
Frauen
unserer
Zeit
sind
wie
die
eingefrorenen
Töne
in
Münchhausens
Trompete
.
Aber
wenn
die
Zeit
des
Auftauens
,
wenn
die
Sonne
da
ist
,
sind
wir
nicht
mehr
.
Ich
will
die
Sonne
aufgehen
sehen
.
»
Gieb
mir
die
Sonne
,
Mutter
!
«
Oswald
Alving
war
noch
bei
Verstande
,
als
er
die
Sonne
verlangte
.
Das
reinste
Malheur
,
vor
Sonnenaufgang
geboren
zu
sein
.
1.
März
.
Mein
Puls
geht
so
schnell
,
meine
Gedanken
auch
.
Krank
?
fällt
mir
nicht
ein
.
Ich
will
nicht
.
Ich
bin
nur
nervengereizt
,
ärgere
mich
über
alles
,
über
einen
Pickel
auf
Bennos
Nase
,
über
einen
dummen
Aufsatz
in
der
Zeitung
,
einen
schlechten
Roman
,
daß
die
Milch
zum
Kaffee
nicht
heiß
genug
war
,
über
die
knallgelbe
Feder
auf
dem
Hut
meiner
Jungfer
.
Ich
lasse
mich
nachmittags
verleugnen
,
weil
ich
einige
Ekel
fürchte
,
kommen
ein
paar
liebe
Menschen
,
um
die
ich
mich
nun
gebracht
habe
.
Um
durch
einen
schönen
Sonnenuntergang
meinen
gesunkenen
Lebensmut
zu
heben
,
fahre
ich
in
den
englischen
Garten
,
da
geht
die
Sonne
gar
nicht
unter
oder
kaum
.
Und
nach
all
dieser
Aufregung
kann
ich
Nachts
nicht
schlafen
.
Da
,
als
die
Glocke
zwölf
schlägt
–
ein
Gedanke
–
Baldriantropfen
.
Ich
finde
den
Knopf
der
elektrischen
Lampe
nicht
und
komme
endlich
auf
den
geistreichen
Gedanken
,
durch
den
Geruchssinn
die
Tropfen
unter
anderen
Flaschen
herauszuschnüffeln
.
Sie
haben
nichts
geholfen
.
2.
März
.
Nun
ist
es
wieder
Abend
.
Ich
habe
tags
über
viel
hingedämmert
und
geschlummert
,
dazwischen
Erregendes
phantasiert
.
Oft
erschüttern
mich
das
Stürmen
und
Drängen
,
das
Frohlocken
und
die
Schlachtklänge
,
das
schmetternde
Hotojoho
der
neuen
Menschen
.
Ruft
es
Götter
oder
Teufel
?
Ich
höre
das
dumpfe
Rollen
,
das
einem
vulkanischen
Ausbruch
vorausgeht
,
ich
höre
Wirbelwinde
,
die
Gewitter
künden
.
Und
überhaupt
,
ich
kann
mir
's
nicht
länger
verhehlen
,
ich
habe
Fieber
,
Gliederschmerzen
,
mein
Kopf
brennt
,
meine
Pulse
jagen
.
Ich
dachte
,
wenn
ich
so
thäte
,
als
fehlte
mir
nichts
und
ruhig
weiter
schriebe
,
läse
und
ausginge
,
so
würde
es
vergehen
.
Ist
nicht
vergangen
.
Benno
hat
zum
Arzt
geschickt
.
Er
muß
bald
hier
sein
.
Adieu
,
Mutti
,
ich
lege
mich
ein
bißchen
auf
die
Chaiselongue
.
Da
bin
ich
wieder
.
Ich
kann
nicht
ruhig
liegen
.
Es
ist
alles
so
seltsam
um
mich
her
.
Die
Bilder
–
alles
verschwimmt
.
Die
Baumstämme
auf
dem
Böcklin
sehen
wie
Säulen
aus
,
und
um
die
Säulen
winden
sich
–
nein
,
Kränze
sind
es
nicht
.
Schwarze
Fahnen
wehen
.
Und
auf
dem
Fabeltier
mit
den
verzückten
Augen
sitze
ich
,
und
der
tropfende
Mondschein
fließt
an
mir
auf
und
nieder
.
Und
ich
weiß
,
ich
weiß
,
mein
Gesicht
ist
ganz
weiß
,
ich
habe
weiße
,
bleiche
Augäpfel
ohne
Sterne
darin
,
marmorne
Augen
.
Wäre
ich
nur
erst
wieder
heraus
aus
dem
Walde
–
da
ist
Morgenrot
–
nein
,
es
ist
Feuer
.
Zu
dumm
!
das
Feuer
ist
ja
in
mir
und
davon
sind
meine
Fingerspitzen
so
rot
–
wie
in
Blut
getaucht
.
–
Ich
habe
wieder
lange
im
Fauteuil
gelegen
.
Ich
habe
gehorcht
,
gespannt
gehorcht
.
Ich
wußte
,
es
würde
etwas
geschehen
,
und
–
richtig
–
von
oben
winkte
eine
Hand
.
Ich
wollte
nicht
hin
.
Ein
Meer
wogte
dazwischen
,
die
Wogen
brausende
Orgelklänge
,
oder
waren
es
weiße
Vögel
,
die
kreischten
,
kreischten
.
Und
was
da
alles
aus
dem
Wasser
stieg
,
Mutti
:
Ungeheuerliches
–
Ungeheuerliches
.
Und
alles
hatte
Augen
,
die
nach
mir
blickten
,
und
Ohren
,
die
nach
mir
hinhörten
.
Ich
muß
leise
,
ganz
leise
sprechen
.
Und
zuletzt
kam
auf
einem
kohlschwarzen
Roß
jemand
geritten
.
Sein
Gesicht
sah
ich
nicht
,
aber
ich
kannte
ihn
doch
aus
dem
Stuckschen
Bild
:
der
Tod
!
Wenn
er
sich
nur
nicht
in
mich
verliebt
!
gewiß
,
Mutti
,
er
verliebt
sich
in
mich
.
Und
wenn
er
sich
umwendet
–
er
wird
die
Augen
der
kleinen
Marie
haben
,
ich
weiß
es
.
Ich
gehe
morgen
zur
kleinen
Marie
,
ganz
bestimmt
,
Mutti
,
ich
thu's
.
Da
ist
wieder
die
Hand
–
da
oben
,
eine
Riesenhand
–
sie
will
mich
packen
–
ins
Herz
packt
sie
mich
–
ach
–
Nur
noch
zwei
Worte
.
Mir
ist
viel
besser
.
Der
Arzt
war
da
.
