undda
ich
weder
zum
Malen
,
noch
zur
Musik
,
noch
zum
Spiritismus
Talent
habe
,
läßt
man
ihn
als
harmlosen
Salon-Sport
passieren
.
Höchstens
beschuldigt
man
mich
der
Originalitätshascherei
.
Also
mein
erster
jour
.
Alle
die
ich
rief
,
kamen
zwar
nicht
,
aber
doch
immer
noch
viel
zu
viele
.
Es
ist
hier
nicht
chic
,
wenn
Mann
und
Frau
zu
gleicher
Zeit
auf
einem
jour
erscheinen
.
Entweder
kommt
er
,
wenn
sie
geht
oder
gegangen
ist
,
oder
sie
kommt
heut
und
er
in
der
nächsten
Woche
.
Komisch
,
nicht
?
Darum
hält
sich
der
gute
Benno
auch
in
diskreter
Entfernung
von
meinen
Thees
,
nicht
ungern
,
schon
wegen
des
Französischen
,
in
welcher
Sprache
sich
zu
äußern
sein
Bildungsgrad
ihm
nicht
erlaubt
.
Apropos
Benno
.
Höre
mal
,
liebe
Mutter
,
Du
weißt
,
daß
ich
immer
zugestimmt
habe
,
wenn
Du
mir
den
Benno
in
allen
Tonarten
gepriesen
hast
;
singst
Du
aber
,
wie
in
Deinem
letzten
Briefe
,
sogar
seiner
Gattentreue
ein
Loblied
,
so
muß
ich
ihn
doch
dieses
falschen
Heiligenscheins
entkleiden
.
Freilich
,
er
meint
es
nicht
böse
mit
seinen
kleinen
Lüderlichkeiten
.
Wie
er
die
Varieté-Theater
oder
irgend
eine
Sehenswürdigkeit
im
Panoptikum
besucht
,
so
verkehrt
er
mit
einigen
lustigen
Dämchen
,
um
sich
bequem
zu
amüsieren
.
Es
gehört
eben
dazu
.
Er
würde
einfach
lachen
,
wollte
man
das
Wort
Ehebruch
auf
seine
erotischen
Späßchen
anwenden
.
Ich
thu'
es
ja
auch
nicht
.
Mein
guter
Benno
nimmt
in
meiner
neuen
Welt
eine
etwas
isolierte
Stellung
ein
.
Stolz
und
glücklich
ist
er
über
den
Glanz
seines
Hauses
,
und
möchte
um
alles
in
der
Welt
die
illüstren
Persönlichkeiten
nicht
missen
.
Die
Langeweile
,
die
er
dabei
aussteht
,
verkneift
er
sich
.
Er
zwingt
sich
ein
reserviertes
Wesen
an
,
und
je
vornehmer
die
Gäste
sind
,
je
ernsthafter
wird
er
und
je
drolliger
erscheint
er
mir
.
Aber
gewisse
plebejische
Angewohnheiten
die
er
hat
,
reizen
mich
jetzt
zuweilen
,
z.B.
wenn
er
plötzlich
ein
Federmesser
aus
der
Tasche
zieht
und
sich
damit
die
Nägel
reinigt
,
oder
wenn
er
jemand
beiseite
zieht
,
um
ihm
eine
seiner
Anekdoten
»
für
Herren
«
zu
versetzen
,
oder
wenn
er
,
wie
es
einmal
geschah
,
den
päpstlichen
Nuntius
beim
Rockknopf
festhält
und
ihm
»
auf
Ehrenwort
«
versichert
,
daß
wir
sechs
Grad
Kälte
haben
.
In
solchen
Augenblicken
kann
ich
ihn
nicht
ausstehen
,
und
ich
schäme
mich
seiner
,
und
dann
schäme
ich
mich
wieder
meiner
Beschränktheit
,
daß
ich
mich
seiner
schäme
.
Alles
in
allem
ist
er
doch
ein
Original
,
eine
Persönlichkeit
,
ein
Stück
naiver
Schöpfung
.
Vielleicht
gehört
eine
gewisse
Horizontenge
dazu
,
um
eine
Persönlichkeit
zu
sein
.
Ich
bin
es
nicht
.
Nach
allen
Seiten
flattere
ich
und
stiebe
ich
auseinander
,
lauter
Atome
,
die
sich
nicht
zu
einem
Ganzen
verdichten
.
Aber
mein
jour
!
Mein
Salon
,
Mutti
–
reizend
!
Eine
entzückende
Komposition
zwischen
Oratorium
und
melodischer
Lyrik
:
Leier
und
Orgel
.
Heidentum
,
Romantik
,
Katholizismus
,
Buddhismus
verschmelzen
sich
darin
.
Protestantismus
ausgeschlossen
.
Wie
paßt
da
mein
Böcklin
hinein
mit
der
magischen
,
von
geheimnisvollem
Mondlicht
überrieselten
,
träumerischen
Märchengestalt
,
die
auf
dem
Einhorn
durch
den
Wald
reitet
.
Und
die
Stucksche
»
Sünde
«
(
leider
nur
eine
Kopie
)
und
Bücher
und
Blumen
,
seltene
hochragende
.
Unzählige
Madonnen
,
gestickte
,
gemeißelte
,
gemalte
,
eine
sitzt
in
einem
bronzenen
,
von
Säulen
getragenen
Tempelchen
als
Hüterin
eines
Uhrwerks
.
Die
weiße
Farbe
fehlt
ganz
in
dem
Raume
.
Kein
Marmor
,
kein
Gold
,
alles
gedämpfte
,
süße
,
milde
,
tiefe
Glut
.
Keine
einfache
,
konventionelle
Form
.
Die
Theekanne
von
getriebenem
,
dunklem
Silber
sieht
wie
ein
Weihgefäß
aus
.
Die
Decken
über
Tische
und
der
Chaiselongue
wie
uralte
Altardecken
,
die
Wandschirme
wie
zum
Versteckspielen
für
Amouretten
.
Die
Fenster
haben
zum
Teil
Glasmalerei
;
wo
sie
frei
sind
,
sieht
man
in
einen
Wald
von
Bäumen
und
zwischendurch
das
Siegesthor
.
»
Venus
und
Madonna
reichen
sich
in
Deinem
Salon
die
Hände
,
«
sagte
Timäa
.
Ferlanis
Vergleich
war
noch
ausdrucksvoller
,
indem
er
meinen
Salon
einen
Hörselberg
nannte
,
in
dem
der
heilige
Gral
umginge
.
(
Hörselberg
!
wenn
ich
die
Wahl
hätte
zwischen
Venus
und
Elisabeth
,
möchte
ich
am
liebsten
zwischen
beiden
abwechseln
.
)
In
meiner
Robe
empire
von
gelblicher
Liberty-Seide
,
mit
feinsten
Silberspitzen
garniert
,
passe
ich
da
ganz
hinein
,
setzte
er
hinzu
.
Und
meine
Gäste
?
Den
Ferlani
,
der
immer
zuerst
kommt
und
zuletzt
geht
,
kennst
Du
.
Daß
er
verliebt
in
mich
ist
va
sans
dire
,
daß
ich
es
nicht
in
ihn
bin
,
va
auch
sans
dire
.
Ganz
entgegengesetzt
dem
Cäsar
,
mag
ich
nicht
dicke
Leute
um
mich
sehen
,
und
auch
nicht
solche
,
die
für
Klassicität
sind
,
und
dabei
nicht
einschlafen
können
,
ohne
ein
Kapitel
aus
dem
neuesten
lasciven
Pariser
Roman
gelesen
zu
haben
.
Im
Salon
frivol
und
geistreich
,
verwandelt
er
sich
im
Abgeordnetenhause
im
Handumdrehen
in
eine
phrasendreschende
Hauptstütze
für
Ordnung
,
Sitte
und
Religion
.
Ich
reize
ihn
oft
,
und
darum
ist
er
bald
böse
mit
mir
,
bald
nur
zu
gut
,
und
abwechselnd
regaliert
er
mich
mit
Impertinenzen
und
Schmeicheleien
.
Er
trägt
gern
Geschichten
von
einem
zum
andern
.
Gestern
fing
er
damit
an
,
mir
eine
kleine
Perfidie
Timäas
zu
insinuieren
,
die
gar
nicht
begreifen
könne
,
warum
man
von
meiner
Schönheit
so
viel
Wesens
mache
,
es
gäbe
doch
so
viel
Schönere
in
unseren
Kreisen
,
z.B.
die
und
die
u.
s.w.
Sie
habe
vielleicht
recht
,
meinte
er
,
nur
verschwänden
die
Schönsten
neben
mir
wie
virtuos
gemalte
Portraits
neben
einem
Bildnis
von
tief
seelischem
Charakter
,
ich
wäre
nämlich
Psyche
und
Aspasia
in
einer
Person
.
Das
hörte
ich
gern
,
konnte
aber
doch
nur
mit
Bedauern
konstatieren
,
daß
er
so
gar
nichts
vom
Perikles
habe
oder
vom
–
Amor
.
Ach
,
Du
lieber
Ferlani
,
wir
kommen
ja
nie
zusammen
.
Alles
,
was
mich
interessiert
und
entzückt
,
verdammt
er
in
Grund
und
Boden
,
z.B.
jede
neue
Richtung
in
Kunst
und
Litteratur
.
Ich
schlage
ihm
immer
Timäa
zum
lieben
vor
.
Natürlich
war
sie
auch
auf
meinem
ersten
jour
.
Die
glaubst
Du
nun
in-
und
auswendig
zu
kennen
.
Irrtum
,
Mutti
.
Ihre
früheren
Eigenschaften
besitzt
sie
zwar
noch
,
aber
in
vergrößertem
Maßstabe
.
Alles
ist
raffinierter
,
berechneter
geworden
.
Exotischer
und
unwahrscheinlicher
als
je
sieht
meine
ungarische
Schulfreundin
aus
,
wie
ein
Überrest
aus
irgend
einem
chaldäischen
Zeitalter
,
mit
den
übernatürlich
großen
schwarzen
Augen
und
dem
prachtvollen
,
pechkohlrabenschwarzen
,
ideal
angewachsenem
Haar
.
Sie
trägt
es
jetzt
griechisch
,
hochaufgebunden
.
Hier
und
da
eine
Locke
.
Freilich
,
bei
den
Augen
endet
ihre
Schönheit
.
Die
Nase
–
weniger
als
Durchschnitt
.
Ein
Kinn
–
kaum
.
Sie
braucht
aber
weder
Nase
noch
Kinn
.
Die
Augen
genügen
.
Dazu
hat
sie
sich
neuerdings
eine
schloddrige
Grazie
angewöhnt
,
wie
sie
etwa
die
Cameliendame
auf
der
Bühne
haben
könnte
.
Es
lodert
immer
alles
an
ihr
.
Intim
sind
wir
noch
wie
in
der
Schule
.
Ich
vermute
aber
,
sie
beutet
unsere
Intimität
aus
für
ihre
Medisance
–
gegen
mich
.
