stillerhinsiechen
auf
Ihrer
einsamen
Klause
–
ich
habe
Sie
fast
niemals
lächeln
gesehn
–
,
Der
macht
sich
derselben
Todsünde
schuldig
,
wie
das
Gesindel
,
das
Sie
begeifert
.
Die
oberflächliche
Mittelmäßigkeit
sich
auf
dem
Markte
blähend
–
der
hohle
Gemeinplatz-Bumbum
eines
Phrasendreschers
wie
dieser
Alvers
als
Hohepriesterthum
des
hehren
Idealismus
weihestänkernd
–
und
Sie
,
der
Berufene
,
immer
noch
ins
Hintertreffen
gedrängt
,
weil
Sie
kein
geschniegelter
Süßholzraspeler
und
Ihre
Werke
zu
hoch
sind
für
den
dummen
Lesepöbel
–
–
es
krampft
Einem
das
Herz
zusammen
!
Das
ist
die
Sünde
,
welche
nimmer
vergeben
wird
,
die
wider
den
heiligen
Geist
.
«
»
Und
grade
diese
begeht
doch
die
Welt
am
häufigsten
,
«
ergänzte
Leonhart
ruhig
.
»
Lieber
Graf
Krastinik
,
Sie
sind
der
erste
anständige
Mensch
,
den
ich
im
Leben
getroffen
habe
.
Sie
sind
der
Einzige
,
der
die
jämmerliche
Eitelkeit
dem
Höheren
gegenüber
,
solange
dieser
nicht
durch
äußeren
›
Erfolg
‹
gefeit
ist
,
und
den
kleinlichen
Neid
in
sich
bezwang
.
Seien
Sie
stolzer
darauf
,
als
wenn
Sie
eine
Batterie
erstürmt
hätten
!
Aber
lassen
Sie
mich
ruhig
verbluten
,
mir
ist
nicht
zu
helfen
,
weder
so
noch
so
.
–
Sehn
Sie
hier
diese
Briefe
über
mein
Drama
›
Die
Männer
von
Appenzell
‹
.
O
unsere
Theaterdirektoren
,
diese
Rotte
von
Verbrechern
am
heiligen
Geist
!
«
Da
hatte
der
Eine
nach
persönlicher
Rücksprache
mit
dem
Autor
denn
doch
entdeckt
,
daß
dem
Stücke
der
geeignete
dekorative
Hintergrund
fehle
.
Ein
andrer
beklagte
den
schnöden
Realismus
,
ein
andrer
den
abgestandenen
Idealismus
des
Werkes
.
Einer
konnte
es
aus
Rücksicht
auf
sein
Hoftheater
,
ein
Andrer
aus
dito
Rücksicht
auf
sein
liberales
Publikum
nicht
aufführen
.
Und
doch
war
das
Drama
weder
conservativ
noch
liberal
,
weder
idealistisch
noch
realistisch
,
sondern
einfach
erhaben
,
schlicht
und
groß
.
Es
behandelte
den
heldenhaften
Freiheitskampf
der
Appenzeller
gegen
Oesterreich
und
die
ganze
Ritterschaft
des
Rheingaus
und
Tyrols
unter
dem
Florian
Geyer
dieses
Bauernkrieges
,
dem
wackern
Grafen
Werdenberg
,
der
seinen
Titel
ablegte
und
brüderlich
den
Bauernrock
anzog
.
Mit
herzerwärmender
Frische
und
Kraft
war
die
naive
Begeisterung
des
Alpenvölkchens
geschildert
,
das
nach
Niederwerfung
aller
vornehmen
Feinde
zu
Haus
von
seinen
Bergen
ins
Deutsche
Reich
einfällt
,
um
die
Welt
zu
befreien
–
die
Welt
,
von
deren
Größe
sich
solche
Herzenseinfalt
recht
nebelhafte
Begriffe
macht
.
Mit
ergreifender
Wehmuth
entwickelte
der
Dichter
dann
,
wie
diese
naive
Sehnsucht
nach
Menschenverbrüderung
sie
immer
weiter
vom
Pfad
der
Weltklugheit
und
auch
des
Rechts
verlockte
,
bis
die
Männer
von
Appenzell
,
welche
die
ganze
Menschheit
verbrüdern
wollten
,
sich
um
schnöde
Beute
zankten
und
ihrem
Bruder
Werdenberg
mit
Undank
lohnten
,
so
daß
endlich
doch
die
selbstsüchtige
Bauernnatur
zum
Vorschein
kam
.
Ueber
diese
Dichtung
,
die
wie
von
Alpenzinnen
aus
menschliches
Recht
und
Unrecht
mit
milder
Ruhe
überschaute
,
hatte
der
Dramaturg
eines
Hoftheaters
sich
weisheittriefend
verbreitet
:
»
Sollten
hier
am
Ende
socialistische
Umtriebe
in
dichterischer
Gewandung
vorliegen
?
Man
erkennt
gar
wohl
,
wohin
der
Herr
Verfasser
zielt
,
«
und
so
ging
der
Gallimathias
drei
Seiten
lang
fort
.
Aber
als
nun
Krastinik
tobte
und
wetterte
bei
Lectüre
dieser
Briefe
,
da
trat
Leonhart
nahe
an
ihn
heran
und
fragte
ihn
:
»
Nun
wohl
,
wollen
Sie
mir
wirklich
vorwärts
helfen
?
Sie
können
es
.
Ich
hätte
da
wohl
eine
Bitte..
«
»
Ist
schon
erfüllt
.
Befehlen
Sie
über
mich
!
Wir
wollen
doch
mal
sehn
,
ob
man
diesen
Schweinepriestern
nicht
irgendwie
auf
den
Pelz
klopfen
kann
.
«
»
Nun
wohl
,
so
hören
Sie
:
«
–
–
–
–
–
–
II
.
Bei
dem
gefürchteten
Rhadamantys
,
dem
»
vornehmen
«
Kritikus
Doktor
Ottokar
von
Feichseler
,
war
eine
illustre
Gesellschaft
versammelt
und
genoß
zu
einer
Punschbowle
die
Orakel
des
Gastgebers
.
»
Man
bemerkte
«
zuvörderst
den
Lord-Protektor
und
Pfadfinder
großer
Geister
,
Doktor
Gotthold
Ephraim
Wurmb
,
mit
seinem
mieselsüchtigen
Pfaffengesicht
.
Ferner
den
feinsinnigen
Eklektiker
Luckner
,
eine
kleine
behende
Persönlichkeit
von
slowakischem
Typus
mit
listig
funkelnden
Philologenäuglein
,
übrigens
eine
ehrenhaft
und
ideal
angelegte
Natur
trotz
einer
gewissen
boshaften
Pfiffigkeit
.
Er
trug
immer
einen
glattgebürsteten
Cylinder
und
gelbe
Handschuhe
,
und
spendete
den
Dienstmädchen
Handdrücke
wie
ein
Gentleman
.
›
Man
bemerkte
‹
neben
ihm
den
ebenfalls
feinsinnigen
Eklektiker
Adolf
Gutmann
,
auch
der
›
Scheene
Adolf
‹
genannt
,
da
er
sein
holdes
Bildniß
mit
Vorliebe
vor
seine
Buchfabrikate
zu
setzen
pflegte
.
Ob
sein
großer
Kopf
auf
seiner
kurzen
dicken
Figur
grade
so
schön
wirkte
,
mußte
man
edeln
Frauen
zu
beurtheilen
überlassen
.
Jedenfalls
konnte
man
seinem
schwarzen
wallenden
Barte
eine
ansehnliche
Länge
nicht
absprechen
,
um
welche
ihn
zwar
nicht
Barbarossa
,
wohl
aber
Erzvater
Abraham
beneidet
haben
möchte
.
Mit
diesem
stand
er
ohnehin
auf
gutem
Fuße
,
denn
er
lebte
wie
in
Abrahams
Schoß
.
Moses
und
die
Propheten
waren
ihm
hold
,
obschon
er
viel
über
sein
Elend
zu
klagen
hatte
.
Denn
sein
Vater
und
sein
Schwiegervater
lebten
alle
Beide
noch
und
erst
nach
deren
Tode
wurde
er
dreifacher
Millionär
.
Bis
dahin
aber
mußte
sich
der
arme
Teufel
mit
seiner
halben
und
der
andern
halben
Million
seiner
Gattin
begnügen
.
Aus
berechtigtem
Groll
über
solch
dürftige
Lage
schrieb
er
gar
weltschmerzreiche
Poemata
und
wünschte
sich
oft
den
Tod
,
angeekelt
von
der
Niedrigkeit
der
Welt
.
Wenn
er
von
50
Zeitungen
besprochen
wurde
,
jammerte
er
,
daß
die
51te
fehle
,
und
stellte
die
kühne
Behauptung
auf
,
er
habe
ja
nur
Feinde
und
keinen
Freund
auf
der
Welt
.
Böse
Menschen
versicherten
,
wenn
er
über
seinen
Nothzustand
klagte
und
nur
für
hohe
Honorare
schreiben
konnte
,
daß
ihm
auch
wirklich
die
Litteratur
jährlich
ein
kleines
Vermögen
koste
.
Doch
war
dies
Verleumdung
,
da
er
als
früherer
Börsianer
(
er
machte
erst
seit
seinem
35ten
Jahre
in
bedruckten
Papierchen
)
viel
zu
viel
filzige
Geschäftsklugheit
besaß
.
Seine
besondere
Spezialität
bestand
in
Cigarrenbehältern
und
Aschbechern
,
auf
deren
Grund
rothgedruckt
stand
:
›
Gutmann
,
Pessimistische
Novellen
‹
,
eine
funkelnagelneue
Art
von
Reclame
,
um
deren
Patentrecht
ihn
Barnum
behufs
Importirung
nach
Amerika
ersucht
haben
soll
.
Daß
er
natürlich
seinen
Abscheu
vor
aller
Reklame
und
vorlautem
Vordrängen
bei
jeder
Gelegenheit
kundgab
,
wußte
Jeder
zu
würdigen
.
Uebrigens
war
er
ein
sogenannter
guter
Kerl
und
flößte
den
Eindruck
einer
gewissen
Bonhommie
ein
.
Freilich
durfte
man
nicht
tiefer
auf
den
Grund
gehen
;
dann
kam
ein
gehöriger
Berechner
heraus
.
Auch
fehlte
es
ihm
nicht
an
bedeutendem
Giftvorrath
,
den
er
ohne
Namensnennung
(
da
er
natürlich
nie
den
gemeint
hatte
,
der
sich
getroffen
fühlte
)
mit
vieler
Gewandheit
zu
verspritzen
wußte
.
Wenn
er
sich
übrigens
über
die
Welt
beklagte
,
so
hatte
er
in
gewissem
Sinne
nicht
Unrecht
.
Denn
theils
in
Folge
des
üblichen
Neides
auf
seine
günstigen
äußeren
Verhältnisse
,
theils
aus
Erbitterung
Jener
,
die
ihn
erst
später
in
seiner
Eigenart
kennen
lernten
,
verschwor
man
sich
allerorts
,
ihn
für
einen
stümpernden
Dilettanten
auszuschreien
.
Gab
doch
seine
komische
Eitelkeit
erwünschten
Anlaß
,
sich
über
ihn
lustig
zu
machen
!
Lobte
ihn
eine
Zeitung
,
so
mußte
dies
durchaus
auf
irgendwelche
Bestechung
hinauslaufen
!