Ich
habe
starke
Influenza
.
Ich
muß
zu
Bett
.
Wie
lange
werde
ich
Dir
nicht
schreiben
können
!
Vielleicht
nie
mehr
!
Ich
küsse
Dich
zärtlich
,
meine
Mutter
.
Dein
krankes
Kind
.
Berchtesgaden
,
1.
Juni
.
Du
liebste
Mutter
,
wenn
ich
an
die
überstandene
Influenza
zurückdenke
,
beschleicht
mich
still
sehnsüchtige
Wehmut
.
In
meiner
Erinnerung
gehört
Ihr
zusammen
,
Du
und
die
Influenza
.
Unter
Deinen
lieben
pflegenden
Händen
,
und
Deinen
noch
lieberen
,
guten
,
zärtlichen
Worten
und
Blicken
verlor
die
Krankheit
all
ihre
Schrecken
.
Nun
bist
Du
fort
,
und
ich
freue
mich
kaum
über
meine
täglich
zunehmenden
Kräfte
,
da
Du
nicht
mehr
die
Mitfreude
daran
hast
.
Bennos
Angst
und
Sorge
thaten
mir
auch
wohl
.
Ich
lasse
mich
gern
lieben
,
besonders
wenn
keine
Gegendienste
verlangt
werden
.
Der
gute
Benno
,
er
besucht
mich
fast
in
jeder
Woche
auf
ein
paar
Tage
.
Habe
ich
Dich
recht
gequält
,
Du
Einzige
?
Könnte
ich
Dir
doch
all
Deine
Liebe
vergelten
!
Ich
höre
Deine
Antwort
:
»
Du
kannst's
!
Werde
glücklich
!
«
O
,
Mutti
,
ich
bin
ja
schon
wieder
auf
der
Jagd
nach
dem
Glück
.
Ob
ich
Beute
heimbringe
?
Wenn
es
an
der
Zeit
ist
,
erfährst
Du
's
.
Ich
kann
mir
noch
gar
nicht
vorstellen
,
wie
ich
mich
in
das
alte
Leben
zurückgewöhnen
soll
.
Wird
sich
schon
von
selbst
machen
.
Vorläufig
herrscht
noch
Stille
in
meiner
Villa
auf
der
Höhe
,
aber
wie
lange
wird
's
dauern
,
dann
halten
verschiedene
meiner
Intimen
ihren
Einzug
in
das
Thal
des
Friedens
.
Ich
unternehme
schon
täglich
kurze
Spaziergänge
.
Man
lebt
sich
so
liebevoll
ein
in
diese
grünsaftigen
,
hochansteigenden
,
von
Bergen
umrahmten
Matten
.
Wie
anmutig
ist
der
kleine
Marktflecken
mit
seinen
vornehmen
Villen
,
seiner
leuchtenden
Sauberkeit
in
die
frische
herrliche
Natur
hineingebaut
.
Zuweilen
wird
man
schon
an
den
Süden
gemahnt
,
durch
den
heftigen
Katholicismus
.
Die
Glocken
,
die
läuten
und
läuten
,
und
die
alten
Häuser
mit
ihren
Heiligenbildern
,
weißen
Mauern
und
Blumen
und
Blättergerank
strömen
einen
weihrauchartigen
Duft
aus
.
Gott
sei
Dank
hat
Berchtesgaden
gar
nichts
von
einem
Badeort
mit
der
dazu
gehörigen
gespreizten
Eleganz
.
Das
spitze
Berggestein
würde
auch
feinen
Sohlen
,
Spitzen
und
Seide
übel
mitspielen
.
Hier
im
Gegenteil
ist
Ruppigkeit
Mode
:
Ein
kurzer
derber
Lodenrock
,
nägelbeschlagene
Stiefel
,
Tyrolerhut
,
je
verschossener
und
verkniffter
,
je
chiker
und
–
teuer
.
Naive
Eitelkeit
der
Kinder-Menschen
,
die
den
vergilbten
verrunjenierten
Hut
teurer
als
den
neuen
bezahlen
,
um
ihren
Nebenmenschen
als
kühne
gewiegte
Bergfexe
zu
imponieren
.
In
Berchtesgaden
giebt
es
keine
offiziellen
Spaziergänge
,
wo
die
Damenwelt
für
ihre
süd-
oder
norddeutschen
Schneiderinnen
Reklame
macht
,
kein
Kurhaus
mit
Lästeralleen
.
Ein
anderer
,
neuer
Ehrgeiz
beherrscht
hier
den
Städter
,
besonders
den
norddeutschen
:
Gipfel
erklimmen
.
Wie
forsch
er
den
schweren
Bergstock
balanciert
und
seinen
Rucksack
aufbuckelt
,
wie
wuchtig
er
mit
den
Nägelbeschlagenen
emporstapft
.
Nur
die
nackten
Kniee
riskiert
er
in
den
seltensten
Fällen
.
Aber
jodeln
und
juchzen
thut
er
wie
der
eingeborenste
Tyroler
,
ein
Beweis
von
dem
Anpassungsbedürfnis
des
Menschen
an
die
jeweilige
Örtlichkeit
.
Würde
jemand
in
Heringsdorf
oder
Ostende
einen
Juchzer
riskieren
?
Wenn
nicht
zuweilen
die
roten
Westen
und
blanken
Knöpfe
der
Lakaien
,
die
in
einem
Fürstensitz
nebenan
bedienstet
sind
,
aufblitzten
,
man
könnte
glauben
,
hier
wirklich
einmal
dem
unverfälschten
Busen
der
Natur
nahe
zu
sein
.
6.
Juni
.
Ich
schlafe
bei
offenem
Fenster
.
Wenn
ich
morgens
die
Augen
aufschlage
,
kann
ich
vom
Bett
aus
in
die
Landschaft
sehen
.
Eine
Pracht
!
Und
jeden
Morgen
anders
.
Gestern
war
das
Thal
in
Nebel
gehüllt
,
ein
wallend
glitzerndes
Meer
,
das
mir
entgegenschimmerte
,
und
die
Kirchenglocken
klangen
zu
mir
herauf
wie
aus
einer
im
Meer
versunkenen
Stadt
.
Heut
sah
ich
in
der
Morgenfrühe
Wolken
im
Schoß
der
Berge
ziehen
,
wallende
,
wogende
;
die
Sonne
durchschoß
sie
mit
goldenen
Pfeilen
(
genieren
Dich
die
goldenen
Pfeile
,
so
streiche
sie
aus
)
,
bis
sie
in
leuchtend
schimmernden
flimmernden
Dunst
zerflossen
,
und
die
starren
Felsen
sich
in
der
zarten
silbrigen
Umarmung
weich
zu
lösen
und
dahinzufluten
schienen
mit
den
fahrenden
Wolken
.