Mag
sie
!
Ihr
Mann
war
im
vorigen
Winter
in
Rom
.
Du
hast
ihn
also
gar
nicht
kennen
gelernt
.
Ein
stiller
,
feiner
Mensch
.
So
sind
auch
seine
Bilder
.
Schöne
Gegenden
stören
sein
Auge
.
Sie
kommen
ihm
wie
ein
Sensationskapitel
aus
einem
Kolportage-Roman
vor
.
Und
da
malt
er
nun
grau
in
grau
–
silbergrau
,
lichtgrau
–
so
fein
,
so
fein
!
Sein
Pinsel
haucht
,
seine
Töne
lächeln
und
seufzen
,
so
zart
,
so
zart
,
und
dann
noch
das
Ganze
eingeschleiert
–
der
Traum
eines
Traumes
.
Auf
der
letzten
Ausstellung
waren
Zeichnungen
von
ihm
,
leis
getönt
wie
Geisterhauch
.
Zuerst
sah
man
gar
nichts
.
Bei
genauerem
Hinblick
entdeckte
man
eine
Nymphe
,
die
aus
einer
Wasserlilie
steigt
.
Auf
einem
anderen
Blatt
ein
Fisch
unter
dem
Wasser
über
einem
Korallenzweig
,
eine
Libelle
auf
einem
Blütenzweige
.
Wie
verhallendes
Piano
beim
Gesang
wirkten
die
Blätter
.
Meine
liebe
alte
Musikprofessorin
war
auch
gekommen
.
Du
hättest
sehen
sollen
,
wie
die
anderen
Damen
moquant
lächelten
,
als
sie
eintrat
in
ihrem
schwarzseidenen
Kleid
,
goldener
Uhrkette
,
glattem
Scheitel
,
und
ohne
Paletot
und
Hut
,
da
es
doch
nicht
chic
ist
,
bei
einem
jour
Hut
und
Jaquet
abzulegen
.
Sie
war
aber
ganz
unverfroren
,
stippte
ihr
halbes
Dutzend
Küchelchen
in
den
Thee
und
fragte
Frau
Bürgens
,
ob
sie
denn
in
ihrem
dicken
Paletot
nicht
schwitze
.
Da
der
Paletot
ganz
neu
und
sehr
kostbar
war
,
schwitzte
Frau
Bürgens
natürlich
nicht
,
abgesehen
davon
,
daß
man
überhaupt
nicht
schwitze
.
Frau
Bürgens
,
Hamburgerin
,
reich
von
Hause
aus
und
Gattin
eines
sehr
reichen
Fabrikanten
,
strotzt
von
Eleganz
und
Einbildungen
und
führt
ein
beneidenswertes
Phantasieleben
,
indem
sie
das
immense
Glück
der
Dummen
,
die
sich
für
klug
halten
,
genießt
.
Eine
fausse
mondaine
,
schwankt
sie
immer
zwischen
übertriebener
Weltlichkeit
und
Peterson'scher
(
sie
ist
eine
née
Peterson
)
Spießbürgerlichkeit
.
Sie
ist
immer
auf
dem
Wege
,
sich
ein
neues
Kleid
machen
zu
lassen
,
was
ihr
Mann
–
sie
nennt
ihn
»
mein
Lamm
«
oder
(
von
Dagobert
abgeleitet
)
»
Dagochen
«
–
so
sehr
liebe
.
Drei
neue
Hüte
hat
ihr
das
eigensinnige
böse
Dagochen
schon
wieder
aufgeschwatzt
.
Ihr
Lamm
sagt
jedesmal
,
wenn
sie
sich
etwas
Neues
,
Hübsches
angeschafft
hat
:
»
ich
danke
Dir
.
«
Die
née
Peterson
hat
aber
auch
recht
viel
Sorgen
.
Nur
entspringen
sie
alle
aus
verletzter
Eitelkeit
oder
Hochmut
,
z.B.
bedrückte
es
sie
,
daß
in
ihrer
letzten
Soirée
niemand
erst
um
zwölf
Uhr
gekommen
war
,
was
doch
so
chic
sei
.
Daß
man
sich
außerhalb
der
eleganten
Gesellschaft
amüsieren
kann
,
hält
sie
für
ausgeschlossen
;
daß
man
Offiziere
von
der
Linie
einlade
,
ebenfalls
.
Kavallerie
oder
Garde
–
ja
.
Sie
teilte
mir
mit
,
sie
gelte
in
Hamburg
dafür
,
daß
man
ihr
keine
nichtadligen
jungen
Leute
empfehlen
dürfe
.
Aber
das
dächten
sie
nur
so
in
Hamburg
,
es
sei
aber
eigentlich
gar
nicht
so
,
denn
,
sagte
sie
,
warum
nicht
,
wenn
sie
nett
sind
,
dann
ganz
gern
;
nein
wirklich
,
dann
habe
sie
nichts
dagegen
,
ganz
gern
,
aber
in
Hamburg
glaube
man
das
von
ihr
.
Und
der
Stolz
leuchtete
ihr
aus
allen
Poren
,
daß
sie
das
in
Hamburg
von
ihr
glaubten
.
Eine
meiner
Intimsten
ist
die
kleine
,
originelle
Traute
Riedling
,
eine
der
reizendsten
Persönlichkeiten
Münchens
.
Unberechenbar
,
pikant
,
launenhaft
,
aufrichtig
,
oft
von
größtem
Charm
.
Ihr
Teint
,
weiß
wie
Schnee
,
das
Haar
schwarz
wie
Ebenholz
,
ihre
Lippen
rot
wie
Blut
.
Sie
sieht
aus
wie
ein
Kind
der
Liebe
,
das
Lucifer
mit
einem
Erzengel
gezeugt
.
Und
Mut
hat
dieser
süße
Kobold
!
zu
allem
,
zu
den
extravagantesten
Toiletten
,
zu
Liebhabern
,
zum
Geistercitieren
.
Und
sie
reüssiert
immer
.
Nimmt
sie
an
einer
Spiritistenseance
teil
,
so
tanzen
und
klingen
und
klopfen
die
Tische
,
Früchte
und
Blumen
fallen
ihr
in
den
Schoß
,
einmal
erschien
ihr
sogar
der
Astraleib
eines
verstorbenen
Schwesterchens
.
Daß
sie
nichts
weiß
,
nichts
denkt
,
thut
nichts
.
Sie
begreift
nicht
,
wozu
der
Verstand
da
ist
,
er
wirft
doch
keine
Emotionen
ab
,
und
die
sind
das
einzig
Lebenswerte
.
Sie
ist
reizend
wie
ein
Kind
,
verliebt
wie
ein
Käfer
,
nascht
beständig
Chocoladenbohnen
,
natürlich
nur
Firma
Marquis
.
Und
immer
Arm
in
Arm
mit
ihrer
Cousine
,
Eva
von
Broddin
,
die
ebenfalls
graziös
und
zerbrechlich
ist
wie
sie
,
ein
wahres
kleines
bijou
,
nicht
mehr
ganz
jung
,
von
mütterlicher
Seite
Deutschrussin
.
Als
Gattin
kann
ich
mir
die
Riedling
gar
nicht
denken
,
eher
als
die
Geliebte
eines
Byron
oder
Heine
.
Und
doch
hat
sie
einen
Gatten
.
Friedrich
Riedling
ist
auch
Maler
.
Er
geht
fast
nie
in
Gesellschaft
,
weil
ihm
das
die
Arbeitszeit
kürzen
würde
.
Er
hat
so
viel
gewaltige
Ideen
und
ist
–
in
seiner
Meinung
–
unter
den
Lebenden
der
Einzige
,
der
das
Zeug
hat
,
sie
auszuführen
.
Besonders
häufig
kommt
der
Geist
des
Rubens
über
ihn
.
Nur
findet
er
keine
Modelle
zu
seinen
Rubensschen
Ideen
.
Schweninger
ist
schuld
daran
,
der
läßt
kein
rosiges
Fett
mehr
aufkommen
,
alles
vermagert
.
Er
spricht
mit
ebenso
viel
Enthusiasmus
von
seinen
kühnen
Entwürfen
,
wie
von
der
Inferiorität
seiner
Kollegen
.
»
Ist
das
ein
Leib
?
Sind
das
Beine
?
«
rief
er
neulich
mit
begeisterter
Entrüstung
vor
dem
Bilde
eines
unserer
ersten
Maler
aus
.
Natürlich
besitzen
wir
auch
ein
Bild
von
ihm
mit
sehr
viel
Leib
und
sehr
viel
Bein
.
Ich
habe
schreckliche
Angst
vor
ihm
,
weil
sein
Bild
auf
der
Diele
steht
,
noch
dazu
auf
einer
geliehenen
Staffelei
,
und
–
in
falschem
Lichte
.
Ach
Gott
,
es
ist
so
schwer
mit
Menschen
umzugehen
.
Schriftsteller
?
Die
wollen
immer
,
daß
man
ihre
Bücher
liest
und
kauft
.
Das
Kaufen
ließe
sich
erschwingen
,
aber
das
Lesen
und
–
Loben
!
Maler
?
Nicht
nur
,
daß
man
ihre
Bilder
kauft
,
man
muß
ihnen
auch
einen
guten
Platz
geben
,
gerade
da
,
wo
ein
Renaissanceschränkchen
oder
ein
nützliches
Möbel
hinkommen
sollte
.
Am
liebsten
wären
mir
noch
die
Musiker
,
die
komponieren
doch
selten
,
und
über
ihre
Musik
brauche
ich
nicht
zu
reden
,
weil
ich
absolut
nichts
davon
verstehe
.
Einer
der
eifrigsten
Verehrer
der
Cousinen
ist
der
französische
Attaché
Vicomte
George
de
Hautbois
,
der
auf
seine
mangelnden
Sprachkenntnisse
hin
Dinge
sagt
,
Dinge
–
ich
wiederhole
sie
lieber
nicht
,
wozu
Deine
lieben
keuschen
Ohren
kränken
?
Überhaupt
Mutti
,
Mutti
,
Du
Kind
,
ich
habe
Dich
im
Verdacht
,
daß
Du
nichts
weißt
,
nichts
ahnst
.
Du
bist
nicht
nur
in
Arkadien
geboren
,
Du
lebst
noch
immer
in
diesem
naiven
Schäferland
,
vor
Erschaffung
des
fin
de
siècle
,
der
Decadence
,
des
Naturalismus
,
Nietzschianismus
u.
s.w.
Ich
öffne
Dir
ein
Gucklöchelchen
.
Uberwinde
den
ahnungsvollen
Schauder
und
schau
!
schau
!
Ich
bringe
die
Welt
zu
Dir
.
Schaudere
nur
auch
getrost
über
mich
,
Dein
einziges
Kind
ist
auch
schon
auf
dem
Wege
der
Entartung
.
Ach
,
Mutti
,
diese
Wege
wandeln
wir
alle
,
fast
alle
,
wir
begabten
klugen
Frauen
,
die
wir
in
dem
Zeitalter
leben
vor
»
der
Umwertung
aller
Werte
«
.
