schreibenwollte
das
käme
mir
vor
,
als
wollte
mein
mittelmäßiger
Maler
einen
genialen
Dichter
porträtieren
.
Er
würde
nie
ein
gutes
Bild
von
ihm
liefern
.
Meine
Ideen
wollen
fliegen
,
hoch
bis
zur
Sonne
oder
wenigstens
bis
zu
den
Gipfeln
der
Schneeberge
;
mit
meiner
Feder
,
als
Bergstock
,
könnte
ich
nur
Hügelchen
erkriechen
.
Darin
hast
Du
recht
,
Mutti
,
ehrgeizig
bin
ich
nicht
,
nein
,
gar
nicht
.
Würde
ich
wirklich
auf
ein
paar
Monate
oder
ein
paar
Jahrzehnte
berühmt
,
ich
wäre
dabei
nicht
einmal
in
guter
Gesellschaft
.
Kreti
und
Pleti
ist
ja
berühmt
.
Und
dann
–
auch
Ruhm
ist
Lärm
,
und
ich
hasse
Lärm
in
jeder
Gestalt
.
Der
echte
,
wahre
Ruhm
,
der
kommt
auch
fast
immer
erst
nach
dem
Tode
,
und
ich
bin
nicht
Spiritistin
genug
,
um
mir
daraus
etwas
zu
machen
.
Gott
,
und
wie
lästig
muß
Berühmtheit
sein
,
sie
verpflichtet
zu
so
viel
Grimassen
und
Posen
,
es
wäre
gewiß
beinahe
so
arg
,
wie
Prinzessin
sein
.
Es
ist
auch
dafür
gesorgt
,
daß
eine
Frau
nicht
so
leicht
auf
einen
Lorbeerzweig
kommt
.
Uns
fehlen
die
Arbeitsmittel
,
die
dem
Manne
zu
Gebote
stehen
:
Wissen
,
Kenntnisse
,
hauptsächlich
die
Kenntnisse
irgend
welcher
realen
Lebensgebiete
.
Ich
z.B.
weiß
ungefähr
,
wie
es
in
der
eleganten
Gesellschaft
zugeht
,
was
man
da
spricht
,
ißt
,
trinkt
und
denkt
.
Von
den
weiten
Gebieten
der
Politik
,
des
wirtschaftlichen
Lebens
,
der
sozialen
Zustände
,
von
Arbeiter
und
Künstlertum
habe
ich
keinen
Schimmer
.
Sollen
wir
wie
die
Seidenraupen
alles
immer
aus
uns
selber
spinnen
?
Ach
,
dabei
spännen
wir
keine
Seide
,
höchstens
Kattun
oder
ein
plundriges
Ballkleid
.
Und
spänne
ich
selbst
auf
dem
Gebiete
des
reinen
Denkens
köstliche
Seidenfäden
,
Ideen
werden
diskreditiert
,
wenn
Frauen
sie
aussprechen
,
ihr
Blütenstaub
wird
zur
Befruchtung
nicht
weiter
getragen
Man
schweigt
sie
tot
,
weil
man
gar
nicht
an
ihre
Echtheit
glaubt
.
Aber
die
Frauen
würden
daran
glauben
?
Ach
,
Mutti
,
die
denken
auch
heimlich
,
der
Mann
macht
's
besser
.
Talent
!
Daraus
mache
ich
mir
nichts
.
Entweder
man
verschwindet
so
in
dem
großen
Strom
von
Mittelmäßigkeiten
für
ein
billiges
Honorar
,
welches
letztere
ich
ja
nicht
brauche
,
oder
man
ist
ein
Genie
und
geht
dann
–
nach
Lombroso
–
meist
im
Irrenhause
oder
sonst
wie
unter
,
was
entschieden
für
den
Hörer
oder
Leser
interessanter
klingt
,
als
es
für
den
Insassen
der
gepolsterten
Zelle
ist
.
Und
doch
–
gieb
mir
einen
Hauch
von
Wahnsinn
,
Mutter
,
etwas
brausend
Wildes
,
das
Thaten
zeugt
.
Ich
will
Visionen
,
Hallucinationen
,
Hellsehen
,
Fernsehen
.
Ich
möchte
furchtbar
gern
ein
bißchen
genial
und
ein
bißchen
wahnwitzig
sein
,
und
ich
bin
doch
nur
gescheut
und
kritisch
und
empfange
meine
Gäste
–
wie
man
sagt
–
reizend
.
Ob
dieser
Wahnsinn
,
der
mir
fehlt
,
vielleicht
nur
das
Nichtglaubenkönnen
an
meine
geistige
Erlauchtigkeit
ist
?
15.
Februar
.
Siehst
Du
,
Mutti
,
mitunter
neige
ich
zu
dem
alten
Kinder-
oder
Köhlerglauben
,
daß
unsere
Seele
etwas
für
sich
sei
,
ein
Flämmchen
,
ein
Fluidum
,
für
das
unser
Körper
nur
die
Wohnung
abgiebt
,
und
die
Bedingung
des
Glücklichseins
wäre
,
daß
Körper
und
Seele
schön
harmonisch
ineinander
gewachsen
sind
.
Wenn
aber
ein
Riese
in
einer
niedrigen
Lehmhütte
wohnte
und
er
schritte
darin
auf
und
ab
,
würde
nicht
die
Hütte
in
ein
bedrohliches
Wackeln
geraten
?
Ein
ungemütlicher
Zustand
?
nicht
?
Lachst
Du
über
meine
Riesenseele
?
Nein
,
an
und
für
sich
ist
sie
nichts
weniger
als
groß
,
sie
ist
es
nur
im
Verhältnis
zu
meinem
armen
Blut
und
meinen
morschen
Nerven
.
Und
sie
–
die
Seele
–
drängt
und
drängt
gegen
die
dünnen
Wände
,
daß
alles
Blut
ins
Gehirn
steigt
und
daher
–
–
ja
,
ich
habe
Fieber
.
Zuweilen
höre
ich
förmlich
das
Rufen
der
Seele
,
angstvolles
oder
frohlockendes
,
ich
höre
es
wie
den
Ruf
eines
unter
der
Erde
Verschütteten
,
der
über
sich
das
Arbeiten
der
Befreier
hört
.
Unsinn
das
–
Mutti
!
Geschwollener
Unsinn
!
Das
sind
so
Gedanken
,
die
gar
keine
Gedanken
sind
,
anempfundener
geistiger
Firlefanz
.
An
diesen
ärmlichen
Grübeleien
ermesse
ich
die
Distanze
zwischen
mir
und
einer
wirklichen
geistigen
Capacität
.
Kein
Genie
sein
,
dürfte
heute
beinahe
ein
Vorzug
sein
,
wenigstens
entgeht
man
dadurch
dem
Verdacht
,
ein
Dekadent
,
Neurastheniker
,
Tollhäusler
zu
sein
,
mit
welchen
Kosenamen
Max
Nordau
alle
,
die
auf
Parnassen
wohnen
oder
auf
Pegasussen
reiten
,
heimsucht
.
Nach
diesem
geharnischten
Ritter
der
Kritik
wäre
ich
ein
Prachtexemplar
der
Menschheit
–
immer
auf
der
breiten
Heerstraße
,
vernünftig
–
vernünftig
–
vernünftig
.
Schaff'
mir
die
Vernunft
vom
Halse
,
Mutter
!
20.
Februar
.
Das
ist
ein
Merkmal
unserer
Zeit
,
der
Widerwille
gegen
uns
selbst
.
Woher
kommt
der
?
Vielleicht
von
dem
Kontrast
zwischen
dem
,
was
wir
wissen
und
erkennen
,
und
was
wir
–
verschweigen
.
Das
Lügenmüssen
,
der
gedemütigte
Stolz
,
das
böse
Gewissen
,
und
daß
wir
uns
bücken
müssen
,
wenn
wir
durch
das
niedrige
Thor
wollen
,
das
dahin
führt
,
wo
die
Lebensfreuden
winken
.
Nimm
irgend
ein
Buch
der
jungen
und
jüngeren
Schriftsteller
zur
Hand
,
auf
jeder
zehnten
Seite
findest
Du
das
Wort
Ekel
,
oft
affektiert
,
oft
aber
auch
aus
überzeugtem
Herzen
kommend
.
Der
Ekel
liegt
in
der
Zeitatmosphäre
vorzugsweise
in
der
Frauenatmosphäre
.
Wir
sind
der
ewigen
Liebeleien
müde
,
auch
der
Heuchelei
,
als
ob
Kindererziehung
und
Gattinnenpflicht
unser
Dasein
ausfüllen
.
Wir
verschmachten
nach
vollem
,
ernstem
Dasein
;
nach
allen
Richtungen
hin
wollen
wir
auswachsen
,
ins
Große
,
Weite
.
Was
ich
habe
und
haben
kann
,
hat
mich
nicht
.
Mein
Beruf
wäre
gewesen
zu
denken
,
nichts
weiter
.
Als
männliches
Geschöpf
geboren
wäre
ich
vielleicht
Spencer
oder
Stuart
Mill
oder
Nietzsche
geworden
.
(
Sokrates
oder
Plato
keinesfalls
.
)
Und
wäre
ich
vor
2000
Jahren
als
etwas
Weibliches
zur
Welt
gekommen
,
ich
hätte
mich
vielleicht
zu
einer
Pythia
oder
Aspasia
ausgewachsen
.
Phryne
ist
wohl
zu
hart
?
Aber
wer
weiß
!
Ich
traue
mir
alles
zu
,
nur
nicht
Dich
bis
auf
den
Tod
zu
kränken
.
Sei
zärtlich
umarmt
von
Deiner
Sibilla
.
25.
Februar
.
Mutter
,
liebe
Mutter
,
der
Zeitgeist
hat
mich
beim
Wickel
.
Sein
Gift
gährt
in
mir
.
Du
kennst
ja
die
Stichworte
:
Erschöpfung
,
Neurasthenie
,
Decadence
–
oder
Vererbung
?
Ja
,
Du
Knospenhaft-nie-erblühte
,
Du
hast
keinen
Charakter
,
o
Mutti
,
und
der
Vater
...
was
für
drängend
sehnsüchtige
,
üppig
wilde
Lieder
hat
er
komponiert
,
und
einige
so
dithyrambisch
hinreißende
.
Sind
das
die
Gewalten
,
die
mit
mir
ihr
Wesen
treiben
?
Du
der
Zügel
,
der
mich
zurück
hält
,
der
Vater
die
Peitsche
,
die
mich
antreibt
.
Und
da
werde
ich
zugleich
gezügelt
und
gepeitscht
,
und
ich
stehe
schäumend
,
zitternd
,
ich
kann
nicht
rück-
nicht
vorwärts
–
schauderhaft
!
höchst
schauderhaft
!
Aber
ich
glaube
ja
gar
nicht
in
diesem
Sinne
an
Vererbung
.
An
Erziehung
glaube
ich
.