Eine
zauberhafte
Riesendekoration
,
die
Berge
,
die
der
Coulissenschieber
Wind
hin
und
her
schob
,
und
derselbe
Wind
wehte
mir
Blüten
aufs
Bett
.
Rosig
schön
,
lauter
Sonne
und
Wonne
.
Und
in
aller
Frühe
höre
ich
den
Hammerschlag
aus
dem
Thal
,
und
ich
höre
den
Ton
der
Sensen
.
Wie
sie
alle
arbeiten
,
Tag
für
Tag
,
Stunde
für
Stunde
,
Jahr
für
Jahr
,
als
lebte
jeder
einzelne
Jahrtausende
.
Und
nicht
nur
die
,
die
arbeiten
müssen
,
um
zu
leben
,
die
anderen
auch
;
alle
arbeiten
,
immer
–
alle
.
Ich
habe
einen
Aufsatz
von
Tolstoi
gelesen
:
»
Nichtthun
«
,
in
dem
er
sich
mit
dem
chinesischen
Philosophen
(
Namen
vergessen
)
einverstanden
erklärt
,
der
das
Nichtthun
für
die
Bedingung
alles
Glücks
und
aller
Wahrheit
hält
.
Arbeit
,
meint
Tolstoi
,
mache
nicht
gut
,
sondern
grausam
.
Sie
sei
keine
Tugend
,
weil
der
Mensch
arbeite
,
wie
das
Böcklein
springe
,
aus
Naturnotwendigkeit
.
Der
Aufsatz
hat
mich
nachdenklich
gemacht
.
Nachmittags
wandle
ich
meist
zum
Schlössel
hinaus
.
Das
ist
eine
Gastwirtschaft
,
die
auf
einem
breiten
blumigen
Wiesenhügel
steht
.
Da
sitze
ich
gegen
Sonnenuntergang
auf
einer
Bank
.
Über
dem
Hügel
die
kahlen
Berge
,
Schnee
in
ihrem
Schoß
,
und
über
Granit
und
Stein
die
luftigen
Wolkengebilde
,
und
über
allem
der
Gedanke
des
Menschen
.
Da
sitze
ich
,
so
nahe
der
Erde
,
unser
aller
Grab
,
und
meiner
Seele
Flug
überholt
die
Wolken
,
die
Berge
,
den
Himmel
und
verliert
sich
im
Äther
–
in
eine
undefinierbare
Unendlichkeit
.
Immer
aufs
neue
entzückt
es
mich
,
wenn
diese
Berge
,
die
tagsüber
tot
und
kalt
sind
,
im
Abendsonnenlicht
anfangen
zu
leben
und
zu
leuchten
:
Die
Geisterstunde
der
Berge
.
Eine
Stunde
nur
.
Von
diesen
Seelenflügen
bin
ich
vielleicht
so
müde
,
und
es
ist
kaum
zehn
Uhr
.
Gute
Nacht
,
Du
herzige
Mutter
.
Sibilla
.
10.
Juni
.
Da
bin
ich
wieder
,
schön
ausgeschlafen
.
Jeden
Morgen
dehnt
sich
mein
Spaziergang
weiter
aus
.
Mit
vollen
Lungen
atme
ich
den
würzigen
,
reinen
Waldmorgen
.
In
der
Frühe
ist
's
immer
noch
wie
ein
Zwinkern
in
den
schlaftrunkenen
Augen
der
Landschaft
.
Erst
sind
es
nur
die
Kirchtürme
und
Dächer
,
die
aus
dem
zarten
nebligen
Schleier
herausblitzen
.
Und
wohin
ich
mich
wende
,
immer
schimmert
der
mildverträumte
bläuliche
Dunst
durch
das
Grün
der
Wiesen
und
der
Bäume
,
bis
die
große
Weckerin
,
die
Sonne
,
höher
steigt
und
mit
goldenem
Finger
(
nicht
zu
verwechseln
mit
den
goldenen
Pfeilen
des
vorigen
Briefes
)
die
Schleier
hebt
.
Ich
habe
den
Tolstoischen
Aufsatz
noch
einmal
gelesen
.
Wenn
ich
in
meiner
Lektüre
auf
originelle
Weltanschauungen
stoße
,
gleich
taucht
der
Wunsch
in
mir
auf
,
mein
Leben
darnach
einzurichten
.
Wie
dieser
Aufsatz
mich
wohlthuend
angemutet
hat
.
Ja
,
Nichtthun
!
Die
Vorstellung
durchzuckte
mich
mit
solchem
Frohsinn
.
Tolstoi
hat
recht
,
tausendmal
recht
.
Ich
versuche
es
mit
dem
Nichtthun
,
und
das
eben
,
Mutti
,
ist
die
Glücksbeute
,
auf
die
ich
Jagd
mache
.
Genau
weiß
ich
allerdings
nicht
,
was
Nichtthun
ist
.
Auch
nicht
denken
?
Nicht
lesen
?
Keine
Zwie-
und
Selbstgespräche
halten
?
Nur
an
Blume
und
Baum
,
an
Ton
und
Farbe
sich
anranken
?
Vielleicht
–
ja
.
Was
soll
man
auch
denken
!
Das
ewige
:
wieso
,
warum
,
wozu
und
ähnliche
Menschen-
und
Geisterrätsel
sind
so
abgedroschen
.
Und
was
man
auch
denken
mag
,
es
wird
ja
doch
widerrufen
,
wie
die
Vererbung
,
das
Tuberkulin
,
der
Sündenfall
,
die
Arche
Noah
u.
s.w
.
Und
die
neueste
Idee
,
der
neueste
Glaube
wird
doch
auch
über
Nacht
alt
,
ja
meist
bekommen
wir
die
neuesten
Ideen
schon
alt
,
nur
auf
neu
aufgearbeitet
.
Siehst
Du
,
Mutti
,
ich
möchte
etwas
recht
Tiefsinniges
aushecken
.
Und
ich
wette
,
wenn
ich
glaube
,
recht
tief
gedacht
zu
haben
,
gelange
ich
zu
irgend
einem
Gedanken
,
den
Plato
oder
Sokrates
oder
Eugen
Dühring
,
Marx
oder
der
Chinese
Fufu
schon
gehabt
haben
,
und
der
längst
antiquiert
ist
.
Und
ich
möchte
originell
sein
.
Auch
wieder
dumm
.
Ich
meine
,
man
wird
erst
dann
originell
,
wenn
man
alle
Originalgeister
,
die
vor
uns
waren
,
in
sich
durchgearbeitet
hat
.