Ich
habe
Dir
nur
einige
Haupttypen
unserer
Kreise
skizziert
.
Mehr
kannst
Du
nicht
bewältigen
,
darum
ein
ander
Mal
von
Hilde
Engelhart
,
dem
Professor
Hennings
u.
s.w.
Wer
nennt
die
Namen
alle
,
die
zum
Jahrmarkt
des
Lebens
in
der
»
Gesellschaft
«
hier
zusammenströmen
.
Alle
diese
Damen
wetteifern
miteinander
in
der
Dekolletiertheit
ihrer
Kleider
und
der
Anzahl
ihrer
Verehrer
,
platonische
und
weniger
platonische
.
Jemand
,
ich
weiß
nicht
wer
,
hat
diesen
Weltkindern
den
Kollektivnamen
Haut-goût-Damen
angehängt
,
nicht
ganz
mit
Unrecht
,
und
ich
fürchte
,
Mutti
,
man
wirft
mich
mit
ihnen
in
einen
Topf
.
Das
Diner
ist
serviert
Morgen
Fortsetzung
.
2.
September
.
Gott
,
Gott
,
Mutti
,
etwas
Hochinteressantes
,
das
,
fettgedruckt
,
gleich
am
Anfang
dieses
ersten
Briefes
hätte
stehen
müssen
.
Er
ist
hier
!
er
!
der
Strotzende
mit
der
wabernden
Lohe
,
der
komischen
Nase
,
mit
einem
Wort
:
Ewald
de
Born
.
Schon
seit
einem
Jahre
leben
sie
in
München
und
ich
wußte
nichts
davon
.
Man
sagt
,
daß
Mangel
an
Anerkennung
ihn
nach
München
getrieben
,
wo
die
»
Moderne
«
sich
noch
nicht
so
breit
mache
.
Sie
hatten
schon
vor
acht
Tagen
ihre
Karten
bei
mir
abgegeben
.
Ich
schickte
ihnen
eine
Einladung
zu
meinen
jours
,
und
da
sind
sie
nun
gekommen
.
Er
und
sie
.
Isolde
heißt
sie
.
Er
ist
der
alte
biedere
Barde
geblieben
,
aber
man
will
von
alten
biederen
Barden
nichts
mehr
wissen
.
Er
denkt
,
bloß
in
Berlin
nicht
.
Irrtum
.
In
München
ist
man
auch
helle
.
Er
nimmt
die
Feder
voller
als
je
und
dichtet
und
troubadourt
drauf
los
,
daß
die
Schwarte
knackt
.
Und
sie
?
Eine
kleine
herzhafte
Schadenfreude
hatte
ich
doch
bei
ihrem
Anblick
.
Nicht
,
als
sähe
sie
nicht
gut
aus
,
im
Gegenteil
,
sie
ist
sogar
eine
Straßenschönheit
,
richtiger
eine
Über-
die-Straße-Schönheit
.
Sie
wirkt
aus
der
Entfernung
.
Ihr
Hütchen
ist
so
klein
,
so
klein
,
ihr
Härchen
so
golden
,
so
golden
.
Wer
denkt
daran
,
daß
sie
mindestens
fünfundvierzig
Jahre
alt
ist
.
Und
wie
ihre
Redeweise
zu
dem
kleinen
Hütchen
und
dem
goldenen
Härchen
paßt
,
so
ganz
kindlich
naiv
.
Habe
ich
erst
ihre
nähere
Bekanntschaft
gemacht
,
erfährst
Du
mehr
von
ihr
.
Die
beiden
andern
Thees
,
bei
der
Bürgens
und
Frau
von
Gehrt
,
die
ich
,
außer
dem
meinigen
in
dieser
Woche
mitgemacht
habe
,
will
ich
auch
gleich
mit
wenigen
Worten
abthun
.
Frau
von
Gehrt
,
schön
,
elegant
,
parfümiert
,
cigarettenrauchend
,
ist
ein
mit
allen
Hunden
gehetztes
Kunstprodukt
des
fin
de
siècle
,
eine
lustige
Frau
Flut
,
und
liebedurstig
,
so
durstig
,
daß
sie
trinkt
,
wo
der
Becher
winkt
.
Die
Gehrts
haben
ein
Gut
in
der
Nähe
von
München
,
und
sie
bringt
–
um
der
Erziehung
ihrer
Kinder
willen
–
jeden
Winter
einige
Monate
hier
zu
.
Sie
ist
ein
Chamäleon
,
schillernd
zwischen
häßlich
,
hübsch
und
reizend
,
ganz
wie
ihre
rote
Toilette
.
Oder
war
sie
schwarz
?
Undefinierbar
spielten
die
Farben
ineinander
.
Ultrakokett
.
Kaperte
gleich
mit
ihren
Basiliskenaugen
den
schönen
Maler
Raphael
Fernmor
,
der
aussieht
,
wie
einer
vom
Stamm
der
Asra
,
welche
sterben
,
wenn
sie
lieben
,
es
aber
nicht
thun
.
Das
heißt
,
sie
wollte
ihn
kapern
.
Er
liebt
mich
aber
.
Sonst
thut
er
den
ganzen
Tag
nichts
,
träumt
,
liegt
auf
der
Straße
,
zieht
sich
raffiniert
an
,
immer
eine
Blume
im
Knopfloch
,
eine
Rose
,
und
besucht
jeden
Nachmittag
eine
hübsche
Frau
.
Da
er
von
mir
nichts
zu
erwarten
hat
,
wird
er
sich
wahrscheinlich
nächstdem
in
Timäa
oder
Frau
von
Gehrt
verlieben
,
die
dazu
nach
jeder
Richtung
hin
geeignet
sind
.
Bei
der
Gehrt
ein
echter
,
rechter
jour
,
wie
er
sein
muß
,
weltlich
,
oberflächlich
,
amüsant
,
sehr
adlig
,
leicht
flüssige
Konversation
,
männerreich
,
was
immer
für
besonders
ehrenvoll
gilt
.
Der
Salon
,
capriziös
eingerichtet
,
in
allen
Farben
gedämpfte
Lampenschirme
,
zu
essen
nichts
,
aber
Cigaretten
.
Die
Wirtin
,
ein
reizendes
grünes
Sammetkleid
und
zu
hübsch
gefärbtes
Haar
.
Eine
Mischung
von
Künstler-
und
Aristokraten-Atmosphäre
,
nicht
ohne
Charm
.
Einzelne
Herren
und
Offiziere
vorherrschend
.
Der
bürgerliche
Regierungsrat
Hellschmidt
erklärte
die
Adligen
für
bevorzugte
Menschen
,
die
nun
aber
auch
zeigen
müßten
,
daß
sie
wirklich
aus
besserem
Stoff
seien
,
und
eine
Frau
Hahnemann
,
née
Baronesse
Fink
,
behauptete
(
natürlich
pro
domo
)
eine
Adliggeborene
bleibe
immer
adlig
,
möge
kommen
,
was
da
wolle
,
(
möge
sie
selbst
auch
aus
sehr
unnobligen
Gründen
einen
reichen
Banquier
geheiratet
haben
)
.
Einen
Baron
,
neben
dem
ich
eine
Weile
saß
,
verletzte
es
sehr
,
Christus
und
den
buckligen
Märchenschneider
in
»
Hannele
«
zusammen
auf
der
Bühne
sehen
zu
müssen
,
obschon
er
durchaus
religiös
-
freisinnig
sei
.
Lebhaft
wurde
eine
Theater
-
Affaire
besprochen
.
Der
alte
aristokratische
Intendant
hatte
seinen
Abschied
genommen
.
Ein
bürgerlicher
,
sehr
leistungsfähiger
Direktor
war
an
seine
Stelle
getreten
.
Kopfschütteln
unter
den
Damen
.
Mein
Gott
,
wer
soll
denn
da
nach
oben
vermitteln
und
verkehren
?
Etwa
Excellenz
Schmidt
?
Gelächter
.
Und
das
im
Zeitalter
,
wo
die
Erde
dröhnt
von
dem
Vormarsch
der
Millionen
mit
der
schwieligen
Faust
.
Da
sind
wir
Berliner
doch
bessere
Menschen
.
Frau
von
Gehrt
meinte
unter
anderem
,
der
Winter
ließe
sich
so
langweilig
an
,
man
müßte
sich
aufraffen
und
irgend
etwas
Lustiges
unternehmen
;
es
fiel
ihr
aber
nichts
ein
.
Vorläufig
hat
sie
sich
aber
zu
dem
Lustigen
drei
neue
Kleider
machen
lassen
,
und
unter
dem
moralischen
Zwange
dieser
wertvollen
Anschaffungen
fällt
ihr
mit
der
Zeit
gewiß
noch
etwas
ein
.
Als
zwei
veritable
Fürstinnen
Arm
in
Arm
in
den
Salon
traten
,
zog
ich
mich
zurück
,
um
noch
acte
de
présence
bei
Frau
Bürgens
zu
machen
,
deren
jour
auf
denselben
Tag
fiel
.
Kein
echter
und
rechter
jour
,
ein
wenig
monde
à
côté
mit
stattlichen
titeln
.
Die
Bürgens
will
nur
den
Salon
füllen
und
nimmt
die
Leute
,
où
elle
les
trouve
.
Darum
einige
Putzbaroninnen
,
auch
eine
ci-devant
Schönheit
,
schlechter
Ruf
,
kein
Geld
,
gemalt
,
gefärbt
,
obgleich
alt
und
auf
»
Figur
«
gekleidet
.
Sie
soll
aber
amüsant
sein
.
Das
weiß
ich
nicht
,
denke
mir
aber
,
sie
wird
wohl
unanständige
Geschichten
erzählen
,
das
ist
ja
für
die
monde
immer
amüsant
.
Ein
paar
belanglose
Bürgerliche
.
Das
Prinzip
mancher
Salons
ist
ja
:
je
pêle
-
mêler
,
je
besser
.
Abenteurer
in
Moiréewesten
neben
Ministern
u.
s.w
.
Die
Wirtin
,
née
Peterson
,
hatte
ihren
weltlichen
Tag
,
drehte
dauernd
Cigaretten
zwischen
den
Fingern
,
die
nicht
Feuer
fangen
wollten
,
und
bediente
sich
ebenso
dauernd
ihrer
langen
Lorgnette
aus
Fensterglas
,
und
über
dem
Ganzen
ein
unvertilgbarer
Hauch
hamburgscher
Spießbürgerlichkeit
.
Dazu
schlechter
Thee
.
Die
vornehme
Alabasterlampe
roch
ein
wenig
,
aber
alles
kann
der
Mensch
nicht
haben
.
Dafür
reist
sie
in
der
nächsten
Zeit
auf
zwei
Monate
nach
Paris
und
hat
sich
bis
an
den
Hals
(
teilweis
nicht
ganz
so
weit
)
mit
Toiletten
versehen
.