Hätte
ich
eine
Erziehung
gehabt
,
wie
ich
sie
brauchte
,
eine
spartanische
oder
Rousseausche
:
Natur
,
Kraft
,
Turnen
,
Schwimmen
,
Jagen
(
pfui
,
nein
Jagen
nicht
)
,
aber
Bergsteigen
,
Wandern
,
Wandern
das
soll
ja
eine
Lust
sein
,
über
Berg
und
Thal
,
zu
Schiff
,
zu
Roß
!
und
kaltes
Wasser
!
Kneip
,
und
last
not
least
:
Arbeit
!
Arbeit
!
Und
statt
dessen
von
früh
an
–
Toilette
,
Flirt
,
Klatsch
,
ein
bißchen
Lektüre
und
Klavierklimpern
und
andere
Klimper-
und
Stümpereien
,
und
das
in
einem
Lebensalter
,
in
dem
jeder
begabte
Jüngling
ein
Titanide
ist
,
der
mit
Göttern
oder
Götzen
kämpft
.
Ach
ja
,
wir
armen
,
um
ein
paar
Jahrzehnt
zu
früh
geborenen
Mädchen
.
Hineingeboren
bin
ich
zwischen
Morgengrauen
und
Tag
.
Ich
bin
doch
schuldlos
daran
,
daß
ich
zwischen
zwei
Kulturen
geklemmt
bin
,
daß
ich
nicht
rückwärts
kann
zu
den
spinnenden
,
strickenden
Hausfrauen
,
nicht
vorwärts
zu
den
freien
Geschlechtern
,
die
nach
mir
kommen
werden
.
In
dem
rauhen
Vorfrühling
der
Frauenfreiheit
gehen
wir
armen
Schneeglöckchen
zugrunde
.
»
Es
fällt
ein
Reif
in
der
Frühlingsnacht
.
«
Wir
Frauen
unserer
Zeit
sind
wie
die
eingefrorenen
Töne
in
Münchhausens
Trompete
.
Aber
wenn
die
Zeit
des
Auftauens
,
wenn
die
Sonne
da
ist
,
sind
wir
nicht
mehr
.
Ich
will
die
Sonne
aufgehen
sehen
.
»
Gieb
mir
die
Sonne
,
Mutter
!
«
Oswald
Alving
war
noch
bei
Verstande
,
als
er
die
Sonne
verlangte
.
Das
reinste
Malheur
,
vor
Sonnenaufgang
geboren
zu
sein
.
1.
März
.
Mein
Puls
geht
so
schnell
,
meine
Gedanken
auch
.
Krank
?
fällt
mir
nicht
ein
.
Ich
will
nicht
.
Ich
bin
nur
nervengereizt
,
ärgere
mich
über
alles
,
über
einen
Pickel
auf
Bennos
Nase
,
über
einen
dummen
Aufsatz
in
der
Zeitung
,
einen
schlechten
Roman
,
daß
die
Milch
zum
Kaffee
nicht
heiß
genug
war
,
über
die
knallgelbe
Feder
auf
dem
Hut
meiner
Jungfer
.
Ich
lasse
mich
nachmittags
verleugnen
,
weil
ich
einige
Ekel
fürchte
,
kommen
ein
paar
liebe
Menschen
,
um
die
ich
mich
nun
gebracht
habe
.
Um
durch
einen
schönen
Sonnenuntergang
meinen
gesunkenen
Lebensmut
zu
heben
,
fahre
ich
in
den
englischen
Garten
,
da
geht
die
Sonne
gar
nicht
unter
oder
kaum
.
Und
nach
all
dieser
Aufregung
kann
ich
Nachts
nicht
schlafen
.
Da
,
als
die
Glocke
zwölf
schlägt
–
ein
Gedanke
–
Baldriantropfen
.
Ich
finde
den
Knopf
der
elektrischen
Lampe
nicht
und
komme
endlich
auf
den
geistreichen
Gedanken
,
durch
den
Geruchssinn
die
Tropfen
unter
anderen
Flaschen
herauszuschnüffeln
.
Sie
haben
nichts
geholfen
.
2.
März
.
Nun
ist
es
wieder
Abend
.
Ich
habe
tags
über
viel
hingedämmert
und
geschlummert
,
dazwischen
Erregendes
phantasiert
.
Oft
erschüttern
mich
das
Stürmen
und
Drängen
,
das
Frohlocken
und
die
Schlachtklänge
,
das
schmetternde
Hotojoho
der
neuen
Menschen
.
Ruft
es
Götter
oder
Teufel
?
Ich
höre
das
dumpfe
Rollen
,
das
einem
vulkanischen
Ausbruch
vorausgeht
,
ich
höre
Wirbelwinde
,
die
Gewitter
künden
.
Und
überhaupt
,
ich
kann
mir
's
nicht
länger
verhehlen
,
ich
habe
Fieber
,
Gliederschmerzen
,
mein
Kopf
brennt
,
meine
Pulse
jagen
.
Ich
dachte
,
wenn
ich
so
thäte
,
als
fehlte
mir
nichts
und
ruhig
weiter
schriebe
,
läse
und
ausginge
,
so
würde
es
vergehen
.
Ist
nicht
vergangen
.
Benno
hat
zum
Arzt
geschickt
.
Er
muß
bald
hier
sein
.
Adieu
,
Mutti
,
ich
lege
mich
ein
bißchen
auf
die
Chaiselongue
.
Da
bin
ich
wieder
.
Ich
kann
nicht
ruhig
liegen
.
Es
ist
alles
so
seltsam
um
mich
her
.
Die
Bilder
–
alles
verschwimmt
.
Die
Baumstämme
auf
dem
Böcklin
sehen
wie
Säulen
aus
,
und
um
die
Säulen
winden
sich
–
nein
,
Kränze
sind
es
nicht
.
Schwarze
Fahnen
wehen
.
Und
auf
dem
Fabeltier
mit
den
verzückten
Augen
sitze
ich
,
und
der
tropfende
Mondschein
fließt
an
mir
auf
und
nieder
.
Und
ich
weiß
,
ich
weiß
,
mein
Gesicht
ist
ganz
weiß
,
ich
habe
weiße
,
bleiche
Augäpfel
ohne
Sterne
darin
,
marmorne
Augen
.
Wäre
ich
nur
erst
wieder
heraus
aus
dem
Walde
–
da
ist
Morgenrot
–
nein
,
es
ist
Feuer
.
Zu
dumm
!
das
Feuer
ist
ja
in
mir
und
davon
sind
meine
Fingerspitzen
so
rot
–
wie
in
Blut
getaucht
.
–
Ich
habe
wieder
lange
im
Fauteuil
gelegen
.
Ich
habe
gehorcht
,
gespannt
gehorcht
.
Ich
wußte
,
es
würde
etwas
geschehen
,
und
–
richtig
–
von
oben
winkte
eine
Hand
.
Ich
wollte
nicht
hin
.
Ein
Meer
wogte
dazwischen
,
die
Wogen
brausende
Orgelklänge
,
oder
waren
es
weiße
Vögel
,
die
kreischten
,
kreischten
.
Und
was
da
alles
aus
dem
Wasser
stieg
,
Mutti
:
Ungeheuerliches
–
Ungeheuerliches
.
Und
alles
hatte
Augen
,
die
nach
mir
blickten
,
und
Ohren
,
die
nach
mir
hinhörten
.
Ich
muß
leise
,
ganz
leise
sprechen
.
Und
zuletzt
kam
auf
einem
kohlschwarzen
Roß
jemand
geritten
.
Sein
Gesicht
sah
ich
nicht
,
aber
ich
kannte
ihn
doch
aus
dem
Stuckschen
Bild
:
der
Tod
!
Wenn
er
sich
nur
nicht
in
mich
verliebt
!
gewiß
,
Mutti
,
er
verliebt
sich
in
mich
.
Und
wenn
er
sich
umwendet
–
er
wird
die
Augen
der
kleinen
Marie
haben
,
ich
weiß
es
.
Ich
gehe
morgen
zur
kleinen
Marie
,
ganz
bestimmt
,
Mutti
,
ich
thu's
.
Da
ist
wieder
die
Hand
–
da
oben
,
eine
Riesenhand
–
sie
will
mich
packen
–
ins
Herz
packt
sie
mich
–
ach
–
Nur
noch
zwei
Worte
.
Mir
ist
viel
besser
.
Der
Arzt
war
da
.
Ich
habe
starke
Influenza
.
Ich
muß
zu
Bett
.
Wie
lange
werde
ich
Dir
nicht
schreiben
können
!
Vielleicht
nie
mehr
!
Ich
küsse
Dich
zärtlich
,
meine
Mutter
.
Dein
krankes
Kind
.
Berchtesgaden
,
1.
Juni
.
Du
liebste
Mutter
,
wenn
ich
an
die
überstandene
Influenza
zurückdenke
,
beschleicht
mich
still
sehnsüchtige
Wehmut
.
In
meiner
Erinnerung
gehört
Ihr
zusammen
,
Du
und
die
Influenza
.
Unter
Deinen
lieben
pflegenden
Händen
,
und
Deinen
noch
lieberen
,
guten
,
zärtlichen
Worten
und
Blicken
verlor
die
Krankheit
all
ihre
Schrecken
.
Nun
bist
Du
fort
,
und
ich
freue
mich
kaum
über
meine
täglich
zunehmenden
Kräfte
,
da
Du
nicht
mehr
die
Mitfreude
daran
hast
.
Bennos
Angst
und
Sorge
thaten
mir
auch
wohl
.
Ich
lasse
mich
gern
lieben
,
besonders
wenn
keine
Gegendienste
verlangt
werden
.
Der
gute
Benno
,
er
besucht
mich
fast
in
jeder
Woche
auf
ein
paar
Tage
.
Habe
ich
Dich
recht
gequält
,
Du
Einzige
?
Könnte
ich
Dir
doch
all
Deine
Liebe
vergelten
!
Ich
höre
Deine
Antwort
:
»
Du
kannst's
!
Werde
glücklich
!
«
O
,
Mutti
,
ich
bin
ja
schon
wieder
auf
der
Jagd
nach
dem
Glück
.
Ob
ich
Beute
heimbringe
?
Wenn
es
an
der
Zeit
ist
,
erfährst
Du
's
.
Ich
kann
mir
noch
gar
nicht
vorstellen
,
wie
ich
mich
in
das
alte
Leben
zurückgewöhnen
soll
.
Wird
sich
schon
von
selbst
machen
.
Vorläufig
herrscht
noch
Stille
in
meiner
Villa
auf
der
Höhe
,
aber
wie
lange
wird
's
dauern
,
dann
halten
verschiedene
meiner
Intimen
ihren
Einzug
in
das
Thal
des
Friedens
.
Ich
unternehme
schon
täglich
kurze
Spaziergänge
.
Man
lebt
sich
so
liebevoll
ein
in
diese
grünsaftigen
,
hochansteigenden
,
von
Bergen
umrahmten
Matten
.
Wie
anmutig
ist
der
kleine
Marktflecken
mit
seinen
vornehmen
Villen
,
seiner
leuchtenden
Sauberkeit
in
die
frische
herrliche
Natur
hineingebaut
.