Heine
braucht
einmal
das
treffliche
Bild
,
daß
ein
Zwerg
auf
den
Schultern
des
Riesen
weiter
sähe
als
der
Riese
selbst
.
Ich
habe
den
Anschluß
an
den
Riesen
verfehlt
.
Ich
fühle
mich
Zwerg
.
Aber
ich
wollte
ja
vom
Nichtthun
sprechen
.
Ich
habe
mich
für
das
Nichtlesen
und
Nichtdenken
entschieden
.
Nichtthun
–
Unsinn
,
wenn
man
das
Denken
nicht
hindern
kann
.
Denken
,
nicht
die
größte
Arbeit
?
die
entnervendste
oder
erregendste
oder
schicksalvollste
?
Thun
wir
also
,
sagte
ich
mir
,
absolut
nichts
–
was
mir
ja
leichter
werden
muß
,
wie
vielen
andern
,
da
der
Abstand
zwischen
meinem
bisherigen
Thun
und
dem
Nichtthun
nicht
gar
so
groß
ist
–
und
lauschen
wir
,
was
die
Vögel
singen
und
die
Winde
rauschen
.
Ideen
,
Bilder
,
Stimmungen
,
Sensationen
,
ich
will
sie
nicht
rufen
,
ich
will
sie
aufnehmen
,
wie
sie
kommen
,
sie
nicht
halten
,
wenn
sie
fort
wollen
.
Hat
mich
denn
das
Lesen
klüger
gemacht
?
Ein
wenig
vielleicht
.
Heißt
klüger
werden
,
glücklicher
werden
?
Nein
.
Während
ich
Stunde
um
Stunde
lese
,
versäume
ich
Gott
weiß
was
für
Natur-
und
Seelenoffenbarungen
,
ich
versäume
Morgen-
und
Abendröten
,
ich
versäume
mich
selbst
.
Menschen
und
Bücher
lügen
so
.
Immer
zwischen
den
Zeilen
lesen
,
immer
hinter
den
Grimassen
das
wahre
Gesicht
suchen
,
man
wird
so
müde
davon
.
Also
:
Menschen
fort
!
Bücher
fort
!
Alles
fort
!
Nur
meine
Chaiselongue
nicht
,
die
brauche
ich
zum
Nichtthun
,
wie
das
liebe
Brot
.
Mein
einzig
Thun
in
den
nächsten
Tagen
soll
der
Brief
sein
,
den
ich
an
Dich
schreiben
werde
.
Eigentlich
ist
mir
die
winzige
idyllische
Villa
,
die
ich
bewohne
,
nicht
schön
,
nicht
phantastisch
genug
für
das
Nichtthun
.
Ich
möchte
in
einem
Schloß
am
Meer
wohnen
,
ein
Meer
,
das
sich
an
Marmormauern
bricht
,
hohe
Cypressen
,
wilder
roter
Wein
,
verwitterte
Säulen
,
geheimnisvolle
Treppen
,
große
wundersame
Blumen
–
alles
düster
,
phantastisch
.
Zärtliche
Grüße
vom
Lotterbett
aus
sendetDir
Deine
Sibilla
.
20.
Juni
.
Da
liege
ich
nun
auf
meiner
schönen
Veranda
,
bei
wundervollem
Wetter
.
Ich
habe
mir
ein
Tischchen
vor
die
Chaiselongue
setzen
lassen
,
und
meine
etwas
müden
Finger
ergreifen
die
etwas
schwere
Feder
,
um
Dich
au
courant
meines
dolce
farniente
zu
halten
.
Der
Anfang
war
vielversprechend
.
Nach
Sonnenuntergang
.
Ein
letzter
roter
Schimmer
auf
den
Tannen
.
Ich
blickte
mit
der
verträumten
,
angenehmen
Müdigkeit
eines
eben
Genesenen
von
meinem
weichen
Pfühl
empor
zu
den
weiten
Gefilden
da
oben
,
hinein
in
das
sonnendurchglühte
rosige
Rot
auf
dem
zarten
Azur
und
wartete
der
Dinge
,
die
da
kommen
sollten
.
Ich
sah
die
Menschen
auf
den
Wiesen
in
dämmerndem
Abendschein
untertauchen
,
und
ich
selbst
fühlte
mich
in
Ton
,
in
Farbe
und
Duft
leise
verschwimmen
.
Die
Tannen
dufteten
und
auch
schon
die
Rosen
,
und
in
der
Ferne
blies
jemand
ein
Horn
.
Die
Töne
trugen
mich
in
meine
ferne
Jugend
und
Unschuld
zurück
,
und
eine
mildsüße
Thräne
zitterte
in
meiner
Wimper
.
Ist
nicht
auf
Bildern
,
auf
Landschaften
zumal
,
die
Stimmung
des
Bildes
sein
eigentlicher
Inhalt
,
seine
Poesie
?
Und
könnte
nicht
so
auch
unser
Leben
nur
Stimmung
sein
,
Stimmung
ohne
Schicksale
,
ohne
Kämpfe
,
ohne
all'
das
verzehrende
Wollen
und
Denken
?
Ist
es
wohl
denkbar
,
Mutti
,
daß
die
Menschheit
–
wie
Schopenhauer
und
Tolstoi
es
für
möglich
halten
–
sich
,
wie
der
Skorpion
in
seinen
eigenen
Stachel
stürzend
,
durch
Abstinenz
von
der
Zeugung
vom
Erdball
verschwinden
wird
?
Diese
Ungeduld
!
Das
Absterben
wird
ja
ganz
von
selbst
kommen
,
an
Altersschwäche
oder
durch
irgend
eine
Naturkraft
,
wie
den
einzelnen
etwa
ein
Ziegel
,
der
vom
Dach
fällt
,
zerschmettert
.
Ach
,
wie
ich
mich
dehne
und
recke
!
Und
wie
dieses
Nichtthun
unter
Rosen-
und
Tannenduft
üppig
ist
,
südlich
,
äquatorhaft
.
Ich
will
's
aber
gestehen
,
ab
und
zu
lese
ich
ein
lyrisches
Gedicht
;
das
,
meine
ich
,
passiert
beim
Nichtthun
,
wie
etwa
ein
Ei
bei
den
Vegetariern
.
Ich
bin
schon
müde
.
Nachher
schreibe
ich
weiter
.
Abend
.
Am
Nachmittag
regte
sich
mit
einem
Male
der
Selbsterhaltungstrieb
meines
Denkorgans
,
und
sie
kam
mir
ganz
kindisch
vor
,
diese
Vorstellung
des
Nichtthuns
.