Man
sprach
viel
vom
Cirkus-
und
sonstigen
Gäulen
,
und
die
Konversation
wurde
französisch
geführt
,
weil
eine
Baronin
–
die
vollkommen
gut
deutsch
,
sprach
–
Ausländerin
war
.
Die
Bürgens
schwoll
vor
Stolz
obwohl
kaum
zwölf
Personen
anwesend
waren
,
und
zum
größten
Teil
Damen
.
An
ihrem
vorigen
jour
,
renommierte
sie
,
wären
zwanzig
Personen
gekommen
,
da
sie
aber
keine
Namen
nannte
,
wird
es
wohl
Creti
und
Pleti
gewesen
sein
.
Denke
nur
nicht
,
lieb
Mütterlein
,
daß
meinen
Schilderungen
Herzensbosheit
zu
Grunde
liegt
.
Ich
bin
wirklich
nicht
medisant
.
Die
Damen
sind
doch
so
.
Ich
gebe
Dir
in
meinen
flüchtigen
Schilderungen
nur
schwache
Reflexe
der
Wirklichkeit
.
Ich
erkenne
ja
gern
an
,
daß
alle
,
oder
fast
alle
diese
Haut
-
goût-
Damen
reizend
,
temperamentvoll
begabt
sind
.
Sie
haben
einen
Überschuß
von
Herz
,
Phantasie
,
Thatkraft
.
Wohin
damit
?
Ich
weiß
ja
auch
nicht
,
wohin
damit
.
Brachliegende
Felder
produzieren
Unkraut
.
Über
den
Höhen
mit
ihren
Sternen
ist
für
Frauen
die
Lokalsperre
verhängt
.
Da
bleiben
sie
hübsch
in
den
Niederungen
,
wo
die
Irrlichter
ihre
flimmernd
gespenstigen
Lockungen
tanzen
,
und
walten
da
als
Nymphen
,
Nixen
,
Sphinxe
,
Vampyre
,
Melusinen
,
und
wie
die
Fabelwesen
alle
heißen
mögen
,
ihres
unnatürlichen
Amtes
.
Ja
,
wenn
sie
Bismarcks
werden
könnten
,
oder
Helmholzes
,
oder
millionäre
Banquiers
,
oder
etwas
ähnliches
.
Aber
so
!
Keine
Lorbeeren
,
kein
.
Eichenlaub
,
nicht
einmal
Titel
und
Orden
.
Bloß
Dornen
?
Da
kränzen
wir
lieber
das
Haupt
mit
Rosen
,
mit
roten
Rosen
.
Jolante
freilich
,
meine
Jolante
,
die
würde
auch
gegen
Dornen
nichts
haben
.
Ja
,
weißt
Du
denn
,
wer
Jolante
ist
?
Gott
war
ihr
gnädig
,
als
er
sie
zur
Baronesse
machte
.
–
Wäre
Baronesse
Jolante
Mühlheim
nicht
Aristokratin
mit
einflußreichen
und
reichen
Verwandten
,
man
hätte
sie
längst
an
die
Luft
gesetzt
.
So
begnügt
man
sich
über
sie
zu
kichern
,
gelegentlich
auch
laut
zu
lachen
,
sie
für
einen
Spaßvogel
passieren
zu
lassen
und
sie
,
wenn
sie
einmal
gar
zu
deutlich
wird
,
z.B.
die
Damen
»
faule
Sündenknüppel
«
nennt
,
dahin
zu
wünschen
,
wo
der
Pfeffer
wächst
.
Meine
Jolante
!
Eine
Engelnatur
.
Aber
ein
Engel
mit
dem
feurigen
Schwerte
,
das
dreinhaut
.
Alle
Kontrebande
der
Gesinnung
spürt
sie
auf
und
schleppt
sie
auf
die
Anklagebank
.
Sie
pflegt
meistens
wie
eine
Bombe
in
unsere
Kreise
hineinzuplatzen
,
mit
irgend
einer
gedruckten
Trophäe
,
die
sie
einem
Täschchen
von
Rehleder
entnimmt
,
das
sie
unentwegt
am
Arme
trägt
.
Sie
ist
immer
begeistert
oder
empört
,
immer
bringt
sie
Kunde
von
irgend
etwas
Herrlichem
oder
Schrecklichem
,
das
geschehen
.
Sie
haßt
den
Krieg
,
die
Todesstrafe
,
den
Antisemitismus
.
Was
»
Mensch
«
heißt
,
ist
ihrer
Sympathie
würdig
.
Sie
ist
Vegetarierin
,
Mitglied
des
Tierschutz-
,
des
Jugendschutz-
,
des
ethischen-
und
vieler
anderen
Vereine
.
Von
ihren
blauen
Augen
sagte
Ferlani
,
sie
wären
so
hell
,
weil
sie
überall
Licht
aufsaugten
,
während
die
meinigen
so
dunkel
blickten
,
als
kämen
sie
aus
Abgründen
.
Jolante
wäre
hübsch
mit
diesen
schönbewimperten
Augen
und
dem
vollen
,
farbigbraunen
Haar
,
wenn
sie
nicht
einen
ganz
kleinen
Höcker
hätte
.
So
klein
er
ist
,
aber
der
Liebhaber
würde
sich
doch
immer
daran
stoßen
,
trotz
des
dunklen
Shawls
,
mit
dem
sie
ihn
bedeckt
.
Ich
glaube
,
so
ist
unter
all
den
Menschen
hier
die
Einzige
,
die
wahrhaft
Teil
an
mir
nimmt
.
Und
von
dieser
liebwerten
Jolante
sagt
die
boshafte
Timäa
,
sie
habe
sich
einen
Charakter
angewöhnt
,
um
durch
irgend
etwas
zu
imponieren
,
da
ihr
die
Grazien
in
den
Rücken
gefallen
wären
.
Ich
habe
zwar
keine
Grazien
,
wohl
aber
gute
Freundinnen
,
die
mir
in
den
Rücken
fallen
.
Ich
soll
herzlos
sein
und
kalt
,
die
Gehrt
soll
sogar
geäußert
haben
,
kalt
wie
eine
Hundeschnauze
,
und
gar
nichts
hätte
ich
als
meine
verdammte
echt
norddeutsche
Kritik
.
Es
ist
ja
wahr
,
Imagination
habe
ich
keine
.
Ein
träumerisches
Gemüt
bin
ich
auch
nicht
.
Zu
keiner
Kunst
das
geringste
Talent
.
Ob
zur
Gattin
?
weiß
ich's
?
Ob
zur
Mutter
?
meine
Kinder
sind
ja
gestorben
.
Aber
gelt
,
Mutti
,
Herz
habe
ich
doch
?
Der
Professor
G.
hat
es
doch
schon
in
der
Schule
entdeckt
.
Und
ich
liebe
Dich
ja
,
und
die
Sonne
liebe
ich
und
die
Blumen
,
überhaupt
die
Natur
,
und
die
Bücher
liebe
ich
,
etliche
unter
ihnen
mit
intimster
Busenfreundschaft
.
Merkwürdig
,
wenn
ich
nicht
lieben
,
fühlen
und
denken
kann
,
wie
diese
Damen
,
warum
lebe
ich
denn
so
?
Ist
es
eine
undefinierbare
Lust
am
Rausche
,
an
herrlichen
Bildern
,
an
Grazie
,
Schönheit
,
flutender
Bewegung
?
Die
Lust
,
eine
Schranke
zu
überklettern
,
über
irgend
einen
Zaun
zu
sehen
,
oder
der
Schauder
,
mich
andernfalls
rettungslos
ins
platt
Bürgerliche
zu
verlieren
?
Vielleicht
auch
,
um
von
Benno
ein
wenig
loszukommen
?
Dem
guten
Benno
!
Ich
weiß
es
ja
,
das
Niveau
dieser
Gesellschaft
ist
niedrig
.
Man
sieht
gleich
auf
den
Grund
,
und
der
ist
trüb
und
schlammig
,
oder
steinig
.
Kein
Meeresleuchten
,
keine
Perlen
und
Korallen
,
keine
versunkenen
Städte
,
keine
Nixen
und
Meergötter
.
Ich
möchte
ja
gern
nur
mit
ernsten
,
gehaltvollen
Menschen
umgehen
,
Männern
und
Frauen
;
gewiß
,
sie
existieren
.
Aber
wo
?
Wollen
wir
Palmen
sehen
,
gehen
wir
nach
Sizilien
,
suchen
wir
Orangen-
und
Citronenwälder
,
wir
finden
sie
in
Italien
.
Die
Adelsmenschen
aber
,
die
sind
über
den
ganzen
Erdkreis
zerstreut
,
und
an
keinem
Merkzeichen
sind
sie
erkennbar
.
Und
hätte
ich
Jolante
nicht
,
und
könnte
ich
Dir
,
Einzige
,
nicht
alles
sagen
und
klagen
,
ich
wäre
längst
zur
klingenden
Schelle
geworden
oder
zum
tönenden
Erz
.
Erz
?
Nein
–
Blech
.
Ich
küsse
Dich
zärtlich
.
Sibilla
.
19.
September
.
Schönen
Dank
,
Mütterlein
,
für
Deinen
lieben
,
lieben
Geburtstagsbrief
und
die
Geschenke
.
Du
ersinnst
doch
immer
etwas
,
das
mir
Freude
macht
,
und
das
ist
nicht
leicht
.
Ich
bin
ja
so
wunschlos
,
weil
ich
die
Lendemains
der
erfüllten
Wünsche
kenne
.
Benno
will
auch
immer
,
daß
ich
mir
zum
Geburstag
und
zu
Weihnachten
etwas
wünschen
soll
.
Da
sagte
ich
neulich
:
saure
Kirschen
,
nur
um
ihn
los
zu
werden
.
Und
richtig
,
er
hatte
irgend
woher
,
aus
dem
Süden
,
saure
Kirschen
verschrieben
–
zu
saure
.
Unter
den
Kirschen
aber
,
wie
der
Dolch
unter
Myrten
,
lagen
Perlenschnüre
und
allerhand
andere
Kostbarkeiten
,
wie
sie
ein
anspruchsloses
,
wunschloses
Gemüt
braucht
.
Auch
ein
schönes
Bild
war
aufgebaut
.
Ich
stehe
mir
so
verlegen
vor
Geschenken
,
muß
mich
so
bedanken
für
Sachen
,
aus
denen
ich
mir
im
Grunde
nichts
mache
.
Und
so
viel
Blumen
!
Viel
zu
viel
.
Alles
Massenhafte
wirkt
wie
Lärm
auf
mich
.
Ich
hielt
den
Tag
über
förmlich
Cour
ab
.
In
aller
Morgenfrühe
,
um
die
elfte
Stunde
,
als
erster
Gratulant
natürlich
Ferlani
,
der
sich
immer
mehr
zu
meinem
aristokratischen
Brackenburg
auswächst
.
Im
allgemeinen
,
da
er
weiß
,
daß
von
mir
nichts
zu
erhoffen
ist
,
begnügt
er
sich
mit
der
Rolle
des
liebenswürdigen
und
beratenden
Freundes
,
zuweilen
begnügt
er
sich
auch
nicht
,
besonders
wenn
ein
anderer
–
–
Sage
ich
es
Dir
,
Mutti
?
sage
ich
es
Dir
nicht
?