Zuweilen
wird
man
schon
an
den
Süden
gemahnt
,
durch
den
heftigen
Katholicismus
.
Die
Glocken
,
die
läuten
und
läuten
,
und
die
alten
Häuser
mit
ihren
Heiligenbildern
,
weißen
Mauern
und
Blumen
und
Blättergerank
strömen
einen
weihrauchartigen
Duft
aus
.
Gott
sei
Dank
hat
Berchtesgaden
gar
nichts
von
einem
Badeort
mit
der
dazu
gehörigen
gespreizten
Eleganz
.
Das
spitze
Berggestein
würde
auch
feinen
Sohlen
,
Spitzen
und
Seide
übel
mitspielen
.
Hier
im
Gegenteil
ist
Ruppigkeit
Mode
:
Ein
kurzer
derber
Lodenrock
,
nägelbeschlagene
Stiefel
,
Tyrolerhut
,
je
verschossener
und
verkniffter
,
je
chiker
und
–
teuer
.
Naive
Eitelkeit
der
Kinder-Menschen
,
die
den
vergilbten
verrunjenierten
Hut
teurer
als
den
neuen
bezahlen
,
um
ihren
Nebenmenschen
als
kühne
gewiegte
Bergfexe
zu
imponieren
.
In
Berchtesgaden
giebt
es
keine
offiziellen
Spaziergänge
,
wo
die
Damenwelt
für
ihre
süd-
oder
norddeutschen
Schneiderinnen
Reklame
macht
,
kein
Kurhaus
mit
Lästeralleen
.
Ein
anderer
,
neuer
Ehrgeiz
beherrscht
hier
den
Städter
,
besonders
den
norddeutschen
:
Gipfel
erklimmen
.
Wie
forsch
er
den
schweren
Bergstock
balanciert
und
seinen
Rucksack
aufbuckelt
,
wie
wuchtig
er
mit
den
Nägelbeschlagenen
emporstapft
.
Nur
die
nackten
Kniee
riskiert
er
in
den
seltensten
Fällen
.
Aber
jodeln
und
juchzen
thut
er
wie
der
eingeborenste
Tyroler
,
ein
Beweis
von
dem
Anpassungsbedürfnis
des
Menschen
an
die
jeweilige
Örtlichkeit
.
Würde
jemand
in
Heringsdorf
oder
Ostende
einen
Juchzer
riskieren
?
Wenn
nicht
zuweilen
die
roten
Westen
und
blanken
Knöpfe
der
Lakaien
,
die
in
einem
Fürstensitz
nebenan
bedienstet
sind
,
aufblitzten
,
man
könnte
glauben
,
hier
wirklich
einmal
dem
unverfälschten
Busen
der
Natur
nahe
zu
sein
.
6.
Juni
.
Ich
schlafe
bei
offenem
Fenster
.
Wenn
ich
morgens
die
Augen
aufschlage
,
kann
ich
vom
Bett
aus
in
die
Landschaft
sehen
.
Eine
Pracht
!
Und
jeden
Morgen
anders
.
Gestern
war
das
Thal
in
Nebel
gehüllt
,
ein
wallend
glitzerndes
Meer
,
das
mir
entgegenschimmerte
,
und
die
Kirchenglocken
klangen
zu
mir
herauf
wie
aus
einer
im
Meer
versunkenen
Stadt
.
Heut
sah
ich
in
der
Morgenfrühe
Wolken
im
Schoß
der
Berge
ziehen
,
wallende
,
wogende
;
die
Sonne
durchschoß
sie
mit
goldenen
Pfeilen
(
genieren
Dich
die
goldenen
Pfeile
,
so
streiche
sie
aus
)
,
bis
sie
in
leuchtend
schimmernden
flimmernden
Dunst
zerflossen
,
und
die
starren
Felsen
sich
in
der
zarten
silbrigen
Umarmung
weich
zu
lösen
und
dahinzufluten
schienen
mit
den
fahrenden
Wolken
.
Eine
zauberhafte
Riesendekoration
,
die
Berge
,
die
der
Coulissenschieber
Wind
hin
und
her
schob
,
und
derselbe
Wind
wehte
mir
Blüten
aufs
Bett
.
Rosig
schön
,
lauter
Sonne
und
Wonne
.
Und
in
aller
Frühe
höre
ich
den
Hammerschlag
aus
dem
Thal
,
und
ich
höre
den
Ton
der
Sensen
.
Wie
sie
alle
arbeiten
,
Tag
für
Tag
,
Stunde
für
Stunde
,
Jahr
für
Jahr
,
als
lebte
jeder
einzelne
Jahrtausende
.
Und
nicht
nur
die
,
die
arbeiten
müssen
,
um
zu
leben
,
die
anderen
auch
;
alle
arbeiten
,
immer
–
alle
.
Ich
habe
einen
Aufsatz
von
Tolstoi
gelesen
:
»
Nichtthun
«
,
in
dem
er
sich
mit
dem
chinesischen
Philosophen
(
Namen
vergessen
)
einverstanden
erklärt
,
der
das
Nichtthun
für
die
Bedingung
alles
Glücks
und
aller
Wahrheit
hält
.
Arbeit
,
meint
Tolstoi
,
mache
nicht
gut
,
sondern
grausam
.
Sie
sei
keine
Tugend
,
weil
der
Mensch
arbeite
,
wie
das
Böcklein
springe
,
aus
Naturnotwendigkeit
.
Der
Aufsatz
hat
mich
nachdenklich
gemacht
.
Nachmittags
wandle
ich
meist
zum
Schlössel
hinaus
.
Das
ist
eine
Gastwirtschaft
,
die
auf
einem
breiten
blumigen
Wiesenhügel
steht
.
Da
sitze
ich
gegen
Sonnenuntergang
auf
einer
Bank
.
Über
dem
Hügel
die
kahlen
Berge
,
Schnee
in
ihrem
Schoß
,
und
über
Granit
und
Stein
die
luftigen
Wolkengebilde
,
und
über
allem
der
Gedanke
des
Menschen
.
Da
sitze
ich
,
so
nahe
der
Erde
,
unser
aller
Grab
,
und
meiner
Seele
Flug
überholt
die
Wolken
,
die
Berge
,
den
Himmel
und
verliert
sich
im
Äther
–
in
eine
undefinierbare
Unendlichkeit
.
Immer
aufs
neue
entzückt
es
mich
,
wenn
diese
Berge
,
die
tagsüber
tot
und
kalt
sind
,
im
Abendsonnenlicht
anfangen
zu
leben
und
zu
leuchten
:
Die
Geisterstunde
der
Berge
.
Eine
Stunde
nur
.
Von
diesen
Seelenflügen
bin
ich
vielleicht
so
müde
,
und
es
ist
kaum
zehn
Uhr
.
Gute
Nacht
,
Du
herzige
Mutter
.
Sibilla
.
10.
Juni
.
Da
bin
ich
wieder
,
schön
ausgeschlafen
.
Jeden
Morgen
dehnt
sich
mein
Spaziergang
weiter
aus
.
Mit
vollen
Lungen
atme
ich
den
würzigen
,
reinen
Waldmorgen
.
In
der
Frühe
ist
's
immer
noch
wie
ein
Zwinkern
in
den
schlaftrunkenen
Augen
der
Landschaft
.
Erst
sind
es
nur
die
Kirchtürme
und
Dächer
,
die
aus
dem
zarten
nebligen
Schleier
herausblitzen
.
Und
wohin
ich
mich
wende
,
immer
schimmert
der
mildverträumte
bläuliche
Dunst
durch
das
Grün
der
Wiesen
und
der
Bäume
,
bis
die
große
Weckerin
,
die
Sonne
,
höher
steigt
und
mit
goldenem
Finger
(
nicht
zu
verwechseln
mit
den
goldenen
Pfeilen
des
vorigen
Briefes
)
die
Schleier
hebt
.
Ich
habe
den
Tolstoischen
Aufsatz
noch
einmal
gelesen
.
Wenn
ich
in
meiner
Lektüre
auf
originelle
Weltanschauungen
stoße
,
gleich
taucht
der
Wunsch
in
mir
auf
,
mein
Leben
darnach
einzurichten
.
Wie
dieser
Aufsatz
mich
wohlthuend
angemutet
hat
.
Ja
,
Nichtthun
!
Die
Vorstellung
durchzuckte
mich
mit
solchem
Frohsinn
.
Tolstoi
hat
recht
,
tausendmal
recht
.
Ich
versuche
es
mit
dem
Nichtthun
,
und
das
eben
,
Mutti
,
ist
die
Glücksbeute
,
auf
die
ich
Jagd
mache
.
Genau
weiß
ich
allerdings
nicht
,
was
Nichtthun
ist
.
Auch
nicht
denken
?
Nicht
lesen
?
Keine
Zwie-
und
Selbstgespräche
halten
?
Nur
an
Blume
und
Baum
,
an
Ton
und
Farbe
sich
anranken
?
Vielleicht
–
ja
.
Was
soll
man
auch
denken
!
Das
ewige
:
wieso
,
warum
,
wozu
und
ähnliche
Menschen-
und
Geisterrätsel
sind
so
abgedroschen
.
Und
was
man
auch
denken
mag
,
es
wird
ja
doch
widerrufen
,
wie
die
Vererbung
,
das
Tuberkulin
,
der
Sündenfall
,
die
Arche
Noah
u.
s.w
.
Und
die
neueste
Idee
,
der
neueste
Glaube
wird
doch
auch
über
Nacht
alt
,
ja
meist
bekommen
wir
die
neuesten
Ideen
schon
alt
,
nur
auf
neu
aufgearbeitet
.
Siehst
Du
,
Mutti
,
ich
möchte
etwas
recht
Tiefsinniges
aushecken
.
Und
ich
wette
,
wenn
ich
glaube
,
recht
tief
gedacht
zu
haben
,
gelange
ich
zu
irgend
einem
Gedanken
,
den
Plato
oder
Sokrates
oder
Eugen
Dühring
,
Marx
oder
der
Chinese
Fufu
schon
gehabt
haben
,
und
der
längst
antiquiert
ist
.
Und
ich
möchte
originell
sein
.
Auch
wieder
dumm
.
Ich
meine
,
man
wird
erst
dann
originell
,
wenn
man
alle
Originalgeister
,
die
vor
uns
waren
,
in
sich
durchgearbeitet
hat
.
Heine
braucht
einmal
das
treffliche
Bild
,
daß
ein
Zwerg
auf
den
Schultern
des
Riesen
weiter
sähe
als
der
Riese
selbst
.
Ich
habe
den
Anschluß
an
den
Riesen
verfehlt
.
Ich
fühle
mich
Zwerg
.
Aber
ich
wollte
ja
vom
Nichtthun
sprechen
.
Ich
habe
mich
für
das
Nichtlesen
und
Nichtdenken
entschieden
.
Nichtthun
–
Unsinn
,
wenn
man
das
Denken
nicht
hindern
kann
.