Der
immer
gerechte
Leonhart
hatte
jedoch
dies
niemals
zugegeben
,
sondern
stets
Esprit
,
Wissen
,
Form-
und
Stilbegabung
,
ja
sogar
wirklichen
Gedankengehalt
an
ihm
gerühmt
,
obschon
er
Gutmann
selbst
die
offenherzigsten
Grobheiten
an
den
Kopf
warf
und
ihm
zu
Gemüthe
führte
,
daß
ihm
alle
und
jede
Ursprünglichkeit
fehle
.
Die
Andern
aber
nahmen
seine
Einladungen
an
,
tranken
sein
Bier
,
rauchten
seine
echten
Havanas
und
erklärten
ihn
einstimmig
für
die
eingebildetste
Null
des
Jahrhunderts
.
So
geht
's
in
der
Welt
.
Wenn
der
arme
Gutmann
sich
für
einen
verkannten
großen
Dichter
hielt
,
so
verdiente
das
nur
ein
Lächeln
.
Wenn
er
sich
aber
für
ebensogut
und
sogar
für
besser
hielt
,
als
viele
großspurige
Rhodomonteure
,
die
auf
ihn
herabsahen
,
so
vertrat
er
zweifellos
die
objective
Wahrheit
.
Selbst
sein
Charakter
gewann
bei
einem
solchen
Vergleich
,
so
viel
von
einem
hausirenden
Bandjuden
in
litterarischen
Geschäftchen
ihm
anklebte
.
Denn
eine
gewisse
vertrauensselige
Kindlichkeit
und
naive
Schläue
verliehen
ihm
etwas
Gewinnendes
,
obschon
sein
Auge
tückisch
und
böse
genug
aufblitzen
konnte
,
wenn
seine
unmäßige
Eitelkeit
ins
Spiel
kam
.
Uebrigens
besaß
er
eine
begeistrungsfähige
Anempfindung
,
die
ihn
das
Schöne
wirklich
erkennen
ließ
,
da
er
ein
grundgescheuter
Kerl
und
keineswegs
vernagelt
war
.
Alles
in
Allem
noch
immer
einer
der
Besseren
,
eine
der
merkwürdigsten
Figuren
des
literarischen
Lebens
,
dieser
Commis-Voyageur
in
Poesie
,
der
trotz
alledem
für
die
Berliner
Litteraturjuden
noch
ein
unverständlicher
Idealist
blieb
.
Außerdem
waren
noch
die
zwei
neuesten
Größen
,
Holbach
und
Krastinik
,
und
der
philosophische
Speichellecker
Oberst
von
Dondershausen
anwesend
.
Derselbe
strotzte
ordentlich
von
Biedermannshuberei
,
die
ihm
das
glattrasirte
Kinn
wie
Salbungsöl
heruntertroff
.
Seine
Fischaugen
glotzen
erbaulich
wohlwollend
in
die
unphilosophische
Welt
hinein
.
Da
er
nachher
im
Hohenzollernclub
ein
kornblumiges
Festbardit
vortragen
mußte
,
war
er
im
Frack
erschienen
und
hatte
sein
ungewöhnlich
reichhaltiges
Ordenskettchen
angelegt
,
das
ihn
als
einen
erprobten
Streber
mit
diensteifriger
Handkuß-Vergangenheit
auswies
.
Er
thronte
hier
hochtrabend
mit
als
Kunstrichter
,
da
der
erlauchte
Doktor
Ottokar
von
Feichseler
soeben
die
berüchtigte
Anthologie
realistischer
Lyrik
unter
seine
kritische
Sonde
nahm
.
Dieselbe
lag
,
hochelegant
im
Kaliko
gebunden
,
auf
dem
Tisch
und
ihr
Herausgeber
,
der
fettgesunde
Jüngling
Erich
von
Lämmerschreyer
,
saß
mit
andächtigem
Gesicht
davor
,
wie
ein
Bußfertiger
auf
dem
Armesünderbänkchen
.
Mit
der
üblichen
Gewandtheit
,
welche
die
weihepriesterlichen
Rotzjungen
und
Tugendbesinger
des
Jüngsten
Deutschland
bei
Verfolgung
ihrer
Privatzwecke
entwickeln
,
hatte
sich
der
begabte
Neophyt
eilig
aus
Leonhart's
Bannkreis
entfernt
,
nachdem
er
dessen
Einfluß
ausgenützt
.
Mit
bescheidener
Zerknirschung
machte
er
alsbald
dem
Hohepriester
des
akademischen
Idealismus
,
Ottokar
dem
Würdevollen
,
einen
Ehrenbesuch
und
empfahl
die
Anthologie
,
welche
er
soeben
herausgegeben
,
dessen
unmaßgeblichem
Wohlwollen
.
Aus
dem
Munde
eines
so
hochzuverehrenden
Mannes
würde
ihn
auch
der
strengste
Tadel
erquicken
.
Er
kannte
halt
Ottokar's
schwache
Seite
.
Greis
Ottokar
(
er
war
eigentlich
erst
36
Jahre
alt
,
aber
erklärte
sich
für
zwanzig
Jahr
älter
,
da
die
Stürme
der
Erfahrung
ihn
vorzeitig
gebeugt
hätten
)
würdigte
diesen
schönen
Zug
und
beurtheilte
danach
den
ganzen
Menschen
.
Demgemäß
pries
er
Lämmerschreyer
sofort
als
einen
jungen
Mann
von
reinen
Sitten
und
lauterer
Gesinnung
,
der
sich
von
dem
Größenwahn
der
Andern
frei
halte
.
Auch
lud
er
ihn
zu
der
kritischen
Sitzung
ein
,
die
er
über
die
tragikomische
Lyriker-Revolution
abhielt
.
Zu
allen
Urtheilen
sagte
Erich
der
stilvolle
Schwerenöther
demüthig
Ja
und
Amen
.
Die
wundersame
Anthologie
aber
lautete
:
Realistisches
Jahrbuch
der
Lyrik
.
Herausgegeben
von
E.
v.
Lämmerschreyer
unter
Mitwirkung
aller
Genies
,
die
seit
1850
das
Licht
dieses
ärmlichen
Erdballs
erblickten
.
Vorrede
.
Auf
dem
Kreis
der
hier
versammelten
Dichter
beruht
die
Zukunft
der
Menschheit
.
Erhabener
Geist
,
du
hast
uns
viel
gegeben
!
Wir
sind
die
Erkorenen
und
rufen
dem
kommenden
Jahrhundert
.
Was
nicht
für
uns
ist
,
ist
wider
uns
.
Nieder
mit
der
ganzen
altersschwachen
Bagage
!
Man
höre
und
staune
:
Mit
unserer
Lyrik
befreien
wir
die
altersschwache
Welt
!
Wir
sind
die
Reformation
der
Litteratur
,
welche
schon
unser
lieber
Genosse
Leonhart
prophezeite
.
Noch
hat
sich
aus
unsrer
Mitte
kein
Führergenie
erhoben
,
wie
Goethe
aus
der
älteren
Sturm-
und
Drangperiode
,
obwohl
wir
bereits
einen
Lenz
in
Mokamaute
und
einen
Klinger
in
Haubitz
besitzen
.
College
Hartung
mit
seinen
orientalischen
Allüren
,
die
sich
an
Freiligrath
geschult
zeigen
,
fühlt
sich
dem
Maler
Müller
verwandt
und
in
dem
strengen
Ernst
des
Didaktikers
Edelmann
ahnen
wir
den
Herder
unsrer
Epoche
.
Wer
vermöchte
Klopstock'schen
Würdeschwung
in
unserm
Freunde
Max
Henkelkrug
zu
verkennen
!
Schiller'sches
Pathos
athmet
in
Vielen
,
auch
in
unserm
gefeierten
Dramendichter
Herrn
v.
Alvers
.
Kurz
,
man
dürfte
sagen
,
daß
die
Rollen
vertheilt
sind
,
und
die
thaufrische
Blütheperiode
einer
neuen
Klassicität
nun
losgehn
kann
.
Wie
gesagt
,
nur
der
Goethe
fehlt
noch
,
aber
sollte
nicht
Anno
Buchsbaum
die
Keime
eines
solchen
in
sich
tragen
?
Und
wenn
uns
auch
Goethe
und
Schiller
versagt
blieben
,
so
wird
doch
hoffentlich
unser
großer
einziger
Lessing
neu
erstehen
in
unserm
Ambrosius
Sagusch
.
Vivat
sequens
!
Der
Herausgeber
.
Max
Henkelkrug
.
Der
Weltbefreier
.
Der
Satan
führte
mich
im
Traum
In
der
Versuchung
Bergeswüste
Und
zeigte
mir
den
Weltenraum
Sammt
allen
Schätzen
jeder
Küste
.
Ich
lachte
in
erhabenem
Hohn
:
»
Armseliger
,
was
willst
Du
schenken
?
Zaunkönignestlein
–
Kaiserthron
!
Der
Adler
soll
die
Schwinge
senken
?
«
Hei
,
Pegasus
,
ins
wilde
Turnei
!
Grimm
sei
Dein
schneidiger
Sporn
!
Die
Schranken
der
Sitte
sprenge
entzwei
!
Hell
schmettre
der
Freiheit
Horn
!
Die
Geißel
des
Spottes
in
linker
Hand
Und
das
Flammenschwert
in
der
Rechten
,
Den
Popanz
Wahn
zu
Boden
gerannt
!
Hinaus
zum
lustigen
Fechten
!
Fortreißt
der
Pegasus
mich
unaufhaltsam
.
Auf
,
Flammen
,
mögt
ihr
prasselnd
mich
umwogen
!
Der
Ruhe
Halfter
sprengt
mein
Geist
gewaltsam
.
Nun
,
Myrmidonen
,
fürchtet
meinen
Bogen
!
Die
Sonnenrosse
mögen
mich
zerschmettern
.
Sei
nur
des
Brütens
Bann
von
mir
genommen
!
Der
Aar
saugt
Lebenslust
in
wilden
Wettern
.
Verzweiflung
und
Martyrium
,
willkommen
!
Ein
heller
scharfer
Ton
Durchs
Herz
der
Menschheit
bebt
,
Wie
vor
Posaunendrohn
Einst
Jericho
gebebt
.
Ein
Schauder
wunderbar
Den
Glücklichen
ergreift
,
Wie
wenn
ein
lichter
Aar
Ihm
seine
Locken
streift
.
Ein
wilder
Harfenklang
Um
Schmerzverdammte
schwirrt
,
Wie
Saite
,
die
zersprang
Zerissen
niederklirrt
.
Ein
Schrei
,
vor
dem
uns
graut
,
Im
Herzen
nimmer
schweigt
,
Wie
klagend
eine
Braut
Sich
auf
die
Walstatt
neigt
.
Ein
Drängen
unbekannt
In
freien
Seelen
stürmt
,
Wie
wenn
Gigantenhand
Den
Berg
zum
Himmel
thürmt
.
Dies
Drängen
und
dies
Sehnen
Verläßt
die
Menschheit
nie
In
Lächeln
und
in
Thränen
Und
heißt
–
die
Poesie
.
Seid
ihr
hin
,
ihr
schönen
Tage
Ohne
Plage
,
ohne
Klage
,
Wo
noch
frisch
mein
Blut
,
Wo
ich
glaubte
,
niederringen
Könne
alles
und
erzwingen
Stolzer
Jugendmuth
?
Mann
und
Greis
in
früher
Jugend
,
Ohne
Laster
,
ohne
Tugend
,
Seltsam
war
mein
Loos
:
Bald
in
kühlen
Scheingefühlen
,
Bald
in
der
sirokkoschwülen
Leidenschaft
Getos
.