Soll
ich
es
an
den
Knöpfen
abzählen
?
Nein
.
Entweder
sage
ich
Dir
alles
,
oder
nichts
.
Mutti
,
ich
bin
verliebt
!
verliebt
!
verliebt
!
In
Deiner
Überschätzung
meiner
wirst
Du
mindestens
annehmen
,
daß
ich
es
unter
einem
Ibsenschen
Adelsmenschen
oder
einem
Nietzscheschen
Übermenschen
nicht
thäte
.
Weit
vom
Schuß
.
Er
ist
schön
und
er
liebt
mich
.
Voilà
tout
.
Was
er
ist
?
Denke
Dir
–
nichts
;
das
heißt
so
halb
und
halb
ist
er
Maler
,
unterscheidet
sich
aber
vorteilhaft
von
seinen
Kollegen
dadurch
,
daß
er
einen
nie
auffordert
seine
Bilder
zu
sehen
und
zu
–
loben
,
woher
es
denn
kommt
,
daß
noch
nie
ein
Sterblicher
etwas
von
ihm
Gemaltes
erblickt
hat
.
Vielleicht
malt
er
auch
bloß
,
weil
er
zufällig
Raphael
heißt
.
Nun
hast
Du
ihn
erraten
.
Außer
Maler
ist
er
auch
ein
Vulkan
,
und
immer
mit
einer
Rose
im
Knopfloch
.
Und
wie
ein
Vulkan
liebt
,
kannst
Du
Dir
denken
.
Und
schön
ist
er
,
wie
ein
junger
Gott
.
So
einen
goldnen
Menschen
hat
noch
nie
ein
menschliches
Auge
erblickt
.
Sein
kurzgeschornes
Haupt
ist
nicht
blond
,
nicht
braun
,
nicht
rot
,
Gold
ist's
,
eitel
Gold
,
dito
der
Vollbart
.
Er
spricht
nicht
viel
,
er
denkt
wohl
auch
nicht
viel
,
er
behilft
sich
mit
Strahlen
:
Helios
im
Sonnenwagen
.
Sage
Mutti
,
hat
die
Ästhetik
keine
Existenzberechtigung
in
der
Liebe
?
Findet
man
es
doch
ganz
in
der
Ordnung
,
wenn
der
Mann
im
Weibe
die
Schönheit
,
und
nur
die
Schönheit
liebt
.
Irgend
ein
renommierter
Schriftsteller
sagt
sogar
:
»
Schönheit
ist
die
Mission
des
Weibes
,
und
nur
unter
dieser
Bedingung
existiert
es
.
«
Wie
?
Den
verstand-
und
vernunftstrotzenden
Männern
spricht
man
das
Recht
zu
,
um
des
physischen
Vorzugs
der
Schönheit
willen
zu
lieben
,
und
wir
schwachen
Weiber
,
wir
Oberflächlichen
,
Vernunftarmen
sollen
unsere
Herzen
nur
an
Charaktere
und
starke
Geister
hängen
?
Wir
sollen
die
Liebe
mittels
der
Vernunft
,
die
Männer
sie
aber
durch
die
Sinne
empfangen
?
Das
ist
ja
umgekehrte
Welt
,
Widersinn
!
Widersinn
–
ja
.
Wie
komme
ich
dazu
,
von
irgend
etwas
auf
diesem
Erdenrund
Sinn
zu
verlangen
!
Ich
sehe
ihn
täglich
,
sei
es
bei
mir
,
sei
es
an
irgend
einer
unerwarteten
Straßenecke
.
Und
den
Ferlani
sehe
ich
auch
täglich
,
und
ich
treffe
ihn
auch
sehr
oft
an
Straßenecken
.
Natürlich
finden
sich
die
Beiden
häufig
in
meinem
Salon
zusammen
,
wo
denn
ihre
Feindseligkeit
recht
pikant
durch
die
höflichen
Gesellschaftsformen
hindurchschimmert
.
Mein
Raphael
erduldet
die
geistreichen
Tiraden
Ferlanis
,
ohne
mit
der
Wimper
zu
zucken
.
Er
sieht
mich
nur
an
mit
seinen
glänzenden
Augen
,
die
sagen
:
laß
ihn
nur
reden
mit
seinen
kleinen
Kalmückenaugen
(
das
eine
Ferlaniauge
sieht
sogar
mit
einem
falschen
Schielen
verquer
)
,
vor
der
Hoheit
meiner
Gestalt
zerfällt
all'
sein
Geist
in
nichts
.
Am
Vormittag
meines
Geburtstages
gab
ein
Gratulant
dem
andern
die
Thürklinke
in
die
Hand
.
Ferlani
hielt
stand
,
Raphael
floh
,
als
Frau
Bürgens
mit
einem
enormen
,
auf
Draht
gezogenen
Rosenbouquet
acte
de
présence
machte
.
Sie
war
eben
erst
von
einer
Reise
nach
Rom
zurückgekehrt
.
Man
fragte
nach
ihren
römischen
Eindrücken
.
O
Gott
,
«
seufzte
sie
als
Antwort
,
»
was
ich
inzwischen
hier
alles
versäumt
habe
,
die
Marisson
und
die
Spitzer
«
–
–
das
sind
,
wie
Du
vielleicht
nicht
weißt
,
zwei
berühmte
Wiener
Schneiderinnen
,
die
in
jedem
Winter
auf
acht
Tage
nach
München
kommen
,
um
Bestellungen
der
eleganten
Welt
einzuheimsen
.
Auch
römische
Eindrücke
!
Und
nun
wisse
sie
gar
nicht
,
was
für
ein
Kleid
sie
in
der
Gesellschaft
bei
der
Baronin
Burgdorf
anziehen
solle
.
Ihr
elegantestes
kenne
alle
Welt
schon
,
das
zweitbeste
sei
eine
Imitation
des
Kostüms
der
Kommerzienrätin
Meyer
.
Unglücklicherweise
wäre
diese
Meyer
auch
eingeladen
,
und
den
Triumph
dürfe
sie
ihr
doch
nicht
gönnen
u.
s.w
.
Timäa
trat
ein
,
und
Frau
Bürgens
,
die
ihren
Spott
fürchtet
,
brach
das
Tiolettengespräch
ab
und
suchte
ihr
und
mir
durch
die
Mittheilung
zu
imponieren
,
daß
der
berühmte
Schriftsteller
X.
und
der
ebenso
berühmte
Maler
Y.
ihren
nächsten
jour
besuchen
würden
.
Sie
hätte
sich
durchaus
um
diese
Herren
nicht
bemüht
,
o
nein
,
so
wäre
sie
nicht
,
ganz
von
selbst
hätten
sie
ihre
Besuche
gemacht
.
Übrigens
sei
sie
gern
bereit
,
wenn
ich
es
wünschte
,
Herrn
X.
und
Herrn
Y.
bei
mir
einzuführen
.
Zu
ihrem
Bedauern
wünschte
ich
es
durchaus
nicht
,
zöge
es
sogar
vor
,
meinen
Salon
mit
dem
,
was
unsterblich
von
ihnen
ist
,
mit
ihren
Büchern
und
Bildern
zu
schmücken
.
Ich
mache
mir
übrigens
wirklich
nichts
aus
berühmten
Leuten
im
Salon
.
Man
drängt
sich
immer
um
sie
,
die
andern
Gäste
sind
böse
darüber
und
langweilen
sich
,
und
eine
Gesellschaft
soll
doch
für
jeden
Einzelnen
fruchtbar
sein
.
Frau
Bürgens
empfahl
sich
etwas
gereizt
mit
ihren
refüsierten
Berühmtheiten
.
Es
ist
eigentlich
unrecht
,
daß
wir
sie
immer
necken
und
ärgern
.
Wir
haben
doch
alle
unsere
Schwächen
.
Und
Timäa
wohl
nicht
?
Z.B.
die
hat
nie
Zeit
.
Sie
ist
immer
erregt
,
immer
aufs
lebhafteste
mit
irgend
welchen
Plänen
beschäftigt
.
Augenblicklich
ist
sie
fest
entschlossen
,
erstens
:
eine
nicht
mehr
ganz
junge
Nichte
zu
verheiraten
.
Zweitens
:
alle
Hebel
für
das
Aufkommen
einer
verkrachten
Familie
in
Bewegung
zu
setzen
.
Drittens
:
die
protestantische
Traute
zum
Katholicismus
zu
bekehren
und
viertens
:
singen
zu
lernen
.
Durch
all
ihre
feinen
und
großen
Gespinnste
aber
zieht
sich
wie
ein
roter
Faden
immer
irgend
eine
Herzensaffaire
,
zuweilen
nur
ein
Funkenstieben
,
öfter
aber
eine
Feuersbrunst
.
Ferlani
hat
sie
Frau
Venus
getauft
.
Da
gerade
unter
den
Gratulanten
einige
Unverheiratete
waren
,
brachte
sie
geschickt
das
Gespräch
auf
ihre
Nichte
,
deren
Vorzüge
sie
pries
.
»
Habe
ich
nicht
recht
,
lieber
Graf
,
«
wandte
sie
sich
an
Ferlani
,
der
die
Nichte
kannte
.
Er
antwortete
in
seiner
phlegmatisch
süffisanten
Art
,
er
liebe
Weintrauben
nur
,
wenn
sie
gekeltert
und
junge
Mädchen
nur
,
wenn
sie
einige
Jahre
verheiratet
seien
,
am
allerwenigsten
aber
dann
,
wenn
sie
schon
jahrelang
verheiratet
sein
könnten
.
»
Oho
!
«
rief
Timäa
erzürnt
,
»
ziemen
sich
solche
Dekadencewitze
für
den
konservativen
Agrarier
;
der
im
Parlament
seine
Reden
für
die
Heiligkeit
der
Familie
,
Ehe
,
Religion
u.
s.w.
mit
Donnerkeilen
und
Pfuis
würzt
?
Zweierlei
Moral
,
mein
Herr
Graf
?
«
»
Schöne
und
geistesgewaltige
Timäa
,
«
entgegnete
Ferlani
,
»
viele
Dinge
auf
Erden
und
im
Himmel
sind
Ihnen
kund
geworden
,
nur
die
Politik
nicht
.
Staatsklugheit
und
Weltweisheit
ist
eben
zweierlei
.
Gerade
weil
ich
Volksvertreter
bin
,
rede
ich
im
Parlament
nicht
was
mir
,
sondern
was
dem
Volke
frommt
.
«
»
Gott
,
Sie
Übermensch
mit
Ihrer
schwächlichen
Sophisterei
,
«
spottete
Timäa
.
»
Das
wird
ein
Spaß
werden
,
wenn
wir
Frauen
erst
in
den
Reichs-
und
Landtagen
sitzen
,
und
Euch
Blitzeschleuderer
als
komische
Operetten-Jupiterleins
entlarven
werden
.