Denken
,
nicht
die
größte
Arbeit
?
die
entnervendste
oder
erregendste
oder
schicksalvollste
?
Thun
wir
also
,
sagte
ich
mir
,
absolut
nichts
–
was
mir
ja
leichter
werden
muß
,
wie
vielen
andern
,
da
der
Abstand
zwischen
meinem
bisherigen
Thun
und
dem
Nichtthun
nicht
gar
so
groß
ist
–
und
lauschen
wir
,
was
die
Vögel
singen
und
die
Winde
rauschen
.
Ideen
,
Bilder
,
Stimmungen
,
Sensationen
,
ich
will
sie
nicht
rufen
,
ich
will
sie
aufnehmen
,
wie
sie
kommen
,
sie
nicht
halten
,
wenn
sie
fort
wollen
.
Hat
mich
denn
das
Lesen
klüger
gemacht
?
Ein
wenig
vielleicht
.
Heißt
klüger
werden
,
glücklicher
werden
?
Nein
.
Während
ich
Stunde
um
Stunde
lese
,
versäume
ich
Gott
weiß
was
für
Natur-
und
Seelenoffenbarungen
,
ich
versäume
Morgen-
und
Abendröten
,
ich
versäume
mich
selbst
.
Menschen
und
Bücher
lügen
so
.
Immer
zwischen
den
Zeilen
lesen
,
immer
hinter
den
Grimassen
das
wahre
Gesicht
suchen
,
man
wird
so
müde
davon
.
Also
:
Menschen
fort
!
Bücher
fort
!
Alles
fort
!
Nur
meine
Chaiselongue
nicht
,
die
brauche
ich
zum
Nichtthun
,
wie
das
liebe
Brot
.
Mein
einzig
Thun
in
den
nächsten
Tagen
soll
der
Brief
sein
,
den
ich
an
Dich
schreiben
werde
.
Eigentlich
ist
mir
die
winzige
idyllische
Villa
,
die
ich
bewohne
,
nicht
schön
,
nicht
phantastisch
genug
für
das
Nichtthun
.
Ich
möchte
in
einem
Schloß
am
Meer
wohnen
,
ein
Meer
,
das
sich
an
Marmormauern
bricht
,
hohe
Cypressen
,
wilder
roter
Wein
,
verwitterte
Säulen
,
geheimnisvolle
Treppen
,
große
wundersame
Blumen
–
alles
düster
,
phantastisch
.
Zärtliche
Grüße
vom
Lotterbett
aus
sendetDir
Deine
Sibilla
.
20.
Juni
.
Da
liege
ich
nun
auf
meiner
schönen
Veranda
,
bei
wundervollem
Wetter
.
Ich
habe
mir
ein
Tischchen
vor
die
Chaiselongue
setzen
lassen
,
und
meine
etwas
müden
Finger
ergreifen
die
etwas
schwere
Feder
,
um
Dich
au
courant
meines
dolce
farniente
zu
halten
.
Der
Anfang
war
vielversprechend
.
Nach
Sonnenuntergang
.
Ein
letzter
roter
Schimmer
auf
den
Tannen
.
Ich
blickte
mit
der
verträumten
,
angenehmen
Müdigkeit
eines
eben
Genesenen
von
meinem
weichen
Pfühl
empor
zu
den
weiten
Gefilden
da
oben
,
hinein
in
das
sonnendurchglühte
rosige
Rot
auf
dem
zarten
Azur
und
wartete
der
Dinge
,
die
da
kommen
sollten
.
Ich
sah
die
Menschen
auf
den
Wiesen
in
dämmerndem
Abendschein
untertauchen
,
und
ich
selbst
fühlte
mich
in
Ton
,
in
Farbe
und
Duft
leise
verschwimmen
.
Die
Tannen
dufteten
und
auch
schon
die
Rosen
,
und
in
der
Ferne
blies
jemand
ein
Horn
.
Die
Töne
trugen
mich
in
meine
ferne
Jugend
und
Unschuld
zurück
,
und
eine
mildsüße
Thräne
zitterte
in
meiner
Wimper
.
Ist
nicht
auf
Bildern
,
auf
Landschaften
zumal
,
die
Stimmung
des
Bildes
sein
eigentlicher
Inhalt
,
seine
Poesie
?
Und
könnte
nicht
so
auch
unser
Leben
nur
Stimmung
sein
,
Stimmung
ohne
Schicksale
,
ohne
Kämpfe
,
ohne
all'
das
verzehrende
Wollen
und
Denken
?
Ist
es
wohl
denkbar
,
Mutti
,
daß
die
Menschheit
–
wie
Schopenhauer
und
Tolstoi
es
für
möglich
halten
–
sich
,
wie
der
Skorpion
in
seinen
eigenen
Stachel
stürzend
,
durch
Abstinenz
von
der
Zeugung
vom
Erdball
verschwinden
wird
?
Diese
Ungeduld
!
Das
Absterben
wird
ja
ganz
von
selbst
kommen
,
an
Altersschwäche
oder
durch
irgend
eine
Naturkraft
,
wie
den
einzelnen
etwa
ein
Ziegel
,
der
vom
Dach
fällt
,
zerschmettert
.
Ach
,
wie
ich
mich
dehne
und
recke
!
Und
wie
dieses
Nichtthun
unter
Rosen-
und
Tannenduft
üppig
ist
,
südlich
,
äquatorhaft
.
Ich
will
's
aber
gestehen
,
ab
und
zu
lese
ich
ein
lyrisches
Gedicht
;
das
,
meine
ich
,
passiert
beim
Nichtthun
,
wie
etwa
ein
Ei
bei
den
Vegetariern
.
Ich
bin
schon
müde
.
Nachher
schreibe
ich
weiter
.
Abend
.
Am
Nachmittag
regte
sich
mit
einem
Male
der
Selbsterhaltungstrieb
meines
Denkorgans
,
und
sie
kam
mir
ganz
kindisch
vor
,
diese
Vorstellung
des
Nichtthuns
.
Ich
machte
mir
klar
,
was
für
Kämpfe
gekämpft
und
was
für
ungeheure
Arbeit
die
Menschheit
hatte
leisten
müssen
,
damit
ein
Tolstoi
oder
jener
Chinese
ihre
Gedanken
denken
,
damit
überhaupt
irgend
ein
Mensch
sich
dem
Nichtthun
hingeben
konnte
,
ohne
von
seinen
Mitgeschöpfen
,
seien
es
Bestien
oder
Menschen
,
unliebsam
gestört
,
wo
nicht
gar
aufgefressen
zu
werden
.
Wenn
das
Nichtthun
ein
Instinkt
des
Menschen
wäre
,
dem
er
von
jeher
gefröhnt
,
was
für
eine
naiv-brutale
Physiognomie
würde
die
Menschheit
haben
,
was
für
eine
schaurig
dunkle
Höhle
müßte
der
Erdball
sein
?
Denkst
,
Mutti
,
ich
werfe
die
Flinte
ins
Korn
?
Noch
lange
nicht
.
Auf
der
Chaiselongue
wird
geblieben
,
das
Nichtthun
wird
fortgesetzt
.
Entfurche
Dich
,
Denkerstirn
!
Singt
,
Ihr
Vögelein
,
rinnt
,
Ihr
Bächlein
.
Rauscht
,
Ihr
Winde
!
Wetter
wundervoll
.
Nur
zu
viel
Duft
.
Akazien
und
Rosen
!
Mit
müden
,
aber
lächelnden
Lippen
küsse
ich
Dich
.
Sibilla
.
1.
Juli
.
Mutti
,
Mutti
!
ich
habe
das
absolute
Nichtthun
aufgegeben
.
Was
?
idealistisch
,
nirvanahaft
das
Nichtthun
?
Aber
gar
nicht
,
gar
nicht
,
au
contraire
:
erschaffenwollend
,
zeugenwollend
ist's
.
Noch
einen
ganzen
Tag
habe
ich
gelauscht
,
was
die
Vögel
sangen
,
was
die
Winde
rauschten
.
Ich
habe
so
feine
,
feine
Ohren
.
Ach
,
Mutti
,
die
Vögel
sangen
nimmer
:
träume
,
–
schlafe
!
Sie
sangen
von
Lust
und
Liebe
.
Und
nimmer
rauschten
die
Winde
seligen
Frieden
,
sie
rauschten
Trutz
und
Kampf
.
All
das
Blühen
und
Sprossen
,
das
Singen
und
Klingen
,
das
vollsaftig
treibende
Leben
um
mich
her
,
es
durchdrang
mich
,
es
schwellte
meine
Adern
.
Spät
am
Nachmittag
war's
.
Ich
sprang
auf
von
der
Chaiselongue
,
mich
durstete
nach
einem
Feuertrank
.
Ich
lief
in
den
Garten
bis
ans
Ende
,
wo
er
sich
in
den
Wald
verläuft
.
Im
dichten
Gebüsch
warf
ich
mich
nieder
–
l'heure
bleue
?
nein
l'heure
rouge
,
rouge
!
Ich
begriff
das
Excentrischste
.
Die
Finken
schlugen
anders
als
sonst
,
so
wild
lockend
,
mit
flammend
roter
Sehnsucht
,
so
dröhnend
,
daß
es
mir
die
Brust
verletzte
.
Giebt
es
ein
schmerzliches
Feuer
,
Mutti
?
es
war
in
mir
.
Wogen
von
Duft
und
Farbe
und
Ton
,
sie
schlugen
über
mir
zusammen
.
Ich
streckte
die
Arme
empor
wie
ein
Ertrinkender
und
rief
–
rief
–
Raphael
!
rief
ich
,
Raphael
!
Was
stieg
aus
dem
Urgrund
meiner
Seele
?
Die
nackte
Natur
?
Venus
aus
dem
Schlamm
–
–
Messalinengelüste
?
O
,
Mutti
,
radiere
schnell
das
Wort
wieder
aus
.
Warum
schaudern
wir
bei
der
Vorstellung
einer
Messalina
?
und
warum
schaudern
wir
nicht
bei
der
Vorstellung
eines
Don
Juan
?
In
Dramen
freilich
,
da
holen
ihn
die
Teufel
zur
Hölle
,
im
Leben
aber
holen
ihn
die
schönen
Frauen
in
den
Himmel
.
Und
wir
–
–
Gott
sei
Dank
,
ein
wolkenbruchartiger
Regen
ging
nieder
und
regulierte
die
wilden
Schläge
meines
Herzens
.
Mag
dieser
schwüle
Drang
auch
ein
Stück
Natur
sein
,
wie
die
elektrische
Spannung
,
die
dem
Gewitter
vorausgeht
,
ich
empfand
eine
Stunde
später
einen
intensiven
Abscheu
vor
dieser
Stimmung
.
Nie
wieder
!
Darum
fort
mit
dem
Nichtthun
!
Mit
dem
faulen
Chaiselongue-
und
Lotterleben
.
Auf
die
Berge
!
Hinauf
!
bis
hoch
in
die
Gipfel
!
Gleich
morgen
!