Jeder
Stern
ist
jetzt
verblichen
.
Auf
der
Welt
gemeinen
Schlichen
Suchte
ich
Ersatz
.
Hab
zur
Herde
mich
erniedert
.
Doch
ich
fühle
angewidert
:
Hier
ist
nicht
dein
Platz
.
Liebe
mag
sich
mir
nun
nahen
.
Ach
,
ich
kann
sie
nicht
umfahen
,
Denn
mein
Herz
ist
todt
.
Glück
und
Ruhm
sie
mögen
kommen
.
Ach
,
mir
kann
es
nichts
mehr
frommen
.
Komm
Du
,
grause
Noth
!
Wir
nur
passen
noch
zusammen
!
Schüre
mir
die
letzten
Flammen
Für
ein
Lied
empor
!
Daß
mein
Zorn
Dir
,
Sclavenherde
,
Einmal
zugedonnert
werde
,
Den
ich
lang
Dir
schwor
!
Doch
der
Schmerz
,
der
mich
gezüchtigt
,
Auch
mich
läutert
und
mich
tüchtigt
.
Jede
Thränenfluth
,
Die
mir
brannte
unvergossen
,
In
mein
stolzes
Herz
verschlossen
,
Stähle
mir
den
Muth
!
Sommer
ist
dahingegangen
Und
mein
Blut
schleicht
matter
nun
.
Gelb
und
fahl
die
Blätter
hangen
Und
des
Waldes
Sänger
ruhn
.
Doch
des
Herbstes
Abendsonne
Röther
malt
den
Ahornhain
Und
am
Rhein
in
stiller
Wonne
Frisch
gekeltert
perlt
der
Wein
.
Ruhig
sitz'
ich
beim
Pokale
,
Ruhig
harre
ich
der
Zeit
,
Wo
die
satten
Rebenthale
Und
der
Ahornwald
verschneit
.
Nach
der
Jugend
Frühlingswärme
Folgt
des
Alters
greiser
Frost
–
Winter
,
glaubst
,
daß
ich
mich
härme
?
Skol
Dir
,
Skol
im
Herbstesmost
!
Ob
Dir
der
Jungfrau
Scherz
Wie
Rosenduft
gefalle
,
Der
verschwiegene
Mannesschmerz
Gleicht
gediegenem
Metalle
.
Wenn
die
Sonnenstrahlen
funkelnd
An
den
Bergesspitzen
haften
,
Selbst
den
Schluchten
,
grausig
dunkelnd
,
Reiz
verleihn
sie
,
zauberhaften
.
Wenn
ein
Regenschleier
schaurig
Dir
verbirgt
der
Sonne
Glänzen
,
Dann
erscheint
Dir
trüb
und
traurig
Selbst
der
Matten
frohes
Lenzen
.
Krieg
allem
Feigen
,
Schlechten
,
Morschen
,
Alten
!
Ich
fühle
auf
der
Stirn
den
Weihekuß
.
Mit
Arimanes'
ewigen
Gewalten
Des
heiligen
Feuers
Priester
ringen
muß
.
Kampf
ist
die
Losung
.
Mit
der
Wahrheit
Nadel
Durchstech
ich
geistig
Blinden
ihren
Staar
.
Was
ficht
mich
an
der
Menge
Lob
und
Tadel
?
Was
ficht
mich
an
Verkennung
und
Gefahr
?
Harold
Theopol
Mokamaute
.
Aus
allertiefstem
Wonneweh
.
Die
dumpfe
Dämmrung
lastet
Auf
meinem
Adlergeist
,
Seit
mein
unsterbliches
Sehnen
Als
sterbliche
Liebe
kreist
.
Es
kreist
wohl
über
die
Erde
Zur
blauen
Ewigkeit
,
–
Der
Liebe
Strahlenbrücke
Führt
über
den
Schlund
der
Zeit
.
Und
floh
auch
Deine
Liebe
,
Die
meine
kann
nicht
entfliehn
.
Und
fliehst
Du
aus
dem
Leben
,
Mir
kannst
Du
Dich
nicht
entziehn
.
Dein
Tod
zieht
nach
mein
Leben
,
Dein
Schatten
mich
dann
umschwebt
,
Bis
mit
Deiner
süßen
Leiche
Für
ewig
er
mich
begräbt
.
Ich
will
für
immer
verzichten
Auf
jede
Unsterblichkeit
–
Denn
ohne
Deine
Liebe
Wär
sie
unsterbliches
Leid
.
Und
kann
die
Seele
lieben
Wie
hier
im
Aetherraum
,
–
Sie
könnte
nicht
ertragen
,
Was
hier
zu
träumen
kaum
.
Denn
hier
auf
Erden
ist
Liebe
,
Die
nimmer
vergeht
,
ein
Traum
–
Für
die
Wirklichkeit
des
Glückes
Hat
keine
Seele
Raum
.
O
süß-unsterbliche
Wonne
,
Für
ewig
zu
enden
nun
,
Doch
ewig
Wange
an
Wange
Im
selben
Grab
zu
ruhn
!
Nur
keine
Thränen
,
keine
eitlen
Klagen
!
Ich
werde
nie
Dich
wiederschaun
im
Leben
.
Doch
Dich
verlierend
werde
ich
Dir
sagen
:
Ich
hatte
meine
Liebe
Dir
gegeben
.
Alles
ist
froh
und
alles
ist
hold
Vom
Grasgrün
bis
zum
Sonnengold
.
Die
Erde
lächelt
in
Mairegenduft
Und
Iris
schwingt
sich
in
schweigender
Luft
.
Und
das
liebliche
Mägdlein
bückt
sich
munter
,
Blumen
zu
sammeln
in
kunterbunter
Farbiger
Reihe
zu
reizendem
Strauß
Und
füttert
die
Sänger
im
Vogelhaus
.
Sehnend
streck'
ich
die
freien
Glieder
,
Jauchze
Glückauf
in
die
schimmernde
Luft
.
Ströme
unendlich
beseligend
nieder
,
Neuer
Welten
balsamischer
Duft
!
Ein
Veilchen
,
fand
ich
Dich
im
stillen
Haine
,
Sorglos
ob
je
,
ein
Auge
auf
Dich
fällt
.
Doch
eine
Rose
heut
im
Sonnenscheine
Blühst
duftig
Du
,
ein
Wunder
aller
Welt
.
Ich
lieg
im
Schooß
Dir
neugeboren
:
Als
Sohn
und
Buhlen
Hast
Du
,
Madonna
,
mich
erkoren
,
mich
mütterlich
zu
schulen
.
Den
Bund
von
Frühling
und
Sommer
mag
später
ein
Sprosse
krönen
,
Auch
ich
an
Deinen
Brüsten
lag
:
Zähl
auch
den
Gatten
zu
Deinen
Söhnen
.
Sprichst
Du
zu
einer
Frau
:
»
Sie
sind
sehr
tugendhaft
,
Sehr
geistreich
und
sehr
weise
,
vollkommen
ganz
und
gar
,
Doch
leider
–
daß
doch
Gott
nichts
ganz
Vollkommnes
schafft
!
–
Sie
sind
nicht
schön
«
–
sie
denkt
:
»
Der
Dummkopf
,
der
Barbar
!
«
Sprichst
Du
zu
einer
Frau
:
»
Sie
scheinen
lasterhaft
,
Albern
,
gemein
und
dumm
,
doch
dies
gesteh
ich
dreist
:
Sie
sind
sehr
schön
,
Sie
reizen
des
Mannes
Leidenschaft
«
–
Sie
denkt
:
»
Der
Mensch
ist
roh
,
doch
hat
er
wirklich
Geist
.
«
Leer
sei
Deine
niedre
Stirn
,
Jammerst
Du
,
Du
dicke
Gute
?
Ei
was
thut's
,
Grisettendirn
?
Fülle
steckt
in
Deinem
Blute
.
Weiter
will
ich
nichts
vom
Weib
:
Volles
Herz
in
vollem
Busen
,
Treue
und
gesunder
Leib
.
Alte
Jungfern
sind
die
Musen
.
Faul
sind
wir
von
Natur
in
allen
Stücken
,
In
einem
Punkt
nur
fleißig
immerdar
:
Uns
selbst
zu
quälen
will
uns
immer
glücken
,
Denn
hier
sind
wir
erfinderisch
fürwahr
.
Es
ist
ein
Tantalusgefühl
,
Zur
Sinnlichkeit
sich
selbst
zu
treiben
,
Doch
im
Genuß
noch
nüchtern-kühl
Und
ohne
Wonnerausch
zu
bleiben
!
Nicht
zähmen
die
verworfne
Gier
Und
deutlichst
ihre
Folgen
kennen
Als
wolle
man
nicht
löschen
schier
,
Aus
Faulheit
lieber
so
verbrennen
!
Wenn
ich
in
das
Lotterbette
eile
,
Ist
es
nur
,
mich
zu
verstecken
Vor
der
Fledermaus
der
Langeweile
,
Die
mich
hetzt
in
allen
Ecken
.
Ach
,
es
ist
nicht
mehr
der
Reiz
der
Sinne
,
Denn
ich
weiß
,
was
ich
dabei
gewinne
:
Einen
Katzenjammer
besten
Falles
,
Einen
schnöden
Kitzel
–
das
ist
Alles
.
Wird
mein
Wille
mich
denn
nie
erretten
Von
den
langgetragenen
schweren
Ketten
?
Ja
,
ich
thue
einen
großen
Schwur
:
Will
mit
einem
Rucke
sie
zerreißen
,
Tilgen
jedes
Sündenbrandmals
Spur
Und
den
innern
Moloch
von
mir
schmeißen
.
Liebe
war
es
oft
,
die
mich
verführte
Und
mit
Leidenschaft
das
Herz
mir
rührte
–
Kalt
und
ruhig
blick'
ich
nun
umher
,
Keine
Liebe
kann
mich
locken
mehr
.
Es
leuchtet
in
meines
Innern
Haft
Die
Central-Seele
der
Welten
.
Doch
auch
die
Flamme
der
Leidenschaft
,
Sie
lodert
daneben
–
was
hilft
das
Schelten
?
Vom
Herbstwind
eine
Frühlingsblum
'
geknickt
Sahst
Du
noch
nicht
?
Dein
Auge
leicht
dies
Phänomen
erblickt
:
Mein
Angesicht
.
Elender
,
sieh
Dein
Bild
in
diesem
Spiegel
!
Die
Lippe
blaß
,
die
Stirne
düster
!
Ehrloser
Lüste
und
des
Grames
Siegel
In
jeder
Falte
ausgeprägt
.
Ach
!
Meiner
Sünden
Leiden
trägt
Dies
Antlitz
,
wüster
,
immer
wüster
.
Ich
dämmte
in
mir
meiner
Liebe
Fluth
Und
barg
voll
Muth
die
innerliche
Gluth
Und
widerstand
den
Augen
,
die
mich
riefen
:
»
Was
zauderst
Du
?
O
laß
den
Blick
,
den
kalten
!
Soll
ich
vor
Dir
denn
noch
die
Hände
falten
?
«
Die
Zweifel
,
Zorn
und
Kummer
,
die
schon
schliefen
,
Weckt'
ich
auss
neu
,
um
mich
ihr
fern
zu
halten
.
Denn
so
nur
in
dem
selbstgeschaffnen
Leid
Könnt'
ich
das
Werk
vollenden
,
das
ich
plante
:
Die
Zukunftsschöpfung
meine
Seele
ahnte
,
In
der
mein
Gram
ward
zur
Unsterblichkeit
.