Wir
haben
die
Sachkenntnis
.
«
Sie
verfährt
immer
recht
unglimpflich
mit
meinem
Brackenburg
.
Weil
es
nicht
der
ihre
ist
vielleicht
?
»
Wissen
Sie
,
«
flüsterte
Ferlani
mir
zu
,
»
warum
ich
Timäa
Frau
Venus
getauft
habe
?
«
–
»
Wegen
ihrer
griechischen
Haarfrisur
etwa
?
«
–
»
Nein
,
weil
immer
ab
und
zu
irgend
ein
Tannhäuser
aus
ihrem
Hörselberg
auskneift
.
«
Jolante
trat
ein
,
wie
immer
in
Aufregung
.
Sie
hatte
wieder
so
viel
Niedriges
erfahren
,
und
jetzt
käme
sie
zu
mir
,
um
sich
ein
bißchen
moralisch
zu
verschnaufen
.
Na
Mutti
,
eine
große
Menschenkennerin
ist
meine
Jolante
nicht
.
Sie
schwärmte
von
einem
großen
universellen
Bund
,
den
sie
stiften
wollte
,
einem
Bund
aller
guten
Menschen
.
Na
,
meinte
Ferlani
,
dann
solle
sie
sich
nur
die
Laterne
des
Diogenes
anschaffen
,
um
Mitglieder
zu
suchen
.
O
,
es
gäbe
viele
,
viele
gute
Menschen
,
nur
müsse
man
verstehen
die
Seelen
richtig
anzubohren
,
damit
der
Quell
des
Guten
hervorspränge
.
Ob
die
Guten
etwa
durch
Selbsteinschätzung
ihre
Zugehörigkeit
zum
Bunde
erklären
sollten
,
fragte
Ferlani
mit
überlegenem
Spott
.
Nein
,
nur
gut
sein
wäre
nicht
genug
.
Durch
Thaten
im
Sinn
der
Menschenliebe
müsse
die
Mitgliedschaft
erworben
werden
.
Thaten
wie
Trompetenstöße
,
die
Schlafende
wecken
,
auf
zum
Kampf
!
Oder
Thaten
wie
Schalmeienklang
,
die
in
zerrissene
Seelen
Frieden
tragen
,
oder
Thaten
wie
ein
Läuten
an
der
Burg
Gottes
,
daß
die
geharnischte
Gerechtigkeit
herausschritte
,
mit
Palmen
geschmückt
.
Allerseelen-Bund
sollte
der
Name
des
Bundes
sein
;
denn
der
nur
habe
eine
Seele
,
eine
Seele
aus
Gottes
Hand
,
der
zum
Wahrspruch
seines
Lebens
die
herrlichsten
aller
Dichterworte
gewählt
:
»
Seid
umschlungen
Millionen
,
diesen
Kuß
der
ganzen
Welt
.
«
Was
für
eine
inbrünstig
Gläubige
ist
meine
Jolante
,
Mutti
.
Nicht
nur
an
die
Menschheit
glaubt
sie
,
sondern
auch
noch
an
jeden
Einzelnen
.
Heilig
ist
ihr
der
Mensch
.
Sie
sah
in
ihrer
Begeisterung
beinahe
schön
aus
mit
ihren
hellen
,
hellen
Augen
.
Ich
fiel
ihr
um
den
Hals
,
ich
nannte
sie
»
Du
«
,
ich
küßte
sie
mit
dem
Kuß
der
ganzen
Welt
.
Reine
Güte
wirkt
auf
mich
stark
und
befreiend
wie
Bergluft
.
Als
ich
aufsah
,
bemerkte
ich
,
daß
Ferlani
aus
der
Thür
schlüfen
wollte
.
–
»
Mephisto
,
der
vor
dem
Kreuz
flieht
,
«
rief
ich
ihm
nach
.
Er
habe
mit
einer
That
den
Anfang
machen
wollen
,
indem
er
als
Böser
sich
den
Guten
aus
dem
Wege
räume
.
»
Gehen
Sie
nur
,
«
sagte
Jolante
,
»
was
geht
Sie
auch
das
Elend
der
Welt
an
?
Sie
sitzen
in
Ihrer
Bel-Etage
in
der
Maximilianstraße
bei
Ihrem
Diner
von
vier
oder
fünf
Gängen
,
und
gehen
,
wenn
es
kalt
ist
,
in
einem
dicken
Zobelpelz
spazieren
.
Hunger
und
Kälte
giebt
's
nicht
,
weil
Sie
sie
nicht
fühlen
.
«
»
Irrtum
,
Baronesse
,
ich
hatte
einen
Freund
,
der
schoß
sich
todt
,
weil
der
Arzt
ihm
jeden
Tropfen
Wein
verboten
,
und
er
verschmachtete
darnach
.
Das
Leiden
ist
dasselbe
,
ob
die
Not
oder
ob
der
Arzt
einem
die
irdischen
Genüsse
verbietet
.
Ich
z.B.
hungere
und
dürste
leidenschaftlich
,
wenn
auch
nicht
nach
materieller
Speise
,
ich
verschmachte
nach
–
–
«
Ein
eisiger
Blick
von
mir
hielt
seine
Zunge
im
Zaum
.
Verdrossen
setzte
er
hinzu
:
»
Bekümmert
sich
das
Volk
um
mein
Elend
?
Bedauert
mich
der
Proletarier
,
daß
ich
nicht
haben
kann
,
was
ich
ersehne
?
Opfer
hüben
und
drüben
–
Menschenloos
,
Baronesse
!
Menschenloos
!
«
Schon
auf
der
Schwelle
,
wandte
er
sich
noch
einmal
zurück
.
»
Wo
sind
Sie
eigentlich
geboren
,
Baronesse
?
Ich
schwanke
zwischen
Utopien
,
Arkadien
oder
einem
olympischen
Hain
.
«
»
Ich
würde
den
olympischen
Hain
vorziehen
,
«
antwortete
sie
,
»
da
wohnen
Götter
.
«
»
Gleich
mehrere
?
«
»
Eigentlich
habe
ich
nur
einen
Gott
:
die
Gerechtigkeit
.
«
»
Auf
Dich
,
Sibilla
,
rechne
ich
für
unseren
Bund
,
«
sagte
sie
,
als
Ferlani
gegangen
war
.
Ich
schüttelte
wehmütig
mein
Haupt
.
»
Ich
und
Thaten
thun
,
Jolante
!
«
Ich
solle
nur
erst
ganz
klein
anfangen
,
meinte
sie
,
z.B.
in
den
nächsten
Tagen
mit
ihr
zu
den
Armen
gehen
.
Aber
jetzt
könnte
ich
wirklich
nicht
,
wehrte
ich
ab
,
vielleicht
später
–
nach
dem
Karneval
.
»
Nach
dem
Karneval
,
«
sagte
sie
leise
,
und
sah
mich
so
eigen
an
.
Ich
verstand
sie
,
aber
ich
weiß
,
Mutti
,
ich
bin
unbrauchbar
für
diese
kleinen
Detaildienste
.
Ich
weiß
im
voraus
,
ich
werde
Mitleid
bis
zum
Grauen
empfinden
,
ich
werde
entnervt
–
was
der
Franzose
écoeuré
nennt
–
nach
Hause
kommen
,
und
ein
Bad
nehmen
,
na
–
darum
.
Wozu
solche
Emotionen
aufsuchen
?
Ich
schäme
mich
ja
auch
so
schon
,
daß
es
mir
so
gut
geht
,
obwohl
es
mir
eigentlich
gar
nicht
so
gut
geht
.
Im
Gegenteil
.
Ich
bin
nicht
so
grob
geartet
,
daß
ich
nötig
hätte
,
das
Elend
zu
sehen
,
um
daran
zu
glauben
und
zu
helfen
.
Ich
habe
eine
Art
Püdeur
vor
dem
Glorienschein
der
wohlthätigen
Fee
.
Peinlich
,
der
Dank
der
Armen
,
als
bedankten
sie
sich
für
etwas
,
das
ihnen
von
Rechts
wegen
zukommt
,
und
als
schmückte
ich
mich
mit
fremden
Federn
.
Das
ungefähr
sagte
ich
Jolante
.
»
Aber
nach
dem
Karneval
,
da
gehst
Du
mit
mir
?
«
Sie
sagte
es
mit
traurig
-
lieblichem
Ernst
.
Ich
versprach's
.
Die
liebe
,
liebe
Jolante
!
Du
viel
,
viel
liebere
Mutter
!
Müßte
ich
nicht
wie
die
Perle
im
Golde
zwischen
Euch
beiden
sitzen
?
Perlen
sollen
ja
eine
Krankheit
der
Muschel
sein
.
Ja
,
Mutti
,
ein
Krankheitsprodukt
in
der
großen
Muschel
Welt
–
das
bin
ich
.
Jetzt
muß
ich
zur
Schneiderin
.
Nachher
Fortsetzung
.
Also
:
Abends
hatten
wir
zur
Feier
des
Tages
eine
kleinere
Gesellschaft
geladen
.
Timäa
und
Traute
mit
ihren
Gatten
,
Professor
Hennings
und
Professor
Krusen
,
Jolante
.
Ferlani
und
Raphael
selbstverständlich
,
außerdem
noch
ein
paar
Maler
.
Gegen
7
Uhr
kamen
uneingeladen
Borns
zur
Gratulation
,
die
wir
gleich
zum
Abendessen
dabehielten
.
Professor
Hennings
ist
eine
wissenschaftliche
Größe
,
mit
dem
Aussehen
eines
Waldmenschen
,
dem
Cylinder
eines
Possenreißers
und
den
Manieren
eines
von
der
Kultur
noch
unbeleckten
Wilden
.
Seinen
Thee
pflegt
er
in
die
Untertasse
zu
gießen
und
dann
hörbar
auszuschlürfen
.
Eigentlich
ist
er
sehr
interessant
,
aber
nur
zu
genießen
,
wenn
man
allein
mit
ihm
ist
,
und
dann
bringt
er
einen
um
.
Die
Feier
fing
recht
lebhaft
,
wenn
auch
nicht
gerade
geburtstagsmäßig
an
.
Daran
war
das
Bild
,
das
Benno
mir
geschenkt
hatte
,
schuld
,
und
auf
das
sich
von
vornherein
die
Aufmerksamkeit
konzentrierte
.
Ein
reizendes
Bild
.
Der
Maler
–
einer
der
jüngsten
von
den
Modernsten
.
Rosenrote
Wolken
,
himmelblauer
Himmel
.
Frische
Schöpfungsfreudigkeit
,
ein
Paradieseshauch
darüber
.
Zwei
nackte
Menschen
in
der
Landschaft
,
keusch
und
frisch
wie
der
junge
Morgen
,
so
unschuldsvoll
,
so
selbstverständlich
nackt
,
daß
daneben
bekleidete
Gestalten
einem
unnatürlich
,
widersinnig
vorkamen
.
In
dem
Kunstgespräch
,
das
sich
daran
entwickelte
,
platzten
gleich
die
Geister
aufeinander
.