Heut
küsse
ich
Dich
nicht
,
meine
Lippen
sind
entweiht
.
In
Deinen
Schoß
möchte
ich
mein
Antlitz
drücken
.
Ich
schäme
mich
vor
Dir
.
3.
Juli
.
Da
bin
ich
wieder
.
Von
Bergeshöhen
komme
ich
.
Und
Ozon
bringe
ich
mit
.
Von
einem
Menschen
kommt
es
.
Ich
habe
etwas
erlebt
,
etwas
Großes
.
Einen
Menschen
habe
ich
erlebt
.
Ich
bin
zwar
hundemüde
von
der
Partie
,
mein
Geist
aber
ist
fröhlich
,
und
ich
schreibe
Dir
auf
frischer
That
.
Also
gegen
ein
Uhr
–
es
war
noch
etwas
warm
–
fand
der
Auszug
auf
die
Berge
statt
,
handschuhlos
,
mit
grobem
Lodenrock
,
Kattunbluse
,
nägelbeschlagenen
Stiefeln
,
verknifftem
Tyrolerhut
,
wie
sich's
gehört
.
Und
die
Hauptsache
:
allein
,
mutterseelen
allein
,
zum
ersten
Mal
auf
einer
Bergtour
allein
.
Ich
muß
wirklich
sehr
echt
,
bis
zum
strolchhaften
ausgesehen
haben
,
denn
ein
paar
arme
Handwerksburschen
baten
mich
nicht
einmal
um
einen
Zehrpfennig
zur
Reise
.
Um
durch
meine
Reize
niemand
,
der
etwa
des
Weges
kam
,
zu
einer
unliebsamen
Annäherung
zu
verführen
,
hatte
ich
meine
auffallende
Mähne
bis
auf
die
kleinste
Stirnlocke
unter
den
pyramidalen
Tyroler
gezwängt
.
Ich
war
sans
phrase
häßlich
.
Eine
Kapelle
,
zwei
und
eine
halbe
Stunde
von
meiner
Villa
entfernt
,
war
das
Ziel
meiner
Wallfahrt
.
Ich
riskierte
ja
nichts
.
Auf
halbem
Wege
lag
eine
Gastwirtschaft
.
Ermüdete
ich
,
so
konnte
ich
da
rasten
und
umkehren
.
Es
sind
noch
nicht
viel
Fremde
in
Berchtesgaden
.
Ich
begegnete
nur
ab
und
zu
einem
kniefreien
Eingeborenen
,
der
mir
ein
»
Gott
grüß
«
zurief
.
Erst
ging
es
über
breite
,
mit
Gras
und
Blumen
bewachsene
Hügel
,
zur
Seite
die
Waldberge
und
hoch
über
den
Waldbergen
das
granitne
Gestein
,
der
Göll
,
der
Watzmann
,
der
Untersberg
.
Scharen
schwarzer
Vögel
flogen
über
die
Gipfel
in
den
lichtblauen
Himmel
hinein
.
Dann
der
Wald
;
ein
ernster
,
dichter
Föhrenwald
.
Zaghaft
stand
ich
anfangs
vor
dieser
düsteren
Pforte
,
schwankend
,
ob
ich
mich
hinein
wagen
sollte
.
Die
Sonne
sagte
:
Geh
nur
,
ich
gehe
ja
mit
,
und
durch
die
hohen
schlanken
Stämme
,
die
aus
weichem
,
welligem
Moos
hoch
empor
streben
,
liebäugelte
sie
mit
mir
und
winkte
mir
zu
einer
Lichtung
hin
,
und
als
ich
in
die
Lichtung
trat
,
lachte
sie
hell
und
lustig
auf
:
Siehst
Du
,
da
bin
ich
.
Ich
und
die
Sonne
,
wir
verstehen
uns
.
Nun
hatte
ich
Mut
und
schritt
immer
tiefer
und
tiefer
in
den
Wald
hinein
.
Wunderschön
,
diese
Einsamkeit
in
dem
Föhrenwald
,
und
doch
beklemmend
.
Nur
einen
kleinen
Raum
umfaßt
unser
Auge
.
Was
ist
hinter
diesem
Baum
?
hinter
jenem
?
Wie
viel
verschiedene
Geräusche
,
es
summt
,
säuselt
,
es
schwirrt
.
Der
Waldspecht
,
der
Schlag
eines
Finken
,
alle
diese
Töne
klingen
ineinander
,
oft
seltsam
.
Geheimnisvoll
,
unheimlich
das
Waldweben
.
Allmählich
wurden
die
Tannen
niedriger
,
dichter
,
zuletzt
ganz
niedrig
und
dicht
,
gestrüppartig
,
ein
Gnomenwald
von
zwerghafter
Wildheit
.
Der
Boden
dicht
mit
Nadeln
und
trockenen
Zweigen
bedeckt
,
kein
Sonnenlächeln
mehr
,
kein
Vogelsingen
,
ein
fernes
feines
Getön
von
Herdenglocken
der
einzige
Laut
.
Etwas
Verzaubertes
war
in
dieser
Lautlosigkeit
.
Ich
fing
an
mich
zu
fürchten
.
Früher
fürchtete
man
sich
in
der
Einsamkeit
der
Wälder
vor
wilden
Tieren
,
jetzt
vor
wilden
Menschen
.
Wann
endlich
wird
man
auch
diese
ausrotten
?
Legendenhaft
wird
künftigen
Jahrhunderten
die
Furcht
vor
Menschen
erscheinen
.
Da
diese
künftigen
Jahrhunderte
aber
noch
in
weiter
Ferne
sind
,
fing
ich
an
zu
laufen
und
atmete
erst
auf
als
ich
aus
dem
Zauberwald
heraustrat
.
Und
nun
begann
der
Aufstieg
auf
die
Berge
.
In
diesem
allmählichen
Aufsteigen
ist
etwas
Rhythmisches
,
die
Nerven
Beruhigendes
.
Wohl
eine
halbe
Stunde
stieg
ich
frohgemut
empor
.
Wie
es
dann
kam
,
daß
ich
,
vom
Hauptweg
abirrend
,
in
einen
Waldweg
geriet
,
weiß
ich
nicht
mehr
.
Thatsache
:
ich
verirrte
mich
regelrecht
.
Und
wieder
umfing
mich
blasse
Furcht
.
Ich
stand
ratlos
,
das
Weinen
war
mir
nahe
,
und
dazu
kam
–
Hunger
,
wirklicher
,
ordinärer
Hunger
.
Ich
hatte
auf
halbem
Wege
in
der
Gastwirtschaft
etwas
essen
wollen
und
nun
den
Weg
verfehlt
.
Ich
war
im
Begriff
,
aufs
Geratewohl
irgend
wohin
meine
Schritte
zu
lenken
,
als
ich
in
der
Ferne
eines
Menschen
ansichtig
wurde
.
Er
hatte
bedeckte
Kniee
;
das
war
mir
nicht
recht
.
So
zuwider
mir
sonst
die
nackten
Kniee
sind
,
zu
ihren
Besitzern
habe
ich
mehr
Vertrauen
als
zu
denen
mit
langen
Beinkleidern
.
Ehe
ich
einen
Entschluß
fassen
konnte
,
ob
fliehen
ob
bleiben
,
hatte
er
mich
schon
erblickt
.
Je
näher
er
kam
,
je
beruhigter
fühlte
ich
mich
,
und
als
er
vor
mir
stand
,
meinte
ich
,
nie
eine
vertraueneinflößendere
Physiognomie
gesehen
zu
haben
.
Es
war
ein
auffallend
großer
und
kräftiger
Mann
mit
klaren
blauen
Augen
und
starkem
blonden
Kraushaar
.
Er
trug
Rucksack
,
Joppe
und
Tyrolerhut
und
sah
wie
ein
Förster
oder
Forstgehilfe
aus
.
Getrost
fragte
ich
ihn
nach
dem
Wege
zur
Kapelle
.
Auch
er
wolle
da
hinauf
;
er
bot
mir
seine
Begleitung
an
.
Wir
schritten
nun
frisch
nebeneinander
her
,
und
bald
plauderten
wir
flott
und
gemütlich
miteinander
.
Die
Sicherheit
und
Einfachheit
seines
Wesens
wirkte
anheimelnd
.
Überdies
:
exceptionelle
Situationen
schaffen
immer
gleich
exceptionelle
Beziehungen
.
Eine
einzige
Stunde
brachte
mich
diesem
Fremden
näher
,
als
es
wahrscheinlich
ein
jahrelanger
gesellschaftlicher
Verkehr
mit
ihm
in
München
gethan
hätte
.
Daß
wir
augenscheinlich
eine
gleich
intensive
Freude
an
der
Natur
hatten
,
trug
viel
dazu
bei
.
Wer
und
was
mochte
er
sein
?
Zur
eleganten
Welt
gehörte
er
sicher
nicht
.
Es
fehlte
ihm
jedes
Parfüm
der
Nobligkeit
.
Ein
Ritter
von
Geist
?
Eher
.
Ein
Lehrer
etwa
?
Dazu
war
er
zu
frei
,
frisch
und
gar
nicht
fromm
.
Er
fand
es
recht
und
tüchtig
von
mir
,
daß
ich
mich
so
allein
in
die
Berge
wagte
.
Vom
bayrischen
Volk
sei
nichts
zu
fürchten
,
brav
und
kernig
sei
es
.
Und
er
sprach
von
den
Eigenschaften
seines
Volksstammes
,
von
seinen
Gebräuchen
,
den
örtlichen
Verhältnissen
u.
s.w
.
Es
war
unschwer
herauszufinden
,
daß
ich
es
mit
einem
ungewöhnlich
gebildeten
und
intelligenten
Mann
zu
thun
hatte
.
Immer
vertrauter
wurden
wir
.
Wir
verschmolzen
unsere
Stimmen
zu
den
kühnsten
Juchzern
und
Jodelrufen
,
wir
sangen
zweistimmige
Volkslieder
,
von
denen
ich
gar
nicht
wußte
,
daß
sie
noch
in
der
Tiefe
meiner
Erinnerung
lebten
.
Z.B
.
»
Wer
will
unter
die
Soldaten
–
«
und
»
Wer
hat
dich
du
schöner
Wald
«
u.
s.w
.
Es
marschierte
sich
wunderbar
dabei
und
immer
mehr
Blumen
steckte
er
auf
meinen
Hut
.
Ab
und
zu
rasteten
wir
,
und
saßen
dann
wie
gute
alte
Bekannte
neben
einander
im
Moose
,
kurze
Bemerkungen
über
die
Schönheit
der
Landschaft
austauschend
,
oder
irgend
eine
Reflexion
daran
knüpfend
.
Er
fand
einmal
,
daß
die
Liebe
zur
Natur
eigentlich
eine
unglückliche
Leidenschaft
sei
,
da
wir
ja
immer
nur
an
ihr
vorüber
gingen
,
immer
Trennung
,
immer
neue
Liebe
ohne
Treue
.
Und
sie
widme
uns
auch
keine
Gegenliebe
.