Ich
machte
mir
klar
,
was
für
Kämpfe
gekämpft
und
was
für
ungeheure
Arbeit
die
Menschheit
hatte
leisten
müssen
,
damit
ein
Tolstoi
oder
jener
Chinese
ihre
Gedanken
denken
,
damit
überhaupt
irgend
ein
Mensch
sich
dem
Nichtthun
hingeben
konnte
,
ohne
von
seinen
Mitgeschöpfen
,
seien
es
Bestien
oder
Menschen
,
unliebsam
gestört
,
wo
nicht
gar
aufgefressen
zu
werden
.
Wenn
das
Nichtthun
ein
Instinkt
des
Menschen
wäre
,
dem
er
von
jeher
gefröhnt
,
was
für
eine
naiv-brutale
Physiognomie
würde
die
Menschheit
haben
,
was
für
eine
schaurig
dunkle
Höhle
müßte
der
Erdball
sein
?
Denkst
,
Mutti
,
ich
werfe
die
Flinte
ins
Korn
?
Noch
lange
nicht
.
Auf
der
Chaiselongue
wird
geblieben
,
das
Nichtthun
wird
fortgesetzt
.
Entfurche
Dich
,
Denkerstirn
!
Singt
,
Ihr
Vögelein
,
rinnt
,
Ihr
Bächlein
.
Rauscht
,
Ihr
Winde
!
Wetter
wundervoll
.
Nur
zu
viel
Duft
.
Akazien
und
Rosen
!
Mit
müden
,
aber
lächelnden
Lippen
küsse
ich
Dich
.
Sibilla
.
1.
Juli
.
Mutti
,
Mutti
!
ich
habe
das
absolute
Nichtthun
aufgegeben
.
Was
?
idealistisch
,
nirvanahaft
das
Nichtthun
?
Aber
gar
nicht
,
gar
nicht
,
au
contraire
:
erschaffenwollend
,
zeugenwollend
ist's
.
Noch
einen
ganzen
Tag
habe
ich
gelauscht
,
was
die
Vögel
sangen
,
was
die
Winde
rauschten
.
Ich
habe
so
feine
,
feine
Ohren
.
Ach
,
Mutti
,
die
Vögel
sangen
nimmer
:
träume
,
–
schlafe
!
Sie
sangen
von
Lust
und
Liebe
.
Und
nimmer
rauschten
die
Winde
seligen
Frieden
,
sie
rauschten
Trutz
und
Kampf
.
All
das
Blühen
und
Sprossen
,
das
Singen
und
Klingen
,
das
vollsaftig
treibende
Leben
um
mich
her
,
es
durchdrang
mich
,
es
schwellte
meine
Adern
.
Spät
am
Nachmittag
war's
.
Ich
sprang
auf
von
der
Chaiselongue
,
mich
durstete
nach
einem
Feuertrank
.
Ich
lief
in
den
Garten
bis
ans
Ende
,
wo
er
sich
in
den
Wald
verläuft
.
Im
dichten
Gebüsch
warf
ich
mich
nieder
–
l'heure
bleue
?
nein
l'heure
rouge
,
rouge
!
Ich
begriff
das
Excentrischste
.
Die
Finken
schlugen
anders
als
sonst
,
so
wild
lockend
,
mit
flammend
roter
Sehnsucht
,
so
dröhnend
,
daß
es
mir
die
Brust
verletzte
.
Giebt
es
ein
schmerzliches
Feuer
,
Mutti
?
es
war
in
mir
.
Wogen
von
Duft
und
Farbe
und
Ton
,
sie
schlugen
über
mir
zusammen
.
Ich
streckte
die
Arme
empor
wie
ein
Ertrinkender
und
rief
–
rief
–
Raphael
!
rief
ich
,
Raphael
!
Was
stieg
aus
dem
Urgrund
meiner
Seele
?
Die
nackte
Natur
?
Venus
aus
dem
Schlamm
–
–
Messalinengelüste
?
O
,
Mutti
,
radiere
schnell
das
Wort
wieder
aus
.
Warum
schaudern
wir
bei
der
Vorstellung
einer
Messalina
?
und
warum
schaudern
wir
nicht
bei
der
Vorstellung
eines
Don
Juan
?
In
Dramen
freilich
,
da
holen
ihn
die
Teufel
zur
Hölle
,
im
Leben
aber
holen
ihn
die
schönen
Frauen
in
den
Himmel
.
Und
wir
–
–
Gott
sei
Dank
,
ein
wolkenbruchartiger
Regen
ging
nieder
und
regulierte
die
wilden
Schläge
meines
Herzens
.
Mag
dieser
schwüle
Drang
auch
ein
Stück
Natur
sein
,
wie
die
elektrische
Spannung
,
die
dem
Gewitter
vorausgeht
,
ich
empfand
eine
Stunde
später
einen
intensiven
Abscheu
vor
dieser
Stimmung
.
Nie
wieder
!
Darum
fort
mit
dem
Nichtthun
!
Mit
dem
faulen
Chaiselongue-
und
Lotterleben
.
Auf
die
Berge
!
Hinauf
!
bis
hoch
in
die
Gipfel
!
Gleich
morgen
!
Heut
küsse
ich
Dich
nicht
,
meine
Lippen
sind
entweiht
.
In
Deinen
Schoß
möchte
ich
mein
Antlitz
drücken
.
Ich
schäme
mich
vor
Dir
.
3.
Juli
.
Da
bin
ich
wieder
.
Von
Bergeshöhen
komme
ich
.
Und
Ozon
bringe
ich
mit
.
Von
einem
Menschen
kommt
es
.
Ich
habe
etwas
erlebt
,
etwas
Großes
.
Einen
Menschen
habe
ich
erlebt
.
Ich
bin
zwar
hundemüde
von
der
Partie
,
mein
Geist
aber
ist
fröhlich
,
und
ich
schreibe
Dir
auf
frischer
That
.
Also
gegen
ein
Uhr
–
es
war
noch
etwas
warm
–
fand
der
Auszug
auf
die
Berge
statt
,
handschuhlos
,
mit
grobem
Lodenrock
,
Kattunbluse
,
nägelbeschlagenen
Stiefeln
,
verknifftem
Tyrolerhut
,
wie
sich's
gehört
.
Und
die
Hauptsache
:
allein
,
mutterseelen
allein
,
zum
ersten
Mal
auf
einer
Bergtour
allein
.
Ich
muß
wirklich
sehr
echt
,
bis
zum
strolchhaften
ausgesehen
haben
,
denn
ein
paar
arme
Handwerksburschen
baten
mich
nicht
einmal
um
einen
Zehrpfennig
zur
Reise
.