Man
haranguierte
Benno
,
wie
er
ein
solches
Bild
habe
kaufen
können
.
»
Aber
ich
bin
doch
Kunstmäcen
,
«
verteidigte
er
sich
ganz
naiv
,
»
und
da
dachte
ich
,
ich
müßte
der
neuen
Richtung
ein
bißchen
unter
die
Arme
greifen
.
«
Man
fand
das
Bild
unmöglich
,
lächerlich
,
und
hageldicht
fielen
die
Stich-
und
Schlagworte
von
dem
Mangel
an
Idealität
,
vom
Kultus
des
Häßlichen
,
dem
Verrat
an
Wahrheit
,
Schönheit
u.
s.w
.
Und
die
Rufe
:
Hie
Uhde
,
hie
Liebermann
!
Hie
Rubens
und
Titian
!
schwirrten
leidenschaftlich
durcheinander
.
Auf
meiner
Seite
stand
nur
Gregori
und
natürlich
Raphael
.
Professor
Hennings
meinte
,
es
gäbe
heutzutage
wohl
noch
Maler
und
Bildhauer
,
aber
keine
Kunst
mehr
.
Höchstens
wolle
er
drei
Künstler
gelten
lassen
:
Thoma
,
Böcklin
und
Hildebrandt
.
Und
die
moderne
Landschaft
–
vulgäres
Handwerk
.
Kunst
–
nur
die
Landschaft
auf
den
alten
italienischen
Bidern
von
Perugini
und
seinen
Zeitgenossen
.
Das
fand
Riedling
denn
doch
sehr
einseitig
,
wenn
auch
die
Bestrebungen
der
Genannten
immer
noch
besser
seien
als
die
moderne
Leidenschaft
,
alte
armselige
Weiber
zu
malen
,
mit
oder
ohne
Eimer
,
mit
oder
ohne
Besen
,
mit
welchen
Requisiten
sie
über
dreckige
Dielen
,
über
Felder
oder
am
Meeresstrande
einherzuschlurren
für
ihre
Aufgaben
hielten
.
Jolante
,
die
eigentlich
von
Kunst
nichts
versteht
,
spitzte
die
Ohren
.
Sie
kann
es
nicht
mit
anhören
,
daß
man
irgend
welche
Armen
und
Elenden
,
wenn
sie
auch
nur
auf
Bildern
vorkommen
,
verunglimpft
,
und
sofort
warf
sie
sich
zum
Ritter
der
Armeleutemaler
auf
.
Ob
der
Herr
Professor
nicht
bemerkt
hätte
,
daß
ein
Zug
durch
die
Welt
gehe
,
alles
,
was
man
bisher
mißachtet
,
ans
Licht
zu
bringen
,
ein
Zug
ungeheuren
,
sozialen
Mitleids
!
Sie
halte
das
Herz
für
die
Quelle
aller
echten
Kunst
,
und
darum
,
wenn
diese
armen
alten
Weiber
nicht
etwa
nur
angelerntes
oder
nachgeahmtes
wären
,
sondern
ihnen
direkt
aus
den
Herzen
flössen
(
Jolantes
Worte
)
,
so
wären
die
Armeleutemaler
sicher
echte
,
recht
Künstler
.
Man
lächelte
und
ihre
Apostrophe
wäre
ohne
Antwort
geblieben
,
wenn
nicht
Isoldchen
mit
ihrer
Flötenstimme
Partei
gegen
sie
genommen
hätte
.
Wie
die
Baronesse
nur
Mitleid
und
Kunst
vermengen
könne
!
Schmutz
bleibe
Schmutz
und
Kunst
–
Kunst
!
Es
passierten
jetzt
aber
wirklich
unglaubliche
Dinge
in
der
Kunstwelt
.
In
Wien
z.B.
(
sie
hätten
sich
dort
auf
der
Rückreise
im
Herbst
einige
Tage
aufgehalten
)
da
stände
auf
einem
der
vornehmsten
Plätze
ein
Denkmal
von
einem
sogenannten
berühmten
Bildhauer
.
Am
Sockel
des
Denkmals
zwei
weibliche
Figuren
,
die
Poesie
und
Philosophie
darstellend
.
Und
sie
wisse
es
ganz
authentisch
,
zur
Philosophie
habe
ihm
ein
dem
Trunke
ergebenes
Proletarierweib
,
und
zur
Poesie
eine
Kellnerin
gesessen
.
Unfaßlich
,
wie
man
einem
so
sittenlosen
Schlingel
,
wie
dieser
Apologet
betrunkener
Proletarierweiber
,
und
der
gewiß
auch
nicht
immer
nüchternen
Kellnerin
es
notorisch
sei
,
die
Ausführung
eines
patriotischen
Denkmals
habe
übertragen
können
.
Da
wäre
doch
in
Wien
der
Bildhauer
X.
(
ich
habe
den
Namen
vergessen
)
,
dessen
Moralität
über
allem
Zweifel
erhaben
sei
–
Ja
,
über
allem
Zweifel
,
«
unterbrach
sie
Gregori
trocken
,
»
ebenso
wie
seine
Talentlosigkeit
.
Der
sittenlose
Schlingel
aber
ist
ein
Genie
.
«
»
Ach
,
Sie
Spaßvogel
,
«
zirpte
Isoldchen
und
wandte
sich
dann
an
Timäa
.
»
Nicht
wahr
,
Frau
von
Gregori
,
Sie
sind
meiner
Meinung
?
«
»
Ach
was
,
«
wehrte
Timäa
ab
,
»
ich
bin
in
der
Kunst
für
Feuerzauber
!
«
(
Zwischenrufe
:
»
Aha
,
Wagner.
«
)
Sie
hatte
sich
in
den
Fauteuil
zurückgelehnt
,
und
aus
ihren
halbgeschlossenen
Augen
fuhr
ein
schwefelfeuriger
Blitz
,
der
auf
Riedling
gemünzt
war
und
auch
einzuschlagen
schien
.
Die
gemalte
Serpentindame
,
das
wäre
ihr
Fall
,
durchseeltes
Anilin
.
Sie
sprach
entzückt
von
einem
Bild
auf
der
letzten
Ausstellung
:
»
Der
Maskenball
«
.
Wie
da
aus
Pantalons
,
Lampions
und
allerhand
Fratzen
brechende
Feuerflammen
,
durch
elektrisch
geladene
,
glühende
Lüfte
gerast
seien
!
Und
die
Bilder
der
Schotten
,
die
wie
brennende
Kaleidoskope
wirkten
.
Jawohl
–
die
Apotheose
der
Kleckse
!
schrie
man
durcheinander
.
Solche
Bilder
sollte
man
zum
Reinigen
zu
Spindler
schicken
.
Riedling
rief
,
er
hätte
augenblicklich
ein
prächtiges
Modell
für
diese
Kleckser
und
ihre
grünlich
-
blaue
Schule
.
Sein
Diener
sei
die
Treppe
heruntergefallen
u.
s.w
.
Traute
drohte
ihrem
Mann
:
»
Aber
Georg
!
«
–
»
Die
Schotten
gehen
Dich
ja
nichts
an
,
liebes
Kind
,
«
beschwichtigte
er
,
»
ich
lasse
Dir
ja
Deinen
Gabriel
Max
.
«
Ja
,
das
sei
ihr
Mann
.
Sie
liebe
in
der
Malerei
das
Verklingen
,
Verträumen
,
Verbluten
,
zartgebrochene
Töne
wie
aus
einem
verzauberten
Harmonium
,
oder
mystische
Schatten
,
hinter
denen
ein
Neuland
der
Seele
locke
.
Sie
wandte
sich
zu
Gregori
:
»
Sie
,
Gregori
,
nähern
sich
ja
dem
Geisterreich
,
indem
Sie
wenigstens
das
Irdische
fast
unsichtbar
machen
.
«
Der
arme
Gregori
ist
in
Traute
verliebt
.
»
Möchten
Sie
mir
nur
ein
einziges
Mal
sitzen
,
«
bat
er
,
»
und
ich
würde
das
Überirdische
schon
sichtbar
machen
.
«
Sie
schüttelte
den
Kopf
,
sie
möchte
noch
nicht
ins
Schattenreich
.
Die
Worte
thaten
ihr
aber
gleich
leid
,
als
sie
sah
,
daß
er
zusammenzuckte
,
und
sie
versprach
ihm
eine
Sitzung
,
aber
erst
im
Sommer
,
wenn
er
nach
Berchtesgaden
käme
.
In
der
Nähe
ihrer
Villa
sei
ein
See
,
am
Rand
des
Sees
wolle
sie
für
ihn
,
ganz
Ophelia
,
in
irrer
Schwermut
malerische
Kränze
flechten
.
Eva
Broddin
saß
immer
irgendwo
in
einer
reizenden
Pose
,
und
flüsterte
mit
irgend
jemand
zusammen
.
Von
den
jüngsten
Malerschulen
zu
den
jüngsten
litterarischen
Richtungen
war
nur
ein
Schritt
.
Ewald
de
Born
that
ihn
,
indem
er
verkündete
,
daß
er
auch
schwarz
in
die
Zukunft
der
Dichtkunst
sähe
.
Der
moderne
,
widrige
Geschmack
vergifte
den
reinen
castalischen
Quell
aller
wahren
Poesie
,
und
was
das
ärgste
wäre
,
diese
Giftdünste
lähmten
allmählich
auch
die
Flügel
des
Genies
.
Doch
nur
,
«
warf
Gregori
ein
,
»
wenn
die
Flügel
von
Wachs
und
ihr
Besitzer
Ikarus
ist
.
«
»
Ob
etwa
ihr
Ewald
Flügel
von
Wachs
habe
?
«
fuhr
Isoldchen
auf
.
Gregori
,
der
den
Einwurf
überhörte
oder
überhören
wollte
,
bestand
darauf
,
daß
Sterne
nicht
erlöschen
,
nur
kleine
Lichter
blase
ein
frischer
Windzug
aus
.
Wo
wäre
denn
das
große
Werk
der
bildenden
oder
der
poetischen
Kunst
,
das
die
moderne
Richtung
unterdrückt
,
die
moderne
Kritik
totgeschwiegen
hätte
?
Ein
»
Oho
,
oho
!
«
antwortete
ihm
.
–
»
Namen
nennen
!
«
verlangte
er
.
Sekundenlanges
Schweigen
.
Born
räusperte
sich
:
»
Hm
!
hm
!
«
Er
stammelte
,
er
wollte
sagen
:
»
Und
ich
?
«
und
brachte
es
doch
nicht
über
die
Lippen
.
Riedling
wollte
auch
sagen
:
»
Und
ich
?
«
und
brachte
es
auch
nicht
über
die
Lippen
.
Schlankweg
sprang
wieder
Isoldchen
in
die
Bresche
.
Ob
Gregori
nicht
im
Theater
gewesen
wäre
,
als
man
die
»
Hohenstaufen
«
ihres
Ewald
aufgeführt
?