O
könnt
ich
nur
einmal
die
Liebesqual
,
Bekennen
,
mich
stürzen
zu
Deinen
Füßen
,
Und
auf
sie
drücken
das
Henkermal
Wuthbrennender
Küsse
,
die
Lust
zu
büßen
!
Um
Deine
Kniee
mit
heimlicher
Gier
Meine
Arme
brünstig
stehend
verschränken
,
Deine
zitternde
Hüfte
umspannend
,
zu
mir
Deinen
wallenden
Busen
,
niedersenken
.
Und
immer
weiter
tasten
jetzt
Auf
taumelnder
Inbrunst
Stufenleiter
,
Bis
meine
lüsterne
Lippe
zuletzt
Vom
Nacken
kostet
weiter
und
weiter
.
Bis
die
zarte
Wange
an
meiner
lehnt
!
O
könnt
ich
das
Eis
Deiner
Keuschheit
schmelzen
!
Ha
,
wie
der
Verschmähung
Rache
sich
sehnt
,
Dich
schwelgend
durch
Höllensümpfe
zu
wälzen
!
Paulus
Hartung
.
Grabesseufzer
an
Serafina
.
Die
Perle
birgt
sich
in
der
tiefen
Muschel
,
Brich
sie
heraus
,
so
stirbt
das
Muschelthier
:
Zur
Liedesperle
formt
sich
die
Empfindung
.
Doch
ach
!
das
Herz
es
bricht
darüber
Dir
.
O
sage
nicht
,
daß
dahin
Deine
Zeit
Und
daß
Deine
Schönheit
zu
früh
verblüht
Und
daß
Deine
Jugendfreudigkeit
In
der
Schwermuth
Asche
für
immer
verglüht
.
Einst
streifte
Dein
Falkenauge
nmher
,
Deiner
Schönheit
Beute
suchte
es
sich
.
Nun
senkt
Dein
Blick
sich
liebeschwer
,
Wie
der
Taube
,
die
nie
vom
Neste
wich
.
Und
ist
Dein
Schritt
nicht
mehr
so
leicht
?
Doch
kehrte
ich
aus
der
Fremde
zurück
,
Entgegen
eiltest
Du
mir
vielleicht
So
schnell
,
wie
früher
im
Jugendglück
.
Und
wäre
auch
Deine
Schönheit
verblüht
,
Sie
blühte
weiter
im
Herzen
mir
.
Denn
ewig
bewahrt
ein
liebend
Gemüth
Die
Rose
der
Erinnerung
hier
.
Ich
möchte
stehn
,
wo
wie
ein
flinker
Aar
,
Deß
Fittich
leuchtet
in
der
Sonne
klar
.
Wie
weiße
Federn
sträubend
seine
Wellen
,
Herniederstößt
vom
Berg
der
Wasserfall
,
Bis
am
Granit
die
Fänge
ihm
zerschellen
.
Wie
Banner
Wassersäulen
wehn
,
die
hellen
,
Durchwirkt
mit
Gold
,
Rubinen
und
Smaragd
,
Und
schmetternd
rollt
es
,
wie
Drommetenschall
,
Wie
Pauken
wirbelt
es
in
dumpfem
Takt
,
Und
höher
,
dichter
thürmt
sich
Wogenschwall
,
Als
lärme
eine
Heerschaar
von
Rebellen
In
diesem
Höllenschlunde
,
von
Dämonen
,
Die
mächtig
rütteln
an
den
Felsenthronen
,
Bis
sie
sich
selbst
erobert
Sonnenkronen
.
Hier
möcht'
ich
stehn
an
des
Verderbens
Quellen
,
Wo
aus
dem
Abgrund
dumpfe
Schreie
gellen
.
Trüb
war
mein
Blick
von
unvergossenen
Thränen
,
Mein
Auge
noch
Dein
Auge
mied
.
Daß
Du
verbergen
wolltest
,
konnt
ich
's
erwähnen
,
Wenn
sanft
Du
niederschlugst
das
Lid
,
In
Deinem
Auge
nur
den
Widerschein
.
Verstohlenen
Mitleids
,
das
mir
galt
allein
?
Ein
Augenblick
hat
mir
Dein
Herz
erschlossen
,
Zum
Tag
des
Glücks
bin
ich
erwacht
.
Auf
welke
Herzensblumen
hat
ergossen
Des
Friedens
Thau
sich
über
Nacht
.
Als
Deine
Lippe
zitternd
mich
berührt
,
Ward
jedes
Leidens
Schatten
mir
entführt
.
Und
neue
Sonne
lag
in
Deinem
Blicke
.
Von
mir
Du
fortgezaubert
hast
Mit
süßer
Ueberredung
die
Geschicke
,
Die
lange
mich
verwandelt
fast
In
eine
Mißgestalt
,
ein
Zwittersein
,
Ein
falsches
Wesen
,
dessen
Kälte
Schein
.
Doch
jetzt
fällt
ab
von
mir
die
feige
Hülle
Und
ich
bekenne
laut
und
frei
All'
meiner
Liebe
Uebermaß
und
Fülle
,
Werf'
ab
des
Stolzes
Sclaverei
,
Der
mich
vermummt
ins
fade
Geckenkleid
.
Frei
will
ich
nun
bekennen
Lust
und
Leid
.
Ich
bin
ein
Künstler
.
Und
das
wahre
Siegel
»
Von
Gottes
Gnaden
«
ist
Dein
Mund
.
Dein
Aug'
ist
meiner
eignen
Seele
Spiegel
,
Ich
schaue
deutlich
bis
zum
Grund
In
der
Gefühle
Strom
,
den
Quell
der
Triebe
.
Mein
Auge
schärft
der
Sonnenstrahl
der
Liebe
.
Daß
ich
ein
Künstler
,
fühl
ich
erst
durch
Minne
:
Jetzt
springt
die
Fluth
des
Himmelsquells
,
Den
noch
verbarg
der
grobe
Staub
der
Sinne
Und
des
Verstandes
kalter
Fels
.
Der
Muse
Gruß
ist
der
Geliebten
Lippe
,
Und
wahre
Liebe
wird
zur
Aganippe
.
Gedanken
bleichten
Deiner
Wange
Glanz
,
An
ihrer
weißen
Rose
zehrt
der
Gram
.
Doch
würde
Freude
oder
holde
Scham
Umwinden
sie
mit
rötherm
Rosenkranz
,
Fürcht'
ich
,
daß
dieser
rauhere
Schimmer
ganz
Die
wahre
Anmuth
Deinem
Antlitz
nahm
.
Zu
früh
der
Sturm
der
Leidenschaften
kam
,
Wollüstig
wirbelnd
Dich
im
Lebenstanz
.
Der
Reue
Dorn
an
Deinen
Blüthen
nagt
,
Der
Unschuld
Frische
ist
Dir
nicht
geblieben
,
Nur
Liebesthau
Dein
welkes
Herz
erfrischt
.
Zu
brechen
ach
!
Dich
meine
Hand
nicht
wagt
,
Ich
scheue
jenen
Dorn
trotz
allem
Lieben
,
Denn
Deiner
Farben
Schmelz
scheint
nur
verwischt
.
Wie
Moses
,
der
geschaut
das
heilige
Feuer
,
Nicht
sagen
konnte
,
was
er
dort
entdeckte
,
So
auch
mein
Geist
für
immerdar
bedeckte
Meine
Gedanken
mit
der
Liebe
Schleier
.
Eh
mögen
meine
Haare
mir
erbleichen
,
Eh
ich
bekenne
,
was
ich
oft
gelitten
.
Wohl
hast
mein
Herz
Du
mittendurch
geschnitten
,
Doch
keine
Thräne
siehst
Du
niederschleichen
.
Kein
Blut
so
locken
dreischneidige
Klingen
Aus
Wunden
,
innerlich
verblutend
,
schweren
,
Doch
Todesblässe
sie
den
Wangen
bringen
.
Auch
Du
vermißt
in
meinem
Auge
Zähren
,
Wenn
Deiner
Worte
Dolche
mich
durchdringen
,
Mein
bleiches
Antlitz
aber
sollst
Du
ehren
.
Zwei
Sterne
waren
's
und
ein
Glanz
von
Rosen
,
Weißröthlich
als
ob
Schnee
darüber
flockte
,
Das
war's
,
was
in
der
Liebe
Schlinge
lockte
Mich
schon
Erstickenden
und
Odemlosen
.
Ich
brenne
,
brenne
.
Ströme
nicht
noch
Meere
Verlöschen
meine
Gluth
,
doch
brenn'
ich
gerne
.
Entzündend
mich
an
ihrem
Augensterne
,
Aufs
neue
stets
ich
weiter
mich
verzehre
.
Ja
,
wie
ein
Phönix
in
die
Flamme
springe
Ich
selber
,
die
an
meinem
Marke
prassen
!
O
wie
viel
süßer
wäre
doch
die
Schlinge
,
Wenn
ihre
Arme
wollten
mich
umfassen
,
Und
glichen
sie
dem
heißen
Feuerringe
!
Wohl
bin
ich
frei
,
doch
bin
ich
glückverlassen
.
Todtenlied
auf
die
Geliebte
des
Kalifen
.
Wehe
,
wehe
über
diese
Todte
,
Die
der
Sturm
gepflückt
in
ihrem
Lenze
,
Eh
der
Gluthstrom
ihrer
Brust
verlohte
–
Sie
die
Herrin
in
dem
Land
der
Tänze
!
Sie
die
Herrin
in
dem
Land
der
Sänge
,
Sie
die
Herrin
in
dem
Land
der
Rosen
–
Laßt
drum
ihrer
Heimathlieder
Klänge
Ihre
fliehende
Seele
noch
umkosen
!
Auf
die
schwarze
Gruft
laßt
niederflattern
Weiße
Rose
,
die
zu
Schiras
sprießet
!
Denn
als
Pflicht
geziemt
es
den
Bestattern
,
Daß
ihr
schönes
Leben
schön
sich
schließet
.
Nun
hat
sie
das
erste
Leid
betroffen
,
Daß
auch
dieses
wandelt
sich
in
Gnade
:
Früh
steht
Allah's
Sternensaal
ihr
offen
Und
zum
Tubabaum
ziehn
ihr
Pfade
,
Während
wir
die
Häupter
niedersenken
,
Sündenreif
,
der
kargen
Erndte
harrend
,
Und
erst
spät
zum
Grabe
wankend
lenken
,
Fast
willkommen
uns
entgegenstarrend
.
Sie
ist
glücklich
!
Darum
auf
,
Gebieter
,
Welchen
mehr
,
als
uns
,
sie
hat
verlassen
!
Warum
willst
Du
,
ihres
Leichnams
Hüter
,
Deiner
Jugend
Mark
in
Gram
verprassen
?
Dreier
Tage
Lauf
ist
Dir
verstrichen
,
Speis
und
Trank
versagend
Deinem
Munde
–
Bleich
wie
sie
,
die
Dir
und
uns
verblichen
,
Stierst
Du
starr
und
schweigend
in
die
Runde
.
Wartest
,
ruhend
neben
ihrer
Leiche
,
Kalt
wie
sie
durch
Dein
erbittert
Härmen
,
Ob
Dein
warmer
Odem
wohl
sich
schleiche
In
die
Adern
ihr
,
das
Blut
zu
wärmen
.
Doch
genug
!
Erhebe
Dich
,
Kalife
!