Sie
lebe
für
sich
,
nicht
für
uns
.
Wir
sähen
den
Himmel
,
die
Berge
,
den
Wald
,
sie
sähen
uns
nicht
.
»
Na
,
«
bemerkte
ich
bescheiden
,
»
sie
verlieren
vielleicht
nicht
viel
daran
.
«
»
So
?
«
meinte
er
,
»
sind
unsere
Gedanken
nicht
höher
als
die
Berge
,
tiefer
wie
der
See
,
klarer
wie
die
Sterne
,
und
«
–
er
machte
eine
Pause
und
blickte
mich
so
herzerfrischend
heiter
an
,
»
die
Berge
und
der
Himmel
und
die
Erde
sehen
Sie
nicht
!
«
Mutti
,
nie
hat
mir
eine
Schmeichelei
so
viel
Vergnügen
gemacht
wie
diese
.
Mich
hübsch
zu
finden
trotz
meines
kupferrot
echauffierten
Teints
,
trotz
meines
greulichen
Tyrolers
und
meiner
nägelbeschlagenen
Plumpheit
–
das
war
ein
Kunststück
.
Einmal
fragte
er
mich
geradeaus
:
»
Ich
meine
,
Sie
sind
eine
norddeutsche
Lehrerin
?
«
»
Wenn
ich
nun
eine
verkleidete
Fürstin
wäre
?
Es
wohnen
ja
so
viele
in
Berchtesgaden
.
«
Er
lachte
.
»
Eine
Fürstin
,
allein
,
führerlos
in
den
Bergen
?
«
»
Führerlos
und
proviantlos
.
«
Ich
warf
einen
sehnsüchtigen
Seitenblick
nach
seinem
Rucksack
.
Eilig
entledigte
er
sich
des
Sackes
und
entnahm
ihm
ein
weidengeflochtenes
Körbchen
.
Er
machte
mir
unter
einer
schönen
Tanne
einen
weichen
Moossitz
zurecht
und
reichte
mir
den
Inhalt
des
Körbchens
hin
:
Kirschen
,
Brot
und
Käse
und
eine
Feldflasche
mit
Wasser
und
Wein
gefüllt
.
Käse
?
ich
rümpfte
ein
wenig
die
Nase
.
–
»
Am
Ende
doch
Fürstin
?
«
sagte
er
lächelnd
.
–
»
Nur
ihre
Kammerjungfer
.
«
Ich
bemühte
mich
,
als
ich
das
sagte
,
recht
ehrlich
auszusehen
.
Und
denke
Dir
,
Mutti
,
der
Unhold
schien
von
meiner
Mitteilung
gar
nicht
impressioniert
,
er
glaubte
mir
aufs
Wort
,
was
mich
natürlich
einigermaßen
verdroß
,
so
daß
ich
nicht
umhin
konnte
hinzuzufügen
:
»
Außerhalb
des
Waldes
wäre
Ihnen
gewiß
ein
Mädchen
in
meiner
Position
zu
gering
,
um
mit
ihr
zu
plaudern
?
«
Er
sah
mich
groß
und
ernst
an
.
»
Sie
würden
diese
Frage
nicht
an
mich
gerichtet
haben
,
wenn
Sie
wüßten
–
–
«
»
Daß
auch
Sie
Kammerdiener
sind
?
«
fiel
ich
ein
.
–
»
Daß
ich
Redakteur
eines
sozialistischen
Journals
bin
.
Sie
brauchen
aber
Ihrer
Fürstin
nicht
zu
sagen
,
daß
Grünhütchen
im
Walde
dem
Wolf
begegnet
ist
.
«
Wie
konnte
ich
nur
nicht
gleich
darauf
kommen
,
daß
er
Schriftsteller
ist
.
Was
hätte
er
anders
sein
sollen
!
Ich
war
einverstanden
damit
,
und
biß
tapfer
in
das
Käsebrot
.
Wir
tranken
aus
derselben
Feldflasche
–
–
Mutti
,
er
ist
ja
morgen
über
allen
Bergen
.
Er
ist
nämlich
auf
einer
Bergtour
begriffen
und
kommt
nicht
nach
Berchtesgaden
zurück
.
Er
hat
es
mir
selbst
gesagt
.
Eine
wohlige
,
übermütige
Stunde
,
durch
nichts
Vergangenes
und
Zukünftiges
getrübt
–
Er
hatte
Erdbeeren
entdeckt
,
sammelte
sie
auf
ein
Blatt
,
kniete
dann
vor
mir
,
und
während
er
sie
mir
in
den
Mund
steckte
,
sang
er
die
der
Situation
entsprechende
Stelle
aus
Hansel
und
Gretel
:
»
Schluck
,
schluck
,
schluck
«
u.
s.w
.
Eine
allerliebste
,
funkelnagelneue
Situation
.
Von
da
an
nannte
er
mich
Gretel
und
ich
ihn
Hansel
!
Und
demgemäß
betrugen
wir
uns
ganz
hansel-
und
gretelhaft
,
kindisch-vergnügt
.
Es
stimmte
noch
manches
andere
zu
»
Hans
und
Gretel
«
:
der
märchenhafte
Wald
,
die
goldene
Brücke
,
auf
der
Genien
auf-
und
niederschwebten
(
unter
Genien
die
lieben
reinen
Gemütstöne
verstanden
,
die
in
meiner
Seele
geschlummert
und
nun
erwachten
)
.
Ein
Gefühl
so
herzlicher
Kameradschaft
zwischen
Mann
und
Frau
hätte
ich
kaum
für
möglich
gehalten
.
Wenn
er
wüßte
,
Mutti
!
wenn
er
wüßte
!
Was
?
Natürlich
,
daß
ich
über
dreißig
Jahre
alt
bin
.
Ich
feire
meine
Geburtstage
nicht
mehr
,
ganz
Vogel
Strauß
,
der
bekanntlich
seinen
Kopf
in
den
Sand
steckt
,
um
nicht
gesehen
zu
werden
.
In
anderthalb
Stunden
waren
wir
auf
der
Höhe
.
Wir
setzten
uns
in
eine
für
die
Fremden
hergerichtete
kleine
tempelartige
Laube
.
Die
Sonne
neigte
zum
Untergang
.
Mit
großen
verschlingenden
Augen
sahen
wir
hinaus
in
die
Pracht
der
Landschaft
.
In
zarter
schattenhafter
Verträumtheit
lagen
die
Berge
vor
uns
,
von
schier
sagenhaftem
Flimmer
umwoben
,
der
in
den
leuchtenden
Spitzen
des
Schnees
endete
.
Die
Färbung
,
ein
zärtliches
Zerflimmern
und
Verdämmern
von
Rosen
und
Lilien
.
In
ihrem
leisen
Ineinanderfließen
nahmen
sich
die
Berge
aus
wie
selige
,
von
Genien
bewohnte
Wolken
,
oder
leuchtende
Schatten
von
Götterburgen
,
Walhallen
,
phantastisch
hoch
über
allem
Irdischen
,
hinreißend
in
ihrer
traumhaften
Schönheit
.
Wir
waren
eins
in
Entzücken
.
Wir
standen
Hand
in
Hand
.
Ich
weiß
nicht
,
wie
das
kam
,
aber
es
kam
so
.
»
Auf
der
Höhe
!
«
sagte
er
,
und
innig
und
fest
preßte
er
meine
Hand
.
Wir
standen
da
,
erlöst
vom
Damen-und
Herrentum
,
zwei
Menschen
,
die
sich
gefunden
,
sobald
sie
sich
begegnet
–
Geschwister-Seelen
.
Der
Himmel
erblaßte
allmählich
.
»
Wie
heißt
das
Gretel
?
«
fragte
er
,
als
wir
uns
langsam
zum
Gehen
wandten
.
»
Sibilla
!
Und
der
Hansel
?
«
»
Albert
Kunz
!
«
Wirst
Du
es
begreifen
,
Mutti
,
der
Name
ernüchterte
mich
etwas
.
Ich
habe
von
jeher
den
Namen
Albert
nicht
gemocht
.
Vom
nahe
gelegenen
Wirtshaus
kamen
Guitarretöne
.
Hand
in
Hand
gingen
wir
zur
Kapelle
.
Warum
sind
alte
Kirchen
und
Kapellen
so
eindrucksvoll
,
selbst
auf
das
Gemüt
absoluter
Atheisten
?
Hansel
meinte
,
es
sei
nur
der
malerische
Effekt
.
Ich
glaube
,
es
ist
mehr
.
Die
Pforten
der
Welt
schließen
sich
hinter
uns
,
wenn
die
Thüren
der
Kirchen
sich
öffnen
.
Wir
sind
in
der
Vorhalle
eines
Jenseits
.
Die
Tiaren
,
die
weißen
Lilien
,
die
blutigen
Thränen
und
goldenen
Kronen
,
Blumen
und
Dornen
,
Miserere
und
Jauchzen
,
Halleluja
und
Requiem
,
Verzückung
und
Martyrium
,
das
alles
zusammen
erzeugt
eine
von
heiligen
Geheimnissen
umzitterte
Atmosphäre
,
die
einer
idealen
Sehnsucht
unseres
Gemütslebens
entspricht
.
Albert
Kunz
nannte
es
Rausch
.
Er
fand
die
bunte
Glasmalerei
der
Kirchenfenster
,
die
das
Verblichene
,
Rohe
und
Verfallene
in
eine
mystische
Beleuchtung
rücken
,
fein
und
klug
ersonnen
.
Öffne
man
diese
großen
Fenster
und
lasse
Sonne
und
Licht
hinein
,
so
erscheine
an
Stelle
der
weihräucherlichen
Mystik
,
Gerümpel
,
Staub
,
Spinnweben
–
Plunder
.
Es
scheint
,
unsere
Geschwister-Seelen
sind
doch
nicht
ganz
auf
denselben
Accord
gestimmt
.
Den
Rückweg
legten
wir
schweigend
zurück
.
Da
es
allmählich
ziemlich
dunkel
wurde
,
nahm
er
meinen
Arm
und
gab
acht
,
daß
ich
nicht
fehltrat
.
Ich
war
so
herzreich
in
dieser
Stunde
,
daß
ich
allen
Dingen
um
mich
her
davon
abgeben
konnte
,
den
Wiesenblumen
,
den
Gräsern
,
den
zirpenden
Heimchen
,
den
rinnenden
Wassern
.
So
seelenfriedlich
,
so
milchstraßenfreundlich
,
fern
ab
von
der
Welt
,
als
hätte
ich
alles
beisammen
,
was
mir
not
thut
.
Das
war
wirklich
l'heure
bleue
.
Wie
anders
,
anders
als
die
gestrige
heure
rouge
.
Nichts
fehlte
mir
,
als
Du
,
liebe
Mutter
,
und
unwillkürlich
mußte
ich
an
die
Abende
denken
,
wo
ich
vor
Deinem
Bett
knieend
,
Dir
mein
ganzes
Herze
sagte
.