Um
durch
meine
Reize
niemand
,
der
etwa
des
Weges
kam
,
zu
einer
unliebsamen
Annäherung
zu
verführen
,
hatte
ich
meine
auffallende
Mähne
bis
auf
die
kleinste
Stirnlocke
unter
den
pyramidalen
Tyroler
gezwängt
.
Ich
war
sans
phrase
häßlich
.
Eine
Kapelle
,
zwei
und
eine
halbe
Stunde
von
meiner
Villa
entfernt
,
war
das
Ziel
meiner
Wallfahrt
.
Ich
riskierte
ja
nichts
.
Auf
halbem
Wege
lag
eine
Gastwirtschaft
.
Ermüdete
ich
,
so
konnte
ich
da
rasten
und
umkehren
.
Es
sind
noch
nicht
viel
Fremde
in
Berchtesgaden
.
Ich
begegnete
nur
ab
und
zu
einem
kniefreien
Eingeborenen
,
der
mir
ein
»
Gott
grüß
«
zurief
.
Erst
ging
es
über
breite
,
mit
Gras
und
Blumen
bewachsene
Hügel
,
zur
Seite
die
Waldberge
und
hoch
über
den
Waldbergen
das
granitne
Gestein
,
der
Göll
,
der
Watzmann
,
der
Untersberg
.
Scharen
schwarzer
Vögel
flogen
über
die
Gipfel
in
den
lichtblauen
Himmel
hinein
.
Dann
der
Wald
;
ein
ernster
,
dichter
Föhrenwald
.
Zaghaft
stand
ich
anfangs
vor
dieser
düsteren
Pforte
,
schwankend
,
ob
ich
mich
hinein
wagen
sollte
.
Die
Sonne
sagte
:
Geh
nur
,
ich
gehe
ja
mit
,
und
durch
die
hohen
schlanken
Stämme
,
die
aus
weichem
,
welligem
Moos
hoch
empor
streben
,
liebäugelte
sie
mit
mir
und
winkte
mir
zu
einer
Lichtung
hin
,
und
als
ich
in
die
Lichtung
trat
,
lachte
sie
hell
und
lustig
auf
:
Siehst
Du
,
da
bin
ich
.
Ich
und
die
Sonne
,
wir
verstehen
uns
.
Nun
hatte
ich
Mut
und
schritt
immer
tiefer
und
tiefer
in
den
Wald
hinein
.
Wunderschön
,
diese
Einsamkeit
in
dem
Föhrenwald
,
und
doch
beklemmend
.
Nur
einen
kleinen
Raum
umfaßt
unser
Auge
.
Was
ist
hinter
diesem
Baum
?
hinter
jenem
?
Wie
viel
verschiedene
Geräusche
,
es
summt
,
säuselt
,
es
schwirrt
.
Der
Waldspecht
,
der
Schlag
eines
Finken
,
alle
diese
Töne
klingen
ineinander
,
oft
seltsam
.
Geheimnisvoll
,
unheimlich
das
Waldweben
.
Allmählich
wurden
die
Tannen
niedriger
,
dichter
,
zuletzt
ganz
niedrig
und
dicht
,
gestrüppartig
,
ein
Gnomenwald
von
zwerghafter
Wildheit
.
Der
Boden
dicht
mit
Nadeln
und
trockenen
Zweigen
bedeckt
,
kein
Sonnenlächeln
mehr
,
kein
Vogelsingen
,
ein
fernes
feines
Getön
von
Herdenglocken
der
einzige
Laut
.
Etwas
Verzaubertes
war
in
dieser
Lautlosigkeit
.
Ich
fing
an
mich
zu
fürchten
.
Früher
fürchtete
man
sich
in
der
Einsamkeit
der
Wälder
vor
wilden
Tieren
,
jetzt
vor
wilden
Menschen
.
Wann
endlich
wird
man
auch
diese
ausrotten
?
Legendenhaft
wird
künftigen
Jahrhunderten
die
Furcht
vor
Menschen
erscheinen
.
Da
diese
künftigen
Jahrhunderte
aber
noch
in
weiter
Ferne
sind
,
fing
ich
an
zu
laufen
und
atmete
erst
auf
als
ich
aus
dem
Zauberwald
heraustrat
.
Und
nun
begann
der
Aufstieg
auf
die
Berge
.
In
diesem
allmählichen
Aufsteigen
ist
etwas
Rhythmisches
,
die
Nerven
Beruhigendes
.
Wohl
eine
halbe
Stunde
stieg
ich
frohgemut
empor
.
Wie
es
dann
kam
,
daß
ich
,
vom
Hauptweg
abirrend
,
in
einen
Waldweg
geriet
,
weiß
ich
nicht
mehr
.
Thatsache
:
ich
verirrte
mich
regelrecht
.
Und
wieder
umfing
mich
blasse
Furcht
.
Ich
stand
ratlos
,
das
Weinen
war
mir
nahe
,
und
dazu
kam
–
Hunger
,
wirklicher
,
ordinärer
Hunger
.
Ich
hatte
auf
halbem
Wege
in
der
Gastwirtschaft
etwas
essen
wollen
und
nun
den
Weg
verfehlt
.
Ich
war
im
Begriff
,
aufs
Geratewohl
irgend
wohin
meine
Schritte
zu
lenken
,
als
ich
in
der
Ferne
eines
Menschen
ansichtig
wurde
.
Er
hatte
bedeckte
Kniee
;
das
war
mir
nicht
recht
.
So
zuwider
mir
sonst
die
nackten
Kniee
sind
,
zu
ihren
Besitzern
habe
ich
mehr
Vertrauen
als
zu
denen
mit
langen
Beinkleidern
.
Ehe
ich
einen
Entschluß
fassen
konnte
,
ob
fliehen
ob
bleiben
,
hatte
er
mich
schon
erblickt
.
Je
näher
er
kam
,
je
beruhigter
fühlte
ich
mich
,
und
als
er
vor
mir
stand
,
meinte
ich
,
nie
eine
vertraueneinflößendere
Physiognomie
gesehen
zu
haben
.
Es
war
ein
auffallend
großer
und
kräftiger
Mann
mit
klaren
blauen
Augen
und
starkem
blonden
Kraushaar
.
Er
trug
Rucksack
,
Joppe
und
Tyrolerhut
und
sah
wie
ein
Förster
oder
Forstgehilfe
aus
.
Getrost
fragte
ich
ihn
nach
dem
Wege
zur
Kapelle
.
Auch
er
wolle
da
hinauf
;
er
bot
mir
seine
Begleitung
an
.