Wenn
der
Liebe
Freuden
auch
geschlossen
,
Ist
Dir
's
nicht
,
als
wenn
Drommete
riefe
Oder
Schnauben
von
beherzten
Rossen
?
Und
Dein
Reich
,
Kalif
,
es
ruft
Dich
strenge
,
Daß
den
Scepter
fremde
Hand
nicht
fasse
!
Ferne
hör'
ich
tausendstimmige
Menge
,
Feindestritte
hör'
ich
nahn
,
erblasse
!
Nein
,
erröthe
in
gerechtem
Zorne
!
Laß
die
Todten
und
das
Leben
wähle
,
Daß
an
unstillbarer
Sehnsucht
Dorne
Nicht
verblute
Deine
starke
Seele
!
Also
hätte
ja
auch
Sie
gesprochen
,
Wenn
der
Feinde
Schaaren
Dich
umdrohten
!
An
dem
Feinde
sei
ihr
Tod
gerochen
:
So
gedenk'
,
o
so
gedenk'
der
Todten
!
Rafael
Haubitz
.
Aus
dem
Morast
der
Sansara
.
Jüngst
im
Traum
durch
Kaschmirs
Hain
Schritt
ich
hin
auf
weichem
Rasen
,
Wo
Jungfrauen
,
selbst
ein
Kranz
,
Rosen
sich
zum
Kranze
lasen
.
Und
ich
wollte
lechzend
schon
Meine
Auges
Gluth
versenken
In
den
Blick
der
schönsten
Frau
,
Sinn
und
Seele
,
all
mein
Denken
.
Wollte
an
mein
fiebernd
Herz
Ihren
weißen
Busen
pressen
Und
in
wilder
Liebeslust
Zeit
und
Ewigkeit
vergessen
.
Ich
erwachte
.
Nacht
um
mich
.
Einsam
war
ich
und
verlassen
.
Todte
Nacht
,
nur
einzeln
schlich
Noch
ein
Schwärmer
durch
die
Gassen
.
Wie
unschuldsrein
sind
Deiner
Lippen
Rosen
,
Wie
jugendfrisch
und
rosig
Deine
Wangen
,
Wie
weiblich
sanft
Dein
schmeichlerisches
Kosen
!
Doch
tief
im
Herzen
wohnen
giftige
Schlangen
.
Längst
ward
es
ein
Morast
,
in
dem
versunken
Ein
jedes
reinre
Fühlen
,
schmutz-getödtet
.
Dort
wohnt
das
Irrlicht
nur
und
finstre
Unken
.
War
diese
weiße
Stirn
je
schamgeröthet
?
War
früher
je
Dein
Herz
ein
Friedensweiher
,
In
dem
sich
spiegelte
der
Stern
der
Reinheit
?
Die
Taube
Weiblichkeit
,
hat
sie
der
Reiher
Der
Noth
verscheucht
vom
Sumpfe
der
Gemeinheit
?
Ach
,
überm
giftgen
Abgrund
fliegt
die
Taube
Verzweifelt
hin
und
wieder
in
der
Herde
Der
Fledermäuse
,
flügel-lahm
ihr
Glaube
Und
fern
die
Hoffnung
auf
die
Heimatherde
.
Sie
winkt
am
Sumpfessaum
,
ein
grüner
Anger
–
Umsonst
!
Nachtfalter
schwirren
dicht
und
dichter
,
Die
Taube
stürzt
sich
,
flatternd
bang
und
banger
,
Betäubt
hinab
,
ihr
eigener
Vernichter
.
Doch
bist
Du
eine
Taube
,
süße
Schlange
?
Warst
Du
es
je
?
Du
plätschertest
mit
Wonne
Im
heimathlichen
Kothe
wohl
schon
lange
–
Du
mit
dem
reinen
Antlitz
der
Madonne
!
Denn
keinen
Flecken
ließ
das
Schmutz-Geträufel
Auf
Deinen
holden
Zügen
.
Zu
der
Katzen
Geschlecht
gehörst
Du
,
Engel
halb
,
halb
Teufel
.
Wie
möchten
Deine
Tatzen
mich
zerkratzen
!
Doch
sehnsuchtsvoll
singst
Du
Sirenen-stimmig
,
Als
sehne
sich
Dein
Herz
nach
reinerm
Fühlen
.
Folgt'
ich
Dir
aber
,
würdest
Du
mir
grimmig
Das
Herz
zerreißen
,
um
damit
zu
spielen
.
Gleich
wie
mit
zartem
Pfötchen
sich
ein
Kätzchen
Ein
Mäuslein
fängt
als
Spielzeug
–
wie
possirlich
!
So
würdest
Du
mich
Stück
für
Stück
,
mein
Schätzchen
,
Zerfleischen
–
doch
wie
zierlich
und
manierlich
!
Du
echtes
Weib
!
Das
Weib
schon
eine
Sphinx
ist
,
Liebe
im
Auge
,
Wollust
in
den
Adern
.
Und
wer
im
Bann
des
Liebeszauberrings
ist
,
Soll
mit
der
Fee
,
die
ihn
behext
,
nicht
hadern
.
Sie
übt
nur
ihr
Metier
,
wer
will
drob
schmälen
?
Und
das
,
mein
Kindchen
,
euch
am
meisten
kitzelt
,
Selbst
wenn
ihr
wiederliebt
,
die
Lieb'
zu
quälen
.
Das
Mündchen
seinen
eignen
Kuß
bewitzelt
.
Denn
wenn
auch
wahre
Leidenschaft
euch
schmeichelt
Und
ihr
sie
sucht
und
anfacht
,
so
verlogen
Ist
die
Kokette
,
daß
sie
Kälte
heuchelt
,
Bis
es
zu
spät
ist
und
der
Traum
verflogen
.
Mein
flammend
Herz
das
ist
ein
Tabernakel
,
Zu
Weihrauch
dort
verbrennen
Deine
Mängel
:
Aus
dieser
Gluth
,
abschmelzend
allen
Makel
,
Ein
Phönix
,
neuverjüngt
,
rein
wie
ein
Engel
,
Wirst
Du
entsteigen
,
die
Du
aus
dem
Schlamme
,
Wie
Venus
aus
dem
Meere
stieg
,
entstiegen
Mit
keuscher
Anmuth
.
Meiner
Liebe
Flamme
Soll
zu
dem
Scheine
noch
die
Wahrheit
fügen
.
Denn
wer
versteht
unschuldig
noch
zu
scheinen
,
Wer
äußerlich
den
schönen
Schein
bewahrte
,
Wird
innerlich
,
daß
es
nur
Schein
,
beweinen
.
Und
,
wenn
sich
wahre
Liebe
offenbarte
,
Weit
klarer
ihre
Lieblichkeit
erkennen
.
Dem
Christus
folgt
zuerst
die
Magdalene
,
Denn
Er
vergiebt
.
Wo
seine
Küsse
brennen
,
Da
trocknet
die
nutzlose
Reuethräne
.
Reue
?
Warum
?
Blieb
lauter
nur
die
Seele
Und
kann
sie
nur
zur
Liebe
sich
erheben
,
So
schwinden
alle
äußern
Sündenfehle
.
Wer
viel
geliebet
,
dem
wird
viel
vergeben
.
Frohsinn
wird
dann
verschönen
Deine
Züge
,
Aus
Thränen
sprießen
blumenreine
Triebe
.
Verbanne
von
den
Lippen
jede
Lüge
Und
glaube
was
Du
ahnst
:
Daß
ich
Dich
liebe
!
Die
unverdiente
Schmach
erdulden
müssen
Und
selbst
verdiente
ist
wohl
bittre
Pein
.
Und
bitter
,
an
des
Grames
schwarzen
Flüssen
Umirrend
,
fern
dem
Quell
des
Trostes
sein
.
Vom
Heim
und
seinen
Lieben
fortgerissen
,
Das
Meer
durchmessen
einsam
und
allein
,
Zu
suchen
Sicherheit
am
fremden
Porte
,
Nie
zu
betreten
mehr
vielleicht
der
Heimath
Pforte
.
Es
ist
wohl
bitter
,
wenn
ein
König
Dich
,
Ein
Volk
,
dem
Du
Dein
bestes
Blut
geschenkt
,
Mit
einem
Tritt
fortschleudert
.
Sicherlich
Des
Undanks
Wort
und
That
Dich
bitter
kränkt
.
Und
Haß
,
der
in
des
Freundes
Herz
sich
schlich
,
Durch
grundlose
Verleumdung
nur
gelenkt
,
Ist
bitter
,
bitter
höhnende
Verachtung
,
Und
einem
stolzen
Sinn
noch
bittrer
:
Nichtbeachtung
.
Gekränkte
Ehre
bitter
einem
Ritter
,
Und
in
des
Kriegers
Brust
das
kalte
Erz
,
Der
mit
sich
fallen
sieht
sein
Land
und
bitter
Um
ein
zertretnes
Vaterland
der
Schmerz
.
Und
bitter
,
wie
ein
luftversperrend
Gitter
Den
Kranken
und
Gefangnen
,
quält
das
Herz
Der
falsche
Stolz
,
der
,
wenn
's
nach
Liebe
ringt
,
Aus
eitlem
Eigensinn
und
Trotz
sich
selbst
bezwingt
.
Verkannt
zu
werden
bitter
und
noch
mehr
;
Verstanden
nicht
zu
werden
.
Bitter
Tod
Im
Kern
des
Lebens
.
Bitter
einem
Seh
'r
Vorauszusehen
seines
Volkes
Noth
.
Bitter
,
stirbt
eine
Sendung
stolz
und
hehr
Mituns
,
zu
sterben
.
Bitter
ist
das
Brot
Der
Armuth
,
bittrer
noch
ist
Sündengeld
.
Verschmähte
Liebe
scheint
das
Bitterste
der
Welt
.
Und
dennoch
Dinge
giebt's
,
die
bittrer
sind
Für
Seelen
stark
und
fest
,
wenn
auch
nicht
rein
,
Und
edel
,
wenn
auch
kalt
.
Wie
Schauer
rinnt
,
Dies
bitterste
Gefühl
durch
Mark
und
Bein
.
Lieben
und
nicht
geliebt
zu
werden
find'
Ich
eine
Wonne
neben
solcher
Pein
.
Was
ist
vom
Bittern
übrig
denn
geblieben
?
Es
ist
:
Geliebt
zu
werden
und
nicht
wieder
lieben
Wenn
taufendfach
ich
umdräut
von
Weh
,
Wenn
rastlos
steigt
der
Leidenssee
Und
zur
Krisis
drängt
das
Lebensfieber
,
So
ist
mir
wahrlich
dies
noch
lieber
,
Als
wenn
ein
einzeln
nagender
Kummer
Vergiftet
den
zufriedenen
Schlummer
.
Wie
ich
Dich
liebe
kann
ich
nimmer
sagen
,
Nie
habe
mein
Geheimniß
ich
gebrochen
:
Ich
will
es
ohne
Klagen
weiter
tragen
,
Der
Gram
bleibt
ungeheilt
und
ungesprochen
.
Denn
Scham
muß
ein
Bekenntniß
mir
verwehren
:
Ich
würde
vor
mir
selber
mich
entehren
.
Ich
halte
nächtlich
Dich
im
Traum
umfangen
,
Ich
kühle
meine
Gluth
an
Deinen
Lippen
Und
schmieg'
an
meine
Deine
blassen
Wangen
,
Am
Necktar
höchster
Wonne
darf
ich
nippen
.
Doch
Morgens
ließ
der
Traum
mir
nichts
als
Thränen
Und
ungestilltes
unzähmbares
Sehnen
.