Als
wir
kaum
noch
hundert
Schritte
von
meiner
Villa
entfernt
waren
,
sah
ich
eine
Lampe
auf
meiner
Veranda
und
meine
Jungfer
,
die
ängstlich
hinausspähte
.
Ich
zog
meinen
Arm
aus
dem
meines
Begleiters
und
zeigte
auf
die
Villa
.
»
Da
wohne
ich
;
Gott
zum
Gruß
,
lieber
Hansel
.
«
Er
wußte
,
daß
er
nicht
weiter
mitgehen
durfte
.
»
Gretel
!
«
Plötzlich
hatte
er
mich
umschlungen
und
geküßt
,
herzhaft
auf
die
Wange
geküßt
.
Na
–
morgen
ist
er
ja
über
allen
Bergen
.
Und
überhaupt
,
ich
finde
es
nicht
so
entsetzlich
,
wenn
ein
Mann
aus
herzliebem
Gefühl
,
ohne
den
Beigeschmack
der
Sinnlichkeit
,
eine
Seelenschwester
küßt
.
Hebe
diesen
Brief
auf
,
Mutti
,
wie
ein
Blatt
aus
Arkadien
,
das
ich
vielleicht
später
einmal
,
in
Stunden
öder
Weltlichkeit
mit
Rührung
lesen
werde
.
4.
Juli
.
Liebe
Mutti
,
es
kommt
doch
immer
ganz
anders
,
als
man
denkt
.
Gestern
war
ich
von
der
riesigen
Bergtour
an
allen
Gliedern
wie
zerschlagen
.
Ich
blieb
den
ganzen
Tag
zu
Hause
.
Am
Nachmittag
lag
ich
auf
der
Chaiselongue
.
Ich
hatte
das
weiße
Kleid
von
dem
zarten
indischen
,
mit
seidenen
Blumen
durchwebten
Stoff
an
,
an
dem
Dir
die
Silberborte
an
dem
kleinen
,
viereckigen
Ausschnitt
immer
so
gut
gefallen
hat
.
Das
Haar
leicht
aufgesteckt
.
Als
ich
in
den
Spiegel
blickte
,
mußte
ich
lächeln
über
den
Kontrast
,
den
meine
heutige
Erscheinung
zu
der
gestrigen
bot
.
Ich
wollte
lesen
,
aber
meine
Gedanken
schweiften
von
dem
Buch
ab
,
hin
zu
Albert
Kunz
.
Daß
er
sich
so
leicht
und
so
gleich
wieder
von
mir
frei
gemacht
hatte
,
verdroß
mich
beinahe
.
In
den
Nebenzimmern
wurden
Thüren
auf
und
zu
gemacht
.
Das
Geräusch
irritierte
mich
.
Ich
erhob
mich
,
um
meiner
Jungfer
zu
klingeln
.
Ehe
ich
aber
zur
Klingel
kam
,
öffnete
sich
die
Thür
meines
Salons
und
vor
mir
stand
–
Albert
Kunz
,
und
vor
ihm
stand
ich
,
in
der
Pracht
meiner
funkelnden
Ringe
und
meines
ganzen
Toilettenzaubers
.
Denke
Dir
,
Mutti
,
denke
Dir
,
er
erkannte
mich
im
ersten
Augenblick
nicht
.
Er
prallte
zurück
.
Blendete
ich
ihn
?
Er
stammelte
ein
paar
Worte
der
Entschuldigung
,
wußte
augenscheinlich
nicht
,
was
er
sagte
,
und
seine
Blicke
saugten
sich
förmlich
an
meinem
Gesicht
fest
,
leidenschaftlich
suchende
,
angstvoll
lauernde
Blicke
.
»
So
sind
Sie
nicht
über
allen
Bergen
?
«
Da
erkannte
er
mich
an
der
Stimme
.
Eine
dunkle
Röte
übergoß
sein
Gesicht
.
Verwirrung
und
Abwehr
drückte
es
aus
.
»
Doch
Fürstin
?
«
Ein
so
bitterböser
Vorwurf
lag
in
seinem
Ton
,
daß
ich
laut
lachen
mußte
.
»
Nein
,
nur
Sibilla
Raphalo
,
die
Gattin
eines
ebenso
einfachen
wie
reichen
Mannes
.
«
Er
schien
nur
das
Wort
Gattin
gehört
zu
haben
,
denn
er
wiederholte
mehrere
Male
,
halb
erstaunt
,
halb
geringschätzig
:
»
Gattin
!
Gattin
!
«
Gewölk
jagte
über
seine
Stirn
,
Blitze
zuckten
drüber
hin
.
»
Hansel
!
«
Dieses
Hansel
war
mehr
als
leichtfertig
von
mir
.
Es
fixierte
,
was
ein
flüchtiges
Momentbild
hätte
sein
sollen
,
verwandelte
ein
heiter
belangloses
kleines
Abenteuer
in
ein
ernstes
Erlebnis
.
Aber
ich
wollte
auf
alle
Fälle
die
Situation
ihres
theatercoupmäßigen
Charakters
entkleiden
.
Ich
hasse
die
Scenen
,
unter
die
man
»
tableau
«
zu
schreiben
pflegt
.
Die
Wolken
auf
seiner
Stirn
verteilten
sich
,
die
Blitze
hörten
auf
zu
zucken
.
»
Es
wäre
besser
gewesen
,
ich
hätte
dem
Verlangen
,
Sie
wiederzusehen
,
nicht
nachgegeben
.
Ich
wollte
zum
Gretel
–
's
Gretel
ist
fort
.
Wirklich
,
ich
hätte
längst
über
allen
Bergen
sein
sollen
.
«
»
Bei
den
sieben
Zwergen
,
wo
das
Schneewittchen
wohnt
.
«
»
Das
Königskind
.
«
–
Er
sagte
es
mit
einer
eigentümlichen
Traurigkeit
in
der
Stimme
.
Erlösen
Sie
es
doch
von
der
Königskindschaft
,
Sie
Redakteur
eines
sozialistischen
Journals
.
Übrigens
ich
kenne
Ihr
Journal
,
ich
lese
es
und
–
ich
teile
Ihre
Weltanschauung
.
«
Die
letzte
Wolke
verzog
sich
.
Himmelsbläue
,
eitel
Sonnenschein
auf
seinem
Gesicht
.
Seine
Befangenheit
löste
sich
nun
zwar
,
doch
so
recht
fand
er
sich
noch
nicht
in
die
neue
Situation
.
Er
sah
mich
immer
an
,
mit
einem
naiv
bewundernden
Erstaunen
,
und
noch
ein
paarmal
sagte
er
:
»
's
Gretel
ist
fort
.
«
»
Hat
Ihnen
denn
das
Gretel
besser
gefallen
als
Sibilla
?
«
»
Es
stimmt
mich
traurig
,
daß
Sibilla
so
kränklich
blaß
,
so
lilienweiß
ist
.
Gretel
war
so
frisch
rot
.
«
»
Sagen
wir
,
wenn
wir
aufrichtig
sein
wollen
,
rotblau
,
welche
Färbung
Sie
ja
von
neuem
genießen
können
,
wenn
Sie
noch
einen
Tag
in
Berchtesgaden
bleiben
und
mich
auf
den
Göll
begleiten
wollen
.
«
Ja
,
er
wollte
noch
einen
Tag
bleiben
,
aber
nur
einen
einzigen
,
um
mich
auf
den
Göll
zu
begleiten
.
Natürlich
denke
ich
gar
nicht
daran
,
den
Göll
zu
besteigen
,
der
ist
mir
viel
zu
hoch
.
Aber
die
Langeweile
verscheuche
ich
gern
.
Es
kam
zu
keiner
rechten
Unterhaltung
mehr
.
Er
war
unruhig
und
ging
bald
.
Wie
deutest
Du
seine
Unruhe
,
Mutti
?
Meine
nächsten
Briefe
werden
wohl
alle
von
Albert
Kunz
handeln
.
Sei
geküßt
,
Du
Liebste
,
von
Deinem
Beichtkind
.
10.
Juli
.
Liebe
Mutti
,
der
Albert
Kunz
denkt
natürlich
gar
nicht
mehr
ans
Abreisen
.
Wir
machen
täglich
längere
oder
kürzere
Spaziergänge
,
und
wenn
es
nicht
zu
steil
bergan
geht
,
sind
wir
immer
dabei
,
soziale
Fragen
zu
lösen
.
Auf
diesen
Wanderungen
sind
wir
nach
wie
vor
Hansel
und
Gretel
und
in
besonders
animierter
Stimmung
,
sogar
»
Du
«
,
z.B.
»
Siehst
Hansel
,
das
Gretel
ist
doch
nicht
fort
.
«
»
Aber
verkleidet
bleibt's
doch
,
ich
spüre
immer
die
Märchenprinzessin
hindurch
,
trotz
Lodenrock
und
Rucksack
.
«
Ich
bin
zu
ihm
immer
dieselbe
,
er
zu
mir
nicht
ganz
derselbe
.
Eine
neue
Note
ist
in
sein
Wesen
gekommen
.
Bei
ihm
klingt
und
schwingt
eine
Saite
,
die
bei
mir
nicht
wiederklingt
.
Ich
sag
's
Dir
gleich
:
der
Hansel
hat
sich
ins
Gretel
verliebt
.
Nein
,
doch
nicht
ins
Gretel
,
sondern
in
Sibilla
.
So
ein
Sozialist
!
Ins
Gretel
hätte
er
sich
verlieben
müssen
.
Neulich
habe
ich
ihm
erklärt
,
ich
würde
seine
Namen
umstellen
.
Der
Vorname
Albert
mißfiele
mir
.
Er
würde
von
jetzt
an
Kunz
Albert
heißen
.
Kunz
,
das
klänge
ans
Romantische
an
:
Kunz
von
der
Rosen
.
–
–
Oder
Kunz
von
der
Lilien
,
sagte
er
,
da
er
doch
der
Ritter
einer
weißen
Lilie
sei
.
Er
machte
aber
doch
ein
bedenkliches
Gesicht
zu
meiner
Kaprice
.
Ist
er
nicht
willig
,
so
brauche
ich
zwar
nicht
Gewalt
,
aber
ich
sage
:
»
Hansel
!
«
Da
wird
er
zahm
und
frißt
mir
aus
der
Hand
.
Hansel
,
Hansel
,
ich
fürchte
,
mit
der
Nachgiebigkeit
in
Betreff
Deines
Namens
fängt
Dein
Unglück
an
.
Für
mich
fürchte
nichts
,
Mutti
.
Ich
verliebe
mich
nie
in
ihn
.
Warum
nicht
?
Ja
,
siehst
Du
,
meine
Nerven
korrespondieren
nicht
mit
den
seinen
.
Kunz
sagt
alles
,
was
er
denkt
,
so
brüsk
heraus
.
Wie
seiner
Stimme
,
so
fehlt
auch
seinem
ganzen
Wesen
das
Piano
,
der
Mondschein
.
Sein
Schritt
ist
so
fest
und
bestimmt
,
ich
höre
ihn
schon
immer
von
weitem
.