Wir
schritten
nun
frisch
nebeneinander
her
,
und
bald
plauderten
wir
flott
und
gemütlich
miteinander
.
Die
Sicherheit
und
Einfachheit
seines
Wesens
wirkte
anheimelnd
.
Überdies
:
exceptionelle
Situationen
schaffen
immer
gleich
exceptionelle
Beziehungen
.
Eine
einzige
Stunde
brachte
mich
diesem
Fremden
näher
,
als
es
wahrscheinlich
ein
jahrelanger
gesellschaftlicher
Verkehr
mit
ihm
in
München
gethan
hätte
.
Daß
wir
augenscheinlich
eine
gleich
intensive
Freude
an
der
Natur
hatten
,
trug
viel
dazu
bei
.
Wer
und
was
mochte
er
sein
?
Zur
eleganten
Welt
gehörte
er
sicher
nicht
.
Es
fehlte
ihm
jedes
Parfüm
der
Nobligkeit
.
Ein
Ritter
von
Geist
?
Eher
.
Ein
Lehrer
etwa
?
Dazu
war
er
zu
frei
,
frisch
und
gar
nicht
fromm
.
Er
fand
es
recht
und
tüchtig
von
mir
,
daß
ich
mich
so
allein
in
die
Berge
wagte
.
Vom
bayrischen
Volk
sei
nichts
zu
fürchten
,
brav
und
kernig
sei
es
.
Und
er
sprach
von
den
Eigenschaften
seines
Volksstammes
,
von
seinen
Gebräuchen
,
den
örtlichen
Verhältnissen
u.
s.w
.
Es
war
unschwer
herauszufinden
,
daß
ich
es
mit
einem
ungewöhnlich
gebildeten
und
intelligenten
Mann
zu
thun
hatte
.
Immer
vertrauter
wurden
wir
.
Wir
verschmolzen
unsere
Stimmen
zu
den
kühnsten
Juchzern
und
Jodelrufen
,
wir
sangen
zweistimmige
Volkslieder
,
von
denen
ich
gar
nicht
wußte
,
daß
sie
noch
in
der
Tiefe
meiner
Erinnerung
lebten
.
Z.B
.
»
Wer
will
unter
die
Soldaten
–
«
und
»
Wer
hat
dich
du
schöner
Wald
«
u.
s.w
.
Es
marschierte
sich
wunderbar
dabei
und
immer
mehr
Blumen
steckte
er
auf
meinen
Hut
.
Ab
und
zu
rasteten
wir
,
und
saßen
dann
wie
gute
alte
Bekannte
neben
einander
im
Moose
,
kurze
Bemerkungen
über
die
Schönheit
der
Landschaft
austauschend
,
oder
irgend
eine
Reflexion
daran
knüpfend
.
Er
fand
einmal
,
daß
die
Liebe
zur
Natur
eigentlich
eine
unglückliche
Leidenschaft
sei
,
da
wir
ja
immer
nur
an
ihr
vorüber
gingen
,
immer
Trennung
,
immer
neue
Liebe
ohne
Treue
.
Und
sie
widme
uns
auch
keine
Gegenliebe
.
Sie
lebe
für
sich
,
nicht
für
uns
.
Wir
sähen
den
Himmel
,
die
Berge
,
den
Wald
,
sie
sähen
uns
nicht
.
»
Na
,
«
bemerkte
ich
bescheiden
,
»
sie
verlieren
vielleicht
nicht
viel
daran
.
«
»
So
?
«
meinte
er
,
»
sind
unsere
Gedanken
nicht
höher
als
die
Berge
,
tiefer
wie
der
See
,
klarer
wie
die
Sterne
,
und
«
–
er
machte
eine
Pause
und
blickte
mich
so
herzerfrischend
heiter
an
,
»
die
Berge
und
der
Himmel
und
die
Erde
sehen
Sie
nicht
!
«
Mutti
,
nie
hat
mir
eine
Schmeichelei
so
viel
Vergnügen
gemacht
wie
diese
.
Mich
hübsch
zu
finden
trotz
meines
kupferrot
echauffierten
Teints
,
trotz
meines
greulichen
Tyrolers
und
meiner
nägelbeschlagenen
Plumpheit
–
das
war
ein
Kunststück
.
Einmal
fragte
er
mich
geradeaus
:
»
Ich
meine
,
Sie
sind
eine
norddeutsche
Lehrerin
?
«
»
Wenn
ich
nun
eine
verkleidete
Fürstin
wäre
?
Es
wohnen
ja
so
viele
in
Berchtesgaden
.
«
Er
lachte
.
»
Eine
Fürstin
,
allein
,
führerlos
in
den
Bergen
?
«
»
Führerlos
und
proviantlos
.
«
Ich
warf
einen
sehnsüchtigen
Seitenblick
nach
seinem
Rucksack
.
Eilig
entledigte
er
sich
des
Sackes
und
entnahm
ihm
ein
weidengeflochtenes
Körbchen
.
Er
machte
mir
unter
einer
schönen
Tanne
einen
weichen
Moossitz
zurecht
und
reichte
mir
den
Inhalt
des
Körbchens
hin
:
Kirschen
,
Brot
und
Käse
und
eine
Feldflasche
mit
Wasser
und
Wein
gefüllt
.
Käse
?
ich
rümpfte
ein
wenig
die
Nase
.
–
»
Am
Ende
doch
Fürstin
?
«
sagte
er
lächelnd
.
–
»
Nur
ihre
Kammerjungfer
.
«
Ich
bemühte
mich
,
als
ich
das
sagte
,
recht
ehrlich
auszusehen
.
Und
denke
Dir
,
Mutti
,
der
Unhold
schien
von
meiner
Mitteilung
gar
nicht
impressioniert
,
er
glaubte
mir
aufs
Wort
,
was
mich
natürlich
einigermaßen
verdroß
,
so
daß
ich
nicht
umhin
konnte
hinzuzufügen
:
»
Außerhalb
des
Waldes
wäre
Ihnen
gewiß
ein
Mädchen
in
meiner
Position
zu
gering
,
um
mit
ihr
zu
plaudern
?
«
Er
sah
mich
groß
und
ernst
an
.
»
Sie
würden
diese
Frage
nicht
an
mich
gerichtet
haben
,
wenn
Sie
wüßten
–
–
«
»
Daß
auch
Sie
Kammerdiener
sind
?
«
fiel
ich
ein
.
–
»
Daß
ich
Redakteur
eines
sozialistischen
Journals
bin
.
Sie
brauchen
aber
Ihrer
Fürstin
nicht
zu
sagen
,
daß
Grünhütchen
im
Walde
dem
Wolf
begegnet
ist
.