O
knisterndes
flammendröthliches
Haar
,
O
schwüle
Farbe
der
Wangen
!
Dein
Rehaug
'
blickt
so
klug
und
klar
,
Als
kenne
es
kein
Verlangen
.
Der
Geist
so
herrlich
entfaltet
und
Die
Rede
so
weise-gemessen
!
Wir
schließen
wahrhaftigen
Seelenbund
,
Der
Leib
wird
fast
vergessen
.
Das
äugelt
so
keusch
,
das
girrt
so
sanft
,
Doch
unter
den
Wimpern
es
lodert
,
Und
die
Scham
wird
plötzlich
zu
Boden
gestampft
Und
fleischliche
Opfer
gefodert
.
Hingebende
Wuth
,
die
einander
trutzt
!
O
rasende
Sehnsucht
der
Sinne
!
Bald
hast
Du
Simson
abgenutzt
,
O
Astaroth
der
Minne
!
Begierde
ist
ein
Fieber-Rausch
:
Mein
Fieber
Austobte
im
Delirium
Und
kalt
durchfröstelt
es
mich
drum
.
Ach
,
rationelle
Heizung
wär
mir
lieber
!
Der
innere
Verbrennungsprozeß
Wird
delirium
tremens
durch
Exceß
.
Man
sagt
,
dem
Säufer
schlage
zur
Kehle
Heraus
die
Flamme
vom
Alkohole
,
–
O
schlüge
die
Flamme
aus
meiner
Seele
–
Erkaltende
Asche
,
verglimmende
Kohle
Könnt'
ich
nur
all
meinen
Spiritus
Phosphorisch
leuchten
lassen
zum
Schluß
In
einer
Geistesflamme
!
Statt
dessen
Die
Flammen
nach
Innen
weiterfressen
,
Den
wahren
Zündstoff
so
verzehrend
,
Des
Schaffens
Ausbruch
ihm
verwehrend
.
Mitternacht
ist
lange
schon
vorüber
.
Einsam
irr
ich
durch
die
regennassen
Von
dem
Morgenwind
durchheulten
Gassen
.
Röthliche
Laternen
brennen
trüber
.
Fort
die
Kaufmannsstraße
lang-langweilig
!
Rings
im
Ehebett
schnarcht
der
Philister
.
Schnee
und
Hagel
,
tückisches
Geknister
.
Und
den
Tod
im
Herzen
,
weiter
eil
ich
.
Schaudernd
hin
am
kalten
schwarzen
Flusse
!
Springe
!
Welt
und
Gott
hat
Dich
verlassen
.
Warum
blöde
nur
das
Dasein
hassen
?
Wirf
es
ab
mit
einem
raschen
Gusse
!
Wer
im
Strom
des
Genusses
zu
baden
gewillt
,
Darf
nimmer
zaudern
und
zagen
,
Wo
die
Naphtaquelle
der
Wollust
quillt
,
Hineinzutauchen
wagen
.
Ausbranden
muß
sich
die
Leidenschaft
,
Bis
der
letzte
Schaum
zerronnen
.
Vergeudet
ist
nur
die
geopferte
Kraft
,
Wenn
nicht
durchgekostet
die
Wonnen
.
Den
Wermuth
schüttelst
vom
Mund
Du
Dir
,
Den
Kelch
zur
Hefe
genossen
!
Doch
grämelt
die
halb
gesättigte
Gier
Ueber
Freuden
,
die
halb
zerflossen
.
Und
willst
Du
Dich
spröde
entziehen
der
Lust
,
Wird
heimliche
Brunst
Dich
verzehren
.
Einlullt
die
Wollust
die
müde
Brust
,
Wird
Dir
Behagen
bescheeren
.
Und
wenn
Dir
das
Laster
Gewohnheit
wird
,
So
wolle
es
nicht
mehr
bezwingen
!
Folg'
der
Gewohnheit
unbeirrt
,
Die
Tugend
kann
nie
mehr
gelingen
!
Mit
einem
feierlichen
»
Pfui
!
«
unterbrach
hier
Dr.
v.
Feichseler
die
Vorlesung
der
einzelnen
Stücke
.
»
O
wie
widerlich
,
wie
widerlich
!
Diese
Versündigung
an
sich
selbst
,
dies
Wühlen
in
Unzucht
und
Größenwahn
!
Wohin
,
meine
Herrn
,
wohin
flieht
die
Moral
,
die
Moral
!
«
Die
kahle
Glatze
des
eleganten
Männchens
strahlte
von
sittlicher
Entrüstung
.
Alle
Haare
,
die
er
je
verlor
,
schienen
sich
in
Gedanken
emporzusträuben
.
So
vertheidigt
man
nur
die
Moral
,
wenn
man
die
traurigen
Folgen
kennt
,
welche
das
Abirren
vom
Pfad
der
Tugend
strafen
.
War
er
nicht
besonders
berufen
,
als
getreuer
Ekkart
zu
warnen
,
er
,
den
der
Venusberg
in
stürmischer
Jugend
so
grausam
gerupft
?
»
Mich
chokirt
weniger
die
Immoralität
,
«
docirte
Dondershausen
,
»
als
die
Zuchtlosigkeit
dieser
jungen
Schwärmer
.
Wie
kann
man
dichten
,
ohne
ein
Privatissimum
in
der
Logik
und
exacten
Philosophie
gehört
zu
haben
!
Kant's
›
Kritik
der
reinen
Vernunft
‹
,
meine
Herrn
,
das
erhabenste
Werk
,
so
der
Menschengeist
geschaffen
,
kann
diesen
jungen
Herrn
zur
Lectüre
nicht
dringlich
genug
empfohlen
werden
.
Bezüglich
der
Sinnlichkeit
in
der
Kunst
denke
ich
bekanntlich
anders
,
als
unser
verehrter
Wirth
.
Allein
,
es
muß
eine
geadelte
Sinnlichkeit
sein
.
Man
lese
meine
›
Elegieen
vom
Mügelsee
‹
in
Hexametern
,
von
welchen
,
wie
ich
wohl
sagen
darf
,
eine
ganz
neue
Kunstanschauung
der
Sinnlichkeit
herdatirt
.
Herr
Graf
haben
sie
ja
gelesen
?
«
Krastinik
verbeugte
sich
schweigend
.
Es
war
ihm
widerlich
,
diese
beiden
abgelebten
Pedanten
ihr
Gequatsch
wiederkäuen
zu
hören
.
–
Der
Eine
als
moralischer
Akademiker
,
der
Andre
als
»
vornehmer
«
»
ritterlicher
«
Idealist
,
der
seine
greisenhafte
Brunst
mit
ledernen
philosophischen
Phrasen
verbrämte
.
Man
las
weiter
in
der
Anthologie
.
Heinrich
Edelmann
.
Pfingsten
eines
Gottsuchers
.
Rastlos
wandernd
ohne
Grauen
,
Würde
es
auch
spät
und
später
,
Wirst
Du
blauen
klaren
Aether
Durch
des
Urwalds
Dickicht
schauen
.
Das
ist
der
ruhige
Fyord
,
Der
seinen
Gruß
entboten
Vom
Heimathort
zum
Meere
fort
Als
sichrer
Port
dem
ringenden
Piloten
.
Ist
gleich
des
Glücks
Symbole
Das
Alpenglühn
versunken
,
Strahlt
noch
ein
letzter
Funken
Auf
höchster
Alp
,
des
Ruhmes
Aureole
.
Das
ist
am
Lebenshorizont
Der
Abendstern
,
der
später
gern
Umwandelt
sich
zum
Morgenstern
,
Der
durch
des
Todes
Schatten
bricht
,
Bis
sich
an
neuem
Lebenslicht
Die
auferstandne
Seele
sonnt
.
Dem
Edlen
ist
das
Leben
hold
:
Der
Ruhe
Balsam
und
der
Weisheit
Gold
Vertraulich
spendet
jede
Nacht
.
Die
Glorie
der
Kunst
,
das
Meteor
der
Träume
Durchzuckt
der
Seele
Sternenräume
In
ungeahnter
Wunderpracht
.
Die
auserkornen
Geister
aber
hören
Egerias
Geheiß
in
unhörbaren
Chören
,
Sich
unsichtbare
Geister
zu
beschwören
.
Im
Walde
über
Stock
und
Stein
Irrt
König
Artus
,
hinterdrein
Irret
die
Tafelrunde
.
»
Merlin
,
Merlin
!
«
so
hallt
ihr
Schrei
'n
Aus
weheklagendem
Munde
.
Merlin
,
der
mystische
Seher
,
hört
Kein
einzig
Wort
,
er
starrt
bethört
Nur
in
die
Augen
seiner
Trauten
,
Die
ihm
den
Weisheitsstolz
bethört
,
An
dem
Jahrhunderte
bauten
.
An
der
Weißdornhecke
sitzt
er
nun
,
Sein
Bart
ist
Moos
,
seine
Füße
ruhn
,
Von
Sommerfäden
umschlungen
.
Er
ist
verzaubert
und
merkt
es
nicht
,
Starrt
in
der
Nixe
Angesicht
,
Von
ihrem
Reiz
bezwungen
.
Die
Seele
verkauft
sich
der
Liebeslust
Und
dem
üppigen
Außenleben
,
Doch
der
Liebesschmerz
in
des
Denkers
Brust
Wird
neue
Flügel
ihr
geben
,
Abschüttelnd
den
eiteln
Maienblust
,
Bis
der
Sehnsucht
Schwingen
sich
heben
.
Die
getrennten
Glieder
sind
dann
vereint
,
Der
Völker
Tafelrunde
.
Und
Artus'
Schwert
mit
dem
letzten
Feind
Sank
zu
der
Vergangenheit
Schlunde
.
Zum
Feeenschloß
Avillion
,
Zu
den
Inseln
der
Seligen
,
pilgern
schon
Alle
Templeisen
im
Bunde
.
Und
dort
,
von
Sinnlichkeit
erlöst
,
Merlin
das
Saisbild
entblößt
,
Des
Grals
geheimnißvolle
Kunde
.
Gerhart
Heidenauer
Messiasleiden
eines
Promethiden
.
Zu
Schmerz
und
Sünde
wird
der
Mensch
geboren
,
Sein
innerst
Wesen
nur
ist
Schmerz
und
Sünde
.
Laokoon
,
durch
alle
Deine
Poren
Gift
spritzen
dieser
Schlangen
Eiterschlünde
.
Der
Dichter
aber
wurde
auserkoren
,
Daß
der
Dämonen
Walten
er
verkünde
.
Er
trägt
der
ganzen
Menschheit
Sündenschmerz
.
Ein
Heiland
,
der
gekreuzigt
,
ist
sein
Herz
.
Nur
einen
wahrhaft
Glücklichen
ersinne
,
Dem
weder
äußre
Noth
noch
innre
Qual
Das
Sein
vergällen
,
dem
nicht
Ruhm
noch
Minne
Den
Sinn
verrücken
,
der
ins
Erdenthal
Herniederlächelt
von
der
Weisheit
Zinne
,
Den
auch
der
Andern
Sündenschmerz
zumal
Zu
Mitleid
nicht
erregt
und
edlem
Zorn
:
In
ihm
selbst
quölle
noch
des
Leidens
Born
.
Zwischen
zwei
Polen
schwebt
das
Menschenloos
:
Ein
wirklich
Weh
und
eingebildet
Leiden
.
Nicht
nur
der
Schiffer
im
Orkangetos
Bebt
auf
der
See
,
die
Riffe
zu
vermeiden
.