Er
reizt
keine
Neugierde
.
Er
ist
immer
ganz
da
.
Mittagshelle
.
Und
man
ruht
doch
gern
zuweilen
in
weichdämmerndem
Abendschatten
aus
.
Er
ist
der
Sohn
eines
bayerischen
Gastwirts
.
Und
ich
bin
Deine
Tochter
,
Du
Feine
,
Du
Zarte
,
Du
in
dämmerndem
Zwielicht
so
melodisch
Verschwimmende
,
Verklingende
.
Deine
Sibilla
.
15.
Juli
.
Benno
war
einige
Tage
hier
.
Kunz
,
der
mit
ihm
wie
mit
allen
Menschen
sich
einfach
,
natürlich
und
teilnehmend
zeigte
,
hat
ihm
sehr
gefallen
,
und
keine
Spur
von
Eifersucht
bei
ihm
erregt
.
Es
war
mir
lieb
,
daß
Kunz
ihn
kennen
lernte
.
So
hat
er
sich
nun
selbst
ein
Urteil
über
ihn
und
unsere
Ehe
bilden
können
,
ohne
daß
ich
ein
Wort
darüber
zu
äußern
brauchte
.
Die
Art
und
Weise
,
wie
ich
mit
Benno
verkehrte
,
that
ihm
augenscheinlich
wohl
.
Die
Partien
,
die
wir
zu
dreien
machten
,
fast
immer
zu
Wagen
,
erlitten
durch
Benno
keinen
Abbruch
an
Gemütlichkeit
.
Nur
traten
in
der
Unterhaltung
an
Stelle
der
sozialen
Fragen
Bennos
Anekdoten
,
über
die
Kunz
herzlich
lachte
;
war
er
doch
in
diesen
Tagen
ganz
übermütig
froh
gestimmt
.
Ob
darüber
,
daß
Benno
gerade
so
ist
,
wie
er
ist
?
Wir
fuhren
auch
über
den
Königsee
,
den
ich
zum
ersten
Mal
sah
.
Benno
war
lebhaft
wie
Quecksilber
und
anekdotenreicher
als
je
.
Meine
und
Kunzes
Blicke
flogen
über
das
Wasser
,
es
war
nur
wie
ein
Überschlag
der
Genüsse
,
die
wir
haben
würden
,
wenn
wir
einmal
zu
zweien
hier
im
Kahn
säßen
.
Unsere
Blicke
begegneten
sich
in
der
Vorfreude
einer
solchen
Fahrt
.
Benno
und
Kunz
sind
als
gute
Freunde
von
einander
geschieden
,
und
mein
lieber
Mann
hat
Kunz
ans
Herz
gelegt
,
mich
ja
gut
zu
chaperonnieren
.
Und
wie
vorher
,
so
wurde
nachher
Bennos
zwischen
mir
und
Kunz
nie
gedacht
.
16.
Juli
.
Hier
wurde
ich
gestern
durch
Besuche
unterbrochen
.
Sie
sind
da
,
meine
Intimen
,
Borns
,
Riedlings
,
Eva
Broddin
mit
Tante
und
verschiedene
andere
,
die
Dich
nicht
interessieren
.
Einer
von
diesen
verschiedenen
andern
,
eine
in
München
sehr
beliebte
Persönlichkeit
,
gehörte
zu
den
Besuchern
.
Ein
fader
Geselle
.
Nicht
einmal
einen
neuen
Klatsch
brachte
er
mit
,
nur
den
alten
,
aufgewärmten
.
So
lange
man
mitten
in
der
Gesellschaft
lebt
,
sieht
und
hört
man
die
Menschen
mit
den
Augen
und
Ohren
der
andern
,
gleichsam
mit
geliehenen
Augen
und
Ohren
.
Hier
sehe
ich
sie
,
wie
sie
sind
.
Man
steigt
nicht
ungestraft
aus
der
kleinen
Welt
der
Salons
in
die
große
Welt
stolzer
Bergnatur
.
Das
ist
eine
Entlarvung
der
seelischen
und
leiblichen
Engbrüstigkeit
der
faden
Gesellen
.
Wer
weiß
,
ob
ich
nicht
in
meinem
Münchner
Salon
Kunz
Albert
ignoriert
,
und
an
dem
geistreichen
Jargon
des
Barönchens
Gefallen
gefunden
hätte
.
Siehst
Du
,
Mutti
,
das
ist
der
immense
Vorzug
der
Einsamkeit
in
der
Natur
:
die
Emanzipation
von
den
andern
.
Ich
habe
aber
doch
schon
verschiedentliche
Besuche
mit
den
andern
ausgetauscht
und
ihnen
sehr
harmlos
,
aber
sehr
schlau
von
Kunz
Albert
,
dem
Sozialisten
,
den
ich
als
Bergführer
acquiriert
,
erzählt
.
Es
kann
sein
,
daß
ich
dem
Ton
,
mit
dem
ich
von
ihm
sprach
,
eine
kleine
,
feine
scherzhafte
Nüance
beimischte
,
nur
damit
ihnen
keine
Hintergedanken
kommen
sollten
.
Perfide
,
nicht
?
So
ist
man
.
Kaum
hat
man
wieder
Fühlung
mit
der
»
Gesellschaft
«
,
so
heult
man
mit
den
Wölfen
,
oder
wenn
die
Wölfe
zu
protzig
klingen
sollten
,
man
wird
zum
Schaf
,
das
dem
Leithammel
folgt
.
Sie
haben
sich
allmählich
gegenseitig
kennen
gelernt
,
Kunz
und
meine
Münchner
,
und
sie
beurteilen
ihn
,
jeder
von
einem
andern
,
das
heißt
,
jeder
von
seinem
Standpunkt
aus
.
Riedling
schätzt
ihn
eminent
vom
Standpunkt
des
Malers
–
als
Modell
.
Die
Damen
finden
ihn
als
Acquisition
für
ihren
Salon
ganz
acceptabel
,
da
in
einem
Salon
auch
die
heftigsten
Ultras
und
Antis
chic
sind
,
wäre
es
auch
nur
,
wie
Timäa
sich
ausdrückte
,
um
Leben
in
die
Bude
zu
bringen
.
Timäa
,
die
auf
einige
Tage
bei
Eva
Broddin
zu
Gast
ist
,
sieht
in
Kunz
nur
den
Mann
,
und
findet
ihn
als
solchen
ersten
Ranges
.
Wer
sich
nicht
schnurstraks
in
diesen
jungen
Herkules
verliebe
,
sei
keine
unverfälschte
Weibnatur
.
Sie
zeigt
ihm
ihr
Wohlwollen
unverhohlen
,
während
die
feine
Eva
sich
mit
heimlicher
Neugierde
und
dem
schmachtenden
Blinzeln
ihrer
geschlitzten
japanischen
Augen
an
ihn
schlängelt
.
Schade
,
er
ist
nicht
mehr
so
harmlos
froh
,
seitdem
ich
meine
Münchener
Welt
wieder
um
mich
habe
.
Ein
herberer
,
zuweilen
mentorhafter
Ton
ist
in
seine
Gespräche
gekommen
.
Mit
der
vergnügten
Kindschaft
scheint
es
aus
.
Und
ich
auch
,
ach
Gott
,
ich
bin
wieder
über
dreißig
Jahr
alt
.
Glücklicherweise
besuchen
mich
meine
Münchener
in
den
Abendstunden
fast
nie
.
Der
Berg
,
auf
dem
ich
wohne
,
ist
ihnen
zu
hoch
.
Diese
Stunden
gehören
Kunz
Albert
und
Dir
,
meine
Mutter
.
20.
Juli
.
In
dem
Hof
einer
eleganten
Villa
hat
ein
kleiner
Bazar
stattgefunden
.
Eine
hocharistokratische
Klique
,
Villenbesitzer
aus
dem
Ort
,
hatten
ihn
,
um
den
Bau
einer
evangelischen
Kapelle
auf
die
Beine
zu
bringen
,
insceniert
.
Ich
und
Traute
,
wir
beschlossen
hinzugehen
,
und
Kunz
,
der
nicht
wollte
,
mußte
mit
.
Ich
hatte
mir
eine
feine
Nüance
für
diesen
Wettkampf
mit
der
Aristokratie
ausgedacht
,
einen
Anzug
,
so
armselig
wie
ihn
nur
irgend
meine
Jungfer
in
der
Eile
hatte
herstellen
können
.
Tyroler
Werkeltags-Kostüm
von
derbstem
,
billigstem
Kattun
,
meine
wallende
Mähne
aber
ließ
ich
königsmantelgleich
unter
meinem
vergilbten
Tyroler
niederfließen
.
Ich
kann
mir
nicht
verhehlen
,
ich
wirkte
sensationell
,
überall
hatte
ich
»
das
G'schau
«
,
wie
der
Bayer
sagt
und
selbst
die
Erlauchten
,
denen
doch
Neugierde
nicht
ansteht
,
spähten
verstohlen
nach
mir
.
Allerliebst
war
der
Hofraum
hergerichtet
mit
wehenden
Fahnen
,
stilvollen
Decken
,
die
Buden
mit
Blumen
,
Tannen
und
Eichenlaub
geschmückt
,
auf
einigen
Tischen
dampfende
silberne
Theekessel
,
und
alles
mit
Musik
.
Die
Verkäuferinnen
aus
der
crême
der
crême
.
Bemerkenswert
eine
Gräfin
Olandri
.
So
ungeniert
häßlich
zu
sein
,
erlaubt
sich
nur
eine
Aristokratin
.
Mit
der
hängenden
blauen
Unterlippe
,
den
kleinen
,
triefenden
,
schlauen
Auglein
,
der
klobigen
Nase
,
den
unzähligen
graugesprenkelten
Ringellöckchen
unter
dem
mit
schwarzen
Beeren
aufgeputzten
Tyrolerhut
,
würde
sie
den
Eindruck
eines
groben
,
pfiffigen
alten
Bauern
gemacht
haben
,
wenn
man
ihr
nicht
an
ihrer
absoluten
,
unbeirrbaren
Sicherheit
auf
hundert
Schritt
die
Aristokratin
angesehen
hätte
.
Klein
und
dicklich
in
der
Gesellschaft
war
nur
eine
ältliche
,
geschmacklos
und
spießbürgerlich
gekleidete
Fürstin
.
Wie
eine
Landrätin
in
Wichs
sah
sie
aus
,
kraft
ihres
Ranges
aber
fühlte
sie
sich
zu
einer
graziösen
Lebhaftigkeit
verpflichtet
,
und
bildete
,
bald
sitzend
,
bald
stehend
,
Cercle
.
Zwei
kleine
Komtessen
in
Berchtesgadener
Tracht
–
natürlich
ins
Ideale
,
in
Seide
und
Spitzen
übersetzt
,
küßten
der
Dicklichen
devotest
die
Hände
.
Ihre
steifleinene
Haltung
und
ihre
kleinen
,
hochmütigen
Mienen
hatten
sie
wohl
nur