«
Wie
konnte
ich
nur
nicht
gleich
darauf
kommen
,
daß
er
Schriftsteller
ist
.
Was
hätte
er
anders
sein
sollen
!
Ich
war
einverstanden
damit
,
und
biß
tapfer
in
das
Käsebrot
.
Wir
tranken
aus
derselben
Feldflasche
–
–
Mutti
,
er
ist
ja
morgen
über
allen
Bergen
.
Er
ist
nämlich
auf
einer
Bergtour
begriffen
und
kommt
nicht
nach
Berchtesgaden
zurück
.
Er
hat
es
mir
selbst
gesagt
.
Eine
wohlige
,
übermütige
Stunde
,
durch
nichts
Vergangenes
und
Zukünftiges
getrübt
–
Er
hatte
Erdbeeren
entdeckt
,
sammelte
sie
auf
ein
Blatt
,
kniete
dann
vor
mir
,
und
während
er
sie
mir
in
den
Mund
steckte
,
sang
er
die
der
Situation
entsprechende
Stelle
aus
Hansel
und
Gretel
:
»
Schluck
,
schluck
,
schluck
«
u.
s.w
.
Eine
allerliebste
,
funkelnagelneue
Situation
.
Von
da
an
nannte
er
mich
Gretel
und
ich
ihn
Hansel
!
Und
demgemäß
betrugen
wir
uns
ganz
hansel-
und
gretelhaft
,
kindisch-vergnügt
.
Es
stimmte
noch
manches
andere
zu
»
Hans
und
Gretel
«
:
der
märchenhafte
Wald
,
die
goldene
Brücke
,
auf
der
Genien
auf-
und
niederschwebten
(
unter
Genien
die
lieben
reinen
Gemütstöne
verstanden
,
die
in
meiner
Seele
geschlummert
und
nun
erwachten
)
.
Ein
Gefühl
so
herzlicher
Kameradschaft
zwischen
Mann
und
Frau
hätte
ich
kaum
für
möglich
gehalten
.
Wenn
er
wüßte
,
Mutti
!
wenn
er
wüßte
!
Was
?
Natürlich
,
daß
ich
über
dreißig
Jahre
alt
bin
.
Ich
feire
meine
Geburtstage
nicht
mehr
,
ganz
Vogel
Strauß
,
der
bekanntlich
seinen
Kopf
in
den
Sand
steckt
,
um
nicht
gesehen
zu
werden
.
In
anderthalb
Stunden
waren
wir
auf
der
Höhe
.
Wir
setzten
uns
in
eine
für
die
Fremden
hergerichtete
kleine
tempelartige
Laube
.
Die
Sonne
neigte
zum
Untergang
.
Mit
großen
verschlingenden
Augen
sahen
wir
hinaus
in
die
Pracht
der
Landschaft
.
In
zarter
schattenhafter
Verträumtheit
lagen
die
Berge
vor
uns
,
von
schier
sagenhaftem
Flimmer
umwoben
,
der
in
den
leuchtenden
Spitzen
des
Schnees
endete
.
Die
Färbung
,
ein
zärtliches
Zerflimmern
und
Verdämmern
von
Rosen
und
Lilien
.
In
ihrem
leisen
Ineinanderfließen
nahmen
sich
die
Berge
aus
wie
selige
,
von
Genien
bewohnte
Wolken
,
oder
leuchtende
Schatten
von
Götterburgen
,
Walhallen
,
phantastisch
hoch
über
allem
Irdischen
,
hinreißend
in
ihrer
traumhaften
Schönheit
.
Wir
waren
eins
in
Entzücken
.
Wir
standen
Hand
in
Hand
.
Ich
weiß
nicht
,
wie
das
kam
,
aber
es
kam
so
.
»
Auf
der
Höhe
!
«
sagte
er
,
und
innig
und
fest
preßte
er
meine
Hand
.
Wir
standen
da
,
erlöst
vom
Damen-und
Herrentum
,
zwei
Menschen
,
die
sich
gefunden
,
sobald
sie
sich
begegnet
–
Geschwister-Seelen
.
Der
Himmel
erblaßte
allmählich
.
»
Wie
heißt
das
Gretel
?
«
fragte
er
,
als
wir
uns
langsam
zum
Gehen
wandten
.
»
Sibilla
!
Und
der
Hansel
?
«
»
Albert
Kunz
!
«
Wirst
Du
es
begreifen
,
Mutti
,
der
Name
ernüchterte
mich
etwas
.
Ich
habe
von
jeher
den
Namen
Albert
nicht
gemocht
.
Vom
nahe
gelegenen
Wirtshaus
kamen
Guitarretöne
.
Hand
in
Hand
gingen
wir
zur
Kapelle
.
Warum
sind
alte
Kirchen
und
Kapellen
so
eindrucksvoll
,
selbst
auf
das
Gemüt
absoluter
Atheisten
?
Hansel
meinte
,
es
sei
nur
der
malerische
Effekt
.
Ich
glaube
,
es
ist
mehr
.
Die
Pforten
der
Welt
schließen
sich
hinter
uns
,
wenn
die
Thüren
der
Kirchen
sich
öffnen
.
Wir
sind
in
der
Vorhalle
eines
Jenseits
.
Die
Tiaren
,
die
weißen
Lilien
,
die
blutigen
Thränen
und
goldenen
Kronen
,
Blumen
und
Dornen
,
Miserere
und
Jauchzen
,
Halleluja
und
Requiem
,
Verzückung
und
Martyrium
,
das
alles
zusammen
erzeugt
eine
von
heiligen
Geheimnissen
umzitterte
Atmosphäre
,
die
einer
idealen
Sehnsucht
unseres
Gemütslebens
entspricht
.
Albert
Kunz
nannte
es
Rausch
.
Er
fand
die
bunte
Glasmalerei
der
Kirchenfenster
,
die
das
Verblichene
,
Rohe
und
Verfallene
in
eine
mystische
Beleuchtung
rücken
,
fein
und
klug
ersonnen
.
Öffne
man
diese
großen
Fenster
und
lasse
Sonne
und
Licht
hinein
,
so
erscheine
an
Stelle
der
weihräucherlichen
Mystik
,
Gerümpel
,
Staub
,
Spinnweben
–
Plunder
.
Es
scheint
,
unsere
Geschwister-Seelen
sind
doch
nicht
ganz
auf
denselben
Accord
gestimmt
.
Den
Rückweg
legten
wir
schweigend
zurück
.
Da
es
allmählich
ziemlich
dunkel
wurde
,
nahm
er
meinen
Arm
und
gab
acht
,