Falsch
ist's
,
daß
in
des
Hafens
sicherm
Schoos
Die
Sicheren
sich
an
fremder
Mühsal
weiden
,
Sie
beben
auch
in
ahnungsvollem
Graus
,
Die
Phantasie
malt
größere
Schrecken
aus
.
Die
Eifersucht
ist
aller
Schmerzen
Quelle
,
Ob
um
ein
Weib
sie
Dir
das
Sein
vergälle
,
Ob
Dich
im
Ruhmkrieg
kränke
ein
Rival
.
Ruhm
,
Macht
,
Genuß
,
Gold
,
Liebe
,
Alles
schal
.
Verwirf
sie
alle
,
Tod
heißt
jede
Wahl
.
Mann
,
Weib
und
Thier
verfallen
allzumal
Dem
Weltprinzip
und
dies
Gesetz
heißt
Qual
.
Wen
sie
verschont
,
der
schafft
sie
sich
zur
Stelle
,
Denn
ohne
Qual
sinkt
in
das
Nichts
das
Sein
.
Das
All
und
Nichts
sind
schmerzenlos
allein
.
Doch
Wiege
ähneln
sich
und
Totenschrein
,
Zum
Leben
selber
führt
des
Leidens
Schwelle
.
Und
weil
ein
höheres
Sein
der
Genius
,
Noch
höhere
Qualen
er
erdulden
muß
.
Wenn
der
Gedanke
,
fern
von
Tageshelle
,
Selbstmord
verübt
in
seiner
dunklen
Zelle
.
Wohl
lehrte
die
Erfahrung
schon
von
je
,
Daß
was
Euch
Schuld
bedünkt
,
nur
eitel
Weh
.
Doch
ist
's
noch
mehr
:
Ein
unbewußtes
Ahnen
Führt
Sündenlose
auf
der
Sünde
Bahnen
.
Und
Weise
,
über
Nichtiges
erhaben
,
Versuchen
sich
an
Nichtigem
zu
laben
Und
Epimetheus
müht
sich
um
Pandoras
Gaben
.
Denn
schwach
und
zärtlich
ist
der
Künstlergeist
,
Leicht
das
Gewebe
seines
Innern
reißt
.
Drum
möge
er
,
zum
Kampfe
sich
zu
stählen
,
Das
Irdische
dem
Himmlischen
vermählen
.
Die
Sehnsuchtthränen
nach
dem
Ideale
Verschlucke
Du
und
opfre
mit
dem
Baale
!
Taugt
stets
Dir
Alpenluft
?
Sei
Mensch
im
Erdenthale
!
Du
denkst
des
Sterns
,
der
einst
die
Wüste
Dir
erhellt
.
Doch
Der
verhüllte
sich
in
Wolkennacht
.
Und
einsam
nun
Dein
Herz
im
Dunkel
wacht
.
Der
Reue
Schakalschrei
Dich
ruhelos
umgellt
.
In
einer
Wüste
stehst
Du
ohne
Quell
und
Thau
.
Es
grinsen
rings
auf
frührer
Lebensbahn
Gerippe
manch
verschollner
Karawan'
.
Dein
wunder
,
müder
Fuß
tritt
Kiesel
hart
und
rauh
.
Weh
dem
,
der
opfern
will
die
flüchtige
Gegenwart
Der
Zukunft
,
schwanger
stets
mit
neuem
Plan
!
Doch
unheilbaren
Siechthums
Unterthan
Ist
,
wer
mit
trübem
Blick
stets
nach
Vergangnem
starrt
!
Anno
Buchsbaum
.
Schnitzel
aus
dem
Schuldbuche
der
Zeit
.
Still
,
Krähen
!
Denn
der
Löwe
brüllt
.
Die
Tatzen
Zeigt
er
Euch
,
Minnesänger-Miesekatzen
.
Von
meiner
Feder
hofft
nicht
Degenstöße
,
Nur
Tatzenhiebe
ziemen
Eurer
Blöße
.
's
ist
Mai
.
Ein
wunderschöner
Monat
,
gelt
?
Ja
,
alle
Gaben
,
die
herniedergießt
Aus
vollem
Horn
der
Frühling
auf
die
Welt
,
Mein
frommer
Sinn
andächtig
mitgenießt
.
Mit
Eimern
regnet
es
vom
Himmelszelt
Und
alles
Unkraut
wunderherrlich
sprießt
.
Ach
!
Ueber
's
Wachsthum
bin
ich
schon
hinaus
,
Obwohl
ich
hutlos
wandle
aus
dem
Haus
.
Damit
der
Frühlingsregen
salbe
mir
Das
Köpfchen
und
mir
neues
Wachsthum
sende
.
Denn
aufwärts
,
wie
man
wähnet
,
streben
wir
,
Wenn
uns
das
Haar
durchnäßt
die
Himmelsspende
.
O
Streberthum
!
Was
war
die
Frucht
der
Gier
?
Der
radikalste
Schnupfen
nur
am
Ende
!
Doch
freilich
(
o
Mirakel
!
)
wächst
mein
Bart
!
Ja
,
weil
seit
Tagen
er
rasirt
nicht
ward
.
So
zeigt
sich
falsch
doch
jeder
Ammenglaube
:
Zu
jedem
Ding
natürlich
ist
der
Grund
!
(
Gelt
,
weise
?!
)
Wie
im
malerischen
Staube
Das
Meer
der
Gärten
fluthet
grün
und
bunt
!
Und
wie
die
Wolke
fliegt
gleich
einer
Taube
Entlang
die
Himmelkuppel
blau
und
rund
!
Auch
Fröschehallelujah
hin
und
wieder
Und
wie
berauschend
duftet
frischer
Flieder
!
Mit
neuem
Flieder
stets
geheimnißvoll
(
Ich
ahne
irgend
einen
Magnetismus
)
Ein
neu
Gefühl
der
Brust
erblühen
soll
.
Wodurch
?
's
ist
jedenfalls
ein
Ding
auf
ismus
.
Schon
fühlt'
ich
'
was
,
mein
Bein
vor
Rührung
schwoll
,
Da
merkte
ich
,
es
war
Herr
Rheumatismus
.
Und
das
Gefühl
saß
nicht
im
Herzen
,
nein
,
Der
Frühling
regte
sich
in
meinem
Bein
.
Dies
Klima
überhaupt
!
Frau
Sonne
heut
Glotzt
frech
vom
Himmel
,
daß
wir
derbe
flehen
,
Sie
möge
haben
die
Gewogenheit
,
Uns
etwas
weniger
im
Licht
zu
stehen
Und
einmal
glänzen
durch
Abwesenheit
!
Was
dann
?
Nun
will
sie
gar
für
immer
gehen
!
So
übelnehmerisch
?
Heißt
das
ertragen
Die
deutsche
Grobheit
?
(
Gradheit
,
wollt
ich
sagen
.
)
Nur
Euch
,
Ihr
oft
besungnen
Maiennächte
,
Euch
will
ich
nicht
bekritteln
.
Ihr
,
Ihr
seid
Voll
mystischer
naturgewalt'ger
Mächte
.
Ja
,
greint
der
Kater
sein
unnennbar
Leid
,
Das
ist
das
Urmotiv
,
das
wahre
,
echte
.
Schauer-Romantik
!
Himmel
,
wie
er
schreit
!
Das
ist
die
Sehnsucht
nach
der
blauen
Blume
,
Nach
»
Unbewußtem
«
und
nach
Dichterruhme
!
Jüngst
schrie's
vor
meinem
Lager
.
Gräßlich
war
Das
Mordgezeter
.
Haar
,
sträub'
dich
empor
!
Erwürgt
man
nächtlich
eine
Kinderschaar
Ruchlos
und
grauenhaft
vor
meinem
Thor
?
Ein
Kindermord
von
Bethlehem
wohl
gar
?
Ha
,
schaudernd
ich
entschlossen
Rache
schwor
:
Ich
griff
den
Knecht
des
Stiefels
–
heiliger
Vater
Fortschlich
als
Missethäter
scheu
ein
Kater
!
Ich
schleuderte
das
Holz
ihm
schwungvoll
nach
,
Dann
setzt'
ich
mich
,
in
tiefer
Rührung
weinend
.
Der
Tag
herein
mit
trüben
Schauern
brach
,
Der
Nachtwind
heulte
.
Kurz
,
sich
graus
vereinend
,
All
die
Symptome
da
–
mir
wurde
schwach
–
Für
eine
Poe'sche
Vision
anscheinend
.
Nur
daß
ich
einen
Katerdämon
habe
.
Ist
das
nicht
schauerlicher
,
als
ein
»
Rabe
«
?
(
Besonders
wenn
es
uns
im
Schädel
brummte
!
)
Krächz'
Du
nur
»
Nevermore
«
,
berühmter
Rabe
!
Doch
wenn
ein
greiser
Kater
also
summte
,
Wär
's
eine
noch
sublimre
Herzenslabe
!
Den
früg'
ich
Fragen
,
denen
er
verstummte
,
Graus
,
metaphysisch
:
»
Werden
aus
dem
Grabe
Auch
Kater
auferstehn
?
«
Mir
wurde
schaurig
,
An
meinen
todten
Kater
dacht'
ich
traurig
.
Der
Selige
–
Friede
seinem
Angedenken
!
–
Die
weiland
Gottesgeißel
aller
Braten
Und
Mäuse
–
warum
durfte
ich
nicht
senken
Ihn
in
die
Gruft
der
Ehre
als
Soldaten
?
Und
ihm
als
letzte
Ehrenfahne
schwenken
Ueber
dem
frühen
Grabmal
seiner
Thaten
Ein
Häschen
(
's
war
sein
Leibschmaus
)
an
den
Ohren
?
Doch
so
zu
sterben
–
wär'
er
nie
geboren
!
Wie
starb
er
denn
?
Ein
Social-Autokrat
,
Fühllos
,
blutdürstig
,
und
ein
grimmer
Hasser
Des
Eigenthums
,
ein
Held
vom
Zukunftsstaat
,
Ein
Anarchist
vom
reinsten
(
faulsten
)
Wasser
,
(
Er
war
mein
Nachbar
)
dachte
früh
und
spat
:
»
Soll
dieser
gottverdammte
Bourgeoisprasser
Vor
meinen
Augen
mästen
seinen
Kater
Und
ich
soff
heute
bloß
zehn
Cognacs
?
Brat'
er
!
«
Gewöhnlich
nämlich
zwölf
er
'
runtergoß
.
Doch
die
Fabrikherrn
,
niedrige
Tyrannen
,
Bekanntlich
zahlen
Die
für
Arbeit
bloß
.
Und
schickt
sich
Arbeit
wohl
für
freie
Mannen
?
Der
feile
Mammon
fällt
nicht
in
den
Schooß
,
Selbst
Kater
müssen
ihre
Thatkraft
spannen
,
Für
Mäusefang
nur
füttert
man
die
Armen
.
Doch
kannten
Demokraten
je
Erbarmen
?
Er
neidete
mein
Vieh
,
so
lag
der
Fall
.
Und
dieses
zu
raubmördern
er
beschloß
.
Er
that's
!
Und
mit
dem
Ausruf
»
Hilf
,
Lasalle
!
«
Führte
er
meuchlings
eines
Nachts
den
Stoß
.
Das
Opfer
sank
wie
dort
der
Sonnenball
In
edler
Glorie
,
sein
Herzblut
floß
.