Und
wie
habe
sich
das
Publikum
und
die
Kritik
diesem
–
sie
könne
nicht
anders
sagen
als
Meisterwerk
gegenüber
verhalten
?
Ablehnend
,
total
ablehnend
,
nach
der
zweiten
Aufführung
beiseite
geschoben
.
Nach
den
Worten
seiner
Gattin
sah
sich
der
Dichter
erwartungsvoll
im
Kreise
um
.
Schweigen
.
Endlich
raffte
Riedling
sich
auf
.
Born
habe
recht
,
tausendmal
recht
.
Es
seien
nicht
die
Götter
,
die
die
Titanen
(
er
meinte
uns
Titanen
)
stürzten
von
oben
,
sondern
der
Kunstpöbel
von
unten
.
Eine
Schmach
,
wie
jetzt
die
ältesten
,
bewährtesten
Maler
sich
in
das
Fahrwasser
der
Moderne
forttreiben
ließen
,
und
plötzlich
anfingen
violette
Kohlköpfe
und
violette
Kinder
zu
malen
.
Ja
,
wer
hätte
früher
gedacht
daß
es
so
viel
Violett
in
der
Natur
gäbe
,
stimmte
Ferlani
zu
.
Born
rief
,
er
würde
nie
violett
dichten
,
er
bliebe
bei
Purpur
.
Inzwischen
hatte
man
sich
zu
Tisch
gesetzt
.
Und
da
die
Streitaxt
immer
noch
geschwungen
wurde
,
bat
ich
,
da
doch
mein
Geburtstag
wäre
,
um
die
Erlaubnis
,
auch
einen
kleinen
Kunstspeech
halten
zu
dürfen
.
Mein
Vorschlag
wurde
mit
Acclamation
aufgenommen
.
Und
also
sprach
Sibilla
Dalmar
:
»
Riedling
,
Ewald
de
Born
und
die
meisten
von
Ihnen
meine
Herren
–
und
Damen
natürlich
auch
–
sind
der
Meinung
,
daß
die
moderne
Richtung
einen
Despotismus
ausübe
,
der
alles
,
was
anders
malt
oder
dichtet
als
er
vorschreibt
,
ecrasieren
will
?
«
Ja
,
ja
!
schallte
es
im
Chor
.
–
»
Nein
,
Nein
!
«
kam
es
von
meinen
Lippen
zurück
.
»
Umgekehrt
wird
ein
Schuh
daraus
.
Die
Parole
,
die
die
neue
Kunstrichtung
ausgiebt
,
heißt
:
Gar
keine
Kunstrichtung
!
Sie
heißt
:
Fort
mit
der
Schulmalerei
!
Fort
mit
den
Kunstdogmen
!
Fort
mit
dem
Zopf
des
Sollens
und
Müssens
!
Freie
Bahn
für
den
Gott
,
der
jedem
Künstler
im
Busen
wohnt
,
und
wäre
es
auch
ein
Götze
,
und
wären
es
auch
nur
ein
paar
lange
symbolische
Striche
.
«
(
Zwischenrufe
:
Aha
,
Trollope
!
)
»
Mir
scheint
dieser
Streit
über
die
modernen
Kunstrichtungen
der
überflüssigste
von
der
Welt
.
Wo
und
was
ist
denn
die
von
Ihnen
bekämpfte
neue
Richtung
?
«
(
Zwischenruf
des
Professor
Hennings
:
»
Quatsch
mit
Sauce
!
«
)
»
Sehen
wir
nicht
die
entgegengesetztesten
Richtungen
mit
gleichem
Erfolg
gekrönt
?
Giebt
es
größere
Gegensätze
als
die
mystisch
schattenhafte
,
mondscheinbleiche
Muse
eines
Mäterling
und
den
schweflig
feurigen
Satanismus
eines
Huysman
?
Größere
Gegensätze
als
die
lodderig
pikante
Grazie
eines
Guy
de
Maupassant
und
den
tiefen
,
wuchtigen
Ernst
eines
Tolstoi
?
Die
grandiose
Frescomalerei
eines
Zola
kommt
ebenso
zur
Geltung
,
wie
die
feine
,
psychologische
Zergliederungskunst
eines
Bourget
oder
Dostojewski
.
Soll
ich
,
weil
ich
die
Odyssee
würdige
,
Heine'sche
Lyrik
verabscheuen
?
Brauche
ich
den
Lorbeerkranz
,
den
ich
Uhde
und
Liebermann
reiche
,
erst
von
der
Stirn
Titians
oder
Rembrands
zu
reißen
?
Nie
hat
man
Böcklin
mehr
bewundert
als
heute
,
und
seine
herrlichsten
Schöpfungen
stammen
aus
einer
Zeit
,
wo
von
Naturalismus
noch
nicht
die
Rede
war
.
Ich
selbst
bin
heute
noch
von
den
Heiligenbildern
eines
Giotto
oder
Ghirlandajo
gerade
so
entzückt
wie
meine
Voreltern
es
waren
,
was
mich
nicht
hindert
mit
Uhde
und
Liebermann
durch
dick
und
dünn
zu
gehen
,
wobei
ich
die
Schweineställe
des
letzteren
ausnehme
,
weil
ich
Schweine
in
keinem
Zustande
,
sei
es
ein
gekochter
,
ein
ungekochter
oder
gemalter
,
leiden
kann
.
«
(
Allgemeines
Zwischengrunzen
.
)
»
Ob
Realismus
und
Verismus
,
ob
Klassicität
,
Romantik
oder
Mystik
,
ob
Schönheit
,
Häßlichkeit
,
Wahrheit
oder
Phantastik
–
was
ich
mir
dafür
kaufe
!
«
(
Pardon
Mutti
,
der
Champagner
,
der
zu
kreisen
anfing
,
öffnete
meinen
Berlinismen
die
Schleusen
,
aber
auch
dem
Pathos
,
das
jetzt
sogleich
folgen
wird
.
)
»
Auf
die
Fahne
,
die
ich
im
reinen
Äther
der
Kunst
kühn
entrolle
,
schreibe
ich
:
Subjektivismus
!
Persönlichkeit
!
Individualismus
!
«
»
Und
Kannibalismus
«
,
ergänzte
Riedling
.
Ich
überhörte
den
Kannibalismus
und
fuhr
unentwegt
fort
:
»
Willkommen
in
der
Kunst
jeder
,
dem
ein
Gott
gab
zu
sagen
,
was
er
fühlt
(
es
kann
auch
natürlich
eine
›
Sie
‹
sein
)
und
nicht
was
andere
fühlen
oder
gefühlt
haben
,
oder
was
er
fühlen
sollte
.
Willkommen
ein
Thoma
mit
seiner
süßverdämmernden
Schwermut
,
seiner
sehnsüchtigen
Landschaft
–
er
hat
sie
mit
der
Seele
geschaut
.
Willkommen
Stuck
mit
der
Fülle
seiner
Gesichter
,
seinen
gespensterhaften
oder
graziösen
Visionen
.
Sie
sind
Manifestationen
seines
Ichs
.
Willkommen
vor
allem
mein
Böcklin
mit
seinen
Götterträumen
,
seinen
blühenden
Idyllen
,
seinen
wildtönenden
Requiems
.
«
»
Alles
,
was
aus
der
Tiefe
einer
Künstlerseele
quillt
,
mag
es
sich
in
Wort
,
Stein
,
Ton
oder
Farbe
verkörpern
,
es
sei
willkommen
,
gleichviel
ob
es
verklingende
Seufzer
sind
oder
wilde
Schreie
,
ob
mystisches
Raunen
,
ob
phantastische
Schatten
der
Nacht
oder
in
jauchzender
Lebensfreude
Erblühendes
.
Ja
selbst
das
Wahnsinnsdelirium
eines
mit
der
Hölle
Liebäugelnden
,
die
excatischen
Hallucinationen
eines
von
satanischer
Brunst
Berauschten
,
die
Totentänze
tollgewordener
Gespenster
,
Seelenagonieen
,
sie
sind
immer
noch
besser
als
gar
keine
Seele
,
besser
als
die
kalten
,
steifen
Phrasen
einer
angelernten
Schulkunst
.
Darum
ein
Hoch
der
Moderne
,
der
Erlösung
von
der
Autorität
,
vom
Dogma
,
von
der
Phrase
!
Es
lebe
Psyche
,
die
Schutzgöttin
der
modernen
Kunst
!
«
Uff
!
das
war
eine
lange
Rede
!
Ich
glaube
,
ich
habe
sie
ein
bißchen
retouchiert
für
Dich
,
Du
eitle
Mutter
.
Leider
trat
die
gehoffte
Wirkung
nicht
ein
.
Man
rief
mir
zu
,
ich
plaidierte
für
Ichsucht
,
für
Größenwahn
,
meine
Theorieen
öffneten
den
Schmierern
Thor
und
Thür
.
Man
hörte
gar
nicht
mehr
,
daß
ich
einige
Schmierer
zugab
,
daß
ich
technisches
Können
als
selbstverständlich
voraussetzte
.
Ferlani
,
der
fürchtete
,
ich
könnte
mich
schließlich
doch
verletzt
fühlen
,
schlug
jetzt
an
sein
Glas
,
indem
er
mir
zuzwinkerte
,
welches
Zwinkern
ich
so
verstand
,
daß
er
Öl
in
die
Wogen
der
wilden
Bewegung
gießen
wolle
.
Das
Öl
war
aber
eine
Mischung
von
Essig
und
Öl
,
in
dem
der
Essig
vorherrschte
,
und
der
Salat
,
den
er
damit
anrichtete
,
mundete
nicht
jedem
.
Mäuschenstille
trat
ein
.
Man
erwartete
,
daß
er
mich
durch
seine
Gegenrede
ecrasieren
würde
.
»
Wenn
man
den
Ausdruck
nicht
zu
hart
findet
,
«
begann
er
,
»
möchte
ich
sagen
:
Tant
de
bruit
pour
une
omelette
.
Die
Omelette
ist
die
Kunst
,
der
bruit
der
fanatische
Streit
um
die
Kunstrichtungen
.
Kunst
!
Warum
überhaupt
so
viel
Wesens
von
der
Kunst
machen
!
Kunst
lockt
in
der
sozialen
Welt
keinen
Hund
vom
Ofen
,
höchstens
ein
Damenmöpschen
.
Die
Kunst
hat
die
Welt
noch
nicht
um
einen
Schritt
vorwärts
gebracht
.
An
dem
massiven
Gebäude
der
Kultur
besorgt
sie
nur
die
Ausschmückung
,
die
Ornamente
.
Hätte
es
nie
einen
Titian
,
Rubens
,
Raphael
gegeben
(
die
Anwesenden
sind
ausgeschlossen
,
sonst
würde
ich
sagen
einen
Riedling
,
Born
,
Gregori
)
,
die
Welt
wäre
wie
sie
ist
.
Selbst
als
Freudenspender
und
Sinnenweide
finde
ich
die
Kunst
diskutabel
.
Kann
sie
uns
mehr