So
werden
wir
einst
Martyrtod
erleiden
,
Wir
»
Gründer
«
,
und
der
Kater
Loos
beneiden
.
Denn
,
wie
St.
Marxi
heilige
Schrift
es
lehrt
Ward
so
mein
Eigenthum
mir
fromm
entwandt
!
Das
ist
ein
Pfaffe
,
wer
sich
drob
beschwert
!
Ich
–
in
den
höhern
Zweck
mich
seufzend
fand
.
Denn
hatt'
ich
nicht
mein
»
Kapital
vermehrt
?
«
Ein
Raub
am
Volk
!
Einst
wird
das
ganze
Land
»
Getheilt
«
in
gleichem
Stil
.
Und
nicht
allein
Den
Kater
»
theilt
«
man
mir
,
auch
Haus
,
Hof
,
Schrein
.
Der
Grund
der
Eigenthumsverletzung
war
Der
fette
Wanst
des
Seligen
.
Wie
ein
Hase
Mocht'
er
wohl
schmecken
,
speckig
ganz
und
gar
.
Das
stach
dem
Theilungssüchtigen
in
die
Nase
.
Er
»
theilte
«
ihn
für
sich
mit
Haut
und
Haar
.
Doch
rieth
dem
Biedern
eine
kluge
Base
,
Noch
zu
verschweigen
,
wie
geschickt
er
theile
!
Er
murmelte
zwar
heldenhaft
:
»
Na
,
Keile
!
«
Doch
rasch
bedeuteten
ihm
fromme
Seelen
:
So
schlecht
sei
diese
Zeit
,
daß
die
Bethätigung
Des
Freiheitsdrangs
–
z.B.
Raub
und
Stehlen
–
Noch
ganz
entbehre
staatlicher
Bestätigung
.
Man
werde
es
der
Polizei
erzählen
.
So
machte
er
's
denn
heimlich
ab
aus
Nöthigung
.
Auch
keine
Zeugen
gegen
ihn
auftreib'
ich
,
Drum
seinen
Namen
klüglich
auch
nicht
schreib
'
ich
.
Ich
aber
weiß
es
,
daß
der
Ritter
selig
Des
Katzenordens
sich
begrub
zu
früh
In
des
Plebejers
Magen
.
Ist
's
nicht
schmählich
?
O
sei
er
unverdaulich
!
Drück'
er
wie
Ein
Mühlstein
den
Verschlinger
,
unausstehlich
!
Daß
selbst
solch
ein
Husaren-Schnurrbart
nie
Den
Pöbel
schreckt
!
Denn
wahrlich
,
ganz
soldatisch
War
der
Verstorbne
und
aristokratisch
!
Was
mir
der
Todte
war
,
–
ihr
Nachtigallen
,
Die
oftmals
er
mit
süßem
Mau
gestört
,
Ihr
wißt
es
ja
!
Nehmt
Alles
nur
in
Allem
,
Er
war
–
ein
Kater
!
Aber
horch
,
was
hört
Mein
Ohr
vom
Ufer
melancholisch
schallen
?
Quack
,
Quack
!
Mein
tiefstes
Innre
sich
empört
,
Wie
hier
das
Lehrgedicht
der
Meistersänger
Ersäuft
das
Minnelied
der
Mäusefänger
!
O
Ihr
geblähten
Frösche
,
Ihr
Pedanten
!
O
wie
erinnert
Ihr
mich
doch
–
an
wen
?
Weiß
nicht
!
An
was
?
Je
nun
,
an
Folianten
!
»
Hoho
!
Hört
,
hört
!
«
So
quackt
es
jetzt
.
Es
drehn
Auch
Spatzen
sich
auf
meinen
Fensterkanten
.
Ich
sehe
hier
ein
Sinnbild
vor
mir
stehn
:
Denn
Kater
,
Frösche
,
Spatzen
,
Störche
,
kennt
Man
als
des
Deutschen
Reiches
Plapperment
.
O
Eitelkeit
,
Vanitas
Vanitatum
!
Ich
kenne
einen
Gecken
,
welcher
sich
Im
Sommer
Winterüberzieher
that
um
,
Weil
er
darin
mehr
einem
Manne
glich
!
Der
Schweiß
ihm
stromweis
floß
aus
jeder
Naht
drum
,
Doch
duldete
er
still
und
wackerlich
.
Er
wurde
lieber
schwach
und
elend
innen
,
Um
außen
stärkern
Eindruck
zu
gewinnen
.
Ich
kenne
Gecken
,
welche
blutarm
sind
Und
sich
deß
schämen
.
Was
wird
flugs
erdichtet
?
Sie
schreien's
in
die
Ohren
jedem
Kind
,
Sie
seien
so
erbärmlich
zugerichtet
,
Weil
sie
gelebt
so
lustig
wie
der
Wind
.
(
D.h.
höchst
liederlich
,
wird
nun
berichtet
Im
Flüsterton
.
)
Das
heißt
:
Ein
Wüstling
mag
Er
lieber
sein
,
als
krank
!!
O
welche
Schmach
!
Andre
Bleichsüchtige
und
Nervenschwache
Erklären
sich
für
Dandyhaft
blasirt
!
Der
Dritte
widmet
sich
dem
Weltschmerz-Fache
,
Als
ob
,
weil
er
sich
»
angekränkelt
«
spürt
,
Auch
»
des
Gedankens-Blässe
«
seine
Sache
!
Doch
daß
er
Hartmann
stets
im
Munde
führt
Und
nie
ein
Wörtchen
von
ihm
las
,
ist
schlimm
!
Castraten
prahlen
mit
Kombabus-Whim
.
Andre
versichern
,
die
besonders
bläßlich
:
Wir
leiden
,
hört
,
an
unglücklicher
Liebe
!
Man
glaubt's
,
da
sie
so
überraschend
häßlich
,
Weiht
ihnen
des
Erbarmens
edle
Triebe
.
Was
fragt
die
Logik
nun
ganz
unerläßlich
?
Als
ob
nicht
drauf
nur
eine
Antwort
bliebe
:
Der
feige
Mensch
hat
Furcht
vorm
wahren
Sein
,
Lügt
lieber
sich
hinein
in
falschen
Schein
.
So
wandelt
der
Culturmensch
durch
die
Welt
Auf
hohen
Hacken
,
gründlich
auswattirt
,
Wenn
auf
das
härtste
Pflaster
brennend
fällt
Die
Mittagsgluth
.
So
tanzt
er
eng
geschnürt
Der
Schwindsucht
zu
.
Der
scheint
mir
fast
ein
Held
,
Wer
einmal
sich
natürlich
ausstaffirt
.
O
Bauern
,
neidisch
sehe
ich
Euch
zu
,
Hemdärmelig
mit
dünnem
lockerm
Schuh
.
Ich
kenne
Jungfraun
,
die
im
Alltagsleben
Grad
bis
ans
Herz
uns
gehen
oder's
Kinn
,
Doch
in
Gesellschaft
über
uns
erheben
Um
Kopfeslänge
sich
.
Was
ist
der
Sinn
?
Zu
tief
die
Graziengewänder
schweben
Zwar
über
ihre
zarten
Füßchen
hin
,
Doch
wett'
ich
,
daß
sechs
Zoll
die
Hacken
groß
–
So
wächst
man
freilich
über
Nacht
glorios
!
Von
allen
Gattungen
der
Reue
Ist
eine
mir
zumeist
verhaßt
,
Sie
grade
quält
mich
stets
aufs
neue
Und
läßt
mir
keine
Ruh
und
Rast
.
Die
Reue
ist
's
um
Fades
,
Nichtiges
,
Um
die
Vergeudung
schöner
Zeit
,
Der
Gram
,
anstatt
um
Ernstes
,
Wichtiges
,
Um
lächerlichste
Kleinigkeit
.
Daß
meine
weiße
Weste
heute
Zerknittert
ward
von
ungefähr
,
Das
macht
mich
der
Verzweiflung
Beute
–
Und
wenn
es
gar
ein
Schmutzfleck
wär'
!
Gestern
zerbiß
ich
die
Cigarre
Und
sog
unachtsam
Nicotin
.
Vorgestern
wurde
eine
Schmarre
Mir
als
Verschönerung
verliehn
.
Vor
Wochen
stieß
ich
mir
die
Nase
Am
Sims
zufällig
blau
und
roth
.
Damals
verschluckte
ich
im
Glase
Gar
eine
Fliege
–
welche
Noth
!
Zu
schwer
soupirt'
ich
neulich
Abend
Und
hab'
den
Schlummer
drum
versäumt
.
Und
wenn
auch
Träume
manchmal
labend
,
Neulich
hab'
ich
zu
stark
geträumt
.
Vor
Monden
habe
ich
verloren
Ein
Zwanzigmarkstück
–
das
ist
stark
!
Und
gestern
–
wär'
ich
nie
geboren
!
–
Gab
ich
als
Trinkgeld
eine
Mark
.
Dann
hab'
ich
neulich
aus
Versehen
Mir
auch
ein
Barthaar
ausgezupft
:
Welch
nie
zu
sühnendes
Vergehen
!
Ein
Stück
der
Mannheit
ausgerupft
!
Und
neulich
aß
ich
saure
Gurken
,
Dann
Stachelbeeren
und
dann
Bier
!
Ich
schimpfe
selbst
mich
einen
Schurken
–
Das
heißt
ja
schlingen
wie
ein
Thier
!
Neulich
trug
ich
zu
hohe
Hacken
,
Doch
dann
,
als
mich
Clotilde
sah
,
Reicht'
ich
ihr
kaum
bis
an
den
Nacken
,
Denn
hackenlose
hatt'
ich
da
!
Das
Halstuch
knüpft'
ich
zwölf
Minuten
Mir
heut
,
ein
Danaidenloch
!
Denn
der
Effekt
,
wie
zu
vermuthen
,
Blieb
immer
ja
derselbe
noch
!
Frisirte
eine
Stunde
tüchtig
Und
war
so
weit
,
als
wie
vorher
,
Als
hätt'
ich
nur
gebürstet
flüchtig
.
Heut
drückt
mich
der
Cylinder
schwer
.
Und
morgen
,
wo
ich
ihn
gebrauchte
,
Setz'
ich
statt
dessen
auf
den
Filz
.
War
's
kalt
,
in
Eisfluth
ich
mich
tauchte
–
Heiß
,
kroch
ich
unter
wie
ein
Pilz
.
War
's
kalt
,
ging
ich
in
Sommerjacke
–
Heiß
,
trug
ich
Winterüberzieh'r
!
Rasirt'
ich
,
blutete
die
Backe
–
Es
ist
um
tollzuwerden
schier
!
O
dieses
teuflische
Erinnern
Zernörgelt
mir
die
Lebenslust
!
Wann
,
Leichtsinn
,
nahst
Du
meinem
Innern
?
Wann
wird
mir
endlich
»
unbewußt
?
«
Ich
las
eine
erste
Correctur
,
Da
fand
ich
einen
Fehler
nur
.
Doch
als
ich
die
zweite
und
dritte
las
,
Da
sah
ich
,
daß
ich
noch
drei
vergaß
.
Und
als
ich
den
Reindruck
vor
mir
sah
,
In
Ohnmacht
fiel
ich
nun
beinah
:
Sechs
grobe
Fehler
standen
da
!
Das
ist
der
Mensch
!
So
lang
es
nützt
,
Ihn
weder
Fleiß
noch
Vorsicht
schützt
.
Schönglatt
ist
Alles
beim
ersten
Blick
,
Doch
zeigt
ihm
der
nächste
Augenblick
Die
Flecken
,
